.mahaut.
Avant… Avant le deuil, avant la mer, avant l’attaque corrosive du sel et des ions sur la peau de Sainte Boulasse… Avant la Ker Bretagnec… Avant… Avant, quoi.
- Bon, je sais ce que vous allez dire…
- Je parie que non !
- Si. Vous allez râler.
- Non ! J’allais dire « peigne ».
- Peigne ?
- Ah ah, vous ne l’auriez jamais trouvé. Je mène donc 43 à 1.
- Je n’ai jamais compris votre jeu.
- Rassurez-vous, vous n’avez jamais compris grand-chose. Que vouliez-vous ?
- Oui donc, je viens d’apprendre par votre blonde de demie-sœur que finalemeeeeeent…
- Finalemeeeeeent ?
- Oui, elle l’a dit comme ça, alors je retranscris tel quel.
- Ah, sur un ton aussi faussement guilleret ? Je crains le pire.
- Oui. Nous ne partons pas ce soir comme il était prévu.
Le sac à main à motifs colorés en grosses fleurs roses de la brune tomba bruyamment sur le sol, déversant son improbable contenu de sac de fille. Papiers, maquillage, bouteilles, machins à grignoter, paire de bas de rechange, petit carnet rose, clés, menu n°4, choppe gravée à son nom, morceau de truc datant du mois dernier, ticket d’entrée du spectacle des pousse i catte dole, soit le nécessaire à toute équipée de poneys roses féminins.
Elle ne s’abaissa pas à le ramasser mais fit signe à son écrivain particulier de s’en charger. En soupirant et ronchonnant, il s’exécuta tout en regardant avec méfiance la majorité des éléments, des fois qu’ils se mettent à prendre vie soudainement.
Quand il aperçut un couteau de boucher, il déglutit péniblement.
- Vous l’avez encore volé sur un marché ?
- Je suis vicomtesse, baronne et dame, Anatole. A votre avis, est-ce que je l’ai piqué ?
- J’aurais tendance à dire oui.
- Absolument ! Et le vendeur n’y a vu que du feu ! Ah ah ah, je ne perds jamais la main ! Et je n’ai même pas eu à courir, après ! Cet abruti s’est incliné pour me saluer, il n’a rien vu. J’ai failli le reposer, vous savez. C’était presque trop facile.
- Et finalement vous l’avez gardé.
- Oui. C’est pour ma collection.
Sa collection. Ou plutôt ses collections. Collection de choppes, collection de sous-verres, collections de « cailloux aux formes rigolotes, mais non, celui-là est juste tordu, Anatole, vous n’y connaissez rien, décidément… Là ! Un caillou avec un trou ! Formidable ! », collection de titres, collection de fans, collection de robes immondes à dominante rose froufrouteuse, et bientôt peut-être, collection de maris. Morts. Sinon c’était trop facile.
- Bon bon bon… Il nous faut une chambre à l’hôtel, en ce cas.
- Elle est réservée. J’ai cru bon de le faire ce matin en arrivant, comme à mon habitude. Je sais ce que sont les voyages avec les poneys, hein.
- Fort bien. Avons-nous de quoi manger ?
- Lors de la traversée de S., vous avez tenu à aller cueillir quelques fruits, vous vous souvenez ?
- Ah ouiiii ! Vous faites allusion au jour où j’ai secoué l’arbre où Orka cueillait pour voir si elle était mûre ? Ah ah ah, je m’en souviens bien. Excellente cueillette.
- Elle m’est tombée dessus.
- Comme quoi un bonheur n’arrive jamais seul. Il doit nous rester du jambon de la Forêt noire acheté en Bourgogne ou Berry. Notre repas est assuré. Je ne demande pas pour l’alcool.
Même Anatole ne tiqua pas. Depuis quelques temps, sa collection de fûts augmentait tellement qu’elle-même avait convenu qu’il s’agissait de mieux répartir leur poids en les vidant régulièrement « dans un simple souci d’esthète, qui a à cœur de défendre une vigne française de qualité, uniquement, n’y voyez aucun travers personnel ». Sainte Boulasse réincarnée, quoi.
Assis à la table d’une taverne, Anatole regardait le soleil entamer sa courbe descendante. Restait à venir LE problème. Prenant soin de ne pas regarder la brune dans les yeux, il demanda sur un ton désintéressé :
- Et… Avons-nous de quoi payer nos frais courants ?
- Nos ?
- Ahem. Frais. Comme le froid, mais en plus monnétaire. Les frais. Les dépenses, quoi.
- Ah aucune idée, je ne m’en charge jamais. J’achète, j’achète ! Mais je ne sais pas ce que je touche. Enfin si, là, je touche une table, mais je voulais dire l’argent de mes terres, quoi. D’ailleurs, elles ne sont pas argentées, j’ai vérifié. Je peux porter plainte, vous croyez ?
- Bon. Je vais vérifier dans votre bourse.
- Ma bourse ?
- Oui. Votre argent.
- Ah mais je ne l’ai plus !
- Pardon ??
- Je l’ai égarée depuis quelques jours. Je ne sais plus ce que j’en ai fait, je suis tête en l’air, c’est fou.
- Mais comment payez-vous notre nourriture ?
- Avec vos gages, voyons.
- Vous aviez dit que vous me paieriez demain !
- J’ai dit ça ? Ah. Votre air buté parle pour vous. Mais n’ayez crainte, je n’ai qu’une parole.
Le petit silence qui suivit fut brisé par un petit rire de la vicomtesse.
- C’était presque crédible, vous avez vu ? Bon, ne faites pas cette tête, je sais ce que nous allons faire.
- Vraiment ?
- Nous allons prendre un emploi journalier.
- Vous allez travailler ???
- Ah. Bien que vous soyez spécialisé en écriture, vous ne paraissez pas versé en conjugaison. Qu’ai-je dit ?
- Que nous allions prendre un emploi journalier. Et je n’en reviens pas parce que depuis que vous êtes noble, vous êtes devenue super stricte sur ce que vous pouvez faire et en gros, dès que c’est pénible, il semble qu’une sorte de code semble là pour vous empêcher l’action en question.
- C’est beau, le vivre noblement, non ? Je ne peux décemment pas me salir les mains. D’où l’astuce. Je ne vais pas à proprement parler travailler moi-même. En revanche, vous, vous me paraissez tout à fait qualifié pour ça.
- Je me disais aussi.
- Hu hu hu
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- Bon, je sais ce que vous allez dire…
- Je parie que non !
- Si. Vous allez râler.
- Non ! J’allais dire « peigne ».
- Peigne ?
- Ah ah, vous ne l’auriez jamais trouvé. Je mène donc 43 à 1.
- Je n’ai jamais compris votre jeu.
- Rassurez-vous, vous n’avez jamais compris grand-chose. Que vouliez-vous ?
- Oui donc, je viens d’apprendre par votre blonde de demie-sœur que finalemeeeeeent…
- Finalemeeeeeent ?
- Oui, elle l’a dit comme ça, alors je retranscris tel quel.
- Ah, sur un ton aussi faussement guilleret ? Je crains le pire.
- Oui. Nous ne partons pas ce soir comme il était prévu.
Le sac à main à motifs colorés en grosses fleurs roses de la brune tomba bruyamment sur le sol, déversant son improbable contenu de sac de fille. Papiers, maquillage, bouteilles, machins à grignoter, paire de bas de rechange, petit carnet rose, clés, menu n°4, choppe gravée à son nom, morceau de truc datant du mois dernier, ticket d’entrée du spectacle des pousse i catte dole, soit le nécessaire à toute équipée de poneys roses féminins.
Elle ne s’abaissa pas à le ramasser mais fit signe à son écrivain particulier de s’en charger. En soupirant et ronchonnant, il s’exécuta tout en regardant avec méfiance la majorité des éléments, des fois qu’ils se mettent à prendre vie soudainement.
Quand il aperçut un couteau de boucher, il déglutit péniblement.
- Vous l’avez encore volé sur un marché ?
- Je suis vicomtesse, baronne et dame, Anatole. A votre avis, est-ce que je l’ai piqué ?
- J’aurais tendance à dire oui.
- Absolument ! Et le vendeur n’y a vu que du feu ! Ah ah ah, je ne perds jamais la main ! Et je n’ai même pas eu à courir, après ! Cet abruti s’est incliné pour me saluer, il n’a rien vu. J’ai failli le reposer, vous savez. C’était presque trop facile.
- Et finalement vous l’avez gardé.
- Oui. C’est pour ma collection.
Sa collection. Ou plutôt ses collections. Collection de choppes, collection de sous-verres, collections de « cailloux aux formes rigolotes, mais non, celui-là est juste tordu, Anatole, vous n’y connaissez rien, décidément… Là ! Un caillou avec un trou ! Formidable ! », collection de titres, collection de fans, collection de robes immondes à dominante rose froufrouteuse, et bientôt peut-être, collection de maris. Morts. Sinon c’était trop facile.
- Bon bon bon… Il nous faut une chambre à l’hôtel, en ce cas.
- Elle est réservée. J’ai cru bon de le faire ce matin en arrivant, comme à mon habitude. Je sais ce que sont les voyages avec les poneys, hein.
- Fort bien. Avons-nous de quoi manger ?
- Lors de la traversée de S., vous avez tenu à aller cueillir quelques fruits, vous vous souvenez ?
- Ah ouiiii ! Vous faites allusion au jour où j’ai secoué l’arbre où Orka cueillait pour voir si elle était mûre ? Ah ah ah, je m’en souviens bien. Excellente cueillette.
- Elle m’est tombée dessus.
- Comme quoi un bonheur n’arrive jamais seul. Il doit nous rester du jambon de la Forêt noire acheté en Bourgogne ou Berry. Notre repas est assuré. Je ne demande pas pour l’alcool.
Même Anatole ne tiqua pas. Depuis quelques temps, sa collection de fûts augmentait tellement qu’elle-même avait convenu qu’il s’agissait de mieux répartir leur poids en les vidant régulièrement « dans un simple souci d’esthète, qui a à cœur de défendre une vigne française de qualité, uniquement, n’y voyez aucun travers personnel ». Sainte Boulasse réincarnée, quoi.
Assis à la table d’une taverne, Anatole regardait le soleil entamer sa courbe descendante. Restait à venir LE problème. Prenant soin de ne pas regarder la brune dans les yeux, il demanda sur un ton désintéressé :
- Et… Avons-nous de quoi payer nos frais courants ?
- Nos ?
- Ahem. Frais. Comme le froid, mais en plus monnétaire. Les frais. Les dépenses, quoi.
- Ah aucune idée, je ne m’en charge jamais. J’achète, j’achète ! Mais je ne sais pas ce que je touche. Enfin si, là, je touche une table, mais je voulais dire l’argent de mes terres, quoi. D’ailleurs, elles ne sont pas argentées, j’ai vérifié. Je peux porter plainte, vous croyez ?
- Bon. Je vais vérifier dans votre bourse.
- Ma bourse ?
- Oui. Votre argent.
- Ah mais je ne l’ai plus !
- Pardon ??
- Je l’ai égarée depuis quelques jours. Je ne sais plus ce que j’en ai fait, je suis tête en l’air, c’est fou.
- Mais comment payez-vous notre nourriture ?
- Avec vos gages, voyons.
- Vous aviez dit que vous me paieriez demain !
- J’ai dit ça ? Ah. Votre air buté parle pour vous. Mais n’ayez crainte, je n’ai qu’une parole.
Le petit silence qui suivit fut brisé par un petit rire de la vicomtesse.
- C’était presque crédible, vous avez vu ? Bon, ne faites pas cette tête, je sais ce que nous allons faire.
- Vraiment ?
- Nous allons prendre un emploi journalier.
- Vous allez travailler ???
- Ah. Bien que vous soyez spécialisé en écriture, vous ne paraissez pas versé en conjugaison. Qu’ai-je dit ?
- Que nous allions prendre un emploi journalier. Et je n’en reviens pas parce que depuis que vous êtes noble, vous êtes devenue super stricte sur ce que vous pouvez faire et en gros, dès que c’est pénible, il semble qu’une sorte de code semble là pour vous empêcher l’action en question.
- C’est beau, le vivre noblement, non ? Je ne peux décemment pas me salir les mains. D’où l’astuce. Je ne vais pas à proprement parler travailler moi-même. En revanche, vous, vous me paraissez tout à fait qualifié pour ça.
- Je me disais aussi.
- Hu hu hu
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