Nobles ou bas, les instincts parlent

Thufthuf

[Sur la banquette, sur elle, sous ses griffes.]

Si elle subit l'assaut, lui paye les conséquences de sa hardiesse. Les dix sillons rouges qui strient son dos lui arrachent un grognement, rauque, puissant. Action, réaction. Aux ongles répondent les dents, plantées dans une oreille qui traînait par là. Quelques mots passent la barrière des canines, s'insinuent dans le conduit auditif, pénètrent le cerveau de la griffeuse.

Sauvage... Mon épouse est plus observatrice que le Baron!

Qui commande? Personne. Eux deux. Eux? Non. Les instincts, pas si nobles que ça. Les corps se sont trouvés, ne se lâchent plus. Unis, réunis, en continu. Elle griffe? Lui aussi, rayant la cuisse d'albâtre de quatre zébrures rouge vif. L'autre main est perdue dans la crinière corbeau, doigts enroulés dans les mèches, caresses sur la tempe.

Après une longue torture du lobe, la bouche revient vers sa jumelle, lèvres suivant l'arrête de la mâchoire. Nouveau déchainement de fougue buccale, nouvelle danse linguale lascive, nouveaux gémissements. Douce vengeance, même si elle est ponctuée de violence. Qui faisait attendre l'autre? Elle qui voulait garder l'anonymat, ou lui qui voulait la connaître? C'était elle, bien sûr! Quelle idée de vouloir garder un vêtement pour des ébats!

Mais pour l'heure, foin de questions. La nuit est à eux. La suite? Personne ne saurait dire. Et d'ailleurs, lui n'en a cure, en ce moment. Il est concentré sur le plaisir qui enfle dans son ventre, fait trembler son corps. Les oreilles emplies des soupirs impudiques de sa maîtresse, les yeux pleins des courbes de son corps, le bassin emprisonné par les jambes féminines. Et, finalement, l'explosion des sens, de l'essence de son être. Finalement? Non. La nuit ne fait que commencer.

--Madame.

[ Sous lui, ses griffes, ses assauts... Maitresse, maitrise, l'art de recevoir. ]

Action, réaction... Le souffle de l'amant dans son oreille, son grognement, sa voix... Ses dents... Ses mots ? Image de futurs maux, sans doute... Le Baron est aveugle puisqu'il ne la voit jamais nue... Sans doute pas le cas de l'épouse. Futur maux, sans doute. Le présent seul compte.

Et la griffure qu'il lui rend n'appelle pas à l'accalmie, loin de là. Ongles se plantes, ne traçant plus de sillons. Ancrés, accrochés, arrimés à la chair qui se meut sous eux. Madame la Baronne n'entend pas lâcher sa proie. Ferrée, depuis le temps qu'elle l'appâtait...

Qui est la proie de l'autre au juste ? La question ne se pose pas vraiment... Chacun à leur tour ils ont joué le rôle du chasseur, du pêcheur ou autre braconnier... Cherchant à s'immiscer dans les plates bandes de l'autre. Tantôt chat, tantôt souris... Les voilà chats aux griffes effilées ce soir...

Chats souples, félins, gourmands, cruels... Douceur doublé d'une violence que seuls les animaux rendent belle. Les animaux, et eux deux. Avec cette rage du plaisir montant, cette vague, déferlante, cette envie d'encore avant même d'avoir fini...

Respiration haletante, bouche sèche, sourire aux lèvres... Sèche d'avoir trop gémi, d'avoir soufflé trop fort, sèche... sèche... Entrailles trempées, inondées d'un présent masculin, synonyme de leurs plaisirs mêlés...

Tendresse, si si, dans les yeux de la Baronne. C'est qu'elle aime qu'on l'honore ainsi, elle adore ça. D'où l'ouverture du lieu...

Une main se détache du dos de l'amant-portier-porte-parole et se tend vers la grappe de raisin posée sur le guéridon tout proche. Un grain, deux, viennent se nicher au bout des doigts. L'un est déposé sur ses lèvres, tenu par ses dents, à peine... Elle vient l'éclater contre leurs jumelles, échange sucré.

Thufthuf

[ Sur la banquette, sur elle, sous ses griffes. Mais plus pour longtemps.]

Apaisement après le déchainement. L'attente avait été trop longue pour que le premier assaut soit autre que brutal. Souffles courts entremêlés, sourires échangés, gestes radoucis, les deux amants replongent dans leurs dialogues muets. De ceux-ci, vous ne saurez rien, ils sont leurs. Si la pulpe fruitée coule dans leurs bouches à nouveau reliées, elle n'étanche pas les soifs qui dévorent les entrailles de l'éclopé. Soif d'elle à étancher toute la nuit, soif de liquide à combler immédiatement!

Glissant lui aussi une main sur la table, il y retrouve la bouteille, heureusement restée sagement en place malgré leur joute effrénée. Goulot saisi, emporté, voltige par dessus le vide séparant son support du leur, bien plus confortable, même si déjà humidifié par l'eau qui s'est échappée de leurs pores. Raisin avalé, sourire affiché, corps redressé, à demi détourné de sa compagne, un bras fait couler le liquide rouge sombre dans sa gorge.

La longue cascade grenat qui lui emplit la gorge, loin de l'apaiser, lui fouette le sang et les sens une nouvelle fois, une énième depuis son entrée dans l'appartement orangesque. Sourire affiché, il reporte le regard sur le corps alangui, la jambe zébrée de rouge posée sur la sienne, le sourire affiché. A nouveau, la bouteille voyage, se pose sur les lèvres sombres. Encore une fois, le vin coule, emplissant cette fois la gorge féminine. Pas trop, inutile de l'étouffer. Juste assez pour pouvoir venir se délecter des gouttes restées sur ses lèvres tout en posant une main sur la poitrine d'ivoire.

Nouveau baiser, nouvelles caresses. La danse continue?
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--Madame.

[ En plein dialogue des sens, d'essence, de vin, nectar divin. ]

Dialogues muets, sucs échangés, les corps se calment presque... Presque. L'envie, latente, exacerbée par l'attente, justement, est toujours là. Soif bien loin d'être étanchée, nuit commençant tout juste... Nuit, jour, ils s'en foutent, nulle obligation sinon celle d'être frais le soir pour ouvrir l'établissement. Et même ça, ils s'en foutent.

Les corps ne sont pas calmés... Soif nullement étanchée par le vin, non, sangs fouettés, lucidité embrumée, clarté de l'envie... Ses lèvres viennent cueillir les gouttes restant sur ses lèvres à elle, l'une, trop grosse pour y nicher, s'échappe, glisse le long de son menton, se perd dans son cou...

Main sur sa poitrine blanche, alourdie par la grossesse passée, juste ce qu'il faut, nullement malmenée, elle se cambre et la goutte continue sa descente puis s'arrête, juste entre les deux monts de chair dressés, dardés... Si Jehanne est muette, son corps parle pour elle...

Jambes s'enroulent, enserrant sa taille, étreinte légère mais plus qu'explicite, la Baronne a faim, ou soif, c'est selon, et réclame son dû ! C'est qu'elle a travaillé dur pour le mériter, un travail au corps, de longue haleine, de patience aussi, de frustration, surtout.

Ce soir, elle entend bien être payée de ses efforts...

Et la danse de reprendre...

Thufthuf

[ En plein dialogue des sens, d'essence, reprise de la danse.]

Goutte carmin qui file, file file, et trace son chemin sur la peau pâle aux reflets orangés, posés là par les flammes qui toujours dansent dans l'âtre. Perle de nectar qui se balade, donc, suivant le dessin des veines après celui de la mâchoire puis file se perdre entre les deux monts ornant sa gorge. Corps féminin qui se soulève, soupir exhalé, voeu révélé.

Sourire du boiteux, corps glissent l'un sur l'autre, lèvres suivent le trajet de la bille grenat, de la bouche au sillon délicat séparant la poitrine en deux. Langue dardée, fouille, délicate, et s'empare de ce qu'elle est venue chercher. Le tout descendrait bien encore, mais deux jambes féminines semblent vouloir l'en empêcher. Tout sourire, le visage remonte, juste un peu, s'arrête sur l'une des épines de la rose et la met à la torture, usant de tous les outils dont la bouche est pourvue.

Mûes par le mécontentement d'être délaissées, les mains reviennent dans la danse, glissent le long des côtes presque saillantes, valsent sur la croupe ferme tout autant que généreuse puis remontent le long des cuisses qui l'enserrent avec tant de force et de passion. Retour des soupirs féminins, plus impudiques encore, et des gémissements de plus en plus sonores. Le traitement semble plaire. Tellement que l'étau se desserre, laissant le bourreau officier.

Et il en profite, le bougre. Nouveau voyage, lente plongée vers la grotte aux effluves délicieuses. Arrêt à la vallée, exploration linguale avant de continuer jusqu'à la lisière de la forêt, dents se plantent près des racines des premiers arbres. Gémissement rauque, cuisses refermées sur le cou musculeux. Le répurgateur s'arrête un instant, guette un signe qui ne vient pas, et continue. Le bosquet est exploré dans ses moindres recoins avant que la grotte ne soit visée.

Langue dardée à nouveau, le rocher scellant l'entrée est effleuré.
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--Madame.

[ Danse des sens... Sens dessous dessus. ]

Jehanne ne parle pas, non, son corps s'en charge, et Thuf comprend fort bien ce langage. Cheminement de la bouche du gardien s'en vient l'exacerber, récupérant le vin - c'est qu'il ne faut pas gâcher ! - offrande des monts qu'il s'empresse d'accepter. Bouche de la brune exhale un soupir de bien être alors que son corps se cambre, frémissant sous les assauts manuels sur sa lune blanche.

Le prisonnier de ses cuisses plaide si bien sa cause, sachant s'adresser, par gestes et art buccal, aux bons interlocuteurs, qu'elle le libère quelque peu, le laissant joindre le lieu qu'il désire atteindre... Sans doute aussi parce qu'elle souhaite qu'il s'y rende, c'est qu'elle ne le laisserait pas faire, sinon !

L'aurait-elle mal nourri qu'il s'en vient, gourmand, planter ses dents dans sa chair ? A-t-elle été mauvaise hôtesse ? Il est temps qu'elle se rattrape en ce cas, qu'il dévore ce qu'il veut, qu'il prenne ce qu'il désire, tant qu'il partage le plaisir que cela lui procure...

Il a voulu s'installer ici, il y reste ! Au premier contact, déjà, ses cuisses reprennent leur position de geôlières, autour du cou de son homme de la nuit, gémissement s'envole, emplissant les esgourdes du portier et le vide de la pièce... Il s'arrête... Il s'arrête ? Elle l'observe, tendre, gourmande, en attente, respiration haletante, qu'attend-il ?

Il n'attend plus... Le voici qui replonge, explore la toison sombre, lui arrachant maint frissons avant d'enfin effleurer le bouton de la porte... Comme s'il y avait besoin d'une poignée pour entrer dans son antre ouverte...

Corps cambré, impudique telle les sons qui émanent d'entre ses lèvres entrouvertes... Comment pourrait-elle être pudique dans une telle position, d'ailleurs ? Elle ne cherche guère à l'être, toute au plaisir montant qu'il lui offre, à cette gâterie qui ne gâte rien, bien au contraire...

Thufthuf

[Au coeur de la fleur]

L'on a dit ailleurs quels effluves printaniers doucereux émanent de la créature féminine alanguie en ce moment sur une des banquettes de la grande salle d'un lupanar de luxe au coeur d'Aix. La dite femme, Noble et propriétaire des lieux, exhale en ce moment soupirs et gémissements sous les attentions de son portier, boiteux et roturier de son état.

Ce dernier, bien heureux du moment qu'il partage en ce moment avec son employeuse et néanmoins amante, est tout occupé à découvrir de nouvelles saveurs olfactives, plus épicées mais néanmoins florales. Le bourgeon qu'il titille depuis maintenant quelques minutes à provoqué l'ouverture de la corolle et les pétales qui s'offrent à lui sont régulièrement délivré de la rosée qui tente de les envahir en permanence, perlant un peu plus du coeur de la fleur à chaque instant qui s'écoule. Petite abeille butine, et bientôt le nectar sera transformé en miel.

Tout occupée que sa bouche soit, les mains rugueuses de l'homme n'en sont pas moins active et les jambes de sa maîtresse sont couvertes de caresses plus ou moins appuyées, serrées qu'elles sont sur le cou épais de l'ex paysan. Plus le temps passe, plus l'espace se remplit des gémissements de plus en plus haut perchés de la torturée volontaire, et plus la langue fatigue. Mais bientôt, la délivrance arrivera, pour tous deux, certains signes ne trompent pas... L'étau des cuisses palpite autant que le bouton de rose et que le coeur de la femme qui les possède, les gémissements ont laissé la place aux cris, qui montent crescendo, et les mains pâles comme la mort se sont posées, impératrice dans les ondulations capillaires de son compagnon de la nuit.

Un cri plus fort que les autres, après un coup de dent audacieux. Pas encore le paroxysme. Presque...
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--Madame.

[ Pouhkram ! Ou l'art de vous exploser l'esprit, de vous relier au septième ciel par un aller simple dont le retour n'est qu'en option. ]

La baronne n'est plus... Jehanne elle-même est reléguée à un ailleurs lointain... Madame renvoyée à son noviciat... Plaisir est de mise et Delta subit. Delta, l'amante par excellence, la femme aux envies dépassant son maintien, la demoiselle vagabonde amoureuse des chemins, et de leurs rencontre... Plus de masque n'est portable, plus d'apparence, rien que le plaisir montant, dévastant son esprit.

Un instant, rien qu'un instant, elle oublie. Tout. Jusqu'à celui qui lui broie le coeur par son absence. Plaisirs du corps ont cela de bons qu'ils effacent jusqu'aux pensées les plus profondes, jusqu'aux sentiments les plus sincères pour ne laisser place qu'à l'onde - l'onde ? le tsunami, oui ! - qui noie, emplit jusqu'aux tréfonds de l'âme... En un mot, elle jouit.

Cris s'envolent, nombreux, Delta ne sait plus qui elle est, elle n'est que plaisir, tout ce qui existe à l'heure actuelle c'est cet homme dont la bouche s'agite dans l'étau de ses cuisses... Elle ne le lâchera pas, pas tant qu'il sera encore capable de lui donner du plaisir... Ce plaisir qui la fait hurler, se tordre, corps cambré, abandonné aux mains et à la langue gourmande...

Elle tremble... Elle tremble de tout son être et se cambre alors qu'il y va de la dent, hurlant cette fois... Non, elle n'a pas eu mal, oh que non...

Sa tête tourne de droite et de gauche, elle n'est pas sûre d'en pouvoir supporter plus, elle n'est plus habituée aux hommes qui lui offrent l'extase... Ce lieu a cela de triste que c'est à elle de la donner aux hommes... Là, il n'est question que de partage. Des sens, d'essence.

Ce soir, c'est sa fête, leur fête, fête des sens, des instincts les plus bas, ils se laissent aller, s'offrent l'un à l'autre, se donnent, se torturent l'âme en faisant du bien à leurs corps... Beaucoup de bien... trop.

Ses mains crispées maintiennent la tête de son amant dans la nuit de son entrecuisse, fort. Qu'il ne cesse pas, qu'il ne cesse pas... Son cri ne s'éteint pas, non, et il continue... N'aura sans doute bientôt plus d'air mais ne cherche pas à se libérer, terminant ce qu'il a commencé, l'envoyant plus loin encore...

Elle n'a plus de voix, Delta. Son cri reste figé dans sa gorge, ses yeux sont ouverts sur la tenture pourpre qui orne le plafond qui les observe. Elle tremble... Après avoir manqué étouffer son bienfaiteur, elle l'a libéré, malgré elle, parce qu'elle n'avait plus de force dans les mains, parce que ses jambes n'étaient plus capables de l'enserrer encore...

Elle est perchée, loin... Et, alors qu'elle est ouverte, offerte, totalement impudique, à cet homme dont elle soupçonnait l'adresse sans en connaitre réellement le niveau, sa main se lève pour l'inviter, elle saisit son épaule pour l'attirer à elle...

Il est hors de question qu'il attende qu'elle redescende de son nuage pour l'emplir de lui à nouveau... Toujours tremblantes, ses cuisses enserrent le bassin de celui qui s'introduit en elle, le petit bouton exacerbé lui envoie déjà des éclairs de bien être, ses mains font de même, quant à sa bouche, elle s'en vient gouter sa saveur perlant encore sur les lèvres qu'elle embrasse goulument.

Nobles ou bas, les instincts parlent

Thufthuf

[Partout, donc. Mais d'abord sur la banquette.]

Baillon de chair et de feu, bien incapable de faire taire quoi que ce soit. Surtout pas un désir exacerbé depuis si longtemps. Des semaines se sont écoulées depuis leur première rencontre, le premier bain, les premières caresses. Si leurs bassins se soudent, le fer lui se dresse, de plus en plus, lui extirpant un gémissement qui résonne dans leurs bouches.

La cape glisse, enfin. Elle pend, inutile, aux bras de la baronne maquerelle. Sa peau pâle est le réceptacle parfait aux jeux d'ombres créés par leurs mouvements et ceux des flammes de l'âtre. Ses courbes entièrement dévoilées continuent d'onduler sur lui, sous ses mains agiles qui se promènent, se faufilent, curieuses comme si c'était la première fois. Comme si? Non, c'est bien la première fois. Jusque là, elles s'étaient limitées aux frontières de l'obscurité dont la cape nimbait le corps de Madame.

Le baillon disparaît, le libère en provoquant un grognement qui couvre presque le son rauque qui lui emplit l'oreille. "Delta" Un nom de plus, un secret supplémentaire. Lui s'en moque. Sa seule envie, c'est de posséder cette femme qui le provoque depuis si longtemps, cette procuratrice de plaisir pour les autres alors qu'elle lui refusait le sien. Refuser? En fait non. Mais les conditions de son obtention ne satisfaisaient pas le portier. Mais ce soir, enfin, elle sera sienne, et il sera sien.

Lui reste ThufThuf. Aucune envie de s'oublier, ni de se perdre, juste d'assouvir un désir cuisant. Un désir motivé seulement par son instinct et ses phéromones. Son amour est promis à une autre. Point commun entre eux, seuls les corps parlent. Et ils parlent bien. Profitant qu'elle lui offre son cou, y pose la bouche, aussi sauvage que le sont leurs corps qui se cherchent de plus en plus frénétiquement.

Thufthuf

[Sur la banquette, sous l'amante. Mais pas que.]

Enfin, oui. Lui ne dit rien en ce moment, bâillonné par la noble bouche. Gémissement étouffé alors qu'elle plante ses dents blanches dans le carmin de sa lèvre, geste qui appellent vengeance. Si la jambe est presque morte, les bras sont forts encore, et le corps féminin se voit soulevé, puis relâché. Bruit mat de la croupe retombant sur les braies, absence du souffle de la baronne de sa bouche, signe du battement de cœur manqué. Si elle peut être gourmande, il sait être féroce. Et, après la quasi tendresse des (re)trouvailles, les instincts ont repris le dessus.

Mis en appétit, mord lui aussi, un rien plus fort qu'elle. S'il n'est le maître en temps normal, il entend bien profiter pleinement de sa victoire de ce soir. Pour que le renversement de situation soit complet, il bascule, profitant toujours de la surprise de sa compagne. La banquette, heureusement, est aussi longue que profonde. La blancheur de la peau de celle qui l'occupe maintenant pleinement tranche sur le grenat sombre du tissu tout autant qu'elle contraste avec le teint hâlé de ThufThuf qui, au dessus d'elle, sourit. Puis grogne à nouveau alors que, conscience reprise, sa compagne a replongé les dents, dans son cou cette fois, déclenchant une nouvelle vengeance sous forme d'une ondulation appuyée.

Les deux amants ne manquent ni d'armes, ni de volonté. Et c'est dans une violente tendresse, accentuée à chaque nouvelle contre attaque, que se déroule la première passe (d'armes). Soupirs, grognements, gémissements et autres sons des corps qui s'unissent les accompagnent, rythment la joute des corps et des esprits. Un seul vainqueur: le plaisir.

--Madame.

Sur la banquette, sur... sous lui.

C’est qu’il se rebelle l’employé ! Il lui rend bien ses gestes, initiateur d’investigations profondes… Le souffle se bloque, le cœur s’arrête, rien qu’un instant. Suffisant pour qu’il prenne l’initiative, bien assez pour qu’il prenne les choses en mains. L’employé maitrise sa maitresse. Loin de certains clients l’ayant déçue par leur pleutrerie, qui n’osaient pas, qui la laissaient faire… C’est que c’est la patronne ! ça impressionne…

Il la mord, fort. On pourrait croire qu’il la maintient de ses dents pour qu’elle ne bouge pas tandis qu’il inverse les positions. Elle n’abandonne pas la lutte, pas de suite, pas encore. Elle veut voir, connaitre, savoir, que va-t-il oser encore ? Risquer ?

Il lui sourit, le fou ! Ainsi il s’amuse ? Soit, elle va le lui faire payer. Elle sort les dents, mord à nouveau, pas rageuse, non, mais presque. Juste une envie de lui rappeler qui commande ici… Ondulation poussée… Qui commande, tiens, bonne question.

Il se venge… Il se venge de l’attente, il se venge de ses crocs, il se venge de la capuche trop longtemps gardée, les venge de l’attente imposée… Par lui ! S’il avait accepté qu’elle ne l’ôte pas… La vengeance n’en est que meilleure. Qu’il se venge, encore, longtemps, quelques heures, d’autres fois… Pourquoi pas ? Parce que ça ne serait pas une bonne idée, elle le sait.

Elle ne pense qu’à ce qu’ils vivent… Ne pense pas vraiment, en fait, vit. Pour l’heure elle vit, subit, se cambre. Doigts qui s’ancrent dans un dos en plein effort, y laissant leur marque… Discrétion ? Pour quoi faire ? Elle n’y songe pas, pas un seul instant. Non, là, elle profite.

--Madame.

[ Brûlante, non loin de l'âtre ]

Jouer... Madame adorait ça, et Delta aussi... Ce jeu du chat et de la souris qu'ils entretenaient depuis plusieurs semaines déjà, au point qu'on pouvait se demander qui était le chat et qui était la souris. Rôles échangés tour à tour, fiertés féroces, incapables de lâcher prise... Mais ce soir il y avait eu révélation... Elle avait eu connaissance de son nom, il avait pu plonger dans ses yeux...

Aucun mot échangé à ce propos, l'aveu fut muet, solide, franc. Dès lors qu'elle avait lu le doute dans ses prunelles, elle ne s'était plus cachée. Langage du corps, langage de l'envie trop longtemps contenue, et la voici qui arrivait. La porte se referma en silence derrière elle, tour de clef, hors de question que les filles les dérangent, curieuses comme elles étaient, attendant l'inéluctable, le jour où, enfin, le portier se perdrait dans la toison de la patronne. Sauf qu'ils ne leur offriraient pas ce spectacle, pas ce soir, ce soir n'était qu'à eux.

Ils savent, et pourtant elle garde la capuche, même là, alors qu'ils ne sont que les deux seuls âmes présentes dans ce lieu. Elle sourit à cette idée, tandis qu'elle prévenait les filles qu'elles pouvaient prendre du repos, il fermait la porte à la clientèle désabusée par tant de malchance. Tant pis, elle s'en fichait, c'était leur soir. Le soir de la découverte de leurs corps déjà connus, le soir...

Un pas après l'autre, pieds nus glissant sur le pavé froid jusqu'à gagner le tapis épais près de l'âtre, un sourire, léger, sur les lèvres. Pour l'heure, elle l'ignore. Enfin, l'ignorer... Elle ne voit que lui, un grain de raisin se glisse entre ses lèvres encore riches de leur fard de Baronne, éclate en bouche, diffusant sa saveur sucrée, éliminant la sécheresse acquise lors de la marche rapide qui l'a menée ici. Deux coupes emplies, l'une tendue, l'autre gardée, et Madame prend place. Assez proche pour qu'il la touche s'il se penche, assez loin pour qu'il puisse l'observer à l'envi. Même banquette, chacun à un bout.

La cape glisse, la matronne est assise sur le côté, une jambe bien couverte par un pan, l'autre nue, jusqu'en haut de la cuisse, libre, au côté du siège. Ce ne sera ni la première, ni la dernière fois qu'il la verra, mais elle veut lui faire savourer chaque instant, chaque (re)découverte. Ce soir, elle ne porte rien sous sa cape.

Sa voix, moqueuse, s'élève dans le crépitement des flammes.

- Vous êtes ponctuel. Votre soirée s'est bien passée ?

Thufthuf

[Sur la banquette, sous l'amante...]

La chemise épaisse atterrit au sol, rejoint la cape. Parures inutiles, désuètes, sans vie. Entre eux, la chaleur grimpe encore, à mesure que les caresses se font plus précises, plus proches, plus pressantes. Le fer est chauffé à blanc, le sang porté à ébullition. Les lèvres glissent sur la peau offerte, se font moins gourmandes, effleurent seulement le dessin qui couvre l'épaule, en suivent les contours, embrassent la vieille blessure.

Seuls les flammes qui crépitent et les soupirs et gémissements des deux futurs amant ponctuent le silence qui emplit la pièce. La danse lascive se poursuit, les jambes laiteuses se posent sur la toile rugueuse des braies, le bosquet entretenu contre la forêt vierge, le fourreau sur l'épée. Presque.

Nouvelles ondulations féminines, grognements masculins suivi d'un coup de reins, mains (im)posées sur les hanches d'albâtre. Bassins soudés, souffles coupés, soupirs. Quelques longues secondes d'immobilité, de silence. La bouche quitte l'épaule, les regards se croisent, les corps se remettent en mouvement. Doucement d'abord. Les mains calleuses quittent leur position, repartent explorer une croupe qui ne semble demander que ça. Sourire, soupirs.

--Madame.

[Sur la banquette, tout d'abord, donc...]

La cape pend, inutile, indépendante du corps, délacée, tissu froissé qui ne demande qu'à s'échapper. Echappée réussie, une main blanche est venue l'attraper et la lâcher au sol... oubliées les barrières, Delta est nue, totalement, offerte, ouverte... Ses mains fébriles fières de leur première victoire sur vêtement abandonné, viennent s'occuper, sûres de leur geste, des tissus couvrant cet amant d'un soir, et d'autres, peut-être... Délaçant ce qui doit l'être, s'invitant sous les tissus...

Le fer est à nu, saisi, tourmenté par ces mains expertes... Nul professionnalisme, ce soir, juste l'envie qui les consume, elle est prête à être marquée, brûlée du fer ardent, une fois, deux fois, plusieurs... Trop longtemps qu'il le lui promet, trop longtemps qu'ils ne font que s'effleurer, s'effeuiller sans jamais passer à l'acte, môssieur voulait voir ses yeux.

Et il les voit, ou les verrait plutôt, s'il n'était si occupé à planter ses dents dans la chair tendre de son cou, s'il n'était si intensément chargé de la déguster... Les mains de la Brune ne lâchent pas la chose prometteuse, ce soir, il ne s'agira pas que de caresses, ce soir, enfin, elle pourra s'oublier un peu...

Elle se redresse, un peu, vient s'installer sur lui, sans le libérer, sans lui ôter la bouche de son cou, ses propres mains frôlant son intimité, lorsqu'elles le lâchent enfin, lui, elle se cambre, s'offrant mieux aux lèvres gourmandes, dévoilant mieux son tatouage barré d'une cicatrice, la lueur du feu ne cache rien...

Ils se frôlent, elle ne l'invite encore, faisant planer encore cet instant où ils se consument à "distance"... Bientôt, là, tout de suite, maintenant... Pas encore...

Thufthuf

[ Sur une banquette, de plus en plus proches.]

La nuque a beau être connue, avoir été arpentée tant et tant de fois, sa redécouverte est toujours un plaisir. Tout comme le fait de la sentir frémir sous ses doigts, noter la chair de poule qui ourle sa peau, sentir sur lui son souffle chaud et maintenant irrégulier.

Quelques instants de magie, puis les yeux apparaissent enfin, brillants, bleus comme la nuit. A ce moment, le sourire se fige, une main féminine retient la chute finale, comme pour le frustrer de sa "victoire". En contrepartie, lui offre un autre spectacle, tout aussi connu mais ne manquant pas de délice. La chair diaphane se dévoile, laisse apercevoir un sein galbé, des côtes saillants juste ce qu'il faut, un ventre à l'ombilic provoquant, une cuisse à la chair généreuse. Un véritable appel à la luxure, un ode au plaisir à venir.

Lâchant leurs jumelles océanes, les billes marron glissent sur la moitié de corps qui s'offre à elles. La dextre quant à elle, passe sous la cape, à la rencontre de la hanche restée cachée, s'y promène avec une douceur calculée tandis que ses lèvres font mine de répondre à leurs homologues.

Si fait... Mais je n'ai qu'une parole... Et sans ne veut pas dire avec...

Dérobade de dernière minute, canines plantées délicatement dans un cou aussi pâle que la lune, capuchon brusquement arraché, cascade corbeau libérée.

--Madame.

[Après l'Orangeade Marquisale, retour Instinctif.]

Jehanne était sortie de chez elle après avoir fermé la porte sur leur invité. Elle n'eut pas besoin de s'excuser de sa prochaine absence auprès de son époux, celui-ci, sitôt Thuf parti, était retourné s'enfermer dans sa cave. Avec ses vêtements propres,*sic*.
La Baronne, quant à elle, était allée changer de tenue dans ses appartements, passant une robe plus simple et plus chaude, qui ne craignait rien de l'extérieur. Ceci fait, elle sortit dans la nuit froide, la minuit approchait, elle se devait d'être discrète, comme chaque soir. Direction l'Hydromélide, sa taverne attenante au bordel. L'avantage étant que les portes n'étaient pas proches, chacune dans une ruelle différente.
Une fois dans sa chambre, elle changea de tenue, encore, pour passer sa cuirasse de Madame, cuirasse bien légère qui ne protégeait somme toute que son visage. Elle devait faire vite, le portier allait arriver, bientôt, à moins qu'il ne soit déjà là. Elle le saurait quand elle arriverait en bas.

Changement de chambre par la porte maquée de tentures, changement de lieu, de bâtiment, d'ambiance. Elle quittait le lieu où tout était fait pour l'Amour, et entrait dans l'antre de la luxure. Reposant le rideau, elle file à l'étage supérieur, prévenant les filles que finalement... Ils n'ouvrent pas ce soir, elles peuvent dormir encore. Non, elles ne doivent pas descendre.

Quant à elle, l'appel des escaliers se faisait plus fort encore, elle dévala les marches, vite. Oh, c'est qu'elle avait des raisons d'être pressée, depuis le début du dîner, elle était sur des charbons ardents, et arrivait le temps d'éteindre le feu qui la frustrait depuis quelque temps déjà. Elle approcha de la porte, ralentissant le pas, voulant paraitre, encore un peu, maitresse de ses envies. Elle n'alluma nulle chandelle, non, se contentant d'ajuster sa capuche, encore, et d'ouvrir la porte, était-il là ?

--Madame.

Thufthuf

[Sur la banquette... Beaucoup trop loin]

Se dévoiler, elle l'avait fait. Et bien fait. Tout au long du repas, elle n'avait eu de cesse de provoquer son invité, employé et futur amant. Ses pieds étant aussi agiles que son esprit inventif, elle avait pu pousser ThufThuf jusque dans ses derniers retranchements alors qu'il se devait de rester sérieux un maximum. Plusieurs fois il lui avait demandé, via leurs échanges de regards, de se calmer. Et la réponse n'avait jamais varié: toujours plus de provocation. A tel point que s'il n'avait été assez maître de lui-même, une tache sur ses braies l'aurait empêché de sortir de table le moment venu.

De même qu'il a fermé la porte principale peu de temps auparavant, Madame verrouille celle du couloir. Les voici seuls dans l'antichambre de la luxure, à l'aube d'une nuit qui s'annonce aussi intense et lascive que la danse des flammes dans l'âtre. Au crépitement des bûches viennent se mêler le frottement des pieds sur le tapis, le bruit discret d'un grain de raisin qui éclate, l'écoulement de la liqueur dans les verres puis, finalement, celui d'un corps féminin creusant sa place dans la banquette.

Depuis qu'elle est là, leurs regards n'ont cessé de se poser sur l'autre. Il l'observe, la détaille encore, toujours, et même si elle a gardé sa capuche, il sait qu'elle fait de même. Ses lèvres sont restées celles de la Baronne, alors que son corps est redevenu celui de Madame. Verre en main, il ressent toujours le doux frisson qui l'a parcouru quand leurs doigts se sont croisés, frôlés. A la voir ainsi assise, presque offerte, le gardien des lieux sent ses braies se déformer pour la énième fois de la soirée et continue de la détailler. La jambe est si impudiquement offerte qu'il a presque envie de se jeter sur elle sans préavis ni déclaration de guerre. Mais l'instant a été trop attendu pour ne pas le savourer. Et puis, la nuit est à eux. Ou ce qu'il en reste.

La soirée ne fut pas de tout repos, rapport au repas très épicé. Mais je ne la regrette pas. Et la vôtre?

Une main se tend, glisse sous la capuche, frôle une joue, glisse entre quelques mèches de cheveux et vient se refermer sur une nuque qu'elle connaît par coeur. Parcourue des dizaines de fois, sans jamais un geste de sa propriétaire pour se dérober, comme si elle avait su qu'il ne ferait rien qu'elle n'accepterait pas. Mais, ce soir, les doigts osent, et c'est avec délectation et douceur qu'ils poussent le lourd capuchon vers l'arrière, laissant le visage féminin se dévoiler peu à peu, à si faible vitesse qu'il serait aisé à sa propriétaire de l'arrêter.

Thufthuf

--Madame.

[ Sur une banquette, de moins en moins loin.]

Il a gagné... Il a gagné ! Les paupières se plissent un instant, court, le temps pour le capuchon de tomber totalement tandis que les dents viennent s'enfoncer dans la fine chair de son cou. Elle les clôt, ses paupières, elle les clôt pour savourer l'instant, pour savourer cette avancée sans retour, ce moment qu'ils attendent tous deux depuis quelques semaines déjà.

Point de professionnelle, ce soir, juste l'instinct qui la guide, juste l'envie, le désir palpable, la frustration à oublier, là, ce soir.

Son visage et sa chevelure sont dévoilés... Et alors ? Toute fierté bue, elle le repousse contre la banquette, elle le repousse pour mieux venir vers lui, plonger à nouveau dans ses pupilles, s'y perdre le temps de rompre le contact afin de s'emparer de sa bouche, s'emparer de lui, sa proie.

Est-elle Madame ce soir ? Ou une femme qui se laisse aller, qui s'offre, prend, possède... prête à se faire posséder... Nulle Baronne, nulle matrone, juste... juste elle, et lui, et leurs corps qui ne demandent qu'à se lier, là, maintenant, tout de suite.

À se demander qui a gagné, au final...

Thufthuf

[Sur une banquette. Soudés.]

Les vainqueurs? Les corps et les sens. L'essence des êtres. Les êtres de chair.

L'une sur l'un maintenant, dominante après avoir été dominée. Mais dominés, ils le sont toujours. Par leur désir, par leurs corps qui ont pris le contrôle de leur esprit. Le premier contact est violent. Baiser fougueux, gémissements assourdis, dents qui s'entrechoquent. Caresses fébriles, lui sous la cape, sur le dos, découvre. Sent la chemise qui s'ouvre, la peau qui s'agite sous le frisson, les mains féminines encore froides de la longue promenade qui se posent dessus.

Ce soir, il n'est pas le portier de Madame, elle n'est pas la Madame du portier. Ils sont deux amants qui se trouvent, se retrouvent. Corps en mouvement, souffles exhalés, sons étouffés. Essence d'hêtre qui se consume dans l'âtre, crépite, flammes bien pâles à côté de celles qui les habitent.

Sous elle, savoure, ne lui ôte pas sa cape, pas encore. Se noie dans ses yeux plus qu'il ne l'a jamais fait dans leurs bains. Rouille qui se dilue dans la nuit. Libère ses lèvres, enfin, après un long, très long moment. Sourit, taquin, coquin.

Bonsoir, Jehanne Audisio von Gobseck.

--Madame.

[Sur la banquette, à côté, sur la table, contre le mur, ailleurs, ici, partout... ]

"Madame Jehanne Audisio von Gobseck" aurait-il dû dire, elle le bâillonne de ses lèvres brûlantes, cherchant à apaiser le feu qui la dévorait, qui les dévorait tous deux... en vain. Les choses s'accélèrent, les mains fébriles se joignent, les bassins se soudent... À cet instant précis, plus rien n'existe que leur envie, tangible, solide, et cet assouvissement qui viendra bientôt...

*****
Le reste de nuit, si court fut-il, fut bien utilisé... Les désirs par trop exacerbés ne trouvèrent aucun repos, aucun sauvetage dans la perte l'un en l'autre... Toujours ils reprenaient, encore et encore, folie que ces corps attendaient depuis trop longtemps, impossibles à rassasier...

Ils se perdirent l'un en l'autre, l'un sous l'autre, l'autre sous l'un... devant derrière, nuit de folie... Un rire étouffé, derrière la porte ne les interrompit pas, la matinée continua au même rythme que la nuit, encore, jamais totalement satisfaits...

Les narrateurs vous auraient bien décrit tout cela, raconté, à deux voix, à quatre mains, tout ce qu'ils se sont dit, toutes ces choses qu'ils se sont faites, oui... Mais il parait qu'il est des yeux chastes et des âmes par trop sensibles pour lire ce qui se passe entre ces deux amants affamés... La narratrice s'est lassée des diverses suppliques/attaques (rayez la mention inutile) et demande aux lecteurs de lui pardonner cette absence de réponse, ce n'est pas qu'elle n'a rien à dire, bien au contraire, mais...
Et si elle avait envie de jouer, elle, la narratrice ? Si ce n'était qu'un jeu finalement et qu'elle avait envie de dire qu'elle n'en a cure ? Et si... Si c'était le cas, elle reprendrait...
*****

Elle se noie également, le rejoint aux tréfonds de leur dialogue sans parole, quand il parle, elle le bâillonne de ses lèvres, soudant son bassin au sien, la cape toujours présente, ne couvrant plus guère que ses mains à lui qui se perdent sur son dos, ses reins, sa croupe... Autant de places à l'épiderme exacerbé qui éveille - si c'est possible - encore plus les sens de la baronne...

Un murmure, rauque, vient se perdre dans une oreille après libération buccale... "Delta"...

Aujourd'hui, elle n'est que Delta, la femme qui aime les hommes, la femme amoureuse d'un absent qui cherche à se perdre dans les bras d'un autre, une femme qui veut s'oublier, oublier qui elle est, oublier sa souffrance, en faire un plaisir, assouvir ce désir qui lui brûle les entrailles...

Difficile travail, mais elle s'y essaie, du corps, l'âme étant l'appartenance d'un autre...

--Madame.

[ Sur une banquette, beaucoup moins loin. ]

Presque offerte... pourquoi "presque" ? Elle est offerte, totalement, de corps en tous cas, son cœur est pris. Toujours est-il qu'elle ne songe pas à son amant à cet instant précis, non, ses pensées sont tournées vers l'homme qui lui fait face, toutes. Offerte, de l'extrémité de la chevelure au bout des orteils, entière, à prendre sans répit, sans attendre, malgré sa voix qui s'élève, moqueuse, faisant durer encore les choses.

Il entre dans son jeu, il répond, calme, sans que leurs yeux ne se quittent, sans se toucher encore...

- Un doux encas...

Sourire, mutin encore, sur ses lèvres peintes, elle observe l'homme, encore, attendant qu'il ose, qu'il avance, qu'il...

Il ose, du moins sa main, geste presque devenu une habitude, celui de la main qui s'en vient brûler sa nuque, sensation d'ordinaire associée à la frustration qui lui enserre les tripes. Elle le laisse faire, passive, ce soir, ils auront ce qu'ils veulent tous deux depuis longtemps, une nuit, leur nuit.

La matronne se fait jeune fille, presque timide en cet instant solennel, elle retient cette pulsion qui la ferait se jeter sur lui, difficilement. Cette retenue rend son corps entier frémissant, sans doute perçoit-il la tension sous la chair tendre...

Pour l'heure, le tissu glisse, lentement, trop lentement, elle le laisse faire, redécouvrir ce visage qu'il a vu toute la soirée durant, le découvrir en un autre lieu, un autre temps. Outre le dîner passé et tout ce que se sont dits leurs yeux, elle sait que ce geste, symbolique, lui confère, presque, une victoire sur elle. À cette idée, ses billes s'assombrissent légèrement, le sourire se fait plus franc, elle stoppe la chute, écartant le pan déjà ouvert sur sa cuisse, dévoilant son bras, son côté, un sein et un ventre laiteux. L'épaule, seule, encore, la tatouée, l'abimée, restent masquées. La capuche encadre son visage, dévoilant son regard pétillant, elle chuchote, pour ne pas troubler la mélodie des flammes.

- Ne savez vous donc pas déjà ce qu'il y a dessous ?

Fierté, quand tu nous tiens...

Elle se redressa quelque peu puis pencha vers lui, une bonne moitié du corps couverte encore, les yeux dans les siens, prête à venir cueillir ses lèvres.

Thufthuf

[Après l'Orangeade Marquisale, retour Instinctif(s).]

Après avoir pris congé de ses hôtes du soir (mot qu'il aimerait passer au pluriel, cela va sans dire), notre boiteux s'était dirigé vers son lieu de travail. Il avait marché avec toute la hâte que lui permettait son état, autant à cause du froid que des promesses échangées durant les discussions silencieuses avec la Baronne.

Maintenant assis près du feu, porteur d'une tenue grenat griffée Cianfarano, une bouteille d'Hydromel spécial Madame, une coupe de fruits et deux verres posés sur la table, il attend. En totale désobéissance aux ordres de sa patronne, il a laissé la porte fermée, refusant l'entrée aux éventuels clients et est donc seul dans la grande salle à peine éclairée par les flammes dansant dans l'âtre.

Déclic d'un loquet, la porte près de la cheminée s'ouvre en silence, un pied passe la porte, nu. Habituellement, les nobles petons sont habillés de chausses hautes et moulantes, qui mettent encore plus en valeur ses cuisses laissées nues. Viennent ensuite un mollet, un genou, une cuisse cachée par l'habituelle cape longue et le reste du corps. Et la capuche, toujours. Sourire amusé du portier. Joueront-ils encore longtemps?

--Madame.

Thufthuf

--Madame.

[ Sur lui, autour de lui... Sur la banquette, toujours. ]

Les peaux se découvrent, à nues, se (re)découvrent, leurs touchers, leurs goûts, oui, ils se goûtent du bout des doigts, de l'épiderme, se dégustent, se bâfrent... Gourmands devant l'éternel enfin libérés devant un banquet après une longue grève de la faim...

La bouche de Thuf explore l'épaule droite de la matrone, bien souvent cachée par trop de tissu à son goût... Elle s'attarde, légère, jouant sur le tatouage, sur... sa cicatrice. Les yeux de Delta s'ouvrent grands, surpris, puis se referment... Profiter de cette insolite caresse, cette cicatrice fait partie de son être, elle doit l'accepter, et la sensation n'en est que plus douce...

Enfin... les mains calleuses - ah bon ? Elle n'en perçoit rien, la femme à la peau douce, elle n'est sensible qu'à leur volonté, leur chaleur - brûlantes apposées sur ses hanches il entre dans le vif du sujet, fourreau de chair brûlant qui accueille l'épée chauffée à blanc. Temps d'adaptation, d'acceptation de l'un en l'autre, corps qui s'acceptent, plongée dans les regards soudés...

Ils ne jouent plus, pas comme tout à l'heure durant le dîner, non. Ils ne sont que deux corps qui mettent à l’œuvre ce que leurs imaginations ont créé tout ce temps où ils se sont cherchés pour mieux s'ignorer... Madame avait son capuchon.

Plus de faux semblants, ils savent ce qu'ils veulent, le plaisir des corps, des sens, l'apogée de longues semaines de préparation mentale...

- Enfin !

Souffle-t-elle alors qu'il s'engage, prend place, s'installe... Les corps reprennent conscience de leur existence autour de cette liaison des ventres, les muscles commencent à bouger, un peu, doucement, tendres ? Presque... Madame est gourmande, s'en vient saisir les lèvres tandis que les mains du portier s'en viennent saisir sa croupe...

Morsure se fait, un peu, pas trop... Sons étouffés par les bouches liées...

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Nobles ou bas, les instincts parlent