[RP] En Artois rends-toi... que nenni ma foi.

Choc.

Les murs cessent leur ronde de pierre, s'écrasent en désordre aux pieds de l'esprit farceur. Les yeux bruns admirent en clignant l'envolée de l'arme vers le plafond. Le transpercera-t-elle ? S'élèvera-t-elle en maîtresse des cieux vers la Lune et son métal blanc ? Ils enfanteraient de petits cratères à la garde de fer, piqués de météores rugissants... une merveille au conditionnel. L'impudente ose faire halte en pleine odyssée, hésite, retourne honteuse auprès de ses autres amants. Quelle défaite... elle mérite plus que la vibration ridicule dont le sol la gratifie. Un peu de colère, peut-être. Une once de tremblement de terre en guise de renaissance... oublier les corps, soulever les cœurs, élever les âmes.

Douleur.

Une mer s'ouvre devant le fil d'acier. Tissus déchirés crient à flots rouges leur fragilité. Brûlure de rage... une épaule. Qu'est-ce qu'une épaule ? Rien. Ce devrait n'être rien. Et la chair s'insurge en vain, victime d'une création trop réelle pour être vraie. L'enfance disparue se rappelle en volutes fumantes, viciées. Les mêmes blessures à tout âge... la menace n'a pas changé. Elle plane en rapace affamé et chante le déshonneur des oiseaux de proie. Injuste carnage... à la complexité de l'être humain répond la simplicité d'un bout de ferraille, destructeur de nœuds gordiens. Entaille des os, morsure des chiens. Ils veulent réduire les labyrinthes à un alignement sans virage... maudits soient les redresseurs de corps. Malgré l'injonction étrangère, le sien se gorge d'une certitude que l'esprit vient de forger à l'enclume de ses tempes brûlantes.

La mort est trop proche pour l'emporter.
Elle glisse sur lui au son de sa voix.

Le spectacle continue... continue...

Les sens cherchent à distinguer les bords de la scène. Mouvante, changeante... la difficulté de la tâche ne fait que redoubler l'excitation du serpent. Sifflement. Au loin, des mouvements de troupes artésiennes. Approchez, approchez ! Des larmes de rouille parsèment désormais le plancher. D'où viennent-elles ? Le sang tombe en pluie de ses doigts réfugiés contre la plaie, inondant le dos d'une main gauche déjà marqué d'un sceau pivoine...

Cicatrise que pourra.

Il est encore debout, blessé, presque muet. Pour combien de temps ? Chêne et roseau se disputent les fruits de la déraison. Gare. Le vent se lève, même à l'intérieur. Odieuses tavernes... elles sont devenues son terrain de jeu favori, promesse de rencontres acérées entre hasards d'un soir et meutes de cruchons volants. Toute conquête commence au comptoir... autour de celui-ci, les épées sont maintenant réunies en un seul monstre brillant. Ses assaillants palabrent, il les entend...
Ne les écoute plus. Leurs règles sont connues. Dès lors...
Un rictus enflammé court le long de son visage.
Souffrance, vraisemblance.

Dernier acte... un, deux, trois.

Se soumettre à la gravité pour lui échapper. Inconscient ou non, oser jouir de la simulation...
Le ton est haussé en un sommet mourant, pirouette moqueuse, réalité volage.
Cri de désespoir aux quatre méchants compères toisés du regard.

Je meurs en héros, lâches que vous êtes !

Le Fou titube, s'effondre.
Toque au parquet d'un coup mat.
Et, à son grand dam, s'assomme pour de bon.

Se relaxant et attendant, Labreck resta conscient de son environnement. Il l'entendit marmonner, il ne put en saisir la tenu, quelques choses à propos d'une farce peut-être. Le lieutenant néanmoins ne garda pas son attention principale sur la capitaine du vaisseau, mais vers le noble normand. Celui-ci jouait un jeu dangereux et son seul avantage restait bien entendu d'en être l'initiateur et donc l'initiative. Quel coup fourbe sortirait-il pour les déstabiliser ou pour éviter la question qu'il devait maintenir frivole, au lieu d'être de l'importance capitale qu'elle était. Jacques tenterait de la cribler de flèche avant que Brage ne l’utilise à son plein potentiel, celle-la même qu'il venait de lancer aussi impunément, du moins c'est ce que ferait Labreck dans une situation similaire.

Puis aussi soudainement que tout le reste de cette vesprée, Christine débarqua dans le dos de l'énergumène avant de s'excuser rapidement et de passer aux salutations chaleureuses avec Jehanne. Elle-même, une fois toute cette agitation terminée posa la même interrogation qui avait animé, par sa réponse, il y a quelques secondes la petite assemblée. Ce qui renforçât le sourire narquois de l'officier à la chevelure de flamme. Une relâche dans les hostilités verbales permis à notre homme de lâcher un autre grain de sable. Après tout, avait-il déjà vu de ses yeux, un à un, quelques grains de sables faire arrêter complètement le mécanisme d'une de ces merveilleuses horloges. Il espérait bien parvenir au même achèvement sur ce nobliau. Enfin, tout le jolie système s'arrêterait.

Labreck: B'soir Chris, ça fait plaisir aussi de te voir. Pour répondre à tes deux questions, le neuf est lui...

Petit mouvement de main vers la direction vague et général du pérégrin, sans arrêt propre ou percevable du discourt.

Labreck: Quant à son nom, il revendique d'être un certains Jacques de Foliant.

Coup d’œil vers Brage, qui n'attendait à peine depuis quelques fractions de secondes l'illumination à sa lanterne par rapport au fameux laissez-passer. Ce regard rapide et vif en coin indiquait toute fois, verbalement, qu'il s'y référait. Encore une fois, la locution continua son cheminement, avec pour seul soutien les variations usuelles de ton et d'intonation sur la langue du lieutenant.

Labreck: C'est bien ça du moins, pour le reste, il serait une espèce de noble illuminé de la Normandie, un brin trop naïf qui croit pouvoir trouver vivres et sympathies en Artois pour la levée de ban de nostre chère et bonne reyne.

La parole céda le pas à un autre bref silence. D'un geste nonchalant, Labreck extirpa un autre cercle de fumé de sa pipe, tout de l'autre main, ramena contre son genou épée et fourreau. Le mouvement s'apparentait plus au dédaigneux effort d'un poignet pour lisser une manche. Simplement dit, il ne valait pas de s'y attarder. Sa tension monta nonobstant de l'apparence calme et naturel du visage. Les réflexes aux aguets, comme un Lynx, le corps d'arme que menait officiellement l'officier, qui voit sa proie et patiente jusqu'au moment de frapper ou de s'abstenir. Jacques se devrait soit d'invoquer un sophisme pour se tirer du mauvais pas, ou faire éclater physiquement la confrontation verbale et émotionnelle, que trop palpable.

Le simple d'esprit ou l'ingénieux manipulateur au sang froid réagit lentement et successivement aux évènements. Du coin de la prunelle perçoit-on réellement quelques gouttelettes salines et tièdes? Ou est-ce le fruit de l'imagination. Pourtant, à peine les derniers mots envolés et frappant l'imaginaire que l'intérêt de tous s'énerva. Labreck s'attendait à l'acculer comme un loup, lentement et pas à pas, et non au bond que venait de leur réserver le prédateur prédaté. Il en resta sidéré un instant, qui aurait pu lui être fatale si ce n'était de l'ignorance totale de l'autre, et de l'absence de l’équipement nécessaire, du lancer de poignards. L'aurait-il connu, cet artifice, que trois d'entre eux seraient entrain de colorier le sol d'un rouge vif et désagréable. Par la chance du Ténébreux, ce ne fut pas le cas. Le temps de tirer au clair son fer, le lieutenant était relevé et reculé d'un pas de la table pour se donner du large. La pipe, toujours fumante reposait sur celle-ci et était la raison qui gardait l'officier de la renverser pour prendre l'avantage positionnelle.

Le somme tout tranquille établissement se transformait en un champs de bataille et Labreck était un érudit de la tactique et des stratégies. Son grand-père et son grand-oncle après tout trouvait toujours les failles d'une muraille, lui saisissait la faiblesse de l'adversaire, que ce soit par le terrain ou sa position.

Prenant la disposition nécessaire à berner l'ennemi, l'épée entre le coude et le ventre contre son flanc, la prise ferme sur la garde et les poignets formant l'inverse des «poignets-cassés». C'était un style rapide, se basant sur les demies-pas, les pirouettes et la vitesse des estocs pour venir à bout d'un rival sans se blesser. Bien entendu, les connaissances restaient théoriques. Si l'opposant savait manier une lame et ferrailler, les tierces perdus ainsi auraient été veine, autrement, la dissuasion pouvait être grande. Jacques s’exprima pendant ce moindre laps de temps.

Jacques de Foliant (Edern):Monct-Joy Sainct-Denys ! Vive la Reyne ! Mort aux infidèles ! Vive le Roy ! Mort aux méchants ! Vive moi !

Rendez-vous maintenant, ou bien mourez tout de suite !

Quelle bravoure et ineptie à la foi. Le héros Normand défaisant les vils artésiens dans un combat épique. Ne s'attardant pas à savoir si les autres suivaient, l'officier prit ses charges en main et lança ce qui allait de soi. Le ton énergique bâti sur mesure pour les meneurs.

Labreck: Soldats! Aux Armes! Artois rend toi! Que nenny ma foy! Bloquez la porte et entourez moi cette raclure!

Peut-être plus d'une voix ce joint pour le cri de guerre, qui répondait si bien à l'ultimatum du Normand. Pourtant Labrek n'y prêta aucune attention et contourna la table pour enlever cette obstacle, toujours prêt à tirer le sang, tandis que le fol cherchait à les maintenir en vue et maintenait son attention consciente vers le charpentier. Le lieutenant se devait de rapidement attirer l'attention, il serait plus utile à esquiver les attaques, qu'à en donner lui même et n'avait pas peur d'une ou deux effilures. Les tierces et les secondes s'écoulaient à un rythme que trop effréné.

Un échiquier.
Deux mains.
Cinq pièces.

Pas de côté de l'imperturbable lieutenant, habile à manœuvrer en ce qui n'est encore qu'un début de partie bancale.
Sur l'autre ligne, les cases retiennent leur souffle. Leur maire est un tireur de verrou...
La prochaine offensive sera portée en diagonale...
Laissez passer le Fou.

Dites que vous plaisantez...

S'il ne s'agit que de dire !
Ombre d'un sourire...

Jamais.

Il ferme les yeux, attentif aux instants qui lui sont impartis. Pourquoi ne pas reculer ? Leur mentir autrement ? Réfléchis. Le passage serait libre depuis longtemps. Tu serais déjà en route pour assembler la compagnie, achever ce que tant n'ont fait que commencer. Mourir sottement ne ramènera pas les héros d'antan. Mais quelle route alors ? Elle se disloquerait au moindre compromis, à la première dalle de pierre que je renoncerais à poser. Non... tu le sais. Il faut la bâtir d'un jet. Cette fin ne peut justifier tous les moyens. Tant d'entre eux la détourneraient sans même oser le dire ! Ce royaume sera aux fous, ou ne sera rien du tout. Qu'importe l'avis des sourds, qu'importe même la vie de ces gens, pourvu qu'ils aient un avant-goût de ce qui les attend... je passerai entre leurs murs et leur montrerai la voie qui mène à toutes les autres. Distinguer le tableau derrière un morceau d'esquisse... c'est l’œuvre des désœuvrés qui ne peuvent connaître retraite. Peintre, dénude le bois de sa toile flétrie ! Sonnons l'éveil au milieu des champs de sommeil ! Levez-vous, comètes oubliées, levez-vous et crépitez sans rougir au noir firmament...

Il bat des paupières.
Où en sommes-nous ?

Oh. Une femme dans le dos, s'excusant de la violence dont elle abuse, forcément. Aucune lâcheté ne lui sera donc épargnée... traîtres d'Artésiens. À défaut de mots, ils en viennent aux mains. Tant pis pour eux. Plus la leçon sera douloureuse, mieux elle sera retenue. La puissance dont ils se targuent n'est qu'une farce jouée pour les pantins et les endormis. Applaudissons tout de même ! Leurs muscles serrés atrophient une âme qu'ils ont trop ordonnée pour en gravir les hauteurs. Assassins...

En lui tout se tend, pressentiment des coups à venir.
Des gouttelettes s'engouffrent dans ses écoutilles.

... ça fait plaisir de te voir...
... tellement contente de te voir... chaud au coeur... du bien...

Les secondes ralentissent une à une devant la représentation, riant de se voir dépensées par d'aussi vains histrions.
Le Fou balaie la petite armée du regard. Époussetons cette assurance de leurs visages...
En règle ? Eh bien non. Il y aura une exception.

À l'abordage...

Il se jette à terre et sort la lame de son fourreau.
Se relève aussitôt, assure la prise de ses dix doigts et pointe l'acier vers le charpentier.
Voyons, que disent-ils ? Qu'aboient les chiens de guerre lorsqu'un esprit malin veut connaître le pourquoi de leur combat ?

Monct-Joy Sainct-Denys ! Vive la Reyne ! Mort aux infidèles ! Vive le Roy ! Mort aux méchants ! Vive moi !

Il tourne, tourne sur lui-même pour les menacer tous à la fois, toupie noire et blanche arrachée du parquet.
Le monde, le monde entier vacille autour de lui, brouillé, résistant, défait, surpris.

Rendez-vous maintenant, ou bien mourez tout de suite !

Binaire à souhait. Ils seront ravis. Reste à régler un infime détail...
Il n'a jamais tenu d'épée, quel que soit le champ de bataille.

Cris entra dans la taverne et vit ses compagnons assis à une table, toute heureuse de les voir pris une chaise et se précipita vers eux mais aussi gauche que d'habitude, elle tomba en plein sur le dos d'un Messire qu'elle ne connaissait point.

Veuillez me pardonner Messire... euh...

Sans faire ni un ni deux, elle sauta dans les bras de Jeh, pardon mes amis mais c'est ma préférée. hihi ... elle demanda au tavernier d'apporter un fût de bière et des choppes pour tout le monde.

Alors, quoi de neuf et qui est cet étranger qui a un air si sombre???

Le lieutenant ne fût pas seul à changer de table. Une fois assis il remarqua que Brage l'avait suivit. Celui-là était soit très méticuleux ou noyait son ennui dans l'ouvrage. Néanmoins Labreck regarda Jehanne, se lever puis le saluer. Il pesta intérieurement qu'elle préféra utiliser son grade à son nom. Brage fut moins cérémoniel et posa la même question que l'officier à l'autre individu.

Jehanne: Quel plaisir de vous voir ici Lieutenant !
Je vais très bien merci, je reviens d'un long voyage et j'ai décidé de faire une petite escale à Bertin sur le chemin du retour.

Brage: Et t'as très bien fait! Content d'te voir parmi nous Jehanne, l'ambiance est plutôt merdique en ce moment.
Et toi? Tu t'appelles comment?

Tandis que Jehanne, qui semblait légèrement nerveuse, Labreck mit ça sur le compte qu'elle n'était pas en mer, il connaissait peu de marin qui aimait rester à terre trop longtemps et le maitre de Calais avait certainement navigué assez pour y être sujette. Néanmoins, le silence fut après que deux fois la même question fut posée. Soit l'étranger était stupide, ou soit il était lent d'esprit ou précautionneux. Toujours prévoir le pire était devenu une des philosophie de Labreck et considéra la toute dernière option. Quelqu'un qui prend son temps peu tenter de manipuler son entourage. L'autre personne observa les uniformes, puis lentement donna une réponse qui fit tiquer l'officier d'Azincourt.

Étranger (Edern): Jacques de Foliant, seigneur de Léard, en mission spéciale pour la Normandie.

Épée et écu fournissait un argument en cette faveur. Les vêtements pouvaient certes convenir à un noble en voyage. Ce qui fit tiquer Labreck fut qu'il se donna d'être noble. Et le lieutenant n'aimait guère les nobles, juste ceux qui avaient acquis sa confiance, la majorité d'entre eux étant ou ayant été des militaires. La nationalité normande le surpris plus que de le fâcher. Il n'avait pas le type d'un Normand selon l'Amiénois désormais en charge du fort d'Azincourt, mais cette région avait un passé riche en choc culturel. À peine eut-il finit de digérer ces quelques informations qu'une nouvelle dose y fut ajouté.

Jacques de Foliant (Edern): Mon suzerain m'a chargé de fournir en denrées le ban du Domaine Royal qui, comme vous le savez, vient d'être levé par Sa Grascieuse Majesté.

Ceci limita les caractéristiques que pouvait attribuer Labreck à Jacques de Foliant, si tel était son nom. Soit la personne était cinglé et cherchait à provoquer délibérément une bagarre. Ou il souhaitait les manipuler, et donc mentait. Les lettres qu'il semblait tenter de montrer, sans les montrer, pour qu'on n'y discerne que les fragments des sceaux brisés. Pourtant, n'importe qui cherchant à provoquer une bagarre et ne mentant pas n'aurait aucun mal à sortir un ordre de son suzerain, signé et portant le sceau complet. Qu'espérait-il? Causer un incident diplomatique? Très inutile dans les circonstances. Le lieutenant, toujours entrain de réfléchir décida qu'il valait mieux ne pas mordre à l'hameçon, immédiatement du moins.

Quel fol chercherait des vivres pour un ban royal en Artois lorsque ce même comté risquait probablement de se retrouver à combattre les volontaires qui y répondraient? La chose était louche, sans aucun doute. Mais le noble normand décida d'ajouter un brin de drame et de désespoir à sa tirade. Le soupir était un peu trop exagéré. Voyons, un Normand qui montrait qu'il était découragé à des Artésiens?

Jacques (Edern): Las ! Ma queste fut vaine, je ne trouvois point le marché bertincourtois. Si seulement je rencontrois une asme charitable pour m'y mener céans !


Puis il tendit un doigt vers le volontaire civil pour y ajouter une phrase qui sonna un peu sarcastique aux oreilles de l'officier.

Jacques (Edern: Peut-être vous, cher ami ?

Labreck préféra ne pas répondre à la place de son confrère. Au lieu d'aller mordre à l'hameçon, peut être subtile, il lança sa propre ligne en s'adressant à la capitaine du Quenenny, tout en cherchant sa pipe dans sa poche.

Labreck: Pas besoin d'être formel à soir cap'taine, je ne suis pas en service, juste au garde à vous. Tant mieux que tu fasses escales, ça permet de se voir, ce qui est trop rare.

Il accentua un peu trop le mot capitaine, avec sa syncope habituelle. Il alluma négligemment sa pipe, une fois celle-ci garnis pendant qu'il parlait et commença à en tirer quelques cercles de fumés. Il n'était pas amateur, mais ça lui donnait l'air occuper tandis qu'il prenait son temps pour parler. Le Normand n'était pas dangereux. Pas lorsqu'il était entouré de trois artésiens directement, et que plusieurs soldats étaient à peine à quelques pas de là. Le lieutenant décida de commander un pot de bière avant de lancer la pointe.

Labreck: Tavernier, un pot de bière, et une coupe de ton meilleur blanc.

Étant sûr d'être entendu et de se faire servir. Effectivement les soldats étaient d'excellents clients et avoir un officier dans ses bonnes grâces permettaient d'éviter tout débordement. Lâchant un autre cercle de fumé puis reprenant la parole, étirant la commissure de ses lèvres pour former un énigmatique sourire narquois, comme s'il imaginait un mauvais coup à faire au Normand.

Labreck: Je sais que ce n'est pas de mes affaires, mais drôles de moineau avec qui tu frayes Jeh. Tu l'as trouvé chez les anglois? Sinon, je me rappel plus qui ici en Artois on haïs le plus actuellement, les royalos ou les menteurs?

Découvrant un peu plus les dents dans son sourire, il surveilla du coin de l’œil ce que l'autre ferait. Se calant plus confortablement sur sa chaise, en attendant son verre de blanc, Labreck laisserait Brage mordre ou non à son hameçon. Le Normand les prenaient pour des simples d'esprit, Labreck allait l'ignorer en parlant de lui, rien de mieux pour faire frustrer son homme. À ce rythme, Jacques verrait à quel point on donnait de: «ma reyne» par ici.

Il y a des jours comme ça où tout se présente bien.

Deux poissons pour le prix d'un. Les vieux hameçons sont les meilleurs... qu'avons-nous là ? Un soldat bouillant, le charisme d'un lieutenant. Entre eux, une relation hiérarchique dont la solidité demande à être éprouvée par ceux qui n'ont d'autre maître que leur serviteur, le verbe superbe et corrupteur. Diviser pour parler serait leur devise si d'aventure ils acceptaient de se cacher derrière une formule à la simplicité mortifère. Exclamation ! Mille paroles valent mieux qu'un diapason.

Les Artésiens se saluent avec la cordialité qui sied à leur ordinaire. Indifférents à l'observation étrangère, les yeux bruns se laissent glisser le long des uniformes affaiblis par l'obscurité. Là. Une erreur dorée. Le lys brodé à la tunique comtale des hommes d'armes... pas un endroit qu'il n'ait colonisé. Quelle peine ! Trop d'écus s'en parent sans que quiconque ne songe à monter au front des symboles. Quand l'apprendront-ils ? Les mauvaises herbes ne se fauchent pas, elles s'arrachent à la racine.

La première des questions est posée, impérative et militaire. Ton nom ! Dernière sommation. Il ne répond pas tout de suite, savourant la tension qui s'élève en vapeur entre les lueurs du soir. Ton nom... une galerie s'ouvre au creux d'un battement de cils, des syllabes frémissent au passage de sa langue sur leurs sonorités dociles.
Il y en a tant ! Défilant impitoyablement au gré de ses envies fugitives, les variations possibles continuent de lui donner le tournis.

Que seras-tu aujourd'hui ?

Le masque est choisi au détour d'une pensée. Qu'on lui enlève, et on n'en sera pas plus avancé... ce monde est mascarade, camarade.
À l'extérieur, le regard prend lentement de la hauteur, la voix se pique d'une arrogance toute aristocratique.

Jacques de Foliant, seigneur de Léard, en mission spéciale pour la Normandie.

Mensonge d'un jour, vérité du lendemain. La noblesse lui va si bien... le noir et le blanc de son habit sont de facture suffisante pour tromper l'ennemi. Épée et bouclier reposent à ses pieds, preuves supplémentaires à la décharge du faussaire. Pour le reste... rien de plus qu'une fumée légère.
Après tout, l'étrangeté naturelle du Normand le rend facile à contrefaire.

Mon suzerain m'a chargé de fournir en denrées le ban du Domaine Royal qui, comme vous le savez, vient d'être levé par Sa Grascieuse Majesté.

Sa main droite plonge dans sa besace, feint d'y chercher un objet, dévoile ostensiblement plusieurs lettres dont le sceau brisé donne à voir deux léopards, revient et en appelle au ciel crasseux du plafond de l'auberge. Un soupir théâtral ponctue cette poignante manifestation de désespoir et fait le lien avec la suite de la tirade.

Las ! Ma queste fut vaine, je ne trouvois point le marché bertincourtois. Si seulement je rencontrois une asme charitable pour m'y mener céans !

Toute résistance au feu est inutile contre les verseurs d'huile... qui ne peut le souffler immédiatement y cède inexorablement.
Doigt tendu en direction de l'homme qui ne s'est pas encore présenté. Une cible...
C'est l'histoire d'une étincelle et d'un combustible.

Peut-être vous, cher ami ?

A peine Jehanne eut elle fait ses recommandations à son anguille de passager qu'une autre voix reconnaissable entre toute avec cet accent Amiénois résonna à son oreille et la fit frissonner d'un coup.

Et oui... difficile de passer inaperçu quand Labreck est dans le coin... avec son œil de lynx et son flair hors norme, il repérait un lézard à dix lieux à la ronde cet homme...

Après avoir tenté de rentrer sa tête en vain entre ses deux épaules, le Maître du fort de Calais finit pas se lever et saluer le Lieutenant d'Azincourt.

Quel plaisir de vous voir ici Lieutenant !
Je vais très bien merci, je reviens d'un long voyage et j'ai décidé de faire une petite escale à Bertin sur le chemin du retour.

En voyant Labreck s'installer à sa table, Jehanne déglutit légèrement en espérant que le Lieutenant qui avait un sixième sens pour renifler les entourloupes, ne s'intéresserait pas de trop près à son passager qui n'avait pas l'air d'avoir sa langue dans sa poche maintenant qu'il avait les pieds sur terre...

Huit mois.

Huit mois d'îles, de ports et de villes perdues. Déserts d'eau et de pierre où la mort le dispute à la prière, marches infinies d'un ailleurs si proche, immobile. Des Hommes, encore. Même au bout du monde, ils se battent toujours pour l'or et la gloire, impuissants à s'abstraire du vacarme de leur propre mêlée. Seules changent la langue de leur mère, celle des poètes et les vibrations des instruments qui déjouent les assauts du silence. Tambours d'Irlande, souffles calédoniens, archets anglais : ennemis le jour, mais unis contre la tombée de la nuit et le lever des solitudes. La plume, enfin. Des mots pour trouver le chemin. Pas un jour n'a passé sans ajouter une ligne au récit d'une vie. Les évènements rebondissent en échos incertains sur les parois d'une Europe en perdition. La guerre est partout, la victoire, nulle part.

Huit mois, et le voilà.

Matelot de fortune sur un navire artésien, du cal aux mains. Écorce de labeur à la surface d'un corps en sueur. Quelques gouttes de sel qui s'en vont rejoindre leurs innombrables compagnes à la faveur d'une brise de terre... le vent est contraire. Il en faudrait plus pour le contrarier. Les embruns ont capturé son esprit vagabond et jouent avec son imagination. L'écume adresse des sourires éphémères au bois qui la fend d'un sillon sans semaille. Va, va, petit bateau. Va t'accrocher à ton beau continent... ou délivre-toi du fardeau humain qui te pèse et chavire à ton bon plaisir. Une voile frissonne, effrayée à l'évocation d'une telle liberté. L'aileron d'un dauphin crève le bouillonnement. À quoi veut-il jouer ? Il disparaît. Les bourrasques s'évanouissent au loin, de l'horizon surgit un ponton.

Bertincourt. L'Artois. La France.
Non, pas la France. Juste l'Alliance...

Les amarres sont lancées, attachées par des mains d'automate aux fragiles cylindres de métal du quai. Est-ce cela, retourner chez soi ? Non. C'est un aller sans retour. Chacun de ses pas laisse une empreinte différente. Cycle n'est pas identité. Sur la route des marcheurs, on ne regarde en arrière que pour compléter ce qui vient devant. On salue aussi les aveugles, ceux qui se risquent à esquiver sans lumière les pièges du hasard. Le noir est la couleur des paupières, sombres papillons battant des ailes contre la traîtrise des apparences enluminées. L'illusion des contours...

Un aller sans retour.

Ses affaires sont rassemblées en vue du départ. L'écritoire en bandoulière, un sac de cuir pour le futile du quotidien. Une tenue de routier et des armes métalliques dont il n'a pas l'utilité, cadeaux des pirates du couchant. Amis brigands... mon encre emplit déjà vos veines, faites couler le sang. La bête s'épuise et crachera bientôt le sien... un cadavre pour une naissance, dit la balance. La prophétie des bas-fonds s'élève vers le ciel. Il est prêt. Il ne lui reste plus qu'à fouler la terre qu'il s'est promise...

Marche, à présent.

Des soldats palabrent avec la maîtresse du navire, lui remettent une missive cachetée. Un pli pour le passager ? De ses sourcils, un froncement. Personne n'est au courant.

Il rit. Une règle à respecter... deux minutes de confinement lui suffisent pour la briser. Sais-tu qui je suis, admirable bureaucratie ? C'est folie que de vouloir arrêter les fous avec du papier. Ils en connaissent la valeur et se rient des formulaires tombés des arbres à fonctionnaires... le parchemin est froissé d'une main, jeté négligemment par-dessus le bastingage. Ouvrir la cage... la sortie a la forme d'une barque suspendue à la poupe, descendue jusqu'au clapotis qui nargue discrètement la rigidité des douaniers. Il filera comme l'océan entre leurs doigts...
Deux rames s'enfoncent doucement dans l'onde.
S'arrêtent au bord d'une cale inoccupée.
Pied à terre.

Puis il déambule dans la cité portuaire, l'oreille coulant familière dans le bruit de lieux pourtant étrangers. Pressé ? Si peu. Une poignée de détails à régler avant de chevaucher vers la Normandie. Cheval, pigeons, provisions. Et surtout... rumeurs de campagne, nouvelles du front. La propagande n'est pas un art aussi facile qu'on le croit. Alors une enseigne parmi d'autres. La porte d'une taverne est poussée sans lenteur ni hâte, à la recherche d'une conversation banale.
Là-bas, cette femme au verre solitaire ne serait-elle pas sa bienfaitrice ?
Main au couvre-chef en salutation de l'intrépide navigatrice.

Capitaine.

Vous permettez ? Je me permets.
Cri strident d'une chaise sur le parquet.

Votre canot est à la carène, je crois qu'il prend l'eau...

Regard en coin aux soudards attablés à proximité. Bouffonnerie en perspective...
Coup de semonce soigneusement détaché dans l'air grisâtre que respire la salle embrumée.

Dites-moi, vous qui connaissez l'Artois... ces messieurs au fond... vous appelez cela des soldats ?

Les évènements s'enchainèrent trop vite pour que Jehanne intervienne...
A l'appel du Lieutenant, elle eut tout juste le temps de sauver sa chopine.
Elle regarda stupéfaite son passager qui semblait divaguer. Comment pouvait on à ce point sortir de telles âneries face à des artésiens !
En le regardant tournoyer son épée, Jehanne eut la confirmation que ce Sire était bel et bien suicidaire...
S'attaquer à un groupe de soldats surentrainés sans en tuer un ou deux de façon vicieuse au préalable... et le pire, c'est qu'il ne la tenait même pas comme il faut son épée !

La Capitaine du navire vit le Sire s'échouer misérablement sur le sol, après que Cris l'ait malmené. Elle se précipita sur lui alors qu'il semblait perdre conscience et murmura,

Vous mourez en idiot, fou que vous êtes...

Et après on dit que les femmes sont difficiles à comprendre, mais les hommes ne sont pas mieux parfois !
Jehanne leva les bras comme pour le protéger... après tout, elle avait passé de longues semaines en mer en sa compagnie et ne pouvait admettre s'être trompée à ce point sur lui.

C'est bon ! Arrêtez !!!
Il a eu son compte...
J'vais m'occuper de ses restes si vous voulez. J'peux le renvoyer d'où il vient...

Pourquoi se sentait elle si fautive envers lui... envers eux...
La tension semblait s'être calmée légèrement et Jehanne se demanda pourquoi elle avait proposé de ramener ce Sire chez lui, quelle idée !
En plus dans l'état où il était, il n'allait pas payer son billet retour, c'est sûr... puisqu'il avait choisi un aller simple vers une mort certaine...