[RP] Ruelle entre le palais des Reys et le bal du Masque

Crrsss… Crrss…

Sous ses bottes, la neige encore jeune crisse avec aigreur pour saluer le gel du soir. Sur les côtés de la rue, la boue serpente entre les pavés et les plaques de glace. Un souffle bref vient un instant faire tourbillonner un nuage de flocons devant ses yeux gris, couronnés de sourcils droits, blanchis par le givre. Ses hardes dépenaillées claquent avec sinistre, lui écarte de son visage ses cheveux de jais durcis par le gel.

Crrss… Crrss…

Sur ses épaules désormais affirmées, il a jeté une lourde fourrure. Luxe spartiate. Sur son visage pâle de froid, il a jeté un léger sourire. Luxe goguenard. Il mord sa lèvre transie pour la réveiller, enfonce ses pognes au plus profonds de ses frusques. Sur sa poitrine, couvant son torse, ses côtes et ses épaules, un plastron de cuir souple, car il sait qu’avec Vvarnëleen, la moindre égratignure peut-être mortelle. A sa taille, la bâtarde que Sélène lui a forgée. A la base de la lame, près de la garde, en direction de la pointe, une devise y a été gravée, après coup : "Quod volo, ubi volo, quando volo".
Une bâtarde pour un bâtard.

Crrss… Crrss…

Au bout de la rue, entre la masse sombre du Palais des Reys et celle de la salle de bal du Masque, il distingue une silhouette vêtue de noir, de gris, de colère. Un front blanc, couvert de cheveux blancs.
Vvarnëleen. Un frère d’armes, un camarade. Un obstacle. Il hâte le pas. Il ne voit pas le gosse, mais il entend des éclats de voix retentir sur sa droite, chez feu le Masque. Vvarnëleen, son sabre, sa dague, lui apparaissent plus nettement. D’un mouvement ample, il tire l’épée qui pendait, nue, à sa ceinture.

Crrss…

Il frissonne. De froid ? De peur ? D’excitation ? Sur la garde, sa prise se resserre. « Une épée est comme un oiseau : si tu la serres trop, elle étouffe, si tu la relâches, elle s’envole. » Un moulinet, deux : pour réchauffer ses membres transis, gourds.
Salut silencieux, d’un mouvement d’acier. Quelques mots jetés à son adversaire, quelques pas plus loin.

Pour les Miracles.

Allons, ce n’est pas la première fois que tu tues un homme, Amadeus.
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Il neige. Une pellicule immaculée recouvre le sol glacé. Sous les pas légers de centaines de pieds mal chaussés, elle devient gadoue givrée. Ça grouille dans les ruelles infectées. Ça pulse et se tord en une masse grisâtre qui se gonfle comme une vague. De ses entrailles, la Cour déverse toute sa sainte marmaille. Ils sont des centaines, grisés par un même appel, loqueteux et morveux, petites silhouettes fantomatiques, courants en rangs désordonnés pour tous se masser en un cercle serré, arène improvisée. Les poings serrés, n’osant trop s’approcher, ils fixent de leurs yeux avides ceux qui déjà ont dégainés. Tous les mêmes sous leur crasse, garçons au nez morveux traînant derrière eux des petites sœurs aux cheveux emmêlés et à la jupe sale et déchirée, visages tendus et brouillés en une masse informe. Il a recommencé à neiger.

Ariane lève les yeux au ciel, écarquillant ses prunelles, dardant la langue pour recueillir de petits flocons imprudents. Elle rejette sa capuche en arrière. L’excitation lui a rougit les joues.
Ils courent, ils courent, les gosses des rues, ils volent au secours de leur Rey. La gamine éclate d’un rire suraigu. Elle caracole sur les toits, un vrai chat sauvage. La jeune fille ne veut pas en perdre une miette.
Son regard se tourne vers les enfants, se fait condescendant. D’ici elle domine la fange. Une place de choix.

Sur la neige non foulée, se dresse la silhouette spectrale que le gosse va affronter. Ariane sent son sang refluer dans ses veines. Ça fait des frissons qui courent le long de la colonne vertébrale. Ce n’est pas désagréable.
Sur ses lèvres écarlates s’étale un sourire carnassier. Où es-tu petit roi ? Où te caches-tu ? On compte sur toi tu sais, t’as pas intérêt à crever...

Glissade incontrôlable au coin de la ruelle enneigée.

Aïe! Didiou bord...

Arrêt. Souffle coupé net.

IL est là.
ILS sont là.

Mange a changé et il ne l'a pas reconnu tout de suite. Les épaules plus larges sans aucun doute, les mollets plus sculptés, la démarche plus affirmée. Et puis ce regard... Déterminé et fou. Solide et friable. Mature et enfantin. De celui qui a grandit trop vite. De celui qui sait déjà pourtant.

Devant lui, le Ch'ti devine plus qu'il ne le voit l'Adversaire, celui qui a décidé de s'opposer par les armes au futur Rey de la Cour. Car il le deviendra! Foi de Gaspard!
Ou pas.
Car la carrure svelte ne laisse aucun doute sur la puissance contenue, ni sur l'agilité de ce guerrier averti. Il ne semble point arrivé là par hasard et le Ch'ti a longuement entendu parler des exploits de ce dernier. Exploits d'un autre temps sans aucun doute, mais qui traversent les siècles de la Cour.

Gaspard n'ose pas encore se relever. Temps suspendu comme une éternité. Peut-être que s'il ne bouge plus, peut-être que s'il reste là, couché sur la neige crissante, peut-être alors...

Arrête de rêver Gaspard. Autant mettre Paris en fiole tout de suite.

Le face de môme à face de gris a déjà commencé.
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La marmaille braille pas, piaille pas, chiale pas.
Elle agit.

Il est temps... De se résigner... A assister au dernier combat de son ami... Etrange comme un simple pas pour se tourner semble plus difficile que de franchir la porte des Enfers.
Etrange comme un simple mouvement semble signer un acte irréversible mais de toute façon inéluctable.
Etrange...

Esprit vide dans lesquels trois mots. Changeant. Se mélangeant. Crissant avec ses bottes. Le froid mordant. Armes inutiles bientôt. Malgré les tissus. Malgré sa chaleur proche. Moui...

Sortant d'un pan de mur à son tour, ses yeux glissent sur les ombres mouvantes qui encadrent... Mange... Gamin devenu adulte aux idéaux destructeurs... Les plus grandes catastrophes partent des meilleures intentions...

Bonsoir Messire.

Voix désinvolte. Tiens, elle ne s'en serait pas crûe capable. Elle ne regarde pas le Gris pour le moment. Commence, lentement, à tourner autour de cet inconnu qui a pris les traits d'un gamin.

Cling. Alors c'est ça ton repas de Noël en tant que meneur? Un dîner spectacle? Et quel est le menu?

Cling. Le sang de Mara comme vin? Les tripes du Gris comme plat principal? Un frère tuant un frère comme dessert?

Cling. Quel est ce bruit vous demanderiez-vous à raison? Sa main gauche, extirpant une lame de son fourreau, de quelques centimètres, pour la faire retomber en heurtant les métaux. Au plus profond des loques qui la couvrent.
Elle longe Mange, ne lui offrant que le profil de sa silhouette, voix froide et calme sortant des ombres.

Dites moi, Messire. Pour nous ouvrir l'appétit. Si nous parlions. D'un rêve.
Cling. Un rêve qui se nommait Libertad. Une confrérie. D'amis. Qui auraient donné leurs vies pour défendre l'un d'entre eux. Qui avaient comme phare la Liberté.

Cling. Elle se place face à lui. Sourire énigmatique. Faisait longtemps qu'elle n'avait pas soliloqué. Qu'est-ce que c'est? Vaste idéal. Mon résumé grossier: chacun peut choisir sa vie et en faire ce qu'il veut. Sans poids sur ses épaules. Sans contrainte réduisant l'âme. Sans obligations, juste la joie du choix en son âme et conscience.

Cling. Demi-tour et elle reprend sa marche. Lentement. Regardant le Gris qui attend patiemment. Cette confrérie. Il y a... Longtemps. A accueilli un enfant affamé. L'a nourri. Réchauffé. Protégé. Adopté. Quand les Anciens sont partis, ils lui ont donné les clés. Parce que la jeunesse, grandie insouciante, est le flambeau.

Cling. Chacun est libre de ses choix. Alors...
Alors pourquoi mon inconscient me hurle que vous avez le sang de Mara sur les mains et que mourir n'était pas son choix?

Cling. Quel est votre avenir? A ce train-là... Tuerez-vous tout opposant? Si, sans faillir, vous pouvez tuer un membre de ceux qui vous ont recueilli, de sombres inconnus sont... Des rats.

Cling. Mais alors, Messire, pouvez-vous concilier la Liberté, le choix et votre règne sans partage? La Liberté, le choix d'un frère de ne pas vous suivre et sa mort en tant qu'opposant?

Cling. La capuche se lève vers les cieux chargés de froid. Elle humecte ses lèvres lentement, comme aspirant le calme. Une dernière fois. Comment un Rey, qui se veut rassembleur, peut-il fonder son règne sur le sang?

Celui qui vit par la lame périra par la lame.

Cling. Elle s'arrête, se retourne subitement et le fixe à nouveau. Répondez-moi, Messire Mange-Rats. Comment expliquerez-vous à ses enfants, aveugles et confiants, que pour un avenir radieux, vous devez tuer VOTRE FAMILLE?

Cling.Messire, ce soir, vous choisirez votre voie. Soit vous tuerez Libertad. Soit vous tuerez votre imposture érigée en foi.
Répondez-moi Messire Mange-rats! SEREZ-VOUS UN REY DE SANG TUANT SA LIBERTE?
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Il attendit patiemment qu'Ilmarin s'écarte. Son visage s'était fait un masque de douleur. Encore plus pâle qu'à l'ordinaire. Traits tirés. Mais il n'attendit pas trop longtemps. Il releva ses armes. Dans le silence.

La symphonie de souffrance qui s'élevait dans sa poitrine semblait présager d'une mort prochaine. Chaque muscle se raidit, chaque muscle se décontracte, au rythme lent de sa respiration.

Il y a beaucoup de gens qui regardent. Il le voit, au travers d'un regard étrangement flou. Ilmarin, bien sur. Ne peut s'empêcher de se mettre au travers. Mais ce soir, il boira avec Azraël. Il lui semble voir son sourire dans le néant, derrière, juste derrière son adversaire.

De la neige tombe. On en voit ... peu en cette saison. Elle volte autour du gamin Rey. De l'homme Rey. Etrange comme la proximité de la mort adoube de gloire certaines personnes.

Il pense a M. Il aurait aimé manger une dernière pomme avec lui. Peut être plus tard. Il est très détaché. Il pense au Masque et a Lame Ecarlate. Il pense... Il pense à ses victimes, a ses frères, au Roub. Crache une dernière fois en pensée sur Bernhari. Regrette de ne pas avoir empoisonné sa bière.

Il fait si froid.

Ses deux pieds s'assurèrent fermement sur le sol. Salut parfait, lame vers le haut, poing au coeur. Comme en Alencon. Premiere lance d'Argentan, aux Armes ! Vois comment charge un ancien connétable d'Alencon !

Il sourit.

"Prêt, Rey ?"

Il avait mis autant de haine qu'il pouvait dans ses paroles. Le coeur, a coups trop fort, il en est sur, sa poitrine finira par éclater.
Il bondit. Esquive Ilmarin dans un frolement. Ses pieds à la limite du dérapage, assure son mouvement d'une torsion du bassin, la dague en leurre au ventre, mais le sabre volte à la gorge...

Et il sent comme un étrange éclatement.
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Mort au 19 décembre 1453 Dans la Cour, qu'il à tant aimé qu'il lui donna sa vie.

A contre jour, entre les ruelles malsaine
La dame destin distribue les cartes,
Y en a une qui pleure, oui.
La tempérance perdue, la guerrière vaincue.
Mais pas par la mort … Non non non non non non noooooooooooooooooooooooooooon ! (baryton)
Par la vie ! Ouiiiiiiii ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii Ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii(farinelli) hihihi.

Face retournée, hors vérité, l’arrivée incongrue, les gesticulations saugrenue.

Silence, n’a pas court. Ci
L’maître est sourd. Merci.

Marionnettes, elles le sont toute.
S’soir O gloriaaaaaaaaaaaaaaaaaa !
J’aurai un copain. Pourvu que ce soit lui là. Oui lui là. C’est Noël !

Des personnages qui se suivent et se rassemblent.

Un
Par
Un.

Fresque grandiloquente. Joutes Hurlante. Massacrante. Crescendo forte. Forte & Frémissante.
Ca sent l’ordure.
De bas étage.
Ca sent l’horreur, le truandage.

L’assassin funestes aux frères d’armes disparut, le blanc, mais gris. Ouuuuuh méchaaaaaaaaaant !

Et le vent tourne. Et les badaux siffle : Vos gueules, Vos gueules ! Tssssssss Tsssssssssssssss Grabuges ! vont s’tanné, s’ouvrir en deux.

L’gosse de la cour qui n’en est plus un, Le rey ! Successeur d'Hébus et de Danilo le grand, héhé la tronche, bien droit qu’il en est raide, convaincu, mais pas rassurés, s’pas.

Vla un pissenlit qui se disperse.
Nuage de folie, regarder ou souffle le vent, elle se sèmes dans les ennuis.
Sur elle va s’épanouir. Ou s’évaporer, se disloquer… Ou apprendre à la fermer peut être hihihi….

Jolie petite rouquine, j’en veux une ! Quoi que.

Mais c’est que j’aurais pas l’temps d’ouvrir grand mes mirettes ! Ils commencent déjà. La patience est maître des assassins, pourtant.

Peut être pas de celui là.

Le décor est planté, moi j’me plante au milieu, les regards les un dans les autres, et j’revois les saisons. L’été est fini, c’est l’hiver, elle le dit, ELLE la grande faucheuse.

Tombe la neiiiigeeeeeeeeeeee
Tu viendra bien ce soir.
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Joyeux Noël... Mouhahahaha

Foule amassée… s’lever et déambuler parmi la masse humaine… r’gard qui s’enfonce en noirceur aux paroles de Mange… un mort suffit… va falloir voir… cirque apparaissant aux premiers temps du combat… deux femmes… des femmes et des êtres qui s’posent en enn’mis… alors qu’ils n’ont aucune idée du pourquoi… une simple motivation, pas d’Rey… s’frayer un ch’min, lame en bas, glissant et traçant ligne courbe circuitée dans la neige, évitant panards callés dans l’sol… s’approche négligemment, caboche qui flirte avec visages croisés… r’connait Elder… misère… qu'est c'qu'elle fout là... l’écoute… intention est pas d’faire plier les couriens mais d’leur donner d’la foi et d’la force pour faire plier les autres… les nantis d’à côté…

Salive en tension, crachat dans l’sol en mouv’ment… servir Lucioles, refuser d’servir le peuple… impression d’camp choisi… défaut d’perceptions, chacun avance là où il voit son intérêt… poursuivre esquives et zigzag’ments… arriver vers la Luciole, avant qu’elle franchisse l’irréparable… l’temps des tavernes et des verres levés semble loin… trop loin… combat engagé…

Elle sort dague… hoch’ment d’tête négatif et attristé… mâchoire qui s’crispe… contourne les groupes par l’arrière, rasant les murs… mirettes qui cherchent vite fait Zahra… sourire envoyé… à quelques pas d’Elder… tâtonn’ment neigeux, tranchante vers le bas qui s’lève à la verticale, poignet cassé… s’colle à elle, posant sa lame entre ses omoplates… passant une main sur son épaule, s’penchant vers son cou pour lui murmurer :

Salut à toi Elder… pose tes armes… s'tu veux... c’est pas notre combat… ils l’ont voulu… pas toi, ni moi… on peut rien pour eux… honneur et réputation… vision libertaire différente et projets sous jacents non partagés… un meurt, dix naissent…

Baisser sa lame et la pointer vers le sol… la connaitre un poil l’écuyère de jsaisplusquoi… elle est pas stupide… la main s’retire… souffle qui s’fait court… s’reculer d’un pas et observer l’engag’ment sanguin entre les deux hommes…

Sous leurs yeux… ça rage et ça clinque… déplac’ments, frappes croisées et esquives… cris transversaux qui titillent grave les esgourdes… grinc’ment de dents… sang coulant pour issue indéterminée… pour quoi… pour quelle suite à l’histoire…

Sal’té… va falloir sacrément picoler et s'mettre une race à la santé du vaincu…
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Une illuminée... une première. Elle l’observe lorsqu’elle... tourne, tourne, tourne. Venin de vipère. Inutilité. Futilité.
Est-ce là... l’habitude et les manières d’ancienne Libertadienne ? Croire... que oui. L’épidémie. Celle... du préjugé.
Regard... à Mang’Rats. Absence de sang. Regard... à gauche. La main... à Zahra. Sang à Mara... sur peau. Blanche.

Elle jacasse la... bécasse. Au passé... anesthésié. Au cerveau... ravagé. La plaie Libertadienne. Elle n’était... pas là.
Mara, la battante. En enfantant... l’enfant. Elle s’est tuée... seule. Mara, la battante. Elle, en échange de... l’enfant.
Elle ne l’a... pas sauvé. Vue du... cadavre. Chapitre. Ainsi va la vie... la battante part. Et. Elle jacasse la... bécasse.

Libertad... l’ancienne. La haine... d’anciens Libertadiens. Libertad... l’anéantie. La perte... d’un passé achevé. Néant.
Différence en. Liberté. Ou... vision des choses. Liberté. Ou... définition des choses. Liberté et... un peuple. Ensemble.
Refus d’un... Rey. Refus d’une... preuve. C’est l’esprit si... étriqué. C’est l’esprit si... petit. Pire... que ce qu’ils se disent.

C’est le... début. Le début de... l’enjeu, le jeu, le duel. Pieds... enneigés. Elle reste... première derrière les évènements.
Puis. Une illuminée... une deuxième. C’est mieux qu’un... moulin. Tout un monde... qui se rend sur le lieu, mine de rien.
J’entre... en plein milieu d’un duel. C’est une coutume. Ensuite. Je poursuis mon numéro. Histoire que... l’on comprenne.

Que je suis une... guignol. Non. Voyons... demoiselle. Une illuminée... est-elle le messie ? Peut-être. Miss « Liberté » !
Tiens. C’est bien... le messie. C’est merveilleux... elle s’exprime. Propos... pour tous les Couriens. Ce qu’elle est... divine.
En plus. C’est... une guerrière. De mieux... en mieux. Elle le voit... le sourire de Bireli. Croit-il qu’il peut... l’en empêcher ?

Perplexe. Les mignonnes sont douées... pour jouer les mignonnes. Impossible... qu’elle réfléchisse. Vu l’entrée... en scène.
Et l’étendue de... ses infos. Elle s’avance. Plantant dans terre... la lame. La Zahra... l’applaudit. C’est spectacle de... nanas.
En plus... du duel. Elle la reprend... la lame. Elle la place... à l’épaule. Traversant... l’allée jusqu’à la Libertadienne naissante.

Sortie du bon Dieu. Que de surprises. Ironique... petite mimique. Froide, droite. Elle toise... l’inconnue. Et. Vous me trouverez.
Sérénité... pour une voix. Posée, enjouée. Tension... pour un corps. Désinvolte. Sur votre route. Cette dernière... elle est prévenue.
Reprise.
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Le premier sang a coulé. Les gosses sont hypnotisés. Ils hurlent comme des déments lorsque le Rey est touché. Ça jure comme des charretiers.
Des mains s’agrippent aux vêtements des troubles fête pour les tirer en arrière. Il y a du de flottement dans les premiers rangs. Ça lutte silencieusement. Puis à nouveau indifférents, ils se tournent d’un bloc vers les combattants. Les gosses veulent des râles et du sang. Ils se sont mués en une meute déchaînée.
Des lèvres bleuies et craquelées, s’échappe une odieuse mélopée, panaches de buée dans l’air glacé.


Les nerfs de la gamine sont tellement tendus que ça en est douloureux. Ses mâchoires sont crispées, elle se dresse sur ses pieds, manquant glisser.
Elle aspire à grandes gorgées un air qui dans ses poumons semble se liquéfier. Des cris d’adultes demeurés lui parviennent à la volée. Elle a une moue dégoûtée. Ceux là n’ont aucun intérêt.
Leurs paroles ne sont que fumées. En bas, c'est l'avenir de sa Cour, son foyer, qui est en train d'être tracé.

Un pas, deux pas... Dimytri erre dans Paris…
Les yeux sur ses vieilles bottes, il ne s’intéresse même plus à sa destination…

Plus il avance, plus il frémit, les murs noircissent, l’air devient plus lourd, les figures changent, tout n’est plus que laideur et misère…

Il entre dans un autre monde, sans existence, sans beauté, sans odeurs, sans son, rien que le froid…

Un halètement court et un bruit de foulées déterminées dans la neige l’en fait sortir. Un jeune garçonnet, les cheveux bruns, les traits fins, le regard empli de détermination et d’excitation lui passe devant en laissant derrière-lui un souffle de chaleur et de sueur.

Après s’être retourné, intéressé par le moindre mouvement alentour, il jette un regard devant lui, un de ces regards d’épervier que seuls les jeunes gents peuvent distribuer avec aisance et rapidité…

Un attroupement… il s’approche…

Deux hommes, un duel... deux armes, une seul mort…
L’un est grand, robuste et très pale. Son attention est assurée et ses gestes sont réfléchis. L’autre est plus excité, plus belliqueux, son visage est enfantin mais dans ses yeux, Dimytri perçoit comme une certaine froideur, une certaine dureté, comme si ces yeux avaient vus des choses qu’il ne faut pas voir à leur age…

La tension entre ces deux êtres est palpable… un courant d’électrochocs passe entre ces deux êtres terifiants et Dimytri semble être le seul à le voir.

« Je vais rester ici jusqu'à ce que l’un d’entre eux meure »

Et, en attendent la fin du combat, Il pense… il pense comme à son habitude à des choses insignifiantes pour les autres.

[i]« Pour quelle raison pleure cette petite fille ?»

« Qu’est-ce que le «Bal du Masque » ? »

" Ou courrait ce jeune garçon tout à l’heure ? "

Il restait là, à penser, tandis que la fraîcheur de l’air, traversant sa maigre cape de tissu, lui parcourait l’échine.

L'odeur du sang, de la mort...
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Dimytri, 18 ans, taille moyenne, cheveux roux,

Dimytri, pensif, étranger, perdu,

Seul...

"Ilmarin?"

Senteurs du désert, senteurs d'un jour d'été. Il veut se relevr, mais ses bras sont faibles. D'autorité, il glisse son poignard dans les mains d'Ilmarin.

"Prends... ce poignard... Garde le ... Pour moi ..."

Une quinte de tous le plie, un filet de sang coule sur ses lèvres. Le contraste entre sa peau si blanche et le sang est saisissant. Il essaie de sourire. Sa main caresse vaguement la joue d'Ilmarin. Mais son regard est déjà presque vitreux.

"Brûle ... mon corps ... Dis a Cal ... que je suis désolé ... dis a M ... que je ... le ... salue."

Il tousse encore. Azraêl est debout, au côté d'Ilmarin. Il pose une main réconfortante sur son épaule. Mais elle ne peut pas le sentir.

Il murmure :

"C'est ... Maintenant ?"

L'ange de la mort lui adresse un radieux sourire. Ses longs cheveux noirs bercent son visage harmonieux, ses yeux brillent de gaîeté.
Une pointe de douleur le transperce. Il n'a pas le droit de mourir ainsi. Pas maintenant.
Il pose une main sur sa blessure. Trop... Profonde.
Ses inspirations lui déchirent la poitrine. Une dernière douleur.

Il se lève. Sa peau, couleur de moire, et ses cheveux longs noirs .
Les pieds dans le sable.
Devant : le désert.

Une main à son épée. A nous deux, Averroès.

Dans une rue, le cadavre du gris se raidit soudain, sa main retombe : ses yeux, ouvert sur le ciel gris, ne clignent plus.
Ainsi meurt le Gris.
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Mort au 19 décembre 1453 Dans la Cour, qu'il à tant aimé qu'il lui donna sa vie.

Oh mais on peut pas profité tranquille !
J’en avale presque mon noyaux de travers, tssss… Tssss….

Les genoux touche terre. Les yeux presque surpris, Oh oué c’est bon ça… Arrêt, clignement des yeux, Ecarquillé, quel beau mot…. Héhé… Son visage, pâle en devient beau, tragique. Il la voit, le voit, bref, il VOIT !

Non, non non… on va se la faire autrement.

ça déchire.

La classe !

Ecarquillé,
Tragique
Il Voit !
L’cœur Esquisse son dernier battement.

L’épée passe en travers, on aurait tous parié sur le gris, pourtant. L’gosse est effrayé, c’est fou, y a plus de jeunesse, enfin, si, quand il est passé a travers, pas tout a fait comme dans du beurre… L’choc que cela lui a fait. Ouais ouais, moi j’l’ai vu.

Non mais r’gardez le Mais regardez le !
L’as tué le Gris, L’dernier des hachichins.
S’pas rien.

Et le cri du pissenlit qui s’étiole, écho écho écho… Noooooooooooooooooooon ! (nooooooon nooooooooon nooooooooooooon)

Grandiose, magnifique, spectaculaire.
Elle court, elle court, la mala… euh nan, elle va l’prendre dans ses bras, l’accompagner. Du beau duel, même un mort, mes aïeux ! Depuis l’temps que j’rêve d’en voir un comme ça…

Mort !

Enfin presque. Mais si lui s’en relève, ben moi j’fais pareil !
Les yeux flous, il regarde la donzelle, Vacherie ! J’connais s’regard.
Mais les gars bien, comme lui et moi, z’y crève bouche entrouverte, face contre terre, le cœur ouvert et les tripes a l’air, ils nagent dans leurs sangs, suffoquent en gargouillis sanglant puis se noient. Et Meurt.
Oui meurent, Dans un dernier râle.
Brûle moi, dit il.


Le Rey Mange Rat premier du nom (vous aurez noter qu’il vaut mieux y mettre les formes… )
Est parti, comme l’petit garçon qu’il a définitivement cesser d’être. L’air vague, une main sur son épaule, tout secoué, grelottant. Ses cheveux en bataille, son air dégingander d'adolecent. L'pauvre. Y s'rends pas compte. Ou peut être un peu trop.

Une légende en crée une autre.
Jusqu’au prochain, personne n’est éternel.
L'gris n'est plusn vive le rey !

J’attends qu’il s’pointe, mais il est pas assez lâche que pour rester ci et vous les cassez comme moi.

Ooooooh mais que vois je…

… Joli… Très joli.

Salue les pour moi Camarade.
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Joyeux Noël... Mouhahahaha

Trop tard...
Il est trop tard, le massacre a eu lieu.
Bain de sangs pour le sacre d'un tyran.
Comment un roy juste pourrait il sortir du meurtre de ses amis.
Pourquoi la cour aurait-elle besoin d'un roy.

Rage au coeur, elle voit le gris qui s'écroule.
Figure de légende de la cour qui quitte la scène après une dernière bataille.

Qui sera le prochain sur sa liste ?
Elle ?
Halleck ?
Les encapuchonnés ?

Elle vient de voir la naissance d'un despote.
Eclairé il se veut... meurtrier il est.
Furieuse, elle crache sur le sol.
Goût de bile et d'amertume dans sa bouche.
Elle regarde Bireli. Pourquoi l'a-t-il empechée d'agir ?

- C'est ça ce que tu veux pour la cour ? C'est ça que soutiennent les libertads à présent ? Un roy enfant, qui a du sang plein les mains ?

Prenant à parti la femme qui s'est mis en travers de la route, elle aboie plus qu'elle ne parle.

- Et vous ? Vous protégez quoi ? Un monstre ?

D'un coup d'épaule, elle se dégage du groupe qui l'enserre et s'approche du cadavre. Regard lourd vers le pseudo roy. Il ne sera jamais qu'un tyran. Aucun règne digne et juste ne peut débuter dans le sang. Le meurtre entraine la tuerie.
De son épée toujours dégainée, elle salut le corps allongé.
Son autre main lance sa dague, rapide et imprévisible.
La lame se plante dans la neige rouge, vibrante, entre les pieds du soi-disant roy.
Provocation, refus de s'incliner, refus d'accepter une autorité dont elle n'éprouve nul besoin.

- Vous ne voulez pas imposer, alors pourquoi utiliser la force ?
On ne vous a rien demandé.
Rentrez chez vous avant que quelqu'un ait moins de scrupule que moi à tuer.
Pour unir vous utilisez l'épée.
Pour assurer la légitimité, vous abattez.
Vous ne valez pas mieux que ceux que vous proclamez combattre. Eux au moins ne s'encombrent pas de discours creux.

Un dernier regard sur le gris, et elle se retourne, scrute la foule et commence à s'éloigner.
Assez de sang pour ce soir.
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Un unique souffle s’est s’échappé des poitrines des enfançons, à l’unisson. C’est terminé.

Ariane se laisse choir en arrière, créant l’émoi parmi les flocons, qui tourbillonnent follement. Les cheveux déployés sur les tuiles vermoulues, elle regarde un nuage passer.
Alors c’est çà, un Rey...
Elle en a assez vu et assez entendu. D’une brusque détente elle s’est redressée, assise au bord du toit, les chausses ballant dans le vide. Ses traits se sont crispés. Elle a décidé d’y croire. Mais c’est à la Cour que doit revenir le droit de faire où défaire ses reys. Si celui-là déçoit, c’est sa tête qu’on tranchera. La jeune fille a un sourire goguenard. Mis à part ça, vive le Rey….


Le sol enneigé accuse le coup, réception toute en légèreté, petit saut à cloche pied. Elle marche lentement vers le cadavre, fascinée, poussant sans ménagement ces stupides gosses attroupés.
Fou celui qui, à ce moment là, lèverait la main sur Mange-rats. Intouchable le Rey, au milieu de sa cohorte de sujets dévoués et zélés. Bientôt c’est une horde victorieuse qui déboulera dans les rues, galopant, hurlant leur rage nouvellement retrouvée. Les miséreux se sentent invulnérables ce soir. Ils tendent leurs paumes, n’osant encore le toucher.
A cet instant, leurs jeunes esprits lui sont tout acquis. Le Rey n’aurait qu’à ordonner.


La jeune fille s’avance, indifférente à leur émoi. Une brise mordante la force à remonter ses fripes sur ses épaules dénudées. Coup d’œil au corps étalé.
Il fait un beau cadavre, tout froid, tout exsangue, tout pétrifié.
Pas très différent de ce qu’il était de son vivant, il faut bien l’avouer. Il est déjà pleuré et regretté. Et là, tout vibrant, tout sanguinolent, se dresse, épuisé, le Rey.
La gamine se recule dans l’ombre, les bras croisés. C’est qu’elle ressentirait presque un début de loyauté….

De bien belles paroles, qui firent presque éclater de rire le Rrom, mais c'en était décidement trop tragique. Le gamin n'avait pas apprécié sa sortie de l'ombre, tant mieux. Qui il était ? Il ne prit pas la peine de lever son capuchon alors qu'il se redressait, doutant que certains reconnaissent en lui un lointain souvenir de la Cour. Sa réponse fut donc celle-ci.

Kun me som ?
Me som o dandredo, me som o sata, me som o basremaskro Rrom.
Me som dzido kate, ti, kasfur, me som tiro mestari.

Le gamin avait osé évoqué Hébus, et ça non plus n'était pas pour lui plaire. Selon lui, il était inconcevable de comparer le Reï troll à l'opiomane autoritaire.

Rakreben ap Hébus ? Hébus kaj ferligo ar kinego.
Tu, melalo raklo ! Tikno kinego fun miro but !

Dans sa colère, le Rrom doutait que sa grammaire fut exacte, mais seuls ces mots avaient assez de puissance pour laisser échapper son humeur.

Je pensais que les discours hypocrites et les paroles sans lendemain n'étaient oeuvres que des gens à l'extérieur de la Cour, je me suis trompé.
Je me suis trompé aussi il y a longtemps, comme toi. Mais j'ai constaté mon erreur assez vite pour disparaitre et me faire oublier.

Oui en effet, la même erreur. Il avait tué un homme pour rien, en défendant sa légitimité à la "couronne". Ridicule que tout ce gachis, mais le Scorpion s'en était rendu compte, lui.

Je parle d'un temps que tu n'as pas du connaitre, ou alors tu as la mémoire trop courte, sale gosse que tu es. J'ai eu par le passé l'occasion de chevaucher avec Hébus, Lycius, le Masque, et tant d'autres qui auraient honte de voir un raklo dans ton genre prétendre au règne.

Souvenir de la compagnie d'Hébus, et de ses illustres compagnons d'aventure. Aventure qui était pourtant mort-née, malheureusement.
Il fixa Mange-Rats de nouveau, le foudroyant de ses yeux noirs, et cracha à ses pieds, où une dague avait été plantée. Il fit alors une révérence, pompeusement exécutée.

Latcho drom, gamin. A défaut d'un reï, la cour a au moins trouvé un bouffon !

Et en s'éloignant, c'est son rire qui fut le plus audible, alors qu'il se dirigeait vers le campement manouche.
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Des pas qui la suivent, une silhouette connue. Bireli.
Haussant les épaules, elle poursuit sa route vers nul part, cherchant juste à chasser sa colère. Elle ne s'arrête que lorsqu'il commence à parler. Encore un beau discours. Elle en a soupé des discours pour ce soir.

- Du sang sur les mains, oui, j'en ai, plus que ce bouffon à peine sorti des langes. Je n'en rougis pas. Tuer est mon métier. C'est la seule chose que je sache faire. Ca n'est pas pour ça qu'il me viendrait l'idée saugrenue de me clamer reine ou de me retourner contre les miens. Il a tué un des siens Bireli... un des votres !
S'il commence par massacrer ses alliés d'hier, où s'arrêtera-t-il ?

Elle s'arrête quelques instants pour reprendre son souffle et le regarder dans les yeux.

- Es-tu donc si naïf ? Est-ce l'alcool dont tu t'abreuves qui t'embrume l'esprit ?
Il n'y a nul besoin de se proclamer rey pour faire le bien. Aucune fleur ne pousse si on l'arrose avec du sang. Ce gamin a pris la grosse tête. Il aurait besoin que quelqu'un le mette en travers de ses genoux pour lui fiche une bonne fessée. Le gitan a raison. Il veut jouer au rey ? Grand bien lui fasse, mais qu'il n'attende pas de moi que je ploie le genou ! Tu sais qui je suis, tu sais quel sang coule dans mes veines. Comment espère tu que je cautionne ce carnaval avant l'heure ? Ca serait risible, si ça ne coutait des vies. Il va "régner" oui, sur une bande d'enfants en loques dont la moitié ne passeront pas l'hiver. Crois tu que les InTenébris les laisseront vivre bien longtemps ? ou la horde ? ou la famille d'Azur... Bref, ça n'est qu'un phénomène qui passera, comme la neige en hiver ou les fièvres au printemps.
Je regrette juste que Libertad ait réchauffé un serpent en son sein et que des gens de valeur disparaissent par sa faute, mais après tout, c'est le propre des calamités, s'pas ?
Quant à se retrouver face à face, à toi de choisir ton camp l'ami.

Elle attrape la gourde tendue, en boit une gorgée et lui rend avant de s'éloigner d'un pas lourd.

- Protège tes arrières et prends soin de ta belle...

Que va-t-elle faire à présent ? Quitter la cour serait fuir devant l'ennemi. Organiser une résistance ne la concerne pas... Amertume et déception, voilà ce qui lui reste pour le moment. Marchant au hasard dans les rues miséreuses, elle réfléchit... hésite... mais jamais elle ne pliera.

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Une seule envie: les maudire, tous.
Vouloir le changement peut être salutaire, souhaitable, envisageable.
Piétiner le noyau, ceux qui ont vécu, ceux qui ont tant apporté, ceux qu'elle respecte tant, ne lui amène que nausée et mépris.

Une seule envie: qu'ils disparaissent, tous.
Le règne, dans le sang? Par le sang? Pour le sang? Quelle est la différence avec les In Tenebris alors? Qu'est devenue Libertad pour qu'elle tue les membres qui ne partagent pas les mêmes opinions au lieu de discuter avec eux? Qu'est devenue Libertad pour que ses membres piétinent ainsi les fondateurs, les premiers Insurgés?

Une seule envie: qu'ils en payent le prix, tous.
Qu'ils ont eu raison, de disparaître, de fuir, de se cacher, de mourir. Pour ne plus assister à ce carnage, pour ne pas le voir, pour ne pas l'envisager.

Comme elle peut, tremblante de tristesse, d'indignation, de rage, elle sert et le poignard, dernier cadeau qu'elle protégera, et le corps tressaillant de Llian.
Comme elle peut, elle protège la dernière touche de chaleur de son ami sur sa joue, essayant de lui sourire une dernière fois, ne sachant pas s'il la voit ou pas.
Comme elle peut, elle acquiesce en silence à sa dernière demande.

Comme elle peut, elle retient un dernier cri niant sa mort, une dernière larme niant son départ, un dernier sanglot refusant l'évidence.

Comme elle se moque, à cet instant, des propos des uns et des autres, leur futile orgueil, leur futile espoir, leur futile croyance.
Tout passe sauf la trahison.
Tout passe sauf la douleur.
Tout passe sauf la mort.
Ainsi meurt le Gris, dans les bras de son amie.

Les chaînes de la Liberté occuperont-elles tout votre esprit, Messire Mange-rats ou trouverez-vous une minute pour rendre un dernier hommage à un vrai Libertadien?

Elle se redresse, glissant le poignard à l'abri de ses loques, jetant une dague au loin vers les ruines du Bal pour glisser la lame probablement empoisonnée dans la protection d'un fourreau.
Mais ses yeux ne quittent pas le corps, fixant, choix qui semblerait morbide, les yeux éteints; cherchant un reste de lueur qui confirmerait qu'il a... Peut-être... Trouvé sa paix.
Comment l'emmener à son dernier repos? Trop mince, elle ne peut le traîner dans le froid. Le ramener au Palazzo? Non... Mara ne sera sûrement pas inhumée ce soir...
Le palazzo... Libertad est morte. Libertad n'est plus.
Egoiste, elle ne pense qu'au bûcher qu'il a réclamé. Mais il a fait son choix... Et il ne saurait souffrir de délai. Et si les autres voulaient...? Les autres? Lithian est tout à son deuil brûlant de Mara. M les Enfers savent où, Cal et Lo idem...
Non... Pas le Palazzo... Le cimetière... Si loin pourtant...

Se moquer des futilités dont celle du pouvoir, dont celle d'une possible guerre, une seule et unique importance: lui donner son dernier repos pour, enfin, n'accorder que son mépris à ceux qui veulent d'un Rey, et partir...
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Rien n'aurait pu les arrêter.

Ni ceux et celles présentes, spectateurs avertis ou débutants. Ni leur propre volonté, assoiffée de pouvoir ou de liberté. Ni la neige glaciale qui recouvre peu à peu le corps du Gris.

Rien ne les en a empêché.

Ni les longs discours sur les valeurs, la famille, le sang qu'il ne faudrait point verser afin d'être un rey respecté, respectable.

Rien ne l'empêchera désormais.

Ni ces 'anciens' et ces grands qui pensent toujours mieux savoir que les mioches, sous prétexte qu'on ne passera pas l'hiver. N'empêche que la Cour est à nous autant qu'à eux. Pas une Cour de récréation, certes, mais c'est la notre aussi. Et il va falloir qu'ils en prennent conscience.

Parce que le Rey n'est plus seul.

Il s'avance, fidèle à ses engagements et aux siens. Ceux pour lesquels il s'est souvent battu déjà, ceux pour lesquels il se battra encore.

Il s'avance et tend une main fraternelle, reconnaissance mutuelle. Dague tendue en offrande presque. Mots d'ordre empreints de confiance.

Rénover le palais? C'est comme si c'était fait Mange!

Yeux pétillants de malice, sourire de gosse heureux du respect apporté sans demande de retour. Sûr qu'les minots dormiront au chaud cette nuit. Et les suivantes aussi. Parce qu'ils ont enfin quelqu'un sur qui compter et qui peut compter sur eux aussi. Faut pas être idiot...

Un dernier regard pour le corps inanimé du Gris. Alors c'est comme ça un homme mort? Un de ces valeureux qui a sû combattre maintes fois auparavant?

La vie s'enchaine. Les minutes, les heures sont comptées. La vie passe si vite.

Vite les marmots! Investissons NOTRE palais! Que le royaume ne soit pas qu'aux cieux et nous appartienne, aujourd'hui et dès maintenant!

Gaspard se redresse et se tient aussi droit qu'il le peut. Mains en porte voix:

Marmots, charognes, orphelins d'la miséricorde... Une nouvelle Ere se lève! Et c'est à vous que revient la plus belle part! Rejoignez moi dans les restes du palais d'Hebus et fêtons notre Rey!

Coup d'œil vers la môme qui zieutait de là haut, coup d'œil vers la p'tite bande qui s'est agglutinée au coin de la rue. Ils le suivront et le rejoindront. Certitude ancrée dans les entrailles. La première depuis longtemps.

Gaspard galope plus qu'il ne court. Le temps presse. Ce soir les gosses de la Cour s'endormiront sous un nouveau règne.
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La marmaille braille pas, piaille pas, chiale pas.
Elle agit.

Volent flocons, chutent corps
Comédies démasquées, encore !
Eh bien donc, mon ami
Tu as pris ton parti ?

Rire cristallin, elle voltige parmi la neige, rejoint le cœur de l’arène qui se disperse, près de son chimérique comparse, à qui elle attrape une cerise.

Là, là, là, Mange-rats
Tu m’as fâchée !
Tu m’abandonnes, ingrat
Tu te permets de décider ?
Si tu es Rey, je suis ta Reyne
Tu en as assez ? Qu’à cela ne tienne !

Accroupie dans la neige, Hasard bat des cartes qu’elle aligne dans la neige maculée de sang, un sourire sur les lèvres.

Roy de Cœur, pourvu qu’ça dure
As de Carreau, pour la droiture
Et si je tire la dame ?

Eclat de rire, elle mélange le paquet, en tire une, la garde cachée.

Dame de Cœur, je n’y crois plus,
Dame de Pique, ce s'rait couru,
Dame de Carreau ne veut rien dire,
Dame de Trèfle, est à prédire !

Laisse planer un silence, clin d’œil complice à l’Air de Rien, retourne la carte, sûre d’elle.
Abat la Dame de Cœur.

Oh.

Moue de stupeur, range ses cartes.

Eh bien tant pis, j’en trouverai d’autres !
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Chance, hasard, destinée, on m'a donné cent noms
Pour toi je serai celle qui danse sous ton front
Je ne suis que le fruit de l'imagination
Je ne suis que le fruit de vos hésitations...

Le Bireli... il suit l’illuminée. C’est bien ce qu’il lui... semble. Entre beuverie et... ses présences. Celui-ci... en première ligne.
Pour... rejoindre n’importe qui, n’importe quoi. Surtout une... folle. Heureusement... qu’il suit le... rythme et qu’il suit... le Rey.
M’enfin... elle se méfie. Elle s’en souvient... son comportement. Ce dernier est... imprévisible. En plus... de s’énerver. Excès.

Elle observe les... gosses. Les silhouettes sur... les tuiles. Ensemble. Elles descendent et... contemplent le mort. Son corps.
Fin... de cette histoire. Souvenir... d’une vie, d’un guerrier. C’est ce qu’il lui... reste. Pour... une demoiselle qui... le pleure.
Souvenir... d’un duel. Pour... une troupe... d’heureux curieux et de... petits miséreux. Que de... sentiments en même temps.

Elle n’entend que très peu... le nerveux. Elle surveille... le lieu, le Rey. Lui qui... se joue du Rom pour l’histoire... du bouffon.
Le Ch’tiot, le troublion, le « je m’en foutiste »... lui rit en plein figure. Début... d’une nouvelle hostilité ? Sûrement... peut-être.
C’est bien... un de plus ou de moins. Ce n’est... rien. Elle voit le Ch’tiot offrir... son souvenir. Le début... d’une ère, d’un règne.

Ensuite. Venue... d’une monstruosité poilue. Elle l’observe... chose ours/homme. De mieux en mieux. Ce que recèle le... lieu.
Elle l’écoute. Encore trop... poli. Puisqu’il lui... semble que l’énergumène ne comprend que les... grossièretés. Inutilité... que de.
Discuter. Elle rejoint... l’énormité. Lorsqu’on frôle... son corps. Elle entend... quelqu’un, un murmure. Empoisonner. Elle l’observe.

Voir sourire... de complicité. Merveilleuse... idée qu’une chose empoisonnée. Sauf que... elle n’a pas la lame. Celle de la... dame.
Sabre ? Nan... Mang’Rats a l’air sain, sauf. En état, en santé malgré... la plaie. La lame. Elle ne l’a pas... été. De pensées en pensées.
Elle se... reprend. La Zahra... distante et. Face à la... masse. La lame... passage de l’épaule à l’avant. Elle s’arrête... prête. Si besoin.

En même temps... elle entend une venue. Le... Bireli ? Peut-être. Un groupe... de déterminés, pierres entre... les doigts ? Peut-être.
Elle le... fixe. Inexpressive ? Non. Froide ? Oui. S’il... veut une entrevue. Le sauvage va... attendre. Seule entrevue... leurs présences.
Elle tend... l’oreille. Derrière. Elle entend... l’espoir, le désespoir. Elle entend le Rey... prendre les rênes. C’est le respect. Etre... entier.

Sourire... noir. Bienvenue.
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En marchant, Le jeune garçon pensait :

La mort… une étape incontournable et pas un seul moyen d’en réchapper sauf peut-être…

Un violent coup venait d’atteindre l’estomac de Dimytri… une jeune enfant pâle de figure, à la voie forte venait de lui rentrer dedans. Les fesses dans la neige, Le garçonnet dévisageait la jeune fille qui ne semblait pas gênée le moins de monde.

Avant qu’il ne put dire quoi que-ce-soit la elle se mit à lui hurler dessus comme si il commettait un grave délit…

« Aider le Rey »…

L’expression autoritaire de l’enfant le fit tressaillir… Dimytri se releva dans un mouvement de lourdeur, secoua se chevelure pourpre pour en extraire les petits cristaux de neige et ouvrit la bouche…pas le temps, la jeune fille le pris par le bras et l’emmena d’un pas rapide devant la sinistre procession.


Le nouveau « Rey » soutenait le corps de son adversaire vaincu et ses pas brûlants et pesants s’enfonçaient dans la neige.

Dimytri laissa echapper de ses lèvres bleuis par le froid un soupir rauque qui ne s’accordait pas avec sa voie habituellement cristalline.

Le rouquin fixait les jambes animées de spasmes sous le choc des pavés… les pris sans même les regarder. Il touchait maintenant la mort, et, le froid lui paru encor plus eprouvant à cet instant.

Comme Mange-rats ne semblait comprendre, il dit d’un air amusé :

Je t’allège maintenant de ton poids mais il y a un fardeau que tu n’effaceras jamais.
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Dimytri, 18 ans, taille moyenne, cheveux roux,

Dimytri, pensif, étranger, perdu,

Seul...

Deux cases devant, volte d'une à droite. Il surgit, la ou personne ne l'attend. Le cavalier...

Un fémur, vestige de ce que fut la campagne Biterroise, claque l'échine de son hongre, maîtrise la cadence. Se dresse sur la scelle un vétéran. Os usés, mais toujours la, bravant froid et le mal que lui inflige ce dos courbé. Repoussant inexorablement l'appel imminent de Nestrecha. Qui d'autre que le vieux peut reconnaître ce sifflement. Celui de son frère. De Sneggar Halleck Pietrovitch, fils de Lycius Alexander Pietrovich.

Ne pas s'approcher plus que la situation ne l'exige. Il demeure en le milieu de cette ruelle, à quelques dizaines de mètres de la cohue. Épouse l'ombre, mais reste visible.

Un fin sourire dévoile de nombreux chicos. Une orbite vide accable la foule d'un regard sans vie. Un fossé trône, la ou l'oreille percevait jadis le cri des mourants, les hurlements sans fin berçant les champs de bataille. Son visage mutilé masque cependant une vigueur musculaire certaine. Tandis qu'une larme de pus s'extirpe de la plaie suintante, Yarkoich range l'ossement. Le fémur de Feu Marot gagne un étui de cuir. D'un geste habile, l'ancêtre délie la ficelle retenant son arme de prédilection.

Sans chercher à attirer l'intention, il se cantonne à sa tâche. Un labeur pour lequel il est né. Il n'est qu'une pièce sur l'échiquier, s'animant pour que ne cesse de croître le culte Divin. Qu'il se propage et s'impose.

Sarbacane en main, enlacée de ses doigts flétris, il met en joue la fillette qui s'approche de son maître. Et patiente jusqu'à ce que fuse l'ordre de cracher le venin.
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в тенебрис ! In Tenebris
Le Semeur...

Les doigts repliés sur l'angle du mur qui la cache, le haut de la tête dépassant à peine, juste pour y voir, Autumn ne bouge plus. La scène sous ses yeux l'épouvante. Où est elle tombée??
Ca grouille de monde, ici, elle ne sait pas qui fait quoi, qui est qui, ni ce qu'il s'est passé, mais ce fut violent, ça, elle le devine facilement! Elle ne veut avoir à faire avec personne, personne!! Sauf lui! Elle a suivi le géant mais il l'a amenée au milieu du chaos.
Un frisson la parcourt, sillonne sa peau encore grasse, parfumée, souple et dorée, malgré les privations et le froid. Elle est habillée de soie, de plusieurs couches de soie, et ça tient normalement assez chaud.. mais ici, tout est glacé, et ça vous rentre sous la peau aussi facilement que coule votre sang. A t-on jamais chaud, ici? Ses babouches de cuir se sont trempées dans la neige, elles sont irrémédiablement abimées et ne la protègent plus.
Elle regrette, elle aurait du parler à l'homme dès le cimetière, car ici, ce n'est pas possible, et c'est peut être trop tard.
Un rat détale non loin d'elle et elle réprime son dégout. Une seconde, derrière ses yeux noirs, apparait le sérail et ses coussins moelleux, ses dorures somptueuses , résonnent le rire des femmes, et les pleurs des enfants trop tendrement gâtés, chauffent les rayons du soleil qui jouent dans les reliefs des dentellures de pierres sculptées à travers desquelles les recluses indolentes espionnent en riant sous cape le monde des hommes. Autumn sait que ce monde est perdu à jamais, et sa raison s'habitue à l'idée funeste d'être libre dans un monde hostile. Mais jamais elle n'aurait imaginé que ce monde fut si violent! Au harem, on empoisonnait grâce à une douce patisserie mielleuse, parfois, on plantait un fin stylet ouvragé dans un coeur trop ambitieux, mais jamais on ne se livrait à cette barbarie.. boucherie. Elle mord dans sa lèvre pleine, avec angoisse. Il lui faut rester cachée, mais elle doit lui demander, à lui en particulier, protection!
Le géant siffle, comme un appel. Elle le devine chez lui dans cette rue comme partout dans ce quartier immonde.
Que faire, Seigneur, que faire!!?

En silence. Bienvenue...qui se dissipe. Suivi d’un bruit... le sifflement. C’est qu’il prévient un... chien ? C’est... une surprise.
Observer. Se rendre seule, juste seule près d’une... bête. Observer. L’énormité... souillée. Où l’on confond... odeur de sueur.
Horreur d’une mort, tout... en couleur. Monstruosité... douée pour te torturer. Intérêt. Lorsque l’homme montre les... crocs.

Intérêt. Divertissement. Est-elle expressive ? Neni... elle retient l’envie. Sourire... noir, et toiser pour profiter d’un inconnu.
In Tenebris, en petite... visite. Honneur d’une... rencontre. Déshonneur d’une... présence. Second... pion en position. Chien.
Ombre... comme pénombre. Observer... un jouet. Que lui réserve-t-il ? Une surprise... empoisonnée ? Peut-être... elle recule.

Non loin... une curieuse. En veut-elle... un peu ? Si oui. Miss risque... de le ressentir. S’en servir ? C’est... une idée, un intérêt.
Derrière. Elle l’entend le... Bireli. L’animal... maître impatient. Regarder... le spectacle. D’une saveur... dégueulasse. Hum.
Zahra... au passage, hausse les épaules. Geste vers... Halleck. Regard... s’attardant à sa gauche. Elle désigne... miséreuse.

Elle désigne... curieuse. Conseil. Pour un mollusque. Cueille une fleur. C’est mieux que de compter les mouches. Elle le défie.
L’enfoncer... leçon. Tu t’es trompé de. Sourire... noir. Période. Réveille-toi. Reculer... prendre le temps. Elle n’est guère... pressée.
Regret. S’incliner... si peu d’intérêt. Jusqu’à la fin... elle l'a nargué. Attendant... la lame à l’épaule. Avant de disparaître... nonchalante.
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" Nous étions cinq à six bons bougres
Revenant de Longjumeaux
Nous entrâmes dans une auberge
Pour y boire du vin nouveaux, Oh !

C'est à boire, à boire, à boireuuuh
C'est à boire qu'il nous faut ! Ohooooh !"

Cela manquait un peu d'echo mais qu'importe ! Le p'tit provincial sans le sou venait depuis peu d'arriver dans la capitale. Quitte a être pauvre, autant l'être a Paris que dans le fond de sa cambrousse ! Et qui sait, peut être trouverait il sa fortune ici. Mais avec rien dans les bras et e savant que manier les cure-dents il n'ira pas forcement très loin... Cela dit au moins son visage n'est pas encore cabossé, quoi qu'il ne vaudra certainement que peu de temps en voyant dans la rue où il est tombé... M'enfin, lui manque un oeil qu'en même. Haren, se prononce Harenne et pas harant, quoi que vu l'odeur c'est pas loin, se frotta le haut du grande semblant un brin perdu...

"Mais qu'est ce que je fou ici ? Ces quartiers m'ont l'air énormément accueillants ! Il vaudrait que je demande mon chemin a quelqu'un ou... Ou trouver une taverne ou je pourrais me réchauffer qui j'espère, ne me fera pas payer la consommation."

Lui voler ? Jamais ! C'est pas un voleur et de toute façon c'est le talent qui lui manque. O ! Il a bien essayé je vous assure mais le résultat était moche a voir. Même ses parents avaient flairés ses qualités de bon a rien des sa naissance et l'avaient abandonnés. Mais c'est pas lui qui va s'en plaindre... Il a qu'en même survécu jusqu'ici grâce a la bonté de quelques gens qui s'était estompé. Il aurait mieux fait de se pendre, mais l'idée ne lui avait jamais traversé l'esprit...

"Bon bon bon... Je vais où maintenant ?"

Le choix est dure en sachant qu'il est au milieu de la rue et qu'il n'y a pas encore d'intersection.

"Ah !"

Haren semblait légèrement agacé de sa question.

"Tout droit pour l'instant..."

Le voila enfin a une intersection.

"Bon bon bon... Je vais où maintenant ? Gauche... Droite..."

Il y avait un truc en ruine qui ressemblait a rien, ou une sorte de grande bâtisse aux allures de palais. Un peu de luxe ne serait pas de refus... Surtout que des ruines ne l'attire pas. En avant pour tenter de squatter un lieu qui pourrait être gardé ! Un pavé ressortant un peu plus que les autres... Haren se cassa la gueule par terre et s'éclata, juste un peu, le nez... L'homme se releva et essuya d'un revers de manche le mince filet de sang qui coulait de son nez...

"J'ai toujours eu de la chance dans ma vie."

L'homme avait une nouvelle fois disparu, encore une fois... Woom était à bout de souffle, le voleur l'avait fait courir longtemps et si Woom n'avait pas perdu sa trace jusqu'à présent, c'était dû à la chance, seulement à la chance.

Il était à présent dans une grande rue, de tout bords, il y avait des ruelles sombres, des culs-de-sac. Il y en avait au moins une dizaine,Woom avait perdu le voleur.

Il s'apprêtait à abandonner lorsqu'il vit dans une petite ruelle, une silhouette assise sur une caisse. Woom crut rêver, il s'approcha et vit que c'était un homme, la pénombre hélas, ne lui permettait pas de mieux distinguer les traits de l'inconnu.

Woom s'engagea dans la ruelle et se plaça devant une pile de caisse, de sorte que personne de la grande ne puisse voir l'homme et lui. Là, Woom prit son arc, encocha une flèche, s'il voulait savoir qui était l'inconnu, autant le tuer, ce serait la manière la plus rapide et la plus efficace. De plus, si c'était le voleur, Woom pourrait prendre le butin.

Il tendit la corde... et celle-ci émit un craquement sonore, typique quand la corde est trop vieille. Woom leva les yeux au ciel, la silhouette l'avait repéré, il opta donc pour un tout autre plan. Il abaissa son arc et demanda:

Holà messire, qui êtes-vous ? Et que faîtes-vous donc dans une ruelle si sombre aux heures où un feu ravage des bâtiments entier ?

Marcher, sans armes, dans les rues de la Cour des Miracles, et se sentir invulnérable. L’être. Car qui ne craint rien n’a rien à craindre. C’est aussi ça, être démon. Errer, mais savoir. Avoir sous ses pieds le Monde, mais le porter dans son esprit. Façonner, inexpugnable, du haut de sa science. Franchir le Crime, et lui commander. Franchir le Pur, et le souiller. Marcher toujours, d’un pas inéluctable, sans trêve ni hâte.
Insaisissable.
Il ajuste son masque. Il tâte l’étoffe de sa bure. Et il a un affreux sourire qu’heureusement les mortels ne contemplent pas. Il rit, et, tel l’un des cavaliers après l’Apocalypse, contemple la Cour des Ruines. Ah, Babylone…

Sens comme le temps est lourd, rien ne sera plus comme avant.

Le murmure s’envole, il pose sa main sur l’épaule du gamin. Main qui se crispe, volte violente, le gosse est face à lui.

Schblaff !

Petit, tu es un brutal. On ne peut faire mal sans connaître soi-même la douleur, voilà qui est fait.

Sourire satisfait sous le masque, la gifle est jolie. Sûr que sa mère le couve, après tout, il doit découvrir la vie. La vie et le respect.
Seuls les Princes Démons sont invulnérables.

Une masure un peu plus haute, a demi effondrée, branlante, mais droite, au milieu d’un ilôt épargné par l’incendie, attire le regard du Prince. La demeure du Rey. Il sourit. Des bienfaiteurs, des généreux, des imbéciles, quoi !

Maintenant, on va voir de quoi sont capables tes nerfs. Tu vas rentrer dans ce… rire sarcastique Palais, faire l’affamé, et obtenir de quoi te nourrir pour aujourd’hui.
Il n'y a pas de mal à profiter de la crédulité et de la générosité d'autrui, n'est-ce pas ?
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Bien mal acquis profite... mais plus à la même personne, voilà tout !