Anaon
" Pour être dur il faut être fragile. La douceur est la véritable pugnacité. "
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Images originales: Victoria Francès, Concept Art Diablo III ----[Clik]
- - Gretel Ehrlich -
Plaisir pulsatile, les cuisses s’ébranlent d’un ultime spasme alors que la voix se perd dans sa dernière note. Une complainte jouissive puis un soupir d’aise quand la main libère les joues blanchies de sa poigne. L’esprit exsangue de toute volonté, elle se laisse pleinement aller contre le corps de Judas. Petite mort qui l’enveloppe de ses bras de coton. L’instant qui suit le contentement est certainement tout aussi délectable que l’ébat. Une douceur languide qui apaise autant qu’elle scelle le désir pleinement assoupi et savouré. Une volupté qui calme l’ivresse des corps. Esprit vide, seul lui parvient la respiration assagie de son amant. Morsure qui lui tire un furtif sourire et quand le corps complice l’abandonne elle se laisse glisser au fond du baquet.
Disparue sous la surface, elle s’enivre du silence assourdissant qui lui étreint le crane. Si sa respiration le lui permettait, elle s’endormirait là, flottant entre deux eaux, bercée par la seule mélopée de son propre sang qui pulse à ses oreilles, battant sa douce cadence. L’air ne manque pas et c’est la voix brouillée de Judas qui la tire de sa somnolence sous-marine. Elle crève la surface d’un bond avant de fixer de son regard bleu sombre la main tendue vers elle… et de comprendre pleinement les propos prononcés.
La main se love dans sa consœur , y prend appuie pour l’aider à se lever et sortir du bac. Elle vient alors presser ses cheveux puis laisse à Judas le soin de la sécher. Les mains masculines courent les courbes sans qu’elles n’y rencontre aucun réticence. Une ossature arachnéenne, aux galbes de mère non de pucelle, une chair que l’Anaon avait su rendre vigoureuse avec le labeur. Un frêle sourire vient remercier le Von Frayner et à la balafrée de s’empresser de se rhabiller. Elle enfile la cotte immaculée qu’elle surmonte du surcot de Judas avant de rechausser ses cuissarde délaissées dans un coin. Avec ses tics de vieille tisserande elle vient pincer entre ses doigts les tissus au niveau de sa taille pour les cintrer. Le seigneur à beau être mince, il reste un homme et elle une femme, c’est un fait. M’enfin, ces habits iront parfaitement bien pour le moment.
La mercenaire vient alors faire face à l’homme et elle prend alors le temps de contempler sa vêture. Hier encore, le soir, il déambulait torse nu au milieu de sa cour de débauche, seuls ses bijoux et son charisme pour trahir sa noblesse. Maintenant il a tout d’un vrai seigneur, tenue en plus pour redorer sa superbe. Elle y voit là l’aubaine de satisfaire sa lubie de la journée.
_ Laisse-moi m’occuper de tes cheveux…
Déjà la main s’empare d’un peigne qui repose sur un meuble et sans lui laisser le moindre choix elle le contourne pour glisser ses doigts dans les longs filins d’ébène. Elle le peigne alors comme on peignerait la chevelure d’un enfant, les doigts empreints d’une douceur presque maternelle. Elle se fait méticuleuse et cette simple tâche finit de la détendre complètement. Elle l’a décrété, elle aime ses cheveux. Les brosser, elle en fait un plaisir tout simple qu’elle ne laissera pas lui filer entre les doigts. D’un geste mainte fois répété, marqué du savoir-faire - ou du secret - dont toute femme digne de son nom devrait avoir, elle remonte ses cheveux sur sa nuque et vient les nouer astucieusement, les retenant par deux longs mèches noires gardées à part. Un catogan sans ruban.
Du plats des mains, elle lisse les épaules de Judas, glisse le long de son dos pour trouver son point d‘ancrage sur sa taille. Les lèvres viennent se poser sur sa nuque. Un baiser d’une amante, non d’une mère.
_ Voilà…
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