[RPA] La torture, le fer et la flamme t'attend...*

Sebilia

Elle s'écarte de son oeuvre, la précieuse, et regarde le bourru reprendre la main. Il caresse les morsures de son stylet sur le petit corps, et elle dresse le menton, prise d'un élan de fierté. Elle a laissé sa marque dans la chair, on ne l'oubliera pas, et ça, ça l'émeut presque la Seb.
Presque, parce que le bourru reprend son jeu de fer et vient cautériser une plaie, répandant de nouveau dans le lieu clos des effluves nauséabondes de viande grillée qui viennent chatouiller les narines délicates de la précieuse et interrompre ses élans émotifs.

Une main fine s'agite devant nez et bouche pour en chasser l'air putréfié. Un signe de tête s'en suit, pour acquiescer à la demande du bourru : "détache donc, j'en ai fini avec lui de toute façon".
Les noisettes se rivent sur le petit corps, ou ce qu'il en reste. Petite oeuvre d'art, amas sanglant de chairs brûlées et tailladées. Le regard descend jusqu'au fessier gravé des initiales sebiliennes... Il est à elle, cet amas sanglant. Pour toujours.

Ma p'tite chose...

Elle s'approche, s'accroupit, une main délicate se tend pour venir prendre en coupe le visage angélique. Moment de tendresse, c'est l'heure de l'adieu.

Ma belle p'tite chose...

Elle se redresse, se rapproche de la sortie et finit par se retourner vers le bourru, comme si elle venait de penser à quelque chose.

Ouais, balance le dehors, ça f'ra un exemple pour la populace.

Porter un amas sanglant, c'est pas un rôle de femme. Une femme, c'est bien trop délicat pour ces choses là.
Alors, la précieuse tourne le dos à la pièce, au bourru, à sa petite oeuvre étendue sur le sol, elle ouvre la porte - tant pis pour la galanterie -, et s'engage dans l'escalier de terre, sourire aux lèvres.
Un peu d'air pur, après la viande grillée, elle en rêve. Un bain, aussi, un bon bain... Et puis changer de robe, bien entendu...

C'est une Sebilia toute calme, détendue, qui émerge de l'antre souterraine. Rien de tel qu'un peu d'expression artistique pour épanouir une précieuse.
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--Servitude

- Pfff !

Servitude regarde Sebilia partir en soupirant. Comme il l’avait prévu, c’est à lui que revient le sale boulot. Toujours et encore. Comme s’il était qu’un larbin ! Il ne pensait pas qu’elle l’aiderait mais elle aurait au moins pu rester avec lui et l’accompagner dans sa tâche. Ils étaient tout de même partenaire. Obligé, mais partenaire pareil. Enfin, les femmes ne sont pas des êtres de confiance, et celle là est folle donc elle l‘est encore moins que les autres. Du moins croit-il qu’elle est folle. Qu’elle idée de l’avoir mis avec une femme ! Il soupire donc et regarde le corps du nain, petite masse sanguinolente et informe. Pas très ragoutant pour le commun des mortels mais Servitude n’est pas homme à s’émouvoir de ce genre de spectacle. Ca n’est ni le premier ni, sans doute, le dernier corps inconscient et recouvert de sang qu’il voit.Il veut surtout s’en débarrasser vite et enfin, profiter de sa soirée, boire quelques chopes bien fraiches, peut-être même bien dépenser quelques écus à une table de jeu. Et puis réfléchir à son fameux projet…

Bref, plus vite il aura terminé, plus vite il sera libre. Servitude s’approche donc du nain, contemple le « paquet » un instant, se penche et le ramasse sans plus de cérémonie. Face à la masse imposante du bourreau, il paraît encore plus petit et frêle. Le Borgne charge le corps sur son épaule, il ne va tout de même pas le prendre comme un chevalier porte sa princesse. Donc façon sac de blé, ça ira très bien, et il se dirige à son tour vers la sortie. Il ouvre la porte en bois, grimpe les escaliers de pierre et une fois dehors prend une bonne bouffée d’air pur. La ruelle est quasiment déserte mais il hésite à déposer le corps ici, si près du lieu de torture.

Il serait plus vite tranquille mais s’il veut garder la planque pour une autre fois, ça n’est peut-être pas la peine d’attirer l’attention… Et dans ce quartier, qui prêtera attention à un borgne portant un nain ensanglanté ? Personne probablement, la misère rend aveugle et personne ne regarde personne, sauf s’il est bien habillé et possiblement porteur d’une bourse bien garnie. Alors Servitude marche dans la ruelle sombre, débouche sur une artère plus importante, regarde à droite, à gauche, traverse la rue pour rejoindre une venelle. Ici ça ira très bien, presqu’au croisement, juste un peu dans l’ombre. Il dépose le corps contre le mur sans plus de ménagement. A peine un regard pour ce qui appartient au passé, il est temps d’aller vers ce à quoi il pense depuis un moment déjà.

Trouver une taverne, des filles, de la bière. De quoi se détendre en somme. Et la haute silhouette quitte la venelle sans se retourner et se mêle aux autres ombres errantes de la rue. Le job est fini. Vite fait, bien fait !

Fin !

La torture, le fer et la flamme t'attend...*

--Servitude

Oui, vas-y et montre moi comme toi tu fais. Servitude passe la main et observe, debout, impassible. Voilà qu’elle commence à soulever sa robe et à montrer ses cuisses. C’est bien une femme ça ! Pas bien pleine la cuisse, rien d’affolant selon Servitude qui la regarde prendre son stylet. Drôle d’endroit pour le planquer. Enfin, les femmes sont d’étranges créatures. Et elle le fait briller son stylet, comme d‘autres font briller leur argenterie. Et c’est long, et ça dure. Alors, oui, reconnaissons-le, dans l’art subtil de la torture, l’attente a toute son importance. Pour le torturé. On le fait patienter, mijoter, on l’attendrit comme une vulgaire pièce de bœuf avant de porter l’estocade qui le laissera marqué à jamais, dans sa chair et dans son âme. Mais quand on est juste spectateur, c’est d’un long cette attente, on s’ennuierait presque. Enfin, il s’ennuie. Littéralement, mais il ne dit rien. C’est son tour à elle.

Alors Servitude attend, l’oeil morne et vague, que Sebilia daigne se décider à trancher, qu’elle lui offre un peu de spectacle. Nous l’avons dit, Servitude est joueurs, c’est pour ça qu’il a des dettes, et qu’il doit faire ce boulot. Donc, il attend… et veux voir. Tout saisir de ce qu’elle lui apportera comme spectacle. Mais voilà qu’elle lui dit de se taire alors qu’il n’a rien dit. Les sourcils se arquent, interrogatif, et l’œil du Borgne regarda autour, et surtout à l’entrée de la place, s’il n’y a pas quelqu’un d’autre. Rien. Ce n’est pas le moment de s’agacer, au pire, il se vengera plus tard sur le nain, après tout, il est là pour ça, mais là, il est déjà énervé. Qu’elle commence à s’amuser, car sinon, c’est lui qui reprend le flambeau ! Elle n’a pas l’air bien équilibré la collègue.

Et que ça pleurniche, torturé et torturante ensemble, en évoquant leurs mères. C’est indécent tout cet étalage de sentiment, indécent oui. Servitude fait la moue. Allez, vas-y, décide-toi, saigne-le, fais le crier, j’veux du sang et des larmes ! Lui, il en a rien à faire de sa mère. Elle est morte quand elle était petit, assassiné se souvient il, et ça n’a aucune importance. C’est long, ennuyeux, interminable. Bref. Indécent et répugnant aussi ce qu’elle fait. Servitude croit rêve, alors que les sourcils s’arquent de nouveaux, mais de doute cette fois. Elle le lèche, elle le lape, comme s’il était une source à laquelle l’assoiffée vient s’abreuver. Il ne voit pas le stylet qu’elle promène sur le petit corps, il voit à peine qu’elle lui sert la gorge au risque de l‘étouffer, non, il ne voit que ça. Cette langue pointée qui vient goûter et se délecter d’une goutte de sang. Et elle va nous le tuer à le serrer comme ça, et elle le regarde, comme sil elle cherchait son approbation. Mais elle le sait bien non qu’il doit rester en vie ? Décidément, elle n’est pas bien claire cette femme, son esprit paraît bien embrouillé. Et la voilà qui berce le petit corps, comme on le ferait d’un tout jeune enfant. Folle, elle est folle, pas d’autre explication.

Par chance, elle relâche le cou. C’est qu’il commençait à crainte qu’elle le tue, après tout. Il s’en était fallu de peu avant qu’il n’intervienne. Mais – enfin ! – après cette longue attente, elle semble décider à jouer du stylet sur le corps inanimé du nain. Quel intérêt de faire perdre connaissance à sa victime ? C’est moins drôle comme ça. Enfin. Quoique, Grimoald semble revenir a lui. Mais bon, il n’est plus très frais, ça enlève tout de même bien du plaisir à la chose. Mais après tout, ça n’est pas lui qui joue pour le moment, on verra bien quand reviendra son tour. Ou pas, car il en a marre d’être là Servitude. Il aimerait bien que ça se finisse, qu’il parte, s’assure que les dettes ont été effacé et se trouver quelques écus pour passer une soirée à boire et jouer. La routine quoi ! Mais pour l’instant, il observe. Il la regarde lacérer le corps, le déchiqueter.

Il n’écoute pas ce qu’elle dit, puisqu’il ne comprend pas les mots, ils n’ont aucun intérêt. Elle le lacère ce corps, le déchire, le sang coule, Servitude regarde les doigts délicats arracher littéralement un lambeau de peau sanguinolent, le jeter à terre et le repousser d’un coup de botte habile. Et on sait qu’elle aime ça la demoiselle. Ça se voit dans ses yeux. Et le mot « Chienne » retentit. Oui, là dessus, Servitude est obligé de le reconnaître, le nain n’a pas tord. Le Borgne avait bien fait de se méfier de sa coéquipière forcée, maintenant, il s’en méfierait encore plus… Mais voilà. Il reluque un peu le corps, et continue de regarder les lambeaux de chairs qui tombent au sol.

Si lui avait eu plaisir à brûler, elle, avait plaisir à couper.

Sebilia

--Servitude

T'en penses quoi toi ? L'est fini non ?
- Hein ?

Il avait suivit la scène, distant et silencieusement. L'odeur de la chair brûlé était toujours bien présente, et la vision des bouts à même le sol était répugnant. Même pour un tortionnaire comme Servitude.C'est que comparé à la femme, lui, ne faisait pas dans l'art et aimait entendre crier sa victime, voir le sang qui gicle sur lui, la douleur prendre celui qui torture et que ce dernier le supplie mais très vivement. Brûler les chairs n'était pas de son exercice la plus fréquente. Quoi qu'il en soit, la scène était pour lui étrange. Le sang il y en avait, mais elle jouait avec la victime différent de Servitude. Puis, sa façon de faire avait quelque chose de douloureux, mais qui emmène souvent la victime à bout. Dans ce sens, après ce genre de torture, même que pendant parfois, l’inconscience prenait d'assaut le torturer.

Et ça, il n'aime pas ça Servitude. Même quand il retirait la vie, il devait sentir la vie quitter sa victime dans un dernier mouvement, un dernier débat. C'était important pour lui de sentir la vie dans celui qu'il torture. Le spectacle qu'il était donc amené à voir ne l'intéressait pas plus que ça, finalement. Toutefois, la façon de faire de la femme était remarquable. Sa façon de jouer, de compter chaque entaille, d'arracher la chair. Il avait bien fait de ne pas la chercher, ou d'agir contre elle. C'est le genre de femme imprévisible pensa le Borgne. Et même s'il était plus grand et plus fort, il n'était pas assez bête pour s'attaquer à une personne aussi imprévisible. Sans doute un peu folle aussi.

- Dix ?

Elle s'était arrêter à neuf non ? Et à combien était-elle pour l'avant ? Il se souvient d'avoir entendu « Sette »* et puis rien niveau nombre. Après, comment pouvait-il savoir lui ce qu'elle semblait avoir oublier vu son froncement de sourcil. Son œil regarda la victime. Elle allait bientôt succombé pensa t-il. Déjà que Servitude trouvait que le Nain avait tenu longtemps malgré la douleur et sa position. Il était peut-être pas si faible et mauviette que ça finalement. Fronçant aussi les sourcils, il s'approcha. observa la victime et les bouts de chairs et haussa les épaules.

- 'vois pas aut' chose. Yé pô mal amoché là !

Ridicule constatation, mais c'est que l'appel du jeu et de l'alcool commence
à se faire sentir et veux veux pas, c'est infect ici !

*Sept

Sebilia

Elle écoute les commentaires du bourru d'une oreille distraite, la précieuse, réfléchissant toujours à ce qu'elle a bien pu oublier.

Manque une griffe...

Elle se tape le front, y laissant une trainée pourpre, puis éclate de rire.

Oh oui, t'as raison !

Retour devant le contrat. Elle balade un index distrait sur le petit corps, traverse les brûlures et les plaies sur le torse, le ventre, puis le dos, au fur et à mesure qu'elle tourne autour de l'enchainé. Un tour, deux tours... Elle prend son temps, elle n'est pas pressée.
Finalement, elle vient murmurer à l'oreille du jouet pour poser LA question qui lui brûle les lèvres.

C'a été aussi bon pour toi qu'pour moi, p'tite chose ?

Elle n'attend pas la réponse, elle la connait. Ils avouent rarement, mais elle sait qu'ils aiment tout autant qu'elle.
Chacun de ses jouets à une place propre dans son coeur, dans sa mémoire, alors elle aussi veut avoir une place spéciale dans le coeur de ses proies, pas question qu'on l'oublie.
Un dernier tour et voilà qu'elle s'arrête dans le dos de la cible, noisettes figées sur son blanc fessier. Le stylet reprend son ouvrage et vient ciseler les initiales sébiliennes dans le séant d''albâtre, encouragé par sa maitresse.

S... C...

Essuyée sur un coin de la robe non encore maculé de sang, la lame s'en retourne ensuite sous sa sangle, tout contre la cuisse d'une précieuse impudique.
Le jeu s'achève, mais elle s'est bien amusée, alors c'est tout sourire qu'elle revient murmurer à l'oreille de l'enchainé.

Merci p'tite chose.

Elle tape deux fois dans ses mains, signifiant qu'elle en a fini. Au suivant !
Un regard au bourru, pour savoir ce qu'il compte faire. Reprendre un tour d'amusement, ou bien détacher le petit homme. Pour elle, le contrat a été rempli.
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--Servitude

Le Borgne à raison ?

C'est qu’il ne sait pas, lui, qu'elle est un peu folle, l'autre. Alors il est fier. Oui, car il a raison. Et du coup, il ne se préoccupe pas trop de ce qu'elle dit, et fait. S.C. Il s'en fou bien lui, de ce que ça veux dire. Servitude ne regarde même plus la scène et il a reculé. Il va voir l'entrée par où ils sont passé, et jette un œil. Rien. Silence. Il faudra qu'il se rappelle de cet endroit le bourru. Ça pourra lui servir pour plus tard. On ne sait jamais...un autre contrat ou bien pour le plaisir de faire souffrir un inconnu. Ou pas aussi. Il va peut-être changer de ville, Servitude, se balader un peu après une bonne cuite. Sortir de ce Duché, maintenant qu'il n'a plus de dettes en ce lieu. Son nom n’est pas trop connu ailleurs. Ça serait l'idéal.

Mais faudrait faire des petits contrats avant. Avoir de quoi boire sur la route. Pour ce qui est de manger, il aura qu'à choper un petit gueux imprudent, ou avec un peu de chance, un noble solitaire à qui il pourra piquer victuailles et argent. Tentant. Très tentant. Un sourire s'affiche sur le visage du Borgne tandis qu'il retourne à la scène. Car pour l'instant il n'y est pas encore à ses rêves d'exil. Et puis l'autre, la partenaire obligé, a taper dans ses mains, alors il se demande pourquoi. Sourcil interrogatif, il la regarde donc. Elle le regarde aussi. Il hausse les épaules et s'avance vers le contrat qu'il fait balancer légèrement, laissant ses doigts frôler les marques sanguinolente.

Pour lui aussi le contrat est fini.

Toutefois, il se demande... et un sourire de s'afficher sur le visage de Servitude. Avec nonchalance il alla prendre le fer qui chauffait depuis le début. Le dernier. Il s'approcha de la petite chose avec le dit fer sur lequel, dans un élan de gentillesse, Servitude souffla. Même si cela ne changera pas grand chose. Il voulait voir. Peut-être que cela dérangerait la fille, mais il en avait cure. Juste une. Il voulait apprendre. Alors il glissa le fer chaud dans une plaie faite par Sebilia. Brûler la peau est une chose, brûler une autre couche, celle où le sang gicle. Car vrai que la dame à arracher des grosses parties de chairs, mais l'homme semble être parsemé de plusieurs.

Mais il comprends rien à tout ça le Borgne, et franchement l'anatomie ça l'importe ! Il est pas médecin, et l'époque n'est pas à ça, même si médecine il y a et progrès aussi. Bref. Alors la chaleur brûle la chair qui est en sang. Cicatrise aussi, d'une certaine façon. Et d'un œil, Servitude d'observer le phénomène. Il rit. Il aime. Ça fait sans doute souffrir la petite chose. Il jubile. Puis relâche la pression et laisse le fer tombé au sol dans un bruit qui fait écho dans la pièce. Sourire satisfait sur le visage. Servitude regarde ce que ça à fait à la plaie. Elle ne saigne plus. Ainsi est la cautérisation ? Il n'a jamais vu ça lui. Il a des cicatrices, et son œil il l'a pas perdu à la Soule, mais jamais il n'a été cautériser. Un soupir de satisfaction quitte les lèvres du Borgne tandis qu'il recule d'un pas.

- C'fini pour moi. J'le détache.

Et de faire ce qu'il dit, détachant les chaînes et laissant le Nain tombé au sol. Comme une vulgaire chaussette. Peut-être que la lourdeur su corps qui tombe sur le sol brut fera cassé quelques os. Peut-être pas. De toute manière, il n'a même pas regarder, le Borgne, si la victime était encore consciente. Vivante, ça oui. Pour le reste... et il s'en fiche. Puis de regarder l'autre, de haut en bas. Elle va devoir se changer pense t-il. Mais elle fait bien ce qu'elle veux. Lui, il a fait sa part de contrat, et a bien l'intention de s'en aller. Un sourire narquois au visage il la regarde.

- On l'fou dehors ? Que l'autre voit bien qu'on a fait l'contrat ? Et que la p'tite chose est bien honte ?

Il pose la question, car lui, personnellement, il le laisserait là, mais ça serait peut-être mieux qu'y soit dehors, car il faut pas qu'il meurt le Nain. Sauf que c'est Servitude qui va devoir faire ce sale boulot. Mouarf !

Sebilia

Conscient, inconscient... La précieuse ne prête pas vraiment attention à l'état de son jouet, elle est trop occupée à jouer avec. Le sang du petit homme macule sa robe, ses mains, ses bras... Pourtant, elle n'y prête pas plus attention. La robe, elle la sait finie, elle en achètera une nouvelle avec l'argent du contrat. Et le sang... Ce sang qui l'habille, paire de gants macabre, pourpre poisseux sur sa peau soyeuse, elle l'aime, ce sang, elle en cherche le contact.
Entre deux morsures du stylet, elle plonge les doigts dans les chairs meurtries, patauge dans le liquide sirupeux, s'en sert pour dessiner des arabesques sur la peau de son jouet. Une artiste, la précieuse ? Sans doute... Une avant-gardiste, elle donne dans l'art vivant.
Les noisettes brûlantes d'excitation, le rire facile, la Seb se fait enfantine, joueuse. Une coupure ici, une coupure là, tu m'attraperas pas !
Elle s'éloigne de deux pas, mains dans les airs, et marque une pause pour observer son oeuvre, l'air pensif.

Faut changer de côté.

Elle tape dans ses mains et éclate de rire. De nouveau elle s'approche au plus près de son jouet, s'éloigne, tourne autour de lui, tournoie sur elle-même, elle danse. Elle danse avec le petit homme enchainé au plafond et ça la fait rire. Elle va même jusqu'à venir danser devant le bourru, usant d'un déhanché sensuel qui la fait rire de plus belle.
Quand la tête commence à lui tourner, elle s'arrête, souriant à pleines dents, et vient se poser dans le dos de son jouet.

Ouhhh, y'a plein d'place par là !

Le stylet reprend sa danse macabre, déchirant la peau, et celle qui le guide continue sa propre danse, son propre jeu, plongeant les doigts dans le sang chaud, traçant ses lignes et déliés. Et puis, comme sur le ventre, un lambeau de peau est arraché, jeté au sol, repoussé d'un léger coup de botte.
La précieuse reprend son compte, elle repart à zéro... Uno, due...
Les minutes s’égrènent autant que les bouts de chair s'entassent au sol, et dans un dernier éclat de rire le stylet s'arrête enfin.

Nove...

Un dernier coup de botte pour repousser au loin le bout de peau sanguinolente et Seb s'éloigne encore de son jouet pour mieux l'admirer. Lentement, elle en fait le tour, juge, jauge, les noisettes inspectent, les sourcils se froncent. Elle penche un peu la tête et jette un oeil au bourru, par delà le petit corps.

T'en penses quoi toi ? L'est fini non ?

Malgré la question, les sourcils restent froncés. Elle a oublié quelque chose, la précieuse, elle en est persuadée.

Uno = un
Duo = deux
Nove = neuf
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Grimoald

En effet, il restait encore des marches à gravir. Le long escalier de la douleur n'en finissait point, et chaque coup de lame semblait vouloir le pousser un peu plus haut, un peu plus loin encore. Il avait passé depuis longtemps déjà cette étape où, regardant en arrière, il imaginait ne point pouvoir redescendre un jour et où, regardant plus haut devant lui, il n’apercevait qu'un épais brouillard dissimulant ou l'ultime degré, ou une autre marche. Lors, il n'avait plus qu'un seul espoir : que ce coup de lame qui lui déchirait chair et peau soit le dernier, que cette énième marche qu'il venait d'escalader bien malgré lui soit la dernière. Il n’espérait plus que le vide, enfin le vide. Il n'attendait plus que l'ultime et fatal coup de stylet, celui-là même qui l'arrachera à ses bourreaux, qui lui fera perdre la vue, puis la mémoire, puis la vie. Il attendait son heure, et si la douleur n'avait été telle qu'elle lui ôtait toute force, il aurait sans nul doute prier. Prier pour son salut, prier pour s'en aller en paix, prier pour que la folle furieuse qui jouait avec sa chair et son sang ne soit point trop longue et que, dans un sursaut de bonté, elle daigne lui accorder la Libération...
Mais elle s'amusait de ce tas de chair fraîche et consciente. Elle jouissait des pleins-pouvoir qu'elle avait à présent sur lui. Il lui appartenait, il n'était plus que matière et elle, elle était Dieu, ou bien une sorte de demi-déesse. Elle ne pouvait point le réduire à l'état de poussière, mais elle avait tout le loisir de le réduire en bouillie. Elle ne pouvait point transformer la matière, mais à force d'entailles, elle pouvait le tailler au grès de ses lubies. Elle pouvait le rendre fou, lui ôter tous les membres. Elle avait droit de vie ou de mort sur le jeune nain. Enfin elle jouissait d'un pouvoir plus grand encore. Elle disposait de son corps, mais chaque coup de lame, chaque blessure, chaque marque au fer rouge, chaque humiliation s'imprimait son cœur. La petite chose, s'il s'en sort, ne sortira point indemne de cette terrible nuit. Son corps gardera sans nul doute les stigmates de cette rencontre, mais qu'en sera t-il de son esprit ?
La partie n'était point encore terminée, et elle lui réservait certainement bien d'autre surprise. L'escalier n'en finissait point, et la brume laissait apparaître encore et toujours de nouveaux degrés. Soudain, il fit comme un bond en avant, il avait encore franchit une étape lorsque, non contente d'entailler la chair, la voilà qui venait la caresser, la toucher, la tâter et la griffer. Il avait senti ses mains se poser sur lui, il les sentaient dorénavant pénétrer en lui...
Tout ce qu'il voulait, c'était en finir. Ses lèvres remuèrent, et malgré la douleur lancinante, malgré les marches qui n'en finissaient jamais, il trouva la force d'implorer sa tortionnaire...

-"Assez... Je vous en supplie... Assez..."

L'avait-elle entendu ? Peut-être. Le fait est qu'elle n'en avait point terminer. Un claquement résonne dans la forge souterraine. Le corps du nain trésaille. Les deux mains se cognent l'une contre l'autre et la dame toute du sang de sa victime recouverte se met à tournoyer.
Il regarde la scène, effrayé. Comment peut-elle danser ainsi ? Comment peut-elle être si guillerette ? Pour sûr, elle prend son pied. Elle joue, elle rit, elle le laisse se reposer quelques secondes avant de revenir à la charge.
Elle passe derrière lui, il ne peut plus la voir. Il ne voit plus sa robe maculée de son sang, il ne voit plus son visage, la lame qui s'enfonce dans ses chairs, ses mains qui le fouillent...
Non, il ne voit plus rien. Il voit seulement le Borgne qui les observe au loin, silencieux. Le spectacle lui plaît certainement, lui aussi doit s'amuser. A moins qu'il ne s'ennuie à mourir, on ne sait point. Bref ! Où en étions-nous ? Ah oui ! La folle !
Elle est derrière lui, il ne la voit point. Mais sa voix soudain retentit. Sa voix lui glace le sang, et ses mots ne le rassurent guère. Elle s'exclame ! Et pour cause ! Il n'y a plus guère de parcelles à entailler sur le devant. Mais dans le dos, il y a seulement les longues traces laissées par le fer rouge quelques minutes plus tôt. C'est comme un vélin presque vierge. Sa tortionnaire peut à nouveau laisser libre-court à son imagination. Et elle ne s'en prive point !
Et à nouveau la douleur, plus aigüe encore car il ne l'avait point vu arriver. Et elle taillait à nouveau, comme pour le ventre. Et laissait, encore et toujours, apercevoir de nouvelle marche. La douleur lui extirpait parfois quelques petits grognements, mais ceux-ci était presque inaudibles.
Et les lambeaux de chairs tombaient à nouveau sur le sol. C'était tout ce que le nain pouvait voir de ce qu'il se tramait dans son dos.
Il ne parlait point sa langue, mais il comprit qu'elle comptait. C'était cela, c'était un jeu. Elle comptait les étapes... Combien en restait-il encore ?
Puis sa voix résonna plus fortement cette fois. Elle s'adressait au Borgne. Elle lui demandait ce qu'il en pensait. Elle lui demandait s'il... était fini. Oui, c'était cela. Il était son œuvre...
Il trouvait ce silence inquiétant... La partie n'était point encore terminée...
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Grimoald

Au moment même où ses lèvres tremblotantes, impuissantes devant le flot de rage contenu jusqu'alors, laissait s'échapper ce cri à l'encontre de sa tortionnaire, le petit homme compris qu'il avait une grossière erreur. Les larmes avaient déjà cesser de couler, il n'en avait plus. Il aurait dû contenir encore cette haine, mais c'était trop tard. Et il comprenait maintenant que tout cela n'était point un jeu. Il comprenait que le moindre de ses mouvements, le moindre petit signe même imperceptible à première vue, pouvait avoir des conséquences atrocement atroces, et indélébiles...
Il vécut la scène comme au ralentit. Plus pâle que jamais, il comprit que ce qu'il avait... ce n'était vraiment pas malin !
Il vit le visage de la femme se transformer, ses deux petits yeux bleu-verts était comme captivé par le regard de la joueuse qui était posé sur lui. Elle n'allait point tarder à répliquer. Il ne savait pas ce qui l'attendait, il ne pouvait l'imaginer. Mais il savait que ça sentait le roussi, et qu'il aurait bien mieux fait de se taire. Se taire, et encaissé... c'est tout ce qu'il avait à faire.
Elle finit par remuer les lèvres à son tour. Elle parle, fait mine d'être profondément déçue, elle s'amuse. Court instant de silence, il se passe des choses en sa tête, elle est attentive à on ne sait qui puisque le Borgne est toujours silencieux et qu'il observe la scène de loin. Sans doute s'amuse t-il de ce spectacle. Oui, on ne voit point cela tous les jours.
Elle reprend, semble enthousiaste à cette idée... Comme si on lui avait souffler quelque idée à l'oreille... Quelle idée ?
Elle sourit, et exulte. Le nain est plus inquiet que jamais. Qu'a t-elle donc en tête ? Que va t-elle lui faire subir maintenant ? Il s'interroge. Que peut-on lui faire subir encore ? Le fer, la lame... Cela dépassait déjà l'entendement. A chaque nouveau coup porté, il gravissait les marches de cette montage nommée douleur. Il pensait alors avoir atteint la dernière marche, mais le coup suivant, il grimpait encore. La route était-elle encore longue jusqu'au sommet ?
Ses lèvres remuent à nouveaux et sa voix l'extirpe de ses pensées. Il a été vilain. C'est ainsi que s'achève la première plaidoirie de l'accusation. Il a causer mal à la dame, il a été vilain... Voici les faits. Mais nul procès, la juge était l'accusatrice... et le bourreau. A quoi bon se défendre ? A quoi bon geindre ? Il laissa retomber sa tête et attendit, docile, le verdict et la sentence. Il se savait condamné... Mais à quoi ? Une chose est certaine, il ne pouvait point s'imaginer à quel point il paierai cher pour cet affront.
Alors elle bouge enfin, elle se décide à passer des pensées aux paroles, et des paroles aux actes. Point de verdict. Qu'il paie !
Elle frôle son petit corps meurtri et vient toucher sa petite main moite et enchaînée. Ses poignet son solidement attachée et il le peut se débattre, il ne peut sauver sa main. Tout son corps, les moindres parcelles de son petit corps, sont à sa merci... Et c'est sur sa senestre que son choix s'est porté.

Elle lui chuchote alors cette question... De quoi devrait-il se souvenir ? Il ne tarderait point à comprendre. Pour sûr, il s'en souviendra...
Et il n'eût point le temps de comprendre ce qu'il se passait. Une douleur violente le saisit et le raidit. Le stylet avait frappé dans la chaire de son petit doigt. Il mordait avec rage, elle y mettait tout son cœur et toute sa force. Un mot étrange et chuchoté qu'il ne comprit point... Et un autre coup sec porté à son doigt, une seconde vague de douleur : quelques marches de plus.
Et le sang jaillit soudain, il coulait à flot. Il éclaboussait tout... même la robe. Et un cri strident sorti alors de la bouche de son bourreau. Un cri atroce qui ne laissait rien présager de bon. Un cri assourdissant et angoissant.... Elle était soudain devenu comme folle. Folle de rage. Son visage sembla fondre et il comprit alors qu'il paierai aussi pour cela. Et il ne se trompa point...
Dernier coup de stylet, son doigt se tord, résiste. Il résiste et il se brise. Les douleurs osseuses sont connues pour être les plus douloureuses... Et le sang sembla lui monter à la noir. Un voile noire passa alors devant ses yeux. La douleur l'aveuglait pendant que son doigts se tordait... et se brisait !
Et elle jeta au loin ce doigt qui n'était plus d'aucune utilité. Il parti éclabousser le mur et le jeune nain reprenait peu à peu connaissance. Ainsi, c'était cela la sentence. Il avait payer cher, très cher pour son affront. Pour sûr, à jamais il s'en souviendrait...

L'orage passa et le manège reprit. A nouveau, elle le berçait. Les chaînes grinçaient à nouveau et son petit corps se tordait... Mais ce n'était rien à côté de la douleur qu'il venait de ressentir.
Et elle reprit son jeu, là où elle s'était arrêtée, là où il l'avait arrêté. Ce qu'il venait de se passer n'était, en somme, qu'un parenthèse, un petit rappel à l'ordre. La partie pouvait reprendre...
La petite chose ne souhaite plus qu'une seule chose : qu'elle abrège enfin ses souffrance et lui offre la libération qu'il avait espéré.
Mais visiblement... ce n'était point à l'ordre du jour. La partie n'était point terminée, il restait encore des cartes à abattre...
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Sebilia

Pardon maman ? La précieuse arrête de lustrer sa lame et penche la tête sur le côté, sourcils froncés, noisettes rivées sur le contrat. Pendant une seconde, elle pense qu'il la prend pour sa mère...

J'suis pas ta mère, p'tite ch... Il demande pardon à SA mère. Oh...

La tête se redresse, les sourcils s'abaissent, et les noisettes glissent, rêveuses, vers le mouchoir qui se remet à astiquer le stylet déjà rutilant.
Demander pardon à sa mère, ça la dépasse un peu, la Seb. Dans son cas à elle, c'est plutôt à sa mère de demander pardon. Elle lui a demandé, d'ailleurs, pardon. Pas pour autant que la précieuse l'a pardonnée... Enfin, elle a au moins été d'accord pour garder le contact après les retrouvailles. Sans son frère, savoir qu'elle a au moins sa mère pour s'occuper d'elle, si les choses tournent mal, ça la rassure, alors elle n'a pas eu le courage de rompre à nouveau tout lien. Et puis, quelque part, au loin, bien enfoui, elle l'aime toujours, sa mère. Malgré les absences, malgré l'abandon...

Tu l'aimes toujours ?

Non...

Il y a des vérités qui ne s'avouent pas, même à soi-même.
Le mouchoir arrête son mouvement de va-et-vient sur le métal et disparait dans une manche, comme il était apparu. Les noisettes s'assombrissent et brillent d'un éclat malsain alors que la précieuse parcourt les derniers pas qui la séparent encore de sa cible et vient lui enserrer le cou de sa main droite, laissant glisser de la gauche le stylet immaculé entre deux brûlures du ventre laiteux. Une main serre, compresse, empêche la vie de circuler du corps au cerveau... L'autre caresse, lentement, laissant courir le froid d'une lame légère sur la peau chaude et frémissante.

J'l'aime pas ! T'entends p'tite chose ? J'l'aime pas !

La précieuse s'approche encore de son contrat, au plus près, maintenant toujours la pression sur sa gorge. Ses noisettes parcourent le visage angélique qui porte déjà les marques du bourru, et c'est une Seb fascinée qui vient laper du bout de la langue une goutte de sang qui s'échappe de la bouche du petit homme.

J'l'aime pas...

Elle serre, la précieuse, elle comprime le cou fragile. Contre ses doigts, la vie bat plus fort, essayant de se frayer un chemin. Dans sa bouche, le métal du sang auquel elle vient de goûter la renvoie vers d'autres cibles, d'autres contrats, l'emmène inexorablement vers le début, le début du sang, la mamma qui en revenait couverte entre chaque mission, ruisselante de cette vie chaude et épaisse...

Mamma = maman
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Grimoald

Il était prêt. Il était vraiment prêt à en finir une bonne fois pour toute. Il souffrait, c'était atroce. Il souffrait tellement qu'il ne ressentait plus la douleur. Après l'épreuve du fer ardent contre sa peau, il ne ressentait plus ni ses membres qui se plient, ni ses poings et ses chevilles qui se fondent dans les chaînes. Non, il ne ressentait plus que cette chaleur intense, ces picotements dans tout le corps. Il était comme drogué, ses nerfs semblaient endormis. C'était comme un flot qui enivre, il ne sentait plus rien et les larmes coulaient sur son visage tuméfié.
Il ne pensait plus qu'à demander pardon à sa pauvre mère avant de la rejoindre à son tour. Il en était persuadé, il était sur le point de quitter ce monde. Alors il voulait juste demander pardon à sa douce maman. Il s'en voulait le nain. Il savait que c'était de sa faute. S'il n'avait point fugué sans plus laisser de nouvelles, elle ne serait point parti. Il s'en voulait terriblement parce que sa douce maman qui avait toujours été là pour lui, et qui l'avait arraché dix-sept années durant à tout ce qu'il pouvait y avoir de cruel et malsain en ce monde, était souffrante et lui, obnubilé par ses rêves d'enfants, l'avait abandonné comme l'avait fait son père qu'il haïssait tant quelques années plus tôt. Il avait alors découvert le monde, et très vite, il découvrit le jeu et la boisson. Il s'était mis à fréquenter le tripot de Jojo le Borgne. Il avait fait des dettes, beaucoup de dettes... En à peine un mois, il avait réussi à se mettre dans un sacré pétrin. Il parti alors loin de son Auvergne natale, loin de Jojo le Borgne... Mais les dettes finissent toujours par se payer...
Que savait réellement sa mère à propos de ses déboires ? Il ne le savait pas vraiment. Mais il se savait responsable, en grande partie, de sa mort. Elle était souffrante, et son départ l'avait achevée... Alors il demandait pardon, il implorait son pardon. Les larmes coulaient sur son visage lorsque sa tortionnaire vint l'interrompre...
Elle était étrange, mais le nain ne se posait point plus de questions. Mais à coup sûr, c'était une folle-dingue !
Elle part dans ses pensées les plus secrètes. Le nabot agonisent, prêt à quitter ce monde, prêt à renoncer à cette vie, et elle... elle semble ailleurs, du moins quelques instants. Ses lèvres remuent, elle semble parler, pour elle. Le nain l'observe, légèrement intrigué. Mais il n'a point le temps de se poser plus de questions. Il n'en a point la force d'ailleurs...

Elle s'active à nouveau. Elle astique soigneusement sa lame. Elle range le mouchoir... Tout est prêt.
Elle s'avance alors vers lui. Elle est tout près de lui. Et son corps se met à battre. Son petit coeur veut vivre, son petit coeur ne veut point cesser de battre. Alors il bat plus fort encore. S'il le pouvait, il hurlerait. Mais un coeur, ça ne hurle point. Tout ce qu'un coeur peut faire, c'est battre. Alors il bat, il bat plus fort que jamais, il envoie quantité de sang phénoménal dans la petite tête du nabot. Le petit bout de rien du tout est tout pâle, il se sent faible. Et il est faible, impuissant... il ne peut strictement rien faire...
La main vient alors serrer son cou et Grim' se bat tant bien que mal pour parvenir à respirer. Respirer, c'est encore une des rares choses qu'il pouvait encore faire. Et là, elle le serrait, elle le serrait fort, très fort. Et il luttait...
Et puis comme si ce n'était point assez, voilà que la douleur se réveille. Le fer, froid cette fois-ci, parcourait à nouveau sa chair calcinée.
Et il voulait hurler ! Mais aucun son ne sorti de sa bouche. Il ne parvenait déjà point à respirer...
Alors il se tortillait. Il ne pouvait point s'en empêcher. Mais à mesure qu'il bougeait, le fer entaillait la chair brûlée, frottait contre la plaie à vif... et ça fait vachement mal même si ce n'était qu'un petit frottement, que quelques menues coupures, même si ce n'était qu'un avant-goût, un petit aperçu...
Elle se mit alors à lui crier ces paroles dont il ne comprenait point le sens. De qui parlait-elle ?
Il souffrait, c'était atroce. Et voilà que quelque chose d'humide vint heurter son visage. Elle boit son sang, elle se délecte. Et le nain continue à se tortiller dans tous les sens... il souffre, c'est atroce.
Puis son corps soudain se détend... il semble se fondre... il dépose les armes...
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Sebilia

Chienne ? Comment ça, chienne ? Non mais, de quel droit ?
Interrompue dans son jeu, la précieuse arbore une mine boudeuse. Ses noisettes scrutent le visage angélique un long moment, avant qu'une réponse enfin n'émerge de son esprit tumultueux.

Tu m'fais d'la peine, pt'ite chose. On joue, on s'amuse ensemble, et v'là, tu m'causes mal d'un coup.

Va falloir le punir.

Oh oui, oh oui !

Un sourire espiègle revient marquer ses traits et c'est à peine si elle ne sautille pas sur place, de joie.

Causer mal à une dame, ça s'fait pas, p'tite chose, t'as été vilain.

Elle lève les bras, frôlant du bout des doigts, au passage, le petit corps meurtri, et referme sa main gauche sur celle de son jouet.

Tu t'souviendras, dis ?

Un coup sec, rapide. Elle y met toute sa force, la précieuse. Le stylet s'enfonce dans le petit doigt du petit homme et y fait son chemin jusqu'à entailler l'os.

Ricordasiti...

Un autre coup sec, de l'autre côté du même doigt. L'appendice ne tient qu'à un fil, ou un os, dans le cas précis, et le sang coule à flot, chaud et épais.

Le sang coule à flot...

La précieuse tique, fronce les sourcils, penche la tête, bras toujours levés, puis finit par baisser les yeux et regarder sa robe. Sa belle robe. Sa robe qui vaut une fortune.

Valait...

Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !

Visage déformé par la rage, c'est une précieuse en furie qui relève ses noisettes et fixe l'objet de la colère. C'est sa faute, à lui. Son sang, qui salit. Aidée d'un dernier coup de stylet, elle tire sur le doigt, le tord, brise le dernier bout d'os réticent, comme on briserait un os de poulet, et c'est dans un hurlement rauque qu'elle jette l'appendice contre le mur, avec violence.

Une bonne chose de faite.

Voilà... Là... Là... Shhhh...

Redevenue enjôleuse, la précieuse oublie sa robe tâchée, oublie la trace de sang sur le mur d'en face, le doigt qui git au sol parmi les lambeaux de peau... Une nouvelle fois, elle se balance d'avant en arrière, yeux fermés, guidant le petit corps tout contre elle, laissant grincer les lourdes chaines que le sang a mal lubrifiées.
Après un temps certain, elle se redresse, lisse sa robe comme si de rien n'était et retrouve son sourire joueur.

J'en étais où ? Ah oui... Sette...

ricordasiti = souviens-toi
sette = sept
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Grimoald

C'est terminé. Oui, enfin ! C'est la fin ! Tout va s'arrêter. Oui, enfin ! Tout va s'arrêter !
C'est qu'il espère notre cher nabot à bouclette d'or, il veut croire que c'en terminé de la lame qui fend, des doigts qui arrachent, du fer qui marque. Il veut croire qu'il vit ses dernières minutes, il veut que le Borgne va rendre son verdict. Il le rend son verdict. Non, il ne voit point autre chose. Oui, il est salement amoché. Peut-on aller plus loin ? Cela fait longtemps que le nain se dit que l'on ne peut, et pourtant, force est de constater que l'on peut toujours. On peur, et on va. Toujours plus profond, toujours plus loin, toujours plus intense. La douleur n'en finie point. La douleur ne connait point de limites. Il y a bien sûr ces petits instants d'accalmie, ces courts instants où le jeune nain se dit que c'est la fin, ces courts instants où eux ils réfléchissent. Car ce n'est jamais la fin, on peut toujours allé en avant, on peut toujours fendre, on peut toujours arracher, on peut toujours marquer un peu plus.

Mais alors la demoiselle s’exclame. Qui a raison ? Raison à propos de quoi ? Quoi encore ?! N'est-ce point assez ?
La petite chose panique. Il ne panique point avec son corps car il n'en a plus la force. Non, il panique dans son regard. Alors la petite chose veut se rassurer, alors elle se dit que c'est la Borgne qui a raison. Oui, il est bien assez amoché. Oui, finissons-en !
Ses doigts de fée maculés de son sang tout chaud vient caresser ses chairs à vif. C'est douloureux, mais en comparaison avec le reste, ce n'est qu'un picotement. Non, ce qui est dur surtout, c'est qu'il sait alors que ce n'est point la fin. Il sait alors qu'elle a quelque chose en tête.
Un tour, deux tours... c'est lent, atrocement lent. C'est alors qu'elle se penche à son oreille et qu'elle lui murmure ces mots, cette question qui le fait pâlir et frissonner. Tant de cruauté le dépasse, il frisonne... Non, ce n'est qu'un très long et douloureux cauchemar. Cela ne peut être réel, non...
Il n'eut point le temps de répliquer. Il ne l'aurait point fait de toute façon. Il n'eut point le temps car elle avait déjà disparue dans son dos. Il l'a sentait toute proche, il sentait ses yeux posés sur lui... Il sentait que quelque chose se tramait dans son dos. Qu'allait-il se passer ? Qu'allait-elle lui faire encore ?
Et là, la lame qui fend la chair à nouveau. Elle fend et elle entaille. Elle entaille et elle dessine. Ce n'est point que cela fasse plus mal. Non, la chair du séant et plus molle. Mais c'est humiliant, affreusement humiliant...
Il voudrait pleurer... Mais il n'a plus de larmes...
Et c'est de nouveau l'accalmie. Et il la sent à nouveau toute proche, toute proche de son oreille. Il sent son souffle, il entend son murmure... et il frémit. Il frémit d'horreur et de honte... Elle le remercie...

Et c'est au Borgne de rappliquer. Oui, lui aussi semble se mettre en action. Que compte t-il faire ?
Il est plus lent, il semble réfléchir. Il l'observe... Il s'en va se saisir à nouveau du fer qui rougit depuis un bon moment maintenant. Il souffle dessus... Qu'a t-il en tête ?
Il semble intrigué, curieux... Oui, le nabot est un objet de curiosité...
Et le voilà qui joue à son tour. Il ne joue point pour jouer. Non, c'est étrange. On dirait qu'il joue pour voir... Ce n'est point un jeu, c'est une expérience.
Et mon Dieu que ça fait mal ! Il brûle là où la chair est à vif. Il serre les dents le nain, et ça s'arrête... Nouvelle accalmie...
Le fer tombe dans un fracas métallique sur le sol et le Borgne semble aux anges.
C'est alors qu'il déclare que c'est finit pour lui... Il déclare qu'il...
Et c'est alors qu'il sent le vide le happer... Et c'est alors que sa tête d'ange vient heurter violemment le sol...

Et c'est alors que la douleur semble cesser d'exister sur son visage. C'est alors que son corps mutilé et ensanglanté semble trouver le repos. Il respire... Mais on dirait qu'il ne vit plus...
S'il pouvait encore penser, encore espérer à ce moment-là... sûrement voudrait-il que son coeur cessa de battre enfin... Mais ce n'est point ainsi que les choses devaient se déroulées.
S'il devait retenir quelque chose de cette terrible soirée... C'est qu'un jour ou l'autre, le passé nous rattrape. S'il devait retenir une chose... c'est que la vie n'est point qu'un jeu...
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Sebilia

Aussi sûrement qu'il excite les bêtes, le sang apaise la précieuse.
Dans un coin de son esprit, elle enregistre le fait que sa cible vient de s'arrêter de gigoter. C'est un détail. Il est encore en vie, elle le sent entre ses doigts, elle La sent batailler d'une énergie renouvelée pour essayer de courir sans entrave dans les veines du petit homme.

D'ailleurs, il doit le rester...en vie.

La précieuse tourne la tête brusquement, déconcentrée, et ses noisettes s'affolent en cherchant un endroit où se poser.

Hein ?

Les noisettes se sont arrêtées sur le bourru, de l'autre côté de la pièce souterraine. Elle le regarde, le détaille...acquiesce d'un hochement unique. Elle se souvient. Le contractant veut la souffrance d'une vie à se souvenir, pas la délivrance d'une mort miséricordieuse, et il a payé cher pour s'assurer que sa volonté soit respectée.

Un gémissement de frustration s'échappe des lèvres de la précieuse alors qu'elle reporte son attention sur sa cible et relâche l'étau de ses doigts sur le cou gracile. La vie reprend ses droits et s'engouffre au delà des marques violacées que le barrage de chair a gravées sur la peau laiteuse.

Shhh... Là... Là, p'tite chose.

Un battement de cil, Seb passe de la frustration à l’enjôlement, susurrant des paroles rassurantes tout en se balançant lentement d'avant en arrière, collée à sa cible, entrainant dans son mouvement cadencé le corps du petit homme qui fait grincer les chaines.
Tout aussi imprévisiblement, la précieuse s'immobilise et dévoile la nacre délicate d'un sourire carnassier.

Giochiamo...

Dans un éclat métallique, le stylet change de main pour rejoindre une droite sûre, habituée... Les doigts sont un peu engourdis d'avoir tant comprimé l'étincelle de vie, mais les sensations reviennent petit à petit au contact de la lame.
Les noisettes glissent lentement sur le stylet avant de revenir au petit corps offert puis au visage angélique entouré de ses boucles blondes. Déjà tout contre sa cible, la précieuse lève la tête pour venir se répéter en soufflant à son oreille...

Giochiamo...

Le regard brûlant d'envie, souriant toujours, la précieuse s'écarte enfin, d'un petit pas, de son contrat, laissant glisser une nouvelle fois sur la peau saine et meurtrie le métal de sa lame. La pointe effilée vient lécher le torse enfantin, l'éraflant à peine dans sa descente vers le ventre tendre.
Entre deux marques laissées par le bourru, le stylet finit par s'insinuer, guidé d'une main ferme, mordant la peau, s'y frayant un chemin avec toute la facilité de son fil acéré. Elle prend son temps, la précieuse, elle savoure. Les noisettes scintillent, gourmandes, rivées sur les traînées sanglantes qui suivent le métal et s'écoulent lentement.
De gauche à droite, une première tranchée traverse le ventre du petit homme. De droite à gauche, le stylet rompt les chairs un peu plus bas - à peine -, rejoignant la première entaille avant de fouiller le magma de tissus sanglants jusqu'à détacher l'extrémité de peau entre les deux plaies.
Canine mordillant une lèvre frémissante, Seb lève la main gauche, la suspend dans les airs entre elle et son jouet, infime hésitation qui ne fait qu'attiser son envie, avant de se poser sur le torse pâle et de retracer, d'un toucher délicat, le chemin emprunté plus tôt par le stylet, glissant vers le ventre meurtri. Les doigts fins se fraient un chemin jusqu'aux morsures de sa lame, et c'est l'expression d'une enfant prise la main dans le pot de miel qui habille son visage alors que la pulpe de son index vient fouiller la plaie, s'opposant à son pouce pour venir agripper, puis tirer, la peau devenue inutile entre les deux entailles, promesse d'une longue et épaisse cicatrice aux bords réguliers.

Uno...

Retour du sourire carnassier alors que le lambeau de peau est abandonné à même le sol et repoussé au loin d'un coup de botte distrait. Le stylet reprend sa danse, identique à la première, plus bas sur le ventre, et c'est une précieuse lumineuse, pleine d'espièglerie, qui glousse en continuant son énumération.

Due...

giochiamo = jouons
uno = un
due = deux
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Grimoald

Le petit bout de rien du tout est prêt, pendu au plafond comme un animal sur le point d'être dépecé. Il est prêt à partir, prêt à abandonner la partie.
Tout ce qu'il avait, il l'avait mis sur la table. Il avait tout mis, jusqu'à son humanité, et la dernière carte était tombée. Il n'avait plus rien, et les cartes étaient contre lui. Il n'avait plus rien, et il avait perdu la partie. C'était sa dernière main... Il était temps maintenant de quitter la table...
Il sentait la vie le quitter peu à peu. Elle serrait sa petit gorge et doigts faisait barrage à la dernière chose qu'il lui restait : la vie. Il n'était déjà plus un être humain, il ne sera bientôt même plus un être vivant.
Et la voilà qui semble s'agacer et qui se tourne vers la Borgne toujours silencieux. Il observe et n'intervient pas. C'est au tour de la femme de jouer... Et elle reporte son attention sur le nain qui, bien que résigné, s'entête à vivre. Il lutte pour chaque seconde. Il sent que la vie le quitte peu à peu mais il lutte, lui prend le bras, la tire. Mais la vie le quitte, la poigne se fait plus molle, il ne va pas tarder à lâcher prise lorsque...
La vie reprend peu à peu ses droits. La femme relâche peu à peu son étreinte et le flot de vie irrigue à nouveau son cerveau aride.
La voix est douce, elle se veut apaisante. Le nain respire à nouveau. La respiration se fait plus lente... il se calme... C'est un petit instant de répit avant la fin. Non, la petite chose ne perd pas espoirs. Il reste persuadé que la fin est proche, que la partie est terminée et que la délivrance est proche, toute proche...
On dirait qu'elle le berce. Son petit corps nu et calciné se balance lentement. Les chaîne grincent et s'enfoncent, mordent et serrent poings et chevilles. Le petit corps se plie et les plaies s'ouvrent, libérant ainsi une vague de douleur insupportable. Mais il ne crie point, il n'en a plus la force. Tout au plus, il grimace et laisse s'échapper un petit grognement rauque et quasi inaudible. Tout cela est sur le point de se terminer. D'ici quelques secondes, quelques minutes, il n'y aura plus de souffrance, plus de douleur, plus d'humiliation et plus de vie. Il n'y aura plus rien, il ne sera plus. A quoi bon crier ? Ce n'est plus qu'une question de temps...
Soudain, le mouvement de va-et-vient s'arrête. Finit de jouer, fin de la partie : c'est la fin. Il peut alors voir son sourire et il lui glace le sang. Elle lui dit alors quelque chose... Mais il ne comprends pas. Sans doute lui dit-elle que c'est la fin, que la partie est terminée et qu'il est temps de cesser de jouer. Oui, c'est cela. C'est sûrement cela...
Et la lame glacée parcoure à nouveau son ventre au grès de ses envies. Et elle lui murmure à nouveau, à l'oreille, ce mot incompréhensible mais qui, pour le nain, annonce la libération.

C'est alors que la lame se fait plus vorace. Elle glisse sur la peau et vient chatouiller la chair. Sur son sillage coule le sang chaud. Et la lame joue avec la chair et la sang coule. Il ne coule pas assez pour libérer la petite chose, mais il coule assez pour exciter la femme.
Et elle joue avec sa chair. Ce ne sont point des coups de lames qui tuent, mais des coups de lames qui sculptent. C'est cela ! Elle sculptent. Il n'est plus que matière. Il était homme, ils avaient fait de lui un objet. Il était jusqu'alors un objet que l'on contemple et avec lequel on joue. Il était maintenant un objet que l'on façonne. Il n'était même plus un objet. Un objet se nomme, il existe et il est. Là, il n'était plus qu'une chose indéfinie, une chose qui n'existe pas encore, une chose qui sera mais qui n'est pas encore. Que sera t-il ?
Bien sûr, il ne pense pas à tout cela. Il ne pense à rien parce que rares sont ceux qui pensent lorsqu'une lames vient titiller vos chairs. Et il ressent alors comme une sensation étrange. C'est comme si on lui arrachait des morceaux de son corps. C'est comme si...
Et là il vit. Il vit les lambeaux de peau et de chair tomber au sol. Il vit le pieds les écarter comme s'ils n'étaient que quelques chutes de cette matière dans laquelle on taille.
Et il souffrait, il souffrait terriblement. Et une vague de colère le submergea. Et sa tête se releva et ses petits yeux se posèrent sur la femme. Dans ses yeux, de la haine, rien que de la haine...
Et ses lèvres ensanglantées remuèrent alors et dans un excès de rage...

-"CHIENNE !"
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--Servitude

Ça pue et ça craint, mais peu importe. Un sourire satisfait se prolonge sur les lèvres du Borgne de le voir se cambrer sous les assauts tu fer. Magnifique. Il travaille et officie avec précision, cherchant les chairs les plus grasses pour l'instant, laissant la peau se brûler avec délectation et bien malgré l'odeur que ça dégage. Il est habitué le brun à ces puanteurs, alors il s'en fou. Sourit presque d'entendre la voix de la femme dire que ça pue le cochon grillé ce qui n'est pas faux. Cela n'a plus d'importance quand il voit le petit être se tortillé. Il fait son office et ça lui plait au Borgne beaucoup plus qu'auparavant. Puis la petite chose ose. Elle ose ce qu'il n'aurait pas cru. Le petit homme ose s'en prendre à son bourreau alors que la situation est contre lui. Il se défend, lui hurle sa haine dans cette action délibérer qu'il lui crache presque au visage. Un dégoût s'affiche sur le visage de Servitude, puis ses membres tremblent un instant la haine et l'impulsivité. La proie peut le voir, il est à la hauteur de ses yeux. Et le brun l'observe avant de le gifler avec force, tellement fort à en fendre la lèvre. Et encore. Et sans arrêt. Trois, quatre, cinq. Gifle, rafle, torture, il veux que sa proie goûte le sang dans sa bouche. Il n'aura que des rougeurs qui partirons dans les jours qui viennent. Une lèvre enflé possiblement. Rien de permanant, mais de quoi donner une leçon. Il aurait bien fait les poings, mais Servitude ne veux pas marquer la chair du visage. Les gifles font mal, mais ne marquent pas à long terme. Elles sont subtiles, mais féroces. Et à son tour de lui craché dessus.

- Vermine !

Rancunier ? Jusqu'au bout des ongles, jusqu'à la l'épiderme, même. Il reprend le fer qu'il a abandonner et sans vergogne l'enfonce dans le torse de sa victime. Sans répit, il ne relâche pas la pression, tant qu'il ne hurlera pas, tant et aussi longtemps qu'il ne comprendra pas que c'est lui le maistre maintenant, et que c'est lui qui décide des règles. Avec la femme. Mais ça n'a pas d'importance actuellement.

- Souffre p'tite chose ! Souffre ! Soit humilié. Dégoûte-toi d'ce corps qu'j'malmène ! Tu m'refras plus jamais ça !

L'odeur augmente, les chairs sont de plus en plus brûlés. Torses, dos, cuisses. Puis le fer descends et va sur les avant bras. Douloureusement là aussi ça brûle, et l'intérieur des poignets, les pieds, le tibias. Tout. Et plus fort. Plus que la surface, il enfonce le brun, avec malveillance, avec mépris. Il en oublie la présence de la femme, il en oublie même que c'est seulement un travail. Du fer rougit il fait cuire les chairs, et sadique, le Borgne va souffler sur chaque plaie. Tout le monde sait que les brûlures sont douloureuse du fait de sentir le vent contre elles. Alors il souffle, il n'en oublie pas une. Il sourit. Il rit. Puis d'un coup envoi le fer au bout de la pièce. Il aurait envie de l'achever là-maintenant, le petit homme, mais il se rappelle que ce n'est qu'un job, et qu'il ne doit pas enlever la vie. Il soupir, énervé. Pour l'instant, fini le spectacle. Il commence à en avoir marre, alors il regarde la femme.

- T'veux peut-être continuer ?

Va montre moi ce que tu sais faire !

Sebilia

Sous le mouchoir immaculé, une moue de dégout s'affiche lorsque la petite chose crache son mépris au visage du bourru.
Parmi les différents aléas de son métier, se faire cracher dessus est certes plus enviable que se faire poignarder ou empoisonner, ou bien avoir les traits déformés par de vilaines bosses et plaies, mais la précieuse a du mal à se faire à cette idée. Et puis, les gens bien éduqués, ça ne crache pas. Est-ce qu'elle crache, elle ?

Non, on ne crache...

...pas.

La voix est lointaine, la précieuse distraite. Les noisettes suivent chaque geste du bourru et s'élargissent d'étonnement en le voyant souffler sur le corps du contrat. Il y a quelque chose de comique à regarder la bête humaine souffler sur la petite chose délicate qui pend au plafond. Seb ne sait pas pourquoi il le fait, elle s'en moque comme de ses premières bottes. Elle se contente de sourire, fascinée par le spectacle.

Elle trésaille légèrement quand le bourru se tourne vers elle pour l'inviter à prendre la relève. Le temps que les mots se fassent un chemin dans son esprit, elle reste la bouche en coeur, puis sourit à pleines dents. La main tenant toujours fermement le carré de tissus vient se poser sur sa poitrine menue en un geste d'émotion non feint. C'est son tour ? Son tour à elle ? Déjà ? Enfin ?
Elle tourne la tête à gauche, à droite, finit par se retourner... Sur l'établi derrière elle trône la chandelle qu'elle a abandonnée plus tôt et quelques outils rongés de rouille. Dans un mouvement souple, elle pose le bout de son pied sur l'établi et relève sa robe, dévoilant sans pudeur aucune la cuisse fluette où se trouve sanglé son stylet fétiche. Elle pourrait utiliser main-gauche ou rapière, à portée de mains, mais ce sont ses armes de travail, pas celles de jeu. Le stylet, lui, est dédié à son amusement.

Lame au clair, la précieuse recouvre sagement sa jambe et repose pied à terre avant de s'avancer lentement vers le contrat, ses noisettes l'observant sans vergogne. Négligemment, dans un geste trahissant l'habitude, le mouchoir immaculé vient astiquer le fin stylet alors que Seb s'arrête à une distance raisonnable de son jouet pour mieux faire durer l'instant.

T'veux dire que'que chose avant qu'on commence, p'tite chose ?

Ils disent tous la même chose, finissons-en !

Shhhhhh... Elle se tourne vers le bourru, un doigt devant la bouche, pensant qu'il est celui qui vient de parler, puis se retourne vers le contrat tout en reprenant le lustrage de sa lame. Dis moi tout, p'tite chose.
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Grimoald

La nabot avait osé, et il n'aurait pas dû. Il le savait au moment même ou le crachat sortit de sa bouche. Il savait qu'il allait le payer. Et il l'a payer. Il l'a payer au centuple.
Le borgne n'avait point encore réagit que le nain était déjà tout pâle. Il savait qu'il allait payer. Il paiera pour cet affront !
Et voilà que son tortionnaire s'énerve. Il le gifle. Ça fait mal. Mais après le fer, la douleur est minime. Ça fait mal, mais ce n'est pas grand chose à côté du fer. Mais la vache, ça fait vachement mal quand même. Il le gifle, et le gifle encore.
Ce n'est pas tellement l'impact qui fait souffrir. C'est la gifle en elle-même, c'est le fait de se faire gifler. C'est humiliant. Et il ne peut rien y faire.
Et il gifle fort le Borgne. Le sang coule de ses petites lèvres. Son visage le tire. Il souffre, et le sang coule dans sa bouche.
Il ne peut strictement rien faire, il est impuissant. Et l'homme s'échauffe. A mesure qu'il le gifle, la colère en lui ne s'apaise point. Il lui fera payer cet affront.
Après les gifles, le fer ! Encore et toujours le fer. Mais cette fois, c'est encore pire. Ce n'est plus un jeu, c'est une punition ! Le Borgne est en colère et le nain paiera par le fer.
Et le fer s'enfonce dans ses chairs. Rien ne lui est épargné. Le fer brûle, le fer fait fondre la peau puis la chair. Le fer reste tant qu'il ne s'est pas lassé de son petit coin de chair. Il reste, il marque. Puis il s'en va visiter une autre partie de son corps.
Et le nain hurle, il hurle et il pleure. Il souffre comme il n'a jamais souffert encore. Et plus le temps passe, plus il souffre, toujours un peu plus. Il prie pour cela s'arrête. Oui, à ce moment-là, il voudrait que tout s'arrête. Il voudrait perdre conscience. Il ne parvient plus à penser. Il supplie le Ciel pour que tout s'arrête enfin.
La petite chose s'agite, se plie, hurle et pleure. La petite chose souffre. Et le Borgne lui dit de souffrir, il lui crie de souffrir. Il veut qu'il souffre, il veut qu'il soit humilié. Il lui fait payer. Il doit payer !

Puis l'homme lâche le fer. Et la douleur reste, la petit chose ne s'aperçoit même pas que le fer n'est plus en lui tant la douleur est resté ancrée. Il garde les yeux fermé, il ne veut pas voir. Il se dit qu'en ne regardant pas le fer fendre sa peau et ronger son corps, il souffrira moins. Mais la douleur est bien là.
Mais soudain, quelque chose vient raviver ses douleurs. Il souffle, il souffle sur ses chairs brûlées. C'est atroce ! Il se tortille, il hurle !
Et puis l'homme lui demande alors s'il veut continuer. Le nabot ouvre les yeux. Il ne s'adressait pas à lui, en réalité, mais à la femme.
Elle n'avait point la tête de l'emploi, elle avait même l'air d'une dame, ou d'une damoiselle. Mais elle n'était point comme ce borgne hideux.
Mais il l'a savait savait maintenant aussi vil que lui. Et le nabot ignorait ce qu'elle comptait lui faire.
Mais le Borgne en avait terminé avec le fer, et le nain se dit que ça ne pourrait plus être pire maintenant. Mais que lui réservait-elle ? Mystère.
Le fait est qu'elle semblait touchée par l'intention du Borgne, et qu'elle semblait réjouie de pouvoir, à son tour, jouer avec le nain.
Son visage tuméfié rosit légèrement lorsque celle-ci offrit la vue de ses cuisses pour se saisir d'un drôle d'outil : un stylet !
Que comptait-elle faire ? Il avait bien sa petite idée. Elle était sans doute sur le point d'abréger ses souffrances. Elle allait le saigner, et tout s’arrêterait. Il finirait par se vider de son sang, enchaîné au plafond, comme un vulgaire porc. Mais tout s’arrêterait, il ne souffrirait plus et ne se souviendra plus de rien.
Elle s'avance vers lui, le stylet dans la main. Elle se réjouie d'avance. Que compte t-elle lui faire subir ?
Elle s'arrête, elle le regarde. Et le nabot voudrait pouvoir s'enfouir sous le sol. Il voudrait au moins ne serait-ce que cacher son intimité. Mais il est solidement enchaîné, pieds et poings liés.
Alors elle lui demande s'il veut dire quelque chose. Il est sa petite chose. Elle lui demande ce qu'il veut avant... de commencer. Comment quoi ?
Il en est persuadé maintenant, c'est la fin. C'est là que tout s'arrête. C'est la fin et il doit prononcer ses dernières paroles. Ces paroles seront les dernières paroles qu'il aura prononcées. Et il le sait, le Seigneur en tiendra compte.
Pendant ce temps, elle demande au Borgne de se taire. Mais il n'a point parler. Mais ce n'est point vraiment l'heure de s’inquiéter de l'état mental de la femme.
Il baisse alors la tête, regardant dans le vide, et la voix enrouée par la douleur et les sanglots...

-"Pardon maman..."

Et les larmes jaillissent de ses yeux, elle jaillissent depuis le début. Elles n'ont jamais cessé de couler, en fait.
Il le sait, c'est la fin. Il en est persuadé, il n'imagine point la suite des événements autrement.
Il en est certain, la femme va le saigner. Elle va le saigner comme un vulgaire cochon.
Alors il attend... il attend qu'elle fasse son travail, et qu'elle mette un terme à sa souffrance...
Il est prêt...
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Sebilia

Catin ?

Elle se retourne, la précieuse, et regarde derrière elle, des fois qu'une catin s'y trouve. Non, le contrat doit parler d'elle. Mais elle n'est pas catin, pourtant. On ne la touche pas, elle.
Ses lèvres se pincent, ses noisettes se figent sur la cible. Si elle n'était pas une dame, elle lui cracherait au visage, là, maintenant. Au lieu de ça, elle regarde le bourru s'agiter le fer et se délecte de la souffrance du contrat, de ce petit corps qui se tord pour essayer d'éviter l'inévitable contact du métal rougit sur sa peau.

Tortille toi, p'tite chose ! Tortille toi ! C'est nous la justice ! Ah ah !

Elle rit, la précieuse, elle montre les crocs et s'amuse. Bientôt elle jouera avec le petit corps, il sera tout à elle. Et comme un enfant à qui on a promis un cadeau, elle pétille, excitée par la promesse du jeu à venir.
Elle rit, mais quand l'odeur de chair brûlée atteint ses narines, une moue de dégout revient se poser sur ses lèvres et un mouchoir immaculé est tirée d'une manche, afin de venir recouvrir le nez délicat.

Ca pue le cochon grillé...

Ouais... C'toi l'porc p'tite chose, vu l'odeur qu'tu dégages.
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Grimoald

Il avait déjà été lynché, roué de coup à tel point qu'il en était resté alité une petite vingtaine de jours. Il s'était fait taillader lors des combats, si bien qu'on l'avait laissé pour mort. Mais jamais il n'avait ressenti pareille douleur.
Il avait connu les coups qui cognent, le fer qui coupe... Mais jamais il n'avait connu le fer qui brûle la chair tendre et la peau qui fond.
Et le Borgne s'en donne à coeur joie. Il s'est mis en action.
Le fer brûle ses cuisses, son torse, se ballade sur sa peau laissant dans son sillage des marques que ni les larmes, ni le temps ne pourraient jamais plus effacer.
Il souffre, il hurle... Jamais il n'avait ressenti pareille douleur. Il n'était plus que douleur, il n'y avait rien d'autres. Il ne parvenait même plus à penser tant la douleur l'envahissait.

Il lui dit la fermer. Il devrait se taire et ne plus hurler. Oui, c'est probablement ce qu'il aurait fallu faire dans une situation pareil.
Mais comment ne pas hurler ? Comment ne pas hurler alors que le fer rouge vous dévore, lentement. Il vous dévore et il s'enfonce. Il marque plus profondément encore, il veut que vous souffriez, il veut atteindre votre coeur !

Il lui dit de se montrer en spectacle. Il n'est vraiment plus qu'une petite chose. Il est une animation, un divertissement. Il n'est plus un homme. Il n'est plus rien.
Et le petit être à bouclettes blondes pleure toutes les larmes de son corps. Il hurle mais sa voix, fatiguée, peu à peu s'éteint.
Et la femme qui lui crie de se tortiller... "tortille toi, p'tite chose !". Il n'est vraiment plus rien, plus rien d'autre qu'un jouet. Elle rit, elle exulte. Ces mots lui arrive en plein coeur. Toute menace est vaine, il ne peut décidément rien faire.
Et elle lui dit qu'il pue. Il est un porc, un porc grillé. Il est une bête, un animal que l'on fait souffrir pour le simple plaisir de la faire souffrir. Se rendent-ils seulement compte que la souffrance est réel ? Sont ils sur le point de lui faire subir le triste sort de l'araignée ? L'araignée avec laquelle on joue, à qui l'on arrache les pattes une à une et que l'on écrase enfin entre ses doigts. Et puis ça fait "spuiish"... et on sourit. Est-ce qu'il va faire "spouiish" lui aussi ?

Alors le Borgne passe derrière lui, et il le pousse. Il le pousse pour qu'il se balance. Et les chaînes se resserrent, le corps se plient un peu plus.
Tous ses membres hurlent de douleurs, et ses chaires calcinées suintes, elle pleurent, elles souffrent encore même lorsque le fer est parti.
Mais le fer ne s'en va jamais, il se ballade, il parcours le petit corps à la recherche d'autre chairs à marquer.
Il va en prendre un autre, quelques instants de répit. Et il revient avec un fer plus rouge encore. Il avait marqué le côté face, il allait s'attaquer au côté pile.
Et le fer s'enfonce dans son dos. C'est atroce ! Le nain se cambre et souffre encore plus !

Le nain est en larmes, il essaye de hurler. Hurler de rage, de colère. Hurler parce qu'il souffre et n'a jamais autant souffert !

Alors il lui demande s'il aime ça, s'il en redemande. Et là, le nabot trouva assez de colère et de rage pour commettre l'impensable. Un geste stupide qui causera inévitable sa perte...
Il regarda Servitude avec tout le mérpis qu'il pouvait mettre dans son regard, se racla la gorge expulsa un crachat. Il voulait l'atteindre. Il ne le pouvait par les paroles, et il ne pouvait point se mouvoir. Alors tout ce qu'il pouvait faire à présent, c'était d'essayer de la cracher sa rage et sa souffrance à la figure.
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Sebilia

Elle baille, la précieuse, et bruyamment, avec ça.
Faut dire, le bourru lui a brisé son instant et l'a bousculée comme s'il avait un chariot à prendre, mais au lieu de s'activer pour faire son affaire, il joue mollement avec la petite chose.

Ca valait bien le coup de nous bousculer tiens !

Ouais...

Nouveau bâillement... La précieuse jette un coup d'oeil à ses ongles bien propres avant de se ré-intéresser vaguement au centre de la pièce.

Hey, l'bourru, t'veux t'la marier la p'tite chose ou quoi ?

Ouais, elle est comme ça la Seb, elle aime pas qu'on lui brise ses instants et qu'on lui casse son rythme. Encore moins si c'est pour rien, comme ça a l'air d'être le cas. Ca la rend mauvaise, ce genre de truc.
Quand le non-esclave demande s'il peut détacher le contrat, elle se contente de lever la main sans même lui offrir un regard. "Va", "fais ce que tu veux", dit sa main en s'agitant dans les airs, "mais fais le vite".

Quelle idée d'embaucher deux personnes pour un boulot...

Léger hochement de tête. La précieuse affiche sa moue boudeuse et se replonge dans la contemplation de ses ongles si blancs.

Sans compter que ça fait moins d'or, forcément...

Les sourcils se froncent, les noisettes se braquent sur le non-esclave, l'homme mal dégrossi qui lui a été imposé. Seb se demande combien il est payé, le bourru, pour chatouiller la p'tite chose. Plus qu'elle ? Non, il peut pas toucher plus d'or qu'une Corleone, c'est pas pensable.
L'ombre d'un sourire nait sur ses lèvres, d'un coup. Et s'il revenait pas, le mâle ? Sa part lui reviendrait à elle, non ?

Et pourquoi le Jojo payerait un absent, hein ?

Soupir et retour de la moue boudeuse. Elle l'aimait bien pourtant, cette idée, toucher la part du bourru après s'en être débarrassée...
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Grimoald

C'est terrible d'être enchaîné. Les chaînes se tendent, se resserrent sur les petits poignets. Elles sont lourdes ces chaînes, incassables.
Et le petit corps nu se plient, toujours un plus. A mesure que les forces s'amenuise, le corps semble fondre.
Il ne peut strictement rien faire. Il pourrait hurler, mais il n'en a plus la force. Il pourrait gigoter, mais il est à bout.
Alors la petite tête blonde qui semblait à tout prix vouloir se maintenir cesse de se battre, elle abandonne, et elle tombe. Il n'a même plus la force de lever les yeux.
Et puis l'homme s'approche, il lui parle. Il lui dit de la fermer. Mais le nain à déjà abandonner. Il ne crie plus, il est las. Il s'approche un peu plus, il veut lui faire peur. Mais la petite chose est déjà tétanisée. Elle à peur, mais elle est trop lasse pour que la peur s'exprime sur corps et sur ses traits.
Il attendait. Il attendait que ça commence. Il attendait en se demandant à quel point cela pouvait faire mal. Il se demandait combien de temps cela durerait. Il se demandait s'il sortirait un jour de cet endroit, ou s'il crèverait là, enchaîné, privé de toute dignité.
Il s'en va, et il revient. Avec le fer rouge cette fois. Il est prêt. Le fer est prêt à pénétrer la peau. Il n'attend plus que ça.
Ce n'est pas qu'une question de secondes. Quelques petites secondes encore de répit.
Le borgne lui demanda alors par où il voulait que l'on commence les festivités ? Le nain ne répondit pas. Il continuait à pleurer, en silence. Il fermait les yeux pour le point voir. S'il l'avait pu, il se serait boucher les oreilles pour ne point entendre.
Le visage ? Le torse ? Les jambes... il allait commencer par les jambes. Et il lui demandait ce qu'il en pensait, le réduisant au passage à l'état de "vermine". Peu importe ce qu'il en pensait. Il restait muet, et les larmes continuaient à couler. Et il garde ses petits yeux fermés. Il ne veut point voir.
Il ne veut point voir le fer se rapprocher. Il sent juste la chaleur. Tiède d'abord, et ça chauffe. Ça chauffe de plus en plus jusqu'au moment où...

-"AAAAAAAAARRRRRRGG !!"

Un cris de douleur sortit d'on ne sait où. Comment ne point hurler ?
Le fer rouge entre en contact avec la peau. Et le nabot souffre. Il souffre et ce n'est que le début.
Et il n'a aucun moyen de mettre fin à la douleur. C'est peut-être ce qu'il y avait de plus terrible au fond. Seul le borgne décidait du moment où il retirerait le fer de sa chair.
Il en avait oublier la femme. Et sa voix retentit. Elle en voulait encore, elle trouvait qu'il n'avait pas assez souffert. Elle en voulait plus, elle voulait qu'il souffre !
Et la petite chose sentit une vague de colère le submerger.
La voix emplit de sanglot, il trouva la force d'articuler ces quelques paroles :

-"Vous crèverez ! Justice sera faite ! Vous serez pendu !
Toi ! Tu seras pendu !
Et toi, la catin, ils te pendront aussi ! Justice sera faite ! Vous crèverez ! Porcs !"

Et il se remit à sangloter. Il savait que rien n'était terminer.
Il savait que cela ne faisait que commencer...
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--Servitude

Elle va l'énerver. De plus en plus. Définitivement. Déjà que le hurlement de la petite chose lui a vriller les tympans, voilà qu'elle se met à être arrogante avec lui la femme. Il a plus envie de le torturer elle, que le pauvre nain accroché. S'imagine que c'est elle qui est prise au piège, salit - car il a l'impression qu'elle aime la propreté - et qu'il la brûle avec les fers et lui détruit son joli visage. Ça serait tellement bien. Il pourrait même, potentiellement, prendre la part du butin qu'elle devrait avoir. Ce qui ferait que, au lieu de faire un travail pour rembourser ses dettes, il aurait aussi un peu de liquidité dans ses poches. Ça ne serait pas plus mal finalement. L'idée est vraiment très intéressante, il en délaisse même un instant la victime du moment pour y réfléchir. Car oui, tout le monde le sait, un homme ça ne sait que faire une chose à la fois, ou à peu près. Toutefois, le nain est venu déranger l'instant de réflexion avec ses paroles insultantes qui parle de pendaison. Le Borgne ramène donc son attention sur la petite chose, glissant le fer vers le torse, le regard soudainement plus méprisant qu'il ne l'avait été depuis le début de la « séance ». Et il ne se gêne pas a enfoncer le fer encore chaud dans la chair, et Servitude d'en sourire. Il sait que sa proie va potentiellement se tortiller, hurler de nouveau, et là, il se venge le Borgne des paroles qui lui a lancé. Ce qu'il a dit à elle, il s'en fiche, bien sur !

- J'te le répètera plus. J'tai dit la fermer !

Et d'enfoncer encore plus le fer. Oui, le nain vient d'éveiller ce qu'il recherchait, l'envie de faire mal. Il avait prouvé qu'il restait une once de défense dans ce petit corps, et le savoir, ça donnait le goût au brun de se délecter de la souffrance qu'il administrait. Il bouge le fer pour aller brûler une autre partie de cette chair qui lui est tout disponible. Ça glisse sur la peau avant se s'enfoncer et faire fondre la peau. Et le sourire devient carnassier. Il s'ennuie plus, et n'a plus aucune envie de le détacher d'ailleurs.

- Donne toi en spectacle petite chose. Vas-y montre moi qui tu es.

Le Borgne tourne autour de sa proie, laissant le fer simplement glissé sur la peau, la brûlant minimement au passage. Il la toise, regarde ses chairs, observe ce corps nu avec l'envie de faire souffrir plus. Mais il veux aussi qu'il se débattre jusqu'à pu possible, il veux l'entendre crier, insulter, qu'il n'écoute pas ce qu'il lui a dit, pour se donner une raison d'enfoncer le fer plus loin encore. Et le brun de se pencher pour que le nain le voit, et de lui offrir un sourire malveillant. Une main se glisse sur le corps de la victime, alors qu'il donne une poussée pour qu'il se balance au bout des chaîne. Il s'en doute Servitude que ça doit tirer les membres, que ça se resserrer encore plus lorsqu'on est balancer comme un bœuf au bout d'une chaîne. Puis, il se relève, envoie le fer qu'il utilisait avec les autres, et en reprend un autre plus chaud. Il en a oublier la femme. Toute sa concentration est revenu sur son travail, sur cette envie qui l'anime, qu'il veux assouvir, comme si torturer c'était aussi jouissif que de prendre une femme. Sans attendre, il va dans le dos du nain, et enfonce le fer, le déplaçant pour qu'il s'enfonce mieux dans la chair, et qu'il marque en longueur tout comme en profondeur. Mais il se s'attarde pas et reviens vers les cuisses, osant même brûler si près de l'intimité, pas trop, mais juste assez pour provoquer une peur au nain.

- Alors t'aime p'tite chose ? Tu en r'demandes ?

S'il savait que tout fait juste commencer...

Sebilia

Elle écoute le petit coeur s'agiter dans le torse de la petite chose et ne prête pas attention aux allées et venues de son compère forcé tandis qu'elle se balance légèrement, de gauche à droite, bercée par le rythme effréné des battements à son oreille.
La lumière éclot enfin et repousse les ombres dans chaque coin de la pièce, mais la précieuse reste impassible, toute à son écoute. L'homme s'approche pourtant et brise son instant de grâce. Il menace la petite chose, lui fait encore plus peur. Il s'impatiente. Il essaie de s'imposer, d'imposer un rythme à la précieuse.
Depuis quand les esclaves...

C'est pas un esclave.

Elle a presque oublié, encore une fois.
L'oreille quitte son coussin de chair alors que Seb se redresse d'un geste vif. Les noisettes roulent un temps et s'arrêtent sur le briseur d'instant, le non-esclave. Elle sourit du bout des lèvres, mais rien dans ses pupilles ne confirme ce sourire. Si un regard pouvait tuer, l'homme serait déjà mort.

Fais ton affaire.

Le ton est glacial, tranchant. Qu'il passe en premier, puisqu'il est pressé. La précieuse, elle, n'a qu'un seul rythme : le sien.
Les noisettes se décrochent de l'homme et s'adoucissent en venant capter le regard de la cible.

J'te laisse au bourru, p'tite chose, sois sage.

Un pan de la robe est repris en main, et, après un dernier regard assassin en direction du non-esclave, Seb se retourne et s'éloigne, laissant les hommes, petits et grands, jouer entre eux.
Elle aime jouer, la précieuse, mais elle aime aussi regarder, pourvu que le spectacle soit beau !
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Grimoald

Qu'allait-il se passer ? Qu'allait-il faire ?
Il n'arrivait pas à se souvenir. Il marchait dans la rue, sans but précis. Il errait comme il le faisait souvent et... oui... il se souvenait maintenant de cette femme. Celle-là même qui avait l'oreille collée sur son cœur. Celle-là même qui baladait son corps mis à nu. Celle-là même qui avait bien l'intention de jouer.
Il était sa "petite chose"...
Elle semblait mené les opérations. Elle avait voulu de la lumière... Et la lumière fut !
Il déclare alors que c'est fait... le fer... le fer qui rougit... c'est fait... ça allait commencer... est-ce que ça fera mal ?

-"Non, non... j'vous en prie..." gémissait-il encore lorsque l'homme s'approcha.

Il lui dit alors qu'il lui arracherait la langue s'il criait encore. Il était certainement sérieux. Le petit bout d'homme, la petite chose, gémit alors en silence. Il avait peur, il n'avait jamais eu aussi peur...
Et ça l'agaçait, le borgne, qu'il pleurniche ainsi. Mais comment ne pas pleurnicher. Lui qui pleurnichait pour un rien, comment pouvait-il retenir ses larmes en de pareilles circonstances ?
Il dit alors à la femme de se bouger. Il était impatient, il voulait commencer. Le supplice allait commencer, et le nain était loin de se douter.
Il était nu, humilié... Il était enchaîné, pieds et poings liés... et il souffrait déjà. Mais ce n'était rien à côté de ce qu'il l'attendait.
Et le fer, pendant ce temps, rougissait encore. Un rouge de plus en plus vif, de plus en plus violent.

Le nain n'avait plus la force de faire le moindre mouvement.
Le nain n'avait plus la force de crier.
Les larmes, elles, coulaient sur son visage. Elles ne s'arrêtaient point de couler... Comment ne pas pleurer ?
La femme se tourna alors vers le borgne et lui dit de faire son affaire.
Et le nain pâlit... Les festivités étaient sur le point de commencer.
Elle lui murmura alors ces dernières paroles... elle lui dit de rester sage... elle lui dit qu'elle le laissait... au bourru !
Puis elle s'éloigna, et il cria :

-"NNOOOOOOOOOOOOONNNNNN !!!"

Mais qu'il le veuille ou non... il n'était plus qu'une petite chose.
Qu'il le veuille ou non... on finit toujours, un jour ou l'autre, par payer ses dettes.
Qu'il le veuille ou non... on en a cure !
Que les festivités commence !
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--Servitude

Définitivement, elle est chiante l'autre. Lui, normalement, il l'aurait tabassé dans une ruelle et l'aurait laissé en miette le pauvre nain, et il serait reparti en disant simplement que c'était la dette qu'il devait à l'autre. Facile, rapide et net. Mais il avait fallu le kidnapper d'abord, l'attacher ensuite, et puis ils allaient devoir le torturé, mais c'était moyennement de sa trempe ce genre de chose. Lui, Servitude, aimait la la baston, la vrai où il voit sa victime vouloir déguerpir et lui qui donne des coups. Il aime aussi qu'on ose le défier en entendant de riposter. Quelques uns de ses cicatrices sont la cause de contrats qui a failli mal tourner, mais dans tout les cas, il les as fait et a eu la prime. Toutefois, là, il doit s'occuper d'un nain pleurnichard attaché. Rien de passionnant. Vraiment pas.

Un soupire traverses ses lèvres dur, et il se fous bien de ces regards assassins qu'elle lui envoie. Comme si elle lui faisait peur. Toutefois, encore une fois, il allait garder ça pour lui. On sait jamais, elle a peut-être de bonne bottes à son savoir faire, et si elle était pas chaperon pour lui, elle devait pas avoir été engagé pour rien. Prudent ? Dans un sens oui, dans l'autre non. Il a peur de rien le gus, mais mettons que lui aussi à des dettes, et que s'il tombe sur meilleur que lui, il pourrait bien être à la place du nain. Enfin, passons. C'est jamais bien bien intéressant les explications.

- J'tai dit d'la fermer l'nain !

Et de s'approcher vivement dans l'intérêt de lui faire peur. Puis il recule et va chercher un fer sur lequel il souffle légèrement, regarde sa couleur et sourit, mesquin. Revenant vers le nain, plus aucun regard vers la spectatrice, il se penche assez pour qu'il le voit, lui et son œil en moins.

- T'auré un endroit particulier ?

Approche le fer, faisant semblant de vouloir lui brûler la langue, revenant sur sa menace fait un peu plus tôt.

- Ton visage, pour qu'tu arrête d'pleurnicher ?

Se relève, et touche le torse de ses doigts secs.

- Où bien l'tIorse ? Sinon lé jambes... ? J'y vé pour le dernier choix, l'reste on verra plus tard, qu'en pense-tu vermine ?

Et d'approcher le fer vers un tibia. Sourire narquoisement, et d'y aller doucement pour que la petite chose sente bien ce qui lui arrive, la chaleur qui se rapproche et sa peau qui succombe à la brûlure fait par le faire. Légère, souffrante, elle marquera assez pour qu'il s'en rappelle, mais pas trop pour qu'il n'en soit pas victime à vie. Il s'amuse, mais ça l'ennui aussi un peu le Borgne, alors il se tourne un peu vers la femelle.

- C'vous gêne pô qu'j'le détache ?

Il a bien envie de faire des poings sur le nain. Simplement. Après, elle pourra faire ce qu'elle veux.

--Servitude

- Z'êtes pas capable d'en faire vous-même d'lô lumièreu ?

Il est agacé. Ce faire dire des ordres par une femme, c'est quand le bouquet pour un homme de sa trempe. Mais les dettes, toujours les dettes, il s'en rappellent, et s’accommodent donc de cet air qu'elle se donne la « gentille dame », car elle n'est pas si gentille si elle est là avec lui. Il en ait sur, elle est là pour s'assurer qu'il fait le job comme il faut, et qu'il ne triche pas comme au ramponneau. C'est sa perception à lui, au Borgne. Il regarde la victime, approuvant pour lui-même comme il aime privé de la liberté un homme pour mieux le rendre animal, le blessé, voir quelques fois le tué, pour certaine victimes. Il est fou. Un peu. L'alcool, les femmes et le jeu n'est pas des plus aristotéliciens, ni le crime et le mercenariat.

Et voilà qu'il doit faire rougir le fer maintenant ! Définitivement elle veux pas se salir les menottes la femelle. D'un œil, le seul qu'il a d'ailleurs, Servitude la regarde qui s'avance vers le nain. Il sourit, et observe. C'est sa façon de comprendre rapidement sa partenaire, et s'il est préférable pour lui de se méfier un peu, ce même si elle est une femme, et lui un fort homme. Elle discute. Elle oublie qu'il existe. Il grogne un peu, mais elle s'est reprise. Définitivement, c'est une chieuse. Pour lui, bien entendu. Il comprends rien au geste qu'elle semble tracé sur le nain, et il secoue la tête. Lui, il aurait déjà commencé à lui faire pisser sa vie à la victime. Il l'aurait insulté, lui aurait fait peur avec les mots. Vous savez, c'est ce qu'on appelle de la violence psychologique, et elle, elle a des gestes qui semble tendre.

Si ça se trouve c'est sa fiancée au nain ! Il regarde la femme. Il ne dit rien. Il est idiot.

D'un geste lasse, il cherche lampes ou torches, de quoi allumer la forge souterraine, et éclairer le tout. Il se décide de se mettre au boulot finalement. Une fois que la lumière fut, il va vers le four. L'observe, un peu stupidement et ajoute des bûches dedans avant de prendre l'énorme soufflet qu'il actionne en faisant crispé ses muscles qui s'actionne au travail. Il ravive les flemmes qu'elles soient assez grosses pour faire chauffer le fer. Une fois fait, l'homme cherche de quoi faire rougir. Le fer manquait pas, mais c'est que quand il travaillait, le Borgne aimait bien signé les victimes. Et ça, la créature (la femme) n'allait pas lui en empêcher. Juste une petite signature...

Enfin, il met quelques fer à chauffés, et se tournant vers la femelle.

- Cé fait.

Finalement, regard vers le nain qui crie et sanglote comme une fillette. Ça fait soupirer Servitude ça. Alors il se rapproche, énervé, et lance un regard menaçant vers la victime, mais elle ne peut le voir. Malheureusement.

- La prochain' foé qu'tu cri j't'arrache la langue ! Capiche ? Et r'tiens toé donc un peu de pleurnicher !

Aucune finesse. C'est un homme. Et se retourner vers la femme.À son tour de s'imposer un peu.

- Allez. On s'bouge. J'vais pas y passer la s'maine !

Il avait des femmes à prendre lui.

Sebilia

La porte s'ouvre sur les cris de son contrat, et aussitôt ça l'agace, la précieuse. Pourquoi est-ce qu'ils ont tous besoin de beugler à chaque fois ?

La peur, sans doute.

Hmm ? Oh...

Elle se pare de son plus beau sourire et passe la porte d'un pas mesuré.

Shhhhhhh... Faut être gentil et pas crier. Là... Là...

Calmer un cheval ou calmer une cible, au final c'est pareil.

L'homme dont elle a hérité avec ce contrat s'approche de la petite chose enchainée au plafond, lui parle, et Seb écoute, souriant toujours, jusqu'à ce qu'il s'adresse à elle et que le sourire se transforme en moue de dégoût. Ca lui plait pas, ça, qu'il s'adresse à elle. Un bon esclave est un esclave qui se tait. Elle secoue imperceptiblement la tête alors que la mémoire lui revient : ce n'est pas un esclave, lui aussi a été embauché.
Un soupire plus tard, les noisettes se détachent du contrat et se posent sur le non-esclave juste assez longtemps pour accompagner ses paroles.

On commence par faire d'la lumière avant qu'j'me blesse sur un outil qui traine.

Oh et le fer le fer le fer !

Ah oui, le fer... Profites z'en pour mettre une paire d'fers à rougir. Rapide regard à ses pieds avant de donner un coup de botte dans ce qui ressemble, dans la pénombre, à une tenaille. Ca manque pas dans l'coin l'fer.

Il serait fier, son frère, s'il la voyait prendre les choses en main comme ça. Cette idée plait tellement à la Seb qu'elle se pavane, droite dans ses bottes, fière d'elle-même.
Retrouvant son sourire, elle repose ses noisettes sur le contrat suspendu au milieu de la pièce et s'en approche lentement, glissant ses pieds pour ne pas trébucher sur un outil.

T'as été vilain, p'tite chose. L'Jojo l'a payé cher pour qu'je... Léger mouvement d'humeur. Elle a faillit oublier qu'elle est pas seule sur le coup. ...qu'on...vienne te l'montrer.

Vilain, pas vilain, elle en sait rien au fond, et ça l'intéresse pas de savoir, de toute façon.

Elle approche son unique source de lumière du petit corps enchainé et, relâchant le pan de sa robe, glisse sa main ainsi libérée vers la peau offerte. Elle frôle le cou, du bout des doigts, juste assez pour y sentir battre la vie, puis descend plus bas pour poser le plat de sa paume sur le coeur affolé.
Fascinée, la précieuse se penche en avant et vient plaquer son oreille où était sa paume, laissant glisser sa main plus bas jusqu'à griffer doucement, tendrement même, le ventre souple de sa cible.

On va jouer...
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Grimoald

Des chaînes, partout des chaînes. De lourdes chaînes qui lui font mal. Pieds et poings liés, le corps qui se plie, la peau qui se tend, le cou qui se dresse dans un ultime effort parce que garder la tête haute et hurler, c'est tout ce qu'il peut faire à présent.
Alors il se tend, il hurle, il appel à l'aide. Mais la pièce est encore vide, et les murs sont épais. Pas un filet de lumière. Il ne sait rien, il ne sait plus.
Quelle jours sommes-nous ? Quelle heure est-il ? Cela même est une torture. Il n'a plus de repères. Il est seul et prisonnier. Il est nu comme un vers.... Il n'est plus rien, il n'est plus qu'un tas de chair enchaîné et mis à nu. Il n'a plus aucun droit, plus aucune dignité. Alors ses membres se tendent. Ils se tendent pour se persuader qu'ils existent.

Des bruits de pas, presque inaudibles au début et qui se font de plus en plus proches. Une voix, une voix de femme. Une seconde voix qui lui répond, une voix d'homme. Une porte qui grince.
De l'aide ! Enfin !
Le nain hurle plus fort encore, ils donnent ses dernières forces. Sous son corps enchaîné au plafond, un homme et une femme. Peut-être ont-ils été alertés par ses cris ? Peut-être viennent-ils le libéré ?
Perché là-haut, impossible de les décrire. Alors il gigote, fait vibrer les chaîne pour attirer leur attention.
La voix féminine lui dit de se calmer. La voix est douce. Pour sûr, ils viennent le libérer.
L'homme approche, le nain ne peut le regarder, mais il le sent tout proche. Puis il entend sa voix, il lui parle...
Il lui dit qu'il ne sert à rien de crier, que personne ne l'entendra. Il se rapproche encore et lui demande s'il n'a jamais connu la "Servitude"... Qu'entendait-il par là ? Le nain était un serviteur zélé, la servitude, il connaissait ça. Mais qu'entendait-il par "Servitude" ? Il essayait de regarder l'homme qui lui parlait. Mais il fallait tendre le cou pour cela. Et il n'en avait plus la force. Qu'allait-il voir ?
Et le voilà qui demande à la femme par quoi ils allaient commencer. Et le nain qui commence à y voir un peu plus clair... ils n'étaient pas venu le libérer !
Que faisait-il ici ? Pourquoi ? Il n'allait pas tarder à le comprendre.
La femme se met alors à parler. C'est la cheffe. C'est elle qui dirige les opérations. Elle demande au type de faire de la lumière.
Le fer ? Pour quoi faire ? le faire rougir ? Mais... pourquoi ? Et là le petit tas de chair écarquille les yeux. Le fer, c'était pour lui !
Pas le temps de gémir, de hurler à nouveau. Elle lui parle. Elle le nomme "petite chose". Et c'est vrai... ce n'était plus rien d'autre qu'une petite chose.
Elle lui dit qu'il a été vilain et que... Jojo ?
Le nain alors comprend, et se souvient. Jojo le Borgne, tenancier d'un petit tripot dans les faubourg de Thiers. Cela faisait si longtemps qu'il n'en avait plus entendu parler.
Le nain avait beaucoup jouer, et beaucoup bu dans ce tripot. Il avait beaucoup perdu et avait fait beaucoup de dette. Il avait échappé à Jojo le Borgne, mais on finit toujours par payer ses dettes... Et ils étaient là pour ça. Ils allaient lui "montrer"... il allait payer !

Et la lumière approche et vient aveugler le jeune nain à bouclettes blondes. Et il sent sa main effleurer sa peau. Elle est douce.
La main effleure son corps nu. Elle passe sur les fines cicatrices qui jonchent son torse et ses flanc. Des fines cicatrices qu'il abhorre fièrement. Certaines sont dues à la guerre, les autres à son lynchage au début de l'été.
Elle écoute son petit cœur qui bat. Et il bat plus fort que jamais. Il a peur, il est terrorisé. Puis il sent sa main glisser sur son ventre. Elle le griffe un peu. Il est affolé. Il n'ose même plus bouger.
Il lui murmure alors... "on va jouer"
Et la petite chose se met à pleurnicher....
Ce n'était rien d'autre qu'une petite chose. Une petite chose haute comme trois pommes. Une petite chose aux bouclettes blondes et soyeuses. Une petite chose maigrelette. Une petite chose aux visage d'enfant, aux joues roses et potelées. Il avait dix-sept printemps mais on aurait dit encore un enfant. Il refusait de grandir d'ailleurs, il ne voulait pas devenir un adulte... il voulait prendre la vie comme un jeu... Et ils allaient jouer...

-"Lâchez-moi... je vous en prie... lâchez-moi... je... je..."

Il a peur, et il gémit. Il supplie... Il espère toucher ses tortionnaires...
Il ferme les yeux et les larmes s'échappent tout de même. Elles filent comme un torrent sur ses joues.
Il ne gigote plus, il ne crie plus... Il n'en a plus la force...
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--Servitude

[Une ancienne forge souterraine, avec une chieuse qui le prend pour de la vermine]

De son vrai nom : Valérien. Sauf que ça le fait pas trop, hormis si on connait un minimum l'histoire romaine. Mais, c'est peut-être pas une mauvaise chose que vous ne le connaissiez pas, car c'est pas principalement glorieux.Bref. Il avait des dettes de jeux, et faisait ce job que pour cette raison : Les effacer. Du donnant-donnant. Toutefois, ne vous méprenez pas, son petit surnom de : Servitude, ne lui vient pas du fait qu'il est esclave de ces dettes. Non. Du tout. Au contraire, on lui a donné parce qu'on disait de lui qu'il était assujettit à la Faucheuse du fait qu'il avait les mains tâchés de sang. Froid, autoritaire, il n'avait pas peur de rien et il aimait l'alcool, le jeu et les femmes. Rien de très original. Et pour payer tout ça, mercenariat tout ça tout ça. Peut importe, tant qu'il avait les écus à la fin. Sauf que là... il était avec une de ses chieuses. Et qu'il avait dû faire tout le sale boulot. Définitivement, ce travail emmerdait grave Servitude. S'il n'avait pas cette mission, sans doute qu'il aurait un forcé sa main sous la jolie robe de mademoiselle, mais s'il avait peu de qualité celle de mener un contrat à terme en était une, ainsi le borgne se garda bien de tout les commentaires et toute attaques envers sa « partenaire ». D'ailleurs, pourquoi était-elle là ? C'était limite vexant cette histoire...

- Z'avez peur d'sâlir vos jolies p'tites mains m'dame ?

Un sourire arrogant s'affiche sur son visage, alors que quelques mèches rebelles vient y tomber sans demander d'autorisation. D'une main autoritaire il les repousses, avant de détailler, comme il le peu, la silhouette de sa partenaire, dans le noir.Il s'approche ensuite de la porte pour la pousser. Définitivement, elle le prenait pour le laquais de service, et il n'aimait pas spécialement ça. Pour l'instant il la laissait joué à son petit jeu de supériorité, mais elle n'avait rien pour attendre la folle. Enfin. La porte grinça sous sa force, ce qui fit rire quelque peu Servitude, alors que leurs chairs à canon se dévoilait devant les yeux, à tout deux. Il laissa rentrer la damoiselle, presque galamment, profitant de nouveau pour reluquer un peu le tout. Il n'était qu'un homme après tout. Enfin, il la suivit, et jeta un œil au nain qui semblait venir de se réveiller et qui hurlait à mort.

- Ça sert à rien d'crier l'nain. Personne va t'entendre ici. N'est-ce pas ? Dit-il en lançant son regard sur la Femme. Il s'approcha de la victime, sourire carnassier.Z'aviez j'mais connu la Servitude ? Z'allez voir...Et il se tut, reculant légèrement, juste assez pour de nouveau regarder sa partenaire.On commence par quoi ? Vous lui expliquer pou'quoi il est lô ?Tant qu'à faire la laquais, il va beurrer épais le borgne.

Grimoald

(Certains passages de ce rp peuvent heurter la sensibilité des plus jeunes)

[Bourges, 1460... Une ancienne forge souterraine]

« La torture, le fer et la flamme t'attend » Jean de Rotrou

Un couloir, des portes qui se referment. Un long corridor, des portes, et encore des portes. Et toutes se referment. Elles semblent vous regarder, et elles vous regardent, et elles rient. Un rire sonore, un rire glacial, un rire féroce. Elles rient parce qu'elles savent. Elles rient parce que vous courrez, vous courrez pour fuir, pour atteindre la porte suivante et sortir de cet infini et infernal couloir. Vous courrez, vous suez, vous haletez. Et la suivante se referme, elle se ferment toutes les unes après les autres. Il n'y a aucune issue. Il n'y a rien d'autre que cet étroit et interminable corridor, que ces odieuses portes qui se ferment les unes après les autres. Et vous êtes seul...
Une lumière éblouissante, un souffle glacé qui vous fait frissonner et qui vous soulève comme une pauvre brindille. Une lumière aveuglante et des bruits de pas qui approchent. Le claquement des pas sur les pierres gelées semble se rapprocher. Une ombre se dessine. Elle s'avance, lentement. Qui est-ce ?
Des boucles blondes, des traits familiers. Grande, mince, dans sa longue et simple robe bleue sombre, elle était là, se tenant devant lui. Elle était là, et elle posait ses yeux sur lui. Les larmes coulaient sur son doux visage. Elle regardait son ange, son enfant, et les larmes jaillissaient de ses yeux d'un bleu un peu terne.
Il se tenait devant elle, nu comme au premier jour. Elle était apparue dans ce long corridor, elle était sortie de l'aveuglante lumière. Il était seul, dans ce long couloir, courant après les portes qui se referment, quand sa défunte mère est apparue. Il la regardait, la bouche ouverte, les bras ballants. Elle était toujours aussi belle, elle était toujours sa douce maman. Et elle regardait son petit ange en sanglotant. Il s'approche, lentement. Est-ce bien réel ? Il la sent, elle est là. Il sent sa douce main qui tremble, il la prend. Elle lui effleure le visage, son doux visage d'enfant. Elle caresse sa joue, et les sanglots se font plus violents. Elle se penche vers lui et l'étreint comme avant. Il lui demande pardon, les yeux pleins de larmes. Elle le serre plus fort encore. Il lui dit comme il l'aime. Elle sanglote et lui baise le front.
Et l'étreinte de desserre, elle s'éloigne. Un épais brouillard l'emporte, elle disparaît dans la brume. Elle le regarde toujours, en s'éloignant. Elle est inquiète, inquiète pour son enfant. Et elle disparaît, en sanglotant. Puis la pâle lumière qui avait envahie le corridor disparaît à son tour. Il est seul, à genoux sur la pierre froide et rugueuse, tête baissée, perdu dans ses pensées. C'est alors que les portes se mettent à claquer. Ensemble, en cœur, elles claquent. Elles s'ouvrent et se referment. Elles rient de plus belle, elles narguent le jeune nain qui se tient les oreilles pour ne pas qu'elles explosent. Il tente d'échapper à ce brouhaha infernal. Il s'agenouille, se replie sur lui-même... il hurle !
Un grand silence, un silence pesant, un silence effrayant. Et tout est emporté dans un tourbillon. Les portes volent, les pierres se brisent, le sol s'effondre. Le nain ferme les yeux, son crâne le fait souffrir. Il ferme les yeux et attend. Il attend que ça cesse ! Et le silence revint... Et il ouvrit les yeux. Tout ceci n'était qu'un rêve...

Retour à la réalité. Et quelle réalité ? Où était-il ? Que faisait-il ici ? Que s'était-il passé ? Il avait mal, il souffrait. Pieds et poings liés par une lourde chaîne, il était suspendu au plafond comme une vulgaire carcasse de bovidé. Il n'était plus rien qu'un morceau de chair. Un petit morceau de chair qui ne demandait qu'à être découpé. Et il souffrait, il suait, il suffoquait. Il tourna difficilement la tête. Il n'y avait point de lumière. L'endroit était dans la plus totale pénombre. L'endroit était lugubre. Il n'y avait rien d'autre que de l'obscurité, de la poussière, des pierres ruisselantes et des chaînes. Il gesticula et parvint à regarder en-dessous.
La pièce était vide. Le sol était jonché de chaîne. Il cherchait un moyen de se libérer. Impossible, il était solidement attaché. Des vapeurs chaudes vinrent effleurer son corps. Il y avait un four, on l'entendait gronder. Où était-il ? Probablement dans une ancienne forge, une forge souterraine. Il aurait put crier, mais à quoi bon ?

-"A l' AAAAAIIIIDEEEEEE !!! Aidez-moi !!!!" se mit-il tout de même à hurler.

Il était nu, il n'avait plus une once de dignité. Il n'était plus rien d'autre qu'un tas de chair. Il gigotait, en vain. Il essayait de se défaire de ses chaînes, en vain. Il ne lui restait plus qu'à prier. Il ne lui restait plus qu'à se demander pourquoi. Pourquoi il s'était retrouver ici ? Qu'avait-il fait ? Qu'allait-il se passer ?
Et les larmes se mirent à couler. Il sanglotait, en silence, en attendant la suite. C'est tout ce qu'il pouvait faire à présent. Attendre, et encaisser...
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Sebilia

[Quelques jours plus tôt]

J'veux la moitié d'l'or d'avance.

Le contrat est scellé comme ça. Pas de signature sur un coin de vélin, pas de poignée de main ou de courbettes. Juste le bruit des pièces qui changent de main.
Le gars veut qu'elle joue avec un nain, et il paie grassement. Elle demande pas pourquoi, c'est pas son problème. En route vers sa mission, elle s'y plonge, dans son problème : trier par ordre de priorité ce qu'elle compte acheter avec l'or fraichement gagné.

Une robe !

Un bustier ?

Oh oui, un bustier ! Et une cape !

Et des bottes ?

Bien sûr, des bottes !

[Présent... Une ancienne forge souterraine]

On voit rien là d'dans.

Soulevant sa robe d'une main, levant une chandelle à la flamme vacillante de l'autre, la précieuse descend, marche après marche, l'escalier creusé à même le sol dont la traitrise lui arrache plus d'un juron.
Arrivée en bas, elle se retourne et, moue boudeuse sur le visage, regarde son compagnon de mission descendre à sa suite.

Hey l'bourru, t'nous fait d'la lumière ? On peut pas bosser dans l'noir...

Pis c'est un coup à se blesser avec tout ce qui traine sur le sol...

Ouais, j'allais l'dire.

Au début, l'idée de pas être la seule sur le coup l'a ennuyée, mais en fait, l'homme s'avère utile pour faire tout ce que Seb n'a pas envie de faire. Tâtonner dans le noir à la recherche de lampes pour en enflammer l'huile, alimenter la forge, rougir quelques outils... Tout ce qui manque totalement de raffinement et relève plus du travail d'un gueux que d'une demoiselle.

Comme ouvrir la porte...

Oui.

Pour elle, c'est évident, mais pour son compère pas forcément, alors elle pointe sa faible lumière en direction de la lourde porte, quelques mètres devant eux, et attend qu'il la pousse.
De l'autre côté, sa mission, enchainée au plafond. Elle, elle n'a fait qu’appâter la cible en usant de ses charmes. Frapper, assommer, trainer, porter, attacher... Elle a laissé tout ça à l'homme.

Elle a mangé, elle s'est reposée, elle est prête à travailler, et alors qu'elle attend que la porte s'ouvre sur son contrat, elle s'imagine déjà se glisser dans un bustier de soie rose...
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--Servitude

Fin !

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[RPA] La torture, le fer et la flamme t'attend...*