[RP] Venés apres moi

Le poignard ou les lèvres ?
Comme déjà dit, c'était une discussion fort houleuse que celle entre Blanche et Aimbaud. Pourtant, depuis des semaines lorsqu'elle y songeait, ou en rêvait, ladite amoureuse avait imaginé quelque chose de plus épique, mélo-dramatique, qui finirait dans ses bras, en pleurant un peu.
Mais elle pleurait beaucoup, et n'avait que ses mains pour se réconforter. Assommé par sa déclaration, Aimbaud jouait aux funambules, et venait de tomber de son piédestal.

Tout ceci n'a aucune importance. Ce sont sans doute nos derniers instants, et je les gâche à vous présenter vos fautes... Le vent l'enroba, glissa sous sa robe, la fit grelotter de plus belle. Elle fit alors un pas vers lui, comme une vierge qui retournerait vers son premier amant. Ce qui est complètement stupide comme comparaison, car Blanche n'avait d'une vierge que le visage tout blanc, et pur, tâché d'aucun grain noir ni aucune griffe. Le reste... Avait appartenu à Aimbaud un jour, était espagnol aujourd'hui.

Rester mariée à un autre, je ne peux pas.

Elle dit cela le plus naturellement du monde, redressant les yeux vers lui, alors que ses pas l'avaient menée à une distance de bras. C'était une main tendue vers lui, cet aveu, et aussi le seul qu'elle ferait de la soirée.
Cela lui avait assez coûté, pour son honneur et celui d'Astaroth, que d'énoncer tout haut ses préférences, et il n'était pas question d'en rajouter plus. La profondeur de son regard suffisait à la crédulité que l'on pouvait accorder à ses mots ; la hardiesse de sa verbe, quant à elle, était un témoin frappant de leur importance.

Pour tout vous dire, à chaque fois qu'il me touche, j'essaye d'imaginer que c'est vous.
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Aucune importance...
Tout ceci n'avait aucune importance. Un enfant de son sang... Aucune importance. Est-ce qu'elle pesait le poids de ses mots, avant de les prononcer ? Un enfant, un bâtard, dans la maison Josselinière, à quinze ans, la honte de la famille, une lignée contrariée...! Tout ceci n'avait aucune importance ?

Dans l'obscurité, les arcades semblèrent vaciller... Ou n'était-ce que l'eau glacée qui s'épandait sur la nuque d'Aimbaud, qui lui provoquait une montée de fièvre...? Vrai que dans toute cette humidité qui gagnait les couches internes de ses vêtements, il allait bien trouver le moyen d'attraper un mal de poitrine.

Enfin, après de la pluie, une gifle, des vociférations et une annonce de bébé, la discussion devint calme. Presque murmurée du bout des lèvres... Les silhouettes avaient réduit l'écart qui les tenait à distance. Et Aimbaud, toujours sonné et appuyé contre la pierre qui lui servait d'ami secourable, écouta Blanche parler avec ce léger essoufflement, ténu, qui l'obligeait à rester bouchée-bée. Il l'observa s'approcher avec la même crainte et le même engouement que lors de leurs premiers batifolages, quand il n'avait encore pas un poil au menton, et qu'elle lui faisait fermer les yeux d'une main fraîche dans les coussins satinés de Décize pour lui enseigner des baisers. Ce souvenir fit en lui une escalade imprévue, et tout cela du se lire dans le regard qu'ils échangeaient.

Il vint doucettement s'accoler la main à celle, plus blanche, qui lui faisait face. Dans les gouttes de neige fondue, plus lentement que tout, il échangea avec elle une de ces minimes caresses du bout des doigts, jusqu'au bout des doigts adverses. De celles qu'on ose pas trop prononcer, et qui se dissimulent dans l'enceinte des manches pour n'être vues de quiconque, pas même de l'air ambiant...

L'accord tacite de deux esprits qui se reconnaissent.

Il ne chercha pas à croiser son regard, parce que dans tout cet énervement, il savait qu'un coup-d'oeil trop cru allait les abattre. Oh oui, ils étaient tous deux conscients de l'interdit, pire... De la menace. Mais ce qu'Aimbaud voyait surtout, c'est qu'il tenait entremêlés dans sa main les doigts doucement recroquevillés de Blanche, qu'ils ne se dérobaient point et bien au contraire, s'ouvraient en frémissant à sa rencontre. Il ne pouvait penser à rien d'autre qu'à ces paupières blondes qui battaient non loin de sa joue, en petits réflexes inquiets, à ce cou parsemé de cheveux fins évadés, juste à portée de bouche, à ce corps contigu qui respirait vers lui en offre de partage de chaleur. En vérité, il ne pensait qu'à cela depuis des mois... Aussi...! Au diable les conséquences... L'emprunte d'Astaroth n'avait pas sa place dans le cercle de ces bras... Le silence se prolongea quand il enfouit progressivement son visage dans le creux de son cou. La respirer encore une minute... Encore une inspiration, si elle voulait bien...

Vous étiez enceinte ?...

Damned ! L'abruti. Ne pouvait-il pas se taire une seconde ? Fallait-il passer le froid quand tout commençait à se réchauffer ? Ce fut un chuchotement inquiet et presque inaudible, placé près de l'oreille... Il avait brisé l'instant pour calmer le feu qu'il se sentait poindre. Pour savoir surtout s'il avait motif de cauchemarder toutes les nuits à venir...
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Très honnêtement, Aimbaud de Josselinière est une grosse quiche.
Parce que ne pas voir que le ventre de sa maîtresse s'arrondit dangereusement -faute adultérine pour l'y aider- c'est faire preuve d'une naïveté candide, ou d'un cerveau ramolli. Ce genre de défauts, Blanche a toujours détesté. Dès qu'il ouvrait la bouche pour une remarque gamine, elle honnissait ses lèvres ; si c'était pour une proposition de jeu, elle était prête à grogner.
Et cela n'avait pas changé depuis juillet. L'entendre reposer la question, c'était affligeant pour son honneur, pesant pour sa conscience, agaçant pour ses nerfs. Sa tempe palpitait devant la pression de cette nouvelle question ; et son poing se crispa.
Mais en face d'elle se trouvait tout de même Aimbaud de Josselinière, attendu, espéré dans sa globalité. Ces petites réflexions puériles faisaient partie de lui, et obligée à une distance respectable des mois durant, Blanche avait même appris à les apprécier... Rétrospectivement.

Oui.

Largage de bombe, ok. Désormais attentive à la moindre de ses réactions, l'odeur de sa peau collée à la sienne, la Lua s'attendait à ce qu'il hurle brusquement un tas d'insanités à son encontre, pour l'en faire unique responsable.
Elle ne l'aurait pas blâmé, car quelques mois plus tôt, c'est elle qui maudissait l'enfant, et le père. C'était un sentiment tout à fait normal, que de repousser l'échéance, ou le moment pour lequel il faudrait prendre ses responsabilités, mais cette situation-ci avait quelque chose de pire encore que l'annonce brutale d'un bâtard né récemment. Non, c'était bien pire, ce qu'il en découlait doucement, c'était que Blanche avait mis au monde un enfant de lui qu'il ne pourrait jamais voir, car des liens sacrés avaient été soudés avec un autre, et que l'autre aussi, récupérerait avec la femme, les fruits de ses entrailles.
Il en avait été ainsi publiquement, alors que tous à Notre Dame avaient pu voir Johann, fils d'un lorrain, se trouver comme un héritier aux cotés du Marquis de Gondomar... Pourquoi en serait-il autrement, pour le fils d'un bourguignon ?
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Oui.
L'on en saurait pas plus.
Blanche l'intrigante, la traîtresse fertile, qui vous faisait des enfants sans votre permission et vous les annonçait entre deux claques, cette Blanche impossible...! Il ne pouvait jamais la questionner ! Jamais lui soumettre ses exigences. Elle lui voulait querelle puis l'assommait de caresses, elle minaudait de l'amour puis jurait grossièrement... Et lui, lui bête sûrement, la suivait comme bon chien de troupeau dans ses délires sans jamais rien saisir de sa logique bretonne, juste pataud d'amour. Blessé quand elle griffait, soupirant quand elle le voulait bien, grondé, adoré, repoussé, retenu. Et cette condition semblait ne jamais devoir changer entre eux deux.

Décidément refroidi par cette annonce d'engendrement, et plus encore par cette pudeur qui poussait Blanche à ne pas s'étendre sur le sujet, Aimbaud resta contre elle immobile. Pointes de cheveux et bout du menton laissèrent tomber des gouttes sur la gorge pâle. Dans l'odeur d'eau, le silence ruisselant des ponceaux de pierre, et la pénombre, un bref reniflement se fit entendre, puis le jeune marié lâcha un soupir contrarié, presque gémissant.

Mon père va me tuer...

En prenant de l'âge le Duc de Corbigny devenait déjà passablement soupe-au-lait... Il ne fallait qu'un mot déplacé de son fils pour provoquer une de ces fameuses beignes corbignesques, distribuées avec toute la surface d'une paluche bourguignonne gantée de cuir capable de vous abasourdir sur le sol. C'était toujours comme ça en temps de guerre, le paternel prenait un petit côté irascible, parfois mortel... Alors l'annonce d'un nouveau-né bâtard dans la famille...
... Mourir.
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Qu'est ce qui retenait Blanche de Walsh-Serrant pour en foutre une à Aimbaud de Josselinière ?
Bah pas grand chose. Seule l'assurance que vu l'état de fièvre dans lequel il la mettait, les gargarismes qui sortiraient de sa bouche en même temps qu'elle l’aplatirait, seraient relativement bruyants. Il ne serait pas de bon ton que Clémence de l'Epine, en reposant sa cuiller au coté de son bol, suggère à Astaroth da Lua que les jolis hurlements appartiennent à son épouse ; ni qu'il lui réponde en retour qu'Aimbaud s'est volatilisé à peu près au même moment...
Qu'est ce qui la retenait pour ne pas être en ses bras ?
Bah pas grand chose non plus.

Vous pensez à votre père en un pareil instant ? Que vient donc faire un vieux sanglier quand je vous parle de votre sang et du mien mêlé !

Son regard ne perdit pas sa douceur, ni ses lèvres leur volonté de baiser les siennes. Son être entier était tourné vers lui, disposé à le rejoindre, s'il lui en donnait l'occasion. Et d'ailleurs, ses brimades si sévères, présageaient déjà la finale abolition : une trêve, une réconciliation, scellée par leurs mains entre deux oreillers. Je vous en prie, Aimbaud, de grâce ne gâchez pas cela ! Je ne cesse de vous dire que nous avons peu de temps !
Oui, c'était cela... Venir à l'essentiel. Connaître la nature profonde des choses, de leur amour, retrouver l'osmose parfaite... Leurs deux âmes esseulés étaient prêtes à se rejoindre et à fondre l'une dans l'autre, comme un Golem réuni par une main divine... Leurs corps aussi, semblaient proches de la mort, si engagés dans cette lutte finale ; mais il fallait résister, pour la bienséance et le respect de leur engagement mutuel, et si leurs âmes s'embrassaient déjà, leurs lèvres se gardaient d'une noce aussi douce. Tout compte fait, et quand bien même elle sentait en elle un incomparable besoin, il semblait que la satisfaction de goûter à lui par la vue était supérieure à ce qu'elle aurait pu ressentir, si elle l'avait vu par les doigts et la bouche ; elle avait simplement avoué la vérité, offert à son fils une existence au sein de leur amour, et elle s'en félicitait.
N'était-ce pas cela le plus important ? L'idée que, physiquement, l'Être Créateur leur avait octroyé la personnification de leur adoration ? Qu'il avait dessiné sur Terre leur association, faite de chair et de sang, et qu'il fut impossible pour Astaroth et Clémence de la leur faire oublier ? Ah, c'était cela, oui ! La béate transfixion, la crucifixion de leurs idéals au profit de leur fils, ils étaient enfin réunis, au jour de son mariage pour accepter d'abandonner leurs espérances et d'en quérir de nouvelles... Elle en avait conscience, l'Hermine, et déjà son cœur se fermait à toute joie future... Tandis que ses bras, eux, perfides et combattants courageux de l'évidence, auraient voulu le serrer et ne jamais le lâcher.
Encore une fois ! Conte la fatalité, gagner sa place, l'y vivre, encore... Elle priait tant qu'il est Dieu possible, secouait la tête contre les faits, maudissait le passé à Notre Dame... Qu'on lui présente les actes, les coupables, les mariés ! Chimère furieuse, elle aurait tout brûlé, assouvi une revanche terrible, massacré des innocents, si tous ces péchés accomplis lui aurait assuré une seconde entre ses bras.
Il nous faut convenir d'un moyen de nous voir...! En souvenir, au moins... Je vous en supplie !

Elle se serait mise à genoux s'il avait fallu. Dans la neige, enserrant sa cape, dégradée plus basse que terre, tout celui en ruinant son nom, que Dieu l'en pardonne... Elle l'aurait fait.
Ses lèvres bougèrent faiblement ; presque comme une prière, abandonnée à la pluie et au vent, elle venait de lui dire quelque chose. Ce qu'elle avait avoué la fit sourire, et elle conclut la tendresse de ses mots, en y ajoutant un enserrement de chair et d'os. Contre lui, malmenée par le vent, elle le répéta encore, mais en le murmurant.

Qu'est ce qui retenait Blanche de Walsh-Serrant pour promettre à Aimbaud de Josselinière de l'aimer jusqu'à la fin ?
Plus rien du tout.
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« Entre mes dunes reposent mes infortunes »*


Parmi tous les grands moments de solitude qu'a connus l'humanité, l'on aurait pu en citer des mille et des cents; du roi qui, absolu en sa monarchie, se fit japper au nez sous le regard ahuri de centaines de sujets; à l'arracheur de dents que, dans son atavique empressement, une vielle duchesse avait oublié d'informer qu'elle portait un dentier en ivoire. On aurait pu en somme raconter bien des moments qu'elle avait rongés, cette solitude, méchante gangrène. Mais aucun n'égalait - du moins était-ce qu'il pensait - celui qu'éprouvait Montmorency en cette heure avancée, au fond d'un jardin qu'il avait pensé désert pour longtemps.

Il est important, pour comprendre le délicat enjeu de ce qui va suivre, d'exposer à ce voyeur de lecteur les origines historiques de la braguette. À l'époque où se déroulent les faits énoncés, elle n'était pas encore cet ingénieux système permettant de zipper prestement son turlupin après ses petites affaires. Non, pensez-vous. Et pour comprendre tout le malaise occasionné par les déclarations sidérantes prononcées plus tôt, penchons nous sur cet entrefaite, et mau-di-ssons. Maudissons un Roy qui, 50 ans plus tôt, signifiait son contentement de découvrir une toute nouvelle mode chez nos tisserands: l'aiguillette. Et ce que Roy veut, l'artisan fait. En quelques mois les hauts-de-chausses des nobles gens et bourgeois s'étaient vus affublés de cette fameuse 'Brayette', ce pan de tissu qui formait une poche au niveau de la masculinité. Une poche dans laquelle -profitons de l'aparté pour dénoncer la fourberie des coqs- certains ne se gênaient pas pour entreposer qui leur bourse, qui leur mouchoir, qui coque de protection en fer dument lotie, augmentant par là même l'illusion protubérante de leur attribut.

Mais Melchiore était innocent, lui que n'avait jamais souillé ni tenté le contact d'aucune femme. Et s'il portait une brayette, ce n'était que pour faciliter les allées et venues qu'il savait inévitables en cette soirée de beuverie. Qu'aurait dit la marquise s'il avait vicié les belles tentures qui s'offraient au regard des invités, depuis les couloirs jusqu'à la Grand Salle? Aussi, pour faire honneur à son hôte, s'était-il éclipsé dans la froidure du jardin, dessiner hardiment quelques giclées sur un pilonne gelé, prostré comme incidemment au fond d'un cloître sombre. Pourquoi, mais pourquoi?! Pourquoi ne s'était-il éclipsé lorsque Josselinière était apparu? La puérilité a ses raisons, que la maturité ne saurait entendre. Aussi s'était-il imaginé prendre le jeune marié par surprise en un moment opportun. Mais ce moment n'arriva jamais. Il dériva en conjonctures défavorables qui allèrent en s'empirant. En s'empirant. En s'empirant...Han.

Il caillait à pierre fendre et, pour peu que s'en mêlât le vent, il franchissait comme un stylet les tissus les plus épais. Imaginez-vous l'état de l'extrémité Montmorencéenne, lequel, après un début de conversation houleuse, n'osait plus bouger d'un doigt de pied dans ses chausses? C'est à peine si les larmes ne se solidifiaient pas instantanément sur les joues protagonistes. Il n'osait tout simplement pas. Et plus avançaient les minutes, et avec elles leurs lots de révélations fantasques, plus il priait qu'un geste ne trahît sa présence importune. Seule l'idée de rester silencieux le hantait, à présent. Que n'avait-il pas fiché le camp plus tôt? Sans doute à cause de l'appendice immaculé qu'il avait, dégainé, au creux des doigts. Doigts dont les sensations commençaient à se soustraire à lui, au profit de souffrances inconcevables.

Puis claqua l'annonce. Il ne faisait pourtant pas exprès d'entendre. Juré pissé. Mais elle s'engouffra dans ses oreilles, pernicieuse, franchissant l'espace et l'ombre qui les séparaient, lui et le duo exalté. Fichtre! Ne pouvait-on passer un moment d'intimité tranquille, dans ce royaume? Melchiore tenta bien de faire abstraction des mots, mais ils étaient forgés du feu de leur animosité, quand sa volonté à lui ne résidait qu'en la froidure de ce jardin: craquelante et prête à glisser. Il n'en déduisit que deux choses. Deux infimes choses. Oh, trois fois rien! Adultère et bâtardise. Il pouvait bien imaginer ce qu'il voulait, après tout. Les antécédents lui échappaient, lui, inconnu de l'équation. Mais, étant issu de ces mêmes sacrilèges, comment leur en vouloir?

Bientôt, il n'en put plus. La brayette, alors, comme nous le disions, se referma dans le bruit sec des cordons que l'on ressert vivement, les gestes rendus brusques par le froid. Ils détonnèrent dans le silence haletant des amants. Soyons heureux, la fermeture éclair aurait tonné plus fort encore. Melchiore ferma les yeux à se les enfoncer dans les orbites. C'est bien connu, quand on ferme les yeux, c'est pour ne rien entendre, ou ne rien laisser entendre. Évidemment. Mais cela suffit à trahir sa présence. Il n'était plus temps de se cacher. Que n'était-il pas dégrisé! Le front bas, un poing rencogné sous l'aisselle, l'autre crispé sur le pommeaux gelé de sa canne, il sortit de sa retraite d'ombre. Son regard fixait le long corridor abrité qui menait vers la chaleur des festivités. Il n'en dévia surtout pas. Sa face était aussi fermée que celle d'un taureau résolu à foncer toutes cornes dehors sur le drap de gueules. Fixer le tunnel providentiel, la bonne idée. Sans doute cela l'aiderait-il à s'y propulser? Ses pas arrachèrent au sol des craquèlements qu'on ne pouvait ignorer. Ils étaient là, fous parmi les fous, en proie à l'un, à l'autre. S'invitant à la récidive. Il en fut éperdu. Éperdument empêtré. La femme, qui lui faisait dos, il ne l'avait pas encore identifiée.

-Ah...'lut. Fait beau aujourd'hui, hein?

Tout faux. Il fait noir, il fait froid. Fuis. Maintenant. Fuis. Intrus!

*Mylène Farmer
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Melchiore de Montmorency
D'honneur n'a que le doigt
[En cours de reconstruction]

C'est vrai ça, pourquoi pensait-il à son père ? Qu'est-ce que c'était que cet esprit dissipé, ce manquement d'attention envers sa chère âme...

Pardon euh...

L'ennui, c'était qu'Aimbaud de Josselinière était scindé en deux consciences rebelles, que l'on pourrait personnifier par un mini-aristote aux ailes immaculées, et par un petit sans-nom abominablement laid, lui tiraillaient les neurones avec violence, et lui faisaient dire des choses étranges... Sur un front : son père, les baffes, le devoir, Clémence, le mariage. De l'autre côté : Blanche, la bouche de Blanche, le corsage de Blanche, la peau de Blanche, Blanche contre un mur, l'oubli total des responsabilités... Il peinait, le pauvre — et cela se voyait — à trouver une issue satisfaisante à ce dilemme tant il avait de désir, et de principes à la fois... Ce n'était qu'hésitation, infimes gestes avortés, ni trop puritains, ni trop effrontés. Et ces mots d'amour qui n'arrivaient pas à passer le seuil de sa langue, quand tout le reste les criait !... Énervant à la fin !

Il l'écoutait piteusement le presser, attendre une décision de lui. Il en restait pantois, intérieurement paniqué, la regardant sans plus de réponse dans les yeux qu'une envie passionnée, hésitant à bredouiller quelque chose qui risquait d'être bête. Il voulait bien réfléchir, lui, mais elle se hâtait contre lui enrobée seulement par un fin drapement de satin et trop feu de fourrure pour cacher ce sein qu'il n'aurait su voir ! Comment vouliez-vous qu'il agence deux idées rationnelles dans de telles circonstances...? Il n'était plus qu'un pantin transi d'amour entre ses bras angoissés, le regard voilé, la tête oscillant doucement vers elle et les mains s'enfouissant mine de rien dans les faufilages de la robe pour suivre le chemin des idées. Il y faisait plus chaud qu'à l'air libre. Le souffle quant à lui plus profond à mesure qu'il cogitait, ou faisait mine de...

Un moyen... Oui. Alors...

Ils se partageait un peu plus d'ombre à mesure que leurs nez, lutinaient l'un et l'autre sur la pente des joues, se croisant avec une certaine précipitation quand ils firent le pas l'un et l'autre de se donner un baiser.

Quand un bruit sec retentit dans la cour, tout se glaça et rompit. On vit Aimbaud, en panne d'audace, exécuter un sursaut incroyable et mettre, en un rien de temps, une distance plus que convaincante (nous dirions même louche) entre Blanche et lui, allant même jusqu'à la repousser d'un ou deux pas dans la précipitation. Est-ce qu'il craignait quelque chose ? NOOoon... Pour qui le preniez-vous... Son réflexe de survie n'en était pas moins nécessaire. On a si vite fait de se retrouver décapité, quand on flirte avec la femme du Régent d'Espagne...

Il perdit cependant dix centimètres de stress et se conforta le coeur d'une main appuyée à son poitrail en reconnaissant la voix et la silhouette de son témoin de mariage. Les douleurs dans le bras gauche et les jambes qui flageolent, c'est la crise cardiaque, n'est-ce pas ?

Melchiore...! AAah ! Ah. PfffHiouhrrg... Belle soirée ! T... Tu connais Blanche de Walsh Serrant.
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Prise en faute.
Elle eu peur, tel Aimbaud, que ce fut son époux qui se trouvât devant eux. Acculée, elle ferma les yeux et se laissa bercer par la voix de son amant, jusqu'à ce que ses mots ne prennent un sens et qu'elle se trouvât stupide, pantoise, brusquement moins fiévreuse.

Melchiore !

Le stress retomba. Mais la pleine découverte de ce qu'elle aurait pu ressentir, si tant est que celui en face d'eux fut espagnol la rendit plus déconfite qu'une réelle mise à mort. Ca n'était qu'un enfant, certes, et ami d'Aimbaud... Mais cela aurait pu être tout autre, et puisqu'il s'était dégagé d'elle alors qu'elle avait essayé, tant bien que mal, de garder précieux ces doigts emmêlés, alors... C'était pire que tout.
Imagine, Blanche, que l'enfant Melchiore ne soit plus, et qu'en face de toi se soit trouvé ton époux... Qu'aurais-tu eu à lui dire ? En aurais tu seulement eu la force, pour un aveu, si tu t'étais retrouvée seule face à l'adversité et sa sentence ?
N'as tu pas toi même signé le contrat qui te lie à lui, n'as tu pas lu les conséquences d'un adultère public ? Voudrais-tu mettre Gondomar en colère, Blanca ?

J'ai eu tellement peur !... Et vous m'auriez...? Lâchée, repoussée. Là où elle ne devrait voir que la protection la plus aimante, Blanche voit deux mains agressées, répudiées, ôtées loin de son contact, et elle se sent si bête, la Blanche... Qu'elle en retrouve le sens des convenances et de son honneur.
Pas d'entrave amoureuse, sois forte ! Pour ton époux. Messieurs, je vous laisse discourir. J'ai pour ma part bien trop traîné.
Et, au départ de ce jardin, ses yeux amis guettent ceux d'Aimbaud pour y glisser toute leur détresse. A quand, aurait-elle pu demander dans leur langage de silence, à quand diraient les lèvres et cette langoureuse invitation tendue, à quand psalmodierait le cœur, à quand d'enfin nous retrouver ? Au plaisir de reparler avec vous, Aimbaud. Elle s'inclina, mais ce n'avait rien d'une révérence dû au protocole, ce n'était rien d'un entretien que l'on aurait écourté, c'était une forme d'acceptation de ses fautes et du hasard qui les avait éloigné. En un ploiement de genoux, Blanca da Lua retournait à son amant et à son giron. Sous sa protection. Sous sa possession.

Elle marcha lentement jusqu'au couloir, sentait sous ses pieds les souliers vaincre l'eau en humidifiant tous les tapis ; elle se félicita qu'il y en ait autant. En arrivant à la salle, peut être y trouverait-elle un visage assez neutre, pour qu'Astaroth ne remarque rien...
Enfin il lui faudrait frotter ses mains, pour que celle qu'elle glissera en son cou ne le surprenne pas.
Qu'avez vous, ma douce, aux mains si gelées ? Où étiez-vous pour ainsi les avoir malmenée ?

Elle souriait ainsi et minaudait d'avance, heureuse somme toute d'avoir bravé les interdits et retrouvé son amour. Son fol amour.... Son précieux amour, son tendre chéri, son frère, son sang, son tout à la fois ! Aimbaud était tout, et à elle ! A Elle ! Et elle virevoltait en songe, fière de cette constatation, sourire jusqu'aux oreilles, heureuse comme elle ne l'avait plus été depuis des lustres, car Aimbaud était revenu, et qu'alors, plus rien n'était grave, plus rien n'importait, sentez à sa voix comme elle était heureuse, épanouie, Transie ! Elle était ! Il était ! Dieu que la vie était be

Que faisiez vous ici ?

Elle fut stoppée net. Acculée. Prise en faute. Blême.
La voix parlait en espagnol.
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Trop de temps s'était écoulé depuis que Blanche n'était plus auprès de lui, et Astaroth commençait à s'inquiéter de son sort. C'était, de fait, un peu stupide, puisqu'elle se trouvait en territoire connu, où elle maîtrisait la langue. Tandis que lui, bien qu'elle se sente comme un poisson dans l'eau, souffrait de ne pas être aussi préparé. Ca n'était pas son territoire, et quand bien même Blanche s'y plaisait, cela n'importait pas. Il n'avait aucun contrôle dessus, il n'aimait pas cela.
Pas du tout.

Il se leva, décidé de quitter la salle. Quel stupide idée, venant de lui qui ne connaissait pas cet hôtel... Avec précautions, il marcha le long des couloirs, des galeries, laissant ses envies le guider, le hasard aussi, vers les jardins. Où brusquement, Blanche apparut devant lui.

Blanc...!

Bénie soit sa chance pour l'avoir trouvée, elle, dans un endroit où il était si peu à l'aise... Bénie, bénie... jusqu'à ce que son regard, dépassant son épaule, trouvât en face les yeux du jeune garçon, qui quelques heures auparavant épousait Clémence de l'Epine.

Vous...

Aimbaud, qui d'autre pouvait-ce être ? Un amer goût suinta dans sa gorce. Colère.

Qu'est-ce que cela signifie, Blanche ?

Colère.
Colère. Non pas contre elle, non, jamais ! Quand bien même elle aurait été coupable, jamais rien n'aurait pu le faire admettre à Astaroth... Car elle était sa femme, et que le seul à blâler, toujours, l'unique serait le petit chiot, le petit bâtard français qu'il aurait plaisir à poignarder en temps voulu.
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Shoulder to shoulder, we'll answer Ireland's call!

Voilà qu'ils s'écartaient comme brûlés à vif par un tison punitif. Et pour cause, ils étaient grillés. Et bien que cloîtré dans un coin assez reculé, il n'ait pu voir des événements précédents, le jardin clos avait offert une réverbération parfaite aux oreilles attentives. Et quelle étrangeté, ce réflexe humain qui pousse la main coupable à rejeter le fruit de son pécher quand bien même il se sait découvert; comme l'aurait fait le voleur de pommes pris sur le fait, jetant à terre son trognon, presque enclin à jeter la faute sur la première tête venue, quand bien même il garderait sur lui les traces de son larcin. Et Melchiore, en pure innocence, ne se gêna pas pour leur faire remarquer qu'il leur en restait entre les dents.

-Blanche? Vous...Heu. Z'avez toujours l'air en bonne entente, tous les deux.

Vague geste confus, comme s'il cherchait à les réunir à travers le vide, ne faisait qu'accroître la gêne latente. Et tandis qu'elle entreprenait de s'éclipser, Melchiore songea, l'esprit rafraichi. Il songea que Blanche était Bretonne, et la certitude qu'Aimbaud n'avait rien à faire en Bourgogne ne fit que s'accroître d'avantage. Le foin que cela ferait, quand il raconterait ça à... Non! Était-il ce traitre? Mais il songeait déjà à répandre la rumeur comme une coulée d'alcool sur des braises encore fumantes.

Melchiore glissa sur le compère bourguignon un regard de guingois. Oui! Ce faquin de première avait eu l'air soulagé en constatant que ce n'était que lui. N'y avait-il pas là de quoi être froissé? Le bot était-il capable de fendiller la confiance quasi fraternelle accordée par Aimbaud? Après tout, heh! Il lui avait d'office collé sa confiance sur les épaules, comme on place une épée sur un râtelier, bien à sa place. L'angevin se sentit soudain aussi puissant que lorsque les clés du Maine lui étaient tombées entre les mains. Ces mains qui n'avaient plus eu qu'à faire tourner le loquet du castel pour assurer l'invasion.

Blanche avait à peine rejoint la sortie du jardin qu'arrivait un grand hidalgo qu'il avait aperçu à sa tablée. Nul besoin d'avoir inventé l'eau tiède pour se douter que ça sentait moyennement bon pour Aimbaud. Ses dents grincèrent toutes seules, elles qui cherchaient à éteindre le fou rire qui commençait à imploser au fond de sa gorge. Car on ne rit pas par humour. On rit d'être témoin de la faiblesse des autres. On ne rit pas avec les autres, on se rit des autres. Qui d'autre qu'un ami pour se fendre la poire quand vous êtes dans le pétrin?

-À ton avis, combien vaut mon silence?

Mais qui d'autre qu'un ami pour te maintenir hors de ce pétrin? Allons, allons. Vogue ta galère, moi j'ai les rames.
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Melchiore de Montmorency
D'honneur n'a que le doigt
[En cours de reconstruction]