Melchiore
« C'est le blues. L'coup d'cafard. Le check out assuré. » Mylène Farmer.
[Nuit du 10 au 11 Décembre 1459]
-Meeeerde!
Le blasphème éclata dans l'air nuiteux comme un bourgeon prématuré que -dans sa précipitation à éclore- l'hiver aurait surpris pour le flinguer aussi sec. Il ne fait aucun doute qu'une telle interjection ne seyait pas au jeune homme qui venait de la lâcher, à savoir que la riche tenue qui l'endimanchait donnait à penser qu'il s'agissait là d'un individu doté de plus d'emphase. Sotte préconception. Il serait vain de trop s'avancer en suppositions lors que le récit n'en est qu'à son balbutiement le plus précoce. Car pour qui avait en peinture ledit jeune homme, c'était chose commune que d'entendre telle abjection faire irruption de la fente barbichue qui lui servait de bouche. C'était un gosier abyssal d'où surgissaient, à longueur de temps, des imprécations tout en aigreur, comme des filets d'insanités coulant sans discontinuer d'entre ses amygdales, mues par une volonté subconsciente, ponctuées ça et là de vagues grognements primitifs. En outre, nous aurions pu citer parmi les mots ornant savamment son lexique: 'P'taiin', 'Sa mèère', 'Fichtre', 'Bordeel' 'Palsembleu d'mes noiiiix', mais -et ainsi que nous en constaterons la pertinence plus bas- cette fois fut un 'Meeeerde'. De ces vocables, il en fleurissait sauvagement, comme ces viles flatulences qui ne prennent pas la peine de s'annoncer avant de se faire sentir par l'assistance, provoquant des regards en coin, pudiques et affectés, chacun tout accaparé à soupçonner -ou, c'est selon, à jeter le soupçon sur- son voisin.
-'chié!
Ah. Autant pour nous. Nous n'avions pas prévu que le dialecte du Montmorency allait doubler de sagesse en si peu de temps. Et pour la peine, nous serions bien tentés d'endormir encore le lectorat à coups de digressions satiriques, dans le seul but de le forcer à constater combien nous sommes habiles en notre art, suspendus que nous sommes aux tétons de la muse; non pas -pensez-vous- pour emplir le brun tendancieux de la page en vue de masquer la pauvreté des présents évènements, mais bien dans l'optique de lui faire accroire à quel point nous sommes haut perchés dans l'excellence plumitive malhabile des circonvolutions oiseuses. C'est là une chose bien secrète et bien aisée que, n'étant pas chiches, nous vous livrons pèle-mêle afin de nous éviter l'embarras et l'amertume de laisser derrière nous un désert spirituel sans nom. Allons donc à présent butiner les champs et pâturages de l'espace littéraire, à l'ombre douce de la montage de notre patronage tutélaire.
La...euh...défection, disions nous -car nous y arrivons, et bien qu'il vous ait été permis d'en douter, nous ne pourrons pas indéfiniment tourner autour du pot au risque d'appauvrir plus encore notre esprit déjà bien malade- était un référent admirablement choisi. Il avait mis le doigt -pile poil- sur le terme adéquat, et pour cause: ce que son verbiage donnait en mille, son pied l'avait touché dans le mile. Pouet.
-Arrrgh! Mes bottes sont foutues! Foutues! Mes BOTTES!
Confondu en grognements, Melchiore avisa une touffe d'herbes gelées devant l'hôtel de Josselière -de laquelle il venait justement de sortir, fuyant par la même ses obligations de témoin- afin d'essuyer la souillure qui maculait sa semelle. C'était grand pitié que de voir les rues de Paris ainsi pavées. L'on y comptait plus de bousins frais que de bouquets d'herbes, et c'était une gageure que d'arriver le premier pour s'y torcher. Autant parler -pour les plus étourdis- d'oasis dans un désert de bitume et d'excréments.
-Il faudra, Bart, signala-t-il à son silencieux comparse qui l'attendait de pied ferme, que nous passions devant l'cordonnier de tantôt. Tu sais, chez Sarah Enza. Là où j'ai r'péré ces bottes en cuir rouge. J'irai en essayer un pied demain, elles m'plaisent bien.
Bien entendu, c'était une idée fantaisiste. Quand bien même irait-il remplacer ses bottes souillées, il ne pourrait jamais que s'acheter une demie paire. Là résidait l'inconvénient d'avoir un pied-bot, lequel requérait tout les talents d'un habile cordonnier. Et posséder une paire de bottes sur mesure réclamait bien, au bas mot, deux jours de travail et des sommes astronomiques pour les artisans qui, au passage, en profitaient pour s'en mettre plein les fouilles, profitant de la détresse de celui qui n'avait d'autre choix que de passer ce genre de commande exclusive.
Mais pour l'heure, Melchiore se sentait en pelotes. Sa dernière prise de champignons remontait à deux heures et il commençait à sentir le manque sourdre dedans lui. Les mains lui tremblaient et l'incohérence commençait de creuser des sillons vicieux au travers de sa tête.
-T'as trouvé d'quoi nous requinquer?
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[Nuit du 10 au 11 Décembre 1459]
-Meeeerde!
Le blasphème éclata dans l'air nuiteux comme un bourgeon prématuré que -dans sa précipitation à éclore- l'hiver aurait surpris pour le flinguer aussi sec. Il ne fait aucun doute qu'une telle interjection ne seyait pas au jeune homme qui venait de la lâcher, à savoir que la riche tenue qui l'endimanchait donnait à penser qu'il s'agissait là d'un individu doté de plus d'emphase. Sotte préconception. Il serait vain de trop s'avancer en suppositions lors que le récit n'en est qu'à son balbutiement le plus précoce. Car pour qui avait en peinture ledit jeune homme, c'était chose commune que d'entendre telle abjection faire irruption de la fente barbichue qui lui servait de bouche. C'était un gosier abyssal d'où surgissaient, à longueur de temps, des imprécations tout en aigreur, comme des filets d'insanités coulant sans discontinuer d'entre ses amygdales, mues par une volonté subconsciente, ponctuées ça et là de vagues grognements primitifs. En outre, nous aurions pu citer parmi les mots ornant savamment son lexique: 'P'taiin', 'Sa mèère', 'Fichtre', 'Bordeel' 'Palsembleu d'mes noiiiix', mais -et ainsi que nous en constaterons la pertinence plus bas- cette fois fut un 'Meeeerde'. De ces vocables, il en fleurissait sauvagement, comme ces viles flatulences qui ne prennent pas la peine de s'annoncer avant de se faire sentir par l'assistance, provoquant des regards en coin, pudiques et affectés, chacun tout accaparé à soupçonner -ou, c'est selon, à jeter le soupçon sur- son voisin.
-'chié!
Ah. Autant pour nous. Nous n'avions pas prévu que le dialecte du Montmorency allait doubler de sagesse en si peu de temps. Et pour la peine, nous serions bien tentés d'endormir encore le lectorat à coups de digressions satiriques, dans le seul but de le forcer à constater combien nous sommes habiles en notre art, suspendus que nous sommes aux tétons de la muse; non pas -pensez-vous- pour emplir le brun tendancieux de la page en vue de masquer la pauvreté des présents évènements, mais bien dans l'optique de lui faire accroire à quel point nous sommes haut perchés dans l'excellence plumitive malhabile des circonvolutions oiseuses. C'est là une chose bien secrète et bien aisée que, n'étant pas chiches, nous vous livrons pèle-mêle afin de nous éviter l'embarras et l'amertume de laisser derrière nous un désert spirituel sans nom. Allons donc à présent butiner les champs et pâturages de l'espace littéraire, à l'ombre douce de la montage de notre patronage tutélaire.
La...euh...défection, disions nous -car nous y arrivons, et bien qu'il vous ait été permis d'en douter, nous ne pourrons pas indéfiniment tourner autour du pot au risque d'appauvrir plus encore notre esprit déjà bien malade- était un référent admirablement choisi. Il avait mis le doigt -pile poil- sur le terme adéquat, et pour cause: ce que son verbiage donnait en mille, son pied l'avait touché dans le mile. Pouet.
-Arrrgh! Mes bottes sont foutues! Foutues! Mes BOTTES!
Confondu en grognements, Melchiore avisa une touffe d'herbes gelées devant l'hôtel de Josselière -de laquelle il venait justement de sortir, fuyant par la même ses obligations de témoin- afin d'essuyer la souillure qui maculait sa semelle. C'était grand pitié que de voir les rues de Paris ainsi pavées. L'on y comptait plus de bousins frais que de bouquets d'herbes, et c'était une gageure que d'arriver le premier pour s'y torcher. Autant parler -pour les plus étourdis- d'oasis dans un désert de bitume et d'excréments.
-Il faudra, Bart, signala-t-il à son silencieux comparse qui l'attendait de pied ferme, que nous passions devant l'cordonnier de tantôt. Tu sais, chez Sarah Enza. Là où j'ai r'péré ces bottes en cuir rouge. J'irai en essayer un pied demain, elles m'plaisent bien.
Bien entendu, c'était une idée fantaisiste. Quand bien même irait-il remplacer ses bottes souillées, il ne pourrait jamais que s'acheter une demie paire. Là résidait l'inconvénient d'avoir un pied-bot, lequel requérait tout les talents d'un habile cordonnier. Et posséder une paire de bottes sur mesure réclamait bien, au bas mot, deux jours de travail et des sommes astronomiques pour les artisans qui, au passage, en profitaient pour s'en mettre plein les fouilles, profitant de la détresse de celui qui n'avait d'autre choix que de passer ce genre de commande exclusive.
Mais pour l'heure, Melchiore se sentait en pelotes. Sa dernière prise de champignons remontait à deux heures et il commençait à sentir le manque sourdre dedans lui. Les mains lui tremblaient et l'incohérence commençait de creuser des sillons vicieux au travers de sa tête.
-T'as trouvé d'quoi nous requinquer?
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