[RP] Venés apres moi

Trop de temps s'était écoulé depuis que Blanche n'était plus auprès de lui, et Astaroth commençait à s'inquiéter de son sort. C'était, de fait, un peu stupide, puisqu'elle se trouvait en territoire connu, où elle maîtrisait la langue. Tandis que lui, bien qu'elle se sente comme un poisson dans l'eau, souffrait de ne pas être aussi préparé. Ca n'était pas son territoire, et quand bien même Blanche s'y plaisait, cela n'importait pas. Il n'avait aucun contrôle dessus, il n'aimait pas cela.
Pas du tout.

Il se leva, décidé de quitter la salle. Quel stupide idée, venant de lui qui ne connaissait pas cet hôtel... Avec précautions, il marcha le long des couloirs, des galeries, laissant ses envies le guider, le hasard aussi, vers les jardins. Où brusquement, Blanche apparut devant lui.

Blanc...!

Bénie soit sa chance pour l'avoir trouvée, elle, dans un endroit où il était si peu à l'aise... Bénie, bénie... jusqu'à ce que son regard, dépassant son épaule, trouvât en face les yeux du jeune garçon, qui quelques heures auparavant épousait Clémence de l'Epine.

Vous...

Aimbaud, qui d'autre pouvait-ce être ? Un amer goût suinta dans sa gorce. Colère.

Qu'est-ce que cela signifie, Blanche ?

Colère.
Colère. Non pas contre elle, non, jamais ! Quand bien même elle aurait été coupable, jamais rien n'aurait pu le faire admettre à Astaroth... Car elle était sa femme, et que le seul à blâler, toujours, l'unique serait le petit chiot, le petit bâtard français qu'il aurait plaisir à poignarder en temps voulu.
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Shoulder to shoulder, we'll answer Ireland's call!

« Entre mes dunes reposent mes infortunes »*


Parmi tous les grands moments de solitude qu'a connus l'humanité, l'on aurait pu en citer des mille et des cents; du roi qui, absolu en sa monarchie, se fit japper au nez sous le regard ahuri de centaines de sujets; à l'arracheur de dents que, dans son atavique empressement, une vielle duchesse avait oublié d'informer qu'elle portait un dentier en ivoire. On aurait pu en somme raconter bien des moments qu'elle avait rongés, cette solitude, méchante gangrène. Mais aucun n'égalait - du moins était-ce qu'il pensait - celui qu'éprouvait Montmorency en cette heure avancée, au fond d'un jardin qu'il avait pensé désert pour longtemps.

Il est important, pour comprendre le délicat enjeu de ce qui va suivre, d'exposer à ce voyeur de lecteur les origines historiques de la braguette. À l'époque où se déroulent les faits énoncés, elle n'était pas encore cet ingénieux système permettant de zipper prestement son turlupin après ses petites affaires. Non, pensez-vous. Et pour comprendre tout le malaise occasionné par les déclarations sidérantes prononcées plus tôt, penchons nous sur cet entrefaite, et mau-di-ssons. Maudissons un Roy qui, 50 ans plus tôt, signifiait son contentement de découvrir une toute nouvelle mode chez nos tisserands: l'aiguillette. Et ce que Roy veut, l'artisan fait. En quelques mois les hauts-de-chausses des nobles gens et bourgeois s'étaient vus affublés de cette fameuse 'Brayette', ce pan de tissu qui formait une poche au niveau de la masculinité. Une poche dans laquelle -profitons de l'aparté pour dénoncer la fourberie des coqs- certains ne se gênaient pas pour entreposer qui leur bourse, qui leur mouchoir, qui coque de protection en fer dument lotie, augmentant par là même l'illusion protubérante de leur attribut.

Mais Melchiore était innocent, lui que n'avait jamais souillé ni tenté le contact d'aucune femme. Et s'il portait une brayette, ce n'était que pour faciliter les allées et venues qu'il savait inévitables en cette soirée de beuverie. Qu'aurait dit la marquise s'il avait vicié les belles tentures qui s'offraient au regard des invités, depuis les couloirs jusqu'à la Grand Salle? Aussi, pour faire honneur à son hôte, s'était-il éclipsé dans la froidure du jardin, dessiner hardiment quelques giclées sur un pilonne gelé, prostré comme incidemment au fond d'un cloître sombre. Pourquoi, mais pourquoi?! Pourquoi ne s'était-il éclipsé lorsque Josselinière était apparu? La puérilité a ses raisons, que la maturité ne saurait entendre. Aussi s'était-il imaginé prendre le jeune marié par surprise en un moment opportun. Mais ce moment n'arriva jamais. Il dériva en conjonctures défavorables qui allèrent en s'empirant. En s'empirant. En s'empirant...Han.

Il caillait à pierre fendre et, pour peu que s'en mêlât le vent, il franchissait comme un stylet les tissus les plus épais. Imaginez-vous l'état de l'extrémité Montmorencéenne, lequel, après un début de conversation houleuse, n'osait plus bouger d'un doigt de pied dans ses chausses? C'est à peine si les larmes ne se solidifiaient pas instantanément sur les joues protagonistes. Il n'osait tout simplement pas. Et plus avançaient les minutes, et avec elles leurs lots de révélations fantasques, plus il priait qu'un geste ne trahît sa présence importune. Seule l'idée de rester silencieux le hantait, à présent. Que n'avait-il pas fiché le camp plus tôt? Sans doute à cause de l'appendice immaculé qu'il avait, dégainé, au creux des doigts. Doigts dont les sensations commençaient à se soustraire à lui, au profit de souffrances inconcevables.

Puis claqua l'annonce. Il ne faisait pourtant pas exprès d'entendre. Juré pissé. Mais elle s'engouffra dans ses oreilles, pernicieuse, franchissant l'espace et l'ombre qui les séparaient, lui et le duo exalté. Fichtre! Ne pouvait-on passer un moment d'intimité tranquille, dans ce royaume? Melchiore tenta bien de faire abstraction des mots, mais ils étaient forgés du feu de leur animosité, quand sa volonté à lui ne résidait qu'en la froidure de ce jardin: craquelante et prête à glisser. Il n'en déduisit que deux choses. Deux infimes choses. Oh, trois fois rien! Adultère et bâtardise. Il pouvait bien imaginer ce qu'il voulait, après tout. Les antécédents lui échappaient, lui, inconnu de l'équation. Mais, étant issu de ces mêmes sacrilèges, comment leur en vouloir?

Bientôt, il n'en put plus. La brayette, alors, comme nous le disions, se referma dans le bruit sec des cordons que l'on ressert vivement, les gestes rendus brusques par le froid. Ils détonnèrent dans le silence haletant des amants. Soyons heureux, la fermeture éclair aurait tonné plus fort encore. Melchiore ferma les yeux à se les enfoncer dans les orbites. C'est bien connu, quand on ferme les yeux, c'est pour ne rien entendre, ou ne rien laisser entendre. Évidemment. Mais cela suffit à trahir sa présence. Il n'était plus temps de se cacher. Que n'était-il pas dégrisé! Le front bas, un poing rencogné sous l'aisselle, l'autre crispé sur le pommeaux gelé de sa canne, il sortit de sa retraite d'ombre. Son regard fixait le long corridor abrité qui menait vers la chaleur des festivités. Il n'en dévia surtout pas. Sa face était aussi fermée que celle d'un taureau résolu à foncer toutes cornes dehors sur le drap de gueules. Fixer le tunnel providentiel, la bonne idée. Sans doute cela l'aiderait-il à s'y propulser? Ses pas arrachèrent au sol des craquèlements qu'on ne pouvait ignorer. Ils étaient là, fous parmi les fous, en proie à l'un, à l'autre. S'invitant à la récidive. Il en fut éperdu. Éperdument empêtré. La femme, qui lui faisait dos, il ne l'avait pas encore identifiée.

-Ah...'lut. Fait beau aujourd'hui, hein?

Tout faux. Il fait noir, il fait froid. Fuis. Maintenant. Fuis. Intrus!

*Mylène Farmer
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Melchiore de Montmorency
D'honneur n'a que le doigt
[En cours de reconstruction]

Très honnêtement, Aimbaud de Josselinière est une grosse quiche.
Parce que ne pas voir que le ventre de sa maîtresse s'arrondit dangereusement -faute adultérine pour l'y aider- c'est faire preuve d'une naïveté candide, ou d'un cerveau ramolli. Ce genre de défauts, Blanche a toujours détesté. Dès qu'il ouvrait la bouche pour une remarque gamine, elle honnissait ses lèvres ; si c'était pour une proposition de jeu, elle était prête à grogner.
Et cela n'avait pas changé depuis juillet. L'entendre reposer la question, c'était affligeant pour son honneur, pesant pour sa conscience, agaçant pour ses nerfs. Sa tempe palpitait devant la pression de cette nouvelle question ; et son poing se crispa.
Mais en face d'elle se trouvait tout de même Aimbaud de Josselinière, attendu, espéré dans sa globalité. Ces petites réflexions puériles faisaient partie de lui, et obligée à une distance respectable des mois durant, Blanche avait même appris à les apprécier... Rétrospectivement.

Oui.

Largage de bombe, ok. Désormais attentive à la moindre de ses réactions, l'odeur de sa peau collée à la sienne, la Lua s'attendait à ce qu'il hurle brusquement un tas d'insanités à son encontre, pour l'en faire unique responsable.
Elle ne l'aurait pas blâmé, car quelques mois plus tôt, c'est elle qui maudissait l'enfant, et le père. C'était un sentiment tout à fait normal, que de repousser l'échéance, ou le moment pour lequel il faudrait prendre ses responsabilités, mais cette situation-ci avait quelque chose de pire encore que l'annonce brutale d'un bâtard né récemment. Non, c'était bien pire, ce qu'il en découlait doucement, c'était que Blanche avait mis au monde un enfant de lui qu'il ne pourrait jamais voir, car des liens sacrés avaient été soudés avec un autre, et que l'autre aussi, récupérerait avec la femme, les fruits de ses entrailles.
Il en avait été ainsi publiquement, alors que tous à Notre Dame avaient pu voir Johann, fils d'un lorrain, se trouver comme un héritier aux cotés du Marquis de Gondomar... Pourquoi en serait-il autrement, pour le fils d'un bourguignon ?
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Aucune importance...
Tout ceci n'avait aucune importance. Un enfant de son sang... Aucune importance. Est-ce qu'elle pesait le poids de ses mots, avant de les prononcer ? Un enfant, un bâtard, dans la maison Josselinière, à quinze ans, la honte de la famille, une lignée contrariée...! Tout ceci n'avait aucune importance ?

Dans l'obscurité, les arcades semblèrent vaciller... Ou n'était-ce que l'eau glacée qui s'épandait sur la nuque d'Aimbaud, qui lui provoquait une montée de fièvre...? Vrai que dans toute cette humidité qui gagnait les couches internes de ses vêtements, il allait bien trouver le moyen d'attraper un mal de poitrine.

Enfin, après de la pluie, une gifle, des vociférations et une annonce de bébé, la discussion devint calme. Presque murmurée du bout des lèvres... Les silhouettes avaient réduit l'écart qui les tenait à distance. Et Aimbaud, toujours sonné et appuyé contre la pierre qui lui servait d'ami secourable, écouta Blanche parler avec ce léger essoufflement, ténu, qui l'obligeait à rester bouchée-bée. Il l'observa s'approcher avec la même crainte et le même engouement que lors de leurs premiers batifolages, quand il n'avait encore pas un poil au menton, et qu'elle lui faisait fermer les yeux d'une main fraîche dans les coussins satinés de Décize pour lui enseigner des baisers. Ce souvenir fit en lui une escalade imprévue, et tout cela du se lire dans le regard qu'ils échangeaient.

Il vint doucettement s'accoler la main à celle, plus blanche, qui lui faisait face. Dans les gouttes de neige fondue, plus lentement que tout, il échangea avec elle une de ces minimes caresses du bout des doigts, jusqu'au bout des doigts adverses. De celles qu'on ose pas trop prononcer, et qui se dissimulent dans l'enceinte des manches pour n'être vues de quiconque, pas même de l'air ambiant...

L'accord tacite de deux esprits qui se reconnaissent.

Il ne chercha pas à croiser son regard, parce que dans tout cet énervement, il savait qu'un coup-d'oeil trop cru allait les abattre. Oh oui, ils étaient tous deux conscients de l'interdit, pire... De la menace. Mais ce qu'Aimbaud voyait surtout, c'est qu'il tenait entremêlés dans sa main les doigts doucement recroquevillés de Blanche, qu'ils ne se dérobaient point et bien au contraire, s'ouvraient en frémissant à sa rencontre. Il ne pouvait penser à rien d'autre qu'à ces paupières blondes qui battaient non loin de sa joue, en petits réflexes inquiets, à ce cou parsemé de cheveux fins évadés, juste à portée de bouche, à ce corps contigu qui respirait vers lui en offre de partage de chaleur. En vérité, il ne pensait qu'à cela depuis des mois... Aussi...! Au diable les conséquences... L'emprunte d'Astaroth n'avait pas sa place dans le cercle de ces bras... Le silence se prolongea quand il enfouit progressivement son visage dans le creux de son cou. La respirer encore une minute... Encore une inspiration, si elle voulait bien...

Vous étiez enceinte ?...

Damned ! L'abruti. Ne pouvait-il pas se taire une seconde ? Fallait-il passer le froid quand tout commençait à se réchauffer ? Ce fut un chuchotement inquiet et presque inaudible, placé près de l'oreille... Il avait brisé l'instant pour calmer le feu qu'il se sentait poindre. Pour savoir surtout s'il avait motif de cauchemarder toutes les nuits à venir...
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Le tête nue sous les atomes gelés qui fondaient dans ses cheveux, Aimbaud était devenu statue. Le regard dans le vague, perdu quelque part aux pieds de Blanche... Ces petits pieds trempés couverts de fils d'or qu'il ne voyait même pas. Les épaules tombées, les mains vides, le visage fixe, froid, comme éteint... Il ne comprenait pas.
Ces lettres... Il avait placé en elles tant d'espérance, de suppliques, de découragement... Les mots avaient été tant pensés, si amoureux, lui avaient arrachés tellement de crises de colère, avaient tant exprimé son désir... Comment pouvait-on dire qu'ils n'avaient jamais existé...?

Et Blanche avait écrit. Cela non plus, ne semblait pas avoir existé... Muet, il éprouvait l'ampleur de la perte. La cause, le comment, le pourquoi, il s'en moquait bien. Seule l'amère constatation de leur échec lui apparaissait : Ils s'étaient manqués pour une histoire de parchemins... Égaré, il failli pousser un rire triste, qui mourut avant même de monter jusqu'à sa gorge. L'ironie du sort raviva à son visage une petite touche de vigueur.

J'ai écrit aussi. En vain...

Inutile de plus s'épandre sur le sujet des regrets... Ces mots étaient morts. Disparus on ne sait où... Il se frotta le visage d'un revers de manche trempé de pluie, pour des prunes, et tenta de reprendre une certaine contenance, de refroidir le feu de sa joue, brûlée d'autant plus par les cristaux de neige. L'air froid commençait vraiment à devenir gerçant, et il se mit, avec un soudain sursaut, à regretter la chaleur de la salle des festivités où Clémence et les autres devaient s'inquiéter de son absence. Frappant ses vêtements, se redressant avec empressement, il la jaugea gravement.

J'ignore ce qui a été à l'oeuvre dans l'entreprise de nous défaire l'un de l'autre...

Il chassa cette énigme et, décidé à rompre cette folie, franchit lui-aussi l'abri des arcades, s'apprêtant à lui tourner le dos dans la volonté de regagner la place qu'il devait occuper à la table des convives. Mais l'envie de repartir à la charge était la plus forte. Gagner encore une minute auprès de la bretonne, et lui dire ses quatre vérités...

Ce que je sais... C'est qu'en dépit des promesses que vous m'avez faites, vous vous êtes donnée en noces au premier marquis venu...! Votre parjure me fout le coeur en sang !

Parle, traîtresse !... Réponds à cela.
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Arrêtez de m'accuser ! J'ignorais tout des projets de Clémence et jamais je ne l'ai touchée ! C'est ridicule !

Étaient les mots d'Aimbaud alors qu'ils parlaient tous deux en même temps, ou plutôt s'aboyaient dessus en cherchant à se déchirer comme deux loups. Ils ne s'écoutaient même pas, déversant leur peine avec des haussements de ton puériles et dangereux, oublieux des risques qu'ils encouraient si on les entendait tous les deux. Tout ce qui comptait était de parler plus fort et plus violemment que l'autre pour lui faire entendre raison. C'était pitié que de voir ces deux âmes se lacérer dans un quiproquo infernal, se blesser dans l'étau de leurs certitudes, plutôt que de profiter de leurs minutes imparties pour se dire tout l'amour qu'ils se vouaient.

Au bout d'un moment, face à l'énormité des accusations qui pleuvaient sur lui, Aimbaud ne savait plus se battre qu'en fuyant la tête et en mimant de piètres "Non !" qui, gestes muets et sans autorité, n'avaient aucun pouvoir sur les reproches assassins qui perçaient des lèvres bretonnes comme autant de coups d'épée. Il bégayait, il voulait la faire taire, il réfutait avec des grondement de hargne exaspérés ! Folle ! Elle ne comprenait rien ! Imbécile ! Injuste ! ... Il l'aurait tout à la fois embrassée et poignardée, mais il n'était capable que de rester là campé dans ses bottes à se lamenter de sa misère.
L'envie de détaler comme un lapin était cependant de plus en plus prégnante, car il voyait l'entrevue tourner au désastre, en pleurs de part et d'autres, et il préférait encore s'en retourner noyer son chagrin dans une coupe de vin d'herbe à la chaleur des bûches flambantes de la fête, que de s'époumoner-là auprès de son méconnaissable amour d'été qui l'accablait de tant de torts. Tant et bien qu'il finissait par y croire, à sa médiocrité, à sa trahison, au monceau de perfidies qu'il avait commises...! Sur la fin il se trouvait même détestable, et encaissait douloureusement les sermons comme un gamin bouleversé que l'on houspille en correction de ses fautes.

Et puis il y eut l'annonce.

...

Le souffle lui manqua. Une mimique apeurée se plaqua sur son visage. Et après une hésitation, un simple...

... Hein ? ...

Ou sa pire terreur révélée au grand jour. Et le narrateur peut jurer que la température ambiante n'avait rien à voir avec le ressentit d'Aimbaud quand il fut douché de froid. Impossible de décrire avec précision ce qui se passa dans sa tête au moment où le mot "enfant" fusa, mais cela équivalait au cri puissant d'une foule en panique...

Et après un instant de parfait silence dans le petit clos de pierres et de neige, il y eut un brusque mouvement de recul, un trébuchement sur le rebord d'une dalle et un rattrapage in-extremis à une colonne de pierre, doublé d'un murmure plaintif. C'était le poids de la nouvelle, et un mécanisme de défense bien naturel : la fuite... Le mouvement de recul ! La battue en retraite !... Mais comble de l'échec, le drôle en pleine perte de sang-froid se trouvait arrêté dans sa course par un ourlet de cape bleu-roy dans lequel il s'empêtrait facilement.

Il se redressa tant bien que mal contre la colonne, oppressé au cou par un col par trop serré qu'il tenta nerveusement d'écarter. Bon Dieu, qu'il aurait voulut se trouver à des lieues de là en cet instant effroyable... Sachant pertinemment que son mouvement ne pouvait passer pour une chute, il resta planté là sans trop oser regarder la jeune femme dans les yeux.

... V...? Vous disiez ?
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Que venait chercher Aimbaud au jardin ? Le savait-il seulement... Oh des idées il en avait, comme tout bon marié qui s'éclipse en cachette avec la damoiselle d'honneur. Vous comprendrez qu'il voulait discuter, c'est évident. Si peu d'autres alternatives avaient traversé son esprit, flèches rapides et enivrantes, noyées par la précipitation du rendez-vous et l'impatience ! Il n'avait voulu penser à rien, si ce n'était Blanche en elle-même. Blanche du bout des pieds jusqu'à la pointe des cheveux. Le son de sa voix, la saveur des essences qu'elle plaçait en goutte derrière ses oreilles et dans l'alcôve de sa poitrine. Mais pour discuter, quoi ! Juste un instant de solitude avec elle, loin des hypocrisies mondaines, pour l'avoir seule à lui... Tel joyau qu'on subtilise, le temps de le contempler il est déjà trop tard, on va vous le reprendre, l'éloigner de vos mains et vous coller une gifle.

La claque élancée manqua de le déséquilibrer. Il se redressa aussitôt sous les grains de pluie léger qui lui tombaient sur la tête, peiné mais surtout effaré. L'humiliation d'être atteint au visage n'était que peu de choses, quant à la douleur réchauffante du coup en lui-même, il en avait connu de plus dures... Mais, sans qu'il comprenne vraiment pourquoi, l'injustice du châtiment le retourna complètement. Cela le désarçonna, lui serra la gorge vilement, et il ne voulut plus que s'écraser en terre et demander grâce. Oui tout compte fait, il se sentait parfaitement misérable de porter rancune à ce Gondomar, et si c'était vers lui que Blanche avait porté son choix, qui prétendait-il être pour s'y opposer ? Il aurait voulu prononcer tout cela, mais ses lèvres étaient scellées par un tourment qu'il peinait à ravaler. Il luttait aussi contre une pleurnicherie, une honte, qu'il sentait poindre lentement jusqu'à ses yeux avec son fardeau de chaleur, et qui rendait son regard fuyant. À croire que ses larmes étaient aussi réticentes à couler que la sève. Avec un peu de chance, cela passerait pour de la pluie.

Il articula, la tête basse, mourant pourtant d'envie de l'abriter dans cette main qui avait sur lui toute autorité.

Ma faute ..! Je n'y entends rien ! Fallait-il que je ne sois jamais venu en Bretagne ? Que je ne sois pas français, peut-être !... Que je vous aime plus ?... Non ça ! Ce n'est pas possible, entendez-vous ?

Il se fendait de gestes absurdes en parlant, comme exaspéré et fou. Ses mains allèrent jusqu'à la désigner avant de revenir vers lui pour cacher un visage qu'il sentait brûlant, ridicule, tandis qu'il reculait peu à peu sous les flocons de pluie, battant en retraite pour se mettre hors de portée d'une accusation qui dépassait sa logique. Sa voix aussi lui semblait se briser. Ses pieds butèrent contre les bosquets racorni... Majorlaine et cerfeuil... Il aurait voulu faire éclater sa colère et crier sa douleur, se ruer contre les murs et le parterre. Au lieu de ça, il parla en braquant devant lui une main calme.

La faute n'est pas de mon coté !
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Elle allait s'en retourner et lui, comme ficelé à elle par un noeud invisible, se vit forcé d'avancer dans son sens. Trois pas de tango dans la neige...

N'avait-elle donc que du mépris pour lui, à lui tourner ainsi le dos et à briser si vite l'entretien ? Il enrageait de la voir ainsi se précipitér vers son mari, telle une chatte amoureuse. Voyez-la dont, animal docile et cintrée dans ses brocards plus précieux qu'antan, disciplinée jusque dans ses plis, emprisonnée dans ses étaux de perles qui osaient jusqu'à lui percer les oreilles ! Il aurait tout arraché et brisé sous des coups de pieds. Car cet or puait le cadeau de mariage... Chaque bijou avait été échangé contre des baisers répugnants ! Chaque jupon de soie, contre des promesses de nuits partagées ! Où était la Blanche sauvage qui cavalait sur les dunes de Donges, cheveux au vent ? Elle ne les retenait alors que par des nattes de ruban pauvre que lui, prenait plaisir à défaire pour entendre ses sermons... Il l'aimait libre car libre, elle s'était donnée à lui. Et qu'en ce temps, elle ne portrait pas les parures d'un autre...

Il l'avait vu, cet homme. Ce grand échalas presque maure, qui avait l'âge d'être son père...! Borgne. Et infoutu d'être français. C'est la barbe qu'il haïssait le plus, pour la classe indéniable qu'elle conférait à l'espagnol. Car il fallait bien reconnaître qu'il avait de la prestance, ce saligaud bouffeur de tapas... De l'allure et un rang. Et une fortune. Et c'était infect... En somme, le relevé parcheminé des individus qui provoquaient des aigreurs à Aimbaud venait de gagner une tête de liste. Et ça n'avait rien à voir avec le fait qu'il était l'époux de Blanche. Il n'était pas un gamin quand même... Ce type lui était juste antipathique de nature. C'était des choses que l'on expliquait point. Et il n'avait nullement besoin de se justifier. Il voulait lui briser les genoux et lui fendre le crâne. Là.

Fulminant et blessé à la fois, il marcha donc dans les traces des souliers bretons en tendant vers elle des mains frénétiques. Il aurait pu, pour la retenir, s'emparer de n'importe quoi, un poignet, une épaule, un morceau de soierie, mais il sembla que la belle se trouvait sous une sorte de cloche de verre qui le retenait d'aller plus loin : le bouclier mariage. Efficace contre tout geste déplacé.
Quelques crissements de neige et des souffles pleins de buée. Tremblotements de froid et d'émoi. Les tissus riches, traîne de robe et cape bleu-roy, se chargeaient d'eau par le bas, ils s'emmêlaient en plis maladroits. Un chuchotement énervé retentit entre des dents serrées.

Mais par tous les saints... ! Qu'a-t'il de mieux que moi, que vous soyez tant pressée d'aller le retrouver ?! Faut-il s'ôter un oeil pour mériter votre affection ?

Ils étaient maintenant sous une arcade. La flamme frileuse d'une lanterne éclairait la grimace désespérée du garçon et rehaussait l'or des fins cheveux sur la nuque de Blanche. Qu'il eut été simple de l'y embrasser...
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Je n'ai pas fui. Ne me jugez pas, car je me suis défendu hardiment dans l'affaire ! Pensez... pensez-vous que j'ai sciemment quitté vos terres ...?

L'incompréhension le forçait à des mimiques pataudes. Les insultes perçaient tout droit en son sein, décochées avec cruauté et intelligence. Couard, lui ? Que n'avait-elle été présente lorsqu'il s'était jeté de cheval pour tenter d'échapper aux hommes d'Armoria, à l'heure où il avait lutté seul contre deux pour ne pas se laisser enfermer... Ne savait-elle pas combien il l'avait chèrement payée, son escapade en Bretagne ? De coups reçus et de jeun dans les geôles de Ménessaire. Il avait été battu, mais pas couard...!
Là dessus, il ne savait même pas argumenter, tant la pudeur prenait le pas sur sa raison et lui passait le bâillon. Cette mésaventure passait sous silence quelqu'en soit l'auditeur... Même sa soeur, la jeune Yolanda, n'avait pu lui sous-tirer un mot sur le pourquoi du comment de ces ecchymoses qui lui avaient fait garder le lit à son retour en Bourgogne. Alors Blanche !... Pensez-vous dont.

Cette fois il pleurait pour de bon.

Je... n'ai jamais su vous mentir... Pourquoi ce fiel ? Pourquoi t'en être allée avec un autre...!

Il accusa l'air glacé alentour en y promenant des gestes impuissants. Le vin et la froidure appuyaient sur ses épaules comme un colosse et le forçaient à s'enfoncer en terre. Il n'était plus de façade entre lui et sa peine, et c'était dorénavant un soulagement chaleureux que de poser les genoux dans la neige, de se rougir les yeux à l'eau salée, les poings tremblants de colère. Il ne la regardait même plus, juste recroquevillé entre l'étau de ses épaules pour brailler la perte de l'objet de son caprice.

... Il eut suffit d'une réponse à mes lettres...!

Cependant dans la grand salle de l'hotel, on devait désormais avoir remarqué l'absence de l'époux, et trouvé longue sa revenue...
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Oppressante succession de règles, de protocole, d'étiquette, qui l'avait d'abord menée à Paris, puis en Notre Dame, puis ici, est-ce que jamais cela n'allait s'arrêter entièrement ? Il fallait pour son malheur qu'Aimbaud ait des remords à s'être montré impoli sur le papier, il fallait qu'il pousse le vice jusqu'à lui demander pardon, à Elle !
Les bras lui en tombèrent.

Oui, d'accord, dit elle très calmement. Sa voix, quoique très froide, lui sembla un instant tellement aiguë, qu'elle allait la trahir.
Mais le vent avait sans doute aidé à rendre les choses moins franches : elle parut lointaine, s'en sentit plus forte... Prête à faillir, le moindre souffle de résistance était pur prodige.

Un souffle dru dans l'air froid déversa vapeur chaude contre ses lèvres. Rosie, elle devint muette. La félicité qu'elle ressentait en profitant de sa présence l’empêtrait plus au fond de sa faiblesse ; tout ce qu'il avait fait lui revenait en pleine figure alors qu'il se trouvait à une distance de bras, de claque. Aurait-elle pu bouger la main qu'elle lui aurait tapé cinq doigts contre la mâchoires.
Le pardonner ? Elle ne savait pas, n'aurait pas même essayé. L'illusion renvoyée par sa bouche n'était due qu'à l'habitude de lui répondre oui, comme cela avait été depuis des mois ; le reste, le corps, écarté par le pacte devant Dieu, s'était désaccoutumé des caresses et de sa chaleur, et acceptait de rester à une distance respectable.

Puisque cela est dit...
Et elle rebroussa chemin, tiraillée en son intérieur, blessée jusque dans sa chair, et l'âme à vif, mais contente, oui contente, que pour une fois ses mots suivent la raison et fassent demi tour.
Un couple de pas, qui lui arrachaient chacun une terreur silencieuse, et surtout, surtout, creusaient chacun un précipice entre ce qui avait été eux, et qui était lui, et elle désormais. Oh les temps lointains, la saison oubliée, des mois, des mois seulement avaient suffi pour mettre à mort un Bellérophon. Elle se sentait comme égorgée et elle pressa le pas, bondissant, la main à la gorge, les souliers emplis d'une eau froide, les yeux d'une eau chaude.
C'était moche d'aimer.
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Un souffle un peu haletant suivait les pas du Josselinière à mesure qu'il longeait les murs d'une allée en direction du jardin. Il n'avait pas courut, bien au contraire il avançait le plus doucement possible depuis les corridors de la grand salle, ses chausses d'abord étouffées par les tapis de crin, puis raclant discrètement les dalles extérieures, sous les arcades ficelées de lierre mourant. Il gardait la bouche légèrement bée, et une main pressée sur son poitrail dans le turban de sa cape ramassée contre lui. Anxieux, c'est le moins qu'on puisse dire.

Un léger toussotement à table avait indiqué à sa (toute récente) femme qu'il devait se rendre à un lieu privé pour y faire quelque chose de privé. Jusque-là il n'avait pas mentit, quoi que toute personne sensée en aurait déduit qu'il s'agissait d'une affaire de latrines... Hors donc il s'était éclipsé à pas de loup, laissant s'estomper derrière les battants d'une porte les clameurs de la fête, et ses lumières. Il alla, l'oeil plissé, rejoindre le petit carré cerclé de colonnes et de bancs qui avoisinait la chapelle privée de la maison. Modeste lieu de paix, centré sur un puit et tracé d'allées d'aromates rendues bruns et rachitiques en la saison. Cependant la neige gommait la silhouette des arbrisseaux décharnés, et donnait au clos la couleur pure des blanc-mangers.

L'air froid saisit Aimbaud à la gorge. Ses joues rougies par le vin et la bonne pitance pâlirent immédiatement. Il ramassa mieux contre lui les pans de sa cape de velours, nouant le vêtement dans ses bras croisés. Enfin, posté dans l'ombre d'une colonne aux astragales sculptées en feuilles de vigne, il observa les lieux. La courette aux parterres enneigés était plutôt sombre, excepté dans les cercles orangés des lucarnes clouées à chaque porte. La lumière échappée des balcons ajoutaient aussi un peu de jour à la soirée. La lune enfin n'était pas trop couverte... Il ne fut donc pas difficile au jeune marié de discerner son invitée, menée au dehors par un laquais de la maison qu'elle avait du prendre pour guide. Il la vit, et il suffoqua encore d'en avoir le souffle coupé. Glacé, nerveux, il inspira l'air coupant, comme on avale des litrons d'eau après une course effrénée. Et le regard fixé sur celle qu'il devinait, il ne put que rester là à attendre... Attendre, le corps parfois agité par une étincelle d'énergie qui lui donnait envie de faire un pas en avant. Aussitôt éteinte, noyée sous un flot d'appréhension qui le clouait sur place. Ah le couard ! Le traître. L'infâme... Il craignait son impudence, et cette folie furieuse, de courir vers celle qui allait encore une fois le jeter comme un malpropre...! Il était pétrifié d'inquiétude, qu'elle se raille de lui, que des mots soient posés sur la douleur qu'elle lui avait causée. Mais enfin... Il fallait qu'il voie son visage, qu'il entende un peu sa voix. Il fallait surtout qu'il se calme.
Calme.
La tête basse, il expira.

Une dizaine de pas eurent raison de l'espace qui les séparaient. Leurs ombres tout de même, restèrent à quelques colonnes de distance, allongées et presque fondues dans la pénombre. Il avait avancé calmement pour ne pas la surprendre, mais il s'aperçut que le voir sortir silencieusement de nulle part avait du paraître encore plus inquiétant. Qu'importe ! Ça n'était sans doute que la première gaffe d'une longue série, lors de cet entretien.

Bonsoir.

Ah... Belle entrée en matière. À peine le mot prononcé — et rudement avec ça, bonjour l'amabilité — il n'eut plus que l'envie de se cacher la tête dans les mains. Toutefois il n'en fit rien, restant très stoïque et le visage fermé pour se donner quelque contenance. Façade... Intérieurement il avait le sentiment de s'émietter en petits confettis sentimentaux qui allaient bientôt lui faire trembler genoux et cordes vocales.
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« Venés apres moi, venés le sentele,
Le sentele, le sentele, lés le bos. »*

Adam de La Halle

Paris. Décembre 1459.
Le givre donnait une couleur de mort aux pierres de l'hotel de Josselinière et contre les carreaux glacés de buée frappaient ces petits picots de grêle qui vous font mal en plus de vous donner des frissons. Toute la capitale subissait l'assaut de la neige, et tombait dans la torpeur des nuits d'hiver interminables. Volets clos, torches mouchées...
Tout Paris, sauf un petit hôtel d'irréductibles fêtards, qui résistait encore à l'endormissement !

Les fenêtres illuminées de mille feux, et les murs résonnant au son des cordes, des chants et des rires, et les cheminées vomissantes de fumée aux senteurs de gibier et de graillon. Les festivités battaient leur plein dans la grand salle. Les nappes étaient déjà grasses et tachées. Les écuelles se vidaient avec moins d'ardeur, mais plus de gourmandise. Les pieds frappaient le sol au rythme de la danse, alourdis par l'ivresse et la bonne chair. L'on parlait à tue-tete, l'on se querellait dans des débats enflammés, l'on riait à gorge déployée, l'on applaudissait quand un troubadour marchait sur les mains ou éteignait une torche avec sa langue. Quelques chiens caressaient le sol de leur truffe en quête d'os. C'était un grand tumulte, fastueux, des embrassades et des plaisanteries, des souvenirs relatés... et tous les convives en venaient à graviter autour du couple qui trônait en place d'honneur. Ils serraient l'épaule du garçon, ils baisaient la main de la fille. Ils levaient le verre en leur direction, ils tendaient vers eux leurs bras et leurs louanges. Car l'on célébrait leur mariage.

Les épousailles avaient eu lieu le matin même, et désormais Clémence de l'Épine et Aimbaud de Josselinière étaient unis à jamais aux yeux de Dieu. Un mariage très prometteur convenu par leurs familles respectives, duquel devait découler une longue descendance et la sauvegarde d'un opulent héritage. Nous ne relaterons pas ici les détails de ce banquet, mais nous nous pencherons sur un épisode très bref qui eut lieu dirons-nous entre la poire et le fromage... (Quoi que c'était plutôt entre la tourte aux pois de saison et la fricassée de cailles en sauce.) ... et qui pourrait passer pour dérisoire, si vous n'étiez pas passionné par les intérêts d'Aimbaud. Cet épisode, le voici.

Un serviteur du nom de Sulpice se tenait près des époux, avec une cruche dorée entre les mains, ciselée aux dessins d'une chasse au sanglier (symbole fort dans la famille Josselinière). Il était là, tranquille pépère, tapotant de la poulaine au son du tambour et osbervant les tours et les pirouettes des artistes pitres. Soudain deux doigts levés interrompirent sa passivité : il se pencha rapidement près du jeune marié pour emplir sa coupe d'une belle lampée de vin. Il allait ensuite s'en retourner à sa fonction de bibelot insignifiant, quand un autre geste l'arrêta. Discret, presque rien. Et puis un murmure, ainsi qu'un coup d'oeil dirigé vers une extrémité de la table...

Wahou ! Me direz-vous. Une messe basse à un serviteur en court de repas, quel événement épatant, vous en êtes tout retourné et vous n'en dormirez sûrement pas ce soir ! Non mais plus sérieusement, voici la suite. Sulpice se dirigea à pas lents le long de la tablée, évitant au possible d'écraser la queue d'un de ces abominables chiens d'apparat bouffeurs de restes (les restes, il en aurait bien fait son quatre-heure, lui !), et il s'en vint, comme n'importe quel serviteur lambda, servir en vin une invitée. Quelques mots furent répétés du bout des lèvres, couverts par le glouglou du vin.

Le maître des lieux vous fait dire qu'en tant que damoiselle d'honneur de sa Magnificence, il faut apposer votre sceau au bas d'un document avant la fin des festivités. Si vous voulez bien vous donner la peine de vous rendre au jardin.

Puis le bon Sulpice s'en retourna comme il était venu, pimpant mais anonyme dans sa livrée de larbin, décorer la partie de la salle à laquelle il était assignée... Parmi tous les autres, décortiquant des fruits et des carcasses, captivés par les danses, plongés dans leur vin, pas un n'avait prêté attention à l'échange.


*Venez avec moi, venez au sentier...
Au sentier près du bois.
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