Heures ? Jours ? Semaine ?
Elle aussi a perdu le compte, pour peu qu’elle l’ait tenu à un moment donné. Rien n’est moins sûr, l’esprit trop claquemuré dans sa tête pour prêter la moindre attention à ce qui l’entoure. Trop concentré à refouler un tant soit peu le kaléidoscope immonde qui s’est imposé à elle, à garder lèvres closes pour ne pas hurler.
Est-ce le cri de Zahra qui l’a faite sursauter et tirée de la langueur morbide dans laquelle elle restait plongée ? Il fait écho dans son crâne à présent, joint aux siens et à tous ceux de cette humanité désespérée et agonisante.
Peu à peu, ses prunelles semblent s’animer, tandis qu’elle continue de maudire ce foutu cœur qui bat dans sa poitrine, mécanique stupide, écœurante de régularité.
La voix du maure résonne à son tour, exaspérante. Entêté chirurgien qui la maintient en vie depuis des mois, refusant de voir l’évidence. "Des morts ?" Le regard éteint de la jeune femme parcourt lentement l’intérieur de la tente et glisse sur les gisants. "C’est la guerre Achim.. Les gens meurent. Chaque jour des gens meurent de tout de rien. C’est la seule constante qui les rassemblent tous. L’élément inéluctable qui rend le prince égal au plus vil. Pourquoi s’en étonner encore ? Pourquoi tenter d’y remédier ?" Aucun son ne franchit ses lèvres résolument closes, et c’est telle une automate qu’elle se redresse en serrant le drap contre son corps pour attraper le vêtement déposé pour elle. Ce serait un sac en toile de chanvre qu’elle le passerait avec la même indifférence.
Se lever. C’est ça… Bouger. Marcher. Les jambes tremblent légèrement alors que machinalement elle se dirige vers la solution vinaigrée pour se laver les mains, alors que sa tête tourne un peu.
Paresse avait-il dit… Elle pourrait en rire, elle qui depuis des années n’a fait que travailler, étudier, inlassablement, écartant de sa vie toute notion de plaisir. Mécanique on vous a dit… Oui, elle aurait pu en rire, si elle se rappelait seulement comment on fait.
Pourquoi l’avoir tiré de sa torpeur ? Zahra dort d’un souffle régulier, apaisé. L’homme est déjà recousu et bandé. Même l’attelle à son bras est posée. Pourquoi alors ? Pour qu’elle constate une nouvelle fois toute l’étendue de son inutilité en découvrant son associé ? Incapable d’assurer les arrières du grand puisqu’elle était tombée avant. Inutile et impuissante. Thème récurrent. A l’ouest rien de nouveau.
Pourquoi Achim n’est-il pas en train de le rafistoler lui aussi ?
Un carré de linge trempe doucement dans un bassinet empli d’eau claire, puis vient débarrasser le torse puissant du sang et de la terre mêlés, séchés, avant de finir au sol. Il devrait reprendre un assistant le maure, ne serait ce que pour la corvée ramassage, nettoyage, blanchissage, remplissage de page…
Nouveau linge pour le visage.
Ses gestes sont certainement moins assurés que ceux du maure. La fatigue, l’appréhension de sentir son regard par-dessus l’épaule, observant, décortiquant pour analyse critique. Sans compter que le grand pourrait avoir réveil agité, toute en finesse…
Que du bonheur en somme…
Les carrés de tissu se suivent sans se ressembler ; à présent imbibés de solution vinaigrée. Elle nettoie en douceur la pommette et déjà son esprit pragmatique compte le nombre de points nécessaires pour la suture. Puis plus délicatement encore, la lacération au côté. Chair et muscles profondément entaillés. Pour un peu, elle pourrait y glisser sa petite main pour aller chatouiller un rein.
Elle retourne laver ses mains fines, cherchant dans l’attitude du chirurgien s’il va s’occuper enfin du grand, avant qu’un froncement de sourcils explicite ne vienne confirmer ses doutes et qu’elle laisse un long soupir désabusé s’échapper entre ses lèvres pâles. Elle voudrait lui rétorquer que c’est lui LE chirurgien, médecin de Grenade, diplômé universitaire de Bagdag, descendant d’une longue lignée d’illustres noms de la spécialité, alors qu’elle ne s’y est mise que pour tenter de rétablir la balance, après avoir d’abord appris l’anatomie pour découper de façon plus rapide et efficace. Mais rien ne franchit ses lèvres cette fois non plus.
Un à un, les instruments prennent place pour l’opération. Aiguilles, catgut, fil de soie… Et une bonne dose d’extrait de pavot.
Paille glissée entre les lèvres du grand et c’est presque au goutte à goutte qu’elle y va. Patiente. C’est dans sa nature de toute façon.
Ensuite les deux aiguilles et le catgut et la séance macramé peut commencer. Concentrée, les mains raffermies. Les gestes sont lents peut-être mais d’une précision chirurgicale tout de même. Points posés à pas de fourmi, le muscle recousu petit à petit. Il lui aura fallu une heure, peut-être plus avant qu’elle ne repose les aiguilles pour prendre la suivante, le fil de soie et ne referme la chair. De nombreux petits points, serrés mais pas trop. Qu’ils tiennent.
Plaie refermée, elle la nettoie à nouveau avant d’y apposer un onguent de miel et d’arnica. Tiens, elle conseillerait la consoude pour le bras de l’autre d’ailleurs… La voilà qui s’ébroue doucement pour éviter de trop se disperser, haussant même les épaules sous l’incongruité de la chose. De simples carrés de tissu viennent recouvrir l’onguent. Pour le bandage ça attendra le réveil. C’est pas elle qui va soulever l’immense carcasse de ses petits bras.
De sa main droite elle vient se masser doucement la nuque. Le corps lourd de lassitude alors qu’elle s’étire lentement, faisant craquer à peine son dos d’être restée si longtemps sur lui. Une fois dépliée, un nouveau lavage de mains s’impose. Rituel du chirurgien avisé, pour mieux passer à la suite. Aiguille fine et fil de soie à nouveau, de petits points précis en nœuds qui referment la pommette. Et un nouveau linge qui repasse sur le visage et le front du grand alors qu’elle soupire de fatigue…
