Scath_la_grande
[Après Belette se fait taper en Savoie, Belette voyage dans les limbes, Belette se fait taper en Bourgogne, Belette rend visite encore à sa vieille copine la mort. Voici un nouvel épisode…
Belette se fait taper en Ba.
« Dites ? Z’avez pas fini d’me taper sur la tronche par hasard ?! Y en a marre !! »]
[Lusargne du 6 au 7 mai 1459… réminiscences de la reine rouge/passage de la Bourgogne]
Des éclairs de métal et de sang, des assonances de cris, terrifiés, étouffés.
Une armée chimérique de trois personnes un quart, vient de rencontrer celle des « Loups de Bourgogne » faite de vieux briscard aguerris qui traînent leurs peaux trouées par les combats... et de novices qui n’ont pas encore goûté au sang… voilà chose accomplie maintenant…
La Belette s’est battue comme toute Lionne qu’elle est, la rage exaltée par les cris et les larmes d’un enfant, SON enfant.
Il y a parfois des choses qui prennent aux tripes, elle ne le savait pas… maintenant si…
De ce qu’elle se souvient…
Le corps tiède de Ciguë qui tombe en pleurs douloureux, la rousse ne le sait pas encore mais une lame laissera à jamais la marque de son passage en Bourgogne sur le corps fragile de sa fille. Large estafilade qui lui court le dos, le long de sa colonne.
La musteile se fait happer par la piétaille et chute lourdement de sa monture.
Plusieurs coups sont portés à la « reine rouge » celle qui se glorifie et se couronne du sang de ses adversaires.
Le premier, à la gorge, arrache la chaîne fine support de sa croix réformée et forme un chemin zébré en parallèle avec la cicatrice offerte à Annecy.
Le deuxième, un puissant coup de taille creuse une brèche profonde dans sa chair devenue béante à son flan gauche, l'exsangue en flot chaud.
Le troisième, avant qu’on la piétine, c’est la garde d’une épée qui vient s’écraser en grand fracas sur son crâne, lui coupant toute connexion entre son esprit et son corps.
La fine silhouette chancelle, s’écroule…
Yeux jetés au céleste, crépuscule de vie qui vacille dans les prunelles aveuglées de nuit.
Est-ce la fin ?
Sourire morgue qui pointe à la lippe de la belette avant de rejoindre les limbes, s'affalant sur la carcasse inerte et encore tiède de Ciguë.
« Je sais que vous avez la beauté destructive
Et le sourire vainqueur jusqu'au dernier soupir.
Je sais que vos mâchoires distillent l'agonie.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !" »*
[Lusargne du 6 août 1459, trois mois après l'épisode bourguignon. Quelques heures avant l’aube. Bis repetita placent**… ou pas]
Musteile, l’échine en côtelette amère, se fait discrète au départ.
Pas d’escorte, enfin plus –rappelons que le noble polonais s’est fait la malle sans donner ni gages, ni nouvelles et le Baladin s’est enfermé dans un monastère- et qu’elle a fuit –hum nan, on dira partir en faussant compagnie-le château du balbuzard/Blanc-Combaz.
Corps fait d’ombres et de silences invisibles, la rousse s’éclipse d’une Bourgogne qui l’étouffe.
Chemin de traverse, cache-cache avec l’armée, Scath passe enfin la frontière, sa fille pressée contre son sein, la vieille mule puante, neurasthénique et bourrée de tiques collée aux basques.
Belette n’a même pas le temps d’étirer son sourire de conquérante qu’elle essuie une attaque nimbée d’obscurité et d’éclat lunaire.
Les visages se dessinent, incertains, flous mais les voix des deux briscards se gravent avec une infinie précision dans la mémoire de la mustélidé.
Vengeance, il y aura un jour.
Légère résistance, d’une mère qui protège son enfant.
Naaaaaaaaaaan pas mes tonnelets de Bourgogne !
Hum… qui protège ses enfants, on dira.
Résistance, bien vite amadouée par un coup sec porté derrière la nuque, et qui la glisse à son insu dans les bras de Morphée.
À croire que c’en devient une habitude de latter la rousse dès qu’elle n’est pas d’accord avec ses assaillants, ce qui arrive relativement souvent.
…
Aube boudinée de rose qui éclot avec lenteur dans le ciel de Moulins, alors que les rideaux de chair peinent à se soulever, les iris fauves reviennent du néant pour en capter l’essence colorée qui s’échappe de l’ébauche d’un jour qui s’entame.
Réveil difficile, ersatz de gueule de bois, le corps souple de la Belette s’étire péniblement, les poches sont légères, la calebasse lourde de migraine.
Pourtant, on lui a laissé sa mini-rousse, qui tremble contre elle et la vieille mule qui schlingue, respirant comme un chien asthmatique en fin de vie.
C’est la guigne !
*Thiéfaine : Alligator 427
** traduction du latin : les choses répétées plaisent !
_________________
"Ce n'est pas de ma faute si je suis SI parfaite ! C'est Deos qui m'a faite ainsi !"
Belette se fait taper en Ba.
« Dites ? Z’avez pas fini d’me taper sur la tronche par hasard ?! Y en a marre !! »]
[Lusargne du 6 au 7 mai 1459… réminiscences de la reine rouge/passage de la Bourgogne]
Des éclairs de métal et de sang, des assonances de cris, terrifiés, étouffés.
Une armée chimérique de trois personnes un quart, vient de rencontrer celle des « Loups de Bourgogne » faite de vieux briscard aguerris qui traînent leurs peaux trouées par les combats... et de novices qui n’ont pas encore goûté au sang… voilà chose accomplie maintenant…
La Belette s’est battue comme toute Lionne qu’elle est, la rage exaltée par les cris et les larmes d’un enfant, SON enfant.
Il y a parfois des choses qui prennent aux tripes, elle ne le savait pas… maintenant si…
De ce qu’elle se souvient…
Le corps tiède de Ciguë qui tombe en pleurs douloureux, la rousse ne le sait pas encore mais une lame laissera à jamais la marque de son passage en Bourgogne sur le corps fragile de sa fille. Large estafilade qui lui court le dos, le long de sa colonne.
La musteile se fait happer par la piétaille et chute lourdement de sa monture.
Plusieurs coups sont portés à la « reine rouge » celle qui se glorifie et se couronne du sang de ses adversaires.
Le premier, à la gorge, arrache la chaîne fine support de sa croix réformée et forme un chemin zébré en parallèle avec la cicatrice offerte à Annecy.
Le deuxième, un puissant coup de taille creuse une brèche profonde dans sa chair devenue béante à son flan gauche, l'exsangue en flot chaud.
Le troisième, avant qu’on la piétine, c’est la garde d’une épée qui vient s’écraser en grand fracas sur son crâne, lui coupant toute connexion entre son esprit et son corps.
La fine silhouette chancelle, s’écroule…
Yeux jetés au céleste, crépuscule de vie qui vacille dans les prunelles aveuglées de nuit.
Est-ce la fin ?
Sourire morgue qui pointe à la lippe de la belette avant de rejoindre les limbes, s'affalant sur la carcasse inerte et encore tiède de Ciguë.
« Je sais que vous avez la beauté destructive
Et le sourire vainqueur jusqu'au dernier soupir.
Je sais que vos mâchoires distillent l'agonie.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !" »*
[Lusargne du 6 août 1459, trois mois après l'épisode bourguignon. Quelques heures avant l’aube. Bis repetita placent**… ou pas]
Musteile, l’échine en côtelette amère, se fait discrète au départ.
Pas d’escorte, enfin plus –rappelons que le noble polonais s’est fait la malle sans donner ni gages, ni nouvelles et le Baladin s’est enfermé dans un monastère- et qu’elle a fuit –hum nan, on dira partir en faussant compagnie-le château du balbuzard/Blanc-Combaz.
Corps fait d’ombres et de silences invisibles, la rousse s’éclipse d’une Bourgogne qui l’étouffe.
Chemin de traverse, cache-cache avec l’armée, Scath passe enfin la frontière, sa fille pressée contre son sein, la vieille mule puante, neurasthénique et bourrée de tiques collée aux basques.
Belette n’a même pas le temps d’étirer son sourire de conquérante qu’elle essuie une attaque nimbée d’obscurité et d’éclat lunaire.
Les visages se dessinent, incertains, flous mais les voix des deux briscards se gravent avec une infinie précision dans la mémoire de la mustélidé.
Vengeance, il y aura un jour.
Légère résistance, d’une mère qui protège son enfant.
Naaaaaaaaaaan pas mes tonnelets de Bourgogne !
Hum… qui protège ses enfants, on dira.
Résistance, bien vite amadouée par un coup sec porté derrière la nuque, et qui la glisse à son insu dans les bras de Morphée.
À croire que c’en devient une habitude de latter la rousse dès qu’elle n’est pas d’accord avec ses assaillants, ce qui arrive relativement souvent.
…
Aube boudinée de rose qui éclot avec lenteur dans le ciel de Moulins, alors que les rideaux de chair peinent à se soulever, les iris fauves reviennent du néant pour en capter l’essence colorée qui s’échappe de l’ébauche d’un jour qui s’entame.
Réveil difficile, ersatz de gueule de bois, le corps souple de la Belette s’étire péniblement, les poches sont légères, la calebasse lourde de migraine.
Pourtant, on lui a laissé sa mini-rousse, qui tremble contre elle et la vieille mule qui schlingue, respirant comme un chien asthmatique en fin de vie.
C’est la guigne !
*Thiéfaine : Alligator 427
** traduction du latin : les choses répétées plaisent !
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"Ce n'est pas de ma faute si je suis SI parfaite ! C'est Deos qui m'a faite ainsi !"
