--Marlow_s
[Dans une taverne, tard, tard dans la nuit à l’heure où grouille les cafards]
L’godet dans une main, les panards posés sur fichu tabouret bancale, l’Marlow pique du nez.
Sa ch’mise dégueulasse a d’ces relents qui vous prennent les tripes et vous donnent la gerbe. Sa tignasse emmêlé lui masque une bonne partie du visage, à une oreille pend un anneau d’or, maigre tribut d’une putain qui l’avait déniaisé au temps jadis.
Mais avant qu’daller plus loin l’est nécessaire j’pense, d’brosser l’portrait du bougre qui roupille comme un pacha le cul vissé sur une chaise.
L’Marlow c’est quequ’chose. Un genre d’brigand, pas très net, le tout barbouillé d’crasse sans être pour autant laidron. C’est c’mélange cradingue et mauvais gars qui peut-être l’rend si magnétique. L’est pas bête, un peu fanfaron, mais pas épais pour trois sous. Ouais l’Marlow c’est le genre haricot sec, très sec, nerveux aussi. Un gars du voyage comme on dit. Un Tzigane aux mœurs débridées à la barbiche fine. On n’sait pas trop d’où qu’il vient, on n’sait pas trop non plus où il va. Le sait-il lui-même ? Pas sûr. ‘Fin parfois il passe, crèche un temps dans les parages, culbutes quelques trainées ravies d’écarter les cuisses pours des écus qu’elles n’toucheront pas. Et il repart on n’sait où pour mieux revenir plus tard. Oh non son cœur n’est pas breton pour autan, l’Marlow l’donne pas parce que l’Marlow n’en a qu’un comme y dit. « Dans c’te fange qu’est la vie, n’lui fais pas de cadeau parce qu’elle ne t’en fera pas. » C’était une phrase signée Marlow, à la pointe d’une dague le long de sa joue gauche.
V’là en somme not’ gredin. Un écorché vif un peu roublard, un peu malicieux, un peu teigneux, un type de bas-fonds, un miséreux.
C’soir là, l’roupille donc tranquillement dans une de ces tavernes qui suintent le mauvais vin, l’ivresse et la mort. La clientèle de ce style d’établissement c’pas l’genre qu’on recommande chez les bleus. Des crèves-dalles, des pauvresses, des trousseurs de gueusardes, des détrousseurs de bonne gens, de détrousseurs de détroussés. Grouillent tous comme des cloportes à attendre quoi ? Toute la question est là.
L’Marlow lui, baigne là-dedans comme un canard dans sa mare, c’est la chose qu’il connait l’mieux, et surtout la seule. Ouais, Marlow c’est pas un genre adaptable, et en cette soirée l’est pas particulièrement d’humeur le bellâtre. Ça s’annonce pourtant ordinaire, rien d’bien singulier à l’horizon. Les ribaudes déambulent comme à leur habitude entre les souaffards, quelques uns s’prennent l’chou, ça rit, ça dégobille et puis…
VLAN ! v’là que l’tabouret où siègent les bottes pourries du tzigane, vol.
« L’Marlow bouge donc ta carcasse d’cilieux, z’avions un compte à régler toi et moi ! »
Cette haleine fétide, notre homme l’a connait bien, c’est celle du vieil Ermilion. Le cafard parmi les cafard, c’lui qui cherche la mouise dès qu’il le peut. Faut dire qu’le Marlow n’est pas en reste. C’est lui qu’à culbuter la fille d’ce boisilleur, une belle pucelle avec ça. Mais voilà Marlow qu’à la pine aussi ardente que possible, n’assure pas bien ses arrières, l’aurait pourtant dû s’douter qu’en revenant ici, il aurait à rendre des comptes au paternel. D’ailleurs l’vieillard n’est pas venu tout seul. Trois sbires lui couvrent les arrières et ricanent d’un air bête.
Pour Marlow l’temps semble s’arrêter, mais dans la taverne rien n’a changé. Pas un rat qui sourcille, tous continuent à vivre leur petite vie misérable dans l’alcool et la luxure. Dans l’fond un rire gras. Ce soir Marlow se battra seul, ou s’fera battre au choix. D’ailleurs un petit signe du tout croulant et un d’ces chiens fond sur lui dague en main. V’là qu’il a maintenant le piquant de la lame dans les côtes, reste plus qu’à suivre bien gentiment le schnock et sa clique. Alors il sort de la taverne la main à la ceinture, mais l’un des trois clébards s’en est aperçu. C’est un bon coup d’poing dans l’bide qui lui remet les idées en place. Marlow lâche un grand « HUMPF » et s’plie en deux comme un vulgaire roseau. Si seulement il s’y était attendu ! Et puis ça excite les deux autres qui s’y mettent aussi. ‘Sont pas encore au milieu d’la ruelle, qu’le plus costaud des trois le plaque contre le mur sans qu’il puisse vraiment s’débattre. C’est un autre « HUMPF » qui vient ponctuer la nuit.
« T’souviens d’ma fille l’Marlow ? À ton tour d’être embroché. J’vais lui apprendre moi à ta hampe à s’dresser pour qui faut pas ! »
Là d’sus l’vioque lui assène un violent coup dans la tronche, manque de perdre une dent et déjà le goût acre du sang envahit sa bouche. S’ensuit après un violent coup dans la brioche, puis une main lui empoigne les couilles avec une telle force qu’il s’met à hurler. Dans sa douleur il lève un genou qui vient s’loger sous le menton du raclure d’vieux qui lui écrase les bourses. L’cloporte est propulsé en arrière, et les trois molosses se jettent sur leur patron. C’est presque trop facile, mais l’Marlow s’pose pas plus d’questions. Il dégage fissa sans d’mander son reste. La nuit lui servira d’couverture, il court, il a mal mais il court. Elle était bonne sa fille au Ermilion, ça valait bien quelques baffes.
Quand l’champ est libre, l’gredin s’faufille à nouveau jusqu’à la taverne qu’il n’avait pas l’intention d’quitter et retourne sur son siège qu’il n’aurait jamais du quitter non plus.
L’godet dans une main, les panards posés sur fichu tabouret bancale, l’Marlow pique du nez.
Sa ch’mise dégueulasse a d’ces relents qui vous prennent les tripes et vous donnent la gerbe. Sa tignasse emmêlé lui masque une bonne partie du visage, à une oreille pend un anneau d’or, maigre tribut d’une putain qui l’avait déniaisé au temps jadis.
Mais avant qu’daller plus loin l’est nécessaire j’pense, d’brosser l’portrait du bougre qui roupille comme un pacha le cul vissé sur une chaise.
L’Marlow c’est quequ’chose. Un genre d’brigand, pas très net, le tout barbouillé d’crasse sans être pour autant laidron. C’est c’mélange cradingue et mauvais gars qui peut-être l’rend si magnétique. L’est pas bête, un peu fanfaron, mais pas épais pour trois sous. Ouais l’Marlow c’est le genre haricot sec, très sec, nerveux aussi. Un gars du voyage comme on dit. Un Tzigane aux mœurs débridées à la barbiche fine. On n’sait pas trop d’où qu’il vient, on n’sait pas trop non plus où il va. Le sait-il lui-même ? Pas sûr. ‘Fin parfois il passe, crèche un temps dans les parages, culbutes quelques trainées ravies d’écarter les cuisses pours des écus qu’elles n’toucheront pas. Et il repart on n’sait où pour mieux revenir plus tard. Oh non son cœur n’est pas breton pour autan, l’Marlow l’donne pas parce que l’Marlow n’en a qu’un comme y dit. « Dans c’te fange qu’est la vie, n’lui fais pas de cadeau parce qu’elle ne t’en fera pas. » C’était une phrase signée Marlow, à la pointe d’une dague le long de sa joue gauche.
V’là en somme not’ gredin. Un écorché vif un peu roublard, un peu malicieux, un peu teigneux, un type de bas-fonds, un miséreux.
C’soir là, l’roupille donc tranquillement dans une de ces tavernes qui suintent le mauvais vin, l’ivresse et la mort. La clientèle de ce style d’établissement c’pas l’genre qu’on recommande chez les bleus. Des crèves-dalles, des pauvresses, des trousseurs de gueusardes, des détrousseurs de bonne gens, de détrousseurs de détroussés. Grouillent tous comme des cloportes à attendre quoi ? Toute la question est là.
L’Marlow lui, baigne là-dedans comme un canard dans sa mare, c’est la chose qu’il connait l’mieux, et surtout la seule. Ouais, Marlow c’est pas un genre adaptable, et en cette soirée l’est pas particulièrement d’humeur le bellâtre. Ça s’annonce pourtant ordinaire, rien d’bien singulier à l’horizon. Les ribaudes déambulent comme à leur habitude entre les souaffards, quelques uns s’prennent l’chou, ça rit, ça dégobille et puis…
VLAN ! v’là que l’tabouret où siègent les bottes pourries du tzigane, vol.
« L’Marlow bouge donc ta carcasse d’cilieux, z’avions un compte à régler toi et moi ! »
Cette haleine fétide, notre homme l’a connait bien, c’est celle du vieil Ermilion. Le cafard parmi les cafard, c’lui qui cherche la mouise dès qu’il le peut. Faut dire qu’le Marlow n’est pas en reste. C’est lui qu’à culbuter la fille d’ce boisilleur, une belle pucelle avec ça. Mais voilà Marlow qu’à la pine aussi ardente que possible, n’assure pas bien ses arrières, l’aurait pourtant dû s’douter qu’en revenant ici, il aurait à rendre des comptes au paternel. D’ailleurs l’vieillard n’est pas venu tout seul. Trois sbires lui couvrent les arrières et ricanent d’un air bête.
Pour Marlow l’temps semble s’arrêter, mais dans la taverne rien n’a changé. Pas un rat qui sourcille, tous continuent à vivre leur petite vie misérable dans l’alcool et la luxure. Dans l’fond un rire gras. Ce soir Marlow se battra seul, ou s’fera battre au choix. D’ailleurs un petit signe du tout croulant et un d’ces chiens fond sur lui dague en main. V’là qu’il a maintenant le piquant de la lame dans les côtes, reste plus qu’à suivre bien gentiment le schnock et sa clique. Alors il sort de la taverne la main à la ceinture, mais l’un des trois clébards s’en est aperçu. C’est un bon coup d’poing dans l’bide qui lui remet les idées en place. Marlow lâche un grand « HUMPF » et s’plie en deux comme un vulgaire roseau. Si seulement il s’y était attendu ! Et puis ça excite les deux autres qui s’y mettent aussi. ‘Sont pas encore au milieu d’la ruelle, qu’le plus costaud des trois le plaque contre le mur sans qu’il puisse vraiment s’débattre. C’est un autre « HUMPF » qui vient ponctuer la nuit.
« T’souviens d’ma fille l’Marlow ? À ton tour d’être embroché. J’vais lui apprendre moi à ta hampe à s’dresser pour qui faut pas ! »
Là d’sus l’vioque lui assène un violent coup dans la tronche, manque de perdre une dent et déjà le goût acre du sang envahit sa bouche. S’ensuit après un violent coup dans la brioche, puis une main lui empoigne les couilles avec une telle force qu’il s’met à hurler. Dans sa douleur il lève un genou qui vient s’loger sous le menton du raclure d’vieux qui lui écrase les bourses. L’cloporte est propulsé en arrière, et les trois molosses se jettent sur leur patron. C’est presque trop facile, mais l’Marlow s’pose pas plus d’questions. Il dégage fissa sans d’mander son reste. La nuit lui servira d’couverture, il court, il a mal mais il court. Elle était bonne sa fille au Ermilion, ça valait bien quelques baffes.
Quand l’champ est libre, l’gredin s’faufille à nouveau jusqu’à la taverne qu’il n’avait pas l’intention d’quitter et retourne sur son siège qu’il n’aurait jamais du quitter non plus.
