[RP ouvert] Au delà du champs de bataille

De retour au paradis, qu'elle n'a décidément pas envie de quitter, elle trône dans l'azur au milieu de ses ancêtres et de ses chers disparus, qui la parent d'une couronne d'épis de maïs. C'est un peu douloureux, mais il faut souffrir pour être belle, et encore plus pour avoir le droit de siéger auprès de Déos. Lequel se matérialise sous la forme d'une tête de chat géante, aux pupilles triangulaires. Tandis que tout le monde se prosterne, il plante la pointe d'une de ses moustaches dans le ventre de Simone. Confiante, elle se laisse faire, sans pouvoir toutefois retenir un cri de douleur. Pour l'en punir, sa mère la frappe sur la tête.

TOC TOC.

Trop épuisée pour sursauter, elle se contente d'ouvrir les yeux. La douleur lui revient de plein fouet. La Fourmi est occupée à lui charcuter minutieusement les entrailles. Elle ne semble pas avoir remarqué le moindre bruit. On supposera donc qu'il faisait partie de son rêve, ou plutôt de son délire. Alors qu'elle sent ses forces l'abandonner de nouveau, Cymoril introduit quelque chose dans sa bouche. L'effet n'est pas immédiat, mais bientôt la douleur s'estompe légèrement. Assez pour rester à demi-consciente cette fois. Pas assez pour comprendre ce qu'elle lui dit.

Vlahà… hainehent euh hé euh rosé un nain blatte…

Certes.

Soudain la Fourmi s'éloigne d'elle. Simone panique. Elle ne compte tout de même pas la laisser seule dans cet état ?! La porte grince.

Fillette floue ?

Non, elle ne l'abandonne pas. Mais elle parle à quelqu'un. Ami ou ennemi ? La forte probabilité pour que ce soit la deuxième option pousse la Lieutenante à tomber dans les pommes derechef. C'est plus prudent.
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Elle ne s'est pas trompée, elle est bien chez elle. Elle en a reconnu l'odeur caractéristique, mélange de cuir, de simples en tout genre, du maïs de ses champs, de poils de chat, de poussière — elle n'est pas une femme d'intérieur. Le paradis ne saurait sentir la poussière, sinon peut-être celle d'étoiles. La vie éternelle n'est donc pas pour aujourd'hui.

Et c'est bien Cymoril dont elle reconnaît avec certitude la voix, pourtant plus douce et tremblante qu'à l'ordinaire, lorsqu'elle recommande au chat de ne pas gêner la suite des opérations. Si elle croit que c'est ainsi qu'elle va se faire obéir d'un chat... Simone se marre intérieurement. Très intérieurement. De l'extérieur, le rictus qu'elle arbore n'évoque en rien l'amusement.

D'ailleurs elle ne rit pas longtemps, puisque la Fourmi lui annonce de légers picotements à venir. C'est rien de le dire. Grincement de dents. Au mal sourd qui lui ronge le ventre se joint une vive douleur acide. Elle gémit. La tête tombe sur le côté. Entre les paupières à demi-closes filtre la lumière du foyer. Elle tâche de se concentrer dessus, sur le crépitement rassurant, sur l'odeur du feu de bois.

Mais un tintement métallique l'en empêche, présageant de nouvelles souffrance. Lorsque l'écarteur entre en contact avec son flanc, Simone préfère s'évanouir. La vie est parfois plus simple quand on se comporte en princesse. Une fois n'est pas coutume.
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[ Maison de Simone ]

La porte reste entrouverte tandis qu’elle termine de trainer le brancard improvisé au milieu de la pièce à vivre. Cherchant dans l’obscurité de quoi éclairer la pièce. Le côté pragmatique a refait surface, organisant au mieux des circonstances. D’abord, ranimer le feu de cheminée, et faire un rapide inventaire des médications à disposition. Heureusement, elle n’est pas chez n’importe qui, et bien que Simone n’ait rien d’une sorcière, elle dispose d’une herboristerie personnelle des plus complète.

Mélange d’eau et de vinaigre agrémenté d’ail mis à chauffer au dessus du feu renaissant doucement, tandis qu’elle revient vers Simone. Elle la laisse gésir sur le pavois, le tirant un peu plus prêt du feu, souriant au matou qu’elle ne repousse pas.

Ca va aller Faust… Tu peux rester mais ne viens pas te coller pendant que j’opère…

Tout va bien. Voilà qu’elle parle au chat maintenant. Mais il faut dire que lui aussi est un survivant méritant les honneurs. N’a-t-il pas jadis participé à l’étripage d’un certain capitaine ducal, comique de son état, Alexandre de patronyme, parti depuis emboucaner le paysage politique des voisins ? Celui qui n’a pas étripé cet amuseur public au moins une fois ne peut sans doute pas comprendre…

Dans la cheminé, les buches rougeoient et craquent, commençant à laisser répandre une douce chaleur dans la pièce. Autour du pavois, Fourmi dispose avec minutie ses ustensiles et nécessaires. Pile de pièces de coton finement tissé, sa trousse à instruments… Elle se déplie une dernière fois pour aller tremper ses mains dans le chaudron où chauffe le mélange aseptisant, se mordant la lèvre tant il est chaud tandis qu’elle frotte ses menottes dans le liquide avant de les retirer, laissant les gouttelettes couler doucement sur le sol alors qu’elle dépose le chaudron au sol, pour l’avoir à portée durant l’opération.

Une longue inspiration, et la voici qui se met à genoux à côté du corps de son amie, continuant de se mordiller la lèvre avec nervosité… Et si elle faisait quelque chose de travers. Foutu doute qui revient l’assaillir au plus mauvais moment. Avant qu’elle ne s’ébroue doucement, plissant du nez en jetant à Faust :

Te moque pas toi… C’est pas toi qui recouds..

Avant de lentement écarter les pans de la robe pour constater les dégâts dans la chair déchirée… Une main s’étend vers la pile de cotons afin d’en prendre un, le tremper à peine dans la solution vinaigrée…

Désolée Simone… Ca risque de piquer… un peu..

"Mais tant que t’as mal, c’est que t’es en vie"… Avec lenteur et délicatesse, le tissu passe sur la plaie, pour la débarrasser du sang qui a commencé à sécher et qui lui masque la vue, révélant peu à peu la peau et les muscles en lambeaux. Le regard reste fixe un instant, avant de revenir au visage de Simone…

J’suis là… ça va aller tu vas voir…

Où comment une fourmi pourtant d’ordinaire chirurgien au geste sûr, tente de se rassurer comme elle peut.
Les mains semblent presque s’agiter alors qu’elle fouille dans ses instruments, s’armant d'un écarteur pour maintenir les bords de la plaie ouverts pour pouvoir commencer à suturer.
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Mère ?...

Les larmes glissent, indifférentes au temps qui s’égraine, aux allées et venues des rescapés, blessés, pillards et autres vautours qui s’affairent, fouillent les corps… Plus loin, les soudards ont commencé le sac des maisons, crient à l’hérétique… Elle ne voit que Simone et n’entend que ce mot, à peine soufflé…
"Mère"… Une autre fois elle aurait peut-être ronchonné, sans douté souri.. Mais en ce matin d’infortune, sous les rayons ternis de ce soleil moribond, elle est sa mère, sa sœur, son amie ou sa fille. Et contre toute attente, elle qui s’était juré de ne plus jamais rien leur demander, implore les Dieux en silence. Elle prie la Tisseuse de ne pas trancher ce lien, Hypnos et Thanatos de se tenir loin, Phobos de s’insinuer dans le cœur de ceux qui voudraient s’approcher…

La main pâle, toujours tremblante, reprend ce tic nerveux qui lui est coutumier, de lisser un pli imaginaire sur sa bure, alors qu’elle mène lentement la pitoyable monture et le brancard de fortune qui ondule sur le champ de bataille entre les dépouilles abandonnées là.
Déjà elle se concentre, s’efforce de refouler et d’emmurer la douleur qui martèle ses tempes et son crâne tout entier. Et la question se pose lors qu’elle atteint les remparts. Mais où donc aller ? Le couvent lui semblait inapproprié. Les nonnes trop curieuses et par trop bavardes finiraient par leur nuire. L’église, havre d’accueil ? Mieux valait en rire en cette heure.

Tu te rappelles la dernière guerre ici ? Les menaces d’anathème… Et Bergerac, Zouzy et son caleçon rose en étendard...


Machinalement, elle parle à Simone autant pour tenter de l’empêcher d’échapper à leur réalité que pour se distraire l’esprit, tout en évitant les regards rapides jetés par les rares gens croisés aux allures fantomatiques à leur étrange équipage alors que le pavois crisse sur les pavés de la cité endolorie. Çà et là, les portes des maisons sont restées ouvertes lorsque les habitants ont fui, ne prenant que le nécessaire pour échapper à la guerre et aux rafles. La crainte de la répression sanglante a vite fait de faire déguerpir les moins aguerris, les plus naïfs ou ceux à qui il reste encore une once d’espoir. Un sourire las se dessine sur le visage fermé de la Fourmi tandis qu’elle cherche la maison de la jouvencelle, lieut’nante et cruelle…

Et en plus, tu dois encore m’aider à refaire ce foutu poison… sinon je risque de faire n’importe quoi et quand je le testerais…

Même si elle a longuement approfondi sa science des plantes, des préparations médicinales, depuis ce soir d’hiver où elles avaient délicatement embaumé la baraque de son voisin en préparant ledit mélange…
Arrivée devant la porte de chez Simone, elle arrête le canasson, le défait de ses liens et le laisse partir dans les ruelles, boitillant, avant de pousser l’huis pour tirer la civière où repose le corps meurtri…
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Des lambeaux de rêves dérivaient encore dans son esprit embrumé.

Puis vinrent les bruits…
Tintements toujours plus sourds et puissants qui la tirent de sa rêverie. Cliquetis de harnais, martèlements de sabots, braillements d’hommes sous la multitude d’étoiles qui se diluait lentement en une pâle clarté.

Alanguies, les paupières finissent par s’ouvrir, comme les volets rouillés d’une demeure abandonnée. Les prunelles cherchent, découvrent et s’étonnent. Cellule de couvent alors qu’elles s’étaient closes dans le presbytère. Là où elle avait fini de s’oublier. Là où elle avait renoncé à lutter. Un frémissement passe sur la silhouette menue. Le froid est installé semble-t-il. La petite carcasse se déplie et se meut, avec une lenteur douloureuse, gagnant le mur du fond pour grimper sur une chaise afin de contempler le spectacle de la plaine…

Elle sait ce qui l’attend là. Pour connaître trop bien les bruits, les échos qui parviennent jusqu’à elle, meurtrissant ses tympans. Et pourtant elle se pose, simple spectatrice. La collision est violente. Les corps se déchirent sous les coups d’épée, les lances empalent, les masses d’armes brisent les os, écrasent les crânes et d’assauts de plus en plus violents les morts s’amoncellent sur la terre ensanglantée.

Puis revint le silence…
Et déjà corneilles et corbeaux battent des ailes, sautillant d’un corps à l’autre pour se disputer la chair des cadavres.
Pourquoi sortir de ce cocon que lui procurent les murs épais du couvent ? Parce qu’elle ne sait même pas comment elle y est arrivé ? Parce qu’il faut malgré tout qu’elle voit… Ni d’un camp ni de l’autre, elle a renoncé à la Guyenne comme à tant d’autres choses.

Elle n’est qu’une ombre qui glisse dans cette aube sanglante. Sur le court trajet, les lueurs du matin donnent à ceux qu’elle croise un air blafard, éteint… A moins que ce ne soit simplement la fatigue des combats. Elle ne s’arrête pas et ne parle à personne. Encore moins aux corps sans vie qui jonchent le sol rendu boueux par le piétinement des montures caparaçonnées et le sang déversé. Elle déambule entre les chairs déchiquetées, les agonisants. Hommes, femmes, enfants… Gascons, guyennois, toulousains, réformés ou romains… Tous mélangés dans la mort, tous si identiques.
Jusqu’à ce qu’elle se fige.

Une longue inspiration est prise alors qu’elle reste debout, hochant doucement la tête en contemplant le corps sans vie à ses pieds, laissant ses yeux s’embuer sans même chercher à refouler les larmes.

Tu peux pas me faire ça Simone… pas toi…

Se laisse-t-elle tomber ou se plie-t-elle en douceur pour s’agenouiller à côté du corps ? Peu importe. Un poignet révèle son extrême finesse lorsqu’elle étend le bras pour débarrasser une mèche de cheveux collés sur le visage de la Cruelle. La main tremble légèrement et le geste est doux tandis qu’elle murmure d’une voix à peine audible…

Ca va aller… tu peux pas…

"Pas toi, pas la dernière à me connaître, à savoir qu’avant je riais, pas après avoir perdu Ardath et Eilith… et tous les autres."
Accepter de la perdre ce serait accepter de disparaître un peu plus.

Le regard noisette parcourt l’alentour, ignorant sans même le faire exprès tous les autres. Il n’y a que Simone qui compte. Morts et vivants n’ont qu’à bien se tenir, le premier qui approche, le premier qui voudrait lui enlever se fera embrocher.
Longues sont les minutes pour trouver un pavois assez grand pour glisser le corps de la jouvencelle dessus, quelques liens de fortune pour attacher le tout à la selle d’un canasson suffisamment valide pour les ramener vers la ville.
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Dans une Taverne à Montauban

Duflan avait passé la nuit dans une taverne de montauban au milieu des éclopés, les gens mourraient de faim et la venu de l'homme avec son maïs , avait redonné du courage aux hommes.
Lui qui pensait profiter de l'aubaine pour se faire plein d'écus, oublia vite cela en voyant la misère d'un peuple à genoux.
On avait lui avait proposé de rejoindre les combattants, il avait refusé et puis de soigner les blessés mais duflan avait proposer plutôt de protéger les tonneaux de la taverne, indispensable en cas de prolongement de la bataille.
Duflan entant que ancien habitant de la guyenne reconnaissait bien les méthodes des dirigeants, préférant sacrifier une partie de la population plutôt que de reconnaitre leurs erreurs.
A l'époque les habitants de Bazas d'on lui avait réussi à faire trembler le château, nul doute qu'il se passerait la même chose et que les vainqueurs d'aujourd'hui, perdront vite leurs sourires, il y a différente façon de gagner des batailles....
Il avait eu vent qu'un dénommé dragounet menacé le peuple toulousain maintenant, allant jusqu’à même lui dicter sa conduite de vote au prochaine élection, pauvre homme.....
Et puis il appris qu'Amael était mort au combat, triste , heureusement des nouvelles de la chipette arrivèrent par pigeon postal.
Prenant plume lui aussi peu après la lecture


Il ferma la lettre et attrapa un pigeon, regrettant de ne pas le garder en cas ou il devrait manquer de nourriture et se demandant comment il allait se sortir de ce piège qui sentait la mort à plein nez.

Et puis petite balade en ville discréte et un affichage sur la porte de la mairie le fit tremblez...


Archybald décidément avait le sens des mots, et Duflan sourit en pensant que seul les toulousains tombés au combat serez rançonnés, on rançonne les morts ?
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Le combat avait fait rage….Fav avait donné tout ce qu’elle pouvait mais il faut bien le dire, elle n’était pas très douée à manier l’épée…..

Elle avait eu beau faire, elle n’avait touché personne…..alors que deux guerriers s’étaient rués sur elle…..

De ses deux mains, elle soulevait cette épée qu’elle avait toujours trouvée lourde alors qu’elle s’était pourtant entrainée, sans maitre d’armes.
Son bouclier comme protection, elle tentait vainement de résister…mais tous ses efforts étaient vains.
D’abord, c’est son bouclier qui vola en éclat…..

Fav essayait encore de lutter, rouge de sueur cette fois…..mais les deux soldats s’acharnaient contre elle…..
Un premier coup d’épée à son flanc la fit s’agenouiller alors qu’elle tenait l’épée de ces deux mains.
Elle para encore quelques coups puis son épée lâcha…et le deuxième homme lui donna le coup de grâce….

Fav tomba sur le coté, et tout devint noir….ou blanc….le vide…..un temps…..
Elle n’avait pas mal, elle se sentait partir……et le rouge de son sang qui s’épanchait maintenant….

Elle ne sentit pas qu’on la porta dans la chariote qui ramenait les blessés et les morts….
Etait-elle morte ? Avait-elle encore un souffle de vie en elle ?

Elle entrouvre les paupières….faible lumière qu’elle perçoit encore….au travers des corps qui la recouvrent plus ou moins….
Elle essaie de bouger et fini par émettre un râle….

aArhhhh....

Les dernières nouvelles n'étaient pas bonnes. Le temps jouait contre eux. S'attaquer à un comté aussi riche et prestigieux que la guyenne... Il fallait être fou... Ou avoir des convictions!
La conviction que l'Occitanie était terre d'ouverture,
la conviction que l'Occitanie était terre de Paratge,
la conviction que les Occitans, étaient un Pòble! ... Et quel Peuple! De vaillants, de sans peur, de rigolards, d'endiablés, de simples et de Parfaits, de pieux, de protestataires, d'entiers, de nuancés, fort de ses différences et de son unité.
Òc, c'étaient bien ces convictions qui les avaient rassemblés, tous, femmes, hommes, enfants, vieillards, hérétiques et aristotéliciens laïques, ici, à Montauban la Réformée. Tous animés du même Sang de Feu.
De Gueules à la Croix d'Or. Cet emblème dont la vue suffisait à leur chauffer le coeur.

Capitani, une armée Guyennoise serait arrivée cet après midi à Agen. Commandée par un certain Kronembourg, probablement un sauvage de pillard nordique.

L'autre ne doit pas être bien loin... Mes amis, cette nuit nous allons devoir nous battre devant les remparts! Est ce folie? Eh bien, oui, c'est folie!
Si nous étions royalistes nous nous terrerions derrière les remparts tels des lapins traqués. C'eut été plus sage je vous l'accorde. Mais tellement moins savoureux...
Non, nous allons rester ici et barrer la route de Tolosa. Si nous entrons, les armées Guyennoises encercleront la ville, et alors, ni les renforts ni l'approvisionnement n'arriveraient plus.
Sans compter que je préfère me faire passer sur le corps plutôt que de livrer la Capitale aux griffes de l'ennemi. Ceux qui ne sont pas d'accord, peuvent entrer dès maintenant dans la ville.

Silence de mort...

Bon! Nous sommes d'accord... Procédons au dernier recensement...

Quelques dizaines de noms plus tard...

Euh, chef, nos espions nous rapportent que pas plus d'une douzaine de soldats auraient intégré l'armée du duc Archybald.

Parfait, une armée Périgourdine se rapproche dangereusement, mais avant qu'elle attaque, nous devrions en avoir terminé avec cet énergumène d'Archybald... Malgré tout son prestige.
Maintenant fichez moi l'camps et rassemblez vos sections! J'ai besoin de rester seul un moment.

Les chefs de sections prirent le chemin de la sortie, laissant Amael seul en sa tente, la lueur téméraire d'une bougie faisant vaciller l'obscurité de cette nuit sans Lune.

Tiens ma belle, file aussi vite que tes ailes te porteront. Au banastie! vite!

La Colombe lui jeta un regard vide... Défection, pourvu qu'elle ait compris! Mais la clameur montait et déjà les cris se mêlaient au fracas des armes.
Amael tira à lui sa Bâtarde, saisit son Grand Ecu et partit en courant rejoindre ses braves!
De coups de flanc en coups d'estocs, ils avaient le dessus.
L'Arranca Cor montrait toute sa grandeur et sa bravoure. On lisait la peur sur les visages ennemis, quand les Montalbanais et les Chauriens, Toulousains, montraient presque de l'amusement et tant de rage à la bagarre.
Il y avait déjà beaucoup de pertes, dans chaque camps. Celà suffisait.
Fendant la foule en un cri rageur, Amael hurla le nom d'Archybald.
Il eut pour seule réponse la froideur d'une pointe d'acier lui transperçant le dos.
Transi, souffle coupé, Amael se retourna. Etait ce lui, le grand Archybald? Le goût du sang l'empêcha de piper mot, et il s'étala de tout son poids sur le sol humide de la rosée...

Mort.
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Les balbutiements chargés de pavot de Simone la font doucement sourire alors qu’elle se saisit d’un pilon pour préparer rapidement l’emplâtre. Miel et herbes se mêlent sous le geste pour former la mixture qu’elle cherchait à obtenir. Durant ces quelques minutes, elle en a presque oublié l’homme, le surveillant du coin de l’œil, qu’il ne s’approche de trop près de la blessée…

Pour mieux revenir vers la marmonneuse, lui souriant en lui parlant doucement, alors qu’elle s’accroupit à côté du corps pour étaler la préparation par-dessus le tissu fin qui couvre la blessure tout juste recousue.

Tout va bien Simone… j’ai presque fini… je reste là…

Un autre tissu vient recouvrir le tout, avant qu’elle ne commence à panser le corps, en gestes lents de peur de lui faire mal, guettant sur le visage de son amie la moindre trace de douleur qu’elle provoquerait pour s’en excuser aussitôt.
Chose faite, elle se déplie pour aller chercher de l’eau claire, trempant un tissu propre pour venir le passer en douceur sur le visage afin de le nettoyer, humecter les lèvres de la jeune femme aussi… Prenant alors le temps de répondre à l’invité surprise.

Fourmi… on m’appelle Fourmi…

Assistant Chirurgien auprès de l’illustre Achim al Qasim ibn Farad, chirurgien de Bagdad, médecin émérite de Grenade…

Et si vous êtes venu pour faire du mal à Simone… il faudra me tuer d’abord…

Et en dépit de l’extrême fatigue qui se lit sur son visage pâle, le ton est résolu et la menace bien présente, sans prétention ni emphase.. Posée.
Alors qu’elle achève de nettoyer les coulées ensanglantées aux commissures des lèvres et effleure le front pour repousser quelques cheveux épars, dans un mouvement tendrement maternel.
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