[RP] Qui parle d'amour ?

Aimbaud

[Seigneurie de Saint-Robert - Limousin]

Au sommet de la tourelle nord du château de Saint-Robert, six hommes se tenaient alignés entre les créneaux du rempart. L'un d'eux n'avait pas seize ans, revêtait un riche manteau de pourpre et une toque de velours, et appuyait ses paumes sur la pierre qui le tenait hors de portée du vide avec un air fort déterminé. Derrière lui le vent faisait claquer le son des capes et d'une bannière à ses oreilles. Il braquait deux pupilles noires et sévères sur la plaine.

C'est elle là ?

Un des soldats approcha la tête du rempart en plissant légèrement les paupières.

— Je ne sais, Seigneur. C'est une route assez empruntée.

La mine renfrognée d'Aimbaud s'accentua tandis qu'il se concentrait sur l'observation d'un nuage de poussière qui s'épandait, minuscule, entre les bocages qui cerclaient les plus lointaines bâtisses du village. Le jeune Bourguignon attendit que le convoi émerge d'entre les arbres, et d'en étudier les couleurs infimes, pour reprendre.

Si si c'est elle là.
— Pas sûr, Seigneur. Pas sûr.
Si ce n'est elle, qu'est-ce qu'elle peut bien glander ? On avait dit dix heures.
— La route est longue depuis Paris, et avec la guerre...
Ouais ouais ouais. Ah ! Voyez. L'oriflamme est vert. C'est elle.

Un intendant de noir vêtu, à la collerette et au bonnet blanc pressant contre sa poitrine un registre y alla de son grain de sel, pendant que toute la petite troupe de la tour descendait les marches en colimaçon pour retrouver le plancher des vaches.

— Tout est fin prêt pour la venue de Sa Magnificence votre promise, messire.
C'est bien, Gontran. Qu'à son arrivée la garde se tienne dans la cour. Non, inutile de sonner du cor, cela ferait trop cérémonieux. Il faut que nous ayons l'air tous très détendus et d'excellente figure.

À ces mots les soldats dévoilèrent leur dentition déplorable dans un sourire forcé. C'était parfait. Il se postèrent suivant les ordres en rang contre les murs intérieurs de la citadelle, les gradés de prime abord, puis les suppléants, les troufions, les garçons d'armes et les pages. Aimbaud lui, se plaça au centre de la cour, bien campé sur ses jambes, un poing dans l'autre dans son dos, l'intendant derrière lui. On noterait sur son visage, la même mine satisfaite qu'il arborait lorsque, gamin, il achevait d'avoir bien aligné ses petits soldats de bois.
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Clemence.de.lepine

Il devait être près de deux heures, si l'on se référait au maigre soleil que l'on devinait haut dans le ciel. Entre Paris et Saint-Robert, elle avait connu la pluie et le vent, car elle avait choisi d'aller à cheval pour aller au plus vite et passer plus inaperçue. Elle avait aussi connu la désolation, croisé des mines endeuillées et des villages presque vides. Elle avait essuyé deux ou trois tentatives désespérées de brigandage, rien de très organisé, rapidement mises en déroute par les moins vaillants de ses gardes. Elle avait vu ce qu'elle aurait préféré ignorer, et qu'elle préféra d'ailleurs ignorer de toutes ses forces jusqu'à son arrivée à Saint-Robert.

Son manteau noir doublé de vair était lourd d'humidité, car l'air l'était tellement qu'on aurait presque pu penser qu'il pleuvait. Elle avait tout le visage rougi par ces bourrasques glacées qui s'immisçait dans les moindres plis de sa tenue brune et lui comprimait la poitrine jusqu'à lui en couper parfois la respiration. Ses doigts, gantés pourtant, étaient si froids, si engourdis, qu'une seule pression aurait sûrement pu les briser net. C'est pourquoi elle préférait la plupart du temps relâcher les rênes et laisser son cheval aller au galop aussi longtemps qu'elle pouvait se le permettre.

Et c'est donc au galop qu'ils pénétrèrent dans la cour, tirant sur le mors à en faire hennir de colère les chevaux pour mieux maîtriser l'arrêt et s'ordonner au plus vite. Ils se rangèrent les uns à côté des autres, face à Aimbaud et à ce qu'on supposait être l'intendant. Clémence, au milieu de la file, attendit qu'on vienne l'aider, ainsi que la dame de compagnie à sa gauche, à démonter. Glissant à bas de sa selle, elle ôta ses gants, essuya du revers de la main son front moite et grimaça un peu quand elle dut faire quelques pas et souffrir de la roideur de ses cuisses.

C'est très joli, Aimbaud. Lui lança-t-elle, se rapprochant et désignant l'attroupement discipliné rangé autour de lui. Ses yeux fatigués ne révélaient pas même la moitié de la gausserie qu'elle aurait voulu leur donner.

Je ne vous ai pas trop fait attendre, j'espère ?
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Aimbaud

Vous semblez gelée.

Fit seulement le seigneur des lieux, toujours droit comme un i, qui s'était astreint à ne pas faire un pas de recul quand les cavaliers avaient débouché dans l'enceinte du château au rythme d'un galop périlleux... Gelé il l'était aussi : l'attente. La goutte au nez qu'il reniflait en témoignait. Sa lippe avait même une légère teinte bleutée qu'on apercevait entre deux souffles blancs.

Après une révérence protocolaire, il observa sans émotion apparente Clémence descendre de cheval, échevelée et rosie, d'une figure toujours aussi fine à la limite ossue qui pouvait être appréciable, bien que le menu corps qui supportait cette tête donnât une impression de famine. C'était du moins le sentiment d'Aimbaud en la matière. Toutefois étonnamment il était plutôt content de la revoir, sa Marquise. Le fait qu'il n'avait pas vu femme depuis quatre mois, écoulés sur les champs de bataille à la frontière du Poitou, devait y être pour quelque chose.

Un geste fut adressé à l'intendant, qui tenait plutôt de la tape dans le ventre. Gontran hoqueta.

Conduisez la Marquise et sa suite à ses appartements. Nous verrons les affaires, Clémence, une fois que vous serez revigorée.

Et pendant que les gens s'attelaient à la décharge des paquets parisiens, le bras d'Aimbaud ouvert en parenthèse vers la porte de Saint-Robert, indiqua la marche à suivre.
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Clemence.de.lepine

Elle lui offrit un petit signe de tête en remerciement et, passant devant lui, coula dans sa direction un regard suspicieux et étonné. Le calme avant la tempête ? Peu importait. Elle lui était reconnaissante. Et elle appréciait son attitude, seigneuriale, et ce ton qu'il prenait, qui n'attendait aucune discussion - de sa part et de celle des autres. Dissimulant un sourire approbateur, elle s'engouffra à la suite des domestiques et se laissa mener jusqu'aux appartements qu'on mettait à sa disposition.

Une valse rondement menée s'ensuivit alors : domestiques chargés de seaux d'eau chaude, les vidant à la file dans un baquet de bois au milieu de la chambre, servantes ajoutant au bain de l'eau de fleur d'oranger, valets déchargeant les quelques affaires amenées de Paris et déposant sur une table peignes sculptés, flacons de parfum, boites à fard et à onguents, miroirs... Pendant ce temps, derrière un large paravent, Clémence se laissait dévêtir par sa dame de compagnie. Les uns après les autres, les vêtements chutaient au sol, et avec eux l'humidité et la crasse de ce dernier jour de chevauchée. Grelotante, elle gagna le baquet, observa un instant les vapeurs fumantes qui s'en échappaient et osa enfin y mettre un pied - gelé. L'eau était chaude à l'extrême et elle lui brûla le corps, quand elle y entra tout à fait. Mais la douleur était bonne, et il était heureux de voir sa peau rougir à cause de la chaleur d'ici et non à cause du vent glacé de dehors. Songeuse, elle ferma les yeux, détendit ses muscles meurtris et laissa sa suivante lui dénouer doucement les cheveux.

Il n'était pas comme d'habitude. souffla-t-elle dans un murmure.
Je ne sais pas comment il est d'habitude.
D'habitude... C'est un enfant. Avec des réactions d'enfant. Agaçant, susceptible et colérique.
La guerre forge les hommes, ma Dame.
Alors je suis contente qu'il l'ait connue maintenant.

A la sortie du bain, on la sécha et on la drapa d'une fine chemise en coton. Il faisait jour quand elle se jeta au milieu des coussins, et il faisait presque nuit quand elle se réveilla. Ce furent, à n'en point douter, les quelques heures les plus paisibles qu'elle n'ait connues depuis des semaines. Elle avait dormi sereinement, sans qu'aucun rêve ne vienne la troubler, et c'est reposée qu'elle se laissa vêtir d'écarlate. De cette robe de camocas qu'elle affectionnait particulièrement, teinte au kermès, brodée à l'or, taillée pour le Bal Royal, des années auparavant, et qui lui allait encore. Elle était, quoi, à peine plus jeune qu'Aimbaud à cette époque, et la teinte rougeoyait encore, le tissu était toujours aussi fluide. De bonne facture, se félicita-t-elle, alors qu'on tirait ses cheveux en arrière, si longs, si épais et si ondulés qu'ils en étaient difficile à discipliner.

Et c'est de grenat, dont on para ses lèvres. De rubis, que l'on orna sa gorge. Et d'or, dont on lui ceignit la taille, fine, délicate. Brisable en une étreinte, ce coquelicot fragile.

Le rouge lui avait toujours donné cette impression de force et de solidité que sa faible carrure ne permettait pas de faire transparaitre. Elle se trouvait plus crédible, en rouge. Et c'était important, d'être crédible, quand on s'apprêtait à négocier et signer un contrat.

Dites-lui que je suis prête. Et que nous pouvons commencer dès maintenant, si cela lui convient.
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Aimbaud

Un cheval de Mérens ! Et vous dites qu'ils l'ont mangé ?
— C'est probable, messire. Il aurait disparut de son clos il y a huitaine et l'on n'y trouva que de l'herbe couchée. Mais comment trouver un coupable ? Il se peut que tout le village soit en faute, car à 8 écus la livre de pain, les gens n'ont plus que des fougères à se mettre sous la dent...
Mais... mais... Qu'ils avalent leurs fougères, pas mes chevaux, bon Dieu ! La guerre est rude pour tout le monde, qu'ils se serrent la ceinture. Un cheval de Mérens... RAHh. Faites bâtonner le maître des écuries et fermer les clos au verrou. Et s'il est vraiment disette sur mes terres, veillez à faire venir des farines de Lanouaille au prix qu'il faudra.

La plume de l'intendant émit quelques crissements sur son registre, tandis qu'Aimbaud parlait, face à la cheminée de la grand salle du château, où plutôt le front appuyé contre la pierre de la corniche et les bras ballants à hauteur des flammes, parfaitement las et théâtral. Dans une main il tenait une poire qu'il portait de temps à autres à sa bouche pour achever pensivement de la dévorer, sans trop se préoccuper du jus qu'il épandait sur ses manches.

L'intendant non loin prenait des notes à un pupitre éclairé d'un bougeoir... Il gobait de temps à autres quelques raisins secs dans une coupelle. Deux gardes et un serviteur se tenaient aussi présents, les premiers adossés dans des coins de la pièce, dormant peut-être debout, le visage sous leur casque baissé, l'autre débarrassant dans un torchon les restes d'un repas improvisé sur la longue table seigneuriale.

Car oui, ils en étaient venus à manger tout en discutant pour passer le temps, dans l'attente — encore l'attente — de l'Épine, qui prenait son repos. Quand on l'annonça enfin, Aimbaud se redressa soudainement pour s'emplir la bouche d'un dernier quartier de fruit, jeta le trognon aux flammes et s'essuya le bec du revers de sa manche, afin de paraître un brin présentable. Il leva deux doigts à l'attention de l'intendant, et parla la bouche pleine.

Rech'tez Gn'ontran, nougnz' aurons besoign de vogn' cher'vichgnes.

L'intendant n'y compris rien, mais il garda les fesses vissées sur son tabouret, supposant qu'on nécessiterait ses talents d'auteur lui pour la suite des événements.
Les portes s'ouvrirent, et Aimbaud déglutit.
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Clemence.de.lepine

Les portes s'ouvrirent, et Clémence se tint un moment là, dans l'embrasure, à observer ce qu'on venait de lui révéler. Deux dames se tenaient derrière elle. L'une était sa dame de compagnie officielle, la seconde une servante de Saint-Robert dont elle avait apprécié le service - et le teint - et à qui elle avait offert le double de son salaire pour l'avoir à ses côtés le temps que durerait son séjour. Car deux dames de compagnie faisaient toujours plus élégant qu'une seule.

Elle garda la pose, toisa l'Intendant, le domestique, les gardes, dont elle se fichait éperdument mais qui lui donnaient l'occasion de marquer l'arrêt, digne, grave, solennelle.

Enfin, son regard glissa jusqu'à Aimbaud et, gracieuse, elle lui sourit.

Pourriez-vous demander à ce Monsieur de m'avancer un fauteuil près du feu ?

Une voix charmante, un mouvement circulaire de l'index en direction de l'intendant qui l'était un peu moins.

Je réfléchis mieux quand j'ai les pieds au chaud.
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Aimbaud

Silence dans la grande salle.
Une bûche éclata en étincelles, avec un petit bruit péteux.

Et Aimbaud enfin consentit à un haussement d'épaules et un geste bref à l'intendant, qui courbé sur lui-même pour paraître plus révérencieux, alla à petits pas de poule, tirer le fauteuil jusqu'au seuil de l'âtre, de ses bras maigres de gratte-papier. Pendant un long instant ne résonnèrent donc dans la pièce que ses souffles asthmatiques et ses couinements d'efforts...
Moment pendant lequel Clémence et Aimbaud étaient droits et silencieux à s'observer, un peu comme deux rapaces impassibles qui resteraient à planer sur un courant d'air, avant de se déchirer la face pour une musaraigne. Enfin les couinements cessèrent, et les pieds du fauteuil reposèrent sur le tapis.

Bien. Ma chère euh... Promise. Je vous demanderai tout à l'heure si vous savez fait bon voyage, si la demeure vous convient, si vous ne manquez de rien blablabla. Baste les civilités, nous avons fort à faire. Aussi je n'ai que la soirée pour régler la question, ma permission prenant effet jusqu'à demain mi-jour.

Le jeune Seigneur se frotta les mains dans un carré de toile, étouffa un brin d'air dans son poing puis s'épaula au corbeau de la cheminée, préférant quant à lui rester debout pour les négociations.

Trempez la plume, Gontran. "Contrat de mariage".
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Clemence.de.lepine

Elle ne s'émut pas de l'effort de l'intendant pour satisfaire le besoin qu'elle avait de s'installer près du feu.

Par contre, elle accusa l'indifférence d'Aimbaud avec difficulté. Baste les civilités ? Elle le regarda sans ciller et se demanda un moment si elle avait bien entendu. Et puis, elle se mit à l'insulter copieusement, en pensées, restons correcte pour le moment tant que nous le pouvons encore. Avait-il seulement conscience, ce freluquet, cette demi-portion, ce moins-qu'un-homme, du chemin qu'elle venait de parcourir pour le rejoindre jusqu'ici ? Baste les civilités... Elle n'en revenait qu'à peine, elle qui dès son arrivée s'était promise d'être aimable, assez au moins pour éviter les disputes puériles dont ils avaient l'habitude. Un mot poli, un remerciement pour son déplacement, un peu de reconnaissance pour tout le travail dont elle s'occupait pour lui, pour eux, à Paris, ça lui écorcherait la langue ? On avait compris, oui, que tous deux n'étaient pas forcément ravis de l'union, et qu'ils s'y étaient gentiment résignés, parce que c'était le lot de leur naissance. Mais Clémence était venue en paix - jusqu'à maintenant du moins - et elle s'était attendue à un peu plus de considération, de respect, de la part de celui qui préférait parler de la fin de sa permission plutôt que de la façon dont elle avait vécu son voyage.

Je retire ce que je vous disais tout à l'heure. Lança-t-elle d'une voix acide à la brunette qui lui servait de dame de compagnie. Laquelle rougit, baissa le nez, et s'abandonna dans la contemplation de ses mains. Idiote. Pensa Clémence en la regardant faire.

Calmement, elle vint prendre place au fond du fauteuil qu'on lui avait laborieusement approché des flammes, repliant sous elle ses jambes, appuyant son coude sur le si bien nommé accoudoir et, le menton posé au creux de sa main, se contenta d'observer le crépitement des bûches et la danses des flammèches. Baste les civilités ? Soit. Sa position n'avait rien de très convenable mais elle avait le mérite d'exprimer clairement son sentiment. Si on se fichait des courtoisies, elle se fichait, elle, de devoir jouer à la parfaite petite blonde bien élevée.

Au moment présent, Clémence avait cinq ans. Et comme tous les enfants de cinq ans quand ils sont vexés et fâchés, Clémence boudait.
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Aimbaud

De son côté, toujours appuyé contre le grès réchauffant de la cheminée, notre juvénile seigneur continuait son discours protocolaire avec d'autant de concentration et de retour sur soi qu'il était préoccupé par l'éventualité d'un petit quelque chose entre sa prémolaire et son incisive, qu'il cherchait en claquant de la langue. Aimbaud, l'élégance Bourguignonne. En somme, il était loin d'avoir remarqué la bouderie pourtant évidente de sa future épouse.

De prime abord il me paraît à propos de définir le contenu de la dot. Notez Gontran que la Marquise en a déjà annoncé les grandes lignes, quelque part dans les dernières missives que je vous ai remises. Nous parlons donc du Marquisat de Nemours, de cette ronde somme d'écus dont je n'ai plus le chiffre exact en tête, ainsi que de la meute de chiens dont l'Épin... Notre future, a tenu d'elle-même à nous faire présent, pour notre grande joie évidem...

... Il s'arrêta pour lever un sourcil suspicieux quant au silence de Clémence, et à cette mine parfaitement renfrognée — nous oserons même dire constipée — qu'elle affichait au regard des flammes. RRrahh qu'est-ce qui n'allait pas encore ?... Agacé par avance, il s'efforça à la courtoisie et parla avec patience.

Un mot peut-être, votre Magnificence ?
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Clemence.de.lepine

Blablabla... Elle lève les yeux au ciel – au plafond – tandis qu'elle l'écoute d'une oreille énumérer tout ce qui le rendra plus riche quand elle le sera moins. Du coin de l’œil, elle observe l'intendant qui note, et elle se retient de se lever, de lui arracher le papier des mains, et de le jeter aux flammes. Cet intendant, elle ne l'aime pas : il est laid, soumis, et incapable de bouger rapidement un fauteuil. Une chose qu'elle noterait bien sur ce fichu contrat : débarrasser Saint-Robert de toute son intendance et la remplacer par des personnes de son choix.

L'ongle de son pouce entre ses incisives, elle ronge et ronge encore pour s'empêcher de parler. L'autre main bat la mesure, sur l'accoudoir, au rythme de la chamade de son cœur qui menace de se rompre.

Si elle a un mot à dire ?

Non.

Elle laisse un instant de silence, fusillant Aimbaud de son regard qui, de bleu, est passé à noir, et le met au défi de le détourner avant elle. Elle reprend son manège, se mordille le pouce, bat la mesure, et finit par s'agacer elle-même. D'un coup, elle cesse, et son regard furieux se fait accusateur.

Ces lettres étaient personnelles ! Il n'avait pas à les lire. Et ne m'appelez pas « Votre Magnificence ». Votre Magnificence, Votre Magnificence... singe-t-elle, moqueuse. Dans votre bouche, cela sonne bizarrement. Je vous autorise à m'appeler Clémence.

Un demi sourire étire ses lèvres rouges, alors qu'elle lâche cette dernière phrase, cette permission, pompeuse, hautaine à souhait.

D'un geste presque méprisant, elle agite une main vers l'Intendant et soupire.

Je valide, pour la dot. Notez six-mille écus.
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Aimbaud

Une traînée de poudre. Une petite flamme. Un vent taquin qui vient chatouiller la flamme pour la faire osciller vers la traînée de poudre... Aimbaud, la poudre. Clémence, la flamme.

Le Bourguignon s'efforça de garder son calme en écoutant la voix marquisale s'élever en petits décibels stridents. Pour se faire il massa méthodiquement le carrefour entre ses sourcils noirs, et l'embouchure de son arrête nasale, lieu de convergence des douleurs de l'ennui... Peut-être visualisa-t'il une scène champêtre, sous un ciel azuré, où un boulonnais pur-sang broutait paisiblement un nuage de pâquerette... RAH ! Inutile. En présence de Clémence, même les exercices zen les plus basiques restaient sans effet ! Il aurait collé une beigne dans les naseaux du boulonnais, massacré les pâquerettes à l'épée et fait raser la prairie !

Ces lettres n'avaient rien de personnel ! Arrêtez vos simagrées...

Murmura-t'il avec un ton énervé, en s'approchant pour n'être pas trop entendu de l'intendant. Puis il agita les mains, les épaules crispés. Bref regard à droite, bref regard à gauche.

Et je ne vais pas vous appeler Clémence devant... mes gens...!

Non mais l'indécence quoi... Pourquoi pas "ma petite chouquette"...
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Clemence.de.lepine

Simagrées ? Elle ? Sa bouche s'ouvre sur un son muet, ses yeux outrés s'attardent sur Aimbaud, et elle secoue la tête, affligée.

Intendant, vous qui avez lu ces lettres, dites-moi à qui elles étaient adressées. Etait-il écrit « à Aimbaud de Josselinière » ou était-il plutôt écrit quelque chose comme « à toute la mesnie de Saint-Robert, à tous les gens de Saint-Robert, à tous les gueux de Saint-Robert et, accessoirement, à Aimbaud de Josselinière » ? Mes lettres pouvaient bien parler de choses communes, elles n'en étaient pas moins adressées à vous seul, et donc, extrêmement personnelles.

Elle décroise les jambes et se redresse sur son siège, la mine navrée. Sait-il, qu'au fond d'elle, elle jubile d'insister sur ces choses parfaitement inutiles ? Il suffit de pousser encore un peu, pour qu'il sorte de ses gonds et commence à lui être clairement désagréable.

Mais je ne vais pas vous suivre dans ces discussions stériles. Nous sommes ici pour parler contrat. Et... vos gens... se fichent bien de la façon dont vous pouvez m'appeler. N'est-ce pas, Intendant ?

Pourquoi s'est-elle assise, déjà ? Pour théâtraliser son entrée ? Pour marquer son territoire ? Toujours est-il qu'elle n'a aucune envie de rester prostrée sur ce siège pendant des heures. Se relevant d'un bond, elle vient se placer aux côtés de Gontran, posant une paume sur le bois de la table et s'y appuyant négligemment, sans ménagement.

Intendant. Puisqu'on vous a nommé scribe officiel de la soirée – jolie promotion – veuillez noter je vous prie que je souhaite garder mon nom de jeune fille, parce que cela me sied. Enjolivez cela comme vous le souhaitez, mais faites-moi relire après.
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Aimbaud

L'intendant, pris à parti dans une discussion de couple alors qu'il n'avait rien demandé — si ce n'est l'obtention d'un mi-jour de congés payés par mois — et faisant face à une foule de questions embarrassantes, se contenta de béer de la bouche en réponse à la marquise, ce qui eut pour effet de laisser tomber sur son parchemin un des raisins secs dont il s'empiffrait en silence... Confus, il re-goba le raisin mâchouillé, essuya la tâche d'un revers de manche et nota scrupuleusement tout ce qu'on lui dictait.

De son côté, Aimbaud fendait l'air de gestes agacés.

C'est ça ! Gardez votre nom de jeune-fille, le mien ira aux héritiers s'il en est... Comme ça l'on vous croira catherinette à vie. Fort bien !

Sitôt dit, il se jeta dans le fauteuil inoccupé, le visage barré d'une ligne assassine de sourcils noirs. Là il s'efforça de prendre sur lui, implacablement, pour ne pas céder à l'énervement. Il desserra les poings, il respira à fond, il relâcha les épaules, il contempla le plafond, il se dit qu'au fond ces petites piques de paroles ne l'atteignaient pas. Il était au dessus de ça, il était grand et miséricordieux, il allait faire comme s'il n'entendait rien et non pas se ruer dans un coup-de-gueule inutile. MAIS QU'ELLE ÉTAIT CHIANTE. Ceeertes. Clémence de l'Épine n'était pas à proprement parler le type idéal de femme avec qui il eut pu s'entendre... En raison surtout de ce penchant au sarcasme et aux manières fausses qu'elle avait en sa présence... Et à cette manie de lE TRAITER COMME UN GAMIN ÉCERVELÉ ! MAAaais il pouvait trouver un moyen de le supporter, car il n'était pas seulement beau, fort, et doué aux échecs — l'abus de brosse à reluire n'est pas mauvais pour la santé — il avait aussi pour lui... La ruse.

À boire !

Glop glop, bouteille qui verse. Vin du Saillant. Coupe dans la main.

Et pour la Marquise.

Et voici ce que la ruse nous enseigne... Une soirée avec Clémence de l'Épine, c'est bien plus supportable quand elle a un coup dans le nez.
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Clemence.de.lepine

Son regard était fait de saphirs sombres, deux pierres froides et brutes, mais intensément vivantes, pourtant. On y devinait parfois des étoiles, nébuleusement accrochées sur l'éther des iris. Ces éclats éphémères naissaient en fonction de ses humeurs et ce soir ses yeux en débordaient. Tant et tant que ses paupières s'évertuaient à battre vainement pour les dissiper un peu.

C'était Aimbaud.

Elle le regardait par dessus l'épaule de son intendant et sa nervosité l'enchantait. Il pouvait bien lui demander de manger pour éviter qu'elle ne s'envole au moindre souffle de vent, il pouvait bien la trouver trop frêle et la regarder sans passion... Elle n'en était pas moins solide, tenace, coriace, assez du moins pour parvenir, en deux mots ou en mille, à le faire fléchir et à l'amener dans ses retranchements les plus désagréables à tenir. Elle était tel le chiendent : elle trouvait le terrain propice à son développement et s'y attachait ensuite vigoureusement.

A sa remarque désobligeante, elle ne fit que hausser les épaules et tapota du doigt le parchemin que Gontran noircissait diligemment.

En parlant de nom et d'héritier...

Se redressant, elle s'éclaircit la gorge, joignit dans son dos ses deux mains entrecroisées et fit quelques pas dans la pièce, l'air détendu et complètement innocent.

J'apprécierais beaucoup qu'un, ou plusieurs de nos garçons prennent également mon nom. Je ne vous ferai pas l'affront d'entamer la négociation sur le mâle premier né mais... le deuxième, au moins...

Elle attrapa la coupe qu'on lui tendait, y plongea les lèvres et à petits gorgées délicates tenta sans trop en faire de contenter son gosier asséché. Fronçant les sourcils, elle se prit à penser qu'elle n'avait ni bu une goutte ni mangé une miette depuis le matin qu'ils étaient partis.

Et donc, mettez-vous à ma place : ne seriez-vous pas déçu, frustré, marri, fâché... dévasté ?

Et tandis qu'elle assénait les synonymes par ordre croissant, selon la force du sentiment, elle jaugeait ses réactions, tentant de l'amener à sa cause.

Ne seriez-vous pas tout cela à la fois, et même davantage, si vous étiez le dernier de votre lignée, et qu'avec vous alors pouvait s'éteindre à tout moment votre nom à jamais ? Celui de votre père, que vous admirez, celui de vos ancêtres, que vous respectez ? Rayer un nom et l'enterrer, c'est rayer, enterrer et forcer l'oubli d'un souvenir.

Le nez dans sa coupe, jouant timidement avec le vin qui la remplissait à moitié, elle lui jeta un regard par au-dessus, un sourcil levé en quête de son approbation.
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Aimbaud

"Nos garçons"... La formule sonna bizarrement aux oreilles d'Aimbaud. C'était un concept, d'énumérer ainsi les héritiers que Clémence et lui devaient engendrer, alors qu'ils se parlaient là pour la troisième fois de leur vie.
Et puis loin de lui était l'idée de développer une fibre paternelle, à l'heure où l'on cessait seulement de l'appeler "petit", et où traînaient encore sous son lit quelques éditions du Petit Féodal et des figurines collector de Chevaliers Massacreurs... Certes, Aimbaud de Josselinière avait atteint l'âge d'homme et il ne tarissait pas de le faire savoir. Pourtant il suffisait de l'observer tracer des pâtés dans sa gamelle de purée, souffler des bulles dans son verre, se marrer comme un bossu aux mots "Nichon", "Prout", ou "Lapsus", appeler sa mère quand il avait la fièvre, ou encore lancer à cheval des phrases du genre "Plus rapide que l'éclair !", pour s'apercevoir qu'il avait encore du lait derrière les oreilles. Il ne pensait tout simplement pas à sa descendance...

Pourtant il fallait bien envisager l'idée qu'il se devait d'être père. Il s'y efforça en avalant une grande goulée de vin. Puis il analysa la situation avec sang-froid, braquant sur les flammes un visage concentré et une main décisionnaire.

C'est absurde. Si l'un des enfants ne porte pas le même nom, il va se sentir rejeté et il se fera frapper par les autres. Ou alors ce sera votre préféré, il aura toutes vos faveurs et il se fera encore frapper par les autres. Vraiment ce me semble une mauvaise idée. Il faut suivre la tradition : donner le même nom à tous, destiner le premier aux armes, le second aux études et le cadet aux voies de l'église.

Ou comment se rattacher à ce qui était noté dans ses manuscrits d'étude étant gamin... Parce qu'il y avait des principes qui fort bien ancrés dans cette tête à la coupe au bol, et qu'il fallait s'échiner pour les ôter de là.

Si votre père avait tant voulu poursuivre sa lignée, il eut fait un fils à votre mère.

Point final.
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Qui parle d'amour ?

Aimbaud

Que feriez-vous de dix mille écus ? Cinq mille seront amplement suffisants, s'il s'agit de les user en pacotilles de diamant et de satin.

Dans la catégorie "Je suis de sexe féminin, je suis dépensière, je suis fan de haute-couture, je suis, je suis, je suiiis ?", Yolanda Isabel de Josselinière les battait toutes. En frère aimant, Aimbaud avait été à bonne école... Hors donc il était incollable dans l'art de restreindre les dépenses compulsives, et de tenir les cordons de bourse d'un duché. Car à trop écouter ces petites bêtes là, elles vous mettaient sur la paille pour un diadème à la mode. Aimbaud, rapiat ? Raisonnable. Sauf pour l'achat d'armes et de chevaux, mais ça évidement c'était un domaine dans lequel il était convenable de placer son or.

S'il évoquait cette économie, ça n'était pas en envisageant un jour de payer la somme... Car il était intimement persuadé de sa droiture, et de n'avoir pour ses amours de naguère plus que de la colère. Il n'y aurait pas à redire sur sa conduite. Mais dans l'éventualité quasi infinitésimalement proche de zéro où il pourrait fauter, mieux valait ne point trop se ruiner. Car 10 000 écus la joyeuseté, c'était tout de même cher payer...

Mais parlons maintenant de vos écarts. S'il advenait que vous vous révéliez adultère...

Il plissa les yeux à son attention avec une mimique amusée, nous dirons même ivre... Le Saillant s'était tant évaporé dans sa coupe qu'on en voyait le fond par transparence au sein des reflets rouges. Il tenait même le verre légèrement de travers, oublieux des lois de la gravité... C'est que l'esprit-de-vin montait plus vite au sang avec un repas pris sur le pouce, chargé du sucre de fruits tardifs... Dès lors, la conversation était toujours aussi grave, mais le ton devenait plus léger. Aimbaud, allègre mais fatigué, ployait peu à peu sur son accoudoir, la tête soutenue par le poing du côté de Clémence.

D'imaginer la jeune femme dans le rôle d'une intrigante adultère, ça le faisait bien rire... Il se recomposa un visage sérieux plus ou moins convainquant pour la désigner sévèrement de l'index.

Il faudra que l'on vous enferme au couvent, pour vous apprendre les bonnes moeurs ! L'on fera don de vos robes, bijoux et parfums à des oeuvres de charité. Un hospice d'enfants lépreux pourrait faire l'affaire. Et l'on vous tondra le chef, comme mouton ! Hin hin.
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Clemence.de.lepine

Aimbaud

Clemence.de.lepine

Aimbaud

Clemence.de.lepine

Elle aurait choisi de lui parler de batailles violentes, de lances brisées en pleines gorges, d'épées tranchant des jarrets découverts, de crânes ensanglantés et ouverts sous des heaumes enfoncés, qu'il ne se serait sûrement pas autant hâté de clore la conversation comme il venait de le faire. Clémence pouvait bien parler avec indifférence de la mort de nouveaux-nés, de la douleur physique qu'une mise au monde pouvait provoquer, des horreurs sanguinolentes que cela engendrait : on l'avait prévenue, et ne s'en trouvait point trop écœurée alors. Et pour avoir plusieurs fois, depuis son enfance, surpris ce genre de conversations féminines, et sans jamais avoir expérimenté elle-même la chose proprement dite, elle parvenait à en parler avec détachement et sans crainte aucune.

L'imitant, et parce qu'elle avait trouvé son geste classieux, elle vida d'un trait sa coupe et la tendit à son tour à l'échanson.

Cela dépend.

Ses cuisses douloureuses et courbaturées par sa petite semaine intensive de chevauchée lui crièrent de modifier sa position inconfortable. Elle fit glisser ses jambes sur le côté, s'asseyant à même le sol, et d'une voix égale poursuivit dans son idée.

Comptez-vous être souvent et manifestement adultère ? Et quand bien même vous soutiendriez ou prétendriez aujourd'hui le contraire, il nous faudra pourtant envisager cette possibilité.
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Aimbaud

Une quinte de toux couvrit la fin de phrase de Clémence, car notre jeune Seigneur venait proprement d'avaler sa gorgée de vin par la mauvaise embouchure. Il en eut jusque dans les narines. Cela le fit tousser dans son poing comme un souffreteux en phase terminale. Puis l'oeil embué, les joues cuisantes, la gorge rauque, il parvint tant bien que mal à contenir ses derniers hoquets et retrouva bonne figure.

Oui, l'on parlait d'adultère. Donc forcément il s'étouffait dans une gorgée de Saillant. S'il n'y avait pas eu de vin, il aurait chut de son siège. S'il n'avait pas été assis, il aurait renversé un bibelot précieux. Allez savoir pourquoi, des catastrophes se produisaient autour d'Aimbaud dès qu'un sujet embarrassant était abordé...

Et ce chapitre-là justement était délicat. Aux yeux de tous Aimbaud de Josselinière était fervent croyant, Aimbaud de Josselinière tenait ses promesses sur l'honneur, Aimbaud de Josselinière n'était pas garçon à lier une amourette avec la fine fleur de la noblesse bretonne. Mais... Clémence de l'Épine, elle, savait. Elle avait été témoin de son inconduite estivale. Et non de non qu'il était gênant d'imaginer, de se figurer, de paranoïaquer, qu'elle puisse, qu'elle eut put, qu'elle eussiât pûte avoir en tête le souvenir de cette Blanche aux épaules nues s'échappant de ses bras dans une rivière de drap, surprise au détour d'une porte, et là, eux-deux, figés de culpabilité.

Manifestement adultère ?

Nerveux, il jeta un coup d'oeil aux gardes et à l'intendant qui parurent s'empresser de détourner le regard pour faire mine de rien, ou alors c'était Aimbaud qui psychotait...

Le mariage est une promesse, vot... Clémence. Me croire capable de parjure, c'est m'insulter un peu. Il n'y aura pas d'adultère. De mon côté comme du votre. Et si vous tenez tant à une garantie, notons que dans le cas contraire les représailles seraient sévères.
— Sé... vères. Re...pré...sailles.

Crissements discrets de la plume.
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Clemence.de.lepine

L'Eglise condamne l'adultère et en fait un prétexte de dissolution du mariage. Il est même écrit que le conjoint fautif se verra interdit de remariage.

Le vin était fort. L'était-il vraiment ou était-ce ses sens engourdis de fatigue qui réagissaient trop vite à l'afflux d'alcool qu'on leur imposait ? Le vin était la boisson de leur quotidien, ils y étaient habitués, mais les effets se faisaient différents, et imprévisibles, selon l'humeur et la condition physique. Combien de coupes avait-elle bues ? Elle tenta de réfléchir au nombre de fois où elle avait tendu la timbale et tomba d'accord avec elle-même sur le fait qu'elle ne pouvait pas déjà être ivre, ni même un tant soit peu éméchée. Pour se le prouver, elle ingéra une autre gorgée, téméraire et bravache.

D'un autre côté, elle prône la tempérance et la justice comme vertus. Faire preuve de compréhension pour l'autre et de magnanimité. Je suis compréhensive et je ne m'appelle pas Clémence pour rien.

Bien bonne, celles-là, et seulement vraies jusqu'à un certain point et pour certaines personnes. Elle n'avait pas aimé grand monde de tout son coeur, mais ceux pour qui son affection était sans faille avaient gagné son dévouement éternel. Et c'est pour ceux-là qu'elle était compréhensive et indulgente. Les autres, elle ne s'encombrait pas de les considérer avec trop d'emphase. Il était difficile, et douloureux, d'être ardemment loyal.

Je ne souhaite pas vous insulter en vous croyant capable de parjure. Mais vous n'êtes qu'un... Enfin... Vous êtes encore jeune et pétri de bonnes intentions, peut-être. Seulement, l'Homme avec le temps évolue et...

Elle darda sur lui ses prunelles étincelantes - oh non je n'ai rien oublié.

Et je connais l'étendue de votre passion.

La passion devait être comme le miel, n'est-ce pas ? On y goutait une fois et alors on ne pouvait plus s'en passer. C'était, à vrai dire, la seule comparaison qu'elle ait pu trouver, n'ayant pour sa part jamais expérimenté cette passion dont tant de gens faisaient l'éloge ou maudissaient son effet destructeur.

Donc, je saurais sûrement vous pardonner vos écarts, s'ils ne me portent pas trop préjudice. Soyez discret, et tout ira très bien. Mais si vous ne l'êtes pas, j'en serais offensée, et vous me devrez, disons, dix-mille écus en réparation ? Dont j'userai selon mon bon vouloir.

La femme est vénale. C'est là son moindre défaut.
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Aimbaud

Oui, oui... Bien sûr... Je serais navré de vous imposer les conséquences de ma mort...

Marmonna-t'il en rongeant on-ne-sait trop quoi dans son poing serré. Puis il fit un signe au serviteur qui s'en vint remplir une nouvelle coupe de vin et la présenter à Clémence.

Gardez-vous de la "renverser".

Un sourire faux égaya son visage une seconde. Puis il croisa les bras, profondément enfoncé dans son fauteuil à la limite de l'avachissement, et fit la gueule aux flammes de l'âtre ainsi qu'au dos de la Marquise. Cette question d'héritiers le tracassait... C'était le point primordial de cette union, l'objectif qu'on ne cessait de lui ressasser depuis toujours, l'angoisse ultime : la descendance. Il ne voyait déjà pas bien comment il pourrait arriver à quoi-que-ce-soit avec un bloc de glace maigrichon et hargneux comme l'Épine mais, quant à cette idée, il préférait encore la chasser de son esprit dès qu'elle venait à lui apparaître... La faible constitution de la jeune-femme surtout l'inquiétait. Savait-on seulement si elle était à même d'enfanter ?

Peu importe à qui la faute. Si le mariage est infécond il faudra le rompre.

Il déglutit pensivement une gorgée de Saillant, l'oeil dans le vague.
On en était déjà à parler de divorce... Voyez l'enthousiasme.
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Clemence.de.lepine

Ils parlaient de tout cela avec un tel détachement que cela navra un moment Clémence. Un instant. Bref. Infime. Infinitésimal. C'était tout de même de leur avenir dont il était question, et ils en discutaient, en négociaient certaines issues sans même se jeter un regard d'amitié. Quitte à choisir, bien sûr, elle aurait préféré lui porter une affection quelconque, et la réciproque ne lui aurait sûrement pas déplu. Cela aurait peut-être facilité les choses, il lui aurait sans doute concédé davantage de requêtes, avec plus d'enthousiasme en tout cas... et il n'aurait pas arboré cet air insupportablement revêche. Car cette microseconde de mélancolie avait prit fin, donc, quand elle s'était retournée pour le découvrir renfrogné et maussade au possible au fond de son fauteuil. Une moue de petit garçon, elle n'en démordait pas.

Abordons les choses franchement, et sans détour. On lui tendit un gobelet plein qu'elle prit sans réellement y penser. L'empressement du jeune homme à la faire resservir - quand elle-même lui aurait confisqué sa coupe pour mauvaise conduite - ne lui apporta pas le moindre soupçon. Elle le sirota, réfléchissant à la meilleure façon d'aborder le problème. Le sien était flagrant : si en effet ils rompaient le mariage sous prétexte qu'aucun enfant ne se décidait à voir le jour, nul doute que la faute retomberait sur elle, car il est de ces fautes qu'on incombe souvent davantage aux femmes. Rompre le mariage reviendrait à la répudier, elle seule, et elle serait alors destinée à finir vieille fille solitaire pour le restant de ses jours. Car qui voudrait d'une fille, aussi noble soit-elle, mise de côté pour défaut de descendance ?

Se rapprochant d'Aimbaud, elle posa la coupe au sol et, lestement, vint s'agenouiller sur l'épais tapis qui couvrait la pierre et la gardait un peu de sa fraîcheur. Assise sur ses talons elle se tint le dos droit, de profil par rapport à l'âtre, et le tableau aurait pu être charmant : deux enfants élégamment vêtus se faisant face, séparés par quelques mètres à peine, et le feu, derrière, flamboyant et... vivant. Car oui, le tableau aurait pu être charmant, si un semblant de vie, de passion, animait aussi nos deux fiancés.

Rompez le mariage, et Nemours ne sera jamais à vous. Cela, il devait bien le savoir, et elle le laissa patienter tandis qu'elle reprenait deux gorgées de Saillant.

Vous m'épousez pour ma dot, en premier lieu. En second, vous m'épousez parce-que vous devez vous créer descendance, mais cela, n'importe quelle autre femme vous l'assurerait sûrement mieux que moi. Car si la dot vous est assurée de façon concrète, vous n'avez qu'une seule chose à craindre : moi-même.

Elle effectua un large mouvement du bras gauche, se désignant de la tête aux pieds, un petit sourire aux lèvres.

Je ne suis rien d'autre qu'un brin de paille à vos yeux, je le vois bien, et je conçois vos craintes. Vous me regardez, et vous ne voyez pas une mère, vous voyez une fillette maigrichonne, possiblement incapable de vous fournir descendance. Mais je suis tout à fait capable, je suis une femme, et je puis vous le jurer sur le Livre des Vertus. Le risque réside dans le fait que je puisse avoir du mal à conserver l'enfant assez longtemps en mon sein pour qu'il voit le jour, que je donne naissance à un enfant mort-né, ou malingre. Déçu, vous pourriez en effet vouloir rompre le mariage pour cela, et après plusieurs tentatives infructueuses. Mais... à force d'essais, et plus rapidement peut-être, c'est plutôt moi qui serais tuée sous l'effort. Plus probablement que la possibilité que je vive sans jamais vous laisser d'héritier.

Elle se rafraichit la langue en portant la coupe à ses lèvres et conclut.

Vous rompez le mariage pour cela, abandonnant l'espoir de jamais concevoir descendance avec moi, vous n'aurez jamais Nemours ni Decize et repartez piteux à la recherche d'un parti honorable. Je meurs en couche, je vous lègue tout, avec ou sans enfant - mais avec j'en suis sûre - et vous repartez également à la recherche d'un parti honorable mais avec une plus grosse couronne sur la tête et davantage d'or dans les poches.

Autrement dit, plutôt mourir que de se faire répudier.

Mais ne vous en faites pas, je vous donnerai pléthore de bouches à nourrir.

Un petit haussement d'épaules, pour la forme. Elle n'avait, effectivement, aucun doute sur le fait de pouvoir lui donner un héritier, mais elle s'interrogeait davantage sur sa capacité à supporter l'accouchement. La question la plus évidente, celle qui aurait dû être posée dès le début, devenait donc : qu'adviendra-t-il, si vous mourez avant d'avoir pu me donner un héritier ? A cela, elle venait de répondre.
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Aimbaud

Le goût de la poire et du vin prenait une tournure amère dans la bouche d'Aimbaud à mesure qu'il écoutait sa marquisale promise parler d'enfants malingres et de fausses-couches... Bon appétit bien sûr.

Il n'était pas à proprement parler une âme sensible, lui que sa mère avait mené dès le plus jeune âge aux exécutions publiques sur la place d'Angers, qui avait couru tant d'années sur les remparts de Montsoreau aux créneaux desquels étaient piquées têtes de poitevins... Il ne cillait pas aux bûchers ou aux écartèlements, le feu de la bataille et ses chaleureuses gerbes de sangs lui étaient connus. Ces choses là avaient lieu, on y prenait part, mais l'on en parlait point. Était-ce parce que Clémence était femme, était-ce le thème des bébés morts, était-ce la pudeur excessive du Bourguignon ? Quoi qu'il en soit le sujet le mit bien mal à son aise...

Il s'occupa les mains et l'esprit à boire de façon répétée, et quelques uns de ses tics ne tardèrent pas à réapparaître, tels le fameux grattouillement emprunté de la repousse des cheveux, ou encore les nerveux rebondissements du genou style "tremblote de vieux".

Oui. Non mais bon... Hein. Raclement de gorge. Je disais cela comme ça...

Ça va quoi, pas la peine de lui sortir la carte de la mort en couches...! Il se redressa sur son assise et termina sa coupe de vin d'une grande gorgée, en vue de clore le sujet. Regain de chaleur. Il tapait les joues ce petit rouge du cru, l'air de rien. À trop vouloir enivrer sa future-moitié finalement, il allait se faire avoir au jeu. Fatigué, il s'enferma les yeux dans une main pour les frotter.

Donc point de rompe... rie. Rompage. Rompitude ? Bref. Seule la mort nous séparera.

Fit-il avec emphase, achevant un geste théâtral en tendant sa coupe vers le serviteur qui vint l'emplir.

Autre chose à voir ?
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Clemence.de.lepine

Étonnée, elle en resta un moment sans voix. Fou, ce à quoi on pouvait parvenir en élevant un peu la voix et en lançant à travers la pièce la première chose qui nous passait par la main.

Elle continuait de braquer sur lui son regard meurtrier mais ses œillades se faisaient hésitantes. Et puis, elle prit pleinement conscience de sa victoire. Elle aimait souvent jouer ce jeu de victime, et elle se complaisait dans ce rôle, à retourner les situations, à culpabiliser l'adversaire, quand elle savait pertinemment qu'elle était la seule fautive. Mais ce jeu là était jusqu'à maintenant destiné à agacer, à indigner, à provoquer. L'idée lui vint qu'en jouant bien, elle pouvait, en s'imposant victime furieuse et/ou éplorée, arriver à quelques unes de ses fins. A garder dans un coin de sa mémoire...

Raphaël, son frère aimé qu'elle n'avait pourtant jamais connu, s'échappa de ses pensées aussi vite qu'on l'y avait mené et elle acquiesça du chef. Un petit sourire satisfait se mit à flotter doucement sur ses lèvres, et elle joignit ses mains dans son giron, apaisée, enchantée.

Fort bien. Convint-elle, suffisante. Son menton se redressa et elle posa sur Aimbaud un regard presque bienveillant. Lunatique ? Absolument pas.

Vous voyez, quand vous voulez, nous pouvons parvenir à un accord sans trop de heurts.

Le point suivant la laissa sceptique et son doigt vint tapoter sa lèvre supérieure tandis qu'elle songeait à la question.

Pourquoi n'y aurait-il pas d'enfants ? Il y en aura. Et si, en effet, aucun n'en advenait, ce serait parce-que vous serez tombé trop tôt sur le champ de bataille.

Et, alors qu'elle se rapprochait du feu pour en capter la chaleur, tendant en avant ses paumes pour mieux se réchauffer, elle pensa à sa mère. Plusieurs fois enceinte. Souvent, la grossesse n'avait jamais été menée à terme. Parfois, la mort avait emporté à la naissance ses éphémères frères ou sœurs. Elle avait été la seule, assez forte pour survivre, acharnée dans sa lutte à faire mieux que les autres. Elle ne se leurrait pas : comme sa mère, elle n'était pas de constitution robuste et il lui arrivait de tomber malade. Mais cela, jamais elle ne le concéderait explicitement à son... fiancé.

Mais soit. Admettons que rien ne vienne. Dans ce cas, vous ne pourriez m'incomber pleinement la faute, n'est-ce pas ?
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Aimbaud

— Diantre...

Fit l'intendant en soulevant son parchemin dégoulinant de vin, entre le pouce et l'index, pour le laisser s'égoutter sur le tapis, tout en observant avec une moue circonspecte les deux tourtereaux se mettre sur la tronche.

ArHg !

Fit Aimbaud en recevant la coupe de métal dans le genou, qu'il avait consciencieusement levé en bouclier de protection pour éviter un point d'impact plus fatal. Il resta ainsi figé dans sa position de karaté-ka, entamant même le geste de se protéger la tête quand Clémence se rua sur lui pour lui frapper le front du bout de l'index. Mais, mais... Mais aïeuh quoi ! Quelle scène de violence imprévue : affichez immédiatement le sigle déconseillé aux moins de 16 ans.

Grimaçant, il laissa passer la douleur qui poignait à sa rotule en fixant la Marquise, coi et stupéfait.

Il avait toujours été incapable de prévoir quand les femmes allaient péter une crise. Cela arrivait sans crier gare, à l'encontre de toute logique. L'on discutait tranquillement dans une ambiance sereine, quand soudain : un changement d'humeur radical, des effusions de larmes, des objets dangereux qui valsent dans la pièce ! C'était inhérent au sexe faible... Même sa cadette Yolanda, dès le plus jeune âge, avait été en proie à ces virulents et insensés "Caca boudin colère". Sans parler de sa bien-aimée Blanche, hors pair dans ce domaine, chez qui le cataclysme prenait autrefois la forme d'insultes bretonnes, de pleurs et de porte fermée à double-tour. On avait beau essayer de comprendre, tenter de dialoguer froidement... rien à faire. Elles n'attendaient qu'une chose : des excuses. Ne cherchez pas plus loin. Note en bas de page : Éviter de dire "Mais qu'est-ce que j'ai dit ?!" (risque important de retour de gifle). Mémoire d'Aimbaud, volume 16.

Ça va, j'accède à ce que vous voulez. À condition que vous vous calmiez.

Il ne la quitta pas des yeux, méfiant, comme on regarderait une marmite de lait qui s'est mise à déborder inexplicablement alors qu'on l'a mise à feu doux. Et pour combler le froid qui s'était installé dans la pièce, il s'affaira avec lassitude à éponger le peu de vin qu'il avait reçu.

Finissons-en. Changez de feuille, Gontran, n'attendez pas que ça sèche... Paragraphe suivant. De ce qu'il advient du mariage s'il n'y a pas d'enfants.

Il releva un regard un brin rancunier vers la fiancée.
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Clemence.de.lepine

Aimbaud

Clemence.de.lepine

Aimbaud

Clemence.de.lepine

Elle se retint de rire à l'argument idiot du Josselinière. Rejeté ? Frappé ? Pour un nom ? Et quand bien même ! Cela lui forgerait le caractère et en ferait un homme. Son préféré ? Ses faveurs ? Elle n'avait dans l'idée aucunement l'intention d'en préférer un plutôt qu'un autre. Elle ne se sentait même pas prête à en aimer un seul. Il n'était question là que d'un nom, et il en faisait une histoire idiote et sans fondement. C'était ce qu'elle s'apprêtait à lui rétorquer quand il lui asséna ce coup brutal, terrible, violent. Douloureux.

Il lui avait donné du vin pour faire taire ses faussetés et hypocrisies.

La coupe vola à travers la pièce et le vin, en longues traînées rougeâtres, vint maculer le sol, le vélin de l'Intendant, et les pieds de Aimbaud quand le récipient cogna contre son genou pour rebondir ensuite quelques mètres plus loin.

Vous ne savez RIEN de moi, vous ne savez RIEN de ma famille, je ne vous donne pas le DROIT de vous prononcer sur quoique ce soit la concernant !

Elle avait envie de pleurer, elle avait envie de le meurtrir de coups, elle avait envie de fuir.

Elle se contenta de pointer sur lui un index accusateur, de se rapprocher à grandes enjambées, et, de son doigt brandi, de venir lui cogner furieusement le front, une fois. Comment osait-il ? S'était-il seulement informé de son passé, avait-il sorti sciemment cette arme dévastatrice dans le but de la... détruire ? Elle avait laissé Raphaël derrière elle, ce jumeau mort-né qui à sa place aurait dû porter la couronne marquisale, elle s'était décidée à oublier, à refouler ce sentiment puéril de culpabilité, dans le seul but de... vivre.

Je ne dis pas de mal de votre père, je ne dis rien de votre mère, j'ai assez de respect pour cela, moi. Quand je vous juge, je ne juge pas la progéniture de vos parents, je vous juge vous, et vous seul. Maudissez-moi si vous le souhaitez mais n'allez pas plus loin. Vous devriez savoir, non, que tout ce que souhaite un père, c'est un fils, un héritier, pour justement poursuivre sa lignée ?

Elle se tenait face à lui, indignée, le regard brillant, et se faisait souffrance pour ne pas partir en courant, fermer la porte en claquant, sur lui, sur cette stupide idée de mariage. Sur cette farce, cette odieuse mascarade, et lui, lui, qui l'avait forcée à révéler l'un de ses points faibles. Secouant la tête, elle reprit son pas cadencé et se mit à arpenter nerveusement la pièce, les joues rouges, le souffle court.

Retirez tout ce que vous avez dit. Je mettrai cela sur le compte de votre ignorance. Et permettez...

Elle s'arrêta à nouveau devant lui et ses prunelles dévoilaient, sans qu'elle ne le veuille ni n'en sois consciente, toute l'étendue de sa détresse.

… permettez qu'un des garçons prenne mon nom. C'est la seule condition qui m'importe vraiment.

Et sur un clignement, ses yeux reprirent l'éclat de la colère et du mépris.
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Aimbaud

Clemence.de.lepine

Aimbaud

Clemence.de.lepine

Aimbaud

Clemence.de.lepine

Cinq mille écus !? La moitié de ce qu'elle demandait ! Si elle n'avait pas réclamé autant simplement pour pouvoir en obtenir un minimum dans la négociation, elle aurait bondi sur ses pieds pour l'accuser de voleur. Mais puisque cinq-mille écus étaient déjà une belle somme, et qu'en cas d'adultère avéré et ostensible elle trouverait bien un moyen de le lui faire payer de toute façon, elle s'estima gagnante et satisfaite, ne lâcha qu'un tout petit :

Rapiat.

Murmuré du bout des lèvres, un ongle encore intact entre les dents qu'elle tentait pourtant de ronger, nerveusement, tandis qu'elle l'écoutait déblatérer sur son sort. Triste sort en vérité. Donner ses robes passait encore, elle n'en aurait pas besoin là où il comptait l'enfermer. Et à sa sortie – car elle en sortirait n'est-ce pas ? - elle pourrait, comble du bonheur, en acquérir de toutes neuves que Aimbaud ne pourrait pas lui refuser : il n'aurait sûrement aucune envie de voir et entendre sa Marquise d'épouse raillée de toutes parts pour les haillons qu'il lui laisserait porter. Mais lui tondre le crâne... Un frisson lui parcourut l'échine et machinalement, elle porta une main fébrile à sa coiffe. Ses cheveux, bien qu'indisciplinés et douloureux à coiffer, faisaient sa fierté : une véritable crinière, qu'elle tenait de sa mère, souple et brillante et que déjà le mariage lui imposerait de dompter tous les jours. Lui tondre le crâne... qui savait comment ils repousseraient ensuite ? Peut-être même qu'ils ne repousseraient jamais ! Elle noya cette idée dans une nouvelle gorgée de vin et secoua la tête. Qu'allait-elle penser, de toute façon ? Elle ne serait jamais infidèle, là était la solution : et puis elle avait bien trop d'honneur pour s'abaisser à cela.

Et bien soit, si c'est ce que vous souhaitez ! Je m'en fiche, moi, vos punitions ne sont que pacotilles, et elles pourraient être cent fois pires que je ne m'en soucierais pas plus. Je suis droite et intègre, je n'aurai jamais rien à me reprocher.

Redressant la nuque dans un petit mouvement sec, elle le toisa fièrement avant de se relever, d'une poussée moins assurée qu'elle ne l'était quand elle avait décidé plus tôt de s’asseoir.

Est-ce que vous pourriez me laisser le fauteuil que j'avais demandé que l'on déplace pour moi ? En échange, je vous donnerai une chose et vous en montrerai une deuxième. Cela nous permettra de faire une pause, j'ai le front brûlant, à devoir trop discuter, réfléchir et négocier.

Et ce-disant, elle porta une main légère à son front, et, en trouvant la température tout à fait acceptable finalement, haussa mollement les épaules.

Avec un petit sourire, elle lança un regard en direction de ses deux suivantes dont elle avait presque oublié la présence. Parler de passions et d'adultères lui avaient remis en mémoire les objets qu'avaient apportés avec elles les demoiselles.
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Aimbaud

Mais bien volontiers !

Fit Aimbaud en tapant l'accoudoir, déterminé à se lever... Déterminé à se lever. Mais encore une fois déterminé à se lever, il galéra un court instant avant de libérer le siège. Cette petite blague de tonsure l'avait mis d'excellente humeur, et il ne s'était même pas pris de coupe dans la tronche cette fois ! Là dessus, son verre vide atterrit sur le plateau du serviteur dans un bruit métallique pas très harmonieux. Puis Aimbaud retrouva appui contre le linteau de la cheminée.

Allez hop ! Montrez voir *hips*. J'adore les surprises.

Et pendant que Clémence prenait place dans le fauteuil, une de ses damoiselles d'atours approcha à petits pas réservés pour remettre à Aimbaud un pli scellé. Il eut un regard interrogatif vers la jeune Marquise, puis son visage se glaça en reconnaissant les armoiries coulées dans la cire. Bien qu'il eut voulu rester de marbre, très classieux, imperturbable, il n'en fut rien car il se retourna subitement pour décacheter la missive à la lumière du feu, avec un empressement certain. La vivacité, l'ivresse, et une saleté de mèche de cheveux qui soudain lui faisait tiquer l'oeil, sans parler du tremblement agaçant du parchemin, l'empêchèrent d'abord de se concentrer sur le contenu de la lettre. Il y parvint cependant peu à peu, s'immergeant dans la lecture au point d'oublier l'existence de Clémence et des autres protagonistes alentour...

ah... la salooope...

Grimaça-t'il en fermant les yeux, la voix presque étouffée par le poing qu'il voulait mordre. C'était Blanche ! L'infâme Blanche, qui lui écrivait après sept mois de silence, pour le narguer d'avoir trouvé époux, qui l'assassinait doucettement en qualifiant leur aventure de défaillance, d'erreur même... Et qui le félicitait de ce mariage de dépit qu'il avait accepté... Aaah, Blanche... Blanche... Ne pas crier. Ne pas taper... Calme. Respirer. Non ! Pas jeter la lettre au feu. Pas manger la lettre. Sage. Chut. On oublie ! On passe à autre chose.

Il froissa rudement la lettre dans une poche, puis jetant un bref regard par dessus son épaule :

La suite ?
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Clemence.de.lepine

Bien droite au fond du fauteuil, les deux bras posés sur les accoudoirs et ses pieds ne touchant pas même terre, elle observait Aimbaud en se mordillant la lèvre inférieure, seul signe traduisant l'appréhension qui l'habitait. Elle ne connaissait absolument pas la teneur de la lettre, et elle pouvait s'attendre à le voir se mettre dans une colère folle – ne lui avait-il pas dit qu'il préférait que le sujet « Blanche » soit désormais évité entre eux ? - ou à le regarder sortir en trombes retrouver celle qu'il avait aimée – et aimait certainement encore, malgré son évidente aigreur à son égard. Peu importait, de toute façon, sa réaction. Blanche lui avait dit de lui confier une lettre, elle n'avait qu'à le faire et à en subir les conséquences. C'était le moins qu'elle puisse faire. Obéir, sans rechigner, sans poser de questions, confiante.

Elle m'a aussi écrit. Il faudra que l'on s'arrange pour que son époux soit installé aux premiers rangs de la Cathédrale, de sorte que, de l'autel, Blanche ne puisse le quitter du regard si elle le souhaite.

Elle se rendit compte de sa bévue et son regard se posa sur la coupe de vin qu'elle avait laissée sur le sol. Elle avait envie de s'y précipiter pour en lamper les dernières gorgées, afin d'être prête à affronter les foudres de son fiancé. Qui n'était pas au courant, encore, que sa chère et tendre Hermine se trouverait aux côtés de sa future épouse, en tant que témoin du mariage. Cependant, elle poursuivit, le regard fuyant.

Mais assez loin tout de même de votre famille.

Précipitamment, elle tapa deux fois des mains et appela la seconde suivante qui, chargée d'un enchevêtrement de tissu de velours noir, vint la rejoindre en esquissant une brève révérence.

La suite, donc.

Se levant une nouvelle fois du fauteuil – décidément, elle ne devrait pas y rester plus de quelques minutes – elle disjoignit délicatement les quatre coins de l'étoffe pour en révéler son contenu, majestueusement posé au creux des paumes de la demoiselle de compagnie. La blonde Marquise s'en saisit avec précaution et, jetant un œil circonspect en direction du jeune homme afin d'évaluer l'état de son humeur, s'approcha de quelques pas dans sa direction, non sans laisser entre eux une distance respectable. L'objet était précieux, et elle n'avait aucune envie que dans un élan de colère lui prenne la lubie de l'envoyer valser contre un mur.

Il s'agit de la couronne marquisale de mon père. Là où il est, il n'en a plus besoin et je la gardais pour celui qui deviendrait le Marquis de Nemours. Je l'ai fait polir pour vous. Elle sera peut-être un peu grande au début, mais si vous devenez comme votre père, nul doute qu'elle vous ira plus tard à la perfection.
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Aimbaud

Les paroles de Clémence raisonnaient comme un crissement d'ongles sur l'ardoise aux oreilles d'Aimbaud. Mais bien sûr ! Mettons le charmant époux au premier rang, afin que tout le long de la cérémonie, il ait en ligne de mire la tronche de celui qui avait remporté les faveurs de Blanche ! Cela le mettra très bien à son aise...! Quelle merveilleuse idée ! Et allez ! Plaçons Blanche près...

de l'autel ?...

Sa voix se fit blanche.

En lui l'appréhension prit le pas sur la colère. Blanche, demoiselle d'honneur ? Il regarda Clémence, partagé entre l'envie de l'étrangler et de s'enterrer sous terre. Pourquoi diable fallait-il que la femme qu'il aimât se trouvât présente à ses noces, à l'autel, mais juste derrière la silhouette de la sombre gourde qu'il devait épouser ? Cette ironie du sort était complètement pourrie ! Devait-il pousser une gueulante pour le faire comprendre ? Fallait-il qu'il frappe du pied et aille jusqu'à se rouler parterre en braillant des jurons à propos de Dieu, des excréments, et des femmes de peu de vertu qui en sont réduites à vendre leur corps ? Est-ce que tout cela allait changer quelque chose ?
Hélas, non.

Mature, il encaissa son destin merdique en soupirant amèrement, le visage fermé. Clémence lui parla, il écouta de loin. Puis il cessa d'avoir l'oeil dans le vague quand la couronne s'immisca à son regard. Il fixa l'or et les pierres avec un clignement d'yeux étonné. Plus que la beauté de l'objet, le symbole fit sur lui forte impression.

Je sais peu de choses de vos origines, mais ne doutez pas que je les tienne en estime.

Il appuya son propos de deux mains posées en rempart près de la couronne. Puis il rabattit l'étoffe, éteignant les reflets sans les avoir touchés.

Elle siéra sans doute au marquis de Nemours. Mais pour l'heure, je crois qu'elle tiendrait mal sur ma tête "d'abruti fini"...

Citation de leur dernière entrevue. Il glissa les derniers mots non loin de son oreille en messe-basse, avec un sourire assez franc.
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Clemence.de.lepine

La sombre gourde qu'elle était - gourde, oui parfois peut-être mais sombre non, elle était lumineuse et étincelante, toute d'or et de grenat vêtue, les mains irradiant des reflets de la couronne dont l'éclat des pierres chatoyaient sous les baisers des ombres dansantes - cette gourde rutilante, donc, fut charmée par les mots de son jeune promis.

Elle ne lui aurait pas sauté au cou pour cela, n'en aurait encore moins versé des larmes de bonheur, ne se serait point pâmée de béatitude, ni n'aurait crié au miracle, mais elle en fut enchantée. Et c'était l'effet que produisaient sur elle les vapeurs du vin. Elle qui d'ordinaire s'efforçait de fermer son cœur à un quelconque sursaut d'émotion positive, elle se trouvait, grisée, contentée par les choses les plus simples. Il lui avait dit qu'il tenait ses origines en estime, et elle en éprouva un brusque élan d'allégresse. Sotte, gourde, oui. Il aura tôt fait de te rabattre ton optimisme en ricanant.

Abru... ? commença-t-elle, les yeux écarquillés. Et puis, cela lui revint. Leur dernière rencontre. Contraints de supporter leur promiscuité pendant plus de cinq minutes, la "discussion" avait tourné à la dispute immature.

Oh... fit-elle. Elle recula d'un pas et, fronçant les sourcils, le dévisagea un instant. La lueur de son regard oscillait entre l'embarras sincère et la désinvolture affectée. Qu'est-ce qui lui prenait, de lui ressortir son mauvais mot, là, maintenant, alors qu'il avait eu lieu il y a des semaines de ça ?

Oui, enfin, si je pensais que vous l'étiez tout le temps, je n'aurais pas accepté ce mariage.

Ou comment essayer de vaguement se disculper en s'enfonçant un peu plus. On n'avait pas idée, de lui balancer dans la tronche, sans prévenir, un de ses malheureux faux-pas. Troublée, elle gagna le pupitre où l'Intendant attendait religieusement que la conversation pour laquelle on lui avait demandé de rester reprenne, et y déposa le paquet.

Conservez la couronne, je ne l'ai pas apportée jusqu'ici pour la ramener avec moi. Et vous, l'intendant, agrippez votre plume, nous avons encore un point d'importance à aborder.

Se retournant vers Aimbaud, elle fit quelques pas jusqu'à sa coupe toujours posée au sol et la ramassa.

La question de l'héritage. Mes fiefs, je vous le disais, vous seront légués à ma mort - Decize aussi, sous réserve de l'accord de mon suzerain - mais que souhaitez-vous faire des vôtres si vous veniez à disparaitre avant moi ? De même, nous pouvons voir ce qu'il en sera à notre mort à tous deux, nous mettre d'accord, et confirmer tout cela plus tard par testament.
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Aimbaud

"Oh pardon Aimbaud, je ne pensais pas ce que je disais alors. Je ne voulais pas vous manquer de respect !" ... Ç'aurait été bien comme réponse, mais non. Ça avait le mérite d'être clair, elle le considérait bel et bien comme un attardé colérique.

L'haritage... Hé-ritage.

Le jeune seigneur réfléchit à haute voix tout en versant lui-même un filet de vin dans sa coupe, du goulet d'une cruche en argent piquée à son serviteur. La cascade en petites torsades liquides le fascina un instant, en plus ça faisait des bulles dans le vin, et la mousse alcoolisée se dissolvait avec un joli crépitement. Wahou. Attention, épreuve. Votre mission si vous l'acceptez : boire toute la mousse avant qu'elle disparaisse, et oublier totalement de s'intéresser à la question de Clémence. Très absorbé, Aimbaud leva le coude et engloutit quelques gorgées avant de se pourlécher les babines, plutôt fier de son exploit. Il pourrait marquer cela dans ses mémoires... Puis il en vint à se demander si la performance serait plus glorieuse dans le cas où la mousse serait avalée par les narines. Avec un peu d'expérience, le tour de force pourrait faire sensation dans les tavernes...

Il en était à ce point précis de sa réflexion quand il se rappela du sujet de la conversation. Il en revint à Clémence, avec un petit sursaut de retour à la réalité.

Oui ! Donc euh... Eh bien mes fiefs vous reviendront pareillement, en cas de mort subite. À vous de les remettre ensuite aux mains des héritiers si vous le jugez bon. Et pas forcément au préféré qui portera votre nom, hein ! Hin hin hin *hips*. Maaais ne parlons pas de mort, nous aurons bien le temps...

Il fit des balayettes dans l'air avec ses mains (dont l'une tenait la coupe qui clapota dangereusement). Puis il fixa Clémence, avec une mimique arrêtée... comme s'il cherchait un nouveau sujet de conversation, ou qu'il ramait juste intellectuellement. Puis un claquement de doigts retentit : il avait trouvé.

Je veux aussi vous faire un présent.

Wah, comment c'est classe ça... Ce gentilhomme. Si si ! Beau gosse.

Mais je n'y connais goutte en attirails de femme. Alors dites à Gontran ce qui vous plairait, il vous le fera faire à mes frais.
— Qu... Hein ?
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Clemence.de.lepine

Vous êtes gonflé.

Ses yeux avaient brillé quand le mot magique avait été prononcé mais son enthousiasme avait bien vite était mis à l'épreuve, pour rapidement déchanter. Maintenant, elle le regardait, la mine boudeuse, et pour démontrer son mécontentement elle termina sa coupe et voulut la claquer sur le pupitre. Problème de perspective et d'appréhension de l'espace, le gobelet s'écrasa au sol dans un bruit métallique. Petit sursaut surpris et examen, prolongé et atterré, de l'objet échoué qui continuait à rouler et rouler encore, produisant une petite musique clinquante excessivement répétitive.

En plus, votre sol n'est même pas droit. Fit-elle. D'un geste évasif de la main, elle balaya le sujet et reprit.

Vous savez, les conseils ne coûtent rien, et vous avez une sœur.

Et puis, c'était tout à fait indélicat – et illusoire - de demander à une femme de choisir quand on savait que par nature, la femme était indécise. Des idées, elle en avait, mais un peu trop : tapisserie flamande grandiose tissée d'or et d'argent ; de l'ivoire décliné sous diverses formes, des pièces d'échec richement ciselées aux hanaps ouvragés, en passant par un olifant sculpté – dont elle n'aurait aucunement l'utilité mais simplement, elle aimait la légende de Roland ; des gemmes à profusion, bagues serties de cornaline ou d'améthyste, boucles de saphirs et peignes de chignon incrustés d'opale ; des demi-ceints et bandiers ornés de pièces d'orfèvrerie, pour souligner sa taille fine...

Elle poussa un soupir chargé d'hésitation et, finalement, hocha la tête d'un air satisfait. Avançant dans la direction d'Aimbaud, elle prononça la sentence, n'omettant pas le petit sourire gaillard de circonstance.

Alors puisque vous me le demandez, j'aimerais que vous me fassiez présent d'un champ entier de coquelicots ici, à Saint-Robert, que vous ferez semer au début du printemps, à l'occasion de mes vingt ans. Facile, n'est-ce pas ? Donc comme véritable cadeau, je souhaiterais une jument pur-sang arabe, blanche. Vraiment blanche. Pas de ce gris que l'on peut penser blanc. C'est très rare, je crois.

Sa dernière remarque fusa, sur un ton fasciné, et elle posa sur le jeune homme un regard grave, solennel, comme si leur vie dépendait de la trouvaille de ce blanc virginal – elle s'imagina sonner de l'olifant à cheval sur sa licorne et cette pensée enchanteresse la captiva. Elle secoua la tête, reprit ses esprits – ou plutôt, tenta de dissiper la brume avinée qui commençait à doucement envelopper sa cervelle – et poursuivit, l'index dressé en l'air, comme à son habitude quand elle voulait capter l'attention.

Et aussi... la nouvelle édition du Livre des Vertus personnellement dédicacée par le Pape.

Songeuse, elle se tapota le menton du doigt, et, finalement, conclut d'une voix enjouée.

C'est tout.
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Aimbaud

Mais arrêêêtez de balancer cette coupe...!

Elle allait lui bousiller toute l'argenterie. Et puis qu'est-ce que c'était que ces manières ? Non mais écoutez là, avec ça, lui parler sur un ton de reproche alors qu'il faisait l'effort d'être attentionné, gentil et courtois. Que lui fallait-il, à cette fille ?

Un champ de coquelicots ?...
Le pauvre Aimbaud en eut les bras qui retombent. Un champ, bon pourquoi pas... si elle voulait y faire pousser des carottes et des choux-raves... Des fleurs ! Passe encore. Cela se mangeait en salade. On en faisait des couronnes ou des essences. Mais des coquelicots... Ça ne servait strictement à rien, les coquelicots ! Savait-on seulement les faire pousser, ces bêtes fleurs nuisibles...? Non mais... Mais, foi de Josselinière, cette lubie était vraiment naze...

Un pur-sang arabe ?...
Arabe... Arabe d'orient ? Loin là-bas chez les infidèles ? Une jument de l'autre bout du monde, qu'il allait falloir monnayer auprès de ploucs basanés et coupeurs-de-têtes ? Outre les deux ans de temps de livraison, elle avait une idée du montant des frais de port ? Non vraiment, une bonne vieille haquenée bien de chez-nous ne pouvait pas faire l'affaire ? Même une bien sanguine, que l'on frotterait de paille d'avoine et de fleurs de genêt aux vin blanc pour lui claircir la robe ? Tiens, c'était une idée ça...

Un livre des vertus dédicacé par... le Pape ?
Non mais et pourquoi pas la relique de Saint Aimbaud aussi ! Allez, on s'éclate ! C'est Bibi qui régale. Mais qu'est-ce qui lui avait pris de s'engager à un présent ? Voilà comment l'on se faisait avoir comme un bleu... C'était à cause de la meute de chiens offerte par Clémence, il s'était senti redevable... Et BIM ! On relâchait un instant son attention, et elles vous sautaient à la gorge. Les accros du shopping...

Toutefois ! Il aurait parié que le caprice prenne la forme de robes, de perles et de brocart... Il n'en fut rien. Un champ, un cheval et un missel... Hormis les détails excentriques de ces demandes, le choix était plutôt humble. Cela l'étonna, en bien. Et comme il voulait vraiment faire la paix avec ce bout de femme qui devait être la sienne, il consentit à tout en ouvrant la main dans un geste d'abandon.

Fort bien... L'on s'emploiera à vous trouver cela.

Il jeta un coup d'oeil du côté de Gontran qui sablait son parchemin parfaitement rédigé... Puis il en revint à Clémence, le regard oscillant doucement sous ses paupières appesanties, mais pas encore trop endormi. Juste tout à fait tranquille et grisé. Eh bien finalement, cette soirée n'avait pas été totalement un calvaire... Quand on savait la prendre par ses bords les moins piquants, Clémence de l'Épine, dans ses atours vermillons, la gorge blanche, n'était tout-compte-fait pas une vilaine personne ! Il tomba d'accord avec lui-même sur cette conclusion, et fit montre d'un sourire niais.
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