[RP] L'amour est enfant de Bourgogne

Aimbaud, incarné par Blanche_

***

J'ai FAAAAIIIIIM !

Les vitraux de Donges vibrèrent.

Qu'est-ce qu'on mange, en Bretagne ?
Moi je veux des crêêêpes !

Les sièges grincèrent.
De part et d'autre d'une grande table, les deux lurons s'assirent. L'une enfoncée dans son siège comme un pacha décadent, avec son petit menton boudeur renfermé dans le col. L'autre avachi sur la table, deux coudes aux antipodes, entamant un petit tam-tam impatient sur le bois. Sous le sable, et le sel séché, sous leurs vêtements fripés qui poquaient le cheval, leurs deux estomacs criaient d'être vides. Une jeune fille en fleur (et en jurons) et un blanc-bec en pleine croissance, ça carbure, voyez-vous. Jérémiades, piou-pious, grognements, mais diable ! Qu'on apporte la BOUFFE.

Le petit dej' c'est important pour bien grandir.

OooOOOoohh.... AaaAAAahh...

Les napperons se déroulèrent, les plateaux d'argent s'acheminèrent, les coupes s'emplirent, les crêpes se plièrent, les quatre-quarts se découpèrent, les bols éclaboussèrent, les fruits se tranchèrent, les compotes s'étalèrent, les deux amants se goinfrèrent, et nananère.

Gnmché goutu.
Vous crouvech ?
Pourgn 'gnchsûr.

Ils s'observèrent entre deux postillons de brioche et goulées de pommes pressées. Lumière du matin sur tableau de maître. Pas encore rassasié, mais déjà la première vague de faim bien enrayée, Aimbaud mâchonna plus lentement, les fossettes creusées, toisant la cible de son béguin. Elle s'empiffrait, encore plus puérile que lui, avec une effronterie ravissante. Jetant un coup d'oeil aux serviteurs postés près de la porte, puis à la confiture qui rougissait la lèvre de Blanche, il écarta sa gamelle pour se pencher sur la table, appuyé sur les coudes entre deux coupelles de chouquettes...

Embrassez-moi, voulez-vous ?

Voix-basse. Regard discret. Pour pas réveiller les crêpes.
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Blanche_

Ordre ou supplication ?
Occupée à lécher d'un air entendu son index sali de rouge, elle le sortit de ses lèvres, et ne prit pas le temps de déglutir. Sa salive devint aussi sucrée que celle, étonnante et maladive des diabétiques boulimiques. Le reste cependant changeait beaucoup : ni graisse, ni bouche grosse et ronde. Juste une paire fendue de deux grosses pétales roses, élargies par le sucre, qu'elle effaça avec tendresse pour les rendre plus naturelles.
Elle posa le mouchoir tâché sur la table. Abandonné de ses mains, aux motifs blancs et gris, c'était Pannecé posé sur la table. Et l'hermine, qui sans pudeur, ou alors celle qui lui faisait limiter ses mouvements, grimpait un genou entre les assiettes.

Elle repoussa du coude les verres devant elle. Une pomme roula, chut au bout de la table comme au bord d'un précipice ; et les chiens, excités par le mouvement autour, eurent tôt fait de la croquer. Mais l'instant était si fort qu'ils stoppèrent leur course net, coupés dans leur élan, et couinèrent en reniflant le sol. Faute de croquer le fruit, ils restèrent là, à battre de leur queue de bâtard, sauf le petit cavalier qui dressait un nez intelligent en caressant le sol de ses longs poils roux. Il aboya, Blanche lui répondit en jetant dans sa direction un nouveau fruit, et il finit par se taire, subjugué, abasourdi, happé par la beauté d'une situation déconcertante.

Ordre ou supplication ?

Elle flétrit sa main sur le bois râpeux ; écrase ses genoux et ses jupons salés ; choque ses souliers l'un contre l'autre, avant qu'ils ne chutent au sol. Elle ruine ses bas en les peignant en rouge ; s alope sa robe au coulis de crêpe ; pervertit ses lèvres aux siennes.
Là, un baiser. Volé, offert, trahison à leur promesse. Là, un baiser.
Ordonné ou supplié ?
Elle démolit ses convictions, saccage ses valeurs, rabroue une éducation entière et de toutes nouvelles idées de religion. Aristote, au cul ! Blanche baise la bouche d'Aimbaud.
Un coup de pied au fauteuil la propulse entre ses bras.
Elle perd sa respiration à l'embrasser encore.

Là, une main d'homme écarte les plats derrière elle. Elle sent l'ombre d'une crêpe pré-disposée sur le bois, quand il l'allonge à même la table. Elle a faim.
Son ventre réclame, le sien semble faire de même. Dès lors, après que l'évidence s'impose, là, le moment parfait, entre les tranches de pain et les cris des nouvelles mouettes, avec cette odeur de cheval et sa peau qui gratte par le sel, elle se met à sourire.

Ordre, ou supplication ?
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Breton ou Bourguignon, les pouls battent à la même vitesse. Tambour, et souffles. Tintements d'argent quand les fourchettes dégringolent. Deux voix à l'unisson, se taisent et s'entremêlent. L'heure du grand chaos a sonné. Maître-amour sur une table perché, tenait en son sein de pauvres fous.
Il ne fallait qu'une étincelle pour faire péter la poudre sur le terrain de la raison. Détonation d'une rencontre. Le destin n'avait qu'à pas jouer au petit chimiste avec ces deux éléments instables. Le Métisse et la Pur-Sang, à mille lieues de distance l'un et l'autre ! C'était sans compter que lui, ferait la route...

Blanche cruelle, et Reyne. Ne sait-elle pas, que même quand d'un geste il la chavire au milieu des coupelles pour l'aborder maladroitement, il reste son asservit ? À la mort, disent ses dents qui lui dévorent le cou. À la viiie, dit sa bouche qui remonte au front de la sienne. À tout, à toi, à ta guise ! disent ses gestes tout feu tout flamme dans les sévices qu'il cause aux vêtements tachés de lait et de fruits, craquants de sable.
Dans le jargon commun, c'est de la dévotion.

Il n'est plus de pudeur qui la blesse. Pour rien au monde.
Il ne fuit plus, ton Aimbaud, vois. Bats, insulte-le. Non plutôt, laisse-lui te faire la paix.
Ils perdent l'équilibre dans une dégringolade, sur le tapis de leur émoi. On pourrait presque croire qu'ils se battent... Mais il n'est rien de plus amoureux. La tendre ronde de deux âmes en armes... en pleine parade de trêve.
Ils roulent et quelques attaches se dégrafent dans des souffles affolés. Les mains empressent perles et broderies.
Frappe ! Frappe, coeur.
Relevez-vous, païens.
Le tapis se froisse dans leur fuite. Ils s'échappent en se heurtant, en se retenant. Courant, trébuchant. Leurs têtes parfois, comme des museaux de chats, lutinent, se cherchent. Ils se happent à nouveau. Un éclat de rire langoureux résonne dans l'escalier en colimaçon quand le satin s'y couche en perdant la maîtrise de ses pas. L'on y perd des boutons de pourpoint ! Une manche y est retournée. Ils gravissent le reste, l'un marche à reculons pour ne pas quitter la bouche adverse, sa captive. Sous leurs pas, leurs gestes, les chandelles choient, les meubles se cognent, les portes presque, s'enfoncent ! Ils déboulent, ravageurs, presque déchirés dans leurs habits en pagaille, pour s'échouer au pied d'un couvre-lit. Aveugles à tout.

La vie, entre eux, palpite. Ne sentez-vous pas, ma foi, qu'il se passe en cet instant quelque chose de primordial ?

Une sorte de grande, et d'invisible... Détonation.
Croisement d'éléments instables.

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Blanche_

L'escalier est de bois. C'est un ouvrage de pauvre noble, en colimaçon, emprunté d'ordinaire par les domestiques.
Mais il était proche de la grande salle, et bien plus discret, ne trahissant leur passage que par l'écho d'un rire étouffé, de soupirs langoureux, et la traîtresse résonance des planches qui craquent. Elle caresse le mur de son étoffe salée et tiède, à chaque fois qu'un tournant est pris, et que lui, Corbigny, la pousse contre les lambris bruts.
Rien n'est travaillé ; l'escalier est plat, irrégulier, aux marches même parfois de tailles différentes. Blanche les survole, happée qu'elle est par les bras étonnamment fort de son futur amant.
Lorsqu'ils arrivent en haut, le couloir sans fenêtre est agréablement sombre. On y voit une lumière filante, les menant vers la chambre principale. Et c'est, dans un rire, un pan de mur qui se dérobe pour les emmener, elle, lui, vers la chambre des seigneurs.
La pièce est bien plus riche que leurs derniers horizons. Elle trône en haut de la bâtisse, sous une partie de l'étage qui ne souffre à leurs oreilles aucun bruissement domestique au dessus. Deux grandes fenêtres avec du verre poli, si différent et si noble comparé au papier huilé des autres pièces ; celle-ci est plus chère, plus française.
Presque parisienne.
Il y a plein de meubles ramenés de Rohan, là où logeaient les parents de Blanche lorsqu'ils étaient ducs. Le lit en son centre, très symbolique ; avec à sa tête une licorne dardant sa corne vers le plafond, dans une ruade féérique.
Au pied du lit, c'est un renard. Un oeil adepte des contes nordiques en comprendra le sexe féminin, et la double signification ; puisqu'il est l'exacte réplique de celui de ses parents, et de sa soeur. A la différence du renard et de l'hermine rajoutés aux pieds, dans un bois blanc qui tranche d'avec l'ossature sombre.

Tout ça c'est symbolique. Tout ça c'est breton.
Elle mène par la main un sanglier dans son lit brun ; la robe de l'hermine caresse le bois blanc. Elle a chaud, mais c'est une sensation menteuse : ses joues son pâles à crever. Le choc de tout à l'heure, de la table au sol, a écarté et libéré ses cheveux de sa coiffe ; l'épingle est presque tombée. On y voit maintenant la perle, en larme, qui pendouille en tintant à une oreille unique. Et qui répond à la rangée triple, et blanche, dévoilée sous son corsage.
Cette seconde chute au pied du lit a complètement saccagé ses cheveux.
Ils sont bigrement longs, et cachent tout. On dirait une flopée d'algues exotiques, un peu ondulées, qui vient protéger un corail précieux.

- Embrassez-moi, voulez-vous ?

D'une main qui englobe ses cheveux fins, elle découvre sa gorge. Là, elle tire et rabroue les insolents, les rattache d'un noeud blond. Et dans la continuité de ce mouvement précis, la main revient à son visage d'homme, déterminée, pour y caresser les reliefs de l'âge, et les pommettes plus marquées.
La pulpe des doigts palpitant par l'angoisse...
Et l'envie.
Ce monstrueux désir qui déchire ses limites, la pousse à la trahison. Un geste, un autre, qui secoue tout leur décor. Tout à coup ce coeur qui ne savait plus battre, se met à cogner un tam-tam scandaleux. Le rythme pousse le long de son bras jusqu'à la main, jusqu'aux doigts, et se perd dans ses cheveux bruns. C'est ainsi, que d'une coiffe à une autre, d'une couronne à une autre, la main bretonne trace un trait d'union invisible.

- J'aime bien cette déclaration française, Corbigny, répond t'elle simplement, morte de trouille, quand une expansion territoriale a forcé le sanglier à la hisser avec lui sur le lit. Cette chaleur étouffante la pousse à dire des mots sans aucun sens.
Délire et folie, d'une envie en overdose. Qu'importe, les mots de la junkie n'ont plus la moindre importance...
Elle a chaud, si chaud, si chaud... Le sang palpite dans des endroits incroyables. C'est des fourmis qui survolent son corps et en prennent possession après qu'il y ait apposé une marque.

Il a du miel sur ses doigts, aussi dans sa voix. Blanche, elle est toute velours, entourée de perles qui tombent vers lui quand elle se penche et baise le son de sa bouche.
Il lui dit désir, plonge les mains sous le velours de sa robe ; elle répond crainte, angoisse et lointaine patience... Cédant en accordant un bout de terrain et en ajoutant la peau de son torse à ses propres conquêtes.
Impeccables images... Elle a la gorge plus blanche qu'il n'est possible d'imaginer. Et elle bat plus vite, aussi, de plus en plus vite, comme il est évident à cette peau tendue qui se soulève, et fait bomber son sein.
Blanc, tout est blanc, la chemise si fine qu'elle en est presque transparente est blanche aussi, tout comme les perles, tout comme le collier de dentelle et le galon précieux qui protège en dernier rempart la peau de Blanche des mains d'Aimbaud. C'est un bout de paradis blanc. C'est sa pureté prouvée à ses yeux.

Elle sait déjà ses mains. Le contour de son cou. Le cambré de ses reins qu'elle a maté en douce. Par coeur le dessin de sa nuque, dans sa tête l'image de son corps qui s'impose.
Lui découvre les codes, et les bons mots de passe... Elle guide ses doigts pour qu'ils passent les examens avec une lenteur scandaleuse. Plusieurs fois elle a arrêté le geste et fait durer l'instant dans un désir insupportable...
Encore un peu d'école...! et que tombent les cuirasses... Livrer les clés de ce corps pour qu'enfin les peaux s'embrassent... Oh !
Leur temps s'arrête, s'arrête... Chut !

Faites durer la grâce...

[Le ballet]
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Aimbaud, incarné par Blanche_

La belle marchande de suspens.
Elle l'arrête, apeurée. D'une main qui appuie sur la sienne. Petit coup de sabot, et ruade ! L'animal sauvage. Dans le satin qui fait leur bonheur, il n'entend rien de ses deux oreilles. Tout feu tout flamme, à cheval sur un désir tranchant qui — marionnettiste et lui, pantin — l'anime jusqu'à plus souffle.

C'est la première fois. Fébrile, hors de lui.
Tant aimant qu'il n'en peut mai. Elle le brûle, Blanche !... Elle l'endiable de toute sa poitrine, sous la fine-laine d'été qui s'élève comme un drapeau au sommet de leurs bras, s'échappant des poignets à la cime d'un oreiller, pour terminer jetée plus loin dans la pagaille, boule blanche et flétrie comme un pétale de marguerite qu'on aura baptisé "Un peu", "Beaucoup" ou "Passionnément"...

Elle l'agrippe. Cela veut dire doucement.
Il sait, mais il ne peut pas...! Tire les rênes d'un cheval fou, ça n'est pas dit que ça l'arrêtera. Tout juste maltraité par le mord il rechignera et s'emballera de plus belle. Mais les rênes insistent. Les mains posées sur son visage le contraignent, fraîches. Ralentis, idiot ! Veux-tu nous tuer tous deux de ta fureur ? Un courant d'air passe dans le charnier de leurs vêtements.
Accalmie dans les braises et leurs gestes suspendus à la tête du lit.
Il faut apprendre à non pas se ruer, mais à cheminer. À non pas se goinfrer, mais à déguster. Aimbaud ! On ne brise pas les jouets précieux en miette, ni ne les jette du haut des remparts pour vérifier s'ils flottent à la surface des douves ! Impatient ! Gaspilleur. Oh mais... Soit... Il courbe l'échine et obtempère pas après pas. Sent-elle bien entre deux respirations affamées, qu'il se fait violence pour mieux lui plaire ?

Tension suspendue. Haleines frémissantes.
Vient l'instant où l'on ne pense qu'à soi, tout environné par l'autre. Au coeur de la cible... Au plus cru de ce qu'ils sont, de ce qu'il est. Ce n'est plus un péché... C'est une vérité qu'ils prononcent de leurs corps, ainsi que les mains de la nature les ont modelé. Qu'elle soit nue, avec lui... La saison est propice à la cueillette de nouveaux idéaux, ils poussent partout aux branches des jeunes années. C'est ce qui se murmure en secret, sur l'humidité de leurs lèvres et dans leur chaleur qui s'entrelace. Tant qu'ils se croiront innocents, ils ne seront pas en faute... C'est écrit sur leurs peaux. Dans leurs peaux. Dans la seule chair qui fait eux deux.
À présent.

Le présent est bien bon.
Alors...

Ils se le partagent.
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Clemence.de.lepine

Ils ne l'ont pas vue, elle est invisible, elle l'est oui depuis qu'il est arrivé. Pensait-elle, Blanche, la Délicate, l'Hermine, pure et sans tâche, ô non, sans tâches aucune... pensait-elle, donc, qu'on ne les verrait pas ? Elle ne le pensait pas : le voulait-elle seulement ? Clémence pour Blanche était venue en Bretagne. Aimbaud pour Blanche l'y avait rejointe à son tour. Ce qui en soit était plus noble, bien plus noble, car il était venu quand on ne l'y attendait pas, seul et impudent, mais surtout seul ce qui ajoutait à la beauté, à la candeur de l'acte - non ? .

Tu m'as volé ma Bretonne quand j'étais là pour elle, avec elle. Tu me l'as volée comme à chaque fois. Ne crois-tu pas que je ne t'avais pas vu à Decize ?

Il était partout, et elle le jalousait, elle le détestait, car désormais, même pendant ses absences il serait toujours là, accroché aux souvenirs de Blanche, accroché à ses pensées, et tout au fond de son regard.

Et elle était donc là aussi, elle les avait vus s'en aller, agrippés l'un à l'autre, terriblement accordés, affreusement libérés. Vomir... vomir cette affection, vomir cette douleur, vomir cette injustice. Et puis, pleurer, un peu, quelques larmes, juste assez pour s'en brûler les yeux et les joues, juste assez pour s'en gercer les lèvres. A peine.

Etait-ce Blanche, l'égoïste, ou était-ce elle, qui à trop attendre et vouloir - désirer - de cette petite Bretonne s'en était cogné le coeur ? La déception lui étreignait les sens. Pouvait-elle garder assez de contenance pour ne pas ouvrir avec fracas la porte derrière laquelle ils s'étaient réfugiés, et crier au drame, à l'outrage, au sacrilège ? Elle serait Némésis, parce qu'elle se refusait à incarner Invidia, si laide et si primaire. Fléau, punition, au service de la Justice - ou de la Vengeance, son synonyme.

Si je suis Némésis… souffla-t-elle alors que la paume moite de sa main tremblante reposait contre le bois de la porte, si je suis Némésis alors tu es Hermès, voleur ! L’insulte cingla, sifflante, entre ses dents. Et si tu es Hermès, elle ne peut être qu’Aphrodite…

La tentation était forte, d’actionner la poignée, de pousser le battant, et de hurler à Blanche l’inconséquence de ses actes. La raisonner. La protéger. Lui dire que l’amour d’un homme ne dure pas… Mais…

Son front partit en avant et cogna contre la porte, un bruit sourd, étouffé par l’épaisseur du bois. C’était idiot, de vouloir intervenir. Clémence de l’Epine n’intervenait jamais aussi directement, elle préférait mûrir ses réflexions et s’efforcer de taire, comme d’habitude, son impulsivité latente. Et puis, elle avait peur de ce qu'elle pourrait voir, surprendre, la chétive pucelle.

Plus tard, alors… En attendant, allons vomir.
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Blanche_

Il y a bien un bruit derrière la porte.
Blanche y prête attention une seconde, redressant le nez puis le buste, avec cette sculpture de marbre qui se détache sous la couverture. Elle a les bras nus, la gorge naturelle, et l'émotion distincte d'une toute nouvelle et première fois.
Madame découvre l'amour.
L'acte, de ce qu'il avait de répugnant dégagé, la passionne comme un roman. Elle regarde Aimbaud, voit Lancelot ou Tristan, et l'assurance de cette félicité personnelle fait d'elle une femme ordinaire vivant un instant parfait.
Après quelques instants, à garder le corps au dehors des draps, alors qu'Aimbaud, le jeune Aimbaud frémissant et passionné est là, sous elle, et s'est redressé aussi pour guetter la porte, elle se met à pouffer de rire. C'est beau, la descente d'une vieille qui retourne à l'âge d'or. C'est beau. C'est tellement... Juste.

- Je crois... murmure t'elle en repoussant l'homme de deux mains autoritaires à ses épaules. ...que c'était Mathilde et qu'elle nous aura laissé un second petit déjeuner.

Défaite de ses peurs, dénudée, dévoilée, brute. A peine sa phrase est-elle finie qu'un accolement de leurs lèvres l'empêche de poursuivre. Pourtant, elle en avait des choses à dire !
Mais l'imposante déclaration de ces deux dialectes qui se trouvent et s'abandonnent, se cognent l'un à l'autre aboutit à l'évidente création d'un nouveau : des soupirs, des joies, des peaux qui tremblent et se collent, comme s'il eut fallu à un silence remplacé, la douce résonance d'un frottement donnant écho à leurs sens. Chaque mot vibre ; c'est eux qui parlent. Syllabes murmurés, abandonnées sur un oreiller.
Il faut vite inspirer pour en dire une nouvelle.
Les objets parlent aussi : le matelas n'a de cesse de grincer et de gémir, à ces lents ou violents coups qui le poussent contre le mur. Parfois un soupir le rejoint, souvent d'Elle, et prend une tonalité aiguë indescriptible.

Quand elle s'allonge près de lui, les reins en creux glissés contre les siens, elle a en mémoire l'empreinte de sa peau sur la sienne. C'est une chaleur douce, incroyable, qui fond ses résistances et la rendent guimauve et bête.
Elle prend sa main, veille à ce qu'il reste près d'elle. Ils se sont perdus cent fois dans les vapeurs et la colère. Ils se perdront encore, tout un tas de fois. Et ils se retrouveront. Elle en est certaine. Là, ici. Coincés entre un édredon et une couverture aux poils bruns. Emboîtés l'un dans l'autre.
Somnolant, grisés, au sommet de leur récréation.
Heureux.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Les mains s'entrelacent quand les corps se reposent. Peau contre peau, respiration contre peau... Aimbaud ne bougera plus à moins d'un tremblement de terre. C'est la plus grande accalmie qui lui ait été donné de vivre. L'harmonie du silence et de la chaleur, de la lumière et de la femme tout contre lui. Nulle ombre sur le tableau. Plus une seule peine ou souffrance. Il lui semble que son âme est devenue immense, en ce petit matin...
Il y pense en enfouissant le front contre le cou de Blanche, fermant définitivement les paupières qui depuis un instant s'amenuisaient. Dans l'odeur d'elle et l'obscurité qu'elle lui procure, ses lèvres étouffées prononcent :

Je veux devenir breton.

Pas sûr qu'elle ait entendu. Lui, sa décision est prise. Bourgogne, France, adieu mes amies... Il ne remettra plus le pied ni le sabot sur les terres de Corbigny, il reniera la Reyne s'il le faut. Plus de vignes, plus de vallons giboyeux, plus d'étés secs, plus de terre sous ses pieds... du sable ! Adieu mon père. Le duc sera furieux, mais point trop étonné... L'aîné qu'il est n'a jamais été son favori dans la fratrie. Le plus douloureux sera de ne plus voir Yolanda, mais elle, grande à présent, n'a plus tant besoin de lui pour être heureuse... Adieu Cassian... Adieu Digoine...
Blanche.

Blanche, amour, les vaut tous. Sa seule patrie dorénavant. Sa contrée, sa justice, sa cause. Dès lors il ne brandira les armes pour aucune autre valeur. Elle. Point. Il commande la paix perpétuelle, et que l'instant qu'ils vivent dure toujours. S'il faut pour cela s'arracher de tout dans un monstrueux sacrifice, il le fera et avec le sourire.
Jeune, complètement irresponsable et un peu fêlé. Amoureux, surtout.

Une idée en catapultant une autre, comme des étincelles sous les cheveux bruns, le voilà qui se serre contre sa belle pour l'encercler dans un étau de bras. Le nez contre sa gorge... Quel pot de colle.

Épousez-moi. Épousez-moi. Épousez moi... épousez-moi...!

Flash back narratif...
— Je veux la nouvelle cithare-hero.
— Fils. Trêve de caprices.
— La cithare-hero. La cithare-hero. La cithare-hero... la cithare héro...!
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Blanche_

Ouvrir les yeux sur cette explosion soudain. Ils ont fauté, ils retournent en enfance. Loin d'eux l'Enfer pourtant promis, Blanche n'a de chaleur en elle que celle qu'Aimbaud lui a offerte ; elle se sent bien, désirable, désirée, et absolument entière. Tout contre lui, dans cette position qui lui était inconnue, elle semble avoir trouvé le dessein divin, et le destin qu'On avait voulu pour elle.
Si Dieu l'a gardée en vie toutes ces années, lui a épargné une mort prompte à la naissance, une autre au saccage de Rohan, encore après lorsqu'elle a voulu, Ophélia, gagner le marécage brumeux de Brocéliande et s'y enfoncer, tous ces efforts ne menaient qu'à cet instant précis. L'accession à son trône de chair, ainsi posée, nue entre des draps tièdes, respirant l'odeur de l'amour et la sienne. Elle est couronnée par ses cheveux éparses, et porte en collier son bras d'homme entouré autour d'elle.
Aurait-elle pu rêver meilleur sacre ?

Le sentir respirer contre sa peau. Profiter de chaque instant.
Son ventre qui n'a plus connu de possesseur depuis des mois la tire un peu ; elle y sent son passage, et cette chose aussi, si étonnante et grisante, dont l'odeur rosée grimpe à ses narines en contrat de propriétaire. C'est inscrit en elle ; elle est à lui, à nul autre, et toutes ses tripes en rugissant et la faisant souffrir, gueulent qu'elles ne veulent plus que lui.

- Tu peux, si tu décides de te reconnaître breton. On ne naît pas breton, Aimbaud.
Elle roule sur le ventre, cogne son nez contre le sien doucement. C'est une manière comme un autre pour la domestiquée créature de témoigner à son unique maître sa respectueuse salutation. Et puis, là recroquevillée, à le regarder sans aucune pudeur, même à toucher du bout des doigts, pour la découverte, un torse presque adulte et fripé par les plis des draps.
Rouges traces des couvertures. Sa main s'y enfonce, glisse sous les pans blancs. Deviens audacieuse. Jusqu'à une douceur inattendue.

- L'appartenance à la Bretagne est une qualité facultative, que l'on peut parfaitement renier ou méconnaître. Je l'ai d'ailleurs longtemps fait.

Elle baise ses lèvres, se redresse brusquement, nappée d'un drap qu'elle arrache au lit.
Courbes cachées.
Ventre aussi.
Là-dessus, quelque chose a mal et tire. Muscles, sang, chair, brusqués dans leur virginité et leur pudeur de l'amour, toutes ces choses braillent un appétit inconnu.

- Je vais chercher quelque chose fait elle en ouvrant la porte.
Clémence.
Recroquevillée.
Sol. Ô ma Clémence !
-... à manger.

C'est pas moi j'ai rien fait, disent ses yeux en refermant la porte. Mais drapée comme une Reine de Sodome et Gomorrhe.
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Clemence.de.lepine

Le front posé sur les genoux enserrés par ses bras maigres, découverts, dénudés, blancs et frissonnants. Elle ne porte qu’une trop fine chemise, blanche elle aussi, et sur la longueur, à ses pieds, repose une levrette attentive dont les oreilles se dressent quand s’ouvre la porte. A ses côtés git une couronne, marquisale, ruine de ces courtes heures écoulées avec lenteur, offrant au tableau une touche solennelle quand le tout est si simple et si pur. L’icône est virginale, les cheveux tombent et se perdent, farouchement désordonnés, mais c’est de l’or qui pudiquement vient couvrir les épaules chastes et nues de cette pucelle somnolente.

Car elle ne dort pas.

Elle relève la tête et ses yeux clignent une fois, deux fois, avant que Blanche ne lui apparaisse tout à fait.

Demat… Gwenn… articule-t-elle avec difficulté. Sa bouche est pâteuse, sa langue colle au palais, et cela la fait sourire, tandis que sa nuque se détend et vient cogner contre le mur, derrière. Elle ferme à nouveau les yeux et inspire. Elle ne sait plus vraiment comment finalement elle est arrivée ici mais elle a passé quelques moments paisibles et fascinants. On lui avait appris que cela calmait les colères, l’hystérie, et les douleurs.

Tu en avais laissé… dans ma chambre. Et je crois bien qu’il m’en reste dans les dents… Elle grimace et sourit à nouveau.

Puis elle se relève, en appui contre les pierres, froides mais qui ne lui font rien. Fiora la regarde, et Clémence la scrute en retour. Elle laisse un instant de silence et reprend :

Aléanore et moi, nous voulions être sûres que tu irais bien. Pour te… protéger. Pour être là si tu… criais. Qu’il ne te traite pas comme… l’autre bâtard à qui l'on a malheureusement donné la place de Dauphin.

La Marquise n’a pas l’air d’une Marquise, dans sa tenue et sa posture négligées, avec ces phrases incohérentes qu’elle ne finit pas, et ce regard fuyant et volatile qui ne se fixe pas. Mais elle rayonne, pourtant, car elle est là, elles sont là, et tout va bien. Enfin, elle s’arrête sur Blanche et ses yeux bleus lui sourient à leur tour, tendres et aimants comme ils ne l’ont jamais été. Les sourcils ne se froncent qu’à peine, quand elle remarque sa vesture – Blanche qui des siècles avant invente le saut du lit élégamment enveloppée d’un drap aisément attrapé, à l’american-movie.

Merci oui, j’ai vraiment très faim. Fait-elle alors en réponse à ces seuls mots qu’elle ait pu saisir lorsque la Bretonne sur le seuil est apparue.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Épousez-moi.

Seul, étalé comme une crêpe au froment au beau milieu du lit tout retourné, sans drap, Aimbaud de Josselinière regardait fixement le plafond du lit à baldaquin et semblait lui adresser un très sérieux discours. Un des avant-bras étendus de part et d'autre se releva avec une immense paresse, pour décrire un mouvement absorbé de la main. Le menton imberbe fut grattouillé. Puis le poing se ferma.

Non... Hm... Épousez-moi !

Le ton était plus enflammé. Le plafond resta de glace. La main continua de s'agiter dans l'air, tantôt décrivant des cercles charmeurs, tantôt se brandissant, parfois saisissant le crâne du Bourguignon dans un élan de colère. Soliloque d'un grand instant de solitude...

Épousez-moi... euh. Épousez-moi. S'il vous plaît...
S'il vous plaît, épousez-moi. Non...
Meeerde !
Voulez-vous m'épouser ? S'il vous plaît. On se marie.
Hé...! Un mariage ?...
Vous voulez, s'il vous plaît ? M'épouser. Épousez-moi. Épousez-moi ? S'il vous p... RAAAAH. Comment j'aurais dû le dire ?... PUTAIN.

Les poings frappèrent dans les édredons de plumes.
Aimbaud cessa de marmonner, l'oeil noir d'exaspération et d'incertitudes. Il bouda le plafond en enfouissant le visage dans son oreiller à elle pour y respirer à pleins poumons, avachi comme une grosse loque sur ce terrain de jeu de lin, de laine et de fourrures qui sentait elle tout entière. La trace de son séant même, était encore creusée dans le mou du matelas, il y abandonna la main.
Mais qu'est-ce qu'elle faisait ?

Pourquoi fallait-il qu'elle prenne autant de centaines de milli-secondes à n'être pas là, à portée de main ? Ne pouvait-elle pas rester, sage, bibelot, tranquillement là, deux minutes ? Deux siècles même plutôt, puisqu'il le commandait. C'était quoi ces velléités d'indépendance ? Non mais, elle avait cru à la journée de la femme ou quoi ?

Il se redressa soudainement sur les coudes, le cheveux en bataille, l'air tout à fait furieux. A-bu-sé.
Ça faisait au moins une minute cinquante-quatre là maintenant il en était certain, il avait égrainé les secondes en pianotant des doigts. Si elle croyait qu'il n'avait rien d'autre à faire qu'à l'attendre...! Il était un type très surchargé d'occupations, il lui ferait dire. Il n'était pas son petit caniche-wah-wah, qu'on abandonne des MINUTES entières, pour aller faire des choses dénuées d'intérêt, extrêmement LONGUES, dans une autre pièce du château. C'était QUOI ce comportement PUÉRILE et ÉGOÏSTE. ÇA COMMENÇAIT À LE TANNER GRAVE.

En bon gros parano qu'il était, Aimbaud de Josselinière sauta donc hors du lit et ramassa son caleçon de petite-laine bouffant (très d'époque), déterminé à l'enfiler à cloche-pied, jusqu'à la porte de la chambrée qu'il ouvrit avec fracas. L'élan qu'il s'apprêtait à prendre pour marcher en direction de sa belle, l'obligea à se stopper net en se tenant aux plinthes. On ne bouscule pas les dames.

Euh ?

Sitting dans le couloir ?
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Blanche_

Situation compliquée, voire désastreuse, à la vue de l’Épine avachie au sol comme une lopette à trois-mille balles. Blanche écarquille les yeux, sent un arrière goût d'opium lui vriller la langue, comme un fumet délicat provenant des lèvres de la pucelle de Nemours. Pouah.
Elle rehausse son manteau impérial, et puis plonge, miséricordieuse pour tirer Clémence vers le haut.

- La vache, grommelle t'elle en haussant le ton. T'es plus lourde que t'en as l'air, p utain.

On priera pour que la drogue ait troublé les capacités auditives de Nemours.

- Nan mais qu'est ce qui t'a pris de venir là ? C'est ma chambre d'accord. Ma... Chaaam-breeee.
Elle glisse une main sous l'épaule de la Marquise, avec Fiora qui piétine le sol en leur tournant autour. La seule entrée d'Aimbaud dans le couloir empêche la barbare d'envoyer bouler la misère poilue contre les lambris sombres.

- Ah ! Vous voila mon...

Chéri.
Amant.
Amour.
Plan cul de l'heure dernière ?
Tout un tas de statut dont aucun n'est bon ; ni utilisable devant Clémence. Aussi, la neutralité du "Cher" gardera Blanche loin d'une céphalée prompte à revenir.

... Cher. Clémence a... un peu forcé sur ma réserve personnelle d'Opium... Thérapeutique, l'opium.
Chuchote la junkie en forçant un sourire. Lentement elle guide la blonde loin de la chambre et de cette agréable odeur de... chair qui s'en dégage. Aucun doute sur ce qui s'est passé. Et s'il persiste cependant pour des esprits purs comme l'est celui de l'Epine, suffit de voir la mignardise emmitouflée dans son drap qui tortille des jambes. A y avoir glissé une petites souris qui courrait entre ses genoux. Ou quelque chose qui coule.

Effroyablement gênée, elle bénit l'arrivée d'une domestique qui aide la Marquise à tenir debout seule. Alors, tournant un visage brusquement moins impassible à son amant, car il l'est désormais, c'est le cas de le dire, elle lui tire une grimace déconfite et honteuse.
Bouuh la vilaine dro-guéée !
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Clemence.de.lepine

Quoi ? Quoi ? Qu’est ce que j’ai fait de mal ?

Etourdie, elle se laisse faire, elle tente tant bien que mal de comprendre ce qu’on lui reproche. Elle ouvre la bouche, lamentablement, sur une plainte muette tandis que son regard stupéfait vient se fixer dans celui de Blanche.

Mais… mais…

Mais je n’y suis pas entrée, dans TA chambre !

Vainement, elle s’essaye à une sortie, remue mollement les bras pour se dégager de l’étreinte de la Bretonne. Pourquoi étais-tu là, déjà ? Ah… pour la protéger, dis-tu ? Sérieusement… Dans ton état, tu ne pourrais pas même écraser une de ces minuscules araignées inoffensives, aussi immobile soit-elle, aussi morte pourrait-elle déjà l’être. La porte s’ouvre à nouveau, et de Blanche le regard fuse vers celui qui à son tour apparait.

AH ! Elle a envie de hurler mais les mots se bousculent au fond de son crâne. Elle veut lever un doigt triomphant et clamer « je le savais ! » mais elle ne fait que remuer l’index et seule son épaule parvient à tressaillir un peu. Au lieu de cela, elle se laisse mener docilement et part se réfugier dans les bras de cette domestique qu’on lui attribue sans rien lui demander. De là, elle les voit encore, tous les deux, à moitié nus, et un éclair de lucidité semble percer le brouillard opaque qui lui teintait jusque là les prunelles – à moitié nus ?!

Monsieur ! Vous étiez avec elle dans SA chambre ! Sa… Chaaam-breeee ! Elle singe, malgré elle, la réplique précédemment utilisée par la Blonde Hermine. Elle secoue la tête et, pendue au cou de la servante, quasiment nez contre nez sans que cela ne la gêne nullement, elle la regarde au fond des yeux en secouant la tête d’un air profondément navré.

Elle a recommencé… ?s’exclame-t-elle, son ton outré dix fois amplifié par l’opium qui lui embrouille encore le cerveau. Pourtant, je lui avais bien dit qu’il ne fallait pas… ah ça on ne pourra pas dire que c’est de ma faute ! Elle s’exclame et elle opine du chef, elle opine encore, attend l’assentiment de cette femme qui ne lui dira rien mais continue pourtant à la lorgner de très près, le regard plein d’espérance. Finalement elle s’arrête et lève les yeux au ciel. Franchement totalement dénués de toute cervelle, par ici. Grogne-t-elle pour elle-même.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Le scandale éclata dans chaque parcelle du château de Donges, des combles aux mansardes, au gré des cris suraigus que poussait Clémence de l'Épine tandis qu'on l'emmenait / la traînait / la retenait / la remorquait / l'empêchait de s'agripper aux meubles de style néo-gothique / lui refusait une petite dose en rab' d'opium prétendument thérapeutique / lui chantait une berceuse / l'attachait à son lit / lui souhaitait une mort prompte afin d'avoir enfin un peu de calme.

Rayez les mentions que vous jugerez inutiles.

Ce fut un grand ramdam de cris outrés et de paroles suppliantes, d'appels à Dieu et à la raison, d'exhortations théâtrales et de chuchotements hystériques, auxquels Blanche et Aimbaud répondaient en accompagnant le cortège, en perdant l'une son drap, l'autre son sang-froid. Nous passerons rapidement sur les "C'est à moi qu'vous parlez ? C'est à moi qu'vous parlez ?!" (avec un léger accent angloys) et les "Vous voyez bien que vous fatiguez Blanche !" ou les "C'est MOI qui la fatigue ? moi ? MOI ?" ou encore les "Mais faites la taire !" ou bien les "Vous n'aviez aucun droit de la séduire !" ou même les "Je ne l'ai pas séduite ! Espèce d'ignorante !" ou carrément les "Vous insinuez qu'elle s'est d'elle même laissée prendre dans vos filets ? Il faudrait être folle, pour ça !" ou pour terminer, les "Si vous n'étiez pas femme, et si... — où est mon fourreau ?... — Prenez garde, ma dame !" ou, un petit dernier pour la route, les "Jetez moi donc un gant, je vous le ferai manger !"...

Bref.

Cela ne prit fin que lorsqu'on referma la porte de l'Epine sur le passage d'une servante qui lui portait un bouillon de poule ainsi que des tisanes. Cure de soin pour les grands drogués. Noblesse décadente... Un dernier murmure étouffé par une gorgée de soupe, et l'épaisseur de la porte :

Il faudra bien qu'il t'épouse, maintenant !..

Assis parmi les marches de l'escalier en attendant patiemment que le silence retombe, Aimbaud se rongeait le bout des doigts dans l'agacement. Clémence de l'Épine... Ce sac d'os de marquise, la figurante "Meilleure copine à tout jamais jusqu'à la mort, juré craché sur la vie de mon journal intime !", bref l'emmerdeuse finie qui venait braquer son oeil indiscret par dessus la haie d'un jardin par trop intime... Notre amant énamouré sentait venir l'orage... Car il est déjà malaisé de se fermer les yeux sur sa culpabilité, quand on est pieux bien qu'incapable de résister... Mais comment les fermez quand une autre, elle, en ouvre un, furieux et très attentif ? Dame morale personnifiée ! Il soupira en remontant la crête de ses doigts sur son crâne. La voix blanche parla dans la coursive.

Je ne peux pas épouser Aimbaud, parce que je l'aime et que sa famille n'accepterait jamais.

Froid.

Blanche.

Les pas s'enchaînent sur les dalles en carreaux. Ocre. Noir. Ocre. Noir. Et le bras nu du garçon vient par derrière pour poser une main ferme sur le visage féminin, bavard et blême. Le souffle se coupe dans sa paume. Il la bâillonne d'un geste froid et passionnel ! Mais amoureux, ooooh, amoureux, si elle savait. Silence... Ah, le silence ! On entend bien assez d'inepties dans ce monde qui laisse pulluler les hérétiques et les faiseurs de ragots. Blanche, merveilleugnifiquorable Blanche, amour, aimée, lumière de sa vie, essence de ses nuits, poudre à canon de sa testostérone :

Arrêtez de dire des conneries.

Hé mais c'est qu'il deviendrait vulgaire, à force d'avoir de mauvaises fréquentations...

On fait la paix, et on oublie.

Quelques minutes plus tard dans les dédales de la demeure, après bouderie et réconciliation et un éclat de rire étouffé contre une peau.

N'empêche... Vous avez des amies vraiment, vraiment... Spéciales.

Le mariage... On y reviendrait. Au moment opportun, il saurait bien être assez têtu pour la faire céder. Et mettre tout cela en règle, pour le bien de leurs âmes...

Blanche_

Le mariage...
Il y était revenu.
Une fois.
Deux fois.
Un milliard de fois.
Et elle, sa douce elle, obstinée et têtue, n'avait de cesse de dire non, puis de taper du pied, non, non, Non ! Etait-il idiot qu'il ne comprenait pas ? Non, non, non ! Pas de mariage, pas d'erreur supplémentaire, les Josselinière nous tuerait, c'était non, c'était dit.
Le matin au petit déjeuner, alors qu'il tendait une main innocente et caressait son cou, un coude au goût de beurre salé s'en dégageait et répondait. "Non, mon cher, on ne s'épousera pas."
Le midi, en lisant un chevalier au Lion, un autre à la charette, elle tournait ses pages, et sans qu'il prononce le moindre mot, avant qu'il n'ouvre la bouche, elle déballait une armada de négations superbes.
"Non, n'y pensez pas." Et puis elle tournait sa page. S'il lui prenait l'envie d'ouvrir la bouche à nouveau, elle soupirait. "Je vous ai déjà dit". Et le Graal, et Excalibur, et elle retournait à la vraie vie.

Mais Aimbaud était un soldat ; il avait déjà fait quelques batailles, une espèce de guerre en somme, et débordait de subterfuges pour l'attaquer à ses instants de faiblesse. Gageons, que s'il n'avait écorché ses lèvres d'une réponse moins fragile une nuit, il n'aurait plus essayé jamais de la convaincre... Mais Il avait voulu qu'un soir, une nuit, emplie de sommeil elle eût répondu avec moins de force. Presque, de la faiblesse.
"Nous verrons", chuchota-t'elle alors.
Il sauta sur l'occasion. Sursautant presque, tremblant complètement, la serrant entre ses paumes de soldat, ses muscles d'homme il la laissa dormir, mais le mal était fait. Ni de oui, mais pas de non, c'était tout sauf un abandon, c'était une capitulation.
La première pierre de la forteresse était tombée ; le reste viendrait avec le temps. Une pierre après l'autre, par l'endurance et l'effort, il trouvait moyen de transformer un non, en un peut-être, et un oui bientôt viendrait.

Ca n'était, somme toute, qu'une question de temps avant qu'elle ne rende les armes. Aimbaud le savait ; elle en avait conscience autant que lui. C'était les derniers efforts d'une créature prise au piège de son Créateur. Ca n'avait plus rien de romantique que cette ultime débandade, où la proie prisonnière perdait sa superbe dans l'angoisse et le sang. Adrénaline aux tempes. Sucs au ventre. Odeur, même, de l'échec dans la bouche, et cette idée persistante qu'elle avait trouvé son maître en la personne d'un petit garçon.
C'était gore comme toutes les victoires ; c'était moche et angoissant de conséquences.
L'ouverture du Paradis avait un horizon terriblement inquiétant.

- T'façon je m'en fous, je vous préviens, ça va pas marcher, c'est couru d'avance.

C'est Clémence qui l'a dit.
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L'amour est enfant de Bourgogne

--Aimbaud

Citation:

Et dans la cour de Donges justement, un cavalier poudreux de terre, coiffé d'épis, avait mis pied à terre et gardait les yeux levés vers une fenêtre du domaine, derrière laquelle un page venait de remettre sa lettre entre les mains blanches... de la maîtresse des lieux.

Frappe, frappe.
Mon coeur.
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Blanche_

Une main se saisit de la lettre tendue par le page. L'autre, indifférente, d'une coupe d'alcool de pomme, pour la mener aux lèvres avides. Claquant, cet argent des plateaux et des petites cuillers, comme claque le bruit de l'un contre l'autre, pour abandonner un creux gris couvert de sucre, sur un rond plat et froid.
Elle secoue la main pour renvoyer le page, et repose sa coupe à moitié vide sur une petite table à sa droite. Plongeant dans son fauteuil, qui lui monte aux épaules un peu haut, elle ouvre et lit. D'abord, un pardon.
Elle sourit. Rappelons qu'elle a du mal à lire le français aussi vite que le breton, et qu'elle bute forcément à certaines écritures bien masculines...
D'autant que la signification des mots peine parfois à l'atteindre.
Pardon, c'est compris. Autorisé, attendu. Pardon & merci en juste retour, que pourrait-elle, sinon le pardonner ?
Et puis, la chute. Sur trois mots répétés à outrance. Dans ta tronche. Prends-ça. Tu en veux encore ? Tiens ! As-tu compris, finalement ?

B...
Ouverte, puis refermée, la petite bouche. Ouverte, puis refermée.
Crispant les doigts, elle rapproche le petit papier de ses yeux étonnés, comme pour mieux lire. Douce douleur et surprise, qui résonne dans son corps jusqu'à ses bras. A gauche, d'ailleurs, surtout à gauche elle a mal, mais elle ne fait pas attention.
Juste à cette lettre, l'attention fixée, à ces quelques mots ! Je vous aime, a t'il dit... Quel bonheur, quelle joie !

Une suivante entre. Dépose un plateau nouveau de macarons neufs, en provenance directe de Paris.
Blanche s'en fout. A des kilomètres de là, dans un univers propre et euphorique, la môme s'enfonce et s'extasie, court, vole, Aimbaud l'aime, elle s'envole, s'enfuit, se nargue de tout, Aimbaud l'ai-me !
Hip hip hip ?
Elle serre vite le papier contre elle. Froissé, plissé, abîmé au relief de sa gorge. Il scande même le refrain entrecoupé d'un coeur un peu vif.
Hourra !
Hourra !
Obélisque de rêve & triomphe bienheureux, Hourra à cette délivrance ! Aimbaud l'aime, il l'a dit, c'est décidé, et elle s'en fout des macarons, des conséquences, quand bien même ne seraient personne d'accord, et leur destin qu'un triste échec, Hourra !

Elle ferme les yeux. Dieu que c'est ringard, d'aimer.
Fortement clos, enfoncée dans son fauteuil comme une Reyne accrochée à son trône, respirant à peine, le bras qui s'amollit et crispe de douleur, elle ne voit rien, ne sent rien, ne fait qu'entendre les sabots durs d'un cheval à la cour de Donges et les pas -Dieu ! Qu'ils sont parfaits ces bruits de pas !- d'un amant peut être, d'un homme en tous cas, qui monte vers elle.

Bordel de merde !

Abandonnés. Chuchotés.
Les premiers mots de la délivrance.
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--Aimbaud

Quatorze jours de vent et de boue, de peu de sommeil et de modique pitance. Quatorze jours de voyage à grand galop, en somme. En temps normal, cela vous met un Aimbaud sur les rotules. Mais sous les cernes et la crasse, et derrière ce fort parfum "Cuir et Cheval" — ambiance printanière — notre bon bourguignon avait l'âme jeune comme au premier jour. Ça sautait dans son poitrail, ça criait dans ses veines. Ses paupières avaient beau batailler pour tenir ouvertes, un vaillant éclat de détermination s'agitait là dans chacune de ses pupilles. Point de fatigue. De l'envie. Du silence. Aux aguets. Elle allait apparaître...

Elle passerait ce portail, juste là.
Serait-elle vêtue d'une de ces robes tombantes coupées à la bretonne, qui laissaient deviner le modelé de son bassin ? Aurait-elle les cheveux épinglés ou bien déliés ? Accourerait-elle à petits pas dans ses escarpins ? Viendrait-elle à pas lents comme une Reyne, pour lui ouvrir les bras ? Le laisserait-elle lui baiser les mains, les joues ? La bouche ? Serait-elle ravie, effrayée ? En colère...? Ne viendrait-elle pas...? Lui porterait-elle ce coup ?... Ferait-elle ça ?

Il chassa ces pensées en s'essuyant la figure dans ses gants. Le trajet l'aura épuisé au point de n'y plus voir clair ! Blanche, ne pas venir ? Stupide. Doute. Trouille. Il tourna la tête vers son conseiller de trajet Bourgogne-Bretagne, un compagnon à toute épreuve, serviable et pas chiant : Lugh, son destrier.
Ce dernier, une grande bête noire aux yeux profonds comme un poème, avait été son interlocuteur préféré durant le couple de semaine passé : "Lugh, est-ce que Blanche est un bon parti ?" , "Lugh, tu as déjà été accro à une jument ?" , "Lugh, yé bobo co-coeur, fais bisou magique à bibi. Ça c'est mon bon dada. Galope dada !". Mais Lugh, estimant qu'il se contre-foutait royalement des problèmes sentimentaux de son maître, détourna le regard vers un sac d'avoine, laissant Aimbaud dans une solitude extrême.

Un long soupir souffla sur le fin duvet noir qui pointait péniblement son nez au dessus de la lèvre josselinière.
Toujours personne...
Elle ne venait pas. Ni ne viendrait.
C'était amer, ça faisait comme une tombée de grêle. La messe était dite... Il avait attendu plus que de raison.
Tentant de garder la tête froide, il jeta un dernier coup d'oeil à la ronde dans la cour du château, puis saisit la bride de son cheval pour l'engager dans un demi tour. La tête basse, comme Lugh. Il n'allait pas en mourir...?
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Blanche_

Caracole, caracole, lalali, lalalou, elle sautille, de haut en bas, de l'étage au rez-de-chaussée, lalalou, guillette et compagnie, la Baronne décrépite précède les suivantes dans l'escalier, bouche le passage au cuisinier, fait un pied de nez aux gardes, pour ouvrir la porte...
Et ?
Il doit y avoir une erreur dans le script.
Nous disions.
Blanche, devant la porte, scène matinale, vent dans les cheveux, qu'elle a jolis, elle tapote son petit ventre, ronronne une satisfaction personnelle intense et ouvre ses bras à petit Josselinière, qui lui répond d'un sourire charmeur.
Il n'y a pas de sourire. Il n'y a plus de Josselinière. Quel scénario de défection ! Où sont les embrassades, les pleurs, les gémissement plaintifs de retrouvailles tant attendues, les larmoiements, la mort tragique du héros, où sont les moments phares de notre épopée lyrique ?
Rien. Nada. On parlera d'Aimbaud et de Blanche, comme des amants qui n'ont pas su ouvrir la porte à la bonne heure.

Mais... Mais... Mais Aimbaud ?

Aimbaud part.
Aimbaud n'est plus.
Aimbaud me déteste, c'était une erreur, un vil mensonge, un tissu de fadaises fait pour berner les petites...

...Idioooooote ! soupire l'amourachée en cognant le crâne dans ses deux mains. Idiote, idiote, idiote, tu t'es laissée prendre, là ! Ça n'est pas si terrible, tu n'es pas la première !
La lèvre inférieure tremble. Celle du dessus est mordue pour ne pas défaillir. Et puis, soudain, la salive est très salée. Idiote, idiote...
Froide, et salée, comme ses joues. Bordel de merde. A nouveau. Mais pour désigner un tout autre fatras.

J'suis bien conne de vous avoir cru, N’EMPÊCHE !

Beugle t'elle en faisant un pas vers lui. Rageur. Vengeur. Qui cogne sa semelle contre les cailloux.
Aïe les orteils.
Rageur. Colérique. Meurtri. Elle hurle plus fort.
Aïe le coeur.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Lugh, plus bouger. C'est elle ! La voilà qui vient. Du calme, pas transpirer. Notre pauvre Josselinière fait volte-face, et le cheval de même. Tous deux se questionnent, chacun dans leur langage : "Mais quoi ? Qué ? Hein ? Quelle est la raison de ces cris, ma mie, mon âme, mon amie ? / Pourquoi cette pouliche blonde hennit-elle de la sorte ? L'aura-t'on privée d'avoine ? Ah je vois, elle appelle son chéri-chéri étalon." ... En bref, la réaction bretonne soulève des interrogations, écrites.

Aimbaud abandonne aussitôt brides et cheval, questionnements et hypothèses. Il revient sur ses pas à toutes bottes, il plane. Elle est là, la belle Hermine, toute mouillée de larmes et fumante de fâcherie. Elle est colère, il s'en tape ! Elle le honnit, qu'importe !

Hardi, il tombe à genoux sur la terre battue et fait de ses bras un étau qui encercle l'épaisseur des jupons bretons. Là, lui tenant tant et bien les jambes qu'elle n'a plus loisir de se sauver, le front dans la soie et les brodailles, il s'enfouit le visage dans ce parfum tant attendu. Il la capture, un peu, si elle veut.
Ne braille pas, mon amour ! De grâce.
Ne t'avise pas de me désaimer ou je te broie doucettement.

Ne vous fâchez pas ! Ne vous fâchez pas. .. Je m'en repens !

Se repentir de quoi ? Il n'en a pas la moindre idée. Mais si tant est que la Môme pleure, son tort est grand. Peu lui importe, elle l'accuserait de tout les crimes qu'il dirait oui, et pardon, pardon, pardon bisou.

Lugh lui, suit la scène en pensant que c'est joli le printemps.
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Blanche_

Gueuler. Répondre à d'autres cris. Gueuler en retour. Hurler, même. Finir par se frapper, se gifler, se mordre, tout cela Blanche maîtrise, et ce qu'elle aime, à commencer la bataille, c'est l'armistice entre ses bras. Signer une paix éternelle...
Jusqu'aux prochaines armes.
Ô toi, Josselinière, tu charcutes ses efforts, tu les détruits, n'as tu pas honte, un peu, de sacrifier à l’hôtel de tes louanges une rédemption charnelle ? Son pardon, là, si tu avais continué, tu l'aurais eu entre ses bras.

Je suis bien désolée de vous accueillir dans un lieu si piteux, Monsieur de Josselinière, chuchote la môme en posant une main douce à sa tignasse brune. Elle sait bien, elle redessine dans sa tête, la cour éparse et qui fut abandonnée, aux paillasses de bois et entremêlas de terre et paille, les gueux aux entrées, avec un visage livide et creusé aux joues, qui n'ont d'épaisseur sur le corps que la peau. Même, elle sait, et elle a presque honte, de sa tenue sans élégance si ce n'est la façon qu'elle a de la porter, l'ouvrage taillé pour le quotidien de maison, et pas les visites attendues.
S'il lui avait dit, bien avant, qu'il viendrait, elle aurait couvert son visage de ces perles d'Espagne qui mêlées à l'amidon de blé, vous font la peau pâle et pure, respectueuse des vertus de l'Eglise.
Elle aurait attaché ses cheveux autrement qu'avec ce ruban presque défait, et qui ne tient rien qu'une infime partie de ces mèches blondes. Elle aurait maîtrisé le tout, peint les lèvres en rouge clair, trouvé un parfum de fêtes et pas celui des jours simples.

Mais Aimbaud, à ses pieds agenouillé, ne trouve rien d'une Reine. Il trouve une baronne d'une terre pauvre et malade, fatiguée par son retour en Bretagne, qui n'a de son pétillant du Louvre plus qu'une bouche amusée et des yeux très clairs.
Le vent souffle, sert les jupons et montre l'entrave de ses mains. Elle fait glisser sa main, se penchant un peu, jusqu'à son épaule et demande.

Vous devez être harassé. Entrez vite, mon ami. Il me tarde que nous parlions enfin.

Dans sa voix, une excitation mal contenue. Mais le vent l'efface, ou en tous cas, l'arrivée soudaine d'un valet derrière elle, qui attend à ce qu'on lui attribue ses tâches.
Il faut alors, comme à chaque nouvelle arrivée au Domaine, que Blanche soit patiente et délicate, indiquant sans maladresse ce qu'elle attend d'eux. Très vite, on prend Lugh pour l'emmener aux écuries, rejoindre des chevaux de l'intendance, les seuls qui n'ont pas été volés par les Dongenais qui crevaient de faim.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

***

SlpAaCHh !

Le seau se déversa sur le crâne bourguignon, dilua le savon, et passa un coup de propre. Dans la salle d'eau bien modeste du château de Donges, on avait ouvert les lucarnes sur un ciel clair de printemps, laissant passer la lumière et quelques abeilles. Des flaques tombaient du baquet, s'échappaient en rigoles sur les dalles, puis étaient épongées plus loin dans des serpillières.

Qu'y sont sales ces françoys...!

Chuchota une servante dans son patois, les narines retroussées vers une consoeur, tout en dépliant un linge propre, brodé aux armes de la mesnie. Le drap, effilé aux coins, claqua sévèrement. Ne saisissant pas un mot de breton, Aimbaud lui se laissait benoîtement brosser le dos, rincer à grande eau, frotter les oreilles, les yeux quelque peu rougis par le lavement. Il abandonnait sans mot dire la poussière des jours derniers, après s'être désaltéré d'une coupe de vin de pomme, la fin de fin d'une bouteille, et de quelques fruits dont Blanche, démunie mais fort prévenante, avait tenu à le gaver. Le Josselinière, embarrassé de son piteux état, s'était vu ensuite indiquer le chemin du bain.

Avec un peu d'efforts, il serait propre comme un sou neuf pour mieux lui plaire...

Électrisé, nerveux de joie, depuis qu'il était entré dans la demeure, il dressait l'oreille au moindre bruit, faisait preuve d'une maladresse inquiétante avec tout ce qu'il touchait. Pour tout dire, il ne parvenait plus à raisonner correctement, inquiété d'excitation et de fatigue, ce qui le plongeait dans un silence bêta. Blanche le trouverait-elle niais ? Il n'attendait que l'instant de lui presser à nouveau les mains, et cela, par dessus tout, lui causait une appréhension de tous les diables... Belle, Blanche. Il était venu, lui, en Bretagne. Sans prévenir. Le fou. Et dans une minute, encore, il aurait son visage dans l'encart de ses mains. Ses cheveux évadés, là, partout offerts. Sa voix dans ses oreilles, sa gorge aux yeux. Blanche de Walsh Serrant. Bretonne. Ah ah. Quel taré il faisait, et combien il était heureux...

Un autre seau répandit son contenu. L'invité s'ébroua la tête. Linge. Chemise râpée. Pantes de vieille laine et braies modestes. Pourpoint trop large. Ça ! On se serait foutu de sa gueule à la cour de Bourgogne...

C'tout c'qu'on avait d'habits pour homme, en 'ttendant qu'vos votres soyent secs.

Euh... Ça ira, c'est parfait.

S'iou 'oulez bien m'suivre. Madaime vous z'attend.

Il flottait dans l'air comme un parfum de vacances...
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Blanche_

...et de cardamome, en petits bouts bruns, que Blanche avait pris l'habitude de mâcher après ses collations. Il suffisait d'une petite écorce pour donner à sa bouche le parfum des arbres, ce qu'elle trouvait rafraîchissant et salvateur. Bonne âme nettoyée jusqu'aux confins de ses gencives... Elle jeta l'écorce vidée de parfum, trouva son haleine satisfaisante, cessa de s'occuper plus de son apparence.
Des bruits d'eau venaient depuis le bain ; cela l'agaçait. Si elle avait pu être servante, elle l'aurait fait elle-même, le laver et frotter, pour ne couvrir aucune jalousie à savoir sa peau profanée par une autre. Même ! Cela, voyez, la plus ultime des indignations, elle aurait caressé sa crasse et toute cette poussière, si dans son obstination impie l'Eden de sa peau lui était assuré.

Sassenach !

Tête tournée vers la fenêtre, ses bras croisés dans son dos entremêlaient doigts d'une façon agacée et inquiète. Elle pensait Aimbaud, elle imaginait Aimbaud, jusqu'à son visage et l'image de lui dans ce bain, nu, sous les yeux si païens de ses suivantes ! C'était horriblement frustrant, que cette attente.
Elle serra les dents, se força à regarder. Au dehors, elle adressa un petit geste, minime, en hochement de tête à la nourrice de Thibaut, le bâtard, qui traversait le jardin pour détacher les langes qui séchait au vent. Cette arrivée, impromptue et agaçante, du dernier né de la famille, avait trouvé Blanche au pire moment. Mais, depuis, accommodée par la présence rassurante du petit fils, et ses cris témoignant de sa grande forme, elle n'aspirait plus qu'à lui trouver bon couvent d'accueil, et surveiller sa nourrice aux grosses formes, pour qu'elle le nourrisse bien. Elle suivit, donc, d'un regard attentif et sévère, les mains larges se saisir des pièces de tissus accrochées au fil, et les ramener toutes jusqu'au bâtiment où l'on avait caché le môme. Puis, rassurée, imaginant les mêmes calleuses et affectueuses paumes cajoler son enfant, elle soupira et tourna les yeux plus au loin, vers le village de Donges et ses gens.

D'où une voix polie l'en extirpa.
Sassenach !

Votre visiteur.

Bras décroisés. Sourire attendri.
Elle ramène les mains en avant, épaules entourées de deux gros tas de cheveux blonds, qu'on a visiblement coiffé un peu plus. Rosies, les lèvres, aux mains une triade de bagues très simples, car le reste tarde à venir de Pannecé.
Et puis, naturelle exclamation.

Ciel ! Quel accoutrement !
Elle marche vers lui à grands pas. Excuse de cette livrée pauvre pour tâter l’étoffe et frôler le cou.
Mon Seigneur, c'est affreux ! Si vous vous voyiez seulement...
Lambeau par-ci, lambeau par-là. L'excusée s'en donne à coeur joie.
...Demain, ce soir ! On remédiera à cela.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

C'est affreux ? Le blanc-bec, ayant justement retrouvé sous la suie et la terre, ce que ses joues avaient de blanc, passe aussitôt à un rouge cuisant tandis qu'il voit les mains d'hermine papillonner sur la laine et le satin dont on l'a accoutré. Il en a le bec, blanc, rouge, parfaitement cloué.
Béat, sonné d'aise après son passage à l'eau, le voilà tel un bon matou noir et docile, abaissant les paupières sur un sentiment de sieste profonde, entouré des caresses tièdes d'une fillette aux cheveux blonds. Ci à son cou. Ci à son poitrail. Cajolé par elle... Tout au plus lèverait-il un peu la patte en réflexe, langui, pour répondre à ses gestes doux. Surtout... Il la boit, très gentiment, des yeux.

Quand elle a finit de parler, que ses doigts cessent de triturer les ourlets râpés du vêtement, que ses yeux achèvent leur course agitée, qu'enfin, avec un sourire bêta, il peut placer son silence à lui, il se passe un moment...

Rien de plus simple... Ils se voient. Ils respirent.

L'a-t'il déjà bien regardée, comme il le fait présentement ? Impudiquement. Il n'en revient pas d'y être à ce point capable. Il suffit, là, de bourlinguer des yeux à la surface de ce visage charmant et de tout ce qu'il incarne, entre deux secondes d'air qui circulent d'un souffle à l'autre... Ces brindilles claires et soyeuses... Il les écarte des joues tendrement avec le revers des doigts, jusque là où sont dissimulées les oreilles auxquelles ne pendent pas d'artifice. Elle, nature. Il tremble un peu bien qu'il se prétende autrement audacieux. C'est toujours plus aisé sur le papier, n'est-ce pas... Ainsi, il rajuste à peine le tableau, les mains qui s'attardent à planer sous cette figure claire, comme celui qui vient de poser la dernière tour au sommet d'un château de cartes, pour saluer la perfection. Et la fragilité.

Belle, tant attendue.

Vous m'avez bien manqué..

Attention. Ne lui parlons pas d'amour, cela risque de la lasser...

Je viens sans rien, mais j'ai une requête. Blanche, ma dame... En votre compagnie, je veux tout découvrir de ce qui fait votre vie. Tout ! J'y ai songé. Je sais si peu de choses de vous, de votre pays ! Cela vous plairait-il de me montrer ?

Et ses mains en son venues à presser doucettement les siennes contre lui, dans l'enthousiasme. Voilà, il a tout abandonné, s'est jeté tête la première dans une Bretagne qu'il n'a jamais vue, sans autre repère que le phare d'un amour animal. Elle. Dès lors sans attache, à elle, il se rattache. Foi de Josselinière, il a toute confiance. Qu'elle lui partage sa Bretagne, il veut bien s'y exiler.
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Blanche_

Une main à droite. L'oreille est découverte.
A gauche...
Le visage est nu.
Il rougit jusqu'aux racines, jusqu'à ce front qui n'est pas épilé alors que c'est la mode de le faire pour qu'il soit bien rond. Non, le sien est plat, et très pâle, quoiqu'il rosit, doucement, pour se garnir d'une chaude couleur de timidité. Et la gorge, aussi, un peu plus rouge, jusqu'aux lambeaux travaillés de bleu clair, un tissu de pauvre noble qui a perdu sa richesse avec le temps. La robe est fermée par des boutons au devant, et cette petite modernité étonnante, qui n'est repérable à aucune autre gorge de Bretagne, satisfait a curiosité commune. C'est Blanche, évidemment, complexée et mal à l'aise avec un homme, dans une tenue bleue, bleue, bleue, à rougir comme une midinette.
Elle déglutit avec peine. Dans sa gorge disparaissent aussi ses mots, elle bafouille, se tait, reprend la parole mais n'y arrive pas, et finit par répandre avec cette bouche à demi-ouverte une vague odeur de ces écorces parfumées.
Juste essayer de respirer...

Mais la tête lui tourne.
Nous devrions faire venir un couturier avant de vous emmener en ville ; votre rang exige de vous plus que ces vêtements miséreux que j'ai honte de vous imposer.

Et cette fois-ci, c'est elle qui tourne la tête. Intimidée.
Honte. Honte. Honte. Lui faire porter ça, lui, un Roy dans une loque de cul-terreux, c'était pour elle la pire des infamies.
Pardonnez ! Si j'avais su...!

Le narrateur n'exprimera pas l'état de décomposition du visage qui blêmit, c'te honte v'la, un fils de Pair dans une tenue si grotesque, ni qu'elle s'est mis à compter dans sa tête le nombre de lattes du parquet, ni qu'elle frottait deux phalanges l'une contre l'autre pour en retenir la sensation de la défroque de paysan de tout à l'heure.
Non, le narrateur se contentera de dire que le tableau était bien vilain, que ça craignait, et que franchement, il était désolé pour vous.

L'heure n'est pas si avancée, continua-t'elle en vidant son esprit. Je pourrais vous montrer ma terre.

Et là au moins, le narrateur est satisfait.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

***

Écuries de Donges.
Lugh s'étant littéralement écroulé sous le poids de la digestion, las d'un voyage qui lui avait scié les pattes, il fallut procéder à un nouveau choix de destrier. Aimbaud et la maîtresse des lieux, cheminaient côte à côte sans toute fois s'effleurer la main, du moins pas quand un pas en entraînant un autre, un menu balancement du bras exécutant une trajectoire rectiligne transversalement perpendiculaire à la tangente d'un autre bras, dans un périmètre avoisinant une certaine proximité relative au carré du l'hypoténuse, provoquait un certain rapprochement... mathématique. En gros, ils restaient très corrects.

De cheminement en gambaderie, de "C'est affreux, c'est affreux ! Pardon vraiment." en "Mais non chère Blanche, au moins là dedans je suis libre de mes mouvements !", de fil en aiguille donc, ils en vinrent à s'arrêter sous le porche des écuries et la Bretonne, d'un geste généreux, ouvrit la main vers les chevaux de campagne qui s'alignaient là.
Robustes et barbares, quoi qu'on distinguait les côtes de certains d'entre eux, ainsi put en juger le Bourguignon dans un coup d'oeil. Vif, l'oeil. Test 1, lâchez Yolanda dans une pâtisserie, test 2, lâchez Aimbaud dans une écurie : tiens donc, un air de famille ? Hors donc si vous avez comprit la métaphore, le Josselinière avait, comme un courant d'air, quitté le flanc de sa chère hôte pour examiner les montures de près.

Oh, le bel engin de course. Les crinières longues, ah ah je me gausse, c'est archaïque. Cestui-là, la vache les cuisseaux de compèt'... Hum, trop lourd. WOah. La pouliche coupée pour la vitesse...! Pas maaal. Oui t'y es joulie toi, vi ! Ouh qui n'est joulie ! ... Hum, Blanche ?... Je peux essayer celui-là ?

Du foin plein les vêtements, ayant déjà décrit un cercle complet autour de chaque bête, le bras déjà passé contre le garrot de son choix du jour et la main presque levée vers un serviteur — réflexe qui lui restait de Corbigny — pour qu'on lui porte les harnachements, il s'arrêta pour adresser à sa toute aimée Blondeur du Finistère, guettant son accord, un regard de bébé phoque en voie d'extinction.
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Blanche_

...ez-vous la bas le hameau pauvre ? C'est Trélagot, une espèce de bourg sous la dépendance de Donges. Je n'y suis encore jamais allée, les gens là-bas sont pire que tout... Pensez, ils vivent comme dans un marais*. Mais il va falloir que je m'y rende sous huitaine, on m'a rapporté qu'ils ne payaient pas le cens du mois dernier**.

Oui, le narrateur vous a propulsé au milieu d'une scène nouvelle, pour passer le désarroi de la pauvresse devant son ami, aux animaux ébahi. Elle était bien coite, à le voir psalmodier des complaintes amoureuses à une jument, se disant qu'elle aurait voulu, pour sa main caresser, une encolure aussi grosse que la poulinière brune.
Passons sur l'humiliation d'une jalousie si précaire.
Blanche, et Aimbaud, ont passé les terres autour de Donges et se trouvent désormais plus loin, au premier hameau. Il a plu, la terre est meuble, mais Blanche à l'aise en amazone émérite, darde le doigt dans toutes sortes de direction, parfois vivement, et ce sans trembler de son assise. A califourchon sur une haquenée docile, qui allait l'amble doucement, la baronne, en la montant ainsi, rajoutait à la pataude démarche un quelque chose de gracile qui la rendait régulière. Chorégraphiée. Comme une Valkyrie montant un kenning de loup, Blanche montait Loki, c'était presque une Óskmær***, une « vierge choisie au désir », c'était la vierge du désir d'Aimbaud.

Là-bas, plus loin, continua-t'elle en pointant à deux heures, il doit y avoir un début d'autre village, mais je ne me souviens plus du nom. Il y en a quinze à retenir...

Et l'excuse était donnée à sa petite mémoire. Quinze, quinze misérables hameaux, attendez-vous réellement d'elle qu'elle retienne le nom de ses gens ?
Déjà, elle aurait voulu rentrer à son Sessrumne, et retrouver la protection de quatre énormes murs qui l'entoureraient, plus les bras adorés de l'enfant, en étau autour d'elle, pour l'empêcher d'exploser de cette joie et s'éparpiller en poussière.

Dites-moi, Corbigny, vos parents sont-ils au courant que vous vous trouvez en Bretagne ?

Les sujets qui fâchent. Sauter dedans à pieds joints.
Blanche, c'te Kaillera.

[* Référence au marais de la Brière ; ** impôt ducal ; *** vierges guerrières de la mythologie nordique ;]
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Quel pays bien plat, pensait le Bourguignon, fraîchement échappé des collines du Morvan où Armoria l'avait cantonné sous bonne garde pendant neuf jours. À perte de vue s'étendaient la luzerne et les chardons bleus sur les terres en jachère, qu'ils foulaient dans leur chevauchée, au beau milieu du chant des insectes entrecoupé parfois de celui des hirondelles, qui filaient en piaillant, comme l'ombre d'un couteau à la surface des brindilles.

Par moments, le vent gonflait leurs vêtements en saccades. Il faisait surtout voler la chevelure de Blanche, le bel oriflamme blond qu'Aimbaud contemplait, c'est certain, avec plus d'estime que pour son propre blason. Ces couleurs là, il les voulait bien porter à toute bataille... En être surtout le suzerain, seul et incontesté. Il ne manquait pour cela qu'un serment.

La question de Blanche manqua de se perdre dans le bruit des sabots sur une roche, alors qu'ils déboulaient sur un chemin de traverse, creusé de sillons boueux par le passage des charrettes. Le Josselinière se renfrogna, l'oeil plissé en raison de la lumière vive qui perçait ce ciel de Donges, traîtreusement nuageux... ou d'un sujet qui l'ennuyait, allez savoir...

Je suis adulte, Blanche.

Ceci dit sur un ton sans réplique.
Irrité, il talonna sa bête pour prendre les devant, la contournant de près dans un écart.
Cette façon qu'elle avait de le traiter comme un enfant, si touchante avait-elle pu lui paraître à la naissance de leur attachement, lui était désormais agaçante... Ne serait-il jamais un homme à ses yeux, en vertu des six années qui les séparaient ? Ou bien était-ce une coutume bretonne que de se soucier de l'autorisation des parents, pour tout invité que l'on recevait chez soi ? Quand saurait-elle entendre qu'il était seigneur et maître de sa volonté, raisonnable, mature, et qu'il ne lui manquait en somme que la barbe et les dents de sagesse ? Bon ! Hein, quoi. Et d'abord de quoi je me mêle...

Faisant aussitôt volte-face — et du même coup table rase des sujets qui fâchent — il la jaugea avec un sourire matois, la main soudainement brandie vers l'horizon.

Hardi ! Faisons la course jusqu'à ce pierrier. Le dernier arrivé a la peste bubonique !

Fouettement de talons et départ au galop, juché sur les étriers, dans un grand éclat de rire vainqueur par avance.
Mature, quoi.
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Blanche_

Je suis adulte... Gnégnégnégné... ronchonna l'Hermine en le voyant fuir. Et puis, d'un claquement de langue à trois temps, elle fit s'envoler la basanée mulassière, et répandit large pluie de boue autour d'elle. Mains écartées, laissant liberté aux lanières de cuir, elle profitait sans demi-mesure de ces instants de profonde candeur, si peu autorisés aux dames de noblesse.
L'avancée gauche était rapide ; elle vint à la hauteur du Josselinière en riant de presque gagner. Elle avait l'euphorie dans sa gorge, dans ses cheveux, dans tout ce qui affranchi de son bourreau trouvait à s'évader : bombardes, pans de la robe, rire & tignasse, tout y filait. Inconditionnel blanc-seing à ses geôles.

Allons, allons ! On cède sa place aux dames, Josselinière. Auriez-vous oublié que vous êtes mon invité ?

Et c'était dit sur le même ton que le sien, emprunté à sa farouche arrogance, si tu n'es plus un enfant, moi ! Moi je suis ton hôte.
Et l'hôte, on le respecte, on l'adore, on le laisse nous passer devant, pour l'amour de lui et de l'étiquette. La politesse d'un contrat tacite entre deux amis.

Cochon qui s'en dédit !
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Et ils coururent flanc à flanc. Ils poussèrent leurs montures avec des éclats de voix et des coups d'oeil survoltés jetés l'un à l'autre. Ils zébrèrent les semailles sous les fers de leurs chevaux, couchèrent les pousses de blé et laminèrent les plants de betteraves. Ils passèrent comme un torrent, un renouveau fougueux, hurlant, sur cette terre en lambeaux. Tout détruire, un peu, comme des enfants terribles...

Galvanisé, le Bourguignon touchait à peine la selle et tendait un bras en travers de la route de sa Blanche adversaire, ce qui faisait claquer sa manche trop large comme une voile. Il allait la contenir, et la mater ! Furie blonde.

Il fendit l'air breton d'un éclat de rire qu'il voulait maléfique.

AH Ah ! Rusée ! En appeler à la courtoisie françoyse, non, ça ! Point de pitié !

Ceci dit son poing s'était presque imperceptiblement resserré sur la bride, pressant le mors en vue de tuer la cadence à petit feu...
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Blanche_

Elle avait les genoux vers lui, assise presque en angle droit sur sa monture, et leur rapprochement soudain faisait que les flancs de sa bête lui enfonçaient les mollets régulièrement. Boum, aïe.
Mais la frénésie d'une course avait réveillé son art et son adoration pour la victoire, lutte, gagner et vaincre, tout ce qui faisait d'elle une figure nordique fière et insolente. Somme toute c'était la Bretagne et la France qui se querellaient une bataille, de qui serait le premier arrivé. Guerre, épopée qui allait se signer sur un tas de gravas vieux, à moitié couvert de mousse. Elle sentait l'importance du moment, et l'envie de gagner lui serrer le ventre, lui brimer la gorge. Boum, aïe.
Elle lâcha une bride, et la tête plongeante de la jument devint plus volontaire. Gagner, gagner, gagner, peu importait l'enjeu et les moyens. Gagner.

Elle arriva la première, se tenant à la selle d'une main gantée. L'autre, bienheureuse, lâcha les lanières de cuir et fit le ménage à son front, exilant dans leurs rangs quelques mèches impérieuses. L'évidence d'un cavalier ralenti et complaisant, qui l'avait laissé gagner lui arracha un triste sourire.
Boum, aïe.

Sale tricheur.

Boum, aïe.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Je vous assure que j'ai craint une chute..

Insistait Aimbaud en trottant sur le dernier arpent de chemin qui les conduisait tout droit au hameau dont on ne savait plus le nom. Les deux cavaliers tenaient la tête légèrement rentrée dans les épaules pour éviter le courroux des nuages bretons, épaissis au fil de la ballade, qui s'évidaient maintenant en pluie fine et grisonnante. Sous les gouttes, ils passèrent les premières bicoques délabrées, fendant sur leur route un attroupement de volailles, et s'allèrent réfugier sous le porche d'une église.

Mais quel temps de m...

Grommelait le Bourguignon, dans la barbe qu'il était loin d'avoir. Au sec, il mit pied à terre sur la paille et la gadoue qui jonchait le parvis de l'édifice. Sous l'asile des vieilles pierres, il approcha une mine soucieuse de la couverture d'eau qui s'épandait du toit, avant de se frotter les gants d'une manière empruntée. Puis réagissant brusquement au "Hem hem !" très distingué de Blanche, il s'empressa de lui prêter ses bras pour la descente de cheval.

J'ai failli attendre !

Et les mots claquèrent comme une petite tape fraîche sur l'oreille du Bourguignon, qui loin de s'en offusquer trouva cela charmant car tout, en ce jour bénit de retrouvailles, ne pouvait que le charmer. Blanche, charmante ! La pluie, charmante ! Un caillou, charmant ! Il attarda un instant ses paluches à la taille corsetée, tandis que son regard se braquait sur les gouttelettes esseulées qui dévalaient les parages de la poitrine, pour s'y rejoindre en ruisseaux minuscules.

En fait, mon amie...

Il retira vivement ses mains, remettant de la distance, en entendant la porte de la chapelle gronder sur ses gonds. Ah, personne. Le vent.

Oui donc...! Il se trouve que nul ne sait que je suis ici, hormis Cassian de Blanc-Combaz. Mon départ doit s'être remarqué, maintenant. Mais mon confrère saura bien y trouver une excuse, en cas de question... En attendant, je suis libre de rester. Tant que vous le jugerez bon...?
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Blanche_

Tant que... tant que... tant que...! balbutia-t'elle en ne voulant comprendre.

Ô fuite, ô trahison, il est venu sans permission !
Elle enrageait.
Alors, de ses deux bras frêles qui empoignaient ses épaules, alors qu'il faisait une tête de plus qu'elle, elle se mit à le secouer comme un prunier, ne faisant attention qu'il pouvait d'une cla-claque l'envoyer au sol glacé par la pluie.

N'avez-vous point songé au désarroi de vos parents, votre soeur ? Et son Altesse Armoria....!
Sa voix se perdit dans un sanglot, tandis que, perdue par ces émotions contradictoires, auxquelles le lecteur se devra d'être sensible, elle écrasa sa tête contre la porte de l'église et se mit à chouiner.

On va dire que je vous ai kidnappé !

Ô fuite. Ô trahison.
Avant lui, c'est à elle qu'elle pense, à son bonheur qu'on va lui voler s'il arrive aux oreilles de la Chantilly qu'Aimbaud de Josselinière réside à Donges. Que va t'on faire d'elle ? La juger, l'enfermer, lui tondre le crâne, lui broyer les os, lui mordre la peau d'un tison incandescent ?
Pis ! Lui ôter son amant !

S'il advient qu'on vous enlève à moi, je meurs.

Pléonasme d'une vie. Ça au moins, c'était dit.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Et l'Écuyer Tranchant qu'on avait vu, sur champ de bataille, fendre l'ennemi sans coup férir, le même qu'on savait régenter le duché de Corbigny avec une poigne de fer, ce jeune mais non moins redoutable Josselinière-fils, ce grand dadet éperdu d'amour, voyez-vous, il se laissait secouer comme un sac, avec tant de dévouement dans les yeux que même une pluie de gifles n'eut pas su altérer son expression.

Mais Blanche ..

Entama-t'il avec un haussement de sourcils, en voyant cette pauvre âme se cogner la tête contre le bois dur. Mais Blanche ...! Qu'elle le frappe, lui, sa tête, si le besoin s'en vient de frapper. S'il a mal agit, ma foi, qu'elle le corrige ! Mais qu'elle n'aille pas meurtrir ce clair et blond front. Non ça, c'est sacrilège.

Aussitôt il s'empresse de recueillir sa figure à deux mains, coupe de cristal qu'il craint terriblement de voir s'ébrécher.

Calmez-vous ! De grâce. Vous vous fourvoyez. Ne dites rien d'insensé... Oh, ma dame, ma Blanche, j'en porte toute la responsabilité... Faites-moi confiance, apaisez-vous. Il ne vous sera fait aucun reproche !

Les mains, il les décrispe. Les joues, il les rudoie d'embrassades. Le tout, il l'enlace et l'enferme, voilà ! Puisque c'est la panique !
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Blanche_

Dans la panique, puisqu'il nous plait de l'appeler ainsi, Blanche songeait à la mort (il fallait bien comprendre qu'elle était désespérée) et voyait sa vie défiler devant ses yeux.
C'était d'un ennui mortel.
Un examen médical approfondi aurait conclu à la lésion douloureuse du cortex frontal. Mais nous nous contenterons de décrire à quel point la situation était ridicule.

Ouais, ben si Armoria se ramène en Bretagne, on sera tous les deux dans la défection ! C'est quand même pas Dieu possible que vous n’ayez prévenu que ce trou-du-cul Combaz, à peine pubère, et dont la maturité atteint celle d'une huître adulte !

Raah !

Et, se dégageant de ses bras, elle sortit de sous leur abris de pierre, laissa-là son cheval qui sous la flotte trempait et partit, disparut sous le rideau d'eau en marchant à grands pas au milieu de la place.
Le vent, ironique, ramena une dernière phrase avant de cesser de geindre.

...éré encore que vous ne soyez pas venu ! Mais quel crétin ! Mais quel crétin ! Et moi j'l'ai laissé venir, je suis so...

Schploung. Ricochet au toit saint. La pluie devient grêle.
Bienvenue en Bretagne.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

...

Elle le grondait comme un môme.
...

Et puérile il se sentait indéniablement, rougissant de honte de la décevoir, et de n'être pas le maître de la situation. D'ordinaire en la mesnie corbiniesque, c'était lui qui aboyait les reproches et lançait des "Crétin !" à tout va. La voyant s'éloigner de lui et préférer le déluge à son étreinte, il s'en trouvait si démuni qu'il lui sembla ses entrailles devenir froides, comme sous l'effet d'un poison violent. Quelque amertume même, apparut sur sa langue. Il déglutit, et puis les derniers mots de l'Hermine, jetés non plutôt, décochés, achevèrent de le transpercer.

Ah ! Il eut fallu qu'il ne soit pas venu. C'était... Fort bien... Fort bien.
Pars ! Gros naze ! Blanche de Walsh-Serrant n'a pas d'amour pour les imbéciles, tu l'entends par sa propre bouche. Elle ne souffre pas ta présence, tu l'agaces de tes cajôleries ! Du vent, du vent foutre dieu !
Fort bien.

La mâchoire ferrée, l'esprit rendu aussi froid et buté qu'un rocher sous cette grêle en pagaille, il serra le cuir de ses gants contre le cuir des brides. Piaffement de la bête et coup d'éperon. Ainsi il quitta la place du hameau à grand galop, la tête nue sous l'averse et sous le poids d'un grand malheur.

Les rigoles soufflaient de la brume dans la campagne. Les grêlons frappaient de tous les côtés, comme les poings froids d'un ennemi minuscule. Le cavalier chevaucha sans repère sur des routes qui semblaient toutes moins reconnaissables les unes que les autres. Mais quel diable l'avait poussé dans ce pays sans vallons, sans vin et sans affection ? Ça irait, ça irait... Il fallait raisonner. Il fallait respirer malgré le froid qui s'insinuait partout dans la glace fondue de l'été s'épandant dans ses vêtements. De plus belle, il talonna sa monture lors de la traversée d'un petit bois dont les branches lui firent rempart et toiture, arrêtant pour un temps la tempête. Cette dernière, d'autre part, ne tarda pas à faiblir.
À l'accalmie, on entendit à nouveau les piaillements des oiseaux.

La porte d'une taverne s'ouvrit sur un Aimbaud toussant de poussière et d'eau. Après une heure de ruée dans la campagne, à la fois brûlant par la course et glacé par ce temps infernal, il avait reconnu la route de Donges et n'aspirait qu'à retrouver le confort d'un endroit sec. Éreinté, il se trouva là, fiché en terre au milieu de ce bouge breton où quelques habitués au patois incompréhensible le fixèrent, laissant planer un moment d'intense solitude dont le Bourguignon ne se souciait guère. Lent, abattu même, complètement dénué de sa raison, il voulu commander du vin. Il n'y en avait pas. Il déversa donc son or sur le comptoir pour n'importe quel alcool qu'on voudrait bien lui servir.
Et on le servit. En quantité.
Il y fit honneur et se rendit malade.
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Blanche_

Une heure.
Elle rentra couverte d'eau, imbibée de l'odeur des champs jusqu'à sa première chemise. Et, poisseuse, ne s'inquiéta de rien sinon à prendre un bain pour en dégager les pestilences effluves.
Deux heures.
Frottée à son dos par les mains dociles d'une domestiques, elle regardait amusée la cambrure des cotes dans le psyché au dessus d'elle ; délectables, ces courbes de maigre, vues à l'envers, qui donnaient à son corps des allures d'étranger intrigant. Elle fit venir de quoi manger, plongea le corps entier sous un rideau d'eau. Rare fois où elle ne prenait d’ablutions vêtue d'une chemise à bain.

- Comment-ça vous n'avez pas servi à manger à Corbigny ?!
- ...
- Quoi ? S'est-il cloîtré dans sa chambre, boude t'il, fait t'il l'enfant encore ?
- ...
- Vite ! Et elle sortit de l'eau, ruisselante. Mon peignoir. Douce impudique. Fatale exhibitionniste.
En enjambant le baquet d'eau fumante, elle essuya ses pieds aux draps posés sur le sol, et se vêtit vite de deux manches avec armes anciennes de Pannezeg, à l'hermine brodée.

- Satané gamin ! Me faire ça à moi !
- ...
- Il n'est plus question qu'il quitte Donges jusqu'à sa mort !
- !
- Vos élucubrations ne m'intéressent pas, faites prévenir l'intendant, je veux qu'on ratisse mes terres, qu'on ouvre toutes les maisons, qu'on fouille la paille, qu'on remue les cuisses des vaches, et celles des catins ! Trouvez où Corbigny se cache, c'est un ooooordre !

Ouvrant la porte à la volée, elle hurla pour appeler Nemours, rattacha ses cheveux en chignon vilain, qui ne tenait que par la grâce de Dieu et d'une épingle misérable. Puis, de cette angoisse qui lui bouffait les tripes, elle retourna au dehors et rejoignit les hommes qui se préparaient.

Donges.
Ses terres, ses chaumières.
Ses tavernes et bordels réputés.
L'hobereau local, au faciès de cocotte, qui beugle une question à chaque tête croisée.
Jusqu'à ce que. Donges. Sa taverne.

- Bordel de merde, Josselinière ! Vous voulez ma mort ?

Allez en prison. Ne passez pas par la case départ. Ne recevez pas 20.000 francs.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Quand on a baigné depuis sa tendre enfance dans le goût du vin — qui bien que fort, sait être franc et enivre sans soudaineté — se torcher du jour au lendemain avec une vieille gnôle de pomme raclée au fond du fût, une goutte traîtresse au dernier degré, cela vous met un homme au tapis en moins de temps qu'il n'en faut pour dire "cul sec". Aimbaud de Josselinière avait vérifié cette théorie. Une fulgurante mise en pratique...

Malade d'ivresse, il s'était vu supporter sous l'épaule par le tavernier — ce dernier faisait preuve de bénévolat pour un si bon client — jusqu'à un préau où il put s'évider de tout ce qu'il avait bu à contre-coeur. Piètre bonhomme qu'il faisait là, les genoux dans la gadoue, hoquetant et sanglotant. Car c'était bien des sanglots qu'il faisait entendre à la ronde, et qui ne cessèrent de le secouer jusqu'à l'instant où on lui fit retrouver son siège et où, le front sur la table, la tête prostrée dans ses bras, il se tut enfin.
Il resta là dans le coin sombre de l'établissement, figé par son repentir, évadé dans un sommeil dur, sans aucun rêve.

Blanche ne lui souriait pas.
Elle n'avait pas sourit à son arrivée. Elle n'avait pas sourit alors qu'elle gagnait la course. Avait-elle seulement déjà sourit en sa présence... Toujours à lui chercher querelle et à le rabrouer... Il n'avait pas su y faire. Cet attachement avait tout d'une grande méprise...

Oh, Bourgogne ? À combien de lieues... Quelle folie que de s'être venu enterrer si loin de sa patrie... Descendu, comme un idiot, dans ce ravin breton où il avait cru voir de l'or, quand ce n'était qu'une flaque ! Terre... Terre, amis ! Famille...! À combien de lieues encore... Y parviendrait-il seulement, à présent qu'il avait l'âme en peine, en loques, en sang ? Mais du vin, que diable ! Sonnez le retour ! Il n'est rien ici qui vaille la peine de s'attacher, si ce n'est une chimère...

Rentrons..

Fit-il les yeux fermés, quand une main salvatrice lui saisit la nuque. Bientôt, il fut empoigné par d'autres pattes et hissé sur son cheval. À moins que ce ne fut le pont d'un bateau, car il y avait une houle terrible... Après cela, il semble approprié de parler de coma éthylique.
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Blanche_

Il dort.
Il cuve. De sa respiration grasse, on sait qu'il vit. Mais c'est bien pitié, avec ses cheveux malmenés, son hypochondre réactif au moindre tact, la grosseur de son ventre qui souffre... Bien qu'elle n'y connaisse rien en anatomie, et que la science médicale qui était le fort de sa mère lui échappe totalement, Blanche imagine...
Le corps. Son corps. De mâle en mal de boisson. Elle imagine les conséquences, à interroger les organes un à un.

...

- Oui alors moi mon travail, c'est 8h 21h. Le soir y'a moins à brasser, on est tranquilles. Donc hier ben ouais, on était bien. Faut dire que tout est automatisé. Alors à 22h... My God. La boulette. Je crois que.... Fit-il en fixant d'un air apathique la liasse de documents griffonés à son bureau. Personne. Personne ne pouvait s'attendre à ça.

- Ecoutez, répondit l'un de ses collègues. Ça fait quatorze ans que je fais ce métier. 24h/24, 7j/7. Traiter. Fabriquer. Filtrer. Ça, c'est notre métier. Détoxifier, ça nous est déjà arrivé auparavant, mais ça n'est pas notre activité principale. Et même si on cherche à se diversifier, on manque de personnel. Mais hier, nous étions complèèètement dépassés. C'était la CRISE ! ajouta t'il de son regard vitreux. Y'en avait partout. A t'el point qu'on a dû prévenir Mr le Directeur !
Il en avait rien à foutre, il a renvoyé l'fax sous forme d'avion en papier. Abandonnés par la direction... Terrible.
On va pas en faire une jaunisse, mais c'était DUR !

Zoom sur deux autres travailleurs. Au badge "poumon" attaché à leur veste.

- Ouais, on va pas s'plaindre, on a un job tranquille. 90% du temps c'est pareil, pas besoin de surveiller. Perso moi j'aspire à rien d'autre.
Mais hier, le ruuush... Ça a duré 5 minutes. Soudain. Aucune idée de comment régler le problème. Aucune inspiration.
C'est entré dans tous les compartiments, impossible de le faire sortir. Là-haut ça répondait plus. Et c'matin on est encore dans l'nettoyage, voyez c'te défection, y'en a partout ! On est pas prêts d'souffler !

- Bon, pour hier trancha le directeur. Je sais pas quoi vous dire. On a eu un nouvel arrivage, j'ai demandé une analyse. Procédure habituelle... Nous n'avions rien en mémoire, donc heu...
Une sonnette mélodieuse.
Quoi, ce qu'on va faire des restes ? Mais gueulez pas si fort ! Vous savez où il peut s'les foutre les restes ? Exactement !

...
Blanche, aplatie par une nuit de veille au bord du lit d'Aimbaud, avait tombé la tête sur les couvertures. Et, attirée par son corps chaud, elle s'y était lovée et commençait à dormir.
...

- Hier soir...reprit l'estomac de sa voix pâteuse. Branle-bas de combat ! De la flotte partout, ça puait ! Moi j'ai fermé les vannes, j'ai tout fait remonter. Mais ensuite déluuuge, Titanic... Pouaaaaah !
- Il est 15h, mais tout est encore au repos, ça évacue les restes. Dans un sens ça va nous faire grossir un peu, c'est pas un mal. On était devenu mince depuis les derniers combats.

...
Elle se tourna, se rapprocha de lui, narines en colère par l'odeur alcoolique qu'il dégageait.
Ce qui ne l'empêcha pas de le serrer un peu plus fort.
...

- Outch ! On est encore un peu sensible. Non mais bon, la direction crotte quoi ! Elle a tout coupé, plus d'communication, le BROUILLARD !
Un brave type aux muscles d'acier, qu'il comprime régulièrement prend la parole.
- Wooow ! Ben hier, c'était compliquéééé. Moi z'ai pas compris. D'habitude c'est calme itou. Alors moi dans ces cas-là c'est simple.. J'y vais, et j'y vais, et j'yvais... fit-il en contractant ses muscles de plus en plus vite.
- MAIS TA GUUUEUUUULE !
- Oh oh ben heu... Pardon. Mais c'est l'aut' avec son bras, quoi, ça m'perturbe...

...
Le bras de Blanche vint confisquer le cou d'Aimbaud.
...
- J'pense on est tranquilles pour un petit moment. Le sang, reste que des petites traces, par contre les déchets... Dans la graisse, comme d'hab. Si y recommence, on va devoir faire bosser les muscles... termina t'il d'un air dépité.
- Message de la mémoire. On sait ce que c'est, apparemment ça s'appelle de l'alcohool. Et nous ce qu'on nous a envoyé s'appelle un "c'est d'la bonne".

...
Elle couine, souffle dans son cou. Ça pue. Ce tas d'homme, il pue.
M'enfin on s'en fout. Parce qu'un peu, c'est le sien.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Bureau de la direction.
Cortex cérébral.

Un inquiétant silence règne dans les lieux. Un petit ballotin de foin s'envole en rebondissant dans le désert. Icelieu, on a aménagé un petit jardin-zen avec une banquette confortable dans la lumière tamisée, la même que celle d'Arwen dans le Seigneur des anneaux.
Soudain, une voix...

- Aimbaaaud de la Comtééé...
- Hein ?
- Obladi Oblada, je suis ta conscience.
- Jiminy Cricket ?
- Oui ?
- Non, lui c'est ta deuxième conscience.
- Combien êtes-vous, mes amies ?
- Ben y'a Moi, Jiminy, Alf, Levan III, L'image De Mon Père, Dieu, Le Mal, Le Chevalier du Chaos, Mon Premier Poney, et... Comment il s'appelle déjà le petit nouveau ?
- Jacques.
- Non les gars, j'ai dit Jack !
- Voilà, il faut faire ce que Jack a dit.
- Aimbaud... L'heure est grave. Il faut qu'on parle d'homme à consciences...
- De Blanche.
- Je l'aime.
- C'est une pute !
- Snobbons-la.
- HiiiiHHiiii !
- Mon Premier Poney a raison !
- Messieurs, messieurs... Mon Premier Poney prend tout au sabot de la lettre. Tentons de raisonner froidement. D'un côté, Levan III, le Mal, et le Chevalier du Chaos aiment Blanche. Alf vote Blanc, comme d'habitude... De l'autre, L'image De Mon Père et Dieu ne veulent même pas en parler ! Quand à Jack a dit, Jiminy Cricket et Mon Premier Poney, leurs arguments sont extrêmement virulents... Il serait sage de s'entendre tous ensemble sur la question.
- Faisons un vote.
- Ta gueule Levan III, on voit où ça t'a mené les votes !
- Jiminy, surveille ton langage car tu es poussière et tu retourneras à la poussière.
- Dieu a raison.
- Si je puis me permettre une opinion, Blanche ne nous mérite pas.
- Jack a dit : Blanche ne nous mérite pas.
- Écoutez, mes frères, mes partisans, mes adeptes ! Blanche est une pure bonnasse, nous la voulons pour dulcinée, jusqu'à la fin des temps, et pour la gloire du Mordor !
- Arrête ta propagande, Le Mal. Blanche nous a largué comme un sac de maïs périmé.
- Elle devait avoir ses trucs de femmes, ce jour là. Elle était sur les nerfs. J'en parie mon épée à cran d'arrêt.
- Chevalier du Chaos, toujours très prosaïque... Qui pense qu'elle avait ses trucs de femme ?
- HiiiiihHHiii !
- Mon Premier Poney ne sait pas ce que sont les trucs de femme.
- Personne ne le sait, sombre crétin.
- Taisez-vous, L'image de Mon Père va parler.
- Tout ceci est bien regrettable. Cette venue en Bretagne était une sombre erreur ! C'est une terre de perdition et d'hérésie.
- Ah bon ?
- Oui, Dieu.
- Avouez que Blanche, c'est une Reine.
- Ouais ouais Levan III, et malheureusement nous on est son petit caniche-wouah-wouah.
- Jack a dit : Nous on est son petit ca...
- Nous finirons par la mater ! C'est ainsi, la place des femmes dans la société : à la broderie et au plumard.
- J'ignorais que Le Mal était Misogyne. Non mais il ne s'agit pas de la mater ! On l'aime, avec son caractère, oui ou non ?
- Tu es une enflure de bisounours de mes deux, Moi !
- Jiminy, tu es banni de cette assemblée. Quelle vulgarité !
- Banni ? Non mais tu t'es pris pour le Roy, Levan III ?
- Silence.
- Beuh... Mon Premier Poney...?
- Il sait parler...?
- Oui, ça vous la coupe. Silence dis-je. Je reviens sur ma position, Blanche est peut-être une HHIiiiHHii de HIiiiIIiii... Mais pour mon grand malheur je l'aime plus que tout en ce monde.
- Moi aussi...
- Oui... Moi aussi.
- La même, mais c'est vrai que c'est une...
- Jack a dit : moi aussi.
- Bon... Alf ne s'est pas exprimé...
- J'ai faim.
- Ah, ça doit venir de l'estomac. On peut se remettre en communication, les gars.
- Ça m'a fait plaisir qu'on discute un peu tous ensemble autour d'une table, mes frères. Je voulais justement vous exposer mon projet d'invasion de la terre du milieu qui...
- Quel relou, Le Mal... On se taille.
- Attendez, attendez... Revenez ! C'était quoi la conclusion de ce débat ? Consciences ? Qu... Il y a quelqu'un ?

...

Un petit ballotin de foin flâne dans le désert.

Aimbaud lui, ouvre un oeil.
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Blanche_

Dormir.
Vaste programme, quand on a si peu l'habitude de le faire dans des bras d'hommes. On pourrait s'attendre, considérant son manque d'expérience, à ce que Blanche soit si terrifiée à l'idée de dormir avec lui, qu'elle reste à demi réveillée, yeux entre-ouverts, à lorgner sur les premières lueurs du jour.
Mais c'est oublier la nuit passée au chevet d'Aimbaud, à voir le médecin passer d'un diagnostic à l'autre, accuser l'alcool ou tout autre amibe vilain qu'il aurait, ci attrapé en baisant un verre gras, ci à cause de son cheval. C'est oublier qu'elle croit qu'il va mourir, qu'il a le cerveau brouillé par les vapeurs alcoolique, ou qu'il va échapper des flatulences terribles, une nausée impérieuse, ou une purulente tâche verte abdominale. C'est un peu comme ça qu'était mort l'intendant du Rohannais, et si l'on entendait bien, rien ne prouvait qu'Aimbaud n'avait pas choppé maladie grave sur le chemin de la taverne. Pis, vénérienne, et l'idée germait dans la tête de Blanche, qui quoiqu'inconsciente du passage d'Aimbaud dans les bras désirés, craignait au bizutage des soldats de la régulière, ainsi qu'à la puissance des catins dans les camps d'hommes de guerre.

Fichtre ! S'il était bien malade, elle serait forcée à l'aimer quand même, un peu plus si ça se trouve, et accrochée comme elle l'était, sans doute n'aurait elle pas le cran de lui cracher au menton s'il lui soufflait une MST pré-nuptiale. Quelle pitié... Walsh réduit à l'état d'esclave consentante par un métisse d'une génération plus jeune.
Dieu avait une telle ironie...

Hum hum hum... fit Blanche en grondant un peu alors qu'Aimbaud ouvrait les yeux.
Le lecteur comprendra, que même endormie, l'idée qu'il puisse cultiver des Treponema pallidum à son insu lui était désagréable.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Et Aimbaud redevint conscient, loin du chaos de ses in-consciences. Il balaya faiblement les tentures de son lit, entre ses paupières qui peinaient à s'ouvrir. La lumière criante de la mie-journée lui renvoya un douloureux stimuli en plein dans son nerf optique, qui conduisit immédiatement à une décharge de grande souffrance dans l'ensemble de sa boîte crânienne : gueule de bois mon amie. Il voulu, dans un grognement, porter une main à son front, mais il lui apparut que son bras était lourd comme un âne mort. Bon peut-être pas comme un âne mort, mais au moins comme une Blanche endormie...

Blanche, endormie. Là.
Un sourcil brun décrivit un arc de cercle étonné, tandis que l'autre se fronçait en rempart face à l'illogisme. Dans l'esprit d'Aimbaud, un grand point d'interrogation se dessina, à l'encre bleue avec une enluminure de chasse au sanglier, pour donner dans l'esthétique de l'époque... Le tout fut suivit de schémas d'hypothèses et de traçage de théories, pour aboutir à la question suprême qui fut soulignée en rouge trois fois au marqueur indélébile : Non mais qu'est-ce que c'était que ce bing's ?
Il était où ?
Qu'est ce qui s'était passé ?
Pourquoi Blanche était dans son lit ? Est-ce qu'ils avaient...? Quelle heure était-il ? Quel jour c'était ? Était-ce une année bissextile ? Pourquoi yé bobo la tête, mon Dieu ?
Autant de questions qui le forcèrent à prendre une grande inspiration, à renfoncer sa coupe au bol dans l'oreiller, et à réfléchir.

*** D'abord, la paranoïa.
J'ai été assommé et jeté dans cette chambrée avec Blanche, dans un instant débarquera l'instigateur de ce complot, et fera croire devant témoins qu'il nous trouve en flagrant délit ! Traître ! Qui qui n'en veut à ma peau ? Qui est assez tordu pour imaginer de telles...! Moi, peut-être. Bon. Euqué.
*** Ensuite, le doute.
Blanche, blottie là, confiante...! Comment s'est terminé la soirée ? Est-ce que j'aurais, moi, osé, que dis-je, sacrilège, enfreindre les lois du Très-Haut...! Consommer !... Elle ! Non non, y'a maldonne... Jamais. Jamais jamais jamais, peut-être. Peut-être jamais, jamais peut-être. AAarg, vilaaaain nabooot. Non, impossible. Si tel avait été le cas, j'en aurais gardé souvenance, sur ma vie !
*** Après, la raison.
Je suis arrivé à Donges, étape 1. J'ai visité le domaine avec Blanche, étape 2. Ah oui, elle m'a pété une crise pour une broutille, étape 3. AHhh ouiii, ça me revient. Je me suis taillé, étape 4. Et puis... Ah... oui... L'eau de vie de pomme. Étape fatale. Et ensuite...?

Noir.

Respirant profondément, il garda le regard fixé vers le haut. Les derniers fragments d'alcool lui semblèrent faire tourner le lit lentement sur lui-même, comme une meule à moudre le blé. Il laissa là s'effiler un quart d'heure, soulevant calmement le poitrail contre la joue de Blanche dont, petit à petit — rancunier d'abord, apaisé par la suite — il se mit à observer les respirations. Les cheveux les plus jeunes et blonds au bord de la tempe, il les passa au peigne de ses doigts avec lenteur, pensif.

Après un moment de silence, il l'appela doucement.
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Blanche_

...Blanche ?
Gnésémoidormiiiiir ! songea-t'elle. Et c'était, à peu de choses-près, ce qu'elle pensait à chaque fois qu'on la réveillait. Depuis sa plus tendre enfance. Un murmure au coin de l'oreille par la nourrice, un coup d'oreiller dans la tronche par la grande soeur, puis le frère qui arrache les draps, les draps râpeux qui vous ôte toute envie de dormir tant ils sont sales, les poules qui caquettent à Railly, Charlemagne qui rit dans la pièce à coté...
Blanche avait été réveillée par plein de choses. Par la main d'un homme ? Jamais. Admettons qu'elle puisse confondre avec un baiser chaste et innocent, et que cette paluche bourguignonne soit en son esprit changée en paire de lèvres de bambin.
Quelle raison aurait-elle de râler ?

...Blanche ?
Mais j'ai sommeiiiiiil...! proteste-t'elle en s'enfonçant dans son oreiller. Mal est fait, la lumière vient, son coussin se barre, elle n'a plus rien, ni chaleur, ni envie.
Elle grommelle.

T'aurais pu m'laisser dormir, vu la nuit qu'on a passée !

Ouais, tu. Toi, on passe au tutoiement, parce qu'une nuit à te veiller, Josselinière, ça crée des liens !
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Aimbaud, incarné par Blanche_

ARrgniih... Ne parlez dont pas si fooort !

Geignit notre pas bien fringuant Bourguignon, quand sa tête, prisonnière du violent étau d'une soirée arrosée, réverbéra les paroles de son hôte. Ô souffrance d'un alcool frelaté ! Comme une flèche qui se fiche dans la base du crâne et se met à touiller la popote cérébrale... Allô maman bobo, aïe aïe 'sa mère la chienne.
Première vague de douleur passé, Aimbaud parvint à lier deux idées l'une à l'autre, puis à une troisième, et enfin à retrouver l'usage de son cerveau.

L.. la nuit qu'on ? Hein ?

Hein ?...
Mais hein ?...
C'était quoi ce tutoiement ?
Est-ce que ses multiples consciences lui jouaient encore un tour ? Est-ce que le sol était en train de basculer ? Est-ce que la terre était ronde ? Où suis-je, où vais-je, dans quel état j'erre ? Quel est le but de mon existence ici-bas ? Pourquoi tant de haine ? Ciel... Lumière. Il avait saisit. Tout s'expliquait. Du fait de son métissage très controversé, Aimbaud de Josselinère avait développé un dédoublement de la personnalité ô combien dangereux. Aimbon et Aimbad les frères ennemis, agissaient, l'un en lopette douillette, l'autre en chef militaire sanguinaire, l'un en Bourguignon franc et loyal, l'autre en Angevin mégalomane, l'un avec courtoisie et révérence envers l'amÛûûr de sa vie, quand l'autre assujettissait la pauvre âme comme un dépravé pendant la nuitée...! D'où la perte de mémoire, d'où les failles temporelles, d'où les sautes d'humeur de Blanche, d'où le Fight Club.

Une idée en entraînant une autre, et puis une autre, et encore une dernière pour la route, c'est ainsi qu'Aimbaud perdit complètement le fil de ses réflexions. Il rembobina donc la pelote pour revenir sur le lieu du crime. Là, il interrogea les témoins.

... Euh... Au juste... Que s'est-il passé ?
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Blanche_

Essayez un peu, pour voir, de dormir avec un môme qui vous gueule ses questions puériles à la tronche !
Im-po-ssible. Consciente de cet état de fait, Blanche, la malheureuse, se redressa et s'assit au bord du lit, en ne pensant plus à autre chose qu'à sa nuque endolorie, et la douce chaleur du lit qu'elle venait de quitter.
Mais il avait posé une question ; et au timbre de sa voix, l'on pouvait comprendre qu'il était inquiet. Des bêtises, assurément, qu'il avait commises dans cette taverne immonde sans oeil adulte pour le surveiller. WTHeck ! Aimbaud de Josselinière n'avait qu'à s'comporter comme un grand : ses erreurs, il devait les admettre. Les assumer.

- Boaaarf, rien qui ne mérite franchement qu'on en parle. Vous êtes parti grognon, vous saouler dans une taverne à Donges, je vous ai retrouvé quelques heures plus tard, et ramené au lit.

L'explosion de candeur dont elle avait fait preuve la veille en l'engueulant sous un porche saint lui sauta soudain à la figure. C'te saloperie. Crier sur un môme inconscient de ses actes !
Elle s'en dégoûtait déjà. Aussi, toute désolée, elle tenta une excuse maladroite, camouflée par une apparente indifférence.

- Et à propos, désolée de m'être un peu emportée hier.

La voix est calme, posée, presque blasée. Mais de ses doigts froids et tapote nerveusement la couverture. Il suffit de ce petit geste répétitif, pour comprendre qu'elle a sans doute plus d'impatience à admettre ses torts, que cette apparente et négligée déclaration de trêve.

- Si vous n'avez pas d'autres envies, j'aimerais que nous discutions vraiment aujourd'hui. Outre votre fugue dont il va falloir prévenir les conséquences, je suis souvent désolée de connaître aussi peu de choses de vous.

Ni toi d'elle, si nous avons tout suivi.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Discuter vraiment ? Oh oui, asseyons-nous à une table et bavardons en croquant des biscuits ? Tu m'as achevé, tu m'as fait vomir de malheur et de honte, tu m'as émietté le coeur en petits confettis jetés dans la gadoue, et maintenant on discute ? À mi chemin entre l'abattement et l'amertume, Aimbaud de Josselinière se redresse très lentement à la force des bras dans son grand lit en pagaille. L'espèce de marteau qui lui frappe la boîte crânienne entache sévèrement son humeur... Il gratifie l'épaule de Blanche d'un regard sombre en dessous.

Un peu emportée ?... Vous m'avez hurlé regretter que je sois venu.
- Beaucoup emportée. Raah. Mon vocabulaire me fait défaut.

Un petit silence passe au galop, ainsi qu'un courant d'air échappé de la fenêtre.

Blanche... Si vous ne souhaitez pas que je m'attarde ici, vous...
- Et si j'le souhaite, je l'exige. Je veux que vous restiez, Corbigny.
Rah mais ne soyez pas revêche, comme ça... Vous n'avez rien à exiger, je veux bien exécuter le moindre de vos souhaits.

Elle, dépitée, répond brusquement, pendant que lui soupire en massant son front douloureux.

- Vous n'êtes pas un pantin ! Vous pourriez avoir un avis, des exigences !
Pardon de vouloir vous accommoder.
- Bon ! C'est un fait que je suis exigeante, et vous conciliant. Mais il y a un coté angevin en vous, non ?

Elle le jauge, de sa mine la plus vexée et agaçante, ce qui le fait réagir comme un cheval frappé par un éperon. Il ouvre les mains, exaspéré.

Non mais, mais de quoi vous me parlez là ?! Qu'est-ce que vous me voulez à la fin ? Je n'entends rien à vos caprices.

Soupir, petit soupir breton.
- Je dis simplement, que vous me seriez tout aussi agréable, en me soumettant certaines de vos exigences.
Fort bien. Voici mon exigence, laissez-moi seul pour l'heure. Je n'ai pas la tête à vos querelles...

Silence, petit silence breton.

- Ça n'est pas à proprement parler une querelle. Une discussion houleuse.

Un traversin est envoyé balader à travers la pièce avec colère.

Elles me gavent vos discussions houleuses ! La paix, ma dame. La paix si vous en êtes capable !
- J'me tais si vous l'exigez, mais je ne vais pas perdre une seconde de vous quand elles sont si rares !

Elle croise les bras, petite guerrière hautaine qui croit pouvoir dresser n'importe quelle bête sauvage avec un susucre et beaucoup de volonté. Lui digère un instant de silence, respirant avec énervement, avant de retomber la tête.

Je dois me mieux vêtir. Sortez.

Bouche rose un instant béate, trois petits bonds et la porte claque à en faire péter la serrure. Soupirant et tentant de se rasséréner, Aimbaud somnole encore quelques temps. Puis, vêtu de frais et après s'être plongé la tête dans une bassine d'eau froide, il mene Lugh aux dehors du château, prenant soin de dire à un garde avec un air blasé :

Je reviens. Inutile qu'on fasse sonner l'alarme à toute la garnison.
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Blanche_

De cet échange, Blanche n'en saura mot. Elle voit juste de sa fenêtre qui donne sur la cour, une figure sombre qui part à cheval et abandonne sa maison. Alors, meurtrie, elle rabat le rideau et ordonne que le jour continue ; comme si jamais Aimbaud n'était venu, n'avait compté pour elle. Comme s'il n'existait plus.

- J'ai faim. sort t'elle pour expliquer son humeur.

Aussitôt ça s'active, et dans un plat creux métallique, on lui apporte quelques fruits. Madame râle. Le plat, chaud, revient avec des cuisses de poulet.
Ô raffinement. Ô sacrilège. A toute heure du jour, l'effrontée se bourre de graisse !
C'est pour combler le manque, disent certains.

- N'empêche, grogne t'elle en plantant une fourchette d'or à deux doigts dans un bout d'aile, n'empêche, et elle agite l'os dans tous les sens, il abuse ne trouvez-vous pas ?
Puis elle envoie la viande au chien, son bâtard énorme plus gros que le mastodonte de Llyr lorsqu'il vient au Louvre. Elle rit, l'indécente, totalement incapable de trouver chose intelligente à dire, et se trouvant si ridicule, puis elle plonge les doigts dans ses cheveux ondulés et se met à chialer.

Cette fois, et le narrateur est d'accord avec elle : elle a merdé. Mais en attendant, et pour se sentir mieux, elle avale une montagne de calories, et prie pour un miracle.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Pendant ce temps, Aimbaud se mêlait à la populace bretonne dans une ruelle marchande qui fleurait bon toutes sortes de pitances. Il menait Lugh par le licou entre les étals et les charrettes, traversant quelques fumées de rôtisserie, de tambouille ou les bouffées de senteur des sacs d'herbes et de grains qui eurent tôt fait de lui rendre l'estomac criant. Le voyant tourner un écu doré dans son gant, un marchand l'apostropha.

- Bara ? Gwin ?
Hein ? Qu'est-ce qu'il me baragouine ?...
- Lambig ?
C'est quoi ç... Oh non non, tout sauf du lent-bigue, merci bien. Plutôt de ces trucs plats là.
- Krampouez !
Voilà, du crampouaise. Merci. Quénavaux !

Il continua sa route en s'alourdissant la panse d'une de ces spécialités folkloriques qui lui étaient nouvelles, bien qu'il avait déjà traité nombre de gens de "tête de crêpe" sans savoir en quoi cela consistait. Ses pérégrinations le menèrent jusqu'à un marchand d'armes dont la camelote retint longtemps son attention, surtout la panoplie de doubles-haches néo-celtiques qui auraient été parfaites dans la salle d'honneur de Corbigny, entre deux hures... Il songea même à en rapporter une version miniature, pour Yolanda. Et à propos de cadeaux... Voilà qui le réconcilierait peut-être avec sa terrible mais non moins révérée Blanche.

Il s'achemina jusqu'à l'étal d'un orfèvre, repoussant le museau de Lugh qui voulait brouter une toison d'épis de blés en or massif. Là, furieusement concentré, il examina les parures, se grattouillant le duvet du menton par dessus ses bras croisés. Broches, bagues, sautoirs, perles, pendentifs, boucles et reboucles, chaînes et pendants, trucs jolis en tous genre qu'on savait où où ça se mettait... Compliqué, compliqué... De tous temps, les mêmes questions : C'est quoi ses goûts, p'tain ? C'est la peine que j'me ruine pour un truc qu'elle mettra jamais ? Collier ou bracelet ? Or ou argent ?

Et alors que le marchand commençait à s'impatienter sévère, les yeux d'Aimbaud tombèrent sur un petit objet qui traînait parterre au milieu de la ruelle.

Woh la vache !

Il s'empressa de ramasser sa trouvaille, l'épousseta et l'examina sous ses différents angles. Blanc et nacré, fort bien sculpté, objet jamais vu, gratuit : le cadeau de OUF. Guilleret comme tout, il remonta en selle et galopa sur le chemin du retour. Il s'était absenté quelques bonnes heures, et la nuit était sur le point de tomber quand il passa le pont-levis.

Un instant plus tard, s'étant préalablement rajusté le col et les manchettes, il déboula dans la grand-salle du château qu'il traversa en long jusqu'à la cheminée près de laquelle la dame des lieux bouquinait un manuscrit. Définitivement prêt à lui faire la paix, ne pouvant retenir une petite fossette de fierté alors qu'il posait prêt d'elle un genou à terre, il fit en lui prenant la main :

Tenez... C'est pour vous.

Oh ! Le beau coquillage...
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Blanche_

Un peu avant le soir, fort en avance par rapport aux autres jours, une baronne exténuée demanda à ce que l'on prépare la grande salle comme il était coutume. Les domestiques poussaient alors un énorme siège seigneurial au devant de la cheminée, qu'ils couvraient d'un manteau blanc aux queues noires, très vieux, et qui avait perdu ses poils là où d'ordinaire elle s'asseyait. Ils le laissaient se chauffer devant l'âtre, faisaient entrer les chiens, et les six paires de pattes s'engouffraient dans la pièce pour aller se coucher en amas coordonné au pied du grand trône de bois.
Après quelques minutes, rendue piteuse dans une chemise de nuit et un peignoir déshabillé ourlé de vair, la baronne quittait sa coiffure du jour et s'installait pour dormir.
Selon, l'humeur, l'on avait préparé pour elle une collation simple, une décoction aux herbes, ou mieux... de l'opium, la drogue de l'oubli, qu'elle fumait à petites doses, pour mieux sentir la poésie des mots et leur sens nouveau.

Ce soir-là, aucune fumée autre que celle, saine, d'un feu de bois. Mais l'odeur était désagréable, car le bois humide, et elle se disait juste avant l'entrée d'Aimbaud qu'il serait préférable de monter se coucher et ne pas s'éterniser.
Le bourguignon, une fois encore, vint à contrarier ses plans.

Pour moi ?

La petite chose nacrée au creux de sa main, un instant la bretonne se demanda s'il n'y avait pas erreur. Lui, arrogant, et proprement obstiné à vouloir passer pour un ange de délicatesse, qui claquait la porte en partant, lui donc, qui revenait avec un mignon coquillage en guise de cadeau.
Dieu offrait à Blanche des instants incroyables de fragilité et d'illogique.

C'est étrange... affirma t'elle simplement en tournant le simili-caillou contre ses plis et replis de peau. Avez-vous apprécié la mer ?
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Je n'y suis pas encore allé.. Pas sans vous.

Il abaissa le regard sur sa découverte qui roulait entre les doigts blancs, à la lumière changeante du feu. Un cru moment de silence les saisit entre l'ombre et les flammes vigoureuses. Instant de répit où elle cessa une seconde de le heurter, et lui de se sauver. Mais que diable pouvaient signifier ces scènes, et où pouvaient-elles bien les mener ? Il semblait à Aimbaud qu'aucune trêve ne savait durer en la présence de Blanche. La paix entre ses mains s'essoufflait aussi vite qu'un parchemin qui se consume, il s'y brûlaient immanquablement les doigts ! Mais combien n'aurait-il pas donné pour voir la venue d'un armistice franco-breton ! Quel saint patron fallait-il soudoyer pour cela ? Quels sacrifices barbares fallait-il faire sur quel autel dans quelle forêt druidique ? Bah...

Agenouillé comme en prière — car c'était bien un culte qu'il vouait à cette folle Hermine — l'exilé Bourguignon écarta le coquillage, pour mieux recueillir les mains bretonnes et y enfouir son visage. Fraîche coupelle, ces deux paumes posées là simplement sur ses genoux de femme... Il s'y recueillit cérémonieusement. Cette mauvaise tête, elle pouvait bien la trancher, ça ne lui aurait fait ni chaud ni froid. Ce que Blanche voulait... malgré qu'il n'y saisisse rien, il le voulait tout autan. Docile, loyal Aimbaud, serpillière Aimbaud si c'était ce qu'elle attendait de lui.
Il faut en convenir...
Elle le tenait attaché par une chaîne que l'on apercevait pas. S'il marchait, c'est qu'elle avançait. Quand il s'arrêtait, elle se reposait. Elle l'environnait, elle le pénétrait. Il lui semblait qu'elle était devenue son âme...*

Pénitent. Il respira dans ses mains.

Ne me faites pas la guerre...

* Gustave Flaubert — (Salammbô)
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Blanche_

Ahah ! La guerre !
Le puceau (qui ne l'était pas tant) en avait de bien bonnes !
La lui faire à lui, Grands Dieux, mais si seulement elle le pouvait... Elle en était bien incapable, c'te grosse buse. Docile, fixée, elle l'était autant que lui, à cette différence que le sanglier charge dans le tas et fuit ses liens, s'en va vadrouiller les terres lorsqu'il se sent acculé ; alors qu'elle, l'Hermine, se dandinait dans tous les sens, ou se recroquevillait, selon les jours, pour ce défaire de ce lien invisible sans s'écorcher la peau. Aussi la guerre, la déclarer seulement, elle n'avait aucune idée de comment s'y prendre ; n'eusse t'elle ressenti à chacun des pics qu'elle lui envoyait, la blessure dans sa propre chair, que cela eût été bien différent. Mais il fallait, par l'audace d'un destin si commun, qu'elle se soit assujettie à son otage. Il était sien, elle était sienne, comme deux forces qui s'annulaient.

- Je vous en prie, pardonnez-moi pour tout ce que je vous ai dit de déplaisant. Ma bouche va plus vite que mon esprit.

Parfois, souvent, un peu tout le temps à vrai dire ; l'on retiendra bien d'elle son langage de charretier, ses manières de pucelles, et le fait que sa tête blonde d'une façon admirable, réussissait avec brio un trait d'union entre les deux. Ce paradoxe...
Elle remonta son visage pour le voir, et lui sourit. C'était comme sa moitié retrouvée, l'autre part d'elle-même, que l'on narre d'ordinaire en contant les histoires mystiques des Dieux originaux scindés en deux. Blanche était la droite, Aimbaud la gauche, et les deux corps destinés à se retrouver.

- Je suis profondément agacée, Aimbaud. Je souffre en votre présence, et en votre absence aussi. Aucune arme secrète, aucun subterfuge ne semble convenir pour me défaire de cet attachement. Aussi, et simplement, je rends les armes.

Elle remonta le doigt le long des tempes, y sentit le battement fort du sang au creux osseux. Et, comme pour effectuer le mouvement symétrique et inverse de celui de ses doigts, elle coula au sol, buta le dos contre le siège de son fauteuil. Contre le vair de son habit, elle serrait son amant. Il y avait dans ses yeux la résignation insensée et déconfite d'une trêve imposée.
Armes déposées. Ennemie à terre. Signature murmurée d'une armistice, au lobe frémissant de son oreille.

- Eh beh, on est pas dans la merde.

Voila. Qu'est ce qu'on vous disait ! Langage de charretier...
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Un rire d'émotion s'étouffe dans les cheveux blonds quand ils s'enserrent l'un l'autre à s'en faire mal. À terre, comme des gamins en pleine partie de jeu... À la différence près qu'ils se sont désintéressé des coquillages trouvés, pour se consacrer à quelque enlacement chaleureux...
Le pardon. Son pardon. Comment le lui refuser ! Elle, butée et dangereuse, mais ô combien pure en dedans, blanche ! Blanche. Fragile et implacable. Son amour sans pitié... Douée de tant de bontés. Blanche de Walsh Serrant. Elle. Vous. Toi.

Parce que t'as les yeux bleus...
Que tes cheveux s'amusent à défier le soleil par le éclat de feu !

Parce que tu as vingt ans...
Que tu croques à la vie, comme en un fruit vermeil que l'on cueille en riant...

Tu te crois tout permis, et n'en fait qu'à ta tête. Désolée un instant, prête à recommencer...!
Tu joues avec mon coeur comme un enfant gâté, qui réclame un joujou pour le réduire en miettes...

Parce que j'ai trop d'amour...
Tu viens voler mes nuits du fond de mon sommeil, et fais pleurer mes jours.

Tout ébranlé de félicité, Aimbaud recueille cette belle taille contre lui. Mille fois moins timide qu'à l'heure de leurs premières rencontres, le voilà presque téméraire dans ses gestes alors que ses bras étreignent, l'un aux reins l'autre à la tombée de la nuque, comme un habitacle autour de cette silhouette qu'il peut alors dévorer de respirations. Oh qu'il est bon de la tenir contre lui ! Quand elle ne le boude plus ni ne le blesse, qu'elle sait être tendre sa Blanche...! Quand ses doigts fins remontent dans le crin de sa nuque, Ô bonheur, que son haleine et ses lèvres le tourmentent près de l'oreille, Ô nondidjeu...

Il ne parle plus. Ses baisers seuls bavards, disent ce qu'il ne sait pas exprimer. Et tout cela s'inscrit sur la gorge bretonne comme autant de lettres enflammées ! Aimbaud de Josselinière n'est pas poète... Phraser pour phraser, c'est juste bon pour les joutes verbales, lesquelles, inutiles, se règlent quoi qu'il en soit à la pointe de l'épée. Il a dit "je vous aime" une fois, cela vaut pour serment. Et de serment, il vient d'en recevoir un. Ils s'aiment, c'est dit. Ça n'a rien d'un amour d'été. Sous le sceau de leurs paroles, si cela vient à rompre, il y aura du sang.

Mais prends garde, chérie, je ne réponds de rien...
Si ma raison s'égare et si je perds patience, je peux d'un trait rayer nos cœurs d'une existence,
Dont tu es le seul but et l'unique lien.

La terre, à la terre appelle, n'est ce pas. Avachis dans les remous de satin bleu et du blanc manteau qui dégringole progressivement, là, aux pieds du trône et dans les volutes de cendres refroidies, ils partagent un baiser.

Parce que je n'ai que toi...
Le coeur est mon seul maître et maître de mon coeur, l'amour nous fait la loi.

Parce que je suis au seuil d'un amour éternel,
Je voudrais que mon coeur ne portât pas le deuil.

[C. Aznavour]

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Blanche_

Elle. La Dame au coeur du Roi serra sa menotte à son cou. Elle avait en sa paume un jeu parfait, des atouts indéniable, et elle les regardait les uns les autres sans savoir si elle devait les abattre aussi tôt. C'était comme un second set, après avoir perdu le premier, elle avait cette fois-ci l'avantage ; supériorité des cartes, hasard du jeu : elle était Reine de cette partie.

- Hmm, soupira-t'elle. C'est aussi bon qu'une meringue après un mois de régime.

A chacun de ses doigts, un pion symbolisé. C'était une armée de dix hommes, donc, qui chevauchaient les cases, et s'engouffraient dans les rangs bruns de l'ennemi. Carré, diagonale, carré. Ils sautaient, outrepassaient, bravaient toutes les limites, un régiment au damier de sa nuque, attaquant après cette longue trêve, pour retrouver le territoire qu'ils avaient perdus. Et la Reine à leur tête, donnait les ordres en rendant les baisers au centuple. Sus à son cou, compagnons ! Le collier de sa gorge, la trace nette de ses cheveux, la frontière au col, c'était un assaut lent et discret, calmement mené et qui étreignait sa peau.

- Ou que deux meringues. Un paquet Durée après un mois d'abstinence... Une rivière de sucre...

Chut. Toi lecteur, écoute. Vois. La comparaison candide, d'une presque-adulte dans un péché gourmand. Elle s'essaya à une autre comparaison, mais il semblait que de ce péché capital, aucun blasphémé sacrilège ne pouvait atteindre l'intensité de celui qu'elle s'adorait à faire : étreindre un l'homme, L'homme unique, l'ultime, la baiser à s'en brûler la peau. Appréciez la folie d'une Blanche face aux Noirs.
Les gestes s'enchainent : chute de dominos. Conséquence en conséquence, elle glisse les pions sous sa chemise, devient plus belliqueuse. S'impose.
Chut. Les dés sont jetés. Rien ne va plus.

- C'est pas convertible en confiserie. C'est mieux que tout. Un Nirvana de tout.

Et l'enfante, en s'enfonçant dans son péché, se glisse plus contre sa chair. Elle veut à le faire s'écrouler au sol, là, sur le tapis si pauvre qu'il n'est que peau de chèvre, mais sa force insignifiante se heurte à son épaule blessée. Peau contre peau ; péché de cette chair, pêchée par sa chair. Elle a été harponnée dans son indifférence aux hommes.
Et le pêcheur, ce sale trou-du-cul, se délecte de sa victoire en humectant son épaule. Les dés sont pipés. Elle abat son jeu en grognant. Mauvaise perdante...

- Moi aussi.

Toi aussi quoi, radasse ? Toi aussi quoi ?
- Moi aussi rien. Tout. Tout pareil que lui. J'ai perdu et il gagne, rien à foutre, Echec et mat, que le Roi prenne la Reine, j'y consent.
Dans la famille Walsh, je voudrais l'amoureuse...

...

Trouvée.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

S'encanailler avec une Bretonne, concrètement, ça veut dire...?

1 — D'un point de vue théologique, pactiser avec la Créature Sans-Nom.

Une bardée d'ongles étreignent la peau du dos bourguignon, l'enserrent par endroits pour mieux le ratisser de caresses. Ça, il ne connaissait pas ! Bigre, c'est doux et féroce. Et ces yeux malins de femme alanguie qui le toisent. Animale, les cheveux épars comme une crinière... Ces canines pointues qui ornent sa lippe rose, comme de petits crocs, alors qu'elle balbutie des sortilèges en soupirant d'aise. Oh Diable ! Comme elle le dévore, étendue à même la terre, à même la paille, païenne ! Prête à tous les sacrifices. Le pentacle de ses jambes qui se referme sur lui à la nuit tombée... Nom de Dieu...! Voilà donc ta magie Blanche !

2 — Politiquement... Coucher avec l'ennemi.

Elle est autre. Son étrangère. Sa différence. Étendus là sur le champ de bataille qu'ils ont commis dans leurs vêtements, il réside encore la frontière de leurs accents dans ces bouches qu'ils écrasent de baisers. Cheveux blonds, cheveux noirs. Aussi dissemblables que les couleurs de leurs oriflammes qui s'engagent dans la mêlée, la broderie des armes de Bourgogne criant dans les plis d'une chemise, quand le manteau vair s'étend sur la plaine de leurs ébats... Sous leurs peaux, deux sangs bel et bien rivaux tambourinent avec ferveur. Il l'assaille. Il gagne du terrain. Est-ce là une terre conquise, pour le françoys qu'il est ? N'est-il pas en train d'abjurer sans vergogne, tous ses voeux de vassalité et de patriotisme contre ce sein déloyal ? Ah ! Si son duché savait ça...!

3 — Côté moralité : c'est pas joli joli.

Tu ne fauteras point. Répète. Tu ne déshonoreras point les jouvencelles de bonne famille. Répète ! Tu ne te vautreras point dans le luxe et la fornication, sous peine de punition divine. Répète et recopie 200 fois. Tu prieras aux heures où tu seras en proie au doute et à la tentation. Capiche ? Ainsi parlait la moralité d'Aimbaud, et elle avait bien raison comme toujours, cette poufiasse.

Les yeux fermés avec force contre une épaule dénudée, le pauvre croyant récita son crédo avec frénésie.

Je crois en Dieu, le Très-Haut tout puissant...!

Aimbaud ?

Blanche j'ai... j... euh. Je crois qu'on fait une connerie.
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Blanche_

La couper dans son élan, là, alors qu'elle bravait des semaines, des mois de traumatisme psychologique, d'auto-médication et de difficile introspection, c'était pas aristotélicien. Outrée, elle l'était un peu.
Mais rien ne s'échappait de cette bouche pressée à son cou, qui cherchait avant les mots à trouver sa respiration. Rien, sinon un souffle faible, qui peinait à sortir, et en saccade affolée, fouillait la raison sans en trouver argument valable.

- Je...j...heu...je...

Bordel ! Ni bon pour le coeur, ni pour les âmes, s'arrêter au milieu ! Et même pas nue !
A moitié embrassée, à moitié sienne, elle était si confuse, qu'elle tirait le nez hors de lui et de sa chaleur, se dégageait à regret de ce qui aurait pu être s'il n'avait refusé. Un pas en arrière, une seconde loin de lui, et un parallèle scandaleux de s'il n'avait dit non, une image qui s'imposait à elle : Vois. S'il avait dit oui, vois, imagine, sens ta déchéance jusqu'à tes profondeurs, perçois la honte d'une femme qui se serait donnée.

- Vous avez raison, affirma-t'elle en sentence froide.

Elle tira sa chemise qui avait glissé, et, comble de l'horreur, le manteau qui gisait, mortelle déconfiture, autour d'elle comme les armes rendues. S'en rhabillant, elle sentit l'abominable honte lui serrer la gorge. Et une invincible terreur, d'avoir bafoué les règles élémentaires d'une sainte vie.

- Mieux vaut, admit-elle comme pour avouer ses propres faiblesses, que l'on cesse de se toucher tout à fait.

Et, les mains la hissant à nouveau sur le fauteuil, elle se remit à fixer le feu. Muette, et immobile.
Ne restait de ce qui s'était passé, qu'un cou zébré de rouge, et un palpitant scandant un rythme effréné et inhabituel.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

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Côtes de Donges. Tombée de la nuit.
Deux chevaux hennissent au pied des dunes, les naseaux fouettés par le vent du large emplis de grains de sables et d'odeurs de marée. Les bourrasques bretonnes happent les éclats de voix de Blanche et les réponses d'Aimbaud, tandis que l'une saute hors de ses souliers, silhouette rieuse au sommet d'une butte, et que l'autre gravit la montagne de cette terre parfaitement poudreuse et traîtresse, qui se dérobe sous les pas jusqu'au genou !

Une demie-heure a passé, et le même couple confus et bouleversé qui bredouillait des excuses après leur étreinte dans la grand-salle du château, s'est réconcilié aussi vite que change le ciel du Morbihan... La mer ! A-t'il dit, pour changer brusquement de sujet, encore débraillé de l'avoir trop enlacée, et le sang si échauffé qu'il lui fallait un coup de frais sur les idées. La mer ! A-t'elle dit, après tout le soleil ne se coucherait que dans une bonne heure... Blanche et ses approximations...

Alors la mer. Et ce petit air suffisant sur la bouille blanche aux joues encore brûlantes :

- J'ose croire que vous l'avez déjà vue. Non ?
J'ai vu des fleuves, ma dame. C'est ce qui fait les mers..

Qu'elle vienne, traverser la Loire à guet quand le courant est sauvage ! Quand elle charrie des branchages, qu'elle est saisie d'une crue mortelle et s'évade de son lit pour tout évincer sur son passage. Sa mer, pfeu ! Il ne la craint guère. On dit qu'elle n'a cela de plus, qu'elle est salée à la langue et qu'on y trouve de gros poissons.
Juché au sommet de la dune, pourtant, la coupe au bol en bataille, le Bourguignon se fend d'un...

... WAAaaaaaaaaaahhhh.

Certes, c'est un gros fleuve. Le fracas le saisit. Ces rouleaux noirâtres qui s'avancent comme des gueules baveuses ! Cela mord la terre, de vraies pièges-à-loup ! Et ça s'étend, ça s'étend, jusque là où le soleil rosit et va se cacher, comme une couventine. Il hume, l'Aimbaud, il hume, les yeux grands ouverts. Oh la belle tempête, pense-t'il, sans savoir que ce n'est là qu'un jour calme propice aux croisières...

Blanche éclate de rire dans son oreille, elle le veut noyer. Ça ! Il n'aime pas l'idée. Il est terre et il est vin, il n'est pas flotte, foi de Josselinière. Il aspire sa salive dans un tsss, signe de mépris angevin, avant de s'élancer pour dévaler la pente jusque sur la plage.

Il bute dans les galets, les bras en croix, bondit pour laisser l'emprunte de ses talons dans le sol. Et bientôt au bord de l'eau, exalté, presque sérieux, lui criant à travers les bourrasques dans l'obscurité qui tombe et le bruit de l'écume :

Ça me plaît, Blanche ! La Bretagne, ça me plaît !
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Blanche_

Ecoutez-le braire !
Blanche, nettement moins sensible au charme d'une plage sombre et venteuse, si proche de l'eau qu'elle en recevait des gouttes au front, grogna qu'elle voulait rentrer et qu'elle avait mal aux pieds. Ça n'était pas si faux, c'était une altération de la vérité. Elle n'avait pas mal, elle avait froid. Nuance si fine...

- Bon j'en ai marre maintenant, on rentre ? fit-elle en croisant les bras, à deux pas de lui, prête s'il le désirait à retrouver les chevaux et rentrer à Donges. Quoique la plage siégeant sous ses fenêtres, elle n'était pas si loin.

Il marcha plus avant.
Elle le suivit.
Il avança jusqu'à l'eau.
Hurlant plus fort, elle le suivait encore. Les mains battant l'air à haute cadence, le velours de sa robe était assez lourd pour protéger ses jambes du froid, mais trop pour qu'elle ne s'enfonce qu'un peu dans le sable. Aussi, à chaque pas, un pans plus long de sa robe creusait le sol avec ses pieds, s'imprégnait de sable glacé, qui collait et rendait tout mouvement désagréable. Elle en avait plus qu'assez, exécrant ce contact à sa peau, et sachant tout autant qu'elle ne pouvait s'en défaire sans sentir la morsure du froid.
Elle marchait derrière lui, en pas d'abord autoritaires et larges, qui finirent pas rétrécir et devenir presque rares : un en avant, un autre encore, et l'effort était si important qu'elle soupirait plus encore.
Il s'en fut, alors qu'en redressant la tête elle vit une vague l'atteindre, un épisode de tasse méritée, d'eau salée dans les bronches, d'une petite humiliation temporaire, et surtout d'une Baronne affolée accourant à son secours, ce qui permet à notre narrateur de propulser les protagonistes deux mètres plus loin du rivage, à l'abris de l'eau, sauf de celle qui s'échappait en flaques bruyantes de ses bottes.

- Regardez ! hurla t'il. Un AUTRE !

Ô le beau caillou. Ça y'en a être un coquillage...
Tremblez, lecteurs, de l'abaissement amoureux qui plongeait Blanche dans une infériorité décadente. D'insoumise, elle trouvait à devenir ce tas flatulent et perdu, pourri de l’intérieur, d'une demi-déesse souillée par un amour terrestre. Elle était Walkyrie tout entière... De son Dieu prête à rendre les chaînes. Pour les offrir à un amoureux des bigorneaux.

- ... Hé mais ! MAIS. ENcore un ! Y'EN A PARTOUUUuut ! s'exclama t'il en remplissant poches de beautés maritimes. Nacrées, qui reflétaient les éclairs de lune. C'était romantique. Moins pour Blanche, qui les bras croisés, bombardes tachées d'eau salée, se sentait poisseuse et abandonnée.
- Bon venez, on rentre, déjà j'ai froid et puis on est loin, et si on se perd. finit-elle par glisser en excuse au demi-tour vers les dunes. Elle soupira d'aise en sentant sous ses pieds un sable sec, quoique toujours aussi froid. Et la pellicule humide qui couvrait ses pas faisait adhérer tout plein de grains horriblement blessants.

Ô saloperie de narrateur. Sans vous prévenir, il vous propulse bien plus loin, bien plus loin dans l'histoire, quelques minutes après, géographiquement à un point proche, mais après bien des hurlements, des répliques cinglantes et des reproches injustifiés. Vous n'êtes qu'un enfant. Et vous un tyran. Vous me faites du rentre-dedans. C'est pas ma faute il fait noir. C'est mon cheval. Non le mien. Mais si, y'a ma selle dessus. Je vous dis que c'est la mienne ! Ben c'est malin il se barre. Courrez-donc le chercher. Je vous déteste. Tout est de votre faute. Non la vôtre. Non la vôtre. Allez au diable. Vous d'abord.

- AÏE ! C'était ma tête !

Fichtre Dieu. s'ils continuent comme ça, ils baiseront jamais. Et le narrateur, fort de cette certitude, de les faire s'allonger chastement sur une couverture. L'hermine perchant sa tête aux poils blonds entre sa fourrure brune. Il avait le cou chaud, ce sanglier. Et c'était tant mieux, car Blanche, s'endormant déjà, ressentit une satisfaction aux antipodes de celle éprouvée quand Chlodwig agrippait son ventre pour en faire un oreiller. Contentement de la bonne situation, celle destinée, celle attendue ; Dieu, ou Merlin, ou peut être ce qui était à la fois l'un et l'autre, avait décidé de foutre une souillée dans les bras d'un mortel si adorable, et si maladroit, qu'il lui laissait temps de ré-apprivoiser le moindre contact.
Elle aimait l'enfant autant qu'elle avait détesté la bête ; il était évident qu'elle l'aimait justement, aussi, parce qu'elle avait croisé la bête avant.

Soupirs d'un endormissement proche. Le front colle à son cou. La main à la sienne.
Entre eux-deux, il n'y a pas la place d'un épée chaste : il n'en est pas besoin pour garantir l'abstinence de gestes païens.

- Tenez, avec mon manteau vous aurez plus chaud.

Bisou, bisou les gentils bisounours.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

"Voulez-vous voir comment l'on dort à l'armée ?
— Roooh ! Avec une catin, je sais !
— Je parlais du campement, Blanche..."

La selle et la taie qui sent le vieux cheval, à terre. Matelas, oreiller. Pour Aimbaud, cela faisait bien l'affaire. Et pour Blanche, bien que "Mais ça puuue !" et que "C'est déplorable ces conditions !" cela fit aussi l'affaire, puisqu'en sus, il y avait le mantel bourguignon... Et le bras bourguignon aussi, qui dès la tombée du sommeil et la venue du subconscient, vint se rattacher à ce qu'il avait de précieux.

C'est ainsi que lorsque le ciel, de noir, vira à des teintes plus claires, que la terre sablonneuse se couvrit de rosée et qu'au fracas des vagues, se mêla le cri des mouettes insomniaques, Aimbaud apparut recroquevillé contre son paquet breton de fourrures et de mèches blondes... Une main qui avait oubliée d'être chaste, posée sur le sein protégé. L'air était froid, la poitrine était chaude.
Compte-rendu d'une nuit à la belle'.

"N'ayez crainte. Je vais veiller."

RRrrhhnn... zzZZzzz...
Nulle attaque de monstre marin. Pas de carnivore des dunes, ou de coupe-jarret. Aucun épisode aventureux. Calme nocturne. Même pas de cauchemar, ou de réveil en nage. À peine un petit pelotage, pas franchement abusif... Tournez la page, tout cela est d'un rasoir...

Aimbaud lui, dort comme un sonneur dans la clarté minimum du petit matin, la pomme douce dans sa main, le nez dans les remous blonds, les poches bourrées de coquillages. Et c'est bien comme ça...

"On reviendra hein ? Hein ?
— Aimbaud ! Vous n'êtes plus un enfant ! Va falloir choisir : soit vous m'embrassez, et êtes un homme, soit on fait mumuse au bac à sable ! Raah !"

Aube.
Vacances en Bretagne. Jour 3.
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Blanche_

Elle se réveille.
L'aube a éclairci le soleil. Le vent d'hier, en chassant les reste de céruse et de sublimé, et en redonnant l'insolence à son visage de sa vingtaine d'années de vie. Elle a des rides. Là, au coin de l'oeil, à l'embouchure de cette paupière close, et calme. Mais les traits, détendus, ne bougent qu'à chacune de ses respirations, pour soulever les lèvres et bouffer l'air dans le cou d'Aimbaud.

- AaaaaAAAaaah !

Ah oui, pardonnez. Juste après elle s'est réveillée, elle a vu la main d'Aimbaud à son sein, et a crié. Main, sein, Main, sein, Aaaaah !

- AH !
- Aaaaaââââh !

Je hurle, tu hurles, nous hurlons.
Elle se redresse et s'assoit, complètement atterrée, à garder son sein comme une Madone l'enfant. Du reste, Thibaut y mord avec l'avidité d'un Christ affamé.

- Vous m'avez tou-chée ! lui reproche t'elle en se relevant tout à fait.
Elle ne sent déjà plus le sable à ses bas, ni la lourdeur imprimée du velours gorgé de sel. Tout a séché, certes, mais en relief, sculpté, celui d'un corps mâle touchant le sien.
Elle a même, entre les doigts, la douce chaleur des siens entremêlés, siens qu'elle a repoussé juste avant. Il aurait mieux fallu, Dieu lui en soit témoin, qu'elle les garde contre elle, lui et ses envies de rêves, et qu'elle accepte ce que pourtant elle ne trouvait qu'insupportable. Car Aimbaud avait, et toute la nature de ce matin en attestait, la froide maladresse et la détermination d'un petit homme. Il était maître de ses réactions, éprouvait son esprit et sa raison, faisait d'elle une traîtresse à sa patrie, une parjure, une paria.
Elle en fulminait. Elle, de lui amoureuse, l'enfant, la petite chose, Elle ! De LUI ! A nul autre pareil, l'intégralité lui offrir et donner, donner encore, jamais en retour, tout donner jusqu'à la moelle, elle était prête.
C'était comme un criminel célèbre qui entrait en prison sous les hourras de ses congénères : craint, haï, plus que tout refusé. Mais adoré à s'en brûler les ailes.

- Euh.. je ne sais quoi dire. Je suis navré...! balbutia le héros en se frottant le visage.
- Pas grave, répondit Méduse en lui lançant un regard noir.
Crève. Crève. Crève. Meurs, si tu ne m'embrasses pas.

Dans les bosquets alentours, les cris de stupeurs avaient provoqué un silence inhabituel ; comme si les écorces même des arbres avaient cessé de grogner et de geindre, de peur qu'elle ne le sauta à la gorge pour les anéantir.
Elle aurait mitraillé un merle troublant le silence entre eux deux. Plus encore, lorsqu'au sortir de leur houleuse conversation, un nouvel aveu avait été fait, la propulsant par son inhabituel résonance, à lui sauter dans les bras.
Crève. Crève. Crève. Meurs, si tu m'abandonnes après ça.
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Blanche_

[On prend les mêmes et on recommence !]

Il prenait une teinte doucement cuivrée en rangeant leurs affaires. Et elle, médusée, de le regarder en examinant chacun de ses gestes, la fièvre fulminante de sa colère passagère battant le sang à ses tempes. Elle haïssait chacun de ses gestes, aussi les manies d'un soldat à plier les choses et ranger sa selle en la sanglant d'une certaine façon ; tout jusqu'à ses mouvements indiquant qu'il était loin d'être breton. Et elle le détestait pour n'en être un plus que tout à cet instant.

La promixité de cette nuit explique votre geste, je ne vous en veux pas, rajouta t'elle presque à contre-coeur, quoique très vite lassée de sa précédente aigreur. Tant de compassion, de brusque changement de ton, elle venait de passer d'une courroucée barbare, à une douce et serviable hôtesse.
Ah ! Tant mieux, tant mieux...! Confus .. vraiment !

Elle le regarda s'enfoncer dans sa misérable subordination, à dire Amen à chacune de ses remontrances. Elle qui n'avait jamais été confrontée à autre attitude qu'un dédain discourtois l'obligeant par la violence à obéir, devenait de fait la maîtresse de la situation, à défaut d'être la sienne.
Et cette situation l'agaçait prodigieusement.
Aimbaud.
Oui! Oui ?

Elle fit un pas vers lui, unique. Mais sa fierté en prit un coup d'humilité si soudaine, qu'elle sentit la meurtrissure au milieu de son ventre. Une barre, à cadrer son abdomen, qui avait même coupé de peu sa respiration. Que c'était dur d'être soumise !

...C'est humiliant.
Mais ! C'est vous qu... c'est vous qui !

Il agita les mains en signe d'incompréhension, à moins que ça soit en signe de lassitude. Ou de passivité. Ou...
Blanche n'en savait fichtre rien. Mais à le voir brasser du vent, elle sentit son agacement revenir, et le sang battre à tout rompre au creux de son front. Ce qui la poussa, bien malheureusement, à le couper brutalement, et ce à un ton un peu plus agacé que poli.
Ciel, OUI ! Vous m'avez tenu le sein la nuit durant. Je ne vais pas vous faire un PROCES ! Ou plutot, si. Qu'on siffle les chiens, appelle le juge, vous emprisonne et vous coupe les doigts : l'infâme Corbigny a touché la Blanche !
Elle monta un ton au dessus, en crescendo délicieusement breton.
Bordel ! Vous pourriez voir l'évidence ! J'ai été surprise, pas révoltée !
Vous avez poussé un cri d'horreur.
De surprise.
C'est moins pire ?

Elle croisa les bras une nouvelle fois. Lui piteux, elle obstinée. Et puis, l'aveu.

Que m'importe où vous mettez vos mains si elles me touchent ! Quand bien même vous la gardiez à ma peau tout le jour...!

Il releva les yeux. Elle vit le soleil frapper son front, et le trouva beau. C'était, quoiqu'un peu étonnant, la première fois. Planté là, abattu par le sel et la nuit sur un sol dur, courbaturé mais debout, vigoureux comme un vieux chevalier de la table après une quête ultime, Aimbaud donnait le change. Il était adulte. Il était vieux. Et Blanche, désespérément amoureuse de ce paradoxe.

... mais pourquoi criez-vous alors ? répondit une voix minuscule.

L'image du chevalier se brisa. Mais à l'imaginaire de Blanche, il gardait la figure d'une gifle initiatrice. Sans savoir si c'était sa figure à elle, ou la sienne à lui, qui avait pris l'accolade initiatrice : l'un des deux avait changé, elle sans doute, à le voir bien plus grand qu'avant.

Blanche, vraiment... J'ai le sentiment de ne pas faire un seul geste qui ne soit de travers en votre compagnie, j'en conçois une honte terrible !...
Et la mienne, de honte ? Vous n'osez me toucher qu'en dormant !
Je vous toucherais bien éveillé, si.. ! Vous n'avez pas l'air de saisir !

Saisir...? Saisiiiir ! Ah ! Par tous les Saints ! Ne lui parler pas de saisir quoi que ce soit, car le moindre mot, le moindre verbe employable à toute fin moins innocente la rendait d'un degré Celsius plus chaude.

Saisir QUOI ?
Je n'ai AUCUN DROIT de vous toucher !
Le vrai problème, c'est que je suis bretonne, et que je ne vous convient pas. Je serais française que vous accepteriez de me témoigner votre affection sans sourciller !
Non, non !
J'ai tant d'estime pour vous...

Va chier avec ton estime, Corbigny ! Elle lui répondit bassement quelques reproches, se mura dans un silence, en refusant ses bras. Elle avait dans l'oeil un éclair de jalousie fugace, sans savoir à qui l'adresser : lui, elle-même, le soleil de Bretagne qui gâchait leur retrouvailles, l'idée qu'il s'en aille bientôt. Hurler était sans doute la seule échappatoire qu'elle envisageait. Mieux valait hurler, qu'analyser ses propres angoisses, comme celle, non-admise, qu'elle le désirait autant qu'elle avait peur de ses bras. Pouvait-elle, simplement, comprendre qu'elle avait en elle, deux envies si contradictoires qu'il était impossible de les ressentir simultanément ?

Mais, par ma foi...! Je vous aime, je n'ai que votre peau en tête, si vous voulez tout savoir, je vous désire à en crever, voilà. Encore ? Il ne se passe pas une nuit sans que je vous rêve. ENCORE ? Comment pouvez-vous en douter !

Elle garda un instant les yeux au sol. Puis, d'une insolence candide, et avec cet accent celte soudain plus prononcé, répondit un "Encore" frappant et presque obscène. Sous le ciel bleu roi, elle avait une peu et des yeux si blancs, qu'on les aurait dit d'un enfant.
Quelle abjecte gorge pour une créature presque divine !

Je vous ai tant imaginée nue que... Que c'en est devenu obscène ! Et douloureux !... Vous m'avez harcelé sans le savoir, vous étiez tout le temps là, dans ma solitude !...Vous dites que je fais l'innocent, d'accord c'est vrai ! Je ne suis pas un saint. Je vous veux terriblement...

Nue.
Bo-boum. Bo-boum. Bo-boum. Nue, nue, nue, sans vêtement, oh Mon Dieu ! Nue ! N-U-E ! Oh mon Dieuuuu-euuu !
Gnémaquoi, Nue, oulalalalala... Nue. Gloups. Respirer, respirer, Bo-boum, outch le coeur.
Oui, bon heu, bah heu... Rien. Je moi... Nue ? Ah mais c'est que. Heu. Nue, vraiment quoi ? Un peu, juste. Chépapochible, je rêve... Dieu dites moi que... Non, vrai, pas nue, juste... Nue. Bo-boum. 'Ai mal. Coeur. Bo-boum. Nuuue ! Aaaah ! Non, non, ne ne jamais ! Nue, vous rigolez, nue jamais, nue... Raah, berk.

Et alors, ayant tant de mal à articuler que les mots sortent avec une incroyable distance.
L'air de rien, tout comme ça. Nue, peuh ! L'habitude mon grand. J'entends ça tous les jours.

De toute façon, vous seriez déçu. J'ai un cul de vache.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

Blanche_

Aimbaud, incarné par Blanche_

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Blanche_

Aimbaud, incarné par Blanche_

Clemence.de.lepine

Blanche_

Aimbaud, incarné par Blanche_

Blanche_

Clemence.de.lepine

Aimbaud, incarné par Blanche_

Blanche_

Clemence.de.lepine

Aimbaud, incarné par Blanche_

Blanche_

Aimbaud, incarné par Blanche_

Clémence, on s’en moquait bien.
On revenait des promenades aux champs, le velours et les cheveux parsemés de brindilles. On s’aimait à tous vents, criant dans les plaines étendues jusqu’à l’horizon, suspendus aux branches des cerisiers, à l’ombre des chevaux, dans l’air chaud bourdonnant d’abeilles. La paille craquante de l’été… Une chanson revenait souvent. Les collations en plein-air, quand on était roulé à terre sur des tapis de laine pourpre, mordant dans les fruits, froissant les pages d’un manuscrit, somnolant au chant des insectes et à celui des vagues, étouffées plus loin par des murailles de galets… Le silence… Entrecoupé de rires. De regards sérieux. De souffles et de mots d’amour, les plus doux qui soient sur cette terre, murmurés au rebord de l’oreille où paressent des baisers du bout du nez.

On était souvent surpris par la pluie qui arrivait dans l’ombre sans crier gare. Elle fonçait les cheveux blonds et collait les chemises. Quand l’atmosphère devenait électrique bien souvent, on se heurtait dans des querelles. Il suffisait d’un rien pour raviver les sangs et faire monter les tons. L’un était accusateur, l’autre niait. L’un voulait, l’autre refusait. Et le pire, c’était quand l’armistice était refusé ! Quand le nez fourré dans le corsage était viré sans sommation, suivit d’une semonce telle que :

- Non mais eh ! Ca va là un peu ! Je voulais parler d'un truc important !

Les trucs importants… Aimbaud ne saisissait pas pourquoi ils prenaient toujours le pas sur les autres trucs. Il y en avait de toutes sortes, des trucs importants : « Votre famiiiiille… ! » ou « Le mariage doit être drui-dique ! » ou « Vous me trouvez grosse ? » ou « Clémence a dit… » ou « On ne fera plus jamais l’amour ! » ou… Hein ?

- On ne fera plus jamais l’amour !

Trahison. Injustice. Crime. Horreur. Damnation. Fin du monde.

Hein ! Pourquoi ?!

Elle avait bien tenté de lui parler de choses terribles, sales et mensuelles, qui pouvaient provoquer des ennuis graves suivant qu’elles arrivaient ou qu’elles n’arrivaient pas. Aimbaud n’avait pas bien saisit, cela devait faire référence à une maladie contagieuse…

- Je ne peux pas marcher le risque d'être enceinte !
On dit « prendre » le risque. Mais on s’en contre-fiche puisque vous allez être ma femme.
- Aimbaud. Vous comprenez que ce serait de votre faute hein ?
Oui oui, tout est de ma faute…

La pluie tombe en cordes sur les carreaux. Ils se réconcilient l’un contre l’autre sur des couvertures en pagaille. L’une bercée de soulagement, l’autre bonne pâte qui s’accuserait de tous les torts, jusqu’au mauvais temps qu’il fait, pour mieux accommoder sa dame.

C’est toujours de ma faute..
- Fort bien. C’est entendu.

Aux marches du palais, aux marches du palais… Y’a une tant belle fille, lon, la. Y'a une tant belle fille...
Elle a tant d’amoureux… Elle a tant d'amoureux... Qu’elle ne sait lequel prendre, lon, la.
C’est un p’tit Bourguignon… Qu’a z'eu sa préférence, lon, la.
La belle si tu voulais, nous dormirions ensemble, lon, la.
Dans un grand lit carré… Couvert de teille blanche, lon, la.

Couvert de teille blanche…
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Blanche_

L'ultime réponse à ses angoisses était, invariablement qu'un Hymen saint allait suivre leur bavure pécheresse. Et cette phrase réconfortante suffisait à rassurer Blanche un petit peu, au moins jusqu'à ce qu'elle y repense plus sérieusement, et que lui apparaisse avec une abjecte évidence que tout cela n'était que des chimères romanesques, tout juste dignes de lui faire vivre un été sortant de l'ordinaire. Elle grandissait petit à petit, par les décisions et les reproches qu'elle lui faisait en nom et rôle de sa future épousée ; même, elle daignait à considérer avec un respect perdant son ironie, les lieux saints auxquels il se rendait tous les jours. Ne riait plus à ses rites, ne chouinait plus à ses refus. Presque, elle était adulte.
Grondait de temps en temps, pour qu'il s'imaginât avoir en face de lui, celle qu'il avait toujours connu. Mais il était vrai que l'enfante devenait de plus en plus celle qu'elle avait laissé entrevoir en Castille à Elena Ruth et son aimé cousin. Et aussi, à chaque fois qu'ils conversaient elle essayait à lui raconter sa vie et connaître la sienne, pour que, le temps passant, il finisse par apprécier la nouvelle qu'elle était.

- J'ai entendu dire des villageois que la farine de Brocéliande était arrivée, annonça t'elle au beau milieu de l'après-midi, tout en ne tournant la tête vers aucune des personnes qui l'entouraient. Il y avait Clémence, l'intendant aussi, mais en retrait et loin d'eux, ainsi qu'Aimbaud, qui était proche d'elle et avait la main posée dans l'herbe. Elle aurait pu, assise comme elle l'était, faire glisser la sienne pour qu'elles-deux se rejoignent, mais elle n'aimait pas sentir, voire imaginer le regard de Clémence sur eux.
Leur simple présence commune suffisait à son aise ; même, que son amie favorite se trouvât avec eux dehors, sous l'ombre gentille des pleureurs achevait à la contenter absolument.

- C'était, précisa t'elle pour être sûre que tout le monde ait bien compris, de cet échange-là dont je vous avais parlé il y a huitaine. Riwan Nathan, en souvenir de l'affection qui le liait à ma grand-mère Aliéniore, accepte de me faire crédit de farine et de blé.
Elle adressa un sourire narquois à Aimbaud, qui avait eu loisir dans sa chambre de lire les lettres et les réponses de la Grenouille. Elle souriait car elle savait que la nature-même de ce revers de fortune lui échappait complètement, mais qu'à profiter du point faible du Prince elle avait obtenu le salut de ses gens pour l'année à venir. Et toute cette histoire, celle d'un échange de blé contre des femmes, lui était si ironique qu'elle en avait ri à s'en décrocher la mâchoire ; Ici, avec son amie si posée, la démonstration à la face calme et heureuse était suffisante. Même, il lui fallait pour ne pas la vexer lui en expliquer la teneur complète.

- Allez à préparer les divisions qu'il faudra, ordonna t'elle à son intendant, avant que de rajouter le nécessaire. Et pour ce qui est de l'Oisillière, nous doublerons.
Amenez-moi cela une fois rédigé, je corrigerai.

Elle attendit que l'homme à sa livrée grise soit parti, puis, sous le sceau d'une confiance plus totale, elle apprit à Clémence la nature du remboursement exigé par le Prince.

- Il me les fait à vingt pourcents, le bougre. Je lui en ai obtenu quinze de moins si j'envoie une douzaine de cuissées bretonnes pour réchauffer les lits de ses soldats.
Elle arracha une motte d'herbe, mais tout était sec et elle n'eut la satisfaction dans sa main que de cheveux blonds fanés, agrippant de la terre aride.
- Autrement dit, notre dernier amusement à Pannecé lui est encore en mémoire.
Cette fois-ci, c'était pour Aimbaud qu'il fallait traduire. Ce qu'elle fit en se gardant bien de rire, n'étant pas sûre qu'il adhérerait à l'humour de la blague.
- Je vous ai dit, n'est-ce-pas, avoir habilement manigancé pour que Riwan Nathan se trouve à baiser une putain pleine de morpions ? Il a dû les garder longtemps, pour s'en souvenir encore.

Elle releva les yeux vers le ciel, dépourvu de nuage. Une vieille du village de Donges, au sortir de l'église lorsqu'elle s'y était rendue pour l'office du Dimanche, avait promis pour une pièce que ses os lui faisaient assez mal pour qu'il pleuve demain. Au moins, sa fervente résignation à aller prier du latin qu'elle haïssait encore, et à s'afficher en aristotélicienne convaincue avait servi ; demain, il pleuvrait.
Le jour suivant, ils planteraient dans la terre meuble et riche d'eau. Pendant que les boulangers se cacheraient de la pluie près de leur âtre fécond. Donges n'aurait plus faim en trois jours, et cela, Blanche le devait à Aimbaud pour avoir fouillé dans ses comptes, à Clémence pour l'attitude indifférente et résignée qu'elle avait su copier pour marchander, et aussi, fallait-il le préciser, à un geste généreux d'un ami de la famille, qui bien qu'éloigné de la vie publique répondait aux supplications d'une Coatmeur.
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Aimbaud, incarné par Blanche_

***
Et il avait plu. L’orage même avait fait trembler les fondations du château dans le tombant de l’après-midi, et s’engouffrer des vents bruyants dans les coursives qui sifflaient en faisant vrombir les carreaux des fenêtres. Les petites gens s’étaient réfugiées dans leurs quartiers. On avait beau allumer les bougeoirs dans les salles du château, pour lutter contre l’obscurité que provoquaient les nuages, les flammes étaient soufflées brutalement par les courants d’air. Elles crépitaient face à l’humidité. Il faisait lourd, chaud, on était claquemuré. Et Aimbaud faisait les cent pas dans la salle des banquets, vif. Il s’arrêtait soudain pour s’étirer en râlant. Refaisait quelques pas. Tournait en rond comme un lion en cage. Faisait rouler une épaule. S’arrêtait, les mains croisées dans son dos, le regard fixé sur les poutres ciselées de la grand salle qui résonnait du fracas de la pluie. Puis il marchait à nouveau en traînant toute la surface de ses chausses sur les nœuds des tapis, la tête si basse que son menton s’en trouvait appuyé sur son col.

Bon. Bon bon bon… BLANCHE ?

Brailla-t’il soudainement en se laissant tomber dans un fauteuil, écrasé par une sorte désespoir théâtral qui le fit se vautrer, une jambe sur l’accoudoir. Incapable de rester une seconde immobile, il fit craquer ses phalanges en se retournant les mains et s’étira à nouveau avant de tapoter nerveusement du pied contre la riche tapisserie du siège. Une voix assourdie par la charpente et quelques bruits de talons d’escarpins lui arrivèrent de l’étage.
Un instant plus tard, les escaliers tremblaient sous le poids du Josselinière qui gravissait les marches cinq-à-cinq. De sauts en cabrioles, il s’avachit contre une porte pour la pousser puis tomba comme une grosse loque de tout son long, la face contre le matelas de la baronne.

Gnemennuie.

Une volée de pluie s’abattit contre la vitre au gré du vent qui sévissait dehors. Elle, sautillante et parfumée, lâcha la plume sur son secrétaire pour s’approcher et lui porter réconfort de quelques mots enjoués. Il poussa un grognement blasé avant de se taper le front dans le mou des couvertures.

Je veux chasser. M’entraîner à l’épée. Faire la course.

Shooter dans des cailloux. Tirer à l’arbalète. Casser des trucs. Se baigner. Frapper. Courir. Hurler. Son maître d’armes lui faisait cruellement défaut, tout comme la lice de Corbigny et ses entraînements avec Cassian. Il avait des fourmis dans les pattes, et chacun de ses gestes s’en trouvaient plus vifs et nerveux. En témoignaient tous les objets à sa portée, qu’il avait tendance à maltraiter.

- C'est un surplus d'énergie ? Làà, vous pourrez aller chasser quand le temps le permettra.
Mais tout seul c’est naaaaaze.
- Oh mais ! Et si on allait chasser ensemble ?

Mais pfff… Mais raaah… Mais elle comprenait rien. Était-ce nécessaire qu'il passe encore une mi-heure à lui expliquer qu'il était des domaines dans lesquels les femmes étaient inaptes à pratiquer ? Bénévole, il le fit.

Non mais faut que ça aille au galop, hein. Pas trente-six mille pauses toutes les dix secondes, et « Oh il est bôôô le paysage et « Oh tuez pas le petiiit animaaal »… Et puis d’abord, vos gens ils s’y connaissent en chasse ? Parce que d’après mes sources, la Bretagne c’est plutôt la chasse aux poissons, hein… 'Scusez.

Là, il ne rentra pas assez vite la tête dans les bras. Cela fit... *BAFFE*. Ah oui, parce qu'on avait oublié de préciser que le manque de dépenses physique, ça rendait vraiment désagréable.

M... Mais Blancheuh !...

Orage et porte qui claque.
Bon ben... Il ne lui restait plus qu'à faire des pompes.
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Blanche_

Nous avons parlé des instants de tendresse, de ceux de folie furieuse ; de la tendresse suivant la folie-furieuse ; de la furieuse tendresse, aussi, tout cela en bref, qui faisait de Blanche et Aimbaud le plus formidable de tous les nouveaux petits couples du Royaume, à cette différence qu'ils n'étaient malheureusement pas un petit couple, mais un gros problème, pour tous ceux concernés de loin par leur existence.
Songeons au courroux de leurs familles respectives à l'annonce, si elle avait eu lieu, de leurs épousailles ! Sans douter de la réactivité de son angevine de mère, il était évident que le coté françois de la famille s'eût élevé, uni face à l'ennemi breton. De même, le breton père de Blanche, en apprenant qu'elle avait traversé cette frontière honteuse, l'aurait reniée s'il avait pu, si, en somme, sa mère n'avait pas précédemment essayé. C'était tout cela, le cocktail explosif du nouveau couple mixte. Deux familles bornées, réunies par un hasard du destin si débile, qu'elles ne tarderaient toutes deux à chercher moyen de les séparer.

Ce jour-là il avait été question d'une balade. Retardée, étonnamment, par une visite impromptue de la couturière, qui s'activait donc autour de Blanche aux bras en équerre, tandis qu'Aimbaud allongé sur le lit, se prélassait comme un Pacha à son harem devant lui.
Blanche parlait à l'un, ignorait l'autre, se contentait de petits soupirs exaspérés lorsqu'une aiguille lui piquait le flanc. Même, lorsque la femme osa féliciter l'enfante d'avoir meilleure constitution, et hanches plus grosses, elle n'éleva pas la voix plus haut qu'un bête claquement de paume irrité.

- Fort heureusement, conclut-elle en fixant le sanglier pour l'en convaincre, être en chair est signe de bonne santé n'est-ce pas ? Et de richesse, surtout de richesse ma très chère, aussi reste calme et détends-toi. Sans doute que ces nouvelles grosseurs (cette, nouvelle grosseur) tu va comme un gant. Et te rend plus précieuse.

- Je vais quitter le conseil, annonça t'elle pour changer de sujet. Je ne supporte plus ces petits qui me chagrinent l'esprit. Et le Régent quoique agréable, est un petit peu...
Elle croisa le regard intéressé de la couturière, abaissa soudain le bras pour signaler son courroux. Même, la félicité d'une interruption brutale lui vint à la tête ; et elle se gronda intérieurement d'avoir failli rendre Aimbaud jaloux.
- Aussitôt que nous aurons fini, pressa t'elle sa domestique, nous irons nous promener comme vous l'avez voulu ; mais, si vous voulez, j'aimerais que nous allions du coté du monastère.

Là où même, en attendant son départ à Noirlac, vivait l'engeance du Diable.
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Aimbaud

Ils s’éclipsèrent par les taillis bordant le château, aux heures les plus chaudes de la journée, sans escorte et sans chevaux. Car ils avaient pris de ces mauvaises habitudes, pour fuir la surveillance de l’Épine, de partir sans prévenir personne, au risque de se perdre ou de faire de mauvaises rencontres. Aimbaud s’en riait bien. Plus ils se moquaient du protocole, plus son bonheur s’en trouvait décuplé. Il ne gardait qu’une habitude, celle de l’épée toujours portée à son côté, apparat minimum qu’il lui arrivait malgré tout d’oublier dans les champs.

Pour mieux plaire à sa blonde Hermine, et se souciant de paraître mature, ou pour fêter ses quinze ans (allez savoir), il laissait depuis sept jours duveter un semblant de moustache qui peinait à noircir le dessus de son bec. Il en tirait une grande fierté, aussi marchait-il le nez au vent pour s’assurer que l’événement soit assez voyant.
Savait-on seulement si la belle l’avait remarqué ? Car quand l’un se préoccupait de sa pilosité, l’autre n’avait d’attention que pour ses kilos en trop. Chacun ses centres d’intérêt, m’enfin bon.

Ils laissèrent donc derrière eux les abords du château, vers lesquels convoyaient quelques tonneaux de vins et des draps neufs pour des préparatifs qui s’orchestraient, doucement mais sûrement... On ne s’était pas encore entendus sur la nature de l’union, aristotélicienne ou païenne, on ne savait pas même la date, les témoins, l’église/le dolmen, le prêtre/le grand chaman, le comment, les conséquences, les cataclysmes, mais dans le château de Donges, mille et une petites mains se préparaient à l’événement.
Loin de cette effervescence, les deux amants traçaient leur chemin entre les herbes. Leurs paumes, parfois, se partageaient un peu de chaleur.

Blanche parlait. Aimbaud écoutait d’une oreille. Le brocart bleu d’une robe se froissait aux épines. Ils marchèrent en égrainant des épis de mauvaises herbes, s’enfonçant dans les terres vertes, brûlées… Têtes nues.

- Vous ne pouvez devenir breton, trésor.
Dague à ranne quarante aise.
- ez. ez ! Karentez. Da garan, karentez.
Nenni. Quand je parlerai couramment la langue, vous m’introduirez à la cour de Bretagne.

Ce qu'Aimbaud veut, femme veut. Du moins il y croit. Leurs pas les menant sur le sentier du monastère, le Bourguignon agite les mains.

N’ayez crainte, je sais fort bien y faire avec les mondanités. Et puis comme vous êtes lasse du conseil, vous pourriez jeter aux douves toutes ces paperasses et mieux consacrer votre temps à de grandes festivités en ma compagnie ! Sincèrement, lors que j’étais Grand Écuyer Tranchant au conseil de Bourgogne, je n’avais même plus le temps de jouter. C’est perte de temps que de politiser…
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[RP] L'amour est enfant de Bourgogne