[RP]Troisième à gauche après le pont... Rue des Tisserands.

Cymoril

Lance a écrit:

Sans plus de cérémonies, Lance se dirige vers la porte, et, le dos tourné, peut parler sans trahir la lueur d'amusement dans son regard.
Et ainsi, j'en reviens à dire ce que j'ai dit en arrivant.. je vais vous laisser en tête-à-tête.
La bonne nuitée à vous deux, je vais.. rapidement inspecter alentour au cas où je tombe sur Cymoril.

Si vous avez besoin, je ne serais pas loin.. au moins pour l'heure à venir.
Et merci bien pour la proposition, cependant je pense m'en sortir seul.

Sans attendre une quelconque réaction, il ferme la porte derrière lui, et se dirige aussitôt vers sa boutique. Dans le pire des cas, il enverra son coursier prendre des nouvelles.
Le temps s'écoule, et il faut qu'il termine son charbon-antidote.

--Harlem..s

La porte de se refermer sur l'apothicaire...Avec son cortège d'allusions insaisissables. Et si Harlem se pose pléiade de questions sur les évènements de cette soirée, elle opte pour les noyer dans le fond d'une chope. Elle aime pas les infusions mais prend le temps d'user de ces petits sachets que la fourmi a abandonner là.

Une tisane glisse sur la table...

Voilà. Quelle soirée...

Elle prend siège, s'amuse à souffler un instant sur la mousse de sa boisson, coudes sur le plat du bois, dévisageant ce médicastre qui s'est invité façon autiste, sans jamais relever ses propos. A croire qu'il n'entend que ce qu'il veut. Un peu comme elle en somme...

Devriez boire tant que c'est chaud. Qu'est ce qui vous amène à Paris ?

Une gorgée dilue un peu l'inquiétude qui pourrait poindre de savoir une Cymoril à gros ventre et sans bouchon de par les rues de la capitale...Harlem jamais ne s'accroche laissant filer les aléas, adaptable au moment présent.

En tout cas vous avez bon métier...

Allusion à l'embonpoint du visiteur.

C'est pas plus cher assis vous savez.

Harlem sourit et désigne une chaise solide et massive.

--Bombastus.troubalduc

-Vous ne me semblez pas trop mal lotie non plus, jeune fille" lâche Bombastus en calant prudemment une chaise mourante contre la porte. Au regard d'incompréhension que lui jette son hôtesse, souligné par la modestie du logis et le chaos miteux du mobilier, le docte bonhomme répond avec suffisance:
- Eh bien je vois une jeune fille aux traits fins, à la stature équilibrée et par dessus tout, à la dentition saine. Signe d'évidente noblesse. Noblesse que vous semblez ignorer si j'en juge par vos manières de sorcière et votre cruel manque de savoir vivre. Une sauvageonne qui ignore son lignage; ou qui l'a refusé. En butte à la tradition familiale? En fuite pour cause de mariage programmé avec un vieux barbon scrofuleux? Ou petite bâtarde née à coté du château paternel?
Non! Votre charpente, solide certes, n'a pas la grossièreté de la roture. Noble vous êtes!

Comme la jeune femme continue de gober les mouches en l'écoutant, Bombastus Troubalduc, morphopsychologue dilettante, se croît autorisé à poursuivre.
- Je vois également sous ces couettes acquises probablement dans quelque couvent fort strict et niant la féminité en fleur, un petit toupet de poils au sommet de l'oreille. Signe d'ascendance terrienne. Noblesse campagnarde donc, pas encore corrompue par le souffle délétère des cercles du pouvoir royal. Ancienneté du lignage mais loin du trône... ce pourrait être, à votre accent, le limousin, guère plus au sud. Et à voir vos marchandises entassées ici et là, on pourrait vous croire vénale. J'en doute pourtant. Noblesse trop bien ancrée pour aimer l'or plus que ce qu'il procure. Je penche plutôt pour le goût du jeu, plaisir que peut provoquer le négoce.
Me trompé-je?

Toujours pas de réponse de l'intéressée qui ne sent même pas sa tisane refroidir entre ses mains.
- Mmmh, poursuivons. Ce soin à vous cacher dans la fange, je dirais que vous fuyez. Un mariage arrangé? Un parent abusif? Un titre écorné? Ou plutôt l'ennui des cours poussiéreuses. Oui! Je vois des cordages et des cartes marines. C'est l'aventure et le goût du risque qui vous animent. Et d'après votre animosité envers la gent masculine, je pense que vous avez eu maille à partir avec père, frère ou oncle. Abandonnée peut être?

Bombastus, qui avait tout au long de son exposé enlevé braies, pourpoint, et bas, avoir soigneusement plié ses effets en sa longue chemise qui lui conférait la grâce d'une danseuse obèse, s'assoit sur le lit moelleux et coiffe son bonnet de laine.

- En vérité vous êtes fort intéressante. J'aimerais beaucoup disséquer votre anatomie si d'aventure vous deviez succomber à la malepeste.

--Harlem..s

Harlem recula méfiante soudain! Elle savait parfaitement qui elle était et de n'avoir aucun lien avec un quelconque poulet de Loué!!!

Sait on jamais...La suavité de la réplique voila la contrariété, l'aigreur de son humeur soudaine. Elle n'aimait pas le discours, ni le portrait servi. Bien trop ressemblant à quelques détails près. Parceque cela ne faisait pas un Tout et que la demoiselle n'etait guère encline Ô naturel à se confier...D'ailleurs un qualificatif qu'on lui attribuait souvent sans quelle releve, c'était opaque. Et c'était bien comme ça. Y a que les gens qui vous connaissent qui peuvent vous faire du mal.

Oui. Completement. Du début à la fin vous vous trompez.
En fait j'appartiens à une organisation criminelle infame et sans pitié.
Gnignigni..

Harlem accentua le petit rire d'une expression franchement sournoise et énigmatique...Du lard ou cochon, le sérieux mélé au soupçon de plaisanterie...

D'ailleurs nous avons aussi quelques spécialistes en matière de dissection. Je suis certaine que vous aussi seriez sujet d'études passionant...Bien j'attend de la visite...

Glissa t'elle le plus naturellement du monde, un peu comme elle annoncerait que le diner était servi et la table mise.

Je vois que vous êtes au point du coucher. Vous verrez, plus calme que cette piece, tu meurres comme dit l'expression.

Harlem réouvrit cette porte qui grinça sournoisement, offrant au médicastre en chemise et bonnet sur la couche un regard et un sourire fin presque rassurant de simplicité.

Bien bonne nuit, faites de doux rèves surtout...

Et elle le laissa à son imagination largement alimentée, à l'orée du sommeil et des possibles. Retournant au bas de l'escalier sans bruit, légère. Le silence de la maison assurément était des plus rassurants, propice à la sérénité...
Parfaitement odieuse et inquietante Harlem l'était à ses heures.
Définitivement.
Demain, s'il n'avait pas foutu le camps par la fenêtre elle aurait ptet un boulot pour lui...
Question de vice. Mais à chaque jour suffit sa peine^^.
Pour l'heure la demoiselle était de nouveau de sortie...
Oiseau de nuit, quelques affaires secrêtes en zones d'ombres...
On la trouverait dans la cuisine au matin penchée sur une tisane fumante, une tartine à la main... pour peu que quelqu'un vienne...

--Bombastus.troubalduc

- 'Ne nuit..." dit le poussah du bout de ses lèvres pincées.

Cette petite sotte ne l'avait probablement pas écouté, sinon elle n'aurait pas réfuté sa belle théorie si hardiment avancée. Qu'importe si oui ou non elle était noble! Il n'en avait rien, mais alors absolument rien à faire. Mais la logique merveilleuse du raisonnement, la finesse de l'observation, et plus que tout la manière d'énoncer les faits et leur enchaînement était pour le moins remarquable!
De quoi passer à la Sorbonne devant les Grands Maîtres des Lieux.

Une vision céleste lui percuta le front comme un distrait percute un badaud. Lui Bombastus Troubalduc, Dr es Proctologie diplômé de la faculté de Montpellier, monté à Paris chercher gloire et honneurs, recevait de Sa Majesté les Palmes Académiques.

Pour avoir retrouvé par simple observation l'enfant caché que le Roy avait malencontreusement perdue... une petite peste à couettes et l'air mauvais....

... armée d'une hache et au ventre si proéminent qu'un diagnostic devenait effrayant...

...qui se met à parler de mort calme et paisible mais agite ses scalpels à tronc de bien horrible manière...

... alors que la porte, soigneusement calée d'une chaise branlante refuse obstinément de s'ouvrir, que la hache s'agite au dessus de son bonnet de laine et qu'un cri atroce surgit de la ruelle aux égorgeurs!!!
Enfin, couronnement dérisoire de la tragédie, le "plic ploc" ironique de la pluie passant par l'une des innombrables fissures du logis vient ponctuer la scène de points de suspension narquois.

- AAAAHH!

Le rêve cauchemardisant s'estompe, Bombastus ouvre un oeil glauque et larmoyant. Pas de hache prête à le débiter en rondins sanguinolents ni de monstre à couette pour le tourmenter. il est bien debout pourtant, main dodue sur la poignée de la porte, pendant que le "plic ploc" continue son air moqueur.

La seule différence est que dans son délire nocturne, la fuite provenait du toit, pas de lui.

--Berthilde_la_nourrice

Berthilde vaquait à ses occupations journalières.

Tenant une maison inoccupée depuis un long moment. Si elle n'avait de nouvelles récentes de ses maîtres, elle continuait de recevoir sa paye donc n'avait aucune raison de s'inquiéter pour son poste.

Toutefois, elle ne pouvait s'empêcher de se morfondre sans nouvelles du jeune maître. Elle qui l'avait perdu et avait failli à sa tâche, s'efforçait de n'en rien montrer lorsqu'elle sortait pour se promener dans les rues parisiennes.

La femme qu'elle était avait senti quelques regards malveillants de la part d'une vieille voisine dès les premiers jours de son arrivée, sans qu'elle comprenne pourquoi. Mais de nature solide, elle parvenait à ignorer la bique fripée et ses yeux de fouine qui la suivaient et espionnaient chacun de ses faits et gestes.

Il faudrait qu'elle songe à en parler à sa maîtresse. Peut-être aurait-elle une explication à ce sujet.

Chaque jour, elle ouvrait la maison à l'air frais, faisant entrer la lumière dans les pièces abandonnées. Puis elle dépoussiérait les meubles, rares, briquait un sol qui n'en avait guère besoin, changeait des draps propres pour des draps encore plus propres, décorait la table d'un bouquet acheté à un fleuriste qui s'amusait de la voir si souvent, et lui faisait des prix pour un sourire.

Mais elle languissait de revoir un jour la vie animer ces murs...

Cymoril

L'arrivée sur la capitale s'était faite à l'aube. Les dernières heures de voyage silencieuses, la jeune femme ayant le cervelet en ébullition, elle n'osait même plus regarder celui qui l'accompagnait.

Depuis ce baiser...

Une part d'elle palpitait pleine de vie, tandis que l'autre, poison insidieux depuis si longtemps en sa chair hurlait à la rendre folle. Et une terrible envie de chanvre pour calmer tout ce petit monde en caboche et tenter de retrouver un minimum de sérénité. Si tant est qu'elle y soit parvenue un jour depuis longtemps.

Le claquement sourd des fers du cheval, le grincement des roues sous le chargement de vins fins et autres produits de luxe, sur les pavés crasseux au fil des rues résonnaient et comblaient le vide du silence des voix.
A droite un boulanger ouvrait boutique, et une bonne odeur de pain chaud se répandait, tandis qu'un peu partout les volets commençaient de s'ouvrir, laissant apparaitre des visages encore alanguis.

Les Halles s'éveillaient. Et elle rentrait chez elle. Faisant le détour obligatoire par les ruelles avec la charrette.
Le petit portail de bois est ouvert laissant apparaitre l'arrière cour, et un dernier claquement de badine achève le voyage faisant pénétrer l'ensemble dans l'enceinte de sa maisonnée.

La brunette saute de sa place, s'empresse d'aller fermer le portail, et entreprend rapidement de décharger, après avoir lancé en direction de la porte de la maison :

Berthilde ? Vous êtes là ?

Un regard rapide et gêné en direction de Drannoc, alors que trotte en tête la petite phrase qui se répète, "Bon sang mais qu'est ce que je vais faire" et qu'une boule lui noue l'estomac.
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Drannoc

Il n'avait jamais mis les bottes dans la capitale du Royaume, de près ou de loin et il avait été frappé par la différence. Ses murailles, la taille de la cité encore endormie quand il avait observé l'étendue du haut d'une colline.
Un halo semblait entourer la vieille ville, comme des effluves d'activité de masse, de surpopulation. Et c'est en s'approchant peu à peu que les odeurs arrivaient jusqu'à eux et jusqu'à lui assaillir les sens dès la porte franchie alors que les rues ne grouillaient pas encore...
Au moins il échapperait ce matin à ça. Ruelles crasses et premières mines de citadins pouilleux il restait sur ses gardes, du haut de la charrette conduite par la Créature silencieuse. Il l'observait.

Un changement s'était opéré alors qu'il ne l'avait jamais senti venir, imaginant l'escorter simplement jusqu'à sa demeure et la laisser vaquer à sa vie, telle une maîtresse à distance, attentionnée. Goutant son corps en surface, laissant ses envies et son attirance paraître il avait ressenti sa propre humeur s'améliorer. Un peu moins distant puisqu'elle le lui avait permis il la trouvait moins ferme, presque supportable.

Enfin parvenus à destination il s'était jeté à terre, s'étirant tout en jetant un œil à la demeure. Plus qu'un pied à terre il découvrait un ensemble cohérent, presque luxueux. Et un peu à l'écart des rues malsaines dont il n'avait pas encore l'habitude il respirait d'autant mieux, détendant ses nerfs peu à peu.

Alors qu'elle lui jette un regard, il en perçoit la gêne presque habituelle qu'il apprécie. Il exécute un léger sourire qu'il pense agréable et lui rétorque, immobile :

- Vous me montrerez ma chambre...

Un instant après, amusé :

- Cette Berthilde...j'espère qu'elle ne propose pas que du pâté de cadavre....
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Hydrae

Cymoril

Un sourcil haussé alors qu'il prétend se la jouer invité de choix. Non mais. Qu'il ne cherche pas trop non plus, les cordes sont toujours là, et elle pourrait maintenant y adjoindre des fers, ce qui serait tout à fait seyant.

Oui, on va faire ça... Pas question que vous avoir dans les pattes toute la sainte journée !

Un sourire entendu en direction de Berthilde qui vient en sa direction et entreprend de l'aider à décharger en lançant des regards dédaigneux vers l'homme qui laisse sa maîtresse s'échiner sans lever le petit doigt.
Quelques paroles échangées entre les deux femmes, instructions données et une maisonnée qui reprendrait presque vie. S'il ne manquait l'essentiel.

Suivez moi !

Le ton est certes directif. Mais elle ne va pas prendre des pincettes à chaque fois qu'elle lui parle. C'est à prendre ou à laisser. L'entrée de la maison par l'arrière cour se fait dans la cuisine, qu'elle traverse sans s'y arrêter, effleurant d'une caresse la grande table de chêne. Arrivée dans la grande pièce, elle désigne l'escalier montant à l'étage.

Prenez la première chambre en haut ! Berthilde vous amènera le baquet et de l'eau... Ca soulagera tout le monde !

Avant de retourner à ses occupations, un sourire satisfait accroché aux lèvres.
Sitôt les premières tâches accomplies et un solide petit déjeuner avalé, elle était ressortie dans l'arrière cour puis dirigée vers les portes closes depuis si longtemps de la forge. Le coeur battant, une certaine appréhension à l'estomac, la réouverture se fit dans un long grincement de gonds un poil attaqués par la rouille.

Et la lumière inonda la forge, révélant des murs froids et couverts de poussière. Un soupir lui échappa. Ses mains vérifièrent qu'aucune mèche ne sortait de la lourde tresse, alors qu'elle balayait la pièce du regard. Puis elle se mit en action. Commençant par ranger, trier, que chaque chose fut à nouveau à sa place, avant de lancer le feu et d'effectuer plusieurs aller retour au puits afin de remplir le tonneau.

Et tandis que les murs s'imprègnent de chaleur retrouvée, et qu'elle alimente sans cesse le feu pour avoir suffisamment de braises, elle délaisse tout ce qui lui pèse depuis si longtemps. Ici tout est simple, limpide et magnifique.

Le tablier de cuir passé par dessus la chemise de lin, mains gantées, le regard illuminé par la sublimation des flammes, elle est déjà toute à cette lame grossière qu'elle va plonger dans la fournaise, imaginant la forme qu'elle devra avoir, calculant la longueur et la largeur adéquates à la main qui la tiendra.
Et lorsque les flammes se meurent enfin et que le morceau de métal se trouve plongé dans ce coeur rougeoyant commence enfin la magie des éléments. La pièce s'emplit de cette symphonie carillonnant si particulière, du marteau frappant le fer incandescent, sans relâche, l'étirant et le faisant prendre forme. Des heures durant, elle jouera de cette mélodie, étourdissante aux tympans, splendide de couleurs d'étincelles et de flammèches, de la pince qui retient le métal sous les coups, de l'enclume qui résonne, du crépitement des braises sous la caresse du soufflet qui les anime, concerto au tempo régulier, donnant naissance à cette ébauche de lame martyrisée sur l'autel de métal, vibrante sous le marteau. Le fer n'en finit d'être battu, réchauffé, martelé, plié, replié, encore et encore pour lui assurer une solidité sans faille, l'oeil traquant sans répit la moindre imperfection, rougit, trempé, nombre de fois, jusqu'à ce qu'enfin le résultat soit satisfaisant.
La journée s'achève dans la vapeur provoquée d'une lame brûlante dans un tonneau d'eau claire.

Les portes sont closes. Demain il sera temps pour en finir avec l'ouvrage.
De retour dans la cour, elle s'arrête au puits. Elle est en sueur, une mèche échappée collée sur la joue, tout comme la chemise qui lui fait une seconde peau. Les muscles en feu, elle remonte un seau, en boit quelques gorgées avant de s'asperger le visage, pour calmer ses joues en ébullition.

Une longue inspiration pour remplir ses poumons d'air frais, dans cette fin après midi cuisante de juillet. Les quelques mètres qui la séparent de la cuisine sont vite effectués, et elle y retrouve Berthilde, affairée.
Et tout en croquant dans une prune mûre et juteuse à souhait, elle glisse à la matrone :

Berthilde... Auriez vous la gentillesse de me préparer le baquet dans ma chambre je vous prie ? Je suis vermoulue...
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Drannoc

Fin du voyage, abrupte comme la chute de leurs tentatives d'échange. Il a pénétré à sa suite, impassible et un peu trop las pour rétorquer quoique ce soit, observant les traits de la demeure comme pour s'isoler dans un monde.

- Prenez la première chambre en haut ! Berthilde vous amènera le baquet et de l'eau... Ca soulagera tout le monde !

Il esquisse un sourire entendu en sa direction, négligeant l'habituelle raideur de son hôte. Il salue la bonne d'un geste bref et s'échappe par l'escalier d'un pas décidé, ôtant sa robe dès les premières marches. Maison féminine où il n'a pas sa place il envisage cependant l'eau avec soulagement. Pourtant lorsqu'il pénètre dans la pièce il s'écroule sur le lit, s'octroyant un répit où le silence et l'inconscience le gagnent rapidement...

...

...Émergeant peu à peu il s'aperçoit qu'une bassine d'eau trône et le veille au pied du lit. Il fronce les sourcils mais se résout, se décrasse et revit. Au réveil il aurait su s'accommoder de la servante mais il l'oublie déjà. Et alors qu'il enfile quelques vêtements propres il observe par une fenêtre une ville qui bouillonne, qui l'attire étrangement.

Il descend silencieusement et griffonne à la cuisine quelques mots maladroits pour "sa" Créature : J'aime et vous revient plus tard. Dran.
S'éclipsant sans bruit il foule ses premiers pavés parisiens, glissant son regard le long des vastes murs et du ciel gris...hume l'enfer et s'enfonce pas à pas le long des rues, plus avant au cœur de la cité...
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Hydrae

--Berthilde_la_nourrice

Et Berthilde avait effectué toutes les tâches qui lui avaient été données.
Un tour, large, dans les Halles. En quête de divers mets et produits. Pour le cygne, madame devrait reporter, ce n'était pas une denrée si courante sur le marché populaire. Il aurait fallu passer commande avant. Elle avait dégoté une autre viande, et espérait que cela serait satisfaisant.

Toutefois elle se demandait pour quelle raison sa maîtresse se donnait autant de mal pour un butor. Car c'était bien là ce qu'elle pensait de ce type. Et même si elle devait se résoudre à lui donner du "sieur" elle espérait bien qu'il ne serait jamais... "monsieur".

Ses provisions déposées en cuisine, elle avait monté le baquet dans la chambre, considérant l'homme qui ronflait sur le lit, vautré à demi vêtu... Alors que madame était au labeur. Un "Tsss" légèrement sifflant s'était échappé entre ses dents, au souvenir de ses propos au sujet du pâté. Mauvais augure pour le dormeur. Elle retourna à ses occupations, apporta une collation légère à sa maîtresse qui suait en forge, récupéra le baquet après que l'homme fut sorti, le récura et le rangea. Un coup d'oeil rapide sur le mot laissé, qui échoua sur une étagère. Non, elle n'oublierait pas de le remettre à qui de droit, il n'avait simplement pas sa place au milieu de la table alors qu'elle avait tant à faire.

Une après midi consacrée à la préparation du repas aux allures de banquets, puis elle vit apparaître la minuscule silhouette de sa maîtresse.
Elle retint les propos plus de morgue qui lui venaient en tête pour s'exécuter avec une bienveillance presque maternelle.
Baquet dans la chambre fut vite monté, l'eau chaude se remplit, et lorsque la jeune femme s'y glissa, elle était là pour veiller. Versant plus d'eau chaude, délassant à l'occasion les épaules nouées par l'effort, posant un regard douloureux sur le petit corps meurtri.

Madame... Je vous ai trouvé un onguent.. pour vos...

Elle n'acheva pas, sachant bien qu'elles s'étaient comprises.
L'onguent fut appliqué, puis elle l'aida à se vêtir, en silence. Mais avant que sa maîtresse ne quitte la chambre et qu'elle même ne commença ses aller-retour pour vider le baquet, la question lui échappa :

Madame... Est ce que "monsieur" va rentrer bientôt ?

Cymoril

Elle s'était laissée faire, comme une enfant docile

Petite chose fragile entre les mains bienveillantes de Berthilde, elle se laissait choyer, oubliant pour un bref instant la fourmiesque carapace. Dans l'eau fumante de ce baquet il n'y avait plus qu'elle, savourant la chaleur, le répit langoureux et la caresse toute en bulles miroitantes.

Les mains qui lui savonnent les cheveux, décontractent ses muscles noués par le labeur de la journée. Tout contribue à améliorer son humeur vacillante.

Elle tressaille quand les doigts effleurent les cicatrices en appliquant l'onguent, et se demande à quoi tout cela peut bien servir après si longtemps.

Un détour à l'armoire, elle reste hésitante. Caressant la robe noire d'un doigt qui effleure une couture à la manche avec nostalgie, évitant avec soin l'ouverture de la seconde porte du meuble. La voilà qui rejoint son lit, s'y assied et enfile en gestes langoureux une paire de bas rouges. Chemise de lin assortie et houppelande du même ton. Berthilde apporte encore son aide pour le corset qui vient parachever la tenue. Peu importe la chaleur, ou les regards moqueurs au sujet de l'abondance de couches vestimentaires. Elle a depuis longtemps renoncé à lutter contre sa nature.

La brunette grimace tandis que Berthilde entreprend de mettre de l'ordre dans la chevelure essorée. Une série de Aïe... Ouille... mais euh... s'en suit alors. Jusqu'à ce qu'enfin tout soit en ordre, en tresse bien serrée, le tout pris dans un lourd chignon. Un regard circonspect en direction de la nourrice, du genre parlant d'un "C'est pourquoi ce truc?". Elle a la soudaine impression que sa tête pèse un âne mort et qu'il lui faut lutter pour la conserver droite.

Et alors qu'elle quitte la chambre pour rejoindre la cuisine, elle répond à Berthilde, une main crispée sur la chambranle de la porte.

Je ne sais pas... Je l'espère de tout coeur...

L'escalier est presque dévalé, comme pour fuir la question et la réponse évasive qu'elle a donné.
Arrivée en cuisine, un regard sur les préparations, une vérification de la cuisson des viandes et elle met la main à la pâte.
Lorsqu'enfin tout est prêt, et qu'elle sort une minute prendre une grande bouffée d'air frais, le crépuscule est là, les derniers rayons de soleil achèvent de mourir sur les toitures alentour. "Il est déjà tard" lui traverse l'esprit.

De retour à l'intérieur, un regard vers la matrone qui s'affaire encore et encore et :

Berthilde... une nappe... là.. et ce plat là.. ici.. celui ci.. là... et le pichet de vin d'anis à gauche... le blanc ici... et cette sauce là... à côté de celui là...

Et bientôt c'est un regard satisfait, avec une envie de fou rire qui s'installe, devant l'amoncellement de plats couverts. Un duc n'aurait meilleure tablée.

Elle recompte, replace chacun dans l'ordre de bienséance. Les pâtés de veau d'abord avec le vin blanc, suivis du chapon bien gras et juteux saupoudré d'amandes et servi avec sa sauce blanche. Plus loin le cochon de lait disputait à la pièce de chevreuil la primauté dans l'ordre de dégustation des viandes, tandis que les gelées restaient sagement à leur place, exhalant leurs arômes épicés. Les oignons et petits navets rôtis à la cannelle patientaient aux côtés des côtes de cardons dans leur jus, des asperges nouvelles et des artichauts. Ensuite viendrait le tour du présomptueux paon, qui illuminerait la pièce à la révélation de sa queue resplendissante de couleurs. Les vins eux... rejoindraient les verres à l'envie des hôtes de la table. Lorsque viendrait le tour des gâteaux de froment au lait d'amandes et celui du vin doux, un peu de malvoisie sans doute, avant les touches sucrées de chausson de pommes et fruits secs aux épices, et autres douceurs à la cannelle et au gingembre. Rien ne manque, jusqu'au bol contenant les dragées de coriandre et gingembre confits.

Alors, s'éclaire la pièce sous les lampions allumés, et elle va s'assoir dans la grande pièce adjacente, le fauteuil face à la cheminée, un oeil tranquille posé sur la hache accrochée au dessus.
Mais les heures s'égrainent, et Berthilde assise au coin du feu a la tête qui dodeline et la Fourmi fulmine. Quel mufle... Une main secoue la nourrice.

Allez vous coucher... Nous rangerons demain...

Le regard qui accompagne ses propos est sans appel et il n'est nullement question d'en parler plus.
Enfoncée dans son fauteuil, les doigts qui pianotent, un poil agacée.. C'est rien de le dire.^^
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Drannoc

Escapade romantique.

Les rues s'ouvraient à lui en un enchevêtrement sans fin tandis que le soleil pointait au plus haut du ciel. Il progressait lentement sans but précis et pour l'occasion il revêtait un long manteau sombre. Les boutiques vomissaient étales et devantures sans discontinuer autour desquels s'affairaient le petit peuple en pagaille parmi les immondices. Tenaillé par la faim il s'arrêtait devant un étalage de charcuteries aux mouches et alors qu'il jaugeait les pièces, méfiant, la bouchère bossue à la mine des mauvais jours le dévisageait soupçonneuse. Il poursuivait l'errance, déclinant l'invitation aimable à tailler le bout de gras avec la matrone et peut-être le patron et son tranchoir dans l'arrière boutique. Il pressait le pas se tâtant le bassin, se demandait s'il avait bon goût. J'ai faim...

Un peu plus loin il poussait la porte grinçante et lourde d'un repaire lugubre aux forts accents de taverne en décomposition où le bois des poutres semblait éponger tous les relents animaux et humains du quartier. Autour des tables s'avachissaient des types un peu moites, parfois accompagnés de gueuses criardes qui se laissaient tripoter et il se sentait soudainement un peu trop frais. Il se frayait un chemin, s'installant au hasard d'un espace suffisant pour se caler en attendant le tavernier geignard qui viendrait lui servir une sorte de pâté puant accompagné de sa croute de pain malgré tout assez fraîche. Miracle il mangeait, négligeant le passif de cette viande hachée, mélangée et sans doute préparée en 1420 dont la quantité d'"épice" devait participer à l'expérience gustative. Évidemment il devait se contenter du pain.

Il commandait malgré tout un pichet de vin cuvée spéciale de la réserve et attirait quelques regards envieux. Il esquissait un sourire tout intérieur, impassible au dehors, heureux de porter une lame dissimulée. Alors qu'il sirotait le rouge parfumé, il remarquait le regard insistant du louche en face de lui. Émacié, les yeux noirs et vides, les oreilles tranchées il semblait incarner la racine apparente de l'établissement immuable. Dran lui versait un verre et le dévisageant, découvrait au milieu de la bouche ce qui s'apparentait à un sourire en perdition.

-'Rci l'ami.
-...

Il hochait brièvement la tête en réponse, toujours aussi enclin à engager conversation. Il oubliait l'animal et se noyait peu à peu, somnolant au troisième pichet...il visitait Paris à sa façon...et le temps n'avait plus cours...

Dérangé par des éclats de voix il redressait son buste engourdi et s'étirait en soupirant. Les coups succédaient rapidement aux cordes vocales éméchées et il se levait prestement, marchant avec une certaine lourdeur jusqu'au regroupement d'excités. Il est temps. Il assénait quelques poings tout en veillant à protéger son visage, encaissant au ventre et aux jambes. Et lorsque le sang d'autrui commençait à gicler jusque sur ses vêtements il se jetait dehors par instinct de survie au moment où le soleil disparaissait derrière les remparts. Fourmi. Merde.

Il boîte légèrement et ça le fait râler. Il ne reconnait pas les ruelles, il est perdu. Parvenu à un carrefour tout aussi semblable et différent des autres il se fige un instant. Au bout d'une corde un pendu abandonné s'offre aux regards de la population indifférente, devenue éparse au crépuscule. Fasciné comme s'il s'agissait de la première fois il admire le corps aux teintes de chair avariée, en putréfaction. Quelques gamins sauvages jettent des cailloux sur le pendu en ricanant et le tableau se complète.
Créature. Il a reprit de l'esprit et son chemin, il se concentre, croit reconnaitre quelques passages et les rues un peu plus calmes. Il aperçoit bientôt un point d'eau et se rafraichit sommairement. Calme et lucide il se rapproche inéluctablement de la demeure avec toutefois l'étrange appréhension du prétendant en faute. Mmh, ce soir je vais prendre.
Il fait nuit noir maintenant et pénètre enfin chez elle. Progressant doucement à travers les pièces il découvre un salon où s'expose mets et plats alléchants. Il se fige un instant, se mordant la lèvre. Il devine aussi une lueur provenant d'à côté et s'approchant, perçoit figée près de la cheminée une silhouette au regard qu'il sait acéré. Il reste à distance.

- Bonsoir Fourmi. Si vous me pardonnez...je crois m'être perdu. Belle cité...je suppose que vous n'avez plus faim...

Il appuie son regard et vient finalement à ses côtés lui offrant une main, l'invitant il ose...

- Vous m'accompagnez à table ?
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Hydrae

Cymoril

Vive le vent, vive le vent... Gaffe au rhume !

La pièce était dénuée d'ornements superflus. D'un charme luxueux sans lourdeur inopportune. Un assortiment de sièges finement sculptés, une table de chêne aux noeuds harmonieux. Le tout caressé par les ombres ondulantes projetées par le feu de cheminée.

Recroquevillée dans son fauteuil, le regard perdu sur les flammes dansantes de la flambée dans l'âtre, elle laissait son esprit vagabonder au fil de souvenirs décousus, de réminiscence d'émotions. De complicité lucide enracinée dans l'intimité des corps, qui avait fait que chaque fois le plaisir avait été là, que jamais ils ne s'étaient retrouvés en eaux mornes. Elle se rappelait la voix grave et chaude du bûcheron, aux sonorités mélodieuses du rebec sous l'archet d'un virtuose, sépulcrales, une voix de basse faite pour les églises et les requiems. Ils étaient le feu et l'huile et elle s'était jetée à corps perdu dans ces flammes dévorantes. Aussi ses nuits, solitaires, grelottantes, n'étaient que regret de la caresse de ce feu.
Les yeux clos, elle se laissait bercer par ses rêves extatiques.

Le bruit de la porte la tira de sa torpeur. Et le temps que les pas aboutissent jusqu'à elle, le masque était reposé. Celui qu'elle s'imposait, de responsabilités, pétri de principes désuets. Elle lui fit l'aumône d'un sourire froid. Et rien ne laissait supposer ce feu glacé de colère qu'elle s'efforçait de contenir, présentant une expression grave.

Elle se déplie lentement, prend la main tendue pour se lever, souriant toujours, une lueur dans le regard, pétillante lorsque ses doigts agiles retournent un auriculaire, prise qu'elle maintient pour le forcer à se pencher, et qu'elle lui souffle à l'oreille :

La prochaine fois, essayez au moins d'être mort pour être excusé...

Elle lâche prise doucement, en se reculant à peine, un sourire narquois aux lèvres. Son regard glisse sur lui avec une lenteur délibérée, détaillant. Cherchant peut-être une étincelle. Jusqu'à ce qu'elle se détache, indifférente.
Puis s'éloigne en direction de l'escalier, démarche ajustée, d'une taille souple, manquant peut-être de rondeurs paysannes mais soigneusement mise en valeur dans sa parure de distinction simple et froide qui flattait la pâleur de son teint et le noir profond de sa chevelure.

Au pied de l'escalier, la main posée sur la rampe, la jeune femme marque un arrêt. Se retournant vers lui :

J'ai un ouvrage à terminer demain. Vous festoierez tout seul... J'avoue n'avoir plus faim.

Un sourire appuyé sur les propos, avant d'achever :

Malesuada fames...*

Et d'entamer la montée jusqu'à sa chambre.

*La faim, mauvaise conseillère.
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Drannoc

Communion festive.

Alors que le bois grince de toutes ses dents sous les pas feutrés de la demoiselle qui s'envole, il reprend possession de son doigt qu'il masse nonchalamment. Dran avait pourtant lancé :

- C'était plus difficile de rester vivant dans cet enfer...suivit d'un bon vieux sourire en coin, l'air insupportablement détaché. Bonne nuit maîtresse. Il se mordille la joue.

Elle s'éloigne encore et il ne la rattrapera pas, il le sait déjà et l'a compris. Mais il n'a plus très faim non plus. Sous les tissus vivants qui se froissent à mesure de sa démarche il en devine les formes dissimulées, souffle quelques mots qui lui sont dédiés.

- Merci de l'accueil, de ces hanches satinées et ce décor à la mesure. Saleté.

Il a pris place sur le fauteuil qu'elle a abandonné et s'étale maintenant, les bras étendus le long des accoudoirs, les bottes calées au sol. Il se verse une lampée de vin d'Anjou lorsqu'il l'aperçoit à sa juste portée et observe vaguement les mets qui vieillissent lentement sur la tablée. Il soupire légèrement un peu las de l'escapade et ses yeux s'éteignent irrémédiablement au fil des minutes. Il s'endormira sans doute ici, profitant encore un peu des lieux qu'il quittera le lendemain...

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Hydrae

Troisième à gauche après le pont... Rue des Tisserands.

Cymoril

Octobre 1457

[Quelques temps auparavant dans une plaine berrichonne…]

Le jeu des lames qui l’avait submergée avait quelque chose de fascinant, surréaliste… Sélène jouait des ombres et des brillances… D’argent éclatant et de pourpre mat. Si elle avait eu une âme de poète elle aurait pu comparer ça à un de ces orages secs d’été.
Magnifique et terrifiant.
Toute la beauté du massacre.
En règle.
Sans appel.

Tassée sur elle-même, blottie contre le poitrail de l’étalon, après que sa targe eut volé en éclats et les bras dans une désespérée tentative de protection la pluie s’était abattue, meurtrière. Elle avait bien commencé à les compter les coups qu’elle recevait et puis et puis… avait fini par en perdre le compte. Pas son truc les maths apparemment… Son dos s’en souviendrait suffisamment, en lambeaux à force de rage déversée. Sa fine cotte de mailles soigneusement cachée sous sa bure lui avait sans doute épargnée blessures trop incisives, invasives, mais quand même…

Quand le silence eut enfin repris sa place, quand les clameurs guerrières se turent et que les maudites frénétiques furent repues, souillées de son sang et de celui de ses compagnons, un frémissement. Un regard presque éteint et une main qui se pose encore une fois sur une encolure ô combien chérie. Une larme qui perle, est-ce à l’œil du cheval ou au sien ? Elle ne savait plus. Elle le voyait s’éteindre, son camarguais, ultime vestige d’une époque révolue, ce foutu canasson qui ne comprenait que l’espagnol. La faute à l’Andalou qui l’avait dressé pour elle, la petite forgeronne gasconne alors qu’elle trompait l’ennui en ce rôle si amusant de tavernière aux côtés d’Apo… Marrant comme la multitude de souvenirs afflue à ce moment précis… *Schlack* comme dirait l’Autre… un autre lien venait d’être coupé, l’âme de Bagual avait rejoint celle de son dresseur, en un ailleurs sûrement meilleur, libres… Du moins elle l’espérait.
Pour eux.

Et la trame de sa si courte existence qui n’en finit pas de se déchirer au fil du temps, irréparable. Le fil des pensées se fait désordonné, chaotique. Forcément. Déjà qu’en temps normal n’importe quel individu rationnel avait du mal à la comprendre, alors là, comprenez que bon…
Là, elle se demande si un certain bucheron avait coupé du bois un jour dans la forêt sombre qu’ils avaient traversé plus tôt dans la journée, s’il avait foulé cette même plaine où ils gisaient à cet instant… Qu’il faudrait qu’elle pense à lui écrire, un truc du genre : "Tout va bien, je reviens bientôt…" Et de fil en aiguille sa pensée dérivait, quelque part heureuse d’avoir missionné Hawk pour une livraison de caillou à une Sœur anonyme quelque part au loin, des fois que le faucon eut été pris de l’envie de venir picorer un peu dans sa chair ensanglantée ou pire, qu’il eut fini comme Bagual, en cible mouvante pour archer désœuvré.

Indifférentes à la bucolique scène qui venait de se dérouler, les étoiles poursuivaient leur mouvement au dessus de sa tête.
Moqueuses…
Elle pourrait presque les entendre se rire d’elle, si petite, si fragile…
Inutile et impuissante.
D’ailleurs quelque part elle sait que l’Ananké se joue d’elle, décide de sa destinée à coups de dés.

Elle pourrait céder, se laisser envahir par ce Néant qui l’attend, qui lui tend les bras. Mais malgré cet inexorable sentiment d’impuissance qu’elle ressent, il subsiste une étincelle. Cette toute petite pointe de fierté à peine visible mais qui suffit à la maintenir en Vie. Elle leur dénie ce droit de s’octroyer le plaisir de son trépas. Quand on a approché la Lumière d’aussi près, à en sentir le souffle sur sa peau. Lui seul en est dépositaire. Et après tout, elle a quelques promesses à tenir et non des moindres, sans compter Serment qui grandit, tapi en son sein…
Mais ça c’est une autre histoire. A venir. Pour l’heure, dormir...

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Ainsi elle n’avait senti les mains secourables de ce paysan berrichon, qui, bravant les armées, avait chargé les corps dans sa chariote déjà lourdement encombrée de sacs de blé pour la capitale. Le réveil au surlendemain fut… pour le moins, douloureux. Elle s’était contentée de se changer furtivement, chaque mouvement lui faisant mordre la lèvre jusqu’au sang. La cotte remisée aux côtés de son épée, les restes de sa bure jetés aux flammes d’un feu de camp mourant au petit matin. Plus affaiblie que jamais, ceinture serrée pour que les braies lui tiennent, elle s’était recroquevillée, emmitouflée dans sa cape de laine, l’esprit toujours plus ou moins dans la brume. La demoiselle avait compris quelle était la destination, appréciant toute l’ironie de la chose. Au moins, il ne viendrait à personne l’idée d’aller la chercher là. Même pas à Lui… D’ailleurs ne dit-on pas que c’est ce qu’on a sous le nez qu’on voit le moins ? Ou le côté anonyme des grandes cités…

Paris donc.

Quartier marchand.

Parfait.

Elle a de quoi s’offrir logis et repos pour un temps, longtemps, celui qu’il faudra. Qu’elle prendra. Prenant acte d’une donnée nouvelle, pas si nouvelle que ça mais quand même si. C’est selon. Là aussi il lui faudra du temps. Celui d’accepter, de composer. Et d’assumer. Ca cogite, et pas qu’un peu. Ca compte aussi. Et ça ronchonne en réalisant combien Châtaigne lui manque. De sa faute tout ça. C’est elle qui tenait les comptes d’habitude. Du coup, depuis le Tournoi… ben l’avait plus vraiment fait attention à un cycle déjà si peu cyclique pour cause de nature perturbée par les maladies… Juin, juillet, août, septembre, octobre…Sueurs froides sur plaies à vif. Ou comment la terreur essaye de s’installer, insidieuse…

*Une chose à la fois, sinon j’vais pas y arriver… D’abord, trouver une maison… Ensuite de quoi m’soigner… Le reste… Après…*

Etonnamment calme, en apparence du moins. Elle maîtrise de son mieux une situation des plus, non, des moins enviables. Et lorsque le paysan s’arrête à l’entrée des Halles où il est attendu pour sa livraison, elle le gratifie d’un sourire sincère, empreint d’une reconnaissance rare.

Ce qu’il y a de bien en ces lieux, c’est que l’on y trouve ce que l’on cherche en un temps très court, tant que cela reste du domaine du normal, légal, enfin m’avez compris. Une autochtone connaissance du paysan lui avait tout de suite parlé d’une maison, non loin de là, et contre toute attente, elle l’avait prise sans même discuter prix, travaux, chaînes câblées…(nan j’déconne^^)
Et la voilà se trainant à grand peine, trainant son sac aussi… Suivant les indications données.

Il suffit de poursuivre le long de l’allée claire bordée de chaque côté par un alignement d’échoppes de marché et de déboucher ensuite sur un pont qui enjambe un canal très étroit, où de rares embarcations flottent à la surface de l’eau noire. Un peu plus loin une voûte de pierre couverte porte l’indication à demi effacée de la rue.

L’entrée de la rue était basse et ne faisait guère plus de quatre pieds de large. Elle était pavée de vieilles dalles déformées et brisées, disposées de façon quelque peu fantaisiste, parfois l’une sur l’autre, de sorte qu’à la nuit tombée l’on pouvait aisément tomber en avançant dans le noir. Peu à peu, la ruelle allait s’élargissant et le toit finissait par disparaitre laissant la lumière de jour se glisser le long des murs. Encore une vingtaine de pas et sur la gauche de la ruelle un escalier de vieilles marches usées montait vers une bâtisse.

Trouvé !
C’est là qu’elle va poser ses valises.

La maison est plus spacieuse que celle qu’elle avait eu à Labrit, même après les travaux d’agrandissement, et l’arrière cour lui permettrait sans peine d’ouvrir une nouvelle forge. Plus tard. Elle prend tout juste le temps de s’assurer d’un œil las qu’il ne s’agit pas d’une entourloupe sur provinciale en détresse, faisant le tour du proprio, puis échangeant la lourde clef contre une bourse conséquente. Tout ce qu’elle veut, c’est qu’on lui foute la paix. Etre une anonyme comme tant d’autres.

Une vaste pièce commune attenante à la cuisine, une réserve, et un escalier de bois menant à l’étage. Grinçant à souhait…L’escalier…Tout comme la coursive au plancher de chêne…Ouvrant chaque porte, découvrant en douceur chaque chambre tout en scrutant chaque détail, jusqu’à trouver ce qu’elle cherchait. Elle choisit donc la sienne, avec une porte communiquant avec une autre plus petite… Laquelle contenant le détail qui lui convient. Une trappe discrète menant à aux combles… Elle explorera ça en temps…et en forme surtout. Tant de choses à faire…

Pour l’heure, alors qu’elle redescend il lui semble entendre frapper à la porte…Pour la discrétion et l’anonymat semblerait que ce soit un peu éventé, à moins que ce ne soit une erreur…Elle ouvre donc sur un gamin dont le regard est étonnamment semblable à celui des pigeons de la jouvencelle…Vide… La demoiselle récupère le paquet et le courrier, lit en vitesse, esquissant un pâle sourire.

Mène-moi à lui…

L’ordre est simple, et la porte tirée derrière elle. Avec dans l’idée de trouver une taverne sur le retour histoire de trouver quelque personne discrète désireuse de partager les frais d’entretien de la baraque… En plus de son supposé garde du corps…
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Cymoril

[Une éternité plus tard… le même jour.]

Arrivées.

Elle avait presque fini par désespérer de rentrer en cette demeure dont elle avait pris possession à peine quelques heures plus tôt.
Evidemment il avait fallu faire un détour par le marché couvert. Pensez donc à cette heure tardive trouver un étal de boucher à peu près convenable… ne fut pas une mince affaire et nous ferons l'impasse sur moult détails de marchandage dont elle se serait volontiers passée. Harlem, en dépit de sa migraine, se montrait peu coopérative avec les commerçants, trouvant le défaut pour recaler une pièce de viande, ou celui potentiellement acceptable pour en faire diminuer le prix de façon conséquente. Ou bien était aussi irritable et chipoteuse à cause de sa migraine allez savoir. Toujours est-il qu’elles avaient pièce de viande de belle qualité, ainsi que quelques menus morceaux pour la joue meurtrie de la plus jeune.

Ainsi donc, après toutes ces péripéties, et par un chemin autre que celui emprunté la première fois que la charrette s’arrêta à la petite porte de l’arrière cour. Unique endroit susceptible d’accueillir la charrette qui à n’en point douter ne montait certainement pas les escaliers.
Une Fourmi saute de la charrette.

Bon, d’accord. Elle se laisse lamentablement glisser, tentant de s’éviter quelques douleurs supplémentaires, avant d’ouvrir la porte et lançant à Harlem :

Bon.
C’est pas que, mais si tu dois décharger, dételer et tout le tintouin… A ta place j’attendrai la fin de l’averse.

Avant de s’engouffrer dans la cour, à petits pas, bah oui, manquerait plus qu’elle se vautre dans une flaque, et d’enchainer avec la porte de la cuisine. Qu’elle a réussi à trouver du premier coup. Parce qu’ouvrir la réserve, ou autre dépendance, bah elle aurait pas eu l’air d’être chez elle, donc forcément… Enfin. Laissons là ces considérations qui ne préoccupent de toute façon que la pauvre cervelle embrumée de la demoiselle en question et passons au reste de l’action.

A l’intérieur, une lampe à huile s’éclaire, suivie d’une autre, et enfin l’impression d’être à l’abri. Tranquille. Enfin, pour ce que ça vaut. Elle a comme l’impression quand même que la soirée n’est pas terminée et qu’elle risque d’avoir besoin elle aussi d’un truc pour la migraine et autres céphalées avant d’arriver à se glisser dans un lit.

Et tu restes combien de temps sur Paris ?

Autant le savoir avant d’entamer la visite guidée.
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--Harlem..s

Arrivées...

A bon port, quelques achats enfuis, sous cape on en rit, bourse à la valeur ajoutée en facéties d'économies... Harlem définitivement acquise aux chiffres et à la Raison, en pied de nez illogiques. Puisque la vie est un jeu, jouons même les cartes interdites. Rions d'être condamnés à mourir à quoi bon sursoir toujours à l'échéance, priant le sursis ? Comme des mendiants quémandant une poignées d'encores. Méprisables personnages.Harlem a une approche radicale.

Peu importe l'heure. La maudite. Pourvu que se soit intense.

Oui cette jeune personne de seize années est d'un cynisme absolu. D'un fatalisme insolent poussant même le vice à défier l'hypothètique. Juste pour voir.

Ainsi elle aborde les lendemains coeur léger et serein, nez en l'air. Faisant des affaires pour se donner les moyens dans ce monde où tout se crée du labeur. Pour l'heure elle se gele, grelotte tout ce que sa tenue pleure de rigoles goutantes. Mais la charette a fini par entrer dans cette sorte de grange mitoyenne. Et de la mule elle s'occupe en premier, utile à préserver. Elle passe une dernière poignée de paille sèche sur la robe d'une monture sans doute plus chanceuse qu'une autre.

T'y comprends quelque chose toi ?

Un grain de voix félé, qui s'est brisé un jour quelque part, peut être sur le Premier cri toute étonnée d'être née. Horrifiée d'avoir échouée ici bas qui sait ? Une intonation naturellement basse sans doute parceque ce qu'elle a à dire mérite d'y préter oreille. Ou pas. C'est selon.

La mule ne répond pas déjà occupée à son diner. Harlem soupire et avec la satisfaction de l'accompli rejoint donc la cuisine, poussant une sorte de malle qui semble voir fait le tour du monde. La sienne. Celle qu'elle avait déposé là...L'explication se passe de commentaires et tout détail serait franchement ostentatoires. Refermant porte, mise à barre, lourde comme jamais, la cape rejoint un dossier de chaise et ne serait la décence ou chez elle qu'elle enleverait bien tout. M'enfin elle n'est pas chez elle.

Air un peu géné.

Ben en fait quelques temps quand même...Demain j'ouvre une taverne. Avec l'associé
Je te dois dix écus au fait..

Harlem regarde la malle avec un petit sourire contrit.

Je savais pas trop où aller alors...Je t'ai suivi depuis les portes de Paris et enfin voilà...Après le Théatre j'ai eu de la chance mais j'avais un peu prévu de venir ici. Juste pour cette nuit hein ? Enfin si je te dérange pas trop.

Dehors il flotte toujours autant.

Atchoum!

Harlem s'assoit " floc" et dépose sur la table petit pot, once en sachet et dix écus.

Pas cher.

Elle admire cet objet si joliment peint.
Gelée mais contente.
La tête dans un étau mais un toit au dessus.
Un peu perdue...Des mois sur les grands chemins...
Dis madame la Fourmi comment ça marche une maison ?
Harlem baille retrouvant le geste de se frotter les yeux fatigués après une trop longue veille.

C'est grand chez toi.

Comprenez : Est ce qu'il y a de la place pour moi ?

Cymoril

Certains gestes acquis par une sorte d’habitude, comme de relancer le feu en cuisine et de mettre de l’eau à chauffer en attendant le repas. Avant de glisser un regard amusé sur la malle usée. Sans émettre le moindre commentaire sur une fermeture de porte qu’elle ne comprend pas. Un jour il faudra qu’elle explique cette sensation d’enfermement qu’elle ressent quand les barres sont posées, comme si l’on voulait refermer la cage et jeter la clé… Elle s’ébroue et tord la longue tresse qui rassemble sa chevelure, ramenant une mèche collée sur la joue derrière l'oreille, tout en se demandant si les pansements auront survécu à l’averse.

Ah ? Une taverne… J’comprends… Un commerce assez rentable pour peu que les repas soient corrects et les prix pas trop rédhibitoires…

Un sourire lui échappe, qu’elle aimerait réprimer pourtant. Histoire de passer pour la grande pour une fois.

A tes souhaits…
Et t’inquiètes pas trop, comme tu l’dis, la maison est grande…
Tiens, si on te trouvait une chambre, que tu puisses te changer pendant que l’eau chauffe pour la tisane…

Un pas las mais décidé qui s’emboite hors de la cuisine pour traverser la grande pièce du bas. Encore quasiment vierge de tout ameublement ou décoration… Ce qui lui convient assez bien d’ailleurs, son côté spartiate sans doute. Se dirigeant vers l’escalier, lampe à la main.

Les chambres sont en haut…

Oué, on s’en serait douté. Les marches sont avalées, à petits pas, jusqu’en haut. Et au couloir. Et aux dites chambres… première porte qu’elle ouvre, laissant Harlem jeter un œil, avant de passer à la suivante. Même sort.

Voilà…
Ces deux là sont libres, prends celle que tu veux… Installes-toi et redescends quand… bah quand tu veux en fait…

Troisième chambre, où elle s’engouffre pour se changer.
Fouillant dans son barda pas encore vidé pour y trouver du linge sec. Avant de jeter dans un coin ses vêtements trempés, un drôle d’air en regardant la chemise prêté par l’apothicaire… Braies propres et sèches enfilées, une vieille chemise passée avec difficulté par-dessus les bandages. Serrés. Et à peine humides…
Cheminée rallumée et un air qui commence à se réchauffer plus loin, c’est pieds nus qu’elle ressort de sa chambre. Avant de redescendre, un détour à la dernière porte dont elle s’assure la fermeture d’un tour de clé. En poche.

Direction la cuisine.

Et si ce qu’elle pressent est juste, autant se mettre au repas sans attendre.
Gestes simples et mécaniques, depuis longtemps inusités et en même temps si peu familiers. La Fourmi est encore gauche par moment à cet exercice, même si elle s’était longuement entraînée pour satisfaire les besoins d’un estomac qui n’était pas le sien.
La pièce de bœuf est rapidement débitée en dés puis jetée en chaudron afin d’y revenir en grésillant. Un oignon émincé vient rapidement la rejoindre, provocant quelques reniflements au passage. Quelques touillages de cuillère, et le contenu d’une vieille bouteille de cidre dénichée miraculeusement vient humidifier le tout. La brunette rend grâce à la cuisinière précédente qui a laissé nombre bocaux… Un départ précipité sans nul doute… Des marrons… qui n’attendaient que de déclarer leur flamme à cette viande… Quelques herbes aromatiques, quelques épices… Et un fumet délicat qui tend à se répandre… Une dernière touche, de champignons, et que la fête commence… Enfin la cuisson.

L’eau a fini de bouillir, et a rempli deux tasses sur la table. Une pincée de tisane lancienne dans chacune…
Une tête qui repasse la porte et lance en direction de l’escalier d’une voix claire :

Harlem ?
Tout va bien ?
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Cymoril

Parce que rien n’arrête la course du Soleil…ni les cauchemars...

Deux mois depuis le fâcheux croisement en Berry. Deux mois environ qu’elle se terrait là. Entre une convalescence qui l’avait empêchée d’aller à son gré et un mal grandissant qui la forçait à réévaluer tout ce qui constituait son existence. Enfin disons que ça lui était source de grande perturbation.

Les journées s’étaient écoulées avec une lenteur effrayante, comme si le monde lui-même avait voulu la punir pour quelque raison obscure. Entre études monotones et projets à l’abandon, une silhouette maigre, à un détail près, hantait les lieux. Si le jour elle arrivait encore à donner le change et faire illusion, ses nuits avaient vu le retour des cauchemars. Si au début ils étaient peuplés de bruits et images de batailles ensanglantés, ils avaient pris au fil du temps un aspect moins guerrier, plus intimiste. Emplis de petits phrases soufflées par l’auguste Mnêmosunê, plus sadique que jamais.

Chaque aube la laissant dans un état de questionnement irraisonné plus profond que le précédent. Alambiqué, tortueux. Un genre de Nirvana à l’envers. Alors que dans un demi sommeil, ou bien était-ce une forme de sommeil éveillé, elle se torturait malgré elle des méninges déjà passablement atteints.

"Ma fourmi !" qu’il disait… c’est lui qui lui avait attribué ce sobriquet ridicule… Pourquoi d’abord ?… C’est moche et tout p’tit une fourmi… Commune… par centaines, par millions… Misérable insecte sans intérêt, dont la maigre carapace peut céder au moindre coup pour peut qu’il soit porté là où il fallait… une fourmi, ça ne réfléchit pas, ça se contente de suivre bêtement les ordres… perdue dans la masse… Renvoyée à une condition de pas grand-chose valant encore moins…
Et la raison tentait de refaire surface, soufflant que c’était idiot, que s’il avait pensé ça, il serait pas son compagnon depuis…

Enfin, entre raison et folie la frontière est si mince dans cet esprit fourmiesque. D’ailleurs si elle se planque là, c’est aussi à cause de lui. De quoi aurait-elle l’air s’il la trouvait ? D’une fille quelconque, bêtement engrossée, comme une vulgaire paysanne…

"Rien n’achète l’estime de soi"… Grinçant souvenir qui revenait, confortant le malaise profond, se mêlant à d’autres phrases, dont le poison insidieux n’en finissait de la ronger, "Toujours n’existe pas"… allant croissant avec le temps, revenue à la seule vérité qu’elle se connaissait… Inutile et impuissante, luttant avec ses armes, de plus en plus faibles… Se rajoutait ensuite la voix d’une Sœur au travers de quelques lignes griffonnées, "En vie… mais reste loin d’moi"… Comme elle la comprenait… comme elle les comprenait.

L’esprit, le peu de bon sens qu’il lui reste, s’insurge, lui hurle qu’elle se trompe comme toujours… que non… mais même si elle tente de se raccrocher à d’autres mots, à autre chose que les mots, même ce qui devrait la réconforter ne fait que lui apporter d’autres tourments… "Fatale et dangereuse"… Fourmi femme fatale et dangereuse… et la torture reprenait de plus belle, cherchant à comprendre ce qu’il avait pu vouloir dire… Et le ciel sait à quel point elle peut être imaginative.

Ainsi ses courtes nuits lui apportaient-elles moins de repos qu’elles n’auraient du, et la laissaient au petit jour en sueur, tremblante alors que Serment croissait, indifférent et pour cause. Les jours eux... Paisibles... Silhouette soigneusement dissimulée sous une bure de pénitente, tenant contre vents et marées cette promesse idiote ne succomber aux paradis artificiels... A portée pourtant... Si proches, si tentants...
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Cymoril

Et les jours s’égrènent, froids, gris et pluvieux sur la capitale.

Sa colocataire vaque à ses occupations, discrète. Laissant champ libre à la fourmi. Faut-il être un peu secoué…^^

Cette dernière a continué d’organiser son existence, faisant rapatrier de sa dernière adresse l’ensemble de ses biens. Elle les avait trimballé depuis la Gascogne ces fichus meubles, pas pour les laisser pourrir en Franche Comté dans un garde meuble à deux deniers… Le lit avait enfin trouvé sa place et elle ne pouvait s’empêcher de passer une main caressante sur la table à chaque fois qu’elle passait à côté.
Une fois cela fait, elle du bien se rendre à l’évidence… Les études avançaient bien… mais il lui fallait plus. Aussi se décida-t-elle à enfin aménager cette forge, certes plus petite que l’ancienne, à moins de pousser les murs et là, ben le voisinage serait p’têt pas tout à fait d’accord, mais passons.

Sa vie parisienne prenait forme, bien qu’elle n’y participa guère dans la mesure où elle ne mettait quasiment pas le nez dehors. Pourtant, ce matin là, elle se lança. Façon de parler, elle va pas se balancer du haut des escaliers de la ruelle, ça ferait désordre en cette période festive, et puis mal aussi… Cape chaude soigneusement rabattue sur sa bure, la petite silhouette sort enfin de la maison pour affronter le monde… (ça c’est pour donner un air de suspense dramatique à la chose^^)

Là s’étend le marché, lieu attirant où se mélangent les voix, les bruits, les odeurs et les couleurs en un mouvement plein de vie.
Marchands orientaux qui apportaient du mobilier splendide et des objets ouvragés à destination des plus riches du royaume, et présentaient aussi verreries miroitantes, pierres précieuses, parures finement travaillées et des tapis si merveilleusement tissés qu’ils semblaient avoir été fait par magie.
D’autres présentaient de la soie, du coton, des œuvres calligraphiques et picturales de grande beauté. Plus loin un étal proposait des bibelots anciens venus de pays dont les noms empruntaient au légendaire.
Elle dépasse un marchand qui fait la sieste dans sa charrette, certainement satisfait de ses ventes ou alors pas tout à fait remis d’une soirée trop arrosée, allongé sur une couche de paille dont son âne mange quelques brins. Sourire effacé au croisement de quelques matrones, paniers aux bras, elles examinent les étals, disputent les prix ; là un capucin barbu fait son choix tandis qu’à côté des hommes discutent à peine dérangés par une bande de galopins traversant la foule des badauds en courant.

Vivant.

Et elle se sent en total décalage avec ce monde qui bouge, fragile… Souffrant de ce bain de foule, accablée par le tumulte de voix. La sortie est somme toute assez peu concluante, la demoiselle s’étant contentée d’acheter quelques denrées, et de repérer les échoppes des menuisiers…Pour plus tard.
Retour à la case départ. La maison.

Première étape, la cuisine.
Curieusement, cette occupation qui la rebutait est devenue une routine rassurante, et pendant que les pigeonneaux au gingembre achèvent de cuire, elle sirote un vin chaud, se laissant gagner par les bienfaits de la boisson, les épices… Restant songeuse un moment, puis se levant d’un bond, comme prise d’un élan soudain. D’un pas rapide elle regagne sa chambre, jetant sur un coffre sa cape, avant de farfouiller dans un autre pour un extraire l’objet convoité. Ou plutôt la panoplie complète de la petite forgeronne. Des mois qu’elle n’a plus fait ça. Sa dernière épée forgée est là, dans ce coffre, attendant son destinataire, du sur mesure. Tablier de cuir passé, gants en main, elle retraverse la maison d’un pas décidé, avale les quelques mètres de l’arrière cour.

Un sourire inspiré aux lèvres. Elle ne s’était pas contentée de ramener ses meubles, toutes ses réserves de bois et de minerai l’avaient suivie. Le feu est lancé, le soufflet s’active, la tâche est longue, fatigante, mais elle a toujours aimé ça. Rajoutant bûche après bûche, alimentant le fourneau, attendant que les braises soient suffisantes. Il fait si chaud, elle est si bien…
Fixant le cœur dansant des flammes, se laissant happer par la magie de la fournaise tourbillonnante, fascinée comme depuis la première fois où elle avait travaillé dans une forge, au point d’en oublier soucis et pensées du quotidien.
Le mouvement incessant la plongeait dans un état second, léthargique. Hypnotisée, émotions, sons et images se succédaient, s’entrechoquaient, sans rapport, sans cohérence, flottant au dessus des flammes, l’appelant, aux frontières du conscient…
Le feu crépitait et une gerbe d’étincelles en jaillit, alors qu’elle s’en était rapprochée, dangereusement, sans même s’en rendre compte. Le regard fixe sur les braises palpitantes. Une bourrasque s’insinue, gémissante dans le conduit, ravivant de plus belle le feu et faisant rejaillir une crinière de flammes sinueuses qui s’étirent et lèchent les parois de pierre…
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Cymoril

[Ca brûle, ça fait mal et ça commence à fissurer sévère…]

Les premières étincelles se heurtent au cuir du tablier et à celui des gants, rebondissent et meurent avant même d’avoir atteint le sol. Y a-t-elle seulement prêté attention ? Sa farouche détermination et sa combativité semblaient l’avoir déserté, laissant place à une expression rêveuse.
Les flammèches continuaient de lancer leurs bras vers elle, tentacules incandescentes et magnifiques. Les divinités du feu semblaient les guider… Héphaïstos voulait-il la punir de l’avoir si peu honoré depuis la Gascogne ? Ou bien était-ce Hestia qui voulait la renvoyer au loin, la jugeant tellement inapte ?

De la morsure du feu sur son bras alors que sa chemise s’enflamme ou bien de la violente douleur qu’elle ressent dans le bas ventre, on ne saura jamais vraiment ce qui la sort de sa léthargie. L’espace d’une seconde elle reste encore fascinée, admirative de cette torche flamboyante qu’est son avant bras droit… avant de réaliser et de le plonger dans le seau d’eau posé tout à côté.

Elle s’assied dans un coin, interdite… Si elle n’est même plus capable d’exercer… Mâchoires serrées et larmes de rage qui s’échappent un instant, avant qu’elle ne se lève et ne jette le contenu du seau sur les flammes… et n’envoie le seau voltiger à l’autre bout de la pièce et de quitter la forge pour regagner la maison. Alors qu’elle traverse la cour, elle marmonne, serine à voix basse, le timbre éteint… "Décidemment ma pauvre fille, tu n’es plus bonne à rien… Plus bonne à rien… à rien de rien…"

Arrivée dans la cuisine, les gants atterrissent sur la table d’un geste las, bientôt rejoints par le tablier. Un œil aux pigeonneaux dont le fumet léger embaume la pièce, et le feu est éteint là aussi. Un autre coup violent déforme son ventre, et instinctivement alors qu’elle grimace autant de surprise que de douleur sa main se porte sur la pointe qui ressort au toucher. Pied ? Coude ? Peu importe. Il suffit à la faire asseoir et lui faire dire à voix basse : "Calme-toi Fourmilion, c’est pas l’heure… En même temps, vu le rapport ventre-taille, faudrait pas que tu fasses des heures sup hein… déjà que j’dois manœuvrer pour arriver à me sortir du lit… " Ouaip, même qu’elle a l’air carrément ridicule la pauvrette, un peu comme une tortue retournée sur la carapace et qui brasse l’air avec ses p’tites papates…

Un picotement vif lui rappelle que son bras de chemise n’est plus que ruine. Décidemment, si elle n’avait déjà un surnom, on pourrait l’appeler la maudite des chemises… Sa main gauche quitte la rotondité qu’elle caressait pour décoller les restes de tissu calciné de son avant bras. Hum… la brûlure n’est que superficielle, enfin… dépend des endroits mais rien de trop méchant apparemment. Elle soupire, lasse, vraiment lasse. Et poissarde…

La poisse… Cette brume grise qui la poursuit depuis quelques temps. Depuis qu’elle est sans nouvelles de lui. Contre elle, elle ne peut rien faire, on ne lutte pas avec la malchance. On l’accepte comme une donnée pouvant déterminer l’issue du combat. Une façon d’apprécier encore plus quand cela tourne en notre faveur. Mais tous les combats étaient perdus depuis si longtemps…

Un élancement, avant qu’elle ne se remette à gamberger, salvatrice souffrance qui lui rappelle qu’elle est en vie, même si elle n’est pas très en phase avec le reste du monde ces derniers temps et la force à se secouer un peu. Et à jouer les petites apothicaires, autant que les études servent… Eléments à mélanger, de ceux que l’on trouve en cuisine pour les soins rapides. Et sous le pilon commencent à rendre leur essence lavande et arquebuse, un peu d’huile d’olive, parce que dans la maison on ne lésine pas et sans en faire étalage on s’offre quand même ce qu’il y a de meilleur, et bientôt une espèce de pâte est produite. De la pointe d’un couteau elle entaille le bas de sa chemise, autant recycler, et y découpe une longue bande de lin. La mixture pâteuse s’étale alors sur l’avant bras, maintenue en place par l’enrubannement. Un bras de fourmi momie, un inédit !^^

Et adiù la prudence, elle réchauffe le vin aux épices, et s’en ressert un gobelet. Reprise de la pose assise bien sage, évite de penser, t’as pas faim toi, broaf… tout en sirotant son verre.

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Cymoril

Combien de temps s’écoule ainsi ? Secondes, minutes, des heures peut-être ? Elle a perdu toute notion de durée… Le fumet s’est dissipé et l’air s’est refroidi dans la pièce depuis qu’elle est assise là. Du bout du doigt elle suit les lignes sinueuses d’un nœud sur le bois de la table, absente, esprit poussé dans ses derniers retranchements, aux frontières de la bascule. Tant de choses évoquées par une simple table…

Prenant appui sur le plateau de bois, elle se lève, le mouvement est lent, lourd de lassitude. Laissant la place vide et regagnant la chambre dans un silence sépulcral, épaules basses. Ses vêtements échouent là où elle les laisse tomber sans un regard et c’est une mécanique qui se saisit d’une chemise propre et s’en revêt avant de se glisser sous les draps.
Mais Morphée n’est qu’un infâme tourmenteur qui lui façonne des nuits plus pénibles que jamais.

Des façades de granit poli bleu pâle, une enfilade interminable de rues de maisons décrépites pleines d’enfants enjoués et braillards, et une ruelle tortueuse qui grimpait. En bout, une petite place, pavée de grès, un orme et un puits en son milieu.
Un garçon portant un masque d’animal hirsute et basané et qui marchait comme s’il avait eu aux pieds les sabots du dieu Pan s’avance en sautillant vers elle, semble la regarder un instant puis repart en éclatant d’un rire sardonique.

Tout redevient noir. D’un froid abyssal… Et cette voix qui la fait frissonner jusque dans son sommeil, résonnant dans sa tête, chaque mot faisant mouche "Sorcière...Va donc trouver baquet fumant et bûcheron à mettre dedans.Tu lui accorderas à peine plus que ce que tu m'as accordé, Ô fidèle et vertueuse épouse..." Poison insidieux continue de faire son chemin, gagnant chaque jour un peu plus de terrain. Une autre, venue d’un ailleurs plus lointain, portée par les vents assassins piquait encore plus à vif, instillant à son tour "A ton lit défait ne valaient pas un clou, ni la valeur ajoutée..Ô problème"

Et l’esprit se rapproche un peu plus du bord du précipice de sa propre folie, cognant en tous sens… la main se pose sur le ventre dans le sommeil, et l’âme en tourment ressent les palpitations et les ondulations de cet être qui l’habite… et si et si… Et s’il avait toujours su, bien avant elle, et que c’était ça les raisons de son interminable silence… et si et si… elle oubliait que c’est elle qui se cachait depuis des mois, et si tout était de sa faute à ELLE… Avoir eu envie de Lui, de l’Autre… elle avait douté, péché par manque de confiance… et tout le monde sait qu’une femme qui a péché accouche d’un monstre, diable ou animal. Une femme insecte abjecte ne pouvait donner naissance qu’à une abomination… et il devait le savoir…

Le cri qui retentit dans la chambre est empli de terreur. Assise, en sueur elle tremble, incapable de raisonner.
Que ne l’avait-il tué au premier jour… Non, évidemment… Cela eut-été bien moins intéressant, moins amusant.
Le regard se fixe sur un point du mur jusqu’à ce que le souffle se calme, que les tremblements s’amenuisent, jusqu’à ce qu’enfin il prenne un air de froide folie. Maintenant elle sait… Un rictus d’ironie… Un jour, un pont, et il sera satisfait où qu’il soit.

Gestes d’une monotone routine que de se vêtir et de jeter quelques affaires dans un sac, puis de descendre picorer un bout de pain en cuisine. Nourrir la chose avant de s’en défaire. Le paquetage est ficelé. Léger pour un corps au bord de la rupture.

Du perron un regard sur le firmament brumeux et scintillant de la capitale. Parfois il lui semble qu’elle se tient à égale distance de tous les points de l’horizon, et que là sous ses pieds la Cité endormie ronronne. La ville s’offrait à son regard, et ses murailles et ses tours se fondaient imperceptiblement dans la blancheur environnante de la terre et du ciel.
Un volatile sans intérêt quitte sa main, porteur d’un message tout aussi dénué d’intérêt pour l'ensemble des mortels:

Citation:

O Spadassin de mon cœur,
Tout va bien, ne t’en fais pas.
Je reviens bientôt.
Ta Fourmi…

Un pieux mensonge, mais qu’aurait-elle pu écrire d’autre ?
Le soleil ne tarderait pas à glisser ses rayons froids sur les toits parisiens et déjà l’on entendait les échos des premiers étals qui s’ouvraient au marché. Il était temps pour elle… Quitter la ville, sortir des murs qui l’étouffaient et… Elle ne sait pas, elle n’a jamais su… Et ça n’a aucune espèce d’importance. Tant que ses pieds la portent…
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Cymoril

[C'est là que ça se gâte...]

C’est au plus profond de la forêt qu’elle a trouvé refuge pour la nuit. En dépit du froid mordant de l’hiver, c’est là qu’elle se sent à l’abri. Loin de ses congénères et de ce monde insensé. Calée entre les grosses racines moussues d’un chêne plusieurs fois centenaire, la brunette s’est ensevelie sous sa grosse cape de laine et plusieurs couvertures de facture grossière. Inconséquente certes, mais quand même. La route elle connait et elle fréquente assez peu les auberges miteuses aux abords des villes croisées pour être équipée correctement. Son regard se perd sur les flammèches qui s’échappent de ce feu qui crépite, sursautant un peu à chaque craquement de ce bois humide dont elle l’a nourri…

Le passant ne verrait là qu’une petite jeune femme recroquevillée sur elle-même, de grands yeux sombres presque devenus trop grands à force de cernes bleues pour ce visage émacié d’une pâleur extrême. Mais s’il la voyait de plein pied, alors il verrait… tout d’abord un ventre et quelques secondes plus tard seulement il remarquerait le corps malingre qui semblait faire partie de la même entité que la proéminente protubérance. Le tout mal dissimulé sous une bure informe et aux couleurs passées.
Depuis des semaines elle n’est plus capable de tenir en selle, trop douloureux, et trop risqué. Alors elle s’use à marcher encore et encore, c’est comme cela qu’elle a traversé ses terres natales. A Lui. Sait-on jamais… des semaines qu’elle se nourrit dix fois pas jour, deux bouchées à chaque repas, et pourtant elle est sans force. Comme si cette chose qui grandissait en elle, se nourrissait d’elle en bon parasite, écrasant son estomac au point qu’elle a l’impression que les aliments s’arrêtent à mi parcours.
Et pourtant, à chaque mouvement qu’elle sent, chaque fois qu’elle pose sa main sur son ventre, et malgré la peur panique de devenir mère qu’elle ressent toujours, la jeune femme ne peut empêcher ce sentiment de l’envahir. Elle l’aime. Parce qu’il est un bout de Lui. Parce que c’est un garçon elle en est certaine et qu’il sera grand et fort comme son père, forcément… Si c’était une fille elle serait petite et fragile à l’image de sa mère, sans intérêt.
Enfin, ça c’est dans les bons jours…

Comme elle se sent pathétique à cette heure. Elle qui s’était jurée de ne jamais vouloir paraître devant Lui dans cet état… était tout simplement morte de trouille et donnerait n’importe quoi pour retrouver le ton rassurant de sa voix, la chaleur protectrice de ses bras… Pauvre fille qui veut une chose et son contraire. Certes elle connaissait les gestes, comme toute personne du sexe féminin. Toutes les fillettes de la roture avaient assisté à des accouchements, cela faisait partie de la vie tout simplement… Mais entre être spectatrice et protagoniste, y’a une très nette différence. Comme elle le maudissait par moments de lui avoir joué ce sale tour… Lui et ses bons conseils…Arrête de prendre tes cochonneries d’herbes, tu vas te bousiller la santé… Par contre lui refiler une maladie longue durée potentiellement mortelle ça… Lui avait pas trop posé de problème. Fatale et dangereuse qu’il avait dit… Fatalement stupide et définitivement dangereuse mais uniquement pour elle-même. Frôlant les portes de la folie dans les pires moments, quand ses peurs rejaillissaient au cœur de la nuit.

Une douleur la transperce, coup de poignard dans le bas du dos. La main instinctivement cherche la source. Mais d’origine externe il n’y a… Et sa conscience malmenée lui rappelle sa pitoyable condition. Des jours déjà que le drame se profile et la maison lui semble encore si loin…
Mâchoires qui ne desserrent plus, elle se relève péniblement appuyée au tronc de l’arbre, cherchant peut-être à y puiser des forces. Rassemblant ses quelques affaires avant de prendre sa monture d’occasion par la longe et de reprendre la route par nuit noire. Au loin, une meute hurle avant de partir en chasse

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Presque deux jours qu’elle marche sans quasiment prendre le moindre repos quand elle arrive enfin en vue de la maison.
La porte est poussée et le canasson abandonné en arrière cour sans le moindre soin. Qu’il crève de faim ou de fatigue elle s’en fout, il n’est que viande sur pattes. Et lorsque qu’elle entre enfin dans la cuisine, grimaçante et épuisée, laissant tomber ses sacoches au sol pour allumer le feu et mettre de l’eau à chauffer, dans ses yeux une lueur jusqu’alors inconnue.
Attention danger…

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--Harlem..s

Une Harlem à livres d'études ouverts se tenait dans la cuisine, studieuse dans l'espace abandonné. Le nez penché sur les cours de navigation, travaillant d'arrache pied ses connaissances.
Un mode ermite, une envie de silence l'avait tenu en la maison, au chaud, au sec. Harlem pouvait se suffire à elle même des mois entiers et oublier facilement que dehors existait...

Elle était là, visiblement, sans que l'on sache depuis combien de temps, d'ailleurs ce n'était guère important.
C'était peut être une trève salutaire après quelques facéties. Les gens ont si peu d'humour quand il s'agit de marchés aussi...

Elle n'avait pas l'air coupable se ceux qui se cachent. Juste l'air sage, tranquille, attentive à ces lignes qui se devaient retenir.

La porte grinça sans qu'elle l'entende vraiment, comme toujours, elle se recroquevilla un peu plus au courant d'air bien froid qui s'invita dans la demeure. Gromellant vaguement dans ce fauteuil où elle avait élu domicile, près du feu.

La visite faisait du bruit, harlem leva le nez, sans s'interroger sur la silhouette. Elle était chez elle. revenue comme on revient toujours. Au petit jour, chargée de besaces.
La marchande la regarde calmement. Un sourire qui se veut accueillant.

Oh! Bonjour.
Tu as fait bon voyage ?
Laisse...

Harlem désigne l'eau qui a été mise à chauffer.

Je m'occupe de nous faire une tisane, t'as l'air fatiguée.

Le Livre est replié et abandonné sur le fauteuil, elle se lève, ne peut que remarquer cette protubérance ventrue qui pare la dame...

Pfiou...Je me demande comment tu peux encore marcher...

C'est juste une réelle interrogation, Harlem est impressionnée.

C'est pour quand ?

La voilà qui se met à vaquer sereinement dans la cuisine...Elle est contente de revoir la Fourmi.

Cymoril

Un sursaut alors que la voix d'Harlem se fait résonnante dans la cuisine. Pas vraiment à cause du timbre de voix éraillé, plutôt que ça fait longtemps qu'elle évite ses congénères. Au Berry les arbres lui ont suffit, et le reste du chemin, un canasson sans intérêt à qui elle n'a daigné adressé le moindre mot. N'est pas monture andalouse qui veut...

Enregistrant les paroles lâchées, elle délaisse l'eau chauffante pour retourner à son barda afin d'en extraire sachets d'herbes. Une oreille attentive par contre à ce qui pourrait se passer en arrière cour, à savoir le cheval qui s'écroulerait de fatigue sous le poids de son chargement.

Tiens...

Mets moi un peu de ça dans ma tisane, s'il te plaît... Je sens que je vais en avoir besoin.

Parait que le coquelicot a certaines vertus se rapprochant du chanvre, sans en avoir les inconvénients.

Marcher... Est-ce que j'ai l'air de marcher ? J'ai plutôt l'impression de tanguer dangereusement à chaque pas et d'avoir...

Elle s'arrête net, nouvelle onde de douleur qui s'insinue au creux de ses reins avant de se répandre dans son bas ventre. Pas loin de rayer la table quand ses doigts se crispent dessus. Elle expire, l'air de rien, enfin elle essaye pour l'air de rien. "Bordel... C'que ça fait mal..."
Reprenant.

C'est pour...

Quand j'aurai déchargé mon stock de braies tombées d'une cariole... Tu connais personne qui achèterait ça au prix de gros ?

Allez donc écouler un lot de presque 200 braies vous... Sans être du métier en plus.

Et pis j'vais prendre un bain, ça me détendra un peu...

Avant la grande catastrophe... Et que sa commande spéciale d'herbes pour parturiente serve aussi.
Une tentative de sourire, c'est beau comme elle arrive encore à faire illusion, comme si la douleur qui la tenaille depuis des jours n'était pas en train de la rendre complètement marteau.
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--Harlem..s

Harlem vaque, saisit les herbes, s'active aux melanges sans garantie du dosage. Harlem est pas une experte en sciences qui infusent. Parfaitement cancre en matière médicale, à l'école des grandes catastrophes Harlem a fait buissonière...Aussi croit elle à une vaste plaisanterie. Ca peut etre que cela. Sacrée Fourmi quel boute en train!!!

Ahahaha. Très drôle Cymoril.

Donc elle voit rien. Si ce n'est une Fourmi fatiguée après un voyage.

Ben t'as l'air d'avoir des courbatures en tout cas. Ca se voit! Puis marcher c'est pas trop le mot auquel je pensais mais j'osais pas le dire tu comprends!

Cymoril semble chercher son air, se plie un instant. Se raccroche un instant à la table.

T'es enrhumée ? Tu tangues ? Han...T'as bu ? Faut pas!!

Vrai quoi parait que c'est pas bon pour ce qu'elle a dans le ventre. Harlem lui tend avec empressement une tasse qu'elle a touillé avec solicitude.

Tiens!

Ben je connais des gens que ça pourrait interesser si...Pas les gens dans le besoin qui manquent en ce moment...En même temps pas sûre qu'ils soient solvables...Pis Gascogne et Béarn ça fait une trotte.

Harlem aussitot se tait, se rabrouant de penser de façon si malicieuse! heureusement que nul ne peut l'entendre, la maison ayant des murs epais.

Je m'occupe de décharger t'inquiète. Puis je me renseignerai, mais je pense qu'ouvrir un stand et brader le tout peut être interessant. Des que j'aurai sorti le baquet j'irai voir.

Harlem s'empresse vers le réduit, tire ledit devant l'âtre. Une grimace nouvelle et ce sourire crispé dans le vis à vis...Harlem compatit.

Ca à l'air d'être douloureux. Il bouge ?

Et de se dire que ça doit faire un drôle d'effet. Le miracle de la vie. Ouais...

Pffffffff fadaises oui!

Cymoril

Une grimace... Pôv elle d'abord ! Pourquoi personne ne la croit jamais ?
Ca doit être à cause de sa tendance à toujours vouloir tout dédramatiser. Comme si le fait de dire les choses sans y mettre forme larmoyante la décrédibilisait systématiquement...

Nan, c'est pas ça.
En fait Harlem est encore moins expérimentée qu'elle pour ce genre de choses c'est tout...
Ca va pas être de la tarte, entre celle qui plane à des années lumière de ce qui se prépare et l'autre qui échangerait volontiers sa place contre n'importe quelle charge de cavalerie, on sent de suite que ouaip, ça va tenir du miracle cette histoire !

Nan j'ai pas bu... J'ai promis...

Sainte Boulasse n'a jamais connu quelqu'un lui rendant aussi peu honneur. Dernière bière bue... Gascogne, pour fêter le départ !
Tendant une main fébrile vers la tasse fumante.

Merci...

Broaf... Qu'ils restent cul nu les gascons, ça leur apprendra un peu l'humilité, ça leur ferait pas de mal !

Cym suit du regard Harlem qui n'a de cesse de bouger. Pour un peu elle lui donnerait le tournis, si le fourmilion ne revenait se rappeler à son bon souvenir. Main posée sur le ventre qui s'agite et se déforme, à croire qu'il fait une tentative de sortie expérimentale. Gloups !

Tu sais le chargement va pas s'envoler hein...

En fait elle dirait n'importe quoi plutôt que d'admettre que le morpion pousse au portillon, paniquée qu'elle est. Entre la surprise que cette affaire soit déjà si douloureuse, à se demander comment font les autres... Ca doit être la faute du père ça... Pas idée d'être aussi grand. Et si le machin était difforme, cornu...
Cuisses qui se resserrent d'un coup. Chassez le naturel il revient au galop... les peurs infondées et surréalistes avec !

Dis... Harlem...

Tu crois aux monstres toi ?

"Mais tais-toi donc ! T'es de plus en plus ridicule t'en as conscience au moins ?"
Nan, elle s'en rend pas compte, l'est morte de trouille et elle a mal.
Et d'une toute petite voix étranglée de dire :

J'crois qu'il veut sortir...
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--Harlem..s

Fou ce qui passe dans un regard ou la plus infime félure de voix...Harlem qui avait baissé sa garde, se reçoit l'immense vague d'inquiétude qui déborde d'une fourmi au pied du mur. Il est rare que notre marchande se laisse envahir, elle protège son cercle de l'extérieur, survolant la vie, les gens...
Elle s'en trouve démunie, comme une plante qu'on aurait rempotée dans un environnement pas fait pour elle. Et qui se réveillerait brutalement les deux pieds dans une mouise pas possible!
Le premier réflexe c'est de se fermer et de retourner à la douceur de l'autisme qui est le sien. Eluder à la dérisoire. Arguer d'une course à faire et prendre la clé de la fuite en évitant de courir.

Elle croise le regard de la jeune femme qui va accoucher. Y lit sans le vouloir tout un désarroi, difficile à nier...Contaminée par l'urgence et l'imminence d'un drame. Il semble bien que pendant quelques instants elles semblent toutes deux pétrifiées dans cette pièce.

Alors voilà la fourmi...C'est ainsi que tu m'arraches à mon insouscience. A mon petit monde.
Je veux pas moi... Alors c'est sérieux cette fois dis ? L'heure est grave. Fini la rigolade.

Harlem hésite, semble même se dérober et reculer pour finalement ne pas réussir à faire taire ses scrupules.

Arrêt.

Elle aime bien la Fourmi malgré tout ce qui les sépare. Elle fait partie des rares capables de l'atteindre dans sa bulle.

Ca va aller...

Harlem n'aime pas mentir. Mais là elle a décidé que c'était salutaire. Elle va aider malgré sa furieuse envie de déguerpir.

J'ai déjà fait. C'était des jumeaux même!

Nouveau mensonge qui lui brûle les lèvres. Harlem ne se rappelle pas de sa naissance... Elle a bien assisté à la ponte d'une poule une fois mais Harlem gage que cette histoire là n'a rien de commun. Parait que faut rassurer pour etre moins tendue. Sauf qu'elle s'avance beaucoup la marchande car si elle sait comment on les fabrique les bébés, certains ne se privant pas en taverne pour mettre a vue de tous ce principe élémentaire...

Non je crois pas. Je sais que les monstres ça existe pas. C'est comme la mort.

L'esprit toujours pragmatique a cela de positif, qu'il ne donne de prise aux fadaises et autre romances tirées de légendes. Tout se crée et a un sens bien tangible, tout s'explique avec la logique. Suffit d'en saisir la mécanique.
Donc Harlem réfléchit. C'est entré par là, ça ressort par le même chemin forcément.
Elle grimace. Ca va être dégoutant assurément. Elle a dû même palir. Car à vue de ventre cela semble bien prétentieux de faire passer un etre nouveau par ce biais.

"Dis la fourmi t'aurais pas une issue de secours dans ta manche ? Tout ça pour quoi ? quelques galipettes et celle de trop surtout!"

Harlem s'assombrit, prenant cet air sérieux et présent tout à fait nouveau et encore étonnée d'avoir franchi la frontière qui mene de son monde à ceux des autres...Pas à l'aise donc.
Mais elle se donne l'air de celle qui sait, calme et posée. Levant un index docte elle y va d'un :

Faudrait être sûre. Puis s'il veut, il veut. Faut pas serrer comme ça tu vas lui écraser la tête!! Faut pas contrarier la nature! Je sais que dans ces cas là y a rien à faire. Pousse et laisse glisser...

Voilà le mot clé et professionnel est laché. Harlem va peut être prendre de l'assurance. Juste que...

Euh.. Attend! Pousse plus!! Si tu fais ça là il va se faire mal à la sortie. Le plancher est dur.

Oui... Harlem sourit à sa compagne de "vive la vie", sûre de bien maitriser la situation. Et de rassembler sa longue chevelure en un chignon et de se retrousser les manches...

C'est salissant ? Sinon je vais me changer...J'ai le temps ?

On a beau faire un pas vers l'autre, y a des choses fondamentales dont on ne défait pas. Harlem réfléchit aussi à comment positionner la Fourmi qui contrairement à ses congèneres n'a pas eu l'heure d'avoir la bonne idée de nous pondre une pti oeuf tout rikiki. C'est du lourd qui toque à la porte.
Si gros bidon ne saurait mentir

Cymoril

[Je panique, tu paniques, nous paniquons... l'air de rien ça va de soi !^^]

Une gorgée après l'autre, elle a attaqué sa tisane de coquelicot de façon méthodique. C'est qu'on ne plaisante pas avec la pharmacopée, et la demoiselle est en passe de devenir experte en la matière. Avec le nombre de bougies coulées au fil de ses lectures... Et quand on sait le prix d'un simple cataplasme à l'arnica dans le quartier.^^

Evidemment ça n'a pas l'effet aussi rapide que le chanvre, mais le fait d'être à la maison procure une forme de bien être relativement calmante,rassurante...
Jusqu'à ce qu'Harlem parle de jumeaux... Histoire de lui coller des sueurs froides supplémentaires.

Keuf... Keuf.. gleurps...

Du coup la dernière gorgée est passée de traviole.

Tu veux m'tuer ou quoi ?

Déjà en faire sortir un... mais deux... Pourquoi pas cinq tant que t'y es... nan mais... j'suis pas une chatte... j'suis une fourmi lambda...

Vrai quoi !^^
Par contre, la scène prend un aspect nettement moins tranquilisant. Surtout avec le fugace regard réprobateur qu'elle croise. Comme s'il pouvait s'agir de simples galipettes...
Revenant à l'écoute de propos, elle esquisse un sourire à demi amusé. Harlem si pragmatique en est à mettre la charrue avant les boeufs. Aussi se lance-t-elle à son tour dans une explication du fonctionnement de Dame Nature, l'index docte en moins.

Quand j'dis qu'il veut sortir... C'est que c'est le jour hein... Pas qu'il VA sortir dans le quart d'heure... C'est que ça prend du temps ces choses là... Et pis j'en ai déjà vu, quand j'étais petite... enfin plus p'tite... tu m'as comprise.

Si j'me rappelle bien, faut pas pousser trop tôt, parce que ça sert à rien à part à se fatiguer ; alors on va éviter si c'est possible !
Et pis faut que la flotte dans laquelle il barbote elle se...

Elle cherche ses mots, tout en continuant de siroter, se reservant même et invitant Harlem à boire la sienne. C'est pas pire qu'une bière après tout, et pis si ça leur permet de passer ce mauvais moment plus légèrement...

Enfin, faut d'abord qu'elle sorte l'eau ... Pis avant l'eau, doit bien y avoir un bouchon quelque part !^^

Comme une baignoire nan ? On dégoupille, l'eau file dans le syphon et le tour est joué!

Pour ça qu'avant on prend un bain avec ces herbes là... Parait que ça détend et pis comme ça quand on sort de l'eau ben, le tour est joué, y'a plus qu'à...

A se demander si elle n'aurait pas mélangé quelques cours de médecine avec ceux de navigation toute cette histoire. D'ici qu'elle nous cause de Saturne qui entre dans la maison des Cancer avec la lune en opposition parce qu'elle aura confondu Astronomie avec Astrologie...

Ceci dit, elle semble tout à fait sérieuse en parlant de son bain et en désignant son second sachet d'herbes. Mélange bien connu et préconisé par les sage-femmes de l'époque de mauve, de camomille, de fenouil, de lin et d’orge. Déjà qu'elle a refusé la mixture supposée miracle de poudre de matrice de lièvre mélangée à du lin... Pas ragoutante pour deux sous, même gratos en fait. Pas parce que les hases accouchent rapidement qu'il faut avaler n'importe quoi.

Alors, aussi surprenant que ça paraisse, voici une petite demoiselle, un peu pliée en deux, qui entreprend de s'affairer à remplir le baquet gentiment ramené un peu avant le vent de panique par Harlem, à vitesse de croisière réduite, d'accord, mais parait que la marche a du bon dans ces affaires, alors... elle prend tout ce qui est.

Mouais...
Bah j'sais pas si les monstres ça existe ou pas, mais une fois, j'me rappelle, quand j'étais gosse, y'avait eu une histoire avec un nouveau né.. L'était né tout marron... Et la sage femme avait hurlé en le voyant, et couru chercher le curé hein.
Ca avait fait un de ces foins...
Jusqu'à ce qu'on le lave le marmot...
L'curé l'a prétendu que c'était parce qu'il avait marmonné quelques formules secrètes.

L'anecdote lui arrache un nouveau sourire. Avant de lui faire froncer les sourcils.

Harlem...
Quoi qu'il arrive, quoi qu'il sorte... Surtout me ramène pas de curé ici...

Quoi que...
Avoir un truc sur lequel taper pourrait avoir un avantage certain. Bah quoi... Vous pensez qu'on faisait sortir les bonhommes pourquoi ? Pour qu'ils restent en vie, uniquement !
A moins que ce ne soit pour qu'ils ne voient pas les souffrances endurées par leurs épouses et qu'ils puissent sereinement continuer à les engrosser comme si de rien n'était...

Et pendant ce temps là, le bain se prépare tranquillement, les herbes commencent à infuser.

Tu sais tu peux aller te changer, le blanc c'est p'têt pas recommandé... Et puis j'sais pas, mais la cuisine ça me semble pas franchement approprié pour la suite hein...

A moins de vouloir se filer des nausées à chaque fois qu'elles y passeront plus tard...

Et si tu veux des braies, sers-toi... C'est pas ce qui manque...

Tout en continuant de serrer les cuisses, histoire de gagner du temps, comme si ça pouvait passer par enchantement... Et une contraction,une !^^

[Amis poètes bonsoir, pardon aux familles toussa...^^]
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--Harlem..s

Non. Le menton marque la négative.
Harlem n'a plus ni faim ni soif.

Elle vient de réaliser la profondeur de son incompétence, elle qui s'était envisagée un si court instant à la hauteur de l'importance grave de l'evènement...Se sent d'un coup toute petite. Ecrasée par le poid de ces trois ou quatre kilos qui même pas nés commencent déjà à faire suer le monde.

Ca promet. Ca Harlem donnerait rien pour être à la place de cette parturiante.

Harlem écoute le savoir que la fourmi dispense. Sans rien comprendre evidement à son histoire de bouchon...Fourmi bouteille ça doit etre le manque de bière ça...Tout s'explique. Pour un peu Harlem lui tendrait le tire bouchon qui traine dans le tiroir de la table, pour faire assistante.

Un bouchon...Ca alors...J'ai jamais entendu parler de ça!

Mais rassurée de la découvrir aussi experte! Harlem s'était fait du souci quand même. Elle pense d'ailleurs que peut être cette dernière pourra se débrouiller toute seule ? Nan ?
On essaie...

Harlem se secoue, prend le seau pour faire ce qu'il faut.

Laisse donc,tu vas pas tout faire quand même, que j'ai un peu de travail.
Le reste je peux pas à ta place. Et c'est bien comme ça!

Elle remplit, en évitant de se demander logiquement si c'est pas risqué de prendre un bain avec ce bouchon mystère. Et s'il sautait sans qu'on le sache...? Un coup à inverser le processus de vidange et nous remplir une fourmi jusqu'à la glotte. Harlem l'imagine un instant faire des bulles de savon par le nez, juste pour se détendre parmi tout ce sérieux à poindre.
Par contre elle ne fait aucun commentaire, ne souhaitant pas étaler plus avant son ignorance, Harlem déteste être inutile mais soulagée à la phrase miracle :

Citation:

Pas qu'il VA sortir dans le quart d'heure... C'est que ça prend du temps ces choses là..

Le soupir en dit long sur la décontraction soudaine, d'ailleurs Harlem lache un rire chargé de peur rétrospéctive..

Ouf.. Pfiou.. J'ai cru que t'allais le faire là, tout de suite et sans préavis.
C'est que tu vois.. Pour les jumeaux je m'en souviens pas vraiment.. C'était y a longtemps...Mais ça c'était bien passé puisque je suis là!

Un sourire optimiste, qui se veut contagieux. Harlem laisse voyager un bleu nuancé et teinté de suspicion sur le ventre proéminent et tendu...

Mais qu'est ce que tu veux qu'il sorte de là ? Il peut y avoir qu'un bébé dedans!
M'enfin! C'est qui le pere pour que tu te demandes des trucs pareils ?? Le Pape ? Tssssssss taratata! Je vais te dire, un bébé qui nait marron ça se peut pas chez nous! Y a des pays où les gens sont noirs comme le fond d'un chaudron! Si si! Je te jure, je l'ai lu dans les Livres, y avait même des illustrations! Ou alors c'est que le papa il était pas du coin tu vois ? Ta voisine elle avait dû voir du pays si je peux me permettre huhuhuhu!

Harlem rit, sûre de son fait. Rassénérée de découvrir la Fourmi un peu crédule quand même.

Allez grimpe dans ton bain, vais me changer, le blanc en toile de Vénitie ça aime pas les tâches et c'est hors de prix. Si tu vois des bulles appelle moi surtout, si ça se trouve c'est que le bouchon aura sauté! Et si! dans la cuisine devant le feu, au moins on y verra clair et t'auras pas froid. Je redescend avec un matelas.
je reviens!

Et Harlem file se changer, en oubliant l'allusion aux braies. Des braies..Puis quoi encore ? La fourmi doit bien avoir une vieille chemise longue qui fera l'affaire. Et un tablier.

Des braies...mais c'est comme avoir les fesses à l'air!

Impensable pour Harlem qui se propulse dans l'escalier. Plus haut une porte claque. Une voix se fait entendre :

Ca va ? Et le bouchon ? Toujours rien ?

On a beau avoir la tête passée dans l'encolure d'une tenue passé de mode depuis au moins deux mois ( une infamie), on en oublie pas le vif du sujet.

Cymoril

Un poil amusée en dépit des circonstances douloureuses, elle finit sa seconde tasse de tisane. En se demandant si du chanvre n'aurait pas été plus adéquat. A titre purement médical cela va de soi.

Bien loin d'imaginer les pensées qui habitent Harlem et sa vision de la Fourmi transformée en bouteille de Champagne, de bulles après le sabrage etc...
Se renfrognant légèrement sous les apparentes remontrances de la demoiselle.
Elle sait bien que c'est un gamin...mais les cauchemars... elle a pas vu Harlem de quoi étaient faits ses cauchemars ces derniers temps...

Le père...
Bah le grand machin... Ca j'peux le certifier, jurer et même cracher si tu veux...

Eludant volontairement les suites de l'anecdote. Expliquer à la jeune fille que les marmots dedans, ben ça a des besoins comme dehors, sauf que c'est dedans... Et que l'gosse de la voisine, ben il avait eu envie de faire une dernière fois dedans, avant d'aller voir dehors. P'têt pour marquer son territoire ou un truc du genre.
Donc elle évite, histoire de ne pas écoeurer plus Harlem qu'elle sent un peu fébrile malgré les apparences.
Pas qu'elle soit elle-même très rassurée, mais le coquelicot semble faire un peu effet, lui prodigant un léger mieux au niveau de la douleur, et peut-être même lui conférant un certain recul.

Oué oué... J'y vais dans la flotte, y'a pas l'feu !...
Pour une fois.

Et pis c'est pas que, mais l'est toujours pas à l'aise en tenue légère la Fourmi, même là... Alors faut lui laisser le temps. D'enlever sa bure par exemple, et pis le reste, parce qu'elle est du genre à avoir un paquet de couches d'habits superposées. Même que le grand machin ça le faisait râler ! "Rha... mais c'est pas le moment d'y penser !" Ah ben quand même, c'est aussi un peu de sa faute si on en est là... "Oué mais bon, c'est pas le moment quand même!"
Hum... Si ça recommence à dialoguer comme ça en fond de crâne c'est que ça va mal. Des mois que ça lui était pas arrivé. En fait non. Mais d'habitude c'est au sortir de sales nuits, quand la raison lutte contre ses peurs. Qui ne demandent qu'à s'inviter au spectacle.

Plouf...

En moins plouf, et pas fort, une Fourmi en chemise se glisse dans la flotte. Chaude. Très chaude. L'eau évidemment.
Un soupir de contentement. Vraiment. Elle en rêvait depuis des jours de se délasser, se prélasser dans un baquet fumant.
"Dommage qu'il n'y ait pas de bûcheron dedans, c'est moins marrant hein!" Groumpfff... Ca suffit maintenant ! Et pis franchement, j'ai l'air d'une barrique sur pattes là, alors hein...
Trop forte, elle arrive à se disputer avec elle même, le tout dans un silence quasi religieux. Ne serait-ce la voix de Harlem qui parvient du premier.
Des bulles ? Nan pas d'bulles...
Mais pourquoi elle parle de bulles d'abord ?
Ah si tiens...

Harlem...
Y'a des bulles là...

Un froncement de nez plus tard...

Mais c'est rien... la potée d'hier...

Après la Fourmi Champagne, voici la Fourmi Pumba...^^
Et elle rit de sa plaisanterie. Pour mieux continuer d'éviter d'envisager la suite.

Sortant du bain en essorant sa chemise détrempée.

Le feu, la cheminée j'veux bien, mais on va pas faire les grandes illuminations non plus hein...

Mal à l'aise la Fourmi, plus que jamais. L'idée de son entrejambes exposée comme ça... Brrr.
Un frisson. Un vrai. Un gros. Et une contraction. Du tonnerre celle là. Du genre qu'elle aurait préféré avoir dans l'eau. Et puis et puis... C'est quoi qui coule là, c'est chaud, et pis... Et MERD.E...

HARLEM...
J'ai tout mouillé le plancher...

Ah ben voilà... L'est bien maintenant. Dire qu'elle sort du bain... Nan mais j'vous jure.
Une contraction, encore une. Sauf que là, ça rigole moins. Plus d'flotte pour amortir. Ni dedans, ni dehors. A vous scotcher une Fourmi. Ou plutôt à la foutre par terre, à quatre pattes, devant l'âtre, à chercher son souffle...

Mais c'est quoi ce bordel...

Ayé, c'est la panique ! Si on l'avait prévenue, sûr qu'elle serait pas venue. C'est que ça fait mal...
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--Bombastus.troubalduc

Le petit bonhomme presse le pas. La nuit est noire et glaciale. il a hâte de trouver refuge. Quelle poisse que de se perdre au retour d'une visite professionnelle. La mule qui le portait jusqu'il y a peu boîte bas et refuse obstinément la charge du bedonnant bourgeois.
Une lumière! Une chaumière!
Sauvé de ces loups et autres gueules affamées que le grassouillet croit deviner à ses basques. Le pas s'accélère. Même la carne hâte la foulée, pressée d'être pansée et abreuvée.

Bim! Bim! Bim! Les petits poings potelés martèlent ridiculement le bois de l'huis.
- Ouvrez!" geint l'aubergine de noir vêtue. Ouvrez! nous sommes en grand désarroi. Je vous baillerai belle et sonnante monnaie d'étain pour un pain et un lit. Le vôtre s'il n y en a qu'un.

Bim! Bim! Bim! répètent les moufles roses.
A l'intérieur, ça gémit et ça râle. Pourvu qu'il ne tombe pas en plein esclandre conjugal. Cela sierrait mal si mal à son docte personnage. Les loqueteux sont parfois si gênants à cotoyer. Deos merci, ils meurent en général sans être assez riches pour faire appel à ses services.

Bim! Bim! Bim! redoublent les pognes engourdies.
- Ouvrez vous dis-je! Je suis le Professeur Bombastus Troubalduc de la Faculté. Je vous donnerai un clou de girofle pour vos maux de dents.

Les gueux ont toujours mal aux dents... quand ils en ont encore.

--Harlem..s

Le matelas fit vol plané du haut de l'escalier, Harlem ne s'embarrassant pas de futilité en matière de procédé.

Vlan!

En accusé de réception molle sur le plancher la panse à plumes et paille, Harlem dévale les marches. Bousculée par l'horaire, planning chamboulé.Au pas de charge.

Ca fait pas un quart d'heure!

Elle ne fera pas de commentaire sur la fourmi qui prend bain en chemise.

Pas étonnant que tu fasses des flaques en même temps.

Citation:

Ouvrez vous dis-je! Je suis le Professeur Bombastus Troubalduc de la Faculté. Je vous donnerai un clou de girofle pour vos maux de dents.

Harlem en reste stupéfaite.

Citation:

Mais c'est quoi ce bordel...

L'homme qui tombe et toque à pique!

Harlem tire et déplace son chargement devant la cheminée.

Voila tu peux t'installer.

Harlem fonce vers la porte. ayant cueilli le tisonnier dans les braises rougeoyantes pour le cas où la visite serait point comme elle s'annonce. Du genre necessiteuse et en détresse.

Voilà voilà on arrive!

La porte s'ouvre à moitié, sur une Harlem vive, observatrice qui dépèce du regard de pied à tête.

On fait pas la charité.

Faut bien donner le ton et mettre les choses au point. Il est presque sauvé des dangers nocturnes d'une capitale dévoreuse d"égarés bien dodus, imprudents et argentés ! La ville grouille de coupe jarrets et autres assassins. Hinhin.

Gardez vos clous d'où qu'ils viennent. Nous avons pharmacopée garnie. Lit et pain. Et chien hargneux aussi. Horreur des glapissements de nuit et d'être dérangées!
Nous sommes occupées. Dans cette maison un bébé va naitre.

Harlem détourne un instant le regard d'une Fourmi dégoulinante.

Hein Cymo qu'on est débordées ?

Harlem sourit avec une ironie mordante rehaussées par deux rangées complètes de dents parfaites!
Point trop longues mais pointues.

Vous voulez quoi Sieur de la Faculté ? Vous avez la mi d'une minute pour me bailler plus interessante offre. L'étain icelieu n'a aucun cours.

Qu'il se hâte de saisir cette chance de pas finir, bedaine flasque flottant sur la surface noire de la Seine. Paris la nuit est prédatrice et pleine d'écueils.
Au bout de la rue quelques ombres dans la brume. Un chat efflanqué pousse sa complainte rauque et lugubre sur une gouttière.
Dans la vie il ne faut jamais afficher combien on est dans le besoin. La demande fait le prix de l'offre. Alors Harlem commence à compter les secondes en silence attendant réponse

Cymoril

"Nan mais pincez moi, j'crois rêver là..."
Oula... Ca commence à surchauffer chez la mini brunette.

M'enfin...
T'as du perdre la notion du temps en te changeant... D'ailleurs t'es aussi bien vêtue que moi...

Grand concours de chemises... Aux chevilles pour Harlem, et à mi cuisses mouillées pour la Fourmi. En même temps, elles n'avaient pas tout à fait prévu de recevoir de la visite. C'est une maison sérieuse !^^

Constatant qu'Harlem a décidé d'aller ouvrir la porte, elle se relève tant bien que mal, prend une grand inspiration ainsi que la très jolie hache bazadaise disposée au dessus de la cheminée, et s'en va elle aussi en direction de la porte d'entrée, trainant la lame de son outil sciemment sur le sol dans un crissement sinistre.
Jusqu'à entendre la réplique de la demoiselle au quidam.
Elle qui s'efforçait jusqu'alors de rester affable, puisqu'en dépit d'abords revêches et d'un tempérament souvent incompris la Fourmi est gentille, si si... Sent monter en elle une violente vague de rage.
La main se crispe sur la cognée.

Un peu débordées oui...

Elle accuse le coup de ce qui parvient à ses oreilles.
Harlem en train de négocier le prix d'entrée.

On fait dîner spectacle ???

Grand moment de panique en solitaire pour la petite demoiselle. Stressomètre prêt à exploser les statistiques. Elle accomplit les derniers petits pas qui la séparent encore de la porte pour découvrir l'adipeux bonhomme. Ce qui lui fait écarquiller les yeux...

Moi aussi j'suis universitaire d'abord...
Docteur Es Découpage Tranchage et Zigouillage...

La phrase s'achève sur un rictus douloureux difficilement contenu et une main qui n'en finit pas de serrer le manche de bois.
Faut pas stresser les femmes enceintes...
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--Bombastus.troubalduc

La porte s'entr'ouvre sur une gamine échevelée qui rougeoie comme une succube à la lueur du tison ardent qu'elle brandit.
Ca s'annonce mal pour Bombastus, qui ouvre des billes pretes à rouler hors de leur orbite, bouche en O à l'avenant.
un chien qui hurle dans une rue voisine, et la vaste bedaine fait un bond sur le bois, s'écrase mollement mais repousse le battant sur la jeune fille qui doit le céder à plus massif qu'elle.
Bombastus est dans la place!
Toujours ça de moins à craindre! Les rues sont autant de couloirs de la mort!

Adossé à la porte, expirant comme un soufflet de forge ou d'orgue, le Pr lève les yeux au plafond, lippe bredouillante et fait inconsciemment une croix sur sa mule boîteuse, se disant que cette carne ne l'a de toute façon jamais aimé.
Puis son regard se pose sur la pièce.
Horreur!

La succube a un double...
Un triple plutôt, vu le volume.
Armé.
Bourrelisé!
D'un scalpel pour éléphant. D'un genre qui ne fait pas dans la broderie bretonne. Plutôt dans le changement de géographie, l'abîme de l'Atlantide, l'extinction de masse.

- Mais.... maismaismaismais.... où suis je présentement? Mes bonnes demoiselles... Posez donc ces... euh outils, je pense que la porte est bien assez solide.

Hurlement de chiens se disputant Deos sait quoi dehors. Le bonhomme en tomberait presque cul à terre, ses jambes déjà en peine de le supporter flageolant comme fétus au vent.

--Harlem..s

Toi même! Je suis tres élégante Cymoril. Dans TA chemise.

Harlem affirme haut et ferme. Et voilà que l'embardée surgit et il faut bien céder le pas de porte! Il l'a bousculé !

Hey! Poussez pas!!

Le tison effectue un prompt retour à l'horizontalité de face. Simple précaution. Harlem deteste qu'on s'impose de cette façon ventrue genre quelques kilos superflus et on se croit tout permis! La bedaine en avant toute!

Etes chez nous pardi! D'ailleurs je tiens à vous dire que votre façon de vous inviter est plutôt grossiere...Et la porte est solide si fait! Vaut mieux à Paris.

Ca c'est dit alors qu'il en est à souffler bruyament. Sans doute l'effort de passer le seuil en deux pas qui l'aura éssoufflé ou le problème du surpoid. On fait bon poteau mais piètre endurant. Non mais...

Moi aussi je suis étudiante. Et non Cymoril on ne fait pas diner spectacle. Pour le Cirque faudra attendre un peu... Le Sieur est médicastre..

Harlem insiste pour bien se faire comprendre en chuchotant.

Médicastre tu vois ?

Elle reprend plus haut.

Mais! Que fais tu avec cette hache ??? Allons je suis sure que ce Monsieur n'a pas de mauvaises intentions.

Elle se tourne vers ledit grassouillet, haussant un sourcil inquisiteur.

N'est ce pas ? Devriez vous assoire vous avez les genoux qui font des claquettes. Reprenons.
Nous pouvons vous heberger. Qu'offrez vous en échange qui pourrait etre d'extrème utilité ?

S'il a pas vu le ventre proéminent et compris ce qu'elle attend du vent!
Qui ne sait pas diagnostiquer un accouchement iminent sera bien en peine de bien le mener à son terme. Le menton se redresse, interrogateur, le tison se baisse légèrement.

Hum ?

Cymoril

Comment exprimer correctement et de façon cohérente la masse de choses qui se bouscule dans sa tête ? Tant de bavardage alors qu’il suffirait d’un bon coup de cognée pour se défaire de l’intrus… Son esprit malmené tente d’assimiler toutes les données, les mots lâchés.

Le regard va de l’un à l’autre, revient, repart. Et l’envie de hurler STOP !!! contenue. Un filet de sueur froide court lentement dans son dos. La poigne toujours serrée sur le manche, elle se penche légèrement, vérifier un truc… Non, pas de lampion au-dessus de la porte d’entrée indiquant qu’elles font gîte d’étape, accueil de voyageurs égarés en tombée de nuit. Rien. Même pas cette pancarte qu’elle s’était pourtant promis d’accrocher, celle qu’elle avait mise à Labrit… Sinon ça aurait pu expliquer, mais non.

Et lentement, au fil des répliques, des attitudes sa raison se délite un peu plus…
Le Professeur… Gras, dégoulinant de sueur, suintant d’horreur absurde. Balbutiant pour mieux cacher son jeu. Et Harlem qui s’y laisse prendre.

Tu te trompes… Ils veulent toujours quelque chose…

Marmonne-t-elle, grinçante, entre ses dents qui ne desserrent plus. Relevant la hache pour en coller la lame sous le nez du répugnant bonhomme. Sa main tremble, tout comme le reste du corps. Fébrile, enfiévré.

Je les connais les gens comme vous… Des bouchers, profiteurs de braves gens, bonimenteurs incapables de guérir qui que ce soit…

Comment décrire ce qui est en train de la gagner ? C’est un homme qui se tient là. Et l’on voudrait que comme ça, elle s’incline devant une prétendue science alors qu’il lui rappelle de plus en plus un autre bonhomme à l’aspect débonnaire et pourtant aux si noirs desseins.

Tu crois quand même pas que j’vais le laisser me chasper* ?

Et Harlem qui se tape la discute.

Pour le Cirque faudra attendre un peu... Le Sieur est médicastre..

Etincelle de folie qui naît. Ils sont de mèches. "Le Cirque ? Lors j’suis une bête de foire ? Ou bien elle sait ce qui a grandit dans mes entrailles… "Visions d’horreur nocturne qui reviennent en flash. Et là… CRASHHHHHH

Adieu raison. Ne restent que terreur, folie et douleur incessante et à chaque seconde plus pressante. Et ça fait encore du monde l’air de rien.

Lentement, elle les abandonne à leur marchandage. La nature d’Harlem a repris le dessus sur le caractère de la situation. Négociante à toute heure et toute prestation.
A reculons.

Contenant par là même l’envie de les hacher menu sur place. Retournant dans la cuisine sans les quitter du regard, au cas où leur viendrait l’idée de s’interrompre, de se saisir d’elle… Dans sa caboche, au vide de l’instant précédent a succédé un plan. Déraisonné. Mais il ne saurait désormais plus être question de raison. D’ailleurs en y réfléchissant bien, si la raison avait eu une place dans son existence jusqu’alors elle ne serait pas là. Elle serait restée bien sagement à planter des légumes dans un village anonyme.

La porte se referme sur elle, et une chaise est saisie afin de la bloquer. Aussi rapidement qu’elle le peut encore, elle renfourgue sa bure et les autres de ses vêtements laissés à terre dans son sac. Envie de hurler. Envie de pousser aussi sous l’amplitude de la brûlure grandissante de la monstruosité qui veut s’extirper de son corps. Elle laisse passer. Sa lèvre a cédé sous la morsure. Elle n’a rien senti de cela. Chaud le liquide qui s’écoule en filet. Là ou ailleurs. La main vérifie, distraite, indépendante. Pourpre. Normal ? Anormal ? Elle n’est pas en mesure d’analyser. Elle n’est plus là, plus vraiment. Elle suit le plan dessiné par sa folie. Passant sur ses épaules sa cape, et glissant dans ses bottes. Un vrai modèle haute couture pour le coup.

La hache bazadaise est abandonnée sur la table labritoise. Elle s’essuie la main imprégnée de sang sur un chiffon qu’elle laisse tomber. Au sol. "Tiens ! Du sang… Le mien ?" Elle hausse les épaules avant de sortir dans l’arrière cour. Elle pourrait refermer la porte à clé, briser la clé dans la serrure… mais chaque seconde est comptée.

Tremblante de froid, pliée de douleur elle traverse la cour pour mieux disparaître dans les ruelles obscures. Anesthésier le corps… Annihiler la douleur…

*Chasper : tripoter que ce soit au sens médical du terme ou pas.
_________________

--Harlem..s

M'enfin! C'est un Docteur!

S'exclame Harlem qui ne comprend ABSOLUMENT pas où est le probleme!
La voilà prise de court, larguée, désemparée.

Mais tu vas où ?

Hallucinée.

Cymoril ouvre!

Derrière la porte fermée. Bornée. Hermétique. Qui veut pas s'ouvrir! Harlem se retourne, envisage l'invité.

Mais faites quelque chose VOUS! Je sais pas enfoncez la porte, ça devrait pas vous poser de problème majeur!!!

Voilà Harlem s'affole, elle ne s'explique pas pourquoi elle s'est vue comme une ennemie soudaine dans le regard de la Fourmi...

J'ai rien fait...

Bredouille t'elle, en cherchant quoi faire. Puis l'illumination! Un bruit de porte encore derrière la cloison...

Han! Elle est partie! partie! Seule. Avec son bébé sans bouchon!
Elle va...

Harlem se transforme en flèche fondant sur la porte d'entrée, ouverture à la volée. Elle va la rattrapper.
Oui mais voilà, l'air est froid. Gelé.
Harlem pile. Avec sa chemise. trépignant sur le seuil mais incapable d'aller plus avant.

Je peux pas! C'est pas possible.

Pétrifiée rien qu'à l'idée de se ballader dans cette tenue. Impensable. Demi tour, repassant devant le cloué sur place.

Ca doit être l'angoisse post natal! Parait que ça arrive ce genre de panique!! Alors elles se mettent à courir comme ça croyant echapper à l'inéluctable.

En trombe dans l'escalier, foi de Harlem jamais elle n'aura mis moins de temps à revetir ce qu'il faut pour être décente à défaut d'élégante!
Retour rez de chaussée.

Je reviens! Touchez à rien où je veux jure que.. C'est pas vraiment pas la soirée pour me jouer un autre mauvais tour hein !!!!

Harlem dans ses souliers à réaction fait irruption dans la rue. Avec son tison. Tétue demoiselle. Elle fait le tour avec une vivacité exemplaire et que ne pourra jamais egaler une fourmi pliée sur le point d'accoucher.
La voilà, ombre qui s'en va vers les emmerdes, la nuit, le froid. Comme si fuir réglait tous les ennuis. Que nenni puisqu'on emporte toujours bagages aevc soi.

Harlem coure, pour remonter la distance.

CYMOOOOOOOORIIIIIIL Reviens! Je te jure que ça se passera bien!
Cymooooril! Jamais j'aurai cru que t'étais une pareille dégonflée!
Même si ça se voit pas dans ton état!!

Plus que quelques mètres. c'est dit Harlem va la ramener par la peau du cul s'il le faut.
Y en a marre des filles.

J'espere que se sera un garçon!

Cymoril

Des cris.
Harlem crie.
C'est énorme.
Enfin ça le serait si elle était en état d'analyser la Fourmi.

Pour elle ça veut dire qu'elle est encore trop proche, qu'ils vont la rattraper. Qu'elle va devoir subir les mains d'un homme à son corps défendant...
Jamais.
Un seul.
Aucun autre.
Plutôt crever.

Et puis c'est la chose qu'elle porte qu'ils veulent, elle en est persuadée. Bête de foire.
Elle.
Et son engeance.
Jamais.
Elle a déjà contenue la rage qui l'envahissait, réfrénant l'envie de les tuer.
Elle aussi elle peut gueuler d'abord...

JAMAIS...

I am not an animal...

Titubante, trébuchante elle continue de s'enfoncer dans la nuit.
Pauvre folle en quête de la Seine...
Qui va se paumer évidemment.
_________________

--Harlem..s

Harlem avait fait plusieur fois le tour. Puis il y avait eu cette nappe de brouillard qui s'il avait eu l'avantage de déposer un baume frais sur sa gorge irritée, lui avait couté une visibilité promordiale...

Cymoril ?

La nappe passe, la Fourmi envolée. Vide. Harlem laisse mourir sa course ne sachant plus où chercher. Reprenant son souffle à un mur de la batisse, main à la gorge comme chaque fois qu'elle se commet a élever la voix.

Ca! Comment elle a pu m'echapper...

Elle a beau fouiller dans les tréfonds de la rue, nulle silhouette, nul echo non plus offerte à la patûre de ses oreilles attentive.
Le coeur dans la gorge, le tison trainant, Harlem vit la retombée de cet epoustouflant rebondissement. Faisant appel à toute la logique de son esprit pragmatique.

Elle a dû rentrer au chaud. Forcément.

Elémenaire. Où donc aurait elle pu aller dans son état ? Un feu, un toit, un médicastre providentiel, une sage femme improvisée, incompétente mais de bonne volonté...
Harlem se rassure, en proie à une inquiétude sincère. Peu accoutumée du fait.

Mais oui suis je bête. Elle a dû vouloir évacuer un trop plein d'angoisse.
Ou alors c'est un genre d'échauffement pour activer le dénouement.

Harlem se morigene d'avoir cédé si betement à un acces de pur affolement.
Elle va la retrouver sagement installée sur le matelas préparé pour elle.
Au chaud et en sécurité.
Et c'est ainsi qu'a souffle revenant, battements ralentissant que la demoiselle regagne ses pénates.

Enfin te voilà raisonnable. J'ai vraiment cru que t'allais filer je ne sais où... Non mais vra....

Elle a parcouru l'entrée pour finir sa marche dans la cuisine. Et sa phrase avec.
Interloquée.

Mais...

Matelas vide. Harlem aussitôt se tourne vers le Docteur. Comme si cela allait de soi.

Vous l'avez mise où ?

Cymoril

Lance a écrit:

Il a sûrement voulu aller se rassurer, à voir l'ancienne amie de la péronnelle.
Après tout, lorsqu'une andouille vous écrit pour vous parler en guise de nouvelles à donner de combats sur les routes et de solanacées, il y a de quoi ne pas dormir tranquille.
Il a sûrement voulu s'assurer qu'elle n'avait pas abusé du chanvre, la demoiselle. Peut-être voulu discuter de vieux souvenirs, aussi.

Toc. Toc. Je... dérange, sûrement ? Je ne voudrais pas vous interrompre en pleine.. scène de ménage.
Je cherche la jeune femme à la bure.
L'homme plisse les yeux en reconnaissant la jeune marchande qui lui a acheté son baume à l'arnica, pour ensuite les porter sur le gros bonhomme dans l'entrée. Il note aussi la présence du matelas.
Si elle est avec, ce n'est certainement pas pour le physique. Faites attention mon ami, elle vous ruinerait avant même que vous puissiez la toucher, et si je puis dire...

La phrase reste en suspens, il a enfin noté la présence de taches ensanglantées.
Oh.. Ou comment la lassitude peut vous reprendre en un instant. J'aimerais bien comprendre pourquoi une femme doit être soit une beauté fatale insipide, soit un aimant à ennuis... Avec l'option "sang qui gicle dès que possible", cela va de soi..

Où est-elle ? Je vous laisserai en tête à tête ensuite, ne vous inquiétez pas.

--Bombastus.troubalduc

Le docte Troubalduc est affairé. Il a pendu une petite croix de l'eglise à une cheville d'une poutren car la maison en est -horreur- dépourvue. Or tout bon médecin sait bien que la science ne peut rien sans l'aide du Créateur.
Ses lectures les plus instructives étaient sans conteste les nombreuses vie des saints et le récit des miracles accomplis, rappel glorieux de la misérable impuissance des hommes et l'omnipotence de Deos. Ses visites dans les lazarets -obligatoires, hélas- lui avaient démontré si besoin était que les hommes mouraient comme des mouches, quelques soient les efforts déployés. Aussi avait il cessé d'en prodiguer trop. Et il prit un peu d'embonpoint.

Les houris étaient parties s'enivrer ailleurs. pour la nuit espère-t-il. Bombastus se frotte ses mains gelées, puis ouvre sa trousse.

Pour en sortir chemise et bonnet de nuit. Le matelas est accueillant et douillet. Un brin de toilette -il a eu un cours assez ésotérique appelé hygiène qui lui a plu, la crasse des mendiants l'ayant toujours répugné- et il goutera les charmes dangereux de l'aventure... confortablement installé sous un épais édredon.

Citation:

- Vous l'avez mise où ?

le surprend en pleine ablution nasale. il en manque se noyer.
Le temps de se retourner en saisissant craintivement son linge de nuit et la jeune feu-follette a disparu dans la pièce voisine.

Bombastus est contrarié.

- Dites donc jeune fille... J'éspérais que vous seriez allée voir ailleurs si un coq ne vous attend pas! Il faut me laisser reposer car demain j'opère d'importante façon!
Le ton est celui des salles de cours où il exerce avec l'autorité d'un mandarin particulièrement sourcilleux. Exigeant le plus grand académisme et tuant dans l'oeuf toute idée nouvelle facilement séduisante pour les esprits de ses étudiants, logiquement moins fort que le sien.
- Votre... amie, en qui j'ai bien sûr reconnu les symptômes aigus d'une constipation fort ancienne, et probablement d'une infestation parasitaire chronique, n'est point là. Elle a eu le bon goût d'aller jouer de la hache ailleurs. Il n'y a plus guère de bûches...

La porte s'ouvre après une brève ponctuation en suspens. Et un assassin a visage terreux entre, le parler onctueux des plus vicieux des tueurs ç la bouche.
"Oedème du foie" diagnostique automatiquement et en silence le Professeur. "Et probablement lymphatique, bilieux et irascible en diable. Arsenic et plomb une demi once par semaine." Moyen simple d'apaiser la panique qui se tapit dans un recoin de l' estomac gargantuesque.

Citation:

[...]Où est-elle ? Je vous laisserai en tête à tête ensuite, ne vous inquiétez pas.

- Eh bien je vais vous laisser entre gens de moins. Je croyais la porte solide et l'intérieur moins hostile que l'exterieur." lâche le bonhomme en crucifiant du regard la jeune femme aux airs de furie.
Fourrant la chemise et le bonnet à la hâte dans sa trousse, Bombastus Troubalduc s'apprête la mort dans l'âme à retourner dans l'enfer des venelles parisiennes.

Cymoril

Lance a écrit:

Un sourire narquois accueille la remarque.
Peu importe la solidité d'une porte quand on a suffisamment de doigté.

Visiblement, la jeune marchande est un peu ailleurs, sûrement dans son monde. Qu'importe, il aura des nouvelles bien assez tôt.
En revanche, la réaction du pachyderme l'amuse. Or, Lance est homme à apprécier les rares divertissements qu'on lui offre, pour peu qu'ils soient gratuits, bien sûr.
Je vais vous accompagner, et laisser la jeune fille se reposer. Nous pourrions ainsi tranquillement deviser ; à vrai dire, je manque de distraction anodine ces temps-ci. Celles que je subis ont tendance à me revenir cher, et à m'inquiéter. De plus, il ne faudrait pas qu'il vous arrive quelque chose de.. fâcheux... dans ces rues.
L'accentuation du mot est délibérée, le geste ample pour l'inviter à sortir théâtral.

Après vous, messire.

--Bombastus.troubalduc

Troubalduc a déjà fait un pas vers la porte quand l'homme au teint blafard lui emboîte le pas. Dans une volte inattendue pour un tel gabarit, le Docteur fait demi tour en poursuivant son marmonnement.

- Jeune fille, puisque vous me le proposez, j'accepte. Une infusion de tilleul bien chaude m'aidera à éliminer les mauvais fluides que les évènements de cette nuitée m'auront certainement fait secréter en abondance. J'en ai l'estomac tout aigre.
Partez messire, je vous rejoindrai quand ... euh plus tard.

Qu'est ce qu'il croyait ce malandrin? Qu'il était né de la dernière pluie? Sous son air bonhomme, Troubalduc est un redoutable Psychomorphe: Il a tout de suite vu que l'homme avait un faciès de vautour, l'oeil enfoncé de ceux qui observent en restant dissimulés, le nez en lame des fouineurs charognards, les lèvres inexistantes des âmes dont la pitié est éteinte.
"Pas ce soir que tu planteras surin entre mes omoplates!" pense "in petto" le gros bourgeois.

- Et surtout, criez si vous faîtes mauvaise rencontre... j'en verrai la petite vous porter secours.

Vitevite, Bombastus rejoint la jeune fille dans le réduit où l'âtre rougeoie, et pend une bouilloire à la crémaillère.

Cymoril

Lance a écrit:

--Harlem..s

--Bombastus.troubalduc

--Harlem..s

Harlem recula méfiante soudain! Elle savait parfaitement qui elle était et de n'avoir aucun lien avec un quelconque poulet de Loué!!!

--Bombastus.troubalduc

--Berthilde_la_nourrice

Cymoril

Drannoc

Hydrae

Cymoril

Drannoc

Hydrae

--Berthilde_la_nourrice

Cymoril

Drannoc

Hydrae

Cymoril

Drannoc

Hydrae

Cymoril

Imagine-t-il combien elle a retenu sa main de le gifler ? "Maîtresse"... "Dans tes rêves alors"... De plus en plus souvent la Voix revenait, lancinante, sursaut de vie contre le poison. Amusant qu'il s'emploie à lui donner ce titre qui l'agace. Lui qui sans doute était venu là, présumant d'une situation dont il n'avait appréhendé toute la complexité. Lui qui certainement pensait déjà être en terrain conquis.

Elle ne peut réprimer un petit rire. Contenu. "Maîtresse"... "Tu ne sais rien de moi.. Même pas mon nom !"

Blablabla...Puéril peut être, mais le propos lui semble si plat.

Bien sûr elle n'a pas entendu le reste. Tout juste deviné le regard fouillant les formes sous les jupons, alors qu'elle sourit, satisfaite quelque part. Qu'il rumine. Elle n'en a cure. Il ne sait qu'au final, elle l'épargne quelque part. Bienveillante. Si si... "Maîtresse"... "T'es pas outillé pour..." "Suffit la Voix..."
Elle prendrait bien une décoction made in Lance ce soir contre un peu de répit.

La porte de la chambre se referme sur elle, après un Faites de beaux rêves aux accents moqueurs et sur un clinquant tour de clef annihilant toute forme de sursaut d'espoir de venir y gratter.
Nul doute que sa nuit est agitée, de rêves tortueux où elle s'égare en cherchant la Lumière, oubliant la bluette qui trône dans son salon.

Le lendemain, avec Berthilde elles débarrassent toute trace du festin avorté. Donnant ordre d'aller faire don de tout aux pauvres. Elle s'en fiche, n'accordant que peu d'importance aux biens matériels.

En forge, l'épée sera terminée. Sous l'aiguisage précis, la lame de cinq pouces de large prendra toute sa beauté, d'un bleu acier brillant au fil tranchant. Elle y laissera sa marque, en légères arabesques ciselées près de la garde.
Qu'au moins il soit équipé comme il le faut. En parfait duo de lames avec le petit écuyer. Pour la route. L'escorte parfaite, l'hydreux et l'unijambiste. Pas à dire, l'est vernie la Fourmi.^^
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Cymoril

Ca y est.
Elle y était enfin.
Le verrou qui cède sous le tour de clef le confirme. C’est bien là sa maison. Et si le cœur de la Fourmi bat la chamade, c’est autant d’avoir passé une bonne partie de la matinée, pif en l’air, à suivre le vol chaotique d’un faucon dans le ciel embrumé de la capitale, que de pousser enfin cette porte. Elle avait eu un doute l’instant précédent quand la première clef s’était révélée inefficace, comme si au moment d’accéder enfin à une partie de ce passé envolé il se dérobait à nouveau.

La main sur la poignée, elle en oublie ces dernières heures, à heurter les passants dans les rues bondées, à s’attirer les foudres de matrones bousculées en traversant le grand marché, l’invasion de ses narines par tant d’odeurs, le bruit incessant qui empêchait de réfléchir, la crainte qui s’était instillée au fil de ses pas et le regard d’une malveillance rare d’une vieille femme dans la rue précédente. Comme si elle la connaissait et la maudissait en la voyant passer.

Et dire que ces derniers mois elle avait désespéré de trouver un moyen de venir, surtout après la défection du seul qui semblait connaitre les lieux, alors qu’elle l’avait finalement toujours eu. Simplement trop bête pour voir l’évidence même. Il était là depuis si longtemps. Depuis Jenn. Son plus vieil ami finalement. Du moins le seul sur lequel elle pouvait compter sans qu’il ne s’offusque de ses écarts. Encore que… Elle avait cru déceler un air de dépit dans l’œil jaune du faucon. Il était comme elle, et n’aimait pas la ville.

La porte de la ruelle cède, alors que derrière elle passe une charrette lourdement chargée, menée par un marchand qui grogne et claque du fouet pour faire avancer la bête qui rechigne à avancer, tançant un petit commis en haillon. Un sourire lui échappe à cette vue de vie qui grouille et lui donne le courage ultime de pousser enfin cette porte.

A sa vue s’offre une arrière cour pareille à des centaines d’autres, mais au détail unique qui fait qu'elle sait être chez elle : Hawk posé en sommet de puits. Indifférent à tout ce qui peut bien envahir sur l’instant l’esprit de sa maîtresse, le bec plongé dans le duvet sous son aile, trônant majestueux, prêt à fondre sur le premier rongeur qui aurait la bêtise de pointer son museau. Elle poursuit en avançant, détaillant les portes, cherchant à deviner ce que chacune renferme, tout en se concentrant sur celle de la maison. Les dépendances attendront bien quelques heures de plus.
La distance est abolie et une nouvelle porte s’ouvre…

Même pas étonnée de pénétrer dans la cuisine. Comme si ça tombait sous le sens. Si elle ne reconnait pas les lieux, les gestes machinaux du quotidien arrivent presque malgré elle. La cape et le ceinturon où pend son épée sont ôtés et déposés sur un meuble non loin, les bottes trempées prennent place à côté de la cheminée éteinte, alors qu’elle pose une main caressante sur la table de chêne, seule donnée connue de la pièce. Elle en suit le bois, effleure chaque nœud, sentirait presque l’odeur de bois coupé de ce jour là, l’odeur d’humus frais de la forêt labritoise… Jusqu’à passer dans la pièce suivante.

Vaste pièce à vivre. L’ameublement recouvert de draps blancs, à croire qu’elle avait eu un lot tombé d’une charrette. Mais aucun n’attire son regard comme la grande cheminée, ou plutôt les objets accrochés au dessus. Les yeux s’embrument alors qu’elle va effleurer la grande épée du bout des doigts.
L’épée d’Eilith, donnée par Zouz à Bergerac.. reviennent les images jamais oubliées de rires et de paris plus idiots les uns que les autres faits par une bande de folles dans les tavernes les plus improbables, d’assauts burlesques et autres facéties, jusqu’à la chute enflammée de la Châtaigne à jamais gravée dans les yeux de la Fourmi. De cette quasi Sœur qui ne riait jamais…
La hache, relique de la prise de Bazas, qui devait revenir au bucheron berrichon, est aussi effleurée, avant qu’elle ne ferme les yeux pour contenir une cochonnerie de montée lacrymale. Les filles et leur sensiblerie à la con…
Une inspiration profonde, puis une autre, et le calme revient, et les noisettes se posent sur un bouclier cabossé, sans armoiries, qui lui ne lui évoque absolument rien. Un haussement d’épaules s’en suit, et elle abandonne le reliquaire pour parcourir la pièce d’un pas lent, retirant à chaque fois le tissu qui recouvrait les meubles. Arrivée au pied de l’escalier qui monte à l’étage, elle embrasse la pièce d’un regard d’ensemble, avec un sourire amusé. Luxueusement spartiate, sans fioriture ni dentelle. Bien loin d’imaginer toutefois qu’assise dans l’un de ces fauteuils au bois délicatement travaillé, elle avait tenu tête à une inquisitrice*. Ou du nombre d’heures passées le nez dans les livres qui siègent sur les étagères. Elle s’en sent presque rassurée ne sachant ce qui avait été son quotidien dans cette maison. Au moins, sa reconversion en marchande ne l’avait pas changée en greluche à pompons…
Restait à en comprendre les motivations.

L’escalier est gravi d’un pas lent, presque solennel, la main affleurant la rampe, le visage pâle et grave alors que dans son crâne une foule de sentiments se bouscule, sous le règne dominant d’une appréhension croissante. Une fois arrivée sur le palier, une longue inspiration est prise avant d’aller ouvrir la première porte. Un sourcil qui s’arque, suivi d’un écarquillement d’yeux… Comme un choc, sous son regard, une chambre… de fille. De vraie fille. Avec des petits pots, de frous frous qui pendouillent, des rubans laissés là sur une commode empoussiérée. De quoi laisser une fourmi sérieusement sur le cul un moment.

Main légèrement tremblante, elle ouvre une armoire pour y découvrir l’étendue d’une garde robe luxueuse, dont elle tire une robe au hasard, et laisse échapper un soupir de soulagement. Trop grande.. et à vue de nez… la demoiselle devait faire une tête de plus qu’elle. Nouvelle inconnue… Chaque tentative de trouver réponse engendrait décidément plus de questions… La fouille se poursuit. La fille avait apparemment quitté les lieux sans emporter ses affaires. La maison semblait avoir été fermée de façon classique et il était donc exclu de penser qu’il avait pu s’y passer quelque drame affreux. Tout était là. Un coffret contenant de la correspondance, des livres, tout l’univers d’une fille d’une certaine qualité…
C’est avec le front soucieux qu’elle quitte la pièce pour passer à sa voisine. La crainte d’y trouver quelque chose de similaire voir pire..

Un apaisement certain la gagne lorsqu’elle découvre une chambre nette et vide de présence humaine. C’est donc le cœur un peu plus léger qu’elle gagne la troisième chambre, ouvrant la porte d’un geste vif. Et les battements de cœur qui s’accélèrent… Une longue inspiration avant d’avancer plus… un sourire las s’accrochant à ses lèvres alors que la main épouse le montant du lit. Bon sang, elle avait oublié combien il était grand… Tout est là… le coffre ouvert sur ses affaires en vrac, blason cartel élimé, un bordel monstre de parchemins, de courriers épars jusqu’à une vieille pipe oubliée avec sa blague et le mélange d’herbes… Une boule lui monte à la gorge… La maison n’a pas d’odeur, la chambre encore moins… il n’est jamais venu ici. Pourtant dans l’armoire trône une partie de ses affaires aux côtés de celles si petites de la Fourmi. Elle retient son geste alors qu’elle voudrait jouer du briquet pour faire brûler ces herbes, comme une illusion qu’elle se refuse à la laisser envahir… Au lieu de ça, la lassitude gagnant, elle s’étend sur le lit pour prendre le temps d’intégrer toutes les données, oubliant pour l’instant la porte plus petite qui semble communiquer avec la dernière pièce encore inexplorée. Et laissant son esprit se poser, vagabonder à son gré dans tout ce qu’elle avait vu jusqu’à présent, envisageant déjà un emploi du temps pour explorer de façon plus méthodique la chambre de la fille, d’en découvrir l’identité… Et de finir par s’assoupir…

*Cf : Quand l'infamie est dans nos murs.
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Horkos

La France n'est plus qu'un souvenir, de long en loin, jeune silhouette à flanc de destrier poursuit le voyage entamé.Il va à contre sens d'un vol puissant de faucon. C'est en passant la frontière qu'il lacha le messager racé. Il porte en son sang le goût des défis, d'autres paysages, d'autres contrées et c'est d'un galop soudain qu'il sollicite la monture. Fougueux de son âge, un cadavre laissé dans une ruelle crasse italienne, son maigre paquetage sauvé à la lame, à la rage de survivre. Il met la distance entre lui et la potence aussi.

Il va.. il vole.. il fuit vers demain, ces aubes froides et lacérées d'étrange. D'autres langues sont venues chanter dans ses oreilles leurs accents étrangers, d'autres moeurs aussi, différent en tout,des parfums de saison au teint des filles des marchés avec leurs yeux noirs tout velours. Il est chaudement vétu, méthodique pour qui a quitté sa terre sur un coup de destin. Une besace chiche, un mantel quelques fûts contre un cheval, un matin à peine différent des autres.

Il est parti sur des traces qu'une autre ombre a laissé sur ces chemins accidentés et fort peu fréquentés.
A tire d'aile néfaste et de mauvais augure le messager dressé avec rigueur trouvera sa destinée.

Citation:

Mère.

Ces quelques mots pour te dire. Je pars là bas. Je vais le retrouver ou du moins ce qu'il restera de lui. Cet homme qui fût mon père, j'ai besoin de savoir ce qu'il en reste. Voir ce qu'il a vu, comme une ombre je marche dans ses pas.
Ne t'inquiète pas, j'ai pour amie une épée qui m'a rendu déjà service. Je travaille pour mes provisions en quelques haltes instructives.
Génova est ville prospère, le pain y est sucré et peu cher, Vérone, ah.. Vérone on y a le cotillon léger. Venise fait rougir sa légende, l'imposture est d'importance. On y creve la faim et on vend le joyau de famille pour survivre. J'espère que le collier te plaira je n'ai que toi à qui l'offrir ( dans le harnais).
Devant moi le désert dans cette ligne droite qui mène au bout du monde connu. Je me rapproche de lui dans cet hiver infernal, ici il traine en longueur et la neige prend des hauteurs extravagantes. Y a quelques jours j'ai tourné le dos pour longtemps à la mer Adriatique, je l'ai traversé sur une coquille de baltringue au bord d'un capitaine de fortune et d'occasion. J'ai pris la barre...

Aujourdh'ui mère l'enfant s'envole, il te reviendra un homme pour fils.
Ne m'attend pas, les saisons passeront et un jour je serai là.

S'il existe quelque chose de bon dans ce monde qu'il veille sur toi.

Ton fils.

Horkos de Thunes.

Cymoril

Chronos dans sa grande mansuétude avait laissé couler la clepsydre au fil de sa somnolence, alors qu’elle se recroquevillait dans un coin de l’immensité en draps de soie. La main trainante dans le sommeil se perdait dans le vide à ses côtés, froissant le soyeux jusqu’à ce que le tintement de cloches lointaines ne vienne la tirer doucement de sa langueur. Les paupières s’entrouvrent dans la pénombre alors que les pupilles encore hésitantes envisagent le plafond à la lueur du crépuscule, et que son estomac gronde doucement, lui rappelant les rigueurs de besoins incompressibles, comme de se nourrir de temps à autre. Comme le frisson léger qui se fait sentir d’une maisonnée non chauffée au cœur de l’hiver. La petite carcasse se déplie et s’étire longuement, avant de se décider à se lever, pieds nus se crispant au contact de la fraicheur du sol boisé s’approchant de la fenêtre pour y regarder la ruelle sombre et désertée, puis de soupirer et de sortir de la chambre d’un pas lent pour gagner la cuisine, souriant doucement en entendant craquer le parquet de chêne sous ses pas.

Curieux comme chaque chose est trouvée avec une facilité déconcertante dans la cuisine qui voit les cierges d’un candélabre s’illuminer un à un pour donner un peu plus de lumière à la pièce. Une moue, et les bottes sont renfilées, et elle sort dans l’arrière cour, en quête d’une réserve de bois pour relancer les cheminées. Lentement le regard passe sur les dépendances, et elle avise la porte la plus proche, suivant une logique certaine, avant de la pousser et d’y découvrir, non sans une certaine satisfaction, qu’elle avait raison. Tonneaux, bois, caisses pleines… Un soupir… une maison de fourmi… Alors qu’elle commence à se charger de bois, quelques huissements et bruits d’ailes attirent son attention. Elle ressort, persuadée de trouver Hawk en train de déchiqueter un rongeur égaré, et se trouve légèrement déconcertée de la scène qui se joue. Certes le faucon bat des ailes, mais c’est surtout la présence d’un second animal auquel il semble faire bon accueil qui l’interpelle…

Le pas lent, elle s’approche, tendant une main en sifflant doucement. Et de voir les deux faucons sautiller de la même façon… Circonspecte la fourmi sur le coup. Une main se pose dans le plumage délicat du premier, avant d’oser la même caresse au second, découvrant du bout des doigts le harnais et l’étui à rouleau… Un sourcil qui se hausse, et l’étui est ouvert pour en extraire le vélin… et le glisser en poche. Nouveau regard aux deux faucons qui semblent copains comme… Rien ne l’étonne ce jour, alors elle laisse couler, et retourne à son bois. Vite empilé, le froid aidant, et la cuisine est réinvestie. Le briquet à amadou s’active dans l’âtre et bientôt le feu commence à répandre sa douce chaleur dans la pièce. Un sourire en esquisse, et la besace est fouillée, viande séchée en main elle retourne apprécier le spectacle des faucons côte à côte, leur tendre à leur tour un peu de nourriture… Avant de s’en retourner une fois pour toutes à l’intérieur.

Une miche de pain atterrit sur la table, alors qu’elle y prend place, commençant à picorer en déroulant le rouleau, et de s’étrangler dès le premier mot.

"Mère !" Le mot claque et résonne avec violence dans sa tête.
"Mère !" Et les mâchoires de se serrer pour éviter de penser à la pièce qui soudain s’est mise à tourner.
"Mère !" Et la lecture de se poursuivre au fil de larmes qui s’écoulent sans bruit…Les mots s’entrechoquent et heurtent son esprit. Fils, père..
"Mère !" Qui revient lancinant comme un hurlement silencieux. Une main vient tenter d’endiguer le flot salé, en vain.

"Fils".. comme si la chose lui était impossible. Comment aurait-elle pu, si petite, si malingre parfois… La main indépendamment va effleurer la poitrine, d’un corps qui se souvient quand la mémoire est envolée…
"Fils"… et de continuer de pleurer doucement, d’avoir un fils et la honte de l’avoir oublié.
"Fils"… comme une merveille, un trésor, et l’idée d’avoir fait au moins une chose de bien dans sa triste existence, de lui avoir donné un fils, à Lui…
Au père… et lentement l’échine se glace. A se demander ce qu’elle avait bien pu lui dire à son sujet, pour qu’il se décide à partir au bout du monde…

Le vélin est lâché, la main sur le front passe sur la cicatrice, maudissant l’Alençon de lui avoir volé ce qu’il pouvait y avoir de meilleur dans sa vie. La seule chose qui devait importer…
L’évidence d’une vie ennuyeuse et monotone qu’elle s’était imposée durant ses longues années s’éclaire soudain. Le Fils expliquant la reconversion. Le Père le choix de la maison.
Incapable de bouger, elle reste là. La tête entre les mains, renonçant à comprendre plus, l’esprit trop envahi et la gorge nouée d’une envie de hurler… les heures couleront encore une fois, avant que d’épuisement d’avoir trop pleuré elle ne s’endorme sur la table… Demain elle chercherait plus de réponses. Alors peut-être oserait-elle répondre à ce fils…

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--Berthilde...

L’aube.

Berthilde, à son habitude, va faire le marché. Sans nouvelle de ses maîtres, elle avait fini par prendre un emploi auprès d’un commerçant du quartier, et c’est à cette heure qu’elle a pris coutume d’arpenter les étals. Produits frais et peu de monde. Ce qui simplifiait la tâche. Surtout que son employeur était nettement moins exigeant que ceux qui l’avaient amenée à Paris…
Pourtant, chaque jour elle passait devant la maison en revenant. Espérant revoir le Fourmilion ou sa mère… Et chaque jour la même déception… Jusqu’à ce matin là… Elle avait failli ne pas remarquer le filet de fumée qui s’échappait au dessus du toit, avant de stopper net.
La nourrice resta incrédule un court instant, avant de se décider à pousser la porte de l’arrière cour… Et de découvrir les signes évidents du retour. Charrette, faucon… Elle accélère le pas sous les premiers rayons hésitants et pénètre dans la cuisine. Pour y découvrir le spectacle de sa maîtresse endormie sur la table.

Madame…

C’est moi… Berthilde ! Je suis là…

Une main maternelle passe dans la sombre chevelure. Combien de fois l’a-t-elle coiffée ? Une mère de substitution autant pour sa jeune maitresse que pour son fils… Voilà ce qu’elle avait été. Et elle avait aimé ça, faire partie à nouveau d’une famille… Un doigt repousse une mèche sur le front de l’endormie qui papillonne des paupières, s’éveillant doucement, et elle découvre la fine cicatrice…

Oh… Madame… qu’est-ce qu’ils vous ont fait ?...

Le ton est empreint de cette compassion non feinte qu’ont les gens qui vous aime.. Et la main tout doucement se perd en une caresse sur la joue marquée par les larmes versées…

Cymoril

[La tête dans un étau, le cœur sous le rouleau compresseur…]

Quelques rares rayons filtrent au travers de la fenêtre. Pâles et hésitants, rendant à la pièce une faible luminosité. Le feu de cheminée est éteint depuis des heures quand la nourrice ouvre la porte laissant entrer un air glacé qui la fait frissonner dans son sommeil. Dans le lointain, une voix telle celle d’un ange la tire peu à peu des limbes où elle s’était perdue…

Peu à peu les paupières tentent de s’ouvrir, quelques battements de cils collés par trop de larmes, alors que l’esprit refuse encore l’éveil. L’éveil c’est revenir à la réalité. Dure, froide.. Implacable… Réalité où elle a un fils. Son fils.. et elle l’a oublié. Et ça… C’est pire que l’évènement qui a provoqué la perte de mémoire. Pire que tout. Quelle mère oublie son enfant ? Quelle genre de mère peut faire ça… L’esprit est réveillé, toujours aussi douloureux, aussi torturé de n’avoir pu remettre ce fils dans la chronologie de ces années effacées.

Les yeux gonflés peinent à se lever sur la voix, et se referment sous la caresse. Une voix aimante, une main douce… et le sel humide reprend lentement son cours au travers des cils, glissant sans bruit sur les joues. Ouvrir les yeux… sur un visage inconnu et pourtant si tendre penché sur elle. Parler.. mais pour dire quoi… Aucun mot ne lui semble adapté, ou à la mesure de ce qu’elle ressent.

Elle se redresse lentement, l’abattement profond qu’elle ressent se lit sur son visage. Détresse criante dans ses prunelles pâlies, quelques mots à peine susurrés alors qu’une main tremblante passe de son front au vélin abandonné sur la table :

J’ai oublié… Je l’ai même oublié.. Lui…

Sans attendre de réponse, le visage se plonge dans les jupons de l’inconnue, pour y pleurer sa peine, et sa honte…
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--Berthilde...

La nourrice s’était préparée à pas mal de choses dans le genre mauvaise nouvelle, mais ça… Elle n’arrivait même pas à imaginer… Elle appréhendait le désarroi de sa maîtresse tout en réfléchissant à la meilleure façon de l’aider…

Berthilde laissa les pleurs se tarir un peu, passant une main réconfortante dans la chevelure noire et murmurant qu’elle était là… puis, lorsqu’elle fut enfin calmée, la nourrice se détacha doucement. Un coup d’œil sur la lettre fit malgré tout naître une inquiétude profonde pour cet enfant qu’elle avait élevé depuis sa naissance. Elle resta un moment à songer, avant de commencer à s’activer dans la cuisine. Le feu à nouveau flamba, et elle sortit alors dans l’arrière cour, récupérer l’étui accroché au harnais du faucon, en gestes maladroits et en regards inquiets sur le volatile. Ceci fait, elle retourna dans la maison, abandonnant l’objet sur la table devant Cymoril et entreprit alors de préparer le baquet pour sa maîtresse.

Ca va vous faire du bien…

Efficace dans les gestes, rassurante dans la voix, elle mena le petit brin de femme jusque devant le baquet et l’aida à se dévêtir, avant de la laisser se glisser dans l’eau chaude, le regard triste sur la petite silhouette.

…………..

Les heures, les jours avaient passé.

Berthilde avait soutenu sa maîtresse lorsqu’elle avait découvert la chambre abandonnée de son fils, séchant ses larmes chaque fois qu’il était nécessaire.
Elle lui avait fait redécouvrir leur passé, lui narrant leur histoire commune à tous trois. Tout ce qui pouvait être dit, l’amour inconditionnel d’une mère et la façon dont elle avait éduqué son fils, la Franche Comté, la Bourgogne après la fuite de Dôle.. les leçons… Tous les jours que la mère avait manqué et qu’elle avait noté au fil du temps, jusqu’à celui où l’enfant s’était enfui et perdu dans Paris, retrouvé in extremis par sa mère rue St Martin et ramené au bercail.

Cymoril

Hebetantem pectore Lethen : donne-moi, s’il en existe, de cette eau de Léthé qui tue la mémoire du cœur...

Dans son crâne résonnaient les notes d’une douce mélodie mélancolique qui glissaient lentement, d’une beauté inégalée et que personne n’entendrait jamais. Tristes et douloureuses, une ode à sa mémoire inaccessible.

Des heures durant, elle restait silencieuse, ne bougeait ni ne pleurait.
Le cœur et la tête ailleurs. Un ailleurs vide. Elle laissait s’éloigner le monde tout doucement, repoussant les limites du supportable à force de jusquiame, indifférente aux regards inquiets et réprobateurs de la nourrice. Le mal était trop profond pour une fille finalement si ordinaire… Tant d’années qu’elle s’était établie dans l’indifférence, sous le masque confortable de la Fourmi, à se perdre pour mieux oublier la fragile Cym. Comme tout le monde… Combien en restait-il à avoir connu cette fille capable de rire de tout et de rien ? De cette fille gauche qu'elle était encore et qui n'arrivait à trouver sa place nulle part. Trop ceci, pas assez de cela... Jamais sûre d'elle. Qu'un rien blessait sous le masque.

Son univers qui finalement n’était composé que de fantômes et de souvenirs avait mené l’ironie à son terme le plus cruel en la privant du seul souvenir qui pouvait justifier l’inutilité de son existence, et qu’elle n’ait encore franchi le Styx. En vérité… Mnémôsé est une belle enflure, qui ne lui a laissé qu'un cimetière en toile de fond. Chaque pas lui rappelait combien elle était seule... qu'elle l'avait toujours été et le serait toujours.

Entre les murs douillets de son esprit calfeutré, la Fourmi s’effaçait et elle se laissait couler, presque avec délice, s’abandonnait aux confins d’une immatérialité où rien ne pouvait plus la blesser vraiment. Retrouvant des bras chaleureux, les voix aimées d’un chant ancien.
Là, la gifle d’Eris était un acte d’amour et la légèreté des Grâces lui ravissait le cœur et les caresses de ses Frères la réchauffaient… Seul Serment se dérobait encore. Il lui semblait l’apercevoir parfois, une fraction de seconde, et elle voudrait implorer Chronos de figer le temps pour pouvoir s’approcher, effleurer sa joue et enfin le reconnaitre. Mais à peine le visage esquissé il disparaissait en fumée, et ne restait qu’un regard intense, parfois implacable et glacé. Ses yeux à Lui.

Sortir des voiles vaporeux devenait de plus en plus douloureux, et se posait la question lancinante de rajouter juste ce qu’il fallait de poison pour rester de l’autre côté…
Ne plus s’égarer en culpabilité aussi… Le seul mensonge de sa vie avait envoyé un fils aux confins du monde connu, à la recherche d’une chimère. Sa Lumière à elle… éteinte depuis longtemps déjà. Et si sa mémoire restait close à cause de cette erreur… Ou peut-être parce qu’il lui semblait que son cœur battait un peu plus vite ces derniers temps.. Qu’elle avait l’impression de vivre, ou plutôt de revivre, même fugacement, même silencieusement.

Un poids immense semblait s’être abattu sur la fragile silhouette, alors qu’elle se mettait à marcher dans la maison, errant sans but perdue, cherchant à comprendre si elle devait y voir une punition divine, le prix à payer pour une faute insoupçonnée. Alors qu'à l'ancien poison qui sommeillait en elle s'en ajoutait un autre, aussi dévastateur, aussi délicieux.

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Cymoril

Tempus Fugit…

Des semaines pour elle, des années pour lui sans doute. Le temps s’écoule d’une façon étrange, elle le retient tandis qu’il le laisse filer, impatient d’atteindre l’âge des premières meurtrissures de l’âme…

Elle l’a senti au travers du courrier de ce fils dont elle cherche désespérément la trace dans sa mémoire. Elle qui reste la même, cette jeune femme encore si enfantine parfois. Combien de sacrifices avait-elle fait pour cet enfant ? Mettre sa vie en suspens, revêtir un masque de plus, jouer à la marchande pour qu’il ne manque de rien, qu’il grandisse loin de toutes les vicissitudes et de la laideur de leur monde.
Qu’il soit plus grand.

Quelles leçons avait-elle dispensé ? Quels enseignements avaient été transmis puisque finalement elle lui avait tant caché à ce fils bien aimé…

S’il était parti sur les traces de son père, c’est qu’elle avait du lui en dire suffisamment pour qu’il sache quel genre d’homme il était. Combien il était grand, et le poison qu’il lui avait insufflé… Et l’envie de vivre plus que jamais malgré tout.

Parce que c’était dans toute cette horreur alençonnaise qu’elle avait enfin compris la dernière leçon, la plus importante... seule la vie était importante. Ne jamais renoncer, quoi qu’il arrive, quoi qu’il en coûte. Et elle se sentait vivante à présent…

Lui écrire reste un acte douloureux, comme de prolonger encore le mensonge qui lui fait honte…

Citation:

Puisque ta maison
Aujourd’hui c’est l’horizon
Dans ton exil, essaie d’apprendre à revenir…
Mais pas trop tard…

Fourmilion,

Il semble loin le temps où je t’appelais ainsi… Plus loin même que tu ne peux l’imaginer.

Ta mère dans sa grande sottise, a manqué de vigilance… Je vais t’éviter les détails sordides qui m’ont laissée pour morte au bord du lac d’Alençon, et ne t’en dire que l’essentiel… Mnémosûné se joue de moi et m’échappe. Je voudrais retrouver en souvenir les traits de ton visage, le son de ta voix… Mais je ne puis que les imaginer grâce à Berthilde…

Je sais combien tu es grand déjà, comme Lui, combien tu lui ressembles et c’est tant mieux… Que tu aies pris de moi aurait été un désastre et s’il peut être une chose dont je puisse m’enorgueillir, c’est bien de ça…
La douceur n’apporte rien d’autre que plus de tristesse encore…

As-tu trouvé quelque chose de lui dans ton périple ? Sa Lumière a-t-elle brillé là où tes pas t’ont mené ?

J’aurais tant de questions, tant de choses à te dire, d’excuses à faire sans doute que le faire par écrit serait bien trop long…

Le collier est magnifique... trop peut-être pour quelqu’un d’aussi simple que moi… Tu aurais du le conserver, il aurait pu te servir en situation difficile…

Serment, puisse Dieu s’interposer entre toi et le mal, sur tous les chemins obscurs où tu auras à marcher*…

Ta mère.

Cymoril du Lethé…

Elle relit, ne sachant qu’ajouter à ces mots qui lui semblent insuffisants, toujours… De cette suite de phrases sans accroche, qu’elle a couché sur le vélin comme le fil décousu de ses pensées…
Taisant encore beaucoup…

A force de se dissimuler au regard des autres, elle finissait par le faire à chaque instant, ne laissant parler son cœur qu’en de rares occasions et sans que cela ne soit perceptible…
Ses larmes ont cessé, elle vit. Il vit. Et c’est au final tout ce qu’il y a d’important. Le reste.. n’est que fioritures.

* : B5 pour les initiés.
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--Berthilde...

A nouveau les semaines s'étaient écoulées dans le silence retombé sur la maison et les murs vides.
Pourtant Berthilde était restée. Fidèle au poste. Entretenant de son mieux une maisonnée où aucun bruit ne venait troubler sa routine quotidienne.
Chaque semaine les draperies étaient changées, lavées, renouvelées, afin qu'à tout moment sa maîtresse puisse profiter d'une literie délicatement parfumée...
Les fleurs dans les vases étaient fraîchement coupées et les meubles de bois ciselé étaient cirés avec soin.

Toutefois, ce matin là, Berthilde s'affairait avec encore plus d'énergie qu'à l'ordinaire. Le court pli reçu reçu de sa maîtresse trainait encore sur la table de la cuisine...

Citation:

Berthilde,

Je serais bientôt de retour.
Préparez aussi la chambre d'amis je vous prie.

Certes, bientôt était flou. Mais cela pouvait aussi bien être le lendemain que plusieurs semaines plus tard.
Peu importait à la nourrice.
Elle serait fin prête et la maison aussi à accueillir comme il se devait sa jeune maîtresse.

--Berthilde...

Les semaines avaient passées. Et une nouvelle fois, pas l'ombre de sa maîtresse.
La nourrice s'était à nouveau enfoncée dans une routine monotone, entretenant une maisonnée vide sans grand entrain.
Le silence inquiétant ne lui disait rien qui vaille, et chaque jour qui se terminait sans la moindre nouvelle de ses maîtres faisait croître cette angoisse sourde.
Elle qui avait déjà connu la peine de voir mari et enfants s'éteindre et s'était retrouvée une famille en élevant le petit garçon, en rassurant la mère, pressentait un malheur.
Comme une poigne glacée qui vous étreint le coeur sans que vous sachiez réellement pourquoi.

Ce soir là, elle referma le verrou de la porte d'entrée après avoir regardé les escaliers qui formaient la ruelle une dernière fois, soupirant longuement avant de monter les escaliers pour rejoindre sa chambre, le pas lourd du poids des années qui semblait s'abattre chaque jour un peu plus sur ses épaules.

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[RP]Troisième à gauche après le pont... Rue des Tisserands.