[RP]L'antre du Vaisneau, folie en trop.

Il avait été champion.
Et de la Reyne s'il vous plait.
Certes, elle était morte, certes il n'était guère celui qui joutait en l'honneur de la Malemort, mais il en gardait quelques privilèges.
Notamment, un appartement au Louvre. Rien de miséreux, une grande chambre meublée avec gout, un petit salon où le Vaisneau se ressourçait lors des ses pérégrinations parisienne, et une autre pièce, à la quiétude effroyable, vide si ce n'était une maigre paillasse jetée à même le sol et une commode minuscule où reposaient quelques loques inutiles et ingrates.

A qui cette pièce était elle alouée?

La réponse était simple. D'abord Bertrand, valet primus du Vaisneau, il accompagnait néanmoins que très rarement ce dernier à la Capitale, préférant sans doutes le silence de la Batisda Ataraxie, demeure familiale et siège de la famille du Baron. Igor quand à lui, jouissait à Paris de quelques jours de repos, où il pouvait épuiser sa solde entre les cuisse grasses et crasseuses d'une putain, hormis quand le maître lui imposait quelques sorties nocturne, passée généralement à tabasser le malandrin où à faire chanter la contrebande, nuits qu'affectionnait particulièrement l'homme de main du baron d'Ittre.

La pièce appartenait à une enfant. Emma de son nom, recueillit par le Vaisneau suite à une altercation à la cour des miracles, où le baron avait alors commis -pour son plus grand effroi- son premier meurtre. Le meurtrier donc ne s'était guère résolu à garder l'infante à son côté, cette dernière aurait tôt fait de lui rappeler le geste ignoble qu'il avait commis alors dans les venelles étriquées de la Fastueuse Parisienne.
Il avait tout tenté pour se consoler, misant d'abord sur le fait que sa victime était un monstre de cruauté, ayant abusé et détruit la gamine plus que de raison, l'emplissant de son stupre, la violant sans recourt dans le but unique d'assouvir de noirs desseins, animal en sus.
En vain.

Il avait fier allure notre héros qui depuis ne se regardait plus dans une glace. Jouer la comédie et le naïf en compagnie de Griotte et ses amis était facile, mais souvent, quand il gagnait sa couche, seul, les images du visage bovin souffrant sous sa main l'assaillaient, l'empêchant de fermer l'oeil jusqu'au moment où ses tripes lui faisaient défaut, l'obligeant alors à se vider de tout son saoul.

Episode un: Le commencement.

Juillet.
Son soleil, sa vie, ses oiseau, la chaleur bienfaitrice.
Et la mort de sa majesté. Tuée lâchement de surcroît par trois individus, dont la Corléone, témoin du premier acte de barbarie du Vaisneau.

Il quittait alors la veillée funèbre, la mine sombre, le moral encore plus nocturne que d’accoutumé.
Enguerrand allait mal. Très mal.
Ce n'était pas qu'il appréciait la reyne, mais cette dernière avait eu foi en lui, et était récompensée ainsi: tuée lâchement par une autre femme en qui lui avait eu toute confiance.
C'était trop, beaucoup trop pour le jeune éphèbe qui s'était alors enivré sans scrupules, lapant avec hérésie nectar carmin jusqu'à plus soif.
Résultat: Il était ivre. Et saoul.
De douleur.

Mais ses démons eux non plus ne le lâchaient pas, au contraire, trop heureux de le voir dans cet état, ils s'amusaient à lui rappeler minutieusement le gout du meurtre, martelant son crâne d'image horrible qui auraient rendu fou n'importe quel badaud. Mais il résistait, dans son enivrement, il parlait seul et combattait avec hargne ses lubies, ses envies morbides, les reléguant au plus profond de lui même, dans les confins putride de son âme maintenant souillée.
Parcourant les couloirs, il atteignit bien vite ses appartements, dans lesquels il entra sans cérémonie, se servant avec vitesse un nouveau verre de liquoreux vermeil.

"....Andrinople, carmin, cramoisi, écarlate, incarnat, pourpre, vermeil, vermillon,couperosé, enflammé, rougeaud, rubicond,roussâtre, roux..."


Ainsi le torturait sa conscience, énumérant sans vergogne tout les synonymes de rouge jusqu'au dernier, le mieux.
Le pire.

"...Sanglant..."

Et de prendre alors son crâne entre ses main alors que cette voix continuait sans relâche de le torturer...

"...Et cette petite putain qui t'a fait connaitre l'exacte signification de ce mot, ici, dans ces murs, nourrie par tes soins, et qui se fait prendre sans vergogne par valet, se moquant bien de celui qui à tué pour elle..."

Ne surtout pas écouter...Fermer les yeux et respirer calmement jusqu'à ce que la voix disparaisse, laissant alors en lui un vide insondable. Il n'était pas un monstre et ne se laisserait pas allez à cette folie qui s'emparait de lui quand la proximité avec l'enfant était aussi palpable. Uniquement quand il rentrait au Louvre...
Non, ne pas l'écouter, jeter son verre dans un sursaut aux flammes, et contempler le travail destructeur de celle ci, s'amuser de voir le verre sauter et enfin regagner ses pénates, irréprochables car l'enfant aurait pris soin de laisser une chambre impeccable pour son sauveur...

Il ne s'écroule pas, il lorgne simplement le lit, fait, mais sans conviction, les draps plissés en plusieurs endroits.
C'est trop.

EMMA!!!!

Et la voix, presque un chuchotement qui murmure, qui supplie et qui psalmodie comme une prière...

"...Punition, soumission, punition, soumission, punition,soumission, punition, soumission , punition, soumission, punition, soumission, punition, soumission, punition, soumission, punition, soumission, punition, soumission, punition, soumission, punition, soumission...."
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La gloire soudaine se fane très vite.*

Les jours avaient passé depuis son sauvetage en pleine Cours des miracles. Dans sa fuite, il l'avait trainée derrière lui, puis à bout de souffle, il l'avait ramené ici même.
Il l'avait faite soigner, rhabiller, chichement certes, mais pour elle s'était royal.

Elle avait repris des forces et figure humaine, n'ayant plus de famille officiellement parlant, il avait décidé de la garder dans son appartement, lui offrant le gîte et le couvert en échange de ses services.
Jamais la jeune Emma n'aurait imaginé devenir un jour soubrette au service d'un Noble.

Reconnaissante de tant de bonté, elle vouait à son sauveur un culte sans faille, exécutant sans broncher toutes les tâches qu'il lui confiait, faisant même excès d'un zèle qui aurait pû paraitre dérangeant aux yeux de la dulcinée de son bienfaiteur.
Elle le savait sur le point d'épousailler une jeune noble comme l'exige le protocole, mais elle ne l'avait jamais vue car, jamais, il ne l'avait ramené dans l'appartement. Il lui avait juste raconté les raisons de son emportement, ce jour là ... Celui où il l'avait rencontrée et prise sous son aile. C'est là qu'elle avait appris que même chez les Nobles, les pratiques odieuses avaient cours ...

~~~~~~~~~~~~~

Douce et chaude fin de journée, la jeune Emma s'est retirée dans sa chambre au confort spartiate diront certains, mais pour elle c'était le grand luxe.
En ce début de soirée, elle s'occupe à repriser quelques vieux vêtements que lui a fait ramener le jeune valet des lieux, si serviable. Tout à son ouvrage, elle n'entend pas le Maître des lieux entrer, ce n'est que lorsque sa voix retentit à la suite d'un bris de verre, qu'elle sursaute avant de se précipiter dans la noble chambre.

Vous ... Vous m'avez appelée Seigneur ?

Les deux billes azurées et pétillantes se posent sur la haute stature du Baron, le visage angélique rehaussé d'un sourire avenant, elle était toute en joie de le retrouver.
Le corps filiforme avait commencé à prendre des courbes harmonieuse grâce à la nourriture plus saine et aux bons soins qu'elle avait reçu. Le sommeil de qualité finissait de parfaire le tableau, le teint blafard avait laissé place à une peau de pêche douce et rosée.

Elle avait parfois surpris quelques regards du jeune Noble, mais elle n'en était nullement gênée, plutôt flattée ... Cultivant ainsi secrètement des sentiments grandissant ... C'est beau de rêver.

Elle est là, fraiche et pétillante, fichée devant lui, aviné et fulminant. Les azurs croisent brièvement leurs jumeaux courroucés, le cou gracile se plie sous le poids de la tension ambiante.
Chose devenue courante depuis quelques temps, le jeune Noble ayant de nombreuses sautes d'humeur et des accès de violence. Ce qu'elle lui pardonne chaque fois. La mort de la Reyne, les trahisons. La sienne, imaginaire, qui n'existe que dans la tête du De Vaisneau ... Autant d'évènements qui font qu'elle multiplie les attentions à son égard, en guise de réconfort.

Elle attend donc la tempête passe une fois de plus. Seule son ampleur reste un mystère.

Qu'était devenu son héros ?

Et ainsi débuta la barbarie, nouvel épisode d'une vie dissolue, absolution totale d'un noble qui se croyait bon, mais qui en fait, ne valait guère mieux que le pire des démons.

La jeune soubrette entre de son pas aérien, sourire fiché au lèvres, elle tente grâce à un minois qui se voulait plaisant, d'amadouer son bienfaiteur. Pas dupe pour un sou, celui ci ne peut néanmoins guère s'empêcher d'afficher un sourire condescendant sur son faciès.
Pour sûr elle avait changée, et pas en pire, loin de là s'en faut. Belle sans nuls doutes convenait parfaitement à la mignonne qui détaillait avec cette curiosité emplie d'envie le jeune baron.

Mais elle n'était que le fruit de son absolution.

Fardeau qu'il devrait porter à vie, elle pesait plus qu'il n'en fallait sur la conscience pourtant souillée du baronnet. Son visage lumineux comme son sourire enjôleur rappelaient tous deux à l'Enguerrand quel horrible méfait il avait commis pour les voir de nouveau apparaître.
De surcroît, sa silhouette filiforme, sa chevelure blanchâtre évoquaient chez l'Ittre son premier amour, Fildaïs de Compostelle, cintrée de son état qu'il avait alors aimé plus que de raison. Pour elle, il aurait tout quitté, même son titre, si elle n'avait alors pas été le nouveau canidé d'un vicomte félon.
Mais la vie, cantatrice facétieuse, en avait voulu autrement.

Il était de bon ton pour l'époque, de laisser tout noble se faire la main sur les chambrières, ce n'était en soit, aucunement tromper sa future épousée, car justement, elle ne l'était pas encore, et bien que le tabou soit flagrant, ces actes souvent malvenus pour la valetaille ne causait aucun problèmes aux nobles qui se rendaient coupable de faiblesse animale.
Mais l'Enguerrand avait tué l'homme pour ses raison, la petite Emma n'étant qu'une enfant qu'il se devait de protéger, et non de violer:

"...Soumission, nous t’allouons, fait de nous le démon, et laisse alors notre fiel, s'introduire dans le giron, de cette catin aux yeux poupons..."

Et cette fichue conscience qui taraudait le jeune homme jusqu'à épuisement, le forçant à masser avec abnégation ses tempes douloureuses, chasser ces spectres d'horreurs avant qu'il ne commette à son tour l'irréparable.
Pourquoi l'avait il appelé déjà? Pour le lit, si mal fait.

Concentre toi jeune Vaisneau, vide ton esprit, et punit cette gamine que tu as sauvée, montre lui qu'elle te dois reconnaissance, et nullement une literie mal faite. Ne lui fait pas de mal, ca non, ne te comporte pas en monstre que tu chasse d'accoutumé, mais en homme, en noble, en baron qui se veut d'être intouchable, en colosse incontraignable... Soit ferme et non violent, n'écoute pas cette conscience fallacieuse, soit juste.

Mon lit... Ces plis, de qui te moque tu...?

Ce n'était qu'un soupire, sortie difficilement d'un être torturé, appel de détresse qui sait.
La voix n'avait pas était aussi ferme qu'il l'avait souhaité, et sa conscience, toujours aussi présente, se montrait maintenant pressante, le saoulant de mots et de maux, jusqu'à épuisement.
Jusqu'à craquement.

"...Chair et jouissance, d'aussi loin nous te connaissons, montre nous le chemin qui mène à la délivrance, à l'explosion..."

Et il écoutait, car il était véridique que depuis maintenant des mois -des années?- l'homme qu'il était n'avait connut aucune débauche, aucun faux pas, promis à Griotte. Le désir, multiplié par ses démons, sa conscience, enflait doucement en lui, dans un douloureux étirement, tellement perceptible que dans sa faiblesse, il en fut réduit à plier le genoux pour ne pas montrer qu'il bandait...
Elle était belle, elle était douce et lui rappelait tellement la roche Majeure, qu'une main hyaline vint à cueillir sa joue, l'autre se perdant avec nonchalance feinte sur les soieries douce d'une cuisse..
Et un murmure, en rien Vaisneau, une prière peut être?.?..

Emma....

Ce n'était pas lui, s'était sa voix, et ca conscience, qui alors s'en donnait à coeur joie...

"...Baise la, baise la, baise la, baise la, baise la,baise la,baise la,baise la,baise la,baise la,baise la,baise la,baise la...."

Et le réveil.
Douloureux.
L'alcool l'engourdissait, mais son coeur jamais ne mentait. Ce n'était pas cette gamine qu'il aimait, ce n'était pas elle qu'il rêvait honorer, c'était la jeune Blanc Combaz, maintenant absente.

Faire le vide, une fois encore, jusqu'à ce que la voix s'estompe. Pour ouvrir deux azures sur un visage qui semblait jouir parfaitement de la situation.
Il rêvait, cette gamine semblait apprécier que l'Ittre puisse la caresser.

Précipitamment, ses pognes la lâchent, tandis que la droite s'abat, raide comme la mort, dans une gifle magistrale.
Crache ta verve de Vaisneau:

CATIN!!!!!!

Il avait hurlé. Et sa conscience s'extasiait...

"...Frappe, Frappe,Frappe,Frappe,Frappe,Frappe,Frappe,Frappe,Frappe,Frappe..."
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Il n'y a pas de danse sans que le diable y mette sa queue.*

Long moment de silence, pesant, avant que le jeune Noble s'exprime.
Comme chaque fois qu'il s'adresse à elle depuis les dernières semaines, il semble hésiter, cherchant ses mots.
Serait-ce sa présence qui le trouble à ce point ? Intérieurement, elle espère. Elle en rêve même ... Honteusement.

Enfin, il brise le silence, la rabrouant sur le lit mal fait. Ses joues rosissent.

Je ... Je vais le refaire Seigneur ...

Comme il était séduisant, même dans la colère. Ce regard enflammé, tout comme le soir de leur rencontre. Ce même feu, rageur ... Dévastateur.

Et cette voix à la fois si masculine et paradoxalement si fragile. Quel tourment pouvait bien l'habiter ...
Elle se déplace en direction du lit, comme si elle glissait sur le sol. Elle se penche et lisse les draps avec application.
Il se rapproche d'elle en silence ... Ce n'est que lorsque de sa main la frôle qu'elle sursaute. De sa paume en coupe il lui relève le menton.
Azurs contre azurs. Léger trouble.

Nouveau silence que les crépitements de la cheminée brisent. Comme un signal ...
Elle reste accrochée à son regard, interdite, tandis qu'il souffle comme s'il tentait de garder son self-control.
Et puis le bruissement des étoffes alors que les deux jeunes corps se rapprochent.
Douce et divine brûlure qu'est celle des doigts Nobles qui s'engouffrent sous le fin jupon. Le choc est tel, qu'elle en frissonne. Les paupières voilant subrepticement les azurs troublés. Les lèvres s'entrouvrant pour laisser échapper un soupir ...

La caresse est si inattendue, si douce ... Elle qui n'avait connu que la violence ... C'est ça l'Amour ?
Les paupières laissent de nouveau apparaitre l'iris étincelant où danse une légère flamme. L'envie de s'abandonner ... Envoûtée, comme dans un rêve ...
Nouveau frisson sous le souffle chaud de son murmure aux sonorités de son prénom. Elle susurre timidement en retour un "Seigneur" presque langoureux.

Le lien se brise alors que les mains s'éloignent. Sensation de vide et de manque qui envahit la jeune soubrette. Elle le fixe, cherchant à retrouver ce contact si doux et agréable.
Mais avant qu'elle ne l'évite, la dextre s'envole pour finalement s'abattre magistralement sur le visage de porcelaine. La lèvre éclate, libérant une gerbe de carmin qui s'écrase sur le tapis d'orient qui orne le parquet.
Sous la violence du choc, la jeune Emma est projetée sur le lit, heurtée de plein fouet par la morsure des mots.

Le bal ne fait que commencer ... Pauvre petite chose dans les mains d'un fou.

Episode deux: soumission.

Folie patente. En attente.
Elle s'envole, s'élève tel un ange. Elle quitte sa senestre pour s'échouer lamentablement sur les draps.
Coït, la jeune victime ne connaîtra pas. Ou tellement mal que ce n'est pas plaisir qu'elle prendra, mais souffrance.
Et la Conscience, dans ca?
Elle s'exclame, exulte, poussant les pires innocents, à devenir les meilleurs tortionnaires.
Il écoute. Coûte que coûte.

"...Violence et tolérance ne sont pas de mise, mettre et soumettre, eux sont cousins. Montre lui donc tes plus sombres desseins..."

Il pousse une légère plainte, sa trogne maintenue dans l'étau de ses mains, il hurle presque son mal être, tentant de se défaire sans fin, de ces petites bêtes.
En vain.
La folie si douce est l'échappatoire des lâches. Et lâche, le bellâtre l'est, sans conteste.
Il s'affiche fort, sans faille, ce n'est qu'une passade. Le Vaisneau est faible et influençable. La preuve étant, il écoute maintenant cette chose immonde qu'est la conscience, le visage dénué de tous sentiments, de toutes expressions.
Ah qu'il est beau dans sa folie, apollonesque à souhait, il affiche même un fin sourire, ses yeux aux reflets d'acier, détaillant sans vergogne la petite épeurée.

Et tu tâche mes tapis, jeune ingrate.

Et tu détruit sa vie, jeune infâme. Tu n'est qu'une hérésie, morte pour lui, le jour ou son innocence instable, s'était envolée, telle une nuée d'oiseaux migrant vers le sud.

Il ne souffre plus.
Plus vraiment.

Il plie les genoux, recueille au bout d'un doigt le vermeil, l'analysant avec dextérité, ses iris fouillant sans plisser le liquoreux vital dispersé.
Le doigt est porté à ses lèvres, et voila que sa langue vient tâter le goût acier, bouillonnant, de la sève de l'enfant.
Il reprend conscience, et réalise, qu'il vient de dépasser une limite. Limite éphémère, il est clair, mais toutefois vitale si il comptait vivre convenablement, sans passer sa maigre existence, à ressasser ces vieux souvenirs.
Il le savait, cela le hanterait à vie, cela le tuerait à petit feu. Brûle de Vaisneau, tue si tu l'entends, mais jamais tu ne pourra, de nouveau te regarder. Jamais tu ne pourra exister, car de tes victimes tu t'érige en bourreau, jusqu'à ce que la situation s'inverse, et que ta vie se bouleverse.

"...On s'en fout, elle est à toi, tu es son dieu, sa foi. Abuse d'elle comme tu l'entend, qu'elle souffre, qu'elle te supplie, comme l'entité funèbre que tu es..."

Et un nouveau grognement...Il réalise et s'approche d'elle. Une main se perd dans le firmament de sa chevelure, et l'enserre soudain, avec force.
Il grogne, il murmure:

Je suis un tout, tu es un rien...Lève toi, et agenouille toi, ou mon courroux, de nouveau tu connaîtras...

Est-ce lui qui parle, ou sa conscience. Peu importe à dire vrai, fin de l'ignorance.
Obéis jeune enfant, et peut être aura-t-il la diligence, de ne pas trop te malmener.

Une enfant dans les mains d'un fou. Un fou dans les mains d'une entité. Conscience rongée par la démence.
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Pleure : les larmes sont les pétales du coeur.*

Elle gît sur le lit. Pauvre petite poupée désarticulée.
Dans son regard se lit la honte. La honte de l'avoir déçu, de ne pas avoir su le satisfaire. Elle baisse les yeux tandis qu'il se tient la tête, laissant échapper un grognement. les mots fusent, les reproches tombent encore.

Je ... Je vais nettoyer Seigneur ...

Mais alors qu'elle se redresse, essuyant sa lèvre d'un revers de main, elle reste interdite devant le geste du jeune Baron. Cet index qui vient récolter une larme vermeille et la porter à ses lèvres. Cette langue qui lape avec ferveur le fluide au goût ferreux.
Il grogne, comme le ferait un loup affamé. Elle arrête de respirer et sa gorge s'assèche. Elle est pétrifiée devant l'icône seigneuriale.

Il se redresse et monte à l'assaut avec un calme olympien. Les gestes sont lents et mesurés mais néanmoins fermes.
La pogne se referme sur les doux filins dorés. Il approche son visage tout près du sien. Les lèvres déformées de colère flirtant avec celles purpurines de la jolie poupée.
L'haleine avinée la caresse outrageusement et le souffle chaud s'immisce dans son décolleté entrouvert.

L'ordre est donné, sans détour.
La porcelaine va devenir cire, chauffée au rougeoiement de l'ire.

Petite chose devenue malléable et qui s'exécute sans rechigner. Céder au moindre caprice de celui qu'elle idolâtre. Se soumettre à la moindre de ses volontés.
Lui montrer son culte sans faille, même si la peur l'a envahie.

Elle est désormais agenouillée au pied du lit, attendant craintivement la suite des évènements.
Elle tremble de manière incontrôlable, sans émettre le moindre son, laissant silencieusement couler ses larmes. Le visage dissimulé dans un fin rideau mordoré où les flammes de l'âtre donnent un reflet cuivré.

Puis hésitante, la voix timorée brise le lourd silence.

Ne me faites pas de mal Seigneur ... Je serais sage ...

La tête se tourne, exposant à la vue de l'Itre, les joues inondées de rivières salées. Rose fragile dont les pétales sont froissés.

Les azurs cherchent le contact de leurs jumeaux désormais vides, remplacés par deux anthracites aux reflets de démence.

Et d'un calme glaciale il s'habilla, rempart face à l'abnégation, cuirasse face à la réalité. Le Vaisneau s'enfermait dans un mimétisme à tout épreuves, toisant du haut de sa noblesse, la pauvre désœuvrée qui lui faisait face.

Elle s'exécute, pose genoux à terre, image même de l’allégeance de la plèbe face à son suzerain. Mais vassale elle n'est pas. Soubrette tout au plus, esclave pour de vrai, il parle, elle s'exécute, et c'est parfait ainsi.
Elle baragouine l'innocente, demande grâce. A t'elle peur? Certainement, et une fois n'est pas coutume, cela contente largement l'Ittre dans son narcissisme exécrable.
Il est fier le monstre qui met à terre l'ange. Il est beau, et sait parfaitement qu'il peut user et abuser de son pouvoir.
De sa poigne, il peut enserrer son cou. De ses dents, entailler sa peau, de son vit, prendre possession du corps. Il sait, et cela en soit, lui procure un sentiment de jouissance extrême.

"...Pleure jeune enfant, supplies moi, aime moi, mais jamais tu nous entends, tu ne te plaindras..."

Il s'avance, s'agenouille à son tour, se mettant sans équivoque, à la hauteur de l'ange bafoué. Plongeant sans détours iris acier dans le bleu des siennes, il soupire, exulte presque:

Te faire du mal? Nullement... Je ne cherche qu'à te faire du bien... Mon enfant...

Et comme un exemple à ses mots, sa main hyaline plonge avec langueur tatillonner les monts juvéniles, naissant doucement sous l'échancrure d'un décolleté.
Sa caresse se veut douce mais ferme. Sa senestre enserre alors, avec mansuétude, la poitrine maigrelette mais présente, de celle qui contentera en cette nuit ses démons.
Il caresse, tâtonne et sourit, et jamais, ses yeux ne quittent ceux de la poupée.
Et enfin, comme une délivrance, voila que leurs pétales, certaines glaciales, d'autres couperosées, s'entrechoquent dans un savant baiser. Le liquoreux vermeil transcende l'homme, le nourrit, pénétrant dans son corps tel un vin millésimé, ferreux d'abord, sucré ensuite, il se saoule de cette étreinte comme il se saoulait des picrates.
Et dans sa tête, sa parle...

"...Savant mélange d'une pute et d'un enfant. Cet être n'attend que son maître. Montre lui ce que toi, tu peux lui mettre..."

Il met fin à l'inconscience, et se redresse brusquement. Son teint est livide, son corps est apathique, et son sexe lui, bouillonnant.
Il la désire.
Non pas comme un homme désire sa femme, son amante, mais comme un animal en désire un autre.
Il veut faire taire sa conscience, enfoncer au plus profond de cette enfant, ses plus noirs sentiments.
Maintenant debout, ses doigts papillonnent avec agilité jusqu'au lacet de ses braies, le défaisant avec dextérité. Le vêtement tombe, et le voila en simple chemise, pénis rougeaud à l’extrémité enflammé. Il la veut, et se saisit sans cérémonie de sa tignasse pour venir frotter l'objet de son désir aux gerçures pulpeuses.
Et il la redresse. Des filins d'or, fils d'une marionnette, il relève l'enfant, pour la jeter tel un sac sur le lit.

Déshabille toi. Et prestement.
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Celui qui exécute de bonne grâce les ordres échappe au côté pénible de la soumission :

faire ce qui nous rebute..*

Les paroles du Seigneur s'envolent et tourbillonnent tels de doux papillons, cajolant les oreilles de la jeune soubrette.
Il ne lui fera pas de mal. Et d'ailleurs, comment le pourrait-il ? Lui le héros, le sauveur. Celui dont la grandeur d'âme n'a d'égal que son ... Courage ... Esprit étriqué rongé par la folie.

Un fin sourire s'esquisse sur les lèvres tuméfiées. Elle lui fait confiance. Une confiance aveugle ... Pauvre sotte que tu es !
Toute crainte quitte son regard et de nouveau sans même sans rendre compte, elle le charme. Un regard amoureux qui en dit long. Passion dévorante ...

Nouveau froissement d'étoffe et nouvelle brûlure sur la peau diaphane. Les doigts mutins glissent le long des courbes timides de la jeune fille prépubère, laissant derrière eux autant de filaments embrasant leur désir commun ... Inavoué et inavouable ...
Les doigts empressés pincent et malmènent les doux monts veloutés dont la cime s'érige douloureusement, au point de lui arracher de profonds soupirs.

Ce sourire qu'il lui offre sans condition et auquel elle répond d'un gémissement rauque empli d'envie.
Azurs contre azurs, dans un combat contre leur propre conscience. Céder à l'interdit, à cette pulsion dévorante qui leur vrille les entrailles.
Tel un mâle dominateur, il la couvre de toute son envergure jusqu'à ce que leurs bouches se scellent dans un baiser avide.
Les nacres s'entrechoquent et les serpentines de chair s'enlacent fiévreusement telles des lianes de survies.
S'abreuver de l'autre comme si la vie en dépendait ... Deux animaux voraces et affamés ...

D'un seul coup, il se ravit des lèvres empressées pour se dresser devant elle, majestueux dans ce désir qu'il ne peut plus dissimuler.
Qu'il ne cherche plus à cacher non plus, quand les doigts diligents délacent aisément le carcan de tissu.
L'étoffe cède sous la pression du chibre impérieux qui jaillit hors de sa prison. Les braies glissent le long de ses cuisses aux muscles saillants.

Face à cette vision, les joues opalines s'empourprent et avant qu'elle ne détourne le regard, une pogne ferme se saisit de la nuque grâcile, amenant ainsi les lèvres humides à flirter avec cette ronde pointe ardente. Contact à la fois doux et violent qui arrache au jeune Noble un grognement animal. Le vit raide et marbré de veines saillantes, frappant doucement le menton au rythme des pulsations du sang bouillonnant.
Ne pas fermer les yeux, ne pas lui faire cet affront de refuser sa virilité. Surmonter son dégoût. Il n'est pas LUI, ce monstre qui avait osé la déflorer. Il l'aime, elle le sait, le sent ... Elle veut surtout s'en persuader.

Elle se voit alors redressée puis de nouveau jetée sur le lit comme une vulgaire petite chose.
Nouvel ordre est donné et là ce n'est plus un caprice ... Mais une envie, dévorante, à laquelle elle doit accéder sans détour.
Les doigts agiles délacent le corsage, dévoilant ainsi, à la vue lubrique de jeune noble, cette douce peau d'albâtre, portant encore quelques stigmates de son agression. Mais qu'importe, il ordonne, elle obéit ...
Et le tissus glisse sur une épaule, puis une autre sans qu'elle ne se départisse de ce regard ô combien troublant.

Les doigts louvoient le longs de ses flancs, pour s'arrêter aux hanches et agripper au passage la ceinture du jupon, cette dernière suivant ainsi le descente le long des cuisses fuselées.
Le tissus finit par retomber en corolle au pied du lit, laissant dés lors la jeune soubrette dans une nudité indécente. Une toison naissante dissimulant à peine son intimité qui n'est plus chaste.

La peau laiteuse s'ourle d'une fine chair de poule que la fraicheur et le désir exacerbent.
De pudeur, elle masque ses seins de ses mains, croisant les jambes de honte d'être si servile ... Mais que pourrait-elle lui refuser ? Rien ... Ce serait un terrible affront que de lui dire : "Non"

Elle repose sur le lit, vision angélique d'une virginité pourtant morte. Elle ne connait que la violence, elle espère juste connaitre la tendresse d'un véritable amour.

Voilà Seigneur ...

Elle attend son autre, osant même lui adresser un sourire craintif qui dans l'esprit du Fou se veut audacieux.

De presque pucelle, la voilà putrelle.

Episode trois: Luxure.

L’ire d’un animal s’exerce d’autant plus quand sa victime, sa proie, s’avère appétissante. Et en cette nuit, entre les murs du Louvre, la jeune bâclée se montrait succulente.

Elle s’exécute, servante devant son maitre, par des gestes amples, lentement calculés, voila qu’elle se met à nu, sous le regard non pas lubrique, mais affamé d’un noble à la folie patente. Un pan de peau, puis un autre, elle aiguise l’œil du baronnet, l’attire, irrémédiablement, inconsciente encore du danger qui pèse alors lourdement sur elle. Non pas l’épée de Damoclès, mais la conscience putride et malade d’un faiblard soiffard de violence et de décadence.
Et il a soif. Soif de luxure, soif d’innocence, à jamais perdue.

« …Nue, elle est nue, plante donc ton épieux, entre les pans sinueux, de sa décadence… »

Il pose un genou sur le lit, retirant dans le même geste la chemise de lin qui recouvrait son torse d’albâtre, laissant alors à la môme l’occasion de contempler son teint blafard, de suivre le tracé de ses muscles, fins, seyants, mais sans conteste puissants. Il s’avance, tel le félin devant son futur repas, il la fascine, il le sait, et en joue, en use comme une arme.
Et à ses iridacées d’intercepter son sourire, de se méprendre quant à sa teneur, de lui allouer une consonance provocatrice, et de punir ce geste indolent, vulgaire sur le minois d’une enfant.
La senestre se lève de nouveau, venant s’abattre dans un « clap » sonore, fouettant la peau marmoréenne de la presque vierge non pas sur sa joue, mais sur sa maigre poitrine, marquant cette dernière tel un sceau.

Efface ce sourire de putain de ton visage ! Vérole !

Et elle s’exécute l’infante, alors qu’une illumination vient à enhardir le gaillard, un jeu funèbre et malsain se prépare.

Caresse-toi, maintenant.

Une poupée de porcelaine dans les mains d’un butor, pour sûr qu’elle en sortirait brisée.
A jamais.
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Bénie soit la providence qui a donné à chacun un joujou :
la poupée de l'enfant à la femme,
la femme à l'homme,
et l'homme au diable.*

Le temps comme en suspend, bercé par les respirations saccadées des deux jeunes gens.
Celle du Vaisneau excité, tel un animal prêt à bondir.
Celle d'Emma apeurée, telle la proie terrorisée.

Elle tremble sous le regard avide du Noble, qui, sans gêne aucune, la contemple avec insistance. Le désir est tel qu'il en grogne sans même s'en rendre compte. Il s'agenouille puis se place au dessus d'elle, la dominant de toute sa carrure. Frêle pétale dans la serre d'un dément.
Et là, la noble senestre s'envole pour venir s'abattre sur les petits globes de chair que les mains avaient abandonnés.
La dextre de porcelaine se porte aux lèvres purpurines, étouffant un léger cri. Ne pas contrarier "l'Homme" dans son exploration de son futur terrain de jeu ...
La forme rougeoyante de ses doigts se dessine sur la ronde opaline, comme une marque au fer rouge.
"Tu es à moi !"

Le sourire s'efface, laissant place à un visage sans expression. *Deviens poupée ... Tu es une poupée ... Tu es son jouet ... Il t'aime comme cela ... Obéis à ton Maître ...*
Elle le fixe maintenant, sans mot dire, le visage totalement figé, ses yeux suivant sa lente progression tandis qu'il vient à nouveau la couvrir de son corps dénudé.
L'azur glissant le long des muscles saillants et de ses côtes que l'on devine tout juste.

Elle frissonne de sentir sa douce chaleur l'envahir, dans ce peau à peau dont elle a si longtemps rêvé ...
Il se penche un peu plus, lui glissant son désir salace au creux de l'oreille.
Gémissement étouffé qui s'échappe d'entre ses lèvres quand il se redresse légèrement pour mieux la contempler à l'œuvre, un sourire vissé aux coins des lèvres.

Grande inspiration pour se donner du courage. *N'aie pas peur, il t'aime ... Fais le pour lui ... Pour son plaisir ... Obéis ...*
De manière hésitante, les mains aux fins doigts séraphiques se mettent à l'œuvre, glissant le long du corps prépubère en de fines arabesques. Longeant chaque rondeur naissante, pressant la peau diaphane pour en faire ressortir chaque atout sensuel.
De la gorge ils passent entre les deux monts aux courbes douces, puis ils continuent le long des flancs réactifs qui la font se cambrer sous le frôlement.
Indécence même de la fleur offerte, tandis que les reins se soulèvent presque inconsciemment ... La fine toison venant flirter avec l'épée de chair qui ne brûle que de venir se loger sans le fourreau soyeux et chaud savamment dissimulé.

Il la sent provocante à souhait, cette sale petite garce et, de sa dextre, il lui écarte les cuisses sans plus de ménagement.
Elle n'a plus l'innocence du charnel, aucune raison alors de s'attarder en trop de préliminaires inutiles.

Les phalanges qui n'avaient pas terminés leur vertigineuse descente, viennent malencontreusement effleurer la pointe chauffée à blanc, sonnant ainsi l'hallali.
Le corps de la jeune écervelée se fige quand un grondement sourd résonne, signe de la charge imminente. Celle lancée par coup de rein puissant ...

Le refus lui brûle les lèvres, mais elle n'en fera rien paraitre ... Après tout c'est ce qu'elle voulait, même si ce n'était pas de cette manière qu'elle voyait les choses. *Il t'aime ... Toi aussi, montre le lui ...*

Choc entre les deux corps ... Tout ne fait que commencer ...

Et que virevolte la danse des âmes putrides, de simple noble il était passé divin, et jouissait sans retenu de son pouvoir universel, celui de transformer une innocente en puterelle.

Elle touche sans ménagement son vit surchauffé, poussant l'ignominie jusqu'à arracher au baron un grognement de bête affamée.
Prêt à la posséder, sans nuls doutes il l'était, mais non pas pour le plaisir de l'infante, pour le sien, gutturale, il ne souhaite qu'une chose, cracher son stupre en son jouet, la faire hurler, pleurer, et jouir de ce pouvoir qu'il découvrait.


"...Transperce la de ta supériorité, qu'elle pleure, qu'elle hurle notre nom, qu'elle nous supplie pour que cesse la perversion..."

D'une main accoutumée à ce genre d'exercice, il lui écarte les cuisses, tâtonnant avec hérésie le soyeux de cette peau d'enfant, marquant de son ongle cette presque femme, signifiant son appartenance, la reléguant à sa fonction première.
Objet.

A lui alors de bruler de son regard les pétales vaginales offertes à lui, de laisser naitre sur son sublime portrait un rictus de contentement, de satisfaction intense, alors que ses pupilles se cabrent, deviennent blanche une infime seconde avant que le champion de la reyne vienne jouter contre sa nouvelle adversaire.

Il avance profondément en elle, sa lance ardente fouillant avec bestialité dans les profondeurs de sa victime, la mettant à terre et lui arrachant moult cris de douleur.
Il gagne son combat et ses canines en viennent même à entailler avec hargne les sommets rendus abruptes par l'action des monts juvéniles de la jeune fille.

Mais faille, faille de courage et d'aplomb, la lance s'amenuise, se ramollie alors qu'elle en est qu'à son premier tour.
Soupçons de pitié, peur que son aimée apprenne sa débâcle? Les choses étant que le mâle s'avère désarmé, sa fierté mise à sac, il hurle sa rage.

Et frappe.
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De l'homme à l'homme vrai, le chemin passe par l'homme fou.*

Alors qu'il la transperce de sa pointe brûlante, le corps gracile s'arcboute, frémissant de délice malgré lui d'être ainsi possédé.
S'entame ainsi entre les deux jeunes amants, une danse violente et désarticulée, leurs corps s'entrechoquant dans un rythme furieux imposé par le Vaisneau. Etreinte bestiale, avide du plaisir pur que seule leur folie commune dicte.
La sensation est telle, qu'elle en occulte la blessure laissée sur sa cuisse. Marquée, tel du bétail. Marquée du sceau du stupre et de la démence.

Pour lui, folie d'abuser, sans retenue aucune, de ce corps offert.
Pour elle, folie de devenir enfin la galante de ce Noble si séduisant.

Luxure.

Les cris de vierge effarouchée se mêlent aux grognements animal et peu à peu se meuvent en cris de plaisir non contenus.
Pourtant, il la violente sans ménagement, la pistonnant puissamment à coup de boutoir fiévreux.
Elle se tortille et se cambre outrageusement sous lui, hurlant même, tant la brûlure de son antre irradie son frêle petit corps.
Les reins vrillés par la violence de ce plaisir inconnu et pourtant sauvage, elle remonte ses cuisses le long de celles de son amant, l'emprisonnant partiellement dans cet enchevêtrement licencieux.
Sur les deux corps juvéniles perle une fine couche de sueur. Chaque goutte cristalline reflétant les lueurs de l'âtre.

Elle halète entre deux cris, les joues rougies par l'outrecuidance de cette relation. Et pourtant ô combine délicieuse ... *Montre lui que tu l'aimes ... Abandonne toi ... Deviens sienne ...*

De nouveau elle se cambre sous lui, les yeux révulsés de plaisir. Moment qu'il choisi pour mordre tour à tour les fins globes de chair, gonflés de désir. Tel un étalon lors de la saillie, par cette morsure, il maintient ce petit corps sous son joug.

IL est le Maître.

Hurlement de douleur et de plaisir mêlés, elle cherche à se soustraire.

Non ! Non !!!!!

Infâme refus. Vil rebuffade. Le charme est brisé. Elle prend alors conscience de la situation.
Elle se contracte, se refuse à lui, mais il est trop tard.

Le simple mot fait l'effet d'une bombe et le Vaisneau perd toute contenance, toute vaillance.
Terrible affront que de mettre à mal l'éminence masculine.

Vexé au plus profond de son être, c'est ainsi qu'elle interprète le geste, les coups pleuvent.

Gifle pour commencer. *Ne pas défier du regard un homme blessé dans son orgueil* La lèvre déjà tuméfié se réouvre, laissant échapper un flot de carmin.
Les paupières dissimulent les azurs apeurés, laissant échapper de fins ruisseaux salés.

Pardon ...

Syllabes hachées qui se veulent comme un baume apaisant pour le Noble blessé ...
Mais il n'en est rien. Seconde gifle, plus puissante, qui cette fois lui arrache un cri. Les coups s'enchainent, visant cette fois la douce poitrine bleuie par la marque des crocs du Vaisneau. *Tais toi idiote ! Prouve lui que tu l'aimes ... Souviens toi de ton bourreau, il t'a montré comment redonner le désir à un homme. Alors fais le !*

Soubresaut de dégoût à cette terrible pensée ... Et pourtant elle sait ce qu'elle doit faire ...
Elle prend sur elle pour lui montrer ses dons d'amante ...
Profitant qu'il se soit redressé pour la frapper, elle se glisse sous lui pour se dégager momentanément de son emprise ... Et pour mieux y replonger ...

Elle vient timidement cueillir de ses lèvres le doux mélange liquoreux de leur enlacement ...
Les azurs remontant le long du torse haletant de colère à la recherche de leurs jumeaux.

Avilissement. *Voyez Maître comme je vous aime ...*

Langoureusement, alliant serpentine de chair aux lèvres gonflées, elle tente de faire renaître le désir qu'elle a brisé en osant se refuser à lui ...

Vaine tentative ou ultime affront ?

Episode quatre: Déchaînement.

Et voila que l'infante s'avilissait de manière honteuse, jouant avec la tentation elle même, qui avait alors, le gout d'un vit grossier.

L'acier de ses iris se pose sur le minois d'Emma, oscillant par à coup tandis que deux vermeilles teintées de sang, lapaient à grandes avalées la masculinité du Vaisneau.
Elle tentait, il le savait, de rendre toute vigueur à l'appareil de son malheur, qui à contrario des intentions du maître, semblait lui apporter bonheur.

C'était trop.

Qu'il use et abuse d'elle de tout son saoul, passait encore, mais qu'elle prenne un réel plaisir à la tache, avait le don non pas de l'irriter, mais de déclencher en lui une fureur telle que la môme aurait mieux fait de se cacher.
Niet. Elle croyait certainement lui faire plaisir, et se trompait lourdement, lui ne cherchait qu'à la faire souffrir, elle levier de tout ses maux. Elle lui rappelait le meurtre, elle lui rappelait Sadnezz Corleone, et la débacle dont il était auteur dans les venelles de la cour des miracles.

"...Regarde cette garce, qui se nourrit de ton vit, comme un chien à la main de son maître..."

Et une fois n'est pas coutume, c'est trop.

La senestre hyaline se perd à nouveau dans le firmament de cheveux dorés, enserrant ce dernier avec une force irréelle.
La poupée est relevée prestement, tandis que la main libertine, encore sans attache, s'abat avec fougue sur les pommette rosée de la jeune esclave.
Déchaînement qui terrasse la soubrette, que débute la danse des cinoques, et qu’exultent les sévices.

Une fois, deux fois, trois fois, la main atteint son but, et défigure sans conteste l'ange sans ailes tombé chez l'incube.
L'ignoble Teigne se réveille, et c'est l'innocence qui trinque, tombé par inadvertance sur le terrain de la malversation et de l'aliénation.

Que dansent les monstres, et crèvent les saints, l'Ittre ce soir, est à l'apogée de son histoire.

Et il hurle.

Petite PUTAIN!!! Je te donne un toit, une vie décente, et c'est ainsi que tu me remercie, en te comportant comme une gourgandine en manque de plaisir!!!!!

Le fracas ultime fait choir le corps de la soubrette au sol. Elle s'écroule sous la violence, lui qui a desserré son étreinte.

Nullement sauvée, elle n'est.

Ce n'est plus de ses poings, qu'il frappe alors, mais de sa botte.
Peu importe où elle se pose, elle meurtrie avec délectation le corps d'un animal avide de chair. Pour l'Enguerrand, c'est ce qu'elle est.
Et c'est comme tel, qu'elle finira.

"...Tu es fou, de Vaisneau, tout à notre portée, enfin, tu es à nous, pauvre ère, pauvre homme, esclave du protocole, tu te défoule, à la dérobé..."

AAAaaarrGGGGhhhh....Maintenant rampe!!! Rampe et supplie moi de ne pas te tuer!!!! SUPPLIE MOIIIIIIII!!!!!!
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Les yeux seuls sont encore capables de pousser un cri.*

Tout appliquée à son œuvre, elle prie intérieurement pour qu'il soit satisfait de sa dévotion. Elle la douce petite poupée au nom d'Emma ...

Mais l'étincelle qu'elle perçoit dans son regard lui glace le sang. Elle retient un haut-le-cœur, aspirant alors un peu plus fort la vénérée virilité du Vaisneau. * Un homme qui aime ne peut pas, ne pas honorer sa belle ... Ravive son désir ! Gourmande le ! *

Mais déjà la main du Vaisneau, tout comme une épée de Damoclès, se pose sur son crâne. Serait-ce déjà l'heure du Jugement dernier ?
Les doigts glissent entre les soyeux filins d'or avant de s'y agripper fermement, l'obligeant à relâcher le vit désespérément flasque et désormais luisant de salive ensanglantée.
Il la relève sans ménagement, lui arrachant même un cri de petit chaton malmené.

La noble dextre s'abat violemment sur la joue de porcelaine, puis d'un revers, elle rougit la jumelle.
La tête maintenue avec fermeté, elle ne peut qu'encaisser chaque coup asséné avec extrême violence. Les zygomatiques enflant à chaque fois que les doigts claquent sur la fine peau, qui du diaphane vire au pourpre enflammé.
Les larmes coulent et ravagent les pommettes désormais difforment, rafraichissant à peine le feu digne d'une volée de bois vert ...

La violence monte cressendo. Chaque coup étant comme un soulagement à la démence, gangrène d'un esprit malade ...

La pauvre gamine était passée de désirée à suppliciée. Simple exutoire d'un profond mal-être.

Elle subit en silence, cette correction, fruit d'une obscure aliénation.
Le visage si fin, quelques minutes auparavant, n'est plus que boursoufflures et ecchymoses, les paupières venant masquer le regard terrifié.

Mais le délire n'en est qu'à ses prémices ...

Il se met à vociférer, crachant son fiel diabolique sur le pauvre petit ange crucifié.
Les mots la fouettent tout autant que les gestes, égratignant le peu d'amour qu'il lui reste ...

Mon bel amour mon bel amour envolé ...

Une énième gifle magistrale finit par la faire tomber de son doux nuage cotonneux. * Pauvre fille ... Mais que croyais-tu ? ... *

Le descente de l'euphorie est tout aussi brutale que le contact avec le sol glacial. Petite poupée désarticulée à la merci de son bourreau.

Lente descente aux enfers ... C'est désormais du pied qu'il punit l'infante, l'odieuse créature qui avait osé le détourner du droit chemin.

Le bruit sourd du cuir qui rencontre le ventre est suivi d'une expiration dans un cri étouffé.
Puis c'est le craquement d'une côte qui fait que la jeune fille se recroqueville un peu plus, empêchant le Vaisneau d'atteindre son but ... Lui arrachant même un cri de rage et peut-être même de douleur sous la résistance d'une hanche ...
Nouveau craquement, celui de la mâchoire qui se brise sous le choc ...

Il hurle à nouveau ses ordres, persuadé qu'elle lui obéira au doigt et à l'œil.
L'ange meurtri tente de se mouvoir, les bras chancelants, incapables de soutenir le pauvre petit corps torturé ...
Elle s'affale une première fois et aussitôt tente de se relever, tanguant sur ses genoux comme un navire pris dans la forte houle.

De sa bouche broyée ne sortira qu'un gargouillis à peine audible, tandis que d'entre les lèvres éclatées s'échappent deux dents, cassées par ce passage à tabac.

Les deux fentes, où l'on devine à peine les azurs, se relèvent vers le Vaisneau, attendant, aussi sereinement que le veut la situation, le coup de grâce ...

* Achève moi, si tu m'aimes ...*

Mon bel amour mon bel amour envolé ...

Achève-moi si tu peux.

Descente aux enfers, barbarie, nouvelle patrie de la bête humaine, de ce monstre assoiffé de chair et de sang.

La tuer, simplement, car il en avait décidé ainsi, et pas autrement.
Il est l’archange ténébreux, l’exemple à proscrire, l’ultime maître d’une désœuvrée, d’une déboussolée meurtrie par la vie, par ses affres et son indécence.
Ce soir, le Vaisneau est la mort, dans toute sa splendeur, seigneur des limbes, resplendissant de sa beauté désaxée, lugubre pictogramme mortuaire.

Il dit, elle meurt.
Il fait, adieu battements de cœur.

Fi de la faux, de la cape et du capuchon, il s’affiche et abjure, lave de tous ses péchés l’infante avilie à la luxure.
Et que meurt la créature.

« …Quand le Vaisneau est là, fi des poisons et du blabla, il tue, et c’est comme ça… »

Il fixe la pauvre carcasse rouée de coups, la toise de toute sa supériorité, et décide de l’abjurer.
Qu’elle meurt, qu’il vive en paix, ainsi soit il, il a décidé.

A lui de la saisir par les épaules, pour la jeter une nouvelle fois sur la couche. Il marche d’un pas félin jusqu’aux flammes qui rougeoient lentement dans la cheminée, et se saisit avec délice, d’un tisonnier, qu’il plonge lentement dans le ronflement destructeur du feu.
Il désinfecte l’arme improvisé, lentement, il laisse au temps le temps, se délectant des sanglots que dégage la créature.

Puis lui fait face.

Et marche.

Le voila debout de nouveau, sur le lit, surplombant la martyre avec verve.
Et plonge le fer.
Et transperce la chaire.
Un, deux, trois.
Trois coup mortels, et Emma, n’est plus là.

Il lâche alors la tige de fer, et s’écroule de tout son poids sur les draps entachés de sang, sa peau se collant sinueusement au liquoreux ferreux qui s’écoule du cadavre.
Image insoutenable que le jeune éphèbe à la peau d’un blanc angélique, maculé de sang, prostré près du corps sans vie, d’un enfant.


Et un rire démentiel calfeutré sous les draps de lin transparait.
Il émane du baron, de l’entité, qui se met alors à chuchoter :

Je t’ai sauvé, Emma, et toi, tu m’as tué….

Folie.
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