[RP] Retour...

Il sourit, quand elle lui détaille par le menu – les tripes à la Léardienne concurrenceront-elles un jour les tripes à la Romaine, le débat reste ouvert, pour oui, tapez 1, pour non, tapez 2, pour peut-être, tapez 3, pour Obi Wan Kenobi tapez D, la réponse D – le sort qu’elle réserve à ceux qui essaieraient d’en faire du pâté de flamand/t. Un nouveau rival pour le pâté de faisan ? Il ne sait s’il doit y deviner ce qu’il identifie d’habitude avec une aisance absolue, les traces d’un a… Mais elle est chevalier, comme lui, et les remparts de granit qu’elle a érigé dans sa poitrine ont-ils été submergés par les assauts du vicomte ? En un coin de son esprit, il l’espère certainement, mais le craint tout autant.

Peut-il lui infliger cela ? Il ne pense qu’à cela, tout en l’écoutant. Peut-il lui offrir un amant qui court plus de risques encore que les précédents de l’abandonner. Omnes vulnerant, ultima necat. Et celle-ci ne restera plus longtemps loin de lui. Elle lui a dit ses souffrances, déjà. Pourra-t-il être autre chose que l’une d’entre elles ? Pourra-t-il lui épargner de souffrir ? Pourra-t-il lui éviter d’entendre les rumeurs, fondées ou construites sur la médisance ou l’envie, de ces messieurs et de ces dames ? Pourra-t-il éviter de ruiner sa lente reconstruction ?

Mais elle met un terme à ses questionnements quand elle s’avance vers lui. Comme déterminée, elle abandonne le papier qui ne l’avait pas quitté jusque là. Elle vient se mettre face à lui et leurs deux regards se lient. Pendant un temps, le silence s’impose à eux. Comme souvent quand un « pourquoi » est lâché. Le « pourquoi », ou la pire des combinaisons de lettres imaginables quand un homme et une femme se font face. Notez, ça fonctionne aussi avec deux hommes ou deux femmes. Et que dire si le nombre augmente… Mais là n’est pas le propos.

Il s’emplit les narines, et les poumons avec, de cette fragrance de fleur d’oranger qui règne dans la pièce, incline un peu plus sa tête vers elle, glisse lentement sa dextre le long de sa nuque et l’amène vers lui. Le sourire qui est sur ses lèvres ne s’évanouit que lorsque qu’il l’embrasse. Longuement. Pas comme une bête sauvage. Pas comme si c’était la dernière fois. Il se retire ensuite, le sourire revenu sur son visage.

- Pour cela.

« Pour vous sentir contre moi. Pour votre présence. Pour vous. Je n’ai d’autres raisons que celle-là, chevalier ». Il a répondu à ses questions précédentes. Le doute ne lui est plus permis. Il ne veut pas autre chose. Qu’importeront les obstacles qui se dresseront face à lui. Il en a connu d’autres, après tout. Un peu plus, un peu moins, fera-ce vraiment une différence ?

« Pour rien d’autre ».

L’accepterez-vous, dame de Léard ? Prendrez-vous ce risque ? Abaisserez-vous à nouveau ce barrage qui vous a si longtemps préservé ? Et que demanderez-vous en échange ? Le doute a refait son apparition dans l’esprit du nordiste. Et le dispute à l’espoir.
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La porte s’ouvre sur une petite servante qui regarde le Grand depuis d’en bas de ses quelques printemps.

Oh… euh… Bonjour Votre Grandeur… Votre Grâce … euh… Bonjour…

La révérence est un peu vive, les joues empourprées et les mains de la jeunette tripotent son tablier sans pouvoir plus le regarder dans les yeux.

Vous venez voir Madame ? Enfin le Chevalier de Vergy ?

Pour un peu, la surprise se serait lue sur son visage. S'il s'attendait à rencontrer un autre interlocuteur que la maîtresse des lieux, c'était plutôt l'un de ses métayers que sur une gamine. La dame de Léard s'était-elle donc attachée une damoiselle de compagnie? Baste, on verrait cela plus tard...

Si fait, jeune fille. Peux-tu lui annoncer que le chevalier de Jeneffe est là, tu serais mignonne ?

C’est que Votre… euh Seigneurie ?

Elle cherche maladroitement une confirmation dans les yeux du Grand Ecuyer avant de les rebaisser immédiatement .

Elle est un peu occupée, là tout de suite…

Le rouge monte encore plus sur ses joues.

Est-ce que c’est urgent ? Je veux dire vraiment ?

Chevalier conviendra.

Pendant ce temps, l'esprit du Flamand carbure à pleine vapeur - et d'façon vu que ni le carburateur ni l'énergie-vapeur n'existent en 1460, c'est pas incohérent de les associer, na - car s'il savait que la femme n'était pas un modèle d'inaction, il avait du mal à comprendre ce qui pouvait la rendre "occupée, là tout de suite". Etait-ce le début d'une jalousie? Ou, pour le dire autrement, l'hôpital qui se fout ouvertement de la charité?...

Mais... dis-lui que j'attendrai dans la cour. Oui, fais cela.

Hélène ? Tu veux bien venir m’aider à mettre mon épaulière et fermer cette porte s’il te plait ? Il fait froid.

Un clapotis d’eau se fait entendre et la petite se retrouvant entre deux feux, regarde le Chevalier avec les joues encore plus rouges.

Euh oui…. Oui ! Je viens tout de suite… dés qu’elle sera… enfin… visib… présentable. Voilà… présentable.

La porte se referme un peu prestement sur le Chevalier qui a presque eu le temps de voir une chevelure rousse enveloppée d’un grand drap de lin…
Et le chevalier flamand de redescendre dans la cour. Ce n'est pas parce que la seigneurie ne devait guère ignorer la nature des relations entretenues par les deux chevaliers qu'il allait défoncer la porte et rendre inutile toute préparation vestimentaire. Il savait se tenir. Moui, la plupart du temps...

Au bout d’un certain temps, il se fit raccompagner vers la chambre/bureau/salle d’eau de la maîtresse des lieux

Elle est maintenant… présentable.
Présentable pour Léard du moins. Un double noir, une chemise blanche, braies noires, bottes de cavalier. Cheveux étonnamment bien disciplinés – la petite fait presque des miracles- et teint légèrement parsemé de son qui poussent dans les champs avec le soleil.
Elle a l’air … reposée. Ce qui est un fait remarquable. Les cernes ne sont plus présentes. Mais au-delà, c’est le regard qui est apaisé. Elle se tient devant la fenêtre, avec un parchemin dans les mains, lorsque la porte s’ouvre. Un petit sourire filtre sur ses lèvres, comme les rayons de soleil qui jouent entre les nuages. Dans l'air, flotte une odeur de fleur d'oranger.

Le bonjour, Grand Ecuyer.

Elle le regarde de pied en cap.

Vous avez tenu votre promesse…
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Il devrait être récupérable, chevalier…

Le doigt passe sur les piqures de rouille du plastron pour apprécier leur profondeur et leur aspérité.

Charbon ?
Je pense que ça pourrait suffire largement.
Les attaches en cuir sont à refaire…
Il en reste et de l’épais. Dans deux jours je pense qu’il est prêt.
Bien…

La Pivoine fait le tour du mannequin sur lequel la pièce d’armure repose.

Alors c’est la guerre, chevalier ?
Je ne sais pas, Alfred…

Il reste silencieux.

Vous vous préparez cependant.
Je déteste être prise au dépourvu… qu’en est-il de vos recherches ?
J’en ai trouvé un, chevalier… mais le prix est élevé.
Comme toujours… le transport maritime est toujours risqué et la bête plutôt … encombrante.

Elle sourit en coin tout en inspectant les épaulières.

C’est le cas de le dire, chevalier. Je demande au forgeron de faire autre chose ?
Non cela suffira, merci Alfred… faites juste nettoyer les pièces qu’il me reste.

Elle salue de la tête et rejoint son bureau. Sur lequel trône les courriers qui sont arrivés aujourd’hui. Un retient tout particulièrement son attention. Le sourcil se lève à la lecture de la première ligne. Un soupir clôt la lecture pendant que la main retombe et laisse la lettre sur le côté.
Après un temps où les yeux fixent un point imaginaire dans la pièce, la main prend un velin et une plume.

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En d’autres temps, en d’autres circonstances, il aurait pesté, certainement, soupiré, aussi, et ne se serait pas laissé ainsi ignorer. Il se serait levé, aurait rejoint sa maîtresse et, d’une façon ou d’une autre, obtenu ce qu’il était venu chercher. Car, en ce domaine, le chevalier était un véritable prédateur. N’est-ce pas d’ailleurs ce qu’il a prouvé en prenant, de force presque, l’offre entrevue un instant plus tôt ? Ne s’était-il pas comporté comme le lion qui refuse de reculer sans sa proie ? Mais la Pivoine est-elle véritablement cette proie ou bien toute autre chose ? N’avait-elle pas quitté sa compagnie pour la seule véritable bonne raison qui se puisse être ? Se donner aux autres, sacrifier ses envies aux besoins de ceux qu’elle s’est engagée à protéger et défendre ?

Il sourit le chevalier, lentement. Car il sait ne plus être pressé. Ce qui a été délacé et défait dans l’emportement de leurs pulsions est soigneusement renoué, comme s’il se préparait pour quelque rencontre au Louvre. Le temps est passé chevalier, il est temps de reprendre le cours de ta vie, et de voir si, finalement, celle-ci te rompra avant que tu n’atteignes l’âge de Mathusalem. Il se passe la main dans les cheveux qu’il n’a plus, sent à peine les quelques poils blancs qui, vaillamment, s’efforcent encore de le coiffer de-ci de-là. Pendant ce temps, il voit le corps féminin penché sur ses armes de soin. Il sourit en la devinant se concentrer.

Sa main vient se poser sur son épaule, et sa bouche se coller à son oreille : « C’est ainsi que nous allons nous séparer, je crois. L’on vous rappelle à vos devoirs, alors que j’ai abandonné les miens, un temps. Il me faudra les retrouver. Il nous faudra nous retrouver ».

Il laisse un temps se passer, tandis qu’elle poursuit son jeu avec ces produits qui lui restent tous plus inconnus les uns que les autres. Sa senestre vient dégager cette nuque et glisser, doucement, jusqu’au bas des reins. Leur parenthèse se referme presque. Il en perçoit déjà la fin…

« Je ne vous dirai pas adieu. Nous nous reverrons. Ici ou ailleurs, que vous m’y invitiez ou que le hasard nous rassemble. Le destin est joueur. »

Un dernier baiser vient réchauffer la naissance de son oreille, pendant qu’une autre idée lui traverse l’esprit. Il plonge sa main sous ses vêtements et y déniche ce qu’il était allé chercher. Un petit sac de toile frustre est ressorti. Et il en extrait le pendentif qu’il avait reçu peu après son retour en France, remis en quelque sorte par contumace. Pour le déposer devant les yeux de la dame de Léard.

« Gardez-le. Vous n’avez pas le vôtre, encore, mais je veux vous l’offrir. Et je jouterai pour vous, lors du prochain tournoi. Une bande de tissu rouge. »

Il a avancé et peut désormais la regarder, et lui sourire.

« Il est temps. »

Ce seront les seuls mots qu’il dira. Il s’incline devant elle, désigne son cœur de l’index, sourit, envoie un clin d’œil complice et déjà il n’est plus là.
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Elle l’avait regardé fermer la porte.

Résignée. Un peu.
Elle écoute les mots. Elle reçoit les caresses du bout des lèvres.
Oui, je vais devoir repartir, chevalier… Comme toujours…
Elle entend l’inévitable. Elle sait. On part toujours. C’est surtout le retour qui est incertain. Comme à chaque fois que l’un d’entre eux prend la route. Comme celui qui n’est pas revenu… sur la même route qu’elle. Il vient de mettre un pied sur son chemin, le suivra-t-il ? Elle ne sait pas. Elle ne veut pas y penser. Tout du moins elle ne voudrait pas. Elle se contente de peu, de ça, de ces quelques minutes, de ces quelques baisers. On ne peut demander beaucoup, lorsqu’autour du cou on a un collier. Une chaine…

Raisonnable. Beaucoup.
Car elle range tout dans un coin. Toutes ces pensées qui l’assaillent d’un coup maintenant que le temps reprend son court qu’il avait avec une violente douceur arrêté. Tout se remet en place.
Mais pas encore, pas déjà…
Même si du bout des lèvres et des doigts, il tente de retenir les quelques secondes qui coulent entre ses doigts comme des grains de sable. Ne pas bouger ou si peu. Pourquoi ? Parce qu’elle ne peut pas. L’abandon est une drogue plus qu’addictive lorsqu’on doit tout maîtriser… Mais si rare qu’on ne peut souvent y toucher.

Touchée. A la folie ?
Non la folie, elle l’a délaissée. Oubliée. Battue. Elle entend juste les gonds se plaindre doucement et le loquet se fermer sans regarder la porte. Et ressentir la vague qui l’emporte. Est-ce que tu crois toujours qu'on peut vivre d'amour ? Quand l'eau n'est plus fraîche, quand laisse échapper le coeur trop de sang dans l'écume ? Est-ce que l'on tiendra assez loin ? Est-ce qu'il y a quelque chose après ?
Est-ce qu'on se prend pour mieux se laisser ? Tombés comme des poussières de Dieu, il n’y a plus que des cendres entre nous deux. Entre les flots et les crocs aux rétines… Dis-moi, est-ce que tu m'aimes ?*
Nous nous reverrons…
Les yeux se ferment. Respirer. Se recentrer sur le présent. Les scies qui chantent.
Le domaine. Oui. Celui qu’il faut relever.
Redevenir le Tyran.
Reprendre le livre de compte. Voilà.
Les questions, plus tard. Elle fouille sans voir.
Il y avait la lettre, cette lettre de commande.
La sceller. La bougie. La cire. Le sceau…
Et…

La porte claque.
De la douceur à l’ouragan.
Un cri étouffé par des lèvres entrouvertes.
Elle se sent soulevée, emportée, enserrée.
Elle se cambre, sous l’assaut. Main appuyée sur l’épaule qui vient de se poser contre elle, l’autre s’accrochant à la hanche. Révolte instinctive, pour essayer d’échapper…
A quoi ? A ces deux mains qui semblent vouloir l’arracher à l’abime du présent ? Aux lèvres qui sont en train lui faire perdre pieds, dont le bout des bottes touche à peine le sol ? A sang qui bat brutalement ses tempes et
à son cœur qui vient de sonner la charge d’un galop débridé ?
Tu sais que demain, il peut mourir, Pivoine. Et toi aussi…
Les muscles se détendent…
Le dos épouse la main. Creux contre paume.
Trainée de poudre qui remonte tout le long de la colonne vertébrale jusqu’à la nuque qui s’appuie contre la chaleur de sa peau.
Danse, la langue, contre la sienne.
En apesanteur, elle s’appesantit sur ce cou offert, lentement. Lire les desseins du bout des doigts.
Elle sent les lacets qui se délassent, toujours enlacée…
Bruit feutré de laine qui tombe sur le sol… le froid vient la caresser à travers le mince rempart de la chemise déjà précédemment malmenée.
Il la redessine… souligne courbes qui se devinent à peine sous le tissu brut et élimé… celles qui restent. La courbe d’une hanche, celle d’une épaulière de cuir. Il rencontre les creux… creux innés, ceux d’une taille, et acquis, ceux qui se sont imprimés par la lame… au fur et à mesure, il lit toute son histoire du bout des doigts.
Mise à nue, sans être dénudée. Il la déshabille de ses secrets, de ses blessures, de ces frissons qui s’envolent. Le manque, l’envie quand ses lèvres se posent sur tout ce qu’elle peut dérober de cet assaut sauvage et pourtant qui se fait précautionneux au fur et à mesure qu’il sent les traces des lésions diverses dont elle est parée, abimée. Tout devient plus doux, plus précis.
Il recule. Elle le suit. Il s’assoie sur le fauteuil et l’attire. Elle se love contre lui. Ses mains s’enfuient sous le tissu. Ses lèvres s’aventurent. Elle chavire et s’accroche à sa nuque, lèvres pendues à son cou.

Chevalier ?

D’un coup tout s’arrête. En suspens. Il y a bien eu des coups sur la porte. De nouveau. Et une voix. Alfred…

Le petit d’Hugues s’est blessé le bras. Ca doit pas être cassé mais… je… préfère que vous veniez voir ça… si possible, Chevalier.

Elle le regarde dans les yeux. Que lira-t-il ? Regret, gêne, envie ?... Elle se retourne vers la porte et lance...

J’arrive.

Elle reste là contre lui… une seconde, une minute… Murmure.

Pardonnez-moi…

Un baiser… fugace et presque timide. Elle se relève et ramasse le doublet. Elle le met presque adroitement pour qui a une épaule qu’on a crue morte pendant un temps et qui reste malade. Elle attrape une trousse de cuir qu’elle dénoue sur le bureau, et vérifie avec une précision chirurgicale, les bandes, les outils, les fioles. Dos tourné, pourtant, elle en tremble encore...

Dire au revoir. Elle n’a jamais su le faire, Grand Ecuyer.

* Saez, Des marées d'écume.
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Tout est si simple…

Dehors la vie coule lentement. Quelques bruits de roues, de marteaux et de scies. Un rayon de soleil qui illumine un instant la pièce avant de s’éteindre lentement quand passe un nuage. Il a juste un souffle de vent qui fait bouger ses mèches. Elle est juste là devant un Grand Ecuyer de France qui ne l’est plus vraiment.

Il y a juste un silence quand il passe ses doigts sous son menton et qu’il la regarde. Il y a juste… tout ce qu’elle peut lire dans ses yeux. Du calme, un sourire. Un savoir… celui qu’elle partage. Dans les iris, il y a une vie. Une vie de sacrifice qui marque jusqu’aux pupilles. Une vie de silences, de sentiments tus, qu’ils soient colère, vengeance, chagrin, inquiétude ou amour. Il y a la profondeur des vieilles âmes, de celles qui sont sans âge, car elles ont vécus bien plus que la plupart de celles qui sont en train de vivre en dessous d’eux.

La chevalerie est belle quand elle a vos traits, chevalier.

Elle aurait souri en temps normal, de ce sourire en coin, qui se loge au coin de ses lèvres en rempart et en bouclier, aux attaques, aux insultes, à la flatterie parfois. Elle n’arrive pas à sourire. Même si elle le sait orateur hors pair, celui qui sait par quelques tournures, survivre au panier de crabe qu’est le Louvre, celui qui a la Diplomatie pour maitresse, il n’y a pas dans ces mots les intonations qu’elle connait. Le ton n’est paré d’aucun accent, d’aucune dorure, d’aucun masque. Il est à la simple tournure de la sincérité.

Les doigts se lèvent et écartent la mèche qu’elle prend soin de placer le matin, sur la large entaille qui la défigure. Elle sent le danger… ce qui pour elle l’est, tout du moins. Comme on sait quand on vit longtemps dans un même pays, juste en voyant le ciel et le vent, que le temps va changer. Elle sent le vent tourner… cette douceur qu’elle a connu, qu’elle pressent. Elle n’a jamais été heureuse pour elle… à chaque fois, a suivi l’abandon… toujours… le dernier en date lui a brisé encore une fois les morceaux de cœur qu’elle avait pu réussir à sauver. Il était là pourtant, quelque part, peut être à quelques lieues, en Anjou, mais rien… pas une lettre, pas un mot, ces présents qu’il lui avait offert jadis. Elle semblait avoir été effacée… effacée à jamais. Comme un pion qu’on évacue d’un revers de main du plateau car il ne servait plus… ce plateau où elle avait tellement rêvé, joué, aimé… la partie n’avait plus lieu.

Je le répète et le maintiens. Et le maintiendrai jusqu’au terme que l’on donnera à nos existences. Au moins aurais-je vécu la mienne à vos côtés, un temps.

Il y a un serment dans les mots murmurés. Il n’y a pas de fioritures, pas de grandes envolées, pas de passion dévastatrice. Chez ces gens là, Monsieur, chez ces gens là… on dit les choses du bout des lèvres, de peur qu’une fois dites, elles soient emportées.

Il l’embrasse.

C’est simple. Doux. Presque précautionneux, comme s’il avait peur qu’elle se casse. Les lèvres se sont posées sur les siennes. Elle se sent enveloppée… d’une protection simple, d’une douceur sans violence. Et si c’était ça Pivoine… tout simplement… en fait tout ce que tu cherches… aucun heurt, aucun battement qui fait mal tant tout emporte tout, aucune tempête, aucune fureur…. Juste la tendre chaleur d’une complicité, d’une caresse…

Ses lèvres répondent…

Lentement s’estompent… les derniers mois. La nouvelle blessure… les nouvelles blessures. La solitude. L’attente. Les tensions. Les incertitudes. La nouvelle de temps incertain, qu’il a apporté avec lui…

Lorsqu’il se finit, ce baiser… elle ne sait plus vraiment ce qu’elle doit faire. Tout vient de changer. Il était son Maitre… le voilà… quoi donc d’ailleurs ? Les émeraudes interrogent un instant, avant qu’elle ne pose sa tête contre lui.

Un silence.

Trois coups se font entendre à la porte.

Plus tard.

Elle a juste jeté l’ordre. Sans bouger. Les pas repartent dans l’escalier. Laissez moi juste… un peu de paix. Elle relève la tête pour le regarder. Et maintenant ? La tête a repris ses volutes de pensées. Mais elle les garde.

Vous allez devoir repartir…

La phrase est idiote, voir abrupte pour qui ne porte pas mantel encorné. Mais ils ne s’appartiennent pas tout à fait. Le temps est compté, elle le sait. Les respirations qu’ils s’offrent sont toujours de courtes durées. Le ton exprime juste un profond regret.Elle ne le met pas dehors... comme elle n'a pas le pouvoir de le retenir. Elle n'a pas le pouvoir d'effacer les couronnes, les charges et les évènements qui se profilent. Elle n’a pas le pouvoir d’aller contre le temps… par contre… elle a le pouvoir de le ménager…

Elle se détache de lui un instant, pour aller ouvrir un tiroir de son bureau. Dans sa main une clé. Elle ouvre la main du Grand Ecuyer et l’y dépose avant de refermer les doigts dessus. Ses doigts restent sur les siens comme s'ils ne pouvaient se détacher... elle sait que quand il passera la porte, les questions resteront encore... veut-elle vraiment les poser...
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Elle a presque eu un mouvement de recul. Les doigts se sont approchés de son visage.
Et dans le tremblement de la fureur, de cette peur viscérale… la douceur contraste. Elle sent la chaleur se dégager des doigts qui se sont délicatement posés. Elle reste là, à bout de souffle, la respiration retenue. Interrompue et prise au dépourvu.

Il parle bas, lentement… comme pour calmer un cheval trop furieux, inquiet. Elle sent fondre toute la colère qu’elle avait contre lui, colère de rempart, illusion pour masquer cette crainte, profonde de devoir perdre encore. Perdre contre la vie, le destin, la mort. Pas lui. Pas encore. Il est tout ce qu’il reste de son monde d’avant, de ses illusions, de ses rêves.

Et les pouces lentement effacent sur les joues ce qu’il semble avoir créé avec quelques mots. Elle voudrait disparaitre. Car elle ne peut détourner le regard des deux yeux aciers qui fixent doucement les siens. Car elle sent la tendresse dans l’effleurement de sa peau, une tendresse dont elle avait fait le deuil, et qui avait été si douloureux.

La même sensation… que sur ce banc à Ryes. Cette impression qu’elle ne maîtrise pas, quand une seule de ces deux mains, forgée par les armes et les chevauchées, avait passé la bienséance, les grades et les ans pour se faire protectrice, rassurante, amie, tendre. Il est ton Maitre, Pivoine… il est ton maitre. Mais cette inquiétude que tu as là, dans le cœur…

Cet Ordre, ce royaume, ce… vous.

Le dernier mot lui arrache un battement de coeur. Ce vous. Qu'est-elle ? Juste un petit chevalier et pourtant... accolée au Royaume et à un ordre... le piedestal où elle est propulsée, vient de lui donner le vertige... comme une équilibriste sur une corde qu'on lui a tendu sous les pieds avec pour seul balancier, pour seul équilibre... ces deux mains qui l'enveloppent et ce regard qui est encré.

La chaleur reste là, un instant, encore sur sa peau avant de la quitter. Pourquoi ce sentiment qu’elle voudrait encore y gouter. Juste un peu… elle voudrait se dire qu’elle est forte. Elle l’a toujours fait croire. Le pouvoir et la force sont là où les hommes les croient. Alors elle a fait croire qu’elle était d’acier, elle, la frêle, la fille mère, la bâtarde. Au jeu de l’illusion, elle s’est enfermée. Mais on n’oublie pas l’opium quand on y a gouté. L’instant, l’instant, où on peut rendre les armes, ne plus user de masque, l’instant béni, où on se défait de son armure et on se sent léger…

C’est à vous que j’offre ce spectacle, chevalier. À vous seule. Tous, dehors, semblent me voir comme un roc insubmersible. Personne ne parvient à creuser assez. Vous. Vous, vous savez. Vous savez.

Elle aurait pu dire ces mots. Ses mots. Dehors, tous croient qu’elle est indestructible. Celle qui a survécu à une montagne, à plusieurs guerres, à plusieurs deuils. Elle n’est plus vraiment humaine. Elle n’est définitivement plus femme. Elle est un Lieutenant-Commandeur, un Corbeau Noir, l’épée de la Licorne. Peut être ébréchée parfois, mais toujours acérée quand elle se déplace. Elle est la pierre de Ryes, froide, rompue aux vents et aux froids. Elle est le phare, le refuge, celle qui survit malgré tout. Oui elle sait… elle sait… elle ne sait que trop bien… et elle se rend compte, là, qu’il n’y a que lui aussi pour savoir. Et pour écouter et la comprendre.

Elle le regarde alors qu’il s’est retourné. Et les yeux recroisent les siens. Le monde semble ne plus exister, là bas. Comme la fureur s’est effacée. Comme elle flanche là, sur le plancher. Comme un papillon de nuit attirée par une flamme de lampe.

Est-ce vraiment cet être que vous ne voulez pas abandonner ?

Taisez-vous…

Elle a murmuré… c’est une remontrance. Une douce remontrance. Une simple supplique. Car elle se sent si idiote, si déroutée, si petite. Si présomptueuse aussi. Pourquoi avoir hurlé, alors qu'il demandait juste... la paix.

Elle a changé. Elle a perdu ses traits durs, comme lavés par les flots qui ont cessé de couler. Pivoine… tu vas te mettre encore en danger. Tu sais bien ce qui se passe quand tu quittes ton armure. Mais il l’a détachée du bout des doigts encore une fois…

Que vaudrai-je, Guillaume, si je vous jugeais ? Vous avez…

Comme il est dur de parler… comme il est dur de lui dire… quand on ne parle depuis des années que d’arme et de complots, d’ombres et d’échiquier… quand s’attacher est une souffrance, à chaque fois trahie, à chaque fois rompue, quand elle a dit… et cette envie encore…

Ne soyez pas dur envers vous-même… ou vous me jugeriez aussi…

Les yeux sont baissés… elle ne peut affronter ça… elle se sent si… fragile…

Je ne suis pas… je ne suis pas forte, Guillaume… je suis plus qu’une ombre, un avatar de ce que j’étais… et j’ai… peur, Guillaume… si peur… je… je sais… vous êtes…

Un tapis sur sa course n’aurait pas mis entravé son pied que l’embarras ses paroles.

Je n’ai plus que vous… que vous Guillaume… pour savoir les peines… la difficulté… parce que vous savez aussi… je vous admire pour ce sourire que vous savez avoir alors que vous avez souffert. Alors que vous portez un poids indicible sur les épaules… si vous êtes égoïstes, alors je le suis encore plus, de vouloir vous garder… juste pour l’apaisement que j’ai d’être… là… avec vous… car avec vous, je ne saurai jouer… car vous avez fait fie de tout ce que je suis… et que vous m’avez acceptée… malgré tout…

Ses doigts s’avancent vers la main et se retirent un peu précipitamment… le rouge lui monte aux joues… ce n’est que le froid qui s’engouffre par la fenêtre.

Alors à la condition d’être toujours sans peur de venir ici, comme celui que j’ai toujours aimé ainsi, pour l’honneur d’être… un peu votre amie…. je resterai, celle qui peut vous apporter un peu de paix, si vous le voulez. Si vous le voulez toujours…
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Elle l’a su.

A la minute où elle s’est assise.

Parce qu’elle a prit le temps de le regarder, en délaissant sa réaction de protection devant l'intrusion surprise. Le vieux chevalier, cet ami maintenant, même si une part de lui restait maître, de ces maitres dont on a le respect simple mais sincère, à vie… il est... il a ... La mine grave, le port lourd, la fatigue palpable. Mais ce n’est pas la chevauchée, non. Il y a autre chose. Quelque chose qui transpire dans le silence qui plombe lentement la pièce qui, quelques instants auparavant, était agitée de rire et d’entrain.

Elle retient son souffle comme pour ne rien briser. La paix du moment semble si précaire… si ténue… Il a les yeux dans le vide. Et elle ne dit rien. Elle sait que la confession va venir. Elle n’en connait juste pas la teneur, la couleur. Mais elle la sent aigre. Acide. Sa phrase dite avec presque humour, devient d’un coup douloureusement prémonitoire. Elle attend. Comme on attend le couperet. Égoïstement, dans un coin de sa tête, elle voudrait que ce silence ne finisse jamais. Parce qu’elle sait que s’il est là, après tous ces mois de solitude, sans visite, c’est que l’heure du devoir, comme un funeste glas, a sonné. Mais le visage de Guillaume est en train de lui pétrifier le cœur.

Il avait dans les yeux, ce pétillement endormi parfois, jamais éteint, ce quelque chose qui brillait sous la cendre. Ce quelque chose était brisé. Pour le moins. Désabusé, fatigué, même si certainement moins qu’elle. Elle ne sait pas encore. Et elle se demande, là, dans le silence qui se fait oppressant, si elle veut savoir vraiment, tellement ce changement la perturbe… ce n’est pas… plus… le Guillaume qu’elle a toujours connu.

Son soupir rompt la trêve précaire et le temps, un instant suspendu, reprend son cours.

Difficilement.

Il annonce… comme on rentre à pas feutré dans une pièce de peur de déranger… il annonce l’ampleur du désastre. Le ton, la façon, est en train de lui faire mal. Car maintenant elle perçoit les cicatrices, seulement devinées. Elle entend, elle entend cette détresse, cachée par cette pudeur qui n’appartient qu’à lui. Mais elle sent ce vide sous ces pieds. Un vide insondable qui est en train de s’étirer. Il dit le vide de sens … le vide de sens qu’elle perçoit ces dernières années sans le nommer. La fin des chimères telles qu’il les ont connues.

Ils sont en train de les amputer. De les amputer de tout. Car le devoir leur tient lieu d’épouse et l’honneur de maîtresse, et qu’ils ont à toutes deux, donner leur vie, leur sang, leur sueur et beaucoup de larmes cachés au creux des nuits. Ils sont en train de les détruire, sans ménagement. Car il ne dit pas ce qu’elle l’entend pourtant hurler. Il faudra, tôt ou tard choisir. Et cela, cela est impossible. Il faudra en sus, se battre contre ceux qu’ils ont connus, avec qui ils ont tirés la lame, sur des remparts, sur des champs de batailles ou des lices. Il allait falloir devenir fratricides surement. Sans équivoque. Et se battre pour une cause qui n’est pas la leur, qui ne l’a jamais été. La leur, le bien du Royaume, l’équilibre, va être foulé au pied, dans une lutte qui parait absurde. Elle voudrait croire à une mauvaise blague, elle voudrait penser que ce foutu crétin d’Eusaias a prit cette décision un peu trop tourmenté par le vin de Bourgogne . Mais tout chez cet ancien Grand Maître est trop tout, trop poignant, trop chagrin, trop affecté pour laisser l’ombre d’un doute.

Il se tait… il la regarde. Et le rire qui fuse, trahissant tout le désespoir du monde, finit de l’achever.

Quelle triste figure nous avons, n’est-ce pas, chevalier ?

Elle ne peut pas sourire. Elle ne peut rien dire. Il y a juste son corps qui s’avance et ses mains qui prennent entre leurs paumes, la main fatiguée et abimée par le poids d’un devoir assassiné et piétiné. Et elle la serre.

Elle ne peut avoir de mots rassurants. Ce serait presque une insulte. Ce serait nier, se serait se dérober. Elle ne peut pas. Pas pour lui, pas devant lui. Elle honnit le mensonge de manière générale, alors pour un de ceux qu’elle considère Grand, non au regard du titre, mais des faits d’armes, de l’engagement et de la droiture, non… Non. Jamais elle ne se permettrait.

La pièce reste silencieuse et figée alors que dehors le bruit des outils, le grincement des charettes et les cris contrastent de vie et d’allégresse. Elle s’entend penser que peut être… ils ne dureront pas.

Rester pragmatique. Elle ne peut faire que ça. Pour l’instant, sombrer avec lui ne lui serait d’aucun secours. Elle lui doit. Pour toutes les fois où il a été une épaule secourable et attentive.

Je sais le Blanc Combaz impulsif… mais il n’est pas idiot… pourquoi cette décision ? cette folie ? … Ce ne peut être son seul ego... quoi que je sais que le pouvoir fait tourner bien souvent la tête des hommes... a-t-il des arguments pour revendiquer la Couronne ?

Elle reste un instant silencieuse, les yeux trahissant les pensées qui passent et qui échaffaudent… les théories, les stratégies…

Nous ne pouvons prendre de décisions sans tout connaître… les tenants et les aboutissants… les arguments et les doléances d’Eusaias…. Ce que fera la Couronne aussi… parce que la défendre ne se fera pas à tout prix… comme on ne pourra s'engager dans un camps de toute façon sans conséquences... si nous mettons un pied dans un engrenage pourri, Guillaume, le peu de chances qu’il nous reste d’en sortir sera broyé jusqu’à la lie…

Elle remonte ses yeux vers le visage triste. Elle soupire à son tour. C'est la fin Pivoine... la fin de la tranquilité... la fin des journées sans heurts, ni décisions douloureuses à prendre. C'est ainsi. Cela allait bien finir par arriver... tu n'avais presque plus de cicatrices...

Elle serre les doigts encore une fois avant de murmurer.

Dites moi juste, chevalier, comment je puis vous être utile… vous me l’avez demandé jadis. Vous l’avez fait. A moi de vous rendre de votre pièce, la monnaie. Et prenez la sans mégoter, je sais que le prix que vous y avez mis, fut lourd à porter…
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[L'apnéiste reprend son souffle...]

Tout se met au ralenti, se suspend dans un vole, un battement de cœur.
Les sinoples se posant sur les clés rouillées, un voile d'éternité effleurant une vie qui reprenait une saveur oubliée. Émeraudes qui retrouvent la brume qui n'osait plus se perdre en elles depuis tant de mois. Et doucement une larme perle, puis une autre, et une autre.
Et c'est le cœur de la Brindille qui s'effrite implosant en milles poussières d'une culpabilité qui la fusille quand le corps meurtri et résigné tombe à genoux à ses pieds. Bloquée, incapable de bougée, le souffle coupée. Froid, il fait si froid. Bouche bée, les larmes brulants ses joues diaphanes. Non... non elle ne veut pas, elle ne veut pas, elle n'a pas fait ça pour ça. Et le doute soudain d'un cœur usé, fatigué qui se déchire et s'arrête d'avoir trop donné. Non... tout, tout mais pas ça.
Et ce silence, ce silence si lourd et sinueux comme un serpent qui glisse dans la moiteur putride d'une vie perclus de sacrifices et qui s'en repait, en redemandant encore et encore. Savourant la douleur incandescente qu'il provoque à parcourir les plaies ouvertes qui ne se refermeront jamais. Immonde charognard, jouissant de l'ombre qui ronge, et dévore tout espoir et toute raison.

Silence, alors qu'elle est là la Brindille, fantôme aux yeux de brume, debout devant celle à qui elle a donné sa vie et plus encore. Se noyant dans le vert intense de son regard où le vide a fait place à tant et tant de choses.
Silence, entre deux souffles, passage d'une vie à une autre, comme au sortir d'un tunnel tortueux et froid. Aveuglé par la lumière de ce qui vous arrive en pleine face. Soufflé par le trop plein des émotions.
Tout est ralenti et les secondes en deviennent infinie, les larmes coulent dans une lenteur sublime et pourtant insupportable. Le silence s'affaisse, en devient chape de plombe empêchant toute respiration, comprimant cette poitrine au bord de l'implosion.

Il faut du temps... mais le temps est étirable à l'indicible. En apnée, en attente, en suspend à ces lèvres qui tremblent, à ces yeux où tout s'illumine, comprenant le pourquoi du comment des choix qui ont été fait et des batailles menées. Des coups de gueule parfois, de l'impatience souvent. Ce besoin de soutien qu'elle n'a pas vraiment eu mais tant pis. Si c'était à refaire, elle le referait sans hésiter, juste, juste pour ces mots qui alors sont prononcés, mais surtout pour ceux qui ne le sont pas et qu'elle lit dans ce regard qui reprend vie.

Et comme des milliers de tonnes de fer qui se transforment en courant d'air, tout le poids de ce qu'elle a porté jusqu'à ce jour, s’évanouit quand tremblante, elle prend ces clés, symbole dans tant de choses.
L'apnéiste reprend son souffle...

Doucement, elle s'agenouilla, fouilla dans une de ses poches et en sorti un tissu de lin propre.
A d'autres, elle leur aurait sans aucun doute effleurée le visage pour sécher leurs larmes.
A Elle, la pudeur, la retenue, ce sentiment de n'être peut-être pas grand chose. A Elle, elle lui tend timidement, et lui sourit tendrement. Comme pour la rassurer, calmer ce trop plein de trop.
En silence, toujours, jeu de regards qui sont bien plus parlant que tout autre mot bien fade au regard de ce qu'elle aimerait lui dire. Bien peu de gens pourraient comprendre ce qui la lie à elle. Est-ce important ? non...

Elle posa ses mains sur les siennes, les recouvrant, cocon protecteur de cette clé devenue bien plus qu'un simple sésame ouvrant une grille. Sans quitter ses yeux, les joues inondées de tout ce qui se déverse enfin après tant de retenue, lui souriant toujours tendrement. Elle lui murmura alors, comme dans un souffle.

Par ma vie et celles de ceux qui me suivront, je fais le serment que ces terres resteront votre, à vous, ainsi qu'à ceux qui vous succéderont.
Plus personne ne vous les arrachera. Plus personne...

Elle se leva lentement, gardant ses mains dans les siennes, l'aidant à se relever aussi. Lui souriant d'avantage, un de ces sourires qui éclaire toute une vie, rendant les choses tellement simples. Elle reporta alors son regard sur le domaine, puis de nouveau sur celle qui en redeviendra la Dame dès que tout sera fait dans les règles. Murmurant de nouveau.

Venez... ils vous attendent...

N'attendant pas de réponse, elle l'entraina vers la descente de la colline, attrapant les rênes du cheval au passage. Arrivée à la grille déjà ouverte, elle croisa de nouveau son regard et lui sourit.
La laissant alors franchir le seuil de ses terres, au fur et à mesure que la nouvelle Dame des lieux avançait dans la cours, tous les employés, commis, serviteurs, intendante, cuisiniers, palefreniers, paysans, familles de... sortaient de la bâtisse et venaient à sa rencontre.
Comme le retour de l'enfant prodigue, celui qui n'aurait jamais du partir, celui qui réuni, celui qui veille, celui qui leur donne le goût de vivre. Comme une marée humaine qui se déverse des quatre coins de la cours, les voilà qui la rejoignent pour l'accueillir.
Un garçonnet vint récupérer le cheval et laissa la Comtesse à la grille.
Les choses étaient comme avant ou presque. L'ombre redevenait une ombre et c'était mieux ainsi.
Une dernière fois la brume croisa les sinoples. Plus de néant, plus de vide, plus de résignation. C'était la seule chose qui comptait.
Une dernière fois elle lui sourit et lentement, la Brindille tourna les talons. Laissant la Dame de Léard rentrer chez elle, retrouver sa vie, ses racines, son histoire, sa... famille...
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Il l’avait vue se lever et tempêter. Il l’avait vue crier, le crier et lui reprocher ses dires. Il l’avait compris, au fond même de son âme. Dès qu’elle lui avait répondu, il voyait combien ses propres paroles pouvaient sonner faux. Pourquoi donc se montrait-il si médiocre avec ses véritables proches ? Pourquoi donc leur offrait-il un flanc prêt à être déchiqueté par leurs justes critiques ? Et les mots de la Mainoise avaient eu raison de ses dernières espérances. Avait-il frappé faux ? Avait-elle mécompris ? Il ne le savait guère et ne cherchait pas à comprendre, cette fois. Il avait fait fausse route, voila tout ce qui importait. Elle ne comprenait pas ce qu’il lui disait, lui qui pourtant ne voulait qu’abandonner les circonvolutions locutoires.

Il quitta son regard, aussi, car il voulait voir autre chose. Un regard cerné de boucles d’ébène. Ce regard qui lui souriait, avant. Il l’avait jetée vers la tombe, sa fille le lui rappelait assez. Il l’avait abandonnée comme il avait délaissé la France. Pour quoi ? Pour rien. Pour rembourser ce que personne ne voulait le voir payer. Pour ces raisons, il avait passé des années loin de sa vie, comme un autre. Et ce fut cet autre qui jeta le malheur sur sa maison. Cet autre qu’il était devenu en pleine connaissance de cause. Et aujourd’hui, alors qu’il était redevenu le chevalier de Jeneffe, il parvenait à faire aussi mal à la Pivoine qui ne fleurit plus qu’à la Rose noyée dans le gris de sa folie. Que faisait-il à ainsi l’humilier ? Il se laissa conduire, alors, là où la Dame de Léard entendait le mener et l’exhiber à la société de ses sujets. Il regarda, et devina ce qui avait encore été tu, pour l’instant. Il la vit s’éloigner, et revenir. Il s’entendit lui répondre, aussi. Mais il avait vacillé en son for intérieur. « Ni que je vous abandonne », avait-elle conclu.

- Chevalier, vous ne comprenez pas, judicieux, ça, tiens, d’envoyer à la face d’un femme en colère qu’elle entravait rien à rien, vous n’entendez pas ce que je vous dis. Vous ne reculerez pas, je le sais. Dus-je en être fier que je le suis, malgré les écueils que cela vous fait affronter chaque jour que Dieu fait. Eus-je pensé que vous ne saviez pas comment défendre une terre ou une famille que je ne serais certainement pas ici. Je ne me veux pas sacrifier sans raison. Ni vous contraindre à abandonner ce qui nous fait.

Elle pleure. Pas lui. Il en faudrait plus. Bien plus. Mais il essuie ces perles de pluie venues d’un pays où il ne pleut plus guère, renforcé, immunisé contre l’émotion. Ses pouces se collent à chaque fois à ce visage qui pourrait séduire des hordes de courtisans s’il n’était marqué d’une large balafre, s’il n’avait été sculpté par les heures de garde sous la neige, la pluie, le vent, le soleil, l’hiver et l’été. S’il ne s’était éloigné, progressivement, des canons de la beauté du temps. Elle n’est pas laide pour autant. Loin s’en faut. Mais qui le remarque encore quand elle va ornée de plates sur un robuste Shire ?

« Je ne vous demande pas le renoncement, chevalier. Je ne vous demande pas d’abandonner les armes pour votre confort personnel et de vous isoler loin de la fureur et des larmes. Le ferais-je que je ne vaudrais guère mieux que ces nobles de pacotille qui se plaignent dès qu’ils ne mangent pas du cochon de lait tous les soirs lorsqu’ils sont en guerre. Mais je ne veux que vous vous sacrifiiez pour moi. Je ne vous abandonnerai pas. Je ne vous abandonnerai plus. Ce n’est pas de la suffisance que de vous dire que vous ne pouvez rien pour moi. C’est une crainte. Vous comprenez cela ? Je crains vous attirer là où… Je crains de vous briser à nouveau. Nous avons vu des existences se briser autour de nous. Par douzaines. Vous avez perdu certainement autant que moi. Peut-être même plus. »

Mais encore et toujours résonnaient ces cinq derniers mots, ses cinq derniers mots. L’abandonner, lui. Dans son cerveau en absolue surchauffe, dans son esprit embrouillé entre le devoir et la crainte, entre ses prédictions et ce qu’il sait, il suffit de ces quelques lettres pour lui rappeler qu’elle est femme et qu’il est homme. Qu’elle est plus qu’une sœur. Même s’il ne sait dire ce qu’elle lui est véritablement.

« Je n’entends pas aller à la mort pour simplement faire de mes craintes des prédictions et de ces prédictions des réalités. Je n’entends pas chercher le grand sommeil pour enfin abandonner tout ceci. Cet Ordre, ce royaume, ce… vous ».

Dedieu ! Qu’est-ce qui lui prenait ? Ses pouces n’effacent plus les pleurs de la Mainoise. Ils restent suspendus un instant devant ses pommettes. Et le Flamand se retourne. Porte son regard à nouveau par la fenêtre. Mais non en direction de l’agitation domestique. Non. Vers le ciel bleu où l’hiver a déjà disparu et dont l’azur annonce une nouvelle floraison. Il poursuit pourtant, même si ce n’est plus sur elle que se posent ses prunelles.

« C’est à vous que j’offre ce spectacle, chevalier. À vous seule. Tous, dehors, semblent me voir comme un roc insubmersible. Personne ne parvient à creuser assez. Vous. Vous, vous savez. Vous savez. Vous le voyez douter, ce roc. Il m’est inutile de jouer, avec vous. En fait, ce que je venais chercher, ce que vous vouliez me donner, vous l’avez offert depuis bien longtemps. Cette compréhension. Pas cette simple écoute. Mais la certitude, en moi, que vous savez ce dont je parle, sans même avoir pénétré les salles du Louvre ».

Il se retourne à nouveau vers elle.

« C’est cette compagn… ie que je venais chercher ici. C’est égoïste, certes. Vous lâcher au visage mes craintes pour ne pas les assumer seul. Qui suis-je pour faire cela ? Le dernier des pleutres, peut-être. C’est pour cela que je vous mandais ce seul sourire. Car il me ressasse. Voila tout. Il me fait penser que, peut-être, tout n’est pas si noir… Mais c’est encore égoïste. Car je vous demande de cacher, de me celler ce que provoque chez vous ce flot de paroles. Est-ce vraiment cet être que vous ne voulez pas abandonner ? »

Le sourire est triste, à nouveau…
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Mais foutredieu c’est pas possible ! Qui a tenu ce registre ?

Droit comme un piquet sur le plancher de la chambrée dont le vaste bureau est rempli de parchemins, le contremaître, arborant toujours son ventre proéminent et sa barbe poivre et sel, ses grosses paluches de forçat de la hache dans le dos, essaie de ne pas rire.

Non mais, sincèrement Alfred, sincèrement, regardez… ça a été aussi bien écrit que Feu Nebisa était chaste !

Le contremaitre, le sourire sous barbe, de prendre un air outré… sachant qu’il va sciemment déclencher un orage.

Ma dame, voyons, c’était la Reyne…

La Pivoine se retourne de sa chaise d’un trait en fusillant Alfred du regard et en le menaçant sa plume.

Ah non hein… je vous ai déjà dit... celui qui m'appelle "Ma Dame", je le fais pendre par les ... au mat de cocagne ! Quant à la défendre, vous risquez gros ! Reyne ou pas, je peux vous dire que ses cuisses étaient aussi visitées que Notre Dame. Tous les marmots, bâtards ou pas, vous pensez qu'elle les a eu comment ? Grâce à l'Immaculée Conception ??

Le contremaitre de partir d’un grand rire, en mettant ses mains sur sa large taille.

Ca fait du bien de vous revoir, Chevalier.

Le sourire en coin se peint sur les lèvres de la Pivoine qui le regarde avec un air faussement boudeur.

Vous… vous ne perdez rien pour attendre… d’ailleurs….

Elle le regarde un instant…

Vu que vous avez tenu ces registres de la plus odieuses des façons, je vais vous donner des cours d’écriture… ça me fera moins perdre de temps par la suite !

Le contremaitre vient de la regarder avec une tête d’une bonne toise…

Non…

Sourire qui se veut encore plus taquin.

Oh si… et surtout parce que je compte bien un jour repartir en mission… et qu’il me faut un intendant… et vous avez toutes les qualités pour ça… sauf l’art de former des lettres visibles !

En plus de la tête qui s’était allongée, le contremaître a maintenant les yeux agrandissant version assiette (la soucoupe,étant à ce stade, largement dépassée).

Mais euh… c’est… - reprenant contenance – pas tout de suite, chevalier, pas tout de suite. D’abord vous êtes encore pas bien épaisse et puis votre jambe aussi, hein oui, votre jambe, elle vient juste de se remettre, le médicastre l’a bien dit… donc les chemins pas pour tout de suite parce que…

Trois coups, qui ne se savent pas salvateurs encore, frappent à la porte.

ENTREZ !

Après avoir hurler son ordre et rit à devant l’embarras de son contremaitre, la Pivoine se repenche sur son registre en continuant, ne tenant pas compte de l’identité du visiteur, qu’elle pense un des paysans ou un des ouvriers qui vient demander quelque chose ou rendre un rapport sur une tâche (non je ne parlais pas de Guillaume).

Evitez donc de me faire réprimandes, mon cher contremaitre, car j’ai déjà la cuisinière pour ça qui veut m’engraisser comme les oies du poulailler… ah oui, faites attention de bien couper l’arpent que nous avions repérer… le temps que le bois soit sec, on en a jusqu’au calandes et évitons les dépenses inutiles en en faisant importer… et pensez aussi à faire commande de nouvelles scies, la trésorerie bien que laissée un temps à l’abandon, devrait nous le permettre, si on prend en compte la laine que nous iront vendre au Mans… et …

Elle relève la tête pour regarder l’entrant et s’arrête, bouche bée.

Diantre…

Elle reste là, à regarder le Grand Ecuyer, comme voyant une apparition. Alfred regarde avec un étonnement certain, celui qui a coupé la chique à la presque maîtresse des lieux, en faisant une simple mais respectueuse révérence.

Mais que faites-vous ici ? Mais…

Elle essuie ses mains sur son doublet, qui semble plus que vieillissant, qui lui sert en ce moment pour tous les travaux réveillant Léard, et qui trahit l'activité, par la poussière, la paille et autres copeaux, ouvert sur une chemise qui en a vu des vertes et des pas mures. Elle se lève lentement. Cette fois, c’est elle qui est prise au dépourvu. A Alfred de sourire en coin et de prendre congés en disant qu’il reviendra, hein.

Elle tire une chaise pour le Grand Ecuyer et se dirige dans un coffre pour en tirer une bouteille.

Vous savez bien que je déteste les surprises…

Elle débouche et sert deux verres qu’elle a préalablement été cherché en inspectant le chevalier.

Mais on dirait que vous arrivez d'une traite des Flandres ma parole… c’est si grave que ça ?

Le sourire se veut railleur.... les pensées qui lui viennent, elles, ne le sont pas.
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[L'ombre d'un espoir posthume... ]

Un galop...
Ses yeux de brume quittèrent le domaine faussement en sommeil, impatient de retrouver celle pour qui, ils étaient tous là et attendaient, fébrilement qu'elle ouvre la lourde grille et s'avance dans la cours.
Dire qu'elle avait rêvé de ce moment là pendant plus de huit mois, était un doux euphémisme.
De galop, l'animal passa au pas pour gravir la colline surplombant toute une vie et plus encore. De pas, il se stoppa et doucement, elle mit pieds à terre. La Brindille reporta alors son attention sur le domaine, comme pour éviter son regard. Ce regard qu'elle ne supporte plus depuis qu'elle l'avait vu si vide et qu'elle lui avait fait cette promesse qu'aujourd'hui, elle pourra tenir.

Doute atroce lui nouant les entrailles.
Comment va-t-elle réagir ?
Acceptera-t-elle ?
Tant de questions, et tous ces souvenirs revenant comme une vague déferlante. Tant de risques pris, tant de sacrifices, tant de mépris encaissés, encore aujourd'hui. Mais tout ça n'est rien à coté de ce regard où le néant se mêle à la résignation de ceux qui ont tout perdu et plus encore.

Elle sourit légèrement à la petite taquinerie. Il n'y a bien qu'elles qui peuvent savoir ce qu'il y a dessous. Tournant son visage de trois quart, toujours incapable de la regarder, elle parla, murmurant presque, d'une voix teintée d'une émotion qu'elle n'arrivait, cette fois-ci, plus à feindre.

Je me suis souvent imaginé cet instant... en fait... à chaque fois que je venais ici pour me rappeler... pourquoi... ?

Silence

Voilà qu'aujourd'hui les mots me manquent...

Léger sourire embarrassé, tant de journées à venir ici, les yeux rivés sur ces terres qui étaient devenues son unique but.
Quand elle doutait.
Quand, épuisée, elle venait pour se souvenir la raison de toutes ses folies.
Quand elle avait du faire un choix... entre elle... et lui... c'est sa promesse qui prit le dessus. Même si ça avait fait mal à s'en déchirer l'âme.
Elle inspira profondément et se retourna, faisant face à celle à qui elle a donné sa vie, un jour de pluie dans un hôtel à Limoges.
Et le silence dura, s'installant confortablement comme une chape de plomb qui s'affale sur terre meuble.
Et pour la première fois depuis presque un an, la brume se noya dans les émeraudes.

Les choses avaient tellement changé depuis ce soir de pluie, où tel un fantôme, celle qu'on surnommera la Brindille, s'était réfugiée sans trop savoir pourquoi dans l'ombre d'un Chevalier qu'elle ne connaissait pas. La vie avait pris des chemins tortueux, marchant en parallèle. Les choses avaient beaucoup changé, mais restaient malgré tout, inexorablement les même. Une promesse, une fidélité sans faille.

Les choses avaient changé, à commencer par la Brindille qui, machinalement passa sa main gauche sur ce ventre qui doucement s'arrondissait. Ouvrant cette lourde cape noire qui cachait le mantel gris d'un Ordre qu'elle n'aurait jamais cru un jour rejoindre.
Les choses avaient changé, mais une chose demeurait toujours ancrée, comme marqué au fer rouge sur peau diaphane. Ce respect, cet estime, cet amour pour cet être meurtri qui à présent lui faisait face.
Comment lui dire ?
Quels mots choisir ?
Elle s'était passée la scène un million de fois dans la tête et à chaque fois c'était différent. Sauf que là, on ne pourrait pas revenir en arrière. On ne pourrait pas rembobiner pour reformuler correctement ces mots si souvent répétés, ces mots qui malgré leur portée, restent abominablement maladroits.

Le silence s'éternisait, le tableau en devenait presque risible. Se lancer était la seule manière logique de toute manière.
Se lancer et... espérer...
Son visage se ferma légèrement, alors que ses yeux se voilèrent d'une peur presque panique. Elle inspira de nouveau profondément, comme pour se donner un courage qu'elle n'a de toute manière pas. Ses yeux rivés aux siens, elle fini par claquer froidement... un peu trop peut-être. Mais bon, l'est pas habituée non plus la Sorcière a tant d'émotion.

Moi, Karyaan Lómàlas, future Comtesse de Beaumont-sur-Sarthe, vous demande à vous, Cerridween de Vergy, si vous accepteriez de devenir Dame de Léard, dès que mon prime hommage sera scellé...

Plus formel que ça, tu crèves. Et elle en grimaça la Brindille. De visage fermé, la voilà devenue petite fille ayant fait une bêtise, gênée à s'en vouloir à crever, d'avoir été si maladroite.

Je... enfin...

Elle fit un pas en avant et lui tendit ces fameuses clés qu'un jour la Pivoine avait du rendre.
Si proche, elle lui sourit tendrement, luttant avec elle-même pour ne pas fondre en larmes de trop de fatigue, de stress, d'émotion.
Murmurant.

Ils vous attendent...
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Le devoir nous tient lieu d'épouse
L'honneur de maitresse

[S'effacer...]

C'était une belle journée
De celle qu'on aime à partager. De ces rayons de soleil qui bercent au lieu de bruler. Emprunte de ce silence solennel parce qu'on savoure les heures qui défilent. La vie reprend ses droits, après un hiver où tout sommeillait. L'été écrasant n'est pas encore là. C'est dans ces journées, bien trop rares, qu'on se rend compte que le bonheur est simple, tellement simple.
C'était une belle journée...*

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[Le Mans - presque un an plus tard]

Ça c'est acquis, y'a pas de souci avec ce fief

Et le temps se figea, alors qu'un poids énorme glissait de ses épaules.
Elle avait réussi. Elle avait réussi...
Voilà les seuls mots qui traversèrent son esprit à ce moment là. Ces mots et ce visage, ce cri abominable en ce matin de printemps il y a quelques mois de ça. Le cri d'un deuil, le cri d'un désespoir, parce qu'encore une fois la mort frappait cette femme qu'elle respectait plus que tout.
Le couperet était tombé juste après. Parce que perdre un être cher ne suffisait pas, il fallait en prime être dépossédé de tout jusqu'à ses racines.
Alors, la petite chose qu'elle était encore à cette époque là, resta spectatrice d'une famille qui s'étiolait encore, d'une famille qui perdait son bastion, ses terres, son histoire. Elle même n'avait rien, plus de parents, aucune terre, et pourtant, cette douleur qui n'était pas sienne, elle la prenait en plein cœur. Ce cri résonnant inexorablement dans son âme. Le cri d'une femme qu'elle servait depuis des années et qu'elle considérait un peu comme sa mère.

Elle restait en retrait, les regardant plier bagage, vendre ce qui pouvait être vendu.
Elle n'avait croisé ses yeux sinoples qu'une seule fois et le vide qui s'y trouvait en devenait abyssal. Cet être si fort, si puissant, si déterminé, cet être pliait sous les coups de butoir d'une vie assassine.
C'est à cet instant là, où ses yeux couleur de brume croisèrent les émeraudes de celle qui était à présent résignée, c'est à cet instant là, que la Sorcière lui fit une promesse silencieuse.
Elle ne les croisa plus ces yeux là. Plus durant des mois. Parce qu'elle était partie sans dire où ni jusqu'à quand. Mais la Brindille grimpa sur cette colline, fixant ce domaine à présent endormi. Tous les jours que ses Dieux faisaient, elle était là, se rappelant pourquoi elle avançait. Pourquoi elle avait fait fit de ses préceptes, de ses interdits.
Pour une promesse. Pour elle.

Et les jours devinrent des semaines, les semaines des mois.
Une décision avait été prise, au début de l'été. Parce que ça n'était pas possible. Parce qu'elle ne pouvait pas abandonner. Faire face pour elle, porter ces blessures et se battre à sa place. Elle qui a tant donné, elle qui a tant sacrifié. Il est grand temps que quelqu'un le fasse pour elle, pour une fois.
Elle lui a déjà donne sa vie. Elle lui donnera aussi plus que ça...
Parce qu'il y a des noms qui ne doivent pas tomber dans l'oublie.
Une décision a été prise, et fin aout la première étape était franchis.
Il fallait tenir, il fallait réussir. Pour elle...
Une décision a été prise et la seconde était passée, dans la douleur des âmes qui se déchirent, parce que si elle n'avait pu poursuivre, elle aurait perdu bien plus que certains pouvaient l'imaginer.

Et elle a tenu la Brindille. Elle a tenu grâce à eux, grâce à lui.
A tel point qu'on lui demanda de continuer. Alors elle continua...

Une décision avait été prise, et elle était devenue Comtesse.
La Sorcière qui rarement sourit.

Ça c'est acquis, y'a pas de souci avec ce fief

Ces mots résonnaient encore dans sa tête en ce matin de fin février.
Comme à chaque fois qu'elle avait un peu de temps, elle allait à son appartement du Mans, voir comment elle allait. Celle qu'elle servait était revenue dans un triste état.
Aucune explication, aucune question n'était posée.
Ne croisant jamais son regard, celle qui était devenue Comtesse, prenait sur le peu de temps qu'elle avait de libre pour soigner ce corps meurtri par des années de sacrifices.
S'échangeant des banalités, l'essentiel était dit. Rien de plus.
Aucune question, aucun sourire.
Deux fantômes qui se croisent, poursuivant une vie en parallèle.
En apparence...

Car jamais elle ne lui a dit.
Jamais elle ne lui a expliqué pourquoi.
Quel était son unique but.
Sait-on jamais qu'elle n'y arrive pas...
Pourquoi donner de faux espoirs à quelqu'un qui a tout perdu ?
Alors elle portera seule le poids de ce choix, de cette décision. Elle avancera seule pour arriver à lui rendre ses racines, ses terres.

En ce matin donc, elle passa comme tous les jours.
En silence, en errance.
Mais ce matin, elle déposa une lettre qui sera découverte bien après son départ.
Une simple lettre sur papier tissé...

Elle savait que ça sera dur pour elle de revenir là. Sur cette colline qui surplombe tout le domaine qu'elle a perdu. Ces terres où reposent bon nombre de sa famille.
Laissant le message, elle était sortie en silence, comme à l'accoutumé.
La Comtesse, ce jour, n'était plus régnante et la veille on lui avait assuré que le fief auquel elle prétendait lui était acquis.
Même si elle le savait, rien était jamais sur en hérauderie.

Depuis son second mandat, elle avait récupéré les clés du domaine.
Elle l'avait ré-ouvert, elle avait recontacté tous les employés qui n'attendaient qu'une chose... revenir un jour.
Ensemble, ils avaient tout remis en état. Ils n'attendaient que deux choses, le retour du beau temps pour retourner aux champs, mais surtout, le retour de celle qu'ils considéraient comme l'unique maitresse des lieux.

Elle se rendit aux cuisines, réinvesties par l'intendante qui n'était plus si bougon que ça. La prévenant, l'angoisse d'un jour J envahie tout le domaine. Allait-elle venir ? Allait-elle revenir ?
Elle leur sourit tour à tour et se rendit en haut de la colline.

C'était une belle journée.
Elle commençait tout juste, la brume glaciale de la nuit se dissipait lentement.
Celle qui n'était plus Régnante du Maine se tenait à présent debout, en haut de cette colline, enveloppée dans sa lourde cape noire, capuche sur le visage, ses yeux rivés sur ce domaine qui à présent lui appartenait.

C'était une belle journée.
Elle avait réussi, la petite chose qu'on surnomme la Brindille.
Elle avait réussi, à présent elle allait devenir Comtesse de Beaumont sur Sarthe.
Elle avait réussi à tenir sa promesse, cette promesse... Rendre le domaine de Léard à la Pivoine, coute que coute !

* Once again...
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

- Jamais je ne pourrai jouer avec vous, chevalier.

La réponse avait fusé comme une évidence. Elle ouvrait sur autre chose, toutefois, que cette simple profession de foi. Elle s’était découverte devant lui, lui laissant voir, lui faisant voir ce dont il n’avait appris ou deviné que des bribes, il ne pouvait pas ne pas faire autant. Tout raconter serait trop long, certainement, mais il était des choses qu’elle devait apprendre dès à présent.

Il lui dit à son tour son passé auprès des dames. Comment la séduction est devenue une part de son être, combien il aime à la pratiquer et combien elle a pu lui servir lorsqu’il devait remplir sa mission. Comment il s’en est abstenu dès lors qu’il est devenu l’époux de la comtesse de Scye. Et comment il a recommencé depuis la nouvelle du décès de cette dernière et son retour en France. Il ne dit pas ce qu’il s’est passé à l’Est, pas encore, pas maintenant. Cette absence dont personne ne sait vraiment ce qu’elle fut, il la garde secrète et scellé, loin d’eux. Il dit aussi qu’il a séduit par jeu, parfois. Qu’il l’a fait par sentiment, aussi, sans pour autant qu’il s’agisse toujours d’amour avec un grand A. Qu’il n’a jamais agi comme un chasseur, toutefois. Comme si cela importait aux yeux des autres. Qu’y verraient-ils d’autre qu’une auto-justification qu’ils jugeront certainement pitoyable ? Qu’y verrait-elle, elle ?

« Vous savez, maintenant, quel homme je suis vraiment. Franchement, sans détour. Je ne suis rien de plus, rien de moins. Un chevalier avec ses errements, en quelque sorte. Un chevalier qui pour autant ne pourra pas ne vous accorder qu’une once de considération, ni ne jamais se soucier de vous. Un chevalier qui reviendra à Léard aussi souvent que faire se peut, dès lors que vous y resterez. Un chevalier qui ne pourra pas recevoir de nouvelles du Maine sans appréhension. Un chevalier qui ne séduira plus, qui retrouvera cette contenance qu’il fit sienne, autrefois. Mais un chevalier dont la vie ne changera pas, ne changera plus. Et dont la mission est toujours la même. Aussi, celle qui a fauché celui qui avant moi a brandi le rouge étendard me veille peut-être, se réjouit sans doute de m’enlever bientôt ».

Encore et toujours, il en revenait là, à lui dire ce qu’elle savait déjà, car elle avait embrassé la même voie que lui. Se prenait-il encore pour un professeur qui avait à instruire une pupille ? En s’entendant parler de la sorte, il se détestait. Il haïssait cette habitude et les travers qu’elle avait créés chez lui. Était-ce de la sénilité ou une crainte qui se diffusait plus fortement en lui au fil des saisons qui passaient ? Ou des rois et reines qu’il commençait à enterrer lors même qu’il avait l’âge d’être leur père ou leur grand-père.

« Mais vous répéter cela est inutile, je le sais. Comment puis-je croire vous apprendre quelque chose à ce sujet ? Vous le savez mieux que personne, sans doute. C’est pourtant là tout ce que je peux vous offrir. Mon choix est fait depuis que j’ai choisi le chemin de Léard plutôt que d’autres qui s’offraient à moi. Je l’ai posé ici même, il y a plusieurs mois. Depuis, rien n’a vraiment changé en moi. J’abandonnerai ce que mon confesseur me dit être mon plus grand défaut, pour vous. Mais jamais je ne vous laisserai dans le silence. Jamais je ne fuirai comme lui l’a fait. Et encore moins en épouserai-je une autre après cette disparition ».
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