---fromFRLe Traqueur d'Ombres
Les noms habillent le monde, modèlent l’argile de la réalité, caressent la trame des envies, se jouent des humains dans le labyrinthe sans issue de l’espoir. Les lieux jamais ne se nommes au hasard, et les personnalités s’assument sous la destinée de quelques fragiles syllabes. Ainsi se noue le fil des existences, ici où ailleurs, dans la neige tourbillonnante, sur la cime du Mont Hurlant, surplombant la Cour des Miracles.
Elle se tient là, grondante, les veines sculptées de lave à la soie de sa peau, crinière flamboyante sur l’étoffe nacrée du dernier sursaut de l’hiver, mortellement belle, posture à un demi battement de cœur de l’attaque, dangereuse à s’y embraser, délicieuse à s’y enlacer, dans la morsure d’un vénéneux corps à corps.
Le talon de ses bottes s’ancre dans la fermeté de la terre, crochant son regard au défi scintillant des pupilles de la louve, Azazel porte une main gantée de noir à la broche fermant sa cape, s’en défait d’une torsion d’épaules, rouvrant la plaie, incarnat sur tissus souillé de combats et de poussières, tire sa lame courbe, nue, sans ciller, il en passe l’effilance à l’échancrure de la chemise, se dévêt par lambeaux emportés dans le vent rugissant. Froid de l’acier sur givre de l’épiderme, rouge du sang frais coulant sur le marbre du torse dévoilé.
Le sabre tombe au sol.
Dans ma chair... Oui... J'ai enfoncé son épée... La voici... Il en est mort... Par la grâce de ma naissance, je me suis échangé... Ils me croiront mort... Ah ! Un Prince Démon ne tombe qu'une fois, ils l'apprendront... Dans leur chair.
Un sourire d’ange éclôt au visage du démon. Sa voix est un cri contenu, une sauvagerie douce née des ténèbres, enfantée du plaisir le plus obscur, fille des jouissances profondes.
A l’apogée de la lune, malgré mes blessures, ma mort, négligeant mon enterrement, reportant mes vengeances, à l’apogée de la lune, sans masque d’argent et d’ivoire, sans l’épée de mon rang, pourtant Prince, pourtant Démon, pourtant Luxure, à l’apogée de la lune, j’honore la parole échangée, contre dieux et enfers, je m’avance à ma promise, à l’apogée de la lune.
Un rire bref, provoquant, virevolte à sa bouche, malgré la froidure, la fièvre emplie son corps, plus rien d’humain ne vit dans ce sommet perdu, le délire d’une animalité ancestrale alourdit l’air, le timbre de sa voix cogne, pulsation basse, hurlement murmuré, il est démon, elle est louve, ils ne se satisferont pas d’une séduction de salon, de l’étreinte fade et timorée des amants souriants au coucher du soleil. Il n’a ni poèmes ni bouquets de violettes, elle n’a ni mûres sauvages ni ritournelles délicates, mais la violence du sang, les crocs tranchants du désir, la rage des jouissances carnassières.
La Luxure ce soir a, enfin, une compagne de chasse et de volupté. Ne crois pas mes paroles, crois mon corps, éprouve ma force, comme je cherche ta puissance. Si nous sommes vivant, tout deux, à l’aube, alors nous nous serons trouvés.
Sans la quitter un instant des yeux, il enlève ses gants, mains d’albâtres, faites pour caresser, pour tuer, mains de combattant, mains d’amant, au repos, encore, en attente, ainsi est Azazel, Prince Démon de la Luxure, sous la plénitude de l’astre nocturne.
_________________
Contrat au fil du sabre honoré.
Rupture si le trépas.
Donne moi le nom, je trouve
Ceux que tu haïs...
Mort... Ou presque.
Deux fois gisant, deux fois usurpé, le trépas rompt le Contrat, mort et vivant à la fois.
Elle se tient là, grondante, les veines sculptées de lave à la soie de sa peau, crinière flamboyante sur l’étoffe nacrée du dernier sursaut de l’hiver, mortellement belle, posture à un demi battement de cœur de l’attaque, dangereuse à s’y embraser, délicieuse à s’y enlacer, dans la morsure d’un vénéneux corps à corps.
Le talon de ses bottes s’ancre dans la fermeté de la terre, crochant son regard au défi scintillant des pupilles de la louve, Azazel porte une main gantée de noir à la broche fermant sa cape, s’en défait d’une torsion d’épaules, rouvrant la plaie, incarnat sur tissus souillé de combats et de poussières, tire sa lame courbe, nue, sans ciller, il en passe l’effilance à l’échancrure de la chemise, se dévêt par lambeaux emportés dans le vent rugissant. Froid de l’acier sur givre de l’épiderme, rouge du sang frais coulant sur le marbre du torse dévoilé.
Le sabre tombe au sol.
Dans ma chair... Oui... J'ai enfoncé son épée... La voici... Il en est mort... Par la grâce de ma naissance, je me suis échangé... Ils me croiront mort... Ah ! Un Prince Démon ne tombe qu'une fois, ils l'apprendront... Dans leur chair.
Un sourire d’ange éclôt au visage du démon. Sa voix est un cri contenu, une sauvagerie douce née des ténèbres, enfantée du plaisir le plus obscur, fille des jouissances profondes.
A l’apogée de la lune, malgré mes blessures, ma mort, négligeant mon enterrement, reportant mes vengeances, à l’apogée de la lune, sans masque d’argent et d’ivoire, sans l’épée de mon rang, pourtant Prince, pourtant Démon, pourtant Luxure, à l’apogée de la lune, j’honore la parole échangée, contre dieux et enfers, je m’avance à ma promise, à l’apogée de la lune.
Un rire bref, provoquant, virevolte à sa bouche, malgré la froidure, la fièvre emplie son corps, plus rien d’humain ne vit dans ce sommet perdu, le délire d’une animalité ancestrale alourdit l’air, le timbre de sa voix cogne, pulsation basse, hurlement murmuré, il est démon, elle est louve, ils ne se satisferont pas d’une séduction de salon, de l’étreinte fade et timorée des amants souriants au coucher du soleil. Il n’a ni poèmes ni bouquets de violettes, elle n’a ni mûres sauvages ni ritournelles délicates, mais la violence du sang, les crocs tranchants du désir, la rage des jouissances carnassières.
La Luxure ce soir a, enfin, une compagne de chasse et de volupté. Ne crois pas mes paroles, crois mon corps, éprouve ma force, comme je cherche ta puissance. Si nous sommes vivant, tout deux, à l’aube, alors nous nous serons trouvés.
Sans la quitter un instant des yeux, il enlève ses gants, mains d’albâtres, faites pour caresser, pour tuer, mains de combattant, mains d’amant, au repos, encore, en attente, ainsi est Azazel, Prince Démon de la Luxure, sous la plénitude de l’astre nocturne.
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Contrat au fil du sabre honoré.
Rupture si le trépas.
Donne moi le nom, je trouve
Ceux que tu haïs...
Mort... Ou presque.
Deux fois gisant, deux fois usurpé, le trépas rompt le Contrat, mort et vivant à la fois.
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