[Vote] [RP] Arrivée et sélection des bourreaux.

La cruauté a bien des visages. Et Anaon venait de montrer le sien. La Balafrée est intransigeante, la Balafrée est Femme Cruelle et affirmée. La Balafrée, lui plait. Assise, Eliane observe ses gestes, observe sa façon de procéder et dès le début les choses sont claires.
Elle se fait Maîtresse. Le prisonnier respecte, obéit ou subit. Le Pouvoir est aussi fourbe et perfide que la femme et c’est quand il est absolu, qu’il est dangereux. Assise, Eliane ne bronche pas et à sa question-réponse, elle hausse un sourcil. Oui, il s’agissait de sanction, purement et simplement. Brimer ces prisonniers, sanctionner leurs péchés pour qu’ils en soient marqués à vie mais non au nom de Foi, mais au nom de la Justice.

La torture commence donc, coup de fouet au visage, brutal et sanglant. Ça claque et elle sourit. Le fouet est une arme si redoutable et pourtant si féminine. Le toucher des franges, la poigne du manche, la sensualité et la précision du geste, et la violence du claquement soudain. C’est une arme féminine, c’est une arme gracieuse, c’est sa préférée. Mais pour le plus grand malheur du prisonnier, Anaon porte son dévolu sur la lame, étincelante, tranchante, glaciale.
La Balafrée, se joue de lui, de sa faiblesse, de son esprit et à chaque gestes, à chaque phalange tranchée, une parole. Pendant un court instant, elle se revoit au couvent, encaissant les coups sous le poids d’une prière. Une parole céleste, un coup. Ce fut son impression et pourtant, on est loin de la foi, on est loin d’un possible Pardon.
Puis, la sanction change et le prisonnier se voit soignée de manière précaire, bandage autour de ses doigts ensanglantés. Le sang a coulé et les cris ont plu. Il est bougé à l’aide du bras droit et la jeune femme la suit du regard. Cette brune est marquée, défigurée, certainement une ancienne torturée. Et qui mieux qu’un être brimé et molesté, peut connaître le goût d’une baffe, d’un coup, d’une coupure, d’un fouet…
Le prisonnier est donc amené au chevalet et là, Ananon fait ce qu’une femme seule, peut commettre. Priver un mâle de sa virilité. Elle a un plus. Elle a quelque chose d’autre outre sa cruauté, elle est instinctive, elle ressent, elle vibre. Elle allie la torture à la narration, la violence à l’intransigeance d’un écrit poignant.
Eliane ne perd pas une miette alors qu’elle fait un garrot, elle suit du regard son geste alors qu’elle le prive de son sexe, elle comprend. Les parties sont jetées dans le seau comme s’il ne s’agissait que de simples choses insignifiantes, des restes…des objets sans charme, sans âme. Elle ne bronche donc pas la Pucelle, au contraire, elle admire cette audace.

Et voilà que justement, Anaon s’avance vers elle, réclamant une faveur. Anaon désire brûler ses gants et soit, elle lui désigne donc de l’index l’âtre. Elle peut ainsi les jeter, elle est libre de ses gestes d’ailleurs.
La blonde se relève donc, voyant que c’est la fin de la séance et se rapproche du prisonnier. Elle le lorgne, trempe ses bottes à même le sang et observe le visage du prisonnier. Transpiration, teint blafard. Elle ouvre ses paupières closes du bout des doigts et constate que les yeux sont révulsés. Elle retrousse le museau, comme gênée et porte son attention sur le bâillon. Du vomi dépasse un peu sur le côté, imbibe presque le tissu. Elle grimace et le retire doucement. Libéré, la semence s’écoule, il en a plein la bouche, plein la gorge…Une ultime convulsion. Qu’importe s’il se vide de son sang, il n’est déjà plus de son monde…Noyé dans sa propre putréfaction. C’est l’inconvénient quand on bâillonne quelqu’un et lui inflige une douleur si forte qu’elle vrille les tripes et révulse le corps. Elle l’avait appris à ses dépens d’ailleurs.

Il n’aura pas besoin de soin supplémentaire.

Impassible, elle revient s’emparer du registre pour rayer le nom du prisonnier et les informations le concernant. Un trait léger qui permet de lire qui, il était mais qui affirme qu’il n’est plus. Se tournant vers son bras droit, elle le salue et propose.

Je vous laisse gérer le cadavre, nettoyer la salle et m'en apporter un autre pour le prochain candidat, vous voyez avec les hommes ?….Je vais raccompagner la candidate à la salle de réception.

Elle a en lui une totale confiance, il est celui qui est le plus gradé des hommes, celui qui ainsi peut transmettre les ordres et seconder sans soucis. Eliane s’avance donc vers Anaon et sourit en coin. Une manière de l’apaiser, de lui dire qu’après tout sa mort ne les empêchera pas de dormir. C’est ainsi et elle avait peut-être bien fait. Les habitants seront heureux de savoir qu’il fut mort sans avoir été un homme.

Je vous ramène. Si vous désirez vous pouvez aller à la Bibliothèque, visiter les jardins ou même les écuries. A votre guise, si vous désirez qu’un soldat vous fasse la visite guidée, vous pouvez lui demander. Toutefois…Je tiens à vous dire une chose.

Tout en se dirigeant vers la salle où les autres candidats attendaient, elle vient doucement lui souffler son compliment. Une chose si rare.
Vous êtes une femme de ressenti…Votre toucher est votre façon de découvrir les choses, de les ressentir. Quant à votre poigne, elle est digne d’une femme forte, d’un futur bourreau du Purgatoire ?...Peut être bien. Elle sourit, amusée et la relâche donc.

Visage à nouveau froid envers les autres…
Suivant ?
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Les azurs suivent la direction pointé par l'index de la blonde. La silhouette s'ébranle et arrivée face à l'âtre elle jette ses gants aux flammes sans l'ombre d'une émotion. Le bleu de ses yeux se perd un moment dans l'éclat rougeoyant qui dévore avidement le tissu offert puis la balafrée se retourne. La Piccolini est auprès du prisonnier et sa première réplique fait tiquer la mercenaire. C'est un échec cuisant. L'homme n'en réchappera pas. La mort n'est pas une punition. C'est un délivrance. C'est le crédo de l'Anaon, c'est la règle première de la torture. Le trépas est trop doux pour être une sentence. Que l'homme meurt ou vive, dans l'absolue çà n'a pas d'importance pour l'Anaon, mais c'est le perfectionnisme de son professionnalisme qui s'en trouve piqué à vif. La vermine mourra. C'est une fausse note pour Anaon.

Sourire de la Piccolini. Lèvres pincées, la mercenaire reste un moment figée sur le corps qui se fera bientôt cadavre. Puis elle se décide enfin à suivre le pas de la blonde. L'oreille se fait attentive aux paroles qui lui sont versés et un sourcil se rehausse. Regard à sa voisine puis le "compliment" tombe. Si la mercenaire avait la courbe aux lèvres facile sans doute aurait-elle sourit. Pourtant il n'en est rien. La femme se contente d'un hochement de tête et d'un "Je vous remercie" discret. L'Anaon n'a pas honte de son "doigté", mais elle n'en est pas particulièrement fière non plus.

Arrivé dans la salle où patiente les autres prétendants, l'ainée se tourne vers Eliane pour la saluer d'un signe de tête. Et la balafrée se détourne afin. C'est l'air des jardins qui trouvera grâce à ses yeux. A ses poumons surtout. Quelques flâneries anodines pour calmer la frustration de ce qu'elle considère comme un échec.

Viendra ensuite le moment de vérité. L'heure d'entamer un nouvelle page dans le recueil macabre de sa vie, ou bien celle d'avorter une écriture à peine entamée.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

La main du Destin, l’arme de la Mort, il se plaît certaines fois, orgueilleux être humain à s’imaginer bien plus que ce qu’il est en réalité, à savoir un homme comme ceux qu’il tue. Mais allez donc vous contenter de l’appellation d’homme quand on vous cède les attributs de Dieu. Droit de vie ou de mort sur les autres de son espèce, voilà ce qu’il avait, ce qu’il est venu chercher ici aussi, ce qu’il aurait du avoir en étant Duc, pouvoir d’un geste, ôter la vie du manant, du brigand. Quand elle lui donne son accord, et non pas l’ordre, il n’aurait pas supporté d’ordre venant d’une femme, alors la dague qu’il tient en main vient tracer un sourire béat d’une oreille à l’autre sur la gorge du malheureux, faisant mourir les plaintes et gémissements dans un gargouillis infâme autant que les flots bouillonnant qui s’en échappe. Malgré les précautions prises pour se placer sur le côté, le caftan mordoré est souillé d’une éclaboussure sanglante, et il écoute de son mieux les commentaires émanant de la blonde, et la tête vient s’incliner dans un salut rapide.

Qu’ils ne se donnent pas cette peine, il n’a besoin de personne pour retrouver les jardins, le dehors, la liberté. C’est ancré en l’homme ce besoin d’air, ce besoin d’espace, et lui qui a été si longtemps entravé et enfermé, lui aussi en a besoin. Alors, il essuie la lame de la dague sur les haillons du prisonnier avant que de récupérer son aumônière et de faire machine arrière pour regagner les jardins où il se laisse glisser pour s’octroyer une petite sieste. Pas peiné, pas angoissé, cette mort ne lui fait ni chaud, ni froid et ne l’empêchera certainement pas de dormir.
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Une femme, ça tombe bien c’est ce qu’elle préfère après tout. Audacieuse de surcroit, elle avait tout à y gagner, restait donc à voir ce qu’elle valait avec un prisonnier entre ses doigts. La blonde lui offre un léger hochement de tête comme signe de salutation et elle avance avec elle dans les couloirs pour finalement choisir la salle de torture qui se trouve juste à droite dès le seuil de l’aile gauche franchit. Les salles de tortures une et trois ayant été déjà utilisées, elle jugea bon d’en choisir une autre…plus saine.
Elle l’invite donc à pénétrer les lieux et lui laisse le temps de se familiariser avec l’ambiance qui règne ici lieu. Pendant ce temps, elle s’avance vers l’ancienne salle pour y récupérer le registre.
Léger regard en passant aux soldats qui déjà s’activent à nettoyer le sol et à son bras droit qui dirige les opérations.

Je vais avoir besoin d’un autre prisonnier rapidement…

Revenue donc à la salle de torture, elle présente le livre à la jeune brune.

Je vous laisse inscrire donc votre nom et votre prénom, si vous n’avez pas de nom, vous pouvez mettre un « X » cela suffira amplement.

Et enfin, on refait sinon la même démarche de présentation. Eliane s’avance présente le large établi qui longe le mur et sur lequel gît plusieurs instruments.

Vous trouverez donc sur cette table le matériel léger…Fouets, pinces, piques, fourchettes, sein Rippers, des branks variés, les chaînes, les entraves, couteaux, poires et j’en passe…A chaque appareil mentionné, Eliane en profita pour faire une rapide démonstration. Certains effectivement étaient plus connus que d’autres.
Quant aux installations plus lourdes, vous avez le chevalet, le grill, le Whirligig, le berceau de Judas, le fer de Vierge, la Chaise, le Stappado et le Headscrucher, croix de Saint André...

A nouveau, elle présente, fait marcher les machines pour qu’elle puisse se faire une idée et n’hésite par ailleurs pas une seconde pour lui présenter toutes les possibilités offertes par ce genre d’appareils.
Doucement, elle se recule, reprenant sa place habituelle non loin de la table, le fessier posé sur la chaise. Regard intrigué vers la jeune femme qui tout comme elle désormais…attend le prisonnier…

Ils vont chercher un prisonnier et l’attacher au centre de la pièce, sur cette chaise centrale. Une fois fait, vous pourrez commencer. Si vous avez besoin de bras pour porter, déplacer le prisonnier, vous avez l’autorisation de demander aux soldats.
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Sans un mot, le pas de la blonde est suivi. L'esprit, lui, est toujours concentré sur ce qu'il voit. Phobique de l'oubli, fanatique du souvenir. Tout doit se gravé dans son âme dans les moindres détails. De la poussière jusqu'à la cambrure de reins qui la précède. Quoi qu'un caillou à toujours eu pour l'Anaon bien plus d'intérêt de l'aspect de ses congénères.

Bien vite menée, bien vite abandonnée. La mercenaire promène un regard inexpressif sur les murs qui l'entourent. Les engins qui peuplent la salle lui sont connus, cela va sans dire, et si ce n'est par leurs utilisations ils le sont au moins de vue. Pendant des années l'Anaon a été femme de paperasse et de terrain. Les malandrins, les malfrats, elle leur donnait la chasse, les collait en cellule avant de remplir des pages et des pages de formulaire. Des mains de l'Anaon, ils passaient sous les couteaux de la justice. A la prévôté d'en faire ce qu'elle voulait, ce n'était plus du ressort de la brune. Lieutenant de maréchaussée, une activité des plus honorables. Soumettre à la question n'était pas son lot... pas officiellement. Mais parfois il fallait désengorger le système judiciaire. Parfois il fallait faire parler.

Un sourire ironique tend à pointer sur le faciès défiguré. Des années à travailler sans jamais voir la moindre couleur du salaire. Elle, tout comme les autres, auraient put finir de ruiner le duché s'ils avaient été assez cupides... ou moins stupides. Qu'importe l'Anaon avait prit ses clics et ses clacs non sans s'être remboursé auparavant d'une certaine manière.

Les pas puis la voix, le visage de la mercenaire se tourne vers la Piccolini. Elle penche son nez au-dessus du registre et vient à apposer son nom. Anaon. La plume se suspend au dessus du vélin. Un nom de famille. Il n'y a bien que les noble pour en avoir un... Elle hésite. Un nom? Une initiale? La balafrée s'abstient et marque le papier d'une simple croix.

La blonde attire de nouveau son attention, présentant ce qu'elle connait, jouant avec ce qu'elle a put subir. Ironie. Les mains se sont croisées dans son dos, par réflexe, dans la position la plus respectueuse qu'elle pouvait avoir. Vivre au Louvre depuis deux mois avait finit par la roder. L'éducation avait reprit le pas sur les sales manières.

Un hochement de tête vient répondre à la blonde partit se poser dans son coin observation. L'aîné prend alors ses aises, se baladant d'un pas calme dans la salle à son service. Les doigts frôlent çà et là quelques machines avant que leur dévolu ne se porte sur l'établit aux outils légers.

_ Pourquoi a t-il été enfermé?

La Piccolini est dans son dos, elle ne la regarde pas, bien trop occupée à toucher et frôler les lame qui se présente à elle. Mouvement plus bruyant, une masse entre, prisonnier enchainer devant ses pas. Ainsi se sera lui. Peu d'attention lui est porté. Il attendra que la blonde ai répondu et qu'elle ai réfléchit.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III - Montage LJD ANAON----[Clik]

L'oreille se prête, attentive, alors que les doigts s'affairent à défaire ce qui l'intéresse. Pour torturer, on a besoin de rien, deux mains et quelques mots, l'un pour appuyer ce que l'autre dit. Dans l'absolu, du moins. Le reste n'est que fioriture et mise en scène, des jouets bien souvent pour ceux qui ont les plaisirs déviants. M'enfin, chacun ses vices. L'Anaon préférait sans contexte en la torture son art à son spectacle. Ainsi sur la table elle ne pose qu'un simple couteau sur lequel une main se fige. Le regard se relève pour fixer l'établit qui lui fait face. Il n'y a que deux cordes sensibles chez l'Anaon. L'une s'appelle "Enfant", l'autre "Paganisme". Le duo forme "Passé". L'immobilité est brève, mais bien présente aux mots de la blonde. Crispation fugace, ombre d'effroi qui passe sur le regard qui retrouve bien vite son marbre. La main se meut alors de nouveau. Les doigts viennent flirter avec les lanières d'un fouet court. Dans son dos les balafres frémissent. L'objet du diable est descendu de son piédestal et il vient rejoindre le couteau sur la table.

Le visage de la mercenaire se fait plus grave alors qu'elle réfléchit. Les manches sont remontées sur ses coudes. Ses cheveux noués en chignon sur son crâne, elle vient se tourner pour acquiescer aux dires de la jeune femme. Un regard est porté au-dit bras-droit puis toute l'attention de la mercenaire vient enfin se poser sur le prisonnier. Sans le lâcher du regard, elle coince le couteau dans son ceinturon puis cale le fouet sous son bras. Dernière crispation. L'Anaon laisse la passion de la torture aux fanatiques, elle, elle préfère se parer d'un simple professionnalisme. Mais pas de chance pour elle, l'inconnu à toucher la première corde. L'esprit se braque. Les ressentis se chassent. L'Anaon se glace. Elle s'avance alors sans empressement, contournant la chaise pour venir faire face au condamné. De son corset elle a tiré une paire de gant noir dont elle vient couvrir ses mains. Étrange pour celle qui ressent toujours l'envie irrépréhensible du toucher. Il n'y a bien qu'un seul contact qui la répugne pourtant. Celui de l'humain. Puis l'habitude s'est faite, travailler gantée, devenu plus naturelle que conscient.

Les talons se plantent de profil au prisonnier et elle le parcoure d'un regard inexpressif continuant d'ajuster pensivement ses gants. L'homme est.... homme. Dans la force de l'âge, vigoureux. Sous la musculature solide on le sent nerveux. Impulsif? Il y a fort à y parier. L'homme rabaissé devant la femme. La force maitrisée par la faiblesse. Y'aurait de quoi faire sourire. C'est ce que "Gontave" ne manque pas de faire. Le visage de la mercenaire reste d'une platitude extrême quand elle vient sévir sans attendre. Au fouet de baiser le tendre de la joue dans son claquement distinctif.

_ Il n'y a que moi qui ai le privilège de sourire.

Timbre placide. Punir la première insolence, instaurer la première limite. Le Maistre doit s'affirmer à la prime erreur, surtout quand il est Maistresse. En tant que femme, elle a toute une crédibilité à lui imposer. D'autant plus avec un faciès comme le sien. Il y a ceux qui la craindront pour cette balafre qui lui scie les joues en sourire éternelle et il y a ceux qui en joueront. Pas tanche, le Gontave, il a bien comprit que son bourreau s'est un jour retrouvé à sa place.

_ Je suppose qu'il n'est nullement question de... "Question", mais bien de punition...

Visage à demi-tourné vers la blonde, phrase à mi-ton. Pensée à voix haute qui n'attend qu'une hypothétique rétorquation. Le regard de la mercenaire retourne se poser sur le visage du prisonnier. On verrait presque la joue palpiter sous le cuisant de la morsure du cuir. Aux azurites d'accrocher le regard haineux qui lui est porté. L'homme à le visage bas, mais le regard trop haut. Insolence. Sans appel, le fouet vient baiser l'autre joue.

_ Ici, tu ne provoque pas, tu subis. Tu ne me regardes ni de haut, ni de bas. Tu réponds quand je l'ordonne, tu te tiens au silence quand je l'impose.

Les doigts se resserrent sur le manche, attendant la riposte. Mais elle n'a pour réponse qu'un grognement à peine réprimé. Le fouet retourne alors se caler sous son bras et la senestre de la balafrée vient trouver celle de l'homme.

_ C'est par la main que tu as fauter une première fois. C'est par la main que tu vas expier... une première fois.

La senestre gantée enserre la pogne de l'homme et l'accoudoir. Le pouce vient écraser sans vergogne l'articulation de l'auriculaire, bloquant ainsi tout mouvement de ce dernier. Calmement, la gauche dégage le couteau.

_ Un jour, ton Dieu à dit: "Honore ton père et ta mère". Tu ne les honores pas en te livrant à ces exactions. Souviens t'en...

Le couteau s'abat sur l'extrême phalange, le pouce se raffermit sur l'articulation. Si d'ordinaire l'Anaon évite par dessus-tout les effusions de sangs inutile, aujourd'hui elle n'accorde pas cette chance au Gontave. Pas de bol, bête et disciplinée la beste. On lui dit punition, elle punit sans détour. L'ainée prend son temps, comme à son habitude, platement insensible aux cris que l'homme étouffe derrière ses nacres serrées. Le pouce vient bloquer l'articulation de l'annulaire.

_ Ton Dieu a dit: "Tu ne commettras pas de meurtre". Souviens t'en.

La lame vient faucher le bout de son doigt. Au majeur.

_ Ton Dieu a dit: "Tu ne commettras pas de vol" . Souviens t'en.

Geste sec. Soubresaut de la main sous la sienne. Premier grognement du prisonnier qui passe la barrière d'émaux. La mercenaire tique. A l'index.

_ Ton Dieu a dit: Tu ne convoiteras pas la maison de ton prochain, tu ne convoiteras ni sa femme, ni son serviteur, ni sa servante, ni son bœuf, ni son âne, ni rien qui lui appartienne... Ni ses enfants... Retiens-le!

Le fer tranche dans le vif une quatrième fois, faisant éclater de surcroit la plainte déchirante de l'homme. La senestre lâche la main mutilée pour aller chercher une fois encore le fouet qui vient s'abattre en pleine face du scélérat, lui coupant la chique alors qu'elle lui crache la sienne des plus sèchement.

_ Tu réponds quand je l'ordonne, tu te tiens au silence quand je l'impose, j'ai dis!

Briser. Briser pour mieux régner. Lui interdire l'ultime soulagement d'une souffrance exprimée dans un cri. Ressasser sa douleur sans pouvoir la laisser s'éclater. Il n'y a rien de pire, l'Anaon le sait pour avoir été réduite au silence pendant trois lunes. Trois lunes à se taire pour arrêter de faire sauter les points de suture de ses entailles qui lui crevaient les joues sans vouloir guérir. Supplice voué au silence. Le cris est le dernier échappatoire quand les mouvements sont enrayés. Elle ne lui laissera pas cette liberté.

Les perles azurs se posent un instant sur les doigts estropiés qui se font spasmes. Rigoles vermeilles qui ruissellent le long de l'accoudoir. Retour au carmin du visage, crispé de l'alliage de la douleur et de la rage. Les azurites se posent un instant sur la blonde qui guète dans son coin. Dans la théorie de l'Anaon il y a trois étapes dans la torture. La question préparatoire qui a pour but de faire avouer le malfrat seulement par les mots et la pression. La "Question" pour lui arracher les aveux qu'il veut taire. Puis la punition. Puisqu'ils en sont à la troisième étape autant finir le travail, pas besoin de faire durer.

N'ayant pas de médecin pour l'assister, la mercenaire se charge elle même de bander prestement les doigts raccourcis du Gontave afin d'atténuer l'hémorragie temporairement. Puis elle va chercher une sangle qu'elle vient serrer au coup du scélérat. Œillade portée au bras-droit pour s'assurer qu'il sera là en cas de grabuge et la mercenaire vient défaire elle-même les liens du prisonnier. Pied en premier, puis poing de nouveau lié ensemble. Les doigts viennent tirer d'un coup sec sur le bout de la sangle en parure à son cou.

_ Tires et tu t'étrangleras tout seul comme un con.

Ordre sec de la main, la balafrée se fait méfiante et aux aguets, ne manquant pas de raffermir son geste sur la lanière de cuir quand le supplicié fait mine de se rebeller. A défaut d'une simple table, elle le mène au chevalet. Paroles au titan qui veille non loin.

_J'aurais besoin de vous pour la peine, je vous prie...

Délaissant le criminel à la poigne du bras-droit de la Piccolini, l'Anaon repart calmement chercher de quoi continuer sa sentence.

_ Connaissez-vous, Gontave, Brocéliande et les légendes qui naissent sous ses feuillages? Connaissez-vous celle de Gwenaëlle? Depuis ce jour, on trouve en Brocéliande des champignons dressé, à la tête gluante et enflée, dont la forme douteuse lui vaut le nom de "Satyre puant" ou "Phallus impudique"....

La main de la Roide vient prendre seau et liens de cuir. Calmement, elle revient au chevalet pour bâillonner Gontave.

_ On dit qu'elle n'avait pas treize ans, la Gwenaëlle. Elle était blonde, aux grand yeux verts et avait le corps doux et délié des adolescentes. Un jour, elle alla chercher des champignons près de l'Hostié de la Fée Vivianne. La pauvrette ne vit pas surgir d'un amoncellement de roche un faune aux jambes torses et aux poils de bouc.

Sans pudeur, la mercenaire vient tirer les braies de la vermine.

_ Le silène difforme, l'étreignit par surprise et lui vola son innocence sur un lit de mousse sauvage. Bien que chahutée, Gwenaëlle ne pleura pas et essuya sa souillure. Elle grandit et mûrit sa vengeance. Elle apprit à lire auprès d'un vieux prêtre. Grec, latin, arabe, hébreu, runes nordiques... jusqu'à savoir déchiffrer grimoires, formules magiques et livres des arcanes... Quand elle eut vingt on dit de sa beauté qu'elle fut inégalable, s'attirant même les bons sentiments du jeune fils du Duc de Bretagne. Aubaine pour elle, la château regorgeait de volume et tablette ancienne, de parchemins et de palimpsestes parmi lesquels Le Grimoire: le Grand Mêle. Gwenaëlle s'y plongea et réussit à trouver les formules qui lui permettrait d'invoquer les faunes et les satyres.

Ce disant, c'est avec une patience chirurgicale que la balafrée vient nouer en garrot le lien de cuir autour des bijoux du scélérat. Brusque sursaut du corps. Faisant fi des gesticulations heurtées qui animent le corps qui a comprit la sentence à venir, la Roide continue de son timbre imperturbable.

_Elle retourna sous le feuillage de Brocéliande et elle y invoqua les faunes. Parmi eux, il y avait son tortionnaire. Elle l'envouta alors et l'endormi d'une incantation. Puis elle l'émascula. Gwenaëlle s'est vengée.

Les azurites viennent se planter dans le regard affolé de la vermine.

_ Pardonne-moi, mais moi je ne connais aucune incantation.

Le geste est vif et sans appel. Elle vient trancher les organes par lesquels il a péché avec plus de dextérité même qu'elle n'en aurait eu en castrant un cheval. La complainte du mutilé s'étouffe contre son bâillon et le regard de la mercenaire vient s'accrocher sur les chairs qu'elle tient entre ses mains. Elle serre dans sa paume ce qui a poussé cet être abominable à commettre ses crimes impardonnables. Partagée entre dégout et satisfaction, elle ne laisse paraître qu'une indifférence des plus feintes. Qu'importe le jugement de la Piccolini au final. L'Anaon a presque l'impression d'avoir fait quelque chose de bien en se souillant les mains. Cette vermine ne pourra plus recommencer ses exactions infâme.

Nonchalamment, les doigts se desserrent laissant choir les bijoux sanglants dans le seau à ses pieds.

_ Il fera moins mal à présent... et moins mâle.

Fini pour l'Anaon. Un dernier regard se pose sur l'homme qui tourne de l'œil. Paroles pour le colosse.

_ Vous devriez faire venir un médecin rapidement. Le garrot ne tiendra pas longtemps. Celui-là je ne le soignerais pas...

De toute manière, ce n'est pas ce que l'on attend d'elle, mais dans tous les cas il sera hors de question pour elle de mettre ses connaissance de médicastre aux services d'une telle raclure.

Et l'ainée se détourne. Dans un dédain qu'elle ne peut réprimer, elle vient ôter ses gants qu'elle ose à peine tenir. Dans la torture, il faut l'avouer, l'Anaon préférait rester à la première étape. Simple jeux sur les nerfs, sans une goutte d'hémoglobine. Ça a au moins l'avantage de laisser propre.

Les pieds se plantent alors devant la blonde assise. Un regard silencieux puis la mains tenant les gants se lève.

_J'aimerais pouvoir brûler çà....

* Merci à Yves Paccalet pour la légende
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Pas de réponse immédiate. Les femmes ont ce don pour se laisser désirer, pour jouer de leur être, de leurs manières, préserver le mystère et leurs mots. Il n’y fait plus attention, les femmes l’ont lassé plus qu’à leur tour, sinon pourquoi aurait-il vendu ses épouses avant de quitter Constantinople ? La pensée s’en va comme elle est venue, pour ne plus fixer son attention que sur les lieux, que sur ces odeurs familières. Elles ne lui plaisent pas, quel être vivant peut décemment aimer cette odeur empreinte de faiblesse et de bassesse, il n’y a que les charognards qui sont attirés par l’odeur de la mort, elles ne lui plaisent pas mais il les connaît. Elles sont son point de repère en cette terre étrangère, le point d’ancrage qui lui fait soudain apprécier l’incongruité de son parcours. Fils du prince de Novhorod-Siverskyi, esclave de Fatih Sultan Mehmet Han, janissaire puis sipahi, et peut être exécuteur en France. « Hada houwa lmaktoub » aurait dit Bajamet, et il n’aurait pas tort. Le fil de son destin est teinté du sang des hommes.

Quand elle lui tend le registre, il promène son regard calmement sur les lignes griffonnées précédemment, éprouvant un instant une jouissance secrète, une jouissance intellectuelle à l’idée de comprendre ce qui est écrit, à l’idée de maîtriser l’alphabet cyrillique et arabe, mais aussi l’écriture de ces hommes du lointain. Alors dans leur alphabet, les mots viennent s’inscrire « Janutis de Lithuanie. » le registre est laissé à son triste sort tandis qu’il l’écoute lui raconter son petit monde. Bien sûr qu’à Constantinople, il a vu des machines similaires, pas toutes, il en découvre, il en a vu d’autres, il cherche ses préférées, ses habitudes, si simples au demeurant. L’ottoman aime le spectacle, il faut donc de l’épuré qui ne cache pas le caractère exceptionnellement barbare des exécutions. Il répond à son laïus sur la faiblesse des condamnés par un haussement d’épaules fataliste, ils sont là pour souffrir, et si on peut leur faire économiser une corde ou le nettoyage d’une hâche. Tout ceci à un frais, et s’il a bien compris, ils devront participer les premiers temps du moins, alors si les prisonniers meurent dans leur coin, il n’ira pas les pleurer, bien au contraire. Toujours est-il qu’il considère le sien d’un œil intéressé. Enfin, elle expose une idée intéressante, se défaire des effets, en voilà une idée qui est bonne. Pas des armes non, ni de sa tenue, mais de ces saletés de dattes, oui. Alors sur le plan de travail, l’aumônière est posée. Tandis qu’il cherche dans la salle ce qu’il est venu y chercher, la plus belle invention des infidèles : La Croix de Saint André.

Je viens de Kostantiniyye, vous l’appelez Constantinople, je crois.

Sa nouvelle Rome, et comme Rome qui a été construit sur un fratricide, Constantinople s’abreuve au sang des meurtres. Il a tué des chrétiens, des juifs, des musulmans. Il a tué des circassiens, des français, des grecs ou des perses. Ils sont morts sous ses armes, et il a vu que l’homme n’était ni noir, ni blanc, que son sang était rouge, et qu’il était sale. Il a vu qu’il était d’autant plus répugnant qu’il tuait ses frères pour des causes sans fondement réel, par mensonge, par envie. L’homme est répugnant, et parce qu’il a vu sa déchéance, sa mort n’a pas d’importance. Qu’il souffre ou pas.. Se préoccupe-t-on de savoir si l’araignée souffre quand on l’écrase ? Alors le prisonnier est attrapé comme on guiderait un vieillard, il l’aide et le soutient, pour lui conserver des forces, jusqu’à l’attacher sur la croix, qu’il a caressé du regard, qu’il caresse des mains en attachant le condamné. Faut-il être fou pour rappeler le martyr d’un des leurs en créant cet engin de douleur.. Et pourtant, si simple, si sobre que cette croix composée de simples poutres croisées et creusées à intervalles réguliers, ces intervalles où viendront s’abattre la barre à rompre. Mais avant cela, la dague est sortie, le tranchant n’a pas besoin d’être testé, il sait, elle n’a jamais fait défaut. Sur le tibia, il vient réaliser une encoche, comme on le ferait dans un bout de bois, à ceci près que c’est un bout d’homme vivant qu’il ôte ainsi sans sourire sadique, sans expression. Il travaille, il officie avec calme, comme en transe, il ôte un médaillon de peau et de chair de chacune des jambes, et sans prendre garde aux gémissements et cris de l’homme affaibli, il s’attelle aux bras. Les bouts d’humains sanguinolents sont jetés à terre sans plus d’attention, et la dague est nettoyée soigneusement tandis que derrière lui s’échappent les plaintes lancinantes du condamné qui pensent avoir goûté au plus douloureux.

La barre à rompre est empoignée et soupesée pour l’avoir bien en main, et enfin faire face au malheureux, viser les endroits exacts où il doit taper, sur cette chair qu’il a mis à nu. Car quand la barre vient cogner contre le bras gauche, la douleur se fait viscérale et simultanée. De son côté, quand le bois vient rencontrer la chair à vif, à l’intérieur aussi quand l’os éclate sous la pression de la barre de fer, les hurlements n’y changent rien, il fait ce pour quoi il est né. Barbare qui s’acharne sur un corps inconnu, le deuxième bras craque dans un bruit sinistre quand la barre le rencontre. Il ne pense plus à son frère, il ne pense plus au destin, il n’y a plus de pensées, il exécute, penser en cet instant serait mêler sa vie à la mort d’un faible, et il ne compte pas s’y résoudre. Sans rien rajouter, ni soupir, ni sourire, les deux jambes sont fracassées à leur tour dans un élégant mouvement de bras, comme ceux qui avaient fait si souvent décoller les têtes des ennemis.

Il mourra très certainement sous peu. Il serait mort de toute façon. Dois-je l’achever ?

Parle-t-il d’un homme ? Parle-t-il d’un être vivant ou d’un animal ? Il ne le regarde pas, il ne le regarde plus, il se concentre sur sa dague pour en distinguer les éventuelles tâches qui pourraient y rester et la souiller.
______________

Il était entré en silence durant l'épreuve qui se déroulait alors, ne se faisant que peu remarquer malgré sa stature imposante, pour aller rejoindre la directrice du purgatoire occupée qu'elle était par le spectacle qui s'offraient à la presque totalités de leurs sens de par la diversité des techniques employées. Il n'était pas bourreau lui même mais savait se montrer imaginatif dans ce qui est des punitions qu'il tenait à infliger en personne dans la mesure du possible aux prisonniers.

Il eut un sourire tandis que l'homme appliquait sa marque sur sa victime mais il savait au visage de sa patronne qu'elle n'avait pas les mêmes penchants et s'abstint de tout commentaire qui eut peu la contrarier. Par la suite, elle laissa le bourreau en herbe sortir tandis qu'ils se mirent au nettoyage et elle avoua son dégout non quand à l'acte en lui même mais à l'odeur de cochonnailles qui restait toujours ensuite. Lui même ne se sentait pas plus concerné par le problème car il consommait en abondances diverses herbes qu'il roulait avant de les fumer et de répandre une odeur toute aussi peu agréable pour qui avait un nez normalement constitué mais lui même avait laisser ce sens s'émousser au fur et à mesure que cette habitude lui avait pris.

Elle posa une main sur son épaule tandis qu'il était encore penché sur l'ouvrage et il comprit dans l'instant qu'il lui fallait passer à la suite.

-Pas de problème patronne. Je vais piocher le suivant dans le bétail.

Il s'éloigna dans un rire gras vers les cellules situé à l'opposée du bâtiment dans l'aile droite en passant par l'accueil ce qui n'était pas forcément très pratique si jamais des visiteurs avaient du venir mais il comptait bien demander une autorisation pour forcer des prisonniers à creuser un tunnel qui relierait directement les deux ailes par dessous quitte à en tuer quelques uns à la tache.

En attendant, il était arrivé et choisi un des premiers qui se présenta à lui, un homme chauve très amaigri qu'il aurait pu soulever d'une seule main. Il pénétra dans sa cellule tandis qu'un de ses hommes tenait les autres détenus au calme à l'aide d'une pique, défit les chaines qui le reliaient au mur et le traina à l'extérieur du cachot pour l'emmener aux réjouissances. En effet, ça allait être sa fête en quelque sorte...

Distraite autant que discrète, elle suit le décorum, écoute, le lieu . Un lieu banal par sa géométrie, une forteresse simple, sobre, professionnel. Quel plus grand défi que d'extirper, d'arracher à l'âme le savoir qu'elle ne veut transmettre. Derrière sa bure sombre la tête baissé, deux braises pétillantes, le regard ailleurs, dans quelques pensées sur les pièges à tendres, rendre le sujet à sa merci, n'en faire plus qu'un simple automate, et être son maître absolu, tenir sa vie entre ses mains et ne plus la lâcher. Puis l'oreille se tend....

Tenir votre homme en vie!

Elle sourit, faire souffrir physiquement et à la porté de n'importe qui, et la chirurgie n'a que peu de secret pour elle, garder en vie quelqu'un qui va bientôt ne plus rêver que de mourir, est plus motivant pour se surpasser. Mais faire souffrir l'âme est bien plus excitant, et tout commence avec le corps. Il y a toujours plus de peur que de mal, et l'angoisse peut vous détruire une âme et ne faire d'un homme, plus qu'une bête geignante. Enfin pour l'heure juste de la souffrance physique rien de bien transcendant en somme, mais faut bien commencer par la mise en bouche et autres menus détails. Tant que le plaisir est là tout va. Le plus dur n'étant pas d'horrifier le torturé, mais d'horrifier les juges, pour elle rien de spéciale, elle est actrice, le spectateur lui aura le sel de l'imagination, un vice bien plus pervers et insidieux. Vous en aurez pour vos écus. Vous voulez du professionnel, vous allez en avoir.

Elle est là pour l'écu rien de plus, faut bien vivre et si on peut le faire en s'amusant c'est encore mieux, tout ce qui l'intéresse c'est l'expérience, la technique, le savoir faire. Avoir l'art et la manière. Mais si en plus ça peut rendre le spectateur satisfait que du bonheur.


Allez pas qu'on s'ennuie, mais on commence quand, le travail c'est une chose, mais il y a aussi la satisfaction du travail bien fait après. Elle sourit joyeusement, quoi de mieux que d'avoir une vie entre ses mains rien que pour soi, le pouvoir de mort d'un être sur un autre, divin. Tu vas vouloir mourir mon cher patient, mais ce serait trop beau pour être vrai. Terminant ses pensées, elle attend l'ordre du début des festivités. Miam. Elle lève la tête, et sous la capuche apparaît un masque, un masque de cuir rouge, carmin, d'un signe, d'un regard, elle intime à la maîtresse des lieux qu'elle est prête et n'attend plus que ses ordres.

Prête...

L'action arrive, elle suit le mouvement, et arpente les salles, appliquant son regard avec attention sur les lieux, fixant ses repères. Les murs défilent l'un après l'autre, la salle d'opération est prête, elle écoute attentivement les descriptions de chaque instrument, dont certains lui rappellent quelques souvenirs, se remémorant, leurs qualités, leurs défauts, de quoi ils sont capables. Elle en touche certain, le touché apporte une satisfaction, le contact à un tact qu'un simple regard ne permet pas de sentir. Savoir la théorie des ustensiles est une chose, les mettre en pratique en est une autre.

Enfin l'ordre lui est donnée, elle prend possession du détenu du regard, l'homme est malingre, le regard fuyant, il sait pourquoi il est là, son attente, son angoisse vont être récompensé comme il se doit. Il l'a bien mérité. Elle enlève sa bure et révèle une dame au corps bien proportionné, entretenue, presque masculin, mais gardant la grâce féminine dans la gestuelle, les gestes sont mesurés. Elle ôte la bure qui l'ornée, et révèle un masque prolongé en guimpe, tel un camail se posant sur les épaules, l'ensemble est de cuir, la chemise et la braie, ceinturé par une ceinture de cuir ou une dague est accrochée. Bien qu'elle apprécie, la technique. La dague est son instrument de prédilection. Petite, effilée, un instrument qui a fait ses preuves à qui sait s'en servir.

Puis elle appose sa griffe sur les registre administratifs.

Esmeralda

Vingt et un février mille quatre cent soixante, après midi, interrogatoire d'un sujet mâle, corpulence: rachitique, état de santé: bon pour le supportable.


Elle s'approche du sujet et lui murmure: n'ayez crainte, nous ne sommes qu'au préliminaire, il faudra être courageux, mais je vous rassure tout de suite, je ne ferais que dans le supportable, vous vivrez. Tout en lui faisant un sourire angélique. Elle capte son attention, et passe ses mains sur lui vérifiant sa sensibilité, son état nerveux, les moindres de ses réactions, au passage, elle vérifie, la fermeté des fixations et des fers, ils serait dommage qu'il se blesse, sur un mouvement incontrôlé. Puis méthodiquement elle lui présente, les moyens, en premier lieu, le petit outillage, leurs histoires et leurs effets, puis les machines, leurs effets à l'intérieur, se qu'il va ressentir.... Elle s'attarde sur une machine et lui décrit avec passion, un des défauts qu'elle a et lui explique que pour faire durer le plaisir, on peut être amené à sectionner un muscle ou deux pour éviter un arrachement prématuré. La victime doit savoir se qui l'attend. Puis elle lève la tête comme absente. Ah j'oubliais, il faut que je vous dise, vous êtes un chanceux, considéré cette séance comme un simple prémisse, une simple punition, c'est très mal de ne pas faire preuve d'humanité envers ses camarades et de ne pas respecter les lois du très haut. Il y a des conséquences, heureusement notre générosité, va vous le faire comprendre. Donc ce ne sera que pour le plaisir cette fois-ci, un genre de démonstration. Presqu'un acte gratuit. Sa bonté la perdra. Donc je n'ai rien à savoir, mais si vous avez des choses à dire, n'hésitez pas quand même nous serons tout ouïe, bien entendu, nous vérifierons la véracité de vos dires, chaque mensonge à le don de me désappointer surtout dans se haut lieu de recherche de la vérité, et me rend irritable. Vous ne voudriez tout de même pas que je sois cruelle? Elle lui sourit.

En tout premier lieu elle bande ses yeux, puis écoute son coeur, sa respiration, écoutant chaque frissons, laissant l'angoisse le gagner, cherchant à lui faire atteindre le point de panique, là où il sera le plus sensible. Elle prend une corde de cuir et lui écrase les paumes des mains pour avoir des doigts bien tendus. Puis commence avec une application chirurgicale à travailler sur les ongles à la pince. Les hurlements retentissent enfin brisant le silence, le temps s'écoule au rythme de ses tressaillements, jusqu'au moment ou elle sent que le corps n'est plus maîtriser que par des convulsions et autre spasme.

Voilà, voilà c'est tout c'est fini, allez on se détend.

Elle prend de l'eau et commence à nettoyer ses plaies, avec une grande douceur, puis enlève son bandeau. Vous voyez se n'était pas si terrible. Allez c'est fini. Elle aime voir cette lueur d'espoir dans les yeux des suppliciés, se soulagement.

Nous reprendrons dans quelques minutes quand vous irez mieux, respirez calmement, ce n'est qu'un début. Et vous avez de la chance de la grande magnanimité de vos juges, alors souriez nous ne sommes que dans le supportable. Ah j'oubliai vous avez des choses à nous dire? Si oui, adressez vous aux maréchaux, ils dresseront procès verbale.

Il est à vous messires, ne le brutalisez pas je vous prie, même si il fait preuve d'arrogance, je n'en ai pas encore terminé avec lui, pour cette séance.

Elle s'étire, ce n'est pas un travail des plus reposant, il demande une grande concentration, et c'est un effort fatiguant. Mais que ne ferait-on pas pour le bien de la justice et quand on aime on ne compte pas. Puis se nettoie, les cuirs, les mains et se sèche avec application.

Elle décroche sa dague et fait signe aux maréchaux de lui laisser.

C'est bien vous avez fait preuve de beaucoup de courage, mais maintenant les choses sérieuses vont commencer.

Elle ordonne de lui maintenir la tête vers le haut et d'appliquer la fourchette. Non sans lui avoir fait serrer un morceau épais de cuir mouillé, pleine fleur bien évidemment.

Attention éviter d'ouvrir la bouche se serait encore plus douloureux, ce serait dommage. La les festivités commence, c'est la fête à la douleur. La dague, va là ou les nerfs sont les plus sensibles,la pointe s'applique, perce la peau et va de ci de là, en chatouillant quelques articulations cherchant le point qui créera le plus de gémissement, le plus de crispations. Le corps transpire, se contracte, se relâche, comme si il allait céder sous la pression fantastique que la pointe lui inflige. Puis le supplicié semble se vidé de ses humeurs. Elle cesse, écoute son coeur de suite. Bien, il est prêt pour la question.

Il est à vous messires, pensez ses blessures, elles sont minimes, ensuite nourrissait le bien, maintenait le attaché aux quatre fers, qu'il n'attente pas à sa vie, la vie est précieuse, et vérifier qu'il se nourrisse bien, ne lésiné par sur ses désirs, il a perdu beaucoup de force, même un mineur ne fourni pas autant d'effort en une semaine qu'il en a donné en une heure.

Puis note sur le registre:

Fin de l'interrogatoire, état du sujet: bon aucune séquelle irrémédiable.


Elle se dirige vers la maîtresse des lieux.

Voilà j'en ai terminé. Vraiment le lieu est bien travaillé, l'équipement et de première qualité et votre bibliothèque et des plus agréables, une telle collection est rare. On s'y sent vraiment bien.

La candidate se dirige vers les annexes, l’air un peu énervé d’ailleurs. Si elle avait le temps de savoir le pourquoi du comment ? Certainement pas. Eliane s’avance d’un pas de plus et observe cet homme qui redresse l’échine. Un balafré, au visage relativement fermé mais dont l’œil restant était d’une couleur et d’une nuance telle qu’on oublierait presque tous ces défauts physiques. Froideur contre froideur, elle acquiesce et à sa question, elle affiche un léger sourire moqueur tout en faisant signe aux maréchaux d’aller chercher à nouveau de quoi s’entrainer.

Assurément. Mais sachez toutefois que les bourreaux sélectionnés devront participer au financement du Purgatoire pour que l’on soit tranquille, loin de l’influence malsaine des nobles et des politiques. Ensuite, ce seront les Duchés eux même qui verseront les écus pour que l’on s’occupe et qu’on les débarrasse efficacement de leurs brigands récalcitrants…

Ceci dit, la couleur ainsi annoncée, elle s’avance avec lui vers une autre salle de torture et puis elle recommence donc les mêmes explications pour qu’il soit ainsi à son aise.

Alors, au niveau du matériel, vous avez donc ici le traditionnel…fouets, pinces, piques, fourchettes, sein Rippers, des branks variés, les chaînes, les entraves, couteaux, poires et j’en passe… Oui, rien à dire ça, c’était le matériel habituel. A chaque nom, elle prend soin de lui désigner les objets et continue la présentation.
Quant aux installations plus lourdes, vous avez le chevalet, le grill, le Whirligig, le berceau de Judas, le fer de Vierge, la Chaise, le Stappado et le Headscrucher.

Les gardes arrivent, désormais le prisonnier n’est autre qu’une prisonnière. Eliane hausse un sourcil pour regarder la marchandise avec soin, aucunes formes, une chevelure rousse, une peau d’albâtre et une silhouette assez menue. Pendant un court instant, la condamnée, lui sembla n’être qu’une poupée que l’on pourrait briser sans le vouloir, fragile à souhait.
Attachée à même la chaise centrale, elle reste silencieuse, le regard toutefois inquiet, la sueur perlant sur son front. Elle lorgne le mâle et l’italienne et plus le silence est de plomb, plus elle se laisse envahir par la peur. Elle risquait de tomber dans les vapes d’effroi celle-là…

Vous avez les gardes si vous avez besoin de leur aide pour déplacer la condamnée sur telle ou telle installation. Mais…au vue de votre carrure et celle de la donzelle, je pense que vous pourrez aisément, vous en sortir seul.

Sortant le livre de registre, elle lui tend la plume et l’encrier, de manière à ce qu’il puisse inscrire son nom et tout ce qu’il désirait. Eliane n’exigeait nullement des qualités d’écrivains, préférant aisément la qualité de la torture à la qualité d’un résumé fait sur le vélin.

Marquez s’il vous plait votre nom et votre prénom, que je puisse me rappeler de vous si jamais je vous sélectionne. Si vous n’avez pas de nom, dans ce cas juste un « X ». Sachez toutefois, qu’à part les bourreaux eux-mêmes, personne ne viendra à connaître votre nom si vous ne le désirez pas.

Les maréchaux s’éloignent un peu, se mettant dans l’encadrement de la porte et Eliane reste désormais debout pour observer cet homme. C’était toujours intéressant de voir un homme torturer, même si cela lui rappelait le goût amer de sa propre expérience, où ce furent les moines et le prêtre qui s’amusèrent à marquer sa chair. Elle avait été à la place de la rousse et pourtant, elle restait froide, ne ressentait véritablement aucune compassion, aucune culpabilité à la laissée ainsi au Balafré. Non, chacun ses affaires, chacun ses choix de vie, les siens…Elle les avait assumé.

Elle est toute à vous...
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Envie d'un RP ? Envoyez un MP précis, sans tabou.

Le regard froid, presque morne, l'homme écoute et observe la blonde. Il se fichait des autres ou des conséquences de ses actions. Il vivait pour son bon plaisir, sincère et franc quand il voulait, menteur et manipulateur quand cela l'amusait. Son sourire moqueur ? Il ne s'en aperçut pas ou tout au moins n'y fit nullement attention. Personne, autre que lui, ne pourrait le savoir. Ce petit plan : "Occupons nous des brigands que les duchés nous laissent lui plaisait bien". Surtout si il rencontrait pas hasard un de ses anciens compagnons. Il aurait pour une fois de quoi faire la conversation, lui qui était si solitaire et silencieux. L'homme approuva d'un signe de tête.

Bien.

Le borgne la suivit ensuite vers la salle de torture où il regarda attentivement tous les instruments. L'homme avait souvent torturé, mais généralement au détour d'une clairière ou dans un camp de fortune, jamais avec tous ce matériel à sa disposition. Et ça n'en serait que plus divertissant. Le balafré n'était pas sot, il comprendrait aisément et rapidement le fonctionnement de chaque instrument.
Tandis qu'elle lui désignait un à un les instruments, l'homme dévisagea la femme. Fallait il qu'elle soit riche pour avoir à sa disposition de si grand locaux et tous ses outils de travail. Hum. Il tenterait en temps et en heure de lui tirer les vers du nez.

Bien.

Et voilà que la prisonnière arrive. Si le borgne montrait ses émotions, il aurait haussé un sourcil, comme la blonde à son côté. Mais l'homme se contente de la dévisager, le plus simplement du monde. Aucune lueur de compassion au coin de l’œil, aucun battement de cil, il est figé. Et il réfléchit. Comment la faire souffrir de la meilleur façon qui soit ? Mais sans qu'elle s’évanouisse. Car elle ne semblait pas bien résistante, la rouquine.
L'homme attrape le menton de la rousse et lui lève le minois. Elle n'était pas horrible, la diablesse. Surtout avec sa chevelure. L'inspiration venait au balafré. Il n'était pas mécontent de torturer une femme. Avec quelques formes, cela aurait été préférable mais on ne pouvait pas tout avoir. Le borgne se tourne et s'approche des maréchaux. Et il baisse le ton, il ne fallait pas que la prisonnière entende ses dires, pour préserver l'effet de surprise.

Apportez moi de l'eau, du sel et des branches de bois solides et fines.

Le maréchal, ayant le sens de la discrétion, cria pratiquement de manière à ce que tout le monde entende.

De l'eau, du sel et du bois ? Tout de suite.

Et le voilà reparti, laissant le balafré frustré et grognant "se croit à l'armée ou quoi ?". Mais finalement ce n'était pas si mal, la rousse aurait le temps de s'imaginer toutes les tortures que l'on pourrait lui prodiguer. Le borgne s'approcha d'elle et serra son cou de sa grosse poigne. Main froide contre peau en sueur.

Tu as peur ? Sourire ironique. Mais c'est tout à fait légitime. Tu as de quoi. Comme nous devons attendre notre cher petit soldat, je vais t'expliquer mon programme. Nous commencerons tout en douceur, juste histoire que tu penses un instant t'en sortir facilement. Ce ne sera qu'un faux espoir car j'augmenterai petit à petit la douleur pour finir à la punition ultime. Celle dont tu te souviendras le restant de ta vie. Ne suis je pas chanceux ? J'ai l'honneur de graver un souvenir inoubliable dans ta mémoire. Mais je ne te tuerai pas. Et pourtant tu me supplieras de te tuer. Nous arriverons à un tel niveau de douleur que la mort est une bénédiction et une grande grâce que je pourrais te faire.

Quel plaisir que de doucement faire monter la pression. De voir la douce peur s’immiscer dans les yeux de la rousse. Il commençait la torture avec de simples mots. Parfois, il était bavard. Simplement quand il torturait, combattait ou tuait. Mais le maréchal revenait avec tout ce qu'il avait demandé et le borgne devait écrire son nom. Regard à Eliane, assassin de froideur, encore plus qu'à l'accoutumée. Elle venait de pointer un de ses points faible : son manque d'éducation.

Je ne sais pas écrire. Et je ne divulgue pas mon vrai nom. Cependant, appelez moi Philogène.

Mouvement des lèvres qui ressemble plutôt à un sourire, vite réprimé. Qui a dit qu'il n'avait pas le sens de l'humour ? L'homme prit un bout de grossier et épais tissu pour bander les yeux de la rousse. De cette manière, elle ne se concentrerait que sur ce qu'elle ressentirait. Puis le balafré attrapa un bout de bois qui lui convenait, un couteau et tailla le bout de bois en trois mouvements habiles de couteau. C'est qu'il savait s'y faire. L'homme du nord laissa parcourir le bout de la lame sur sa peau, ne faisant pas verser une seule goutte de sang, il ne souhaitait par être sali.

Une belle peau... quel dommage de l'abimer.

Et soudainement, il détacha une de ses mains et glissa sous un de ses ongles le bout de bois taillé. Tout doucement, il l'enfonça, jusqu'à la faire saigner et la faire crier. Il fit de même pour ses dix doigts. Tout en douceur pour faire durer le plaisir. Aucune compassion ni aucun sentiment ne se lisait sur le visage du balafré. Mais il trouvait là un métier sans risques où il pourrait même prendre du plaisir... Il cessa son jeu douloureux quelques instants.

J'aime quand les choses sont bien faites. Et surtout quand elles sont symétriques. Il me fallait donc faire de même avec les dix doigts. Sens tu les épines restées enfoncées sous tes ongles ? C'est pour cette raison que j'ai utilisé du bois.

Oh oui, il parlait beaucoup quand il était question de torture ! Lui faire comprendre que ce n'était que le commencement. Qu'il n'avait pas fini de la faire souffrir et qu'elle en garderait les séquelles toute sa vie. Le brun torturait tout doucement. Horriblement doucement. Entre temps, il avait mit une partie de l'eau à chauffer. Le balafré enchaina quelques tortures basiques plus douloureuses les unes que les autres. Rasant entièrement sa tête et la bâillonnant de ses cheveux car ses cris lui perçaient les tympans, arrachant deux ongles de doigts de pied, plantant sa main contre la chaise, parsemant son corps de pics de fer. Puis comme l'eau bouillonnait et qu'il trouvait que le sang avait assez coulé, il retira toutes les lames de son corps et allongea la chauve au sol, sur le ventre. Elle était trop faible pour faire un seul mouvement. L'homme contempla son œuvre.

Tu devrais me remercier, j'ai retiré tes cheveux de diablesse.
Tu es faible. Je n'ai même pas utilisé toutes ces belles machines.

Tant pis, il les découvrirait une prochaine fois. Il avait voulu faire basique.
Le borgne prit un baquet d'eau bouillante et un baquet d'eau froide. Il versa d'abord une goutte d'eau froide sur son dos, puis une goutte d'eau bouillante; alternant chaud - froid en augmentant au fur et à mesure les doses. Jusqu'à vider entièrement les deux baquets. Il n'avait plus fait attention à la prisonnière, concentré dans son jeu jouissif et il se maudit : il doutait à présent que la chauve soit encore éveillée. L'homme la mit sur le dos et la gifla. Elle bougea légèrement. Parfait. Il en avait presque fini d'elle, le final arrivait.

Philogène la rassit sur la chaise et envoya un seau d'eau froide sur son corps. La nettoyant et la réveillant un peu plus. Le balafré prit le fer à marquer, le faisant chauffer sur le feu tout en se tournant vers la spectatrice. Il laissait un temps de répit et de repos à sa prisonnière pour lui en faire profiter d'avantage à la suite. Vicieux, c'est bien ce qu'il était. Posséder et faire mal, il ne pouvait s'en empêcher.

Si je suis pris, sera-t-il possible d'obtenir un fer à ma marque ?

Car parmi toutes les tortures, c'était bien là sa favorite. Laisser une marque définitive à sa victime
Le borgne laissa étonnement quelques instants le fer à marquer pour aller chercher le sel et un couteau. Il regarda la chauve.

Tu préfères ta face droite ou gauche, ma jolie ?

Le borgne préférait le gauche; la femme ne répondait pas. Il débâillonna donc la femme et coupa l’extrémité des lèvres à droite et mis du sel mouillé sur toute la longueur de sa joue, de ses lèvres à sa tempe. Pour l'instant, la chauve devait avoir mal, mais sans plus. L'homme alla chercher le fer et sans l'ombre d'une hésitation, l'apposa sur son épaule droite. La peur se lut juste avant dans ses yeux. Puis elle cria de toutes ses maigres forces, sa joue droite s'ouvrit dans toute sa longueur et elle s'évanouit. Le balafré s'approcha de la blonde.

Elle n'était décidément pas bien résistante, je n'aurais pas pu en faire grand chose d'autre. Ce sont là mes techniques de tortures habituelles mais sachez que si je suis pris, je saurais m'adapter à tous les instruments que vous possedez.

La blonde s’avance et observe cet homme qui se lève. Léger regard par-delà son épaule. Il semblerait qu’il ne reste plus que trois autres candidats. Anaon poursuit sa route et c’est la directrice de continuer la sienne, accompagnée. Elle acquiesce et hoche la tête en guise de salutation. La démarche se fait toujours aussi sereine, et ce même si ce lieu est propice au désarroi des autres.
Elle avance vers l’aile Gauche, regagne la salle de torture la plus proche de l’entrée, celle de droite et elle reprend ses aises. Il lui faut recommencer à nouveau les présentations, sortir encore une fois le registre, demander le nom…ainsi de suite. Une routine qui n’a de surprenante que l’imagination sadique et malsaine des candidats.
Eliane invite l’homme d’un signe de la main pour qu’il pénètre la salle et la découvre. Une large cheminée dans un coin, une table qui longe tout un pan de mur et qui sert ainsi d’établi et de support pour tous ces instruments de torture. Au centre de la place, une chaise et pour combler le vide, des machines lourdes dont elle fera la présentation et la démonstration en temps voulu.

Bonjour messire…Vous êtes ?

Elle s’empare du registre, d’une plume qu’elle trempe dans l’encrier et se rapproche de lui.

Je vous laisse marquer votre prénom ici et pour votre nom, vous pouvez le marquer ou simplement signer d’une croix.

Là était la liberté des bourreaux, pouvoir choisir si son identité sera ou non affichée, su et assumée. Bourreau est un métier à part, un métier merdique où l’on doit faire le sale boulot, se salir les mains tout en essuyant les crachats et la crainte qu’inspire un tel travail. On est la mort, la violence, la douleur de tout un être. Certains le font par plaisir, c’est son cas…D’autres le font par obligation, pour faire comme le père….pour vivre une fois de sa vie ce sentiment de puissance et de maîtrise. C’est malsain un bourreau…

Je vous présente donc les matériaux…Vous avez sur cette large planche en bois tous les instruments légers….Fouets, pinces, piques, fourchettes, sein Rippers, des branks variés, les chaînes, les entraves, couteaux, poires et autre.

Comme pour les autres, elle fait une démonstration, donne de sa personne. Elle comble l’ignorance de ceux qui viennent pour découvrir, tenter une expérience. Elle comble le savoir de ceux qui dans leurs métiers anciens manquaient de moyens et n’avaient pas de telles ressources. Elle enseigne à sa façon, neutre et inspirée. Puis vient le tour des machines lourdes, celles présentes dans toutes les salles, celles qui sont radicales…

Pour les installations lourdes, vous avez le chevalet, le grill, le Whirligig, le berceau de Judas, le fer de Vierge, la Chaise, le Stappado et le Headscrucher, croix de Saint André.

Ces appareils sont cruels et pourtant, ils sont si impersonnels. Car après tout, elles ne sont que des machines sans âme…Il n’y a que l’Homme pour les rendre sanguinaire, que l’Homme pour être assez mauvais et sadique naturellement pour transformer une simple croix, une corde, une chaise, en instruments de torture…

Mon bras droit en devrait pas tarder, il vous apportera ainsi le prisonnier, vous le placera au centre. Il sera attaché sur cette chaise. Vous pourrez alors commencer et vous avez votre temps.

Oui, c’était ça aussi la liberté…Savoir prendre son temps, être mis à l’aise dans un lieu qui parait si étrange…
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Le bonheur des uns, nâit de la souffrance des Autres...

Hum, finalement le prochain candidat, ne sembla pas plus emballé et pour cause, c’est en voyant l’étalage qu’il s’excusa poliment. Eliane ne retient pas cette soudaine réédition, après tout, il était humain. Alors elle acquiesce, simplement pour soulager son esprit d’un possible malaise et d’un signe rapide de tête, invite son bras droit à surveiller la prisonnière. Finalement le malheur des uns fait le bonheur des autres. Son heure n’est pas pour tout de suite, mais pour le prochain candidat.

Eliane quitte donc la pièce et revient vers la salle de réception. S’en suivra donc les autres aller et venues, rythmées par le nombre de candidat. Les prisonniers vont également s’enchainer, le talent de certain aussi. Les prisonniers vont bien évidement déguster pour le plus grand bonheur d’Eliane. Mais malgré les talents qu’elle a pu apercevoir, il y a que quelques candidats qui ont su marquer son intention. Ceux-là même qui devaient pour le coup, attendre depuis bien longtemps que tous passent et tous tentent leur chance.

Finalement, la fin justement est là et tant mieux car Eliane commençait à fatiguer à force d’expliquer, de manipuler encore et encore le matériel. C’est donc vers le début de soirée que la Directrice regagna pour la dernière fois la salle de réception. Elle avait invité les soldats à ramener les candidats de manière à ce que tous soient là pour l’annonce, le verdict final.

La Sélection était en marche.

Déjà merci à vous tous d’être venu et d’avoir montré ce talent qui est votre. La journée fut longue, éprouvante pour certain, je ne vous le cache pas. Concernant la mort des prisonniers, pendant la torture, rien de bien grave. Ne sont toutefois retenues que les fautes stupides qui les ont conduits trop rapidement et inutilement vers le dernier monde. J’ai pu voir le talent de certains, l’expérience d’autres et l’alliance de ces deux éléments n’a été vu que pour quelques candidats.

Ainsi…Je vais demander à ceux que je vais citer de s’avancer vers moi, quant aux autres…Cela sonnera la finit de votre voyage.

Léger moment de silence, moment de suspens oblige. Plus tard, on y mettra une publicité, pour le moment, on se contente d’une bouche close.

Philogène…..Janutis….Anaon…Avancez, je vous prie….Bienvenue au Purgatoire, vous êtes la crème des crèmes…Vous avez su faire preuve de talent et de sérieux et vous avez chacun votre propre signature…C’est pour cela que je vous invite à revenir dès demain, aux aurores. Il y aura une réunion, celle où vous vous allez mettre un pied à l’étrier. Félicitation et donc, à demain.

Puis se tournant alors vers ceux qui ne purent pas être sélectionnés, elle reste naturellement froide et les salue d’un simple hochement de tête.

Les gardes vont tous, vous raccompagner à la sortie. Sachez toutefois que tout n’est pas perdu, si vous désirez réellement intégrer le Purgatoire, je recommencerai la sélection, si jamais le Purgatoire vient à être victime de son succès.

D’un signe de main, trois soldats sont donc invités à se présenter pour ramener les sélectionnés et les non sélectionnés vers la sortie.

Eliane peut enfin souffler alors que les lieux redeviennent alors à nouveau silencieux. Au fond, un bruit, les plaintes de ceux qui agonisent, de ceux qui refusent la séquestration, mais qu’importe, c’est le calme…Le Repos. Un univers à part qui est sien, une part entière de son âme rongée par le sadisme et la cruauté, une part enfin assumée entre ses murs, une part…insoupçonnée pour son plus grand bonheur.
Un sourire s’étire vers son bras droit…Les épaules se relâchent presque sous la pression qui se dissipe. Elle part rejoindre son annexe….Un bain pour se laver de ce sang, une bulle pour ne plus être….Noyée…Non, assurément vivante et fière de l’être.
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