|RP] « Ce que l’amour peut faire, l’amour ose le tenter. »

Il fallait, pour bien comprendre l'état de fébrilité d'Aimbaud, envisager toute l'année qui s'était écoulée, où guerre et parents l'avaient tenu écarté de sa maîtresse, en sachant qu'à chaque jour il y avait pensé, jusque même au soir de sa nuit-de-noces avec une autre. Il fallait comprendre combien de barreaux s'étaient dressés entre Blanche et lui, de risques et de privations, et combien le désir s'en trouvait décuplé. Être là seul en ce bois avec sa bretonne, cela tenait du miracle, de la chimère... Et puis la sentir répondre au baiser qu'il lui donnait à présent à l'ombre d'un branchage, doucettement bien qu'à la dérobée, avec une réticence naturelle due aux angoisses de l'adultère... Cela le mettait fou. Le régal de ces lèvres là, leur chaleur de printemps...

Ils n'allèrent pas chez lui.

Le velours d'une cape écrasa l'herbe nouvelle. La saison était fraîche et les peaux par-endroits démaillotées de leur lin avaient tout de gelé. Le soleil de les réchauffait même pas, les feuilles mortes leur glaçaient les mains, les épines les piquaient, en somme l'inconfort était à son comble... Mais leur embrassement, ô leur embrassement, lui, avait un goût de paradis. C'était étonnant de voir apparaître de belles jambes de filles, hors des vieilles braies d'écuyer... De redécouvrir ces contours adorés, moitié dévoilés, moitié laissés au chaud. Le trouble d'Aimbaud n'avait pas de nom. Il attardait ses doigts et son regard sur le visage de sa dame, la lèvre un peu bleuie, et tremblant (le froid sans doute ?). Comment trouver le mot juste, pour dire tout l'amour qu'il ressentait ? Il aurait voulu ! Mais face à cette figure languie, sainte aux cheveux dispersés comme rayons de soleil sur le sol, il avait le verbe qui restait tapi dans la gorge...
Alors il parla du bout des lèvres sur la peau amie... Il l'habilla de baisers. La dévotion était parfaite... Il la vénérait de l'extrémité des doigts jusqu'à... jusqu'au... Nombril. Et autres.

Hiii !

La belle sursauta. Silence dans le sous bois.

J... J'ai cru entendre quelque chose là non ?
Un merle, ma c'hoantennig.
Aimbaud....? Si on nous voit là on aura...
...
Vous êtes tellement beau. Bon... d'accord. D'accord, d'accord, d'accord...
...
Oui mais enfin...
Blanche ! Voulez-vous ou bien ?!
Eh bien... RAAH. C'est que... n'avez vous pas peur? Je veux dire... l'enfer, tout ça...

Les scrupules de l'amante eurent vite fait de refroidir l'esprit d'Aimbaud qui, oscillant d'abord entre un air penaud et un regard trahi, se vit définitivement interdire l'allée aux câlineries par deux genoux noués et deux bras croisés. Il se fendit d'un soupire, et adressa un regard exaspéré au ciel ainsi qu'aux quelques branches qui leur servaient de toit, mais surtout à cet infernal piaf qui passait en piou-pioutant au dessus de leurs têtes (certainement dans le but d'appeler sa femelle qui elle, ne s'embarrassait pas de soucis théologiques à la saison des amours)...

Oh, non... Ne soupirez pas ! Ne soyez pas fâché !
Je ne suis pas fâché. Peu me chaut ! J'ai envie de vous. Je me confesserai !
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Sonnée par sa longue chute, la Morvilliers se releva sans mot dire et suivit docilement la dame. Le pas encore mal assuré, elle essayait de comprendre ce qui s’était passé et elle n’avait pas encore réalisé le drame qui venait de se jouer : Aymon avait été spectateur de son déshonneur et l’on pouvait aisément se douter que l’affaire n’en resterait pas là.

Elles marchèrent quelques minutes dans le sous-bois. Remise de ses émotions et de sa honte, Isaure redevint enfin elle-même et restant à quelques pas derrière la femme, elle s’écarta petit à petit du chemin et fit demi-tour, la plantant en plein bois, sans la prévenir. Comme si elle n’avait que cela à faire que d’aller ramasser des josselimachins ! On l’avait investie d’une mission bien plus importante.

Bientôt, elle aperçut de nouveau la chapelle. Elle arrivait juste à temps pour voir Aimbaud pénétrer dans la chapelle, suivi de son stupide écuyer de malheur. Que pouvaient-ils bien aller y faire ? Inutile de vous préciser qu’à ce moment précis de l’histoire, Isaure ignorait totalement la présence de Blanche sur les terres de sa cousine. Un instant tentée de les suivre, elle se ravisa et bifurqua. Plutôt que de rejoindre le parvis de la chapelle, elle préféra rejoindre l’abside d’où elle espérait pouvoir épier le Marquis et son écuyer. Que pouvaient-ils donc bien manigancer ?

Mais la Morvilliers dû faire face à un problème de taille : pour espionner le Josselinière, il fallait déjà qu’elle puisse atteindre les vitraux qui étaient une tête au-dessus d’elle. D’abord, elle essaya de sauter, mais elle ne restait jamais suffisamment en l’air pour pouvoir discerner quoique ce soit et la fatigue se fit bientôt ressentir. Si les protagonistes à l’intérieur de la chapelle avaient prêté un peu plus attention, ils auraient vu à plusieurs reprises une silhouette étrange apparaître pour disparaître tout aussi vite.

Scrutant les alentours, Isaure cherchait comment mettre son plan B à exécution. Un rondin de bois ! Voilà qui lui serait utile. Il lui fallut plusieurs minutes et de la sueur pour venir à bout de la lourde bûche et la faire rouler jusque sous les vitraux. Et enfin, elle put grimper dessus et plaque sur front sur le vitrail froid. On n’y voyait presque rien et ce fut un miracle si elle discerna enfin une silhouette qui n’avait rien de celle du marquis. C’était une femme qui se tenait face à l’autel, sûrement devait-elle prier. Le vitrail opaque ne lui permettait pas de distinguer ses traits. Mais ce n’était pas ce qui l’intéressait, non. Plissant les yeux un peu plus, elle essayait de repérer son cousin dans l’obscurité sacrée, sans succès. Elle ignorait alors que celui-ci était déjà sorti. Son attention se porta alors sur la femme, et trop absorbée, elle n’entendit pas les pas qui se rapprochaient dans son dos…
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Maîtresse des lieux ? Et flûte, malgré cette accumulation de boue aux chevilles, la dame est peut-être noble. Ou amie de noble, en tout cas ! ... Bah, son rang n'est sûrement pas bien élevé.

"Votre" chapelle ? Je croyais que c'était la maison de Dieu, faudrait savoir !
Je suis Maeve de Dénéré-Malines, et je suis sur vos terres parce que cela me plaît ! Incident diplomatique bonjour ! Enfin... C'est également de par la volonté de mon amie la brittano-espagnole qui se trouve icelieu.

J'écrase mon doigt contre le vitrail.

D'ailleurs, je me demande bien ce qu'elle fabrique. Elle est censée prier, mais ça fait trois plombes qu'elle y ait. Ca ne dure pas des heures, les discutions avec Dieu. Si ? Moue. Et impossible de rentrer ! Il faut croire que le valet d'Aimbaud a cassé le loquet. Les domestiques, de nos jours...
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Ah, Aimbaud de Josselinière...
Pour expliquer ce qui animait les yeux de Blanche lorsqu'elle croisait les siens, il suffit de dire qu'il était ce qu'elle avait toujours connu, toujours aimé, toujours désiré d'aussi loin qu'elle se souvienne. L'homme avait un visage commun, mais pas banal. Pas encore usé par les atrocités qu'il avait vues, bien que l'on sentit à ses épaules fortes qu'il avait été déjà prompt à les assumer, et à les vaincre ; la pureté que l'on lisait en ses yeux reflétait tant de bonté et de piété qu'il eût semblé alors impossible de les enfreindre... s'il n'avait eu à l'éclat de ses yeux saints le rajout de sa peau seule et sa nuque, souvent dégagée, aux contours faits pour qu'on les caresse.
L'exemple parfait de grandeur et de dévotion, l'hymne des cantiques, qui se trouvait devant elle la plupart du temps ; objet de tous les fantasmes et de tous les rêves il ne symbolisait que la pureté, et faisait naître en elle l'exacte opposé. Si Dieu l'avait créé dans ce but, s'il avait voulu par sa face, si fidélité, guider Blanche sur le chemin de la foi, il avait été fort cruel, car ses traits guidaient à la corruption de ses vœux, ses paroles à leur blasphème. Ou très idiot. Elle soupira.

Il vint à elle en frottant ses gants. Jaillirent en elle volutes de fidélité et de trahison indomptables ; une partie voulait d'elle qu'elle le serre dans ses bras, l'autre hurlait au serment de son mariage. Comme deux paroles d'évangile, à chacune leur cœur. Et qui auraient droit de cogner contre le sien tour à tour.
Comme elle s'aidait de ses mains pour descendre de cheval (et la chose n'était pas aisée, pour elle qui n'avait jamais monté comme un homme), elle demanda l'heure qu'il était. C'était donc au tour d'Astaroth d'occuper ses pensées.
Où était-il, d'ailleurs? Près, proche, occupé à leur tendre un piège?
Elle regarda vers le ciel. N'y comprenant rien aux astres, à leur lente montée, ni pourquoi ils tournaient autour de la Terre ainsi, c'était bien trop compliqué pour une femme. Naturellement Aimbaud suivit son regard.

Pas loin de midi, dit-il.

Son sang se glaça. Il eût pu dire tout autre chose, parler de leur séparation prochaine était pire que tout. Comme si annoncer qu'ils se quitteraient fatalement nuisait à son rêve de fuite. Comme s'il eût éteint en même temps qu'il parlait, l'idée folle qu'elle avait de ne plus quitter la forêt, la clairière, les arbres dévorés par le froid et la mousse, l'idée de vivre de graines et de perdreaux, de courir les champs et d'avoir du lierre dans ses cheveux.
S'en suivit un échange triste et inquiétant. Il la voulait rester, elle ne voulait pas partir, se sentait le devoir de le faire ; car elle avait son époux à la tête, la peur qu'ils perdent la leur.
- Eh bien... Je ne pense pas que nous puissions rester ici plus d'une heure.
- Nous ne restons pas ! Si vous le voulez. Je vous mène à Décize ? ... Une auberge ! Vous vous y réchaufferez. Vous avez soif ? J'ai là du vin.
- Decize... Une auberge...? Mais... Si nous n'avons qu'une heure, pourquoi partir ?
- Une heure. Vous ne restez pas ?
- Rester...où ? Là, ici, le milieu de nulle part ?
- Avec moi..!

Et ainsi qu'ils devisaient, haussant le ton, elle perdait son sang froid et sa retenue. Comme c'était étrange, qu'elle devienne aussi colérique parfois, lorsque ses propositions se heurtaient inévitablement à leur impossibilité. Ce n'était pas qu'il était idiot, mais plein d'amour, et elle n'était pas en colère contre lui, sinon contre son humanité qui lui interdisait d'outrepasser les règles physiques et morales. Il fallait toujours se battre, inévitablement, soit contre la partie blanche d'elle, soit contre la noire. Contre la fatalité, les évènements, les liens forgés, contre tout, pour une minute avec lui il fallait braver l'impossible, défier des dragons et des tours, monter une armée, être prêt à perdre les seules choses qu'elle avait gagnées.
Elle grognait contre l'ultime heure qu'il leur restait avant qu'Astaroth n'arrive.
Elle grognait contre l'inconfort des lieux, qui forçaient leur affection à s'exprimer entre quatre troncs.
Elle grognait contre sa propre déraison à l'avoir suivi.
Et ce toujours en allant à lui après chacun de ses reproches, pour serrer son corps et creuser ses joues de baisés déposés, pour l'assurer de son Amour avant qu'un nouveau volcan de rage n'explose et qu'elle ne reparte loin de lui, maugréant sa tristesse et maudissant leur responsables. Et puis elle revenait à lui, encore une fois, si pétrifiée à l'idée de le perdre, mortifiée par ce qu'elle avait pu dire et médire. S'il avait les sourcils froncés elle souriait, s'il baissait le chef elle lui relevait en baisant son front ; et s'il observait juste sa brutale réaction, elle s'obligeait à reprendre un visage paisible et retrouver ses bras.
Oh, Aimbaud de Josselinière...

- Juste une heure, lui offrit-elle, faisant une croix sur ses résolutions. Et ensuite il faudra vite retourner à la chapelle ou votre homme se fera découvrir.
- Non. Je vous mène à Saint Robert en Limousin sous secret.

Une brève battle de regards eut lieu entre le maître et le serviteur quand leurs poignets refusèrent de céder. Baisse les yeux ! Disait l'expression d'Aimbaud, les paupières grandes ouvertes de fâcherie, ses dents serrées sur un souffle mécontent. Peut-être, à respirer comme cela, espérait-il cracher par les narines quelques fumeroles de colère, et donner l'impression qu'il allait charger tel le sanglier redoutable dont on avait fait l'emblème des Josselinière. Oui donc, dans cette situation carnavalesque et dangereuse, il en était réduit à faire des parades d'intimidation avec son larbin ! Mais il ne trouvait rien à répondre aux rebuffades d'Aymon. Pour l'heure, il avait souverainement besoin de ses services.

Le soulagement se lu à son front quand enfin l'écuyer accepta de plier à sa requête. Il se serait presque répandu en grâces et remerciement à l'égard de cet infernal subalterne qui avait failli causer sa perte. Mais un fond de décence lui restait, quand même. Il se contenta de s'éclaircir la voix d'une petite toux modeste, en opinant vaguement aux paroles d'Aymon.

Puis il observa nerveusement l'échange des vêtements, tout en faisant craquer ses phalanges dans le cuir de daim qui les gantait. Son plan était-il si naze qu'on le disait ? Les épaules du maigrelet Aymon lui semblait tout à coup celles d'un colosse, en voyant les menues manchettes à la mode espagnole dans lesquelles il fallait les rentrer. Et les braies de grosse laine, auraient-elles assez de fond de culotte pour que l'on puisse y nicher l'auguste fessier breton ? Comment dissimuler cette poitrine, ou cacher ces grands pieds ? Et puis...

OH. Ma Blanche. Ma dame ! Hum.

Se récria-t'il en voyant tomber le premier jupon à la vue de tous : l'écuyer, les saints, Dieu, et lui-même. Il fit sauter le cordon de sa cape d'un geste sec, s'en défit et tendit aussitôt près d'elle, comme un paravent, l'élégant drap de velours orné de festons. Modeste barrière contre l'impudeur.

Durant l'échange des vêtements, il resta là, les bras en croix, personnifiant un rideau entre les deux protagonistes, et le nez évidement tourné du côté breton de la frontière... Il y jetait quelques coups d'œil, quoi que discrets et silencieux, faisant mine de s'intéresser plus loin à la qualité d'un vitrail ou d'un porte-cierge, dès que la jeune-femme relevait le nez... Tout au plus entrevit-il la creusée d'une épaule toute laiteuse dans la lumière sépulcrale... Un bras nu... Et le tombant d'un dos voilé d'une chemisette qui le fit soupirer et rabaisser les yeux derrière l'étoffe qu'il brandissait.
Cela se faisait sans fausse pudeur, car leurs mariages respectifs avaient posé des retenues qu'il n'osait encore trop enfreindre, soucieux de savoir ce que l'on en penserait, de l'autre côté du drapé...

Mebd ? Mebd... Maeve ? NON. Euh. De grâce. Point de caprice...

Lâchant la cape au sol dans une volute de poussière, il s'astreignit d'une main plaquée sur sa face nerveuse, à garder son sang-froid. Pour plus de sérénité, il s'empara du carrefour entre ses sourcils et l'arrête de son nez, massant péniblement ces sinus où convergeaient tous les emmerdements. Puis d'un ton calme, zen, feng shui :

Blanche, les fillettes ont la langue trop déliée. S'il advenait qu'elle parle de cette rencontre, vous savez comme moi que l'on nous décollerait la tête dans la semaine. Demeurez. Pardon. Mais cette entrevue m'est trop précieuse pour oser la mettre en péril...

Il vint saisir les braies bouffantes d'Aymon et les lui tendit, prêt à les lui enfiler de force si elle trouvait encore un moyen de freiner leur fuite.

Passez ces guenilles, pour l'amour de Dieu.
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Elle avait levé les yeux au ciel lorsque la gêne s'était emparée de sa jeune voisine. Les évènements s'enchaînaient à présent sans que la Princesse puisse avoir prise sur le temps. La chapelle semblait intéresser le jeune propriétaire des lieux plus que de raison depuis que son amie s'y était réfugiée.

Passant sur l'impolitesse de ce dernier qui ne daigna pas se présenter, elle se déplaça de quelques pas, tomba sur un autre homme.

Lui, c'est mon écuyer. Hum !

Un sourcil se haussa, quelle information capitale lorsqu'on ne sait pas à qui est l'écuyer! Presque amusée par la situation, elle se figea dans un sourire étrange. Elle aurait pu rester ainsi de longues minutes si des cris ne l'avaient pas tirée de ses pensées. Plus tard, un choc, une jeune fille à ses pieds qui aurait bien pu l'entraîner dans sa roulade. Elle se décida finalement à offrir aux personnes présentes le son de sa voix.

Et bien demoiselle, en voilà des manières. Relevez vous donc et n'offrez pas pareil spectacle aux messieurs présents.

D'un signe de main, elle l'enjoignit à se lever et à la suivre. Elle aussi avait connu quelques moments ridicules avant de devenir tout ce qu'elle était devenue.

Vous qui devez connaître les lieux, vous devriez m'aider à trouver ce que je suis venue cueillir. La présence de quelques exemplaires de lepiota josserandii m'a été rapportée.

Elles étaient loin les affaires de chapelles, les gênes et les présentations manquées! Elles avaient disparu dès lors que le champignon recherché avait été évoqué. C'est une expédition qui s'annonçait et la Brocéliande n'avait pas l'intention de repartir sans l'objet convoité. Il se cachait quelque part dans les prairies environnantes, elle le savait.
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POUCE !
Que de monde, que d'incongrus évènements, bieeeeen trop de choses pour moi qui vient de me taper, rappelons-le, des lieues et des lieues d'ennui. Mais, au fond, c'est bien loin de me déplaire, et je me reprends vite. Aimbaud, que j'ai bien sûr reconnu -quiconque l'ayant déjà croisé aura gravé à jamais dans son esprit son exceptionnel charme-, parle, s'esclaffe et s'essouffle, ne me laissant guère le temps de répondre. C'est par-fait : je peux ainsi me composer un parfait visage, remettre deux-trois mèches en place, oublier mon cher et tendre d'Artignac, et sortir mon plus beau sourire.

Vous ic... Hi !

Voilà qu'un bout de femme, un truc tout dégueulasse de poussière, et qui crie en plus !, arrive à nos pieds. Elle vient de faire planter ma si délicate phrase, aux intonations si recherchées. Damned.
Tant pis pour la séance séduction. De toute façon il est marié, le bougre, non ? ... Je me revois rêver de son mariage, mais à mon bras, pas à celui d'une vulgaire française, aussi ami-de-Blanchesque soit-elle.
Raclement de gorge. L'inconnue est occupée par la Broc', je puis enfin profiter du majestueux Angevin.

Oui, hum, nous sommes venues pour la chapelle. Vous aussi, alors ? Fou, comme vous dites ! La France a-t-elle si peu de lieux Aristotrucs pour qu'on s'y croise ? Je ris. Et bien tant mieux !

Coup d'oeil vers la chapelle. Blanche est rentrée, elle n'a pas vu Aimbaud. Qu'importe ses recommandations ; elle serait bien fâchée que je ne la prévienne pas de la présence ô combien incongrue de son ami ! C'est une super surprise, non ?
Enjouée, je m'adresse alors au bellâtre :

Blanche est dans la chapelle ! Elle sera sans doute ravie de vous trouver ici ! Allons, je vais lui dire qu'une surprise l'attend. Je parie qu'elle ne devinera jamais que c'est vous, huhu !

Et moi de courir vers la chapelle, toute excitée à l'idée de ces retrouvailles, comme au bon vieux temps. Qui sait, la vue d'Aimbaud rendra peut-être à Blanche son sourire, et stoppera sa ridicule nouvelle tendance à la prière.
J'entre en trombe, comme on entrerait dans un moulin.

Blaaaanche ! Devine c'est qui qu'est là !
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Les murs des chapelles sont impénétrables...
Tout du moins ceux de Decize l'étaient. Les genoux pliés sur le coussin de velours sombre, Madame da Lua priait Dieu en tenant une à une les perles de son chapelet, murmurant à voix à peine audible les lentes promesses et demandes envoyées au Créateur. Les prières, à Gondomar, et en France quand elle s'y était trouvé les semaines précédant son mariage, avaient été les rares paroles prononcées en breton ; et cette habitude avait perduré, toutes les fois où son recueillement était solitaire, et où au breton, pour plaire à la cour, n'était pas échangé pour du latin. La chapelle de Decize renvoyait une lumière colorée à travers les vitraux, bien que les murs, eux, soient d'un ocre peint, avec très peu de couleurs riches. Or, de là où elle venait, ce n'était qu'or et ramages de phénix, or et robes pour les archanges, or et rouge de Castille, or qui auréolait les épaules du Dieu sacrifié, or au crâne du Christ, or à la tête de la Vierge, or pour les calices et les ciboires, or aux croix et à l'autel, or... Si elle s'asseyait, c'était sur des fauteuils mêlant velours rouge et cordons d'or, si elle priait, c'était sur un missel aux pages d'or, et les yeux baissés devant une idole d'or, sous un ciel bleu roy tâché d'étoiles d'or...
Tout était sombre dans sa chapelle à Gondomar, mais ouvert à la lumière par la dorure des décors, tandis que tout était pur et blanc à Decize, mais ouvert à l'extérieur par le soleil rouge, bleu, et vert, qui mourait à l'intérieur en nuages de poussière fugaces. L'un et l'autre s'opposaient, mais l'état d'esprit de Blanche restait le même lorsqu'elle avait les doigts emmêlés dans un missel : elle écoutait la musique céleste, les quintettes des anges et leur air à peine audible... Les murmures ondulant au sortir des cieux, qui pénétrait son âme en divers endroit, par les yeux, le soleil, et la délicatesse de sa bouche s'ouvrant et se refermant pour prier. Des flots de notes et de sensations qu'on glissait intentionnellement en son cœur pour le faire chanter ; cet air lui était inconnu, et elle ne saisissait pas la cohérence des notes qui s'enchainaient mais l'ensemble lui paraissait en tous points merveilleux, tant qu'elle en fermait les yeux, et insistait pour mieux entendre.
Pieuse. Dévouée au Seigneur. Si l'écho ne lui parvenait plus, elle se taisait et lâchait une perle blanche pour une noire, et alors tout lui revenait, pour qu'elle entende encore.
Une chose vint cependant troubler le repos dans lequel sa prière l'avait conduite.

En quelques secondes, elle se tourna, et regarda interloquée sa chère Maeve la rejoindre ; Maeve était donc convertie, ce qui rendit Blanche très heureuse. Mais on lui tirait le bras, on lui arrachait sa présence, et "on" venait à elle avec des bras amoureux !
Le loquet fut fermé comme une sentence démoniaque. Les doigts serrant le chapelet, elle prit d'une main ferme un pan de sa robe pour se relever entièrement, et le toiser de sa hauteur.
On venait en conquérant, usant de mots qu'elle-même lui avait appris ! On avait l'audace de croire qu'elle céderait ! On avait oublié qu'elle avait autant souffert... De l'autre coté, elle était bien fatiguée de toujours prétendre, de prier, d'attendre. Elle n'était qu'espoir de ce qu'il vienne, alors au fond, qu'il le fasse avec les mots de son époux, qu'il le fasse et qu'elle voit à sa figure un carré de cuir pour cacher l’œil, est-ce que cela importait?
A ses doigts le missel la brûlait. Les phalanges blanches criaient au supplice, tel son cœur, tant il était vidé du souffle ; pourtant, On lui apportait, le souffle, et l'on aurait pu lui glisser de lèvres à lèvres, poitrine à poitrine, pour l'amour qu'ils s'étaient promis !

Un pas en arrière, brutal, qui fit choir le coussin, et froisser ses jupes. Battant à tout rompre, le sang, vital, revenait à son corps entier, comme pour propulser une envie unique, un but à atteindre : fuir, pour sauver son Âme. Si elle avait pu hurler et se défendre de la damnation, elle l'aurait fait.
Mais l'on n'hurlait pas à la figure de son autre âme ; ni aux tentatives vaines qu'elle faisait en espoir de s'unir à nouveau.

N'approchez-pas !
Elle porta une main à son front, qui en passant maladroitement à son menton s'écorcha contre la fraise ; elle fit même une encoche rosée contre le duvet de sa peau, et en l'absence de tout maquillage, la marque disparut lentement. La main tremblante, très décontenancée, elle ne se rappelait plus la motivation qui faisait débiter à sa bouche des mots crus.
PAS dans une Église ! Elle fit à nouveau un pas en arrière, la menant à l'autel, et ce put être bien ironique, cette ascension de l'allée sainte vers le calice empli du corps du Christ, et de son sang, c'eût été l'exacte réplique de son mariage à Gondomar, si elle n'avait pas été dos à la croix sacrée, et face à son plus vil cauchemar.
Ô bassesse de sa fidélité, ô cruauté de son amour marital, la voici-là, la Blanche de Castille, tournée face à sa perte, doigts perdant toute prise sur sa résurrection. Morte, enfouie, n'ayant pas encore compris l'étendue de sa fin, et la misère dans laquelle l'insignifiance de leurs initiaux sentiments pouvaient à nouveau la pousser... Bien que, martelés à ses oreilles, les psaumes saints l'eurent enjointe à fuir, bien qu'elle entendit les suppliques célestes, et parfois comme la voix de Gondomar qui lui ordonnait l'obéissance et lui rappelait ses promesses, tout, tout dans ce "on" marchant vers elle était suffisant pour qu'elle s'abandonne. Yeshua, Yeshua, hey bel livivi al shmay ya...

Hosanna.
Sonnèrent les trompes de la délivrance, trompant la femme en la croyant délivrer. Qadish sha tith sha be'akh... Bam. Hosanna. Qadish, bam, qadish, bam, hosanna, bam. Ne vous approchez pas, c'est folie !
Son dos buta alors contre l'Autel, avec au dessus de son front, l'auréole d'épines du Saint Crucifié. Balbutiant une autre supplique, tandis que ses doigts hagards mouraient contre le bois sombre, et s'y échouaient pour avoir compromis sa fuite.
Elle baissa le chef, et se sentit partir.
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La royauté? Bof.
♥ Je marie le Prince de Castille, Mesdemoiselles si vous êtes intéressées, mp! ♥

Le monde entier tournait autour d'elle, tant et tant qu'elle en avait perdu le fil.
Et si toi, lecteur, tu n'y sais plus non plus qui est qui, voici pour ta gouverne : Aymon, fidèle d'Aimbaud, s'est vêtu des robes de Blanche et lui a laissé ses frusques. Blanche, fidèle à Aimbaud, s'est vêtu des fripes d'Aymon et lui a offert ses robes. Et si l'une a l'air homme et fin dans son pourpoint, l'autre a l'air serré et mal en point ; tiré par la manche, la femme laisse la chapelle et son unique âme, suivant son amant jusqu'au dehors.
Où va t'on, chuchota-t'elle avant même qu'il n'ait soulevé le loquet de la porte.
Au dehors, répondit-il, et son sang se glaça ; la suite était pourtant évidente. Il lui poussa les épaules, elle fut dehors. Son péché entier déjà accompli. On lui dit de baisser la tête, elle le fit en serrant sur son front le chapeau en velours. L'intégralité de ses cheveux s'y trouvant, il eut été mal avisé de tout laisser choir : ou aurait-on trouvé drôle qu'Aymon en sortant d'un saint édifice, ait à ses épaules les cheveux du délice?
Aussi, elle garda les doigts bien ancrés dans son terreau de velours ; l'autre main tenait celle d'Aimbaud, ou lui la tenait, c'est selon. S'il avait eu le geste primordial, que d'aller enserrer ses doigts, c'est elle pour finir qui les lui broyait allégrement, tordant entre ses phalanges la douloureuse évident qui se profilait là, parmi les arbres.
Les chevaux ? Vous ne croyez pas que cela va attirer trop l'attention ? Ne sont-ils pas devant, avec les autres ?
Non, mais...!
Il n'écoutait pas, il parlait aux gens, quand elle tournait son visage. Il lui ordonna de grimper sur un cheval, ce qu'elle dit, maudissant de lui avoir cédé, se maudissant d'avoir osé, secouant tête et plume sur son illustre mécréance. Ah, elle était bien femme, d'être aussi faible!
Elle serra les lanières de cuir, pendantes au coté du cheval, si grossières comparées aux siennes. Jamais ses mains n'avaient pris les rennes à même leur sangle, elle les tenait la plupart du temps accrochées à la selles, ou tenues entre deux paires de gants. Et si elle montait avec son époux, les choses étaient encore plus aisées, car il se chargeait de tout. Se tenir là, lasse, sur une selle de seconde main, avec un cheval qui aurait pu contenir deux comme le sien à son encolure, avec autant de grâce qu'un hongre de trait, non, vraiment, ça n'était pas possible.
Elle serra les dents, les cuisses, les mains. Les sabots raclèrent le sol et sitôt qu'elle eut donné un coup sec de chausses à son flanc, la brave bête fit demi-tour et n'adressa aux présents qu'un dos de femme habillée en homme qui n'avait plus rien d'espagnol, ou de breton.
Il avait tout d'une traitresse par contre, que l'indiscipline et la déraison habitaient ; sous son front, des idées folles et abracadabrantes, qui se soudaient à sa fidélité inébranlable : elle aimerait Aimbaud, c'était sûr, mais il eût été plus facile de le faire si Astaroth n'était pas à ce point charmant.

Allons! fit-elle intérieurement à sa monture. Ce n'est qu'une question de minutes, et nous serons fidèle à notre époux.
Espérons.
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La royauté? Bof.
♥ Je marie le Prince de Castille, Mesdemoiselles si vous êtes intéressées, mp! ♥

Ravie, la blanche lui offrit un sourire qui montait jusqu'à ses oreilles.

Oh, c'est parfait ! Son esprit fit trois tours. Que je suis heureuse ! Vous revenez sur de bons sentiments ! J'ai plein de choses à vous dire !
Le train de ses paroles filait aussi vite que celui de ses envies. En baisant sa joue, elle songeait déjà à d'autres sentiments ; et le désir de lui narrer l'absolue totalité de ses pérégrinations en Castille. Le récit était long et laborieux, mais en sautillant d'un paragraphe à l'autre tel qu'elle le faisait à son habitude, c'était on ne peut plus rapide.
Marchons pour que je vous raconte !
Et tandis qu'il la suivait, amoureux, réprimant sans qu'elle le décèle un petit sourire narquois qui l'aurait rendue colère, elle continua :

J'habite à Gondomar depuis des mois, tellement de mois, et pourtant je découvre tout le temps de nouvelles choses. Des nouveaux mots, ou de nouveaux endroits... Quoique sur l'île d'Arousa, où loge mon époux, j'ai déjà vu toutes les belles choses. Les principales, tout du moins.
Au début je ne pouvais pas trop m'éloigner du castel, je voulais y rester pour mes fils, et puis Johann a été envoyé en Bretagne, il ne m'est plus resté que Lestan...
Oh tenez, d'ailleurs en voici un portrait ! Il a de beaux traits n'est-ce pas ? Je le trouve un peu trop blond, cela le rend trop adorable. J'ai cru au départ que ses cheveux boucleraient comme les miens, mais il les a un peu plus raides, tel que vous.
A notre mariage, pourtant, il avait une jolie mèche sur le devant qui tournait un peu. Je trouvait cela très mignon ; mais il l'a perdue, aussitôt qu'il a pu s'exprimer. Il a un esprit si vif, il répète tout ce que je dis, il comprend beaucoup. Il n'avait que très peu plus d'un an, qu'il savait des noms de bien des choses... J'aurais préféré qu'il comprenne moins vite les termes désobligeants qu'il use envers son frère, m'enfin... c'est autre chose.
Ils sont un peu jaloux l'un de l'autre. L'on dirait parfois vous ! Enfin plus Lestan, évidemment...

Évidemment...
Malgré toute son extase, Aimbaud ne semblait pas partager. Il la regardait surtout elle, alors qu'elle l'aurait voulu voir le petit portrait, dessiné à la va-vite à la Cour de Castille, par ces petits peintres de miniatures qui savent vous dresser un portrait en quelques minutes, d'une ressemblance frappante, et à petit prix. Il fallait dire que le médaillon n'était guère plus large qu'un écu, et qu'il tenait sans effort dans la paume d'une main. La sienne, ou celle de son fils, n'eût-il que quelques années.
D'ailleurs, elle avait fait faire pour eux deux son propre portrait, dans un médaillon refermé, qu'ils auraient du mal à ouvrir avec leurs petits doigts boudinés, mais qu'ils auraient plaisir, plus âgés, à contempler en souvenir de leurs parents. Car elle avait accolé le portrait d'Astaroth, évidemment...

Voulez-vous que je vous le laisse, demanda t'elle en agitant sous son nez le profil de Lestan. Aimbaud ?
Mais comme il ne témoigna pas l'amour qu'elle attendait -espérait- envers sa propre chair, et qu'il se contenta de glisser le visage blond dans une poche, elle s'emporta, voulut crier, tremblait surtout de voir ses craintes renforcées. Il ne l'aimait pas, le lâche ! Et c'était toute sa faute à elle ; soit elle avait engendré une face qu'il trouvait sans beauté, soit c'était sa condition de bâtard. Mais il n'aimait pas son fils.
Elle s'en trouva meurtrie.

J'eûs été plus heureuse qu'il vous plaise.
Je suis marri de vous avoir imposé cette charge.
Cette... cette... elle en perdit son souffle.
Cette charge, j'en suis heureuse ! Lestan est admirable, vous ressemblant en tous points, si ce n'est qu'il n'aurait pas honte de vous...!

Et ce dernier mot, lâché avec toute l'indélicatesse dont son âme de mère était capable, sonna comme un glas. Dieu, si elle avait su seulement, que d'ici quelques phrases, il meurtrirait à nouveau son égo !
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La royauté? Bof.
♥ Je marie le Prince de Castille, Mesdemoiselles si vous êtes intéressées, mp! ♥

Les branches racornies des chênes bruissaient aux à-coups des bourrasques gelées, elles émiettaient de petits bouts de stalactites sur les têtes de nos protagonistes, embusqués. Les chevaux piaffaient d'ennui, promenaient le duvet de leurs naseaux sur les mottes de terre givrées à la recherche de brindilles. Les hommes échangeaient quelques mots. Mais Aimbaud seul restait attentivement immobile, les pupilles braquées sur l'objet de sa quête, plissant ses paupières cillées de noir sous l'effet d'une myopie légère. À ce propos il ne se l'avouerait jamais, mais il avait vachement régressé au tir à l'arbalète, à cause de ces saloperies d'yeux tout pétés...! Parenthèse close. Il voyait donc une vague tâche, qu'il supposait être Blanche. Et la vague tâche — cette tâche tant aimée, chérie même — entra dans la chapelle.

Aussitôt notre exalté marquis de Nemours fit signe à son escorte. Ils dévalèrent aussitôt la colline, cassant des lamelles de glace sous les sabots de leurs bêtes et rejoignirent le coche espagnol à bon train, ralentissant à leur hauteur pour arriver au pas sur le parvis dallé de l'édifice. Leurs capes encore bouffantes et leurs montures nerveuses, ils saluèrent les gens du carrosse. À leur tête, Aimbaud s'empressa de mettre pied à terre, avec un signe de deux doigts à Aymon pour l'inviter à faire de même, puis vint à la rencontre de deux jeunes femmes de la suite, visiblement dames d'atours.

Damoiselles. Son couvre-chef s'abaissa en révérence. J'ai reconnu dans votre cortège les armes de Gondomar, et il ne m'a pas semblé juste de me rendre en chasse sans venir vous souhaiter la bienvenue sur mes terres.

Réjoui de son stratagème, il releva le nez vers les dames de compagnie, mais sur son visage, le sourire faussement aimable s'effaça au profit d'une bouche bée de surprise quand il fixa plus attentivement la plus jeune des deux voyageuses.

Maeve de Dénéré ! Corp-Dieu ! Vous ici. Hu hu. Bienheureux de vous voir.

Et c'était vrai. Inattendu. Angoissant. Mais très sincère.
Elle avait fondamentalement changé, la petite rouquine bretonne. Notre Josselinière en fit la constatation d'un coup d'oeil de pied en cap. Mais bien vite il retourna les yeux vers la porte de la chapelle, avec un tic nerveux de la fossette, songeant que ces retrouvailles amicales allaient engendrer un fâcheux délai de sa mission. Il pressa donc la discussion, en l'accompagnant de moult arabesques de ses gants dans l'air, et de gestes compulsifs, inappropriés et parfois dangereux (nous citerons notamment celui de l'index brandi très près de son oeil gauche, une catastrophe humiliante évitée de justesse).

Cela faisait mille ans ! Que vous voilà changée. C'est fou la vie. AAArrhh : Un froid de canard, n'est-ce pas ?! Vous avez fait bon voyage, hein ? Cahoteuses ces routes bourguignonnes ! AH ah. Une petite pause prière à ce que je vois ? Fort bien fort bien. Blanche est ici ? Je veux dire : Blanche de Walsh Serrant, euh... Non. AH AH. La Marquise de Gondomar. C'est fou la vie.

Ça y est, il perdait son sang froid. Sentant qu'il s'empêtrait tout seul dans son monceau de propos, et craignant par dessus tout que ses interlocuteurs en viennent à déceler quoi-que-ce-soit de soupçonnable dans son discours décousu, il marqua une pause pleine d'hésitation en jetant un coup d'oeil à gauche, un coup d'oeil à droite. Il était démasqué là. À coup sûr. On allait l'arrêter, le traduire en justice, et le décapiter sur une place d'armes espagnole !... D'une main fiévreuse, il chopa l'épaule d'Aymon — son complice — et le dénonça sans pitié pour alléger sa peine.

Lui, c'est mon écuyer. Hum !
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L'évidence de ses motivations la frappa rudement.
Et alors, chavirée, retournée par cette brutale révélation, le rouge lui revint aux joues ; joue où elle frappa fort à son tour.

Mais ça va pas non ?!
Bon, peut être n'avait-elle pas frappé si fort que ça. Voire, possiblement n'avait-elle pas frappé du tout. Mais l'intention y était, et coup ou pas, claque ou pas... Elle l'avait repoussé, avait repris des couleurs, et choqué son dos contre l'autel, ce qui la faisait parjure, adultérine, et sacrilège.
Et c'est quoi cette manie de donner des ordres à tout va? Je suis pas votre obligée!

Vous me faites venir pour que je trompe mon époux dans une ÉGLISE ? Alors que se trouvent dehors foules d'yeux pour nous apercevoir, nous épier, nous trahir...? VOUS VOULEZ MOURIR ?

S'égosilla la dame en perdant tout sang froid.
Astaroth avait promis ne jamais lui faire de mal ; mais il avait aussi promis de lui faire respecter son serment, par tous les moyens à sa disposition. Toute passionnée qu'elle était, prendre un risque aussi grand était par trop terrible... Pas pour elle, car elle était assez consciente de l'insignifiance de son existence : mais pour ses fils, si.

Le fait seul que vous osiez demander m'est insupportable.
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Secouée comme un prunier.
Les idées lui revinrent en place.
Elle dodelina de la tête pour finir par lui concéder quelque raison.
S'accorder une pause pour des excuses lui parût préférable ; il avait grandi. C'était indubitable, et elle se renfrogna en songeant que tout ceci n'était dû qu'à Clémence, et à elle seule, en oubliant qu'il avait vécu plus d'incidents que n'importe quel héros de l'Iliade. Elle avait laissé un enfant, elle retrouvait un homme... Ou peu s'en fallait, et sans qu'elle n'ait à y voir quelque chose. Sa création, changée ainsi, et en une version tant préférable qu'elle ne pouvait en être que jalouse, et surtout pas en vouloir aux responsables.

Il m'est tout de même difficile, pour toute raison que ce soit, de bafouer des règles saintes pour vos petites tromperies. Il serait tout de même bien plus simple de laisser à nos chaperons l'occasion de nous voir et de témoigner en faveur de notre fidélité...
Surtout si vous n'escomptez pas la trahir sitôt.

Le ciel, en ses yeux, pleurait des larmes grises. Elle en l’occurrence était restée sèche, quoique moins pressée, et il semblait bien qu'elle n'était plus si en colère qu'auparavant. Même, elle était calmée.
Je vous interdis de me faire vos adieux encore une fois. A chaque fois que l'on se retrouve, c'est toujours pour se perdre encor... Vous n'avez pas idée comme ce peut être...

Et son regard alors se posa sur Aymon et ses yeux simples. En son genre, il était beau, ce garçon. Il respirait l'intelligence, en tous les cas, ce qui la rassura sur l'entourage d'Aimbaud. Le savoir entouré d'autres personnes que Clémence rendait le mariage moins...
Douloureux.
Et puis la porte est fermée, vous en avez vous-même donné l'ordre! Restons-ici, pourquoi partir? Si quelqu'un nous voit dehors, nous sommes perdus!
La tête regardait à droite, à gauche ; l'on ne voyait pourtant rien à travers les vitraux.
S'il sembla un instant qu'elle portait à nouveau la main pour le frapper, le fait qu'elle s'y posa comme par habitude, en caressant chaque relief à l'en faire sien, en bordant les lèvres et suivant le col, le fait qu'elle ne regardait même pas ses doigts et qu'elle les laissait filer à l'indécence suffit à convaincre de son changement de ton.
Calmée, nous l'avions dit, ou tout du moins suffisamment paniquée pour se recentrer sur ses angoisses plus profondes... Aux viscères, l'idée de montrer des insanités à un autel de sacrifice ne la gênait pas ; seul le risque comptait. Le risque, et...

Vous ne vous doutez pas de ce qu'il nous ferait, s'il savait que je suis venue. C'est un homme bon, je vous en assure, mais il est un peu maniaque et déteste qu'on touche à ses affaires.
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Il avait failli, bien failli ouvrir la bouche pour acquiescer aux propos de la dame, comme quoi ces histoires, ça n'était rien qu'une sale embrouille, et que de toutes façons, ça ne marcherait jamais.
Mais le choix était fait, et, maintenant qu'il était mouillé dans l'affaire, il ne pouvait plus reculer. Il plongea donc dans les jupons qu'on lui tendait, tout imprégnés de parfums féminins, comme dans une rivière en hiver, d'un seul coup, en tentant de se persuader qu'il n'y avait rien de très ardu là dedans.

Mais ardu, ça l'était. Il aurait déjà bien été en peine de délacer le corsage d'une paysanne. Alors, enfiler tous ces jupons, nouer tous ces rubans ? Par où commencer, déjà ? Pas d'aide à chercher du côté de son maître, il était occupé à former un paravent humain pour sa dulcinée.

Avec, à tout moment, la crainte de briser une couture, d'arracher un oeillet, de froisser un plissage travaillé ou de filer une maille fine, il entreprit de se vêtir. Etranges, sous ses doigts habitués au chanvre grossier ou à la laine rugueuse, semblaient la soie fluide, le velours riche, le brocart éclatant. Il peinait, s'empêtrant dans la dentelle, s'égarant dans les crevés, mettant ses bras dans le col et sa tête dans les manches...

Mais comment diable fait cette fille pour s'vêtir, au matin ? s'interrogea-t-il alors qu'il s'énervait tout seul en enfilant un bas. Il allait tout de même lui falloir de l'aide.
Il renonça aux gants de satin : ses mains de rustaud n'y rentraient décidément pas. De même, les menus escarpins refusaient d'abriter ses larges panards.
Il devait avoir l'air terriblement mal fagoté. Aymon ne pouvait pas se voir et c'était tant mieux : cette chapelle n'avait sans doute jamais abrité de personnage aussi grotesque que ce vilain affublé des atours d'une grande dame.

Il était encore entrain de se débattre avec son corsage, lacé dans le dos, lorsque Blanche annonça qu'elle était prête. L'avertissement qu'elle lui donna acheva de le convaincre : il aurait du déguerpir tant qu'il en était encore temps. Tout ça allait partir à vau l'eau, et il allait finir sur un gibet en apéritif pour corbeaux. Tout ça pour que Sa Magnificence puisse admirer une paire de fesses dignes de ce nom. Bon, il fallait bien le reconnaître, en matière de fesses, la marquise n'était pas ce qu'il y avait de plus folichon. Au bas de son dos, seule une infime modulation signalait qu'il n'y avait pas là que les os de son bassin. Pas étonnant, au final, que l'époux de cette femme cherche ailleurs son bonheur. Mais de là à crever pour ça ?

Il se découragea un instant. Il eût envie de tout déchirer, de tout chiffonner, et surtout, surtout, de partir en courant et de retourner garder des cochons. Les cochons faisaient moins d'histoires.
Puis il se résigna. De toutes façons, il était déjà trop tard pour faire marche arrière.

Messire ?

Le mot n'était qu'un murmure. Les voûtes de la chapelle se chargèrent de le rendre audible.

Vous sauriez pas, des fois, comment qu'on ferme ce truc ?

S'il s'était tenu coi jusque là, les chamailleries des deux nobles lui passant un peu au-dessus de la tête et tentant toujours de comprendre ce qu'il pouvait bien faire dans toute cette hisdtoire, l'écuyer atteignit son point de rupture lorsque le genou d'Aimbaud entra en contact avec son séant. Empoté, mais pas complètement dépourvu de réflexe, il se retourna d'un coup sec et sa main, par réflexe, s'empara du poignet du marquis. Celui, évidemment, qui tenait la bourse.

Vous !

Vous êtes malade !

Il était furieux. Pendant ces quatre semaines, il avait commencé à croire que de ce maître inopiné, il allait pouvoir se faire un ami. Il avait laissé imprudemment l'idée qu'une certaine complicité s'installait entre eux, à force de chasses ensemble, de joutes verbales contre Isaure et Clémence...Trompé par la nonchalance et l'enjouement du marquis, il l'avait trouvé bien moins condescendant (et bien moins con tout court, il faut bien le dire) que les autres membres de la haute qu'il avait pu approcher.
Et voilà qu'à présent, Aimbaud voulait l'embarquer dans ses histoires de coucheries et pire, le laisser poireauter dans une chapelle, avec suite et gardes à l'extérieur - pas dégourdi, mais pas dupe non plus, le larbin. Il savait ce qui l'attendait, à essayer de jongler avec les autres. Un maigre voile devant son visage ne serait pas suffisant.
Il n'était qu'un valet, et quelque part en lui, quelque chose lui disait qu'il était stupide de réagir de la sorte. Mais bon sang, il se sentait trahi. Et tout à sa fureur et à sa déception, il en oubliait sa condition de serviteur.

Vous voulez qu'j'enfile toutes ses frusques, à la donzelle ? J'saurais même point m'y prendre. Et vous comptez la faire sortir dans mes guenilles ? Mais qu'est-ce que vous croyez ?! J'fais quoi, si on m'parle ? Encore, si vous m'aviez prévenu, esspliqué quèqu'chose...Mais non, laissons Aymon se débrouiller, c'est ça ?

Mâchoires crispées, une veine battant à la tempe, l'épiderme rougeoyant, il fulminait, agrippant toujours le poignet du marquis. Il avait peur, aussi. Peur de la réaction de l'autre, immédiate d'abord, mais aussi sur la longueur. Aimbaud pouvait le faire battre, mettre au cachot, pire peut-être. Mais quoi. Il n'avait peut-être ni honneur ni dignité, mais même avec un sous-fifre, il y a certaines bornes à ne pas franchir. Et si Aimbaud était menaçant comme il ne l'avait jamais été, il se montrait aussi sous son jour le plus faible, et cela attisait l'indignation de l'écuyer, le poussant à résister. Après tout, qu'est-ce qui l'empêchait de tordre le poignet qu'il tenait, de bien placer un coup de pied, et de se tirer de là vite fait, laissant le marquis à ses problèmes de couple ? Il n'avait pas grand chose à faire. Une fois dehors, il aurait le temps de prétexter un ordre du marquis, de s'emparer d'un cheval et de détaler à bride abattue. Adieu la compagnie, et retour au baguenaudage. Les nobles ne sont, après tout, pas des gens fréquentables. Etait-il une bête de somme, qu'on puisse à sa guise menacer ou appâter pour en obtenir l'obéissance ?

Et puis quelque chose céda en lui. Son maître se montrait faible, c'était vrai. Il venait de se prendre une gifle magistrale et, dans ses yeux pleins de colère et de détermination, Aymon crut percevoir, aussi, de la détresse.
Il venait de lui dévoiler son secret le plus terrible - un valeureux écuyer ne trahirait pas son maître dans un moment pareil, et s'il n'était pas valeureux, il avait bien envie d'essayer. Il jeta un coup d'oeil à la jeune femme, affolée et palpitante, comme un oiseau pris au piège.
Il ne tenait qu'à lui d'obtenir l'amitié qu'il souhaitait. Répondre à la confiance qu'on lui témoignait, même maladroitement. Agir soi-même par amitié.

Brusquement, il lâcha le poignet d'Aimbaud, fit un pas en arrière et, après avoir délacé son pourpoint écarlate, le fit passer au-dessus de sa tête avant de le tendre en direction de Blanche.

La prochaine fois, dites moi tout de suite de quoi y r'tourne, grommela-t-il simplement.

On vous le disait dans le titre...
C'était de l'amour. C'était gravé en eux, en elle, et parfois ça la rendait heureuse, parfois ça la propulsait au septième ciel. Parfois elle en chialait des litres, elle en pondait des bâtards, et parfois, oui, parfois, elle entrevoyait l'infidélité comme la solution.
Répondre à Aimbaud par l'affirmative était peut être la plus grande erreur de sa vie... Ce que sa raison ne cessait de marteler à sa tête : "refuse ! refuse !". Répondre oui à Aimbaud était peut être aussi la bonne idée de l'année, ce qu'on qualifierait plus tard "du plus beau jour de sa vie". Faire une erreur, ou passer à coté...
Puisque tout le monde était d'accord, elle capitula. Il n'y avait de toute façon aucun intérêt à résister : Aimbaud et Aymon étant d'accord, et elle, le sexe faible, n'aurait osé défier parole masculine empreinte de gravité, et d'ordre... Imparables. S'en faisant une excuse, elle approuva derechef et regarda le petit valet commencer à se défaire de ses pièces de vêtement, cousues en étoffe de maigre valeur. La vie vous proposait parfois de ces situations...
Elle prit la première chose qu'on lui tendait, hagarde, tenant à bout de bras le tissu plein de la chaleur d'un autre. Les rares vêtements qu'elle avait déjà portés ainsi, elle s'en souvenait désormais, avaient été toujours ceux d'un homme (oh, détail intéressant!) et ceux d'un prétendant à chaque fois. Attila, dont nous n'avions pas parlé depuis trop longtemps, auquel elle avait volé une veste. Aimbaud, évidemment, dont elle s'était paré de l'odeur un été durant. "Oh, donnez-moi votre chemise!" et toute autre excuse préférable à l'aveu simple qu'elle n'aimait, en fait, que sentir lui. Et, très récemment, Astaroth, son époux, dont les adorables frusques cependant lui étaient imposées plutôt qu'offertes. Prenez mon mantel, prenez mes draps, mes couvertures, mes chausses, mettez-ceci, mettez-cela, et sentez comme moi, voila !
Ses doigts fripèrent une manche, en sentant les contours et l'épaisseur. Ce qu'elle portait était bien différent... Aurait-elle assez peu d'estime d'elle-même pour vêtir ces fripes, et lui donner les siennes ?

Toute cette comédie va tomber à l'eau. Votre compagnon a la même allure qu'un paysan! En portant ma robe, on dira un joyeux épouvantail...
Sans vous manquer de respect, lança-t'elle dans sa direction. Mais vous... Enfin vous n'avez aucune ressemblance avec moi... C'est tellement ridicule.

Le point commun, ils finirent simplement par l'avoir.
Au départ prête à s'enfuir dans le confessionnal, ou la sacristie, pour cacher aux yeux des hommes présents sa peau et ses dessous, elle opta finalement pour un compromis suffisamment proche pour qu'Aimbaud sente son mal-être, voire, le ressente à tous points identiques. Qu'il souffre de l'humilier, et le soit par la pareille.
Elle commença à déboutonner ses fringues. Les gestes saccadés, indécis, ne sachant pas du tout comment s'y prendre, agacés donc, parfois violents. Et surtout, visibles, hautains, vulgaires tant ils ressemblaient à ce qu'il avait déjà vu en juillet.
Un tas d'étoffes finit en paquet sur le sol, alors qu'elle enfilait déjà un pourpoint d'une couleur... sortant de l'ordinaire. L'odeur, elle aussi, ne lui plaisait pas le moins du monde.

Donnez-moi le reste, dit elle en lui tendant un premier tas de velours et de soieries ; elle choisit de garder les cotonnades au plus près le corps, et de ne rien lui en dire. Il n'était pas question qu'on enlève tout, si?
Même avec tout ça, vous n'y arriverez jamais, mon pauvre ami. Si vous vous faites prendre, on vous exposera au pilori trois jours durant. Vous savez ce que c'est, le pilori, au moins?
Hautaine, tendant un paquet de jupes, gênée d'avoir des bas visibles, et d'avoir une colère tenace pour son amant. Quand on pensait qu'il mettait lui même en danger la vie de leur fils...!

Moi je dis, d'accord si vous vous faites prendre, c'est votre rôle, vous êtes la lopette. Arpette? Je ne sais même pas comment on dit bien... Mais bref. Moi... Et vous... C'est un énorme risque.
Je veux qu'on fasse venir Medb.
Ceci dit, elle balança les lourds tissus sur un banc, et se prépara à habiller l'homme qui serait elle pour quelques instants. Vamos! dirent ses mains en frappant l'une contre l'autre.

Ça n'avait pas l'air négociable.
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Quatre gardes en faction sur la route de commerce du Morvan signalèrent à sexte le passage du coche aux armes espagnoles. Ils furent interrompus en pleine partie de dés sur les bords du chemin, par le fracas d'un galop et le roulis de la voiture sur les cailloux. Les dés désignèrent celui d'entre eux qui devait courir à toutes jambes vers le château en brandissant une étoffe blanche. Le messager couru, le tissu claqua dans le vent, une sentinelle fit passer le mot entre deux créneaux de remparts. Et en un temps que nous qualifierons de record du monde année 1460 — une époque, mes enfants, où le sms n'avait pas sa place dans les rendez-vous d'amoureux — l'information arriva à l'oreille d'Aimbaud de Josselinière.

Les yeux bruns s'ouvrirent brusquement. Les épaules se dressèrent. Le sang ne fit qu'un tour.

L'amour...

Était-ce bien de l'amour qui se lisait dans le regard adrénalinisé de notre tout jeune Marquis ? De la frénésie, de l'impatience, des étoiles, certes ! Il se mit à tiquer des paupières et à bégayer des mots de patois angevin et de latin, en triturant à pleines mains les calfeuts de pourpoint qui couvraient son poitrail, comme si l'air lui manquait au point d'étouffer. Alors... Était-ce bien de l'amour, ou seulement l'expression d'une pathologie grave du cortex cérébral ? Il fit quelques pas dans une agitation extrême, butant contre bibelots et pupitres, faisant choir manuscrits et encriers dans un charivari de poussière (car il se trouvait dans l'écritoire de Decize, en fait, on a pas précisé), forçant enfin le loquet d'une fenêtre à céder sur les rayons du jour. Là, appuyé à pleines mains sur le chambranle, la tête rendue blanche par un carré de lumière, il respira à pleins poumons. Mais bigre de bigre de nom de chiotte, j'insiste : était-ce là de l'amour, ou seulement une violente réaction allergique aux acariens de la bibliothèque ? Le visage glacé par un vent de janvier, le seigneur braqua son regard en contrebas, vers la cour du château.

Mon cheval est-il sellé ? L'écuyer est-il vêtu ? Haro ! En route !

Les serviteurs s'activèrent. Les sangles se sanglèrent. Quatre soldats furent désignés pour escorte. On coiffa Aymon d'un chapeau de feutre à plumes assorti à sa livrée d'écuyer. Et en un temps qui n'était pas loin d'égaler le précédent record du monde 1460, les hommes de Decize passèrent sous la herse dans un formidable galop. Aimbaud allait en tête, les épaules prises dans un velours de Gênes qui gonflait aux bourrasques, talonnait sa bête sans presque plus toucher la selle de son derrière, tant il était juché sur les étriers dans le feu de la course. L'écuyer rougeoyant et les hommes en cottes sombres suivaient, l'un d'eux portant au vent une bannière.

Il traversèrent le bois, prenant à contour la route qu'avaient suivit les dames d'Espagne. La forêt bien connue — chasse y ayant été menée — n'érigea sur leur route pas un bosquet ni un ruisseau qu'ils ne surent franchir. Toutefois, ils ressortirent de leur raccourci tout pleins d'épines de ronces et constellés de tâches de boue, bien moins pimpants qu'au départ. Arrivé sur le promontoire d'une colline, le souffle court et blanc, Aimbaud vit la chapelle. Rejoint par sa troupe, il resta là silencieux, dans le cliquetis des étriers au repos et les halètements des chevaux. Le froid avait fait de son visage une sorte de masque gelé : les joues piquées, le nez goutteux et les yeux pleurnichards. Pour se redonner quelque assurance, il renifla avec détermination, les maxillaires contractées (élargies par l'âge).

Blanche allait-elle le trouver changé ? Voudrait-elle toujours se laisser embrasser ? Y aurait-il des empêchements, des remords, des "Non ! Jamais ! Mon mari ! Petit goujat !" ? Le plan machiavéliquement théâtralo-dramatique allait-il fonctionner ? Vendez votre âme ou achetez 300 tokens pour le savoir... Non je suis sympa, voici la suite de l'épisode.

Les voici qui viennent. Groupez-vous en retrait en attendant mon signal. Nous les rejoindront quand l'une d'elle aura pénétré la chapelle. Notre arrivée doit se faire "comme par hasard", compris ? Ayez l'air "comme par hasard". Tu n'as pas très l'air "comme par hasard", Gudbert. Aymon, tiens toi un peu mieux "comme par hasard". GRRAh. Comme par hasard je tombe sur les moins doués... À BOIRE.

Fit-il en débouchant lui-même la gourde de vin fort qu'il avait à son ceinturon. Oui, Aimbaud se donnait souvent des ordres quand il était en stress. Il évida la peau de chèvre d'une bonne rasade puis la lança derrière-lui en partage. Grand seigneur. Ce jour était celui où il revoyait Blanche, il se sentait en état de bonté... Mais le coeur au bord des lèvres, tremblotant d'angoisse et d'hypothermie, les paumes suant dans le daim de ses gants, il n'en menait pas large... Il avait, de son côté, une façon bien physique d'exprimer un dilemme Dieu/adultère, serment/trahison, Clémence ma femme/Blanche ma chérie. Cela ne se traduisait pas par de longues envolées lyriques, par des heures de réflexion éplorées. Non tout cela s'exprimait plutôt par une nausée fiévreuse, des claquements de dents, une paupière qui s'agitait indépendamment de sa jumelle, et une syntaxe complètement bouleversée style "Poussez-vous me pavé le sel ?".

Aimbaud de Josselinère attendait ce jour depuis six mois. Et il avait quelque crainte, de devoir risquer son rendez-vous galant, et accessoirement sa vie (et celle de Blanche), sur les capacités d'un écuyer, d'une chapelle, et sur la crédulité des protagonistes de cette histoire.

Bref. Campés à l'orée de la forêt, le regard rivé sur le coche qui stationnait plus loin, les six hommes attendaient le moment propice pour entrer en scène.
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Fou.

Le marquis était devenu fou.
Fou amoureux, certes. Pas besoin d'être trop intelligent pour le voir. En bon serviteur ayant retrouvé sa jovialité, Aymon s'était exécuté de bonne grâce, avait porté affaires et poussé loquet. Puis il s'était retourné et avait aperçu la jeune femme, pâle comme sous l'effet d'une grande frayeur, blanche dans la blanche chapelle.

L'on n'avait jamais parlé de beauté à Aymon, jamais de piété non plus. Jamais n'avait-on tenu, auprès de lui, de discours pouvant développer sa sensibilité. Jamais, devant les blés lourds et ondoyant sous le soleil en une masse dorée, ne lui avait-on dit autre chose que "prends cette faux et au travail !". Jamais, devant la neige qui recouvrait les routes et les maisons en hiver, ne s'était-on exalté sur sa blancheur immaculée. On la maudissait, la neige, parce qu'elle annonçait le froid et la faim, et qu'elle arrivait toujours trop tôt. Jamais, non plus, n'avait-il eu affaire qu'à des paysannes rougeaudes, des filles de serfs maigres et sèches, ou, récemment, à des bachelettes trop haut placées dont une moue de mépris déformait les traits.

La vue de cette femme troublée fut donc pour lui un choc. Un moment, il resta interdit, ne comprenant pas le trouble qui le saisissait, et ne perçut pas l'échange entre le marquis et sa chère et tendre. Ce fut seulement au signe impérieux de son maître qu'il comprit ce qui se passait, et que toutes ses craintes de la matinée se confirmèrent. Les voilà, les ennuis. Ils se montraient sous les traits d'une femme pâmée dans les bras de son seigneur, couleur de blé et de neige.

Adultère ! Pour lui, le rustre, le paysan, ce mot ne signifiait rien. Il n'était pas teinté de notions de péché et de damnation éternelle, car personne ne lui avait inculqué la valeur de la fidélité. En fait, on ne lui avait jamais parlé de mariage ou d'amour. Mais il savait une chose : quelque part entre la Bourgogne et Rome, il y avait une jeune fille qu'Aimbaud appelait son épouse, et que dans cette situation, les regards qu'il portait à l'inconnue - et qui ne trompaient personne - semblaient déplacés. Non qu'il se souciât de l'honneur de la marquise. L'honneur non plus, il ne savait pas ce que c'était. Mais il lui semblait étrange que son sympathique et rude maître se trouve soudain sur cet autel avec cette beauté dans les bras, transformé par une passion manifeste. Jamais encore n'avait-il vu Aimbaud sous ce jour.

Bien sûr, tout cela était plus confus dans son esprit - et il était encore entrain d'essayer de démêler ses émotions lorsque l'ordre aboyé le prit au dépourvu.
Un cube de glace lui descendit dans les entrailles lorsqu'il entendit la demande faite à la blonde damoiselle, et lorsqu'il lui fut intimé de se dévêtir à son tour, il crut avoir mal compris. Non mais, il était piqué, le nobliau ?!

Que - Mon seigneur ! Quoi ?! Je...

En fait, ce qu'il avait envie de dire, c'était "Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ?" Seulement, il n'avait pas oublié que le marquis avait le poing rude et le coup facile lorsqu'on le contrariait.

Il le regarda bien en face. Pas comme un domestique, mais comme un jeune homme en dévisagerait un autre entrain de l'embarquer dans une histoire complètement foireuse.

Et pourquoi que'j'dois m'déshabiller, moi ? demanda-t-il, un grondement sourd dans sa voix fraîchement muée.

Si une chapelle nous attend, nous ferions mieux de nous y rendre rapidement.

Tu parles.
Ah tiens, oui, tu parles ! C'est pas souvent qu'j'entends ta voix, madame.

Oui, mais il fait très froid vous savez, on ferait mieux d'attendre que le cocher nous appro...
- J'ai défié le Seigneur.

Me voilà interloquée. De quoi ? Elle s'est fait un pari avec Dieu ? Du style, cap ou pas cap d'aller jusqu'à la chapelle à pied ? Etrange.

A présent il me punit. Je ne peux pas vivre et me tenir auprès de mon époux avec la figure de la lèpre, je ne peux pas infliger ce souvenir à mes enfants.

Lèpre. Elle a dit lèpre, là, ou c'est moi ? Non, en vrai j'dois avoir mal entendu. Pouvez répéter, m'dame ?
Je me décompose -au sens figuré, moi, pour le coup. Elle a l'air très sérieuse, la Broc'.

Voilà qu'elle s'approche de moi, me tendant une lettre ; brusquement sortie de ma léthargie, je recule d'un coup sec, ne souhaitant surtout pas toucher cette femme.
Mais d'ailleurs ! Si je voyage avec elle depuis perpète... J'ai bien dû la toucher, non ? Même sans faire exprès ! L'effleurer en grimpant dans le coche, me frotter contre elle par inadvertance en changeant de position pour dormir, que sais-je encore. Malheur de malheur.
Discrètement, je mets mes mains dans mon dos et tire très fort sur mes doigts. Verdict : ils ne tombent pas. Ouf !

Je vous le demande avec désespoir, je vous prie de porter cette lettre au Comte d’Orvault sitôt que vous aurez retrouvé le Grand Duché. N’acceptez de lui remettre qu’en mains propres. Ce sont les mots qui lui demandent compréhension et pardon pour ma vie que je vais éteindre. Ils font également état de la mort de notre dernier enfant. Personne ne doit savoir.

Blanc. Celle dont on voit à peine un pouce de peau ne laisse rien paraître. J'ai le droit de m'enfuir ou pas, là ? On dirait que non. Lépreuse ou pas, c'est une noble de haut rang -ou Oran, c'est selon- qui me fait confiance. Enfin, elle a pas trop le choix, c'est moi ou le cocher pour le coup,vu que B...
Tiens, mais elle est où, d'ailleurs, Blanche ?

Oui, bon, euh... C'est d'accord.

Je prends un mouchoir pour recouvrir ma main, réprime une grimace de dégoût et attrape doucement la lettre, que je m'empresse de fourrer dans l'un de mes petits sacs.

Allons vite à la chapelle, oui, vous avez raison. D'autant que dans votre état, va pas falloir rechigner sur la prière, hein !

Je saute hors du carosse, pressée, on l'aura compris, de quitter l'atmosphère étouffante de l'intime cabine -ce n'est certainement point un élan d'amour pour le Christ qui m'aura poussé vers la mystérieuse chapelle.
Il faut que je le dise à Blanche. Elle saura quoi faire.
Non parce que là, je commence à réaliser. Des secrets de Brocéliande dévoilés, une madame qui va mourir en secret, une mission de la plus haute importance... J'ai besoin de mon mentor pour me guider. C'est indéniable. Quoi, "personne ne doit savoir" ? Blanche c'est différent, d'abord ! C'est un tout. Vous pouvez pas comprendre, d'toute façon.
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Un arrêt, puis un autre, encore un autre, toujours un autre.
Les femmes espagnoles subiraient-elles un rituel de rétrécissement de la vessie ? A ce rythme là, on sera décédées avant même d'arriver en Bourgogne ! J'en bougonne, mais profite malgré tout de ces arrêts pour me dégourdir les jambes. Qu'est-ce que c'est long, de voyager... Moi qui n'avait parcouru jusqu'alors que la Bretagne, voire l'Anjou, me retrouve bien dépaysée.

Dis, Blanche, pourquoi on va si loin pour se recueillir ? Dieu, il n'est pas censé nous entendre où que nous soyons ? Alors de Bretagne, d'Espagne ou de Bourgogne, hein... Et puis pour tout te dire, je ne suis même pas baptisée, moi.

Sous entendu : "Moi qui ne suis pas du tout au fait de toutes ces choses d'aristotruc... J'vais me faire chier, non ?"
Pas de réponse de mon idole, ou alors de courtes phrases vagues, évasives. Elle n'est pas bien causante, en fait, depuis le début. Peut-être qu'elle couve quelque chose ? Quoique ce soit, en tout cas, ma Brocéliande de voisine ne risque pas d'être contaminée. Cette noble doit avoir tellement peur d'attraper un rhume qu'elle s'est couverte jusqu'au bout des doigts ! Ou serait-ce qu'elle me trouve si sale qu'elle a peur de me toucher ? Je panique et observe mes mains. Boah, pour quelqu'un qui vient d'enchaîner plusieurs jours de voyage... C'est honnête.
Bilan : Aricie est une chochotte.

Nous nous tairons à partir de maintenant, pour mieux nous recueillir.

Soupir. Eh bah, ça va nous changer de l'ambiance habituelle.
Je pars dans mes pensées, faisant mine de me recueillir. Tout converge vers Naël, bien sûr, et cette si terrifiante et excitante histoire de fiançailles. Ah, voilà un moment qu'elles n'avaient plus de problèmes de coeur, mes deux cocarosseuses. Elles sont bien, elles sont casées, pouf pouf... Alors que pour moi, c'est si compliqué ! D'Artignac, Cholet, Trégor, de Dénéré-Malines... Tout va s'embrouiller, ça va être aussi chaotique qu'un bordel après le passage de Lemerco.
Mais ce sera un peu pas mal rigolo, quand même. Pouvoir m'amuser non-stop avec Naël, être la vraie cheffe des domestiques et non plus la presque-cheffe, devenir la Princesse en vrai de vrai de mon Pr...

Arrêtez la voiture !
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Parler avec le Très-Haut peut prendre du temps, si. Elle doit avoir beaucoup de choses à lui dire. Voilà tout ! IL n’y a rien d’étonnant à cela. N’allez-vous donc jamais prier tout un après-midi ? Mais ? Regardez ? Que fait-elle ??? Elle boit ? Mais elle boit le sang de Christos ?!!

Les minutes s’égrenaient tandis que les deux jeunes filles observaient la silhouette gauche et titubante de la dévote. Sur la pointe des pieds, le visage plaqué contre le vitrail, Isaure tentait de mieux discerner la jeune femme, n’ayant pas saisi qu’il s’agissait de Blanche.

Mais qui est-ce ? Et pourquoi donc êtes-vous là ?

Isaure ne connaissait que très peu la Bretonne et son aversion pour elle ne trouvait sa source que dans une jalousie irrationnelle. A vrai dire, Isaure voyait en Blanche une rivale de taille. Il lui semblait que Clémence l’aimait bien plus qu’elle, ce que la jeune Wagner ne pouvait supporter. Clémence était son sang, Clémence était à elle et la voir si heureuse en parlant de la Bretonne la faisait mourir de jalousie. Possessive ? Si peu.

Le regard toujours fixé sur Aymon-Blanche, Isaure toqua au vitrail et fit de grand signe de la main, espérant ainsi attirer l’attention de la femme mystérieuse. Et s’adressant à Maeve :

Vous êtes sûre que la porte est fermée à clé ? Ne pouvons-nous pas la rejoindre et prier avec votre… amie ?
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