[RP] Le calme entre les tempêtes...

Il l'avait attendue. Attendu son retour. Espéré sa venue. Patienté autant que faire se pouvait, depuis que sa missive avait été reçue. Énigmatique. Sibylline. Inquiétante même.
Elle lui avait annoncé la mort d'Apolonie de Nerra, sans précision supplémentaire. Il n'avait que peu connu cette femme là, mais leurs routes s'étaient à deux reprises croisées. La première dans les champs de Vendôme, la seconde par interlocuteur interposé dans une auberge de Ryès.
Elle lui parlait de blessure. Elle évoquait à mots couverts fatigue, lassitude. Épuisement.
Il était depuis resté sans nouvelle aucune, se morfondant de craintes pour celle qu'il aimait, celle qui avait su redonner vie à ce corps et à cet esprit malades et usés par tant et tant d'épreuves.
Il avait donc du se résoudre à faire ce qu'il aimait le moins au monde. Attendre. Sans possibilité aucune d'infléchir leur destin. Sans possibilité aucune de pouvoir lui apporter quelque aide que ce soit.

Jusqu'à ce qu'enfin elle soit annoncée.
Sortie rapide de l'hôtel particulier pour se rendre à sa rencontre. Illumination soudaine, vague de chaleur inondant son âme lorsque la cascade rousse de ses flamboyants cheveux enfin libérés s'offre à ses yeux.
Etreinte. Douce caresse de sa peau d'albâtre sur son vidage buriné. Ils étaient enfin à nouveau l'un contre l'autre.
Regard se croisant.
Regard se posant sur la blessure entachant son doux visage.
Grimace de son aimée lorsque ses mains ont enserré sa taille.
Il voulait parler. Il voulait demander. Il voulait savoir. Ce qu'elle avait enduré. Qui lui avait causé ces blessures. Quelles épreuves s'étaient jetées en travers de sa route, quels obstacles par traitresses et perfides mains avaient été dressés devant elle.

Leurs regards désormais s'étaient liés l'un à l'autre. Il pouvait y voir toute la fatigue accumulée. Toute les souffrances traversées. Elle ne tenait presque plus la rousse. Seul un fin et des plus fragile lien semblait encore la maintenir debout. Comment avait elle pu trouver la force de regagner le limousin, chevauchant son destrier comme elle avait coutume de le faire. Commence pouvait elle encore trouver force assez pour se mouvoir. Parler. Respirer.

Un soir de paix et de répit...sans Grand Maitre, ni maitre d'arme.... sans rien d'autre, sans politique, sans les autres, sans parchemin, sans alerte ni danger lointain qui requéraient notre aide ... rien que... toi et moi...

Quelques instants de silence, les deux amants restant immobiles l'un contre l'autre.
Difficile et fin sourire se faisant jour sur le visage du baron.
Étreinte légèrement plus pressante, comme pour tenter de la rassurer quelques peu.
Un hochement de tête.
Un mot. Se suffisant à lui même.

Viens.

Un pas vers la bâtisse se dressant derrière eux. Main enserrant celle de la jeune femme. Il aurait voulu la porter. Lui éviter fatigue supplémentaire. Lui épargner le peu de forces physiques et mentales qui lui restaient. Mais il ne la connaissait que trop bien. A l'article même de la mort, elle résisterait, poursuivant sa route telle qu'elle l'avait décidé.
Il l'accompagnerait donc. Puis, protégé de la muraille de leur alcôve, il la soignerait. Lentement. Tendrement. Pour, se peut, lui apporter quelque réconfort suffisant pour lui permettre de reprendre lentement pied dans cette vie là.

Il ne la quittait pas des yeux, attendant qu'elle esquisse mouvement dans sa direction.
Il ne la brusquerait pas.
Il la protégerait, et donnerait tout pour prendre soin d'elle, il se l'était promis plusieurs semaines plus tôt.
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Lent effeuillage de cette rose si proche d'être fanée.
Pétale après pétale elle se dénudait.
Peu à peu la carapace protectrice avait été retirée, cette enveloppe faite de tissu, de cuir et de métal, protégeant tout autant que cachant un corps affaibli. Blessé. Meurtri.
Enfin il ne resta plus que les derniers remparts protecteurs. Cette cascade rousse de prime, et ces bandes de lin jadis blanc immaculé sur cette diaphane peau striée des traces indélébiles d'anciennes blessures.
En cet instant précis, il la trouvait plus belle que jamais. Plus belle encore que tout ce qu'il avait encore pu espérer voir un jour. Plus belle qu'un jour se levant sur un désert rendu glacial par une nuit sans nuage, et qui sous peu deviendrait chaleur brulante, impitoyable fournaise nimbant les lieux d'une impitoyable torpeur. Plus belle qu'un jour d'été dans riche et verdoyante campagne, illuminée par l'éclat scintillant de l'astre solaire suspendu dans un ciel d'azur immaculé. Plus belle que l'océan iridescent, revêtu de ses parures multicolores tandis que se couchait un soleil rougeoyant, jetant comme par désespoir ses derniers rayons à la face du monde.

Elle se tenait debout devant lui, lui tournant le dos. Elle avait souffert. Plus encore que ce que ses pires craintes ne le lui avaient soufflé.

Il se tenait derrière elle. Immobile, contemplant le terrible spectacle à ses yeux offerts, sans pouvoir dire mot ni esquisser geste.

Enfin, elle parla. De ses épreuves. Des terribles événements qui avaient envahis ces derniers jours. Des pertes. Des souffrances.
Elle parla, sans plus s'arrêter, digues rompues déversant flot de paroles continu. Elle parla et à mesure qu'il comprenait ce qu'il s'était passé, il senti monter en lui cette vague de rage et de fureur qu'il avait pourtant réussi à contrôler jusqu'ici.
Il ne bougeait pas. Aucun des muscles de son visage ne trahissait la colère qui l'envahissait peu à peu. Il l'avait laissée aller seule affronter ces épreuves. Il était resté en ce limousin perdu pendant qu'elle affrontait mille périls et subissait mille chagrins. Il n'avait pas su la protéger tel qu'il se l'était juré. Comme il n'avait pas su protéger son frère de ce funeste carreau. Il avait failli. Il tuerait pour cela.
A commencer par celui qui avait osé lever la main sur elle.
Il tuerait jusqu'à ce que cette terrible soif soit enfin assouvie. Jusqu'à ce que le torrent de la violence ne se soit à nouveau tari.
Il tuerait pour expier ses pêcher. Ses fautes. Ses faiblesses.

Il tuera.

Regard posé sur ce dos meurtri. Ambres emplies d'une profonde et insondable lueur noire menant jusqu'aux tréfonds de son âme, là même où se tenait tapi un Autre terrible et secret, dans l'attente. D'une faiblesse. D'une faille. D'une chance.
Regard qui, si elle avait pu l'apercevoir, aurait déclenché en elle terreur et désespoir.
Regard qu'elle avait déjà affronté. Une fois.
Regard qui hurlait mort et violence. Sang et souffrance.
Regard qui, soudain, reprit apparence normale alors qu'elle se retournait vers lui.

Son visage s'était maintenant radouci, traversé désormais par peine et compassion. Un maigre sourire vint un instant éclairer celui-ci, presque une grimace de dépit, disparaissant aussi vite qu'il était apparu.
Lentement, il s'approcha d'elle, tendant sa main dextre pour venir l'apposer sur sa joue, la caressant délicatement.
Sa main senestre s'appuya sur ses hanches et doucement, il la rapprocha de lui, prenant soin de ne pas risquer de déclencher douleur de l'une de ses blessures.
Sa voix enfin se fit entendre, calme et posée, semblant comme occuper tout l'espace de la pièce.

Je suis là Cerrid. Je suis là et je te ferai, pour un instant, une seconde se peut, oublier ces épreuves traversées. Laissons devant cette porte nos craintes et nos haines, nos faiblesses et nos blessures. Laissons là tout ce qui nous pèse et nous meurtri. Oublions nous. Seuls. Ici.

Son visage s'approcha de celui de la jeune femme et, ses lèvres se déposant sur celles de son amante, ils purent enfin échanger long et doux baiser, unissant par ce symbolique geste leurs deux corps, tandis que, mu par quelque courant d'air complice, la porte de leur alcôve se refermait lentement sur leur intimité.

Oublions nous Cerrid.
Oublions nous pour mieux ressortir de cette pièce. Plus forts. Plus puissants.
Oublions nous pour enfin pouvoir assouvir cette vengeance qui me ronge le sang et me brule la chair.
Oublions nous...
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La tempête, peu à peu s’était éloignée, lentement se retirant, portée par les vents du plaisir et de la volupté.
Les deux amants, unis l’un à l’autre, savouraient tous deux en silence ce calme retrouvé, cette quiétude enfin partagée, à eux pour qui de tels instants étaient si souvent par le destin refusés. Moments de grâce si rares qu’ils se devaient d’en savourer chaque fraction, chaque battement de cœur, chaque infime parcelle.
Leurs respirations s’étaient ralenties, calmées par la présence de l’autre, cet être aimé avec qui tout pouvait être partagé.
Mots d’amour susurrés à l’oreille de la jeune femme.
Sourires échangés, regards se croisant, plongeant l’un dans l’autre.

Bientôt, il faudrait reprendre pied avec la réalité qui les entourait.
Bientôt il faudrait parler, expliquer, décrire les événements récents auxquels il avait été confronté mais que son aimée ignorait encore en détails.
Bientôt, ils devraient affronter à nouveau cette vie qui n’avait de cesse de les malmener.
Mais ainsi en était-il de choix faits longtemps auparavant, scellant par un seul et unique serment leurs destins.

Silence envahissant la pièce, rythmé par le seul rythme de leur respiration.
Douce torpeur gagnant peu à peu du terrain, l’entourant d’une enveloppe ouatée et confortable.
Encore quelques instants.
Profiter. Savourer ces moments.
Une pause.
Du repos.

[…]

Il s’était réveillé. Combien de temps avait il somnolé ainsi. Il se souvenait s’être plusieurs fois réveillé, pour resombrer à nouveau après une caresse, un baiser à son amante offert.
Elle le regardait de ses yeux sinoples. Silencieuse.
Il lui sourit.

Caressant lentement la chevelure rousse, l’homme laissait son esprit aller au gré du vent de ses pensées, survolant vallées et collines ondulantes, représentations chimériques de ses états d’âme et sentiments profonds.
Dans un recoin de ce tableau une tache sombre, noirceur insondable et angoissante recouvrant le paysage, faisant se dresser de squelettiques arbres semblant morts depuis des siècles, pétrifiés en quelque horrible et lugubre posture. Nulle trace en ce lieu de quelque vie que ce soit, nulle végétation ne parvenant à percer la terre brulée et meurtrie. Ce spectacle était signe des traces de ce passé douloureux et encore si présent, restes d’un combat mené en ces lieux face à cet adversaire à la fois si intime et si étranger. Il savait qu’il ne devait s’aventurer en cet endroit, sous peine d’à nouveau laisser l’Autre reprendre le dessus, réveillant la bête tapie dans quelque grotte profonde et silencieuse.
Plus loin, à quelque distance de là, une pierre isolé, stèle d’apparence récente et à la terre meuble encore fraiche, sur laquelle un nom était gravé. Nom d’un disparu. D’un frère. D’un compagnon.
Douleur transperçant son crâne au souvenir de cet événement récent et encore si douloureux.

Le temps était venu.
Il lui fallait aborder le douloureux sujet de la parte de leur ami.
Le regard se faisant à nouveau perçant, plongé dans celui de son amante, il prit une profonde aspiration, comme pour permettre au temps de s’écouler un peu plus encore, avant de parler, d’une voix douce, sans heurts.

Je dois…Une pause…Stannis…Sa…sa mort…il me faut…soupir…il a été assassiné en pleine salle du trône, Cerrid. Devant le Comte et toute l’assemblée réunie là…J’y étais Cerrid…J’y étais et je n’ai rien pu faire…Rien pour le sauver…le venger…

La voix s’était cassée. Le silence, un instant, reprit place, avant qu’enfin, reprenant force assez pour poursuivre son récit, le chevalier ne reprenne la parole.

Un carreau d’arbalète. Tiré de quelque part en hauteur…coursives entourant la salle…L’assassin connaissait les lieux, impossible autrement…il connaissait les lieux et peut être même était il par les gardes connu assez pour passer sans être inquiété. Un seul carreau a suffit, Cerrid. Empoisonné…Un seul et notre frère est tombé à terre.

Le poing s’était serré sous le coup de la colère, le regard s’était désormais fait plus froid. Glacial. Dur.

L’assassin est homme de guerre, ou l’a été, il ne peut en être autrement. Précis et sûr assez de lui pour tirer depuis position élevée, chose bien plus difficile que d’être au même niveau que sa cible. De plus, la distance rendait le tir plus délicat encore. Peut être est ce mercenaire ou ancien homme d’arme, je ne sais.

Un instant de réflexion, regard plongé dans celui de la jeune femme, comme pour aider à réfléchir plus encore.

Et pourquoi cette arme là. Pourquoi en ce lieu, alors qu’il aurait été si aisé de le surprendre en pleine nuit dans quelque ruelle sombre et étroite. Une lame est toujours plus sûre et efficace qu’un carreau. Je n’arrive pas encore à m’expliquer cela…Ces questions tournent en mon esprit depuis ce terrible jour…

Je n’ai rien vu d’autre Cerrid. Pas même l’ombre d’un silhouette prenant la fuite. Le temps que je me retourne, il n’était plus là. Et je n’ai pas voulu laisser notre frère seul en cette pièce…Peut être…peut être aurais je dû. Courir. Me ruer à la poursuite du tueur. Peut être l’aurais je même rattrapé…Peut être…Il a été transporté dans une pièce à part où nous l’avons veillé dans ses derniers instants de vie. Il…Je n’ai pu rester avec lui, son corps ayant été emporté par celle qui se disait sa femme en quelque lieu. Même cela je n’ai pu l’empêcher…même cela…

Profonde inspiration. Le Grand Maitre était maintenant marqué par la douleur et la souffrance, culpabilité d’avoir laissé mourir un frère d’arme, un frère licorneux sans même avoir pu lui porter secours ni encore le venger.

Il faut le retrouver, Cerrid. Il le faut. Pour Stannis. Pour son honneur. Pour son âme…Je…je vais devoir partir du Limousin, rejoindre le sud avec nos frères, une fois de plus menacée par bandes armées. Ton état de fatigue t’interdisant de prendre à nouveau route, je te charge, si tu l’acceptes, de mener cette enquête. De devenir le bras armé qui vengera notre frère, châtiant le coupable de cet acte innommable. Tu seras la tempête mortelle et impitoyable qui punira celui qui a si lâchement attaqué notre frère. Tu feras ce que moi je n’ai réussi à faire…

La voix s’était tue, les derniers mots rendus presque inaudibles par la peine.
Le calme s’en était reparti. Une autre tempête s’annonçait. Bien plus douloureuse et terrible que celle qu’ils venaient de traverser tous deux quelques instants plus tôt.
La vie avait repris ses droits.
Le chevalier observait les traits de son aimée.

Il espérait avoir su lui dire les mots qu’il avait eu tant de mal à formuler.
Il espérait qu’elle accepterait cette difficile mission qu’il lui confiait.
Il espérait qu’elle ne fasse pas folie de vouloir le suivre sur les terres du sud, tant il craignait pour sa vie à elle.
Il espérait pouvoir à nouveau savourer le gout de cette peau diaphane, en cet instant béni qu’ils venaient de partager.
Il espérait…

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- " Tu as pris des épaules... "

Sourire tout juste esquissé, retenu.

Pas le genre de sourire franc et massif à la Colgate que l'on observerait sur les publicités pour dentifrices, mais un simple rictus, tirant la commissure gauche des lèvres vers le haut, très légèrement. Comme si un marionnettiste invisible lui en avait donné l'ordre. Comme si un fil de pêche tirait le jeune Faucon vers le haut.

Adrian souriait. Et c'était chose étrange et particulière que de voir ce jeune homme sourire, en vérité. De taille haute pour ses 13 ans, il n'en était pas moins petit pour un Vicomte, et encore juvénile. Il avait l'air un peu à côté de ses pompes qu'arborent perpétuellement les adolescents qui ont eu une brusque poussée de croissance et doivent réapprendre leurs limites, les frontières de leur corps, et leurs possibles. Il arborait la cape distinctive des Licornes, d'un azur intermédiaire, pour ne pas faire crime de lèse-majesté en prenant du bleu-roy, et pas roture en en prenant un insignifiant. Cadeau du Prince de Condé, pour son arrivée à Ryes. Etrange cadeau que celui d'un oncle absent...
Les yeux étrangement écartés du centre du visage, il avait pour tout respect de la proportion une bouche fine, et joliment pourvue de lèvres qui purent paraître féminines à qui ne verrait pas le haut du visage. Au-dessus de ces lèvres surplombait un nez. Pas n'importe quel nez : car il était celui du Faucon. C'était en vérité principalement cet attribut qui lui avait valu le surnom de Faucon, et qui concordait si parfaitement avec son nom de Fauconnier. Son nez était ainsi recourbé, et même si non imposant, il avait une taille suffisante pour être bien visible, et ne laisser guère de doutes sur son porteur. Ses yeux étaient deux charbons, qui pouvaient à l'envie se moirer de sang, de feu ou de glace au vue des circonstances. On avait même dit, un jour, que l'on y avait vu des éclairs, comme les jours d'orages. Les oreilles étaient petites, rapprochées des côtés de la tête. Les cheveux, les recouvrant, étaient d'un noir de jais, filasses, raides et parfois même un peu sales, comme ceux des enfants de cet âge la plupart du temps. Pour l'heure, ils étaient un peu plus bas que le menton, et coupés en frange sur le devant pour permettre une vision plus claire des situations.
L'impression générale qui se dégageait du jeune petit était celle d'un jeune garçon qui n'était pas à l'aise dans ce monde, perpétuellement confiné dans son corps, comme s'il eut voulu s'envoler. Ses membres étaient noueux, maigres à l'excès, et longs. Ses bras donnaient l'impression d'ailes fines et légères, se finissant en mains longues, aux doigts ccrochus et aussi allongés que le reste.
Ses pieds étaient d'une taille moyenne, mais ses jambes arquées lui faisaient prendre l'impression d'un Faucon de taille énorme, qui, venant de se poser, pataugerait perpétuellement dans une sorte de mélasse putride, avant de pouvoir se relever.
Ses habits étaient d'excellente facture, à l'image de la cape de l'Ordre azure, qui était posée sur un tabard aux couleurs de Isles. Ses mains étaient nues, ses gants pendus à une ceinture de cuir bouillie où l'on notait la présence de Tumnufengh, l'épée de son père au pommeau en forme de croix ankh. Il avait toujours peur de la toucher(1), mais la tenait toujours avec lui, comme signe de qui il était (s'il en était besoin, le tabard faisant foi). Ses bottes de monte noires avaient un revers sous le genou, qui se présentait sous forme de créneaux, comme sur les murailles d'une forteresse. Ses braies, de couleur brunes, étaient d'un tissu italien excellent. Le neveu du Prince de Condé montrait ainsi clairement qui il était, et quel était son rang.

Il se tenait donc ainsi devant le Chevalier de Vergy, à la responsabilité de qui il avait été confié voilà déjà plusieurs mois. Après la Fureur et le Sang(2), et son rétablissement, il avait ainsi pu jouir d'un entraînement de première qualité dans la forteresse de l'Ordre Royal de Chevalerie de la Licorne. Il avait ainsi continué à développer son maniement du bâton, et envisageait de développer sa maîtrise de la hache. Le choix quasiment métaphysique qu'il avait opéré alors, prenant pour arme de combat la hache au long manche des porteurs de hache nordiques, le souvenir du Capitaine Deny Ferré, guidaient toujours ses pas vers l'accomplissement de sa destinée : devenir Chevalier. Le Chevalier Adrian Fauconnier de Riddermark, Vicomte d'Isles et de Montbarrey. Rien que le nom, alors, lui plaisait.

Dans une cuisine encore froide de la nuit qui s'était finie voilà peu, alors qu'au-dehors les brouillards grumeleux et pelucheux de début de printemps s'estompaient lentement, laissant le soleil reprendre ses droits et continuer son travail, et alors que la rosée constituait autant de miroirs éclatants créateurs de multiples arcs-en-ciels miniatures, le jeune homme se tenait ainsi face au Chevalier, le regard fuyant, la regardant droit lorsqu'il le fallait, mais sans trop forcer, pour ne pas paraître impertinent.
Suivant le geste du Chevalier, il s'assoit près d'elle, sur un banc noirci d'une table de chêne antique, où les marques des coutels, des rots et des boissons témoignent des générations d'hommes qui se sont côtoyés ici. Le sol était propre. La cuisine semblait bien tenue. Les cuisinières et leurs aides étaient sorties après l'entrée du Chevalier, pour permettre la discussion sans risquer de percevoir messages compromettants. Les jambons, les oignons, les échalotes, les ails, les fines herbes, pendaient, accrochés au plafond par des cordes que l'on couperait au besoin. Des tonneaux étaient accolés au mur, emplis de vin, de cidre, et autres liquides indispensables.
Adrian s'installe ainsi, relevant la cape pour qu'elle s'appose bien sur le sol, sans faux-plis. Vieux reste de son éducation de noble reçue à Saulx, entre les mains du Vicomte de Saulx, son cousin Sirius de Margny-Riddermark, fils du Prince de Condé et son ancien héritier. Vieux reste d'une part de lui-même avec laquelle il lutte, depuis qu'il est entré en Chevalerie : car un Chevalier est plus que noble : il est Humain. Fugace souvenir d'une entrevue en une taverne du bourg de Ryes, où l'actuel Grand Maistre, Enguerrand de Lazare, alors Capitaine de l'Ordre, lui avait intimé de rappeler ses hommes qui allaient molester un vieil homme irrévérencieux.
Il la suit des yeux, alors qu'elle va récupérer un bol, et accepte le liquide de bonne entente.
Il ne fait aucune remarque sur son état. Il ne lui dira rien ouvertement. Il a noté les contusions, les enflures, et tout le côté gauche replié, presque infirme. Il a noté les difficultés à se déplacer, et la contracture du bras. Il ne dira rien, par devoir de discrétion : elle lui en parlera si elle l'estime nécessaire. Pour sa part, il a bien deviné : car étant donné qu'il l'a vue partir pour l'Auvergne, et qu'il sait qu'elle n'a fait aucun détour, c'est donc qu'elle a dû recevoir ce cadeau à ce moment. Petit cadeau de brigands sur son passage, ou bagarre en taverne ? Si tu savais la vérité, Adrian...
Curieusement, la savoir mal en point ne lui fait plus plaisir. A une autre époque, il se serait probablement permis de la rabaisser, de lui montrer qu'il était content de ce qui était arrivé. Désormais, n'existe plus entre eux qu'un respect mutuel, auréolé peut être de rivalité contenue et de rancoeur non-dite. Le temps n'est pas encore à la période de réconciliation. Et espérons qu'elle ne se fera pas trop tard, lecteurs... Pour le propre bien du jeune Faucon. Car est-il besoin de préciser que la rancoeur qu'il éprouve pour le Chevalier n'a rien de rationnel, ni même de dirigé contre elle ? Il n'éprouve, en vérité, que la colère qu'il ressentirait contre sa mère, s'il la savait capable de l'entendre et d'en souffrir. Alors, dans le doute, autant la diriger contre ceux qui nous entourent. Et contre celle qui, en Chevalier, a pris à la fois la place de son père et de sa mère, pour devenir son mentor.

Il prend le bol devant lui, et le renifle précautionneusement. Les volutes légères de l'eau chaude s'évadent, devant le Chevalier comme devant lui, formant un double rideau évanescent devant leurs deux visages centrés l'un sur l'autre. Etrange regard que celui que se jette ces deux êtres, amenés à être ensemble envers et contre tout, malgré le dégoût de l'un pour l'attitude aristocrate du second, et malgré la haine du second pour la science du premier. Etrange regard, où l'on peut lire malgré tout du respect, et une certaine acceptation de la situation. Il boit une gorgée, attentif à ne pas se brûler. Il goûte, hume. Acquiesce de la tête, en regardant le liquide ambré. Boit à nouveau.

- " Nous allons avoir une mission délicate qui va demander discrétion, silence et maîtrise. Pas de combat, pas de sang, du moins dans un premier temps. Le Grand Maitre me charge d'enquêter sur l'assassinat du héraut de l'ordre. Avant toute chose il faut que tu me relates tous les évènements qui se sont passés dans le comté pendant mon absence. Sois précis et n'omets rien. "

Le jeune homme a déjà saisi ce qu'elle allait lui demander. A son arrivée à Limoges, voilà près d'un mois, il venait tout d'abord pour se faire reconnaître officiellement en tant que Vicomte d'Isles, à la suite de son père. La deuxième raison était d'avoir une discussion avec Nebisa de Malemort, sur une certaine lettre envoyée par son fils qu'il avait reçue à Ryes. Il se souvenait clairement du moment, alors qu'il observait le feu d'une chambre d'auberge, attendant la réponse d'un Haut Conseil reformé sur ses ambitions. Il se souvenait de la colère monstrueuse, presque dévorante, qui avait failli l'étouffer, à la lecture de la missive. Il aurait voulu hurler de rage. Il aurait voulu mourir. Car que faire d'autre, lorsque l'on apprend que son père aimé et chéri, dont la mort ne devait rester impunie, avait engendré un bâtard putride et fourbe, qui plus est dans le ventre de la Malemort ? Il avait apprécié Nebisa. Il l'avait assimilée à une tante, de la même façon qu'Ilmarin. Et aujourd'hui... Après la conversation qui s'était tenue dans son bureau du Castel de Limoges, où l'échange avait été fait, et où les circonstances de la chose et leurs conséquences avaient été débattues, et où sa hargne et sa fureur avaient pu s'échapper, il ne savait plus que penser. Sa confiance en Nébisa était morte. Mais... pas son affection, malheureusement. Vieux reste de l'amour paternel ? Possible. Vieux relent de celui qui se dit qu'il doit haïr les ennemis de son père, et aimer ses amis ? Probable. Il n'était pas encore à l'âge de la prise de recul sur son passé.
La troisième raison de sa venue, alors, avait été d'observer ce qui se passait en Limousin. La situation de la fin de l'hiver s'était avérée complexe, et pleine de dangers pour le comté : car alors que la Pairie tergiversait sur les conditions politiques, un homme avait été assassiné, et pas n'importe lequel : le Chevalier Stannis Le Ray de Malemort, Comte de Ségur et de Chabrières, mari de Nebisa et héraut de l'Ordre de la Licorne. L'affaire ne pouvait donc rester impunie, surtout lorsqu'on savait que l'homme avait été juge du Limousin pendant plusieurs mois. Adrian avait donc observé, et enregistré.
Et alors que les travaux à Isles étaient immenses (prendre connaissance des revenus, des problèmes existant, des solutions en cours, connaître la situation du fief, faire une première cour de justice où il avait montré qui était le nouveau maistre des lieux, réorganiser le servage et le baillage sur ses terres, examiner les hommes à remplacer sur ses terres...), sur un fief où il n'y avait eu de seigneur depuis près de 25 ans, il avait écouté, sans se montrer, sans prendre ouvertement parti. Réfléchissant, il s'était entouré d'un notaire de Limoges, qui aurait pour fonction d'examiner la gestion de l'intendant des terres. Adrian espérait bien ainsi y trouver une faille, qui lui permettrait de se débarrasser de l'intendant : c'était LUI, désormais, le patron. Il avait aussi regardé qui pourrait le seconder à la tâche. Il avait ainsi laissé Rufus à Ryes, pour qu'il continue à veiller sur sa soeur, et avait observé dans les terres alentour s'il pouvait espérer trouver intendant compétent. Son objectif, bien entendu, était de le débaucher de sa charge en lui proposant plus que ses conditions actuelles, bien sûr. Il ne fallait pas lésiner pour que le fief soit bien tenu. Il avait donné des charges de bailli à des hommes sûrs et estimés, et s'était assuré que les récoltes seraient bonnes.
Et au début du printemps, alors que les fleurs renaissaient, et qu'il se trouvait alors devant le Chevalier, Isles respirait. Et le Limousin de même. La situation, toujours tendue, avait tendance à se clarifier.

Cherchant ses mots pour répondre, il laissa échapper un :- " Eh bien... " révélateur, en se passant la main dans les cheveux. Etrange personnage que ce jeune garçon, si jeune d'allure, si frêle de constitution, mais dont les muscles commençaient à saillir, et qui réfléchissait déjà comme un stratège militaire. Etonnant, de la part du fils de l'un des meilleurs Condottieris de l'Europe des dernières années ?
Il raconta tout. Comment, de ce qu'il avait entendu, le Héraut avait été abattu par un assassin dissimulé au moyen d'une arbalète. La fuite de celui-ci. La situation de tension créée, au niveau politique, par l'interdiction d'une liste de nobles, et du foin autour de l'affaire. La prise de position de la Malemort, et ses paroles incisives à l'encontre des pairs de France. La régence, et la première cérémonie d'allégeances. L'exposition de la situation à l'heure actuelle. Le fait que le Faucon n'avait encore aucune preuve de qui était derrière tout ça, mais de son ressenti. Des Etincelles hostiles à Stannis, de ses vieux ennemis poitevins, d'un accord possible. D'une possible tentative de déstabilisation du pouvoir par des duchés extérieurs, et notamment celui du Berry. Le Poilu était réputé dans tous les duchés pour sa propension aux coups foireux.
Le jeune homme parlait, buvait, regardait son Chevalier, et les effets que son récit provoquait sur son visage. Il ne lui parlât pas de Arnaut de Malemort. Il ne parla pas des incidents lors des allégeances dernières, de la grogne des nobles contre le Régent, de sa prise à partie du Grand Chambellan de France(3). Il ne parlerait pas non plus de la conversation avec Nebisa, et de l'accord conclu sur la vie de Arnaut.

Se taisant finalement, le silence se maintint dans la pièce, alors que le Chevalier se repassait mentalement tous les éléments qu'il lui avait donné. Respectant le silence, le jeune Vicomte s'empressa de finir son bol, et de s'assurer que ses habits n'étaient pas tâchés par un manque d'attention. Puis, reportant son attention sur le Chevalier, il lui demandât enfin :

- " Comment voulez-vous procéder ? "

Concision. Comme à son habitude : la recherche de l'essentiel.

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(1) : Cf le RP d'arrêt en Franche-Comté, au cours duquel Daresha de Riddermark, mère de Adrian, lui confiât l'épée de son père, et des pérégrinations psychologiques qui s'ensuivirent pour ce dernier.

(2) : Cf le RP du même nom

(3) : Cf de même, le RP approprié.
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[ Plus loin dans le temps. Salto spatiotemporel, donc. ]

Limoges était gaie et rieuse, les jours de marché. Le temps était beau, et doux pour la saison. La Vienne avait revêtue des habits floraux, les premiers pétales des fleurs portés par le vent formant autant de tableaux chamarrés aux tons pastels sur les eaux tranquilles du cours d'eau placide qui séparait la capitale du Comté en deux ensembles, deux agglomérats : la rive droite, la plus vaste ; organisée entre la Vienne et l'Aurances, elle se divisait entre la Cité proprement dite et le Château, grand et bel espace de pierre où les décisions du Comté se décidaient en conciliation entre le Comte et ses conseillers. La Cité, elle, accueillait la plupart des centres marchands, et les guildes corporatistes.
Rive gauche, on trouvait installés, autour d'une Eglise, nombre d'artisans qui travaillaient gaiement, emplissant la zone d'une activité effrénée qui ne s'arrêtait jamais : en effet, la nuit, l'endroit susdit, où de nombreuses tavernes, bouges, bordels, trous-à-miquelots, baise-rapines se trouvaient, bourdonnait de l'activité prolifique des gens de la nuit, qui perdurait jusqu'au matin. Au-delà des murs s'étendaient nombre de bâtisses de fortune, qui serpentaient dans la campagne autour des portes principales, jusqu'aux hauteurs de Panazol, celles de Saint-Lazare, et deux cours d'eau quasiment parallèles, l'Auzette et la Valoine. Ceux-ci passaient dans les quartiers de fortune du pied de la cité, s'étendant, puisant dans les souillures des bas-quartiers, avant de repartir, de sortir de Limoges, en allant notamment vers... Isles.
Car la Vicomté d'Isles, fort bien située, n'était qu'à moins d'une heure de cheval de Limoges, ce qui expliquait peut être son importance assez consistante aux yeux de la lactifère Marche, Nébisa de Malemort, si l'on excluait bien entendu l'influence du père du marmot.

Rive gauche.

Objectif : ne pas jouer les héros...

Un petit coutel à la ceinture, une cape brune arpente les rues de la capitale Comtale, et surtout de sa rive gauche. Des mains noircies au charbon et à la boue, un visage lové sous un chaperon, et un nez crochu reconnaissable entre tous se montre, un panier au bras. Une voix forte, presque éraillée par la durée, sermonne à tue-tête des propos inintéressants pour le plus grand nombre, ponctués de :

- " MAAAAAAARRRRRCHANDIIIIISES ! Allons, mes bonnes ! MAAAAAARRRRRCHHHHANNNNDIIIIIIIISES du Franc-Comté d'Bourgogne ! De biaux verres, des aiguilles, du fil pour vos guenilles ! J'en ai du sinople, j'en ai du azur, j'ai mêêêêêmeuh du fil d'oooooor ! Allons, loqueteux ! Raccomodez-vous les frusques à bas-prix, et profitez de votre jouuuuur de chaaaaaanceuuuhhh !

...

MAAAAAARRRRRRCHHHAAAANNNDIIIIIISES ! "

Affublé d'un doublet sans grand intérêt, d'une cape élimée, d'un chaperon commun et de bottes usées jusqu'à la trame dont les semelles commençaient à avoir la dalle, ses chausses prenant abondamment l'humidité ambiante, c'était ainsi que le jeune Vicomte déambulait clopin-clopant, le pied déjeté par une déformation du cuir de sa botte qui lui enflait le talon, les pieds poisses, et les godillots fendus. Il y était depuis le matin, et s'en retournait désormais à l'Hostel de Lazare, qui était situé rive droite, dans les recoins de la Cité les plus proches du Château. Le gamin avançait ainsi, trainant le pied gauche, son grand panier sur les bras. L'air était encore bon et pas trop humide, et seule la pluie persistante des derniers jours donnait encore aux rues de la Capitale l'allure d'une cité du bord de mer, balayée par le vent iodé et les embruns. Le godelureau évitait soigneusement de trop ouvrir la bouche devant certains bouges, et slalomait de façon intelligente entre les miquelots de bas-étage, les tire-laines décrépis, et les maquerelles sans le sou, évitant les ruffians, les tire-fesses, les coupeurs d'oreilles et de joncs qui parsemaient les rues. Comme bien souvent dans les villes de l'époque, être un jeune homme, être étranger, et être marchand était cumuler un nombre assez invraisemblable de dangers, de possibilités d'agressions physiques et verbales. Car vendre des choses, en soi, n'était pas trop compliqué : il fallait simplement s'accommoder des bandes organisées, centralisées, avec guetteurs, observateurs, fureteurs, fouineurs, égorgeurs, gros-bras, trous du cul et enjôleurs, qui vous accostaient dans une ruelle nauséabonde et vous pompaient le jonc et vos clicailles, vous laissant à poil, recommencer votre petite vente et revoir le même scénario cent mètres plus loin, quand vous aviez changé de rue. C'était donc à un slalom constant que s'était livré le jeune garçon toute la journée, tâchant d'éveiller l'attention (car il l'éveillerait forcément, il ne fallait pas être stupide : un marchand ambulant !), mais de la façon la plus juste et la plus anodine possible.
Il avait pris son rôle de petite frappe, vendeur de trucs et machins sans importance très au sérieux, presque en sacerdoce.

Car Adrian connaissait la rue.

Il était loin, le temps où il déambulait dans les rues avec Luthi', à faire le con, à provoquer les enjôleurs de belles dames dans des duels à trois sous, à se bagarrer avec les groupes de gamins pouilleux qui se croyaient rois des rues miniatures.(1)
Luthi' avait encore, à cette époque, les premiers réflexes des gamins des rues : celui d'avoir toujours l'oeil aux aguets ; celui de se prévoir toujours une porte de sortie, pour éviter les corrections ; celui de ne jamais trop adresser la parole aux "grands", et de ne pas les regarder trop haut ; l'art, aussi, dans les rapines, de calculer le temps qu'il fallait au guet pour faire le tour des quartiers ; qui payait ce guet pour qu'il se taise et laisse faire ; qui, donc, il valait mieux éviter. Et ces sorties avaient provoquées, chez Adrian, un attrait nouveau pour le monde de la rue, monde très inhabituel s'il en était pour un jeune noble, représentation médiévale et européenne de la jungle obscure et froide, où seule la force domine, et où l'argent et la puissance physique font la loi. Cela avait été une occasion pour le jeune gamin de se surpasser, de survivre en environnement hostile, et de prendre confiance en lui. Adrian connaissait donc l'argot des rues de Paris. Il connaissait l'art du déguisement, celui de chercher l'information, celui de boire, celui d'éviter les dangers qui, toujours, dans les villes, cherchaient à vous sauter à la gorge. C'était comme remettre dans la mer un poisson d'aquarium : une retrouvaille heureuse, mais demandant un peu de réadaptation. Et Adrian de se dire qu'il avait hâte de bientôt revoir son couillu, son Courien, son meilleur ami : Luthifer, filleul de Rhuyzar et Ilmarin. Bon d'la !

Adrian arrivât enfin sur le grand pont, l'un de ceux qui séparait la ville en deux au-dessus de la Vienne. Il saluât l'un des gens du guet qui s'occupait de s'acquitter des taxes de péage, qui le laissât passer sans rien lui demander : car sa porte de sortie, pour le jeune Vicomte, n'était rien de moins que ce pont. Aussi lui avait-il rendu service, en écrivant notamment une lettre pour une bouchère du "Cochon maingre", qui était mariée, mais avait la viande aussi tendre qu'un cochon de lait (information obtenue auprès de l'intéressé). En échange de cela, il avait fait tout son petit discours à l'homme, qui s'appelait Grangibert, à qui il manquait trois dents, et qui avait une tâche de vin sur le mollet gauche. Ces informations, presque anodines, permettraient au besoin au Faucon, en cas de coup dur de sa part, de le retrouver...
Ce pont "libéré", au cas où il devrait courir et fuir, Adrian avait ainsi pu entamer sa descente dans la vieille rive gauche, et dans ses bouges mal famés. Et passant devant une auberge de plus haute classe que celles de l'autre rive, puis devant un tapissier vendeur d'écarlate italienne, il se remémorât ainsi sa journée.

Le pont n'avait été qu'un début.

Nous savons beaucoup et très peu. L'assassin a utilisé une arbalète, arme difficile à se procurer.

Et de fait. L'arbalète est un instrument de jet inventé par les Chinois, et dont la présence en Europe remonterait à l'Empire romain d'antan, et donc à près de 1200 ans auparavant. Son avantage principal était d'être la première arme permettant, en série, d'avoir des projectiles de taille et de caractéristiques identiques, permettant surtout, au besoin, le stockage de plusieurs projectiles à l'affilée (comme les Chu ko nus, les arbalétriers chinois) au-dessus de la corde, dans une sorte de chargeur.

De plus, l'arbalète, contrairement à l'arc, ne demandait aucune force : on pouvait l'armer sans grand effort, viser sans grand effort, tirer sans effort, là où un archer, lui, et notamment les Grands arcs d'if Gallois, avaient besoin d'une force constante pour bander l'arc, garder la corde tendue, viser en tir parabolique, et tirer avec une précision similaire. L'apprentissage de l'arbalète était ainsi beaucoup plus simple que celui de l'arc, à condition de satisfaire à quelques règles simples, comme le fait de ne pas viser dans un angle descendant : car les arbalètes de l'époque ne disposaient pas de systèmes de blocage de carrel.
La vieille dichotomie entre l'arc et l'arbalète sur un champ de bataille n'avait que peu d'importance vue les circonstances actuelles : car l'arme qui avait tué le Chevalier Stannis le Ray était effectivement dure à se procurer. Alors qu'un arc pouvait se trouver quasiment n'importe où, l'arbalète était une arme militaire, limitée quasi-exclusivement à l'usage des milices urbaines, des osts, des ordres royaux ou religieux. Elle était plus simple de fabrication que des arcs de qualité militaire (comme ceux utilisés par les Mongols, arcs composites faits de tendons, d'os et autres matériaux), mais tout de même difficile à faire pour nombre d'artisans : il n'était ainsi pas rare que, dans les villes, seuls quelques artisans connaissent sa fabrication, qui ne s'ébruitait pas trop. Ainsi à Limoges, le monopole des arbalètes était-il gardé par trois ateliers de charpentiers associés à des forgerons, qui fournissaient le Castel et la caserne de la milice.
Mais les voies pour obtenir des arbalètes étaient diverses : et la plus simple consistait à dépouiller, purement et simplement, des soldats morts sur le champ de bataille. Si l'on se reportait à Crécy, près de 3450 arbalètes génoises n'avaient jamais été retrouvées, laissant donc imaginer le nombre colossal d'armes illégales peut être en circulation.

Je rejoins l'avis du grand maitre qui pense avoir à faire à un homme rompu à l'exercice des armes étant donné que le maniement de l'arbalète est un exercice compliqué et que son tir a été précis et sans faille

Phrase effectivement lourde de sens : car le tir à l'arbalète n'était pas ce qu'il y avait de plus simple. Mais la liste des possibles était encore longue, les osts de l'époque se constituant de conscrits, d'enrôlés à la hâte que l'on libérait après coup, une fois la solde payée. L'on avait créé les compagnies d'ordonnance, à l'époque, pour éviter que les soldats désoeuvrés ne pillent et ne rapinent, et le Limousin, à cette époque, était l'un des seuls duchés à comprendre sur son territoire une Compagnie d'Ordonnance clairement constituée. Mais la liste était tout de même limitée par le fait que les arbalétriers, généralement, gardaient leurs prérogatives.

Il connait également les lieux puisqu'il s'est posté à un endroit en hauteur de la salle d'audience, parfaitement adapté à ce qu'il voulait faire. Habitant du Limoges ou y ayant des contacts sans aucun doute. Il est déjà rentré dans cette salle ou quelqu'un lui a décrite avec assez de précisions...

Adrian pestât intérieurement, se maudissant d'avoir marché dans quelque crottin de cheval. Se frottant le pied, il saluât de la tête une vendeuse d'oeufs aux seins petits mais fermes, qui arpentait la rue qui montait vers le Château à partir du pont, battant les pavés de ses sabots au bois humide.
Il hâta un peu le pas.

L'arbalète devait être de petite taille puisqu'il a réussi à la dissimuler sans attirer l'attention des gardes. On n'en trouve pas partout, ce qui nous est un avantage.

Autre avantage de poids, qui permettrait d'éliminer la plupart des gredins ordinaires : car une arbalète miniature demande des moyens, étant plus coûteuse qu'une arbalète ordinaire. Elle mettait la plupart des ennemis ordinaires de Stannis le Ray hors de cause, chacun manquant probablement de moyen pour une arme coûtant aussi cher qu'une épée de bonne facture (ce qui, à l'époque, approchait du prix d'une voiture).

Adrian avait écouté. Il avait parlé. Il avait perdu l'habitude de chercher la petite pègre locale, et avait commencé dès la matinée commencée à vendre ses petites marchandises. Il avait donc été pris à parti, quelque 47 minutes et 23 secondes très exactement plus tard, par un groupe de trois hommes, sentant le vin coupé à la craie, la mauvaise viande avariée et la l'haleine syphilitique, qui lui avaient indiqué que s'il voulait conserver ses dents, il avait ainsi intérêt à leur verser 15% de ses ventes, et qu'ils agiraient alors pour sa... protection.
La discussion s'était engagée : le jeune garçon faisant l'innocent, augmentant volontairement son accent de Franche-Comté (très campagnard et encore plus paysan que celui des Limougeauds, ce qui n'était pas peu dire...), demandant les lieux intéressants de la ville. Il s'était bien entendu fait envoyer balader, mais avait persisté. Il avait ainsi été voir deux ou trois propriétaires de bouges infâmes, où, régularisé avec la bande qui tenait les lieux, il avait continué la discussion, réussissant en quelques heures à vendre une bonne partie de sa verroterie, en arguant du fait qu'il s'agissait de produits "exotiques", provenant des "montagnes très loin à l'Est". Et... le petit aurait été très bon, en vendeur. S'il avait eu la moindre notion du sens de l'argent, et d'effort fourni pour le gagner...

Car Adrian était noble. Fallait-il l'oublier ? Il ne savait pas ce que coûtaient les choses. Il ne savait pas, par exemple, qu'on ne donne jamais gratuitement un quatrième verre en verre fin pour trois achetés ! Qu'on ne propose pas à un client un "essai" de la marchandise, surtout quand celui-ci est déjà ivre à midi... Et s'en va vomir dedans, et le briser contre un mur en riant. Il ne savait plus, non plus, que l'on évitait de se mettre les gens à dos, quand le dit-verre était réclamé comptant à un ivrogne qui n'avait rien pour payer... Et ainsi, il s'était abondamment fait couillonner sur les prix de vente des marchandises, perdant abondamment au change, et se constituant un gagne-pain si faible qu'il ne pût, le midi, trouver de quoi se sustenter.
Certes, son panier avait diminué en contenance de moitié ! Mais il ne put finalement s'acheter qu'une miche de pain rassis le midi, réprimant une envie furieuse de retourner récupérer son argent à son Hostel.
Il discutât finalement avec un soldat du gué lors du déjeuner de celui-ci, où une taverne leur servit de cantine. Il sut ainsi que l'on ne devait pas tourner autour de l'ancienne Eglise saint-Georges, sise à proximité immédiate des murailles. Qu'elle abritait un bon groupe de trousse-goussets, prompts au coutel comme au jugement, surtout sur les étrangers. Par bonheur, le petit n'avait rien d'un juyu... Il apprit l'incendie provoqué au Château de Limoges la nuit dernière, et en entendit constamment parler à partir de là : dans la population des bas-quartiers, une atteinte au pouvoir était chose trop jouissive pour passer inaperçue. Et ce fût ainsi qu'il découvrit l'information principale de sa journée : qu'un certain Grandjolin, l'un des malfaiteurs les plus connus de Limoges, était supposé être à la base de l'incendie qui avait touché le Castel de Limoges. Il eut vent de l'enlèvement perpétré alors, notamment sur l'une des plus puissantes nobles du Comté, et sur la fille de Nébisa de Malemort. Et, malgré le fait que la situation se soit aplanie avec la Malemort, le jeune Faucon ne put réprimer un franc sourire de contentement. Car oui, Adrian Fauconnier n'avait pas encore pardonné à la Malemort d'avoir copulé avec son père, et d'être la mère d'un bâtard de son modèle de père. Nul n'était parfait...

En fin d'après-midi, le jeune homme en profitât pour avoir quelques informations sur les armuriers. Il alla surtout voir des forgerons des bas-quartiers qui, désireux de montrer leur science à un minot féru de science militaire (il appuya sur le fait qu'il voulait devenir arbalétrier car le cousin de son grand-oncle maternel avait une arbalète fantastique : c'était un cranequinier). Et ces hommes, ignorant pour la plupart les principes de fonctionnement de l'arme immorale qui avait été interdite voilà près de deux siècles par le concile de Latran (1165), eurent dans leur téléphone arabe quelques informations judicieuses à lui transmettre. Une arbalète de poing était effectivement faisable, mais essentiellement en Italie. Les italiens, et extrêmement les Génois, étaient des maîtres incontestés dans l'utilisation de l'arbalète : peut être la proximité du Saint-Siège, en l'occurrence, augmentait-elle les besoins d'impiété...(2) Et dans leur fabrication. Mais ils étaient les seuls reconnus aptes à faire des arbalètes "miniatures", que l'on pouvait dissimuler sous un mantel. Il était possible depuis quelques décennies, grâce à un système de blocage du vireton, de tirer à l'arbalète vers le bas, en s'appuyant sur ses capacités de tir. Mais, comme toujours : cela demandait une connaissance approfondie de la chose.

Et... Ce fut en ayant payé un godet au forgeron aimable qui lui avait appris cela, que Adrian Fauconnier de Riddermark, grimé en petit vendeur à trois sous, rentra à l'Hostel de Lazare, raconter tout ce qu'il savait au Chevalier de Vergy, en fin d'après-midi, comme il était dit. Et ce, sans aucun retard. Son panier était quasiment vide, il n'avait quasiment pas un sou en poche, et s'estimait de son propre avis comme le meilleur Chevalier du monde, car il avait trouvé une information. Une information colossale, en somme : l'incendie de la nuit dernière était trop proche de l'assassinat du Chevalier pour être anodine, et cette histoire d'enlèvement y ajoutait du sel. Y était mêlé une ombre, un personnage de la nuit: Grandjolin, dont il ne savait pas qui il était, ce qu'il faisait, ni pourquoi il le faisait. Mais c'était toujours une information, n'est-ce pas ? Il frappa ainsi à la porte, et, montrant qui il était au serviteur qui lui ouvrit, marchât vaillamment à l'intérieur de l'Hostel, changer de frusques, manger, et se réchauffer.

Dieu, que c'était épuisant d'obtenir des informations.

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(1) : Voir à ce sujet le RP approprié, à la TDR.

(2) : L'arbalète, tuant à distance et sans entraînement des chevaliers ayant consacré leur vie à l'art de la guerre, fut déclarée arme déshonorante à ce fameux concile de Latran. Pour ceux se souvenant des récits de la guerre de 100 ans, on peut donc facilement rire de la Chevalerie Française, apôtre de l'Esprit chevaleresque, utilisant des arbalétriers génois face à l'Angloys à Crécy comme à Azincourt.
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Douce clarté lunaire qui illuminait son pale visage. Ses cheveux noirs et filasses tombaient en cascade sur sa robe noire tachetée. Celle là il l'avait facilement volé lors d'un passage de marchands de tissus il y a de ça un an... ou peut être plus. Le sournois n'avait aucune connaissance de son âge ni même du temps, l'esprit trop embrumé le plus souvent par les effluves de l'alcool frelaté de son bouge préféré.

Le Limousin, Limoges... Combien de temps avait-il passé ses nuits à boire, forniquer ou tergiverser de sujets tous plus secrets que dangereux ? Mais le danger, profondément il adorait cela même si le plus souvent il était couard.
Le combat n'était pas sa spécialité oh non, plutôt mentir, manipuler, recruter des mercenaires, mener des complots, bref un homme de parole. Un orateur vicieux, une "langue de serpent". C'était d'ailleurs ainsi son nom. Son enfance ? S'il devait s'en rappeler c'est qu'il serait aux portes de la Mort...
On dit souvent que l'on voit défiler sa vie quand Hadès venait prendre notre âme.

Il n'était pas de cette contrée, avait personnellement fait en sorte d'oublier son propre passé et ses vieilles relations afin de ne pas pouvoir être touché moralement et pourquoi pas physiquement. Même jusqu'à son propre âge. L'alcool aidait beaucoup, surtout s'il était mauvais.
Mais malgré tout le sournois personnage restait assez conscient pour conclure diverses affaires ou causettes intéressantes. Cela allait de la simple donation d'information à l'assassinat.

Il avait de nombreux ennemis mais savait s'entourer d'idiots puissants en manque de vie. Dommage qu'il dû se séparer de deux gros clients... Ils étaient une bonne information pour tout les nobles qui souhaitaient se débarrasser de problèmes.
Et puis il l'aimait bien ce bossu et ces dents jaunes, ils étaient bien sympathiques et drôles même si le premier avait toutes ces qualités inscrites dans ces bras plutôt que la tête. Pire intelligence qu'un escargot se jetant sous les roues d'un carrosse, du jamais vu.

Il fallait bien les connaitre ces deux scorpions... Ils avaient un certain passé bien méconnu et connu à la fois. Capturer la princesse Armoria et faire du chantage tout de même, voilà de vrais brigands. Mais ils étaient partis, il le savait. Depuis que...

J'te sers quoi ma Langue d'serpent ? T'jours la même chose ?

Regard azur sur la poitrine qu'il a connu maintes fois ; ah la servante des taverniers du Bouge de Pratchett, de grandes nuits de folie ! Et tout ça pour pas cher ce service. Pour sûr qu'il resterait un fidèle client. Un sourire des plus vicieux vint souligner les traits creux de son visage couleur cire, suivi d'un clin d'œil. La blondasse reparti en lui rendant la politesse.

Puis ses yeux bleus vinrent croiser les deux paires braqués sur sa mince personne. De quoi parlait-il déjà ? Le plus petit de ses compagnons l'apostropha.

Bin alors t'perds ta langue l'sournois ? Raconte ! T'nous a fait v'nir bien pour une nouvelle nan ?

Puis le plus gras.

J'du quitter l'piaule d'ma préférée moua rien qu'pour ta tronche alors accouches !

Ah oui c'est vrai, les deux gaillards. Une sacré affaire...
Regard en biais à la blonde qui lui resservait un broc tandis que les allées et venues de personnes louches - en même il ne pouvait pas y avoir autre chose - suivaient le mouvement en cette heure tardive. Les tables les plus proches étaient pour le moment vides, aucun risque. Il pouvait donc fièrement leur révéler ce secret qui lui brûle de partager. Toutes les autres rumeurs étaient de toute façon de véritables histoires à dormir debout, trop généralistes ou trop précises. Une vérité se doit d'être discrète et vide de propos trop inintéressants.

En même temps le sournois savait déjà une belle partie de l'histoire et de ses protagonistes avant même qu'elle ait débuté. Sa langue de serpent tourna donc cent fois et l'histoire fût clamée à ses deux plus fidèles compagnons ; Presque aussi vicieux que lui, mais il avait une grande confiance en leur silence.

Les deux en restèrent pantois puis s'exprimèrent chacun, sans prêter attention au bruit désagréable d'un broc brisé par un maladroit.

L'grand adonis et son maitre sont partis... C'complètement dingue... C'est eux qui ont foutu c'boston au château tu dis...

Adonis l'bossu crétin dans une telle affaire... Cet homme... La camarde a empoché un pécule énorme...

C'était peu dire, s'il avait lui même un contrat d'une telle somme il achèterait le bouge entier sans réfléchir ! Pourtant quand le client était entré il n'avait pas l'air riche comme Crésus. Comme quoi les apparences sont "souvent" trompeuses. Sourire qui s'étire encore, la fierté grandissante.

Puis... Son instinct le réveilla de ses rêveries pécuniaires. Quelqu'un regardait dans sa direction. Le regard azur fût d'abord dur et terrifiant, prêt à claquer des doigts pour appeler son homme à tout-faire à quelques tables de lui-même... Puis il s'adoucit jusqu'à devenir aussi vicieux que l'animal en manque de chair fraiche.

Quelle délicieuse femme se présentait là. Le teint était moins pale que lui certes mais ses atouts ne pouvaient lui échapper. De haut en bas il l'analysa avec une ferveur méconnue jusqu'ici. Il n'avait jamais vu de plus belle mercenaire dans son bouge préféré. Et puis ce décolleté... Ce corps fin... Ces émeraudes...
Comble du comble la belle lui rendit sourire, jusqu'à lui faire plusieurs gestes qui ne pouvaient être qu'à son égard. Elle l'attirait...
Il n'aurait jamais pensé avoir telle chance se présenter...
Puis son regard se reposa sur les lignes de ce joli corps, parfait, parfait à ses yeux bleus. Elle s'était levée pour lui laisser ce plaisir. Plus de doute... Elle voulait elle aussi. La tentation... Le meilleur moyen de s'en débarrasser c'est de s'y lover...

De l'or en barres cette catin... Il ne pût s'empêcher de faire partager cette vue à ses deux compagnons. Mais rien que ce simple écart de seconde changea la donne, une vue plongeante sur son décolleté ne se fît pas attendre. Quelle poitrine... Oh puis ces yeux qui ne veulent qu'une chose.
Le sournois ne pouvait plus tenir, s'il y avait bien une chose qui ne changerait en ce monde c'était bien le charme dont était capable les femmes sur les hommes. La belle partit sans se presser et referma la porte doucettement. Un sourire enjoué à ses collègues avant que la bête vienne prendre du bon temps.

Elle l'avait attendu... La mercenaire se dirigea vers une rue dont il connaissait déjà la fin. Un cul de sac. Son imagination battait de son plein. Le vice n'avait plus de fin. Au coin, son mantel qu'il s'empressa de ramasser avant de le poser sur ses narines de cire. Mmmmm quel parfum...
Le soldat au garde-à-vous bien caché en son pagne, la langue de serpent s'approcha de cette muse du désir. La position qu'elle lui offrait n'était que la fin de son invitation. Le mantel de la belle fût jeté sur le côté tandis qu'une des mains de la bête effleurait ce corps parfait...
Les azurs se fermèrent, les lèvres s'entrouvrirent...

Le piège se referma.

Piéger, piéger comme un pigeon. Un choc violent qui se répercuta sur tout son corps frêle, un fer froid comme la mort posé sur sa jugulaire, une main qui maintenait ses lèvres, empêchant toute ouverture futile. De toute façon la surprise était trop grande pour qu'il puisse dire mot. Les émeraudes avaient perdu leur éclat d'antan, pour laisser place au feu de la colère.

Il la connaissait ? Non, impossible.

Tu as déjà entendu le gargouillis d'un égorgé le soir au clair de lune...?

Assez pour bien comprendre le message... Le souffle coupé, le cœur en proie à la panique, des gouttes de sueur perlant sur son pale front. Comment avait-il pût...

Tu bouges, tu es mort. Tu hurles, tu es mort... compris ?

Il avait au moins une chance de ne pas mourir tout de suite. Mais ensuite... La peur l'étreignit un peu plus. Qu'avait-il fait pour mériter ça ?

Tu vas gentiment me donner l'identité d'Adonis, de son maître et de la camarde. Et la raison de la forte somme qu'elle a reçu. Du moins si tu ne veux pas rejoindre cette nuit les Enfers...

La main la moins dangereuse le libéra, sa pomme d'Adam fît un rapide mouvement... Il pouvait sentir le sang le quittait à peine de son cou. Mourir ? Jamais. C'était donc pour cela qu'elle était venue. Une espionne... Et bien sûr elle avait bien ferré le bon poisson.
Il ne pouvait qu'abdiquer malgré la honte, la peur au ventre. Tant pis du reste, il voulait vivre !
La voix cassée s'éveilla.

A-Adonis ? C-Ce n'est qu'un sombre crétin ma dame.

Les émeraudes froides le fusillèrent sur place, l'engageant de continuer.

La Camarde est son maître, mais c-ce n'est qu'un m-masque. Son vrai nom est... Granjolin. C'est lui qui a enlevé la princesse Armoria il y a quelques temps de cela... P-P-Pitié laissez-moi partir.

Rien à faire, il avait beau tenter toute supplication de son regard ou de ses fines lèvres... Le même... le même regard. Implacable. La froide lame appuya son ressentiment.

D'ACCORD d'accord... Un-un homme est venu un soir, je ne sais plus lequel je vous jure ! Il était encapuchonné, je n'ai fait que lui donner le nom de la camarde, il avait besoin de lui. Une belle bourse lui fût jeté un moment...
Après je-je-je ne sais pas mais je me doute que ce n'était qu'un acompte...

Mais même cela ne suffisait pas, il sentait qu'elle savait qu'il n'avait pas tout dit... Soumis, il était soumis à un ange de la mort qui l'hypnotisait par ce regard. Rien d'autre ne comptait.

Il-Il y a eu le feu au ch-château... Je-je-je pense que Adonis et la camarde y sont pour quelque chose... C'est tout ce que je sais je le jure !

La peur le rendait fou, fuir n'était plus que la seule idée en tête. Peu importe ce qu'il fallait faire pour, l'instinct suivait la même voie. Le regard azur troublé ne cessait de supplier la femme qui l'avait piégé.

Une pointe d'espoir jaillit dans les azurs pour ensuite vite s'éteindre quand le bout d'étoffe rouge se présenta à eux. Sur le coup, le sournois personnage se douta de quelque chose en touchant le doux tissu...
La belle serait-elle plus riche que ce qu'elle paraissait être ? De quoi pourrait elle être capable ?

Bande toi les yeux... et vite...

Le ton toujours aussi autoritaire et froid l'extirpa de ses réflexions. Perdre la vue c'est perdre son chemin... Et perdre son chemin c'est à coup sûr mourir. Un frisson le parcourût sur toute la colonne vertébrale. Elle n'était pas qu'espionne... Elle savait parfaitement ce qu'elle faisait et pouvait en finir avec lui à chaque faux pas.

Les yeux revinrent croiser les émeraudes de la forte femme... Pas de possibilités, ni de choix. Il était soumis... Complètement foutu. Obtempérer et la fermer comme un bon petit esclave le voilà tombé plus bas encore. Surtout par une femme, il n'en avait pas l'habitude le forban. Mais sa fierté disparût très vite de son esprit tandis qu'il s'attelait à disposer correctement le bandeau sur ses yeux.

La belle vérifia et serra un peu plus fort le travail ; Puis un nouveau soupir de douleur mêlé à la surprise... Il allait finir par le connaître par cœur ce mur à force de s'y cogner.
Nouveau frisson... Le vicieux glissement d'une lame effleurant le fourreau lui parvint nettement à ses oreilles, tandis que le fer froid du poignard vint s'apposer sur sa nuque.
La perte de vision ne faisait que grandir son effroi, tout était noir... Noir comme la...

Tu l'entends comme il t'appelle ? C'est mon couteau de lancé... je vais m'éloigner. Mais crois bien que si tu te décolles de ce mur, il t'y plantera pour l'éternité...

Ce murmure, aussi glacial que l'hiver... Le rythme de son cœur avait atteint son paroxysme, son frêle corps était paralysé par la peur, ne pas bouger hein... Il ne pouvait pas de toute façon. Il tenait trop à la vie. Et cette femme, oui cette femme avait tout les pouvoirs sur sa misérable personne. Autant ne pas répondre et ne pas jouer les valeureux.
Et même, il faudrait un miracle pour qu'un mot sorte de sa bouche.

Soudain, il sentit une nouvelle chose sur son dos, puis sa tête. Il reconnût facilement le parfum du mantel...
Incognito... Mourir... Tout était flou dans l'esprit du lâche. Mais encore une fois Nemesis était là pour lui rappeler sa dominance.

Tu me suis en silence ou tu t'arrêtes à jamais...

La belle l'entoura d'un bras à la taille. Évidemment... Le coup du soir était le meilleur des déguisements. On évitait toujours de déranger quel "couple" à une telle heure et surtout près des bouges. Même son lieu préféré jouait contre lui. Ironie de l'existence.
La honte l'achevait à petit feu tandis qu'il suivait l'ange de la mort sans poser de questions ni trop réfléchir, trop occupé à savoir de quelle manière il allait survivre, un pic au dos lui rappelant sa soumission.

Les minutes s'enchainèrent sans fin. Il avait hâte que la promenade se termine au plus vite. Enfin la belle donna l'ordre d'arrêt puis toqua à ce qui paraissait au son une bien grande porte. Une voix faible pour réponse.

Qui va là ?

Celle que vous attendez.

Sésame ouvres-toi... "Celle que vous attendez"... Un... code ?... Foutredieu était-il si important que cela en tant qu'informateur ? Qu'est ce que c'était que ces foutaises ?
Il n'avait jamais touché à aussi grosse et dangereuse affaire, et surtout aussi proche de perdre.
Des bruits d'armures lui vinrent aux oreilles, des gardes sûrement. La belle le lâcha tout en donnant un nouvel ordre.

Amenez le dans la cave. Enchainez le bien, j'arrive... n'enlevez pas le foulard surtout.

Le lieu devait être un hostel de belle envergure au bruit des pas. Et puis les odeurs aux alentours étaient loin d'être désagréables... Il avait la certitude de la richesse du moins.
Maigre récompense à l'entente de la folle. La prison l'attendait... Et quoi comme surprise encore ?

Le sournois déglutit tandis que deux bras puissants l'entrainèrent dans les abysses de la cave demandée. Le silence était alourdissant et apeurant... La Mort était-elle déjà entrée icelieu ou même élue domicile ?
Le cliquetis des armures n'arrangèrent en rien la folie du Serpent. Il ne pensait plus à survivre mais de quel manière il allait crever.
Car au fur et à mesure qu'on lui scellait ses bras, l'espoir de revoir un jour son bouge se faisait un peu plus faible...

Enchainé au plafond, les bras ballants, les azurs apeurés et bandés tentaient désespérément de scruter chaque pierre de la prison, de sortir de cette pénombre. Combien de temps le garderait-elle ? Il avait pourtant tout dit même ses propres pensées...

Seul... Seul et aucun moyen de partir. Cri de désespoir tandis que les deux soldats s'éloignaient. Pour réponses ricanements des deux boîtes de conserve.

Fini. il était fini... Et aucun moyen de se reposer. S'assoupir c'était tirer sur les muscles des bras, laisser tout le poids du corps à leur merci. Et cet étirement empêchait tout passage chez Morphée. Attendre... il ne pouvait qu'attendre son bourreau.

La Pivoine se tient dans la pénombre mouvante de la cave éclairée par le feu.

Elle regarde droit devant elle, sa proie, enchainée aux bras, à l'affut des bruits qui viennent de troubler le silence qui emplie les grandes voutes.

" J'vous ai ramené la sacoche. C'est... Pour quoi faire ? "

Elle n'avait pas répondu. Il va le découvrir bien assez tôt, le pouvoir de cette besace frappée de son emblème. Un pouvoir dangereux à celui qui le manipule tant il peut le mener comme celui contre qui il s'en sert vers la folie la plus destructrice. Il demande beaucoup ce pouvoir contrairement à ce qu'on pourrait penser. Une maitrise absolue de soi, un rejet de ses sentiments propres, des sens à l'affut de la moindre mouvance chez l'autre, de la moindre corde qui se rompt, du moindre vacillement de pensée. C'est un combat contre l'autre et contre soi même. Un combat d'autant plus âpre qu'elle a juré par mainte fois certaines choses que la proie ne sait pas et qu'il faut encore qu'elle ignore le plus longtemps possible.

Les émeraudes croisent le regard de l'écuyer, où se mêlent l'étonnement et l'incompréhension. La leçon ne s'expliquera pas tout de suite. La Pivoine se retourne vers lui et glisse à son oreille d'une voix qui murmure, fin filet à lui seul destiné.

Ne m'appelle pas par mon nom, ni par ma fonction, pour lui je suis tout autre. Ne parle pas si ce n'est pas hautement nécessaire. Ne souris pas, ne trahis aucune émotion. Regarde bien. Nous parlerons quand ce sera terminé.

Elle se redresse et adresse un regard confiant avant de se retourner vers l'homme toujours aveuglé par le fichu rouge qui se trouve sur ses yeux. Le masque composé pour lui retombe, implacable. Elle avise la table qui trône dans un coin, se met à un bout et fait signe à Adrian de se mettre à l'autre. Elle guide l'écuyer et ils posent la table en face des chaines et de l'enchaîné. A distance assez proche pour qu'il la voit, à distance respectable pour qu'il ne puisse pas la renverser ou l'atteindre avec le pied. La besace y est posée dessus et répercute le bruit métallique qui avait caractérisé son transport. La main de la Maitre d'arme se porte sur le couteau qui pend toujours à sa ceinture. Elle s'approche à pas lent de la créature qui tourne et retourne la tête selon les bruits qui parviennent à ses oreilles. La Pivoine s'arrête devant lui et passe la pointe du poignard sous le tissu rouge. Elle avance la tête pour pouvoir lui dire d'une voix suave et ironique.

J'espère que vous êtes bien installé....

Un coup sec déchire le tissu qui libère les yeux de l'enchaîné. Il se retrouve nez à nez avec les yeux verts plein de haine froide qui le fixe un instant.
Regarde donc un peu la mort dans les yeux... si tu oses. Regarde donc à quoi tu t'es frotté de trop prés, regarde donc ce qu'il en coûte. Au bout de quelques secondes où les yeux verts vrillent le regard globuleux, la Maitre d'arme tourne le dos, et s'en va se mettre derrière la table. Elle attrape la sacoche qui lui répond dans son cliquetis caractéristique et la pose devant elle. En silence, elle défait lentement les deux boucles qui la maintiennent fermée. Le rabat de cuir est soulevé avec lenteur et elle plonge une main dans la gueule de cuir ouverte.

Je crois que vous ne m'avez pas tout dit...

La voix vient frapper, catégorique, les pierres de la cave. Un petit paquet apparaît sur la table de chêne, démailloté avec dextérité, laissant apparaître une fiole opaque. La main se replonge, dans le sac de cuir ouvert.

Il y a d'autres choses que vous savez...

Une petite trousse apparaît sur la table. Un lacet est défait et d'un coup sec, la Pivoine l'ouvre. Cela pourrait être une trousse de chirurgie vue de loin. Cela n'aurait pas été incongrue pour celle qui est également la responsable de l'infirmerie et des soins à Ryes. Elle a un scalpel oui. Elle a aussi des écarteurs. Mais que font donc ces crochets dans cette trousse qui semble médicale ?
Le crochet est pris d'une main experte et brille un instant à la lueur furtive des flammes. Elle ne le regarde pas. Pas un coup d'oeil à son écuyer, qui se tient non loin. Elle ne regarde que le fer recourbé, levé devant ses yeux, l'examinant avec beaucoup d'attention.

La description de Granjolin ainsi que de la Camarde... et le véritable nom de la Camarde.

Les émeraudes froides se reportent vers la proie pour la vriller de leurs arêtes aiguisées avec soin. La main se baisse lentement pour se mettre le long du corps. Lentement le corps se met en marche vers les chaines sans cesser de fixer.
Prends garde...
Dans la vengeance et en amour, la femme est plus barbare que l'homme.
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Bande sonore

Sursaut du coeur. Poils qui se hérissent, comme pâquerettes au lever du jour. Pour la première fois de sa vie, une goutte de sueur froide roule, sur une tempe. Message bref, mais clair, de son émoi. Le jeune garçon a les yeux écarquillés. Sa bouche, entrouverte, manque un petit cri de surprise. Ses genoux, plantés droit, tremblent quelque peu, ne permettant pas assurément une bonne stabilité. La main se porte au mur... Poisseux d'humidité. Main retirée. Est-ce du sang ?
Le feu de l'âtre fait danser les ombres, en une danse fantomatique, pareille aux feux de l'enfer. La chaleur fait suer les hommes, et les liquides purs, salive, sang, et... bile, se mêlent confusément. Ciprine ? Sperme ? Peut-être aussi, en une certaine mesure. Pas pour lui. Adrian découvre pour la première fois le corps d'un homme que l'on peut annihiler, pour le plaisir, pour le principe, rien que... pour une information. Il se souviendra toujours de son regard. A elle. De cette dureté de fer, de glace mêlée, qui se trouve au fond de ses yeux. Comme un chapeau ; un couvercle ; une épaisse gangue de froideur sur ses sentiments mêlés et confus, qu'il ne parvient plus à lire en son esprit ; le jeune garçon a peur ; le vicomte qui impose sa loi à plusieurs villages au Sud-Ouest de Limoges, soudain... Tremble. Elle a le regard de la Mort. Celui de celle qui sait ce qu'elle a à faire ; son travail ne lui plait pas ; mais elle doit l'accomplir, et ce, à n'importe quel prix. Ses yeux ne sont qu'un voile, placé sur ses sentiments ; elle se ferme ; elle se coupe ; elle se barricade ; parce que, pour faire ce qu'elle a à faire, il faut une logique froide, implacable, dénuée de logique, dénuée de spiritualité, dénuée de morale ; il faut un but, et être conscient que tous les moyens sont bons pour y parvenir. Elle doit savoir. Elle doit comprendre. Elle ne peut pénétrer son esprit ; alors, elle va le forcer. Lentement. Avec application. Avec soin. Une précision chirurgicale ; une conscience professionnelle ; un instinct de Mort. Thanatos...
Regard, à lui. Une peur si horrible, si prenante, si basse, si immonde, qu'elle n'a plus rien d'humain. Une envie de fuir, de se recroqueviller. Face à la torture, ce n'est plus un homme, qui s'oppose : mais un enfant. Le regard d'un enfant. La posture d'un enfant. La timidité peureuse d'un enfant. L'hésitation maladive. Le regard fuyant. La crainte à peine dissimulée. Le père fouettard de Noël. Le croque-mitaine. L'Ankou. Le monstre sous le lit. L'Angoisse, pure, simple, mortelle, qui dévore tout un chacun. La pire angoisse qui soit : celle de ne plus rien contrôler, mais de savoir que cela sera de toute façon à son détriment. Elle ne doit pas la laisser se fixer. Elle doit ne lui laisser qu'un seul objectif, qu'une seule porte de sortie : Le dire.

- " Ne m'appelle pas par mon nom, ni par ma fonction, pour lui je suis tout autre. Ne parle pas si ce n'est pas hautement nécessaire. Ne souris pas, ne trahis aucune émotion. Regarde bien. Nous parlerons quand ce sera terminé. "

Toujours les yeux exorbités, Adrian acquiesce. Peu à peu, il parvient à reprendre contenance. Pourtant... A quoi s'attendait-il d'autre ? Si tu savais, petit... Si tu savais ce que faisait ton père, dans les souterrains sous Montbarrey, ou même, lieux d'horreurs, à proximité des cachots qui se trouvent près des catacombes de Ryes, faisait. Lieux où l'on enferme toute personne dont on voudrait des informations ; si tu savais l'odeur qui s'en dégageait, voilà près de 30 ans, lorsque ton père avait pris ses fonctions de Prévôt de l'Ordre, Grand Imperceptible, et qu'il agissait dans l'ombre face à la mythique Pieuvre Noire, organisation criminelle si redoutable qu'elle faisait peur dans les tavernes, inquiétait les duchés, et pratiquait les représailles musclées ; si tu savais l'odeur de sang, de bile, de sueur, de bois brûlé, de chair carbonisée, de salive déversée ; le bruit des chairs s'entrouvrant par l'estrapade ; les hurlements de douleur des torturés... Et tout cela pour une bonne cause, par le Chevalier Noir mythique, que l'on disait même manger des enfants, à proximité de Ryes. Simple légende, bien entendu ; mais tellement simple, pour des esprits étroits, face à un homme qui ne recule devant rien.
Si tu savais ce que tu deviendrais. Si tu savais ce que serait ta vie. Peut-être reprendrais-tu tes cliques et tes claques, et repartirais-tu de Ryes aussi vite que tu n'étais venu. Car il n'est que peu enviable, le sort de ces hommes et de ces femmes qui se vouent, corps et âme comprise, à la défense du royaume et des leurs. Sacerdoce pour les uns ; malédiction pour les autres. Si tu savais.

Adrian se reprend. Le Faucon se replace droit dans ses bottes, et, assurant à son Maistre qu'il va bien, la laisse faire. Il tâche de ne pas regarder cette forme hideuse, ce corps d'homme que l'on s'apprête à éclater en plusieurs morceaux. Il attend ; il hantise ; il tâche de se barricader. Il observe le feu ; il observe les hommes ; il observe son Maistre, ce Chevalier qu'il haïssait voilà peu, mais qui lui parait désormais si... Comment dire ?

Humain.

La haine à son égard était muée en respect de ses capacités, en admiration sur certains aspects ; Cerridween de Vergy représentait à bien des égards bien des aspects du véritable Chevalier, dans sa forme la plus pure : le Chevalier Sombre, qui n'a pas peur de perdre son âme pour la défense du Bien. Ce fut ici, alors que Adrian Fauconnier de Riddermark, héritier des légendes de Almaric de Margny, dict le "Gros Condé", Prince du même lieu, et de Hubert Fauconnier, dict "Bralic", que le jeune garçon regarda ainsi son Chevalier réellement pour la première fois. Par-delà les masques mutuels. Par-delà les apparences. Qu'il était petit, son Chevalier. Une petite bonne femme que l'on aurait pu souffler par les premiers zéphyrs. Une coque de noix, sur l'océan de la vie, qui avait essuyé bien des tempêtes. Et qui, toujours vaillante, Santa Maria de l'impossible, poursuivait inlassablement son chemin, sans jamais renoncer ou reculer. Une femme couturée, qui était encore belle, mais d'une beauté adulte, féminine, confirmée, quasiment mystique : celle de la Volonté, qui transcende les pièces et les hommes. Adrian n'entend pas ce qu'il raconte au Chevalier. Il n'observe que cette petite bonne femme qui pourrait être sa mère, avec ses cicatrices, avec tous ses efforts déployés ; son masque d'impénétrabilité, un instant fissuré dans ses yeux quand elle lui avait parlé : il y avait lu de l'appréhension. Cela, il en était sûr. Pas pour elle. Ca, il en était sûr. Mais...

Pour lui.

Il réalise qu'il ne la connait que peu, et cela lui pèse. En manque d'une mère, Adrian, dans la situation extrême à laquelle il est confronté, découvre soudain que son seul rocher dans l'océan, désormais, que sa seule assurance-vie, que son seul passage possible vers la plage, pour éviter la noyade,

C'est elle. Et rien qu'elle.
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Tension qui baisse, comme bouteille vide. Rythme cardiaque qui diminue, comme tambour après le concert.

Adrian respire.

Il a été très perturbé par la scène qu'il vient de voir. Remontant de l'espèce de cave nauséabonde et chaude, si chaude, que l'odeur de la peur se mêle à celle de l'homme, il ressasse en esprit les moments qu'il vient de vivre, espérant qu'il n'aura plus à se retrouver devant la même situation. Lourde erreur, petit.

L'assise au bord du feu est peu sûre, le tremblement peu visible mais tout de même. La tension n'est pas encore évacuée, comme sourdant de chaque pore. Le vin est bu vite, sans précautions. Il n'a pas envie de pleurer, mais en est peu loin. Une seule question l'obsède, une seule.

- " Qu'as-tu appris ce soir...

Et la réponse/question fuse, si... candide, si... innocente, si... enfantine, qu'elle en ferait presque mal au coeur. Le visage du Faucon est mélangé entre tristesse et contenance, et seuls ses yeux laissent entrevoir l'état de son mental actuel. Pour une question, si simple. Si tu savais...

- " Com... comment pouvez-vous faire ça ? Comment faites-vous ? "

Question appliquée à bien des choses : comment faites-vous pour torturer ? Comment faites-vous pour vivre avec ça ? Comment faites-vous pour vous regarder dans une glace ? Tant de questions sans sens, mais qui exigent une réponse, malgré tout.

Adrian se resservit un verre, et le but cul-sec, regardant le feu mourant dans l'âtre de l'hostel de Lazare, en pleine nuit tombée sur ce XVe siècle à mi-parcours.
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