[RP] Une chapelle abandonnée

Belladone posa son pilon et attrapa une gourde de cuir. L'air songeuse, elle vida une goutte d'eau sur la jusquiame pilée. Elle parut hésiter un moment, puis palpa doucement, de l'index, la pâte qui s'était formée au contact de la plante de de l'eau. Elle porta son index au niveau de son œil, puis en lécha légèrement le bout, l'air distraite.
« Mmmh... bonne récolte. »
Elle parlait paisiblement, avec détachement. Elle poussa un petit soupir de contentement, qui gonflait sa modeste poitrine sous ses hardes brunes. Bien qu'assez jolie, Belladone était plutôt maigrichonne et excitait ordinairement peu les hommes – c'était une chance, et cela lui avait évité d'être vendue à un bordel. En plus de cela, elle était constamment couverte de terre et de boue, et son exposition constante à des substances hallucinogènes la rendait extrêmement lunatique, et un poil sociopathique.
Elle attrapa une cuillère en bois, et entreprit de fourrer la jusquiame pilée dans sa gourde, qu'elle reboucha consciencieusement et posa sur ses genoux. Puis elle arrangea un peu son étal, et se rassit sur son tabouret de fortune.

« Boucan dans l'église, curé dans la mouise, disait la Daronne.
Ou la Baronne ? »
Ça gueulait à l'intérieur de la chapelle. Par habitude, par éducation, ainsi que par professionnalisme, elle n'aimait pas vraiment les curés, mais son voisin était un peu particulier. Et puis, d'ordinaire, on pouvait lui faire confiance pour être relativement discret.
Elle hésita à jeter un coup d'oeil, et haussa les épaules... d'autant qu'un client s'approchait. Chapeau usé comme le trèfle d'un larbin, l'air excentrique et vaguement arrogant, mais complètement paumé... elle savait les reconnaître.
« Jusquiame. Peut-être, même, de la mandragore. »
Et elle ajouta, plus bas encore : « Tarif salé. »
B’jour belle brune, elle vient d’où ta came ? hum ?
Sans répondre, elle lui fit un sourire, et puis détourna son regard vers le toit de la bicoque voisine, où un chat gris venait de surgir. Elle lui sourit, aussi.

L'enchapeauté n'était pas embêté. Passer derrière son étalage pour lorgner chez le curé. Elle ne l'avait jamais fait, elle même... entre voisins, il faut avoir ses manières. En fait, si elle avait installé son étal près de cette planche mal jointe, c'était plutôt pour pouvoir se planquer dans la chapelle si les gens d'armes venaient à passer... ça paie, d'être maigrichonne.
L'autre n'avait visiblement pas ses scrupules. Et apparemment, il connaissait les empêcheurs de tourner en rond qui lui gâchaient son après-midi en faisant râler le voisin. Comme-de-par-hasard.
« Hein, que j'en ai pas de chance, le chat ? »
Le chat, en effet, venait de s'installer tranquillement près d'elle. Il semblait à l'aise... chez lui.
« Longtemps que je t'ai pas vu, toi. »
Il ronronna un coup, et elle l'oublia aussitôt, tout comme elle avait oublié l'indiscret qui reluquait chez le curé et soliloquait dans son coin. Tout juste avait-elle entendu dire :
Taudis... emplis... d'caisses d'or...
Ha, il en tient un coup, l'enchapauté, pensa-t-elle.

Alors qu’est ce t’as a proposer ?
Belladone ignora superbement la main qu'on lui tendait et, sans le regarder ni lui répondre directement, se mit à farfouiller dans ses choses. C'est comme ça qu'elle appelait le foutoir qu'elle se trimbalait. Ses choses.
« Herbe-aux-poules et raisins-de-loup,
Le macchabée au fond du trou... »
Elle chantonnait presque, et tirait de son fatras des petits sachets, et des fioles en terre cuite, et des bottes d'herbes étranges.
« La fée des prés,
A court de blé,
là, là, là... »
En fouillant, elle lançait des regards en coin à l'asticot, qui de fait semblait plus intéressé par ce qui se passait dans la chapelle que par son commerce. Enfin, elle sortit un petit sachet et l'ouvrit : à l'intérieur, racines et herbes broyées dégageaient une odeur formidable, une odeur de charniers et de folie, de sexe aussi.
« Ah. Philtre des loups. Radis noirs... et Mandragore.
Dernière lune... »
Elle fronça le nez, l'air absente, puis :
« Quarante. »

C'était censé être le plus beau jour de sa vie. Ou l'un des plus beaux jours, si on prend en compte la possibilité qu'il ait un jour des marmots avec la Pestouille. Un mélange détonnant. De la graine de brigand. De quoi repeupler l'Anjou et la Bretagne. Un "oui" du prêtre, aussi mal fagoté soit-il, aurait suffit à les rendre heureux pour la vie.

Amusé par le cirque que fait la brune, il ne bouge pas de sa place, devant l'autel. Il faut bien qu'au moins un d'eux se tienne correctement, et accessoirement, veille à ce que le curé ne s'énerve pas trop. Le bougre n'a pas l'air épais, mais il est peut-être coriace et complètement fou : il n'y a personne de sain d'esprit dans la Cour des Miracles.

Bon, on y va ?...

Aurile reprend place, et les deux adolescents dévisagent le prêtre qui est devenu rouge comme s'il était entrain de s'étouffer. Et c'est là que les choses commencèrent à déraper : ce sermon n'était pas celui d'un homme d'église ordinaire, plutôt la malédiction d'un vieil ivrogne. Aymeric fronçai les sourcils, serrai les poings. Sa main saisit celle de sa Moitié, et il commençait à l'entrainer d'un pas vers la sortie. Ils avaient eu sa bénédiction, si on peut dire ça, ils n'avaient plus besoin de perdre de temps à l'écouter. Mais il aurait dû continuer de l'observer, car il n'aperçut que trop tard, du coin de l’œil, l'arme fendre les airs : il n'eut pas le temps de se rendre compte de ce qu'il se passait, il était déjà propulsé contre le sol sous la puissance du coup.

Par réflexe, il s'était interposé entre le glaive et sa Moitié. Le prêtre n'étant pas un guerrier aguerri, peut-être ne risquait-elle qu'une blessure à l'épaule. Mais trop tard, la lame était rentré sèchement dans le haut du torse, laissant s'échapper un important jet de sang, avant de se retrouver allonger sur Aurile, des gargouillements de sang dans la bouche. La tête à la renverse, ses cheveux bouclés sur le sol, il glissa ses yeux vitreux vers sa dulcinée pour un dernier échange de regards, et des mots murmurés avec une coulure de sang au coin des lèvres :

Je t'aime...

[Au coin de la rue, contre la chapelle]

Belladone vendait des plantes.
Elle vendait du laurier et de la ciboulette, des oignons et du cerfeuil, de l’estragon et de la sauge, de l’échalote, de l’origan et du basilic… parfois elle vendait des fleurs, en bouquet, en sachets, en couronnes.
Mais avec ça elle gagnait à peine de quoi payer le ratafia. C’était, en quelque sorte, sa devanture, son excuse auprès de la maréchaussée – quand elle traînait ses grolles devant sa lourde.
Belladone vendait d’autres plantes, et c’était là son véritable commerce. Quoi, si le môme avait tremblé en indiquant son échoppe aux deux seigneurs, ce n’était pas par crainte de l’ail ou du basilic… non. En fait, la profession de Belladone lui faisait une réputation pour le moins fuligineuse – il faut dire que sa clientèle était particulière.
Belladone vendait des plantes – oui. Elle vendait des racines de mandragore, des feuilles et des fleurs de Jusquiame, qu’on appelle aussi herbe aux chevaux, et de la morelle noire, ces petites baies qu’on appelle aussi raisin-de-loup, ou tue-chien… et certainement ça ne tue pas que les cabins. Elle vendait des feuilles de belladone, bien sûr.
On pouvait trouver son échoppe au coin d’une petite ruelle, tout contre la vieille chapelle qu’elle évitait comme le diable l’eau bénite. Il est d’ailleurs frappant que certains de ses clients, qui venaient par exemple lui acheter de l’huile de sabbat, faite de jusquiame ou de mandragore, daignent s’approcher ainsi d’un lieu saint… Il faut dire qu’à la Cour des Miracles, les lieux saints le sont un peu moins, et les sorciers plus téméraires.

Ce jour là Belladone était devant sa porte, elle prenait le peu de soleil qui tombait dans la ruelle étroite. Elle avait un pilon et avec elle broyait des feuilles de jusquiame. Les pupilles de ses yeux verts étaient dilatées – comme toujours quand elle travaillait avec ses plantes.
Un chien jappait non loin.
L’air était frais, et le vent avait emporté un peu des mauvaises odeurs – celle, acide, de la jusquiame, couvrait le reste.
Elle avait une sorte de robe grisâtre, qui avait dû être noire un jour, et qui flottait un peu dans la brise. Elle fredonnait une rengaine populaire.
Une journée tranquille, en somme.

Jésus ne portait pas d'armes. Parce qu'il n'en avait pas l'utilité; ou parce qu'il ne savait pas s'en servir autrement que pour couper le saucifard. Nous laisserons les esprits tendancieux décider de la bonne option du pourquoi et du comment. Il n'avait de toute façon qu'à retourner sa capalacon- du côté boueux- pour se fondre dans le décor. Ceci, allié à sa dégaine de clopinard brinquebalant, et on aurait pu le prendre pour un habitué des lieux. Ce qui était pertinemment faux. Derrière sa sainte barbiche, relique des reliques, il ne demeurait jamais loin de Dieu. Par précaution. Des fois qu'un taré lui colle une croix sur le dos, comme ça, pour voir jusqu'à quel degré de proximité du sol il était capable de se trainer. Il y en avait que ça éclatait, de le voir ramper. Certains trouvaient jouissif de profiter de ces moments de grâce pour lui coller des coups de pied dans le nombril. Et puis, Kirke, c'était un gage de sureté absolue. Si l'on excluait les nombreuses fois où cette hypothèse avait trouvé ses exceptions. Mais, loué soit-il, il avait le don de lui remonter le moral, chaque fois qu'il ôtait sa fourrure dans un déhanché dont il avait le secret.

Voir Dieu à moitié court-vêtu plongeait Melchiore dans un état second. D'ailleurs, il avait dans l'idée d'engager un aquarelliste pour sacraliser ces moments. Sans doute ces icônes se pourraient vendre à prix d'o...
- Melkiche, faut trouver un marchand de drogue.
-Grumbl.

À n'en plus douter, Kirke avait du le surprendre plus d'une fois s'épousseter la moustache d'un reste de poudre suspecte. Mais de là à le prendre pour une tête chercheuse, il y avait erreur sur la personne. D'autant que le souvenir de sa dernière quête de stup en la capitale lui glaçait encore les sangs. Dans son sommeil, le douloureux souvenir le faisait grincer des dents: « Si j'retrouve ces deux givrées, je jure que j'leur ferai la peau! ». Aussi la perspective de tomber dans un nouveau coup fourré n'était pas pour le réjouir. Et avec ses parois nasales rayées, il lui serait difficile de sentir, à un mètre à la ronde, la cible idéale. Tout le monde, ici, avait l'air aussi suspect qu'un coupable jugé à la potence. Autant s'en remettre à la bonne foi de plus faible que soi.

Justement, la providence voulut qu'un gamin courût dans leur direction à cet instant précis. Melchiore n'eut qu'à tendre la canne pour le voir se vautrer à ses pieds. Puis, s'étant composé le visage du type vraiment navré, Jésus se pencha vers lui avec la bonne volonté de qui allait porter main secourable au petit infortuné. Il lui parla en ces termes angevins:

-Wesh gamin, ça boume? Pas trop mal? T'es du quartier? Z'y vas, sais-tu où nous pourrions humer d'la bonne pelouse à prix modique? Sois aimable.

Sourire indulgent: Et si tu fais bien en sorte que j't'en sache gré, j'évit'rai de te dépecer comme un mouton. Ha! Chiche?

L'oeil du morveux sembla s'affoler un instant, et son doigt crasseux désigna une venelle à deux pas de l'endroit où ils se trouvaient.
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Un homme armé déambule dans une rue de la Cour des Miracles. Où exactement ? On ne sait pas. Il ne le sait pas lui même. Il y était peut-être passé, il y a quelques années.
Vêtu d'un mantel rouge, armé, il passe d’étals en étals. C'est Dieu, et il est venu commercer. Faut dire que le luxe, c'est son truc maintenant. Vous allez vous dire, ok, mais le luxe à la Cour des Miracles, c'est quoi ? Non, ce n'est pas les prostitués. Enfin si, mais ce n'est pas ce qu'il est venu chercher.

A ses côtés, Melchiore, son fidèle Melchiore, qui le suit à peu près partout dans ses aventures, sur son nœud, son héritage, son péage. Melchiore c'est un peu un brin de folie positif : il est marrant, mais ne le fait pas exprès. Melchiore, c'est celui qui lui permet de bien se marrer dans toutes les occasions, même les plus tristes, genre les enterrements. Il est marrant, et pourtant, Dieu ne lui en a jamais fait part. La fierté...

Bref, il est venu chercher de la drogue, et Dieu a bien choisi son lieu. Et puis il a emmené le petit Jésus, parce que à tous les coups c'est un connaisseur. Ça se sent.
Dans le brouhaha, l'odeur de fiente et de sang, il cherche, une silhouette, un style.

- Melkiche, faut trouver un marchand de drogue. Parait que ces plantes sont répandues dans le monde du luxe, il m'en faut. Dès que tu vois un de ces marchands, tu cries !

Mais quel rapport avec le mariage ? Dieu rôde, sa protégée n'est pas loin mais lui ne le sait pas. Et pourtant, mieux aurait été le monde, si cette Cour n'avait pas existé...
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Avec un D, comme Dieu !

[L’Adorable Aurible-« pas envie que tu grandisses » tu disais !]



Je suis fait de la même matière que les rêves... …



On la croit apprivoisée, alors qu’elle est sauvage
On la croit insensible alors qu’elle est touché
On la croit joyeuse alors qu’elle est triste
On la croit femme alors qu’elle est animal…


L’sourire d’Aurile s’fait malicieux. L’Aurile a décidé d’pas rester à cogiter, sert a rien t’façon c’pas lucratif du tout, autant s’défouler, pis d’abord la p’tite conversation avec l’tuteur lui a r’mis les idées en place. Son p’tit doigt se pose sur sa joue gauche pour en effleurer la fine griffure féline, le mini kilt est de tout c’qui est plus mini et a moitié dépenaillé vue qu’elle a grandit pis qu’il commence a être bien usé a force, ‘reusement les braies de peau blanche dissimulent les formes qui commence a bien s’dessiner chez la jeune fille, bande de voyeurs va pensiez qu’elle avait rien sous son kilt comme son père, Tss. L’regard de biais glissé en retour a c’lui du curetons véreux scintille brièvement d’une lueur défiante alors qu’elle a bien r’marqué ses yeux gluant glisser sur sa poitrine, non pas de convoitise de ses chairs, mais de c’qu’elle a d’plus cher… et là il sait pas sur quelle pente il s’lance le cur’ton…


Vous vous êtes passés la corde au cou à l'instant même où vous êtes venus dans la Cour des Miracles ; car ici, le miracle, c'est qu'une société encore plus corrompue que Oanylone n'ait pas été détruite par le Très-Haut et ses soldats angéliques. Restez ici et attendez que la Mort vienne vous prendre... Si les voleurs ne le font pas avant.

Ah ouais quand même, haussement d’un sourcil, genre comme tu m’impressionne vrai qu’ici c’est dang’reux… Puis…Flegmatique, c’étais l’allure que renvoyait la jeune fille tandis qu’elle écoutait l’cur’ton véreux. Oh bien sûr, qui connaissait la pestouille, savait qu’elle aurait pût être prête da réagir avec véhémence. Et pourtant sa poitrine de soulevait a un rythme régulier, une respiration paisible accompagnait les dire de l’homme alors que malgré sa jeunesse elle encaissait les mots…pour qu’il remonte au cerveau et d’exploser pour l’atteindre ensuite en pleine poitrine….ça fais mal mais il ne faut rien dire….et Grandir. Un bref r’gard complice a Aym’ric puis la p’tite menotte se glisse dans la sienne, genre aussi faire percevoir a l’homme qu’elle s’rai presque une jeun oie blanche, genre les dindes qui pourrai v’nir l’voir pour un mariage a la régulière en battant des cils…

Alors une fois que l’homme eut terminé elle entrouvre ses lèvres histoire d’lui répondre delicieus’ment sauf que Aym la d’vance en allant droit au but. La Loupiotte incline gracieusement son minois, pour lui adresser un sourire espiègle… Il est des fois ou la Pestouille peut être déstabilisante, peut être est ce le cas ce jour, il faut dire que ces derniers temps elle a beaucoup changé, elle a tellement encaisser que ce qu’elle vient d’entendre qui autrefois aurai engendré une énorme colère et crée incident diplomatique …Aujourd’hui, il n’en est rien… peut être que l’âge de la maturité est amorcé…Ou réserve t’elle sa foudre a quelqu’un d’autre… Ou bien cache t’elle son émoi au mot qui claque. Elle vacille juste une seconde puis se crispe son si jeune corps pour se reprendre la laissant sans voix dans un premier temps puis juste un souffle..

P’tain…Mariage…

Réplique a peine audible puisque le cur’ton enchaine.

Alors dans ce cas, entrez mes Enfants. Béni soit votre amour qui vous a fait braver tous les dangers de ce lieu de perdition, pour finalement vous réfugier dans la Maison du Seigneur et vous unir devant lui. Rentrez avant d'attraper froid.

Une grande inspiration est prise. Un pas s’amorce puis un autre déjà pour rentrer au chaud. Elle évite les yeux glaireux du cur’ton qui plonge a nouveau, faisant mine de n’avoir rien r’marqué. Un r’gard de biais a Aym, genre pour c’donner du courage, parcque la plus grande peur de la pestouille va se produire est ‘elle sûre. Puis ensuite le r’gard bleuté observes tout sur son passage, les objets, les meubles autant que les f’nêtres. Sa menotte toujours agripper a celle d’Aym’ric, parcqu’un mariage elle avait toujours r’fusé et avec quiquonque pour elle Aimer c’est mourir et l’mariage c’est juste pour créer des alliances et au mieux tomber sur un vieux dont il reste juste a l’ach’ver la nuit d’noce…Un mariage c’pire qu’un guerre pour elle, allez comprendre alors que tant d’jeunette s’marie en peu d’temps et enchaine les mioches.

Qu’on s’depeche !

p’tain Ric d’rentrer dans une église...une chapelle..

Même si elle r’ssemble pas a grand-chose, sur l’borgne va m’faire la moral des qu’il va savoir !


Alors dans son cerveau elle grave, Pensez a couper la langue et les mains a n’importe qu’elle témoin.Un brin nerveuse quand même d'un seul coup, sa vrai nature ressort quelque peu un instant

Allez cur’ton bouge toi l’fion !

A et A vont s’marier pis c’est tout !
L'tralala d'leau d'rose tu l'garde pour l'prochain tour!

Elle s’penche alors vers Aym’ric pour lui souffler a l’oreille " J’ose espérer que tu m’as pas faite la surprise du niais a savoir une bague !" Sur que s’il en a amené une il va la garder bien planqué.
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~L'Aurible Pestouille~15 ans~Fibre naturelle d'un kilt et d'une jarretière~

Cela commença par les retrouvailles de deux moitiés, comme le quartier P et le quartier Q s'unissent pour ne former qu'un tout, la pleine Lune. Ils ne sont réellement heureux que l'un avec l'autre, ces longues séparations le leur a bien fait comprendre. Alors, que faire pour rester ensemble ? C'est une histoire triste, à la Roméo et Juliette : ce serait trop simple si l'un était royaliste et l'autre ponantais. Tous deux ponantais, tous deux jeunes, mais l'un ne peut pas se décider à quitter le Limousin où il se sent chez lui dorénavant, et l'autre a soif de voyages, et sa mère veut la marier à un très vieux et très riche noble (très noble, tant qu'à faire), sans parler de sa famille plutôt nombreuse et envahissante (et pas seulement de comtés). Que faire, donc, pour ne plus être séparés ? L'idée avait été évoqué sur le ton de la plaisanterie, avant d'en discuter sérieusement. Et finalement, ils s'étaient mis d'accord, chevauchant tous deux, comme au bon vieux temps, jusqu'à la Cour des Miracles.

Se marier.

Mais puisque l'affaire était délicate, il fallait un officiant peu regardant : c'est là-bas, dans la fosse puante de Paris, qu'ils trouveraient ; parce que s'il faut de tout pour faire un monde, alors la Cour des Miracles est un monde à elle-seule. Juchés sur leurs chevaux, trottant l'un à côté de l'autre sur les pavés glissant de crasse, ils haranguèrent quelques badauds méfiants avant d'entendre parler de l'homme de la situation. Un nom étrange pour un homme étrange, parait-il. Aymeric laissa filer le mendiant qui leur avait indiqué la direction d'une rue, avant de se tourner vers sa compagne de route, sa fiancée, un petit sourire moqueur au coin des lèvres :

Je suis sûr que j'arrive avant toi...

Il donna un coup de talon sur chaque flanc de sa monture et galopa à toute allure, renversant les gens, écrasant des légumes parfois pas frais, laissant derrière lui un rire juvénile, de ceux qu'on pousse lorsqu'on s'apprête à faire une grosse bêtise.

Bim Bam Bim Boum….. …


Claquement des sabots de sa monture sur les pavés des ruelles sombre de la cour, alors qu’en passant devant le cimetière étrangement elle restera muette tandis que son regard sera rivé sur les tombes, avant de se fixer un peu plus loin a l’endroit où l’Andalou repose… Léger battements de cils de la jeune fille. Presque trop facile en effet cette jeun proie a la cour la silhouette ne s’y trompe pas en venant lentement vers elle tandis que l'expression de son minois ne changera pas d'expression…Parfois la Pestouille laisse venir, parfois elle attaque de front…toujours surprenante toujours détesté lorsqu’elle vous apparait pour ensuite bien souvent vous attendrir… aurait’elle besoin de préciser qui avait dit…. « toujours là quand on l'attend le moins, comme un soleil derrière les nuages gris… »

L'homme s'éloigne et elle continue au pas cadencer de sa monture le chemin qu'elle se destine... La jeune poitrine se soulève au rythme lent de sa respiration, elle n’a pas peur, elle n’a jamais peur, elle invite au défis, elle agace tout votre être autant qu’elle vous attire… Les mirettes bleutée se posent sur les passants des ruelles sombres pour ensuite suivre les courbent d’Aymeric qui se présente a côté elle… Puis une autre plus loin qui la regarde étrangement…Le visage s’incline légèrement sur le côté pour reconnaitre au fur et a mesure l’accoutrement de la personne… ses armes, sa posture… tout est étudier lentement en apparence dans le moindre détail jusque l’épée menaçante qui se luit devant son visage encore enfantin…

Je suis sûr que j'arrive avant toi...

Aym'ric se met talonner sa monture pour partir d’un trait la laissant stupéfaite, un instant... elle se reprends... elle tire sur les lanières de cuir de sa monture qui se cabre legerement pour ensuite la talonner a son tour. Laissant apercevoir alors que son manteau de cuir s’entrouvre la lame de son épée tandis que les autres armes resteront a l’abris a l’interrieur…

Petit rire narquois alors qu’elle s’élance a son tour pour découvrir où il se trouve en prenant sur une ruelle de gauche, de droite, tout droit pour monter le gallop de sa monture en puissance, laissant le bruit des sabots battre les pavés avant de le rejoindre plus loin au détour d’une autre et de lui passé d’vant, lui coupant quasiment la route en laissant a son tour un rire espiègle pour se diriger a l’endroit convenue…


Devance moi si tu y arrive !!!


L’cœur qui bat a chamade elle s’arrêtera ensuite pour descendre lentement de sa monture, nulle besoin de l’attacher celle-ci est dressé par Isatan même. C’est pas la pauvre bête qui risque d’être volé, c’est l’voleur qui risque sa vie… De circonstance elle ne montrera pas a Aym’ric la tension qui fait battre ses tempes alors qu’elle s’apprête a rejoindre son autre…enfin vont’ils le faire… ? seul a l’abris de tout les regards hormis le vilain qui se dresse devant euxet qui apparemment en sera seul témoin. Domage pour lui pensa la Pestouille… elle laissera donc Aymric lui répondre…


Souvent elle vire
À l’orage
La vie chavire
À la marge
Une fille difficile
Du feu sous les cils
Désaccordée
Une fille indocile
Faut-il la confisquer ?
La capturer ?
La conjurer ?
Faut-il l’échapper ?
Faut-il l’aimer ?
Souvent rétive
Aux regrets
Et fugitive




Aurile… un prénom qui sonne et raisonne étrangement… une apparence qui dérange et ne ressemble en rien a sa noblesse de sang et de rang… Rien de commun avec la petite nobliote sage et toute bien paré… et pourtant elle a été reçue chez les plus grand…elle sait ce tenir…quand elle veut…a la fois douce et fragile…a la fois incapable d’avoir la moindre chaleur en son cœur… petite fille toujours étrange … lentement sa tête se penche en arrière pour lui présenter sa gorge a la peau si tendre, faisant alors briller le pendentif logé… La bague au serpent qui s’enroule…dernier vestige d’une époque dont on aurait peut être confié a la relève a la gamine peut être prometteuse. Offerte la môme… n’offrant aucune résistance en apparence. Laissant une chance galante aux plus âgée des trois…

C'pour un suicide

Ces mots sont dit d'un ton ironique, taquine, elle en ait pas loin quand leur proche apprendront ce qu'ils projettent de faire
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~L'Aurible Pestouille~15 ans~Fibre naturelle d'un kilt et d'une jarretière~

[Dans la ruelle, vers l'échoppe de l'herboriste]

Une maigre silhouette jaillit d'une ruelle adjacente : celle d’un grand zig tremblotant, aux yeux injectés et aux longues mains calleuses appuyées contre sa poitrine. Tulasne avait reçu des ordres, comprenez-vous ? Il en allait de sa bonne entente avec la taulière de la Sans nom, la seule femme qui lui restât, et pas le spécimen le plus repoussant, du reste. Bien sûr, il y aurait eu les catins… mais c’était autre chose. Pour ce gamin des rues, orphelin de naissance et qui venait de perdre sa blonde dans des circonstances troubles, la figure de la Fanchon remplissait le vide béant laissé par toutes les femmes de sa vie.

Elle le savait, sans doute. Et lui pas. Et après ? Heureux les dupes, si leur aveuglement les rend heureux.

Alors qu’il contournait un pan de mur décrépit, un cri provenant des entrailles de la chapelle morte le fit frémir. Dieu savait ce qui pouvait s’y tramer ; mais Dieu n’habitait pas les pensées de Tulasne. Il pressa le pas, pour pénétrer dans l’échoppe de l’herboriste.

Sans un regard pour la clientèle en place, il marcha droit vers la brune empoisonneuse.

- Belladonne ? questionna-t-il d’une voix sifflante.

Sans attendre de réponse, il tira de son vêtement un morceau de parchemin crasseux, couvert de signes incertains, tracés au charbon, et le présenta au nez de l’herboriste.

- A r’mettre à Gartemans.

Le message était succinct. La Fanchon, par un miracle de l'existence, avait appris à lire et à écrire, mais elle n'eut jamais l'occasion, ni même l'utilité, de maîtriser l'un ou l'autre de ces arts. Aussi gribouillait-elle peu, et mal.

Le nez dans son jus de pâquerettes, Tulasne faisait grise mine. Pour sûr, le breuvage n’avait rien de commun avec celui qui chatouillait quotidiennement son palais dévasté, et il aurait volontiers échangé son godet d’eau brunâtre contre une lichette de tord-boyau. M’enfin. Avec un peu de chance, la Fanchon le gratifierait d’une autre lampée, si elle recevait contentement. A propos de quoi, au fait ?

Mais la question ne surnagea pas longtemps dans l’esprit moite du gringalet. Trop las pour songer, ou même simplement pour accorder un semblant d’attention aux alentours, à la bicoque de l’herboriste ou à la dégaine du chaland, il se laissa gagner par les brumes. Debout devant la Belladonne, sa timbale fumante presque oubliée déjà, il dodelinait de la tête – et ses yeux délavés semblaient tanguer dans leurs orbites à chaque mouvement de son crâne sec. Pour sûr qu’il offrait un spectacle inspirant.

La voix de l’herboriste finit tout de même par le sortir de sa torpeur :

« Dis-moi, collègue... tu peux porter un message ? Une réponse pour celle qui t'envoie... et autre chose, aussi. »

Il secoua la tête, comme pour chasser définitivement le brouillard.

- Pour sûr que j’peux, commença-t-il. Les rouages lents de la comprenance se remirent en route. Pas trop fort, non plus. Juste ce qu’il faut. C’est quoi donc, qu’l’aut’ chose ?

Non pas qu’il désire une réponse. Tulasne ne fut jamais un as de la communication. Pour autant qu’il sache, Fanchon pouvait bien avoir commandé une drogue quelconque – ou n’importe quoi d’autre : ranafout’. Non, ce qu’il voulait dire, c’était plutôt…

- Tant qu’ça s’porte, j’peux porter.

Ben tu vois, quand tu veux, grand nigaud !

Mourir n'est rien c'est achevé de naitre....
Le coup vint percuter la tempe de la jeune fille...
Prise de surprise, choc si rude que finalement elle se retrouve dans un plénitude idéale.
Elle s'écroule sur le sol tandis que la hache qu'elle tenait en main se retourne dans l'élan lui assénant un deuxième choc contre les hanches qui laissera echapper le son du choc des fers... Le comble marié et vierge …

Elle ne le verra pas s'enfuir ou bien dérober ce qu'ils ont sur eux, lorsque l'ont meurt on se contrefout des biens, pis il parait qu'on s'marre bien au enfers alors... Alors la marre de sang se fait bien plus danse autour de son visage si jeune, nulle doute que même si un souffle s'échappe encore de ses lèvres, elle ne pourrait se relever seule...Alors elle les images défiles, son enfance en Berry auprès de le vielle qui l'avait recueillit et les émeraudes qui brillaient bien souvent,n c'est qu'en fait elle n'etait pas si vielle quand elle se surprends a revoir ses images, seulement a cinq ans tout le monde plus grand est vieux...

Puis se fut le tour de son errance sur les routes du Royaume, Paris et son dédale de richesses puis pour entrer dans la cour des Miracles pour survivre ? pour en repartir avec des souvenirs et des richesses d’expériences qu'on lui jalouserai plus tard. Avant de repartir de nouveau ... l'Anjou, une famille de retrouvé au milieu d'un bordel sans nom..d'un oncle félin qui a plus les allures d'un père et qui lui apprendra certains charme que peu pourrai soupçonner, un mot d'ordre "garder la ceinture" alors qu'elle l'étouffe de questions en le taquinant depuis qu'elle la découvert avec un tantes qu'elle affectionne beaucoup...Sad...

Les souvenirs s'enchainent au rythme su sang qui s'écoule de ses plaies... va t'elle tous les voir ceux déjà partie en cours de route...?
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~L'Aurible Pestouille~15 ans~Fibre naturelle d'un kilt et d'une jarretière~

Ça s’chuchote, qu’elle disait, l’empoisonneuse. Didiou. Y’allait falloir faire fonctionner la boite à souvenance. Ajoutez à ça les billes dantesques qu’elle se payait, la Belladone, et les beuglements d’à côté… Le bébé se présentait mal.

La Grève. Par là, et à main gauche. La gauche, c’est celle-ci. Bon bon bon. Pour sûr qu’il connaissait – qu’il aurait répondu, pour faire le malin. Mais la vérité, c’est que Tulasne fut bien aise d’apprendre qu’on allait faire valser un pauvre diable : la foule, ça s’entendait de loin, et les potences faisaient toujours un bon repère.

- Quatre-pognes, répéta-t-il une fois, deux fois, trois fois, à mi-voix. Frais à Pantin, pas tant qu’au pré.

Bon sang. L’aurait pas dû boire avant de partir.

- Le sans-couronne est chez les boulangers, besoin d’un clerc, Fanchon… Le sans-couronne… Quessifou, ‘ui, déjà ? Bah. La Fanchon a b’soin d’un boulanger, v’là. Non ! D’un clerc. Tudieu, Tulasne, un effort !

« … et tu l’amèneras à Fanchon, tu connais le chemin, n’est-ce pas ? »

A cela, le maigrichon hocha vigoureusement la tête. Quatre-pognes, les boulangers, les couronnes, tout ça. Il n’était pas idiot – la preuve : il était vivant. C’est la loi de l’évolution : les crétins finis n’ont même pas le temps d’éprouver à quel point ils peuvent l’être. Les crétins finissent en Grève, ou en tronçons dans le ruisseau.

L’instant d’après, l’empoisonneuse le foutait dehors à grands coups de pied au derche, et il partait en courant par… non, pas de ce côté. Là. Elle avait dit par là.

L’art et le manière …. d’achever de naître. Un léger mouvement sur l’côté s’ra lentement fait pour se dégager ’vec prudence de l’étau dang’reux où elle est placé. La donne change !

Les battements cœur de la jeune adolescente accélèrent le rythme… Le minois de la jeune s’incline légèrement de côté puis de l’autre, il parait que les colosses font ça pour que ça craque et que l'on se sente détendue, mais c’est pas du tout l’effet esconté …rien de se fait entendre pfff. En revanche elle se relâche légèrement pour ne pas se laisser emporter par la fougue de ses pensées qui l’attire ailleurs, elle a toujours du mal a s’arrêter a moins d’être stopper … Elle essaie de se maitriser connaissant aussi quelques peu sa nature emporté et de laisser sortir l’Aurible qui ne voie plus rien que du sang comme lorsqu’elle accompagne ses oncles et tantes et même parents dans les combats guerrier.Un battement de cils annonce qu’elle est encore en vie tandis qu'elle a une dernière pensée avant de revenir a ses douleurs, le temps s'en va dans les printemps que tu perds gagner d'autres guerres, de l'histoire nait l'éternel…

Elle n’arrive a percevoir si c’est le ciel qui est si sombre ou si son corps ne répond plus a la lutte qu’elle lui inflige a présent pour rester en vie. son crâne est si douloureux qu’encore une fois elle pense rêver alors qu’elle perçoit entre ses battements de cils une tête blonde : Karyl ? Elle est morte alors c'est sûr... et pourtant cette douleur ne devrai pas si l'ont est mort...alors de lutter, de tousser sous l'effort en grimaçant de douleurs.

Puis de lever la main lentement alors que son corps affaibli par la perte de sang est des plus faible. A tâtons, de saisir doucement cette main qui la gifle pour tenter de la faire cesser alors qu’elle reconnait enfin les intonations de la voix de Kirke qui lui arrache un petit sourire douloureux. De tenter d’ouvrir un peu plus les yeux alors que l’autre main vient essuyer ce qui semble la gêner, main que trouve visqueuse et humide a présent ce qu’elle ne sait pas encore, couverte de sang

Pas un mot ne sort de ses lèvres, bien trop faible pour ça, alors elle tente de prendre appuie sur la main de Kirke qu’elle a saisie. Un cris jaillit alors qu’une immense douleur sur ses hanches se fait sentir. Kirke va pas apprécier s’il doit en plus la porter et elle ne va pas aimer ce sentir diminuer. Alors elle tente de nouveau, oh elle ne va pas l’avouer mais Kirke est bien souvent là a veiller sur elle comme un frère ainé, devenu depuis la mort de son père son tuteur.

Elle grogne un peu en serrant les mâchoires élevant sa main ensanglanter pour s'agripper aux larges épaules de son cousin, pauvre chemise, le connaissant elle va lui en devoir une autre, quoique qu’est ce qu’il faisait là ? ils étaient où d’abord ? Et de froncer les sourcils pour tenter de ce souvenir… les mots encore pas très cohérents non plus dans sa tête.


Quoi qu’on fait ici ?

Qu’est ce tu m’a fais... j’ai mal partout…

De laisser ensuite son regard errer autour d’elle pour découvrir le corps étendu et de comprendre …
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~L'Aurible Pestouille~15 ans~Fibre naturelle d'un kilt et d'une jarretière~