[RP] Corvée de noblesse

Alliance.

Voilà. Un truc politique, stratégique. Un pacte entre des puissances ! Comme l'alliance du Ponant, pour mieux se foutre ensemble sur la gueule d'un ennemi redoutable. C'est bien ça, d'avoir des alliés. Si on est attaqué, on réplique plus fort. C'est un truc de guerrier, de grand capitaine d'armée. Tiens, le Chevalier du Chaos a de fidèles alliés, comme Robin, le hérault aux collants moulants qui l'aide, par la ruse, à éviscérer ses adversaires. C'est utile, une alliance. On discute autour d'une table, on met ses richesses en commun, on se serre les coudes. On est plus fort, plus beau, plus craint. On déchire plus. C'est bon ça ! Une alliance...

Alliance.

Anneau de mariage.

...

Qu'entendait Clémence de l'Épine exactement, par "alliance" ? Aimbaud se voilait la face en prenant le temps de se poser la questions. Hors, il était déjà arrivé à la déduction que le premier sens du mot s'effaçait doucement au profit du second... À 22 sur 25 et je retiens deux que je multiplie par le quotient du dernier quart — et d'après ses calculs — on était bel et bien en train de parler mariage.

Le regard s'agitant vers plusieurs directions, comme pour chercher une issue de secours (visiblement sous le joug d'un de ces tics nerveux qui avaient emprise sur lui dans les moments d'effroi), il se redressa sur son assise et essuya tant bien que mal ses paumes sur le velours de ses genoux. Quelqu'un était-il capable de lui expliquer pourquoi, dès que le mot "mariage" était évoqué, l'atmosphère devenait soudain épouvantablement pesante, au point de lui rafraîchir la nuque de sueur froide ? Non, personne ?

Le regard insistant de la Princesse n'arrangeait pas sa gêne.
Armoria de Mortain... La marieuse en chef... Elle qui n'avait eut de cesse depuis sa majorité de le prendre sous son aile et de lui ressasser le récit de ces fameuses épousailles qui devaient tant faire la fierté de son père, elle le regardait à présent avec un oeil de buse, et il se sentait là, soudain, un peu mulot.

Non mais elle était pas DINGUE, l'Épine, d'avoir prononcé le mot interdit ? Le mot banni, le mot de tous les cataclysmes ! "Mariage". Face à la Princesse. C'était comme de brailler "Attaque !" à un dogue enragé. Qu'est-ce qui lui était passé par la tête ? Est-ce qu'elle ne savait pas qu'elle était Clémence, et qu'il était Aimbaud ? Avait-elle oublié qu'ils étaient tous deux liés à Blanche, l'une par amitié, l'autre par amour ? N'était-elle pas un peu... suicidaire ?! Pyromane ? Kamikaze ! Criminelle contre l'humanité !
AAArgh. Que répondre, bon dieu, que répondre ?

GHnm...

Non ça, c'était pas très compréhensible... Il s'éclaircit la gorge en desserrant légèrement le premier bouton de son col.

Hum. Une alliance...

Voilà bon, ça elle l'avait déjà dit. Nervosité. Croisement de mains, craquement de phalanges. La réponse D : Jouer au con.

Et, hum, alors... Exactement... Quels en seraient les termes ?
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Pour le moment, elle faisait en sorte de se contenir. Gardant presque une immobilité de statue. Enfin, une statue qui boit un verre de vin avec délectation, quoi.

Elle sentait que le moment viendrait où elle aurait à arbitrer. Tiens, un peu comme cela arrivait parfois au conseil de feudataires, ou bien entre les alliés, dans les offices de la curia... On écoute, on écoute, on note quelque argument par ci ou par là, et quand le ton monte un peu, on intervient d'une voix apaisante, en faisant en sorte d'avancer dans le débat.

Ce n'était pas toujours un exercice facile. Ni chez les feudataires, ni aux offices, ni ici même.

Silence, donc. Et dégustation. Les yeux et les oreilles bien ouverts.
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Elle avait recueilli le regard d'Armoria avec reconnaissance et maintenant, elle observait Aimbaud avec une moue dubitative. Avait-il bien compris de quoi il était question ? Fallait-il qu'elle lui crie plusieurs fois à l'oreille le mot « mariage », pour qu'il sursaute et commence à tempêter ? Au lieu de cela, il parlait de « termes », comme s'il s'apprêtait déjà à négocier un contrat, peu importait lequel. Assurément, il était mal à l'aise. Il suffisait de le regarder pour le comprendre. Assurément, il savait fort bien ce qu'elle voulait signifier quand elle avait utilisé le mot « alliance ». Il ne pouvait être si bête.

Fatiguée, Clémence poussa un soupir et s'enfonça dans son siège, s'appuyant avec conviction contre le dossier. Elle se fichait de paraître aussi maussade quand lui-même ne se donnait pas même la peine d'affronter le véritable problème. Elle s'était attendue à un refus tout net, à un éclat de rire, au lieu de quoi il se préparait à discuter... tranquillement. Et d'ailleurs, à qui s'adressait la question ? A elle, ou à la Princesse ? Etant donné qu'elle l'avait provoquée, elle devait sûrement être celle qui fournirait la réponse.

La réponse à quoi ? A cette esquive stupide censée le faire passer pour l'idiot du village ?

Vous le savez très bien.

Rétorqua-t-elle d'une voix ferme. Elle avait les yeux fixés sur Armoria, parce qu'elle ne pouvait décemment les porter sur son voisin tout en parvenant à refréner son envie d'agripper sa manche et de le secouer de toutes ses maigres forces. Cela, au moins, aurait peut être pu le faire sortir de ses gonds une bonne fois pour toute. A défaut de manche, elle serraient ses doigts sur les accoudoirs, le visage buté, balançant doucement un pied leste au rythme des invectives qu'elle ne cessait de proférer à son encontre, en pensées.
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Un déclic.

Peut-être à cause de cette histoire de masque. Ou à cause de ce temps que la Princesse prenait avant de débuter chacune de ses réponses. Elle savourait. Le vin, le silence, l'embarras de ses vis-à-vis. Clémence ne la connaissait pas personnellement. Les rares échanges qu'elles avaient eus avaient toujours été cordiaux, et la plus jeune n'avait jamais manqué d'y intégrer cette touche de respect qu'elle vouait naturellement à ses aînés. Celle qu'elle voyait aux offices, aux cérémonies, celle qu'elle côtoyait parfois en public, c'était l'Altesse, le masque, et elle n'avait jamais cherché à percer au travers, elle n'avait jamais non plus été directement concernée par ses affectations. Aujourd'hui, c'était différent. Elle l'était. Et elle se demanda s'ils – si elle – n'était pas victime d'un jeu cynique mené par Armoria.

Car Armoria savait qu'elle savait, elle n'avait pas pu oublier cette lettre. Pourtant, Clémence avait pensé que cela avait été le cas. Jusqu'à maintenant. Alors, est-ce qu'elle se jouait d'elle ? Attendait-elle que l'un de ses invités réagisse, montre son impatience, dans cette situation dérangeante ? Est-ce qu'elle attendait de voir si Clémence parviendrait jusqu'au bout à mentir – et le mensonge était en soit un jeu, également. Ou n'y avait-il rien de pervers, derrière ces silences et ces questions innocentes – en apparence ? Pour ce qu'elle en savait, quand il s'agissait de masque, rien n'était fait au hasard.

Elle s'autorisa une gorgée de vin. Ses pensées virevoltaient en tous sens et alors qu'elle réfléchissait, son regard, toujours, restait rivé sur leur hôte. Pouvait-elle vraiment la laisser poursuivre, la laisser conclure, et feindre alors l'étonnement, l'indignation ? Cela serait étrange, cela serait inconfortable, et il n'était pas même sûr que la blonde Altesse ne la compromette ensuite.

Elle pensa à Blanche. Alors qu'elle l'avait évité, depuis qu'elle avait reçu ces quelques mots indifférents jetés sur un morceau de vélin. Mais brusquement, Blanche s'imposa à ses pensées, plutôt qu'elle ne voulut consciemment l'y mener. Son cœur, un instant, flancha, et elle porta une main à sa bouche, étouffant son murmure.

Mon Dieu.

Comment avait-elle su.

L'azur de ses yeux balaya la pièce et revint à la Princesse. Tout cela devait finir. Cette comédie devait finir. Elle battit des paupières.

Aimbaud... ? Fit-elle, mi-interrogative, mi-craintive. Elle tourna le chef dans sa direction. Elle ressemblait à une petite fille prise en faute, le visage fermé et presque maussade. Elle s'en rendit compte, sentit le tremblement de sa voix et le vacillement de son regard et raffermit son maintien, réajusta son timbre.

Il y a quelques mois, j'ai envoyé une lettre à Son Altesse. Je parlais de vous. Rien de désobligeant, rien de compromettant. J'y évoquais la possibilité d'une alliance.

Elle inspira, bloqua ses poumons...

Entre vous et moi.

... et expira.

Plus de jeu, plus d'angoisse, plus de raisons de redouter qu'à n'importe quel instant, la Princesse la trahisse. C'était dit, à demi mots, Aimbaud n'avait plus qu'à faire les déductions qu'il souhaitait. Ensuite, il crierait au scandale, pourrait l'insulter s'il le voulait, refuserait une idée aussi absurde, la détesterait un peu plus, et alors, elle serait libre de repartir.

Dernier regard pour Armoria, serein, détaché. Soulagé. C'était bien de ça dont vous vouliez parler, n'est-ce pas ?
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Et Aimbaud bien évidement, s'intéressait à l'excellente facture du lustre qui pendait au dessus de leurs têtes, à l'araignée qui y tissait sa toile, et aux trois-quatre débuts de poils sous son menton qu'il ratissait d'une main pensive, le regard levé.

Quoi ! Il ne se sentait pas franchement concerné par la quête des réponses aux énigmatiques charades armoriennes, après quatre semaines de service dans le Poitou et une longue route à cheval jusqu'à Ménessaire. Donc il laissait Clémence se charger des papotages de cérémonie, en attendant qu'on entre dans le vif du sujet.

Tout juste hocha-t'il la tête aux mots de l'Épine, en buvant un coup au verre qu'on lui tendait.
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Un demi sourire amusé, ne relevant que le coin droit de la bouche - ce qui est logique pour un demi-sourire - vint ponctuer ces doux euphémismes.

Oui, j'ai eu le loisir d'entendre les échos de votre... discussion, dans le couloir, en arrivant.

Bien évidemment, la légère pause avant "discussion" avait été mise en valeur par l'accent dubitatif utilisé pour le mot en question. Le demi-sourire laissa les lèvres reprendre leur position initiale, cédant la place à une expression teintée d'une vague curiosité.

... Mais pas assez, cependant, pour avoir saisi vos hypothèses. Peut-être pourriez-vous m'éclairer sur ce point ?

Taper par deux fois dans ses mains suffit à faire entrer le valet qui, comme tout bon valet, se tenait derrière la porte. Il entra en s'inclinant, emplit les verres, et ressortit en tournant le dos à sa maîtresse. Chose impensable en temps normal pour un serviteur, mais celui-ci était d'une espèce toute particulière. Un valet armorien, choisi avec soin pour l'aimable physionomie de sa face sud, mise en valeur par des vêtements un soupçon trop étroits à cet endroit précis. Cela aurait été du gâchis de sortir à reculons, par conséquent.
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Au moment où sa voix se brisait, usée, fatiguée d'avoir trop forcé, la blonde Altesse faisait son apparition. Instant de panique où Clémence se demande s'il était possible que leurs invectives aient été entendues. Elle n'avait pas l'habitude de se montrer sous un tel jour, le but étant au contraire de toujours parvenir à maîtriser ses élans. Et elle avait pensé jusqu'ici que le seul à pouvoir lui faire perdre ainsi, et avec autant de facilité, son sang froid était le Blanc-Combaz, père - quoique le fils ne soit pas mal dans son genre non plus. Mais aujourd'hui, Aimbaud de Josselinière était parvenu à lui faire hausser le ton et la seule façon de se rassurer était de se dire qu'elle avait des circonstances atténuantes : elle dormait mal, était anxieuse, et s'inquiétait de connaître les motifs de leur visite commune à Ménessaire.

Une gracieuse révérence plus tard, elle s'asseyait, sous l'invite de la Princesse. Tout au bord du siège, car on lui avait dit que cela permettait de se tenir le dos bien droit – et que la mise, assurément, cela comptait. Posant les mains dans son giron, elle fronça le sourcil, le défronçant dans l'instant en se souvenant qu'on lui avait aussi dit que cela lui creusait une vilaine ride entre les deux yeux. Elle n'avait pas besoin de cela pour se montrer attentive aux paroles d'Armoria. Qui tardaient à venir. Le silence est d'or, certes, mais le faire durer relève quasiment du supplice.

La suppliciée, alors, retint un soupir de soulagement quand ce silence fut brisé, comme si pendant tout le temps où ils avaient été sondés, elle avait dû retenir sa respiration.

Et bien... Elle prit la parole la première, fronça à nouveau les sourcils – elle ne peut s'en empêcher – et glissa un regard fugace vers son voisin avant de rapidement le reporter vers leur interlocutrice.

Non. Nous étions justement en train d'en discuter avant que vous n'arriviez. Dit-elle, avec un chaste sourire. Et de s'agiter imperceptiblement sur son assise parce-que « discuter » n'était pas vraiment le terme adéquat.
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L'ordre d'Armoria, lancé par une lucarne dans la cour, interrompit les civilités. Aimbaud regarda tour à tour la fenêtre de la blonde altesse, et Clémence, avant de réaliser qu'il s'agissait bel et bien d'une rencontre plurielle. Ahh l'Épine... Qu'est-ce qu'on vous disait ? Bêcheuse, et faiseuse d'histoires... Il haussa les épaules avec un soupir blasé, avant d'abandonner là ses hommes pour se laisser conduire dans la demeure par le princier laquais qui leur indiquait le chemin.

Suivi par la Marquise à quelques pas de distance, il garda un silence éloquent tout du long. Mensonge sans commentaire... Et même s'il s'inquiétait de savoir la raison de cette double entrevue — qu'il était loin de deviner — il garda les lèvres scellées et une mine imperturbable, assez agaçante.

Il avançait donc d'un bon pas, la tête nue, gonflant son épaisse cape aux ourlets trempés de gadoue derrière lui, et les poings bien fermés dans ses gants. À le voir comme ça, le domaine semblait un peu lui appartenir.
Il faut dire qu'il commençait à connaître les recoins de la maison comme sa poche, tant il y était souvent convoqué par sa tutrice... Icelieu en général il trottinait dans les escaliers, traînait des bottes sur les tapis, pichenettait les armures d'apparat et tendait les jambes sous la table, comme un peu partout où il se sentait chez lui...
Son attitude cependant était de plus en plus franche et révérencieuse envers la maîtresse des lieux, de qui il recevait — ou croyait recevoir — de bien nombreuses bontés.

Après un coup-d'oeil à Clémence, et il entra dans le petit salon, s'apprêtant à plier dans une révérence protocolaire... Sauf que : personne. Regard alentour. Oukélé la princesse ? Regard à Clémence. Porte qui se referme sur eux deux.

Silence.

Hum.

Croisement de mains dans le dos.
Silence.

Comment c'est relou les salles d'attente...!
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Dégager ? Son souhait numéro un. Elle se sent condamnée, elle a les mains qui tremblent, comme toujours quand quelque chose ne va pas, elle a les yeux qui fuient, le sourire figé qui ne signifie rien. Elle sait qu'elle est coupable, elle n'a pas besoin de sentence, mais comme tous les coupables elle maintient son innocence. Folie.

Oui. Dit-elle tout naturellement, en hochant la tête de concert. J'allais repartir.

Pour sa part, elle sait mentir : c'est de mensonges dont elle est forgée.

Un mensonge bien pitoyable, une vulgaire plaisanterie, tout au plus. Mais cela lui est venu ainsi. Qu'aurait-elle pu lui répondre ? Pourtant, maintenant, fera-t-elle vraiment marche arrière, au risque de se faire héler au dernier moment par une Princesse en colère ? Au risque de s'empêtrer dans des excuses lamentables et de ne plus avoir l'air de grand chose ? Mais trop tard : elle l'a dit, il faut bien agir maintenant.

Elle tourne le chef, fixe du regard l'endroit où elle se cachait tout à l'heure et pense qu'elle aurait sans doute mieux fait d'y rester plus longtemps. Excès de fierté. Maintenant, elle hésite, se fustige en silence. Son attention revient au jeune Josselinière et elle fronce les sourcils.

Et bien allez-y, je ne vous retiens pas.

Elle le laisserait partir devant et elle entrerait un moment après. Elle passerait plus tard pour une menteuse mais : 1/ Elle s'en fiche ; 2/ Elle préfère ça plutôt que d'avoir à s'expliquer ensuite auprès de la maîtresse des lieux ; 3/ Il fera nuit avant qu'elle ait atteint Decize ; 4/ « Assume et tais-toi. »

Et de rester plantée là en attendant qu'il bouge.
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Ayant mis pied à terre et ôté son capuchon, Aimbaud échangeait avec ses hommes quelques remarques sur le logis, et le vin qu'on allait leur servir. Une voix féminine, un tantinet criarde, leur fit tous braquer le regard dans la même direction. Et tandis que les trois gardes s'égayaient soudainement d'un sourire en coin en détaillant la blonde arrivante de pied en cap, le jeune Josselinière lui, passa de jovial... à désabusé.

"RAAahh ! Pas elle !..." Aurait-il pu grogner à voix-basse, si toutefois il n'avait craint d'être entendu de la Marquise, qui déjà s'approchait à pas vif.

Il singea la bonne surprise. Bien mal.
Car d'une, il savait très peu mentir.
De deux, ses relations avec Clémence de l'Épine avaient toujours été pour le moins épineuses, cestelle incarnant à ses yeux, tout ce que la gente féminine avait de "chipie-ttitude", de bêcheuse, tordue, cruelle, et trop bien coiffée.
C'était malheureusement pour Aimbaud, la bonne amie de sa soeur, la bonne amie de sa dulcinée, et une damoiselle du gratin royaliste qu'il était constamment amené à croiser. Comme aux dernières joutes du Lavardin où elle lui avait tenu la jambe tout le banquet, à cause du coup qu'elle avait dans le nez... Il avait peut-être, d'ailleurs, éventuellement, lui-aussi légèrement abusé du vin pétillant ce soir-là... De quoi avaient-ils parlé d'ailleurs...? Bref. Elle n'était supportable que pétée comme un coing.

L'Épine... Il s'inclina.

Malpolie avec ça... Un petit "Comment allez-vous ?" ça lui gercerait les lèvres... Il répondit en remettant les rênes de sa bête aux mains d'un garçon d'écuries, puis arrangea d'une main les épis que le vent avait soulevé sur sa tête, question de présentation.

Je suis venu parce qu'on m'a fait mander. Son Altesse en aura terminé avec vous, je suppose ?

... "Tu dégages, que je prenne mon rendez-vous ?"
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La missive l'avait trouvée à Decize. C'était un gris et froid matin d'automne, l'on sentait venir novembre, pâle mois incolore où chênes et hêtres abandonnent la chaleur du brun et du roux pour laisser venir humblement le règne des conifères. Mais sans blanc manteau, car il est encore un peu tôt, les épines apparaissent plus vulnérables sous les assauts opiniâtres de la bise piquante et le paysage ainsi décharné quelque peu désolant.

Ce matin là, Clémence avait décidé d'accompagner veneurs et valets de chiens pour l'entraînement de cette nouvelle meute qu'elle s'était constituée. De tout jeunes chiens courants, pour la grande vénerie, et ô chose étrange, elle avait choisi un griffon, le Fauve de Bretagne. Ils seraient éduqués à chasser le sanglier, laboureurs de cultures, nuisibles et féroces, suite aux plaintes répétées des paysans et, de fait, aux délits de braconnage croissants. Exterminons le sanglier, donc, et servons-le au dîner. C'est, alors, montée sur son coursier navarin agile et endurant, les joues rougies par le vent, les doigts gourds sur les rênes, qu'elle reçut la missive dont nous parlions au début.

A regret, elle laissa les campagnes nivernaises, se changea, s'entoura de gardes et non plus de chasseurs, et laissa le cheval à l'écurie pour préférer la petite jument, haquenée fébrile et farouche au trot souple mais rapide. On la mandait ailleurs, elle s'y rendrait, redoutant presque la raison qui pouvait inciter la princesse Armoria à la faire chercher aussi tôt. Et, tandis qu'après quelques heures de chevauchée elle démontait dans la cour du château de Ménessaire, livrant sa monture aux bons soins des palefreniers, elle hésita un instant à repartir tant qu'on ne l'avait pas encore annoncée.
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Vous savez ce que c'est le principal inconvénient d'avoir un bras comme mort ? C'est qu'il faut faire des choix. Ainsi, dans ces circonstances, en temps normal, elle aurait levé la main gauche en signe d'apaisement, sans pour autant lâcher son verre.

Mais là... Le verre fut donc posé, et la main levée. Notez que d'un autre côté, ça vous donne, dans vos gestes, quelque chose de posé - comme le verre. Une sorte de majesté. Et comme elle faisait en sorte qu'on ne voie pas sa défaillance, les deux jeunes gens attribueraient sans doute à son âge - trente-deux ans, canonique, pour un garçon de quinze ans, pensez donc - cette toute nouvelle lenteur.

Ainsi sont les idées, damoiselle. Ce sont graines que l'on sème, quand bien même on les lance au vent. Parfois, elles se plaisent là où elles tombent, et y font racines.

Aimbaud, quels sont les intérêts en présence... Je vais donc devoir analyser tout cela d'une façon froide et détachée - que peut-être vous trouverez cynique - mais le fait est que les mariages de raison sont encore, et de loin, les plus solides, puisque l'amour, qui construit et détruit pareillement, ne s'en mêle point.

La main droite avait repris le verre : autant reprendre, donc, une gorgée.

D'un côté, nous avons un jeune garçon, bourguignon, issu d'un père Pair, ô combien méritant, mais absent de la chose publique. Il convient donc de redonner un peu de dorure à ce blason. De l'autre, nous avons une jeune fille champenoise, elle avait hésité sur le mot "jeune", pour mettre en avant que cette jeunesse était tout de même un peu blette pour une demoiselle, sans pour autant être impolie, issue d'une famille qui fut puissante et célèbre, mais ne l'est plus guère, et qui se retrouve fort seulette.

Le garçon gagne un rang plus élevé que celui auquel il peut prétendre par héritage, et la fille gagne une famille dynamique, voire turbulente, ainsi que la possibilité d'avoir un époux qu'à un moment au moins, elle a trouvé convenable - plutôt qu'un qui lui serait imposé par les circonstances et le temps qui passe.

Ah ben oui, un moment, il fallait le dire, hein.

Je dirais que chacun des deux partis y trouve son avantage.
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Elle en resta coite. Tout du long.

Les arguments de la Princesse ne manquaient pas de bon sens. Le mérite de l'âge : on acquiert sagesse et expérience et cela jamais Clémence ne l'aurait contesté. Pourtant, son esprit persistait à faire montre de pugnacité - ou de mauvaise foi - et s'obstinait intérieurement à réfuter, bornée dans ses idées, chacun de ces arguments. Elle ne cessait de hocher la tête en signe de dénégation, désorientée, s'efforçant de maintenir la tête froide et le regard solide. "Non, non, non" articulaient ses lèvres de façon muette. Elle aurait aimé plaquer ses mains contre ses oreilles, ne plus entendre cette voix féminine, si proche de la vérité et pourtant si loin de la sienne, celle qu'elle désirait.

Car ce qu'elle désirait, ce qu'elle avait toujours voulu, n'était-ce pas un de ces mâles viriles, protecteur et puissant, qu'elle aurait craint ou admiré, ou même haï, selon les jours ? Quelqu'un qui d'un seul claquement de langue lui aurait brisé net la voix et rabaissé le regard, de rage ou de frustration, mais soumise, alors. Un homme fait. Un homme comme son père. Car si Aimbaud, par dessus tout et sans qu'elle n'en sache rien, souhaitait ardemment se forger à l'image de son père à lui, elle-même n'avait désiré jusqu'alors qu'une seule et unique chose : trouver en son époux la poigne et le prestige de ce père qu'elle avait si peu connu et pourtant si longtemps porté aux nues.

Alors, Armoria pouvait bien lui louer les qualités de ce mariage et les avantages que chacun pourrait en retirer, il résidait un échec dans l'idée même d'y songer.

Et pourtant, où était-il, cet homme que sa mère lui avait promis ? Il se pouvait qu'elle l'ait, un jour, rencontré, mais drapée dans ses idéaux et son orgueil affecté, elle ne l'avait sans doute jamais remarqué.

Le dernier argument lui fit l'effet d'une claque et elle arrêta soudain son manège pour darder un regard interloqué en direction de la blonde Altesse. Imposé par le temps qui passe ? Ou comment mettre en mots ses propres pensées. Car à trop attendre, les années la prendraient de vitesse : les marques du temps assailliraient son visage et son corps et à défaut de se trouver un époux dans la force de l'âge elle hériterait d'un vieillard adipeux, incapable, peut-être, de lui fournir à l'heure une descendance convenable.

La réponse d'Aimbaud lui porta le coup de grâce. Elle crut que le monde se mettait à danser autour d'elle et tourner la tête dans la direction du jeune homme lui parut être un effort insoutenable. Lui ? Etre d'accord pour se marier avec elle ? Il devait y avoir quelque folie dans l'air qui les rendait tous aveugles et sourds. Elle se souvint de la réponse qu'elle fit à Yolanda, quand celle-ci lui avait demandé pourquoi son frère ne comprenait pas qu'il lui fallait trouver épouse. Parce qu'il ne raisonne pas avec son esprit, avait-elle dit. Ou quelque chose d'approchant. Et là, alors qu'il acceptait cette vague idée qu'elle avait eue il y avait, lui paraissait-il, des décennies, elle se demanda si ça n'était pas elle qui refusait de penser avec raison.

J'y consens... aussi.

Les mots étaient lâchés. Il y avait du regret, dans sa voix. Non pour la décision qu'elle venait de prendre. Mais parce qu'en décidant, enfin, d'agir concrètement pour la postérité de son sang, elle venait également, et sûrement, de perdre l'amitié la plus pure et la plus salvatrice qu'elle ait jamais vécue.
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