Cymoril
Le soir tombait et les activités de la journée se terminaient sous leurs yeux alors qu’ils entrent dans la capitale, juste à temps pour laisser leurs montures au repos contre quelques piécettes. Besace en bandoulière, la fourminonne désignée pour ouvrir la marche au travers de ce méandre parisien. On ferme les échoppes, on range les étals, les commerçants rentrent chez eux tandis que quelques charrettes quittent les places. L’air saturé par les effluves venant des échoppes des marchands d’épices et autres apothicaires parvient presque à recouvrir l’odeur nauséabonde des déchets dans les rues. Cà et là, les bêtes flânent, quelques cochons commencent à venir fouiller les tas de détritus, les chiens jouent avec les enfants.
Certains commerçants profitent des derniers rayons de soleil pour essayer de vendre encore leurs marchandises, les crieurs hélant d’autant plus les passants empressés. Drapiers et tanneurs se succèdent le long de ruelles sinueuses. Autant de scénettes de vie ordinaires auxquelles ils ne prêtent guère attention.
A mesure qu’ils pénètrent le cœur de la capitale, plus les rues deviennent un enchevêtrement de tonnelles, voûtes basses, petits passages. Elle leur fait sans doute faire un détour ou deux, prenant soin d’éviter de s’approcher du quartier des Halles.
Etrange guide en bure et en armes qui sinue dans les ruelles où tombe peu à peu l’obscurité, s’efforçant de conserver ce masque neutre qui la caractérise, tandis que par endroit l’odeur devient épouvantable, le milieu de la chaussée n’étant plus qu’un amas d’ordures et de fange ; le pire étant les abords du quartier des bouchers où les eaux évacuent les déchets, à l’endroit même où s’abreuvent quelques bêtes épuisées qui viennent des fermes directement à l’abattoir.
Puis, peu à peu, les bruits de la ville s’éteignent les uns après les autres. Il ne reste que le chant triste du vent et l’écho des sons provenant des tavernes. En levant le nez on voit les bougies s’éteindre aux fenêtres. Les gens honnêtes se hâtent de rentrer et de verrouiller leurs portes, alors que commencent à sortir les autres.
Et la ville prend un autre aspect.
Les sans avenir, les invisibles aux yeux de la plupart, ceux que le bourgeois affecte de ne pas voir. Il y a là les intermédiaires qui transformaient les marchandises volées, jeunesse du ruisseau en fanfreluches loqueteuses, venant se vendre ; filouteurs de bourgeois, voleurs à la tire. Vaste panel de vauriens. Tous rassemblés en cet espace qu’était la Cour des Miracles, vivotant de brimborions, du commerce de faux mendiants… Populace potentiellement hostile, de truandailles, prostituées, oisifs et voleurs…
Des étoiles séniles tombe ce qu’il faut de lumière pour qu’ils évoluent aussi sereinement qu’ils puissent l’envisager en ce quartier misérable et inhospitalier. Le visage de la jeune femme se pare d’un voile de gravité soucieuse. Sens complètement aux aguets depuis l’entrée à la Cour… La pâleur extrême de son teint semble contraster encore plus qu’à l’ordinaire avec le noir profond de sa longue chevelure où parfois passe quelque reflet bleuté sous les lueurs blafardes de la lune. Elle n’aime pas être là. Elle sait qu’elle n’y a pas sa place. Elle sait aussi que des trois c’est encore elle qui connait le mieux la capitale. Ses années de solitude sur les routes avaient été marquées de pauses parisiennes, lorsqu’elle trouvait refuge chez elle, et s’était mise en tête d’explorer les sous sols, de recueillir des données et des plans… Elle avait ainsi pu rassembler suffisamment d’informations pour arriver à se diriger dans les quartiers qu’elle était amenée à fréquenter.
Un plissement de nez plus prononcé que les précédents, pour tenter encore de s’habituer à la pestilence qui règne. Venelles de plus en plus étroites au sol boueux, maisons aux toits de chaume sale et au torchis qui s’effrite et suinte d’humidité et moisissures. L’air empuanti fleure la crasse, l’urine et les ordures… Rien n’y fait. Une à une, les ruelles s’enchainent dans un dédale sans fin, jusqu’à ce qu’elle marque une pause. Longuement le regard scrute l’alentour, l’oreille tendue au moindre bruit suspect avant d’extraire de sa besace torches et briquet. Silex battu, les flammes viennent donner de nouveaux reflets dansants aux murs sordides qui les entourent. Une torche après l’autre, tendues à leur tour à ses compagnons, alors qu’elle plisse des yeux avant de reprendre la marche et de tourner au détour d’un porche plus sombre encore. Sourire en esquisse en pensant au grand qui va râler de la hauteur de plafond, alors qu’elle s’enfonce dans l’obscurité après s’être assurée une nouvelle fois que personne ne les aurait suivi ni de près ni de loin.
Quelques mètres plus loin, une voûte, presque oubliée dans les profondeurs nocturnes de ce méandre infernal, ouvre sur un tunnel, pour peu que l’on s’en approche pour le découvrir. Elle marque une nouvelle pause.
Tenez moi ça…
Flambeau et besace tendus respectivement au borgne et au grand alors qu’elle se défait rapidement de sa large bure qui risquerait d’entraver ses mouvements au besoin. Apparaissant encore plus fine et petite dans sa tenue de spadassin, bottes et braies, pourpoint de cuir de belle facture laissant apparaître un col de chemise finement tissé, elle réajuste sa ceinture, replace l’épée forgée sur mesure, plus courte et légère que la normale pour l’œil connaisseur et qui pend à son flanc droit, avant de récupérer sa besace pour y enfouir rapidement son vêtement de religieuse.
Ouvert dans le respect de la cohérence. Merci.
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