[RP] Kermorial Family, Next round !

Une famille c'est en théorie, un père, une mère et des enfants.

Chez les Kermorial, c'est un peu plus compliqué. Il y a bien une mère, feue Aline Anne de Kermorial - dicte Alinéa - un père aussi... enfin non quatre! CaptainPoulet de Dénére, le biologique. Sharlnak de la Belle Ile, le supposé biologique. Oui les test ADN n'existe pas encore je vous signale ! Pour ceux qui connaissent les deux hommes, je vous explique même pas le nombre de demi-frères et sœurs que les deux blondes doivent se coltiner dans le monde sans le savoir. Mais poursuivons sur les papas, voulez vous? Il y a aussi Arkazhot de Kastel Pleubian, le papou de cœur de Marie ainsi que le père Archibaldus, le tuteur d'Elisabeth. J'avais prévenu que c'était compliqué! Rajouter à la mère, décédée depuis belle lurette, une fratrie assez floue et vous obtenez des potentiels cousins et cousines un peu partout... Autant vous dire que les deux blondes de Kermorial avait bien décidée de se simplifier la vie en ne comptant que sur elles-mêmes.

Sauf que voilà, un pigeons avait décidé que c'était trop simple toute cette histoire. Et Marie, qui matait rêveuse le cul d'un mousse sur le pont de l'Esperanz, se prit l'emplumé en pleine tronche. Sous le regard moqueur du matelot, la blondasse décacheta la missive suivante.

Gast !
C'est à peu près tout se que lui inspira la lettre. Marie relu la lettre trois fois. Les vents contraire empêchant le bateau de rentrer dans le port de Brest, la blonde n'avait que ça à faire. Une fois remit en mémoire les rares récits familiaux que sa mère avait pu lui conté étant gamine, la donzelle se mit à l'écriture pour répondre au sire et surtout avertir sa jumelle de cette nouvelle épopée.

Quelques grains de blé, un fil à la patte qui retient la missive et voilà le premier pigeon qui s'envolent vers les terres. Il serait si bien de pouvoirs voyager à dos de pigeons se dit la blonde alors qu'elle regard l'emplumé s'éloigner vers le plancher des vaches. Enfin sensible comme elle est Marie aurait très certainement le mal de l'air, ne rêvons pas! Une fois la première lettre disparu de son champ de vision, la blondinette (blondasse pour les intimes) se remet à l'écriture.

Oui, elle avait osé demander un rendez vous à un parfait inconnu. C'était ptet un psychopathe ou un déséquilibré, il voulait peut être la tuer qui sait ! Heureusement sa Lise serait là. Elle n'aurait rien à craindre. Au pire, si la crainte grandissait elle demanderait à l'un de ses papas de venir aussi. Ou ptet même deux. On est jamais trop prudente.

La blonde s'accouda aux bastingages et nerveuse se mit à triturer l'alliance qui ornait "malgré tout" son annulaire.
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Malgré le teint clair du ciel, les encorbellements des maisons rendaient certaines rues de Fougères bien sombres pour une fin de saison comme celle-ci où les journées s'allongaient de plus en plus. Ainsi, une atmosphère morne régnait sur certains endroits où le froid restait malgré tout glacial. Il y a des heures de l'après-midi qui restent particulièrement calmes, celles qui suivent le déjeuner, précisément. A ce moment, les rues sont pratiquement désertes empruntées par quelques miséreux, seulement, attendant les heures d'affluence pour faire la manche et ainsi reprendre leur lassante journée. Il y en a d'autres, en revanche qui se prolongent dans la soirée, après le crépuscule pendant lesquelles les rues sont innondées de charrettes, de chevaux, de notables pressés de rejoindre des bureaux d'administration ou de membres du Guet qui, les traits tirés essayaient de trouver le moyen de se rendre utiles en tentant en vain de mettre de l'ordre dans ce brouhaha général. Des heures comme à cet instant où les tavernes sont pratiquement vides d'âme et qui obligent Takanomi à déambuler dans "Felger" comme disaient les bonnes gens de la région dans leur langue mystérieuse mais agréable et dépaysante. Dépaysants aussi tous ces mouvements et détails qu'il observait d'un oeil attentif et qui se différenciaient de ce qu'il avait l'habitude de constater à Péronne. Cette ville lui plaisait, indéniablement. Sans doute parce qu'il n'avait jamais eu l'occasion de visiter la Bretagne auparavant.
Lorsqu'il atteint le carrefour situé à une cinquantaine de pieds de l'auberge où il séjournait, un jeune garçon vêtu d'une chemise usée, de braies trop grandes et de chausses criblées se fraya un chemin jusqu'à lui.

Messire Takaneumi! Une lettre pour vous! ,dit-il avec un accent fort prononcé.

Takanomi prit le parchemin qu'il lui tendait en le remerciant et le regarda s'éloigner. Le maître de l'auberge avait dû l'envoyer quérir un "grand blond au visage mélancolique" ,assurément.
Sur ce, il ouvrit le parchemin et lut:

Sans aucune expression ni de joie -bien qu'il avait toutes les raisons d'être content- ni de mauvaise humeur, il rangea la lettre dans sa poche et se dirigea vers l'auberge faire une sieste.
Il en avait bien besoin puisqu'il venait de prendre la décision de quitter Fougères ce soir pour une marche nocturne vers Rennes, en direction de Brest...
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Takanomi chevauchait depuis maintenant presque trois heures, ayant repris la route après une courte pause qui lui permit de se restaurer et de dormir. Il possédait à présent un cheval, une jument plus précisément, lui qui avait voyagé depuis l'Artois à pied. L'aubergiste avait dû lui en prêter un en échange de quelques écus ou alors, il avait dérobé cette monture dans quelqu'écurie à Fougères.
Les landes hérissées de dolmens s'étendaient devant lui en-deçà de la fente dorée dans nuages sombres provoquée par le soleil de l'aube montante.
Après quelques instants, les premiers toits, murailles et clochers de Rennes apparurent...
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- Blond.

Après rapide examen de toutes les réponses qui pouvaient lui venir à l'esprit, celle-ci avait semblé seule convenable. Allez savoir pourquoi. Lise, très certainement, n'a pas songé au rouquin. Et pourtant, c'est ce mot qu'elle a choisi, de l'avis d'un instinct qu'elle écoute souvent.
Le même instinct, d'ailleurs, qui lui a suggéré de planter un regard glacial dans les yeux des grands gaillards siffleurs aux relents de poisson, un peu plus tôt sur le port et sans égards pour ses évidents désavantages physiques. Comme quoi, il n'est pas toujours de bon conseil. L'orgueil finira par jouer des tours à l'Attila en jupons, c'est moi qui vous le dit.
A vous... parce qu'elle, ne m'écoute jamais.

Bref.

Elle serre la main de sa soeur, sourit doucement, comme pour l'apaiser. Tellement heureuse de la retrouver. Et pourtant... Quelque chose l'inquiète, sans qu'elle puisse y coller un nom. Le radar fonctionne. A moitié. C'est rageant.
Mais Lisbeth ne demandera pas ce qu'elle brûle de savoir. Ainsi a-t-elle toujours fait - culte du silence inculqué dès l'enfance. Dans la paisible fraîcheur du presbytère, on respectait le secret du confessionnal, les secrets de famille, et les secrets de l'âme. "Ecoute ce qu'on te dis, et ne demande jamais" C'est la maxime que le curaillon lui imprima dans la tête, sans jamais la prononcer évidemment.

- Il ne va pas tarder. En attendant... tu me racontes ? C'est comment, l'Irlande ?

Et s'écoute raconter la mer indélicate et rustre, les forêts sous la pluie et le reste. Du jeune homme elle se soucie comme d'une guigne ; qui pourrait se mesurer à sa jumelle ? Tout est oublié, jusqu'à la possibilité qu'il existe, quelque part, un autre être de son sang.
Mais ne vous en faites pas, ça ne va pas durer.

- Poussez pas...
- J'veux voir ! J'veux voir !
- C'qui ?
- Gast ! Qu'est-ce qu'il prend !
- Belle bête... C'dommage... Va falloir y abattre.
- Virez, j'vois ren !
- C'qui ?
- Eh, y z'y manque un bras, non ?
- Au canasson ? Comment qu'il marche, alors ?
- Mais non nigaud ! Au bonhomme !
- Ben tu m'étonnes qu'il soye chuté !
- On dit qu'il soye chu, eh, aphalnabête !
- Z'allez me dire c'est qui, oui !
- Comment veuilles-tu qu'on y sache ? Un type pas d'chez nous d'ici.

Attirés par le tapage, les clients de l'auberge s'agglutinaient aux petites fenêtres et à la porte basse et commentaient le spectacle. Les jumelles ne voulurent pas être en reste : coup de coude par ci, coup d'épaule par là, elles se frayèrent un passage jusqu'aux premières loges : dans la rue, un canasson fou ruait et se cabrait, martelant violemment le pavé autour d'un malheureux type à terre. Mort ? Inconscient ? Difficile à dire.
Les badauds, pétrifiés et baveux, contemplaient la scène avec fascination, reculant comme dans un rêve devant la bête incontrôlable. En un clin d'oeil la rue fut vidée, qui s'engouffrant dans les maisons, qui se planquant au coin ou derrière sa charette, tous incapables de détacher leurs yeux effarés de la masse musculeuse et écumante.

Dans un bon western, Calamity Liz – ou n'importe quel Lucky Lukaz, s'il se fut trouvé des candidats dans l'assistance (mais on dirait pas) – eût sauté au col du canasson fou, chopé la bride de sa blanche main, sussuré trois paroles de réconfort à son oreille et tout fut rentré dans l'ordre moyennant une bonne tape sur l'encolure et quelques points de suture. Ben oui : on n'est pas naïf au pays de John Wayne.
Sauf que les cow-boys, ça ne court pas les quais de Brest. Les marins n'ont pas pour habitude d'apprendre à monter ; et pour quoi faire, s'il vous plaît ? et tout ce qu'ils ont, c'est un vague souvenir d'avoir joué au chevalier, à l'âge de quatre ans, sur le dos du mulet d'un voisin. Même les initiés craignent le proverbial "cheval fou" ; imaginez ce qu'il peut en être de la foule brestoise.

Grimace. Elisabeth pâlie contempla la silhouette désarticulée de l'homme sous le tonnerre des coups de sabot, et administra une bourrade à son voisin.

- Hey ! Mais...
- Bougez. Sortez des tables, on va coincer c'te bestiole.
- T'es pas un peu folle, petiote ?
- Dites aux charretiers de lui bloquer la retraite au bout de la rue, continua-t-elle sans prêter attention à ses récriminations bourrues. Et que ça saute. Moi je...

Mais petiote allumée n'eut pas le temps d'expliquer son plan farfelu au voisin. Le cheval endiablé vira de bord et quitta le chevet de son cavalier. Pas de temps à perdre. Else agrippa le bras de sa soeur et d'un quidam d'aspect robuste, et les entraîna tous deux vers le corps sans connaissance.
Mais ils n'eurent pas le temps de s'agenouiller auprès pour le tirer à l'abri, que la carne revenait déjà vers eux à toute allure.

Il aurait suffit que le sabot s'enfonce quelques pouces juste au dessus du mollet pour que Takanomi, en plus d'être manchot, devienne cul-de-jatte. Lentement, il reprit ses esprits et tenta de redresser le buste avec enormément de mal. Un nuage de poussière s'était élevé en même temps que des badauds s'agglutinaient. Où était passé sa monture? Il n'en savait rien et il n'en avait cure. Il n'avait que la sensation d'un étau qui lui serrait le mollet. Du sang en ruisselait, d'ailleurs, maculant ses braies blanches de sa couleur rouge. Avant que la plaie qu'il n'osait regarder ne s'infecte ce qui lui causerait des difficultés pour les futures années de son existence, il se releva tant bien que mal mais avec bien plus de mal que de bien. Il pouvait se mouvoir, bien que maladroitement et en boîtant.
Il récupéra sa besace et avisa la personne qui était la plus proche de lui: une belle jeune femme blonde, celle qu'il avait aperçue sur le port quelques temps avant et qu'il reconnut à ses traits.

Savez-vous où je pourrais trouver un apothicaire? demanda-t-il.
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Les minutes semblent des heures alors que le monstre lui fonce dessus au ralenti.
Marie va mourir, encore! C'est sans compter sur Lison...
D'un mouvement vif, son bras enserre sa taille lui coupant aussitôt le souffle.
Un vacarme. Le bois dur d'une porte contre son dos, puis le sol en pierre dure.
Le choc est violent, le crâne de Marie fait un bruit mat alors que la porte se referme sur l'étalon.

Marie, ça va ?

Elle ne répond pas, encore sonnée et choquée par se qui vient de se passer.
Deux bras la soulèvent. un grand costaud. L'homme de la famille apparemment.
Sa sœur est là, avec le blond ensanglantée toujours allongé sur le sol de l'entrée.
Elle demande de ses nouvelles, s'assure que tout le monde va bien. Elle est comme ça Lise, elle prend soin des gens.
Côte à cote, Marie se dit simplement qu'il se ressemble Lisa et lui. Sans plus percutée...
Le choc a du lui dissoudre les neurones.

Je vais, je crois...

Elle le regarde alors qu'une dame la fait asseoir dans un fauteuil et lui fourre une tasse de tisane dans les mains.
La petite dévisage le jeune cavalier malheureux... C'est étonnant comme dans ses expressions il ressemble à Lis'beth.
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Il vacille ; une blessure au mollet saigne abondamment, à en croire les flots rouges qui ont gangréné le tissu de ses braies. Un manchot peut-il se permettre de perdre une jambe ? Ainsi la question prend-elle forme dans l'esprit froid et distant de la jeune fille.
Beth, ravigotée par la force des choses, passe le bras du jeune homme autour de ses épaules et le guide vers un coffre qui fait office de siège, contre le mur le plus proche. Ses doigts glissent contre la tempe blonde où le pouls bat sa cadence effrénée – ce qui ne l’inquiète pas outre mesure, nul n’ayant encore pris la peine d’expliquer le fonctionnement de la circulation sanguine. Vive la médecine, tout de même. Puis elle s’agenouille et déchire sa jambe de braies jusqu’au genou – de toute manière, elles étaient fichues. Le sabot ferré a attaqué la chair, les muscles pressés rendent des flots de sang.

- M’faut de l’eau, des linges et du vin, dit-elle à la maîtresse de maison… qui ne l’a guère attendue et déjà s’avance, avec un baquet en bois rempli d’eau. Les matrones savent ce genre de choses.

Avec un chiffon de drap blanc, Else nettoie la blessure qui semble n’en pas vouloir finir de saigner – la désobligeante. En désespoir de cause, elle comprime la plaie en attendant que le gamin de la maison remonte de la cave, avec une carafe de mauvais vin. Rouge sur rouge. Elle en verse un verre pour le jeune homme, avant de plaquer le bec en terre cuite contre la peau : le liquide amarante s’écoule lentement, se mêle à l’écarlate épais du sang, imbibe les mailles du drap épongeant la meurtrissure, brûle la chair à vif… Ca fait pas du bien, mais ça marche. Du moins, d’autant qu’elle sache.
Et peu à peu le saignement se tarit, assez pour abluer le mollet sanglant et l’envelopper d’un ferme bandage.

- Y'a un médicastre, dans les environs ?
- Ah ça, j'sais point. C'est qu'j'ai point les moyens d'en payer un, moué. Y'en aurait que j'y saurais pas.
- Ca d'vrait aller, ajoute-t-elle d'une voix plus douce – toutes choses relatives entre elles – à l'attention du jeune homme épuisé.

Le conditionnel, c'est le mieux qu'elle puisse faire ; il n'y a guère qu'à sa sœur qu'elle sache raconter des craques bienveillantes – et avec tous les remords du monde. Sa sœur qui présentement accuse le coup, entourée des sollicitudes chaleureuses et mentholées de la matrone brestoise. De l'avantage d'être une jolie blonde en détresse.

- 'Faut que vous mangiez quelque chose.

Lui. Elle aussi. Instinct primaire, on dirait presque : maternel, de nourrir. Lison aurait-elle une âme de matrone ? Ca m'étonnerait à peine.
S'il est un remède commun à toutes les peines, c'est bien la bouffe ; on propose diverses médecines aux âmes en peine, aux souffrants, aux rescapés, aux affaiblis, aux cafardeux, selon la nature du mal qui les ronge ; mais à tous on prescrit un bon repas. A se demander d'où vient cette certitude, profonde, que la nourriture réconforte.

Ouais, bon. Matrone en herbe, peut-être, mais la Lise n'en est pas encore au point de gaver de force ses protégés. D'autant que le jeune homme non identifié n'en est pas. A priori. N'empêche : je parierais ma chemise, si toutefois les narrateurs désincarnés en possédaient, qu'elle aurait proposé ses services pour changer le bandage, si son attention n'avait pas été détournée par une soudaine et primale exclamation de ravissement.
Au moins, y'en a qui s'amusent. En l'occurrence, c'est le marmot de la maison. Il a ventousé son museau aux carreaux myopes pour mieux profiter des conséquences de son carnage. Dehors, la bête semble s'être apaisée - les hennissements se sont progressivement espacés, les sabots claquent désormais réguliers sur le pavé inégal ; mais elle tourne encore, dans un manège improvisé qui plonge le petit gamin dans une joie proche de l'extase. C'est bizarre, les nains ; ça aime les poneys et les carroussels.

Cet enthousiasme n'est pas du goût de tout le monde. La matrone outrée rugit :

- Ah ça, garnement, ça t'amuse ? R'garde donc l'gentilhomme qu'est là tout abîmé, à cause de tes maladresses !

Le gosse se décolle prestement de la fenêtre, mine contrite et regard à l'affût, prêt à esquiver la torgnole maternelle.

D'ordinaire, Elisa ne se fut guère formalisée de ces règlements de compte ; pour la déranger, il faut se lever tôt. Bingo jackpot, c'est pour aujourd'hui ! Ce regain de virulence porte un sacré coup à sa résolution. Elle fatigue, Eli. Elle a eu peur. Elle en a marre. Longue journée. Ras la casquette. Le contrecoup approche, et elle n'est pas d'humeur à supporter l'allégresse d'un moutard ni la sérénade d'une mère.
Un regard à sa soeur. Trouver un moyen de lever le camp, et vite. Elle aggripe le premier prétexte et bénit en pensées le potentiel cousin inconnu. Et le Très-Haut, bien sûr. Comme d'hab.

- Pour le rendez-vous, on fait comment ? Avec c'te bête devant la porte, la taverne est moins accueillante, tout de suite...

Alors, on fait quoi ? C'est bien la question...
Dans les yeux vagues de Marie, la réponse semble claire à défaut d'être satisfaisante : ce n'est pas de son côté qu'il faut attendre un coup de main. Un soupir réprimé.

- Il est venu tout exprès, il va pas se volatiliser... On finira bien par le trouver.

Les yeux d'Elsa parcoururent la pièce, avant de se poser à nouveau sur le blond blessé.

- Va vous falloir du repos... Marie, y'a des chambres à l'auberge de... Y'a des chambres ?

Non, pas moyen : le mot de "père" ne sortirait jamais.
Tant qu'il ne s'agissait que d'une entité vague, anonyme, parler de son père n'était pas un problème pour la jeune fille ; elle n'en avait d'ailleurs que peu d'occasions. Mais une fois dévoilé le détail réel de sa généalogie, dans toute sa trivialité dérangeante, le sujet s'était paré d'épines.

La bonne femme, temporairement désintéressée de son garçonnet, contemplait ses hôtes impromptus avec satisfaction. L’appétit du jeune homme la mit en joie. Elle s’empressa de récupérer l’assiette vide, et en aurait proposé davantage si Takanomi ne s’était pas relevé.

- Des chambres ? Oh pour sûr qu’y’en a, dans l’auberge ci-d’vant, qu’est la propriété de c’bon capitaine. Oh que oui, y’a des chambres. Paraît même qu’elles sont ben agréables, c’est ce que disait l’aubergiste, qu’il vient des fois manger un morceau avec nous, quand il a l’temps.

Vous je ne sais pas, mais la Lise n’en a carrément rien à faire. Il part ? Elle part avec. L’occasion est trop belle.

- On vous accompagne… Dans votre état, z’allez pas traverser la rue tout seul. On sait même pas si la bête s’est calmée pour de bon.

A sa sœur :

- T’en fais pas, on finira bien par le trouver.

Et sous l’œil contrit de la matrone, qui aurait volontiers fourré une assiette de potage dans les mains des jumelles « parce que c’est bon pour les émotions, voyez-vous, et que des petites demoiselles, ‘faut les nourrir », et invité tout ce monde à souper chez elle « parce que ça m’fait plaisir, voyons », Else débite les politesses de rigueur – si si, elle est polie aussi – et saisit la main de sa double.

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