Le Maure avait repéré un indice. Arrêtant sa monture, assez maladroitement, mais plutôt efficacement, il fit fi des deux autres, pour se concentrer un instant. Un mince instant. Son regard à l’affût d’un détail qui indiquerait la direction prise par… Un cri. Il n’avait pas remarqué la disparition de la donzelle. Grognement mécontent. Pourquoi fallait-il toujours qu’elles n’en fassent qu’à leur tête, qu’à leur guise ? Ne possédaient-elles que le pouvoir d’agacer et d’énerver le Maure ? Un regard très rapide vers son maître, et le Maure de regarder à nouveau le sol. Trouver les indices de la direction du vraisemblablement mort était sans doute trouver la crieuse. Il cherchait au sol, se fiant plus à sa vue qu’à son ouïe, la sachant plutôt vague dans l’environnement du bois. Echos, éloignement et ricochet. Car oui, pour lui les sons pouvaient ricocher. Comme les coups. Ils laissaient des traces un peu partout. Un peu trop d’ailleurs.
Grognement du Maure à nouveau à cette pensée. Il voit son maître filer en vitesse dans une direction. Haussement d’épaule, et le basané remonte sur son cheval, lentement, à cause de sa corpulence. Agilité, certes, mais pas avec ces bêtes là. Le temps qu’il reprenne sa place et commence lentement, très lentement – au pas ?! – à rejoindre son maître et sa compagne, il les voit revenir, assez rapidement, les visages blêmes, pour ne pas dire blafard. Moche. Il pense beaucoup, mais dit peu de chose le Maure. Mieux valait pour lui. Un brin d’humour traversa son esprit, qu’il garda pour lui. Cynique. Faites pas cette tête, on dirait que vous avez vu un Maure… Cynique, mais qui le faisait sourire, lui. Il fallait dire qu’il n’avait pas encore aperçu le cadavre mutilé. Un regard vers son maître, qui pointe son doigt dans une direction. La direction d’où ils arrivent tous deux.
Nouveau grognement du Maure. Sa façon habituelle, et coutumière de parler. Il comprend sans en douter une seule seconde au vue de leurs visages, de leur comportement, de leur empressement à quitter les lieux que le divertissement de la journée avait déjà prit fin. Il aimait rester à l’affût, à la découverte d’indice, le Maure. Même s’il ne semblait pas si doué que cela. Disons que ça le changeait de l’accoutumé. Son regard est toujours fixé sur le bras du maître. Il finit par le longer, passer le doigt pour cibler véritablement la direction. Grognement. Comprendre qu’il ira seul. Que c’était à lui, comme toujours, qu’incombait la plus succulente des tâches. Il retient un soupir qui serait mal perçu par le maître, si tant est qu’il puisse, dans son état, percevoir encore quelques bruits légers. C’était sans parler de l’état de peur de la donzelle. Légère grimace tout de même, en songeant au cadavre. S’il les avait tout deux mis dans pareil état. Nouveau grognement en guise d’accord, et le Maure de se diriger dans la direction indiquée, et de découvrir la scène.
Pas horrifiante pour le Maure. Repoussante certainement. Laid. Il était laid. Un travail de bouchers. Ou de bûcherons. Plus blanc qu’un linge. Plus rouge aussi. Un mélange répugnant de blancheur et de sang. Blanc comme la mort, et non comme la pureté. Il n’avait jamais aimé le blanc, Ayoub. Les yeux de ce dernier parcourt la dépouille, sans une once d’horreur. Il en avait déjà vu. Pas ainsi. Mais, un mort reste un mort. Qu’importe l’apparence qu’il avait alors. Selon lui. Il parcourt donc la dépouille des yeux, notant quelques détails mortifères, quelques traces, quelques… Ses yeux se posent tout autour du corps, cherchant, songeant, réfléchissant. Il n’avait donc rien chassé. Ou on lui avait volé ses gibiers… Mais… Cela l’intrigua. Haussement d’épaule et raclement de gorge. Ça n’avait sans doute, aucune véritable espèce d’importance. Et puis, qui cela intéressait ?
Il se mit à l’ouvrage, effectuant ce que son maître lui avait demandé de faire. Douce habitude qui évite de se poser trop de questions. Il ordonne, on obéit, et on agit. Et la vie s’en trouve bien plus simple. Elle perd de surprise, de liberté, de réflexion. Mais n’était-ce pas ce que l’on voulait des esclaves ? Le cadavre plié en deux sur son épaule, car il ne fallait pas lui demander de faire un travail trop propre, ou dans la finesse, il revient prêt de son maître et de la belle épouvantée. Arriver lentement, car il ne voit pas la raison de se presser, et percevoir un chuchotement au loin, puis une réplique plus sèche du maître. Sans en comprendre véritablement le sens. Haussement d’épaule qui fait se balancer la tête et les bras inertes de la dépouille sur lui, avant de le déposer, sans douceur, le ventre sur le cheval, et de grimper en selle. Délicatesse quand tu nous tiens. Il était simple à comprendre que pour le Maure, la mort ne représentait plus grand-chose. Il n’en avait plus peur. Depuis longtemps maintenant. Et quand la vie perd de son sens, peut-être espère-t-on trouver un sens dans la mort. A moins que ce ne soit que de l’indifférence pure. Ou une froideur absolue. Qui savait ce qu’était et ce que pensait réellement Ayoub… ?
A peine monté, tenant la bride du cheval d’une main, et de l’autre la dépouille, il les voit partir à vitesse folle dans la direction du château. Devançant les chiens. Grognement. Il allait de nouveau, rester en arrière plan, avec la sale besogne, l’ordre cinglant, sans être plus prit en considération que cela. Regard noir et cynique vers le couple. Qui ne le voit pas, forcément, trop absorbé par leur course et l’envie intense de partir loin de ce lieu inquiétant. Ils avaient tous deux peur. Peur… Mais peur de quoi ? Si la donzelle pouvait simplement être choquée par cette vision, subir une peur de la mort, de la souffrance, une peur des cauchemars, une peur des lieux, une peur de son imagination, l’esclave connaissait son maître. Et ce comportement était étrange. Il avait peur aussi. Sa façon d’être en témoignait. Et il ne pouvait le cacher au Maure, qui le connaissait depuis le temps qu’il le servait. Ils avaient peur donc, et ils fuyaient, rentrant au plus vite au château. Sans se soucier un seul instant de la distance qu’ils mettaient au Maure. Lui, pouvait bien se retrouver éloigné du couple et des chiens, sortir le dernier, presque seul, du bois, et « risquer » on ne sait quoi. La peur rend égoïste. La richesse et la noblesse plus encore. Les deux mêlés, n’en parlons pas. Grognement. De colère, de fatalité, de résignation. D’abnégation. Après tout, son maître pouvait disposer ou non de sa vie en toute circonstance. Il partit au galop, tentant de laisser le moins d’écart possible entre le groupe et lui.
Se presser et le ramener à l’Azraël. L’ordre avait fouetté l’air. Plus vivant que l’homme qui l’avait lancé. Plus sûr de lui aussi. Comme un homme pouvait se définir par sa façon de parler, de se tenir aussi. Son maître dirigeait, commandait, ordonnait. C’était cela qui le définissait. Parfois il brisait, il achetait, il faisait du mal. Parfois il semblait presque protecteur, avec une certaine femme notamment. Mais ce qui lui conférait véritablement son identité, du moins tel que le percevait le Maure et sans doute les autres esclaves et domestiques, c’était son autoritarisme. Plus que de l’autorité. Un ordre. Une exécution. Il n’avait d’autre choix. Même si l’idée ne lui plaisait guère. Il n’aimait pas cette Croque-pelle. Intuition et reste de croyances de son pays. Il la craignait. Car le Maure craignait plus les vivants que la mort. Car les vivants peuvent faire plus de mal, et plus longuement que la mort. Ou du moins, de manière irrévocable, qui condamne le reste d’une vie. Quand la mort y met, pleine de bonté, un terme. Grognement en arrivant près de la demeure échopétique de l’Azraël. Froncement de sourcils, le Maure se compose une face glaciale, qui n’admet aucune question, aucune émotion. Qui ne permet aucune approche.
Il descend de cheval, et attrape le vulgaire garde-chasse qu’il reprend de la même manière sur son épaule, poussant la porte avec le pied. Un coup. La pousser fortement, et l’envoyer claquer contre le mur, et entrer. Après un hochement de tête, très mince, en guise de salut, il déposa la dépouille au pied de la fossoyeuse, sans la regarder une seule seconde avant. Se relever lentement, et poser un regard sur elle, lâchant de sa voix grave et sans appel :
Ordre du maître. Vous devez faire le nécessaire
Se retourner, sans rien ajouter, trouvant qu’il a déjà trop parlé aujourd’hui, avec cette simple phrase. Se retourner pour fermer la porte, et la regarder à nouveau. Voir son visage, non blême, car elle est habituée la fossoyeuse. Mais tout de même, un peu plus blanc qu’à l’ordinaire sans doute. Dans sa vision de Maure. Voir son visage qui marque plus l’incompréhension. L’interrogation. Lire dans son regard tout un tas de questions silencieuses en fixant de ses yeux aux prunelles froides du Maure. Attendant peut-être des réponses. Ne répondre que par un haussement d’épaule, en montrant du menton le corps sans vie, comme pour lui faire comprendre que les seules réponses qu’elle pourrait sans doute avoir se serait la dépouille qui les lui apporterait. Grogner aussi insatisfait qu’elle. L’homme n’est qu’un être emplit de curiosité malsaine. Il ne vit que par curiosité, ne parle que par curiosité. Il n’est que curiosité. Il referma la porte derrière lui, sans ajouter de sons. Ni autre grognement, ni autre phrase qui lui échappe, ni soupire. Rien. Un être de silence. Il remonte sur son cheval, et rentre à la demeure. Sans bruit. S’effaçant presque. Voulant retrouver sa tranquillité. Il savait qu’il pourrait en profiter ce soir. Le maître, sous le coup, sous le doute, le maître qui semblait en savoir bien plus que tous sur les raisons, et les causes de cette mort, serait occupé sans doute à répondre, ou du moins essayer, aux questions de sa donzelle, et tenter de la réconforter, de la veiller pendant la nuit qui s’annonçait cauchemardesque.
En silence, le Maure s’effaça un peu. Repensant aux bruissements étranges de la forêt. Ressentant à nouveau malgré lui, et malgré sa non-peur de la mort qu’il affectait, ses regards, cette présence étrange et angoissante qu’il avait ressenti dans le bois, en ramenant la dépouille, sur le sentier du retour. Malaise. Trouble. Inquiétude qui monte. Qu’il disperse dans une coupe d’alcool, en attendant les prochains ordres. Pause, silence, inquiétude. En attendant la réaction populaire et les questions de la foule. Silence, noirceur, nuit et cauchemar. Bienvenue au Petit Bolchen…
