Mont Hurlant

… dans une ruelle proche de l’arène.

Il dressa l’oreille à l’écoute d’un long hurlement.
Il lui fallu la concentration née de longues années d’errance solitaire pour réfréner ses instincts et répondre à l’appel de la meute.

« Non… mon heure n’est plus… », chuchota-t-il.
Il tourna de nouveau son attention sur l’arène…

Devilfox eouta avec attention les paroles de la femme et lui repondit
J'avait entendu un hurlement et je suis venu voir mais apparament ce n 'est pas moi que vous cherchiez
Un leger sourir de dessina sur la bouche de devilfox
Bon ba alors je vais repartir.
Il reparti donc vers la cour

se déplacent furtivement,il aprochait du mont hurlant,il avait entendu parler de cette endroit et voulait savoir à quoi sa ressemblé
dans son manteau noir,visage cachet par sa capuche,il se déplacer sans faire de bruit il avait sentit la présence de trois autres personnes,méfiant, il avancait, sur ses gardes

Sur le chemin,Calembredaine finit par le croisé.
il s'en était allé de l'arène, elle avait couru a ses arrière ...
il avait pas mal d'avance cependant
quand elle le vit penché sur la pierre elle sut que quelque chose avait changé sans savoir quoi ...
elle l'observait dans le silence les yeux fixé sur lui en retenant son souffle.
il revenait par ici elle se cachat a demi masquée par une maison il passa juste a coté d'elle elle senti son souffle rauque et murmura lui laissant le choix de l'entendre
-Pourquoi vous méfiez vous de moi, je suis comme vous solitaire, néamoins il est vrai que je le suis malgré moi...
Elle suspendit sa diatribe et attendit une réponse

-Bien tu sais que je suis la, je n'interviendrai que si tu me le demande, Solitaire.souffla t'elle
-va comme le vent l'esprit la meute t'accompagne, quoi que tu en pense...et elle ne dit plus rien
*et qu'il te ramène...*

il avait sentit que quelqu'un était la mais ne réagisser pas
dans son grand manteau noir,encapuchonner pour evité qu'on voit son visage,il contemplait la vue

Revenant de l'hopital Calembredaine se dit qu'elle allait se reposer dans cette endroit qui pour elle etait un refuge a son esprit. Elle sentit plus qu'elle n'apercut le Solitaire ...
-Alors comme promis vous êtes revenu...elle le contemplait dans le silence le plaisir de retrouver ce loup, cet homme aussi, la rendait heureuse et anxieuse dans la même mesure.
En son coeur il y avait une réponse...mais elle tardait a venir.elle continua l'observation pour reveiller des souvenirs enfui au plus profond d'elle même ,scruta lson visage fin et droit ou les signes d'un âge mur se dessinait, son corp comme construit toute ses années par la chasse était musclé et long ...Elle avait toujours se quelque chose sur le bout de la langue...Elle reconnaissait ses yeux...
-Vous rappellez vous de moi ?vous m'êtes comme une musique dont j'aurais perdu l'air ...Chanté moi donc les passage que j'aurais manqué souffla t'elle.

Les yeux dans les yeux elle mis presqu'une minute a répondre, nerveuse, elle dit :
-Oui si tu veux courons jusqu'à la forêt, ici il y a trop de va et viens.La lune est haute, l'air est doux,... bon temps filons !s'exlama t'elle
Elle regarda en l'air et en une fraction de seconde, prit son départ.
Elle courait vive et légère, en osmose avec la nature, foulant le sol pieds nus.
Elle ne l'entendait pas mais Calembredaine savait qu'il suivait .
Il était comme elle, loups parmis les hommes...prédateur, sauvage et pourtant souvent moins barbare ne tuant que pour se nourrir.
Ils coururent longtemps -peut être des heure-, sans s'en rendre compte,et arrivairent à l'orée d'une forêt, ...une forêt qu'elle connaissait mieux que personne.
Un arbre millenaire les acceuillait, ...
-Nous y voilà annonca Calembredaine Maintenant je técoute.La course visiblement l'avait rendue plus sereine.Elle attendait que le solitaire prit la parole

Presque à regret, le solitaire se releva, puis dit doucement pour ne pas les réveiller...
« Je vais devoir m'absenter quelques temps. Mais je reviendrai, soi-en certaine, nous aurons alors l'occasion de parler à nouveau... merci. ».

Elle ne sentait plus son odeur et pourtant ... bientôt ... bientôt ...

Elle aurait du le suivre ...
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Ligote tes sentiments d'une formule,
Emprisonne ta douleur d'une ceinture,
Le loup qui ne montre jamais son sang
Par l'autre loup sera laissé vivant.

Il la regarda s'éloigner... Grrr...
Puis, il repartit se perdre dans les ruelles de la Cour...

Calembredaine était en avance...elle fesait le tour méfiante, elle sentait des odeurs disparates, elle sentait d'autre ...elle se raprochait de la pierre témoin de son ancienne solitude, tellement de douleur dans l'air.Elle avat courut, elle avait chassé...

-HummMgrrrrRR, passé par ici il repassera par la à....harggggrrrr.....grogna t'elle en reprennant son souffle.

-hff,hfff ?Qui est ici ?elle continua suivit un peu la piste chaude ...puis s'arrêta

-Ami ou ennemi! Montrez vous! elle n'était pas d'humeur a térgiversé

Dame lune est enfin pleine ...

Des nuits entières à attendre avec le souvenir de son souffle si proche ... de l'odeur ... et de la traque inachevée,

Mais il approche elle le sait, le sent, chaque fibre de son corps, chaque nerf et chaque muscle sont tendus ...

Elle est prête ...
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Ligote tes sentiments d'une formule,
Emprisonne ta douleur d'une ceinture,
Le loup qui ne montre jamais son sang
Par l'autre loup sera laissé vivant.

Il était là enfin ... elle éclata d'un rire sauvage, le sang affluait ... grondant ... d'imperceptibles tremblements couraient sous sa peau, une impatience furieuse maintenant !

Elle s'approche ... ce n'est plus un jeu ... c'est un face à face terrible et bestial ...
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Ligote tes sentiments d'une formule,
Emprisonne ta douleur d'une ceinture,
Le loup qui ne montre jamais son sang
Par l'autre loup sera laissé vivant.

il humait sa rage, son imaptience....lui qui connaissait l'odeur de sa peur, ce parfum l'excitait, rendait sa proie désirable....

il lui laisserai sa chance...mais il gouterai son sang....il s'approcha jusqu'à la froler....reniflant son cou.....

d'autres odeurs lui parvenait...si elles avaient le malheur d'approcher trop pres, il tuerait.....
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un hurlement dans la nuit, l'ombre dans la foret, la peur des braves gens...
Ainsi nait Le Garou

une excitation étrange s'empare de la bête...il peut flairer son désir...
les odeurs parasites se rapprochent...il ne la tuera pas...pas encore...Dame Lune ne le veut pas...

ses crocs se referment lentement sur son cou...un filet de sang coule sur sa langue...leurs corps se pressent...ses bras puissants l'etreignent avec force.

il leche le cou...attrape sa main...l'entraine dans les profondeurs de la foret en hurlant à la Lune
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un hurlement dans la nuit, l'ombre dans la foret, la peur des braves gens...
Ainsi nait Le Garou

Les crocs transperçent la peau fragile de son cou qui cède sous la pression et le sang bouillonne sur sa langue ...

Je suis venue te chercher murmure t'elle se pressant contre lui, elle voit la lune luire dans ses yeux et renverse la tête en arrière, haletante

Elle sait ce qui l'attend et le suit dans les ombres pour que s'accomplisse l'étreinte ...
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Ligote tes sentiments d'une formule,
Emprisonne ta douleur d'une ceinture,
Le loup qui ne montre jamais son sang
Par l'autre loup sera laissé vivant.

Il la serra dans ses bras.
« Bienvenue ma fille.
Viens, profittons de notre liberté pour nous dégourdir les pattes. », poursuivit-il en lui faisant un clin d'oeil. « Cette nuit est la notre ! ».

« AhrooOw ! ».

Ils coururent ainsi de concert une bonne partie de la nuit, libres sous les étoiles, ressourcés sous la lune glorieuse... parlant peu, mais apprenant à se découvrir et créant des liens inaltérables…
Ils formaient enfin une famille, liés par des instincts plus forts que la raison.
Ils auraient le temps plus tard de mieux se connaître…

Au petit matin, ils se séparèrent…

Arrivé sur les hauteurs d'une colline au nom de Cri,
Ses pensées rejoignirent celle d'un esprit,
L'esprit de la Comtesse, maitresse de son coeur,
Qui a présent, s'était effacée autre part... ailleurs...

La fragrance de son parfum résidait en ces lieux,
Cette piste sans fin qu'il humait, fermant les yeux,
Laissant ses perceptions le guider à elle, en ses bras,
Cette quête farouche et passionée... il n'y renoncerait pas.

Enflammant un a un tout les sens de son être,
Présence invisible d'une dame désirée en une lettre,
Dessinée en son esprit par les flammes de la passion,
D'un amour immortel dont il ne prononcerait le nom.

Une lettre, un signe, une nouvelle phrase de son amour,
"L" c'était à elle qu'il se devait, qu'il chercherait toujours,
L'accepterait elle uni à elle en un même sentiment,
Prisonnier de son âme et de son coeur aimant?

La quête reprit sans fin dans les sombres rues de la Cour,
Quête d'un coeur léger qui parfois se faisait si lourd,
Mais qui toujours restait d'un même amour fervent,
Seul lien de ces chaines du monde des vivants.

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Sélène commença à gravir la pente la menant au Mont Hurlant...Elle n'y avait jamais mit les pieds, sachant que cette place était destinée à l'époque aux Loups...Le loup, son ami et conseiller...Morning_Kill serait-il là...Elle avait besoin de réfléchir après les multiples conversations qu'elle venait d'avoir avec différentes personnes...Un projet...et pas des plus petits...

Elle arriva au sommet, et se figea à la vue fantomatique d'une silhouette décharnée se découper dans la pénombre, bras écartés, implorant le ciel...Puis la forme se recroquevilla tel un enfant sanglotant...La main sur la garde de son sabre, elle s'approcha doucement...Se méfiant, les sens en alerte elle murmura..

Vous allez bien ?
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http://img231.imageshack.us/img231/1204/bannireau7.gif

La silhouette se releva, bénissant son seigneur devant elle..pour elle ?..Elle haussa un sourcil..signe d'étonnement profond...elle relacha sa main de son sabre, bien que fou cet homme n'était point dangereux, du moment qu'une torche ne traînait pas à sa portée..

Puis il se leva, au visage plus diabolique que proche d'un serviteur de son seigneur..Elle frémit un instant à cette image, mais le laissa néanmoins lui faire..un baise main...Elle retira sa main doucement des siennes...

Hum...Je n'ai fait que marcher...Hum..Pusque vous êtes là, venez, vous appuyez mon idée et je vous en remercie...

Elle se détourna, rebroussant chemin, d'un pas décidé...Ne sachant si elle devait réellement faire confiance à ce vieux fou, mais il avait en lui une once de lucidité et paraissait sincère...
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Longue fût l'attente de revoir se lieu...Le lieu de nombre de ses malédictions, ou le loup se devait de revenir, de temps a autre...Pousser son cri, cri de railliement pour les autres loups...

Un loup était venu y a longtemps...Il souriait à cette évocation.Il touchait la pierre, carressait des doigts les lettrages usés, Le loup n'était plus seul à présent.Il n'empêchait qu'il s'interrogeait souvent, sur sa conditions, sur l'esprit de la meute...Peut être que le seul fait de construire à nouveau eu suffit a s'interroger sur ses anciennes fondations.Peut être juste que cela faisait ca un nouveau départ...On part tous de quelques part même si l'on viens de rien.

Il respira un bon coup...Aucun de ses proches ne savaient se qu'il tâchait
de se cacher à lui même.
Le loup ne serait plus jamais seul.

Le loup avait filer pour venir au milieu de la nuit se receuillir en se lieu...Souriant, il lut le vieux texte poser sur la pierre...Son expréssion changea impercéptiblement passant d'un sourire franc a une ancienne tristesse...Toute une tension de chargrin couvait, une larme unique glissa sur sa joue, tremblante.

-Je me souviens de mes errance, je me souviens de ma sacro sainte libertée ...Mais était je vraiment libre? peut m'en importe ...Se lieu est étrangement différent, a moins que se ne soit juste moi qui a changé...
Il emit un petit grognement, chargé d'une sagesse nouvelle, d'une bien heureuse certitude.

-Oui j'ai changé...

Alors le loup, debout, en pleine nuit se décida a reveiller toute cette marmaille cette vermine ses drogués et ses gens de toutes sortes et conditions, ceux qui aime, ceux qui haisse, ceux qui vivent et ceux qui meurent...Il pencha sa tête en arrière....
-Haouuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuw

Un long cri qui déchire...un cri d'amour et d'espoir pour toute les âmes libres...Pour tout ceux qui se décidrait à entendre le son de leur propres coeurs étouffés par la haine...Pour ceux qui savent que la vengeance enchaîne plus que n'importe quelle prison.Pour tous ceux qui savent...Que la Liberté n'as qu'un prix, celui de respecter celle des autres.

Puis il prit sa dague et creusa une nouvelle strophe en dessous de celle qui existait déja ....

Connais toi toi même.
Souviens toi des autres
Hurles aussi ton amour
Libérée sera ton âme...

C'est a pas de loup qu'il s'en fût.Courant cheveux aux vents ...Il était temps, mais il reviendrais sûrement, ne fusse que pour voir se qu'il advennait des sages en se lieu.
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Avril en a trente et trente septembre
trente jours en juin et trente en novembre
Et trente et un le reste est fors le Second
Douze mois à pluie, à neige, à beau rayon
Douze fois commère lune se fait gros ballon

Oui... elle était là... sans vraiment y être...

Qui était-il? Que regardait-il? Sa main triturant cet objet qu'elle ne pouvait distinguer...


Dieu que les gens sont étranges par ici... venir jeter des cailloux et repartir aussitôt... /ai-je bien tout vu?/


La colline hurlait des échos des bêtes sanguinaires


Loup y es-tu?
M'entends-tu?
Sens-tu mes ronronnements?
Ma peau qui frissonne déjà à l'idée d'effleurer ton pelage?

Je suis là, jeune et fraîche, mais pas innocente...
Méfie-toi mon loup... je mords aussi...


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Reyne_X est ma vraie nature...

Loup es là!
Je t’ai entendu!
Je t’ai senti!

Frisson rampant d’un être à un autre... je vivrai le moindre de tes songes, la moindre de tes pensées, prépare-toi à une âme diaphane aux senteurs exacerbées venant chatouiller mes sens dans tous les sens...

Point de doute, point de haine, la peur est bonne conseillère.


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Reyne_X est ma vraie nature...

Elle avait parcouru un long chemin et arrivait enfin en vue de la cour. Elle n'avait cessé de maudire ce pierrot astral! Elle n'avait pas tué Cuculus pour lui et elle avait du mal à le digérer. Il méritait de mourir et ne payait rien pour attendre. Leurs chemins se recroiseraient un jour ou l'autre et là le funambule ne serait pas là pour l'empêcher de le massacrer!
Ca route avait été guidée par ses pensées, elle n'avait vu le temps passé et fut surprise par la tombée du jour.
Un cri dans la nuit... Un loup...
Au loin elle aperçoit deux cavaliers... Elle décide de s'en approcher, tout en restant sur ses gardes mais reconnaît rapidement ses compagnons de Libertad.

Et bien mes amis... Que faites vous dans le noir à comploter Elle sourit. Mais peut être que je vous dérange, si c'est le cas, n'hésitez pas à me le dire... Son regard se pose sur la cour lointaine. Il est temps d'aller remettre de l'ordre là bas, j'ai comme l'intuition, qu'ils ne nous ont pas attendu pour choisir leur Rey! Il faut que nous y retournions, avant qu'il ne soit trop tard!
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La vie n'est pas simple, la mienne l'est encore moins...

Il vit arriver son astre d'abord. Il lui sourit en s'étirant largement, il aimerait bien dormir dans un vrai lit un jour, avec des draps frais. La Balafre la suit de prêt, toujours une remarque ironique titillant sa langue. Les autres doivent être en chemin, ou déjà arrivés. Il réponds d'un petit rire à la passionnaria.

Si nous ne voulions être dérangés, il y a des lieux mieux choisis je gage... Il fait sauter la statuette dans sa paume en fixant Sélène d'un air amusé. Cela ? Un oubli du Prophéte... Elle te ressemble, sa passion de la Déesse n'était pas que éthéré je crois. Même par-delà la mort, il me surprend encore. Il remonte à sa monture d'une volte se voulant souple. Oui... la Cour, elle m'a manqué. Allons voir si la réciproque est vraie.

Au petit trot, Marlowe's descend la pente, Libertad revient. Plus forte qu'elle n'est partie.

D'un seul cri c'était arrivé. Un cri horrible, déchirant les cieux et l'astre lunaire pour le voir pleurer, sombrant derrière les nuages et cachant sa honte aux yeux de tous. De ce cri était né l'être qui parcourait alors les côteaux peu herbus et boueux d'un Mont Hurlant d'où le hurlement avait retenti. Ce cri, il laissa l'être chamboulé et c'est la main sur le coeur, crispée, qu'il monta la colline, s'affaissant à son sommet sans autre bruit que sa mince respiration.

De son visage blafard l'on ne remarquait que la finesse des traits. Eclairée par le ciel étoilé, la blancheur de sa peau semblait troublée d'un rayon immaculé qui transpercait de part en part sa translucidité lactée. Ses membres longs et effilés se rammenèrent tout contre lui, entourés de ses bras en un cocon presque de survie, sa cape diaphane s'effacant derrière l'être pour laisser entrevoir une longue rapière noire et sans vie.

Sombrevoix, Lourregard, ainsi le nommait-on cet être taciturne qui se tenait alors le nez en l'air, contemplant le firmament nuageux d'une nouvelle nuit, d'un cri. Quel était-il? Ca, il ne le savait. Sans cesse il le chercherait. C'était son serment, serment de sincérité fidèle et fidélité sincère, réciproque délétère qui lui coûtait sa raison. Une raison, celle de se diriger vers l'endroit du cri, pour connaître son origine. Pourquoi l'avait-il éveillé? Un cri de bête à l'agonie, un cri de peur de folie.

Ab imo Pectore.
J'en ai fait le serment, connaître ce cri, le comprendre à jamais.

Ab imo Pectore.
Je reconnais mes torts et cherche l'assouvissement d'une pensée.

Ab imo Pectore.
Je chercherai encore l'âme d'un hurlement d'agonie.

Ad Vitame Aeternam.
J'y laisserai surement ma vie.

Les bras élevés vers le ciel, l'être tenta de capter la chaleur lunaire qui ne lui offrit que fraîcheur nocturne et il resta penché sur ses genoux, réfléchissant, pensant à ce cri qui lui donna vie. Si seul, si solitaire. Son coeur s'étreignit doucement à son souvenir.

L'être soupira.
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- Te protéger, je le ferai, car j'en ai fait le Serment -

Cri du loup à l'agonie cherchant repère en sa folie, repaire d'un loup d'une tannière dont la présence se poursuit d'un hurlement à la lune. Dépit? Mépris? Désespoir d'une vie, d'une survie dans la mort et l'oubli. Mais le loup se plaint à la lune naissante, lui demande des comptes, toute sa grand honte haïe par le hurlement d'une nuit.

Question de l'existence. Pourquoi suis-je ce que je suis? Cela, Serment ne se l'est posée. Créé pour les autres d'un cri lointain, il est l'être de grâce déposée en une offrande éternelle à ses maîtres d'un soupir de décès, de desespoir vibrant.

Et d'une larme coulant d'un oeil mi fermé, le pleureur se créé, laisse son tragique destin s'accompagner d'un verbe plaintif, craint, et pourtant suppliant de sa raison d'être.

Un appel à la Reyne. Reyne de son coeur? De sa haine? D'un oubli détesté ou désiré? Cela Serment ne le savait. Recroquevillé en une position foetale, l'être aquilin et blafard se laissait porter par ce murmure d'un vent de pleurs qui lui apporta les larmes de sang déversées en son coeur.

Coup de poignard dans le ventre, ainsi replié, il s'affaissa sur le coté. Coup de poignard de ces paroles, de ces actes pressés par le verbe d'un vent lointain, pourtant si près. Son cri s'éleva enfin, sans comprendre encore, laissant chaque sens se voiler. L'être sans vie autre que celle de ses maîtres, de ses damnés, se laissa ainsi aller à la douce folie de l'abandon de lui même.

La Reyne avait été appelée. Répondrait-elle au loup mugissant d'un vent cinglant tel mille épées?

Douleur et caprice d'un destin croisé, en lequel se cache si peu de volupté,
Douleur et caprice d'une triste destinée, refusant tout à vie à l'être enchainé.
Pourquoi ce gouffre béant?
Pourquoi ce vide du néant?
Quel est cette sensation de douleur qui habite,
Qui tiraille un corps,
Qui le fait passer pour mort...
Tombant, sombrant en les affres d'un oubli détesté!

Toi qui attends, toi qui vibre à mes pensées, Toi qui connait l'intensité des sens, qui sait jouer de mon éternité...
Toi qui agite l'once d'une brise, maitrisant ta tempête malaimée,
Toi...

Pourquoi pleurer ainsi, tant de choses sont mal concues, détournées de leur but premier.
Et l'amour devient haine, et l'attirance devient dégout,
Pour chaque pensée, chaque peine, l'on obtient le bonheur jaloux!
De mes larmes de sang, découlant d'un coeur battant, s'effacant d'un hurlement, comprends tu la chamade d'accompagnement?
Pourquoi rester ainsi à terre, en une douleur délétère, alors que pour se nourrir, l'on n'hésite pas à tuer?
Quel est le but d'une existence si ce n'est de survivre attendant la mort, l'appelant en ses souhaits?

Pourquoi pleurer...
Pourquoi...

Son corps se détendant doucement, l'être s'allongea ainsi, le nez dans les étoiles, sanglotant au firmament stellaire. Toujours l'oreille tendue à ces désirs vibrants, il attendait la suite d'un évènement en lequel, ombre furtive et sans intérêt, il fut contraint docile, de se tenir caché, pleurant les loups hurlants, sans pouvoir cesser.

Pourquoi pleurer... plus de larmes. L'être en fit le serment.
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- Te protéger, je le ferai, car j'en ai fait le Serment -

Me parles-tu à moi sans même un cri?
Est-ce à présent ce murmure propice à tant de confidences, est ce maintenant ce coeur ouvert à la confiance?
Ce coeur pleurant larmes de sang, de sanglots sanglants et ruisselants de peines passées.
Qu'est-ce à dire de ces pleurs? Vengeance inassouvie assouvie par un loup, regard du loup par le biais de essais de la vie, hurlement d'un loup sous la voûte du ciel, couvert d'une honte masquée par les nuages amoncelés?

Qu'est-ce à dire de ces larmes? Echo maladroit de deux passés enfouis, enfuis dans les limbes d'un non-oubli effacé, refoulé mais d'un ressac nouveau s'attardant à nous hanter en une vie de mort. Pleurs séchés et larmes coagulés d'un sang sur le coeur défait. Qu'est-ce à dire, toi qui crie la lune?

Pourquoi expier d'un hurlement ses fautes lorsque l'on peut les sussurer?
Pourquoi tenter de trouver l'ombre quand la lumière réapparait?
Pourquoi s'être ainsi exposé au regard de tous? Cela je ne le sais, car de l'être de si peu que je suis, seul les sens comptent.

Toi le loup, tu connais les instincts, tu connais leurs desseins. Et sensibilité à fleur de peau, je retrouve ton chemin. Croisements des lignes du destin lorsque d'un cri nouveau je me retrouve sur le sentier de ta vie, de ta mort, croisement indicible de toute une destinée. Croisement de mon croisement, qui es-tu pour l'emprunter? A se croiser toujours, nous voilà rencontrés. Qu'est-ce à dire Loup? Je cherche des pleurs éternels.

Je cherche le miroir de l'âme,
Je cherche le renouveau, la rédemption d'une faute achevée. D'une pointe d'épée? Seulement d'une langue acérée. Pouvoir du verbe cherchant l'amitié, bafouant de haine toute une vie détestée. Ce n'est plus la mort que je cherche, elle m'a longtemps fuie. Ce n'est pas la vie que je cherche, elle m'est interdite.
Ce que je cherche en ce cri, c'est la survie.

Si la pluie tombe, c'est pour laver le sang.
Si les fleurs s'abreuvent de rosée d'un matin, c'est par le vent que les pleurs de la nature se sèchent doucement.
Ce que tu sèmes sera récolté, et je serai à tes côtés.

Se recroquevillant de nouveau, le dos tourné au vide, l'Être tenta dans la pénombre d'apercevoir le détenteur du cri lupin d'une vie affamée de mort, d'un décès suivie d'une survie de dépit sans accord. Fine mélodie funeste d'un destin malaimé, malaimant malmené lors d'une quête dépravée.

Son regard se leva , moitié vers la lune, moitié devant l'Être qu'il était. Ses mains rammenèrent ses genoux contre lui, sa poitrine battante d'un coeur, seule source de vie. Un coeur de secours, l'organe de survie qui jusqu'en ses temps résonnait de son propre cri. Celui d'une mort imminente ou de la vie d'éternel.

A quoi bon vivre ainsi damnés?
A quoi bon mourrir à présent?
Nous sommes les éternels indécis d'un gouffre béant. S'abandonner aux Abysses ou monter vers les cieux?

Tout devient notre choix pernicieux.
Je suis celle qui n'a fait qu'un choix. L'être du serment des pleurs...
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- Te protéger, je le ferai, car j'en ai fait le Serment -

Goutte à goutte, le sang s’épanche de ses sentiments...


Pas de salut pour qui le verse...
Le sang ne doit couler que dans nos veines, dans nos cœurs et dans nos corps.

Béatitude d’une mort désirée? Qui croit en ce blasphème?
Quelle incongruité de l’être que de penser que le néant mène vers la liberté.
Le sang ne se fige-t-il pas lorsqu’on le libère?


Ironie de la beauté de l’âme, c’est quand elle souffre qu’elle resplendit.
Loin de la raison hypnotique qui nous voile le rêve, elle glisse et sombre dans les affres de la douleur.
Le sang n’y est pour rien, inutile alors qu’il coule, qu’il coule sur nos pieds à nous faire baisser les yeux... menant à la prière inutile et futile d’un rendez-vous manqué, celui de la survie...


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Reyne_X est ma vraie nature...

Oui je te parle …Je chuchote des mots sans suite dans le vents.. .
Je suis ainsi fait. Comme le commun des mortels, je parle, j’inonde de mots, si chaque mots était une goutte d’eau, de la terre il n’y en aurais plus goutte.

Je ne sais si ce sont les tourments de mon âme qui t’ont mené sur ma route…Ou le tourment sans fin de mes veines paroles…

Mais tandis que nous parlons je sens ici une folie qui n’est pas la mienne …Un folie qui veut ma peau.
Serais tu ma rédemption être de mi-chair et de mi-temps ? Je ne reconnais ton odeur doucereuse… Peut être mes sens me confondent…malgré cela j’ai une confiance en toi qui n’est pas due a tes paroles…qui comme les miennes sont amenée à disparaître dans l’espace de l’absolu et de l’absurde.

Souffrons donc de concert…Survivons ou le vent nous porteras…De toutes manière il soulèvera nos poussières …Dans un temps bien incertain…Peux être même plus proche …Que le reste de ma vie.

Le loup se redresse quelques peu…

Il plonge son museau dans l’air sûr du mont… ses terminaisons nerveuses s’agitent…

Grrr…Grrrrrrrrrrr
Il se ramasse sur lui-même et ne comprends la nouvelle odeur qui rôdent…similaire, mais une ou deux ? Le fais de ne pas savoir l’inquiète …Ses poils se dressent….Ses larmes coulent toujours sur son visage …il est ainsi fait…

HaoooooooooooooooooooooooooWwwwwwwwwwww

Méfiance…Respect….Fascination…Appel des sens….Ses yeux se brouillent….Il les ferment ne se fiant plus qu’au parfum diaphane… Un parfum de sulfure….

Attention l’être de ma déraison…Peut être vient on …Je ressent un danger mais je ne peux bouger…Un femme ou deux pas très loin…Peut être est ce ta Rey ne de serment ? Peut être pourras tu me montrer se qu’elle cherche … Je sens devoir l’exaucé…

Vous êtes ma quête de rédemption…

HAOOOOOOOOOOWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWWW

Oui j’ai fait couler le sang… Oui je ne suis pas pur de pêcher…le sang a depuis longtemps lavé mon épée… La colère a aveuglé ma pitié… la rage a endormi ma piétée… Je suis un être de feu et de sang… Je ne craint ni l’un ni l’autre… Le seul être au monde que je craint….c’est Moi-même.

Grrrrrrrrr

Mais tu m’es inconnue…pourtant je sais que tu en es la Rey ne…À feu et à Sang…

Le loup tend donc sa main… La rédemption dans la brûlure ? Le loup toujours les yeux fermé garde son nez en l’air…Peut être reviendra la douceur du songe …La douleur du songe de folie dans laquelle il sait.

Pourquoi toi qui ne veux gaspillé une goutte de sang…Pourquoi veut tu me brûler…Ne préfèrerais tu pas me boire ?

Non je ne crois pas … Qu’attends tu de moi ?

Vous protègera du sommeil éternel…

Lourregard…s’il te plait …prend ma main que je sente ta complétude…
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Avril en a trente et trente septembre
trente jours en juin et trente en novembre
Et trente et un le reste est fors le Second
Douze mois à pluie, à neige, à beau rayon
Douze fois commère lune se fait gros ballon

Le Loup avait une main de douleur dans la sienne…Il la fera sienne. Il en partagera la douleur, quoi qu’il en advienne. La solitude…Il l’avait conne et vaincue…
Le loup savait par cela qui était l’Etre lourregard…Né d’un cri…Répercuté sur se mont hargne.
Sa mains libre toucha sa joue remplie de larmes…La porta a ses lèvre en sentant l’amer, le sel et la douceur diffuse…regardant ses yeux dans la lueur blafarde transmettant son passé son présent et son avenir.

Il esperait que sa propre douleur ne le tuerai pas….Exalté dans un cri…Il continua a donc a lui serrer la main, lui transmettant par la même les raison qui poussait son cœur a continuer a battre.

L’amour…L’esprit de la meute…La protection des plus faibles…La rédemption…Ou son espoir…Le loup et son ambivalence… Sauvage est son âme...fidèle est son cœur.

Hoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooowwwwww

Toujours long et glacant son cri de désespoir…. Son cri d’espoir, son cri d’amour et de hargne.

Sa peur de lui-même….

Que faisons nous…

La question tomba comme un couperet.

Le loup ne savait que faire…

Te garderais je près te moi…Oui…
La lumière de l’aube ne nous sera pas fatal, toujours en est le serment…Amenuisera t’elle notre douleur ?
Peux tu me regarder parfois de loin ?
Je te transmettrai ma force.
Soyons plus fort que la nuit qui nous enveloppe de son manteau.
Soyons lumineux comme l’aube montante…rapide comme sa lumière…vif comme le ruisseau…Survivance…

Le loup posa alors ses lèvres sur son front pâle … Etrange image dans l’ombre.
Le feu du loup dans la glacière sagesse d’un serment de nuit.

N’ai crainte…jamais je ne t’abandonnerai…Dusse ais je en mourir.
Si mon cri t’as éveillé…Mon dernier râle te protègera toujours.
Car tel un ange dans la pénombre sur moi tu as étendu tes ailes gracieuses, prenant sans crainte la main tendue…Partageant ma douleur amertume, mes affres coupables, mes craintes hémophile…en dissipant ainsi le flots sanguins de mes mots veines…de mes maux déveines.
Dis moi se que je puis.
Pour toi je le ferais.

Le loup dans la clarté pâle de la lune avait compris que ses maux si douloureux, avaient trouvé un écho… Et dans son âme.

Et dans son cœur.
Ne sera plus jamais pareil.
Il n’était plus seul déjà, mais …le voila complété… Un maux pour une douleur. Une vie pour un mort.
Il était ainsi fait.
Ainsi il restera…Le risque pour les autres…Sa grande peur de voir ainsi la rage l’aveuglé, n’était dissipée...mais sublimée par cet Ange au Lourregard qui ne l’avait craint…Qui avait allongé sa confiance en sa main.
_________________
Avril en a trente et trente septembre
trente jours en juin et trente en novembre
Et trente et un le reste est fors le Second
Douze mois à pluie, à neige, à beau rayon
Douze fois commère lune se fait gros ballon

Songe à la nuit, aux cris, aux pleures...

Poussière d’amour qui bourre en pelote, grain d’espérance qui germe en fleur...

Mais plus rien n’est caché,
Tout est à présent dit.
D’un tourment passager,
D’un injuste mépris,
Le calme a emporté
La douleur loin d’ici,
Pour que veines voient couler,
Le fluide de la vie.


Mon chemin se termine à présent en haut du mont hurlant...


Amorphe morphie, trop lente Rédemption...
Mais tout arrive et tout est arrivé... enfin...

_________________
Reyne_X est ma vraie nature...

Le loup semblait apaisé alors que les premiers rayons d'un matin vinrent les frapper de plein fouet, réveillant en eux de primaires instincts. Depuis combien de temps n'avaient ils mangé? L'Être ne se souvenait plus. Depuis ce serment, il ne s'était nourri, et portant sa main à son ventre, il vit le loup s'enfuir.
Calmement, il s'assit dans l'herbe, laissant la rosée du matin pénétrer entre ses doigts écartés. Comme arrosé d'une vie nouvelle, il se laissa ainsi bercer par le matin. Pas ensoleillé, car jamais à la Cour l'on ne verrait un rayon digne de ce nom. Tout n'était que nuages et embruns, et pourtant en cet instant, le calme de son esprit était reflet d'un extérieur de survie.

Il va revenir...

Cette pensée, elle l'avait.
Anaphore éternelle, la Créature se la répétait ainsi, comme pour s'en convaincre.
Pourtant elle ne doutait pas de lui, de cet être qui comme l'être qu'il était, combattait ses douleurs, seul et sans aide, et les conservait en lui. Se laissant aller à l'abandon de l'âme et de l'esprit.

Le revoici. Son coeur qui s'était arrêté se mit à battre douloureusement. Il exaucait son souhait de survivance, ainsi le nourissait-il, être aimant d'une vie, s'occupant d'elle en un serment, réciproque celui-ci. La Créature liée à lui était désemparée, charmée, envoutée de voir comme la survie à ses côtés semblait si douce. De douleur à douceur, douleurs mêlées et échangées en une douceur complète et mutuelle...
Un lapin de toute blancheur. Allégorie même de la sauvagerie, qu'elle ne voyait ainsi, taché de sang. Preuve d'amour immortel de son serment, l'Être lui sourit.

Sa main s'abandonne à la sienne, il l'écoute tandis que la Sombrâme lui parle. Pas de paroles, mais de regards d'abord. Des yeux partant d'une cour déchirée, livrée à elle même en ces heures damnées. D'une cour immortelle, pourtant mortifiée, morbide en son coeur, pourrie en ses côtés. D'une cour d'un appel, pour eux deux. Rien n'était fait, tout à faire. Qu'y pourraient-ils?
L'Être ne le savait. Mais ils seraient ensemble. En son coeur c'est ce qui importait.

Tant à faire...

Echo de sa propre voix, de ses pensées premières. Sa main dans la sienne se posa sur son coeur, en écoutant les battements de douleur, de douceur en elle car la Survivance était son serment, leur serment à présent. Plus de peur de la vie. L'affronter, malgré le peu d'envie, mais l'envie de l'autre sans un sursis.
Tant faire pour l'autre, toujours se donner sans compter même parmis les immondices d'une Cour destructurée, parmis deux âmes, corps et esprits mélés en un mais torturés.

Nous sommes le serment l'un de l'autre. Si mortel et fragile aux yeux de tous, immortels de notre regard, éternels aux yeux des semblables.
Car sommes nous seuls? Je ne le sais pas. Je ne suis plus seule près de toi.

Si je suis un ange, mes ailes sont bien noires, coulant d'écarlate dans les rigoles carmins de la Cour. Et pourtant je suis là, à tes côtés, gravissant le Mont de Peine pour te le prêter, encore, ce serment de mon amour, de ma fidélité, de mon aliénation de douleur, de douceur pour toi à tout jamais.

Sa main libre se pose sur sa joue, frôlant sa peau blanche et douce en un souffle d'une bise matinale. Matin nouveau, si sombre, si lumineux à son regard.

Je suis l'être, je suis à toi, pour toi. Concu de tes pleurs, je reste près de toi, amante, amant, aimant, aimante, compagnon et compagne de toutes les peines et haines et joies sans douleur que tu trouveras.
Quel est l'être que j'aime?
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- Te protéger, je le ferai, car j'en ai fait le Serment -

Tombétoile, mais d'une étoile éteinte.
Être pur... Non. Ne dis pas cela. Tu es mon Cri du Coeur, l'Hurlement de l'Âme, qui en un souffle de peine m'a ammené en ce monde. Tombée des nuées mais pas celles des anges. Celles d'un paradis déchu, caché.

S'allongeant à ses côtés, déposant doucement sa tête contre lui, son visage blotti contre le sien, l'Être l'écoute, écoute chaque murmure, chaque cri.
Ainsi est l'incompris, telle est l'incompréhension. Le loup est un être, comme lui. Ils se comprennent, se complètent, se retrouvent enfin, se trouvent après une recherche inconsciente.
Sa main se dresse jusqu'à lui, caresse son visage sans brusquerie, détournant son regard jusqu'au sien, cillant.
Il était effrayé, apaisé. Paradoxe vivant d'une survie engagé.

Il était le loup, la créature appelée.
Il l'appelait l'ange, protecteur de sa destinée.
Et d'une même âme ils se confondaient, dans le miroir de l'autre, ils se reconnaissaient.
"Mon reflet" Voilà ce que pensait l'Être et à cette évocation, Sombrâme lui dévoila ce même sentiment, brouillant ses yeux de larmes qu'il vit naître en les siens.
La créature murmura, tout contre son destin, "ne pleure pas, ne pleure plus", tandis que l'être lui parlait, lui demandait ses origines. Qui était-il?

D'un murmure il lui avoua, d'un sussurement il lui annonca sa venue, son but discret et vibrant, sa quête inassouvie pourtant passionée qui le conduisait à être à ses cotés.

Je suis l'Être te consolant. Je suis celui qui vint à toi d'un hurlement.
D'où suis je né? D'un désir, d'un serment, celui de ne plus te voir ainsi, torturé, indécis, celui que l'on craint et méprise.
Je ne suis pas l'Être pur, mais tout ce peu de pureté, alors je te le donnerai.
Je ne suis pas tombé d'une étoile, et pourtant je suis ici, à tes côtés. Bouclier d'une vie, d'une survie. Je serais celui, celle, sur lelaquelle rebondira chaque pensée contre toi.

Je veux être à tes côtés, frère et soeur, amant aimé, amour brisé puis reconstruit, sans un bruit au gré d'un vent léger porteur du murmure d'une fin de vie empéchée par ma présence délétère de cette pensée.
Reste, reste à mes côtés.
Je reste près de toi, à tout jamais.
Ainsi en ai-je fait le serment. Immortelle vérité dont je ne veux me défaire. Laisse moi être poursuivant d'une survivance éternelle. A tes cotés.

Ensemble. Plus jamais seuls. Ainsi suis je né.
Je cherche l'âme soeur, l'inconsolé. Serait-ce toi? Je le sais. Ce cri ne m'a pas effrayé, ne m'effraiera jamais. Tu es l'être d'une bonté. Incompris par tant que te voilà doutant de ton propre passé. A quoi bon remuer les fleuves de larmes versées en un roulis méandreux de peines cumulées?
A quoi bon revenir sur ces drames qui n'en sont à mes yeux, qui ne sont qu'instincts assouvis sans autre pensée?

A quoi bon? ...
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- Te protéger, je le ferai, car j'en ai fait le Serment -

Tourmentes...
Il n'arrivait à s'apaiser et malgré ce serment, le cri du loup se déversait toujours plein d'une peine, d'un désespoir lancinant tandis qu'il hurlait encore et encore son dilemne farouche.
L'Être vint tout contre lui, l'enlacant comme il le pouvait, tentant de modérer les larmes revenantes d'un passé si proche.

Puis d'un murmure étouffé, sa main sur la joue d'une survivance douloureuse, la créature lui répondit.
Ce n'était pas une voix du ciel... Mais la sienne. Tant pis.

Pourquoi penser sacrifier? N'y penses pas.
Amour? Vie? Âme?
L'amour a été sacrifié et le sera encore. C'est l'inconstant, l'infidèle, celui qui ne connaît la limite d'un tourment, qui s'acharne sur lui jusqu'à trouver coeur fidèle, qui vient l'effacer sans même un hurlement.

La vie? Déjà sacrifiée tant de fois. Ne vivons plus, nous savons ce que vivre signifie: mourir et s'apeurer d'une mort menée par tout les péchés, toutes nos actions réputées si haineuses et délètères alors qu'elles ne sont qu'instincts de la nature, preuve d'un grand mystère.

L'âme? Elle accompagne la vie. Et d'une survie nous sommes maudits, comblés. Pourquoi chercher l'âme puisqu'on nous la refuse? Nous ne la mériterions pas? Est-elle déjà sacrifiée? Regarde comme la sauvagerie est vue telle une âme manquante, errante. L'âme est sacrifiée aux yeux du monde. Mais pas aux miens.

Pour l'amour, je te donne le mien. Entier, sincère, fidèle à jamais. Plus jamais de larme, seulement un sourire, même attristé. Celui de la paix retrouvée. Par ce serment, je le promets.

Le peu de vie qui me reste, je le fais tien. Survivance finale d'un calvaire d'une vie, ma vie n'est que souffrance, douleur et mépris. Mais ce qu'il en reste est à toi. Par ce serment, je l'ai juré.

Quant à l'âme. Si faible concept, presque une chimère, je lie la tienne à la mienne. D'un lien solide et immuable qui te protégera des affres du mépris, de l'oubli. Par ce serment, je le ferais ainsi.

Mais ne pleure plus...
Fais ce que commande ton instinct. Je te suivrai toujours, quoique tu entreprennes, je serais à tes côtés. Plus jamais seul, à tout jamais. Je resterai près de toi en ces peines, comme en ces joies lors de notre survie.
Le jour se lève, l'horizon est troublante. Je suis troublée...
Partons. Emmène moi vers ton destin. La route sera moins longue à deux. Emmène-moi auprès de toi...

Se blottissant au plus près de lui, tremblant d'une peur incontrôlée, l'être connaissait son destin. N'en disait mot, mais son choix était fait. Partout où le loup irait, il l'accompagnerait, le couvrirait de sa survie du mieux qu'il le pourrait...

Jusqu'à la mort.
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- Te protéger, je le ferai, car j'en ai fait le Serment -

Le loup n’en pouvait plus d’attendre…Il se devait libre, il n’en pouvait plus de toute ses chaînes, de se rendre a chaque pas coupable de se qu’il était. Plus d’explication, plus de peine, plus de haine de hargne ou de colère…Quelque temps, peut être pour toujours…Survivre.
Il court à l’arbre….cet arbre qui lui en apprenait tant. Lui qui avait voulut une famille…Lui qui en avait trouvé une…Ils les aimaient tous, et même s’ils en doutaient, le loup se devait se départ.

HAROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOW

HHAOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOW fit il vers les arbres, hurlant a plein poumon sa gueule tournée vers le crépuscule, dans un prémisse d’Ode à la lune.

Il ne pensait plus a rien, juste à courir, filé…Vers ailleurs.

Il est temps de survivre
Il est temps de vivre
Un jour après l’autre
Ne songer qu’à l’instant
Cet instant.
Ici.
Maintenant.


A petite foulée il part ne sachant s’il est suivit…L’espérant.

Long

Loin

Longtemps, courir...

Courir jusqu’au bout sans s’arrêter …Sans penser

Courir pour courir, chasser pour manger, juste…maintenant…Demain n’a pas d’importance.

Etre libre sans y penser, y penser c’est déjà s’y enchaîner.
Parcourir le monde sans même y songer.
Partager l’amour et la nourriture, juste une fois … Pour Toujours.

Il regarde la lune qui semble toujours brillé plus et plus fort sur le mont. Comme si la nuit avait pris le parti d’être ici, et non ailleurs, plus belle et lumineuse dans se coté sombre.
Toujours il porte au loup cette envie irrépressible de secouer tout se petit monde grouillant, d’un cri, juste un cri…Un cri qui veut dire liberté.

La dame est partie, elle n’en voulait plus, la femme reste, ici avec le loup et l’ange... Pardonnez lui. Ou pas. C’est l’instinct qui guide ses pas. Toujours il l’écoute, elle fait partie de lui, elle aime, il guide…Survie, sans artifice, ils s’accepte enfin l’un l’autre…Il a enfin pris se qu’il voulait de la vie.

[b]HAROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOWWWWWWWWWW

Que pourrait il y avoir de mieux en se monde, que la voûte étoilée, un tapis d’herbe moelleuse et un ange contre son flanc ?

Le loup est heureux aujourd’hui…Calembredaine aussi.

Ensemble.

Libre d’aimer
Libre de partir…
Libre de survivre…

Juste pour la beauté du moment, sentir son cœur battre si vite et s’en régaler…

Prendre chaque instant comme il vient. S’émerveillé de se que le monde nous apporte.

D’amour et d’eau fraîche….

Au revoir...
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Avril en a trente et trente septembre
trente jours en juin et trente en novembre
Et trente et un le reste est fors le Second
Douze mois à pluie, à neige, à beau rayon
Douze fois commère lune se fait gros ballon

Lucifer était couché sur sa monture...Il gravissait le mont...D'un long soupir démesuré. Evaporée fumeuse... Il chuchotait à l'oreille de son cheval; Sylphael, qu'il avait retrouvé aux abord de Bézier, broutant une verdure humide. Il eut été décu, de ne plus le monté...Il percevait un léger fumet... Etrange, apparement ses frères avait décidés de passé la nuit ici. Il mis pieds léger à terre. L'herbe ici serait encore bonne... Renversa un peu d'eau dans sa main, que son cheval bu goûluemment. Avec une claque séant, le cheval parti dîner ailleurs.

Il rembourra sa pipe, en silence. Le genre de Silence qu'il goûtait en connaisseur. Les étoiles brillaient faiblement, la lune dévoilait un fin croissant... Les oiseaux fatiguer s'étaient tu depuis longtemps...Seul certain bruit de feuillages... Et le crépitement de sa pipes dans l'air du soir, il avait légerement relevé son masque, Lucifer était pâle. Sa bure descendait a moitié sur ses yeux, Accroché à sa bure, se trouvait l'une de ses petites gourdes, si précieuse...par son contenu. Il en bu avec parcimonie, un regard en coin vers Asmodée, qui ronflait a présent comme un sonneur...Alors que le silence était d'or...

Il était adossé contre une pierre... Il se redressa quelques peu en sentant les divers relief... Il eut un sourire en coin en se poltonnant contre, s'enveloppant plus serré dans sa bure... Ses bottes montaient haut.
S...un ...hum...

Ca c'est profond... une Ode a Léviathan...

Nouveau rembourrage de pipe. "pourquoi faire ?" il tripote a nouveau la pierre, lisant de la main, du bout des doigts.

Quelle idée... comme...Si...IL....lui là...En avait quelques choses...à ...Faire... il rit contre le ciel. Sortant sa harpe, la pincant légèrement, froidement.

Sers plutôt tes machoires...
La délivrance est illusoire
Et si viens le moindre doute
Tranche se qui passe ta route.

Mais se n'est pas fini. Ses doigt courent à nouveau, sur le froid graniteux. Il fonce les sourcils. Qu'est ce donc que de vouloir sans cesses faire du bruit.

Sers donc tes machoires
Arrêtes de balancer l'encensoir
Profite et ferme là
Car rien ne dure ici bas.

Sur ses paroles qui resterons du vent, Lucifer fume, s'endormant tandis que le soleil, pointait à l'horizon.
_________________


Vos faiblesses sont mes forces.

Retrouvailles. Il ne quitte pas du regard le mouvement de l’ombre qui se précipite vers lui. Il ouvre les bras, un sourire, les yeux pétillants. La larme a coulé, elle est passée.

Il se fait assaillir et serrer par son sang, son nez s’écrase et s’aplatit sur le nombril de sa fille. Il le frotte contre son ventre en secouant la tête. Il entoure ses cuisses de ses bras affectueux alors qu’elle reprend possession de lui, des parties externes et internes de son corps. Il se laisse aller, souriant et maudissant intérieurement le temps, incontrôlable qui nous emmène, s’empare de bribes de l’âme et nous perd sur les routes, forçant l’oubli, poussant vers l’avant à la recherche de soi ou d’un autre.

Tugdjal toujours immobile, elle le laisse respirer. Elle a grandi sa caj. Il ne peut s’empêcher de la revoir gamine, courant après les poules en piaillant, bondissant et hurlant après les volatiles qui la fuyaient, sautant dans le baquet rempli d’eau crasseuse où le linge trempait sous les cris perçant de sa mère, de la fois où elle s’est brûlée la plante des pieds en dansant trop près du feu au son d’une musique assourdissante, symbole de soirées folles et enflammées au camp. Elle n’avait pu poser le pied sur le sol pendant quelques jours, réclamant à qui passaient la voir contes et autres histoires traditionnelles. Il ne peut se retenir de montrer ses dents combatives, les lèvres en croissant de lune. Un éclat de voix riant. Ahahahahaha… i chtarna chtaréla… une étoile brille ! Il se demande un court instant si la Lucia a entretenu la langue, peu importe, elle s’est au moins occupée du violon. Le moment est à la reprise de la vie. Tout a tellement changé en lui, retrouver des valeurs et un mode de vie délaissé.

Sa fille qui le reconnaît, oublie le passé et l’emmène vers les roulottes. Il remarque le ramassage de dague et constate qu’elle a appris, qu’elle a retenu. Il passe la main dans son dos, soulève son tissu poisseux et touche la garde de la sienne. Il lève les yeux au ciel et remercie. Il sait qu'il doit le faire. Il est là. Elle est là.

Il bondit de sa place, passant les mains dans ses poches, ouvre la route, claquant au passage un coup de bul dans les jambes de sa fille.

Ils se tenaient là, tranquillement appuyé l’un contre l’autre, profitant chacun de la chaleur de l’autre, leurs doigts entrelacés. La jeune femme semblait s’inquiéter, son amie lui tenait à cœur, et il pouvait comprendre ses craintes… d’ailleurs, il n’était pas forcément de bon augure de ne pas avoir revenu l’oiseau de sa belle. Ezechiel n’en dit rien pour l’heure gardant le silence quelques secondes avant de répondre d’une voix des plus douces et tendre.

Il la trouvera… ne t’en fais pas… la cour est vaste après tout…

Et elle l’était… ils avaient chevauchés tant de jours avant de revenir jusqu’ici… les circonstances étaient différentes certes, ils étaient ensemble, et plus libre qu’ils ne l’avaient jamais été. La cours restait immuable elle, toujours aussi vaste, abritant toutes les âmes errantes du royaumes… nul âme n’avançait ici innocemment, ou ne repartait tout simplement pas.

Voila qu’ils y revenaient, pour récupérer quelqu’un… une amie à elle… elle y tenait, et lui ne cherchait rien d’autre que sa présence à elle. Un sourire se dessina sur ses lèvres, alors qu’il se penchait vers la belle pour lui arracher un baiser.

Oui… je crois que j’ai assez faim… tu as une idée pour nous nourrir ici ?

Ezechiel sembla réfléchir un instant, il n’aurait rien contre passer la nuit dans une auberge pour une fois, toutes ces nuits à la belle étoile, il en était arriver à regretter les campements rustres de la horde… ou presque.

… Une auberge ?

Il se voulait réconfortant, il lui parlait doucement, la caressant tendrement. Elle ne peut que lui sourire. Il a faim et pense à une auberge, mais ils sont encore loin de la Cour. Ils ont encore du chemin à faire, pas long encore, tout au plus un jour.

…sais pas…
…encore loin de la Cour…
…fait pas trop froid... encore des vivres…

Elle prit sa besace, lui tendant un morceau de pain et de la viande séchée. Tout ce qu’ils leur restaient pour survivre, mais la Shinrra savait que la Cour n’était pas très loin. Blottit l’un contre l’autre, la Belle remonta la couverture de laine sur eux.

…deux jours encore… et la Cour sera là…

Elle-même ne serait pas contre de pouvoir dormir dans un bon lit. Mais pour l’heure, ils devraient se contenter du sol et de leurs bras mutuels. C’était mieux que rien après tout. D’un coup, elle entendit un piaillement, avant de voir son majestueux faucon atterrir non loin d’eux. L’animal semblait fatigué. La Shinrra donna alors un morceau de viande à son compagnon de vol.

…doit savoir maintenant…
…dès demain on repart et on le suit…

Tous deux fatigués, ils s’allongèrent l’un contre l’autre pour s’endormir rapidement.

*******************

Au petit matin, le couple se réveilla au soleil levant. La brume avait envahit la forêt. Il fallait reprendre la route, suivant le Faucon. Ils devaient la retrouvée. Shinrra se leva promptement, embrassant son Aimé et rangea leurs affaires. Elle eut un mauvais pressentiment l’envahir, un frisson s’écrasa sur l’échine de la Shinrra. Elle n’en dit rien à son Joyaux, ne voulant pas l’inquiéter, bien qu’il ait dut s’en rendre compte.

Après le rangement et avoir éteint le feu, le couple remonta sur leur monture et continua leur chemin dans la forêt.

[hrp, la suite ici ]
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Avancer... Lentement. Au rythme des pensées. Au rythme des souvenirs. Au rythme d'une veillée funèbre. Au rythme du porteur de corps. Au rythme du temps qu'elle laisse pour annoncer la nouvelle au Palazzo.

Avancer... Lentement. Sentir le regard de Mange sur ses épaules. Sentir un poids entre eux, plus ancien que la mort de Vvarn. Repenser à ce qu'il avait dit. Chercher dans sa mémoire et ne voir que le noir profond.

Avancer... Lentement. Les guenilles commencent à lui peser. Elle ne peut lui dire adieu ainsi, ce n'est pas elle. Ce n'est pas celle qu'il a aidé. Combien de fois déjà? Perdre le décompte, regarder le souffle s'envoler en volutes gelées, comme autant de pensées vers les défunts. Leurs défunts. Deux d'un coup.

Vous savez où nous allons. Continuez. Je vous rejoins rapidement.

Avancer... Rapidement. Tourner, encore, enfiler, des dédales, contempler, des masures, respirer, la pourriture, guetter, les bruits des vivants. Courir même, leur recoin n'était pas si loin. Mais accès gardé. Découvert, par hasard, une nuit, au son, des beuveries. Même pour les mioches. Le suivront-ils, tous?

Visage accueillant se figeant. Visage interrogateur contre traits tirés et gelés. Posant ses hardes, elle explique. Sans s'arrêter, sans respirer pleinement, ravalant, encore, ravalant, il le fallait.
Se remercier, mutuellement, pour les services rendus. Lui donner ce qui était convenu, plus pour ces... Etrangler les mots.. Les fêtes. Lui demander, encore, des services. Celui qui a besoin n'est pas toujours celui que les apparences laissent croire.
Serrer cet ami dans ses bras. Remercier, encore et toujours. Se donner rendez-vous, plus tard, plus loin.
Avancer... Rapidement. A nouveau. Malgré les blessures, la fin de leur Cour devait approcher. Les rejoindre, au départ du chemin.
Ne voir que Mange et un gamin. Espoir... Si vain...?

Vous avez fait plus vite que je ne pensais. Bien.

Lever une torche empoissée, pour éclairer la route. Le dernier voyage. Préparer le bûcher. Espérer qu'il y aura. Ce qu'il faut.
Mettre un pied... Devant l'autre. Lentement. Tater les cailloux, essayer de ne pas trop en faire rouler. Tenir haut, le phare vacillant dans le vent, chute inacceptable. Voir son corps rouler, inenvisageable.

Messire. Profitons du deuil. Et de la montée. Pour le moment, solitaire.

Respirer... Lentement. Garder un souffle pour éviter la faiblesse. Même si soins réussis. Chercher ces mots, comme ses pas, comme un mur pour sa tristesse.

Pourquoi Messire. En dehors du duel. Cette hargne. Envers moi. Pourquoi. Parler de meurtre? Mots lourds de sens. Profiter. De la trève. Du Deuil. Dire les non-dits. Pour pouvoir régner, faire table rase du passé.

Quel intérêt que savoir? Quel besoin? Décision sûrement prise. Sûrement irrévocable.
Avancer... En connaissance de cause. Ils étaient famille. Normalement rien n'est tû. Cadavre prouvant... Quoi... Refus de mots inutiles... Savoir pourquoi... Oreilles bouchées. Et coeurs détournés.

Evoquer. Mon départ. Si vous le souhaitez. Mais. Savoir. Cette lueur. De méfiance. Si vous le souhaitez. Mais pour pouvoir régner. Le futur par le passé.
_________________

Mange-rats lui parle… le rouquin n’écoutait pas… il se posait des questions…

Ce « Rey », il a mon âge… c’est intéressant comme deux destins peuvent s’eloignés autant l’un de l’autre…

La douleur causée par la lourdeur du mort n’était pas un problème, Dimytri avait connu pire, mais, le froid, ce froid qu’il essayait de chasser de ces pensées, comme une vermine que l’on cherche à écrasé sans se salir davantage.

Il trouvait attendrissant que Mange tente de se redonner courage en lui parlant ou en faisant de l’humour…

La femme les avait quittés et il était maintenant en tête de la marche funèbre.

"A droite ? pfffff ça va monter… "

Le rouquin regardait la pente qu’ils s’apprêtaient à escalader sans grande ambition…
Il n’aimait pas prendre les devant, et, n’aimait pas non-plus beaucoup les questions… surtout lorsqu’il s’agissait de raconter des événements passés.

Je ne suis à Paris que depuis hier… j’me balade…

Il disait ces mots sans regarder son interlocuteur… peut-être pour ne pas trahir une émotion qui aurait du rester au fond de son âme…

Pensant qu’il en avait dit assez, Dimytri laissa le vainqueur parler au vaincu et entama la longue ascension qui les mèneraient au sommet de la but.

Il n'entend bientôt plus que le son du grelot...
_________________
Dimytri, 18 ans, taille moyenne, cheveux roux,

Dimytri, pensif, étranger, perdu,

Seul...

Cela commence à devenir pesant pour le jeunot… ses pas deviennent de plus en plus ardus et sa lame, fine et rapide, rangée dans un fourreau rouge à l’image de sa chevelure, lui bat les mollets avec une assiduité inexpliquée.

Des perles de sueurs glissent depuis déjà bien longtemps le long du dos. La façon dont il transporte la dépouille le déconcerte… c’est bien plus fatiguant comme ça…

La femme est revenue… physiquement en tout cas… elle à l’air encore plus perdu que lui.

La neige tombe encore et toujours, et le froid s’introduit sans invitation dans les narines.
D’un geste vif et familier, le rouquin secoue ses cheveux se débarrassant ainsi des flocons qui n’auraient pas encore fondus.

Il ne voit que la jeune femme… « Ilmarin »… qui est-elle ? Qui était-elle pour le défunt ? Trop de questions, et, pour cause, une arrivée tardive de sa part.

« Elle est belle… mais glaciale. »

Il pense maintenant à Mange… ce jeune homme, critiqué et sous-estimé de tous… personne ne laisse de chance à ce nouveau Rey… personne ne laisse de chance à ce nouvel homme et, pourtant, il est là, il porte un ancien frère sur ses épaules… tout le monde le méprise et pourtant il lave son honneur, il laisse son sang couler, la douleur l’envahir et le froid pénétrer dans sa chaire, dans son âme…

Le rouquin jette à nouveau un coup d’œil qui depuis tout ce temps étaient restés scotchés à ses bottes, au-dessus de l’épaule d’Ilmarin… le Sommet, il y arrivaient la douleur était déjà moins opressante…
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Dimytri, 18 ans, taille moyenne, cheveux roux,

Dimytri, pensif, étranger, perdu,

Seul...

Le sommet est là. Le vent les frappe. Comme pour dissiper un mirage.
Le sommet est là. Ils l'avancent vers la Porte. Les Portes. Sceller à jamais le tombeau...

Il leur faut... Un noeud se forme dans sa gorge, l'inéluctable monticule de bois qu'ils doivent faire refuse d'être décrit par des mots, aussi bien sur sa langue que dans son esprit. Les moulins, fermés dans l'hiver et la nuit, dessinent leurs ailes à la lumière feutrée et faible des étoiles. Arrimées, leurs toiles claquent, comme un décompte du temps dont elle se passerait bien.
Vont-ils venir? Deux deuils à accepter, une vie à accueillir. Ils ne peuvent être partout. Leurs vies semblent déjà plus les pousser qu'ils ne les mènent vraiment...
*Rester auprès d'Elles. Je serais auprès de lui, pour vous. La vie est tout ce qui importe et Libertad doit entourée l'avenir.* Personne pour l'entendre à part les étoiles. Vvarn lui en voudrait-il de cette demande? Elle voudrait croire que non, penser qu'il comprendrait, forcément. Si Mara ne l'avait peut-être jamais accepté après l'avoir combattu, elle savait qu'il la respectait. Deux deuils... Ils ne peuvent être partout...

La torche vaillante dessine sa silhouette enserrée dans sa brigandine noire, brille dans ses cheveux blonds soulevés en une tempête lentement enlacée, glisse des ombres dans ses fourreaux, éclaire quelques pierres, une faible surface, la plus plane possible, là où elle s'est arrêtée regarder le ciel et Paris, tous deux mêlés dans ses yeux asséchés par la brise glaciale. La plus dégagée possible. L'horizon...
Ce sera ici. Le conscient approuve l'inconscient.
Sa dextre sera vers la Cour. Sa senestre vers l'Est. Oui, ce sera ici...

Buttant dans les cailloux, malgré la lumière, malgré le souffle qui manque, malgré son dos tiraillé, elle part explorer les environs après avoir posé ce sac à l'endroit où elle trainera les bûches. Les branches? Les troncs? Les masures à l'écart semblent abandonnées. Ou alors leurs habitants se terrent.
Ici est le refuge de Cry. Ici tremblent les mortels les nuits de pleine Lune. Comment sauraient-ils qu'ils ne sont que simples Couriens rendant un dernier hommage?
Des tas informes dans le noir apparaissent, ils allaient falloir multiplier les voyages. Au moins, elle n'aurait pas froid.

*J'imagine ton sourire en me voyant faire, Vvarn...* Voyons voir... Maigres rondins pour glisser sous les grosses bûches... Il faut de quoi alimenter le foyer... Glisser de quoi enflammer... Faire des braises...
*Je voudrais être au foyer... Comme cette nuit... Tu te rappelles?* Elle cale la flamboyante le plus à l'abri possible, sauvegarder la flamèche est impérieux.
*Le vin était frais, tiré de mon buffet. Ta cape était chaude, comme ton rire...* Charger ces bras et entamer un premier voyage... Poser, presque géométriques ces futures flambantes... Ne plus penser à ses actes... Ne penser qu'à lui...
*J'aurais pensé une autre mort pour nous... Au combat... Après avoir ri...* Blong Blang Blong... Un autre voyage...
*Pourquoi tu...* Cesser de penser... Encore trop tôt...

Pas après pas. Ramener le bois, plus ou moins gros, plus ou moins trainé.
Pas après pas. Disposer en quinconce pour aspirer le vent et souffler les braises naturellement. Braises activées par un des "cadeaux" de son ami.
Pas après pas. Monter l'escalier vers son Orient. Lentement mais sûrement. Sans un regard vers Mange ni leur compagnon d'infortune. Après tout, ce sont des enfants, ils doivent récupérer. Et le Gris était son...
Pas après pas. Elle aurait voulu faire plus que dresser son dernier repos. Sans un regard alentour pour ne pas revoir ce corps sans vie. Sans un regard vers Paris pour l'instant. Parfois, un sourire fugace sur ses lèvres, un soupçon de joie sur son front, dissipé aussitôt aperçu. Souvenir sans aucun doute. Elle voulait attendre mais le travail de mémoire et de deuil commence déjà.

Pas après pas...
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Temps qui s'égrène, temps qui joue. Temps qui tinte à ses oreilles, temps qui frappe à ses tempes. Temps qui heurte son dos meurtri, temps qui cisaille ses épaules.
*- Passoire?
- Oui et? J'ai vécu et je vis en brûlant mon énergie et mon corps, pour fuir la réalité qui voulait ma mort avant même ma naissance.
- Pardonne. Je ne savais pas.
- Rien à pardonner. Tu n'es pas celle qui m'a enfanté, ou alors tu as beaucoup perdu de ta personne!*

Rire qui éclate avec la dernière bûche posée. Bercer l'illusion que c'est avec lui qu'elle parle une dernière fois. Lui murmurer des secrets que peu de personnes vivantes savent. Tellement plus intelligent de lui en parler avant... Temps joueur qui a toujours défilé trop vite, lèvres scellées sur un destin maudit...

Au bout de combien de Temps sa besogne cesse-t-elle pour se tourner vers le... Souffle coupé, apparemment, il ne faut que peu de temps avant que le pluriel ne vienne s'emparer de ce qui lutte. Encore.
Bouger les épaules pour chasser l'engourdissement qui menace mais la brigandine l'entrave... Si elle la pose, elle ne sera pas vulnérable qu'aux attaques, la sueur qui coule dans son dos pourrait aussi devenir un venin mortel.
Baste... Il force son attention. Elle ne voyait qu'un jeune homme devenir fou de rêves insolites et ravageurs. Maintenant, elle revoit le gamin qui présume de ses forces pour faire sa pénitence. Enfin. Elle décide d'y voir une pénitence; il a tué un frère. Un Libertadien lui aussi devenu Libéré. Lui aussi... Comme tant...

Les sangles claquent rapidement et le cuir renforcé s'écroule, alors que le souffle pénètre, ravageur, dans ses poumons découvrant l'expansion. Dingue d'avoir fait ça ainsi protégée... Bah, elle est dingue... Alors un peu plus un peu moins...
La terre crisse sous ses bottes, sa main se referme sur son sac. Lourd. Si lourd d'un coup. Elancement dans l'épaule. Elancement dans son dos. Noter un progrès: il n'avait craqué depuis un bout. Comme quoi le repos forcé, au loin, pendant de longs mois, avait été bénéfique. Noter aussi toutes les futilités que son esprit enregistre. Acuité étrange et décalée.

Messire? Restez avec nous! Regardez moi! Regardez moi!

Voix impérieuse qui force ses cordes vocales. L'envie est à pleurer et à murmurer, pas à forcer un esprit à sortir de la fièvre.
Ses yeux brillent, sa peau est moite dans le froid perçant. Elle applique sa main gauche sur son front, le contraste l'aurait presque brûlé. Esprit en feu, trop de pensées, trop de rêves, trop de sang. Trop.

Mange... Tu n'as pas enterré ton enfance dans le sang d'un frère pour périr d'un vil mal indigne de ce que tu veux être. Quand tu seras grand...

Sa main passe sur sa joue, puis sous son menton, le force à se relever et à la regarder. Instant sur le fil. S'il délire, qui peut savoir ce qu'il va faire? Tiens, elle ne se rappelait pas cette petite bosse sur son nez. A moins que ce ne soit une ombre venue de la pauvre torche qui voudrait déclarer forfait dans le brasier qu'elle doit créer.
Du sac béant, elle extirpe deux outres. Une grosse, ventrue, au bruit gluant qu'elle laisse de côté pour l'instant. Une petite, plus molle, plus délicate.

Ce qui ne tue pas rend plus fort. Parait-il... Bois ça Mange... Hydromel. Boisson des mythes, tirée du nectar des dieux. Miel et alcool. Fouette le peu de sang qu'il te reste une bonne fois. Et tu remercieras la Cour de cacher des amis prévenants.

Elle lui colle l'outre de force dans la bouche, la soulève pour en vider le plus possible dans sa gorge. Sans savoir ce qu'il avale ou rejette, jusqu'à ce que le liquide ambré coule sur ce menton encore gamin.
La gourde laissée dans ses mains bouillantes, elle écarte la cape, soupire devant le bandage trempé qu'elle essaie de resserrer du mieux possible, avant de déclarer la mort du fameux sac dont elle extirpe les sangles. Parfait garot de maintien, enfin elle essaie de le rendre le plus parfait possible, qui ne pourra rester des heures sous peine de gangrène.

Messire, vous vous êtes choisis un destin. Partez avant de louper le coche. Vous m'avez mis un fardeau sur les épaules. Je l'assumerais, seule, qu'il en soit ainsi. Je ne vous pardonnerais pas pour autant cette mort... Mais ce n'est pas ma main qui vous punira pour cet acte insensé. Nous étions... Frères...
Partez. Vivez.

Peut-être que d'autres lui en voudront de le laisser vivre. Peut-être qu'elle a tort de le laisser en vie et que moults souffrances viendront de cet instant. Peut-être que plus tard, elle devra revenir pour aider à lutter contre lui.
Mais il est trop de peut-être dans son esprit, il est trop de souffrances et de sang. Ce retour inattendu, là-bas, dans le pays où elle a dû aller, a ébranlé, à nouveau, tant de convictions en elle, qu'elle ne peut porter la main sur lui. Gamin Mange, gamin Libertadien, frère de Liberté, frère de Palazzo. Certes ils n'étaient pas proches. Certes il y a une rancune entre eux dont elle ne se rappelle quasiment rien. Un jour, elle saura. Ils en parleront. Il choisira de continuer à la détester ou au contraire de pardonner.
Un jour. Peut-être.
Assez de l'avenir, le présent la réclame.

Elle se détourne de Mange, empoignant la grosse outre étrange. Dont elle déverse le liquide sombre et poisseux sur le bois. Seule garantie que le brasier prenne. *Merci, l'ami. J'ai vidé ta réserve pour une bonne chose. N'en doute pas. Tu me démentiras pas, hein Vvarn?*
Revenir vers le corps du Gris. Elle s'étonne, le trouve plus léger qu'elle ne l'aurait pensé. Son âme déjà partie peut-être... Ou plus simplement, les muscles échauffés et douloureux ne font plus la différence. Lutter, quelques minutes, pour le hisser. Elle aurait pu demander au gamin roux de l'aider. Elle aurait pu.
Son ami. Seule à seul. Dernier tête à tête. Dernier adieu.
Disposer son corps comme dans son esprit. Dextre vers la Cour. Senestre vers l'Orient. Visage vers Paris, une dernière fois.

La torche hésite. Gronde. S'affole. Comme craignant le geste à venir. Vent qui hurle une dernière fois, comme pour la souffler. Non. Il le faut.
Petite flammèche joueuse qui démarre. Dans un petit coin. Dernière hésitation. Si le Palazzo avait été prévenu. Attendre encore... Un dernier instant...
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Courir. Sur la neige sale.
Courir. Jusqu'à perdre souffle.
Courir. Sentir le froid s'installer dans la poitrine.
Courir. Ne pas s'arrêter.
Courir. N'avoir qu'un but en tête.
Courir. Le Mont Hurlant. Lointain et si proche.
Courir. Savoir que chaque seconde compte.
Courir. Espérer qu'il ne soit pas trop tard.
Courir. Dans ces ruelles de la Cour, se faufiler dans la nuit noire.
Courir. Lever les yeux et chercher une étoile de feu.
Courir. Et apercevoir une silhouette chancelante.

S'arrêter.

Entendre une toux rauque. Deviner plus que reconnaitre celui qui s'avance, titubant.

Fièvre, remord, fatigue, blessure? Qu'importe.

S'avancer et tendre la main. Le soulever et offrir son épaule. Sans un mot. A peine un regard. Constater qu'il porte la cape du Gris. Pincement au coeur. Tête qui se tourne vers le haut de la butte. Quelques flammes commencent à s'élever. Ainsi, Llian rejoindra bientôt les étoiles.

Hésiter. Parcourir rapidement son corps. Y voir la blessure. Sanglante. Glacée. Sentir le corps bouillant de fièvre.

Déchirure.

T'as intérêt à t'accrocher. De toute façon, je te porte.

Voix qui ne laisse pas place au discours.

Le feu attire le feu.

Chandelle commence l'ascension.
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Monter. Porter ce corps qui s'allourdit pas après pas.
Monter. Ne pas laisser ses pieds rouler sur les cailloux.
Monter. Garder le regard fixé sur le sommet, sur les flammèches qui virevoltent dans le lointain.
Monter. Rester sourde à ses propos délirants, même si elle sait qu'il a peur sans doute.
Monter. Caler sa respiration sur chacun de ses pas.
Monter. Sans réfléchir.
Monter. Ne penser qu'à Llian et le pourquoi de sa présence sur ce Mont Hurlant aux vents.

Le sommet s'approche. Le vent se lève soudain, froid mêlé à la chaleur du début de brasier.
Là-haut, elle pourra panser la blessure du Ch'tiot. Là-haut, elle pourra panser sa plaie. Là-haut, elle pourra laisser ses larmes à elle enfin couler, asséchées immédiatement par le feu ardent qu'elle ne cessera de regarder qu'une fois les dernières cendres élevées dans le ciel blafard de Paris.

Le sommet approche. Elle distingue deux silhouettes près du bucher. L'une d'entre elle est familière même si les mois ont passé. Ilmarin. Revenue de Franche-Comté. Ilmarin. Sa sœur des nuits de doute, de monde à refaire, d'idées à partager, en toute confiance, en toute fraternité. Ilm...

Aucun son ne sort de sa bouche. Chandelle dépose le corps inerte du Ch'tiot non loin du corps inanimé du Gris. Deux corps liés par la fraternité. L'un déjà rejoint par la mort, l'autre par la petite mort. Ensembles. Une dernière fois.

Chandelle ne ressent rien malgré le vent glacé. Gestes précis et rapides. La lame du poignard du Gris vient déchirer un pan de sa chemise sur toute sa longueur. Elle prend un mouchoir de lin épais dans la poche de sa cape et appuie de toutes ses forces sur la plaie. La dernière fois qu'elle l'a soigné, c'était pour un doigt. Il était lucide. Il n'avait rien dit. La plaie cette fois est plus profonde. Stopper l'hémorragie. Chandelle fait signe au jeune homme de s'approcher.

Appuie. Là. Et ne relâche plus tant que je ne te l'aurai pas dit.

Elle se redresse. S'avance vers Ilm. Voix atone.

Un mort aura suffit pour ce soir.

La main se tend vers la torche. Bois en feu qu'un geste suffira à éteindre. Pour ne garder que la braise vive.
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Les pas sur l'escalier, lents, délicats, frôlant à peine les marches... Je devinais le regard d'une femme -ça ne pouvait être un homme- sur les gardes. Ce même regard que moi, surpris. Ce même regard, désolé… Je ne pouvais penser que quelqu’un connaissait peut-être mieux Marlowe’s que moi, et que ce quelqu’un pourrait prendre ses agissements comme… normaux. Non, elle avait le même regard que moi, ses pas lents le montraient, ce regard vide, perdu, se questionnant.
Je ne tournai le regard que quand elle posa sa main sur ma tête, je n’étais pas surpris, je m’en doutais. Je regardai premier ses pieds, sur la même marche où j’étais assis. Puis son corps, puis son visage. Si j’éprouvai de la surprise en le voyant, je ne m’en souvient pas, je ne la montrai pas. C’est, je crois même, bien plus tard que je réalisai qu’elle portait le même maquillage que Marlowe’s. Je fit non de la tête devant son invitation. J’avais peut-être un maigre sourire aux lèvres, comment savoir? J’étais complètement absorbé par d’autres pensées.

Les gardes. Moi.
Marlowe’s. Moi.
Mara. Moi.
Le Gris. Moi.
Les gardes. Moi.
Mange-Rats. Moi.
Lyhra. Moi
La boite. Moi.
Le Gris. Moi
La Cour des Miracles. Moi.
Ma mère. Moi.
Le blanc. Moi.
Le Gris. Moi
Mara. Moi
Le Livide. Moi.
Marlowe’s. Moi.
Les gardes. Moi.

Elle était déjà partie quand mon « non », ma voix, rejoignit le mouvement de ma tête.
Les gardes.
Passèrent une femme et l’homme du groupe qui était arrivé, pour lequel étaient morts ces gardes. Ces gardes, morts par ma faute.
Il s’arrêta devant moi. Un regard inquisiteur sans doute, sur les gardes. Sur moi. Je ne regardais pas, je regardais juste les gardes. Je ne voyais que mes pensées. Mais j’imaginais ce regard… j’avais reconnu la clarté d’une arme reflétée par la lune.

La lune.
Le Gris.
La boite.
Marlowe’s.
Moi.

Il n’y à pas de danger. Le Gris, Ilmarin, Mange-Rats, la femme qui vous accompagnait maquillée comme Marlowe’s. Le Gris. Sont au Mont Hurlant. Dernier hommage. Allez.

«Nicolas va s’en occuper, il s’en occupe toujours».
J’ai dit des mots. Des mots dits, sans sens. Une répétition de ce qu’il fallait dire. Un automatisme.

Allez.
Le Gris.
Ilmarin. Je connais ce nom…
Hommage.

Partis ou non, ils n’étaient plus là, pour moi.

Moi.
Les Gardes.
Le Gris.
Le Mont.
Qui Hurle.
Marlowe’s.
«Sur vos vies».
La boite.
«Il s’en occupe toujours».
«Point de regrets».
«Les salutations du Gris».
«Tires toi».
«Ridicule».
«Va le chercher».
«Duel fratricide».
«Comme il y en a parfois».

Un autre pas, plus connu, se fit entendre. Je ne me tournai par vers lui, par crainte de pleurer si je le faisait. Ou de voir dans son visage un dégoût propre que je ne voulais pas attribuer à mon maître. Il s’assit près de moi. Ses mots furent entendus, gravés. Sa voix, aussi… m’obligeât a me tourner vers lui.
Marlowe’s, c’était lui qui me parlais, c’était lui que je connaissais. C’était lui, mon maître.

Les idéaux, les vrais, ne peuvent pas s’ôter.

Naïf enfant qui ne connaît pas encore la vie, qui croit encore en elle, me dires-vous? Peut-être, mais c’est ma principale fierté d’avoir cru en elle, en cette vie. Je fut remis sur pieds, mon mantel fut rajusté, mais non ma cape. Je tenais la boite, toujours cachée. Je savais qu’il allait falloir la montrer, mais j’étais resté avec l’idée de la cacher.
Et je mit ma main dans celle de Marlowe’s. Avec un sourire, sûrement faible, sûrement maigre, mais aussi sincère.
Marlowe’s, c’était mon maître, lui. Peut importait qui il avait tué, pourquoi. Il avait ses raisons, même si je ne les comprenais pas. Il avait sa douleur, même si je ne la partageais pas. Il avait sa parole, même si je pensait que des fois il faut avoir assez d’humanité pour la retirer. Il avait son honneur, même si je croyais qu’il était mieux de le perdre et de rester homme. Il était Marlowe’s, il était mon maître, j’étais un enfant, je n’avais que lui pour veiller sur moi, même si des fois, je veillais plus sur lui que le contraire.
Allons voir le Gris.
J’ouvris un peu ma ceinture et mit la boite dans l’espace qui était de trop entre la ceinture et moi. Je remis ma cape, l’attacha.
Je glissait mon autre main dans celle de la Luciole Elder. Et je regardais devant moi.

La Cour.
Les murs.
Le chemin.
La vie.
Les toits.
Le ciel.
La neige.
La vie.
La mort.
La vie.
Ma vie.
Leur vie.
Leur mort.
Un jour moi aussi…
Pour l’instant, la vie.

Marl’ nous mena, nous montâmes, je ne m’en rendu pas très bien compte. Loin devant nous, et de plus en plus près, le feu. Le feu d’une vie qui part, dans le ciel, s’en va.

Adieu le Gris… Adieu Mara.

Nous arrivâmes bientôt au sommet du mont, le feu me réchauffa le visage, je voyais le reflet de ses flammes caresser ceux de la fille maquillée comme Marl’, du jeune homme que j’avais envoyé aider le Rey, du Rey par terre, dormant sans doute, d’Ilmarin.

Ilmarin.

J’eu un sourire. Un fin sourire. Un sourire amusé. Le monde est tellement petit. Je lâchais les deux frères, et j’allais près d’Ilmarin.

Mais bien sur…
Ilmarin.

Je lui tendis la boite et rajusta ma ceinture.

Ilmarin, mais bien sur, Ilmarin.

J’eu un bref souffle entre les dents, une sorte de petit rire.

Mais bien sur!
Ilmarin!

Tours…

Le Gris.

[Avant l'arrivée du trio]

C'est à peine si elle s'était rendue compte de sa présence. Figure fantomatique presque, toute absorbée qu'elle était par les flammes qui léchaient le corps de Llian. Chandelle eut un rictus en repensant à l'une de ces nuits où il lui avait confié qu'il ... Soupir bref. C'était du passé. Le présent, c'était la vie. Pas seulement les souvenirs. Il en faut pour avancer, pour se fonder des racines, s'ancrer dans la terre ferme. Certes. Mais il faut aussi s'occuper des vivants, ou presque.

Bien sûr qu'elle aurait préféré, comme tous sans doute, y compris le Ch"tiot, ne pas être là cette nuit à regarder des cendres s'envoler vers les quatre coins de la terre.
Bien sûr que la mort d'un ami, d'un frère, est toujours injuste, inacceptable.
Bien sûr qu'elle est là aussi pour lui, qu'elle a parcouru ces lieux de distance à grande chevauchée pour lui rendre un dernier hommage. Même s'il n'en a point conscience, même s'il ne le sait pas. C'est du temps des vivants qu'il faut dire sa reconnaissance et son amour. Après...

La voix est atone, d'une neutralité qu'elle ne se connaissait pas il y a quelques mois encore, mais qu'elle semble trainer depuis que la mort l'a approchée de trop près sans l'emporter, elle.

Tu f'ras c'que tu penses être le mieux pour lui.
Et pour toi aussi.

Elle reste quelques minutes immobile encore. Pour pas grand chose finalement. Llian est déjà loin, porté par les vents chauds du Sud, porté par ses espoirs et ses désillusions.

Chandelle se saisit alors de la torche encore dans la main d'Ilmarin. Le temps presse malgré tout.

Retour vers Mange-Rats. Le jeune homme roux n'a pas quitté son 'poste', ni failli aux instructions. Chandelle s'agenouille et ouvre sa besace: fils de soie, aiguille. Le tout est sorti prestement d'une main. Le temps passé auprès de Lusiana aura été plus qu'instructif. Et pas seulement pour la couture chère à ces 'dames'.

Va falloir le tenir. Fort. Il ne va pas aimé... tout fiévreux qu'il est...

La plaie saigne encore, mais moins que tout à l'heure. Le mouchoir est toutefois imbibé.

Retire le lentement. S'agit pas de déchirer encore plus la chair. J'vais assez le charcuter comme ça...

Tout en parlant, elle a placé l'aiguille tout contre les braises incandescentes de la torche qu'elle a fini d'éteindre dans la poussière froide du Mont. Bientôt le fer est rouge vif lui aussi. Un instant, Chandelle croit y voir son reflet malgré la petitesse du 'miroir': violence vive, à cran.

Elle s'assoit à cheval sur le corps inanimé du Ch'tiot. Regard bref vers son assistant d'une nuit, pour s'assurer qu'il est prêt. Le fil est rapidement passé dans le chas de l'aiguille. Inspiration forcée. Elle n'a jamais aimé l'odeur de viande grillée.

Les gestes qui suivent sont rapides et précis. L'une des clés de la réussite d'une telle opération. Ne pas hésiter. A la première percée, le corps de Mange se convulse et elle manque de chuter. Mais elle ne lâche pas prise et continue sur sa lancée, dents serrées. Les points sont enchainés. Rapidement. Le sang recommence à couler et lui gène la vue et la progression. Elle peste, essuie grossièrement le tout avec la bande de tissu découpée peu auparavant. Cinq. Six. Pas trop serrés mais pas trop lâches non plus. Sept. Huit. Elle aimerait pouvoir détourner le regard.

Neuf. Neuf points.

Chandelle ne peut s'empêcher de sourire ironiquement. Neuf points. Mange marqué du nombre des fondateurs de Libertad...
Pour bien faire, il faudrait du liquide pour rincer la plaie et qu'elle puisse éponger juste derrière. Coup d'oeil autour d'eux. Rien de tout cela en vue. Baste. Ça attendra.

[L'arrivée du trio]

Bruissement de pas. Animal attiré par le feu? Main qui se porte sur le pommeau de son poignard par réflexe. Mais ce sont des visages fatigués et connus qui viennent s'illuminer au brasier du Gris. La famille...

Chandelle se relève lentement, laisse la torche désormais froide à même le sol et range l'aiguille et le fil restant dans sa besace. Sa TatLyne glisse sa main dans celle de son Tonton. Sont pas bavards dans la famille, mais tout passe malgré tout. A leurs côtés, le môme, un brin blafard, se tient aussi droit qu'il le peut. Encore un gosse trop vite embarqué dans les méandres de la vie. Il a la chance de les avoir rencontrés au moins. Ce ne sont pas les pires bougres, quoiqu'on en dise.

Quelques pas et la voici devant Marlowe's et Elderlyne.

Llian... le Gris... est parti. Ilm' veut récupérer les cendres, pour les disperser sur les terres qui lui semblent le plus appropriées. J'ai pas mon mot à dire là dessus.

Petit geste de la tête, vers l'arrière.

Le Ch'tiot est plutôt mal en point. J'ai fait c'que j'ai pu.
J'lui ai dit un jour que je serais sa conscience. Bonne ou mauvaise, j'en sais rien. Mais pas question de le laisser 'partir' lui aussi sans avoir fait ce que j'estime avoir à faire. Parce que je le lui ai promis.
Et que j'estime avoir mon mot à dire pour le coup.

Le regard passe de l'un à l'autre. Revient sur l'Marlou. S'y plante comme on jette une ancre trop près de la côte, au beau milieu d'une tempête en pleine mer.

Ça f'sait longtemps ... tonton... Brève hésitation.Trop longtemps.
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La douleur, les cris, les geignements et la brûlure, les battements de cœurs, le froid, ses dents, serrées, et puis la sueur, le sang, les larmes.
Plus rien.
Floustière.
Juste son palpitant qui bat, qui bat, comme un oiseau en cage, ça cogne et tambourine, ça vit, en tout cas. Ça bat la cadence folle des voltes italiennes, ça tourne en rond devant ses reluits comme dans sa boussole, ça crosse comme des plombes, le raisiné lui basourde la sorbonne, lui secoue l’atout. Mais ne décarre plus. Ne décarre plus.

Je suis là pour saluer un ami. Un frère. Rien d'autre.

Il sait qui est là, et son souffle a des ratés. Se sont pas vu depuis un bail, s’étaient mal compris. Comprendra-t-il, cette fois ? Et puis, il ricanna. Il était Rey, désormais. Il n’avait plus peur. Alors, il demanda, d’une voix faible.

Un pieu, d’la plume de Beauce, m’en cogne… sinon, j’suis cosne avant l’jorne prochain.

A chaque mot, il sent ses paroles, ses sens s’embrouiller un peu plus, et ils s’en faut peu pour qu’il ne s’évanouisse à nouveau.
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Adieu... Mon ami...
Doigts qui laissent glisser une torche...
Doigts prenant conscience du froid... Pas seulement extérieur... Regard perdu dans le lointain, appelant...
Bûcher qui fait son office, grossissant de lui-même. Flammes nourries d'une flamme...

Gris devenant nuit...

Combien de temps ainsi filé? Refus de se tourner. Refus d'accepter sa présence. Conscience rejetant les voix entendues. Conscience refusant de l'abandonner.
Nouveau soupir dans une volûte montant vers les étoiles. Une fleur doit se faner pour laisser à une autre la chance de s'épanouir.
Suli... Espoir de cette pensée... Il revit, peut-être, quelque part... Equilibre de la balance...

Nuit gelée...

Vouloir fermer ses oreilles à tout ce bruit soudain et inattendu. Vouloir rester dans ces pensées qu'elle veut mêler. Toujours aussi folle la blonde, à parler aux morts et écouter leurs réponses imaginaires.

Une mèche battue par le vent fouette sa joue quand elle baisse la forêt couleur pluie vers le gnome qui lui tend une boîte.
Une boîte parfaite. Tirée du Palazzo. Tirée de leur refuge. Tirée de leur passé. Tirée du Libertad qu'elle chérit, silencieusement.

Tu es parfait. Merci infiniment.

Le brasier continue son oeuvre, ralentissant à mesure que le combustible disparait. Question de... Minutes? Avant de réaliser ses volontés.

Main gantée et tremblante passant dans les cheveux, remerciement silencieux mais reconnaissant.
Main vaillante se refermant sur le bois chaud, d'une attention attirée par une blancheur longtemps recherchée.

M...

Temps de Deuil. Temps maudit. Temps figé. Deuil scellant ses questions au plus profond d'elle-même, refus de trahir son ami redevenu poussière pour de viles interrogations ne remettant pas en cause les vies.
Recul d'un instant. Beaucoup de monde autour du Livide. Toujours autant de mal à s'approcher de lui.
Elle sait qu'elle est partie trop vite, qu'elle aurait dû... Quoi? Lui écrire? Elle n'arrive déjà pas à lui parler sans se sentir gauche et ridicule, riant in-peto de se sentir pucelle effarouchée face à une image blanche qu'elle n'ose effleurer de peur de révéler la profondeur de sa propre vacuité. Alors lui écrire...
Pourquoi cette timidité toujours? Timidité qu'elle voulait cachée et qui, bien sûr, devait être à peu près aussi bien dissimulée que le nez au milieu de la figure. Ou, au pire, il la prenait pour folle, atteinte de quelque strabisme des neurones entrainant une voix louche.

Il te salue.

Elle laisse les craquements, les sifflements et les volûtes des cartes s'envoler, les entourer. Regardant, comme ailleurs, les présences entourant M. Comme ailleurs mais notant. Un visage qui lui semble familier qui a glissé sa main dans celle de l'Intimidant. Où? Quand? Comment?
Foutue mémoire encombrée d'aneries et chassant l'essentiel.

J'ai une requête... Plus... Disons personnelle à t'adresser.

Ses yeux glissent une dernière fois sur son profil à la larme rouge avant de se détourner vers la Cour. Rejetant, au bord de la nausée, cette lueur trop vive, trop chaude, trop réelle.

Après. A ta convenance. Bien sûr.

S'asseoir sur un rocher, un peu à l'écart, caressant le bois trop doux du bout des doigts, chantonnant doucement un air un peu oublié, un peu lointain, un peu rassurant. Caressant ce bois comme une main.
Deux en fait.
Celle d'une étoile du passé. Celle d'une étoile du futur.
Caresser le bois comme le flot de souvenirs ondoyant sur les cailloux des sourires ou des larmes.
Oui, cette boîte a décidément toutes les vertus. C'était une bonne idée. Un gamin, plus tard, devait savoir le bien-être de son geste.

Caresser le bois comme le décompte du temps avant l'aube. Les premières lueurs seront les premières marches.
Quel meilleur escalier...
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Main sur ma tête. Ilmarin avait compris, reconnu, j’en étais sur, certain, ravi… quoique, j’espérais qu’elle viendrait pô démentir ma théorie comme quoi l’chevalier Rhuy m’avait abandonné… alors que c’était presque (presque hein) le contraire.
Je remarquai son regard vague et sa voix tremblante en prononçant un M fatidique.
C’était moche « M », pourquoi pas l’appeler simplement Marl ? Marlowe’s ? Livide ?... M… Ca faisait Mort, Moustache, Mourant, Méchant… non mais M quoi.
Et puis, c’était quoi cette hésitation en lui parlant ? Le ton de voix me rappela quelques mois derrière, à une nuit près du Berry. « Et si on le mangeait »… Ca avait été la première blague que j’avais entendue sortir de la bouche de celui qui allait ensuite devenir mon maître, et je me rappelle que j’avais eu ce même frémissement d’intimidation, qui depuis m’avait quitté en apparence, voilé par des nombreuses plaisanteries sans-gêne. Mais c’est en l’entendant chez Ilm que je me souvins qu’il existait, ce soupçon d’intimidation… C’était quand même Marlowe’s, le Livide dont je ne connaissais rien, le Libertad de la Cour des Miracles redoutable même pour ses amis…
Les gardes.

Je laissai Ilmarin à sa contemplation, Marlowe’s à ses retrouvailles, et regardai autour de moi. Un corps à terre, un penché sur lui. J’avais zappé le Rey de mes pensées ! Et je me dirigeai vers eux. Par-dessus l’épaule du jeune homme que j’avais envoyé aider à porter le corps du Gris, j’observais le Rey blessé, curieux.
Je posai une main sur l’épaule du jeune homme assis, pour le remercier d’avoir obéi. Je comprends toujours pas ce qu’il me pris pour laisser ainsi comprendre à tout le monde que j’étais deux, mais les jours de morts, rien n’est comme les autres jours.

Dit… est-ce qu’un jour, je pourrait être Libertad ?

Je n’y avais pas réfléchit, comme d’hab, cette foutue langue avait parlé plus vite que mon lent cerveaux n’avais pensé. C’était peut-être cette envie de suivre les pas de mon maître, de ce Marlowe’s tant admiré… encore maintenant je ne saurais dire ce qu’il me pris, peut-être le simple visage du Rey m’avait inspiré à faire une telle question, alors même que je ne savais même pas ce qu’elle voulait dire.

Un gosse qui débarque, qui papote avec Ilmarin. Le feu qui crépite, qui flamboie comme un phare sur le toit de Paris. Autour de lui, retrouvailles tendues, quelques mots, quelques gestes, Ilmarin et Marlowe’s, Lorenz et le Gris, Libertad moribond pleure ses morts, enterre son passé.
Avez-vous déjà vu un cadavre ? C’est immonde, un cadavre. C’est si pâle que c’en est translucide, si mort ! qu’un souffle de vent semble pouvoir en disperser les restes. Entre ses cils tremblants, le Rey regarde Libertad pousser son dernier râle, et il se souvient. Il se souvient de leur rencontre, de leur accueil, des légendes qu’on lui a conté, qu’ils ont écrit ensemble. De celle qu’il voulait inscrire sur le marbre des mémoires : celle d’une réalité pus forte qu’un rêve moribond.
Allez-venues, des visages se penchent vers lui, on discute, on fait salon autour du feu. Et les gitans ? Pourquoi pas les gitans, autour du feu, pour nous chanter une petite complainte.
« Et moi ? » Le bâtard a un sourire amer. Il a survécu à son duel contre Vvarnelëen, un des assassins les plus redoutables que la Cour ait connu, sa blessure a été soignée… et il va mourir, là, de froid ? Au milieu de ses anciens frères et sœurs ?
Plaisanterie des Dieux, jeu d’illusion, punition ? Il en sourirait presque : le Rey de la Cour, mort de froid, misérable. Mort de froid et de fatigue, comme un fugitif traqué dans l’hiver. Ce n’est pas une tragédie, ce n’est pas un drame, ce n’est pas même une comédie : c’est une farce.
C’est une farce, ça ne peut être qu’un rêve, qu’une illusion. Sa douleur le fait délirer, encore, il n’en doute pas. Le feu qu’il entend crépiter est celui de la cheminée du palais des Reys. Les gosses autour de lui sont ceux que Gaspard a réuni. Ce froid est celui d’un courant d’air. Rien de plus…

Dit… est-ce qu’un jour, je pourrait être Libertad ?

Muet, le Rey écarquille ses yeux gris. C’est une farce, une farce. On lui demande, à lui, si l’on peut entrer à Libertad ? C’est trop drôle. S’il n’était agonisant, s’il en avait la force, il en rirait.

Mange… tu crois que je pourrais en être ?

Ah, voilà ! Le comique de répétition. Bravo, bravo ! Bravissimo, disait sa mère en riant. La douleur et la fatigue, son état délirant fait du Rey un enfant, tout comme la rancœur et la prise de responsabilité avait fait de lui un adulte.
Être oscillant, qu’un éclat de rire ou un coup d’épée peut faire rajeunir ou vieillir de dix ans.
Incapable de rire sans se déchirer la poitrine, le gosse répond, souriant :

Peut-être parlerons-nous de tout ça plus tard, voulez vous ? Pour l’instant, je dois visiter Arlequin, à qui je dois un coq.

Son sourire tremblote, comme la lueur vacillante d’une flamme dans un vent trop vif. Il le sait, sa mort, c’est la continuation de Libertad.
Sa vie… sa résurrection ?
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Eclipse de lune. C’est l’heure où les loups sont garous, les morts réveillés, les spectres agités. A son chevet de fortune, l’astre qui masque la lune en a la face blanche et la crinière noire. Seule une larme sang tranche ce masque lunaire.
Un murmure, un soupir, comme un salut qui ressemble à une prière.

Salut, cogn’ rouge.

Deus ex machina d’une farce de mauvais goût, c’est un dieu, un spectre qui vient remettre les choses en ordre. Il se sent happé vers cet astre comme une marée par la lune. Par une force naturelle et irrésistible. Derrière l’épaule de ce géant, la lune reparaît, et éclaire la scène d’une lueur absurde.
Et puis, comme les Dieux de l’Olympe, ils descendirent de la butte, pour retrouver les hommes. Narguant Camarde, Jupiter et Aristote, le Rey eut un sourire, car il savait qu’il n’avait plus à avoir peur.

Tu sais… je pense que j’ai raison de faire tout ça.

Voix faible, dodelinement lent de la caboche : qu’on lui donne un lit, et il dormirait instantanément.
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Hostel de la Suerte

Les seuls mots qui marquent son esprit alors. Qui tournent.
Elle voulait lui parler. Maintenant.
Mais la crainte de ses questions, la crainte de ses réponses briseraient le temps de deuil qu'elle s'impose.
Elle voudrait lui dire qu'il a intérêt à y être dans l'heure qui suit sa descente parce qu'une fois son travail accompli, elle compte bien lui tomber sur le pal'tot.
Elle voudrait lui dire qu'il est hors de question qu'ils se tirent, chacun, encore, sans qu'elle ne sache. De sombres pressentiments l'envahissent sur le futur, le sien, le leur, celui de ceux auxquels, malgré tout, elle pense.

Ca tourne trop. Beaucoup trop. Ca rumine trop.
Temps du deuil, arrête de courir après le temps et le vent.
Hostel de la Suerte. Dans une heure, j'y suis.

Serrant la boite dans sa main gauche, elle s'approche du brasier devenu cendres, que la chaleur soulève et commence à chasser. Son regard vers l'Est lui confirme la venue du jour. Faire vite... Et bien...

Lorenz... Les mômes... Comment les appeler autrement? Elle ne sait que le nom de Lancelot et le rouquin silencieux dans la chape de plomb qu'elle a imposé semble accrocher sa vie à leurs pas. Je... Soupire difficile qui finit de briser le noeud du sanglot refoulé. Incapable de prier, incapable de croire à autre chose qu'à la fin pure et simple. Pourtant, elle a l'impression de lui parler. Encore...

Je vais ramasser une partie des cendres de Vvarn pour la mettre dans cette boite. Et j'écarterais le reste pour que le vent matinal les emporte rapidement. Restez-vous pour ce dernier hommage? Ce sera rapide, après... Paris nous attend...

Tentative ratée d'un sourire vers eux, dernier coup d'oeil vers M et celle qui le suit. Non, le nom ne revient toujours pas. Il sera temps, tu as intérêt à y être M.

Un genou en terre.
*Voilà, il est temps de respecter ta demande. Mon ami.*
La lame tirée du fourreau de son dos crisse en pénétrant le tas grisâtre.
*Pardon de n'avoir rien de mieux à t'offrir que les larmes séchées de mon âme.*
Claquement du couvercle, bruissement des cendres vers leur nouvel abri.
*Nous nous reverrons. Bientôt.*
Etaler les cendres avec l'arme. Qui vit par la lame périra par la lame. Et sera dispersé par la lame. Boucle bouclée. Elle ne demanderait pas plus pour elle.
Une fois sur trois, elle remplit la boîte. Au hasard de ses pensées, prenant un peu tout de lui. Quelques morceaux d'os restent, son pommeau finit leurs destructions.
Plus de pensées, elle est fossoyeur de son ami. Le préparant pour sa dernière aube.
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C’est une nuit de janvier, froide, roide. Raide est la pente.
Mal, les pas sont précautionneux, l’affichage mal habile. Etrange.
Un autre pas près du siens. Et encore un autre.
Lune.
Haute.
La meute à décliné.
C’était hier. Ou avant ?
Le gris est mort. Il a brûlé. Ses cendres répandus. Son âme, partie.


Elle. Regarde les restes de calcination éparse. La terre a brûler, là.
Elle regarde MorningKill. Le loup. Par qui tout commence.
Elle se rappelle…. Double châtiment. Deux morts. Deux victimes.
Haine. Colère. Vengeance. Déni. Culpabilité. Tout les chemins d’un deuil qui se fait dans la douleur, qui se négocie mal en soit même.

Vengeance.

Elle grogne. Puis regarde MorningKill. A côté le jeune loup. La meute. En partie.
Elle attends les mots de la sagesse. Lui saura.

-Si proche.

Près des flancs des siens.
Et résister à l’appel, encore, d’une jeune nuit qui n’as pas encore hurlé.
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Avril en a trente et trente septembre
trente jours en juin et trente en novembre
Et trente et un le reste est fors le Second
Douze mois à pluie, à neige, à beau rayon
Douze fois commère lune se fait gros ballon

Salutations à un frère. Esquisse de sourire vers sa TatLyne, regard vers les mômes. Chacun à sa place.

Ilmarin finit le rituel pour lequel elle s'est engagée. Pas besoin de mot supplémentaire entre les deux femmes. Elles ont été sœurs. Un temps du moins. Longues veillées partagées pour faire avancer le monde. Du moins le croyaient-elles. Mais le monde avance sans elles. il leur faudra en accepter l'évidence crue.

Déjà certains ont entamé la descente du Mont. Les derniers seront les premiers. Les premiers seront les derniers. Ainsi tourne le monde. Aussi.

L'aube pointe au loin son museau blafard. Demain est un autre jour, une nouvelle ère prend forme, petit à petit.

Mais c'est déjà demain.

Un signe de tête vers Ilm. Dernier regard vers les cendres que le vent disperse.

Est-ce Paris qui l'attend? Ou tout simplement son avenir, inconnu, surprenant, farceur et gangréné? Nul ne le sait. Pour la Chandelle, il lui faudra descendre pour savoir la route à prendre. En espérant qu'aux carrefours, il y aura des panneaux indicateurs, des compagnons de route.

Presque pour elle-même, amorçant dans un état second cette descente, Chandelle murmure au vent:

Il n'y a pas de mauvaise route, il n'y a que des mauvaises rencontres...

Bientôt sa silhouette ne sera plus que brume que le jour viendra disperser.
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La descente commençait, bien plus facile que la montée en état normal, mais c'était dur de descendre une montagne avec une telle fatigue, je sentais que mes pieds allaient s'emmêler, que j'allais tomber, perdre de vue mon maître qui déjà atteignait les ruelles de la Cour. Ils allaient tourner à n'importe quel instant, et je n'arriverais pas à les suivre, il fallait que je coure... mais j'étais trop fatigué.

Une main se posa sur mon bras, je fit un brusque demi-tour surpris.
Je vis le visage du jeune garçon, perplexe, perdu... Ah tiens, celui qui avait aussi demandé au Rey pour Libertad. Non, moi c'était "un jour"... Pour l'instant j'étais trop à l'aise sous l'aile du Marl'... des fois même dans ses bras.
Petit sourire bête juste compris de moi.

« Eh ! Excuse-moi pourrait-tu me conduire à la « Suerte » ?... c’est bien une auberge ?… je meure de faim vois-tu… »

Deux minutes pour comprendre ce que me racontais l'gars. Une auberge? Gné? Un petit éclat de rire. Une presque hochement négatif de la caboche. Un regard en biais vers le bas de la butte...

Un soupire las, extrêmement las, agacé... mais qui accepte la victoire ennemie : le Marlou il est perdu de vue. Il a du tourner dans un coin de rue, et quand on perds quelqu'un dans le dédale de la Cour, j'avais pigé vite que c'était pas gagné pour le retrouver.

Regard par-dessus l’épaule du jeunot, avec sourire complice à celui-ci.

Ilm’, je t’emmène à la Suerte. Viens.

Signe de Caboche à la dite interpellée. Regard sur l’autre ombre qui s’en va : reste plus qu’eux au Mont… Qui Hurle.
Un sursaut.

C’était quoi, c’bruit !!!?

Paroles essoufflées balancées au jeune homme. Regard pressant sur une Ilmarin rêveuse qui approche doucement. Deuxième cri à la lune. Je reconnais le son des légendes enfantines… «Comment fait le loup so’em ? – waaaaaooooo – bravo»… jeune page que celui-là. Je sens mon corps trembler doucement : la fatigue, la peur qui commence à s’installer ?
Je laisse à peine le temps à la blonde de nous rejoindre. Je lui chope la main droite dans l’instant, gantée contrairement à la gauche, elle tremble.

Allons

C’est une supplication : je me sens responsable soudain de cet adulte perdu dans ces pensées et de ce jeune homme perdu dans le monde. Et vraiment aucune envie de rencontrer des loups, des vrais.
Le sommeil ? En pause.
Direction ? Descendre le Mont, arriver à la Suerte. On y attendra Marlowe’s puisque le destin semble s’obstiner à me séparer de lui. Qu’il aille un bon entretien avec le Rey qui semblait son fils… cette maudite jalousie de l’enfance qui traine et fouine partout.
Je serre la main d’Ilmarin, essayer de ressentir une chaleur humaine en celle-ci, essayer de calmer les tremblements qui me mettent nerveux.
Coups d’œil vers le jeune homme : il à intérêt a suivre s’il veut arriver a la Suerte... et vivant par dessus tout.

Toute une histoire qui se termine.
La page se tourne.
La tête de la louve s’angle vers la lune, le vent se lève. Quelques flocons s’éparpillent. Chœurs de loup.

Harooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooow

Elle ne dira pas encore ce que cet endroit avait signifié pour leur meute.
Toutes ses histoires qui s’emmêlaient, fable de loups, de famille, de meurtre, d’amour, de vengeance. L’empreinte est encore trop fraîche pour cela.
Bien des lunes encore, et lui dire son histoire.

La pierre est désormais renversée. Elle sourit a l’obscur, encore. Quel souvenir.

Un éclat au loin, une âme connue qui lui tourne le dos sans un mot.

Ainsi certaines routes, se séparent.

Faible mots pour toute une vie d’alliance.
Les cendres froides, dispersée. Les étoiles cliquètent, le ciel est rompu, les branches se balancent et la lumière diffuse du soir détache des silhouette étrange. L’ambiance sent le cèdre, et les cendres. En bas, sous leurs pieds, tout un monde qui grouillent, vaquent, s’occupent, boivent…
Vive ou survive dans la fange. Non elle ne regrette pas.
Elle lui avait pardonné. Sans même s’en apercevoir.
Comme ça. Un jour, la vengeance était partie, et la leçon apprise n’avait pas de prix. Des jours entier, des mois, à courir après lui, à le chercher, à lui montrer des dents.
Finalement se battre.
Et finalement, se dirent qu’ils se ressemblent. Comme des frères.
Les yeux de la louve se mouillent, et sont séchées par le vent du nord, qui n’en fini pas de s’élever.

Comme le vent souffle il t’emporte, comme le vent chante, qu’il te fasse léger. Pardonné.

Elle cogne doucement sa tête contre la tête de son empreinte, la frotte contre son cou.
Calme. Elle se souviendra d‘un frère. Elle oubliera le gris.
Douceur.
Elle y invite MorningKill on sait jamais, quand ils se reverront à nouveau. Un soupir, deux battement de cœur. Le temps est un animal indomptable. Et justement c’est l’heure de la chasse.
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Avril en a trente et trente septembre
trente jours en juin et trente en novembre
Et trente et un le reste est fors le Second
Douze mois à pluie, à neige, à beau rayon
Douze fois commère lune se fait gros ballon

Les mômes couinent, chuintement égrillard qui vrille les tympans, les femmes geignent, se lamentent, les vieux bloblotent en craquant des os et tous les malins qui veulent conserver un semblant de vie causent sans qu'on ait besoin de leur cogner dessus. Tous seuls, comme des grands, à déverser des seaux de conneries ou des informations valant plus qu'un tas de fumier fleurant la décomposition. C'était la loi de survie In Tenebris, dis tout ce que tu sais et invente le reste, une de tes journée crasseuse de gagnée.

A grappiller du mètres dans les ruelles, l'annonce d'une armée levée dans la Cour leur était arrivée aux oreilles. Une fois, deux fois, quinze fois, ils avaient fini par se dire que ça valait vérification. Pas la peine de se précipiter non plus, c'est pas le genre à se risquer un claquage, défoncer des crânes maintenant ou tout de suite, ça pouvait attendre plus tard.

Ils sont allés récupérer les chevaux, ont briqué haches et manches de pioches et se sont fait la causette en traversant la Cour jusqu'à leur point d'observation, la plus belle vue des Miracles, panorama imprenable, l'assurance de sentir le dawa venir avant même que le gars qui le produira n'ait envisagé de le déclencher. Le Mont Hurlant.

Butte utile s'il en est, trois cent soixante degrés de vision plein champ, les remparts en point de mire, tous les toits en observation directe, pas une rue qui échappe à l'oeil d'un observateur connaisseur de la configuration courienne. Et ils connaissent, mieux que ça, ils ont contribué à lui façonner une gueule à ce quartier.

Ombres plaquées en outrage au ciel, les cavaliers contemplent le spectacle l'oeil dubitatif, la lippe dans l'expectative de la connerie humaine. Y'a des fourmis paumées dans leur domaine, trimbalant bannières et dignité ou l'inverse, à moins que ce soit les deux. Prétentieusement convaincue que la masse fait la domination alors que c'est bien connue, Halleck a imposé cette référence au monde, c'est l'arrachage de membres qui pose la supériorité. Le nombre n'y change rien, c'est la qualité de la dentition qui fait tout.

Vas la chercher, j'crois bien que ça va intéresser son monde.

L'autre grogne une approbation ou un vas te faire foutre, les sabots du canasson claquent dans la descente, les nouvelles prennent la voie hiérarchique définie, implicite, de la vermine grouillante des bas fonds vers les cieux enténébrés, sans obstacle aucun, même le temps de gratter les fers du bidet et quelques approfondissements.
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в тенебрис !

Pas de branle bas de combat, la tanière tenebris n'est pas chose grouillante prête à recracher ses démons en vagues déferlantes, l'heure est à la prospection sereine, l'oeil pour décisions à venir. Les soldats ont fait leur rapport, entrecroisant rumeurs, cris et première impression, gueule goguenarde, sourire acéré, titillant curiosité malsaine.

Ils ont croisé foule inquiète, discourant le commentaire, préparant réserves pour les journées animées qui s'annoncent, boyaux en effervescence, les niveaux se mêlent, les perspectives s'enchevêtrent, dessus dessous, le peuple de la Cour investit ses bastions.

Sur les hauteurs, silhouette grise sur étendue recelant encore les traces d'un incendie hivernal, végétation rachitique, ne gardant que vieux souvenir d'un vert devenu charbon, la prêtresse observe les agitations, au cliquetis léger de ses perles couvrant les sons lointains des opérations en cours.

Dès que j'aurai retrouvé mon balai magique.

Percer les distances pour lire les appartenances. L'Eglise, cette tromperie universelle, a déversé tout ce qu'elle compte de croyances armées en ces lieux, mentant aux hommes comme elle fourvoie les âmes, les Miracles ne se prennent pas, fusse par gens à l'outrecuidance de déterminer ce qui en est un ou pas.

Le regard se détourne à l'effleurement d'un Bireli à nouvelle peau, l'ironie en embuscade, en coin de sourire, elle aime à jouer des incohérences, des attitudes à l'habit qui fait la prêtresse, des convictions acquises à l'être qui les accueille.

Ai-je tant l'air d'une sorcière ?

Il servira, lui, peut être, si les chaines ne sont pas trop lourdes à ses chevilles, si les questions ne sont pas trop pressantes à ses remords, sinon tant pis, il atteindrait le statut d'élément comptable, note griffonnée à l'encre de ses cahiers. Elle ne trace pas les chemins, elle déroule des fils à qui est en capacité de les suivre.

Plus de fer réuni que de cervelle, ils serviront au moins à l'épuration de masse. Cette Cour a besoin de renouveler ses générations.

Des dératiseurs, soulevant la vermine, soulageant la bulle immobilière de son trop plein, les laisser faire en jugulant leur avancée, petits panneaux directionnels discrets, savoir employer chacun à sa juste valeur, l'armée ecclésiastique comme détrousseuse de misère.

Rrrghhaaaaaah !

Un hurlement, terrible, guttural, froid. Il y a des raisons valables pour hurler, là c'est de l'ordre de la douleur insoutenable, qui ne peut être soufferte sans s'exprimer par un gargouillement fort de la voix. L'homme qui vient de pousser ce râle se tient sis sur la dalle gravée qui trône au milieu des herbes folles du Mont, son visage rouge convulsionné empêtré dans son col.

Rrrrrhhggaaaaah qu'j'ai mal au cul.

En vérité, il vient de s'asseoir. Et comme tous les soirs au moment de s'asseoir, c'est l'heure d'une diatribe spéciale thème hémorroïdes. Il se frotte le bas des reins, cambré comme une pucelle, les joues gonflées de grognements. Parfait comédien qui se joue son rôle, dramaturge râté qui tire son couplet face aux ombres.

Ah Seigneur, s't'avais été moins con t'aurais mis mon fondement à ma bouche, et ma bouche au fondement, qu'je souffre pour le moins, et qu'je la boucle en m'asseyant. Sait-on si j't'aurais pas flatulencé face au ciel pour fester ça !

Grande gueule a deux talents.
Il parle seul, comme écouté. Il aime à s'entendre, à faire claquer la langue sur son palais, tordre ses lèvres en prononçant. Les jurons sont tels des friandises dans sa bouche, les mots truculents comme du pain blanc, et les rimes foireuses sont un vrai digestif qui lui agite les papilles. Il parlât tôt et prestement, toujours à chercher la phrase d'après sans prendre le temps de bien penser la première. Sortir, sortir ces commérages de vieilles, ces leçons à donner à tout un chacun, ces contes boiteux appris sur le tas, ces grivoiseries à deux deniers, tout. Tout s'expulse de sa bouche comme une gerbe intarissable, malsaine, tantôt pas vilaine. Il joute. Manger, parler la bouche pleine. Ravaler ses mots ? Plutôt vomir. Se répéter, peu. Cracher sa verve, à toutes les faces...

Et que fait-il lorsqu'il ne parle pas. Mais il parle à toute heure, de l'instant qu'il ouvre un oeil commateux à l'aube, jusqu'à l'heure ou couché et les paupières déjà closes, il divague en somnolant. Alors que sait-il bien faire d'autre au parlant ? Foutre ce qui brille dans ses poches. Sur les étals, monologuant avec la marchande. Dans les boutiques, un habile commentaire à gauche, et c'est à droite que le foulard s'enfourne dans sa veste. Aux tavernes, oppressé au milieu d'une troupe suante qui l'écoute en se faisant servir, sa main velue coupe les boutons sous la table, pioche dans la gueule d'une poche, enveloppe la taille de la tenancière pour puiser à l'aumônière.

Parler seul ne paie point. Allier sa langue à la rapine lui permet un maigre gain de vie... Et tout cela, il le doit à Mordcoeur et à ses rudiments. Seul il ne serait rien aujourd'hui, rien qu'un piètre bouffon que l'on aurait depuis lors noyé dans la Seine pour ne plus l'ouïr brailler. Grâce à la Guilde, il en était autrement.

Et depuis une heure qu'il a la peau des fesses imprimée sur la dalle du Mont, il se dit enfin qu'il serait bon de se bouger la couenne. La trève s'achève, on l'attend à la Truanderie...

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Hurle le Mont, hurle le vent dans la spirale des feuilles mortes. Un souffle a remonté le fil...

Les sentiers oubliés de l'aube rouge...Souviens toi
Rouge est la saison, le crépuscule. Le rouge au berceau de ton être. Comme tes lendemains....Oui...


Les feuilles dansent, l'echo est fort, puissant de l'appel, le souvenir...

Le vent ressasse inlassable, ce chant pénétrant jusqu' à l'âme, les branches ont frémi, tu l'as devine. Dans un bruissement d'air glacé, bien trop pour la saison.

Celle qui s'avance et son regard t'assassine. Par le mépris, la morgue qui s'y reflête, pour toi pauvre chose que tu es devenue. Morte tu l'es, la rocaille de sa voix te le dis. Te gausse, à fouiller jusqu'où tu as pu tomber, enlisée.

Déni... Abnégation. Vautrée que tu es, la douleur chevillée à cette perte millénaire. Combien avant toi, combien apres ? Les vois tu se rouler dans la fange du desespoir.

Leve toi, vois le rouge qui s'avance. Ne sens tu pas le flambeau et l'exutoire de toutes tes rages, t'attendre ? Ce ne sont pas chataignes qui te piquent, mais l'affront, le sang dans tes veines qui réclame sa part
Mord. Fait mal. Gronde. Ca fait du bien...Oui.
Leve toi l'épave, comme apres le naufrage, venge toi de la vie, du mal qu'elle t'a fait.
Reveille l'animal et laisse la pleurer, cette endeuillée, pâle figure de celle qu'elle a été. Son âme en peine est la voix qui te mene à sortir de son Antre.

Reveille l'animal, laisse la se reposer, bonne à rien, loup à tout.

ATOUT. DESTIN

La croisée des chemins est là. Resteras tu gémissante, comme une pauvre victime à l'orée de demain ?..


Le murmure, la litanie ne laisse trève, l'ombre te tourne autour, le pas effleuré, tu souffres la louve, l'animal libere le, l'Eplorée dans ses entrailles fera son deuil. Tapie, cachée, bien trop fragile, à l'abri.

Temps de la survie, de l'instinct, des Ténèbres. Le noir cache aussi la Lumière pour apres.

Brise ses chaines. TU ES. L'Eplorée a disparu, la bête est là...

Tu as peur mais elle est TOI.

SOIS.

Un chant grinçant, à herisser le poil, le sursaut ineluctable de sa race, dualité.

Temps de la Vengeance. Repais toi. Avide tu l'es...Oui...

L'esprit des bois, le chant des disparus l'entendras tu...Oui...


Un ricanement grinçant, une caresse d'outre tombe, la feuille tombe, voltige, le vent dans les branches. La vieille est là, te regardant à ton pilori, ta complaisance, attendant que tu t'eveilles. Son sourire est grimace, son regard te transperce, elle hantera tes nuits, tes sanglots, jusqu' au redressement.

Temps de l'Insoumise à la fatalité. La vision perdure.

Dans la Tourmente, l'endroit fourmille, grouille, mille yeux dans les ombres qui t'epient...
Comme ses feuilles en tourbillon, ballottées, il fait froid.
Debout...Voix murmurantes, suintantes du passage, mille lames qui te transpercent...
Le cri monte en puissance, c'est tant qui s'avance, se jouant du possible, des réalités.
A l'orée du desespoir toujours s'ouvrent les sentiers, ne vois tu pas cette main parcheminée tendue, cette silhouette voutée, lumière noire qui se tient comme lors elle lançait ses imprecations.
Les branches s'agitent, mille chuchotement de ses feuilles, elles se ne taisent, ricanantes, leur litanie est sans treve.
Il fait nuit, noir de plomb, l'aube pointe son carmin inondant une vallée encore lointaine à l'Est.
Flots incendiés qui se deversent sur les lendemains, les oiseaux sont muets dans les ramures balayées.
Tenus en respect par l'ambiance, comme avant...

Il eclate. Zebrure blafarde, faisant plaie vive au velour de l'obscur étrange, la percussion profonde d'un tronc gorgé de sève, ne sents tu pas que le ciel tremble, le roulement du tambour. Martellant.
N'entends tu pas les chants, l'hallali, la violence à peine contenue de l'entité, son pouvoir est grand...
Le nom répété comme une exhortation dans une bourrasque.

Razelle... ellezaR...

Comme lorsqu'elle invoquait en son miroir l'Esprit, forte de ses croyances, usant des supertitions, du savoir qui depassent les générations.
Jouet du vent, pantin des elements, déchainés.
Le mystère est entier.

Ne te retourne pas...Avance... oui...

Le frisson offert au rebond, d'un souffle sur ta nuque.
Elle est derriere toi, à te froler de l'aura, sur son sourire grimaçant, avec sa parure blanche dansant autour de son visage sans âge.
Ne te retourne pas, elle est dans ton ombre, au feu de son regard dans le fracas d'un eclair.
Apparition furtive, en jeux d'ombres et lumières, terrifiante par l'impromptu.
L'imagines tu....
La folie est l'air qui te malmène, comme les gorges rugissantes ouvertes sur l'autre monde.
Crachant leur souffle moribonds.

Mon tombeau est ouvert..Oui...
Ne reveille plus les morts...Oui...
Ils reposent...Oui...

L'Insolence revenue, source vive, faut il empoigner le stylet pour qu'enfin elle se revolte.
Le rire eclate, guttural et audible comme la foudre tombe et frappe de stupeur, avec ses sonorités de cavernes humides et sombres.
Roulant et charriant l'echo d'une prédiction...
Il rebondit, prend de l'ampleur, dans le creux de cet orage, le ciel pleure de prémonition, la boue diluée, le rire toujours inondant l'espace de son echo moqueur, victorieux, galvanisé par le répondant, le loup éveillé. L'avènement entamé, le flambeau passé, une déesse parmi tant d'autres, une chaine comme un autre, un espoir renaît, l'exutoire des rages.
La voix reprend, sifflante, rauque et la tessiture à raidir les echines.
Le poil qui se redresse et se hérisse est son credo...

ellezaR...al timov te eroved esselbiaf aL.

egar tiaf zellA.

Nouvel eclat blanc qui déchire le trouble entre chien et loup, l'haleine macabre retombe, agitant une dernière fois les bras ballants des arbres, un tronc fume transperçé, frappé deux fois, il gardera cicatrice à son ecorce. Marqué du sceau, d'une croix...
Le rouge se diffuse du ciel sur la terre, nouvellle ère, nouveau cycle, l'astre de nuit decline, eternel recommencement.
Dans les branches, interdits quelques bruissements d'ailes.
Ils fuient...

Ton terrain de chasse.

A tes pieds un crâne, poli, quelques ossements, le berger assoupi, devoré des lunes auparavant, surpris par les crocs, la faim tenaillante de ceux de ta race.
Posé comme un signe.
Sur la cour et l'alentour, la marée d'or vermillone répandue, teinte collée à chaque rue, chaque toit, une poisse fugitive.
Un jour neuf, un destin...
Mon Hurlant. Ton Hurlement.

L'as tu révé ou cauchemardé l'amie d'outre tombe venue te rappeler ?
N'y repondra que le silence et la certitude en moelle enracinée.

Temps de la curée avant l'apaisement.