[ RP Ouvert ] Crève-moi si tu peux...

Eikorc

Les coups portés atteignent la cible sans que celle-ci ne bronche… Il en est presque surpris, le colosse, de voir son adversaire tout à coup sans réaction… Apparemment, il a frappé plus fort que prévu le coup d’avant… Et c’est même un grognement de frustration qui monte dans sa gorge tandis que son poing s’écrase contre le sternum de la donzelle…
Le sourcil se hausse lentement alors qu’elle s’écroule et une légère grimace vient déformer ses lèvres alors qu’elle semble complètement perdue, les yeux exorbités, la bouche ouverte comme si elle cherchait de l’air… Et il secoue lentement la trogne, avant de cracher un peu de sang à côté de sa victime qui essaie de se redresser à quatre pattes… Elle a voulu rencontrer le diable… Elle l’a trouvé.

Plus que la toux qu’il entend, c’est le regard presque affolé qu’elle lance dans sa direction qu’il le fait grimacer à nouveau… Et la caboche est secouée de nouveau, malgré les vagues de douleurs qui remontent, lancinante, de son nez et de sa lèvre… D’une longue inspiration, il tente de calmer la folie qui brûle la moindre parcelle de son âme… Le jeu est fini : Elle le voulait sérieux, mais n’a pas pu résister.
Alors, avant qu’elle n’ait repris son souffle, qu’elle ne se soit relevée… La jambe se soulève et le talon vient s’écraser dans les reins de sa victime, l’obligeant à s’effondrer à nouveau dans les immondices qui recouvrent le sol… Juste avant de se pencher lentement, saisissant la chevelure brune pour lui tirer la tête en arrière, l’obliger à se cambrer sans pouvoir se défendre alors qu’il se penche, posant même un genou à terre après avoir libéré ses reins de sa botte…

« Avant de provoquer El Diablo… Il faut être sûr de pouvoir affronter la mort… »

Le ton est si bas qu’Anaon seule peut l’entendre… Les mots presque soufflés au creux de son oreille alors que l’étreinte de la pogne se resserre sur les cheveux, pour l’empêcher de remuer… Juste au cas où…

« Tu sembles avoir peur que je te tue ma belle… Je pourrais le faire là, tout de suite… »

Les doigts de sa main libre viennent s’enrouler autour de la gorge si fine par rapport à la colossale pogne… Et il écrase légèrement la chair contre sa paume pour empêcher le sang d’affluer jusqu’au cerveau, s’amusant autant de l’effet qu’il procure à sa victime qu’à l’assemblée qui semble les observer avec un intérêt malsain…

« Rappelle toi simplement que tu aurais dû mourir aujourd’hui… »

Dernier murmure lâché tout contre l’oreille de son adversaire, alors qu’il relâche la pression de ses doigts sur sa gorge… Juste assez pour que le sang remonte d’un seul coup, assez pour l’aveugler et l’étourdir un moment… Lui laissant ainsi le temps de se redresser, de s’éloigner, pour l’abandonner là, au milieu de l’arène…

« Que quelqu’un s’occupe d’elle ! Le combat est fini ! »

Les mots claquent dans le bouge et le mercenaire au visage ensanglanté se dirige vers ses affaires malgré les huées… Le spectacle de la folie furieuse est terminée, pour l'instant.
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Anaon

"Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu'une fontaine aux rythmiques sanglots.
Je l'entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

À travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s'en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J'ai demandé souvent à des vins captieux
D'endormir pour un jour la terreur qui me mine ;
Le vin rend œil plus clair et l'oreille plus fine !

J'ai cherché dans l'amour un sommeil oublieux ;
Mais l'amour n'est pour moi qu'un matelas d'aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles ! "

- "La fontaine de Sang" de

harles

audelaire -

Que sont les douleurs physiques face aux sillons de l'âme? Si on peut suturer les unes, les autres restes béantes. Et les premières n'existent que pour nous détourner des secondes, pour attirer un instant le regard sur la banalité d'une plaie qui saigne et ne plus penser aux humeurs invisibles qui s'épanchent des plaies de l'âme. On se fracasse la chair contre un poing ou une lame, pour oublier que c'est à l'intérieur qu'on est à l'agonie. Fais-moi mal alors, au moins je saurais pourquoi je pleurs.

L'Humain, ce grand malade. Ce masochiste refoulé. Il troque la douleur contre la douleur. Le corps ivre cherchera toujours à boire, la main brûlée baisera le feu encore et encore, l'écorché ira toujours plonger ses doigts aux cœurs des ronces. Irrépressible mécanisme d'autodestruction. Indicible. C'est l'inexplicable fascination de la souffrance, de la mort. De la vie. La Douleur, c’est le cri d’un corps qui veut survivre… Un corps qui souffre, c'est un corps qui vit. Un corps qui se tait et un corps au trépas. La souffrance est une prise de conscience. Il faut savoir frôler la mort pour flirter avec la vie.

Crie mon corps, crie! Aujourd'hui c'est moi qui décide.

Plainte sourde qui vient cueillir le souffle à peine retrouvé et le visage retourne à la poussière qu'il ne quittera peut être plus. Le sang des bestes macule sa tête déjà teintée du carmin de l'arcade éclatée. Petite poupée de chiffon, elle se laisse cambrer par la main qui se fait autoritaire dans ses cheveux. Et les lèvres se courbent d'un sourire stupide alors que le flash de quelque étreintes brutales lui revient en mémoire.

Aux mots qui s'épanchent à son oreille, la courbe de ses lèvres s'enhardit de plus bel. Si la vue brouillée lui fait défaut, l'ouïe, elle, est des plus intacts. Le Diable. Un nom donné à un concept. Un nom pour l'incommensurable déviance humaine. Le Diable. Une notion qui n'est pas des plus ancrés dans la religion de la païenne qui embrasse la foi de dieux aux milles visage plutôt qu'une banale entité du bien et du mal. Ce" Sans-nom" peut prendre bien des formes...

Le Diable, je l'ai aimé. Le Diable est mort dans mes bras. Je l'ai traqué, il m'a détruite, je l'ai baisé, même enfanter. Aujourd'hui il me fait danser... et il a peur de me tuer.

La menace s'exécute. Les doigts viennent ceindre la gorge blanche qui ne lui offre aucune résistance. Placide, la mercenaire ne se rebelle pas. Elle n'en a pas vraiment la force, ni vraiment l'envie. Seule la gorge tressaute, suppliques spasmodiques, pour qu'on lui accorde l'air salvateur.

Supplie mon corps, supplie! Aujourd'hui c'est moi qui choisi.

Vas-y. Serre encore, un peu plus fort. Termine ce geste que je n'ose moi-même achever depuis quinze ans. Plonge-moi dans l'abîme, assez loin que je ne m'en remette pas. J'ai désirer trop ardemment les abysses des lacs pour me contenter de la surface. Tue-moi. Je ne veux pas assumer la responsabilité de mon propre trépas. Crève-moi. Je t'aimerais pour çà.

Mais les mains se relâchent sur la gorge exsangue et le sang afflue subitement dans ses tempes. Une fois de plus, elle croit sentir le monde se dérober sous elle. Sensation distordue. Déjà les pas du colosse s'éloignent de sa carcasse. Déjà elle essaie de retrouver appuie sur ses deux jambes. Une main sur son crâne. Le monde lui tourne. L'ascension est longue, malhabile, mais la mercenaire est tenace. Plus coriace que la plus vivace des mauvaise herbes. On croirait à un pantin désarticulé qui tente de retrouver pied. Elle y arrive pourtant. Secondes de latence ou elle tente de retrouver tout esprit et équilibre.

Main toujours cramponnée contre tempe et cheveux, de l'unique pupille qui reste visible, elle darde le titan d'un regard aigu. Malheur à toi qui me tourne le dos! Malheur a toi et ta pitié! Les pas qui s'approchent de la montagne se veulent assurés. Arrivée dans son dos, c'est sans surprise que les doigts viennent glisser contre la nuque de l'homme pour aller se lover dans ses cheveux avec une tendresse des plus sournoises. Et aux lèvres de murmurer sur un ton suave.

_ Pas assez fort, mon mignon...

Instant de douceur étrange qui vole en éclat quand le talon vient percuter le derrière du genoux gauche avant elle qu'elle ne fauche subitement l'autre cheville d'un coup de pied balayage. De concert la main tire sauvagement la tête jusqu'à entendre le fracas sourd de la mise à terre. Coup de botte dans le poitrail pour le clouer complètement dans poussière et sans attendre, la balafrée vient enfourcher son adversaire, plantant ses deux genoux dans les bras écartés en croix. Les phalanges percutent violemment la pomme d'Adam. Que çà le calme quelques instants.

_ On ne tourne le dos qu'à un cadavre, l'ami!

A la dextre de se fracasser sur le nez.

_ Encore moins si c'est une femme...

Et d'aller le fracasser encore. Si un Homme est vaillant, une Femme est coriace. Il est bien surprenant de voir ce qu'un corps et capable d'emmagasiner avant de flancher, aussi frêle soit-il. Aux mains d'exulter de tout leur soûl sur la chair à sa merci. A la hargne de déverser toute sa violence avant que le colosse ne reprenne les pas de la danse pour l'achever pour de bon. Durant ce court instant, c'est l'ivresse de la douleur qui fait valser son sang. Celle qu'elle ressent et celle qu'elle procure. Exutoire.

La senestre se raffermit dans les cheveux pour figer la tête. Elle le visage balafrée se penche au plus près de l'oreille.

_ Anaon.... Souviens-toi de mon nom...

Au visage de bouger, aux lèvres d'aller subitement danser sur les siennes pour aller cueillir le goût sucré du sang qui y abonde. Le baiser sanglant se scelle de ses nacres qui se referment brutalement sur la chair tendre jusqu'à la fendre encore pour en faire perler le carmin. Le visage se recule vivement. Si les lèvres ne sourit plus, son regard le fait pour elle. Profonde inspiration. Et de lui souffler au visage poussière et goutte de sang. Un soupir, pareil à une ultime provocation.

A cet instant, aller comprendre ce qui l'a poussé à porter un regard à lie qui les entoure, à plonger le bleu de ses yeux dans la foule sans importance jusqu'à s'accrocher au brun d'une chevelure qu'on penserait des plus insignifiantes. Aux azurites de glisser jusqu'à s'ancrer dans l'émeraude du regard. Frisson d'effroi qui lui ébranle l'échine. Souvenir.

Choc.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - [Clik]

Eikorc

A quoi ça sert de s’acharner sur une femme qui n’arrive même plus à se défendre ? Pourquoi relâcher toute sa rage, sans plus aucun soupçon de contrôle, alors qu’elle n’en vaut pas réellement la peine… ? Il y a cru, au début, à la voir aussi fière, si provocatrice… Mais une fois de plus il a été déçu. Trop de grandes gueules dans ce royaume qui appelle la mort sans réellement la vouloir…
Du moins, ça, c’est ce qu’il croit alors qu’il s’approche de ses affaires… Ignorant le liquide carmin qui s’écoule sur son menton pour goutter sur son torse balafré. Et c’est à cause de ses pensées, qu’il se fait surprendre par un frisson électrique qui traverse toute son échine à l’instant où des doigts fins viennent glisser sur sa nuque… Effleurant la balafre si sensible qu’il a voulu dissimuler sous un tatouage en forme de serpent… Et le frisson se prolonge, quand les doigts se plongent dans sa chevelure…

Il aurait presque cru à une hallucination, comme il en a parfois à cause de cette cicatrice justement… Des visages où des sensations qui lui reviennent… Même des murmures qu’il semble entendre. Cerveau atteint par cette tentative de décapitation, de plus en plus au fur et à mesure que les années passent…
Mais cette fois, ce n’en est pas une, parce que la voix qui murmure est quasi inconnue… Mais surtout, parce qu’un choc violent vient percuter l’arrière de son genou avant que sa jambe faible soit balayée rapidement dans un autre geste… Et l’immense carcasse de basculer en arrière grâce aux doigts qui tirent sa tignasse.

Le mercenaire s’écroule de tout son long dans un nuage de poussière, amortissant de justesse la chute en écartant les bras… Les paupières clignent, de surprise, parce qu’il tente d’analyser la situation alors que la donzelle l’enfourche en plaquant ses genoux dans les muscles puissants de ses bras… Et il n’a même pas le temps de grogner qu’un coup sec vient percuter sa gorge, lui coupant le souffle…
Une fraction de seconde les paupières s’écarquillent parce que la sensation d’étouffement lui fait avoir un hoquet… Mais il n’a toujours pas le temps de réagir qu’un autre coup vient faire exploser purement et simplement son nez… Les étoiles viennent danser dans ses yeux alors qu’il commence à s’étouffer, ne pouvant plus respirer ni par le nez brisé, ni par la bouche car la gorge est encore serrée… Les muscles gonflant instinctivement, alors que les mots assourdis résonnent à ses oreilles…Et les coups pleuvent, encore et encore… Il les encaisse sans réellement broncher, trop occupé à chercher son souffle… Le poitrail énorme parcouru quelques secondes par des spasmes alors que des vagues de douleurs remontent de son nez pour éclater en de longs frissons dans son dos… Profiter de cette souffrance pour chercher à relancer la machine… A calmer le cœur qui s’affole à cause du manque d’air…
L’expérience est là et il parvient à reprendre une longue goulée d’air à l’instant même où les coups cessent et qu’elle lui tire la tête en arrière… La vue est encore brouillée, mais il sent le parfum alors que la longue chevelure vient caresser son visage… Qu’un murmure est lâché au creux de son oreille…

Anaon…
Anaon…
Anaon…

Le nom tourne et tourne dans son esprit, alors que des lèvres viennent se plaquer contre les siennes… La vue revient alors qu’il partage le gout métallique de son sang avec son adversaire qui se comporte comme une amante… De nombreux souvenirs se mêlant à ce baiser presque déplacé à l’heure actuelle et un frisson traverse son échine à nouveau quand les crocs viennent mordre sa lèvre déjà fendue… Douleur… Plaisir… Deux seuls moyens pour se rappeler qu’on est en vie… Les deux seuls qu’il connait et dont il abuse…
Le voile blanc disparait devant ses yeux à l’instant même où un nuage sanglant est craché dans sa direction… Et la colère gronde au creux de son ventre. Faisant bouillir le sang dans ses veines, faisant s’étrécir les pupilles qui se posent sur le visage soudain figé de la brunette…

La contre-attaque est subite, violente… Mue par une rage incontrôlée, presque animale… Les deux jambes se repliant pour que les genoux heurtent avec violence le dos de son adversaire… Pour l’envoyer s’écraser face contre terre dans la fange alors qu’il se redresse à quatre pattes d’une roulade… Et comme un animal, il se jette sur sa proie, l’écrasant de tout son poids, à même le sol… Soudant son corps au sien alors que ses crocs viennent plonger dans la chair de son épaule, mordant jusqu’au sang malgré le tissu de sa chemise… Il pourrait l’égorger, là, à cet instant, avec ses crocs… Il l’a déjà fait… Une fois, en Bourgogne, quand un garde avait fait l’erreur de le prendre pour un animal…
Il pourrait, mais il ne le fait pas… Préférant agripper les épaules de sa victime pour la retourner brutalement, la plaquer au sol, sous lui, écrasant son bassin du sien… Pour que leurs regards puissent se croiser alors que ses deux mains agrippent son crâne, les doigts plongeant dans ses cheveux… Il veut lire la peur dans son regard… Il veut voir la compréhension quand elle sentira la vie quitter son corps… Et il fait claquer son crâne contre le sol, trop meuble pour réellement lui faire mal… Encore et encore…

Peu importe les poings qui viennent tambouriner contre son torse ou ses bras musculeux… Peu importe les griffes qui lacèrent sa chair… Peu importe les bottes qui peuvent marteler l’arrière de ses cuisses… Il continuera son œuvre… Faisant frapper encore et encore la tête de la mercenaire contre le sol… Jusqu’à ce qu’elle ne bouge plus d’un pouce…
Et il regrette presque de ne pas pouvoir lui fracasser le crâne à même les pavés… Pour s’enivrer des flots de sangs qui s’écouleraient entre ses doigts… Alors il se contente juste de se faire bercer par les cris et le bruit mat que provoque le choc entre la tête et l’amas putride qui recouvre le sol…

Dors Anaon… Dors… L’heure est venue pour toi de mourir… Et dis leur, à tous les autres, que moi je ne suis pas encore prêt à les rejoindre… Ou supplie moi… Pour que j’arrête avant de te tuer…
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Anaon

Il n'y a plus de foule. Il n'y a plus de sang. En une fraction de seconde c'est tout un monde qui défile. La lie se trouble en ombre insignifiante. Il n'y a rien... il n'y rien d'autre que cette brune aux yeux de vipère et ce souvenir tenace qui lui bouffe les entrailles. Ces iris, ces traits, ces courbes, chaque détails gravés dans sa mémoire comme autant de coup de bâton incrustés dans sa chair.

Elle est là.

Il n'y a plus de souffle. Il n'y a plus de mouvement. Les paupières n'osent se clore de peur d'effacer l'illusion qui se joue devant elle. Le sang s'est fait rivière de glace. Il ne coule plus. Le cœur? Lui s'est tue. Il a loupé son battement et n'ose battre le second.

Elle est là.

Elle a soudainement froid. Elle a soudainement mal. Dans l'esprit ankylosé c'est le néant total. Les souvenir n'émergent pas. C'est la peau qui se remémore chaque hématome, chaque brulure. Inconsciemment, les doigts se relâchent dans les crins sombre quelque malmènent, le corps se redresse, brisant l'immobilité profonde qui demeure néanmoins dans son regard.

Elle est là.

Plus d'un an que je te traque... Et tu es enfin là, putain.

Choc brutal qui l'envoi valser dans la poussière. Coup dans le sang et dans le cœur qui se met à battre à tout rompre. La tête se redresse vivement sans chercher à comprendre et les azurites s'empressent de retourner se loger dans les émeraudes. Obnubilée, elle se fout du corps qui l'écrase, l'esprit est en panique, terrorisé à l'idée de perdre l'objet de sa réminiscence. Les crocs qui lui percent la chair la ramène sauvagement à la pleine conscience. Le combat. Un cris passe la barrière des nacres, alliage de surprise, de rage et de douleur. Les doigts se crispent, les ongles s'enfoncent dans la terre de la piste de l'arène de fortune. Elle lacère le sol, cherchant désespérément à extraite sa carcasse du joug du titan, mais il l'arrache bien vite à son dernier point d'ancrage.

En moins de temps qu'il ne faut pour le dire, il la retourne et la cloue au sol. Les regards s'accrochent, se blessent, un instant, et c'est la terreur mêlées de rage qui éclate dans les azures féminines. Et le crâne claque une première fois faisant vibrer son corps d'une vague de douleur. Et il claque une seconde fois. Nouveau hurlement de rage qui s'arrache de la gorge blanche alors qu'elle se rebelle de tout son être contre l'homme qui la tient à sa merci.

Stop! Arrête! Je ne joue plus! Je ne veux plus! Lâche-moi, putain de toi! Elle est là! Enfin elle est là! Celle qui a briser ma vie! Elle était là avec ce chien de misère! Ils m'ont crever les joues, ils m'ont brûler le dos, ils ont fait de moi une bête de foire au sourire éternelle. Ils m'ont pris ce que j'avais de plus cher! Ils ont pris la chair de ma chair! Aujourd'hui, je la revoit enfin! Laisse-moi! Je mourrais un autre jour, après avoir plonger mes mains dans leur tripailles en brûlante. Après cela je pourrais partir tranquille, oui quand la vengeance assouvie m'aurait laissé exsangue de toute volonté. J'aurais accomplit le but de ma vie.

Maintenant, je ne veux pas mourir... Pas encore....

Sous la masse du titan, la silhouette féminine se démène comme une damnée. Les doigts labourent les chairs, les jambes martèlent les siennes. Elle explose d'une rage animale, l'instinct de survie et la haine viscérale. Elle se rebelle jusqu'aux coups de trop.

Les mains se crispent, s'immobilisent. La vision se tâche de point noir. Nouveau choc. Mécanique du KO. La conscience s'écroule, l'esprit se révulse. Le poisseux du carmin vient bénir une fois de plus la terre souillée. Les gestes se font spasmes. Un instant encore, l'Anaon se bat pour émerger de la léthargie qui l'envahit.

Dernier coups qui l'envoi valser dans le néant.

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Crève-moi si tu peux...

Alara

Et si nous n'étions rien de plus que le souvenir de quelqu'un ? *

Paris et sa fange. Paris, fruit pourri, rongé en son coeur, dont l'aspect extérieur reflète le luxe et la richesse.

Mais sa vraie richesse se trouve dans ses ruelles pestilentielles. Celles qui grouillent de monde dés que la nuit tombe.
C'est cela le vrai cœur de Paris, celui qui bat à tout rompre, celui qui attire l'étranger avec un petit goût de reviens-y. C'était le cas pour la Hindley, ce soir ... Retrouver la fièvre de cet antre glauque.
Il lui fallait au moins cela pour faire face aux remous de son passé lointain qui remontaient à la surface. Retrouver le goût de l'adrénaline qu'elle avait effleuré du bout des doigts dans un passé plus proche.

Grâce au Hibou, elle avait appris les bonnes adresses, autre que celles qu'elle avait fréquenter en son temps ...
Un long frisson lui parcourt l'échine quand d'un pas assuré, elle pénètre dans le haut lieu des massacres à main nue ...
Elle marque un arrêt sous le souffle de la foule huant à tout va. Les poings levés, les voies avinées hurlant des "À mort !".
Longue inspiration, comme pour s'imprégner, s'enivrer même, de cette odeur de sueur, mêlée à celle de l'alcool et du sang ... Elle se mord l'inférieur et contient un léger gémissement qui monte dans sa gorge.

Elle se sent revivre à cet instant même, loin du tumulte intérieur que le retour de Théobert provoque chez elle. C'est d'ailleurs en profitant d'une de ses retraites à l'écart du monde, qu'elle décide de prendre un peu de bon temps ...
Elle reprend son avancée, se faufilant entre les carcasses crasseuses et titubantes jusqu'à atteindre son but ... Le bord de l'arène.

Nouveau temps d'arrêt, parfaitement synchronisé avec celui de son cœur qui rate un battement ... Ce visage ...
Elle recule d'un pas, secouant la tête comme pour chasser un mirage. Puis de nouveau, elle fixe le spectacle qui se joue devant elle ... Les émeraudes glissent rapidement sur le corps qui en impose le plus ... Une colossale montagne de muscles, couverte d'une myriade de cicatrices. Elle croit y reconnaitre un angevin croisé il y a bien longtemps dans une taverne de Saumur.
Mais ce n'est pas cela qui aiguise sa curiosité ... C'est l'adversaire qui lui fait face. Fine brindille comparée à ce roc.

Elle suit attentivement le moindre de ses gestes, cherchant à poser ses émeraudes sur le visage fin de la femme, sans doute suicidaire, qui s'est jetée dans l'arène.
Ce ne peut pas être elle ... Impossible ...

Mais elle reste là, subjuguée, persuadée que son esprit lui fait défaut. Sans doute une conséquence de ses blessures de guerre ...
Elle doit en avoir la preuve, sans pour autant s'exposer, alors elle reste en retrait, se focalisant sur ses traits qui lui semblent si familiers ...

Plissant les yeux, tant pour faire le point que sous l'effet de la concentration pour retrouver la mémoire qui parait lui faire défaut.

* Stanislaw Jerzy Lec

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Realized by the best !

--Le_mystere

Revenu le Bouffon.
Long voyage, mer délicate et navire grinçant.
Capucin à l'épaule, grelots tintant,
Là est le Mystère.
Paris.
Ville des fous.
A la taverne, il prend son temps.
Avec lui sont les dés.
Sonnent les clochettes, à chaque mouvement de tête.
Les paris sont lancés.
S'amassent les pièces, et agace, le regard.
Sourire en coin, sourire amusé.
Et le six est désigné.
Gagné.
Écus rassemblés, piécette au singe,
Aux perdants, profond salut.
Tintent à nouveau, les grelots,
Se lève le Bouffon.

Regards échangés, demoiselle invitée.
Main tendue, il attend.
Viendra, viendra pas, la jolie?
L'heure est venue de miser plus gros.
Choppe empruntée,
Cervoise enfilée,
Escaliers discrets avalés.
Main à la hanche courbe et ronde,
Oreille délicate à portée,
Délicat baiser posé.
Bonne compagnie à apprivoiser,
Nuit charmante en perspective.
A contre cœur, marche reprise.
Sonnent les grelots alors que l'arène est en vue.

S'aiguise le regard,
Carnassier se fait le sourire.
Une brindille et une montagne.
Spectacle à voir.
Paris lancés.
Les écus sonnent sur le bois.
Taille délicate enlacée d'un bras.
Jolie resserrée contre lui.
Geste du menton, bourse désignée.
Sourire complice, sourire amusé.

Le tout pour la montagne.

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Anaon

Elle danse. Seule. Elle frappe. Seule. Les phalanges s'abattent sur les seules chairs qu'il lui offre. Par tous les Diables! Quand va t'il se déplier! Il reste de glace et elle s'acharne, elle s'agace. Gast! Livres-toi, trahis-toi! Elle le titille, mais il ne la suit pas, comment évaluer les gestes de la masse s'il n'en fait aucun? A défaut de le décortiquer, elle veut le voir commettre l'erreur de délié un membre. Qu'elle lui torde le bras à lui en briser le coude, qui laisse trainer un jambe, elle lui éclate le genoux. Mais la beste est de glace, la beste ne bouge pas, au point que se soit elle que son propre manège agace. Elle cherche à ronger les limites de sa patience, mais c'est la sienne qui s'étiole au fur et à mesure que les flancs se fond rouge.

Menteur! Menteur! Tu as dis que tu ne m'épargnerais pas! Tu es venu pour moi! Pour me mettre à bats, en miette devant toi! Tu viens m'offrir ton sang alors fais éclater le mien! Détruis-mes insomnies, sauveur, crève les abcès qui me gangrène le cœur! Fais-moi dormir, une nuit, une vie, à jamais, qu'importe! D'un poing, fais-moi tout oublier! D'un poing fais-moi tout ressentir! Dope-moi à l'hémoglobine, lubie de ma nuit, qu'à défaut de me ronger les doigts les lunes sans sommeil j'exauce mes folies dans le goût du vermeil. Donnes-moi le goût du sang, j'ai dis! Diable! Frappes-moi! Putain de toi, Bats-toi!

Elle martèle les côtes, elle s'en sentirait presque ridicule. Elle n'a pas la force d'un homme le sait, elle l'assume. La mercenaire préfère visé les points faibles. Quand on est pas capable de résister on se débrouille pour trancher dans le vif. Rapide, efficace, castrateur. Pour la peine c'est ce qu'elle s'appète à faire. Puisqu'il demeure insensible, immobile, elle lui broiera les jambes, elle le clouera au sol, il ne s'en relèvera pas. Dans sa tête c'est clair. Le talon ira buter les genoux et piquer le nerfs sciatique jusqu'à que les cuisses du titan se pare d'hématome. C'est ce qu'elle veut faire. Un écart plus grand que l'autre pour chercher à passer derrière lui. Tourne-moi le dos et je t'achève.

Mais la masse se réveille, la masse la provoque. Le visage balafrée se tend vers elle. Inespéré! Mais l'esprit exacerbé de la mercenaire n'y voit pas assez clair dans la feinte qui se trame. Impulsivité stupide! Réflexe, le poing part, fracasse et c'est soudain sa propre plainte qui franchit ses lèvres. Hoquet étouffé, surprise, elle accuse le douloureux ressac alcoolisé de l'estomac qui vient de morfler. Les nacres se serrent subitement. Les cris, les invectives, les "A mort" se font sourd l'espace d'un instant. L'esprit n'entend rien, le corps à mal.

Réaction réflexe. La main gauche s'agrippe violemment au poignet du titan qui a eu le malheur de rester trop longtemps sur sa hanche. Les doigts s'enfoncent sans vergogne, écrasant nerf et tendons sans protection sous la peau fine. Dans la même seconde, le corps courbé se déploie d'un geste. La main part à plat pour aller percuter de sa paume le menton bien trop arrogant pour elle.Coup du lapin! Et que çà lui éclate la nuque au passage! Qu'il fasse vite, qu'il s'écarte, qu'il la jette ou c'est le coude qui ira bien vite lui fracasser la gorge!

Cris de rage qui s'étouffe derrière les nacres.
Il a fait vibrer la corde. L'ire s'éveille.

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Eikorc

La réaction ne se fait pas attendre à son assaut feint… Mais il ne s’attendait pas à ce qu’elle soit aussi violente. Lui qui voulait s’amuser avec sa frêle adversaire se fait accueillir comme il se doit par une combattante aguerrie… Son nez éclate sous la puissance du coup porté, le craquement remonte jusque dans sa nuque alors qu’une vague de douleur traverse son crâne et un grondement rauque lui échappe alors que le sang emplit ses narines…
Il n’a même pas le temps de savourer le hoquet arraché par son genou puissant, qu’il encaisse un nouveau choc… Trop de confiance dans la feinte, trop d’envie de faire durer le plaisir… Et il en paie le prix, une douleur aiguë traverse son poignet à l’instant même où elle trouve le nerf pour lui faire lâcher prise… Pour mieux masquer l’assaut de la paume qui vient claquer violemment dans son menton.

Les dents s’entrechoquent et il rejette la tête en arrière reculant d’un pas, alors que le sang envahit sa bouche quand ses lèvres se fendent sous le choc… D’un revers instinctif de la pogne, il gifle la donzelle pour l’envoyer plus loin alors qu’il secoue la trogne pour reprendre ses esprits…
Et contrairement à ce que l’on peut attendre d’un homme qui vient de se faire sonner par de tels coups, ce n’est pas un gémissement ou un grognement de douleur qui lui échappe, mais plutôt un rire. Tout le poitrail se retrouve secoué alors que le regard devenu aussi froid que la mort se pose sur la trogne marquée de la brune… Et le rire de continuer, rauque, empreint d’une folie telle qu’il fera sans doute taire quelques instants la foule qui scande et appelle à la mort…
Le de Nerra vient même provoquer sa victime en se léchant les lèvres, récoltant le liquide pourpre qui s’en écoule… Juste avant de venir tâter son nez en souriant, encore plus, élargissant la plaie de sa lèvre fendue…

« Je vois… Fini de jouer alors… »

Les mots s’échappent, d’eux-mêmes, sans qu’il ne les ait pensés… Et un grognement sourd monte dans sa gorge alors que tout ses muscles se bandent. Fini l’amusement, il ne peut plus respirer comme il faut pour contenir son envie de sang, de faire mal… Un long frisson traverse son échine alors qu’il laisse toute les barrières s’écrouler…
Tu voulais voir le diable… Tu vas le voir. Tu voulais danser avec la mort… Alors trouve le bon tempo !

La gigantesque carcasse s’étend à nouveau malgré les lumières blanches qui dansent devant ses yeux… Peu importe qu’elle soit plus rapide ou plus agile que lui… Il sait comment frapper les gens plus petit que lui. La dextre s’abat à toute allure vers son adversaire, refermée dans un poing massif, une massue de chair et d’os… Et il vise le crâne, à la vitesse de l’éclair, cherchant à frapper violemment le haut de sa tête… Ou à défaut, il heurtera l’épaule…
Juste ce qu’il faut, pour permettre à l’autre poing, lui, de s’envoler dès que le choc aura lieu, pour aller viser le centre de sa poitrine… Le sternum qui ne manquera pas de plier sous la puissance de l’impact, si le premier coup a touché sa cible au bon endroit… Couper le souffle une fois de plus à cette danseuse pour pouvoir la mettre à terre.

Regarde bien les yeux du fou, entend bien le rire d’El Diablo… Parce que c’est bien la dernière chose dont tu te souviendras…
La danse de l’enfer est bientôt finie…
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Phil_de_la_rovere

Le brûlé souleur passait dans le coin, des paroles singulières se faisaient entendre, il se rapprocha de la lice à environ 4 mètres. Une femme légèrement amochée et un homme semblaient en discorde : l'homme prendrait sûrement le dessus très vite sur elle... ça ne sert à rien de rester. Mais cette femme semble ne point être trop inoffensive... peut-être d'autres combattants se joindraient pour les 40 écus promis.

Bon, je reste un peu pour voir comment ça se passe et je pars si c'est pas animé... se dit le brun en s'appuyant contre un mur pour mieux observer la scène.

Après quelques instants il pensa vite aux gens qui pourraient être intéressés comme lui par le combat se mettant en scène dans cette lice. Il se mit donc à attirer les foules par son ton de vendeur de poisson :

Allez, allez ! Venez voir le combat ! Lancez les paris, qui de notre belle ou de cet homme va gagner ? Les paris sont OUVERTS ! Venez REGARDEZ-MOI ce spectacle !!

Très vite les vrais bureau de paris envoyèrent des hommes qui vinrent le voir, il leur sourit et dit bas :

Mes sieurs, y'a-t-il votre nom sur cette femme ? Je prend les paris sur elle au moins, si non on va régler nos comptes plus loin.

Il fut de nouveau seul et cria :

Allez, allez, pariez sur la belle qui va massacrer cet homme ! Elle est donnée perdante mais regardez-moi ses muscles !!! Allez, allez, les paris sont ouverts !

Eikorc

Un sourire vient étirer encore plus les lèvres du colosse quand il sent la chair flirter avec ses phalanges, le choc voulu n’est pas apparu, mais loin d’être frustré, l’envie de faire mal revient en force… Le premier assaut est fini et il s’écarte après voir fauché une jambe, pour laisser l’adversaire se remettre… Il sait qu’il est en position de force, c’est pour ça qu’il compte s’amuser. Le regard brûle toujours, tandis qu’il jauge la femme qui semble enfin s’animer…
Et la danse commence, c’est à elle de donner la mesure, le faisant sourire encore plus alors qu’elle se met à rebondir dans tout les sens… L’azur pétille, parce qu’il sent que l’adversaire va l’amuser, elle en a dans les tripes, à ne pas s’enfuir après l’attaque qu’elle a subi.

C’est à son tour de rester immobile, serrant et desserrant les poings en essayant de reconnaître le style de son adversaire… Lui qui a l’habitude des rixes en tavernes se fait surprendre par un style plus souple et plus agile que tout les assauts bourrins qu’il a déjà pu écraser. Et les paupières se plissent, parce qu’elle l’oblige à pivoter sur le côté, pour continuer à la suivre, à chaque fois qu’elle rebondit au sol pour changer de trajectoire…
C’est même un grognement sourd qui monte dans sa gorge quand les poings viennent percuter ses flancs, sans lui laisser le temps de contre-attaquer… Mais l’expérience est là. Il n’est pas du genre à balancer ses pognes dans tout les sens pour essayer d’attraper une cible gesticulante… Au contraire, il laisse filer le temps, faisant mine d’avancer le buste de temps à autres pour la faire esquiver, tester les reflexes, mais les bras restent fixes, le long de son corps.

Il apprécie la danse qu’elle lui offre… Pour sûr, contre n’importe quel adversaire lambda, ça fonctionnerait… Mais malgré la folie destructrice qui l’anime, il sait se contenir, attendre son heure… Et prendre le temps de construire son piège. Ce que la donzelle n’a pas dû prendre en compte, c’est l’allonge que peut avoir un mastodonte comme lui, et il compte bien en profiter.
Le de Nerra se redresse même, pour offrir encore plus ses flancs, son ventre… Qu’elle vienne asticoter sa chair balafrée qui commencerait presque à rougir vu le nombre de coups qui ont atteint leur but et qu’il a encaissé en grognant…

L’attente est finie, il sait comment se procurer l’ouverture qu’il veut… Il sait comment prolonger le jeu des découvertes… Un sourire vient à nouveau flotter sur ses lèvres alors que l’œil s’illumine : il est l’heure d’apprendre ce que ça fait de se battre avec un fou prêt à tout pour faire mal…
Tout à coup, il se penche en avant, le regard fou, brûlant, plongeant dans celui de sa cible, pour la déconcentrer, pour la perturber… Et surtout, pour attirer le poing vers son visage… Qu’elle frappe aussi fort qu’elle le peut vers la face non protégée qui s’approche d’elle. Compter sur les réflexes acérés de la mercenaire pour obtenir l’ouverture…

Tout ça pour masquer, pour faire oublier les bras puissants qui eux se déplient d’un coup, pour essayer de s’enrouler autour d’elle… Ne pas chercher à frapper, mais à saisir… Attraper les hanches pour l’attirer d’un coup vers lui, alors que le genou s’envole, pour aller marteler sa chair une seconde fois. Sacrifier la tête pour frapper l’estomac… Quitte ou double, soit ils seront tout deux sonnés… Soit il est bon pour gouter une fois de plus à son propre sang…
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Eikorc

Zoko & Fablitos

--La_jolie

Désignée d'un regard la jolie pour peut-être une nuit de folie.
Une main tendue attendant la sienne pour délicate attention.
Elle s'avance doucement, faisant naviguer ses hanches sensuellement.
D'un sourire remplie de convoitise, elle s'approche du mystère qui entoure l'individu.
Un clin d'oeil, ses doigts délicatement posés dans sa main se laissant conduire vers l'incertain.
La chaleur de sa paume sur sa hanche et le délicat baiser tout juste déposé au creux de son cou la font délicieusement rire.

Arrivés à destination.
Jolie sauvageonne qui se laisse apprivoiser sans demander son reste.
Prise par la taille avec tendresse, serrée contre lui avec noblesse.
Se laisse envahir par l'envoûtement du moment.
Le regarde avec des yeux libertins.
Laisse entrevoir la fièvre qui pourrait découler dans un instant.
Fait parcourir ses mains avec douceur sur ce corps mystérieux.
Le regarde avec tendresse et ardeur puis lui sourit en osant poser ses lèvres sur les siennes.

Anaon

Craquement sous la paume. L'esprit n'a pas le temps de comprendre, les doigts n'ont pas le temps de savourer le toucher poisseux qui lui teinte les phalanges de carmin. La main du titan lui fauche la tempe avec une violence inattendue l'envoyant valser quelque pas plus loin. Plainte aiguë. Le choc puis la chaleur qui se répand comme une vague sur son visage. Contrecoup. Secondes de trouble. La mercenaire cligne furieusement des paupières pour chasser le flou qui lui brouille la vue. Pliée en deux, une main crispée contre son estomac, elle ne prend même plus garde à son adversaire qui se trouve à quelque pas d'elle. Dans son ventre, l'alcool fait la fête. Allez savoir si c'est la bière ou l'hypocras qui ira trouver le sol en premier...

Inspiration profonde pour venir calmer la houle qui sévit dans sa panse. Les azurites se relèvent sur le visage ensanglanté quand le rire éclate au milieu de la lie et ses lazzis. Les lèvres purpurines se courbent sous ses yeux, faisant fi du sillon qui lui fend la chair et épanche son filet vermeil. Il est fou. Il est fou, comme elle quand elle se prend à sourire à chaque fois qu'elle est sur le point de mourir. La folie, douce amie.

La balafrée a frappé fort, elle ne s'en serait pas crut capable. Elle en prend conscience quand le bleu de ces yeux accrochent le carmin qui ruisselle sur la trogne de l'homme. Elle pourrait s'en réjouir, elle pourrait s'en flatter, mais la mercenaire n'est pas en état de se jeter des fleurs. Concentré sur son ventre, subjugué par ce rire, l'esprit se fait septique quand à la suite. Ça risque de chauffé pour son matricule. Et à défaut d'être réactive, la femme est perspicace...

Elle la voit foncer, la montagne de muscle, mais dans son esprit çà ne fait plus "tilt". Elle tente d'esquiver, mais bien trop tard, sa tempe fauchée lui à brouillée l'esprit et à son plus grand damne c'est là encore que les phalanges s'écrasent avec une puissance dévastatrice. Mircro KO. Le monde lui échappe quelque secondes. La conscience décroche, elle se croit tourner de l'œil et ironiquement c'est le second coup qui la ramène à la réalité. Brutalement.

Un hoquet douloureux s'extirpe de ses lèvres quand le poing lui écrase le poitrail. Son souffle se coupe, ses yeux se fixent, écarquillés par la surprise. Blocage. Sans rien comprendre, elle se retrouve à terre, son corps recroquevillé percutant le poussière dans fracas sourd. Tremblement spasmodique. Panique de ne plus réussir à retrouver l'air salvateur. Les mains se crispent sur sa chemise comme si elle en était la coupable, comme si l'arracher lui déferait l'étau qui lui comprime la poitrine.

Elle se tourne vivement, tente de se mettre à quatre pattes et la respiration revient, sifflante, pas encore suffisante. Une violente quinte de toux lui arrache la gorge. Elle a le cœur dans la tête, les tempes battent la chamade à lui en rompre le crâne. Devant ses yeux, amas de plume entachés de vermeil... Floues. Tout est flou. Sa tempe lui brûle, sans doute lui a t-il défoncé l'arcade au passage. Elle n'en sait rien. Toutes les douleurs se confondent, elle ne distingue plus rien. Dieux qu'elle a connus bien pire comme souffrance, mais à la tempe c'est fourbe! Çà ne pardonne pas! C'est le cerveau qui en pâtit inexorablement.

Sursaut de conscience. Vif œillade affolée jeter aux pied du titan. Relèves toi, Anaon! Relèves-toi!
Mais elle est trop lente. Bien trop lente.

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Eikorc

Zoko & Fablitos

Alzin

Quand elle danse avec le diable,

Cela hurle, cela vocifère. Et des paris se mettent en place. Les désaccords sont nombreux. Les crachats tapissent le sol, agrémentés par une couche généreuse d'alcool. L'odeur y est fétide. Le sang, la sueur et pour bientôt les pleurs se font convives d'un combat. Une fumée étrange s'évapore et se perd presque instantanément. Sans doute la chaleur humaine. Ce que l'on nomme la convivialité. Comme une droite dans le plexus.

La foule se presse, la foule oppresse. La foule, c'est une plage. Une multitude de grains n'ayant aucun rapport les uns aux autres, mis à part de se trouver dans un espace qu'ils n'ont pas forcément choisis. Y a ceux qui se retrouvent les pieds dans la mer et essuient continuellement ses "va-et-vient". Ils apprécient de chavirer, de se laver de leurs péchés, de leurs souillures. C'est que le temps a le don pour encombrer autrui de sa moisissure. Certains arrivent même à flotter un instant, atteindre l'extase et flirter avec l'écume argentée. Puis y a les autres. Ceux qui se retrouvent les pieds dans la mer.de. Et ils n'ont pour autre alternative que d'apprendre à s'y faire. Avec l'espoir qu'un jour, une bonne rafale de vent les emporte loin, loin, très loin sur le rivage ou encore mieux dans l'océan. Mais les miracles n'existent pas. Et ayant l'impression d'être esseulées, ils s'empilent les uns sur les autres. Jusqu'au jour où la bise ou la fin les emportent...

Le bonheur est comme une montagne. Elle ne bouge pas, on la gravit pour se rendre compte qu'au fond, une fois qu'on atteint le sommet, il est tellement facile de chuter ou de vouloir ouvrir ses ailes et se mettre à voler. Mais ce n'est pas encore pour demain, que l'être humain pourra tutoyer le firmament. Alors, dans son coin, il se fait patient. Il attend de pouvoir arpenter les sentiers de la félicité. Hélas, le désir s'érode, s'étiole et se fane. Et sa bonne mine d'hier se fait diaphane.

Alors est-ce que cet être frêle arrivera-t-il à passer devant le cerbère de sa "béatitude". Danser avec le diable est en soi une bonne attitude. Cela revient à se préparer à s'élever et perdre haleine en altitude. De la puissance rugueuse à la féline, du Colosse au "funambule" agile, qui des deux aura les pieds d'argile ?
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Farfadettes

L'instinct de mort, équilibriste sur le fil de l'enfer, spectatrice, la faucheuse, la méduse donne des ailes. Elle s'en abreuve à sa source même, il n'y a qu'elle et elle seule qui mérite son amour, cette mal aimée, qui tous nous embrasse sans distinction. Toutes ses illusions sont mortes, il y a bien longtemps. Sa grouille, les feux, l'héroïne pâle et stupéfiante, l'héros vivant l'évènement, vivre la place de Charon et lui rendre sa pièce en l'envoyant par de là le Styx. Qu'il est jouissive de mettre à mort. Pour d'autres, le pas n'est pas franchi, ils le vivent par procuration, pétrifiés derrière la grille, dans leurs gigues folles, sans approchant par les poisons, sentir l'éclair de son extase.

Qu'il est bon de les sentir frémir, voulant danser avec au plus près possible, danser maintenant! Elle scande intérieurement, l'unique musique qui rythme son palpitant, le rythme presto, en transe, il martèle à chaque coup de pompe, mécanique et sordide:

-A mort! A mort! A mort! A mort! A mort! A mort! A mort!

Tué est si simple, se battre l'ennuie, tuer non, il suffit juste de le vouloir, franchir le cap, mais tué un ennemi n'est rien, c'est tué ceux qu'on aime le plus intense, le plus puissant, seule porte du pouvoir. La foule est là, bousculant, hurlant dans les vapeurs, mais elle est seule, partager, l'ignoble partage, qu'il est bon de combattre, de vivre et de se relever seule sur le cimetière des damnés et contempler son oeuvre. Tous les moyens sont bons, acier, roc, poisons, mais rien ne remplacera jamais la joie de la chaire nue contre la chaire nue, sentir le bris des os sous ses mains, avoir le gout du sang et voir la vie de l'adversaire partir en flot sous un regard d'effroi, puis jouir de sa toute puissance. Et ses sots qui la craigne, sa seule raison de vivre, baiser encore et encore la faucheuse, les uns veulent vivre son expérience imminente, elle c'est elle qui vit des expériences de Farfadettes imminente, jusqu'au jour ou. En attendant elle la baisera jusqu'à plus soif. Réminiscence, elle l'a vécu et en veut encore, la donner et en donnera encore, aujourd'hui elle la vivra par procuration. Massacrez vous, il y en aura plus pour moi, toujours plus, encore plus. Nostalgie romaine, cité qui a su mettre avec tant de grâce, d'un raffinement barbare, la loi du plus fort sur le plus faible, seule loi valable, que demande le peuple: du pain et des jeux!

Les bêtes jouent dans l'arène, elle n'en perd pas une miette, là l'homme est le plus beau, instinctif, force pure, animale, ou seul le réflexe et salvateur, ou la raison tue et le coeur fait vivre. Où on se découvre des forces inconnues, l'instinct de vie. Qui des deux, sera être l'animal, sans pensées, sans raisons, fort de ses expériences pour les transcender en réflexes, à force de danse avec la mort, juste stimulé par la fureur de vivre. Peu importe le gagnant pourvu que la rage soit là.

- A mort!

Anaon

"Comment tu peux te connaitre si tu t'es jamais battu ?"

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Le rixe. Paris. Paris la Belle, capitale éternelle de la noblesse, mère de misère, Reyne des vermines. Cœur du monde grouillant de richesse et de détresse, elle a le visage austère des antiques cathédrales, les parures et les étoffes de pays exotiques, mais ses entailles sont putréfiées des vers qui la ronge. Mendiants et mécréants. Siège de la famille royale et royaume des coupe-jarrets. Paris, ville charogne qui sous couvert de la nuit libère ses pulsions les plus viscérales... ou brutales.

Paris, mes crimes et mes folies. Et mes lubies aussi...

Entre les murs d'une taverne, l'alcool coule à flot dans les gosiers où les rires gras se mêlent aux ragots salaces, ou les poings se font poignes sur les séants des filles de joie. Mais sous le plancher foulé par les bottes crasseuses, l'orgie a tout autre visage.

Le rixe. Ballet de plume et marre d'écume. Un arène de fortune, frêle palissade de bois pour contenir l'anarchie qui règne en son centre. Au cœur d'une cohue de voix, deux êtres qui se déchirent, animés par la haine la plus primaire en ce monde: la haine de l'autre.

Sur un banc miteux, estrade de fortune qui encercle les deux combattants, elle est là. Menton calé sur ses doigts liés, orbes céruléennes pochées de cernes brunes, le regard se fait vague. Elle ne voit pas les coqs qui s'entretuent, ni l'or souillé qui s'échange de main en main. C'est le concept même de la violence qui l'assaille par tout les pores. Des paroles qui se déchirent. Jurons éructés. Relents rances de sueur et d'alcool. Le monde est une bulle lointaine qui l'enveloppe et l'assourdit. Elle est là, sans y être. Elle le vit sans le ressentir. Étrange sensation de flotter entre deux eaux. Tandis que les coqs s'étripent, les paris vont bon train. La hargne des volatiles s'enhardit sous les invectives électriques des joueurs. Dans ce flot de parole inarticulées, il n'en ressort qu'une masse de cris galvanisés. Ne sont t'ils pas plus bête que les bêtes?

La violence... Quel plaisir peut-on éprouver à détruire autrui?

Elle ne dort plus. Encore. L'insomnie est revenue ronger ses nuits, elle qui l'avait abandonné pendant tant de semaine. Quand les nuits étaient blanches, elles l'étaient dans les bras de l'amant. Désormais le lit est vide, les démons sont de retour. Après sa fausse couche elle avait dormit, longtemps, d'épuisement. Puis le sommeil l'avait quitté. Quand on est victime d'insomnie, on est jamais totalement réveiller et jamais totalement endormie. Les sens sont à vifs, tout est décuplé, mais c'est la conscience qui somnole sans jamais vraiment sombrer.

Montée d'octave. Les voix s'égosillent. L'un des coqs vient de clouer son adversaire dans la poussière. Tremblement spasmodique du mis à terre. Et si... Déjà des hommes se lèvent pour tenter de récupérer l'animal encore vivant. Et si...

Nouvelle lubie.

Les azurites s'animent d'une lueur toute neuve. Pour l'argent, pour la curiosité, pour le... plaisir? Le corps s'ébranle, quittant son piédestal. Et pourquoi pas... D'un geste lent elle défait son manteau, s'avançant sans empressement. Et pourquoi pas, frôler le gouffre encore un peu. Jouer avec le feu pour mieux s'y brûler. Un grain de folie en plus, si çà peut l'achever. C'te saleté sommeil viendra bien par la suite.

Alors qu'on se prépare à lâcher les prochains coqs, elle enjambe la palissade sous les regards étonnés de la lie qui l'entoure.

_ Cessez donc vos rigolades messieurs. Vos jeux deviennent bien trop répétitifs et ennuyeux.

Voix impavide. Le mantel est posé sur l'empilement de caisse servant de table de compte improvisée. Et les doigts s'activent à défaire les bracelets de force qui enserre ses avants-bras.

_ Vous êtes venu chercher l'argent et le sang...

Le corset est ôté, le surcot abandonné. La fiole qui orne son cou en pendentif est précieusement rangé dans une poche du mantel.

_ Je viens vous offrir l'adrénaline en plus...

Armes délaissées. Elle ne garde sur elle que le stricte minimum, délaissant les remparts d'étoffe pour ne garder que sa chemise. Immaculée qui ne le sera bientôt plus. Un regard glacial est lancé au gardien des comptes, menace muette et claire. Mieux vaut pour son matricule que rien ne disparaisse dans le cours de la soirée. Une bourse garnie vient alors surmonter le tout. Appât clairement mis en valeur. Qu'il exacerbe les convoitises!

_ J'offre vingt écus à la femme qui me battra! Quarante si c'est un homme!

Le double d'un salaire journalier pour un mineur. Elle n'a rien à perdre, et eux, tout à gagner. Sans doute sont t'ils plus avide qu'elle et le moindre denier, pour eux, vaut bien la perte d'un bras ou d'un œil.

_ Un combat sans arme! Jusqu'à l'abandon ou bien la mort! Quarante écus en jeux, une belle somme! Un homme? Pour moi qui ne suis qu'une femme? Ou bien me forcerez-vous à me battre contre une volaille?

Courbe d'un sourire narquois qui se trace sur son visage. Les bottes se plantent au cœur de l'arène de fortune au tapis de poussière maculé de sang frais. Les azurites balayent l'assemblée à la recherche du regard le plus cupide. A la recherche de l'étincelle qui n'attend que sa provocation. Et d'un claquement de doigt, elle mettra le feu aux poudres.

Quel plaisir peut-on éprouver à détruire autrui? Dis-le moi...
Viens à moi. Crève-moi si tu peux. Montre-toi, et fais moi valser dans l'écume et le sang.

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Eikorc

[Celui qui combat peut perdre, mais celui qui ne combat pas a déjà perdu.]
~Bertolt Brecht~

Certains viennent à Paris pour découvrir la grande ville, ses commerces, ses bordels luxueux et sa noblesse raffiné… D’autres y vont pour la seconde facette de la capitale, dissimulée dans ses bas-fonds. La cour des Miracles, les sous-sols des tavernes et auberges douteuses… Là où se regroupe toute la racaille avide de vinasse et de violence, là où se planquent les pires criminels… Ça doit être pour ça qu’il s’est retrouvé ici, entouré de ses congénères et pourtant isolé dans un coin sombre.
L’immense carcasse avachit dans le seul fauteuil propre de ce taudis, à l’écart du brouhaha incessant des escrocs et autres déchets de la société… Les choppes se vident les unes après les autres alors que l’azur mauvais fait fuir le moindre imprudent qui voudrait s’approcher de lui… De temps en temps un grommellement rauque lui échappe, quand les aboiements des chiens ou les piaillements des coqs se fait trop bruyant.

Mais le comble, c’est quand une donzelle se lève et se met à piailler à son tour dans tout les sens, passant par-dessus les cris d’encouragement des parieurs pour haranguer la foule… Là, le mercenaire redresse la trogne, lentement… Le sourcil se levant parce qu’il détaille la silhouette de la femme qui semble chercher à attirer l’attention. La langue claque contre le palais, alors qu’elle commence à se dévêtir… Un nouveau spectacle pour l’intermède entre deux combats ? Ou alors on passe à un tout autre genre et ce sont deux femmes nues qui vont s’affronter ?
Un soupire lui échappe et la trogne se secoue de droite à gauche, alors que son regard replonge dans le fond de sa choppe… Vide. Grognement sourd qui monte dans sa gorge et ses deux immenses paluches viennent masser sa nuque douloureuse, caressant du bout des doigts la cicatrice qui y est nichée…

Jusqu’à ce que les mots de la femme fassent mouche dans son esprit. Le sourcil se hausse à nouveau et un fin sourire vient étirer le coin de ses lèvres… Ici, personne ne sait qui il est, ou alors, tout le monde fait semblant de ne pas le savoir. Alors lentement il se déplie, redressant sa carcasse colossale en grondant légèrement… Juste avant que la voix froide et dure ne claque dans l’air, par-dessus la clameur que la combattante vient d’engendrer.

« Ta gueule avec tes paris à la con… Si t’as envie de te battre, bats toi… Mais y mêle pas l’argent. »

Lentement le de Nerra s’avance, dominant toute l’assemblée de plus d’une tête, le regard sombre devenu étincelant, un léger sourire étirant le coin de ses lèvres donnant à son visage balafré un air encore plus menaçant… Pas après pas, il s’approche de l’arène, sans remarquer que les gens s’écartent devant lui, jusqu’à se retrouver en face de la donzelle qui doit peser la moitié de son poids.

« Range ta bourse… J’peux t’éclater pour le plaisir si tu veux… »

Nouveau sourire carnassier, le regard devient plus mauvais alors que les larges pognes délacent les liens qui retiennent ses armes, les laissant tomber au sol bruyamment… Juste avant qu’il ne retire sa chemise, dévoilant son torse musculeux, recouvert d’innombrables cicatrices, pour enjamber la palissade et faire face à la jeune femme…
Les bras s’écartent alors en croix, alors qu’il cherche ses yeux, pour la défier de son regard aussi froid que la mort….

« Alors ma belle… ? T’as que d’la gueule où tu voulais vraiment te battre ? Contre moi tu peux risquer ta vie… Pas avec toutes les tafioles qui sont dans cette salle… Tu tentes ta chance ? »

Et les muscles de rouler sous la peau du de Nerra, tandis qu’il commence à se faire huer… Au moins la donzelle aura du soutien si elle ose venir danser avec le diable…
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Zoko & Fablitos

Anaon

- "La fontaine de Sang" de

harles

audelaire -

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Anaon

_ Je vois que t'es pas mieux conservé que moi...

_ Me démonter la caboche, çà aurait quand même valut son pesant d'or.

_ Que le premier qui se prend la lubie d'intervenir sache qu'il est un homme mort. Là-dessus je compte sur toi...

*En breton: m*erde
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Eikorc

Les regards jumeaux se trouvent, se sondent, alors que la femme semble rassembler son courage en relevant le menton, comme pour mieux le défier… Et un sourire amusé vient flotter sur ses lèvres alors qu’il hausse un sourcil. Appréciable de voir qu’il existe encore dans ces terres des gens qui n’ont pas peur de la mort…
La caboche se penche quand elle fait référence aux nombreuses balafres qui marquent sa chair… Elle lui confirme qu’elle n’est pas novice, qu’elle ne va pas juste crier au loup pour se faire remarquer, mais bel et bien affronter la bête qui est en lui. Les muscles roulent, pour se délasser, pour se décrisper, tandis que la donzelle se promène dans l’arène poussiéreuse…

Du regard il ne cesse de la suivre, comme pour la jauger… Un vrai prédateur surveillant sa proie d’un regard intense, sans même esquisser le moindre geste dans sa direction. Le colosse l’écoute, alors qu’elle parle, encore… Et il sourit, d’un air carnassier, quand elle annonce au public qu’ils ne doivent pas intervenir… Fière ? Arrogante ? Ou alors complètement folle ? Peu importe, ça lui plait…

« Son pesant de cacahuète plutôt… T’es du genre poids plume.
Mais j’confirme, j’laisserais personne se mettre en travers de mon chemin, tant que t’auras pas demandé grâce… »

Et le regard de s’embraser alors que le sourire se fait mauvais… Et le de Nerra inspire profondément, faisant gonfler son poitrail musculeux, pour se détendre, pour réprimer son désir de sang… Seule sa langue passe sur ses lèvres, prouvant son envie de combattre… C’est ça, la folie pure, l’envie de meurtre qu’on a dû mal à réprimer.
Les poings massifs se serrent autant que les mâchoires, alors qu’il penche la tête en avant, pour essayer de détendre sa nuque, histoire d’éviter des douleurs incongrues pendant qu’il s’occupe de son adversaire…

Sa langue claque contre son palais, alors que tout son esprit se focalise sur la silhouette qui lui fait face, cherchant la moindre faille… C’est loin d’être son premier duel, il sait qu’il ne faut pas se fier à l’allure des combattants. Et elle, cette brune là, ce n’est pas une débutante, il en est sûr… Alors l’air de rien, il la provoque une dernière fois, en fermant les yeux…

« J’te préviens… J’vais pas me retenir… »

Et j’espère que t’as la carrure pour m’amuser un peu… Bienvenue en enfer belle inconnue…
Un grognement rauque monte dans sa gorge alors qu’il laisse son esprit se faire envahir par la rage qu’il a apprit à contenir au creux de son ventre, les muscles se décrispant tout à coup alors que ses paupières se soulèvent enfin… Dévoilant à son adversaire la teinte métallique que prennent ses prunelles dans ses plus mauvais jours… Et un sourire carnassier vient dévoiler une canine avant que l’immense carcasse ne s’élance.

La distance qui les sépare est trop courte pour prendre assez de vitesse, mais l’allonge de ses jambes permettra sans doute de donner l’illusion qu’il est très rapide, alors qu’en réalité il force sur les muscles de sa cuisse droite pour masquer son boitement… Et dans le même temps, refermer les doigts pour former le poing qui va s’élancer.
Qu’elle regarde ses yeux ou ses jambes, histoire qu’elle ne voit pas la masse de chair décrire un arc de cercle parfait… La puissance venant de l’épaule et du bas de son dos, pour envoyer son poing directement vers le visage de la jeune femme, visant la tempe ou la mâchoire, si jamais elle arrive à reculer… Souriant encore plus en attendant le choc de ses phalanges contre les os de sa future victime…
Touchera, touchera pas… Dans tout les cas, la jambe fragile est déjà prête à s’envoler, pour aller cueillir la carcasse presque trop frêle par rapport à la sienne si jamais elle trouvait un moyen de le parer…

Bienvenue dans mon monde, où la rage et la folie font loi… Es-tu assez forte pour résister à la douleur ? Es-tu assez folle pour trouver la force dans le sang ? Connais-tu la rage qui s’éveille devant la mort ? La folie qui nait dans la souffrance ?
Alors viens, bats-moi et apprends…
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"Pour toujours... Et à jamais."

Zoko & Fablitos

Anaon

Les paroles tiennent leurs promesses. Il a l'humour provoquant et la rage qui ne souffrira d'aucun écueil. Que l'inopportun et ses élans de pitié prenne garde. C'est lui qui se retrouvera face imprimé contre terre. Elle ne quitte pas son vis à vis du regard, ni ne stoppe sa marche alors qu'elle l'imite dans ses mouvements. L'épaule gauche ronchonne quand elle l'anime, sans pour autant faire broncher le visage que se fait inébranlable. Elle s'était plus ou moins remise de la chute qui l'avait précipité dans un fossé, mais quand les douleurs partent c'est les gènes qui restent. Rouillée avant l'heure l'Anaon.

Le "poids plume" ne se défait pas du sourire qui s'est vissé sur son visage, subtil, mais bien présent. Oui, il n'en faut pas beaucoup pour comprendre qu'elle n'est pas née pour être combattante. La nature l'a faite "mère" avec ses hanches courbes qu'on regarderait plus volontiers rehausser de jupons et de drapés. L'acharnement avait retravaillé la silhouette en muscles souples, mais on ne peut pas tricher sur ce que la nature à décidé d'offrir. A défaut d'être forte elle s'était faite agile. C'est la fuite et la vivacité qui assure la vie des proies et des faiblards. Pendant longtemps, elle s'est contenter de survivre.

Les pas s'arrêtent quand s'élève la dernière réplique et les iris outremers s'éclairent d'une lueur étrange, presque absente.

_ Je n'attends rien d'autre de toi...

Semblant d'un murmure. Dernier instant de contemplation qui se brisent quand la masse de muscle se débande dans un élan. C'est le réflexe qui claque dans l'âme léthargique. Esquive. Le poing frôle le nez qui s'écarte d'un vif retrait du buste, mais le corps ne suit pas assez vite. L'écart est trop lent pour éviter le pied qui vient faucher sa cuisse lui tirant la prime crispation.

Le premier choc. La première mesure de la force adverse. Et le clash dans sa tête qui fait sauter les verrous des souvenirs. Flots de règles qui se déversent dans l'esprit qui a intérêt à s'éveiller. Des principes qu'elle trouvait indigestes durant ses années d'innocence et qui aujourd'hui seront peut être la clef de son succès. Les sens s'aiguisent, la fougue s'anime.

Regarde les yeux et c'est le corps que tu vois. Touche sans être touché, esquive sans fuir. S'il est plus lourd, fais-le courir, s'il est plus fort, épuise-le. Apprend-le puis impose-toi!

A chaque style sa danse, la sienne est un jeux de jambes monter sur des ressorts. Elle cherche le décalage sans jamais rester dans l'axe de plein face. Titiller la beste comme l'abeille qui agace. Jamais le pied dans la même trace, jamais le regard qui ne se détache, les yeux dans les yeux, ne jamais trahir le point d'impact.

Les poings se resserrent et viennent crocheter l'air. Il est bien plus grand, alors elle vise les flancs. Le torse se tord pour aller piquer la chair, toujours souple et mobile. Y'a que les mort qui reste fixe. Elle se fout de le toucher, le contact n'est pas sa priorité, ses sens restent braqués sur la riposte à venir et sur l'esquive qu'elle devra faire suivre. Fuir l'impact au premier abord, elle veut l'évaluer, décortiquer ses gestes pour mieux imposer les siens. La patience avant la fougue. Il est bien plus fort, si elle se précipite, elle est morte. Et en cherchant l'esquive à chaque geste elle les contraint à ce temps d'analyse.

On dit que l'art du combat c'est toucher sans être toucher. Mais dans les faits il faut parfois accepter de prendre un coup pour mieux frapper à son tour. Faut il encore encaisser le bon. Et à la moindre erreur de jugement, c'est les dents de l'Anaon qui en pâtiront.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - [Clik]

Anaon

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