Cymoril
Octobre 1457
[Quelques temps auparavant dans une plaine berrichonne…]
Le jeu des lames qui l’avait submergée avait quelque chose de fascinant, surréaliste… Sélène jouait des ombres et des brillances… D’argent éclatant et de pourpre mat. Si elle avait eu une âme de poète elle aurait pu comparer ça à un de ces orages secs d’été.
Magnifique et terrifiant.
Toute la beauté du massacre.
En règle.
Sans appel.
Tassée sur elle-même, blottie contre le poitrail de l’étalon, après que sa targe eut volé en éclats et les bras dans une désespérée tentative de protection la pluie s’était abattue, meurtrière. Elle avait bien commencé à les compter les coups qu’elle recevait et puis et puis… avait fini par en perdre le compte. Pas son truc les maths apparemment… Son dos s’en souviendrait suffisamment, en lambeaux à force de rage déversée. Sa fine cotte de mailles soigneusement cachée sous sa bure lui avait sans doute épargnée blessures trop incisives, invasives, mais quand même…
Quand le silence eut enfin repris sa place, quand les clameurs guerrières se turent et que les maudites frénétiques furent repues, souillées de son sang et de celui de ses compagnons, un frémissement. Un regard presque éteint et une main qui se pose encore une fois sur une encolure ô combien chérie. Une larme qui perle, est-ce à l’œil du cheval ou au sien ? Elle ne savait plus. Elle le voyait s’éteindre, son camarguais, ultime vestige d’une époque révolue, ce foutu canasson qui ne comprenait que l’espagnol. La faute à l’Andalou qui l’avait dressé pour elle, la petite forgeronne gasconne alors qu’elle trompait l’ennui en ce rôle si amusant de tavernière aux côtés d’Apo… Marrant comme la multitude de souvenirs afflue à ce moment précis… *Schlack* comme dirait l’Autre… un autre lien venait d’être coupé, l’âme de Bagual avait rejoint celle de son dresseur, en un ailleurs sûrement meilleur, libres… Du moins elle l’espérait.
Pour eux.
Et la trame de sa si courte existence qui n’en finit pas de se déchirer au fil du temps, irréparable. Le fil des pensées se fait désordonné, chaotique. Forcément. Déjà qu’en temps normal n’importe quel individu rationnel avait du mal à la comprendre, alors là, comprenez que bon…
Là, elle se demande si un certain bucheron avait coupé du bois un jour dans la forêt sombre qu’ils avaient traversé plus tôt dans la journée, s’il avait foulé cette même plaine où ils gisaient à cet instant… Qu’il faudrait qu’elle pense à lui écrire, un truc du genre : "Tout va bien, je reviens bientôt…" Et de fil en aiguille sa pensée dérivait, quelque part heureuse d’avoir missionné Hawk pour une livraison de caillou à une Sœur anonyme quelque part au loin, des fois que le faucon eut été pris de l’envie de venir picorer un peu dans sa chair ensanglantée ou pire, qu’il eut fini comme Bagual, en cible mouvante pour archer désœuvré.
Indifférentes à la bucolique scène qui venait de se dérouler, les étoiles poursuivaient leur mouvement au dessus de sa tête.
Moqueuses…
Elle pourrait presque les entendre se rire d’elle, si petite, si fragile…
Inutile et impuissante.
D’ailleurs quelque part elle sait que l’Ananké se joue d’elle, décide de sa destinée à coups de dés.
Elle pourrait céder, se laisser envahir par ce Néant qui l’attend, qui lui tend les bras. Mais malgré cet inexorable sentiment d’impuissance qu’elle ressent, il subsiste une étincelle. Cette toute petite pointe de fierté à peine visible mais qui suffit à la maintenir en Vie. Elle leur dénie ce droit de s’octroyer le plaisir de son trépas. Quand on a approché la Lumière d’aussi près, à en sentir le souffle sur sa peau. Lui seul en est dépositaire. Et après tout, elle a quelques promesses à tenir et non des moindres, sans compter Serment qui grandit, tapi en son sein…
Mais ça c’est une autre histoire. A venir. Pour l’heure, dormir...
**********
Ainsi elle n’avait senti les mains secourables de ce paysan berrichon, qui, bravant les armées, avait chargé les corps dans sa chariote déjà lourdement encombrée de sacs de blé pour la capitale. Le réveil au surlendemain fut… pour le moins, douloureux. Elle s’était contentée de se changer furtivement, chaque mouvement lui faisant mordre la lèvre jusqu’au sang. La cotte remisée aux côtés de son épée, les restes de sa bure jetés aux flammes d’un feu de camp mourant au petit matin. Plus affaiblie que jamais, ceinture serrée pour que les braies lui tiennent, elle s’était recroquevillée, emmitouflée dans sa cape de laine, l’esprit toujours plus ou moins dans la brume. La demoiselle avait compris quelle était la destination, appréciant toute l’ironie de la chose. Au moins, il ne viendrait à personne l’idée d’aller la chercher là. Même pas à Lui… D’ailleurs ne dit-on pas que c’est ce qu’on a sous le nez qu’on voit le moins ? Ou le côté anonyme des grandes cités…
Paris donc.
Quartier marchand.
Parfait.
Elle a de quoi s’offrir logis et repos pour un temps, longtemps, celui qu’il faudra. Qu’elle prendra. Prenant acte d’une donnée nouvelle, pas si nouvelle que ça mais quand même si. C’est selon. Là aussi il lui faudra du temps. Celui d’accepter, de composer. Et d’assumer. Ca cogite, et pas qu’un peu. Ca compte aussi. Et ça ronchonne en réalisant combien Châtaigne lui manque. De sa faute tout ça. C’est elle qui tenait les comptes d’habitude. Du coup, depuis le Tournoi… ben l’avait plus vraiment fait attention à un cycle déjà si peu cyclique pour cause de nature perturbée par les maladies… Juin, juillet, août, septembre, octobre…Sueurs froides sur plaies à vif. Ou comment la terreur essaye de s’installer, insidieuse…
*Une chose à la fois, sinon j’vais pas y arriver… D’abord, trouver une maison… Ensuite de quoi m’soigner… Le reste… Après…*
Etonnamment calme, en apparence du moins. Elle maîtrise de son mieux une situation des plus, non, des moins enviables. Et lorsque le paysan s’arrête à l’entrée des Halles où il est attendu pour sa livraison, elle le gratifie d’un sourire sincère, empreint d’une reconnaissance rare.
Ce qu’il y a de bien en ces lieux, c’est que l’on y trouve ce que l’on cherche en un temps très court, tant que cela reste du domaine du normal, légal, enfin m’avez compris. Une autochtone connaissance du paysan lui avait tout de suite parlé d’une maison, non loin de là, et contre toute attente, elle l’avait prise sans même discuter prix, travaux, chaînes câblées…(nan j’déconne^^)
Et la voilà se trainant à grand peine, trainant son sac aussi… Suivant les indications données.
Il suffit de poursuivre le long de l’allée claire bordée de chaque côté par un alignement d’échoppes de marché et de déboucher ensuite sur un pont qui enjambe un canal très étroit, où de rares embarcations flottent à la surface de l’eau noire. Un peu plus loin une voûte de pierre couverte porte l’indication à demi effacée de la rue.
L’entrée de la rue était basse et ne faisait guère plus de quatre pieds de large. Elle était pavée de vieilles dalles déformées et brisées, disposées de façon quelque peu fantaisiste, parfois l’une sur l’autre, de sorte qu’à la nuit tombée l’on pouvait aisément tomber en avançant dans le noir. Peu à peu, la ruelle allait s’élargissant et le toit finissait par disparaitre laissant la lumière de jour se glisser le long des murs. Encore une vingtaine de pas et sur la gauche de la ruelle un escalier de vieilles marches usées montait vers une bâtisse.
Trouvé !
C’est là qu’elle va poser ses valises.
La maison est plus spacieuse que celle qu’elle avait eu à Labrit, même après les travaux d’agrandissement, et l’arrière cour lui permettrait sans peine d’ouvrir une nouvelle forge. Plus tard. Elle prend tout juste le temps de s’assurer d’un œil las qu’il ne s’agit pas d’une entourloupe sur provinciale en détresse, faisant le tour du proprio, puis échangeant la lourde clef contre une bourse conséquente. Tout ce qu’elle veut, c’est qu’on lui foute la paix. Etre une anonyme comme tant d’autres.
Une vaste pièce commune attenante à la cuisine, une réserve, et un escalier de bois menant à l’étage. Grinçant à souhait…L’escalier…Tout comme la coursive au plancher de chêne…Ouvrant chaque porte, découvrant en douceur chaque chambre tout en scrutant chaque détail, jusqu’à trouver ce qu’elle cherchait. Elle choisit donc la sienne, avec une porte communiquant avec une autre plus petite… Laquelle contenant le détail qui lui convient. Une trappe discrète menant à aux combles… Elle explorera ça en temps…et en forme surtout. Tant de choses à faire…
Pour l’heure, alors qu’elle redescend il lui semble entendre frapper à la porte…Pour la discrétion et l’anonymat semblerait que ce soit un peu éventé, à moins que ce ne soit une erreur…Elle ouvre donc sur un gamin dont le regard est étonnamment semblable à celui des pigeons de la jouvencelle…Vide… La demoiselle récupère le paquet et le courrier, lit en vitesse, esquissant un pâle sourire.
Mène-moi à lui…
L’ordre est simple, et la porte tirée derrière elle. Avec dans l’idée de trouver une taverne sur le retour histoire de trouver quelque personne discrète désireuse de partager les frais d’entretien de la baraque… En plus de son supposé garde du corps…
_________________
[Quelques temps auparavant dans une plaine berrichonne…]
Le jeu des lames qui l’avait submergée avait quelque chose de fascinant, surréaliste… Sélène jouait des ombres et des brillances… D’argent éclatant et de pourpre mat. Si elle avait eu une âme de poète elle aurait pu comparer ça à un de ces orages secs d’été.
Magnifique et terrifiant.
Toute la beauté du massacre.
En règle.
Sans appel.
Tassée sur elle-même, blottie contre le poitrail de l’étalon, après que sa targe eut volé en éclats et les bras dans une désespérée tentative de protection la pluie s’était abattue, meurtrière. Elle avait bien commencé à les compter les coups qu’elle recevait et puis et puis… avait fini par en perdre le compte. Pas son truc les maths apparemment… Son dos s’en souviendrait suffisamment, en lambeaux à force de rage déversée. Sa fine cotte de mailles soigneusement cachée sous sa bure lui avait sans doute épargnée blessures trop incisives, invasives, mais quand même…
Quand le silence eut enfin repris sa place, quand les clameurs guerrières se turent et que les maudites frénétiques furent repues, souillées de son sang et de celui de ses compagnons, un frémissement. Un regard presque éteint et une main qui se pose encore une fois sur une encolure ô combien chérie. Une larme qui perle, est-ce à l’œil du cheval ou au sien ? Elle ne savait plus. Elle le voyait s’éteindre, son camarguais, ultime vestige d’une époque révolue, ce foutu canasson qui ne comprenait que l’espagnol. La faute à l’Andalou qui l’avait dressé pour elle, la petite forgeronne gasconne alors qu’elle trompait l’ennui en ce rôle si amusant de tavernière aux côtés d’Apo… Marrant comme la multitude de souvenirs afflue à ce moment précis… *Schlack* comme dirait l’Autre… un autre lien venait d’être coupé, l’âme de Bagual avait rejoint celle de son dresseur, en un ailleurs sûrement meilleur, libres… Du moins elle l’espérait.
Pour eux.
Et la trame de sa si courte existence qui n’en finit pas de se déchirer au fil du temps, irréparable. Le fil des pensées se fait désordonné, chaotique. Forcément. Déjà qu’en temps normal n’importe quel individu rationnel avait du mal à la comprendre, alors là, comprenez que bon…
Là, elle se demande si un certain bucheron avait coupé du bois un jour dans la forêt sombre qu’ils avaient traversé plus tôt dans la journée, s’il avait foulé cette même plaine où ils gisaient à cet instant… Qu’il faudrait qu’elle pense à lui écrire, un truc du genre : "Tout va bien, je reviens bientôt…" Et de fil en aiguille sa pensée dérivait, quelque part heureuse d’avoir missionné Hawk pour une livraison de caillou à une Sœur anonyme quelque part au loin, des fois que le faucon eut été pris de l’envie de venir picorer un peu dans sa chair ensanglantée ou pire, qu’il eut fini comme Bagual, en cible mouvante pour archer désœuvré.
Indifférentes à la bucolique scène qui venait de se dérouler, les étoiles poursuivaient leur mouvement au dessus de sa tête.
Moqueuses…
Elle pourrait presque les entendre se rire d’elle, si petite, si fragile…
Inutile et impuissante.
D’ailleurs quelque part elle sait que l’Ananké se joue d’elle, décide de sa destinée à coups de dés.
Elle pourrait céder, se laisser envahir par ce Néant qui l’attend, qui lui tend les bras. Mais malgré cet inexorable sentiment d’impuissance qu’elle ressent, il subsiste une étincelle. Cette toute petite pointe de fierté à peine visible mais qui suffit à la maintenir en Vie. Elle leur dénie ce droit de s’octroyer le plaisir de son trépas. Quand on a approché la Lumière d’aussi près, à en sentir le souffle sur sa peau. Lui seul en est dépositaire. Et après tout, elle a quelques promesses à tenir et non des moindres, sans compter Serment qui grandit, tapi en son sein…
Mais ça c’est une autre histoire. A venir. Pour l’heure, dormir...
**********
Ainsi elle n’avait senti les mains secourables de ce paysan berrichon, qui, bravant les armées, avait chargé les corps dans sa chariote déjà lourdement encombrée de sacs de blé pour la capitale. Le réveil au surlendemain fut… pour le moins, douloureux. Elle s’était contentée de se changer furtivement, chaque mouvement lui faisant mordre la lèvre jusqu’au sang. La cotte remisée aux côtés de son épée, les restes de sa bure jetés aux flammes d’un feu de camp mourant au petit matin. Plus affaiblie que jamais, ceinture serrée pour que les braies lui tiennent, elle s’était recroquevillée, emmitouflée dans sa cape de laine, l’esprit toujours plus ou moins dans la brume. La demoiselle avait compris quelle était la destination, appréciant toute l’ironie de la chose. Au moins, il ne viendrait à personne l’idée d’aller la chercher là. Même pas à Lui… D’ailleurs ne dit-on pas que c’est ce qu’on a sous le nez qu’on voit le moins ? Ou le côté anonyme des grandes cités…
Paris donc.
Quartier marchand.
Parfait.
Elle a de quoi s’offrir logis et repos pour un temps, longtemps, celui qu’il faudra. Qu’elle prendra. Prenant acte d’une donnée nouvelle, pas si nouvelle que ça mais quand même si. C’est selon. Là aussi il lui faudra du temps. Celui d’accepter, de composer. Et d’assumer. Ca cogite, et pas qu’un peu. Ca compte aussi. Et ça ronchonne en réalisant combien Châtaigne lui manque. De sa faute tout ça. C’est elle qui tenait les comptes d’habitude. Du coup, depuis le Tournoi… ben l’avait plus vraiment fait attention à un cycle déjà si peu cyclique pour cause de nature perturbée par les maladies… Juin, juillet, août, septembre, octobre…Sueurs froides sur plaies à vif. Ou comment la terreur essaye de s’installer, insidieuse…
*Une chose à la fois, sinon j’vais pas y arriver… D’abord, trouver une maison… Ensuite de quoi m’soigner… Le reste… Après…*
Etonnamment calme, en apparence du moins. Elle maîtrise de son mieux une situation des plus, non, des moins enviables. Et lorsque le paysan s’arrête à l’entrée des Halles où il est attendu pour sa livraison, elle le gratifie d’un sourire sincère, empreint d’une reconnaissance rare.
Ce qu’il y a de bien en ces lieux, c’est que l’on y trouve ce que l’on cherche en un temps très court, tant que cela reste du domaine du normal, légal, enfin m’avez compris. Une autochtone connaissance du paysan lui avait tout de suite parlé d’une maison, non loin de là, et contre toute attente, elle l’avait prise sans même discuter prix, travaux, chaînes câblées…(nan j’déconne^^)
Et la voilà se trainant à grand peine, trainant son sac aussi… Suivant les indications données.
Il suffit de poursuivre le long de l’allée claire bordée de chaque côté par un alignement d’échoppes de marché et de déboucher ensuite sur un pont qui enjambe un canal très étroit, où de rares embarcations flottent à la surface de l’eau noire. Un peu plus loin une voûte de pierre couverte porte l’indication à demi effacée de la rue.
L’entrée de la rue était basse et ne faisait guère plus de quatre pieds de large. Elle était pavée de vieilles dalles déformées et brisées, disposées de façon quelque peu fantaisiste, parfois l’une sur l’autre, de sorte qu’à la nuit tombée l’on pouvait aisément tomber en avançant dans le noir. Peu à peu, la ruelle allait s’élargissant et le toit finissait par disparaitre laissant la lumière de jour se glisser le long des murs. Encore une vingtaine de pas et sur la gauche de la ruelle un escalier de vieilles marches usées montait vers une bâtisse.
Trouvé !
C’est là qu’elle va poser ses valises.
La maison est plus spacieuse que celle qu’elle avait eu à Labrit, même après les travaux d’agrandissement, et l’arrière cour lui permettrait sans peine d’ouvrir une nouvelle forge. Plus tard. Elle prend tout juste le temps de s’assurer d’un œil las qu’il ne s’agit pas d’une entourloupe sur provinciale en détresse, faisant le tour du proprio, puis échangeant la lourde clef contre une bourse conséquente. Tout ce qu’elle veut, c’est qu’on lui foute la paix. Etre une anonyme comme tant d’autres.
Une vaste pièce commune attenante à la cuisine, une réserve, et un escalier de bois menant à l’étage. Grinçant à souhait…L’escalier…Tout comme la coursive au plancher de chêne…Ouvrant chaque porte, découvrant en douceur chaque chambre tout en scrutant chaque détail, jusqu’à trouver ce qu’elle cherchait. Elle choisit donc la sienne, avec une porte communiquant avec une autre plus petite… Laquelle contenant le détail qui lui convient. Une trappe discrète menant à aux combles… Elle explorera ça en temps…et en forme surtout. Tant de choses à faire…
Pour l’heure, alors qu’elle redescend il lui semble entendre frapper à la porte…Pour la discrétion et l’anonymat semblerait que ce soit un peu éventé, à moins que ce ne soit une erreur…Elle ouvre donc sur un gamin dont le regard est étonnamment semblable à celui des pigeons de la jouvencelle…Vide… La demoiselle récupère le paquet et le courrier, lit en vitesse, esquissant un pâle sourire.
Mène-moi à lui…
L’ordre est simple, et la porte tirée derrière elle. Avec dans l’idée de trouver une taverne sur le retour histoire de trouver quelque personne discrète désireuse de partager les frais d’entretien de la baraque… En plus de son supposé garde du corps…
_________________
