[RP Ouvert] Quartier Spiritu Sanguis, taverne la Sans Nom

--Phylibert

Cornegidouille ! Elle est diablement futée, notre jolie coccinelle ! Y'a pas à moufeter, elle en a dans le ciboulot ! Notre petite crevette maîtrise parfaitement l'art de l'esquive, et ce brave Phylibert admire en connaisseur, lui qui est également un spécialiste des jactances interminables qui évitent de révéler la moindre chose essentielle. Mouais. Sauf quand il a un peu trop taquiné la dive bouteille, parce qu'alors il n'arrive plus à fermer son clapet, et c'est ce qui risque de se produire là s'il continue à biberonner à cette même cadence infernale.

En définitive, tout ce qu'il a pu tirer de la sauterelle, c'est que mam'zelle s'adapte, mam'zelle se débrouille, mam'zelle trouve ce qu'il lui faut ! Mam'zelle s'approvisionne au marché ! Tiens donc ! Mais notre bon Phylibert ne se décourage pas, d'autant plus que la puce n'a pas repoussé sa paluche intrépide. Elle y a même posé ses doigts menus, puis elle l'a examinée, comme si elle pouvait tout comprendre de son vis-à-vis en reluquant simplement les lignes qui s'entrecroisent sur ses paumes. Si ça continue elle va lui prédire son avenir, comme ces gitanes qui enquiquinent les badauds qui traînent leurs godillots aux miracles pour leur annoncer mille merveilles. Finalement, non, la brindille lui rend sa patoche, et elle la dépose délicatement sur un de ses cuissots tout en la tapissant de la sienne.

Il aime ça, l'animal. Ça ne signifie pas que l'affaire est dans le sac, mais bon, c'est quand même plus amical que de le rembarrer en lui claquant une gifle sur le coin du museau. Et notre gaillard ne peut s'empêcher de capturer la mignonne menotte dans sa grande main blanche et d'entremêler gentiment leurs doigts. C'est qu'elle lui plaît bien, la gamine. Notre Phylibert aime les filles plantureuses, avec des rondeurs accueillantes du côté face et du côté pile, c'est évident, mais ce joli farfadet aux boucles de feu éveille en lui un instinct protecteur inhabituel. C'est pas un vilain bougre, notre filou. Il la prendrait volontiers sous son aile, la roussote. Sans doute n'est-elle pas aussi fragile qu'elle y paraît, mais notre bonhomme préfère ignorer ce détail.

Et quand la musaraigne l'interroge, d'une voix discrète, notre Phylibert est prêt à tout lui déballer ! Sa naissance, sa jeunesse, l'âge du capitaine, cette faille dans un mur branlant où il cache ses écus. Et puis, finalement, il faut bien qu'un des deux commence à dire autre chose que des banalités, non ? Le bougre est prudent, malgré tout ! A qui peut-on se fier dans les infâmes gargotes de la cour ? Les murs ont des oreilles, et les clients aussi ! La Fanchon rôde entre les tables, mais elle, c'est un moindre mal. Les bistrotières n'ont aucun intérêt à faire fuir la clientèle en divulguant tout ce qu'elles ont pu saisir de leurs conciliabules.

Le bon Phylibert se penche donc à nouveau vers la menue poupée. Ses lèvres frôlent son oreille. Se retenant de justesse de lui bécoter la joue, il murmure... En quoi je suis expérimenté, ma tourterelle ? Je suis le magicien des escarcelles ! Je les vide en un éclair ! Ni vu, ni connu, je t'embrouille ! Et mon petit doigt me dit que tu en connais un bout aussi, même si je n'ai pas réussi à te faire avouer ! Il sourit largement, redresse un peu le torse, sans lâcher la petite main de la mignonne, et il la dévisage d'un œil affectueux, et vaguement malicieux, comme s'il était certain d'avoir percé son secret alors qu'il n'est sûr de rien. C'est vrai qu'il se met parfois le doigt dans l’œil jusqu'au coude, notre Phylibert !

Isleen

Emportée par l’attente de la réponse à sa question, et peut être bien par la proximité du filou à ses cotés, la rouquine en a oublié de retirer sa main, et le coquin en profite pour entrelacer leurs doigts. Eut-elle eu envie de disparaître tel un feu follet, qu’elle n’en a plus la possibilité, mais il l’intrigue le Phylibert, alors elle ne dit mot.

Drôle de sensation que leurs mains jointes, leurs doigts emmêlés, geste intime que seul se permettent enfants et parents, amants, amis proches, rien de ce qu’ils sont l’un pour l’autre. Elle devrait retirer sa main. Nul temps de se pencher plus en avant sur le problème qui n’en est pas vraiment un, le bourreau des cœurs se penche, près, très près. Elle se crispe légèrement, elle n’aime pas ça de le sentir trop proche, redoute le moment ou il en profitera, les hommes en profitent toujours lorsque vous les laisser vous approcher…et là ben étonnement, même pas, un murmure à son oreille, juste son souffle léger dans ses cheveux. Il l’intrigue, maintenant il l’étonne, voilà un coureur de jupon peu courant, plus subtil que beaucoup d’autres.

Un fin sourire amusé s’esquisse alors qu’elle l’écoute, il en a de l’imagination et de la pratique le joli cœur, la voilà avec un autre petit nom, chaque fois, qu’il ouvre la bouche, il lui en donne un nouveau, ça l’amuse la rouquine. Mais le plus important, c’est ce qu’il est, ce qu’il fait, cet aveux fanfaronnant lui donne presque envie de se laisser aller à se confier à lui, il inspire presque la sécurité le Phylibert. Presque, elle se méfie, elle ne le connaît pas assez… il faut dire que depuis son échouage involontaire sur les côtes bretonnes, et son exil volontaire lui de son Irlande natale, la rouquine a passé son temps à aller de ville en ville, jamais bien longtemps au même endroit, toujours sur ses gardes, elle ne s’est pas liée à grand monde depuis qu’elle est chez les françoys, alors pourquoi pas lui ? Il a fait le premier pas, elle peut bien faire le second. Et puis… le sourire se fait plus malicieux, elle fixe ses onyx dans le regard du voleur d’écus, sa main toujours dans la sienne, elle la trouve bien ou elle est finalement, elle se penche, près tout près, un murmure, un souffle à son oreille.

Je n’avoue jamais rien….mais ton petit doigt est assez doué …- sourire malicieux – tu devrais regarder ta poche mon joli…

L’instant d’avant de sa main libre, elle venait d’y mettre le mouchoir d’un geste habile et discret que de loin pouvait passer pour un geste plus audacieux, elle n’avoue jamais rien ou presque avec des mots, c’est tellement plus facile lorsque dans un geste naturel on fait pareil. Le bougre a beau être un voleur d’escarcelles, il n’en reste pas moins un homme, et les hommes sont facilement distraits lorsqu’une femme se trouve près, très près d’eux murmurant à leur esgourde.

L’avenir lui dira si elle peut faire confiance au voleur d’escarcelles et de cœurs, car le beau gosse vole les cœurs elle en mettrait sa main à couper.

--Phylibert

Foutre-dieu ! Notre Phylibert lâche précipitamment la blanche menotte de la brindille et enfourne vivement ses grandes paluches au fond de ses poches pour vérifier les dires de la puce ! Effectivement, le mouchoir est dans sa fouille, bien au chaud ! Diantre ! Comment a t-elle réussi un coup pareil ? Un seul mot lui vient à l'esprit : Respect ! La virtuosité du joli lutin roux lui coupe un instant la chique, mais le bougre se reprend très vite. Il est beau joueur, notre Casanova, il est admiratif, et un large sourire le confirme ! Je te le confisque, mon colibri ... déclare t-il tout de go en le repoussant dans sa poche après l'avoir examiné un instant et après avoir humé son parfum ... Mais pas question que je le souille si j'ai la goutte au nez, il est beaucoup trop mignon ! Et si tu en as besoin, mon rossignol, tu sais comment le récupérer sans que je le remarque, petite futée ! poursuit-il, charmeur, complice, gai comme un rire d'enfant, emprisonnant à nouveau, délicatement, les doigts de la coquine entre les siens comme s'ils lui appartenaient désormais.

Cependant, comme tout fier coq asticoté par une poulette aussi astucieuse, notre bon Phylibert cogite déjà furieusement pour épater à son tour la gamine. Il s'est vanté de sa remarquable adresse pour chouraver les bourses et les escarcelles, il s'est prétendu un maître en la matière, et, n'ayons pas peur des mots, il s'est fait entourlouper comme un débutant, comme un branquignol, par la jolie petite caille. Sa fierté de mâle en a pris un bon coup sur la cafetière, mais le bougre n'est pas rancunier, au contraire, juste un tantinet revanchard.

Revanchard, certes, mais gentiment. Pas question d'une revanche spectaculaire, d'autant plus que la coccinelle a soulevé légèrement un pan du voile. Notre Phylibert avait vu clair, la rouquine le lui a presque avoué, de façon indirecte : elle se débrouille plutôt bien pour vider les fouilles ! Sans doute beaucoup mieux que lui, constate t-il sans le dire ! Mais ils sont un peu collègues, en quelque sorte. Ils sont faits pour s'entendre ! C'est donc avec une grimace de plaisir et d'amusement, franche et lumineuse, que le bonhomme envoie voleter sa main libre vers la chevelure de feu de la puce, juste là, derrière son oreille, et qu'il en ramène un écu aussi scintillant qu'un soleil d'été, ce chaud soleil qui danse et folâtre au cœur des ruelles, et qui saute de toit en toit, même sur les toitures grises des masures pouilleuses des miracles. Cadeau pour un joli souriceau ... décide t-il en refermant la menotte de la sauterelle sur la pièce brillante. Bon, c'est pas non plus le trésor d'Ali Baba, c'est peu de chose, mais c'est offert avec générosité, avec affection. Et notre zigoto poursuit sur son élan, il porte doucement l'autre main de la liane vers ses lèvres, et lui bécote le bout des doigts. S'il se prend un râteau, ou cinq doigts sur le bec, c'est maintenant, mais tous les espoirs lui sont permis. Enfin c'est ce qu'il croit, notre bon Phylibert. C'est ce qu'il espère ...

Isleen

Eclair amusé dans le regard de l’irlandaise, sourire taquin en voyant la panique un instant dans le regard du joli cœur, avant qu’il ne réalise a présence du mouchoir dans sa poche.

Confisque, confisque…

D’un geste de la main la tourterelle irlandaise, lui signifie qu’elle s’en moque royalement, oui elle saura le rechercher si elle en a besoin – sourire malicieux – mais surtout le fait que maintenant qu’elle a le mouchoir - enfin avait puisque techniquement parlant c’est le beau gosse qui l’a - elle s’en moque totalement. Si elle ne l’a pas rendue aux deux zigs de tout à l’heure c’est tout simplement pour le « tas de défection » utilisé par l’un deux et qui n’était absolument pas passé. Elle ne sera jamais riche la rouquine, piètre voleuse, le plus souvent elle ne dérobe que de l’inutile, tel ce mouchoir, elle cède juste à la pulsion qui la prend soudainement de prendre à autrui. Mais ça elle ne le dit pas, trop personnel.

Rire léger de la libellule. Joli tour de passe passe, le coup de la pièce dans les cheveux, il est doué dans son genre lui aussi. Elle aura vraiment gagné sa journée, pour un mouchoir, elle aura bu gratuitement sauf son premier verre, et elle aura gagné une pièce…et peut être un ami ou plus, ça seul l’avenir le dira. Riche journée.

Merci, par contre toi ne t’avise pas de venir la rechercher...

Eclat de malice dans le regard du rossignol tendit qu'elle glisse la pièce dnas sa poche, mais vérité tout de même, il n’y a rien de plus méchant qu’un voleur qu’on vole, alors une voleuse / cleptomane n’en parlons pas. L’éclat vire vite vers l’étonnement alors que le voleur d’escarcelles porte sa main à ses lèvres pour baiser chacun de ses doigts. Ha ben non, elle a beau l’apprécier, le Philibert va un peu vite en besogne a son gout, la tourterelle ne compte pas se faire voler le cœur, elle sait très bien comment cela fini après….dans la douleur et les larmes. Elle a tant de fois vu ça, qu’elle est très refroidie lorsqu’il s’agit de sentiments. Pourquoi croyez vous qu’elle est encore pucelle sinon ? Heu…avouons aussi que c’est surtout que la plus part de ses compatriotes préfèrent les grandes plantureuses, tout son contraire quoi .

Tout doux mon joli….

Elle récupère sa main doucement, c’est qu’elle ne voudrait pas le vexer plus que nécessaire, il lui est sympathique…en fait non plus que ça elle l’aime bien le Phylibert, elle le sent c’est un brave type dans son genre, mais s’il se vexe et bien tant pis, c’est ainsi, elle n’y peut rien, ça commence à aller un peu trop loin pour elle cette histoire, tout au plus continue-telle d‘un petit ton taquin histoire de faire passer le tout.

On ne dérobe pas mes doigts….ils sont précieux.

Elle sait ce qui va se passer ensuite, il commence par les doigts, puis le reste du bras, la bouche, elle finira par céder comme une faible femme, il dérobera son corps et son cœur, une fois que ça sera fait, il passera à un autre jupon…elle n’aura plus de cœur, juste des yeux humides, et dans el pire des cas une surprise pour dans neuf mois…et c’est pas dans son programme. Elle aurait voulu qu’ils deviennent amis, ça aurait été un bon début…
Elle se lève, esquisse un geste à la compagnie, un signe de tête et un sourire à la tavernière

A une prochaine Fanchon

Retour sur le Don juan, voleur d’escarcelles, pourvoyeur de petit nom.

Phylibert, faut que j’file…j’suis sure qu’on se reverra un de ces qua’te...

Et la rouquine de filer, sans demander son reste, enfin elle ne file pas, elle fuit pour être exacte, elle se fuit elle-même. On peut être petite comme un écureuil, éffrontée, cleptomane, se débarrasser du pire des soudards d’un coup de genou dans les parties, le tout sans broncher et crever de trouille devant un Don juan qui vous compte fleurette de beaucoup trop près…

--Phylibert

Adieu veau, vache, cochon, couvée et tout le reste. Malgré les sourires de la puce, il faut être un idiot pour affirmer que l'enfant se présente bien. La coquine a récupéré ses doigts, et le bougre n'a plus rien à mordiller ni à bécoter. Et c'est pas fini ! Pas le temps de dire ouf, et pfuitt, la brindille s'est évaporée ! Non mais c'est quoi ce départ précipité ? L’œil de notre bonhomme se fait noir, et, du coup, la rouquine lui paraît beaucoup moins attirante. Non, il n'apprécie pas de se faire planter comme ça, surtout par une musaraigne à l'accent ridicule et aux petits seins de fillette anémiée ? C'est ça, barre-toi ! ... grogne t-il alors qu'elle est déjà sortie !

Mais en attendant, te revoilà gros-jean comme devant, mon pauvre Phylibert ! Te voilà traité comme le roi des couillons ! Ahh voilà bien les femmes, avec leur fourberie, leur perfidie, leur bassesse et leurs coups fourrés ! Il l'a mauvaise, le joli cœur ! Voilà comment ces chipies remercient les beaux gosses qui s'intéressent à leur avenir et à leur désert sentimental ! Faites du bien à un chien, et il vous pisse dans la main, énonce le proverbe ! C'est exactement ça ! Ce que ressent le bonhomme, il ne pourrait même pas l'exprimer tellement il est furibard de s'être fait larguer comme un gros benêt !

Palsambleu ! Elle ne sait pas ce qu'elle loupe, cette petite gourde ! Il aurait pu la former à son image, lui dévoiler tous ses secrets, toutes ses astuces ! En faire sa britiche aux doigts crochus ! Ils auraient pu s'associer, lui le baroudeur connaissant comme sa poche chaque recoin de ce quartier pourri, et elle, le joli moustique aux grands yeux troublants capables d'apitoyer le bourgeois et de gagner sa confiance ! Ensemble ils auraient pu réunir un fabuleux pactole et quitter ce trou à rats ! Mais bon, tant pis pour toi, miss Christmas Pudding ! Débrouille-toi toute seule ! Tu finiras chez la Succube ou dans un des autres bordels des miracles, et tu pourras y savourer à ton aise la délicatesse des gros porcs qui se coucheront sur ta frêle carcasse et te pourfendront à grands coups de braquemart ! Voilà ce qui t'attend ! Voilà ton destin ! Bon vent ! Dégage !

Phylibert vide cul sec son verre de picrate, s'essuie le museau du revers de sa manche, avec une rare élégance, puis ses yeux se perdent au fond de son godet et il hoche lentement la tête. Il est fait comme ça, notre asticot. Grande gueule mais cœur d'or. Ses colères sont aussi éphémères que les orages d'été, et il retombe déjà comme un soufflé trop cuit. Quel regrettable gâchis, tout de même ... murmure t-il.

Soudain, une pulsion incontrôlable le jette en bas de son tabouret ! Trois ou quatre pièces roulent sur le comptoir. Voilà ! Notre homme salue Fanchon et sa poitrine, il décide d'ignorer superbement les autres quidams, et se précipite vers l'extérieur. Ça va, il ne tangue pas trop, sans doute a t-il encore assez de sang dans ce liquide alcoolisé qui coule dans ses veines ! La libellule n'est pas loin, même si son pas sautillant résonne allégretto sur le pavé. Attends ! ... hurle t-il en la rejoignant de sa longue démarche dégingandée et en lui prenant le bras. Attends, faut qu'on cause encore un brin ! J'ai sans doute pas été très clair ! J'ai quelque chose à te proposer ! Mais pas ici, pas dans la rue ! Viens, je connais un des rares coins charmants de ce bouge ! Au bord de la Seine !

Cette destination, il ne l'avait pas préméditée, mais rien de tel qu'une rive déserte et pas trop cracra pour éveiller les bons sentiments et inciter à la réflexion et à la tendresse, non ?

Fanchon...

Tout en essuyant ses chopines avec un coin de torchon probablement infesté de bactéries sournoises et de microorganismes patibulaires, la Fanchon avait suivi d’un œil complaisant la galante conversation. Une rareté. D’ordinaire, c’tait à elle qu’on contait fleurette : on se pressait, l’œil vitreux et l’haleine avinée, autour de ses jupons, comme autant de mouches autour d’un seul, unique pot de miel.
Vrai, elle pourrait presque s’habituer à une touche féminine dans la faune de son bouge.

Alors, quand la donzelle fila entre les pattes du lovelace, elle la salua d’un rauque :

- A la r’voyure, mignonne !

Mais chacun ses raisons. Avait-elle un souteneur ? Venait-elle seulement d’atterrir dans la fange parisienne ? Elle était diablement sûre d’elle, la brindille – et diablement farouche. Mais baste. A chacun ses mauvaises raisons. La Fanchon, qui certes accusait quelques printemps de plus, et ce même si l’Irlandaise était moins jeune qu’elle ne paraissait, connaissait la chanson.

Quoi qu’il en fut, la frimousse du Phylibert en cet instant valait le détour.

- Hey ben, mon beau, on n’a pas l’habitude de se faire envoyer sur les roses, dis-moi, plaisanta-t-elle à mi-voix. Mais avant qu'elle eût pu asticoter sérieusement le gazier, il sauta sur ses pieds et s'en fut à toutes jambes.

La taulière partit d'un grand rire.

Bientôt, le bouge commencerait à se vider. La chandelle flancherait. Fanchon se trouverait seul en sa demeure ; et elle aurait de quoi penser.

Encore une journée à la Sans Nom.

--Achim_al_quasim

Il est resté de marbre le chirurgien maure, affichant cet air semi hautain qui le caractérise.
Presque déçu de si piètre représentation finalement.

Rien du manège de la taulière ne lui avait échappé pour autant. Ni l'interrogation passée sur son visage alors qu'elle déchiffrait le message porté ni son empressement à envoyer un coursier.
Son verre est resté intact alors qu'il jouait négligemment avec. Et maintenant le voilà qui soupire d'ennui.

Il en a assez vu et sa "mission" est remplie après tout.
Un salut de la tête à l'attention de la gironde et rousse taulière, puis il s'efface, tout en lenteur et prestance, dans un mouvement de tissus fluides.

Derrière lui la porte se referme et il repart dans ses errances parisiennes.

Fanchon...

Nuit noire.
Les rares fenêtres aux volets arrachés dardent leurs regards aveugles sur les ténèbres. Pas la moindre lueur. L’odeur seulement, âcre, entêtante. Et les gémissements d’une enseigne muette, qui se balance au gré d’un vent asthmatique.

A moins que… Attendez ! Attendez que vos yeux s’habituent au crépuscule. Vous distinguerez peut-être, juste sous le panneau de bois décrépit, la silhouette malingre d’un jeune homme affaissé contre la porte. Ses doigts calleux flattent la serrure close. Son souffle rauque, poussif, meurt contre le bois revêche. C’est lui que vous entendiez, supplier sans paroles qu’on le laisse entrer.
Soudain, un claquement se fit entendre, depuis l’intérieur. Un craquement. Un crissement. La porte s’entrouvrit comme la gueule d’un monstre, et d’un coup de mâchoires, happa le quidam grelottant. Un claquement.

Silence.

***

- Bien, bien petit, susurra Fanchon, en bras de chemise, cajolant la chevelure crasseuse du zig.

S’il ne fixait pas de ses yeux injectés le décolleté indécent, on aurait pu croire à une mère félicitant son rejeton. C’était presque le cas, d’ailleurs.

Le gamin avait certes noyé une bonne moitié de sa cervelle dans la bibine, mais il lui en restait assez pour savoir reconnaître une affaire pressée... et il ne souhaitait rien tant que de donner satisfaction à la plantureuse taulière. Aussi, ayant rempli sa mission, avait-il pris le chemin du retour au plus vite, sachant même qu’il la tirerait du lit. Y’a pas d’heure pour les affaires.

Installé sur un tabouret bancal, et biberonnant une chopine offerte par la maîtresse des lieux – elle était dans un jour généreux –, le type la regarda s’installer au comptoir, un parchemin dans une main, un fin morceau de charbon dans l’autre. De sa chevelure enflammée, relevée par un ruban noir, s’échappait une mèche ondoyante qui cascadait sur sa nuque blanche, jusqu'à former un accroche-cœur à la naissance des omoplates. La chemise désordonnée découvrait en partie ses rondes épaules, et laissait deviner la vertigineuse cambrure de sa taille. En somme, le minot se rinçait l’œil aussi bien que le gosier.

Quelques minutes plus tard, il repartait, un autre message en main et des images pas aristotéliciennes plein la caboche. A livrer demain, elle avait dit, la rouquine.

--Tulasne

[Le lendemain, donc – retour de courrier]

Tulasne pénétra dans la Sans nom avec l’air presque heureux. Presque. N’empêche que c’était un sacré changement pour quiconque le connaissait un peu – mais là encore, ceux qui risquaient de s’en rendre compte n’en avaient probablement rien à fiche. Il s'assura d'un regard que l'hercule récupéré en Grève le suivait toujours, et se dirigea droit sur le comptoir. Là, maîtresse des breuvages et reine de l’ivresse, Fanchon trônait dans toute sa voluptueuse splendeur. Davantage habillée qu’à pas d’heure, pour sûr… mais enfin. Y’avait de quoi regarder quand même.

La Fanchon n'était pas seulement la plus belle femme qu'il connut : c'était un semblant de bienfaitrice. Que ses rares piécettes l’intéressassent davantage que sa trogne émaciée et ses pleurnicheries, c'était bien possible. Encore que les pleurnicheries devaient bien l'amuser. Mais Tulasne, dans sa candeur, n'y voyait goutte.

C'est ainsi que, ses grands yeux rivés sur la taulière comme un corniaud quémandant un brin de tendresse, le gringalet s'échoua sur le comptoir dépeuplé.

- J’ramène Quatre-Pognes, annonça-t-il doucettement, non sans prendre la peine de jeter un coup d’œil à la clientèle ; mais chacun, à bonne distance, s’absorbait dans son jus d’orge sans prêter plus d’attention au reste. Il poursuivit donc : L'empoisonneuse a dit qu’Gartemans, il était chez les bouchers. En tout cas, y’avait besoin d’un clerc. Et le v’là !

Eut-il ramené le pape, qu’il aurait été moins fier. Notez, ceci dit, qu’il n’avait strictement aucune raison de s’intéresser au pape.

Quatre_pognes

[Dans la rue]

Le messager traçait avec la célérité d'un clébard bien dressé qui avait flairé son maître. Les trois gaillards lui avaient emboîté le pas, et restaient muets – Quatre-pognes cogitait, le Bigle s'inquiétait, et la Carpe était fidèle à lui même. Il fermait la marche de ses longues enjambées, les mains aux dans sa ceinture, l'air flegmatique. Le Bigle devant lui tenait l'allure saccadée de Quatre-pognes, à qui il jetait, par intermittence, des regards inquiets. Plusieurs fois il ouvrit la bouche, comme pour parler, puis se ravisa.
Il faut dire que Quatre-pognes n'avait pas la tronche aimable. Quand il réfléchissait, le colosse prenait l'air brutal et fermé d'un golem, son visage se figeait dans une expression imperturbable de sévérité. Une fois ou deux il marmonna quelques mots : « Taré », « les boulangers », ou encore « fichue sorcière ».

A l'approche de la taverne, il se mit à lancer des regards prudents tout autour de lui, comme s'il craignait à tout moment de tomber dans une embuscade. Enfin, quand ils furent sous l'enseigne grinçante de la Sans Nom, il se tourna vers le Bigle.

Le Bigle, tu fais le pet.
Mais...
C't'un ordre, t'entraves ? Tu valse, tu clamse.

La voix était ferme, le Bigle baissa la tête, vaincu et déçu. Il avait entendu parler de la Fanchon, et il aurait voulu voir...
Tulasne avait déjà disparu dans la taverne, Quatre-pognes fit mine de lui emprunter le pas, puis se tourna vers la Carpe.

Attends avant d'entrer.

Et puis il entra dans le bouge.

[En dedans]

Il y avait là, en plus de Tulasne et de la rouquine, une demi menée de clients qui avaient l'air le plus inoffensif du monde. Quatre-pognes était prudent, toutefois, et il les examina individuellement avant d'avancer plus loin vers la tôlière. « Bah, pensa-t-il enfin. Pas de jonc sans rif. » Il fit signe à la Carpe, qui le rejoignit. Ensemble ils avancèrent vers le comptoir, où Tulasne venait de finir de l'annoncer.

Chenu jorne, la Fanchon. On m'appelle Quatre-pognes, et je cause pour Gartemans.

Il fit un signe vers la Carpe, qui se tenait derrière lui.

Celui-là, c'est la Carpe. Il cause pour personne.

Il regarda autour de lui cherchant une porte vers une arrière-salle.

On peut se mettre au calme ?

Fanchon...

Lorsqu’enfin la Fanchon vit son émissaire se radiner, avec pas moins de deux zigs sur les talons, elle fut soulagée un brin. C’est qu’il avait beau pas être complètement cuit dans son vin, le Tulasne, et se débrouiller autant qu’un autre, il ne brillait pas non plus par son intelligence. L’envoyer au casse-pipe, déposer une lettre à un inconnu entre les mains de la sorcière de la chapelle, c’était peut-être pas l’idée du siècle. Mais si d’aventure elle avait pu concevoir quelques remords (ce qui est rien moins que certain), ils se dissipèrent dès que le nez morveux du gamin pointa à la Sans Nom.

Derrière lui venait un noiraud, court et trapu, qu’avait un cou de taureau et sans doute la poigne qui va avec. Gartemans ? Puis un troisième, plus grand et plus maigre – pas la même force brute, mais une lueur cauteleuse dans le regard.

Un sourire écarlate tordit la jolie trogne de la taulière, tandis que le maigrichon s’affaissait sous ses yeux, en adoration.

- J’ramène Quatre-Pognes. La sorcière a dit qu’Gartemans, y’était chez les bouchers. En tout cas, y’avait besoin d’un clerc.
- C’est bien, c’est bien, gamin, flatta la Fanchon de sa belle voix rauque… se gardant bien de préciser que l’introduction la laissait sur sa faim.
- Chenu jorne, la Fanchon. On m'appelle Quatre-pognes, et je cause pour Gartemans. Celui-là, c'est la Carpe. Il cause pour personne.

Un court rire de gorge accueillit le trait, tandis que Quatre-pognes cherchait des yeux…

- On peut se mettre au calme ?
- Pour sûr, mon tout beau, répondit-elle en désignant derrière elle, d’un signe de tête, une petite porte à demi-ouverte. Elle versa une rasade de vinasse au gringalet Tulasne, en susurrant : Sois bon gars, veux-tu ? Surveille qu’ça bouge point trop. Et au b’soin, fait signe.

Puis elle tourna les talons, le regard dépité du garçon vissé dans le dos – ou sur sa chute de reins – et s’engouffra dans ses appartements. Entendez : une petite turne borgne, où la lumière du jour pénétrait à peine, mais qu’avait tout le confort qu’on peut souhaiter pour causer affaires. Une table vétuste, un tabouret, une hôtesse gironde… Que demande le peuple ?

Fanchon repoussa la porte derrière eux, prenant soin de ménager un entrebâillement par lequel elle pourrait surveiller la salle. Après quoi elle appuya ses paumes sur la table, dévisageant tour à tour les impromptus. D’abord un sarrasin, maintenant deux coupe-jarrets ? Pour sûr, ces deux là étaient moins exotiques, mais tout de même… le procédé l’intriguait. Drôle de type, ce Gartemans. Chez les bouchers, avait dit le gamin. Qu’est-ce qu’il trafiquait donc ?

- Bienv'nue dans mon humble demeure, fit-elle enfin, rigolarde, singeant de plus élégantes qu'elle. V’z’excuserez l’désordre, mais j’m’attendais pas. Quoique j'aurais pu m'attendre à un autre... Mais on dirait que l’Gartemans est un gars occupé.

Quatre_pognes

V’z’excuserez l’désordre, mais j’m’attendais pas. Quoique j'aurais pu m'attendre à un autre... Mais on dirait que l’Gartemans est un gars occupé.

Gy. Faut lui pardonner, il est un peu tapé.

Quatre-pognes tapa deux doigts contre son crâne comme pour faire signe que Gartemans n'avait plus toute sa tête, puis fit signe à la Carpe de les laisser. Celui-ci s'effaça en silence et alla se mettre au comptoir, devant Tulasne.
Cependant, Quatre-pognes s'assit devant la tavernière. Il mit ses deux grandes mains à plat sur la table, ses mains si velues qu'elles en étaient noires.

Gartemans m'a dit ses affaires. Il est empêché, et il m'a demandé de traiter pour lui... je sais ce qu'il y a à savoir, et je peux prendre les décisions qu'il faudra... en bref, tu peux me causer comme à lui. Entre nous... t'y gagnes au change.

Il eut un grand sourire, avec presque toutes ses dents.

Tu sais sa propositions. Tu disais être prête à faire affaire.
J't'esgourde.

Le plus tôt tout ceci sera fini, le plus tôt je pourrai décamper, pensait Quatre-pognes. Bien entendu, il n'était pas insensible aux charmes de son hôte... mais il se sentait aussi en danger, en terrain inconnu. Car bien qu'il n'y eut entre les Blancs Manteaux et la Sans Nom que quelques rues crasseuses, cela suffisait pour qu'il soit mal à l'aise. Il avait beaucoup entendu parler de la Sans Nom... et toutes les rumeurs ne concernaient las la poitrine de sa tôlière.

Fanchon...

- Rien que d’bien simple. Les murs ont déjà propriétaire, et on vend pas.

La Fanchon se garda bien de mettre un nom sur le « on ». De deux choses l’une : soit Quatre-Pognes savait, et la précision ne lui apprendrait rien, soit il ne savait pas, et se garder quelques cartes en manche ne ferait pas de mal.
Excès de prudence ? Ça n’existe pas. Chez la taulière comme chez pas mal de ses congénères, la rétention d’information était une seconde nature.

- N’empêche que l’étage est libre, et qu’y’a possibilité qu’un quidam, mettons : ton Gartemans, s’y installe. S’il paie, et qu’il égratigne point trop la réputation d’la maison...

Un rire gouailleur secoua la large gorge, interrompant le flux rocailleux de paroles. Contrairement à son hôte, Fanchon n’attendait pas le moment de mettre les bouts. Son territoire, ‘voyez. Sa juridiction. Son royaume et son horizon. D’ailleurs :

- J’aime pas à nettoyer les sottises des autres, vois-tu ? Mais tu dois connaître, si gaillard que toi… Pourvu que l’animal soit bon locataire, j’ai rien à r’dire.

Du reste, elle ne craignait pas grand-chose. Si d’aventure le type ne lui revenait pas, il serait aussi simple de le renvoyer à grands coups de pieds dans le train – et mieux encore. Après tout… La rumeur, parfois, n’a pas tout à fait tort.

Quatre_pognes

[Dehors, dans la bruine]

Le Bigle, c'était un poète, comme on les appelle dans l'Argot, un artiste. Il avait la cambriole aux pattes, et la chanson aux lippes, la larmichette à son œil bigle. C'était un gars pas marrant, pas heureux, la lèvre amère et le reste aussi.

Moi j'aime bien chanter la racaille,
La mauvaise herbe des bas-quartiers,
Les mauvais garçons, la canaille,
Ceux qu'ont grandi sur le pavé.
J'ai bien du mal à les chanter
Tell'ment qu'elles sont tristes mes histoires,
Mais celle que j'vais vous raconter,
Elle fait même pleurer les canards.

La bruine c'était son monde, ce petit monde médiocre dans laquelle il vivotait sans espoir ni attentes, comme ça, en attendant la fin. Né sur l'pavé, mort sur l'pavé, on disait ; et lui il s'était fait une raison.

Ecoutez-la, ma saga sans joie,
C'est la saga d'un p'tit gars,
Écoutez-la, ma saga sans joie,
La saga d'un p'tit gars qu'est plus sans foi ni loi...

[Dehors, dans la bruine]

La Carpe c'était un type mauvais. L'air d'un arracheur de dents, mais il préférait les bourses. On l'appelait l'Anguille, comme j'disais, parce qu'on ne l'attrapait jamais – et c'était autant par veulerie que par ruse. « Plutôt mourir riche demain que pauvre aujourd'hui, qu'il disait, et au boulanger l'honneur. »

Sa mère l'avait eu un beau soir,
Alors qu'elle s'y attendait pas,
Et il est né, ce bâtard,
Dans un salon riche et froid.
Il n'a pas su l'nom d'son daron,
Puisque sa vieille pour son malheur,
Etait mariée à un baron
Un phénomène sans foi ni cœur.

Il s'installa au comptoir, entendant par la fenêtre mal jointe la mélancolie du Bigle. Il savait déjà de qui l'autre allait chanter, de ce petit héros des petites rues. Chez les médiocres on ne peut avoir que des héros médiocres, pensait-il, mais ce n'était pas l'avis de tous. La Carpe n'avait jamais rencontré le Sans-couronne, et il s'en contrefichait bien. Un jour celui-là finirait au gibet, comme les autres, et la Carpe serait là pour faire les poches des spectateurs.

Ecoutez-la, ma saga sans joie,
C'est la saga d'un p'tit gars,
Écoutez-la, ma saga sans joie,
La saga d'un p'tit gars d'un père sans foi ni loi...

[Dans l'arrière-salle]

Quatre-Pognes n'était ni poète, ni mauvais, c'était un copain, un poto, un salaud. C'était lui la racaille, la mauvaise herbe des bas-quartiers. C'était un mauvais garçon, une canaille, il avait grandi sur le pavé.
Et devant lui il y avait cette jolie fille, cette fille fichtre plus dangereux que les sacrés du matin, car si les dires étaient vrais elle avait des copains plus salauds que lui encore. Alors il écoutait avec politesse, ce qui n'était pas trop son truc. Il écoutait, il entendait, parce qu'il avait les esgourdes bien fichues et du sens commun plein la caboche.
Il entendait... « déjà propriétaire, on ne vent pas. L'étage est libre. Ton Gartemans s'y installe. Il paie, il n'égratigne point trop la réputation d'la maison. »
Il rit avec elle, plus bas, plus profond. Quatre-Pognes il a pas une gueule d'amour, mais il a le goût de l'amusement, même quand il se sent comme au milieu d'un nid de vipère. Enfin, fallait s'y attendre, pensa-t-il. Une affaire de Touche-au-rif, emmenée par la sorcière, ça ne pouvait que finir comme ça.
L'autre continue... « Pourvu que l'animal soit bon locataire, j'ai rien à r'dire. » Et là, le type, eh ben il sourit franchement.

[Dehors, dans la bruine qui s'épaissit et qui ressemble franchement à un début de brouillard]

Le Sans-couronne, c'était son héros, au Bigle, et il disait « Y'a pas de meilleur héros que les héros vivant. » Il savait pourtant que ses temps d'héroïsme étaient derrière lui, et que le Sans-couronne était maintenant un salaud comme lui, un mec de l'Argot, un tire-laine et un es. Pas comme lui, peut-être un peu meilleur... mais un héros, ça plus.
Et ça, le Bigle, ben ça lui fichait le cafard.

On l'a chassé à coups de grolles,
Quand on a su sa vérité,
Il s'est mis dans la cambriole,
Avec ses copains nés du pavé.
Il a voyouté quelques temps
Jusque c'qu'en admirateur,
Il r'joigne le Livide et son clan,
Et toute la bande avait du cœur.

Ecoutez-la, ma saga sans joie,
C'est la saga d'un p'tit gars,
Écoutez-la, ma saga sans joie,
La saga d'un p'tit gars qu'était plein d'foi et d'joie...

[Au comptoir, où il fait frais]

La Carpe se souvenait du règne du Sans-couronne. Ah, ça n'avait pas duré longtemps ! La Carpe ne croyait pas au héros, non, pas plus qu'il ne croyait aux dragons ou au bon Dieu. « Dans la vie y'a qu'des chênes, disait-il quand il lui arrivait d'ouvrir la gueule, des malins et des andouilles. Desquels que t'es ? » Reste à dire qu'il était des premiers.

Il commençait à s'faire un nom,
Il prit la tête d'la confrérie,
Jusqu'à c'qu'enfin son ascension,
Le fasse roy des taudis.
Il butta son premier larron
Alors qu'il avait pas vingt ans,
Le crime n'tait pas sa vocation,
L'arnaque d'vait d'v'nir son tempérament.

La Carpe se souvenait comme le Rey avait disparu, comme ça, du jour au lendemain. Et puis ça avait continué sans lui... au Louvre où à Montorgueil, les rois c'est de l'artifice, pensait la Carpe. Il regardait le Tulasne, qu'était plus jeune, mais pas tant... il devait avoir l'âge du Sans-couronne, à un doigt près. Peut-être, comme le Bigle, considérait-il celui-là comme son héros... mais il était plus que probable qu'il l'ait oublié, peut-être même qu'il ne l'avait jamais connu.
Et tout ça c'était pour le mieux, Touche-au-rif lui-même en convenait, sauf sa fierté.

Ecoutez-la, ma saga sans joie,
C'est la saga d'un p'tit roy,
Écoutez-la, ma saga sans joie,
La saga d'un p'tit roy dont la foi faisait loi...

[Avec la Fanchon, fait bon]

Allez, j'espérais mieux, mais je m'attendais pas à autre chose.

Oui, pensait Quatre-Pognes, le Sans-couronne serait bon locataire. Il paierait son loyer et ne ferait pas d'histoire... tant que les sacrés ne viendraient pas par ici. Bien sûr, Gartemans grognerait. Il dirait qu'il voulait le fond de commerce, et la clientèle, et qu'il voulait être chez lui. C'était son sang d'aristo, ça. On lui a refusé un château, alors il lui faut sa turne, et son hôtel, fut-il pourave et branlant. Quatre-Pognes eut un sourire amer.

C'est entendu, Fanchon. Tu peux lui mettre la turne de côté, il sera là avant la fin du mois pour y pioncer et payer le loyer. Aux curieux, tu diras que ton locataire s'appelle Gartemans, et qu'il est un apprenti débardeur à Bercy... et tu ne t'étonneras pas de ce qu'il débarde.
On est d'accord ?

[Sur le pavé, dedans le brouillard]

Il avait froid, il avait faim. Il pensait aux pièces fraîchement pêchées dans ses hardes, et à l'auberge relativement chaude dans son dos, où il y avait du pain et du vin et la Fanchon. Et pour oublier il chantait.
Pour oublier la Fanchon, surtout.

De la Cour il était Roy,
Et l'était adoré d'la foule,
Mais son crime d'autrefois
Finit par lui faire perd' la boule.
Y rêvait qu'y avait du sang,
Sur ses mains d'enfant roy,
Alors un jour l'a fichu l'camp,
Il est r'venu, mais n'est plus roy.

Ecoutez-la, ma saga sans joie,
C'est la saga d'un faux roy,
Écoutez-la, ma saga sans joie,
La saga d'un faux roy qu'est plus sans foi ni loi...

--Achim_al_quasim

Les jours avaient passés, sans grand intérêt, et il en avait profité pour prendre ses marques, allant et venant discrètement, surveillant de loin la brune qui jalonnait sa folie.

Mais pour l'heure, il vient d'assister à une affaire qui mérite qu'il fasse le détour pour en rendre compte. Le pourquoi il revient sur ses pas et pousse la porte de la rouquine, non sans avoir lancé un regard circonspect aux gaillards dans la ruelle.

Approche toujours féline et sourire chafouin accroché aux babines, il déambule jusqu'au comptoir et y patiente, dos au mur.
Dans l'attente, il réfléchit à ce que l'information peut bien valoir. Pas qu'il envisage de la vendre, mais plutôt ce que le fait des retombées positives sur le porteur.

Après tout, il a débusqué, bien que cela n'ait pas été bien difficile, la troupette du guet...

Quartier Spiritu Sanguis, taverne la Sans Nom

Jeliza.rose

Il me reste un cinq de coupe et un quatre d'épées. Je les fixe farouchement, leur ordonnant mentalement de me donner le meilleur d'elles-mêmes.

Puis je bois la moitié de ma chope.
Et je les fixe à nouveau, l'air de réfléchir très fortement. Alors que je n'ai juste absolument aucune idée de quelle carte me débarrasser en priorité.
Puis je plisse des yeux en direction de Cleo. Et je bois encore une gorgée, avant de prendre un air avantageux.

Et je pose le.. cinq de coupe !

Comme si j'avais une stratégie en tête. Les cartes, c'est pas que ce qu'on a en main, c'est aussi ce qu'on fait croire à l'autre. En tout cas, c'est ce qu'ils disent des fois, avec le ramponneau. Y a pas de raison que ce soit différent avec la scopa.

A toi.. si tu peux, hinhinhin..

Ce qui serait idéal, c'est qu'elle pense que je lui tende un piège, comme ça, elle hésitera avant de jouer.
Alors, d'accord, elle peut rien faire d'autre que de jouer sa carte restante, mais c'est pas une raison pour pas lui mettre la pression.
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Clio..

Qu'est-ce que c'est que ce rire ? Je me gratte la joue, songeuse. On dirait qu'elle me réserve un coup du tonnerre. Mais avec ce que j'ai devant les yeux, je sais déjà que pour la scopa, c'est cuit. Aucune de nous ne pourra la faire avec juste une carte.
Je fais mine de réfléchir intensément. Je bois une gorgée, gonfle une joue, fronce les sourcils. Bon. En même temps, il n'y a pas trente-six choses possibles à faire dans mon cas. Je ne peux rien prendre du tout. Mais si Jeliza fait des effets, peut-être que je peux en faire aussi ?

« Tu vas voir c'que tu vas prendre ! »

Et je pose théâtralement ma dernière carte à la suite des autres. C'est quand même stupide. Un cinq et un trois, ce qui fait donc huit. Et je pose un cavalier, qui vaut neuf. A un point près, je raflais deux cartes et marquais un point de plus. Je ne suis pas mauvaise perdante - après tout, ça donne l'occasion de recommencer une autre partie - et puis de toute façon, on vient à peine de commencer. Mais tout de même.

Je prépare déjà les six prochaines cartes, en les piochant d'un coup sur le paquet. Avant de les distribuer, j'attends tout de même que Jeliza ait fini de jouer. Si ça se trouve, elle me réserve un coup terrible ! Peut-être pour ça qu'elle a ricané ? Elle a une dernière bonne carte ?
Je m'empare de l'anse de ma pinte, la vidant d'un trait. Marlha est bien silencieuse. Elle doit surtout suivre, j'imagine, histoire de comprendre ce qu'on fabrique ? Peut-être voudra-t-elle quand même disputer la prochaine partie ? Plus on est de fous, plus on rit, dit le proverbe.
Je décide de stresser un peu mon « adversaire ».

« Alors, tu y es ? »

Jeliza.rose

Oh.
Je ne me démonte pas.

Bien sûr, je l'avais vu. C'était juste pour voir si tu suivais. Bon. Bah tu suis.

Puis je fais signe à Marlha de nous rejoindre. C'est de la stratégie en fait. J'ai déjà eu une première explication, donc le temps que Cléo la refasse pour Marlha, j'aurai eu le temps d'intégrer encore mieux les règles.
ET, surtout, je ne perdrai pas.

C'est vraiment bien, et puis on est qu'au premier tour, donc vous pouvez jouer aussi !
Ou regarder d'abord.

Même si ça ne m'arrange pas.

Je bois une gorgée de bière, et jette un regard sur l'ensemble de la taverne. D'accord, je ne suis pas encore très forte, mais rien que d'avoir les cartes dans une main, et une chope de bière dans l'autre, qu'est-ce que ça fait ténébreux et professionnel ! J'aime beaucoup.

Et là, c'est à toi, c'est ça ? Il reste plus beaucoup de cartes sur la table, tu vas en jeter une ?
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Clio..

Je réprime un sourire amusé. C'est finalement amusant, d'apprendre à jouer aux cartes. Et puis, dans quelques parties, quand Jeliza aura tout compris, cela deviendra encore plus drôle. Surtout si la bière continue de couler à flots. Ce dont je suis très loin de me plaindre.
Et l'arrivée d'un nouveau membre n'est pas pour me déplaire. Ça va pimenter un peu la chose. Et puis, c'est la tavernière. Ce qui veut dire qu'on risque fort de finir complètement ivres. Et jouer aux cartes en état d'ébriété avancée peut être franchement intéressant. A condition qu'on ne se tape pas dessus, évidemment. Mais pourquoi irions-nous nous coller des beignes ?

« C'est à moi, ouais. »

Je regarde mon jeu, et la dernière carte sur la table. Un valet d'épée. Sauf que je n'ai pas, moi, de valet. J'ai sois plus, sois moins, ce qui dans les deux cas, ne m'avance strictement à rien.

« Et de nouveau : ouais. Je pose une carte, parce que je ne peux rien faire. »

Entre le trois d'écus et le cavalier de coupe, je choisis de jeter le trois.

« On choisit la carte... Bah, sois au hasard, sois, si tu veux prendre le temps de la réflexion, selon ce que tu supposes que ton adversaire a. Et donc, poser une carte pour ne pas l'avantager. »

J'explique, parce que Jeliza et Marlha pourraient très bien se poser la question.

« Si j'avais eu un valet, je l'aurais pris, y'aurait plus eu de cartes sur la table, et j'aurais fait scopa. Ce qui m'aurait valu un point de plus. »

Je sirote une gorgée ou deux, avant de m'accouder à la table.

« Tu peux faire quelque chose, toi ? Si non, faut que tu mettes une carte. »

Clio..

Je la regarde faire. Un sourire étire brièvement mes lèvres. Je secoue négativement la tête, l'empêchant de rafler le valet. Je n'ai pas été assez claire dans mes explications. Cela me parait simple, mais j'y joue depuis le jour de ma naissance. Ou presque. A huit ou neuf années près. C'est nouveau pour Jeliza-Rose, en revanche. Et à moins qu'elle ait caché des choses, je ne pense pas qu'elle sache lire dans les pensées.

« No, no. Le cavalier prend pas le valet. Il faut que les valeurs soient les mêmes. Un sept prend un sept, ou un quatre et un trois, ou un cinq et un deux, ou un six et un as. Faut que ce soit la même valeur, en tout, entre ta carte et celles que tu prends. »

Une jeune femme se pointe bientôt, avec des bières. Je crois bien la reconnaître, même si je ne lui ai jamais parlé. Mais comme elle nous donne des chopes gratuites, je suis toute prête à l'apprécier. Je désigne une chaise d'un geste de la main. J'accompagne le mouvement de poignet d'un léger sourire.

« Grazie pour les bières. Tu peux rester, s'tu veux. On joue à la scopa. »

Ce qui m'ennuie, c'est que je ne me souviens pas précisément de son nom. Je l'ai vu pourtant, quand on cheminait de ville en ville. Si ! Le voilà qui me revient. Marlha. J'en pousserai presque un soupir de soulagement. Je me souviens qu'on s'était côtoyées plus ou moins régulièrement, lorsque j'avais retrouvé ma mère, dans Dieu sait quelle ville, à l'Est. Je me sens moins ignare, et pour la peine, je lui souris légèrement une seconde fois.
Je m'en retourne vers le jeu. Et vers Jeliza. Je me gratte la joue, avant de désigner deux cartes sur la table.

« Alors, avec ton cavalier... Ça vaut neuf. Et r'garde. Sept et deux, neuf, donc tu peux prendre ces deux cartes. Et donc, tu les mets comme les miennes, face cachée. »

Jeliza.rose

Main sur le front, je me concentre, même si je dois donner l'air qu'affichent tous les étudiants de tous les univers face à des fiches de révisions pour un cours où ils n'ont jamais mis les pieds.
Un mélange de "je vais jamais y arriver", et d'un "vas-y, si tu les fixes longuement, ça va devenir plus clair".

Enfin ceci dit, j'ai beau regarder, je vois pas de roi sur les cartes de la table. Il reste un deux, un sept, et un valet. Je suppose que parmi les cartes que j'ai en main, le type à cheval avec un bâton, c'est un cavalier.

Je tente, et je le pose sur la table.

Donc avec mon cavalier, je prends le valet, parce qu'un cavalier ça bat le valet.

J'aurais pu prendre le deux et le sept, aussi, mais ils ont moins de valeur qu'un valet. C'est les bouseux des cartes, comme qui dirait.

J'ai bon ?

Je commence à prendre mes deux cartes pour en faire un tas, quand Marlha s'approche. Si je dis pas de bêtise, j'ai déjà eu à la gérer quand on avait du former des groupes pour se déplacer. Mais on change tout le temps, aussi, dur de se rappeler avec certitude.

Ah, merci pour les bières ! Vous avez vu, je gagne aux cartes ! Cleo n'a pris que des trois, et moi j'ai attrapé deux grosses légumes d'un coup !
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Marlha

La blonde était remontée sur Paris, et redescendue dans le Spiritus. Elle avait poussé la porte de sa.. non. de la taverne de la Sans-Nom. Y verrait-elle la Fanchon? Maryah? Hubert? Ou personne. C'était aussi une possibilité.
Ah, non. Toujours les même, joueurs et ivrognes. Marlha salua plusieurs clients par leur nom, certains lui demandèrent des nouvelles et elle fit de même. Ces derniers temps, elle avait été en "vadrouille" avec les Corleone, ses employeurs. Sans oublier les Trompe-la-Mort. Ils lui avaient fait confiance et tous ensemble, sur les routes du Royaume, ils avaient.. flâné. Fructueuse flânerie qui la mena en procès ou elle se vit condamnée, mais officieusement. Le juge, trop pressé de retrouver les fesses grasses de son épouse l'avait relaxée par erreur. Bah! Foutaises judiciaires! Marlha n'y entendait rien.
Evidemment, elle ne conta rien de cela aux habituels saoulards. Chacun ses affaires!

De sa démarche féline, elle reprit sa place derrière le bar qu'elle partageait désormais avec une gamine pas encore femme - ce qui ne saurait tarder!
Les azurs de la blonde se posèrent sur deux femmes. Elle reconnut Jeliza, l'arbitre de ce fabuleux combat de furets et se rappela de son assurance moqueuse. Face à la roussette machiavélique, Marlha reconnut Cleo, une italo Corleone. Elles trois et d'autres avaient parcouru les routes et sentiers ensemble. Cependant, Marlha était restée un peu à l'écart, sauf quand il fallait batailler ferme ou boire un coup.
Marlha, serveuse intérimaire se tourna vers sa jeune remplacente :
T'as servi tout le monde? Et t'as pas refilé la de bonne bière aux trous duc là-bas, hein?! Et la pisse de bière, pas aux deux filles j'espère!
Remplissant deux bonnes chopes d'une bière forte et moussante, elle les apporta à Jeliza et Cleo, zigzaguant entre les tables. La blonde ignorait si elles feraient semblant de ne pas la connaître.
Salut les filles, c'est la tournée de la maison!
Se recoller au service ne la dérangeait pas, il y avait tellement pire... Quant au tellement mieux.. ça viendrait.

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Clio..

Je la regarde mélanger les cartes. J'esquisse un sourire lorsqu'elle « touille » le tout directement sur la table. C'est une façon comme une autre. Même si on a déjà fait plus pratique. Le résultat est le même, cependant. Et je me retrouve bientôt avec trois cartes entre les mains. Je jette un coup d'œil à mon jeu, et aux cartes posées entre nous. J'écarte le petit tas restant, le posant en périphérie du jeu.
Les questions fusent, et je me gratte la joue. Méditative, je réfléchis à la meilleure façon de lui apprendre les règles de la scopa. Ce qui me renvoie une ou deux années en arrière, lorsque j'y jouais dans les tavernes crasseuses de Palerme. Si on savait jouer pour le plaisir, on mettait parfois aussi en jeu quelques deniers. Les riches Vénitiens pariaient leurs sequins, et les Florentins misaient leurs florins, lors des parties d'envergures. Il me semble encore entendre les beuglements des joueurs, tandis que j'assistais à l'affrontement depuis la foule de spectateur. Voire parfois, assise face à un adversaire.

Secouant la tête pour revenir à l'instant présent, je me décide à répondre à Jeliza-Rose. Je désigne les quatre cartes, sur la table. Un trois de bâton, un sept de coupe, un valet d'épée, un deux de coupe. Puis, je tire une des cartes de mon propre jeu, qui s'avère être un trois de denier.

« J'ai un trois, tu vois ? Et là, y'a un trois aussi sur la table. Alors, avec le trois d'mon jeu, je peux prendre le trois sur la table. Et je les mets de côté. »

Je m'exécute, les posant face contre le bois.

« Regarde si tu peux faire pareil. Tu prends une carte sur la table de la même valeur que celle que t'as dans ton jeu. Et si jamais t'as un roi, ça vaut dix. Alors tu pourras prendre et le deux de coupe, et le valet d'épée. Parce que le valet vaut huit points, et donc, huit et deux, dix. »

Les cartes, après tout, c'est un bon moyen pour apprendre à compter.

« Mais si tu peux pas jouer, tu poses une de tes trois cartes à côté des quatre. Pour le reste... » Je pose un index sur le tas de cartes inutilisées. « C'est pas la pioche. Mais quand t'as utilisé tes trois cartes, on en redonne trois. Quand on a fini le paquet, on recommence, ça se joue en plusieurs manches. On établit les scores des entre-deux manches. On sait qui gagne en fonction du nombre de cartes. Celui qu'en a le plus marque plus de point. Tu gagnes des points aussi si t'as le plus de deniers. Et encore plus si t'as le sept de denier. Et tu gagnes un point à chaque fois que tu fais scopa. C'est à dire que si ton jeu te permets de choper toutes les cartes d'un coup, tu fais ce qu'on appelle, la scopa, ça veut dire que tu balayes le jeu. Et donc ça te rapporte des points. A la fin de la partie, après les manches, on compte tous les points qu'on a eu, et on voit qui a gagné. »

Je crains que toutes ces explications soient un peu indigestes. Je fronce le nez, et bois une gorgée.

« Regarde dans ton jeu c'que tu peux faire, déjà. Et si t'as pas tout compris c'est pas grave, l'meilleur moyen, c'est de jouer, pour apprendre. Ah, et j'oubliais. Si t'as un cavalier, il vaut neuf points. »

Parce que oui, c'est tout de même mieux qu'elle sache toutes les valeurs.

Jeliza.rose

Je salue l'enseignante du jour d'un signe de tête en la voyant débouler, son chien à ses côtés.
Je lève ma bière et boit un coup, tout en l'écoutant commencer à m'expliquer le fonctionnement.

Je mélange les cartes. D'accord, pas de problèmes.

En fait, si. C'est pas comme si je jouais aux cartes tous les jours. Puis quand j'y joue occasionnellement avec d'autres, je les laisse faire, maligne.
Même si c'est vrai que quand on voit certains battre des cartes, ça rend super bien.
Mieux que ce que je fais actuellement, en tout cas.

Je prends le paquet, le coupe en deux, et laisse tomber les cartes une à une, un coup devant le tas, un coup derrière. C'est plutôt long, en fait.
L'espace d'un instant, j'envisage de tout étaler sur la table et de tout mélanger plus vite et plus facilement, mais je ne suis pas sûre de la propreté du coin.
Remarque, une fois qu'on va commencer à jouer, on va bien les y poser, ces cartes. Du coup, j'abats tout joyeusement pour tout brasser et tout remettre en tas bien droit ensuite. Notez que j'arrive à éviter les boissons, même si je le fais pas exprès.

Une fois les cartes distribuées et les quatre cartes posées sur la table, je regarde Cléocharie.

Et là, je jette une carte, ou j'en prends une ? Y a une pioche ? On sait comment qui gagne ?
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Clio..

Jouer aux cartes. Pour ça, aucun besoin de savoir lire. Ce qui explique que je savais y jouer, même avant de débarquer en France et de retrouver ma mère. J'avais fait quelques bonnes parties, au pays. Suffisait de se rendre aux endroits où l'on ne posait pas trop de questions, et on apprenait vite. Même quand on était une gamine maigrichonne à l'air renfrogné.
Surprise de la demande de Jeliza-Rose, je le suis. Mais pas contrariée, ni fâchée. Plutôt ravie. Parce qu'ici, on ne jure que par le ramponneau. Jeu de barbare, tiens. Nos cartes sont tout de même nettement plus jolies, avec les dessins colorés, dessus. A croire que les Françoys ne connaissent que deux couleurs. Le rouge et le noir. Si ce n'est pas malheureux.

Ceci explique ma présence en ces lieux. L'une de ces tavernes où l'on ne pose pas de questions. Et où l'ont peut se retrouver plus plat qu'un parchemin si jamais on devient trop indiscret.
Je m'avance, louvoyant entre les tables, suivie comme toujours, de Capi, le chiot touffu et brun qui me sert d'ombre. Chiot de belle taille, puisqu'il m'arrive aux genoux alors qu'il n'a que la demi d'un an, à peu près. J'avise Jeliza-Rose. Je viens m'asseoir devant elle. Je lui adresse même un sourire. Léger, certes, mais bien présent. Je replie une jambe, et glisse le pied sous ma cuisse. Mon pied se balance sous la chaise.

« Buongiorno ! Comment va ? »

Je rejette ma natte dans mon dos, tandis que mes yeux se posent sur son paquet de cartes. Apprendre à jouer, c'est bien. Mais apprendre en buvant un coup, c'est encore mieux. J'attire l'œil de la tavernière en levant la main. Après que la tenancière ait pris et apporté nos commandes à notre table, je désigne le jeu d'un doigt.

« En Italie, on joue à la scopa. T'en as déjà entendu parler ? J'vais t'apprendre ça. Tu mélanges tes cartes, d'abord. Après tu nous donnes trois cartes chacune, face retournée. Pis après t'en mets quatre au milieu, face visible. Quand t'auras fait ça, j't'expliquerai les règles. C'est très facile. »

Jeliza.rose

Une taverne presque comme les autres. Le genre de taverne, où, quand l'étranger rentre, le silence se fait, et on lui lance un regard mauvais.
Mais si, et au fond, y aurait la loque humaine toujours imbibée, et dans ce coin, des gens qui jouent -pardon, qui trichent- à un jeu d'argent. Et c'est sur ce point que je veux m'attarder.
Aujourd'hui, je veux apprendre à jouer aux cartes, pour faire comme les gens dans le coin. Non, pas "du coin", en général. Du coin, là. Celui qui est toujours opposé au comptoir, on sait pas pourquoi.

Alors les dés, ça va, je maîtrise. Les osselets, je pourrais, mais il y en a toujours un qui finit dans une chope de la table voisine. Puis y a les cartes. Les cartes ! Mais si, y en a qui y jouent, au ramponneau, tout ça. Sauf que les cartes du ramponneau sont beaucoup moins jolies que les cartes que certains italiens ont rapportées.
Non parce que celles du ramponneau, c'est "coeur", "trèfle".. et des trucs moches en plus. Alors que les cartes italiennes, y a des deniers dessus ! Ou des épées ! Ou des bâtons ! C'est quand même beaucoup plus classe de jouer avec ça qu'avec une grosse tâche rouge ou noire.
Le seul petit problème, c'est qu'il faut quand même que j'apprenne à jouer d'abord. C'est bien beau de montrer aux gens que mes cartes à moi, y a des épées dessus, si je sais pas jouer avec, je ne vais pas avoir l'air classe bien longtemps.

Heureusement, Cleocharie a bien voulu m'apprendre, et je pourrai enfin me la raconter en taverne quand quelqu'un viendra, et que je jouerai aux cartes dans mon coin, en lui lançant un regard noir.

Je fais place nette sur une table, et m'installe, impatiente de voir mon professeur du jour arriver.
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Marlha

La blonde et son comptoir étaient-ils aussi indissociables que le bras de la main?! Enfin.. "Indissociable" n'était peut-être pas le bon mot pour qualifier un bras et une main. Avec une bonne scie, ça se dissocie très bien.
Marlha, derrière son comptoir, donc, attendait une livraison pour le moins.. inhabituelle. Le genre de truc qu'on ne reçoit qu'une fois dans sa vie. Sauf si on voulait faire "carrière", mais ce n'était pas le cas de la poupée blonde. Sacrément tordue, quand même...
Elle chantonnait une chanson à propos d'une certaine Nina, une vraie catin dans l'âme, la reine des morues... C'est alors que la porte s'ouvrit sur un nain. Un nain moche. Car il existait des nains pas trop dégueulasses. Celui-ci incarnait physiquement le nabot du cirque. Il portait sur ses petits bras torves une boite recouverte d'un tissu noir dont il tentait d'éloigner sa vilaine tête disproportionnée. Se dandinant vers le comptoir il... il devint invisible à la vue de Marlha. Elle contourna son fameux comptoir et retrouva le nain, qui ne pouvait pas poser la boite car le bar était hors de sa portée. Mais pas question que la blonde touche à la marchandise!

Hep! Hubert. Mets-moi ça sur l'comptoir, tu veux? Demanda-t-elle d'une voix péremptoire à un gars qui passait par là.
A force de passer ses journées ici, la serveuse s'était fait une petite place et exerçait un semblant de pouvoir sur les derniers des gueux qui se murgeaient ici. Hubert prit la boite et la posa sans douceur. On entendit un léger "couic!"... Puis Hubert, soulevant le nain, le posa sur un tabouret.
Les iris bleu pâles zieutèrent les alentours, s'assurant de ne pas être écoutée. Pour le style, car ce n'était pas le moins du monde un grand secret, cette livraison.
C'est du bon?
Le nain parut mal à l'aise. Marlha souleva un pan du tissu, regarda.. et grimaça.
Tu te fous de moi? Tu l'as bouffé et t'as chié dans la cage, c'est ça? Car c'que je vois, c'est d'la merde.
C'est que c'était le dernier...
Forcément. Ce truc ne pouvait être que le dernier. Est-ce qu'on tentait de la bizuter? Car là, franchement... En soupirant, Marlha donna une piécette au nabot, le congédiant. Foutue pour foutue...
Hé! C'est le quart de c'que vous m'devez! Glapit le nain.
Contente-t'en! Je fais bien avec le dixième de c'que tu devais m'amener. Dégage.

La blonde souleva une nouvelle fois le tissu. Moche. Moche. Très moche. Pour se requinquer, Marlha but cul-sec trois petits verres de Calva et rangea la bouteille dans un petit et solide placard, qu'elle ferma à clé. C'était ici qu'elle rangeait les bonnes bouteilles.
Laissant son fidèle comptoir à un gars à peu près de confiance, sa boite sous le bras, la blonde quitta la taverne.

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Steam

Et de Steam de s'évincer par la porte de derrière ayant des choses à régler chuchotant à Ani qu'elle repasserait sans doute plus tard.
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Ayla.

La brune regarde la beauté étrangère avec curiosité et un certain amusement aussi. Elle comprenait et se souvenait sans mal pourquoi Sarah avait aimé cette femme, c’était évident, elles étaient si semblable aussi bien sur le plan physique que sur le plan moral qui pouvait se dessiner.

La brune cherche à sauver les apparences sur elle et Meo. Si un jour elle s’est crue amourachée de son jeune maitre, ceci ne fut qu’une triste passade mais surtout un joli mensonge. Non elle ne l’aimait pas, c’était son maitre et rien d’autre, celui qu’elle aimait c’était ce vieux blond bourguignon qui l’avait abandonné sans plus de paroles.
Si elle se souvenait bien de ce qu’avait dit Sarah, Maryah était ou avait été avec Torvar un bourguignon aussi ? Fallait croire que ça n’était pas des hommes fait pour elles. Pas les reins assez solides. En tous cas elle préférait se dire cela plutôt que de penser que le problème pouvait venir d’elle et de son caractère de bourrique frigide.

Elle écoute les projets de l’épicée qui semble s’ennuyer. Elle se demande comment elles, guerrières de leurs états avaient pu se retrouver à jouer les mamans gâteuses tout en se rangeant plus ou moins dans une sorte de droit chemin avec la routine qui va avec.
Elle se demande pourquoi elle croise toujours un morceau de son passé là où elle ne s’y attend pas. Alors que Maryah évoque son gamin elle voit en même temps le père de celui-ci. Encore un point commun entre elles.
S’ils savaient tous…
Mais personne ne sait et c’est tant mieux d’ailleurs, ça suffit les emmerdements.

Et elle ce qu’elle va faire maintenant ? Bonne question. S’occuper de sa fille, la protéger, essayer de remonter un groupe de mercenaires, aller piller Saint Claude comme promis. Et tuer le juge et le procureur. Ah oui puis elle a un accouchement de programmé aussi. Voir deux. Et faut qu’elle passe à Nevers aussi. Et peut-être voir Lix’ et …

Le tournoi de Genève ? Gaffe aux armées en y allant, parait qu’c’est agité dans l’quartier d’puis un moment !
C’que j’fais ici … ? C’est une bonne question en effet, disons que je prends … l’air ? Non j’suis v’nu pour… - en fait elle ne sait toujours pas ce qu’elle fout ici mais si on va dans la logique des choses…- me défouler sur … des …j’suis v’nu ici pour … chercher un peu … d’action ?

Elle se doute qu’elle doit avoir un air assez bizarre à sa manière très incertaine de parler mais comment expliquer qu’elle ne sait pas ce qu’elle fout dans cette taverne ?

Et puis après ... j'crois qu'j'vais tout quitter pour renouer avec de vieilles racines à l'odeur de pluie avec des paysages verdoyants. Parait qu'c'est calme, l'endroit rêvé pour faire l'éducation d'une petiote. Puis qui sait, j'y croiserai peut être une belle écossaise avec un angelot blond dans les bras...

C'était venu comme ça, mais plus elle y songeait et plus cette idée l'enchantait, refaire sa vie ailleurs, là ou elle avait eu sa place, là ou elle aurait du demeurer toujours. De plus si elle ne l'avouerait pas ouvertement, elle allait juste essayer de voir si elle ne croisait pas, par le plus grand des hasards La Callahan.
En fait cette envie soudaine de retourner au pays était une fuite inavouée, la fuite d'un passé qui commençait à la rattraper et menaçait son fragile équilibre. Un danger qui allait pas tarder à frapper sa fille si elle ne bougeait pas.
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Marlha

La taverne pouvait surprendre. Souvent, juste des soulards fiers d'avoir volé vingt écus. D'autres fois, de sombres sires sinistres et peu bavards ; des hommes de main. La plupart du temps, des habitués.
Mais aujourd'hui les inconnus se succédaient. Tant mieux. Si les Corleone régnaient sur le quartier, dans cette taverne se voyaient tous ceux côtoyant les Spiritus ou en faisant partie. Aucun ne semblait totalement étranger l'un à l'autre. Comme une araignée tissant sa toile, faisant se rejoindre des individus à leur insu.

Marlha revenant à Maryah lui proposa un autre verre.
Ha bah comment! Et sois généreuse, j'ai pas l'intention d'compter mes sous. Ça s'ra toujours moins cher que l'Aphrodite icy!
L'Aphrodite. Saturnin. La valise. Mais oui! Curieuse, Marlha se pencha par dessus le comptoir, sa petite poitrine pas assez volumineuse pour reposer dessus.
Psst. Maryah. Tu as vu ce qu'il y avait dans la valise de Saturnin?

Par la suite, Maryah eut une personne à saluer. Marlha resta derrière son comptoir. Vu le monde, elle décida de réserver son tonneau de bière fraiche à ces gens et 'autre tonneau, éventé, aux petits travailleurs habitués du lieu.

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Maryah

Elle observe l'homme qui dans un premier temps lui répond. Elle l'a déjà vu il lui semble quelque part, mais où ... P't'êt' icy même. Alors voilà, il est donc le nouveau compagnon d'Ayla, et ces deux là tentent d'avoir un enfant, peut etre pour remplacer l'autre ... ou par domination de 'lhomme, pour faire mieux que le précédent. Précédent dont elle a malheureusement oublié le nom.

Et vient le second temps. Discours décalé. Y a quelque chose d'étrange entre les deux là, qu'elle est incapable de définir. Mais ... méfiance.

Diego ... le prénom est tombé comme un cheveu sur la soupe. Le regard de Maryah se noircit. P'tain il a aussi fallu qu'il se fasse la cousine de Sarah, non mais franch'ment ! Et voilà qu'il avait encore engrossé une femme ... pas possible ça, il pouvait pas se retirer ou pratiquer autrement tsssssss. Et l'gamin était mort en plus. Un long regard de compassion fut appuyé vers Ayla. Elle ne savait pas quoi dire. Quoi de pire que de perdre son enfant ?! Pour toute réaction, elle se mordit la lèvre, et baissa légèrement la tête. Voilà pourquoi elle en voulait un du brun. Vrai que les enfants étaient une véritable source de bonheur. D'ailleurs Sarah était partie avec Mao, et cela rassurait grandement Maryah. Mais quand même Diego ... pffffff ! Coureur de jupons et semeur de gosses ! Elle aurait une raison de plus de s'énerver contre lui, la prochaine fois qu'elle le verrait.

- En effet, unis par un bien plus grand serment, j’ai une dette envers lui mais ça s’arrête ici.
- Ha ... je vois ...

Non elle ne voit rien du tout. Elle ne sait pas s'ils sont ensemble ou pas, amoureux ou pas, s'ils couchent ensemble ou pas ... et en même temps, ça ne la regarde pas. Chacun d'entre eux trouve sa façon de se consoler de l'absence de Sarah, rien de critiquable. Une seule personne vous manque et votre raison est dépeuplée ! Et côté "trucs déraisonnables", elle est plutôt mal placée pour dire quoique ce soit. Du coup, elle s'abstient de toute question ou tout commentaire sur leur relation.

C'que je fais ... bah comme toi ...
Petit regard lancé vers l'homme ...
J'tente de camoufler la tristesse. J'bois, j'traine ma carcasse dans les mauvais coins, je joue, j'me distrais comm'j'peux, j'fais quelques visites de mairie à l'occas' ... mais surtout, j'me prépare pour le tournoi de Genève. Cogner ça m'défoule.
Et après j'ai promis à mon gamin d'l'emmener faire un tour de bateau ... On va s'prendre une bouffée d'exotisme du côté d'Alexandrie. J'peux pas m'plaindre. ça roule pour moi. J'aim'bien être icy, ça m'rappelle d'où j'viens.

Et toi, tu fais quoi dans les parages ? Parc'que c'est quand même l'genre d'endroits hyper mal fréquenté ... T'es en recherche de mauvais coups à faire ?
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Ayla.

Elle le défi du regard toujours dans la provocation, alors qu’elle sent une présence et regarde la brune face à elle. Elle la remet rapidement. Maryah, dite l’épicée, de la horde sanguinaire avec Sarah cette même horde que Sarah avait voulu lui faire intégrer avant que finalement elle ne se disloque à la mort du chef. Elle se souvenait aussi du campement des monstres.
Alors à l’époque elle était enceinte de Maya. De Maya ou de Kieran, l’enfant mort-né de Diego ?
Elle avait du mal à remettre les évènements à leur juste place, car à force de vouloir oublier, à force de puiser en elle, elle finissait par perdre la notion du temps et certaines bribes de son passé s’envolaient sans qu’elle n’ait plus de prises dessus.

La suite de la phrase de la guerrière fait le vide dans ses doutes. Un compagnon. Vrai qu’elle en avait un. Elle avait Léo à l’époque, et donc elle était bien enceinte de l’italien. L’italien qui avait tenté de foutre son couple par terre pour la simple envie de la posséder encore une fois. Mais elle avait tenu bon et l’avait envoyé baladé. Si son enfant elle portait, ça ne lui octroyait aucune espèce de droit sur elle.
Si elle avait échappé à l’étreinte italienne, sa paternité lui avait été arrachée non par elle mais par son propre frère Sawyer qui avait porté le coup de grâce et provoqué une fausse couche signant la mort de l’enfant.

J’oublie rarement un visage, encore moins toi Maryah avec qui j’ai passé quelques jours pour l’ange blond. Puis c’pas comme si on s’était croisée pour une banalité.
C’est bien qu’il l’ait fait. Et pour la vengeance… oui il faudra qu’on en parle, qu’on discute du meilleur moyen de le laisser agoniser lentement, très lentement…

Son esprit s’emballe sur plusieurs scénarios différents, mais semblables sur un point, dans chaque, Kheldar souffre le martyr et dans chaque elle sourit satisfaite, de ce sourire carnassier qu’elle réserve pour les grandes occasions. Le tuer ne sera qu’un apaisement partiel, mais le savoir vivant la ronge littéralement.

Elle suit le regard de Maryah glissant sur son ventre désormais bien plat. Elle imagine sans mal les questions qui la taraudent des questions aussi indiscrètes que la fin de sa phrase. Un point en commun entre elles, la curiosité.

Il est mort si c’est ce que tu te demandes. Diego a assez d’enfants comme ça.

Elle avait énoncé cette phrase avec une platitude effarante, comme si elle parlait avec banalité du temps qu’il faisait. Pourtant c’était la mort de son fils qu’elle venait d’évoquer. Elle avait eu tellement de mal à s’en remettre, ce fils qu’elle avait toujours voulu et cette grossesse qu’elle s’était battue pour taire aux yeux du géniteur.
Avec le recul nécessaire, elle s’était faite à l’idée qu’elle ne connaitrait jamais le bonheur d’élever un garçon ni d’en voir grandir un seul. Elle s’était également convaincue que jamais plus elle ne serait mère.

Alors qu’elle s’apprête à répliquer, Meo la devance pour sortir son numéro. Les lippes féminines se serrent en une légère grimace tandis qu’elle lui lance un regard noir de ceux dont elle a le secret.
Pourquoi avait-il toujours ce besoin de semer l’ambiguïté quant à leur relation alors qu’il était si simple de dire qu’ils étaient simplement amis ?
Un jour s’il tombait sur son compagnon ou ex compagnon et que Meo lui sortait cela elle n’aurait pas l’air fine…
Il faudrait qu’elle pense sérieusement à lui trouver une femme, qu’il cesse avec ses manies désobligeantes.
Elle ne peut s’empêcher de répliquer, acerbe :

En effet, unis par un bien plus grand serment, j’ai une dette envers lui mais ça s’arrête ici.

Elle reporte son attention sur la bridée avec son visage si étranger aux accents d’exotisme.
Ainsi donc elle avait croisé Diego. Étrange puisqu’il disait dans ses lettres ne plus trainer en taverne pour éviter toute tentation extra conjugale…
Mais elle écarte bien vite l’italien de ses pensées sachant pertinemment que lorsqu’il aura quelques fautes que ce soit à expier elle recevra une missive détaillant l’ampleur de ses conneries et comme toujours elle tentera d’apaiser son esprit tourmenté par les remords d’être ce qu’il est.

Alors, tu d’viens quoi ? Si un jour ça t’tente faudra qu’on aille faire un tour à Saint Claude j’leur ai promis quelques malheurs puis j’crois qu’tas pas non plus apprécié l’allé retour qu’il voulait t’faire faire sur le bucher… On s’est prise deux procès chacune avec Sarah là-bas…
Il d’vient quoi l’italien, je le croyais avec sa femme… ?

Elle est contente de voir Maryah.
Parce que Maryah c’est un peu Sarah d’une certaine manière. Non mieux, Maryah, elle ravive la mémoire d’Ellana avant qu’elle ne change de nom pour échapper à un de ses ennemis Von Frayner si elle se souvenait bien.
Et tant pis pour l’entrainement de Meo, pour une fois elle avait plus important à faire. Et cette rencontre en un sens allait l'apaiser le temps qu'elle durerait.
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Meomaky

Et bien je suppose que du changement ne va pas me faire du mal…. Vous cherchez à vous débarrasser de moi ?
Dans cette taverne ? Va y avoir du tapage … je vois que vous m’avez même prévu du public…
Alors on commence quand ?

J'étais prêt à commencer sur le champ, par un grand coup d'éclat. M'exclamant haut et fort qu'elle ne manquait pas de culots, avant de m'avancer vers l'un des hommes présents, et l'emmener à vouloir corriger mon élève pour son audace. En somme, faire mon Meo. Mais je suis interrompu par celle qui est, je crois, surnommé la Sanguinaire. Elle s'approche de notre table et se plante face à Aileas.

B'soir Ayla. Tu m'remets ? Maryah, l'amie de Sarah. On s'est connue au campement des monstres, sur les routes de France, 'fin sur les routes de la vengeance.

Lix m'avait parlé de ce fameux campement, cette fameuse mission contre Ezequiel et les méfaits commis. L'enlèvement... le viol... et la traque en elle-même. Aileas aussi m'en a touché deux mots, brièvement, pour m'expliquer pourquoi elle gardait un prisonnier sur Nevers. Pourquoi elle le gardait en réserve pour expérimenter de nouvelles potions...

J'ai croisé Diego dernièrement sur les routes ... il m'a prévenu. Faudra qu'on parle vengeance un d'ces quatre ...

Ainsi elle est au courant pour Lix et Sarah à nouveau, sûrement pour Lyan et Lynn alors. Lean aussi peut-être, la Corleone. Elle pourrait avoir des informations sur Clemence qui sait. Après tout, elle a un lien avec Gaïa, ténu peut-être, mais je ne sais où chercher. Si Joy ne peut rien m'apprendre, elle pourra peut-être... Sans compter que nous sommes nombreux à vouloir la mort du masqué. Autant je suis prêt à le laisser à mon élève, autant je préfère en faire moi-même une offrande à ma Dame que le laisser à un autre. Ou une autre.

Oh mais ... hum ... j'vois qu't'es accompagnée, c'est euh ... hum ... ton nouveau compagnon ? ...

Par les cornes du Sans-Nom, l'occasion est trop belle. Elle en tire les conclusions qui m'arrangent sans que je n'ai besoin de l'y inciter d'une quelconque manière. Et comble, elle jette un regard presque gêné vers son ventre. Par les tétons de ma Dame, qu'elle magnifique occasion de mettre une fois de plus la patience de mon élève à l'épreuve. Un coup d'œil avec ce sourire éclatant qu'elle déteste, je reporte vivement mon attention sur la bridée pour lui répondre, avant qu'Aileas n'ait l'occasion de démentir.

Compagnons ? Non... Nous sommes unis par un serment bien plus sacré que celui de simples compagnons. Qui implique que nous nous efforçons avec vigueur de... Euh... Faire prendre racine en elle... Euh... Tout ce que je suis en mesure de lui apporter.
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Maryah

Marlha a écrit:

Ça s'enchaine. Des gens. Pas les machines à dégueulis habituels. Ma foi, tant mieux! Marlha n'allait pas s'en plaindre.
Deux mousses... Lui lança une blonde en arrivant, s'attablant avec la rousse.
Ça vient.
D'autres entrèrent, la tête à leurs petites affaires. Marlha vint prendre leurs commandes car.. bah, après tout, aussi peu réjouissant fut-il, c'était son job. Les bières furent posées devant les deux femmes, l'argent empoché et la blonde retourna à son comptoir avec la joyeuse Maryah et l'aguardiente qu'il restait dans son verre. .. Si la Bridée ne l'avait pas sifflé en son absence.
Je t'en sers un autre?

Maryah buvait, contente d'elle et du déroulement de ses prochains jours. L'amitié avec Ober et Ignace n'y était pas pour rien. Rare qu'on la prenne comme elle était, avec son enfance brisée et sa soif de liberté. Mais eux, comme la Fanchon icy, comprenaient bien. Et ça donnait une Maryah, contente de tout et de rien.
Quand la Bridée était contente, elle buvait. Quand elle était malheureuse aussi, mais là ça n'était pas le cas. Elle buvait quand même, grognant au fait qu'on lui retire son interlocutrice pour commander à tout bout de champ à boire. Quelle bande de pochtrons, quand même !

L'espace d'un instant, elle s'était retournée cherchant après Marlha pour remplir son verre. Elle avait vu la blonde qui lui rappelait Enguerrand et avait de suite fait volte face.

Je t'en sers un autre?
- Ha bah comment ! Et sois généreuse, j'ai pas l'intention d'compter mes sous. ça s'ra toujours moins cher que l'Aphrodite icy !

Puis, elle se mit à se marrer avant de trinquer et de boire avec Marlha, puis commenta en r'gardant vers l'arrière :
Bah dis donc, y a pas qu'du beau monde icy. Si les ch'valiers et les riches gens s'mettent à v'nir icy, va falloir qu'j'change mes quartiers. ça m'donne la nausée les gens qui sentent bon.
Elle se marrait, quand son regard glissa sur la table plus loin. Un homme, une femme. Une femme qu'il lui semble connaître ... Le décor se met lentement en place. Putain ! Ayla ! Elle la revoyait enceinte au campement des monstres, ça alors ! Déjà qu'elle était tombée sur Diego quelques jours plus tôt, et voilà qu'Ayla était là. Un sourire illumina le visage de Maryah ; c'était à croire que Sarah était là, tout proche.
D'ailleurs, c'était assez drôle de la rencontrer là, où un an plus tôt, Maryah avait lancé une recherche sur Sarh.

S'cuse moi Marlha, j'ai une personne à saluer.
Sautant au bas d'son tabouret d'comptoir, Maryah s'avança vers la tablée de l'homme et d'Ayla, verre en main, interrompant sans aucune gêne la conversation en cours. Elle se planta juste devant avant de saluer la cousine écossaise, avec qui elles s'étaient relayées un an plus tôt pour s'occuper du petit Mao, alors que Sarah cherchait à coincer son agresseur.

B'soir Ayla. Tu m'remets ? Maryah, l'amie de Sarah. On s'est connue au campement des monstres, sur les routes de France, 'fin sur les routes de la vengeance. J'ai croisé Diego dernièrement sur les routes ... il m'a prévenu. Faudra qu'on parle vengeance un d'ces quatre ... Oh mais ... hum ... j'vois qu't'es accompagnée, c'est euh ... hum ... ton nouveau compagnon ? ...

" Ou bien ton amant ? ", ne put-elle s'empêcher de penser. Mais sa voix s'arrêta net, se souvenant qu'à leur dernière rencontre Ayla était enceinte et en couple avec un homme qui ne ressemblait pas à celui là. Et une gaffe, une ! Elle préféra se taire que s'enterrer un peu plus. De plus, ça ne la regardait absolument pas, et elle était bien mal placée pour dire quoique ce soit.
Un peu gênée, elle ne put s'empêcher de descendre le regard sur le ventre d'Ayla. Avait-elle accouché ? ou avait-elle perdu le bébé ? Tant de questions aussi indiscrètes les unes que les autres.
Et soudain, elle se sentit bête.
Sur sa lancée de joie de revoir quelqu'un lié à Sarah, elle avait juste oublié qu'elle ne connaissait pas grand chose sur Ayla. La conversation risquait d'être compliquée à rattraper ...
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Steam

Combien elle avait de père ... Bonne question.. Entre le vrai dont elle ne connaissait rien, l'adoptif qu'elle ne voyait pas et celui là.. Le vrai ? Le futur Adoptif..? Elle n'en savait rien, mais elle était contente de le voir pour approfondir le sujet. Alors un haussement d'épaule s'ensuivi d'un gonflement de joues genre.. J'sais pas..

Et de sourire à ce père et de lui montrer une chaise libre, autant qu'il reste assit.
Sa haute stature empêchant la ritale et elle même d'avoir une vue sur la table plus loin qui venait d'être prise par un homme bien étrange et d'une demoiselle qui avait l'air plus querelleuse qu'autre chose. Cela s'entait l'action tavernesque. Voir les embrouilles, et vu la tronche patibulaire des serveuses du jour.. Cela promettait bon divertissement.

Elle refit signe d'ailleurs à la serveuse afin qu'elle leur porte de quoi boire..
La nuit allait être longue..
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Ayla.

Les hommes elle les déteste. Et encore plus quand ils boivent. Le numéro de son maitre l’agace d’ailleurs profondément. Non mais depuis quand boit on avant un entrainement ?!
L’envie de se lever et de partir en claquant la porte bien fort se fait ressentir. Mais il y a aussi celle tout aussi puissante d’attendre que ladite boisson arrive pour la lui balancer en plein visage. Mais bien sur cela ne sont que des envies qu’elle devra contenir bien sagement en elle et s’efforcer de rester calme et d’attendre ses « ordres ».

Bientôt, elle espère qu’elle perdra son titre d’élève pour voler à nouveau librement de ses propres ailes. De partir à nouveau battre les chemins, d’être libre tout simplement sans être entravée par les chaines de son apprentissage. Certes, elle l’avait voulu ainsi, car il lui fallait acquérir cette dernière méthode mais désormais elle se sentait proche. Peut-être pas de la fin mais d’un but non avoué qu’elle s’était fixé.
Elle n’avait pas peur que la solitude revienne à grand pas sitôt le maitre envolé, car elle savait qu’entre un maitre et son élève il y avait toujours ou presque un lien indéfectible qui se créait et durait pour toujours, de plus il serait amenés à se croisé étant donné qu’elle avait une dette qu’elle comptait bien payer.

Elle l’écoute parler, tourner autour du pot sans jamais elle droit au but. Il la complimente en quelque sorte et elle devrait en être flatté, sauf que plus grand-chose ne l’atteint. Alors elle se concentre pour l’écouter et pour ne pas s’agacer, aujourd’hui elle est particulièrement irritable.
Elle est en colère contre elle-même pour un secret qui peu à peu s’évente et bientôt risque d’être dévoilé, c’est pourquoi elle a besoin d’achever son apprentissage rapidement pour ensuite pouvoir partir en cavale se cacher le temps que cette affaire se tasse. Une affaire qu’elle ne peut bien sûr pas révéler à Meo. Moins il y a de personnes au courant et moins le risque que ça se sache est élevé.
Une fois la partie compliment achevée, il arrive enfin au but. Aujourd’hui sera différent. Aujourd’hui elle ne se relèvera peut être pas même si elle sait que le brun ne la laissera pas tomber sous ses yeux au combat. Et elle, elle se battra, pour son maitre, pour sa fille et pour elle.

Et bien je suppose que du changement ne va pas me faire du mal…. Vous cherchez à vous débarrasser de moi ?

Une grimace plus qu’un sourire vient remonter paresseusement le coin de sa lèvre, avant de retomber sur un visage inexpressif, froid et neutre. Trop longtemps qu’elle n’avait plus sourit ni même rit, trop longtemps qu’elle se mourait de l’intérieur.

Dans cette taverne ? Va y avoir du tapage … je vois que vous m’avez même prévu du public…

De l’ironie plus que de l’humour, qui tout comme les sourire se faisait rare. La disparition de Sarah n’avait rien arrangé, au contraire elle avait achevé de la précipiter dans un état second dans lequel elle végétait, Meo étant son seul lien la rattachant à la réalité humaine, sans lui elle serait déjà bien loin.

Alors on commence quand ?

L’impatience, déjà de se jeter à corps perdu dans un nouveau combat qui l’empêcherait de penser durant toute la durée de l’échange violent.
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Anitha

La Ritale sortit de ses pensées quand un homme se posa à la table, sans aucun scrupule elle regarda de haut en bas et bas en haut l'homme sans aucune gène, punaise c'est qu'il était charmant sans son capuchon, un sourire commença à s'afficher, savez le charmeur et tout mais voila que la rousse venait de gâcher ce doux rêve qui commençait à se développer dans son crâne... A savoir celui où tous deux chevauchaient cheveux aux vents avant de se rouler dans un champs de coquelicot et tout l'reste... Son père...
Moue de réflexion elle regarda la rousse, on frise du nez, on penche la tête en fronçant les sourcils, petit grattage de nuque au passage...

-"Ton père?...Berdol t'en a combien d'pères?!

Elle posa ses azurs de nouveau sur l'homme et plissa du nez avant d'regarder de nouveau les yeux sur la rousse...

-"Pour t'répondre, no j'connais pas cet homme, ou j'm'en souviens plus

Puis elle se pencha vers la tombe et souffla

-"T'es sûr que c’est ton père?"

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Steam

Sa question pour la ritale était restée en suspend, balayée par une silhouette qui venait de se faufiler à leur table.
Un frisson vint lui parcourir le corps, elle avait reconnue ce timbre chaud, tentateur qui aurait tiré du sommeil n'importe quelle jouvencelle en manque d'affection..
Elle se tourna lentement vers la carrure imposante de l'homme..
Elle lui glissa un sourire troublée de le voir là. Tout prêt..
Elle tapota machinalement la main de la ritale..

Ani.. Je te présente..Mickael.. Mickael.. Ani

Et de plonger un regard doux dans celui de l'homme, prenant une voix veloutée à souhait, posant chaques mots comme l'on déposerait un met des plus délicat..

Vous voyez.. Votre seule présence me laisse sans voix. A croire que vous avez le don de me rendre .. Muette.

Et de lui décliner un sourire empli de malice. D'y joindre une inspiration longue, les yeux à demi clos, comme pour s’imprégner du parfum qu'il dégageait.
Elle aimait se laisser bercer parfois par les senteurs qui l'entouraient.
A croire que la sienne avait un effet apaisant sur la demoiselle..
Et de reprendre..

Ani.. C'est.. Mon père..

Et de lâcher cette phrase un sourire en coin.. Steam aimait désarçonner les personnes qui l'entouraient et avec un effet de surprise elle aimait cela encore plus.
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Meomaky

Alors c’est quoi l’programme ? Je sais que vous ne m’avez pas emmené ici pour boire un verre puisque vous savez que je ne bois pas. Je vous écoute ?

Lui répondre ? Bah, ce n'est pas un entraînement comme nous en avons l'habitude que je lui réserve, alors pourquoi ne pas la jeter dans l'arène sans sommation ? Simplement parce qu'elle reste une femme, et qu'une part de galanterie n'a jamais su résister à se manifester.

Du Whiskey. Et pas coupé avec de l'eau pour gonfler tes bénéfices...

J'en profite pour admirer la finesse de ses hanches, ce léger mouvement de balancier, mais recentre bien vite mon attention sur notre affaire en cours. Pour quelles raisons peut-on bien se rendre dans ce genre de quartier? Dans une taverne au nom si évocateur ?

Tu cognes comme une diablesse, tu sais comment me projeter a à plusieurs pas sans efforts ni douleurs. Tu as même du résister plus d'une fois à la tentation de me démettre l'épaule ou autre. Et tu sais comment te libérer de ses fameuses prises avant qu'il ne soit trop tard.

Et une fois encore je lui offre un sourire, franc et honnête, empli d'une certaine fierté. Fier de l'avoir pour élève. Fier de pouvoir l'entraîner ici-bas pour la suite du programme. Fier de ses progrès si rapide.

Et par la Dame, tu manques pas d'endurance. Et j'en connais certains qui ne savent pas encaisser moitié moins bien que toi.

À nouveau interrompu par l'arrivée de la serveuse, qui dépose deux verres de whiskey devant nous. Oui, depuis quelques temps je fais une infidélité au rhum. Depuis que notre chemin à croisé celui de Saku et de l'Irlandais. Un bon, bien fort et sucré à la fois, un sourire appréciateur pour la remercier et tandis qu'elle s'éclipse plus loin, je laisse mon regard dériver sur l'assemblée.

Mais jusqu'à présent, ta vie, ou pis, n'a jamais été en danger. Il va être temps de changer ça, et de te faire combattre des adversaires au style différent. Moins raffiné, comme on a su me le reprocher, ou presque.

Un sourire, à nouveau, celui qu'elle redoute tant.
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Ayla.

Elle avance en suivant à bonne distance le maitre se délectant de la brumaille qui colle les mèches folles à son front. Cette atmosphère de grisaille elle s’en délecte, elle est noire tout comme ses pensées, en total accord avec le mal être qui la ronge. Elle ne sait pas où elle va, pourtant aucune trace de peur sur son visage, elle a confiance en lui tout comme en elle.

Meo, il devait apporter la dernière pièce du puzzle. Elle maitrisait la plupart des armes, les poisons aussi bien que les remèdes. Elle jouait avec la vie tout en flirtant avec la mort. Seule faiblesse chez la sauvageonne, le combat à mains nues. C’est là que le brun devait intervenir. Elle s’était liée à lui comme à personne, alors qu’elle s’était promit de ne plus dépendre de personne. Un pacte de sang inviolable.

C’est alors qu’elle le voit pousser la porte de la taverne qu’elle se fige, une grimace flottant sur ses traits alors qu’elle le suit à l’intérieur. L’Écossaise promène un regard froid et discret sur les divers personnages qui animent l’endroit, certains visages ne lui sont pas étrangers pourtant elle ne s’en formalise pas prenant place face à lui.
Elle déteste ce sourire qu’elle connait que trop bien. Elle n’aime pas les gens qui sourient en général.

Alors c’est quoi l’programme ? Je sais que vous ne m’avez pas emmené ici pour boire un verre puisque vous savez que je ne bois pas. Je vous écoute ?

Le regard est plongé dans celui du maitre essayant encore et toujours de le sonder pourtant à cet instant elle a de la chance de ne pas lire les pensées de celui qui lui fait face sinon elle prendrait les jambes à son cou à la simple évocation de l’Ozéra. Si seulement il savait… Mais il ne saura jamais car personne ne sait, pas même Sarah ou encore Lix’. Personne.
La dextre vient caresser le manche sculpté de la dague alors qu’elle surveille du coin de l’œil la serveuse.
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Marlha

Mickael741

La porte s'ouvrit à nouveau, laissant apparaître le brun qui balaya la salle d'un rapide coup d'œil.
Sous sa pèlerine a capuche, un visage fatigué, marqué par des cernes ainsi que des vêtements tachetés de marques indélébiles de sang qu'il semblait être plus que censé de dissimuler.
Il prendrait le temps de se refaire une beauté plus tard, une promesse était une promesse et il avait dit à la rousse qu'il viendrait dans ce lieu malfamé.

S'avançant de quelques pas, il jeta un coup d'œil en direction de la rousse, déjà attablé en compagnie d'une blonde, une léger sourire se dessinant sur ses lèvres.
Son regard, trop curieux peut être, s'attarda ensuite sur les différents groupes d'inconnus présents dans la taverne avant d'aller prendre place à la table de Steam.

B'soir la tombe, toujours aussi bavarde?

Un sourire amusé accompagna la légère moquerie qu'il venait de lancer à la rousse, adressant ensuite un signe de tête à la blonde en guise de bonsoir.
La capuche retomba sur ses épaules avant de se passer une main sur le visage dans un soupire.
La seconde se levant pour attirer l'attention d'une tavernière qu'il chercha du regard avant de lancer:

De l'alcool, fort de préférence... Peu importe lequel.
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Steam

Et de relever la tête et de voir la ritale qui commande deux mousses, sourire esquissé, oeil perçant qui zieute alentours,
non qu'elle soit aux aguets, non qu'elle y cherche quelques têtes connues, la curiosité la pique au vif,
elle aime s'imaginer la vie de chacun, chacune, scruter chaque visage, chaque signe de main, d'épanchement de déplacement,
tout et rien qui lui donnerait indice sur les personnes présentes.
Sa main amputée glisse lentement sur le bois de la table, l'aspérité la rassure, la berce comme une peluche qu'elle aurait pu posséder enfant.
La pénombre, les senteurs, la taverne lui font prendre connaissance de ce qui est, de ce qui ne sera plus..
La rousse est d'humeur attractive, elle cherche, qui de celui çi ou de celle là pourrait les suivre.
Elle sait que tout ce qui attire le monde d'ici n'est que pure hasard pour certain, attirance liée au breuvage pour d'autre, et pourtant ..
Elle se met à sourire, l'heure n'est venue à ses divagations qui pourraient l'entraîner sur le chemin du non dit, d'un peut être ou d'un jamais.
Ce soir elle n'est pas d'humeur pour recruter, ce soir elle préfère se poser et ne plus penser.
Ses yeux se pose sur la ritale, elle lui sourit.
Secouant sa tête pour en apparence relâcher sa chevelure flamboyante, intérieurement pour en chasser les idées qui la submerge.
A croire que les pensées qu'elle a vers un blond la rend morose..
Il est temps de s'imaginer la réalité..

Très bonne idée .. Je meurs de soif..

Et de lâcher un regard rapide sur l'homme qui vient d'entrer, son regard à presque failli croiser le sien.. Étrange.. Sans broncher elle lève légèrement le menton vers lui ...

Ani.. Tu le connais ?
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Marlha

Les conversations les plus passionnantes et les plus joyeuses soumises à la serveuse touchaient essentiellement au temps pourri, au manque d'argent, à la difficulté de chourer de grosses bourses, aux sales gueules de bois... tout ça. Parfois, un client proposait une réjouissante partie de jambes-en-l'air en deux minutes chrono à Marlha, mais la conciliante serveuse aurait préféré se noyer dans une bouillabaisse. Et pour la Nordiste, il n'y avait rien de pire qu'une bouillabaisse. D'ailleurs, le poisson tout court, c'était beurk.

Ohhhhhhhh de l'Eau Ardente... ça fait des plombes qu'j'en n'ai pas goûté. ça alors, c'tout fait c'qui m'faut. Mais t'es devin ou quoi? D'icy qu'tu nous tires les tarots hé hé...
Aaah, elle connaissait! C'était assez rare, l'aguardiente n'était pas si connue que ça. Le sourire de la blonde s'élargit, contente de sa bonne touche avec cet alcool portugèche. Maryah accueillit le verre comme s'il se fut agi d'un amant particulièrement doué retrouvé après de longs mois de déceptions. Le teint de la Bridée, plus mat et plus doré au naturel que celui de la blonde prit de jolies couleurs.
Devin, non, p'têt pas..! Mais après tout, je devrais pt'êt m'y mettre, ça me ferai un revenu de plus! Et puis ça manque pas de couillons pour croire à ces bidules!
Rha goûtes y, c'est moi qui offre, pis j'aim'pas boire seule... et on dirait qu'c'est pas la Fanchon qui dira quoiqu'ce soit. J'lui dirai pas.
La Fanchon! Elle devait être occupée ailleurs. Marlha ne la voyait pas beaucoup mais c'était compréhensible. S'il y avait moyen de passer ses journées ailleurs, la blonde imiterait la vieille Fanchon. Tout de même, elle s'était un peu attachée à cette taverne pouilleuse et puante...

Maryah se pencha par dessus le comptoir et Marlha, de son côté, fit de même.
La vie m'sourit! J'ai du fric en veux-tu en-voilà, et j'vais même me taper l'luxe d'aider à la construction d'un bateau et d'me faire la malle quelques mois, sous le soleil d'Alexandrie. C'pas beau ça? L'est pas belle la vie?
Du fric. Des projets. Un voyage. Du bateau. Du soleil. La perspective des terres d’Égypte. Rien qu'ça?! Quelle chance de cocue!! Maryah poussa son verre vers Marlha, qui le remplit et s'en servi un.
La chance! Tu m'étonnes que t'ai la banane! Ça mérite bien de trinquer! La Fanchon ne dira rien, sûr. J'sais pas où elle est...
La blonde leva son verre et heurta doucement celui de la brune pour fêter ces bonnes nouvelles. Si ç'avait été elle qui avait du fric et de tels projets, elle en aurait sauté de joie des jours durant! Portant ses lèvres au verre, elle but une gorgée d'Eau Ardente, savourant sa chaleur, appréciant son arôme. Aimant les alcools fort et y étant habituée depuis son enfance, elle ne grimaça pas sous sa brûlure. L'enfance de Marlha passée entre familles d’accueil et rue ne lui avait pas été inutile, pour tout un tas de choses.

Et toi, d'vient quoi? ça a l'air plutôt calme dans l'coin...
Un soupir las fut la première réponse de la blonde. Bah ouais, c'était pas la joie. Mais la blonde n'était pas d'un naturel plaintif, pleurnichard et larmoyant. Encore un truc appris dès son plus jeune âge.
Rien ne change au Pays des Merveilles! Toujours les même gens, rien de transcendant, comme tu vois. J'ai bougé vers Saumur voir s'il y avait des gens mais j'ai du revenir. C'est calme ici, sûr. Sauf quelques fois avec les fouteurs de bordel habituels, hein! .. Si t'as une place pour une serveuse en mal d'aventures sur ton p'tit bateau.. j'suis là. Dit la blonde, blaguant à moitié.
Partir quelque part, rien ne lui faisait plus envie! Alexandrie, c'était le bout du monde et y aller devait couter un bras! Marlha avait besoin de ses deux bras. Si elle pouvait garder les deux, elle serait volontiers partie à Alexandrie.. ou ailleurs!

Avisant une rousse qui venait d'entrer, Marlha fit signe à Maryah d'attendre quelques instants afin qu'elle aille prendre la commande de.. La blonde avait déjà vu la rousse mais ne la connaissait pas personnellement. Arrivée à sa table, la serveuse sourit et la salua :
Salut. Je peux te servir quelque chose?
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Anitha

Lonely day- System of a down

Journée maussade, la pluie au rendez vous, humeur de la Ritale en mode chien, y'a des jours ainsi où bon dieu il vaut mieux rester coucher et ne pas pointer le bout de son nez dehors, et pourtant elle était dehors à roder n'importe où, à soupirer voyant les gens rire, marmonnant quand les couples pouvaient s'afficher joyeux... Elle entra dans cette taverne sans espoir d'y trouver du monde, et pourtant voila sur une table seule une rousse une qu'elle connaissait bien d'ailleurs, elle détourna la blonde, puis se laissa tomber sur une chaise en face de Steam, les pieds sur une chaise ses mains sur son ventre rond.
Ses azurs se posèrent sur la blonde, de sa voix rauque au fort accent italien:

L'ennuis mortel, puis ses mirettes se posèrent sur la déjantée.
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Meomaky

Ce crachin qui vous poursuit et vous gèle les os a de quoi saper la bonne humeur légendaire de mon élève... euh en fait non. Une demi-année déjà qu'elle me suit, que nous sommes liés par un pacte de sang. Six mois que je tiens ma promesse, plus encore même, fondant de grands espoirs en elle. Six mois... et que de bouleversements déjà, mais je ne l'ai pas entraîné jusqu'ici pour bavarder bien gentiment. Pour ne pas changer, j'ai une idée derrière la tête, hormis celle de lui donner un nouvel exercice. Quel intérêt sinon de l'avoir prise pour élève ? Quoique j'en connais au moins un qui saurait me répondre... ce qui m'amène à penser à la Lix. Cette tête à claque de ritale n'a pas été foutu de prendre la plume pour me donner de ses nouvelles. Va encore falloir que je m'y colle.

Maussade donc, je pousse la porte de la taverne choisi, sourd aux protestations et autres invectives des occupants déjà présents. Un coup d'œil quand même, comme toujours, pour y découvrir des visages connus ou reconnus. Là-bas, devant la rouquine, je jurerai que c'est Anitha, le chevalier d'Enguerrand de la Mirandole. L'un de ses chevaliers plutôt, mais les nouvelles le concernant ne sont pas de premières fraîcheur. Ça a pu changer depuis... Et là-bas, je dirai la Sanguinaire. Si j'en crois certaines rumeurs, tout comme Gaïa, elle a porté la progéniture de l'Ozera. Du beau monde présent quoi, voilà qui pourrait devenir intéressant...

Pour l'heure, je m'installe à l'une des dernières tables encore désertées, jetant sans attendre quelques écus sur la table pour attirer l'attention d'une serveuse. Mon élève prend place face à moi, silencieuse pour l'heure. Pour l'heure seulement, le sourire que je lui décroche, elle ne le connaît que trop bien. Mais avant qu'elle ne puisse me retourner une pique cinglante, ou un avertissement duquel je n'aurai cure, nous sommes interrompus par la serveuse alertée par le son des écus qui s'entrechoquent sur le bois.
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Steam

Entre deux godets.. Commençant à être un peu souillée par l'alcool la steamette, elle griffonnait avec son ongle sur le bois de la table. Ennuie .. Sommeil.. Jetant un oeil de temps à autre à la fenêtre se demandant ce que pouvait foutre son oncle..
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Maryah

Ah Marlha ... la jeune prometteuse n'avait pas craqué, et la vieille fleur de Fanchon semblait en avoir profité pour s'éloigner des pouilleux. C'était sympa de voir des visages connus : les anciens avaient pris un autre chemin, les jeunots n'étaient pas toujours très conviviaux. Là c'était plutôt plaisant, et Maryah était bien contente d'avoir trouvé une oreille attentive pour ses confidences joyeuses et maritimes.

Ohhhhhhhh de l'Eau Ardente ... ça fait des plombes qu'j'en n'ai pas goûté. ça alors, c'tout fait c'qui m'faut. Mais t'es devin ou quoi ? D'icy qu'tu nous tires les tarots hé hé ...

Et la Bridée ne se fit pas prier plus longtemps, et attrapa le verre, le couvrant de son regard le plus passionné, reniflant ses effluves fruitées, et pour finir le porta à ses lèvres impatientes. Quelques gouttes sur la langue pour retrouver et savourer ce goût inimitable, sentir le liquide bruler sa chair et ses papilles saliver instantanément, puis elle but une bonne gorgée, qui raviva la couleur à ses joues et fit briller ses yeux.

C'est divin, m'zelle la Devin !
Rha goûtes y, c'est moi qui offre, pis j'aim'pas boire seule ... et on dirait qu'c'est pas la Fanchon qui dira quoiqu'ce soit. J'lui dirai pas.

Puis sur le ton de la confidence, veillant à ce que personne n'entende ce qu'elle avait à dire, elle se pencha vers le comptoir et la serveuse :

La vie m'sourit ! J'ai du fric en veux-tu en-voilà, et j'vais même me taper l'luxe d'aider à la construction d'un bateau et d'me faire la malle quelques mois, sous le soleil d'Alexandrie. C'pas beau ça ? L'est pas belle la vie ?

Et de tendre innocemment, mais fermement, son verre vers Marlha.

Et toi, d'vient quoi ? ça a l'air plutôt calme dans l'coin ...
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Bannière réalisée par LJD Pépin_lavergne

Maryah

Un bon mois s'était écoulé depuis les incidents, ceux là avaient été des plus étonnants, enfin aussi étonnants qu'ils puissent l'être dans le contexte tout relatif de la cour des miracles.
Maryah avait eu largement le temps d'apprécier et d'user du matériel de la valisette. Les quelques centaines d'écus avaient été soigneusement économisés en vue du départ du royaume de France pour quelques destinations exotiques, la dague et le poignard étaient venus décorer naturellement sa taille ornée d'une jolie ceinture en cuir, les lacets cachés dans un endroit presque introuvables sur elle.

Elle avait disparu du jour au lendemain, sans laisser une seule trace. L'art du déguisement à Paris est précieux. Les vieux amis aussi. Elle avait laissé les sous de trop dans la cachette à Fanchon, et s'en venait y rajouter pour l'héritage de son fils, alors que le mois avait passé. Elle n'avait rien regretté de ses gestes, après la soirée de déception à l'Aphrodite et la découverte du matériel de tatouage, qu'elle avait longtemps regardé de travers, se demandant s'il n'était pas destiné à la torture. Les tatouages, elle détestait ça. Et les tatoueurs, n'en parlons même pas. Elle avait été marqué au fer rouge, alors la beauté des tatouages, elle s'en carrait l'coquillard ! C'était juste ignoble, inutile, et tellement ironique ... Comment pouvait-on choisir de marquer sa propre peau ? En tout cas, pour elle, c'était impensable, le souvenir du fer, l'odeur de chair brûlée, la cruauté de l'homme, les craquements de la chair, la marque de la honte ... Aucun remord !

Les journées étaient froides et la nuit tombait vite. A peine avait-elle eu le temps de rejoindre la planque, et d'y déposer le butin de Niallan. Comment avait-il pu se procurer tant d'argent ? Là était la question. Et puisque la soirée s'avançait déjà, elle décida de s'arrêter dans son endroit préféré, presque un refuge, alors que son fiston était en sécurité avec la blonde et son Pique. La Sans Nom. Y aurait il Fanchon ? ou la courageuse et laborieuse Marlha ? En attendant, quelque soit la serveuse, il y aurait à boire.

Maryah s'avança, conquérante, et entra dans sa tenue de cuir, recouverte par son ample cape de bonne fabrique, compte tenu de ses précédents larcins. Ce n'était pas le haras, mais le souvenir de son enfance la berçait. L'ambiance était tamisée, les effluves assez fortes, et elle jeta un coup d'œil alentour pour s'assurer de l'absence de personnes qu'elle ne tenait pas franchement à rencontrer : Enguerrand, Tord Fer, Niallan ou encore ce pauvre tatoueur. Allez, ce coup ci, promis, elle ne s'attirerait pas d'ennui, car le meilleur l'attendait. Elle allait juste boire jusqu'à plus soif, et emprunter le grenier de Fanchon.

B'soir la Compagnie.
On s'gèle les miches hein ...

Et s'installant au comptoir :
Tavernièreeeeeeee ... c'que t'as d'plus fort, et d'plus exotique ... et m'refile pas ton lait caillé ou ton vieux vin frelaté ! C'est que j' vaux bien plus héhé !

Contente. Ouep, elle était contente. Faut dire qu'elle savait s'faire oublier quand elle voulait, et tout marchait comme elle voulait. Bientôt elle serait loin d'icy, et pendant qu'les nullards se cailleraient sous la neige, elle serait entre dunes et plages. Hé ouais, y a d'la chance que pour la canaille.
Et elle lança une jolie pièce scintillante au dessus du comptoir, attendant de la compagnie pour papoter et se distraire.
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Bannière réalisée par LJD Pépin_lavergne

Marlha

Marlha avait dû s'absenter. Elle avait tranquillement séjourné à Saumur pour affaires personnelles lorsque les autorités Angevines lui avaient prié de quitter le territoire dès le lendemain sous peine de servir de nourriture aux canards ducaux... La jeune blonde avait alors erré entre Chinon et Loches.
Il fallait remonter à Paris, reprendre ses quartiers à la taverne du Sans-Nom.

Le froid arrivant, l'aération du bouge s'était appauvrie. Ça puait autant qu'en été, ici! Si la blonde ne pouvait rien faire pour l'odeur, ni pour la décoration soit bousillée soit inexistante, ni pour la clientèle - une machine à pisse et à dégueulis - elle estimait qu'elle n'avait pas à vivre dans une misère aussi noire. Oh, ce n'était pas si terrible! Marlha avait une chambre à elle, proprette, et avait tissé une amitié avec quelques clients. Elle s'accordait néanmoins quelques libertés et menus privilèges. Rien de nuisible aux patronnes mais bienfaisant pour elle!

La porte s'ouvrit sur une femme. Une femme joyeuse! Marlha reconnut Maryah.
B'soir la Compagnie. On s'gèle les miches hein...
Salut Maryah, bienv'nue! Eh oui qu'on se les pèle! Il fera bientôt nuit à midi si ça continue..!
Parler de la pluie et du beau temps, ce ne serai jamais démodé, jamais! Tout le monde parlait un jour météo.
Maryah vint au comptoir et s'écria, presque face à Marlha :
Tavernièreeeeeeee... c'que t'as d'plus fort, et d'plus exotique ... et m'refile pas ton lait caillé ou ton vieux vin frelaté! C'est que j' vaux bien plus héhé!
Holàà, holàà!! Zoner ici m'a pas encore rendue sourde... Fit-elle en riant.
Alors comme ça la Bridée voulait du fort? Ouais, possible. Du pas frelaté? Mh, à voir. De l'exotique? Genre, plus qu'une bière Belge?? Oulààà...
Marlha avait pris sur elle de commander quelques caisses de bons alcools réservés aux privilégiés et aux gros payeurs. Et la serveuse, quand elle buvait, ne touchait pas à la bière éventée, au vin caillé ou au lait frelaté.

Alors, que servir à la Bridée? Le mot "exotique" posait une colle à la serveuse multitâche. C'est que ce n'était pas un cinq étoiles ici, et le choix n'était pas très varié. Un truc fort et exotique... Un whiskey irlandais? Trop classique. Une vodka russe? Un.. Oh, mais oui! Pourquoi pas?
Saisissant un verre propre lavé à la sueur de ses mains - façon de parler! - Marlha le remplit au trois quart d'un liquide légerement ambré.
Aguardiente. Eau-de-vie portugaise. C'est fort, et j'ai pas plus exotique! Tu m'diras ce que t'en penses! Dit-elle, plutôt fière, poussant le verre vers la brune.
Maryah avait l'air de particulièrement bonne humeur et c'était contagieux. Ça changeait de la morosité ambiante causée par le changement de saison!
Il s'est passé quoi pour que t'ai un tel sourire?

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The_tattooist

{ Il n'est plus Grand Affront, le Vol de ses Secrets }

L'entrée se fait en silence. Il est transit de froid. Une matinée s'annonce bien difficile pour apaiser son esprit. Même s'il ne semble guère qu'endormi à moitié, calme. Il en est tout autre au fond de lui. Sans prêter attention aux présents, il s'installe d'office prés dans un coin, avec par les fenêtres, vu sur la rue, pour veiller au grain. Moche, vraiment moche d'avoir profité du bonheur d'une nuit qu'il a si bien aimé, apprécié, pour la gâcher dans un beau feu d'artifice d'une roucoulade feinte avec beaucoup de doigté, profiter de sa faiblesse liquoreuse, de son état sur un nuage, pour voler ce qu'il lui tient à coeur, sa vie, son travail, sa passion: la fameuse valisette.

Non point qu'elle renferme une fortune en écus, quoique, un peu quand même. Mais ce qu'elle contient est bien au-delà d'un viol, des plus horribles, pernicieux qu'il soit. The Tattooist s'assombrit soudain. Il réalise à quel point cette situation devient au fil des minutes, sérieuse, grave. Grave de laisser entre les mains d'autrui et grave ce qui va advenir des conséquences que Maryah va en déduire, le garder pour elle ou en référer de ce qu'elle a découvert. Grave l'interprétation que la voleuse va en faire. Grave, parce que quiconque s'évertue à en connaitre le secret, ne peut continuer à vivre. Un bien grand risque.

Il tapote de ses longs doigts sur sa table en face de lui, perdu, dans ses pensées. Il se croit seul en ce lieu. Curieux ici. Une Cliente à tatouer évanouit dans la nature. Une aventure passagère qui surgit. Un ensemble suspect. Un repère de brigands ici ? Il s'enfonce un peu dans sa chaise, pour se prélasser un peu. Sa tête maintenue par un brin de pan de mur, se bras s'entourent autour de son torse. Sa respiration sourde parait retentir tel un écho. Ses yeux vont et viennent entre la porte d'entrée et les fenêtres. Même si Maryah fait irruption, il ne bougerait pas d'un cil, ni d'un poil. Un face à face serait l'idéal. Elle ne peut l'ouvrir que dans un endroit à l'abris, seule, en prendre connaissance rien qu'elle. Ce ne doit pas être très partageur ces animaux-là. Un plissement des yeux, un sourire à peine esquissé. Il prend une grand inspiration. Il lui en veut. Oui. Elle a fichu en l'air ce qu'il n'avait eu de plus beau depuis de longues nuits. L'image de la Barmaid refait surface devant lui, elle l'apaise, quand il y repense à elle. La beauté des mots, la ronde des syllabes, l'engouement de savoir. Première fois qu'il en connait les prémices.

Mais que la valisette puisse en faire apprendre tout de lui, la partie la plus sombre de son être, sans qu'il n'y puisse rien, c'est pire, que tout. Quel sera la punition de Maryah pour cet outrage affligeant, au péril, de remettre tout sa vie, en question?

Enjoy

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Marlha

Un petit sourire effleura les lèvres irisées lorsque la femme.. Kij, déclara qu'elle n'était pas stupide. Elle voulait être prise au sérieux. Un bon départ. Marlha aussi était venue dans cette optique. Être serveuse dans ce bouge ne rapportait pas grand chose, mais pour la blonde, ce n'était qu'une simple étape. Moisir derrière ce comptoir avec un torchon sale entre les mains, ce n'était franchement pas son but, dans la vie.
Dix-sept ans et inconnue à Paris, elle espérait que par le biais de cet emploi, elle ferait son petit trou parmi la faune et pourrait s'attaquer un jour à quelque chose de plus sérieux et enrichissant que des verres à remplir.

Aux dire de Kij sur le whisky, Marlha haussa un sourcil.
Frelaté? Fort possible, mais c'est le seul. Si notre whisky est dégueulasse, la bière est correcte.
La qualité de l'alcool n'était pas le but premier de cette taverne. Il y avait la quantité, c'était déjà ça. Les habitués ne s'en plaignaient pas, qualité ou non, ils finissaient quand même ivres. Marlha en connaissait quelques uns, de ces soiffards et petits voyous. Quant aux autres de plus grande envergure, ils venaient peu.
La porte s'ouvrit sur une belle jeune-femme aux cheveux d'ébène. Enjoy. Pourtant, la blonde et la brune n'avaient pas été présentées. Marlha l'avait déjà aperçue dans le Quartier et savait qui c'était. Enjoy traversa la taverne d'une démarche assurée pour disparaitre dans un coin d'ombre, assise à une table isolée.
Si le whisky ne t'as pas trop dégoutée et que t'es toujours motivée pour un job... là-bas, au fond. C'est elle qui pourra t'aider. Ou pas.
Enjoy était la chef des Corléone. Donc, la personne à voir.

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Kijune

Kijune regarda la femme tapie dans l'ombre. C'était elle qui pouvait l'aider? Bien. La Châtaigne commanda deux pintes de bière mais avant d'avoir pu aborder la brune, celle-ci quitta la taverne *.
Un peu déçue, Kij resta au comptoir. La serveuse, Marlha, ne semblait pas débordée.
Il y a un coin où loger, par ici? Demanda Kij, buvant une bonne lampée de bière.
Ce n'était sans doute pas le meilleur endroit pour rencontrer les bonnes personnes. Ici, il ne semblait y avoir que la lie du quartier, des gens trop ivres pour être efficaces. Kijune n'était pas venue dans ce quartier par hasard. Mais visiblement, ce cloaque ne lui apporterait rien de plus que cette bière buvable et des regards lubriques de la part des puants.
Autant s'installer, voir un peu le mécanisme et les visages du Quartier. Faire preuve de patience.

* JD Enjoy m'a prévenue par MP de sa retraite IG, je me suis donc permise de lui faire quitter la taverne...

Marlha

La porte s'ouvrit brusquement et celle qui l'avait ouverte la claqua derrière elle, haletante. Marlha remarqua sa lèvre ensanglantée et son air paniqué. Elle n'en fut pas étonnée. Eh vi, c'était monnaie courante, ici. Sauf qu'en général, ils fuyaient la taverne au lieu de s'y réfugier.
Et... Nom d'un chien! Un chien! Il n'avait pas l'air bien féroce. La blonde ignorait si elle devait le flanquer dehors... Il n'y avait pas grand monde et puis la femme semblait y tenir. Autant se montrer un peu conciliante.

S'il vous plaît! Un whisky. Pour changer de vie!
Rien d'tel qu'un whisky pour changer d'vie! Répondit-elle en souriant.
Elle se baissa par dessus le comptoir pour observer le chien. Marlha baissa le ton :
Gardez votre chien près de vous... Moi, j'ai rien contre mais on sait jamais. Si quelqu'un le flanque dehors à coups de tatane.. enfin, vous serez prévenue.
Marlha prit la première bouteille de whisky venue et servit.
Maintenant que j'suis ici, tu saurais pas si on peut me trouver un job? ... Hé, un double s'il te plaît! J'ai besoin d'un boulot. Tu pourrais en toucher un mot? ... Je suis.. Kij.

Marlha regarda la femme sans dire un mot. On se tutoyait, maintenant?! Elle était plutôt belle mais plus toute jeune. Enfin, assez jeune quand même. C'était une paysanne, ça se voyait! Pour s'embarrasser d'un chien qui faisait même pas peur dans ces quartiers, il fallait être idiot. Ou sentimental, ce qui revenait au même. Et puis, Marlha n'était pas bien ancienne, ici... La requête était donc délicate.
Elle fit glisser le double sur le comptoir, réclamant les écus.
J'sais pas. Tout dépend du boulot. Tu veux être fleuriste, pâtissière? Coudre des napperons pour ce joli palace? Dans l'genre? Car on a plus de macarons, ce serai bien utile, ça, d'en avoir! Se moqua Marlha, pour tester un peu la châtaigne. T'as eu des soucis, dehors? Se réfugier ici, c'est très moyen comme solution...
Elle lui tendit néanmoins une serviette imbibée d'eau pour se nettoyer la lèvre et le menton.
Je suis serveuse, moi. Celles pouvant te trouver un petit boulot ont souvent mieux à faire que paresser dans ce bouge toute la journée. Faudra attendre, donc. Au fait, moi, c'est Marlha. Tu viens d'où, comme ça?

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Kijune

Tadoss était serré contre elle. Ou bien était-ce le contraire? Le grand chiot ne paraissait pas le moins du monde intimidé. Lui aussi voyait la capitale pour la première fois.
La serveuse considéra le chien tacheté d'un œil.. indéchiffrable. Mais pas hostile, c'était déjà ça. Elle observa la Châtaigne de haut en bas lorsqu'elle dit chercher un travail.
J'sais pas. Tout dépend du boulot. Tu veux être fleuriste, pâtissière? Coudre des napperons pour ce joli palace? Dans l'genre? Car on a plus de macarons, ce serai bien utile, ça, d'en avoir!
Je suis peut-être provinciale, mais pas stupide. Et j'apprécie peu qu'on se foute de ma gueule. Répondit-elle d'une voix sèche mais neutre, sans animosité.
La réaction de cette simple serveuse fit néanmoins douter Kijune. Qui était-elle pour débarquer ainsi? Et de quel droit? Enfin... Paris n'était pas réservé seulement aux parisiens et la province aux provinciaux. Être "étrangère" l'obligerait simplement à faire plus attention. Kij ne comptait pas se faire exploiter ou se faire avoir... Vigilance!

Elle est belle, elle est jeune, elle est serveuse, et elle se fout de ta gueule. Et puis, toi, vendeuse de macarons?! Tu déteste les sucreries. T'es plus du genre à faire des rillettes au Mans, hein? Partons, retournons chez nous... Fit la Vieille dans la tête de Kijune.

T'as eu des soucis, dehors? Se réfugier ici, c'est très moyen comme solution...
Un mouchoir fut tendu, et accepté. La Châtaigne nettoya sa lèvre fendue, rosissant le tissu. La serveuse se présenta et parla plus sérieusement, questionnant. Kij ne comptait pas raconter sa vie. Mais bon, répondre à ces petites questions, ce n'était pas grand chose.
Des soucis? Rien d'important, des voyous sans envergure. Des voyous comme on en trouve un peu partout. Même en Bourgogne. Je viens de là-bas. Tu aurais autre chose que ce whisky? Il est frelaté.

Elle a dit que c'était des "elles" qui pourraient te trouver un boulot. Des maquerelles! Tu vas te faire choper.
Changer de vie. Ce n'était jamais sans danger. Elle se sentait prête.

Kijune

[ Bourgogne - Tonnerre ]

Kijune, la Châtaigne, faisait ses affaires. C'était une "notable" de Tonnerre. Du moins, une ancienne. Discrète. Elle avait participé à la bonne vie de façade, si chère à toute ville. Mais c'était fini. Deux ans auparavant, Antoine avait disparu mais surtout, la Vieille était morte. Sa chienne.
Kijune était une trentenaire, jolie. Mais depuis... Elle s'assombrissait. Sa morale baissait plus que son moral. Elle en venait à détester ces "bonnes gens", ayant envie de les étrangler, de répandre leurs viscères comme ils répandaient leurs viennoiseries, leurs chatons et leurs bouteilles de liqueur aux jolis nœuds rouges.

Elle avait trente ans. Pas mariée. Sans enfants. Alcoolique, droguée et, peut-être, un peu folle. Selon elle, entendre la voix de son chien mort, ce n'était pas vraiment être folle. C'était avoir besoin de conseils qui ne venaient pas. Son esprit aurait pu donner vie à un pot de géranium.
Il y avait autre chose. La colère. Bonne, brave, gentille Kijune...

Tu t'en vas?
Oui.
La Vieille - sa chienne décédée - désapprouvait. Elle savait tout de sa maîtresse.
Tu ne connais rien à Paris. Tu vas te faire voler, violer, tabasser, réduire en esclavage, épiler, humilier... Tu le veux?
Oui, mon Père. Je le veux. ... Fous moi la paix.

[ Paris ]

Kiune était bien plus riche que la plupart des Parisiens lambda. Elle avait un sac de vêtements, une cinquantaine d'écus, deux bouteilles de vin, une dague, un mulet et un jeune chien tacheté.
Paris puait. Paris était sale. Kijune tenait Tadoss - son chien - en laisse, et s'agrippait à Bikabouc - son mulet - avançant le plus vite qu'elle pouvait entre les ruelles bondées. Sans son chien, sans Bikabouc, elle aurait été plus sereine. Ses animaux étaient la prunelle de ses yeux.
Halte, paysanne!
Deux hommes, dont l'un, très grand et costaud, avait une figure de boxeur. L'autre ressemblait à un rat. Le dernier ricana, dévoilant ses incisives disproportionnées.
Ton sac! Et ton âne! Et après, nous verrons, mignonne.
La Châtaigne savait se défendre. Être une bonne citoyenne offrait des avantages. La municipalité vous apprenait à vous servir d'une épée, d'une lance, d'un arc, d'une fronde. Et dans le Club des Femmes, Kij avait appris des gestes de défenses, le corps à corps. Le gorille tenait un poignard. L'autre aurait à peine pu tenir ses dents!
Kij calma son chien et se posta devant Bikabouc, dague à la main. Les bandits ricanèrent.
T'es chez les Spiritus, pauvre folle. Ici, les Grands règnent! Alors donne tout.
Mais toi, tu es tout petit. Tu n'auras rien de moi.
Une échauffourée s'ensuivit. Le gros frappa Kijune, dont la lèvre saigna. Elle répliqua par un puissant coup de genou à l'entre-jambe qui le laissa plié en deux dans le caniveau, les mains serrées sur ses parties. En position de combat, Kijune attendait l'autre.
Paris n'était peut-être pas une si bonne idée.

[ Deux heures plus tard ]

Précipitamment, Kijune s'engouffra dans une taverne, laissant Bikabouc au soin d'une écurie miniature, s'assurant l'honnêteté du palefrenier par un généreux pourboire.
Elle entra au culot avec son chien, le tenant avec une courte laisse afin qu'il ne vadrouille pas. Des gouttes de sueur perlaient à son front. Kij posa ses coudes sur le comptoir. Elle n'était pas chez elle, elle risquait gros. Mais elle osa tout de même, apostrophant la blonde au comptoir :
S'il vous plaît! Un whisky. Pour changer de vie!
La Châtaigne sourit, mais elle était lasse. Elle ne devrait pas être ici sans avoir été introduite. Cela ne se faisait pas. Mais les deux brutes l'avaient poussée ici. Encore un peu haletante, elle regarda la jeune serveuse aux yeux de chat.
Maintenant que j'suis ici, tu saurais pas si on peut me trouver un job? ... Hé, un double s'il te plaît! J'ai besoin d'un boulot. Tu pourrais en toucher un mot? ... Je suis.. Kij.
Le double whisky servit, Kijune l’engloutit d'un trait. Paris, ce n'était pas Tonnerre. Tant mieux. Porvu que Bikabouc et Tadoss soient en sécurité, Kijune pouvait bosser. Pour tout, ou presque.

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{ Rien ne vaut le Naturel en matière de Beauté }

La Tornade emporte tout sur son passage. Les écus sont lancés vers la petite tête blonde au comptoir, en quantité, en abondance, dans une bourse. La valisette se campe contre sa hanche, à l'instant où la brunette saute de son tabouret au sol. Une robe sortie de nulle part. Il entend bien les recommandations précautionneuses. Où l'attire-t-elle ? Dans un guet-apens ? Il plisse les yeux, méfiant. Se fera-t-il dépouiller à peine cette porte franchit ?

Les quelques verres de vin fruités ne lui donnent pas envie de se questionner. Il veut vivre, profiter. Cela ne lui a guère réussit à chaque fois qu'il a lâché prise. Il hausse les épaules:

Bah j'ai rien d'autre sur le dos, ils devront faire avec à votre Paradis

Il salue d'un geste du bras en l'air pour remercier, ne traine pas, sort avec la tornade brune.

Marlha

Enfin! Il se confiait un peu. Elle se retint d'ajouter que les visages d'anges recelaient les pires démons. Puis il dévoila son métier et Marlha sourit. Pas Maryah. Elle semblait même carrément mal à l'aise... Elle déclencha leur départ pour le lupanar, brusquement. Il fallait bien qu'ils y aillent, et puis Marlha avait à se familiariser avec l'endroit.

Marlha ? T'peux dire à Fanchon que j'reviens d'main matin ... j'ai un truc à lui dire d'important ... Merci. Allez gars, dit au revoir à not'Marlha! Et n'oublie pas d'payer!
Ça marche. Bonne soirée!
Et elle empocha la bourse, regardant à l'intérieur sans gêne aucune. C'était des vrais.

[ Après leur départ ]

Comptoir astiqué, verres lavés, lieu repéré. Ici, c'était le nid des Corléone, de puissants bandits, paraissait-il. Une famille italienne.
Marlha eut beau fouiller, elle ne vit rien qui puisse servir à une infusion. Même le lait était caillé! Beurk. Poubelle. Et maintenant? Bah. Les gens allaient et venaient... Si on avait besoin d'elle, elle était derrière son comptoir.

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Steam

Rien ne va plus.. On suit le vallet.. On ne le quitte plus des yeux..

Steam vidant le pichet sur la table, oublié sans doute par quelques gueux en mal d'affection, laisse ses yeux se balader dans la taverne, quelques corps, connus ou inconnus se rapprochent, se tâtent, s'effleurent, se peignent, s'étirent, s'effilent.. C'est bien l'effilage, parfois cela révèle certaines couleurs que l'on pense juste camouflées au gré du vent, du temps, du présent, du passé ? du futur ? La voilà qui déraille, le verre danse, elle ferme les yeux, se laisse bercer par les murmures, elle aime bien les murmures, ça repose.
Quelques cliquetis éveillent son attention, son petit nez se retrousse..
Appas d'un gain ? Détroussage ? Tiens.. en parlant de détroussage elle perçoit la voix chaude du dessinateur..
Effleurage du bout des doigts sur le linge qui sépare le tatouage du souvenir de..
Grognement de plaisir contenu.. Sourire .. Elle aime les jolis souvenirs et celui là est .. Spéciale.. Très spé...
Elle hume l'air.. Froncement de sourcil.. Il n'est toujours pas là .. Grognement.. Cette fois d'énervement. Ses doigts quittent le linge pour aller se frotter au bois de la table.
Campée sur celle çi de la paume, elle soulève son corps mutilé par l'alcool.. Ouvre ses yeux pairs, ses prunelles venant accrocher l'homme à l'écus polie. Il fera l'affaire.
Sombrera t'il sous les doigts experts du baron ? Les siens auront t'ils le temps de..Les yeux dans le vide.. Elle s'extirpe enfin de la table, s'avance avec légèreté vers les deux hommes.
Un semblant de "je perd l’équilibre", un pardon bref mais d'une voix enjolivée à souhait pour faire perdre les songes du faussaire dans des pensées sauvages non domptées. Elle s'accroche à son bras d'une main, l'autre plongeant dans sa poche.
Ses doigts sur le bras s'enfoncent alors que ses yeux recherchent les siens..
Détourner l'attention.. Se colle à lui.. La main s'enfonce dans la poche..
Secoue ses boucles rousses afin que le parfum s'échappe pour chatouiller ses naseaux maintenant trop prêt à son goût de sa bouche.
Elle effleure la bourse, elle est sûrement emplie de véritable écus.
La tire d'un coup sec pour la cacher derrière son dos.
Et avant de s'écarter..
Penche sa tête sur l'épaule de l'homme et lui murmure..

Soyez très prudent messire, les lieux ne sont pas sure. Et..

Lui montrant de son menton la bourse qu'il a jeté avec désinvolture sur la table

Vostre bourse emplie d'écus finira par attirer les cafards.

Lui sourit. Se détache de lui les mains derrière le dos, se mordant la lèvre comme pour l'inviter à lui offrir quelques verres.
S'éloigne vers sa table. S'assoie, sans lâcher l'homme du regard.
Fait glisser savamment la bourse d'écus dérobée sous sa jupe alors qu'elle s'assoie. Elle en regardera le contenu plus tard..
Elle n'a pas perdu la main, cela suffit à la faire sourire.
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The_tattooist

{ Un Mensonge est fondamentalement prés de la Vérité }

Des talents de comique. Il ne s'en offusque. Ont-ils l'habitude d'éclater de rire en cette taverne. Peut-être pas. Son visage se détend sous l'amusement de l'une des deux femmes. Il termine son verre d'un trait. Contenance. Sans lâcher ni de son bras ni de son oeil sur sa valisette. Il refait un geste de la main pour une autre tournée. Un nom. Voyons voir. Juuuudeeeee. Ah non, il ne le mérite plus, celui-là. Il ne se rappelle plus en avoir eu d'autres. Il se retient de pouffer de rire. Il sort sans réfléchir, un visage aux traits posés:

Saturnin, je me nomme Saturnin mais on m'en a trés vite changé pour ne pas que je subisse trop de moquerie.

Il dodeline de la tête:

Une drôle de destinée dés le début. Au final, c'est Jean-Eudes-Morphée qui a retenu l'unanimité.

Il se rappelait cette discution en taverne de Tours avec un groupe de voyageurs. Une Dame Ninouchka lui avait confirmé une préférence pour Morphée. Le grand chanceux qui enlevait toutes les femmes pour les avoir dans ses bras, les endormir. Un voleur de femmes. Ici, en tout cas, cela ne risquerait pas d'arriver. Il garde un oeil sur la silencieuse:

Et vous, ne rejoignez pas Morphée encore, restez avec nous! Nous avons perdu la voisine...

Marlha

Maryah était à côté, pas le moins du monde absente.
L'éclat de rire de Marlha sembla surprendre l'homme. Mais être spontanée, n'était-ce pas une qualité? Sa spontanéité, Marlha avait encore du mal à la réfréner. Perdre son naturel serai dommage.
Saturnin, je me nomme Saturnin mais on m'en a trés vite changé pour ne pas que je subisse trop de moquerie.

Approchez, tous les amis
Les grands et les petits
Regardez bien !
Le cœur fier et l'œil malin
Voici venir au loin
Votre ami Saturnin

Elle chanta à voix haute cet air stupide, de sa voix claire et juste. Saturnin! Marlha imaginait mal un homme se nommant ainsi. Changé pour éviter les moqueries? ma foi, pourquoi pas? Les azurs croisèrent les onyx de Marhya. Elle ne dormait pas, loin de là! Elle était tout ouïe.

Une drôle de destinée dés le début. Au final, c'est Jean-Eudes-Morphée qui a retenu l'unanimité.
Jean-Eudes?! Mais.. hiiiiiiiiii! C'est môôôcheuh! Trop moche. Mais richard, alors la blonde sourit, comme charmée par cette horrible prénom. Jean, c'était commun. Mais Eudes. Eudes, c'était tel un pet remontant entre les fesses. Jamais il n'atteindrait les cervicales, mais il essayait. Eudes, c'était ce genre de pet prétentieux.
Marlha but plusieurs gorgées de vin pour se soustraire à ses pensées loufoques.
Effectivement, c'est mieux que Saturnin. Dites-moi... êtes-vous vraiment bourreau pour ainsi garder cette valise? J'en doute...
Marlha resservit un verre à l'homme. Si elle avait su son métier - tatoueur - elle aurait été mille fois intéressée. Cent fois effrayée. Marquer sa peau velouté à jamais? Oh oui! Mais à un endroit secret. Une aiguille piquant sa peau pour L'inscrire en sa chair.

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{ A cette Allure, L'Aphrodite lui passera sous le Nez }

Tout est vrai. Même si cela parait invraisemblable. En tout cas, des tranches de sa vie aux souvenirs présents. Il en a d'autres bien plus enfouis qu'il enterre à coups de nuits décadentes dans l'excés de la perte de mémoire. Les comas étyliques sont sa drogue. Il boit ce petit vin fruité comme du petit lait. C'est l'approche de la lente descente vers ce qu'il entrevoit sous le visage de la luxure. Il laisse une lueur amusée traverses ses billes noires, impassibles:

Jusqu'à y a peu, je ne le pensais pas que j'étais un bourreau. J'ai croisé la tête blonde d'un Ange qui m'a donné sa vision. Elle a su en quelques secondes, remettre tout en question, sur le don et l'Art de mon métier.

Il fait tourner le verre entre ses doigts, faillit lui dire,une tête d'Ange comme la vôtre mais se retient:

Il en faut toujours pour ne voir que le côté sombre, néfaste, de toutes choses.

Il plaque sa main bien à plat sur sa valisette, la caresse, lointain:

Je ne me rappelle plus où je 'ai dénichée ni pourquoi elle est comme ma raison de vivre. Alors j'ai du mal quand on y porte un intérêt dessus ou qu'on en critique ce que je suis.

Il semble revenir parmi elles:

Je dessine sur les peaux. Je les grave dans la chair et le sang. A Vie. Pour la Vie. J'avais rendez-vous avec une cliente. Elle a semble-t-il, prit la poudre d'escampette.

Il fait un tour de la taverne, d'un regard suspicieux. Plus là. Non.

Maryah

Maryah reste muette ; loin d'être endormie, elle a plutôt tous les sens bien en éveil. Parce que tout ce qui passe la barrière des lèvres de l'homme, ne lui semble que mensonge. Et pourquoi cacherait-il son identité ? et pourquoi cacherait-il ses activités ? Après tout, on est dans le repère des pires raclures ... Y a qu'à regarder autour : un faux éclopés, un faux écorchés, un vrai lépreux, un joueur voleur, un brigand, deux tire laine, trois grippe sous, ... Ouais franchement pas un pour rattraper l'autre. Pis sa carrure ... l'est d'avis de Maryah qu'il a pas préfabriquée celle là. Pour sûre que ses activités doivent pas être nettes, mais son attitude l'est encore moins bien.

Elle hausse un sourcil, le détaille des pieds à la tête, observe étrangement la p'tite valise, revient sur lui ... Plus elle le regarde, plus elle se dit qu'ça sent le coup fourré. En même temps, un marché est un marché ; et comme la Fanchon a l'air plutôt débordée, l'idée est mal venue d'lui demander pour le gosse et la jeune. Une p'tite nuit de folie, et demain elle s'ra là.

C'est sans compter sur la dernière révélation de l'homme, qui lui fait serrer les dents et frissonner la peau. Elle a cette grimace de haine quand il parle de marquer les peaux ; pour un peu, elle grognerait. Alors elle boit, godet sur godet, histoire de se rincer le gosier et les idées. C'est bon c'coup ci, elle a la rage. Graver ... à vie ... la chair et le sang. Elle réprime un nouveau frisson. Elle repose bruyamment son godet sur la table. Elle l'emmène, elle s'arrange pour lui piquer son fric pendant qu'il n**** ... pardon c'est pour la rime .... Et basta, on n'en r'parlera pas.

Bon le Sans Nom ... c'est pas que j'suis contre l'idée d'faire causette ... et d'tailler l'bout d'gras indéfiniment avec toi. Mais l'marché est là. J't'emmène à l'Aphrodite, tu m'laisses faire, on rentre, je bois et j'disparais pendant qu'tu consommes.
Refais toi une beauté mignon, ils sont tatillons sur la sélection ...

Ni une ni deux, elle saute sur ses jambes, farfouille dans sa besace à la recherche d'une robe qu'elle passera là bas. La traversée du quartier, c'pas une poésie hein. Quoiqu'avec un gaillard comme ça, y a pas trop de soucis à s'faire !

Marlha ? T'peux dire à Fanchon que j'reviens d'main matin ... j'ai un truc à lui dire d'important ... Merci. Allez gars, dit au revoir à not'Marlha ! Et n'oublie pas d'payer !
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Bannière réalisée par LJD Pépin_lavergne

Marlha

Deux belles femmes de beauté opposées, intriguées par un homme, un seul. Le plus fort alcool ne montait pas ainsi à la tête! L'inconnu bombait le torse dans une mimique inconsciente, peu visible.
Il était jeune. Son regard était froid, ironique. Double. Il pourrait profiter de leur curiosité, les balader.

Je suis un officier. J'interroge les suspects. Mais ma spécialité, c'est la torture.
Éclat de rire. Balivernes. Il était soit le bourreau le plus improbable, soit le plus mauvais menteur du Royaume! Théâtralement, l'homme posa un index sur ses lèvres charnues, pour leur intimer la discrétion. Marlha, brièvement, leva les yeux au ciel. Elle savait devoir se débarrasser de cette mimique aussi puérile qu'agaçante!
L'homme ne donna pas son nom, taquin. Il était venu pour se détendre? D'accord.
Appelez-moi ... Comme vous voulez.. .Je n'en ai pas d'usuel. Un peu comme ici, le Sans Nom!
Alors inventez-en vous un. Et je ne crois pas que soyez un de ceux qui torturent pour leur jouissance.

Marlha se sentit scrutée par les yeux noirs. Elle y répondit d'un regard appuyé, clair comme le ciel d'été.
Et quand je ne retiens plus les aveux de ma clientèle, je les dessine dans leur peau, à vif, un souvenir pour l'éternité de leur trahison.

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The_tattooist

{ Que de Mystères pour un Homme si Basique }

Basic Instinct. Le primitif. Le primal. Celui que sa carrure de molosse inspire. Tous les péchés de la luxure, en tout cas. Un écho au comptoir entre les deux jeunes femmes en pamoison, sur la pente redoutable de la curiosité féminine. Il porte son verre à ses lèvres, en savoure sous son palais le liquide fruité. Il laisse se dérouler l'avant-scéne avant qu'il ne fasse son entrée. Questions similaires. Bras appuyé deux fois plus sur la valisette. Il balaye de son regard froid sur la défensive les deux inquisitrices. A tour de rôle, ils se croyent courtisan ou courtisane. Lueur ironique. S'il s'écoutait, il éclaterait de rire. Mais vu le bouge mal famé, il vaut mieux garder un oeil. Récapitulatif. Elles veulent son nom et son métier.

Une main sur son menton, il se permet quelques confidences:

Je suis un officier. J'interroge les suspects. Mais ma spécialité, c'est la torture.

Il pose un doigt sur ses lèvres à lui pour leur faire signe de garder cela secret. Quand à son nom:

Appelez-moi ....Comme vous voulez....Je n'en ai pas d'usuel. Un peu comme ici, le Sans Nom!

Il se redresse. Un tel aveu en taquinerie risquerait fort de lui attirer les pires ennuis. Il les scrute pour voir leurs changement de réaction. Pour les mettre sur la voie de la vérité, il glisse:

Et quand je ne retiens plus les aveux de mes victimes, je les écris, les dessine sur leur peau, à vif, un souvenir pour l'éternité de leur trahison.

Maryah

Ah oui, il se la joue dans l'ironie. N'empêche qu'elle a trouvé son faire valoir pour rentrer à l'Aphrodite, et ça faudra bien qu'elle s'en vante auprès de Hilde, qui lui refuse toujours de l'accompagner. Comme quoi, quand on veut quelque chose très fort, on l'obtient !

Elle remarque le petit jeu de la nouvelle serveuse, et elle laisse faire. Elle l'observe, l'air de rien, et lance des regards à Fanchon qui ne cache rien de c'qu'elle pense du talent de la "p'tite". Maryah est bien consciente qu'il faut qu'elle prépare le terrain, vu ce qu'elle s'apprête à demander à Fanchon. Alors, elle sait se montrer conciliante, agréable et même souriante.
Elle s'empêche de répondre trop vite ou à l'instinct, elle ne peut pas se permettre de jeter de l'huile sur le feu pour le moment. Souriante avec l'homme, encourageante avec Marlha, et bienfaisante avec Fanchon. Pas trop, elle se douterait de quelque chose, mais la demande est de taille.

Et comme Fanchon est retenue par les gars d'à côté, qu'elle sait extrêmement bien calmée, Maryah pose un bout d'fesse sur la table précédemment indiquée, et revient au Costaud.

Pour moi, ça s'ra d'la gnole et rien que d'la gnole ; ça m'tient d'bout et éveillée. Les fruits rouges, on va garder ça pour plus tard ; pis la Fanchon elle n'a rien qui r'semble à ça icy. J'crois qu'elle sait même pas comment faire une tisane ...

La bridée sourit en coin, en lançant un r'gard affectueux à la ridée, puis reporte son attention sur l'homme. Elle aime relever les détails, poser des questions, elle aime deviner qui elle a en face d'elle, et jauger la limite à pas dépasser. Mais elle guette aussi la jolie Marlha.

Dis Marlha ... j'rêve ou en plus de m'piquer mon interlocuteur d'un soir, tu bois avec l'client ? C'est mal ça ... c'très très mal ... 'fin tu marquais pas mal de points jusque là, à voir c'que Fanchon en dira ...

Elle saute sur ses pieds, l'temps que la patronne foute à la porte les gars d'à côté, comme elle sait si bien le faire, en douceur et avec du tact ... 'fin d'l'autorité. Elle s'approche du gars au comptoir, et penche la tête sur le côté, en tapotant sur la p'tite malle en cuir contre lui.

T'caches quoi là d'dans ? ta fortune ?
T'inquiète, j'vais pas t'la voler, pis t'es entre d'bonnes mains. Bois un coup, détends toi ; tu n'en seras que plus attrayant pour les donzelles de l'Aphrodite ... car ouais ... tu m'as l'air gourmand, et elles te le rendront bien.

Nouveau petit sourire, pour le mettre en confiance. En attendant, elle commence à s'dire qu'elle jetterait bien un coup d'œil au contenu de la valisette, quand elle l'aura remis entre des mains expertes. Et c'est pas une Marlha qui fera capoter tout ça. Faut juste la jouer serrée.

C'est quoi ton nom ? et c'est quoi ton métier ?
Et un signe à Marlha pour qu'elle ramène du vin. A la cour des miracles, le sang et le vin ont la même couleur ... c'est bien connu.
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Bannière réalisée par LJD Pépin_lavergne

Marlha

Quoi, le vin? Ce n'était pas le meilleur de France, loin, de là, mais le meilleur de la Sans-Nom! Et l'un des seuls que Marlha avait déjà goutés. Elle préférait l’absinthe, le whisky, les fortes eau-de-vie. Mais elles pouvaient nuire à la dignité. Pas ce vin là.
Je ne suis pas un habitué, je ne connais pas ici. J'y mets les pieds pour la première fois. J'avais un rendez-vous.
Ah. Il était donc courtisan?! Mais non! Pas possible. Quels objets sexuels gardait cette mallette? Marlha y pensa avec frisson. Certaines femmes étaient des folles! Il fallait dire qu'elle, elle avait été vaccinée, et que les piqures avaient été nombreuses et douloureuses...
Pour mon métier.
Pour moi, ça s'ra d'la gnole et rien que d'la gnole ; ça m'tient d'bout et éveillée. Les fruits rouges, on va garder ça pour plus tard ; pis la Fanchon elle n'a rien qui r'semble à ça icy. J'crois qu'elle sait même pas comment faire une tisane ... S’exclama la bridée en revenant.
Mais le verre de vin était servi, alors Marlha le poussa vers l'homme avec un sourire contrit, avant de servir le tord-boyau demandé.

Dis Marlha ... j'rêve ou en plus de m'piquer mon interlocuteur d'un soir, tu bois avec l'client ? C'est mal ça ... c'très très mal ... 'fin tu marquais pas mal de points jusque là, à voir c'que Fanchon en dira ...
La jeune blonde fit un petit sourire polisson à Maryah. Elle ne rêvait pas. Autant repêcher le client avant son départ. Quant à la boisson... Elle leva son verre, à peine entamé.
Je ne fais qu'ôter quelques gorgées à vin prometteur. Répondit-elle en une fine métaphore, pas forcément compréhensible sans la lecture de son regard. Fanchon saura me punir si j'ai mal agi...
Petit sourire taquin. Mais Marlha pensait ses dires. Fanchon pouvait bien lui interdire tout alcool, que forcément, le client payait. Marlha s'y conformerait - en apparence, convaincue de faire perdre des écus. Même si elle tenait bien l'alcool, Marlha n'était pas à l'abri d'ivresse. Les bonnes serveuses regorgeaient d'astuce pour boire plus qu'il n'y semblait. Mais d'autres.. pour boire moins qu'il n'y semblait!

Deux gars furent expulsés manu militari. Marlha observa le manège de l'Orientale comme elle avait observé le sien. Des questions furent posées. Questions que Marlha n'aurait pas encore osé poser.
C'est très intriguant, une mallette fermée. Et siii bien gardée...
La jeune blonde de dix-sept ans parlait bien, avait du vocabulaire, un accent inexistant, insituable. Elle avait un petit tic de langage qui revenait selon l'humeur de ses phrases. Elle insistait sur une voyelle, souvent un "i", comme pour donner plus de poids à ses paroles. Un jour, une grand-mère lui avait rétorqué que seules les petites filles hypocrites et envieuses parlaient ainsi. Marlha ne l'avait ni écoutée, ni crue. Mais à l'évidence, elle voulait savoir ce que contenait la mallette, car la bridée avait exorcisé sa curiosité, en faible sommeil. Elle l'avait un peu enhardie aussi.
S'adressant à l'homme, badine :
Vous êtes mon premier vrai client... J'aimerai me souvenir de votre nom.
* De ton métier. De ce qui se trouve dans cette putain de valise. Du son de ton argent sur le comptoir. * Pensa la blonde.

Oui, ce job, ici, lui plairait. Si Maryah semblait être ce qu'elle semble être, Marlha et elle s'entendraient bien, se feraient peut-être même complices, avec le temps. Fanchon? Trop tôt pour savoir, mais la blonde se sentait protégée, tout en étant menacée si elle commettait une grande faute.
Mais, soyons honnêtes, l'endroit était moche et surtout, sombre. L'obscurité était sans doute voulue. Mais cette décoration en mode nudité - ou transparence - était dommage. Là où Marlha pourrait peut-être apporter sa touche, ce serai au bar. Avoir un nombre un peu plus important de bouteilles... Les bandits étaient riches. Avoir de beaux verres... Les brigands étaient vaniteux après leur larcins, et aimaient à se prendre pour ce qu'ils n'étaient pas.
Après tout, peut-être n'avait-elle pas tout vu.

C'est quoi ton nom? Et c'est quoi ton métier?
Marlha devrait se trouver un nom de famille. Ce serai classe. Les questions de Maryah ne furent pas brutes, incisives, mais douces, caressantes. Elle fit signe à Marlha de rapporter du vin. Sa main n'hésita pas sur l'étal, et la bouteille fut placée sur la planchette derrière le comptoir, dont le goulot dépassait de quelques pouces.

Marlha

Elle la voyait bien, cette petite valise, elle semblait faire partie de l'homme! Marlha se fichait de ce qu'elle contenait, même si elle était curieuse de nature, elle avait appris, pour son bien, à réfréner ses envies.
Un verre ? Oui allons-y, profitez-en pour vous en servir un à chacune de vous deux...
Un sourire accueilli l'accord. Un verre pour elle-même? Pourquoi pas, s'il payait?! Collé au comptoir, il y posa sa valisette et y appuya son bras musclé.
Quelque chose de pas trop fort pour que je puisse quitter cette taverne, avec dignité, merci.
Je vous propose un verre de vin, fruité, qui ne vous tourneras pas la tête.
Du vin, oui, mais cher. L'endroit n'était pas franchement propice à receler de grands crus, mais les azurs avaient repérés un bien bon vin. Marlha servit donc les verres. Elle comptait boire le sien lentement. Une serveuse ivre, c'était moyen.
Comment donc commencer une discussion sans être indiscrète, sans demander un nom?
Voici pour vous. Êtes-vous un habitué des lieux?
L'homme semblait bougon. Déconfit. L'Orientale l'avait-elle repoussé? Il était très bel homme. Qu'allait-il donc trafiquer dans un bordel?! Une douzaine de femmes pourraient lui tomber sur le coin du museau, et gratis! M'enfin...
Marlha trempa ses lèvres dans le breuvage fruité, rond en bouche. Très bon! Elle se félicita de son choix.

The_tattooist

{ Un peu de Confidence ne Ferait pas de Mal }

Pas avec des murmures graves dans sa barbe que tout s'arrangera. Il décide de boire une gorgée du vin fruité. Bon, excellent. Un peu amateur pour ce qui est du vin. Il est plutôt genre à s'arracher et se retourner le cerveau avec des alcools forts et des substances pour voyager dans le monde de l'au-delà. Pas de nature à laisser les mots franchir ses lèvres, le Tatoueur ferait bien une exception pour une fois. Pour une fois, que cela semble attirer la curiosité sans déclencher un scandale. Il fait tournoyer le verre devant son nez, plonge dans la couleur du vin. Il fait une drôle de moue. Il répond sans conviction particulière:

Je ne suis pas un habitué, je ne connais pas ici. J'y mets les pieds pour la première fois. J'avais un rendez-vous.

Il pose le verre sur le comptoir devant lui:

Pour mon métier.

Faut dire que sa vocation susciter bien des réactions enthousiastes et d'autres bien moins en retour. Il secoue la tête de sa mésaventure à Tours où il avait ouvert sa boutique, la rencontre, le voyage en mer jusqu'à Bazas. S'il le racontait, on ne le croirait pas. Pis surtout, retrouver ici, en cette taverne, la dite, personne en question, en train de combiner, un plan d'escroquerie, puisque sa vie à elle est vouée à cela. Et venir lui reprocher d'être ici pour son travail à lui, le tatouage. Alors qu'elle en fait de même. Il secoue la tête. Sa vie n'est qu'une cascade infinie de chutes spectaculaires.

Il zieute autour de lui dans la taverne, sur l'autre jeune femme silencieuse dans leurs échanges à trois prévu. Il laisse échapper:

Que je cesse de me laisser embarquer dans n'importe quoi...

Marlha

Tout en discutant et en faisant son futur-travail, Marlha avait remarqué l'homme. Il semblait attendre après l'Orientale, qui semblait mi-figue, mi-raisin. La blonde entendit bien la proposition mais tenta tout de même. Sa peau pâle, ses yeux clair, ses cheveux blonds... Cela pouvait déplaire à cet homme. Mais qu'avait-elle à perdre?!
Bien l'bonsoir, Sieur! Vous prendrez bien un verre?
Marlha lui sourit, de ses jolies dents, de ces lèvres dont la commissure remontait de façon polissonne. Tels étaient ses traits, ce n'était point une moue. Marlha avait une petite poitrine, un de ses seins tenait dans la main d'un homme. Elle se pencha vers l'homme, mais son corsage ne dévoila que sa gorge.
Je suis nouvelle, je dois prouver à la patronne être capable, et si vous preniez un verre, vous me feriez bien voir... S'il vous plaîîît.
Marlha sourit, des yeux aussi. Quoi qu'il veuille, il pouvait bien rester boire un verre? La jeune blonde tenta de le faire céder, sans supplier, sans se placer en victime. Non, juste pour exposer que s'il commandait un verre, ce serai mieux pour tout le monde.
Mon nom est Marlha. Restez donc boire un verre, et trinquez autant que possible à ma réussite en mon nouvel emploi..!

Marlha jeta un coup d'oeil fort rapide à la bridée. Que si elle amenait cet homme ailleurs, qu'il consomme quelques boissons ici... Et puis, cela vaudrait de bons points à la jeune blonde.
Et s'il ne voulait pas boire? Mais Ma..rhi..a? Quel nom déjà?! Flûte. Bref, si la bridée parlait de sa richesse, c'est qu'il pouvait bien boire un verre ici, que Marlha elle-même lui servirait, montrant à Fanchon comment elle le faisait, même si l'affluence n'était pas au rendez-vous.

L'Aphrodite... Ce nom était vaguement familier à Marlha. Mais oui! Ce maqueraux de bas-étage qui avait tenté de l'embobiner, lui promettant qu'après sa maison se trouvait l'Aphrodite, le meilleur bordel de Paris, très luxe. Mais qu'avant, 'fallait faire ses preuves dans son bouge.
Marlha avait vite fui. Cette homme cherchait donc un lupanar de luxe? Les filles n'auraient pas à se plaindre d'un tel homme...

The_tattooist

{ Pourquoi Lui...}

Non non non et non. Il n'entend rien. Ce n'est point à lui que tout que ses mots doux sont adressés. Il serre sa valisette contre son flan deux fois plus, pour se rappeler à l'ordre, de quitter cet endroit. Le Tatoueur dans l'attente des réponses en suspend, voit son attention portée sur l'autre jeune femme au comptoir. Confidence pour confidence. Il cogite dans son esprit:

Un verre ? Oui allons-y, profitez-en pour vous en servir un à chacune de vous deux...

Y a pas de mal à rester coller à un comptoir. Il s'y colle. Sa valisette se ramène sur le dessus du bar, son bras en travers pour en garder le contact de tout le poids de son corps. Il écoute sans sourciller les aveux de la jeune blonde. D'accord...Pourquoi ne pas se détendre, et discuter:

Quelque chose de pas trop fort pour que je puisse quitter cette taverne, avec dignité, merci.

The_tattooist

{ Que du Plaisir, Pourquoi Pas }

Le Tatoueur prend au mot. Il reste face à la jeune femme qui lui offre des conseils. Un tel lieu inconnu pour lui. Ca doit valoir le détour de grimper aux rideaux même si pas sûrs que vu sa corpulence, ce soit l'idée adéquat les rideaux. Il la toise d'un oeil en coin. Une main sous son menton, perplexe. Plusieurs femmes...Encore mieux. Il se penche, une main en soutien au comptoir:

Je ne voudrai pas vous faire perdre vos illusions, mais, le nombre de femmes pour faire grimper aux rideaux ne varient pas selon la carrure du gars, hein ! Mais surtout du nombre de rideaux si vous voulez vraiment que votre gars y grimpent!

Il penche la tête sur le côté:

Et oui...Faut pas se tromper...Pourquoi plusieurs femmes, d'abord ? Vous m'imaginez si gourmand ou si empoté ?

Il pousse un long soupir:

Marché conclut. Un verre, et vous me guidez vers L'Aphrodite, ce bordel friqué...L'occasion de connaitre.

Un claquement de doigt:

Et que désire cette charmante inconnue ? Un lait-fraise, un thé verveine-menthe, une tisane aux fruits rouges ?

Moqueur. Pas du tout.

Marlha

Pourquoi ici? Déjà, parce que Marlha se sentait elle-même comme une Sans-Nom. Son prénom, d'ailleurs peu commun, lui fut donné par une jeune religieuse folle. La mascotte du couvent, là-haut dans le Nord. Une religieuse qu'on enfermait durant ses crises de folies. Ce fut d'elle que la blonde tira son nom. Quel début!
Dans une autre taverne parisienne, on lui avait dit qu'ici, parfois ça bougeait rudement vite, parfois, c'était mort. Sauf les secrets, qui eux, toujours, allaient et venaient. Et Marlha recelait beaucoup de secrets...
La Sans-Nom, c'était un coupe-gorge, un lieu de petits filous et de grands polissons. Un endroit où une fille comme elle, croyait-on, se ferait bouffer. Ne disait-on pas qu'il ne fallait pas se fier aux apparences..?
Marlha, certes sans défense face à groupe de dix-huit mâles. Livrée en pâture. Bénévolement, mais pas volontairement. Il avait fallu surmonter la peur, la douleur, jouer le jeu pour moins souffrir. Faire travailler ses méninges, repérer le plus fleur bleu des bandits, et lui faire croire au grand absent de sa vie ; l'Amour. Il l'avait alors aimée. De là, le groupe uni des détrousseurs se craquela et éclata de violentes rixes... Pour une femme, une seule, les hommes s'entretuent, amis où non.
Le final avait été la fuite de Marlha. Étape un, la fuite. Étape deux, le meurtre de l'amoureux. Étape trois, la liberté. Aussi libre puisse être une femme...

B'jour Marlha, moi c'est Maryah, une amie d'la patronne. Vrai qu'tu pourrais bien tomber là ... Dit alors une femme en s'approchant.
Une belle fille, brune, les pommettes saillantes, le sourire agréable, les iris sombres, la peau satinée. Malgré elle, Marlha observa ces étranges yeux bridés. Elle n'avait jamais vu d'Orientale. Le visage lui plut aussitôt par son originalité raciale. S'il pouvait y avoir un homme noir, ce serai le bouquet! Elle n'en avait jamais vu non plus, hormis des Maures.
Marlha sourit à la bridée, exposant ses jolies dents. La dénommée Maryah se pencha alors pour chuchoter des mots à la patronne. Parlait-on d'elle? Qu'importe. Ce boulot, elle le voulait. Elle devait se prouver que tout allait mieux. Elle voulait apprendre...
Fanchon étira un sourire. Ce genre de femme attirait Marlha par leur expérience, sa fierté refusait de le reconnaitre, et son égo s'effrayait d'un jour leur ressembler. Vieille, ridée, fanée. Fardée pour sembler belle, comme quinze ans auparavant, du temps de leur splendeur. Quinze ans plus tôt, Marlha babillait à peine. Quinze ans plus tard, elle aurai à peine perdu un ou deux pétale.

Toujours là ? .. Discrète, hein. M'étonne pas. C't'une qualité, va. L'autre, c'est d'savoir tirer l'oreille de c'te bande de rats d'temps à autres. Pas trop. Juste c'qu'y faut, histoire qu'y t'bouffent pas jusqu'à l'os. S'tu sais faire ça, Mignonne...
Sourire.
Je suis discrète, mais j'ai des oreilles. Et une langue, si cela peut se révéler utile... Je saurais me faire respecter. Le plus infâme aura fort à faire avec moi. Je suis jeune mais il ne faut pas abuser de ma patience.
Le ton est sévère, le sourire froid, le regard glacé. Non, pas question que des clients, enivrés ou pas, abusent. Sinon quoi? Une réplique acérée et une bonne tape sur la main n'en découragent pas certains... Planter un couteau dans un bras rend une serveuse moins.. serviable. A éviter. Selon le cas, Marlha avisera. Elle sent déjà qu'elle pourra compter sur l'aide de la patronne. Sur son intransigeance aussi.

Viens ça, on va voir c'que tu vaux aujourd'hui. Colle-toi là-derrière. On jugera d'après.

La belle blonde fut surprise mais passa derrière le comptoir. Étape une ; repérer les lieux. Bouteilles derrière, Marlha imprima leurs emplacements d'un coup d'oeil appuyé. La tablette derrière le comptoir abritait les verres et les godets. Et la caisse. Marlha volait, parfois, mais jamais la main qui la nourrissait, jamais. Bien au contraire.
Verres, à vin, à liqueur, à bière, à eau-de-vie... Divers alcools en bouteilles, tonneaux de bière et de vin en perce avec leurs bouchons. Derrière elle, une porte dérobée menant aux quartiers des employés ou peut-être aux cuisines...
T'vas m'servir deux chopes, tiens, Blondie. Pour ton baptême.
Ça vient! Répondit gaiement Marlha.

Ayant embrassé son nouveau lieu de travail du regard et de la mémoire, la jeunette, d'une main habile, prit deux chopes et les remplit de bière, la mousse formant un arrondi au dessus du bord du verre, sans que rien ne coule.
Elles furent apportées à la patronne et à l'Orientale séance tenante.

The_tattooist

{ Horizontal ou Vertical, une question de point de vue }

Il ne peut contenir un éclat de rire rauque à la réponse de la tenancière du lieu. Sa main récupère vite fait sa bourse d'écus qu'il range. Cela reviendrait cher le quiproquo. Elles en seraient bien capable. Il hausse les épaules, répond après un sérieux de rigueur:

Vais bien trouver par là dans le quartier...

Un regard amusé à la jeune femme. Genre ne sait pas ce qu'elle perd. Vantard. Non, il fait de la provocation. Il n'a aucune idée de ce qu'il vaut à ce niveau-là, ne cherche pas à le savoir. Déguerpir serait le mieux vu la gouaille qu'elle a, elle serait capable de crier au scandale, il en rit malgré lui, ses pas prennent le chemin de longer le comptoir.

Il ne tarde pas à traverser la pièce, direction la sortie. Sa valisette bien contre sa hanche. Il ne perd pas de vue la priorité de sa venue ici tombée à l'eau. Fichue rendez-vous manqué.

Maryah

Rho le c... coquin ! Voilà qu'il la prend pour une vulgaire catin d'bas étage ! Bon vrai qu'avec c'qu'elle lui a dit ; et puis de toute façon, voleuse un jour, voleuse toujours, et quand la bourse bien remplie tombe devant son nez, elle esquisse un p'tit sourire.
Prête à lui répondre qu'il n'avait payé là que pour la regarder et à prendre la bourse, voilà qu'la Fanchon fait son job, et la bourse s'envole de sous le nez de Maryah.
Ô rage, Ô désespoir ; mais comme y a toujours du bon, la Fanchon n'a même pas grogné en entendant "mioche", c'est d'jà ça.

Elle croise le regard du Costaud, et le lui rend à pleines dents.

Hé Mignon ! T'as l'air paumé mon gars, mais vu l'fric qu't'as, j'pourrais t'accompagner à l'Aphrodite, un bordel friqué, t'auras d'l'absinthe à volonté, et des vrais filles qui t'feront grimper au rideau. Mais si j't'y emmène, faut qu'tu m'paies un verre ...

Petit regard vers la Fanchon qui s'occupe de la plantureuse volontaire à souffrir, ... oui oui ... Maryah lance un p'tit regard contrit à Fanchon. Elle sait pas se mêler de ses affaires, et elle sait pas rester d'bois quand elle sent qu'y a un truc qui cloche chez les gens. Bah on la refera pas hein ... Bon maintenant, faut qu'elle fasse une super vente pour caser 2 ou 3 jours son fils ; avec la Fanchon, c'est sûr il ne lui arrivera rien.

Elle s'installe à la tablée, laisse l'homme réfléchir à sa proposition et offre un grand sourire à la Fanchon :

Hé Fanchon, t'as eu des gosses toi ?
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{ Pas sa Journée, pas Son Destin...Autant sombrer... }

Voilà comment les pages se tournent à une vitesse folle sans pouvoir les retenir. Pas le temps de lire les chapitres de sa vie, que son destin lui échappe en cet endroit où il n'aurait jamais mit les pieds, si cela n'avait été pour sa Passion. Il en vivrait longtemps sans ne rien en apprendre à autrui. C'est un don. C'est en lui. Cela ne se partage pas. Peu le comprenne. Il n'a pas envie de laisser son empreinte en guise de souvenirs de peaux marquées à vie. Une femme l'avait marquée " parce que torturer, vous appelez cela un don ? Pas sa journée. Sa cliente disparut. Sa compagne qui sous la jalousie se pointe ici, l'ignore, avec un message d'adieu. Pas sa journée. Son regard froid, tout autant blasé que dépité, fixe sans relâche la brune au comptoir qui l'apostrophe. Ses doigts s'accrochent à sa valisette. Il pivote sur lui. Le décor. Tout ce qui lui échappe soudain. Cette perpétuelle impression ne pas être fait pour ce Monde. Tout tourne, tourne, danse sans lui. Ils sont de plein pied sans qu'il n'y soit. Il secoue la tête. De sa haute stature imposante, il pourrait envoyer balader autant les présents que le mobilier. Il y songe à peine mais il n'en fera rien. Pas en avant vers la brune:

Non, nous ne connaissons pas. Tu veux de la monnaie ?

Il balance sous son nez une bourse d'écus bien remplie, il avait prévu de faire des amplettes en matériel, la prochaine fois:

Une chambre à l'étage, cela te convient ? Et raméne une bouteille d'absynthe avec deux verres...

Un visage froid, déterminé. Il est libre. Et il ne s'en priverait pas. Il l'avait fait à deux reprises. Fidèle. Il avait tout perdu par deux fois. En quelques mois. Pourquoi pas prendre du bon temps, cela est proposé de vive voix.

Fanchon...

Voyez comme va la vie ! Y'a pas un instant, Fanchon n'attendait pas de serveuse - ou alors, elle l'ignorait. Pour sûr, au détour d'une conversation, elle avait bien dû glisser à l'un ou l'autre membre de la Famiglia, comme ça, que le bouge attirait de plus en plus de monde... de là à imaginer un recrutement, non, vraiment. Et voici qu'il lui en tombe une, et une raison dans la foulée !

La Fanée darde un regard noir, encore alerte sur la Môme Épices, spécialiste des bombes lancées à brûle-pourpoint, et son sourire écarlate s'étire en pointe acide, jusqu'à exploser d'un rire rauque.

- T'perds pas l'nord, mhm ? C'est bien.

La poigne rousse, plus ferme qu'il n'y paraît, s'abat sur l'épaule jeunette dans une bourrade amicale. Mais avant même que la Fanchon n'ait à à décider s'il valait faire cracher à Maryah sa drôle d'histoire de gamin, ou s'occuper de Blondine et d'ses ambitions de carrière, un type prétend déjà annexer la première. Ça cause dans tous les sens, les taules ; pour suivre, 'faut s'accrocher.

- Pis t'fais des conquêtes, poursuit-elle donc, riant toujours de sa belle voix grasse, craquelée par l'âge. Désolée beau brun, pour l'horizontale, la maison fait pas.

Et laiss'rait pas travailler les gagneuses sous son toit sans toucher un rond. Fanchon est gentille... toutes proportions gardées... mais 'faut pas charrier quand même. Laissant Maryah se dépatouiller avec le feu qu'elle a bouté au train du gaillard, la taulière se tourne à nouveau vers l'aspirante serveuse.

- Toujours là ? sourit-elle. Entendez : toujours pas décampé ? Bon point. Discrète, hein. M'étonne pas. C't'une qualité, va. L'autre, c'est d'savoir tirer l'oreille de c'te bande de rats d'temps à autres. Pas trop. Juste c'qu'y faut, histoire qu'y t'bouffent pas jusqu'à l'os. S'tu sais faire ça, Mignonne...

... Y'a moyen que j't'embauche ?
On se fiche pas mal de savoir comment les choses arrivent, tant qu'elles arrivent. Alors, on tente. Ce petit bout de femme sans malice ne paie peut-être pas de mine, mais elle a eu le cran de se présenter. Beau brin de fille, aussi, comme dit Maryah - même si ce n'est pas essentiel. Vous pensez si elle s'y connaît, l'ex Miss Miracles ! L'apogée de sa beauté est loin derrière elle, et elle tient toujours. Faut juste avoir les boyaux bien accrochés. Et toi, petiote ? T'as quoi dans le ventre ? Et surtout, surtout... est-ce que t'es foutue de te l'y garder, dans le ventre ?

- Viens ça, on va voir c'que tu vaux aujourd'hui. Colle-toi là-derrière, conclut-elle en tapant sur le comptoir. On jugera d'après.

Pis, surtout : ça donnera à Vieille Belle l'occasion d'cuisiner l’Épicée sur c't'histoire de gosse. D'ailleurs, elle lui fait déjà signe de se radiner à une table.

- T'vas m'servir deux chopes, tiens, Blondie. Pour ton baptême.

Bienvenue à la Sans Nom.
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[Besoin de la taulière de la Sans Nom ? N'hésitez pas à prévenir par MP ! - Absente du 07 au 10 août]

Maryah

La bridée écoutait distraitement, cherchant le bon moment ou moyen de poser sa demande. Elle regardait de droite et de gauche les gens qui arrivaient, l'aut'costaud qui restait muet comme une carpe, l'aut'dans son dos qui jouaient aux cartes et c'ui qui lui causait.
Icy, c'tait comme ça. Fallait avoir des yeux partout, rester sur ses gardes, mais par Deos c'que c'était chiant de pas pouvoir avoir UN moment, avec la Fanchon. P'tain, à chaque fois qu'elle foutait ses pied icy pour voir Fanchon, fallait toujours qu'y ait tout un tas d'gens qui se rappliquent. Comme si y avait un guetteur à l'extérieur, qui dès qu'il la voyait, disait aux gens : "allez y, foncez ! Mobilisez la fanchon, empêchez là d'causer à la Fanchon, si vous avez rien à dire bah c'est encore mieux hein ! Vous y allez et vous restez bouche bée, ça va bien lui foutre les nerfs à l'étrangère".
Et vrai que ça lui mettait les nerfs. Les gens qu'y avait rien à dire, ça lui foutait toujours les nerfs. C'était trop souvent des espions, des cons, et des timides qu'y attendaient qu'on leur donne la main ou l'autorisation d'parler. ça, ça d'vait être du fait de la Fanchon ; elle avait c'côté maternant, les gens y v'naient s'lover dans ses jupons !

Ah mais flustre c'était SON image maternante à elle ! Un point c'est tout ! Mais bon y avait la blonde là à côté, qu'y avait l'air un peu sympa; Au moins, elle savait c'qu'elle voulait et avait de quoi parler. C'tait mieux que les carpes et les anguilles quand même.

Entendant la demande des plus étonnantes, parce que soyons sérieux, qui avait envie de travailler dans ce bouge rempli de râclures, toute potentiellement plus folles et dangereuses les unes que les autres ? Ou p't'êt'qu'elle avait envie d'mourir la jeune ... En tout cas, ça arrangeait les affaires de Maryah, et elle n'allait pas s'en cacher.

B'jour Marlha, moi c'est Maryah, une amie d'la patronne. Vrai qu'tu pourrais bien tomber là ...
Et se penchant au dessus du comptoir, elle murmure à l'oreille de Fanchon :
Vrai qu'elle a des atouts la p'tite ... poitrine haute, teint clair, elle t'ramènerait du monde et tu pourrais un peu t'la couler douce. Tu l'enverras aux tables des plus vicelards, ça t'débarrassera des ivrognes et des lourdauds ... Pis ça tombe pas mal là ... t'vois ... j'me d'mandais si tu saurais t'occuper d'un mioche quelques jours ... et l'rendre en vie, hein, ça va d'soi ...

Respire Maryah, calme toi. ça y est, c'est dit ... enfin presque ... la vérité ne se distille qu'au compte-goutte, lentement mais sûrement.
Et l'Epicée de faire son plus beau sourire à la Pulpeuse.
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Marlha

Marlha eut à peine le temps de s'impatienter, ses ongles tapotant le comptoir, qu'un rire tonitruant mais féminin la surprit.
L'patron, ma mignonne, c'est Fanchon.
La blonde n'tait pas habituée aux révérences et aux courbettes, aussi inclina-t-elle la tête respectueusement. La femme était volumineuse, en années également. Elle sourit, par spontanéité, non par politesse ou par calcul. Sourire, c'est quand même bien, même chez les sombres...

Dis-voir plutôt. C'pour quoi?
J'ai entendu dire que vous recherchiez une serveuse. Je connais un peu le métier et je sais rester très, très discrète. Je m'appelle Marlha.
Il y avait de tout ici, lui avait-on dit. Elle le croyait sans mal. En ces lieux, la discrétion était obligation, non luxe. Marlha ne savait pas trop si le lieu employait des filles de joie... Sans doute, mais cela ne l'intéressait pas. C'était trop tôt. L'anatomie masculine lui inspirait encore dégout et souffrance. Mais ça passerait.
J'ai besoin d'un emploi. Vous ne serez pas déçue. Ajouta-t-elle avec plus d'assurance qu'elle n'en avait.

Marlha

Paris. Sa puanteur. Ses effluves. Ses faussetés. Ses réalités. Ses gens, si différents, si semblables. Ses femmes, ses hommes, ses enfants. Goulue Capitale.
Marlha se fit avaler avec délices, un mot griffonné sur un vélin, entre ses seins. Ses cheveux blonds clair, épais, ondulés, tombent sur ses jolies épaules à la peau fine et claire. Ses yeux effilés, naturellement lascifs, montrent une touche de méfiance, non loin de ces iris d'un bleu glacier. Les lèvres sont charnues, d'un rose irisé. La silhouette est fine, femme, la poitrine ferme mais point trop opulente. La démarche est gracieuse, assurée alors que l'esprit ne l'est pas.
Marlha est vêtue joliment mais humblement. Une toque d'un rouge-orangé, inclinée, lui donne un air de fillette. Sa chemise d'un vert clair ne laisse qu'un seul bouton ouvert sur la gorge claire et palpitante. Nul bijou ne l'orne. Sa jupe claire aux fines broderies vertes et orangées semblait de bonne facture. La cheville agrémentée de son bas blanc se dévoilait chastement à chaque pas.

S'assurant que nul ne la vit, Marlha sortit le papier de son décolleté et le relut, encore. Étais-ce ici, dans ce sombre quartier? On l'avait prévenue. Elle avait ri. Nul quartier n'était plus sombre que son âme.

La jeune-femme poussa la porte du Sans-Nom, qui ne s'ouvrit pas. Allons! Ré-essai. Loupé. Bon. Coup d'épaule! Malgré les grincements offusqués, la porte s'ouvrit sur quelques personnes. Après avoir refermé l'épaisse porte sur l'obscurité enfumée, Marlha ne s'embarrassa que d'un signe de tête général pour saluer les gens.
Directement, de sa démarche chaloupée, la blonde rejoint le comptoir. Elle n'était pas venue ici pour boire. Non, c'était du sérieux. Bon, à la base, c'était une rumeur, donc tout sauf du sérieux. Mais cela s'était confirmé.
Comptoir désert. Les azurites si claires de la jeune-femme parcoururent l'endroit et revinrent au comptoir.
S'il vous plaît..!
... Bon.
Je dois voir le patron! Ohé?
On finirait bien par l'aiguiller..!

Fanchon...

Ça piaille, ça pinte et ça grouille, la routine, quoi. Du coin de l’œil, Vieille Belle, en maîtresse avisée des lieux, surveille l'aigrefin aux cartes. Non que son petit commerce la défrise, mais quoi ? Les arnaqueurs, ça vous a cette fâcheuse tendance à se faire étriper dans les coins sombres, quand c'est trop gourmand. Et le sang, ça tache. Après, 'faut nettoyer. S'débarrasser du corps. Bref, pénible.

Enfin. Tant qu'il attire les rats et leur fausse monnaie... Il a bien fait d'venir. Oui oui, fausse ; car le généreux marmotteur a la piécette légère, au propre comme au figuré : la paume flétrie ne s'y est pas trompée, au moment de soupeser quelques pièces suspectes. C'est pas souvent, 'faut dire, qu'un zig se radine pour arroser les inconnus. Le rictus rigolard frétille au coin des lèvres écarlates. Elle parlera pas : voilà ce qu'achète la bourse vite disparue sous le comptoir, en prévision d'usages appropriés. Ici, on sait se la boucler. Échange de bons procédés. Quant à la tournée commandée tout bas, évidemment... 'peut toujours s'brosser.

Sur ces entrefaites entre un tendron aux yeux de biche, visiblement en mission de reconnaissance. Première visite. Sa requête arrache un rire sonore aux lèvres rouges qui ne demandent que cela.

- L'patron, ma mignonne, c'est Fanchon, déclare la Fanée en roulant son opulente carcasse le long du comptoir, pour s'appuyer face à elle.

Les yeux sombres pétillent d'amusement. C't'un motif, aujourd'hui, parole ! La Maryah a posé question semblable y'a pas un instant. Qui c'est qui t'emploie, qu'elle demandait... C'te blague. Plein d'monde, personne. Beaucoup Corleone, quelques autres, et principalement elle-même. Ici, Fanchon fait partie des meubles. Pire : de la structure. Sans elle, ce taudis tombe en ruines. Enjoy Corleone dixit, et elle en sait quelque chose : par ici, l'immobilier, c'est son affaire.

- Dis-voir plutôt. C'pour quoi ?
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Steam

Derrière la vitre de la taverne la plus mal famée demoiselle écureuil observait les reflets des bougies posées en vrac sur les tables.
Le Lord était partit se soulager et n'allait tarder à venir, enfin, si il ne rencontrait donzelle à l'esprit sauvage sur le chemin menant au sans nom.
Elle se mit à sourire du paroxysme de sa réflexion en zieutant le beau monde qui se trouvait derrière la vitre sale.
Le Lord nommait ce lieux le remède de ses maux.
Elle se demandait encore pourquoi cet endroit était t'il semblable à une potion médicale. Sans doute à l'alcool que l'on y servait, ou peut être qu'il trouvait dans ses gueuses qui offraient leur corps contre écus un calmant. Elle regarda la lune, cela devait bien faire une bonne dizaine de minutes qu'elle était plantée là. Il fallait entrer avant de se transformer en statue ruisselante. Il faisait une chaleur torride, et sa longue chevelure cachée sous son capuchon n'arrangeait rien. Elle se dit qu'il valait mieux l'enlever avant de mourir de chaud. Et c'est une tignasse trempée qui vint s'abattre sur ses épaules dégagées. Elle poussa la porte et sa cape sous le bras alla se poser dans un coin sombre. Prêt d'un homme qui jouait au baron. Elle le regardait faire amusée. Elle connaissait bien ce jeu et ne se serait risquée à y perdre son argent. Il fallait avoir les doigts habiles pour dissimuler à un oeil aguéri la carte qu'il fallait trouver. Autant dire que le pigeon ne trouvait jamais et que le Baron s'en collait plein les poches. En parlant de pigeon elle vit un autre encapuchonné jeter une bourse sur la table. Elle se dit que l'homme devait être suicidaire de montrer autant d'écus à la populace qui se prélassait ici. Car, malgré l'alcool et la fatigue, le seul bruit des écus faisait lever les têtes et illuminer les yeux tout en titillant les esprits de chauffe les plus occis. Elle se dit que cela risquait d'être amusant tout en collant les pièces de ses yeux vifs et alertes..

La vache.. il lui colle des.. il va mourir ..

Et tout en se mettant à l'aise dans le fauteuil en cuir à haut dossier dont elle avait pris possession elle se régala d'avance à voir la suite des évènements. Au moins ici elle s'amuserait beaucoup plus qu'enfermer dans la chambre glauque du Lord.
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Isidor

Après une bonne journée de larcin en tout genre et surtout la poche bien remplie d'écus ... Des vrai comme des faux, il était temps de prendre un répit bien mériter. Ses pieds le mirent dans le quartier des spiritu sanguis , il en avait déjà entendu parler, mais jamais mis les pieds sauf pour cette fois auquel bien des choses allaient se passer. Regardant la porte de la taverne et surtout son enseigne, il ne put s'empêcher de rire, la taverne du sans nom lui convenait très bien puisque lui-même avait voué son âme au Roi des morts.

Plaçant sa capuche sur la tête, il poussa la porte et se dirigea vers le comptoir où il déposa une bourse de faux écus et parla dans un murmure presque inaudible

Une tournée pour tout l'monde !

Souriant, il n'attendit pas sa chope et se dirigea vers un attroupement et regarda la scène. Les gens étaient-ils tous des idiot par ici ? Cela était surement de l'arnaque et rien de mieux que de jouer avec un arnaqueur. Il fouilla dans sa besace et sortit dix faux écus qu'il jeta sur la table après tout, il n'avait rien à perdre.

Tiens dix écus ! Alors on joue ?

Poussant les gens qui étaient devant lui, il se mit sur une chaise et se balança d'avant en arrière en" jouant de la harpe" avec son arc qu'il ne quittait jamais

Maryah

Et pendant qu'le moulin à paroles déballent tout c'qu'il peut, d'amertumes en joies cruelles, le p'tit monde des miraculés débarquent ; ça entre, ça sort, ça rentre, ça sort et ça r'commence.
Et la Fanchon s'transforme en mère pieuvre, mille bras pour servir de tous les côtés, s'assurer qu'on la paie, et mener son mini world à la baguette. C'est qu'elle en a la Fanchon, et Maryah admire le chef d'orchestre.

ça pourrait être une soirée tranquille, sauf que l'grand là bas, il la regarde avec insistance et ça, ça lui plait pas du tout. Des p'tites œillades lui permettent de faire le point sur lui : grand, costaud, les ch'veux noirs, le teint comme elle ... mouais nan en fait c'est : trop grand, trop costaud, trop sombre, trop pas d'icy quoi ! Il lui veut quoi l'gars ? Elle le connaît ou pas ? Nan ... connaît pas. Mais s'il continue, pourrait bien apprendre à la connaître. Y a une fille qui s'approche, qui lui dit un truc à l'oreille, pis y a l'gars là bas qui chuchotait ... Tssss ça sent la magouille à plein nez ! D'façon icy y a que ça, mais vu son dernier souvenir du lieu, elle n'a pas envie encore de s'faire prendre en otage. Elle lance un p'tit regard à la Fanchon, qui continue à s'agiter dans tous les sens, genre le regard qui veut dire "MEFIANCE ... tu couvres mes arrières hein ?".

A c'moment là, elle pourrait choisir d'ignorer le gars, de faire comme la plupart des gens qui voient rien, n'entendent rien, ne disent rien. Mais bon ça s'rait pas la Maryah. Pis flûte quoi, il n'a pas l'droit de la regarder comme ça ! Non mais !

Du coup, elle tourne la tête vivement vers lui, et hausse le ton :

Hé toi ! T'as pas l'air du coin ! J't'explique. Icy faut payer même pour regarder. Alors vu comme tu m'lorgnes, va falloir envoyer la monnaie. A moins que ... on s'connaît ?
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Dekhlan

Pile je gagne, face tu perds.

Première arnaque de la journée, tout se passe bien. Paris parie, Dekhlan mise et empoche. Une paire de dés dans une poche, un jeu de carte dans la manche et cet éternel écu qui volette dans les airs, projeté par le mouvement articulaire d’un pouce qui trouve là sa seconde nature, le bourgeois minaude dans la capitale des Gaules. Il arbore une tignasse brune, si sombre que le soleil y révèle des nuances de bleu lorsqu’il est de la partie. Il a le corps élancé et le teint albâtre de ceux qui n’ont pas besoin de se tuer à la tâche sous un soleil de plomb. Il se permet même de siffloter un air de sa composition en marchant, le bougre, sourire en coin vissé aux lèvres. L’écu joue les filles de l’air et retombe dans une paume moitié fermée qui le réceptionne mollement. L’allure est sûre quoi qu’un peu trop relâchée. L’œil alerte ne perd pas une miette de ce qu’il se passe alentour. Un mauvais coup, ça s’improvise parfois. Un jeune domestique, apprenti mouton, qui passe par là et perd la bourse que lui a confiée son maître, quoi de plus appétissant ? Oui mais trop facile pour le joueur invétéré qu’est Dekhlan Letissier. Il lui faut du piquant, de l’épicé. Pourquoi faire simple quand il suffit d’un jet de dé pour rendre à la vie une saveur que l’Orient lui envierait ?

Le pouce se déhanche. L’écu vire et volte. La danse du hasard fait son pasodoble. Le soleil se reflète dans un éclair tournoyant sur le métal précieux. Pile ou face ? Saisit le moment présent. Le temps s’arrête. Tout se fige. La bourse trône au beau milieu du passage. Les liens ont été légèrement desserrés par le choc contre les pavés de la rue. On voit clairement qu’elle est pleine à en vomir sa mitraille sur la pierre sale du dépotoir parisien. Il suffirait d’un mouvement chaloupé pour glisser la main au sol et ramasser l’aubaine ni vu ni connu, vas-y que je t’embrouille. Alors, pile ou face ? A trois on saute. Le mouton s’éloigne sans rien remarquer de sa perte. Le pauvre animal va se faire tondre sans même s’en rendre compte. Le maître le mènera certainement à l’abattoir mais ce n’est pas l’heure des scrupules. Chacun sa chance et les moutons seront bien gardés. Pile vend moi du rêve, face je te coupe la tête. La tranche et c’est la fin du monde. La pièce retrouve son lit palmaire. L’œil aussi clair qu’un ciel d’été se baisse. Sans un soupire, l’homme habillé de noir continue sa route sans un geste pour la ferraille qui traîne sur le tapis pierreux de la roulette parisienne. Pas de martingale pour cette fois, faites vos jeux.

Le jour passe et la nuit tombe, minuit arrive, heure du crime et des plaisirs inavoués. Encore un carrefour et l’embranchement de la vie bat son plein. L’écu part à la volette. Le petit oiseau désigne la droite, quartier Spiritu Sanguis. Ca tombe bien Dekhlan a soif et, au loin, l’enseigne d’une taverne brille de mille feux. Le phare le guide dans sa croisière nocturne. Il navigue en évitant les écueils des corps échoués et ronflants. Ca sent la marée vomissante. Ce n’est pas le moment d’avoir la nausée. Souquez ferme matelots, nous arrivons à bon port. La hune se lève et décrypte un nom gravé : La Sans-Nom. L’effet est immédiat. Un demi-sourire déchire le visage du brun. De l’utile à l’agréable il n’y a qu’un pas qu’il franchit avec souplesse. Taverne bondée, pêche miraculeuse, les deux vont de paire. Le fou prend la dame et se barre avec la caisse. Par ici la monnaie, à votre bon cœur braves gens, le tire-laine au grand cœur et aux poches infinies est dans la place. Une table vide et l’estrade est montée en deux temps, trois mouvements. Le spectacle peut commencer. L’artiste s’installe. Il joue cartes sur table et dépose les objets du délit face découverte.

Par ici mes bonnes gens, à vous la fortune. Trois cartes. Deux rouges, une noire. Trouvez la maure et son trésor vous appartiendra. Dix écus la mise, vingt le gain.

Un sept de carreau, un autre de cœur et le valet de trèfle pour adversaire, la partie est lancée. Face contre terre, les cartes se mélangent, se chevauchent, s’étreignent et se délaissent dans un ballet gracieux. Le jeu de vilain bat son plein. Le valet prend la tangente à gauche alors qu’un nouveau sept de cœur se joint à la sérénade. Premier choix du pécore du coin et premier effet de manche avec pour résultat immédiat, dix écus dans l’escarcelle du manipulateur. Petite révérence et sourire de circonstance : « Monsieur est bien bon ». Les tours de passe-passe s’enchainent. La trésorerie enfle à vue d’œil. Les regards se font bovins. La colère gronde. Les mauvais perdants quittent le navire tandis que le bon tricheur compte ses piécettes. Une petite défaite aide à ne pas trop attirer l’attention. Le manège reprend sa révolution inébranlable. Une manche après l’autre, les cartes s’escamotent puis retrouvent leur place. Une bière posée à côté de lui, Dekhlan se désaltère, les pigeons se déplument. De la farce ou du dindon, lequel est arrivé le premier ?

Steam

{Quand le coeur se fane et que l'esprit reprend sa raison}

Un parchemin a moitié déchiré entre les doigts, sous son capuchon lui recouvrant le visage, demoiselle écureuil arpentait les ruelles, il lui avait dit la cours des miracles, tourner deux fois à gauche, une fois à droite et de prendre la porte de derrière de la taverne..
La taverne... Il n'y avait que ça des tavernes..
Et la pluie avait effacée la moitié du nom de la fameuse taverne sur le parchemin..
Demoiselle Ecureuil leva le nez vers les ruelles, et soudain la petite porte décrite, les même inscriptions fournies.
Elle entra, sans ôter son capuchon, allant se placer comme à son habitude dans un endroit sombre, le plus sombre possible, elle n'aimait se faire remarquer.
Elle commanda discrètement un verre d’absinthe, délice des dieux, qui viendrait tel du velours se déposer le long de sa gorge, tiède, il viendrait effacer..
Balayant des yeux la pièce..
Reconnaissant une silhouette, elle retroussa machinalement son petit nez.
Un petit grognement amusé sorti de sa bouche.
Elle le pensait dans le gouffre, sous la terre et pourtant, le dessinateur était bien là, bien entouré, comme à son habitude sûrement à exercer ses charmes voilés, sans doute exerçait t'il encore son "pouvoir" de séduction sur cette femme dont il se tenait si prêt, sans doute avait t'il besoin d'être rassuré sur ce qui il était vraiment.
Les lèvres trempant dans le nectar, ses yeux ne lâchaient l'homme qui de ses mains effleuraient la peau d'une brune, peut être était t'elle rousse, elle ne voyait pas très bien d'où elle était et en même temps, elle n'était là pour le surveiller.
Elle avait autre chose à faire.
Et les yeux sur la porte, laissant le dessinateur à ses oies sauvages, demoiselle écureuil attendait..
Il ne devait tarder..
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Silvinho

Il n'était pas à l'heure pour une fois, il espérait qu'elle soit déjà là, il n'aimait pas attendre. Et puis il avait encore d'autre chose à prévoir.
Silvinho, s'empressa de rentrer d'un pas décidé dans la taverne, le col de son mantel remonté jusqu'en dessous des yeux ce qu'il lui permettait de dissimuler son visage.

Un tour d'horizon de la taverne ... elle était là à l'attendre assise dans un coin. Tant mieux, au moins il n'aurait pas a attendre. Il prit place autour de la table, en tirant un tabouret pour y déposer son jolie fessier et salua la dame d'un signe de tête.

Je n'irais pas par quatre chemin, tu sais qui, où et quand, reste plus que le comment !!
Toi et tes hommes vous prendrais place à la tombé de la nuit dans le bois à la sortie de la ville.
Un autre groupe, s'occupera de la diversion sur les portes Murettes, Thier et Fontaine. Ta tâche à toi et tes hommes attaquer en force par Notre Dame. Moi et les miens nous seront à l'opposé du côté de Durance.

Silvinho pointa son doigt sur la carte à chaque porte qu'il prononça.

Grâce à la diversion, nous devrions rencontrer qu'une infime résistance. La grande partie des troupes étant occupées sur les trois portes principaux. Rapidité, Efficacité, Surprise sont les 3 éléments qui permettrons de nous rejoindre devant l'entrée du château ici.

Normalement selon mes renseignement la herse devrait être ouverte, à l'intérieur on prend tout ce qu'il y a de valeur et de facile à transporter, on se s'encombre pas avec les choses lourde.

Dans la foulé on repart de là où on vient et se rejoint tous ensemble là où tu sais.

L'explication terminé, Silvinho laissa le plan à Steam, et reparti aussi vite qu'il était arrivé en remontant son col et prenant soins de remettre en place sa capuche.
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Steam

Elle vit arriver devant elle celui qu'elle attendait, continuant à siroter son verre, l'écoutant tout en zieutant le parchemin qu'il avait poser devant son nez.

Tout avait l'air parfait. En même temps elle n'en doutait pas. Sil savait faire les choses correctement.
Un petit sourire en coin quand à la pensée du prochain trésor apparemment facilement gagné.

Elle le laissa terminer, sans quitter la carte du regard.
Quand il eut finit, qu'il fut partit, lentement elle plia la carte qu'elle prit soin de glisser sous sa robe, bien à l'abris des regards, coincé dans une lanière en cuir qui lui entourait la cuisse tout prêt de son coutelas.

Jetant un coup d'oeil à droite et à gauche, terminant son verre qu'elle posa sur la table accompagné d'un écu.
Elle se leva, réajustant sa capuche, et de passer prêt du tatoueur, et de lui murmurer dans un souffle..

Bonne nuit Jude.. Que ste Illinda vous protège..

Et de sortir de l'antre aussi rapidement et fugacement qu'elle était entrée, tout en faisant un signe de tête à Flex avant de franchir le seuil de la taverne et de s'évanouir dans la nuit noire.
Laissant derrière elle un parfum d'ambre épicé.
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Maryah

La Fanchon, j'vous assure c'est quelqu'un ! Et quand elle passe la main sur la joue de Maryah, y a comme une vieille affinité qui r'pointe l'bout de son nez, et la faire sourire comme une enfant
Fanchon, l'indécrottable, l'inratable, l'incontournable ! Le pilier d'un bout de vie de Maryah qui s'est écroulé. Ah le passé !

Maryah attrape la chope, trinque brutalement, et boit une bonne et longue rasade bien fraîche.

C'qui s'est passé ?
L'Epicée se gratte la tête. ça en fait des mois à remonter. Pis finit de se plaindre, la Flétrie connait la vie.

J'aim'pas qu'on m'manque de respect. Comme tu disais, c'est donnant donnant. Tu m'traites bien, j'te traite bien ; mais si tu craches dans mes chausses, t'attends pas à r'voir les tiennes.
Le Cardinal, l'Empereur et son Roitelet de Lotharingie se sont mis dans l'idée d'abattre Genève, et de nettoyer l'Empire de tous les réformés, brigands, mercenaires, mal lotis et tout ça ... les gens pas bien nés comme eux, avec une couronne sur la tête, et qui parlent un peu trop.
Tu t'rappelles quand tu m'disais "nul n'est en sécurité", bah eux ils y ont cru. C'qui sont bêtes ! J'ai contacté d'vieilles connaissances d'icy, t'imagines si l'Roy de France s'mettait en tête de raser la cour des Miracles ?
Du coup, les cloportes d'icy s'en sont donnés à coeur joie. C'est fou c'qu'ils sont nerveux et teigneux les poudrés. P't'êt'leur gros ventre qui les rapproche inéluctabl'ment d'la Mort.

Y z'ont voulu m'coincer pour un prétexte quelconque, y m'ont attrapé en Savoie alors qu'j'allais présenter mon gamin à son père. Les Chiens ! Y n'respecte vraiment rien ni personne ! J'en n'ai pas finis avec eux. Comme tu m'as appris toujours avoir un plan B, C ou D, et savoir partir quand il le faut. Pour toujours mieux rev'nir hein !

Et PAF ! une bonne tape sur l'épaule, ça requinque. Quelques gorgées de plus, et la voix se fait plus rauque, plus moqueuse.

Les C*ns ! Ils m'ont banni des terres, j'avais d'jà emménagé en France d'puis plus d'un mois ! M'enfin, j'venais voir si t'avais des nouvelles des Corleone, c'est grâce à eux tout ça ! T'as revu 'Joy dans les parages, ou Ina ? De sacrés combattantes ces nanas !
Tient d'ailleurs, c'est qui qui t'emploie toi ?!

Hé oui, le moulin à paroles est de retour. C'est qu'la Fanchon, faut la remuer, ça stimule ! Mouahahaha !
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The_tattooist

{ De plein pied dans l'ambiance }

Maitriser est une chose qu'il se targue de savoir. Les éléments extérieurs qui gravitent tels des électrons libres, sont plus durs, à faire évoluer autour de soi sans qu'ils ne viennent l'agresser. Pour cela, que chez lui, les conversations à plus de deux deviennent une source de fatigue perpétuelle. Son attention ne peut se porter que sur un seul son, un seul mouvement. Dans son champ de vision, dans son périmètre de sécurité soudain trop de présences et le silence de sa cliente ne le rassure pas. Aurait-elle changée d'avis.

Ses doigts se resserrent sur sa petite valise en cuir quand la vie prend forme autour d'eux sans les y inclure. Il ne sait si le charme de l'instant est rompu. Il le deviendra surement quand dans son dos, une voix s'exclame, le fait tourner le visage et baisser son regard sur une jeune femme, de tempérament vif, qui prend place sur un tabouret, entame une conversation d'amitié avec la tavernière du lieu.

Les Crasseux. Alors que le mot retentit en son esprit tel un carillon infernal, il reste de marbre à la dévisager, sans se rendre vraiment compte de son attitude, de son expression vitreuse. Les mots se mélangent, s'entrechoquent autant que le verre avec lequel elle le fait. Il semble perdu comme s'il était parti en arrière dans une autre époque de sa vie. Tribunal, Juge. Brigands, Mercenaires, Roy de France. Il serre les mâchoires, ferment les yeux quelques minutes.

Il connait si bien par coeur, les histoires de comptoir. A vrai dire, il n'y trouve que peu d'intérêt, de part, la nature commune, de ce qui en revient toujours à être soit du côté des gentils soit du côté des méchants. Il a comme un déclic, sa tête se secoue un peu pour revenir parmi eux. Il réalise son insistance à dévisager la jeune femme. D'un geste de la main, il fait signe de ne pas faire gaffe, genre, qu'il était dans ses pensées.

Fanchon...

- Bouge pas, Mignonne ! retentit une belle voix craquelée par l'âge. Puis, un éclat de rire. Sans doute un soûlaud qui lui tenait la jambe ; la taulière lui aura cloué le bec, suave comme du mauvais vin : « Tu m'gardes tout pour après, mon Tout beau ? » comme elle sait si bien dire... « La soif appelle Fanchon ! »
Après. Après, elle aura sûrement oublié ce qu'il dégoisait. Qu'importe. Elle reprendra en route, elle fera semblant, ou plutôt : elle aura même pas b'soin. Il parlera quand même, le regard flou, vissé sur la vieille poitrine voluptueuse. Et il boira encore. Et il paiera. Qui a besoin de mémoire ?

Un instant plus tard, la silhouette flétrie de la Fanchon traverse le rang des ivrognes pendus à son comptoir, une chope à la pogne noueuse, un rire éternel aux lèvres affinées, et marche en reine de théâtre jusqu'à la table du fond. Elle s'arrange pas, la Fanée. Les poudres et les pommades déguisent un peu le désastre, et la pénombre surtout, et la crasse en suspension dans ces rues de l'enfer, mais désormais, c'est évident : la fraîcheur s'en est allée. Reste le monstre. Au coin des lippes pendantes, le sourire écarlate hurle qu'elle s'en balance.

La chopine appelée claque devant la donzelle. Vieille Belle appuie les paumes contre le bois vermoulu.

- V'là pour toi, petiote. Ça t'f'ra un écu.

Cette bibine-là n'est pas la plus mauvaise. La Flamboyante sait son métier.
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[Besoin de la taulière de la Sans Nom ? N'hésitez pas à prévenir par MP ! - Absente du 07 au 10 août]

Maryah

Avant son voyage en Provence, à la sortie de la Savoie, et de la Bourgogne ...

Après son procès pour trahison, Maryah se sentait en joie. Elle avait envie de remercier ceux qui lui avait appris à foutre la mer**, déclencher les embrouilles et tout ça, tout en s'en sortant toujours à bon compte. Une infection lotharingique plus tard, la voilà à fouler le sol de Savoie pour voir le père de son fils, et paf la maréchaussée qui lui tombe dessus. Pffff les chiens du Nain. Quelle bande de renifleurs ! Allez Procès ... bon ben défense, oui mais c'est pas juste ... c'est trop injuste, comme dirait son gamin. On bat des cils, quelques reniflades à la Fanchon, et hop le tour est joué.
" Je vous condamne à l'exil pour une période de trois mois des terres de Lotharingie ..." ! Ah bah ça c'est terriblement tristeeeeeee ... surtout quand on sait que ça faisait plus d'un mois qu'elle avait quitté les terres franc comtoises, pour s'installer en France. Une bande de rigolos, j'vous jure. Quelle bande de nouilles oui ! Dire qu'ils paient des espions pour la coincer sur les terres de Lotharingie, et les c*ns sont même pas en capacité d'savoir qu'elle a emménagé d'puis deux lunes en France. Franch'ment, ils feraient mieux de l'engager elle, comme espionne.
Y a pas à dire, les meilleurs espions sont formés à la cour des miracles ! C'est un vivier sans fin icy, et on apprend à y faire bien son travail.

'fin bref, un succès d'cette envergure, ça s'arrose ! Et la bêtise des autres qui vous virent des terres où vous n'êtes plus, ça s'arrose aussi ! Franch'ment ça donnerait envie de secouer le cocotier des groupes de brigands tous les deux matins ... vu l'tarif. Tient d'ailleurs ... y a p't'êt'encore quelques groupes à réveiller, histoire que la Savoie et la FC ne s'ennuient pas. Elle a été jugée en Savoie, non ? Bizarre, sa boule de cristal lui dit que la Savoie ne devrait pas tarder à être à feu et à sang ... comme la FC. Chaque chose en son temps, et faut lui laisser le temps de s'éloigner, histoire de préparer sa défense pleurnichante :
"j'vous assure m'sire le juge, c'était pas moi, j'buvais un verre avec la Fanchon à la taverne du sans Nom ; si c'est vrai, vous pouvez lui d'mander ! "

La Fanchon au tribunal ça d'vait donner, elle la voyait déjà rouler des hanches en s'approchant à la barre. De quoi faire se raidir le procureur.

Tout en pensant cela, elle arrive enfin devant la taverne, et pousse la porte d'un vilain coup de pied, comme Tord Fer aimait le faire pour s'annoncer au bon vieux temps. C'coup ci, elle est d'attaque, et pas d'raison de se faire passer pour la sœur d'un mignon qu'y aurait quelques soucis. Aussi, guillerette, elle s'avance d'un pas déterminé vers le comptoir, en lançant :

B'jour les crasseux ! Vous dérangez pas pour moi, hein !

Et toisant la Fanchon, qui renverse la moité des verres servis :

B'jour la Jolie ! Fidèle au poste à c'que j'vois. J'viens aux nouvelles, avant d'me faire la malle dans l'sud pour l'été. J'ai un procès pour trahison à arroser, t'as un truc buvable à nous servir ?
Et retirant sa cape, posant son fessier sur un haut tabouret, elle lui envoya un r'gard reconnaissant :
P'tain ton truc d'attendrir le juge en chouinant, ça marche trop bien ! Faut qu'tu m'en apprennes d'aut'. Ah au fait, j'te préviens, t'es mon alibi pour la prochaine embrouille que j'déclare. J'rêve trop de te voir à la barre !

Icy, c'est un peu comme à la maison !
Surtout pour ceux qui n'ont pas de maison ...
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Fanchon...

Fanchon ricane, épongeant les dégâts des eaux (de vie) d'une main approximative. Peut-être se figure-t-elle aussi la scène : elle, l'ex-Beauté parisienne, citée à comparaître devant la respectable cour de mon cul sur la commode, roulant sa vieille carcasse suintant les bas fonds au nez des robins provinciaux... Depuis quand n'en a-t-elle plus fréquenté, déjà ? Ça remonte, dame ! à bien loin, le temps ou la Fanée avait assez d'embrouilles pour s'acoquiner avec la magistraille. Et encore : seulement la parisienne. On peut pas dire qu'ça y manque.

- Faudrait d'jà qu'y z'y viennent me chercher. Où donc t'as été t'fourrer là-d'dans, Beauté ? demande-t-elle, en saisissant presque tendrement le jeune menton entre son pouce et son index. C'pourtant vrai qu'elle est belle. Qu'elle a failli se laisser tenter par une vie rangée, aussi. Comme si ça changeait quelque chose. Comme si le sang, la merde, l'âme pour peu qu'ça existe, avaient une autre couleur chez les gens comme il faut. La Fanchon a trop vécu pour se raconter des craques. Que dis-je ? Elle se raconte pas d'craques, c'est bien pour ça qu'elle vit encore.

Une petite tape sur la joue pleine ponctue la réflexion, vite oubliée ; puis la taulière tire deux chopes d'une bière brune et épaisse, et en pose une devant l’Épicée. Trahison. Rien que ça.

- Raconte voir.

--Vespula

Ses affaires l'avaient menée à Paris, ville qu'elle exécrait entre toutes. Mais c'était là une occasion unique de mener à bien un projet qui lui tenait à cœur depuis trop longtemps.

Pour cela, il lui faudrait se rendre dans les bas quartiers de la ville, mais malgré son jeune âge elle n'avait pas peur. Depuis plusieurs mois qu'elle voyageait seule sur les routes de France, jamais elle n'avait fait de mauvaise rencontre, comme si quelqu'un, là-haut, veillait sur elle. Malgré tout, elle préféra s'armer de ses dagues, en glissa une une dans chaque botte, cachant la troisième sous sa chemise. Qu'un malotru tente un geste déplacé, et il saurait à qui il avait à faire. On ne la surnommait pas La Guêpe pour rien. Pour peu qu'on lui donne l'occasion de montrer ses talents, et tout un chacun pourrait constater que chacun de ses dards faisait mouche.

Emmitouflée dans sa cape, le menton enfoui dans son col, le chapeau enfoncé jusqu'aux yeux, elle avait pénétré dans le ventre de Paris. Rasant les murs, marchant dans l'ombre des ruelles étroites, s'écartant à chaque rencontre pour éviter de frôler les passants, elle avait arpenté les bas-fonds à la recherche de l'endroit qui lui semblerait le plus propice à proposer les services qu'elle recherchait. Elle s'était arrêtée plusieurs fois, se tapissant sous les portes cochères, pour examiner de loin des groupes rencontrés, essayant de deviner si parmi eux pouvait se trouver celui qu'elle espérait. Mais aucun des hommes rencontrés ne lui semblait avoir les qualités nécessaires. Trop braillards, trop saouls, trop vulgaires. Non, pour accomplir la tâche qu'elle souhaitait lui assigner, il lui fallait un homme mieux disposé, un homme capable de se fondre dans le décor, mais aussi de se mêler à la bonne société.

Continuant son errance, ses pas la menèrent devant la porte d'une taverne. La Sans-Nom. Ce nom, ou plutôt cette absence de nom, lui plût. Un lieu sans nom devait certainement accueillir des êtres sans nom, sans visage. Exactement ce qu'il lui fallait pour mener son projet à bien. Toutefois, plantée devant la porte, elle hésitait. Aurait-elle le courage d'entrer ? Celui d'affronter les regards des clients ? Oserait-elle aller jusqu'au bout de sa démarche ? Les scenarii les plus fous défilaient dans sa tête à la vitesse de l'éclair, son cœur commençait à s'emballer sous l'effet de la panique, ses genoux à trembler. Non, elle ne pouvait pas abandonner maintenant. Elle avait attendu cette occasion trop longtemps, elle ne pouvait pas la laisser échapper. Elle s'appuya un instant contre le mur, tentant de calmer sa respiration, de reprendre le contrôle de son corps. Quand ce fut fait, elle fit face à la porte, prit une grande inspiration, et entra.

À l’intérieur, l'atmosphère était oppressante. Essayant de garder son calme malgré la panique qui lui nouait le ventre, elle jeta un regard circulaire sur la salle, à la recherche d'une table libre qui lui laisserait une vue dégagée sur l'ensemble des occupants. L'une d'elle semblait lui convenir. D'une allure qu'elle voulait désinvolte, elle se dirigea vers la table et tira un tabouret vers elle. Une fois assise, elle serra bien ses jambes l'une contre l'autre, espérant que personne ici ne décèlerait leur tremblement, et d'une voix qu'elle voulait assurée, mais qui était certainement trop haut perchée, elle héla la tenancière.

Tavernière, une chopine siouplait !

Daeneryss

« Il ne faut écrire qu'au moment où chaque fois que tu trempes ta plume dans l'encre, un morceau de ta chair reste dans l'encrier. »

- Léon Tolstoï

Stop.
Comme un arrêt sur image, nos iris se croisent un moment. Un long, très long moment. Il est juste en face, à peine quelques pas nous séparent et pourtant seuls nos regards semblent parler pour nous. Tels deux félins en chasse, la moindre odeur ou le moindre geste paraissant suspect, tout est détaillé sans se soucier le moins du monde de ce qu'il pourrait se produire autour. Bien que cela ne m'inquiète pas à cet instant, puisque je ne me sens pas en danger ici. Mais lui, cela semble bien différent. Les pupilles s'étant dilatées dans la pénombre offerte par l'endroit, rien ne semble lui échapper. Serait-il le chasseur ou le gibier dans la partie de chasse que nous étions en train de mener ? A moins qu'il ne soit les deux. Chasseur chassé, chassant sa proie n'attendant qu'une seule et unique chose : être chassée pour mieux être marquée par celui qui a le savoir et la faculté de le faire. Ce qui n'est pas le cas de tout le monde. Il n'est pas tout le monde, cela se remarque au premier coup d’œil, d'un simple regard. Il semble différent.
Une carrure à couper le souffle à certaines femmes du Nord, aimant la grandeur et les muscles saillants, il serait de ceux qui arrachent un sourire à mes semblables. A cette simple pensée, aux prémices de mes souvenirs, alors que la vie semble me tirer dans un passé fort lointain, une nostalgie m'emporte légèrement. Telle une brise, mon esprit s'égare un court instant, me laissant voguer par delà les mers où mes azurites semblent presque fades, vers les terres lointaines et glaciales d'un pays où seuls les esprits s'échauffent et les corps se réchauffent. Pour vivre. Survivre. Pour le bonheur, mais aussi le plaisir. Au premier abord, pas de règle ni de contrainte, si ce n'est celle de suivre la tribu pour le meilleur et le pire. Tel un mariage, nous nous promettions une fidélité sans faille grâce ce rituel initiatique auquel nous entrions à notre majorité, plus ou moins déterminée par le patriarche de la tribu. Le père de tous. Un peu plus celui de certains. Surtout le mien.

C'est incroyable comme un simple souvenir a la capacité de nous transporter par delà les vents et marais, plus loin que les mers et collines, surmontant les sommets les plus enneigés, pour mieux nous ramener à une réalité débordante de vie et de conscience. Tout comme mon esprit regagne mon corps, laissant mes souvenirs repartir de là où ils étaient venus. Mon regard regagne mon interlocuteur. Non pas pour se perdre sur lui à nouveau, il pourrait trouver cela déplacé ou terriblement excitant si la lueur qui illumine mes pupilles ne se dissipe pas rapidement au fur et à mesure que je laisse mon imagination prendre le dessus pour déceler les petites choses cachées dans cette fameuse valisette amochée par le temps, ou son propriétaire.Bien que ce dernier semble y être trop attaché pour manquer de risquer d'abîmer cette dernière.
Nous avons tous nos addictions. Elles nous font vivre, nous rendent dépendants d'elles. Au point de ne plus discerner ce qui est bien ou ce qui semble l'être un peu moins. Nous avons tous nos points faibles dans l'exécution de nos vices. Et la présence de ce colosse me ramene tout droit aux miennes, ou devrais-je dire la mienne. Car s'il est ici, dans l'antre du Cerbère, par delà la Touraine où il exerce habituellement, c'est bien pour répondre à mon désir de me voir tatouer une fois encore.

A l'écart du reste, le monde environnant ne semble pas le moins du monde s'intéressait à notre petite rencontre. Nous ne sommes - après tout - qu'un homme et une femme semblant discuter, enfin commençant à discuter, dans le but de se voir offrir l'un l'autre un moment unique. Douce sera la sensation de ressentir l'art s'étendre sur l'albâtre de ma chair, pour mieux assouvir une soif commune. De celle qui réunit les amants au-delà de la décence, nous serons liés le temps d'une œuvre, à jamais.
Pour cela, il nous faut du temps. Pour cela, il nous faut du calme et de la détente. Pour cela que je ne suis nullement effrayée par le contenu de la valisette chérie, mais qu'au contraire un sourire étire les carmines de mon visage. Plus que des mots, il remplacera l'expression de ma motivation. Nulle peur dans le regard, je contemple avec désir ce qui sera l'objet de l'art, avant de lui tendre un des verres enfin servis par le tavernier. Est-ce que le tavernier avait été si discret que ni le Tatoueur, ni moi, n'avions bougé ? Ou alors, nous n'avions accordé aucune importance à cette âme vagabonde, trop occupés à nous dompter.

- Un surnom angloy. Hmm.. Ainsi donc je vous nommerai : The Tattooist. Pour ma part, c'est Daeneryss. Et tout comme votre surnom, je viens de l'autre côté de la Grande Bleue.

Tant de banalités pour instaurer le dialogue, mais surtout la confiance nécessaire à ce futur partage. Nous devions en passer par là, même si je reconnais que les banalités ne faisaient pas partie de mes préférences, aimant par dessus tout sortir de l'ordinaire par des pratiques toujours plus osées... Je ne serai pas future Corleone le cas échant. Et il ne serait pas ici, avec moi.

- Merci d'être venu. Vous n'aurez pas fait le déplacement pour rien. Quant au prix.. le vôtre sera le mien.

Aucune peur, ni soumission. Mais bel et bien là une marque de confiance. Carte sur table, mon verre vient à la rencontre du sien pour faire teinter un peu sourdement les contenants.
Détends-toi, Tatoueur. Je ne mords pas. Tout du moins...
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The_tattooist

{ L'Horizon et les Voyages ouvrent bien des Perspectives de Confiance }

Des points communs. De l'autre côté de la côte. L'Angloys. Deux noms aussi originaux l'un que l'autre. Cela peut créer un lien suffisant. Il mélange son verre contre celui de la jeune femme. Il est autant fasciné par l'endroit inconnu que la personnalité en face de lui. Il prend de l'assurance au sein de ce trinquet malfamé. Il tourne sa tête de part et d'autre au fil des mots qui franchissent ses lèvres. Il garde une froideur légendaire. Il ne l'a pas toujours eu mais à l'actuelle, cela lui sied bien. Toute sa vie a prit un tournant qui lui offre tout ce qu'il désire, aime et convoite tant. Il repose le verre sur le comptoir, prés de sa valisette. L'évocation de la grande bleue le raméne aux confins d'une époque lointaine telle les légendes éternelles que l'on récite depuis des siécles. Le temps passe sans n'épargner rien de la vie, de soi et des autres. Il savoure certaines expressions françoises qui lui emblent imagées, poêtiques. Elles sonnent bien au creux de son oreille. Attirent son attention même s'il ne pense pas les comprendre à leur véritable sens, valeur, signification. Il ne laisse rien paraitre de ses questions inhérentes à sa présence en cette taverne. A l'évocation du prix, il lève sa main en l'air, pour stipuler, de ne pas s'inquiéter. Avant tout pour lui, c'est de réussir sa nouvelle oeuvre en des circonstances et endroits inconnus. Preque l'excitation de s'offrir tel les ébats passionnels non contrôlés, partout, où l'on peut se trouver. Il revient à des choses moins jubilatoires. Une traversée d'un éclair érotique. Parait que les hommes en ont toutes les minutes. Il reprend son verre en main, sa valisette dans l'autre, par la poignée pour la maintenir contre sa cuisse et sa jambe. tel un professionnel, qui n'oublie pas, pour quoi il est ici. Professionnel avant tout. De quelques doigts, il montre au loin des places diverses. Il l'interroge du regard pour savoir la suite des affaires. Il garde son regard perçant dans ses profondes iris qui paraissent l'engloutir lorsqu'elle lui demande de se détendre. Il en vide son verre d'un trait quand la morsure est abordée, qu'elle ne le fait pas ...En Suspend...Il ne quitte pas ses yeux, cherchent à y fouiller dedans, pour percer un secret terrible qu'il pourrait y avoir. Il est quelque peu frondeur. Provoquant. Le verre vide est posé. En signe, de dire qu'ils devraient peut-être envisager de passer à l'étape la plus fabuleuse. Evoquer son Désir et traduire son Envie. Il se rapproche de la jeune femme, il la dévisage de sa haute stature, et d'une voix rocailleuse à peine audible:

Si vous ne mordez pas, moi, je ne fais point souffrir...

Il laisse un silence. Entre eux. Comment comprendrait-elle ce message ? Se comprennent-ils d'ailleurs. Il glisse une main sous le coude féminin, se place à côté d'elle:

Guidez-moi, Daeneryss, je suis là pour vous...

Et de planter ses yeux fauves dans ceux de sa proie, docile, qui saura très bien de proie docile devenir chasseuse impitoyable. Il est curieux de connaitre ce qu'elle lui réserve. Le ressent-elle ? Est-elle aussi excitée que lui de se mettre à disposition pour avancer à la création d'une nouvelle oeuvre ? Il serre doucement ses doigts sur son coude, la fait pivoter à lui, très prés, d'un râle profond:

Quel est votre Désir, votre Envie ?

The_tattooist

{ L'Approche de deux Etres de Chair et de Sang, le Pacte d'un Rendez-Vous }

Pas de signe particulier autour de lui pour le guider. Il a beau juste tourner son cou dans la taverne, pas un détail, qui sort de l'ordinaire. Sauf peut-être...Il s'arrête une minute sur une jeune femme, une mèche blanche. L'originalité de sa Passion s'allierait bien avec celle de sa coiffure. Il en a un doute estompé aussitôt lorsqu'il voit, cette même jeune femme quitter son assise pour se frayer un chemin vers lui. Il ne montre rien de sa déduction. Vers lui, un revers de main pour replacer La Mèche, The Tattooist comprend que sa cliente est devant lui. De ses nuits outrageantes. Mélanges d'angoisses et de tord-boyaux divers, pour coller son estomac en feu, il émane une ressemblance d'instinct décelable. Si l'Enfer a des Apôtres, ils se flairent tels des animaux en recherche de la même présence hormonale. De sa hauteur de colosse, immobile, préconisée pour bien être implanté, de toute sa corpulence, ne pas flancher si une surprise lui tombe dessus, de quelques bords que ce soit. Il la scrute sans expression particulière. Froid, calme. Ses muscles sollicités uniquement pour garder sa valisette contre lui. La paume de main laisse entrevoir les lignes de sa main. Tout l'ensemble du corps féminin penche vers le comptoir, sa tête inclinée tellement discrètement, il cru inventer ce mouvement. Sa voix trouble son Monde. Important élément. Ils vont devoir échanger, discourir. Il vaut mieux que son timbre lui plaise, ne l'agace ou ne l'agresse pas. Un bon point. La voix ne laisse rien trahir d'une émotivité non contrôlée. Les vapeurs d'alcool qui s'échappent de ses lèvres ne le dérange outre mesure. Aurait-elle eu besoin de se donner du courage ? Ses yeux se reportent sur les lignes de la paume. Il tourne la tête à son tour, bien dévissée sur la gauche. Il fait lecture en silence de la longueur, de la profondeur de chacune. De leurs courbes, de leurs croisements jusqu'au poignet. Il se redresse face à elle. Il fouille en son esprit la nature de ses propos. Il se souvient.

A ma place, en effet. Mais elle ne l'est pas. L'invitation est bienvenue. Dans la suite de sa phrase, il voit le déroulement de l'action. Un pas vers le comptoir. Un premier verre. Ce qui laisse sous-entendre que d'autres suivront. Les affaires. Il la scrute longuement, pour confirmer, qu'ils se sont trouvés, reconnus. Il accepte de faire un premier pas, un clignement des yeux pour affirmer qu'il est bien là, pour ce qu'elle souhaite. Il la détaille avec discrétion à chaque balancement de ses pupilles sur son visage. Il laisse s'évaporer le décor autour d'eux. Le bruit en arrière-plan est un requiem d'un enterrement sans musique, ni recueillement, ni aucune cérémonie. De ce vide abyssal. Les restes d'une nuit au chouchen où le venin d'abeille pur, provoque le coma, le chaos d'un coup de bâton derrière le cou. De ce choc cinglant ajouté à la chute sur la table basse où le verre s'est cassé sous son poids de colosse. Où le réveil au milieu du verre éparse en mille morceaux a marqué son corps, sa peau par des bris incrustés. Avec une pince à épiler, un par un, il dû retirer tous les embouts enfoncés dans sa chair. Ses nuits longues ont le goût de cet endroit. En pleine journée. Le reflet d'un miroir aux moiteurs, aux longues aspirations alcoolisées. De sang surement quand l'adrenaline, n'est pas contenue. Le Tatoueur avancera, suivra la jeune femme d'un pas prudent. Le bras en travers de la valisette quittera son flanc pour dans un geste impulsif la poser sur le comptoir. Il fera le vide autour d'une main balayante, chasse tout ce qui peut géner. Lentement, il viendra découvrir le matériel,par le rabat en cuir du haut, levé. Une fine pochette intérieure avec des parchemins. Des fioles, des aiguilles, des outils fabrication main à base de manches en bois, des bols, des encriers, des gants de cuir, des tissus. Le tout bien ordonné, dans une chronologie rituelle, qui lui appartient. Comme ancré dans une place pré-destinée. Les yeux sondent la jeune femme en matière de confiance, à l'affût, de sa réaction, pour l'avoir bien dans le champs de ses iris sombres, inquisitrices. Il rabaisse le rabat. Un simple regard peut permettre à sentir le professionnalisme. La Cliente devrait se faire une idée à la vue du matériel proposé, pour savoir, si son intention est de poursuivre l'aventure.

Par dessus la tête féminine, il accroche dans son angle de vue, un frère d'angle mort. L'idéal à l'écart pour discuter affaire. Proche d'une fenêtre tout azimut sur la porte d'entrée de l'extérieur comme de l'intérieur. Il garde une main à plat sur la valisette, qui ne quittera pas le comptoir. Il aurait faire des présentations d'usage. Il n'aurait que son surnom en guise de réponse. Il ne lui reste que cela, et tout ce qu'il connait de sa Passion actuelle sur le bout des doigts, bien le cas de le dire. Son unique sujet de conversation dans lequel il est Maître. Il n'en dévoile que le nécessaire pour laisser le mystère planer. Sans frisson, ni vertige, ni papillonnement, ni frémissement, la peau se languit de ne point ressentir de tels vestiges propres au désir, au plaisir. Son Art méle tant de charges émotionnelles, confuses, contradictoires, que cela ressemblerait sans doute, à procurer à la peau, les plaisirs du prémice, du préliminaire. Et la douleur, toute aussi paradoxale, soit-elle, éveille pour beaucoup l'alliance fragile ou puissante de lier à l'ébat, ce besoin de souffrir. Le tatoueur s'ébat très certainement à offrir autant de plaisir que d'émerveillement du travail de ses doigts. Il n'a pourtant pas conscience au jour le jour de l'impact de sa profession si peu ordinaire. La seule chose qui le satisfasse, c'est que sa clientèle garde un bon souvenir de leurs heures ensemble, à façonner leur peau, selon leurs volonté tout en dévoilant, en toute intimité, une part de leur jardin secret. Un tatouage n'est jamais anodin. Jamais.

Et pour de telles confidences, la confiance est primordiale. Les premières minutes à se faire une opinion aussi. Sous le poids de son imposante carrure, une voix rocailleuse, grave, laisse échapper, un filet de son monocorde, presqu'inaudible. Elle se place au-dessus cependant du brouhaha de la taverne. Imposante, calme, un contraste qui ferait penser à la venue d'un orage au loin dans ses grondements:

Je n'ai qu'un surnom, celui de ma Passion, en Angloys. The Tattooist...

Daeneryss

Enfin chez nous.
Comme il fait bon de rentrer chez soi après quelques ballades, plus ou moins houleuses dans les campagnes perdues et hostiles du royaume. Il faut bien avouer que nous ne sommes pas toujours les bienvenus lorsque nous entrons dans une ville, ou lorsque nous nous perdons volontairement dans les alentours pour quelques repérages. Les regards inquisiteurs, les mouvements de recul à notre passage, nous ne connaissons que trop. Mais cela nous amuse, nous émoustille aussi, de voir ceux qui pourraient se méfier, alors que sous certains aspects, nous sommes mille fois moins dangereux que la moitié du royaume. Nous ne sommes pas lâches, nous n'abandonnerons jamais les nôtres. Nous ne sommes pas hypocrites, nous ne mâchons pas nos mots, même pour les grands. Nous ne sommes pas trouillards, nous avançons toujours, même lorsque la défaite semble cuisante. Notre fidélité devrait être louée plutôt que bafouée. Mais par moment, il est bon de rentrer à " la maison".
Les pavés familiers avaient résonné sous nos pas et l'air ambiant nous laissait respirer ce parfum un peu amer qui régnait dans les bas fonds de certaines ruelles. Il est clair qu'elles n'étaient pas toutes bien fréquentées, et d'autres étaient totalement dénuées d'éclairage. Les bruits - suspects ou non - nous faisaient de temps à autre tourner la tête pour regarder ce qu'il pouvait bien s'y passer. Pour ma part, je me sentais pour la première fois - depuis mon intégration - "chez moi". Je me sentais différente, plus épanouie, plus..sereine. Je venais enfin de trouver ma place au sein de ce Clan que j'appelais déjà " les Miens" depuis un long moment, mais quelque chose avait changé. Comme une évolution, comme un papillon, la chrysalide avait éclos pour laisser place au renouveau. C'est donc libérée que j'arpentais désormais notre quartier, le regard plus sûr lorsque je croisais celui des autres, où que nous soyons. Comme une future Corleone.

Le regard perdu dans le fond d'un verre de gnôle, je laisse l'alcool faire son œuvre au fil des gorgées absorbées. Tout d'abord cette sensation de goût si fort qu'il est presque intenable en bouche, la première idée - pas toujours la meilleure - étant de vite avaler le liquide pour libérer les papilles. Alors se répand la chaleur d'un feu destructeur dans la trachée, la première gorgée faisant souvent tousser. Et puis, peu à peu, tout comme les autres avant moi je présume, je me suis habituée à ces deux premiers effets, pour mieux me laisser submerger par le troisième et dernier : l'ivresse. Au vu de son contenu, le verre que j'emprisonne dans ma main gauche ne m'a pas encore entamée au point de sentir la tête me tourner. On y verrait peut-être mes joues être plus rougies qu'à la coutume, et mon sourire se ferait également plus franc face aux inconnus. Encore faut-il bien me connaître...
Mais je trouve le temps long... Le nombre de jours, de semaines et de mois à arpenter les routes laissent une envie de bougeotte perpétuelle, à moins qu'il ne s'agisse de la gnôle qui me donne une sensation de temps allongé. L'alcool de mon verre tournoie doucement, au gré du tourbillon causé par mon poignet. Je ne le quitte pas du regard, sauf lorsqu'un bruit inhabituel se fait entendre, ou encore un courant d'air. Mais ici, qu'est ce qui semble inhabituel après tout ? Tout le monde fait un peu comme il veut, sachant pertinemment que la chute risque d'être rude si dérapage il y a. C'est pourquoi le brouhaha régnant en fond sonore reste comme une berceuse à mes oreilles, on s'habitue à tout. Sauf peut-être à ce silence - si court soit-il - alors que je porte pour la dernière fois mon verre à mes lèvres. Me brûler une ultime fois la gorge, sentir ce doux feu m'envahir, avant de laisser le verre rejoindre le bois quelque peu usé par endroit, et de chercher la cause de ma surdité temporaire.

Et je compris. Un court instant, ma vue doit aussi me faire défaut, à moins que je ne me sente ridicule à lever ainsi mon regard azuré vers le colosse qui se trouve encore proche de l'entrée. Lui et... sa valisette. Restant aussi immobile que possible, je m'accorde le droit du regard, le droit du détail. Aussi légers que le serait une caresse, mes yeux glissent sur l'individu pour mieux scruter ce qu'il est : Tatoué. Par endroit, certes, mais il correspondrait peut-être à celui que j'attends ici depuis plusieurs heures sûrement. Un regard vers le comptoir, l'autre vers l'entrant, avant de me redresser et quitter l'assise un tantinet inconfortable, laissant une sensation de fourmillement dans mon échine, pour mieux me diriger de quelques pas vers l'Inconnu, tout en replaçant cette fameuse mèche blanche qui me caractérise. D'une main ouverte vers le comptoir, la tête à peine inclinée sur le côté, je l'invite.

- A votre place, j'avancerai un peu encore. Et puis... pour prendre un verre, c'est mieux. Pour les affaires aussi. C'est sans doute pour cela que vous êtes ici, non ?

Tout en esquissant un sourire, mon regard se perd sur la valisette à laquelle il s'accroche comme à la vie.
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Marieladamnee_

Marie était perdue dans ses pensées, sirotant son vin. Elle n'avait pas vu l'homme entrer ni la brune qui se posait devant elle. Ses pensées allaient de sa blonde à sa blonde. Quoi elle faisait une fixette, mais non juste elle ne pensait qu'à elle ce qui fit que le temps passait sans qu'elle s'en rende compte.

Les mots de la brune la tirèrent de ses rêveries et elle se retint de sourire. Elle haussa juste un sourcil et regarda son interlocutrice.

Dommage j'avais des petits pots de lait pour elle. Tant pis je les donnerais à quelqu'un d'autre.

Elle n'eut le temps de rien d'autre qu'un gamin tout sale s'approcha pour lui donner une missive. Elle la lut rapidement et grimaça voyant l'écriture troublée ainsi que les mots eux mêmes.

Elle finit son verre d'un trait avant de récupérer ses affaires et de se lever.

Une urgence.. Pouvez finir la bouteille, elle vient de chez vous, vous boirez à ma santé.

Elle sortit rapidement en suivant le gamin qui lui avait porté missive.
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Agnesina_temperance

Frôlant du bout de l'épiderme de sa main le dossier de la chaise, Corleone allait s'asseoir suite à la réponse de son interlocutrice qui lui aurait presque tiré un sourire amusé des carmines, mais un gamin s'approcha pour apporter une missive à la femme. Au vu de la grimace, Ina l'interpréta comme si le courrier était annonce d'une mauvaise nouvelle et elle ne se trompa pas en voyant la femme se lever en rassemblant ses affaires pour partir. Dans ce bas monde, les mauvaises nouvelles étaient coutumes. Plus que les bonnes nouvelles. Comme si celui qui était Tout là-Haut s'amusait de voir le commn des mortels se déchirer, sombrer et se battre contre les eaux troubles de l'âme. L'Humain est parfait dans la souffrance, plus que dans le bien-être. Ces visages qui se crispent, ces mains qui entourent les visages, ces cris déchirants, ces yeux qui s'écarquillent quand la peur est là, ses lèvres qui s'entrouvrent pour évacuer le trop-plein de l'estomac, ces yeux rougies, ces gens pieux qui s'en remettent au Tout-Puissant en priant, ces plaintes qui viennent des entrailles du commun des humains. L'Humain offre parfois de pitoyables spectacle mais Déos avec son meilleur ennemi, ne s'y trompent pas, voir les le commun des mortels survivre était sans doute une délectation à observer de haut toutes les errances. Putain de vie.

L'Hermine, d'un hochement de tête, la salua.

« - Je n'y manquerai pas.

Pensive, elle la regarda partir avant de détourner son regard vers la bouteille qu'elle se saisit et se retourna pour chercher du regard l'homme qu'elle avait aperçu tout à l'heure. Corleone n'accordait peu d'intérêt aux gens sauf qu'il était surprenant de voir un étranger trainer dans ce coupe-gorge qu'est la Spiritu Sanguis. Si l'audace peut-être félicitée, elle peut être aussi punie. Tout dépend de l'état d'esprit de celui qui y est confronté. La tête haute, le visage froid et le regard - souvent si inexpressif - déterminé, elle déposa d'un coup sec la bouteille devant l'homme, restant debout.

« - Vous savez ce que signifie Spiritu Sanguis ? J'hésite entre l'Esprit du Sang ou l'Esprit Sanguin. J'ai une préférence pour l'Esprit du Sang... Dit-elle d'une voix trainante, le regard d'Ina partant dans le pays des songes, portant lentement sa main vers sa ceinture où était attaché une dague. Le sang pour le sang n'était pas intéressant pour la Corleone. Il fallait de l'esprit. Du jeu. Et la Sainte pouvait être très joueuse quand elle s'y mettait. « - Et vous croyez qu'une disciple de la Spiritu Sanguis pourrait avoir envie de tuer si la robe du vin se révélait être carmine ?

On va jouer à un jeu. *

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* Saw
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Monferrat

Jacques sursauta quand la bouteille atteignit la table. Elle lui dit:
]" - Vous savez ce que signifie Spiritu Sanguis ? J'hésite entre l'Esprit du Sang ou l'Esprit Sanguin. J'ai une préférence pour l'Esprit du Sang..." et " « - Et vous croyez qu'une disciple de la Spiritu Sanguis pourrait avoir envie de tuer si la robe du vin se révélait être carmine ?"
Il leva son regard las sur elle. Il avait tant tué. Regardant autour de lui il se dit que mourir ici n'était pas la pire mort qu'il voulait. Le pire quand on tuait c'est quand on ressentait à un certain moment cette perte de... comment expliquer... Quand on ressentait cette perte d'importance à la vie humaine. Oui c'est cela. Quand tuer un homme devenait comme tuer une mouche. Il prit la parole.
-Allez y, dites toujours mais sachez qu'une taverne ça se tache vite. Et puis c'est le désavantage avec les vêtements blancs, on y voit le sang. Ah j'oubliais, Esprit du sang c'est effectivement mieux.
Jacques lui tendit l'arbalète en lui enlevant le carreau puis fouilla dans ses habits et posa deux dagues sur la table.
-Voila. Je suis prêt. Jouons à votre jeu.
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The_tattooist

{ Touraine: Et si la Folie, c'est d'aller au Devant, pour mieux la Contrôler }

Radical choix que de préparer sa petite valise toute écorchée vive de toute part. Elle ne date pas d'aujourd'hui. Le cuir a craquelé. Certains coins de cabossés. Quelques renforcements exagérés dans ses flans. Elle a bien vécue. Il la porte avec lui sans honte. Il aime bien la montrer, la sortir. Elle garde jalousement , le fruit de toute une passion. Un dernier regard concentré pour bien vérifier. Bols, fioles d'encres aux couleurs diverses. Outils primaires de base, manches en bois, pointes de fer attelé par une petite liane. Des chiffons. Il a pu acquérir un des rares ensembles que son Père lui a offert depuis sa tendre jeunesse. Aujourd'hui, il garde la poignée du fameux trésor enfantin bien serrée entre ses doigts, pour l'emporter partout avec lui. Ne pas la perdre. Qu'elle ne le quitte pas. Il jette un dernier regard sur sa boutique en Touraine. Cela lui fera du bien de changer d'air. Une Quête est une quête. Il a celle de découvrir les peaux, de les sublimer, de leur rendre Grâce. Une invitation reçue. Une offre à ne pas refuser. Il ne tarde pas. Paris, Quartier Spiritu Sanguis. Une taverne. la sans-Nom.

{ Ce n'est point la Destination qui compte mais le Voyage }

Il a eu l'opportunité au fil des villes traversées, sans être très expressif, d'exprimer son souhait de rejoindre les quartiers sous-jacents de Paris. Sans en donner l'adresse exacte, il fut convié à partager un carrosse de taille, aux bêtes impétueuses, dont les sabots en cadence martelaient les routes en silence. Le bruit des pavés le tira du bercement chaotique , malmenant par moment, son corps droit, le regard avare, pouvant trahir une émotion bien neutre. Il gardait contre lui sa valisette de cuir. Il ne décocha pas une syllabe, pas un sourire. Un hochement de tête vague à des questions à peine soulevées. Le Tatoueur en impose par sa carrure, ses traits de visage taillés au burin, rectilignes. Que peu habillé. Sa musculature saillante ne découvre que les tatouages en son dos, ses épaules. Il est prévenu par son Hôte de voyage qu'il est à destination. Les veines jouent, roulent, se gonflent au moindre de ses gestes. Maintenue contre sa hanche, la valisette ne risque pas de s'échapper de l'étau de ses doigts qui l'enserrent par en dessous. La porte du carrosse lui est ouverte, il se penche pour passer celle-ci, son autre main se tient à une poignée, un arrêt brusque qui n'aura aucun impact sur sa stature grandiose. D'une voix rauque, au grain rocailleux, à peine prononcée du fond de sa gorge qui libère un son qui ferait songer à un orage au loin qui annonce sa venue:Merci pour ce voyage fort agréable et tout en sécurité...

Pas d'échange de nom. Pas de courtoisie fringale exagérée. Le Tatoueur approuve par un signe de tête, le fait comprendre. Sa main fait pression sur la poignée, sa haute stature élancée lui accorde une souplesse singulière, assez peu commune, pour un homme d'une telle taille. Il a sculpté son corps. Il a perdu en poids, plus élancé, mince. Et ses muscles mieux dessinés. Il fait tourner son poignet, ses pieds en diagonale empruntent les quelques marches. Ses pieds foulent les pavés indécents et décadents, que ce que beaucoup rêvent, la vie Parisienne et sa Grande Cour. Perdu au milieu d'une ville à l'allure d'un coeur qui s'évertue à reprendre souffle, il essaie de se faire une place dans ce brouhaha peu coutumier. C'est de trop pour lui. Il se percute sans le vouloir à trop de corps, trop de mouvements, de paroles en tout genre qui fusent de partout. Il est accablé de ce qu'il ne connait pas. Il lui faudrait venir dans un autre contexte pour s'en familiariser. Même son grand gabarit se sent petit, si petit, dans cet immense univers étranger.

{ Paris, Quartier Spiritu Sanguis. Une taverne. La sans-Nom }

Le Tatoueur n'en mène pas large. Il longe rues et ruelles dans une consigne désorientée. La tête en quête d'une plaque, d'un panneau d'affichage avec le nom de la Taverne en question. Il est septique quand à l'endroit. Le quartier n'a plus des airs guindé, d'opulence, de sans soucis flagrant. Le gris, l'ambiance à tiré au couteau, les regards plus méfiants, perçants qui ressemblent tant aux siens. Un air de ressemblance, le doute s'esquive. Le bon quartier. Il s'y sentirait, à l'aise, presque. Il n'en montre rien. La valise bien contre son flanc, il ne pense qu'au travail qu'il risque de produire. C'est sa motivation. Son regard noir fauve vient de faire le quart de tour salvateur. Il avait finit par s'imaginer le summum d'une Taverne sans Nom, sans Nom, pour tout dire. Une pointe de déception sur son visage froid, ses boucles brunes rebelles devant ses yeux , en perpétuel quête, du moindre signe de vie qui attire son attention. Il connait la musique. Entrer dans un lieu étranger, c'est donner patte blanche ou bien se faire refouler. Il en pousse la porte, pour de visu, faire face à un bien curieux décor. Il reste impassible, de marbre. Porte refermée sur son passage. Il scrute très rapidement les présents, les endroits stratégiques de la pièce, voir s'ils sont prit. Le simple geste de baisser sa tête pour passer par les portes, le Tatoueur ressent les turpitudes que cela peut engendrer d'une telle arrivée. Il baisse le regard sur le bout de correspondance, plié en deux, pour n'en voir que la partie qui révèle le nom, qui a attiré sa venue, ici.
Il fouille, inquisiteur, un visage qui sous l'impatience, relèverait son menton. Il s'avance à peine. Il ne veut aucun souffle de vie dans son dos, ni proche au point, de mettre en alerte ses sens. A-t-il seulement mit un pied en taverne sans que cela ne tourne au pugilat, aux menaces, aux règlements de compte ? Pourquoi cette appréhension ? Ce doute présent. Il campe sur ses positions. Ses yeux travaillent au corps, les positions, les expressions des visages. Il parait perdu dans ses pensées, d'une froideur glaciale. Il étudie. Il observe avec curiosité. il détaille tout ce qu'il a prendre, en peu de temps. Tout semble calme. Il s'autorise un pas en avant. Qui en fera un vers lui ? Parce lui, il n'aura pas confiance, s'il doit s'avancer au point de se retrouver, avec en son dos, le coin de la taverne en angle mort, qu'il ne peut surveiller. Un tour, un dernier pour accrocher des prunelles, des iris délicates, indécentes, rebelles. A la recherche du grand Mystère qu'un tel ténébreux insolite, aux allures de gladiateur, peut bien venir se perdre avec sa valise amochée, seule arme en vue, dans un tel quartier ?

Monferrat

Jacques entra dans la taverne. Il avait troqué ses vêtements contre de tissus qui tombaient en lambeaux. Il n'allait quand même pas se faire voler ici. Tout de suite après y avoir pénétré de vieux souvenirs lui remontèrent à la mémoire: sous cette table il lui semblait avoir coupé une main. Sur cette armoire en ruine il avait caché des écus. Il y jeta un coup d’œil et vit qu'ils n'y étaient plus. Ça ne l'étonna pas plus que ça, il s'y attendait. Il glissa un carreau dans son arbalète au cas ou et poussa un type pour s'asseoir à sa place. La dernière fois qu'il était venu les Préfets avaient essayé de pénétrer dans le quartier. Je plains ces pauvres bougres. Après avoir incendié deux "maisons" sous le feu de toutes sortes de projectiles. Des carreaux, des flèches, de la caillasse, des torches, des fioles et même des couverts. Les préfets avaient pensé à déguerpir rapidement. Il se souvint avoir pensé: Paris ne sera pas domptée ce soir. Il se souvint aussi être allé aux halles pour chercher quelque bourse à couper. Il avait vécu des années en Paris, mais néanmoins cette fois-ci un Préfet le remarqua voler la bourse d'un homme. Il fit là une erreur. Il coupa la gorge du Préfet. Pas que le sang l'embête mais tuer un Préfet en dehors de son quartier et seul n'était pas très facilement pardonnable. Enfin... Il regarda la salle. Personne de connu. Et puis la une femme attira son attention. Dame Leamance! Ici! La Nuit! Monferrat se frappa la tête avec sa main. Il resta assis en essayant de se dissimuler. Elle en avait fait une folie, il regarda ses voisins. Au moins cinq personnes la regardaient avec avidité. Il alla prendre une chope et se rassit. Il n'interviendrait que si ces gens voulaient prendre du bon temps avec elle ou la mettre dans un bordel. Ah belle jeunesse qu'il avait vécu ici. Il espera qu'elle ne l'avait pas vu, se courba et regarda au loin.

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Agnesina_temperance

Se massant les tempes, Corleone déambulait dans les ruelles du quartier de la Spiritu Sanguis, un véritable coupe-gorge certains jours. Depuis qu'Enjoy avait pris sa retraite, Ina Corleone ne cessait de réfléchir à comment faire prospérer le Clan avec sa sœur, Arsène. La barre avait été mise haut et chaque Matriarche ou meneuse avait su remodeler la Spiritu Sanguis à leur image. C'était à leur tour, même si sans aucun doute, elles garderaient les bases de ce qui avait déjà été fait. Il était, maintenant, loin le temps où elle n'était qu'une apprentie brigande pucelle qui avait peur des choses de la vie. Ses crocs s'étaient affutés et le Cerbère lui revenait avec sa sœur. Le crime n'attendait pas et connaissait une continuité avec de jeunes visages qui brulent la vie en attendant qu'elle les consume. Avisant une catin qui faisait le trottoir, Ina la détailla de haut en bas et même si cette ribaude travaillait pour eux, la brune ne pouvait s'empêcher de ne pas comprendre comment une femme pouvait en arriver à vendre son corps à n'importe qui. Cependant, le mépris n'était pas de mise. Après tout, elle leur donnait une partie de ses bénéfices en échange de leurs protections, ce n'était pas rien.

« -Tout va bien ?
« -La routine, signora Corleone.
« -Bene.
« -Mais il y'a de nouveaux visages dans le quartier. Ils sont en taverne.

De nouveaux visages qui s'aventurent dans le Quartier... Voilà, une nouvelle qui laisse songeuse la Corleone. Elle hôcha la tête vers la ribaude en guise de réponse avant de prendre le chemin de la taverne. Ina n'était pas une personne sociable. Elle n'était pas non plus curieuse. Pourtant, elle s'obligeait à vérifier les allées et venues. Peut-être, des ennuis à venir ou de futurs contrats. Ce qu'elle préfère avant tout, c'était les imprudents qui se perdent dans le quartier et qui repartent le cul nu, s'ils font profil bas. Par contre, s'ils font les malins... Un accident est vite arrivé.

L'Hermine pousse la porte de la taverne, entrant d'un pas lent et détaille l'assemblée en la toisant, méfiante. Spiritu Sanguis avait beau être Reyne de l'endroit, une surprise pouvait très vite arriver, comme des maréchaux qui se décideraient de lui tendre un piège, car un tribunal a enfin rendu un verdict et des procès en attente, Ina en avait trois. Alors qu'elle allait s'approcher d'un homme, le tavernier désigna une femme qui était installée avec une bouteille de vin et des verres. Un haussement de sourcil ponctua l'expression interrogative de la Corleone et il lui glissa à l'oreille son nom. Un nom qui ne lui était pas totalement inconnu pour l'avoir entendu des lèvres d'Enjoy.

Quittant le tavernier, sans plus prêter attention à ce qui l'entourait, Ina vient poser sa main sur une chaise, en face de Marie, ne quittant pas son visage grave.

« - On fait une visite de courtoisie en venant voir grand-mère ? Si oui, pas de chance; Cerbère l'a bouffé et évacué.

Une drôle de manière de dire bonjour et surtout de faire de l'esprit mais Corleone a besoin de juger son interlocutrice. Pour voir. Et le mot "voir" a un sens vaste dans ce bas monde.
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Monferrat

Jacques était là depuis quelque temps et ne voyait pas le temps passer quand une silhouette se profila dans la taverne.
Il risqua un œil, une femme. Elle n'avait l'air ni commode ni d'être une sous-fifre. Tout ça ne sentait pas bon. Des gens dans la Taverne l'avaient reconnu [elle] à ce qu'il voyait dans leurs yeux. Il se baissa d'autant plus sur sa table et frôla son arbalète des doigts en jetant un regard vers Dame Léamance.
Il jura et attendit avant de constater avec soulagement que la Dame s'était dirigée vers une femme et semblait converser avec elle. Tout ça n'étaient pas ses oignons. Il retourna dans sa contemplation muette du mur qu'il connaissait cependant très bien. Pourquoi n'avait-il pas pris son épée?
Enfin... Jacques sourit en se remémorant de son pari silencieux fait à Dame Ombres Verne. Tenir 10 minutes en ce quartier. Mais Dame Ombres ne viendrait pas. Jamais. Trop à l'aise dans son palais. Lassé de regarder le mur il jeta son dévolu sur la fenêtre avant de voir une traînée de sang s'y répandre de l'extérieur. Il n'était pas venu ici faire comme les autres mais juste se remémorer de vieux souvenirs.
Mais que faisait Dame Léamance ici? Ayant mal aux jambes suite à la longue marche qu'il avait effectué il préféra ne pas se poser la question et rester sur les détails pratiques comme: Combien d'armes dans cette pièce? Et des tas d'autres questions qu'un soldat est habitué à se poser... Laissant tomber sa prudence (alcool?) il se leva pour commander une tournée au comptoir avant de se rasseoir en prenant bien soin de ne pas croiser le regard ni de Dame Léamance ni des trois autres femmes... (pas fou non plus).
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Lanceline

La Balafrée l'écoutait, tête penchée, attentive. Elle se plaisait déjà à imaginer le regard de souffrance de l'homme. Sadique ? Oui un peu.

- C'est la rue juste à côté des galeries Lafayottes. La première maison, au coin.

Quant à savoir si elle y assisterait...

- Y assister... Pourquoi pas.

Elle se releva à son tour, un curieux goût entre ses lèvres. Elle venait de condamner un homme à la mort. Et alors ? Arnaut l'avait fait nombre de fois et, de manière générale, tout homme combattant était amené à assassiner.
Et le faire de sang-froid lui procurait une sensation grisante. Celle de se sentir plus en vie. Elle rêvait déjà de le voir supplier ou, non, connaissant un peu l'homme, il ne supplierait pas quand il comprendrait que tout était fini.

- Lundi. Ce sera parfait. Mercé.

Elle la regarda, un léger sourire au bout des lippes vermeilles, avant de se détourner pour la suivre jusque la sortie. Une fois dehors, elle replaça sa cape sur ses épaules et partit d'un pas nonchalant comme si elle s'était simplement arrêtée pour boire un coup.
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Marieladamnee_

Marie avait donné rendez vous à la chef de son futur groupe dans la taverne des Corleone en plein coeur de leur quartier. Relégué ses états d'âmes pour l'instant, les affaires sont les affaires et rien ne peut s'immiscer dedans. Tant pis si ses connaissances déplaisent, on ne se passe pas de fidèles alliés pour des raisons stupides.

Elle confia sa monture au palefrenier d'une écurie et traversa le quartier des Spiritu à pied. Elle restait aux aguets, ne sait on jamais mais elle fit le chemin sans encombre et pénétra à l'intérieur de la " taverne la Sans Nom". Avec son éternelle assurance elle s'avança jusqu'au comptoir et commanda à boire en attendant que ses comparses arrivent.

Elle ignorait si la blonde viendrait et elle se posait la question tout en regardant autour d'elle les clients présents. Elle prit son verre et y gouta toujours perdue dans ses pensées. Il serait bien temps d'arréter de penser lorsque les " initiés" arriveraient.

Elle sortit de sa besace une lettre qu'elle avait reçu le jour même d'un possible commanditaire pour un chateau. Il faut avouer que cette idée lui plaisait et qu'elle la soumettrait en plus du projet prévu. Dans la vie quand on veut tout est négociable. Et celle là lui plaisait particulièrement. Enfin aucun des projets n'était particulièrement simple ni facile mais le plaisir résidait là.

Elle finit par s'asseoir dans un coin retiré après avoir glissé au tavernier son nom au cas ou on la cherchait. Elle s'installa avec une bouteille de vin et des verres. En général elle n'est pas patiente mais là cet instant propice à la réflexion était important et elle en profita...
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Fleur_des_pois

Gaia aimait les histoires. Depuis toujours. Et le visage de Lanceline semblait être une histoire à lui seul. D'où lui venait cette cicatrice ? Quelle main avait dessiné cette balafre sur la joue de la blonde ? Au delà de l'enlaidissement des traits, Fleur voyait autre chose. Un morceau de passé gravé à jamais sur la joue. Un souvenir qui devait revenir hanté sa cliente à chaque fois qu'elle croisait son reflet. En tirait-elle fierté ou honte ? Était-ce dû à une acte de bravoure, ou aux coups d'un soudard ivre ? Le saurait-elle jamais ?

L'Ortie fut ramené à l'instant présent par la bague posée devant elle. Du bout des doigts, l'Empoisonneuse s'en empara. La portant à hauteur d'yeux, elle l'examina avec attention. le rubis était magnifique, et l'anneau d'or glissait parfaitement à son index gauche. Un trophée de plus. Une autre paillette accrochée au tableau des choses brillantes que Fleur accumulait dans son antre. Telle les pies, elle volait, et telles les pies, elle aimait ce qui brillait. Du morceau de métal tordu à la fibule recouverte de pierreries. Pourvu que son regard fut captivé, le Lutin prenait et conservait.

Un ancien Duc... Voilà qui est encore mieux. J'aime bien m'amuser avec les nobles.

Souriant, Gaia passa la langue le long du tranchant de ses dents. Ce sourire lui donnait l'air un peu dérangé. Ce qu'elle était, de toute façon. Un noble, marié et père. Elle pouvait déjà se représenter la douleur de son épouse. Ou de ses enfants. A condition qu'il soit parvenu à se faire aimer d'eux. Dans le premier cas, la veuve se tordrait de douleur et serrerait contre elle les orphelins dont elle aurait la charge. Si elle-même en éprouverait du remord ? Non. Gaia ne connaissait pas ce mot là. Dans le cas contraire, la femme la remercierait, et les enfants seraient bienheureux d'hériter plus tôt qu'envisagé les terres de leur paternel.

Marché conclu.

Et suivant une tradition qu'elle exécutait à chaque fois qu'elle signait un contrat, Gaia cracha dans la paume de sa main gauche avant de la tendre à Lanceline. Le diable lui-même, disait-on, avait ses rituels. Pourquoi pas elle ?

Lanceline

La Balafrée regarda la brune. Elle ne cilla pas lorsqu'elle eut un sourire. Il était étrange. Peut-être à glacer le sang... Mais cela devait dépendre du contexte. Là, elle n'y voyait qu'une promesse faite.

La bague avait bien vite disparu. Et la Blonde n'éprouvait aucun remord. Le passé appartenait au passé. Arnaut venait de se séparer d'elle un peu plus. Mais son coeur n'eut aucun tressautement. Elle se savait maudite. Elle se savait ignorée du Très-Haut, sauf quand ça l'arrangeait. Et aujourd'hui, elle lui rappellerait qu'il n'était pas seul à décider. Qu'elle aussi avait sa part à prendre.

Marché conclu.

Sans hésiter, elle cracha à son tour dans sa senestre ouverte, avant de serrer celle qui lui était présentée. Une main qui lui était tendue, qu'elle-même tendrait à Mo, plus tard.

- Marché conclu.

Elle finit par la relâcher, reposa sa main sur la table, plongeant ses noisettes dans les yeux de la Vénéneuse.

- Que comptez-vous lui donner ?

Elle voulait savoir, s'imaginer le scénario à l'avance, s'en délecter jusqu'à ce qu'il advienne réellement. L'ordure allait mourir. En beauté.
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Fleur_des_pois

Marché conclu. Nul besoin de contrat à signer en bonne et due forme. Ce serrement de main était en soi une garantie. De plus, la bague brillant à son index l'incitait déjà à faire passer cette commande en priorité.
Ce qu'elle allait lui donner. La Fée se recula, son os heurtant le montant de la chaise. Ce qu'elle allait lui donner. Voilà une question qui méritait un minimum de réflexion. Une mort lente, toute en souffrance. Perdue dans ses pensées, le Lutin enroula une mèche de cheveux brun autour de son index. Un sourire éclaira furtivement ses traits devenus sérieux sous l'effet de la concentration.

Probablement une base d'herbe aux tanneurs, répondit-elle enfin. Les effets sont intéressants. Maux de tête violents, sècheresse buccale intense, convulsions, perte de connaissance, et bien sûr, mort, au bout d'une heure et demi.

Plus question de plaisanter, maintenant. Gaia était déjà, mentalement, en train de choisir la dose de plantes nécessaire. Et comme elle composait ses poisons comme d'autres des airs musicaux, l'Ortie aimait la variance, la surprise au détour d'une note.

J'y ajouterai sans doute de l'arnica. A très forte dose, la mort survient par asphyxie. En passant par des étapes telles que palpitations cardiaques, brûlures de la gorge et là encore, maux de tête.

La question de la date ayant été abordée plus tôt, Lanceline lui avait demandé d'être rapide. Se redressant, Fleur s'accouda à la table, le descriptif achevé.

Je peux vous préparer cela pour le lundi prochain. Vous m'indiquerez le lieu, et je viendrai avec le nécessaire. Je vous informerai dès qu'il aura rendu l'âme. A moins que vous ne désiriez y assister ? C'est à vous de voir, je ne suis pas contre. En tout cas, j'attends de vos nouvelles, Lanceline.

Le sourire réapparut, tandis que la Fée bondissait sur ses pieds. Toute prête à escorter sa cliente jusqu'à la porte, Gaia tâchait de dissimuler son impatience à confectionner la commande par un calme olympien qu'elle était à cents lieues de ressentir. Les affaires reprenaient, il y avait de quoi se réjouir.

Fleur_des_pois

Faire le mal. Faire le bien. Répandre la mort. Sauver des vies. Les deux métiers de Gaia étaient contrastes, tout comme elle. Elle soufflait tantôt le chaud, tantôt le froid, refusant l'idée même de tiédeur. Elle n'aurait qu'une vie, et quelque chose lui disait qu'elle ne connaîtrait pas la vieillesse. Les rides, la Fée les laissait aux autres. A celles qui préféraient une longue vie ennuyeuse à une courte existence pleine de rebondissements et de danger.

Et depuis longtemps déjà, assassiner avait cessé de lui poser le moindre problème. Et si à son premier crime, elle avait eu les jambes tremblantes, cette sensation l'avait entièrement quitté. Pas de sang versé avec elle. L'élégance du poison était d'une redoutable efficacité. Pourquoi se priver du spectacle des convulsions, au profit d'un sourire macabre qui barrait la gorge ?

Aussi, lorsque la dénommée Lanceline lui expliqua le but de sa visite et ce qu'elle recherchait, le Lutin conserva son sourire. Buvant une gorgée de vin, elle prit à peine le temps de réfléchir.

Je peux vous aider, et mieux encore.

La vengeance était l'une des premières raisons qui poussaient les gens vers elle. La jalousie, l'amour, et la vengeance, parfois tout cela à la fois. C'était son fond de commerce.

Quelqu'un de discret, vous ne pouviez pas mieux tomber. Il saura qui et pourquoi. Il aura même un petit descriptif des souffrances qui l'attendent. Je n'ai que deux questions. Pour quand voulez-vous ça... et quel prix êtes-vous prête à y mettre ?

Plus c'était cher, plus le poison était travaillé. Et de quelques plantes mortelles, elle en ferait une œuvre d'art. Un bijou. Fatal, certes, mais unique malgré tout.

Lanceline

Un rictus se dessina sur ses lèvres quand son vis-à-vis accepta de l'aider. Elle inclina un peu la tête, avant de relever son menton vers elle.

À son payement, elle hésita. « J’ai déjà payé », aurait-elle aimé dire en présentant la cicatrice sur sa joue gauche. Cicatrice faite il y a longtemps par Sad Corleone elle-même. Elle avait payé alors qu'elle n'avait rien fait, rien demandé. Elle était innocente et l'Italienne lui avait fait subir son courroux. Pourquoi son dévolu s'était-il jeté sur elle ? Peut-être parce qu'à cette époque neigeuse, la fuite était moins facile... Surtout avec une jambe attelée : elle avait réussi, la Blonde, à glisser et à se la casser. Le luxe du repos, elle se l'était accordé dans une auberge miteuse, promenée par la brune qui voulait une rançon.
La cicatrice ne lui faisait pas mal. Pas physiquement. Mais chaque fois qu'elle regardait son reflet, elle voyait la lame s'approcher d'elle. La douleur qui avait suivi. Mais fière, elle n'avait pas supplié. Elle avait continué à regarder droit devant elle, stoïque, acceptant tout de même de boire et de manger un peu.

Elle ne croyait pas qu'on pût la croire belle, quoi que prétendent les hommes qui s'intéressaient à elle. Cette balafre l'enlaidissait. Elle lui donnait « un certain charme ». C'était toujours les mêmes mots. Mais elle avait appris à intégrer cette cicatrice et s'en moquait désormais. Si elle n'aimait pas raconter son origine au début, maintenant elle se targuait d'avoir une cicatrice de la main d'une régicide.
Sa main posée machinalement sur ladite marque la ramena à la réalité.

- Au plus vite.

Sa dextre alla chercher sa senestre qui était revenue sur la table, elle tira de son annulaire la bague qui s'y trouvait. Un anneau d'or serti d'un rubis. Sa bague de fiançailles d'avec Arnaut. Se séparer d'elle lui faisait mal, mais la garder était encore pire : elle le revoyait lui offrir, hésitant parce qu'il n'était plus sûr de sa couleur préférée. Le sang appelant le sang, elle trouvait le paiement bien trouvé. De surcroît, parce qu'elle ne voulait plus la voir, autant qu'elle serve une bonne cause. Elle aurait aimé faire pareil avec le géant roux. Mais aujourd'hui, sa colère irait sur nul autre que celui qui avait fait souffrir Mo.

Elle la fit glisser entre ses doigts tandis que ses lèvres continuaient :

- Il s'appelle Guillaume. C'est un ancien duc d'Anjou. Il a gardé le patronyme. Il vit iceluec. Il a une femme, des enfants.

Ermengarde. Pour ce qu'elle en savait, elle ne l'aimait pas ; leurs caractères étaient diamétralement opposés. Et le noble battait ses enfants. Elle jouait un peu les justicières... Une bonne cause. Mais la première d'entre toutes, c'était Mo. Il paierait pour la blonde.

La Bazaumont finit par lui donner la bague.

- Déjà ceci. Une bourse de quelques centaines d'écus suivra une fois le travail accompli.

La Mort venait d'entrer dans la pièce et la jeune femme le sentit. Mais cette fois, au lieu de trembler au souffle de froid qui l'annonçait, elle s'en délecta. Elle regarda l'italienne pour s'assurer qu'elle le ferait dans les règles de l'art.
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Lanceline

Elle crut que tout le monde l'ignorait. Mais elle resterait là, campée sur ses jambes, jusqu'à ce qu'on lui adresse un signe. N'importe lequel. Et ce fut une vieille puante qui s'approcha d'elle. La Balafrée la regarda sans mot dire, l'écoutant, notant que cette femme pouvait tuer dans le sang, et qu'elle aimait cela.

Elle se força à demeurer impassible, un léger sourire au bord des lèvres, quand l'haleine vint lui chatouiller les narines. Elle se contenta de la regarder, le rictus moqueur toujours sur ses lippes. Une brune intervint, au grand soulagement de la noble. Elle n'eut donc pas à lui répondre, à la vieille, ce qui l'arrangeait plutôt. Elle s'inclina, la Balafrée lui rendit son salut d'un signe de tête.

Je me présente. Gaia Corleone, appelée aussi Fleur-des-Pois. Empoisonneuse de métier. Pour vous servir.

- Lanceline. Ravie.

Elle ne voulait pas lui donner son nom. D'un autre côté, dans ce royaume, des Lanceline, il n'y en avait pas beaucoup... Sans se départir de son sourire, elle lui fit signe d'aller s'asseoir à une table, avant de commander à boire.

- Il me faut donc quelqu'un de discret. Une vengeance à accomplir. Un homme à tuer. J'aimerais qu'il meure lentement, en souffrant. Qu'il sache qui est derrière tout cela et pourquoi il a été choisi pour rejoindre l'astre lunaire. Vous pourriez m'aider ?

Elle la regarda avant de porter la bière à ses lèvres.
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Praseodyme

Son attention toute accaparée par le moinillon, Praséodyme n'avait poinct vu entrer la nouvelle venue. Ceste dernière s'estoit installée au comptoir, derrière son dos, et avait commandé à boire. Quoi faire d'autre dans un estaminet ?

De suaves effluves s'en vinrent alors chatouiller l'épithélium olfactif de Praséodyme, la détournant illico de sa cible originale. L'odeur lui rappela la fois où, avec son compagnon d'infortune Olaquétal, ils avaient détroussé un couple de bons bourgeois parfumés au détour d'un chemin creux. Après les avoir délestés de leur pécule, Praséodyme avait égorgé l'homme, tandis qu'Olaquétal faisait subir les derniers outrages à sa bourgeoise. Après, ils avaient aussi égorgé la rombière, pour faire bonne mesure. Ah, on savait s'amuser, à l'époque ! La malheureuse sentait pareil que le parfum qui chatouillait à présent les narines de Praséodyme. Intriguée, elle s'apprêtait à se retourner, lorsqu'elle entendit une voix aussi féminine que distinguée requérir bien poliment les services d'un assassin.

Praséodyme fit alors volte-face. La femme n'estoit certes pas vêtue en-bourgeoise, mais son parfum, ses manières, et plus encore sa requête ne laissaient aucun doute : c'estoit une femme de la Haute qui venait chercher céans de la main d'œuvre qualifiée.

Quinquin à faire passer, ma p'tit dame ? Vous pouvez pas faire l'boulot vous même, j'comprends, dans vot'monde ça s'fait poinct. Moi, j'sus spécialiste pour éclater les tronches, ou alors pour suriner. Vrai, j'fais pas dans la dentelle, faut qu'ça saigne. J'éparpille, je disperse. J'aime quand ça éclabousse. Au moins, comme ça, on est sûr qu'l'autre est bien défuncté.

Praséodyme s'approcha encore, et sa bouche ne fut plus alors qu'à peine à un empan du nez de la bourgeoise. Elle laissa filer un rot discret dans sa direction, et ajouta :

Mais ç'la dict, j'peux empoisonner quinquin rien qu'en lui soufflant dans l'nez, à c'qu'on dict. Et pour sûr j'veux bien l'croire, par ma Foy ! Mouhahahahah !
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Fleur_des_pois

Tisser les liens familiaux. Fréquenter les endroits « corleonniens ». Depuis un an qu'elle s'était découvert cette famille - la sienne - avait-elle jamais posé les pieds ici ? Le mariage d'Enjoy et Laell, peut-être. Si c'était bien là. Fleur ne conservait pour seuls souvenirs de cette union que le goût du vin issu du tonneau que son frère avait lancé sur elle. Et celui du sang qui avait giclé de sa blessure.

Cependant aujourd'hui, telle l'ombre qu'elle savait être parfois, la Fée s'était glissée dans la taverne du Sans-Nom. Silencieuse, muette, le pas léger et aérien, le Lutin s'était engouffré dans la salle principale, se rendant invisible dans une encoignure. Elle avait envie de s'imprégner des lieux avant d'entamer une quelconque discussion avec les personnes présentes, toutes fortes occupées. Gaia aurait voulu voir surgir Umbra. Même si elle savait qu'il n'y avait que peu de chances pour que cela arrive.

En lieu et place de sa manchote de cousine et également amie, une blonde. Tenue simple, mais port altier. Et la demande a de quoi lui faire dresser l'oreille.
Quittant son recoin sombre, Gaia s'avança vers elle, souriant à demi aux propos d'une Praséodyme au mieux de sa forme. Empoisonnement et discrétion. Voilà deux termes qui ne pouvaient que lui plaire. S'accoudant au comptoir, l'air de rien, la Fée rejeta en arrière sa longue chevelure nuit. Penchant son joli minois de côté, elle offrit à l'inconnue un charmant sourire.

Je crois, Praséodyme que, même si ton haleine a de quoi décimer une armée entière, cette dame cherche quelque chose d'un peu plus sophistiqué. Que je suis en mesure de lui offrir.

Le sourire s'élargit, révélant une rangée de dents blanches sous ses lèvres rosées. Tendant une main fine vers la femme blonde au nom encore inconnu - et d'ailleurs, elle n'avait pas besoin de le connaître, mettant un point d'honneur à respecter la plus grande discrétion - l'Ortie poursuivit :

Je me présente. Gaia Corleone, appelée aussi Fleur-des-Pois. Empoisonneuse de métier. Pour vous servir.

Légère inclinaison du buste, tandis que les yeux bruns pétillants d'espièglerie ne lâchaient pas ceux de la potentielle cliente.

Lanceline

« Les dieux de la vengeance exercent en silence. »

Jean-Paul Richter, Blumen, Frucht und Dornenstücke

Le soleil brillait en la capitale mais il faisait toujours un peu froid. La Balafrée leva la tête vers le ciel qui ne montrait aucun nuage. Aujourd’hui elle était venue à Paris pour une raison bien précise. Elle devait trouver quelqu’un qui accepterait de l’aider. Contre paiement, bien sûr. Elle n’ignorait pas que tout se payait ici.

Elle avait longuement hésité quant à sa tenue. Valait-il mieux montrer qu’elle avait les moyens de payer, au risque de passer pour une « grosse bourge » et de se faire découper à peine un orteil mis à la cour des Miracles, ou bien être neutre et risquer de se faire remballer ? La Blonde avait opté pour la deuxième solution.

Mal à l’aise tout de même à cause de l’endroit, elle pressa le pas. La « Sans-Nom ». Elle s’y reconnaissait à demi, comprenant pourquoi des brigands avaient choisi ce patronyme pour leur repère. Sans-Nom. Elle devait composer avec la Bête, puisque le Très-Haut ne voulait pas d’elle. Puisqu’elle avait été frappée par la malédiction. Mais aujourd’hui, elle s’en servirait. Aujourd’hui elle ne serait pas une victime. Elle serait la commanditaire. Et elle ne se confesserait même pas. Excepté à une personne : la concernée. Ellya n’apprendrait pas, jamais.

Elle posa sa main sur la poignée, la tourna sans hésiter. Elle jouerait une vie mais peu lui importait. Il y en avait tellement dans la balance… Autant que la prochaine à subir la malédiction soit quelqu’un qu’elle ait choisi sciemment.

La Balafrée embrassa la salle du regard, notant mentalement par où elle pourrait s’enfuir… si jamais. Observant les gens qui étaient présents. S’approcha du comptoir. Commanda à boire, avant de prendre son courage à deux mains pour se tourner vers eux tous, clients anonymes du tripot.

- Je cherche quelqu’un qui aurait la capacité d’empoisonner les gens. Discrètement. Sauriez-vous où je pourrais en trouver un ?

Lanceline hésita à faire mention d’un prix, se contenta de tous les dévisager, cherchant une quelconque réaction. Elle s’empêcha de se mordre la lèvre, demeurant impassible. Ne pas montrer ses émotions, parce qu’elle supposait qu’ici, ce serait une faiblesse.

Et elle attendit. Qu’on se manifeste à elle, ou bien qu’on la jette dehors.
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Leamance

"Taverne du Sans Nom". Pour une Sicaire du Lion de Juda, bras armé de la Réforme Aristotélicienne, ce n'est pas du meilleur goût. Enfin, tant que ce n'est pas la 'Taverne Papale', elle s'en accomodera

Ouverture de porte.

Ignition.

La Genevoise entre, et cherche la tenancière du regard, saluant d'un signe de tête les présents.
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Praseodyme

Praséodyme est affalée à une table, dans un coin, prés du comptoir. Elle a bu jusqu'à plus soif, et maintenant qu'elle n'a plus soif, elle ne boit plus. Elle laisse glisser un œil vide sur la populace, regardant les gens sans les voir. Du bruit de fond des conversations, rien n'émerge pour venir frapper son cerveau épais. Elle somnole, on dirait une vache en train de ruminer, elle ne fait rien, elle attend, sans penser à rien ...

Soudain, une silhouette vient trancher dans la masse des coupe-jarrets habitués de l'endroit. Une bure ! L'homme - si tant est qu'un moine puisse être considéré comme un homme - tire son capuchon et dévoile sa coiffure bien particulière Par le Diantre ! Un tonsuré ! Qu'est-ce qu'il fout là ?, siffle Praséodyme entre ses deux dents de devant. Elle le regarde, et surtout l'entend commander un godet avec un accent ultramontain. Par le Diantre derechef ! Un espaignol ! Voila qui est singulier ! Mais qu'est-ce donc là que ce pèlerin ?

Praséodyme est curieuse, c'est une femme - si, si -, elle détaille ce curieux bonhomme. Il faut avouer qu'il ne manque pas de culot de venir icelieu, dans ce repaire de mécréants. En ce lieu, on n'attend depuis beau temps que le Très-Haut se décide à venir lui-même, histoire qu'on puisse lui trancher la bourse, et le reste. Cela ferait une belle réputation à l'endroit, vous imaginez, Icy l'on a occis Dieu, quelle enseigne ! Et quelle réputation pour le larron qui aurait commis l'acte. Il aurait le droit de porter les oreilles du Très-Haut en sautoir, et peut-être aussi la queue, pour peu qu'il y ait mis du panache. Praséodyme voit alors Malédic, un gamin de la bande, s'approcher du personnage. Les curés ont une drôle de réputation, à propos des enfants, et cela ne plaît pas tellement à Praséodyme. Elle se décide à secouer sa paresse, et à aller y voir de plus près. Elle se lève, s'approche de son pas pesant, vient faire face au moinillon et lui souffle son haleine chargée d'effluves lourds et indiscernables dans le nez :

Ola, hombre ! Que Diable fait un homme de Dieu dans le repaire du Sans-Nom ? Tu avais soif, brigand. Il n'y a plus d'alcool au presbytère, ce chien d'évêque à tout bu ? Viens-tu du fin fond des Espaignes nous porter ta bonne parole, ou du moins celle de ton Très-Haut ? Il a peur de venir lui-même, le bougre, alors Il envoie le plus fier de Ses Champions ! Voyez-moi ça ! Tu viens pour te battre en duel ? Le Bien contre le Mal ! Mais gare, je ne suis pas certaine que les armes soient bien égales. Ou bien alors viens-tu seulement pour satisfaire tes plus bas instinct ? Ce petit garçon t'intéresse, non, amigo ?

Après une telle tirade, Praséodyme a de nouveau soif. D'un geste, elle commande un godet de vin, et le sèche d'un trait, tout en regardant le moine d'un air mauvais.
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Maledic

Un éclat de rire cristallin jaillit dans le dos du moine.
Une petite tête blonde venait d'entendre son accent et trouvait cette façon de parler aussi comique que quand Arthor s'exprimait en Orc. Il trainait dans le quartier comme à son habitude, aussi connu que le derrière des nobles. L'envers du décor.
Un air malicieux étirait les lèvres de la malédiction. Sa tignasse en désordre lui donnait un air de lutin, dont la farce se justifiait par le lance-pierre tenue d'une main et la jeunesse par l'ours décrépi avec un cache-oeil de pirate dans l'autre.
Cet air de malice s'étendit à ses prunelles, quand il se mit à parler, grimpant sur le tabouret de bar à côté du moine.

Pouquoi t'y pa'les bizarre? Pouquoi t'y gardes ta capucheeeuu ?

Avant qu'il s'envisage de répondre, d'autres question surgirent, maintenant que l'oeil du coquin était attiré par autre chose que de l'ordinaire.

Comment t'y t'appelles ? T'as quel âge ? T'es mon copain ?
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Rabagas

Un petit homme s'approche de moi. Trop occupé à discuter bière, je ne m'aperçois pas tout de suite de sa présence. Il ne lui faut pas beaucoup de temps pour s'adresser à moi. Je me tourne dans sa direction. Le problème avec les vêtements d'une pièce, c'est que la capuche reste solidaire du reste. Je me retrouve avec le visage à moitié à l'air libre et l'autre moitié camouflée par un morceau de tissu épais. Cette posture me fait loucher malgré moi. D'une geste de la main, je repousse complètement la capuche et libère enfin mon visage. Je secoue légèrement la tête pour débrouiller ma vue. Là, je vois mieux le diablotin assis à mes côtés. Je penche légèrement la tête. A vrai dire, je suis assez perturbé. Il a l'air gentil. Toutefois, nous sommes dans un lieu de perdition lové au creu d'un des quartier les plus malfamés de Paris. Je plisse alors un peu les yeux. Je renifle légèrement. On ne sait jamais. La Bête Immonde a peut-être une odeur. Je renifle alors bruyamment. Non, décidément, je ne sens rien. La peite chose parle. Elle parle beaucoup et pose énormément de questions. Je fronce les sourcils.

Par Aristoté. Mais qu'est-cé qué fé oune chiquillo* dans oune endroit pareil? Et pourquoi tou dis qué yé parlé bizarrémente? Toi tou parlé bizarrémenté ... Et tou a l'air bizarré tambièn**.

Décidément, je n'ai pas l'habitude des enfants. Je n'ai l'habitude de rien à vrai dire. Malgré la longue route parcourue, malgré les lieues avalées pour arriver ici, je me rends bien compte que je ne connais rien de la vie, la vraie. A défaut de savoir comment me comporter, je décide de commander un verre pour l'enfant. Je laisse le choix du contenu. Si ça ne tenait qu'à moi, je commanderai une bière. Mais il est petit, je suppose qu'il boira du lait. Je me demande soudain s'il est sevré. J'ai connu les moutons et leurs petits qu'il fallait allaiter manuellement. J'en ai gardé un très mauvais souvenir en plus. Je reporte mon attention sur le gamin. Qu'est-ce qu'il me veut au juste? Je n'ai pas encore pris le temps de répondre à toutes ses questions. J'hésite. Et puis je me lance. Je vais, par contre, esquiver la question sur l'âge. Je ne suis pas vraiment sûr de le connaître.

Yé m'appelle Rabagas et toi? Comment tou t'appellé? Tou veux qué yé souis tone coupain? Por qué no²? Pero²*, à oune condición, yé t'apprends à lire, à écrire, yé t'apprends le livré des vertous. Si tou accepté, yé veux bien être tone coupain. De acuerdo²²?

* bambin
** aussi
² Pourquoi pas
²* Mais
²² D'accord
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Enjoy

Dans l'arrière salle, l'Italienne prenait du bon temps avec Morphée. Du moins c'est que nous pourrions penser. En réalité, la paille bien sèche lui donnait des démangeaisons puis les bruits des soiffards empêchaient de fermer l'oeil. Pourtant elle aurait tant voulu se libérer quelques heures de son enveloppe consciente pour atteindre les méandres du subconscient. Rêver pour se soulager l'esprit. Le monde la persécutait à sa manière et la mercenaire lui rendait bien. Malgré ses multiples exactions, les meurtres commis par sa faute ou de ses propres mains, son esprit ne s'encombrait pas de scrupules. Si ses paupières mettaient du temps à se clore, c'est bien à cause du brouhahas et non d'autre chose. Pourtant, il lui venait souvent en tête l'idée de se trouver un confesseur, une personne apte à l'écouter sans la juger. Par le passé, un blond rieur avait eu l'oreille attentive. Se faire entendre autrement que pour donner des consignes, que certaines mauvaises langues nommeront des ordres, se trouvait être salvateur. Hélas, le Goupil s'éclipsa pour d'autres lieux. Orphelines, ses plaintes se plaignaient de ne plus pouvoir harceler l'ouïe des affidés de la Lionne. Aucun contemporain pour subir, que de malheur à enfouir, une Corleone en pleine ébullition. A l'image d'une cocote fumante de vapeurs, prête à imploser sous la pression. Fort heureusement, elle décharge ses errances morales sur les champs de batailles. Les siens, les leurs. Ceux d'un royaume qui les honnie.

Souffrante de nombreuses courbatures associées à un réveil désagréablement brutal, les traits de son visage et son humeur plus exécrable qu'à l'accoutumée, allaient trahir ses échanges futurs. Se redressant lentement, la lionne baille à s'en décrocher la mâchoire. Quelle triste vie. Les pupilles s'adaptent à ce pauvre décor. Entre noirceur et odeurs malodorantes, rien de bien intéressant, rien de quoi happer le chaland dans les bras de la Sans Nom. Une jambe après l'autre, sa démarche hésite avant de cesser sa course en la posant sur un tabouret. Non loin de là se tient un encapuchonné à l'accent bien étrange, le mouflet et...hein ? Le mouflet ? Ici ? Au comptoir de surcroît ? Un haussement d'épaule s'en suit à cette vision. Si c'était une farce propre à l'univers des songes, cela serait un cauchemar. Se lever et tomber nez à nez avec le marmot. Des bribes de paroles parviennent à elle, alors encore dans les vapes.

Le livre des vertus ? Puis quoi encore ? Tu vas nous faire la messe dans la Sans Nom ?

Assez étonnée la Corleone à se demander si un cureton pouvait pénétrer dans l'antre du "mal" sans fondre ou brûler de l'intérieur. Un vague geste de la main vers le tavernier, la tenancière étant sans doute ailleurs, pour prendre commande. Une bière pour le gamin. Y a bien longtemps que le lait ne lui convient plus. L'alcool n'a pas son pareil pour l'apaiser.

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Rabagas

La route avait été longue pour le moine que je suis. Le froid, la faim, la peur, je n'étais pas préparé à tout ça. J'ai passé la majeure partie de ma vie dans l'alcôve protectrice et rassurante d'un monastère. Santa Maria, Montserrat, la Catalogne n'avaient rien à voir le Royaume de France et sa Capitale. Je ne me souviens plus très bien pourquoi j'ai voulu entreprendre ce périple. Tout ça me semble soudainement si lointain. On m'avait viré du monastère. Je ne connaissais rien à la vie. Sur le coup, je m'étais senti comme un animal abandonné dans une forêt. J'étais resté prostré, tremblant, à la porte de bois qui s'était violemment refermée derrière moi. Tout ça parce que j'avais collé une droite à une des frères. Je vous jure, des fois je me dis que c'était dérisoire. Il l'avait cherché. De quel droit avait-il bu dans mon godet? Est-ce que je mangeais dans sa gamelle moi? Forcément, j'ai vu rouge. Les autres frères ont eu du mal à nous séparer. J'ai bien failli tuer le voleur d'alcool. On peut me faire ce qu'on veut, tout, sauf toucher à ma bière. La bière, c'est sacré.

Je m'étais retrouvé à déambuler sans trop savoir où aller, mon baluchon sur le dos et mon bâton de marche à la main. J'aivais décidé de prendre au Nord, d'aller en France. J'avais continué à monter, monter, marcher, marcher, droit devant moi. Il me fallait une mission, une raison de vivre. J'avais beaucoup entendu parler des quartiers malfamés de la Capitale française. J'étais persuadé d'y trouver mon bonheur. J'avais été moine, pélerin. Je me voyais missionnaire. Bien que fervant aristotélicien, la faim fait sortir le loup du bois. Il me fallait bien manger. Je m'étais donc pris au jeu de la maraude. Je me glissais de les champs par encore récoltés pour y faire mes emplettes. Je posais quelques collets. J'assénais quelques coups de bâton aux passants. Etre moine, ça a du bon. Les gens vous font confiance. Ils vous invitent chez eux, vous donnent le gîte et le couvert ... Et quelques écus, volontairement ou non. Les Croisades avaient connu les moines-soldats. J'étais une sorte de moine-bandit. J'étais et je suis encore.

Le Quartier Spiritu Sanguis. C'était tout un programme pour le moine que j'étais. C'était un sacré défi en perspective et c'est bien ce qui m'avait attiré. Ce soir, je suis là, dans les ruelles malpropres de ce quartier malfamé. La première chose dont j'ai envie, sur le moment, c'est d'une bonne bière.C'est toujours la chose dont j'ai envie. Capuche sur la tête et bâton de marche à la main, je déambule dans les rues du quartier. Certaines ribaudes me font de l'oeil, me proposent leurs charmes contre quelques pièces. Je me rends compte que je n'ai jamais connu de femme. On m'a tellement parlé d'Oane et du péché que représente la femme. Un jour, peut-être que je me déniaiserai, ce n'est pas mon souci principal, à l'heure actuelle. Ma gorge est sèche et mon ventre cri famine. Une enseigne attire mon regard : "La Sans Nom". J'en souris. La divine providence a donc désidé de guider mes pas jusqu'à l'antre du Mâlin. Après un momen,t d'hésitation et une longue inspiration, je me décide à pousser la porte de la taverne.

Elle est bondée. Je me dirige discrètement vers le comptoir. Là, je me décide à relever ma capuche et dévoiler mon visage. Je me penche alors vers la personne derrière le comptoir. J'espère que la foule accumulée n'a pas vidé les tonneaux.

Bonsoir. Auriez-vous oune bière pour oune pélérin?

Ma main droite fouille dans ma besace. Elle est presque vide mais je parviens, malgré tout, à y découvrir quelques pièces. J'en dépose une sur le bois. Ma curiosité et mon amour pour l'alcool brassé me force à continuer la discussion.

Vous fabriquez vous-même votre bière? Yé connais oune récette merveilleuse. Quatré sortés de grano, quatré sortés de houblone, deux d'épicés et yé vous concocte oune cerveza à la blancheur et au goût divino.

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Enjoy

Tablées déconfites et jonchées de gravures grossières, chaises braillantes lorsqu'elles traînent contre le sol gras, et enfin des murmures qui épousent discrètement le fond sonore. Le monde semble avoir cessé de tourner. Il ne reste que parmi la fange de cet univers; Mirandole & Corleone. Et comme à chaque fois qu'ils se croisent, les sujets portent sur les affaires. La dernière fois, les négociations ont tourné cours. L'italienne était en terrain hostile alors qu'ici, elle évolue à domicile. Sans oublier qu'en cet instant, le temps ne manque pas. A vrai dire, Chronos va finir par l'achever. Alors ses oreilles se font attentives recueillant chaque syllabes, appréciant le verbe et récoltant le fond. L'introduction a été évacuée dans le charnier de ses cogitations. Le reste, la substantifique moelle en somme, venait de résonner dans l'air. Comme un léger frisson, le vent de la rumeur avait franchi les frontières. Des difficultés ? Oui et non. Ils subissaient juste le revers de la médaille. Les murailles s'encombrent désormais de gens d'armes vénaux et le statut particulier de personae non grata complexifie les mouvements. Malgré tout, les exactions suivent leurs cours. Ceci n'empêche point son attention de se concentrer sur le probable commanditaire. A priori, la mercenaire n'avait rien à y perdre.

Dîtes-moi.

Deux mots. Puis délaissant son siège, sa main ressort de son fatras un vélin avec en filigrane les armoiries Murataises. Elle la dépose juste sous l'œil d'Enguerrand avec la ferme intention que ce dernier couche par écrits les détails de son fameux projet. Par cette pratique, son ombre pourra retourner vaquer auprès des autres sans devoir se tenir mutuellement la jambe. Ainsi donc, sa compagnie se désagrège lorsqu'elle prend la direction de la sortie en les saluant vaguement.

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Flex

Enjoy lui posa sous le nez, un vélin d'a priori bonne qualité. Invité alors à écrire la teneur de son discours, il prit la peine de jouer le jeu, et de bien le faire. Enguerrand requit qu'on fasse brûler un récipient en métal afin que la cire puisse venir cacheter le tout. Dès lors que Enguerrand prit ses aises à l'art calligraphie, il entreposait ses idées réfléchies sur le papier. Coucher les mots, comme il le faisait lorsqu'il écrivait les fables ou les poèmes n'était guère compliqué. Ce fut avec son cœur que cet écrivain borgne énonçait la remise en question du cadeau de Enjoy Corleone. Le temps autour de lui n'avait plus d'importance. Le bruit de la plume qui grattait la peau de mouton ou encore son souffle chaud rythmé par le refrain des phrases étaient décidément les seuls bruits audibles lorsque le maitre était à l'ouvrage.

Citation:

La province du Béarn est devenu le lieu où moy et mes braves gens se sont installés.
Nous avons posé pour la plupart nos bagages à Pau, la cité capitale.
Le projet est de réunir le plus de gens qui fuient la justice injuste ; qui recherchent un lieu où le bien-être de la communauté fédère les gens entres elles ; pour les compagnies, d'avoir un port d'attache afin de revenir célébrer les réussites des contrats.
Ce projet renouvelle l'esprit de notre siècle et se veut contemporain avec les idées et les coutumes qui unissent les peuples. Les métiers seront de nouveau revigorés, car c'est dans notre société qu'est né le génie.
Tous ceux qui s'y opposeront seront châtiés des frontières par tous les moyens à la disposition des gens qui rejoignent ce projet.
C'est nous tous, désormais, qui allons décider de notre destin ; et nos ambitions, régit bien évidemment par des règles instaurées pour la vie en communauté, ne seront plus sujets à avoir des bâtons dans les roues.
Bien au contraire, le dynamisme sera favorisé.
En faisant un avec les peuples, tous les corps de métiers et toutes les branches de la société seront ensemble et désormais complémentaires.

Qu' Aristote veille sur vous.

Télécharger le pdf en milieu de page de Mes étoiles obscures.

Le sceau de sa chevalière scella le tout. En redressant son visage marqué par la fierté, le jeune homme donna le pli à Enjoy.

« - C'est mon cadeau. »

Dans le sens où, ce qui était à l'intérieur devenait le cadeau que Enjoy lui octroya à l'Aphrodite.
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Arthor

Arthor avait pris les choses en main, et c’est avec une poigne de fer, ou plutôt le feu au cul, qu’il menait la petite troupe à La sans Nom. Boire, voilà l’objectif premier de l’expédition aussi hétéroclite qu’assoiffée. Les pavés défilaient sous leurs pieds, et après quelques minutes, l’imposante bâtisse se présentait à eux. La Sans Nom, repaire du mal dans le mal, la cours des miracles. Ici, plus que partout d’ailleurs, ils allaient se sentir chez eux. Poussant la lourde porte, et laissant tata lynette entrée – oui oui on est galant ou on l’est pas – le montagnard reconnu presque immédiatement l’odeur habituelle qui embaumait l’atmosphère. La bière, la viande grillée, et l’odeur de la toute-puissance Corleonnienne, même que si ça sent quelque chose, et quelque chose de bon d’abord. Après avoir fait le tour de la salle des yeux, il choisit une petite table, un peu à l’écart, pour s’y installer.

A boire, e coma cela saute !
Deux bières, un verre d'eau, e un peu d'eau dos chiottes.

Enlevant son manteau, mais gardant ses gants noirs, il posa son fondement sur la première chaise à portée. Se laissant aller à la décontraction, il espérait que son adorable sœur puisse s’étouffer ou faire une chute mortelle, mais en attendant pareil, et heureux, évènement, il laissa son regard se poser sur sa tante.

Alors, tanta, coma faisiez vos ici donc ?
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Flex

L'entrée de Marie Elia dans la taverne attira sa curiosité. Une bise fraiche traversa l'intérieur du bâtiment et fendit Enguerrand d'un frisson de l'échine. Il jugea la fine silhouette et en déduit qu'il s'agissait sans doute d'un gros bras. Marie Elia devait être à Enjoy ce que Stradivarius et Avyd étaient à Enguerrand : des accompagnateurs. Ceci étant dit, la Corleone lui répondit en italien. Il apprécia le geste une nouvelle fois.

« - Je suis venu apporter quelques informations à Maryah, répondit-il charmé par le pseudonyme rital que lui accorda son interlocutrice. Il s'attendait à une question du genre : et tu as besoin d'être trois pour faire ça ? Ou encore, que lui veux-tu à Maryah ? Pour éviter tout un tas d'explications qui concernaient sa vie privée, le jeune homme mit un point délicat à amener la conversation ailleurs. Il ravala sa salive et prononça :

Comment se déroulent vos affaires Enjoy ? Les temps semblent durs pour tout le monde on dirait. Il plissa le front. Lui-même avait rencontré et rencontrait encore quelques difficultés. Mais à vaincre sans péril, on triomphe sans gloire. Il reprit, plus serein : Dans notre infortune à nous, nous pourrions nous épauler..

Demanda-t-il d'un ton interrogateur. La perche fut lancée. Enguerrand ne connaissait pas les intentions de Enjoy, mais il savait que l'union créait la force. Les Corleones n'avaient-ils pas bravé cette devise à l'Aphrodite lors de son anniversaire ? Enguerrand s'en souvenait comme hier. Comme de sa faveur gracieuse. Pour rafraichir la mémoire à tout le monde, il conclut ainsi, le ton intéressa, et plus bas, car cela ne concernait que les deux italiens :

A mon anniversaire, chez monsieur Tabouret, vous souvenez-vous de mon cadeau ? J'aimerais que ce ne soit point une tête. Je souhaite abattre un projet, dona. »

Avec tout le respect et l'humilité qu'il accorda à Enjoy, le borgne n'en dit pas plus. Il ne voulait pas se montrer impoli de parler affaire dès son entrée dans la taverne. Mais autant profiter de sa présence, n'est-ce pas. Maryah venait de recevoir son information, et le groupe des trois nobles s’apprêtaient à rentrer chez eux. Le destin pouvait se montrer cocasse parfois.
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Flex

« - Oui Stradivarius. Cassez des dents s'il le faut. Je n'ai point envie de rentrer à deux sur chaque monture.

L'idée même de rester clouer une nuit dans ce quartier lui gelait le dos. Ils n'étaient pas chez eux, par ici. L'odeur attaquait ses sens. Les histoires de cette cour miraculeuse n'annonçaient non plus rien de bon. Pourtant, Enguerrand retrouvait un amour bohémien en ce moment même avec Maryah. Cette dernière n'avait pas saisi le sens de sa question. Il n'était pas venu pour la culbuter ou essayer de faire autre chose de sexuel. C'était juste que, la solennité d'une ambiance saine, et calme aurait pu les aider à se parler. Autour de cette table, dans cette crasse, l'atmosphère publique des lieux désenchantés régnait en force. Pas de place pour les sentiments, ni pour rien d'autres de ce genre. Lorsqu'elle retira sa main, le jeune homme eu un haut le cœur. Il essaya de le dissimuler à travers une réponse rapide, mais mal construite.

Dans le Berry ? Alors tu vas la rejoindre, cette Sarah ? J'aurais bien aimé savoir qui s'est, dit-il en baissant le regard. Qui est-elle pour toi, je veux dire.

Quelque chose interrompit leur rendez-vous. Maryah se redressa brutalement. Enguerrand détourna son regard de la robe élégante de sa bohème pour savoir d'où provenait cette irruption.

Enjoy Corleone, souffla-t-il à voix haute. Enguerrand donna un coup de coude à Avyd Louvelle. Le borgne se leva à son tour pour saluer celle qui semblait être la patronne des lieux. La taverne portait le nom de sa compagnie. Quelle surprise de la voir ici. Après tout, elle était chez elle. Lorsque la Corleone leur adressa la parole, il lui répondit avec le cœur palpitant d'une telle surprise :

Buongiorno Enjoy. Como stai ? »

Enguerrand avait prit cette habitude de lui parler en italien. Il la tenait en estime. Ils avaient les mêmes racines. Seanmaclane attira, enfin, son attention. N'avait-il pas croisé cet homme ivre, par le passé ? Pour sûr, se dit-il. Ce regard vairon l'avait frappé d'un souvenir arrosé. Le borgne lui adressa un bref signe de la tête.
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Marie_elia

Pourquoi suis-je ici ? Je n'en ai pas la moindres idée.. Et pourtant je ne suis pas perdue, je sais exactement ou me mène mes pas. J'en ai conscience, mais une force obscure m’empêche de faire demi tour, c'est comme si on m'attirait malgré moi vers ce lieu si insolite. J'aime la peur et l'inconnue m'attire, c'est comme si... si j'avais ça dans le sang voilà. Oui j'ai l'impression d'être à demi chez moi ici, et pourtant ce lieu ne me correspond tellement pas. Sur moi.. aucune arme, à quoi bon ? Je ne saurais pas même m'en servir. Sur mes mains, aucun sang n'a jamais coulé. Ma peau est blanche, lisse, ma sublime crinière blonde me donne un air angélique, et mes azurs me font penser encore plus naïve que ce que ce je le suis déjà. En me voyant on comprend bien que ma place n'est pas ici.. seul mon accoutrement se fond avec ceux qui m'entoure. Je suis loin d'être riche et mes guenilles le laisse bien apercevoir.

Une longue cape me couvre entièrement, et la capuche et rabattu sur mon visage. Je tente de cacher ma blondeur, trop pure pour un tel endroit, et à coup sur je me ferais remarquer. Ainsi, le visage à moitié voilé je marche, essayant d'avoir un pas des plus assurée. Je sais que si je marque une hésitation, ou un mouvement de recul cela montrerait que je suis étrangère à se monde. Pourtant j'ai peur.. terriblement peur. Mon cœur bat à mile à l'heure, mes mains deviennent moite alors je les fourrent dans mes poches les frottant discrètement contre le tissus. Autour de moi.. une vaste place, vraisemblablement je suis bien sur la cour des miracles. Tout est sombre, lugubre, sale, et terriblement puant. La plupart des battisses sont délabrées et on peut nettement sentir l'odeur du sang encore tout frais. « Pars... pars maintenant Elia avant qu'il soit trop tard ! ». Je ne cesse de me répéter cette phrase en boucle dans ma tête, mais pourtant mon corps ne m’obéit plus. Je suis totalement envoûté par se monde inconnu.

Je bifurque dans une ruelle sombre, comme toute ici à vrai dire. Devant moi une lourde porte marque l'entrée du quartier. Je comprendrais plus tard que je suis dans le quartier Spiritu Sanguis. Ouais pas trop rassurant comme nom. La porte est légèrement ouverte, à mon plus grand bonheur. Je peux ainsi me glisser dans l'entrebâillement sans avoir à me servir du heurtoir en forme de crane, il fou carrément la frousse se truc ! Ici ? Oh rien de très différent que le reste des bas font. Là même odeur qui me donne la nausée, ces bruissements à peine perceptible, qui manque de me faire sursauter à tout moment, et ses braillement d'homme ivre mort. A nouveau je bifurque dans une ruelle de se quartier, devant moi.. une.. une taverne ? Ouais 'fin c'est ce que son enseigne laisse présagé, mais en apparence elle n'a rien à voir avec les tavernes dont j'ai connus jusqu'à présent. Pourquoi y rentrerais-je ? Je ne bois pas d'alcool, et ça m'étonnerais qu'ils servent des douces tisanes ici, je ne parie pas non plus, d'une je n'ai pas d'argent et de deux je trouve cela pathétique, je ne vole pas non plus, je ne tue pas, et surtout je ne me prostitue pas. Ouais en bref j'ai rien à foutre ici, et pourtant je me vois tout de même entrain de pousser la porte de la taverne et m'y glisser à l'intérieur, beaucoup moins rassurée.

Je garde ma capuche bien enfoncé sur mon visage, je ne veux pas qu'on me voit, on lit sur moi comme dans un livre ouvert. J'évite également de regarder ce qu'il se passe autour de moi, je suis trop jeune pour voir de telle horreur, et pourtant.. mon regard est attiré par ses étranges personnes m'entourant. Je laisse glisser un azur, scrutant discrètement quelques personnes. Des personnes se sont tourné vers moi à mon entrée, j'ai peur, un frisson me parcourt le dos. Je n'ai qu'une envie, prendre mes jambes à mon coup et barré d'ici. Mais j'avance dans l'obscurité, et en silence je prend place dans un endroit reculé de la taverne, un endroit où j'espère on me remarquera le moins possible. Je ne dis mot, je me contente d'observer, de m’imprégner de cette atmosphère si particulière, mais mon dieux si étouffante !

Enjoy

Les regards continuent de déambuler parmi les rapaces. Ils sont tous là à s'observer, mirant leurs reflets dans une boisson spiritueuse. Un signe de la main en guise de réponse au Mirandole. Et une ombre s'engouffre dans le lieu de débauche. L'entrée d'une encapuchonnée. L'avantage de la pèlerine naquit sous le nombre. Le manque de rareté confère l'apport de se noyer dans la masse. Si on désire se dissimuler autant se vêtir en conséquence. Loin des apparats fastueux dont se parent l'autre tablée. Eux, n'attirent que la curiosité là où elle devrait s'éteindre. Ceci dit l'audace est toujours appréciée. Un détour rétinien vers le brun entrain de faire de l’œil à un vieillard. Et l'autre moitié de l'escorte noble qui s'enfonce lentement dans la torpeur. Au milieu de ceci, on en oublierait presque le reste. Les divers convives qui s'amoncellent dans un mutisme abscons.

Le fond sonore dérange le silence. Ce dernier se brise soudainement. Les mots se rassemblent sous une bannière. La parole fut comme la lumière. Le contenu est d'une banalité affligeante. Le contenant, pour sa part, est aussi précieux que le vase de Soissons. Puisqu'il ne s'agit point ici d'étaler un verbiage doré mais juste quelques bribes de sons. Une voix. La sienne. Ceci est un joyau si précieux puisqu'il lui rapporte quelques fois un pécule attendu. Perdant son temps, et donc son argent, pour l'adresser au sang bleu à quelques mètres de sa position. L'esquisse d'une conversation a tardé à apparaître au risque de passer pour une asociale. Voire pire, une rancunière. De cette espèce particulière qui ne maîtrise en rien ses émotions impulsives. A ce propos, elle l'est. Elle le sait. Ses errances portent les stigmates d'ires incontrôlées. Tandis que ses mains se souillent d'un nappage hématique.

Buongiorno, sto bene.

Un maigre effort. Mais il a le mérite d'être là. Présent, malgré une éducation volontairement mauvaise. Elle pourrait y mettre les formes, s'adapter à son interlocuteur. Ce dernier qui vient de mettre à sac l'ensemble de son plan. A cette idée, les prunelles sombres se plantent dans celles du « client » à l'observation intrigante et colorée. Le vairon ne vire toujours pas au vermillon. C'est donc que le mouton reste apte à se faire tondre. Seulement l'empêcheur de détrousser en rond se tient à l'orée de la prairie. L'Enguerand ne voit-il pas, de sa vision restreinte, qu'elle est entrain d'exercer au milieu d'un océan de mirettes habituées...? Aurait-elle l'indécence toute particulière de venir le déranger durant un adoubement ?! Certainement, oui... Toutefois ceci n'est pas une excuse pour contrevenir à ses petites affaires. Mais puisque la délégation était toujours dans les parages, la lionne vit là une occasion d'aborder des sujets bien plus importants.

Qu'avez-vous à raconter de beau Signore de la Mirandole ?

Un vague hochement de tête vers l'hère dissimulé par son capuchon. Puis son attention qui se retourne vers le borgne. Qu'avait-il donc à proposer en ce moment ? E.M, est-ce que tu viens pour les vacances ? La Corleone est là, bien qu'elle change souvent d'adresses. Puis foutue pour foutue par rapport à son « pigeon » aux bourses chargées d'écus... L'italienne était prête à laisser passer une belle assiette. Ou en l'occurrence, une belle cassette.

Buongiorno = Bonjour
Sto bene = Je vais bien
Signore = Monsieur/Seigneur, toussa.
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Maryah

Si tu veux nous pouvons prendre une chambre, l'odeur y sera moins agressante, et l'ambiance plus calme.

Soupir. Long soupir. Maryah retire sa main de celle d'Enguerrand. Elle esquisse un petit sourire gêné, résigné. Voilà donc tout ce qu'il veut lui offrir, une chambre. Ne peut il pas comprendre que si elle a soudainement quitté la cour des miracles, sans rien laissé derrière elle, c'est qu'il y avait une bonne cause ? Ne peut il pas deviner qu'elle n'a plus goût aux hommes, ni aux Hommes en général ? Prendre une chambre ... Elle secoue la tête, repérant dans son champ périphérique le blondinet qui reste figé, certainement peu habitué à ce genre de lieu, et le brunet qui a la bougeotte. Quelle escorte de choc ! Etonnant qu'on n'ait pas encore égorgé le Duc. Du coup, elle se demande si ce n'est pas elle qui devrait l'escorter jusque chez lui.

Elle repose son regard sur le visage d'Enguerrand. Les choses ne changeront jamais apparemment. Elle a bien fait de taire cet enfant ; le fils de l'amour caché d'un Duc et d'une catin ancienne taularde ... P't'êt'que dans une centaine d'années ça f'rait parler et vendre des livres, mais là ... rien de tout ça ! Elle comprend soudainement les paroles de Sarani : rien ne sert de remuer le passé. Parfois, il ne sert qu'à tout remettre en danger et à déstabiliser l'ordre établi. Lui là haut, elle icy bas, et tout irait pour le mieux dans le meilleur des Royaumes.

Je ne ... j'te remercie Enguerrand ... mais je ne peux pas. Il me faut rejoindre Sarah au plus vite, elle est seule avec son bébé. Je ne peux pas la laisser attendre plus longtemps. Je te remercie pour l'information ... et pour être venu jusqu'icy alors que le danger est présent. Je te dois un service, tu sais où me trouver dans ces prochains jours. Si tu as besoin, écris moi dans le Berry. Après, je ne sais où le vent me portera. En attendant, prends soin de toi.

Pour clore l'entretien, Maryah se lève, remarquant au passage l'entrée de la Corleone, croisée lors de l'altercation. La cheffe est là, et la Fanchon va râler si elle trouve Maryah assise. D'un signe de tête, elle salue Enjoy, et propose à Enguerrand :

Je te raccompagne, si c'sont quelques habitués qui trainent autour de vos montures, j'préfér'rai éviter qu'tes gardes nous les transforment en brochette. ça f'rait baisser les chiffres et la cheffe là bas s'rait pas bien contente ...

Joignant le geste à la parole, elle passe devant, supportant difficilement le regard de braises du Duc, tentant d'enfermer au fond du placard les souvenirs trop remuant du passé. Courage brunette, sauve qui peut ...
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Seanmaclane

Alentours de la taverne dont le nom précède vos pas ...

Longue histoire ce serait de conter comment il se trouve là parmi les miasmes d'odeurs
indécentes , caniveaux refoulant les déchets divers tel un marigot permanent et à dire
vrai peu ragoutant . De ruelles sombres en étroitesses de passages le quartier n 'est pas
à proprement parler dans ses habitudes , cette mission ne lui disait rien qui vaille après
tout il n ' avait rien d' un sicaire ou d' un hystrion de cour , pas rompu pour deux sous
aux intrigues sournoises ou souvent le dénouement se voue à la lame cachée dans le repli du corsage ou de la botte .

Quelques allumages de rue toutefois aussi clairsemées que l'honnêteté dans ce bas
monde , une grande bâtisse à la devanture sans équivoque obombrait encore plus
l'endroit où il venait de s'adosser .
Noueux dans sa stature élancé son visage anguleux et rehaussé de
deux vairons qui commençaient à être connu dans le royaume , affichant la superbe ,
feinte en l'occurrence , belle assurance de qui maitrise la situation .

Une volute caligineuse s' expectorait encore d'un reflux d' égouts , peu dire si l'odeur
suffirait à occire quelqu' un qui n 'aurait pas beaucoup vécu . D' une vie de dérobades
odyssées et autres tribulations , le troubadour s' était trouvé menacé par un Vicomte
de garder la vie contre quelques services occultes dans le meilleur cas de se voir effacer
l'ardoise d' une soirée malheureuse au jeu mais aussi et surtout d' avoir un peu croqué
dans sa promise ...

Nous passerons encore les détails mais c'est donc là entre chiens et loups , ombres et
lumières qu' attendait on ne sait quoi encore , le trublion Ecossais avec bien en évidence
sous le gilet l'étendue généreuse de deux poches de cuir bien girondes dont le contenu
achèverait probablement de faire basculer la situation .

Alors à pas feutrée mais précédée par la flagrance d'un envoutement nommé parfum ,
une présence bien dans l'assurance de celles qui dominent leur séduction . Faussement
concentré sur ses chausses les orbes bleue et l'autre verte se relevèrent sur le minois et
autant le dire les formes callypige de la donzelle . L 'esquisse d'un sourire sibyllin ou à
tout le moins préservant encore les forces en présence, se dévoile ...

Mais je vous attendais .... cara mia ...

Enjoy

Suis-moi.

~ Dans l'antre de la ribaude anonyme ~

Ordonne-t-elle trahissant là un aspect de sa personnalité, son autorité habituelle. Une bourde. Qu'elle saura rattraper à sa manière. Se jouer de lui. Lui faire croire que le sexe faible sera celui de l'action, de l'entreprise. Sa main s'accapare de la sienne, sans gêne, et l'entraîne au cœur de la Sans Nom. Une pierre deux coups. Délester sa proie consentante tout en recroisant le Mirandole. La lourde s'ouvre laissant pénétrer la froidure et les effluves provenant de la ruelle. Le convoi de la prétendue luxure va rejoindre une tablée. Ici, est chez elle. Les présents n'ont qu'à bien se tenir. De toute façon, pour vivre elle n'a pas trop de temps à leur accorder. Ses vivres humaines lui faisant face vont s'enivrer des spiritueux tandis qu'elle récupérera la monnaie de sa pièce. Et ceci sans se coucher. Elle s'absente un court instant, juste de quoi se saisir d'une bouteille fortement alcoolisée et d'adresser une œillade au nobliot. Pas de salutations, il n'en mérite pas puis point l'heure de se disperser. La Corleone retourne auprès de son assise et entame l'acte II. Elle construit, avec son convive, le pont de leurs regards lubriques et croise les jambes bien calée sur sa chaise.

Tu m'attendais, dis-tu ? Vil flagorneur...

Cara mia = Ma chérie
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Stradivarius.

Les flammes des torches frémissent.
L'ambiance est arrosée d'aurore boréale s'alignant aux quatre coins de la pièce. La chaleur vacille, et pourtant, j'ai l'impression d'être un peu frigorifié. Le temps n'arrange rien à l'affaire. L'hiver mord jusqu'à l'intérieur des bâtisses. Je me retrouve comme un couillon dans un lieu inconnu à tenir la chandelle à un couple aussi vacillant que ces flammèches. Un couple qui frétille, grésille, frémit. Point trop n'en faut, la jeune femme semble quelque peu spéciale. Tantôt actrice d'une vie, tantôt démoralisatrice. Instabilité. Tout comme moi, je puis m'y retrouvé, schizophrène de mon état, je passe du coq à l'âne. Déconcertant tout simplement. Je la scrute. Je la regarde. Je la mate jusqu'au bas des reins. Mes lèvres se trempent dans mon godet. Je me mande réellement ce que je fous là. Eux deux discutent. Voix basse. Intelligibles d'une oreille d'un musicien qui se voudrait de n'entendre aucun décibel de cachotteries endiablées. Oui, j'entend. Mais ne rien laisser transparaître, ce serait dommage. Un fléau, sans doute, pour ces deux êtres semblant être plutôt dérangés de notre présence. Je jète un oeil à Avyd, tente de lui faire comprendre qu'au final nous sommes de trop par ici. Puis, je fouille à la recherche d'une quelconque occupation autre que celle de finir ivre, de terminer en vase d'argile sur une table à ne plus pouvoir mouvoir ou bien reprendre cheval afin de rentrer à destination de plus chaleureux desseins. Dessins, des seins, poitrine mirobolante d'une Ikéa au plus frémissant de sa chair fraîche et instable. Mirobolante, jusqu'à s'acquitter du Mirandole qui a fait appel à lui dans cette mission intrigante à propos d'une Sarah dont on ne sait encore rien.

Mes yeux recherchent un paradoxe à l'affaire.
Dans un lieu sombre, emplit de défis pour ceux qui aiment à les rencontrer, il doit bien s'y trouver quelques bonnes choses qui feront l'éloge d'un tel endroit. Bien quelque chose qui ferait tâche, tout comme la richesse dans la loque. Mais mon regard ne voit qu'un vieux, au loin, à une table, seul, dévorant une soupe. Une soupe à la couleur rougeâtre. Sanguinolente. La bave aux lèvres par ce désir qui m'appelle de nouveau. Je me sens partir. Je me sens à nouveau défaillir. Comme happé littéralement par un désir à assouvir. Des bas instincts qui ont toujours été miens. Partir d'une soupe à la tomate pour en arriver à de telles fantasmes, en tels lieux ou la maréchaussée ne saurait intervenir pour me prendre dans leurs bras de fers et me foutre dans une prison tout aussi ferrée. Je frémis. Je semble fébrile un instant. Mes pensées me troublent. Ne me mènent qu'à une seule finalité. J'entrave le manche de mon arme. La serre fortement. Regarde le vieux qui se régale dans son coin. Que j'aimerai amener une cuillère à mes lèvres, le laisser terminer dans une civière et me régaler à son insu. Non, il me faut secouer la tête pour regagner un semblant d'esprit. Je ne suis pas là pour cela. Je ne suis là que pour... Pas grand chose, mais il faut adopter une posture imposante, importante. Pas pour moi, mais pour lui. Pas pour le vieux, mais pour l'autre. Le Borgne. Je ne me laisserai pas envahir par mes désirs, mais dès que je le pourrai, j'égorgerai bien un couillon qui passerait par là par le plus grand des hasards. Juste pour m'amuser un peu. C'est bien beau de voir le pays, mais tout de même, si on ne peut laisser ses traces quelque part. Je suis prêt à exploser.

-Boaf, tu peux aller lui fracasser le crâne. Personne ne verra rien ici, ils ont l'habitude.

Putain, non.
Faut pas me lancer là-dessus, sinon j'explose tout. Je pourrai m'évincer de cette petite affaire. Aller vers l'homme solitaire. Lui renverser la soupe à la gueule. Lui foutre un coup de poing. Un deuxième. L'égorgé. Sucer son sang. Me taper un petit plaisir solitaire sur sa détresse. Puis, retrouver les deux. Les trois. Reprendre ma place dans les rangs, ni vu, ni connu. C'est vrai, ils ne verraient rien. Le seul oeil est dans les mirettes de l'autre. Ça crève les yeux, enfin ça a du crever l'oeil d'un, que les deux recherchent le réconfort d'un lit douillet et de quelque effluves de sueurs érotiques. Je bouillonne tout seul dans mon coin. J'suis un peu fou, je sais, je sais. Mais j'me fais chier. Alors je bois, une nouvelle fois. Jusqu'à vider mon godet. Non, je ne réclamerai pas un nouveau verre, il semblerait que le Duc n'apprécierait point de trop. Je divague. Vague. Mais point trop n'en faut. Je préfère me recueillir à nouveau dans une conversation à huis clos. Oui, je m'introduis un peu partout, mais un peu ce défaut là, cette tare. C'est ainsi, je suis né de la sorte. Me faire confiance et me traîner dans tels troubles c'est s'orienter au fait que je puisse faire le con et écouter aux portes. M'enfin, je ne dirai rien à personne. Je ne suis pas un rapporteur. Je ne suis pas un con. Je ne suis pas une gourgandine qui arrondit ses fins de mois en vendant des infos inutiles sur quelconques personnes. Ceci dit, j'irai bien aussi poser mes fesses dans une chambrée, plus haut. M'eclipser au beau milieu de la nuit pour aller vaquer à mes occupations et ramener une nouvelle surprise à ma bien aimée. Un nouveau cadavre dans le placard. J'en fais collection. Bon. C'est quand qu'ils vont baiser les deux là?

-Veuillez me pardonner, mon Suzerain. Il me semble entendre les destriers s'alerter seuls en dehors. Permettez que j'y jète un oeil? Qu'aucun minable ne puisse s'en emparer?

Ouais.
Parce que l'air con si on a plus de destriers. Surtout riches comme ils sont, c'est une proie aisée pour les crétins en recherche d'écus. Surtout que j'ai besoin de prendre l'air un instant. Le petit vieux me scrute. Je crois qu'il a comprit qu'il m'intéressait et m'interpelait. Du coup, son air pauvret me fait frémir d'autant plus. J'vous jure, je serai prêt à l'attaquer si je ne fais rien pour éviter cela. Ce serait dommage de se faire déjà remarquer alors qu'on est à peine arrivé!
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Maryah

Hallelujah !
Il n'avait pas failli. Sarah était repérée. Maryah avait donc un but ! L'endroit où s'échouer, où se raconter, où se libérer. Du coup, tournée générale ! Maryah refait le service et boit pour éclaircir ses idées. Il va lui falloir faire sa besace, affûter ses lames, sortir de la Cour, trouver des compagnons de route, retrouver ... Sarah ! Soulagée. Un poids lui tombe des épaules. Elle va retrouver sa légereté.

Le Berry ?! Hmmm ... merci Beau ... hum ... Enguerrand ... Je n'sais pas comment te remercier ...
Oui devant les deux gardes, lui sauter au cou ou l'appeler Beau Aime ça le fait moyen ... Pis bon, l'appeler "votre grâce", c'est pas possible. Les Réformés sont pour l'égalité, à bas les titres, les privilèges, et les formules toutes faites. Lui reviennent les débuts de leur conversation à l'Aphrodite ; il n'avait pas menti, il s'était montré digne de ses attentes. Là bas, le luxe, le calme et la volupté. Icy, les larmes, la crasse et les atrocités. Lui et elle. Deux univers bien différents, qui ne lui empêche pas de glisser sa main sur la sienne. Il a ce regard doux, ces attentions qui finissent par la toucher. ça lui semble clair, il va falloir qu'elle lui dise la vérité ... un jour ...

Tu vas bien Maryah ? Nous ne nous sommes point revus depuis la dernière fois.. Et je me suis dis qu'il fallait t'écrire. Je m'en veux un peu d'être parti comme ça.

- Je vais ... bien, merci. Merci d'avoir fait le chemin jusqu'icy, j'espère que ce n'est pas trop dangereux pour toi. J'voudrais pas qu'il t'arrive quoique ce soit à cause de moi. Je ... je t'en veux un peu aussi d'être parti comme ça ... même si j'ai mal agi. J'ai tellement changé Enguerrand ... Si tu es mon ami, je n'veux pas te mentir sur qui je suis ...

Ses doigts caressent sa peau. Le regard qu'elle échange avec lui et long et intense, mais la présence des gardes la met copieusement mal à l'aise.
J'ai des choses à régler avec Sarah ... mais j'aimerai vraiment, de tout coeur que tu me reçoives chez toi. J'aimerai que toi et moi on discute calmement, dans un endroit neutre. Dis-moi, je te dois quoi pour les recherches ? Les bons comptes font les bons amis n'est-ce pas ?
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Flex

« - Oui, j'ai vu que tu avais changé.

Lui répondit-il, accompagné d'une autre caresse sur sa main. Enguerrand écoutait sa bohème lui parler. Elle avait bon dos de lui rappeler qu'il tenait ses engagements. Bien sur qu'il le faisait. Tôt ou tard, le borgne rendait toujours le service qu'il devait. Il appréciait payer ses dettes ainsi. Avec fierté. Puis Maryah lui confia sincèrement qu'elle voulait renouveler un rendez-vous. Plus privé cette fois-ci. Plus au calme, et certainement à la discrétion de tous. Le borgne devina qu'elle avait autre chose à lui dire. La présence de Avyd et de Stradivarius devait freiner son discours. De quoi pouvait-il s'agir ? Il ne le savait pas.

Un jour si j'aurais besoin de toi, alors je te le dirais Maryah. Après, nous serons quittes.

Pas question de la faire payer. L'idée ne lui traversa même pas l'esprit. Entre bonnes gens on se rendait des services de temps en temps. Mais le borgne ne voulait pas ajouter l'ingrédient de l'argent. Maryah n'était pas une femme à faire payer. Elle l'avait déjà tant subit dans son passé. Il jeta un coup d’œil à sa gauche puis à sa droite. Enguerrand rajouta déterminé :

Si tu veux nous pouvons prendre une chambre, lui dit-il un peu à voix basse - sans arrière pensée, l'odeur y sera moins agressante, et l'ambiance plus calme. »

Si tu as des choses à me dire, j'ai aussi des choses à te faire Maryah. Je ferais mieux que la dernière fois.
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Enjoy

Engeance noirâtre pullulante et purulente telle la sanie. Grouille parmi les immondices, parcourant les lieues des horizons troublées. Des visions atteintes de cécité, de la marmaille avilie, la lie de la société. L'intérêt n'est point à en faire un état des lieux classique. Sous une plume apathique, les poètes caustiques n'ont su que graver leurs écrits dans des chants typiques. N'en égratignant qu'une infime parcelle, ne s'arrêtant qu'aux selles sans se pencher sur sa teneur réelle. Sans plonger leurs mains vierges dans le brasier bourreau de leur candeur. L'être s'arrête au paraître et vient omettre d'en extraire la substantifique moelle, la quintessence des effluves et de la fange. Marée humaine aux vapeurs montantes, les pognes mordantes prêtes à dévorer l'ambre et le bronze. De quoi sustenter leur faim, d'étancher leur soif. Mendiants, hirondelles, catins mais aussi...les rois silencieux de cette faune; les rats. Raclures discrètes sur un univers dont elles sont considérées telles des parias alors qu'elle sont à la naissance, à l'essence, les acteurs même d'une véritable razzia. La célérité épousera la cause de ses scélérats, se faisant les dents sur les denrées et leur rareté. Et c'est une de ces bestioles abjectes qui viendra percuter la botte de la Lionne. Une véritable fable.

Sa démarche féline la conduit jusqu'à son repère parisien, la Sans Nom. Lors de sa dernière visite, son faciès avait subi les foudres de sa folie dévastatrice. Entre phalanges meurtries et visage tuméfié. Il s'en suivit une échauffourée incompréhensible entre une bande d'enturbannés et un gonze. Au milieu de ce foutoir, l’Étrangère aux mirettes étirées s'était muée en bonne sœur. Maryah qu'elle se nommait. Quel étrange animal. En traversant les ruelles de la cour des miracles les regards lubriques convergent. Leurs esprits de luxure imaginent le con et la verge. Sous ses courbes aguicheuses. Ses frusques sont sobres, un ensemble de noir. On dirait que l'Italienne se rend à un enterrement. Celui des autres, il en va sans dire.

~ Au dehors, devant la Sans Nom ~

La rumeur marathonienne court à travers la cour. Jusqu'à atteindre les oreilles de cette reine sans couronne, la Corleone. Il paraîtrait que sous l'amas des ragots et la falaise des fadaises se terre la vérité. Il semble qu'il est ici. Celui qui harangue, celui qui fait grossir ses rangs pour les avares mirant l'obole. Le voici l'Enguerand de la Mirandole. Depuis la gestation de sa genèse, au sein de sa loge, les trompes de Fallope. Il trompe son monde le cyclope. C'est toujours un événement lorsqu'un noble s'immisce parmi le vice. Toutefois la Corleone entretient toujours la même rengaine envers eux. Ils viennent dans son quartier comme en territoire conquis. Ils prennent leurs gens équipés d'armes inadaptées et se mettent à brayer dans l'unique endroit où le silence est d'or. Aussi, c'est une demi surprise que d'assister à cette scène pitoyablement affligeante. De riches montures stationnant devant le bouge. Ils n'ont pas peur de se les faire dérober. Est-ce de l'arrogance ou bien de la naïveté ? Elle n'irait pas jusqu'à prétendre que le Borgne est peu éveillé. Après tout, il n'en serait pas là si c'était bel et bien le cas. Surtout que l'homme aime prendre les choses en main.

Ses onyx continuent de scruter l'enseigne de la taverne. Tandis qu'elle se poste sur la ruelle opposée, les bras croisés, appuyée contre un pilier. Sa pensée visualise ce qui pouvait éventuellement se passer à l'intérieur. Trois canassons. La cible provocante entourée par son escorte. Cette dernière doit certainement se gausser de ses longues lames. Vrai que c'est d'une extrême utilité dans des espaces aussi exigus. Le temps qu'ils dégainent et plantent leurs épées dans le moindre obstacle, la populace les aura déjà violé, égorgé ou les deux. L'intérêt n'est donc point là. Il réside plutôt dans la justification de sa présence. Que pouvait-il bien faire ici ce belliqueux sang bleu ? Avait-il des idées suicidaires ?

Son attention se fait happer par la venue d'une tache dans le paysage. Elles s'amoncellent dans le coin. Un homme aux bourses pleines d'écus qui ornent sa ceinture. De quoi raviver sa flamme et remettre en route ses attitudes alliciantes. Au moins, la langueur de Chronos s'évaporera bien plus vite. De quoi l'occuper, le temps que la troupe du Mirandole se carapate. Elle s'avance, lascive. Ses hanches démoniaques roulent et d'une voix suave énonce telle la pire ribaude de Paris.

Mio bello... Que viens-tu faire ici ?

*Mio bello = Mon beau.
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Maryah

Debout devant les trois bêtes sorties de l'Enfer, Maryah se sent un peu seule. Surtout que l'Oeil unique de Flex la fixe, et que les messages inaudibles qu'il envoie sont tout bonnement des poèmes. L'Epicée a du mal à soutenir son regard, pour plusieurs causes d'ailleurs :
- elle lui doit beaucoup et vient de le traiter comme le dernier des vauriens,
- elle est partie loin de lui 5 ans plus tôt, emportant avec elle un secret, pour lequel il tuerait,
- elle vient de s'humilier avec son spectacle du "je ne suis pas celle que tu crois, tu ne me connais pas !",
- les images du passé ne cessent d'affluer, et rongent millimètre par millimètre sa carapace pourtant bien rôdée.
N'empêche qu'elle a aussi toutes les raisons de lui en vouloir, et surtout celle de lui rappeler tout ce qu'elle était et qu'elle ne veut plus jamais être.

Alors son regard glisse sur les Escorteurs, le blond à la main mouillée ... oh quelle maladresse, elle a renversé un peu de gnole ... ; dommage que ça soit pas de l'acide. Et le Brun, qui sans gêne vient planter son regard dans le sien. Duel de regards. Vous savez celui qui vous donne envie de faire les plus grosses grimaces des royaumes à la tête de l'autre. Et affront supplémentaire, il lui sourit. Elle lui ferait bien bouffer ses dents à c'ui là! "Charmante demoiselle" qu'il lui dit.
* J'vais t'en foutre moi des charmantes demoiselles, pour t'égorger, faire du boudin avec ton sang, t'étriper, et mitonner une bonne spécialité. Avant d'faire rôtir ton coeur et tes rognons au dessus des braises ... *
Moui, bon, elle est un peu à cran. C'est qu'Enguerrand dit qu'il a des nouvelles de Sarah, mais n'en pipe toujours pas mot. Fichu Beau Aime ! J'vous le dis tout un poème.

Et un sourire "lippe relevée, crocs en avant", et un pour le chevalier :

C'est d'mandé si gentiment ...
Et allez qu'elle ressert une tournée, et se déverse le godet de gnole au fond du gosier. Bah quoi ? C'était ça ou elle crachait dans l'godet du brun. Rebelle oui, suicidaire non. ça attendra.

Du coup, elle se permet de pousser le brun et de s'asseoir à ses côtés, pour se positionner bien en face d'Enguerrand.
Alors ... t'as appris quoi sur Sarah ?! ... s'il te plait ...

Mais dans sa tête, c'est une tout autre musique qui se joue :
* Alors ... t'as appris qu't'étais Papa ? ... ça te plait ? *
Comment pourrait-il bien réagir si elle le lui apprenait ? Par déos, rien qu'à cette pensée, elle s'avale un troisième verre de gnole. Un pour Avyd, un pour Stradi, un pour Enguerrand. Un pour papa, un pour maman, un pour bébé ...
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Flex

La cervoise lui réchauffa l'estomac. Stradivarius buvait un peu trop à son gout. Enguerrand était venu pour faire affaire, pas pour picoler. Quoi que, ça lui ferait du bien aussi de se resservir. Mais pas maintenant. Maryah s'installa en face de lui. Elle semblait vouloir fuir son regard. Avait-elle gardé de la rancune suite à leur dernière rencontre ? Certainement. Ca se voyait. Le borgne le sentait de la même manière que la bière qui enflammait son corps. Pourtant, elle se montrait courtoise. Elle avait raison de le faire. Enguerrand tenu sa parole de revenir lui livrer les informations. Alors, en plongeant son oeil dans celui de sa bohème, il lui répondit très distinctement :

« - Sarah a été aperçue dans le Berry il y a quelques jours. Elle n'était point seule.

C'était dit. Le borgne pouvait repartir. Il venait d'honorer la partie de son contrat. Lui, il l'avait fait avec sérieux et investissement. Malgré ce fait, Enguerrand voulait rester un peu plus. Il saisit la main de Maryah. Le ton devint mielleux. Les intentions aussi. Lui reparler à nouveau de eux lui faisait du bien.

Tu vas bien Maryah ? Nous ne nous sommes point revus depuis la dernière fois.. Et je me suis dis qu'il fallait t'écrire. Je m'en veux un peu d'être parti comme ça. »

La présence de Avyd et de Stradivarius l'empêcha d'en dire plus. Pudique dans son amour pour sa bohème, son corps lui hurlait de l'embrasser. A pleine bouche. Pour s'excuser. Mais aussi parce que la saveur de sa peau lui avait cruellement manqué. La caresse de sa main lui rappela ces souvenirs exquis.
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Stradivarius.

-Arrête de mâter sous les jupons, y'a autre chose de plus intéressant à regarder. Quoique...

Hen?
Quoi? C'est pas moi! J'ai rien fait! Je ne matte pas l'entrejambe des femelles comme ça! C'est pas mon genre! Bien que là, ce soit bien présenté en face de mes yeux fous puisque la jeune femme se trouve sur la table, devant moi. Non point que je ne sais apprécier cela, d'ailleurs ça me fait bien rire. Oui, mon rire est en train de rebondir sur la parois des murs, dans toute la pièce, amusé par le spectacle qui se déroule. J'aime bien cet endroit, finalement. Il y a des femmes, de l'alcool, des spectacles. C'est bien, c'est reposant, surtout après la route que nous avons fait. Ça occupe l'esprit, ça change. Bon, c'est un spectacle assez particulier, elle doit certainement jouer les hystériques ou quelque chose comme ça, mais ça me fait bien rire. Je ne sais pas, d'ailleurs, si je dois rire, puisque les autres n'ont pas l'air d'autant s'éclater. Surtout Avyd qui semble avide de se battre. D'un côté, l'actrice est tellement bonne, convaincante, qu'on pourrait croire qu'elle s'énerve réellement, surtout en portant sa main sur sa dague. Ça ne m'inquiète pas. Je ris. Encore, oui. Je ne comprend pas tellement ce qui se passe, je suis un peu à la masse et j'ai mal au cul. Oui, au cul. À cause de la mauvaise selle de mon destrier, je me tape une inflammation, c'est un poil douloureux, mais bon, faut faire avec, faut supporter et admirer ce qui se présente. Faut que j'arrête de me plaindre dans ma narration. Donc, j'apprécie la gestuelle, j'apprécie les mimiques et les paroles outrancières envers un Duc. La vie, ici, doit être magnifique. Je regarde à nouveau Avyd d'un oeil amusé, remarque sa veine grossir sur son visage et lui murmure doucement

-Hola, calme-toi l'ami, on dirait que tu vas nous claquer dans les bras

Il a pas l'air d'apprécier le spectacle.
On dirait même que sa veine est prête à exploser, menaçant toutes les personnes présentes de recevoir quelques giclées de sang et des bouts de cervelle. Pas pour m'en déplaire, mais c'est tout de même un compagnon de route, faut faire gaffe et veiller les uns sur les autres. C'est ça une équipe. Et j'ai déjà connu un gars qui est mort à cause d'un énervement puissant, extrême. Il est tombé raide devant moi. Il avait chopé un coup de sang dans le cervelet en levant un poing vif en l'air, me menaçant de l'utiliser pour me faire rendre l'âme. C'est lui qui a rendu l'arme. À gauche, même. C'est pas le genre de truc qui me fait peur, je m'en fous royalement généralement, mais là, ça m'avait un poil perturbé. Oui, parce qu'on m'accuse toujours de la mort de quelqu'un, et si j'étais resté devant le cadavre, j'aurai encore du passer des heures à m'expliquer et à crier mon innocence vaine puisque personne ne m'aurait écouté au final. C'est ça d'être un assassin de métier. Et avec tout les cadavres que je me trimballe derrière moi, je pourrai peut-être exigé de changer de titre et de passer Conquérant. En plus d'un titre de chevalier, ça claquerait à la mort qui tue de se faire surnommer ainsi. Bien que j'ai un petit faible pour Lyre, au moins ça passe de façon plus poétique, et ça montre que je passe mon temps à jouer de la musique, en plus de tuer. Je pourrai, d'ailleurs, proposer mes services à Maryah qui est animée d'une rage de vivre, en plein dans son personnage. On pourrait faire des duos sympathiques.

Le borgne parle d'une Sarah.
J'ai déjà entendu ce nom, il l'avait prononcé lorsqu'il nous avait rassemblé. Je ne la connais pas, je ne sais pas ce qu'il lui veut, quel rapport ça a avec l'affaire. Ce doit être, certainement, une actrice aussi convaincante que Maryah que cette dernière aura perdu quelque part après l'avoir mal rangé. J'en sais rien. Mais je me dis que si elle est aussi douée que la femme qui se trouve devant moi, le spectacle ne doit aucunement être d'un ennui mortel. C'est que l'on devrait pouvoir s'amuser avec ces deux là. Alors que le ton change, la petite s'en alla vers le comptoir chercher quelques godets et une flasque. C'est l'heure de l'entracte? Apéro dinatoire? J'aime encore plus cela. Surtout que j'avais une petite soif, le gosier en panne sèche à cause des rires promulgués à l'assemblée histoire de féliciter le charmant talent. C'est que ça épuise de rire, de se marrer. Aussi, je trempe rapidement mes lèvres dans l'alcool. Me remet doucement de ma soif et pense à l'appellation dont elle a utilisé pour parler d'Avyd et moi-même. Chiens de garde. J'ai du mordant, des canines et je garde l'Enguerrand. Soit. Mais c'est pas un poil péjoratif au final? Ça fait peut-être parti du rôle, donc on s'en fout. Seulement, c'est pas vrai! J'suis juste là pour... le protéger, le servir et... mordre tout ceux qui s'approchent de trop près de lui. Bon, d'accord. Je suis un chien de garde. Fait chier.

-Je te l'avais dit, en même temps. T'es trop con aussi de te foutre des titres débiles sur la gueule.

Toi, ta gueule.
Je vide mon godet, tout en scrutant la jeune femme, la dévisageant presque. J'aime bien connaître les personnes qui défilent devant ma vie. Et qui participent, de près ou de loin, à la construction de mes journées, à ses occupations. C'est marrant, parce qu'elle n'a rien d'une catin, au final, comme ce qu'Avyd avait fait penser en la traitant de la sorte. Peut-être que, pour augmenter ses fins de mois, elle est en effectivement une. Il faudra m'octroyer son numéro de pigeon. Au cas où. Juste comme ça, lui rendre visite, on sait jamais! Non, ne pensez pas tout de suite à... Bande de pervers. Bref, elle peut faire le métier qu'elle souhaite, pas obligé d'être aussi décadent en lui parlant de la sorte. J'suis bien un gigolo, moi. Musicien, plutôt. J'aime faire glisser mes doigts sur la corde sensible de mon instrument histoire de faire vibrer tout le monde. Je sais, je raconte de la merde, j'suis un peu à la masse aujourd'hui et j'ai toujours mal au cul.
Je regarde Maryah avec sourire, profitant d'un temps de silence pour me prononcer en tendant mon godet.

-Puis-je en avoir un autre, charmante demoiselle?
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Maryah

Alors que Maryah détache son regard noir de l’unique œil d’Enguerrand, elle regarde les deux hommes et s’apprête à sauter à la gorge de celui qui l’a traité de putain. Mais Enguerrand la devance, et elle lit dans son attitude, elle devine dans son intonation, que ça ne lui a guère plus. Le Duc mène la danse, et Maryah se radoucit à l’idée qu’il puisse en avoir une représentation différente. Avant même qu’elle ait le temps d’esquisser une grimace au Blondinet dont le sang afflue au-dessus des yeux, apparaissant clairement comme une menace, Maryah entend la réponse du Prince de Sang.

Sarah … Sarah ?! Alors … malgré le fiasco de leur précédente rencontre, il l’avait quand même fait chercher. La vipère ravale son poison, comme paralysée devant tant d’honnêteté et de loyauté. Rien ne l’obligeait à faire ça. Il l’avait pourtant fait. Le cœur de Maryah s’ébranle, le remord commence à suinter dans tout son corps. Sous le poids de la culpabilité, elle passe une main sur sa frêle nuque, et lui envoie un regard reconnaissant, écoutant avec peine les présentations, les suivant sans broncher.

Devant la tablée, elle dévisage et observe de pied en cape les deux escortes du jour. Le Duc avait toujours su bien s’entourer, des meilleurs en règle générale. Et une petite voix lui disait qu’elle ferait peut être bien de pas y aller trop fort avec ces deux-là. Surtout qu’en regardant la taverne peu fréquentée, elle se sentait un peu seule contre les trois hommes d’armes. C’était bien vu ; sacré tacticien que son ancien amant. Le nom de Sarah a suffi à lui faire perdre toute animosité, vite remplacée par une nervosité croissante. Aussi, elle ne demande pas son reste et file vers le comptoir quand il lui donne l’occasion de s’extraire de son regard un peu trop prononcé.

Elle disparait derrière celui-ci, se baisse un moment… un long moment. Pour reprendre contenance, pour faire taire cette petite voix dans sa tête qui dit : « parle lui de son fils ». Que Déos lui donne la force d’avancer, d’oublier, d’ignorer. Elle se redresse, elle a les jambes qui flageolent. Ça recommence. Vite … un verre. Elle se sert, jetant des p’tits coups d’œil à la tablée, se préparant intérieurement à les affronter. A faire semblant. Comme elle a si souvent fait. L’alcool lui brûle la trachée et l’estomac, ses joues reprennent un peu de couleur, et son corps un peu de volonté. Elle rassemble les 4 godets qu’elle attrape du bout des doigts, et une flasque en cuir … elle ne peut décemment pas servir de la piquette aux trois hommes. Elle se conditionne, axant ses pensées sur Sarah, le bébé, leurs confidences, leur amitié, tout ça tout ça …

Retour à la tablée. Elle pose un godet devant chacun, versant le liquide ambré généreusement, précisément. Sauf pour le blond. Lui elle lui en met un peu à côté ; ça c’est pour la putain. Rancunière Maryah ? Non, pensez-vous … Redoutant la proximité avec Enguerrand, redoutant l’embrasement, repoussant l’aveu, elle avale cul sec son breuvage, sans trinquer. La Voix dans sa tête résonne : « va falloir mettre ta fierté de côté, l’épicée … ».
S’cuse-moi pour tout ça. J’suis pas du matin. La tournée, c’est pour moi. Profil bas. Déos, il ne lui est pas possible de soutenir ce regard. Je … je te remercie, dit-elle dans un souffle, consciente des efforts de l’homme sur lequel elle déverse tout son soûl depuis une semaine. Alors euh … pour Sarah, tu ... as appris quoi ?

Et de tapoter nerveusement des doigts sur la table, au rythme des battements de ce fichu organe … le cœur.
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Flex

« - C'est Maryah.

La réaction du Louvelle fut somme toute normale. Mais rude. Rude, parce que Maryah n'était pas une putain. C'était la bohème du Mirandole. La sienne. Néanmoins Enguerrand ne pouvait pas gronder Avyd. Ce dernier ne le savait pas. Il aurait pu prévenir ses deux compagnons de la spécificité de la relation avec Maryah. Mais le duc fit le choix de respecter leur intimité. C'était sa bohème à lui et il n'avait pas l'intention de le dévoiler au monde. La savoir aussi proche de lui suffisait. Cependant, l’accueil ne fut pas aussi chaleureux qu'il ne l'aurait souhaité. Le spectacle troudaboresque a été provoquant. Si la nuit avait porté conseil à la conscience du borgne, Maryah, elle, se montrait juvénile et rancunière.

Je viens te donner des nouvelles de Sarah, rétorqua-t-il à la tavernière, d'un ton sec. Pour que tout ceci cesse aussi vite que cela a commencé. Le borgne invita Avyd et Stradivarius à le suivre là où ils pourraient s'installer à une table. Enguerrand fit un signe de la main à Maryah, et ajouta deux choses.

Je te présentes sire Avyd, c'est un Louvelle. Et voici sire Stradivarius, le chevalier Lyre. Serres-nous de quoi nous réchauffer Maryah, et prends-toi en un aussi. Ce sera sur ma note. »

Enguerrand revendiquait un comportement mature. Mais bien moins en comédie que Maryah. Il prenait ses aises à la tablée et décida, afin de se passer le temps, de faire rouler une paire de dés qu'il sortit de sa besace. Il jeta un coup d'oeil à ses compagnons qui pourraient être stressés. Aller dans les profondeurs de la cour des miracles ne rassurait personne. Même pas le borgne lui-même. Bien qu'il évoluait depuis plusieurs années à la cour, il valait mieux se méfier. Une baston pourrait les surprendre. Ce n'était pas le but de la sortie d'aujourd'hui.
Un souffle de mélancolie traversa son esprit. Enguerrand observait discrètement la silhouette féminine manœuvrer dans la taverne. Il repensait à ce rendez-vous de la semaine dernière avec sa bohème. Depuis, il avait des choses à lui dire. Des belles choses.
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Avyd

Les cachets du Mussidanais avaient le don d'éveiller la curiosité du Louvelle. Et une fois de plus, le Mirandole avait su se faire intriguant, proposant une excursion au sein de la Cour des Miracles, pour des motifs flous ou en tout cas peu détaillés. Le quotidien parisien du Louvelle se révélait finalement fade, accomplissant son office au sein de la Grosse Tour du Louvre, le reste de ses journées étaient entrecoupés de mondanités qui l'exaspérait. Il se pliait donc par hypocrisie aux belles convenances du monde que son pédigrée lui imposait. Un passage obligé pour ensuite prendre de la hauteur et en médire avec sarcasme. Mais la jeunesse ne lui permettait pas encore ces arrogances, il acceptait donc cette fatalité avec nonchalance. C'est donc sans aucune hésitation qu'il consenti à l'aventure du Mirandole. Il retrouverait aux abords de la Cour ses deux compagnons.

[...]

« Votre Grâce, Chevalier »

Une salutation des plus chaleureuses fut adressé aux deux hommes. Il ne cachait pas son enthousiasme, arborant un large sourire en coin. La compagnie plaisante du Duc - quoi qu'encore peu souvent fréquenté - s'agrémentait toujours d'expéditions rocambolesques pimentés d'adrénaline. C'était donc un plaisir de revoir l'éternel ami de toute circonstance des Louvelle. Il avait su reconnaître le compagnon du Duc, fraîchement adoubé Chevalier, cérémonie à laquelle le Louvelle était présent puisque, d'une pierre deux coups, le gros Vitryol avait été en même temps fait Baron. Il réserverait les sympathies pour l'affidé du Mirandole plus tard. Prêtant une oreille attentive aux dires du Flex, il hocha de la tête pour signifier son approbation. Et d'ajouter d'un ton goguenard :

« N'est pas né le Louvelle qui craindra la canaille. »

Ce n'était pas par mépris mais plus par parenté qu'il disait cela. Il pensait évidemment au passé tumultueux de certains aïeux. Nul besoin d'en rajouter, le Mirandole connaissait mieux que lui-même les frasques datées des Lovela. Pieuvre noire & cie, l'évocation de toute une histoire pour les ancêtres qui peuplaient encore ce bas-monde. Et puis les débuts de la Famille s'étaient fait ici-même, à la Cour des Miracles, plus précisément dans le quartier Andomiste. Avant de rejoindre les rangs feutrés de la Noblesse, les Louvelle avait eu, eux aussi, leur passé crapuleux : de quoi bâtir une fortune avant de se lancer dans les sphères du pouvoir. L'image avait changé, d'apparence plus policé et ce pour mieux duper ; mais les pratiques de la Famille demeuraient, reléguées en sous-mains.

La brève traversée des quartiers bordants la Cour des Miracles laissait encore paraître un semblant d'embourgeoisement. L'entrée dans le règne des raclures ne fut pas sans contraste. Les yeux se rivaient sur eux : des regards de charogne, vibrant au rythme des bourses et parures. Les rues jonchées d'ordures respiraient l'effervescence des vauriens et il trônait en ces passages une puanteur à faire pâlir n'importe quel gueux provincial. C'était bien là le règne des bas-fonds, des rapines et de la misère. Le spectacle qui s'offrait au Louvelle collait parfaitement à l'idée qu'il s'en était faîtes : l'enfer des honnêtes gens. La troupe s'arrêta, le froid mordant rongeait les os du Louvelle, ils entèrent et le Flex, paré d'une tenue des plus clinquantes, interpella l'assemblée de vermines présentes. Inévitablement, la matinée ne serait pas sans surprise. Laissant échapper un petit ricanement, il dit aux deux hommes :

« Bon début. Faisons preuve de bonnes manières, ça les irritera. »

Mais il n'en fallut pas plus pour que la populace s'éveille.Trois nobles dans les parages ça faisait des envieux. Les regards se sentaient déjà menaçants. Quoi de plus normal après tout, le Louvelle n'avait certes pas sorti l'habit du dimanche, mais au vu de ceux-ci l'on devinait rapidement sa caste. Et une bohémienne d'exacerber la tension qui commençait à être palpable. Il en faudrait peut-être moins qu'il ne pensait pour que la chose tourne court. Petite poussée d'adrénaline, sa main habile n'était jamais loin du pommeau, et sa méfiance le rendait alerte. Mais le Louvelle tiqua surtout aux dernières paroles de la manouche auxquels il répondit vivement par un regard méprisant et d'une moue plein de dédain. « Chien d'garde ». « Chien d'garde » se murmurait-il, bouillonnant intérieurement, c'est qu'il a l'orgueil fragile, et pour cause. Détourne son regard de Maryah pour le poser sur ses compagnons.

« Qu'est ce que c'est que cette putain ?! »

Et d'une petite veine au bleu prononcé de pointer sur son front, au dessus de ses sourcils contractés.
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Maximian-Auguste de Louvelle

Vaillant Faydit de la Mesnie Louvelle.

« Ce n'est pas le titre qui honore l'homme, mais l'homme qui honore le titre. »
Recquiescat In Pace Imperator.

Maryah

" Stripped, dénudée ... "

" Hola ! Holla bonne gens".

Main crispée sur le torchon d'infortune. P'tain ... cette voix ! Lui ! Icy ? Mais qu'est-ce qui lui a pris ? Le corps de Maryah se tend, se fait plus dur, le regard plus froid. Oh p'tain, ce coup ci, s'il veut la guerre il va l'avoir. Le gamin dans ses rêves, le père dans cette fichue réalité. ça commence à faire beaucoup. Et elle se promet de le renvoyer bien vite de là où il vient. Icy, c'est pas chez lui. Icy, ce n'est pas son terrain à lui, mais le sien à elle. Il avait dit : Ingrate ! Bah il allait la voir l'ingrate !
Elle se retourne en grognant :

C'est pas l'Mussidanais ici cher Duc, y a pas d'bonnes gens !

Vous connaissez cette envie de faire mordre la poussière à l'autre ... C'est les dents serrés et la démarche assurée, main à la poignée de la dague à sa hanche droite, que la Maryah balance en avançant :
Tu viens chercher tes excuses ? Tu viens t'assurer qu'j'ai changé ... bah voilà ..., et de sauter sur une table pour faire spectacle comme il aimait à le faire, autrefois, en d'autres endroits. Maryah s'incline et s'adresse, moqueuse, au Duc et à sa cour :
*Me permettez-vous de me présenter ?
N'ayez crainte, approchez vous !
J'aimerais que vous voyez qui je suis réellement
Rencontrez ma vraie personne
Ohh désolée vous ne pouvez pas me juger, désolée d'avoir brisé les convenances,
Désolée de dire ce que je pense réellement, désolée de ne pas me plier à vos ordres,
Désolée si il n'y a aucun truquage, désolée de venir telle que je suis,
...
Oh désolée si je ne suis pas parfaite, désolée j'en ai rien à foutre !
Désolée je ne suis pas une diva, désolée de seulement savoir ce que je veux
Désolée je ne suis plus vierge, désolée je ne suis pas une salope
Je ne vous laisserai pas me casser, penser ce que vous voulez !*

Essoufflée, l’Étrangère saute à terre, se relevant lentement en face du Duc, sourire en coin, regard glacé. Puis, elle regarde les deux autres de part et d'autre du Prince de Sang, et ajoute :
Toi et tes chiens d'garde, vous devriez pas trainer icy. Les gens comm' vous sont peu appréciés dans l'coin, sauf égorgés dans les bas côtés. Et toi, Enguerrand, que veux tu de moi cette fois ?

Voilà, c'était un début pour lui balancer ce qu'elle avait sur le coeur. Clair qu'elle n'avait pas encore le courage de dire ce qu'il lui avait fait, et qu'il ignorait pour toujours et à jamais. Plus elle serait acariâtre en ce jour, plus il s'éloignerait, plus elle pourrait garder secret ... son secret.
Et sa colère n'était pas feinte.
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Stradivarius.

-Ma Suzeraine Grâce.

Les mots sont lancés.
Je n'ai pas pour l'habitude de m'abaisser à d'obscures prononciations de titres avec éloquence de l'étiquette et respect en la matière. Je n'ai pas l'habitude d'utiliser l'air redondant aux alentours pour se faire voir comme étant plus faible que je ne le suis. Oui, j'ai souvent l'impression, en ces cas, de n'être que l'ombre de moi-même et devoir me la fermer prestement dans l'optique de m'écraser devant la silhouette d'un autre homme. Je préfère nettement prendre le dessus et faire jaillir la part de moi-même qui saurait faire taire et rabattre le caquet de ce genre de grand seigneur mieux que quiconque. Je leur crache dessus, à l'habitude. Mais pas lui. Pas lui. Jamais. Je veux bien servir de paillasson, de tapis rouge emplit de sang. Par respect plus envers l'homme qu'envers le titre. Par respect envers les idéaux partagés et par le plaisir d'avancer pour une cause que je trouve juste, me ressemblant. C'est donc avec un énorme plaisir et un sourire immense que je m'avance à ses côtés et que je me prépare à l'accompagner vers la destination qu'il aura désiré. D'après la mande douce et concise d'une chevauchée vers Paris, Cour des Miracles, nous pourrions aller vers quelques ennuis. D'où la nécessité d'acquérir l'aide de personnes censées être là pour l'aider, lui prêter main forte. Mais armée et brodée de l'écusson d'une noblesse servile et militaire. Je lance un salut à Avyd, qui nous accompagne aussi. Point connu personnellement. Le chaleureux était, du moins, de rigueur.

-Point d'intimidation ne saura traverser mon âme, mon Suzerain. Qu'ils aillent à l'encontre de ma lame ensanglantée si le besoin s'en fait sentir. Je saurai leur broder un sourire des anges et me faire respecter de violence s'il eut fallu. À vôtre suite, mon Seigneur.

Sous l'air glacé.
L'hiver se montre, chatouillant les narines fraîches de nos trois personnes. Je me trouvais sur le destrier offert par le Mirandole. Brave bête fougueuse qui ne fatigue aucunement en quelques secondes de chevauchée. Il saura nous mener à la suite du Duc sans jamais nous perdre de vue. Il ne s'agit pas de vieux poneys de cambrousse! Et j'ai hâte d'y être. Goûter aux joues d'une partie d'une ville magique et magnifique. Certes, la Cour des Miracles n'est pas l'antre de la beauté, mais bien de la débauche. J'y suis déjà allé, lorsque j'étais petit. J'y suis allé, et j'ai aimé. L'envie de remettre les pieds en telles lieux ne peut que me profiter et me faire respirer le doux air perdu de mon enfance. Je suis en train de sourire comme un con, sur mon cheval, la paume sur mon épée. L'allure à moitié noble, à moitié pourrie de l'homme que je suis en réalité. j'ai refusé l'armure, préférant mon état naturel pour une mobilité plus souple. S'il y a quelques problèmes à l'arrivée, je saurai me montrer digne de ma situation. Bien que, d'après les mots du borgne, ce ne sera que de voir l'intrépidité d'une femme qui est sans doute à la recherche d'une certaine Sarah qui se trouve dans le Berry. Certes. Je retiens le message, on ne sait jamais ce qui peut se passer. Les pieds à l'étrier, je donne un coup de talon sur les hanches de mon cheval. Celui-ci souffle l'humidité embrumée de l'atmosphère avant d'avancer prestement vers l'horizon. Nous y serons en peu de temps.

Et quelques temps ensuite.
Le duc pose pied à terre. Je le regarde avant de faire de même. Les alentours sont puants. J'aime cela. Odeur de foutre, de sang, de rapines et autres misères sociales. J'ai l'impression que mon malin s'adresse à moi une nouvelle fois pour me demander de trouver un logement et d'élire domicile ici-même et donner la mort à toutes les âmes présentes. Soyons sérieux, petite âme, nous allons pas tuer tout le monde, ce serait con. Après, il ne restera que de bonnes gens et de riches. Mais il est vrai que la moisissure environnante me convient, me plaît bien. J'ai gardé le sourire tout le long de la route, non prêt à le ranger de sitôt. Je jète un regard à l'enseigne. Le Sans-Nom. C'est amusant, comme titre. Je crois que cela me correspond bien, avec mon malin morbide qui m'accompagne toujours. On va bien s'amuser en ces lieux. Je pousse la porte à la suite du Duc. Pénètre les lieux. M'amuse à constater la salubrité et l'atmosphère que d'aucuns pourraient qualifier d'oppressante. Non, ça me plaît bien. Les flambeaux chatoyants, les vieilles tables, l'odeur. C'est presque trop classe pour l'endroit. Je laisse le borgne saluer les gens. Bonnes gens, je ne sais. Mais j'acquiesce d'un signe de tête, sans dire un mot, regardant les alentours tout en gardant une main sur mon arme. En espérant aussi que ma présence sera utile et non point à décorer les fioritures d'un homme riche au couvre-chef luxueux d'en-dessous un bras déjà bien chargé.

-Putain, ça claque ici. T'es sûr de pas vouloir y finir tes jours, Robert?
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Flex

« - Mes sires.
Enguerrand Mirandole interpella Avyd Louvelle et le chevalier Stradivarius afin d'obtenir leur attention. Jusque là flou dans les détails, le borgne avait prévenu ses compagnons de route d'une manière plutôt brève. Paris, la cour des miracles. La taverne sans-nom des Corleone. Maryah. Ô, Maryah, le jeune homme n'en avait pas dit plus ni même prononcé le surnom de bohème pour faire référence à cette femme là.

Nous allons au quartier Spiritu Sanguis. Nous longerons Saint-Denis avant de pénétrer par la rue du Petit Lion. Le jeune Mirandole passa sa main sur l'encolure de sa monture. Cette dernière ressentait l'ambiance froide des fonds de Paris. Ses naseaux crachèrent deux gigantesques écrans de fumée blanche à intervalles réguliers. J'ai rendez-vous avec Maryah dans la taverne le Sans-Nom pour lui transmettre un message : Sarah a été aperçue dans le Berry. Enguerrand regardait autour de lui. Il s'était approché de Avyd et de Stradivarius pour leur parler à voix basse. Si nous venons à être séparés, nous nous retrouverons demain aux halles. Et nous vous laissez point intimider par les Corleone, braves gens.

Un hochement de tête vint conclure cette conversation. Enguerrand dissimula sa nuque sous le col épais de son imper. Il mit deux coups d'éperons dans les flancs de sa monture afin de donner l'ordre de marche.
Enguerrand Mirandole avait proposé au Louvelle de l'accompagner parce qu'il appréciait bien ce petit jeune. Il portait un patronyme particulier et en tant que frère de sang des aïeux de Avyd, le borgne se sentait obligé de lui enseigner la vie. Notamment à Paris, là où il se sentait à l'aise au milieu des magouilles et de la cour des miracles. Puis à Stradivarius, parce qu'il cherchait à avoir un moment d’intimité avec le chevalier Lyre. Ce dernier lui transmis de plus, le souhait de plonger dans ce genre d'affaires lugubres. D'une pierre deux coups, les trois compères, unis comme les doigts d'une main, veilleraient sans doute sur leur vie autant que sur celle des deux autres.

Enguerrand posa un pied à terre. Le lieu du rendez-vous se trouvait devant ses yeux. Il lui suffit de vérifier le nom de l'enseigne pour s'en apercevoir. Par dessus son épaule, le duc lança un regard aux compagnons pour s'assurer de leur présence. D'un pas déterminé, il pénétra dans l'auberge. L'atmosphère oppressante restait néanmoins calme. Les flambeaux muraux éclairaient à peine les vieilles tables. Son regard se dirigeait vers le comptoir lorsqu'il lança un :

Hola ! Holla bonne gens. »

Ceci étant dit, les murs de pierre le protégeait du froid mordant à l'extérieur. La chaleur humaine qui s'accumulait dans cette taverne de bas étage lui suffisait. L'odeur de tabac grillé vint lui chatouiller les narines. Enguerrand retira le col de ses oreilles et se découvrit du couvre-chef luxueux qu'il jeta par dessous son bras. Avec sa tenue, impossible de le rater.
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Maryah

Je me permets d'accélérer les événements pour raccrocher à l'histoire qui avait été lancée en date du 21 octobre, autour de la quête de Sarah Callahan.

Le temps avait passé. La taverne n'avait finalement pas été brûlée suite à l'incendie ; le puits à proximité, et le nombre suffisant de bras avaient permis d'éteindre les différents foyers sans trop de casse ... De toute façon, la taverne du Sans Nom n'avait rien de très prestigieux. Qu'une partie soit partie en fumée, emportant ses assaillants, n'avait au final rien de bien étonnant.

Maryah avait tenté de ne pas se laisser perturber. Son unique but était de retrouver Sarah et l'enfant. A ce sujet, la Maryah en avait des choses à dire ... Le soir de la bagarre en taverne, pas la première et pas la dernière, elle avait fini par écouter Fanchon et s'était préparée pour sa rencontre à l'Aphrodite. Tout avait si mal tourné ... Elle n'avait pas su faire face à ses émotions bouillonnantes, à sa colère, à sa tristesse ... et à son secret. Il l'avait traité de "putain", d'être "abjecte". Il avait perdu son temps ... Et elle, qu'aurait-elle dit de cette soirée ? Peut être une raison de plus de tourner définitivement la page. Le passé au passé, le présent au présent.

Elle avait raconté la rencontre à Fanchon, elle lui avait rendu les précieux vêtements, bijoux. Elle était revenue à son état naturel, écorchée vive sous des allures de colère froide. Elle ne parlait plus aux gens, si ce n'était pour leur présenter les portraits de Sarah et demander s'ils l'avaient aperçu. Elle se doutait qu'Enguerrand ne ferait rien pour la retrouver. Certainement sa façon à lui de se venger du fait que l'ancienne courtisane n'ai pas docilement écarté les cuisses et accédé à ses demandes. Après tout, c'était un Duc. Et les Nobliaux avaient la fâcheuse habitude que tout le monde aille toujours dans leur sens hein ! Bah pas Maryah. Elle était comme elle était, et puis voilà. Et tant mieux si elle avait changé ! Elle en avait fini de se taire, et de braire. Désormais, elle aurait le cœur et le corps durs comme de la pierre. Et qu'le premier qu'ça dérange, il aille crever en Enfer ! Colère !

Elle avait rassemblé quelques informations sur Sarah et ses déplacements, mais rien d'assez précis qui lui permettent de prendre la route. Ce matin, elle avait quitté la piaule de secours de Fanchon pour venir lui filer un coup d'main en taverne. Les soirées étaient assez dévastatrices, et chaque matin la séance de nettoyage et la remise en état du lieu étaient des plus coriaces. Cheveux lâchés, non coiffés, les cernes sous les yeux, le corps raide recouvert d'une longue jupe épaisse et d'une chemise négligée, le foulard rouge serré autour de la taille pour faire tenir les vêtements trop larges, les bottes poussiéreuses, à force d'arpenter la cour en quête d'une info croustillante, la Maryah se hisse sur le comptoir, cherchant à rassembler ses pensées.

Tâche compliquée quand on dort trop peu. Elle rêve du passé, les abus de Tord Fer, les vols à l'arraché, les poisons trop vite ingurgités, la prison St Lazare, la torture, l'attente de Tord Fer qui n'était jamais venu la chercher, le sauvetage par Enguerrand, la sortie, le bordel, l'amour, les passes, l'apprentissage, les bons moments, les moins bons ... et la grossesse cachée. Sal', la fugue, l'accouchement, l'abandon ... Le petit doit avoir quatre ans ou cinq. Elle revoit la petite masse informe, les cheveux aussi noir que la mort, les yeux marrons de son père. Difficile de porter un secret comme ça. Elle avait même réussi à l'oublier, à le sortir de sa mémoire. L'histoire d'Haynard le lui avait fait repenser, mais elle avait vite repoussé tout ça. Aucun regret. Sauf que elle qui se disait sans famille ... Bref ! Chaque nuit, l'image de ce petit bout revient la hanter. A Sarah, elle pourra tout raconter, elle pourra vider son sac. D'icy là, Maryah n'est plus que l'ombre d'elle même. Et ça lui va.

Lasse, elle se passe une main sur la nuque, elle se penche vers l'arrière, attrape une fiole, et avale d'un trait un bon coup de gnôle, tant que la Fanchon s'occupe de la réserve à l'arrière. Chienne de vie ! Rien ne lui sera épargné ! Maryah saute du comptoir, attrape le chiffon et commence à s'échiner sur le comptoir ... encore des traces de cendres ... Allez faut se magner, les marchands d'bas étages et les pochtrons vont commencer leur défilé infernal. Et de commencer à chanter, pour se donner un peu de courage :

Si proche peu importe la distance
Ca ne pourrait guère être plus près du cœur
Croyons éternellement en ce que nous sommes
Non rien d'autre n'a d'importance ... *
" * Nothing Else Matter ... "
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Fanchon...

« S’tu trousses aussi bien qu’tu règles tes affaires, mon Mignon, j’vais passer mon tour. » C'est probablement ce qu'aurait ri Fanchon au nez de son consentant geôlier. Ou bien aurait-elle grassement trahi la réaction qui toque à ses reins ? Une vie à rincer la lie de Paris, ça rend pas élégant. Ou encore : aurait-elle tâché de sortir l’Épicée de la panade dans laquelle elle s'est fourrée ? On ne saura jamais. Avant qu'elle puisse choisir ses armes, l'Ombre s'en est mêlée, fulgurante – et voici le pilier de retour sur sa rive.

Carne ! Noiraude tombe en morceaux, mais elle a de beaux restes. A son côté, la Flétrie fait volte face, produisant au grand jour le poignard menaçant. Au coin des lèvres écarlates, une nuée d'écorchures danse autour de l'éternel rictus. Efficace, la poudre d'escampette. Mais ce ne sont pas quelques égratignures qui effraieront le vieux meuble.

A l'enturbanné en chef, elle lance :

- P't'êt' ben qu'c't'à ton copain l'gigolo qu'tu d'vrais proposer ta p'tite sauterie. C'est sa partie. Y s'rait p't'êt' plus enthousiaste.

La Fauve raille : c'est qu'elle va bien, n'en déplaise au filet de sang qui coagule dans son cou. Mieux ! Elle rayonne, feu attisé, et elle, elle ne l'a pas aux fesses. Coup d’œil d'un côté : un sous-fifre enchiffonné tente sa chance auprès de la proie récalcitrante. Coup d’œil de l'autre : Maryah, penaude, décide enfin de se mêler de ses miches. Jamais trop tard, disent les idiots. Fanchon n'en est pas. Surtout quand la nouvelle lubie exotique consiste à ignorer superbement leurs aimables visiteurs. Petite, petite... où est passé ton sens de l'hospitalité ?

Reportant les yeux sur l'envahisseur, elle feule :

- La Môme ! Monte prend' tes nippes, et file. C'bien beau d's'amuser, mais t'as rendez-vous. Allez, ouste ! Et r'viens d'main.

Y'aura du ménage à faire, et tatie Fanchon a deux ou trois mots à t'dire. Mais là, vois-tu, elle est occupée un brin, et elle t'a assez eue dans les pattes.

Laceter

Cela ne fait que confirmer que ce qu’il ressent. Le regard glacial. Il scrute la fenêtre. Il ne cherche pas plus loin. Les menaces de l’autre fanfaron ne lui font qu’étirer un sourire un coin. Il ne les aime pas. mais la situation s’y prête tellement. La dérision. Pathétique. Et dire qu’on est dans les tréfonds de la Cour des Miracles. Oh oui ils font peur. Oh oui ils sont terrifiants. Il en a un léger rire qu’il étouffe pour ne pas faire remarquer sa moquerie. Il ne tourne même pas la tête pour voir les mouvements. Il éclate de rire. Vraiment pathétique. Il se met à bouger sur lui-même. Il se dandine. Il chantonne. Il a l’impression de ne plus être là parmi eux. Et c’est dans la plus grande simplicité que les torchons imbibés sont allumés. Un premier jet vers l’entrée pour flamber les malades mentaux qui lui courent après, un autre jet, à l’opposé sur le suivant des crétins venu à la rescousse, à l’autre bout du comptoir.

Il profite de la diversion sans se soucier de savoir si le feu prend des deux côtés. Il en allume deux autres qu’il garde bien en main pour se déplacer en dehors du comptoir. Il bouscule sur son passage, se jette au pas de course en vrillant le dos vers la fenêtre. Pendant qu’il s’élance, un jet à l’opposé de chaque main pour se briser au hasard. Il entend son corps se heurter avec violence et fracas dans le bois et le verre. Tout part en éclat. Dans son esprit, le chaos ressemble à ce regain de violence, de flammes de l’enfer, de tout qui se détruit. La chute de son corps dans la rue, il a l’impression d’être dans un cauchemar. Il est inconscient. Le saut de l’ange, il l’a fait. Le moindre mouvement léger de son corps, quelque soit, le membre est un crissement sur le pavé qui lui fait étirer une grimace. Un son insoutenable.
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Et Tout ça Vaut de l'Or

Adonis.

« Mieux vaut un but sans fin qu'une fin sans but. »

Il est temps, grand temps, que cela en finisse. Adonis, des fourmis de la tête aux pieds, ne peut que se réjouir de la tournure que cela prend. Il zieute ses compères. Une envie d’en découdre avec l’autre, planqué derrière son comptoir. Qu’il en sorte, qu’il lui régle son compte. Il n’attend pas, il se dirige vers le comptoir, laisse son épée à Angel, d’une main fait signe à l’individu de venir à lui:

Ca suffit maintenant, on va régler ça entre hommes, rien que nous deux!

Il le dévisage d’un air mauvais comme il sait si bien faire. Il ne plaisante pas du tout. Il ne va pas passer par quatre chemins. Certes, il n’a pas aimé être prit au dépourvu. S’en ramasse autant mais tout cela ne serait pas arrivé, s’il ne s’était pas réfugié dans une taverne. Et quelle taverne! Mafieuse jusqu’aux yeux:

Héhéhéhé....Regarde t’es tout seul, personne ne te viendra en aide, t’es foutu alors sois sage, pose tout ton bordel, tu vas te blesser ou blesser quelqu’un...

Il sourit en coin. Il ouvre les bras en grand, tourne sur lui-même, s’asseoit sur le bord du table, du spectacle en grand, pour attirer l'attention, sans prétention aucune, et endormir chacun, de la poudre aux yeux:

Tu comptes t’en sortir comment? Tu vas tout faire brûler, tu n’auras pas le temps de t’en sortir et eux, là, tous, tu les vois...

Il les montre du doigt à tour de rôle pour bien montrer le nombre, il les provoque cependant tous, ils ne sont pas de son groupe, mais pour sûr, les circonstances auraient pu les inciter à travailler ensemble, et c'est le cas:

Eux, ils vont te faire la peau si tu détruis tout ici. Ils t’auront ici ou ailleurs, à l’usure, ta chienne de vie ne ressemblera qu’à une traque perpétuelle...Sinon, tu as la solution de nous suivre nous...

Il se lève d’un bond, frappe dans ses mains:

On se réveille là, faut y aller, dépéche-toi, avant que je m’énerve et que je t’égorge sur place comme un porc

Il montre le couteau en sa main avec lequel il jongle:

Un seul faux mouvement, je te le colle entre les deux yeux!

Maryah

La Maryah est perplexe. Sûre qu'elle donnerait sa vie pour la Fanchon, car sans elle et l'Enguerrand elle se serait laissée mourir ; elle sait ce qu'est une dette d'honneur, et ça peut bien faire marrer, elle est comm'ça on peut pas la changer !
Alors oui, elle est prête à s'échanger contre la Flamboyante, mais ce s'rait quand même con d'mourir sans avoir retrouvé Sarah. Surtout que cette dernière lui a dit qu'elle irait la chercher même aux Enfers et qu'elle avait pas intérêt à crever avant leur retrouvaille et la présentation du mioche.

Cour des Miracles ... pourquoi ça s'appelle comm'ça ? Nan mais franch'ment ? C'est pas folichon, et c'est loin d'êt'miraculeux ! La cour des Grincheux, des miséreux, des âmes perdues, des ratés, des manants, des ... la Cour des Bigleux, ou encore la Cour des Ravages, que dis-je ? La Cour des Carnages !

Elle en est là dans ses réflexions -oui, faut pas chercher pourquoi y a des moments elle s'échappe des situations qui lui d'mandent de faire un choix déterminant- quand la noiraude, la chétive du tout début, celle à la Canne et à la Prune, elle s'lève, avance en boitillant et BLARFFFFF ... ! La Maryah en rigolerait presque ... Fanchon du Mobilier, et la boiteuse qui s'prend pour la fée clochette et qui lance d'la poudre de lutin !
N'empêche qu'y a pas ... c'est vach'ment efficace ! P'tain à tous les coups, c'est une Sorcière ! Merd* ! Faudrait voir à pas la contrarier !

Fanchon libérée, les filles reculent, rejoignant le Géant qui doit loucher sur la Prune ! Y en a qui n'oublient pas les priorités. Maryah croise les prunelles de Fanchon, elle sait, elle a merdé, elle lui lance un p'tit regard d'excuse ... Elle va se prendre une de ses soufflantes ... Le plus tard sera le mieux.
Du coup, encore toute embêtée d'avoir fondu comme neige au soleil sur le blessé du jour, elle évite carrément de regarder le soi-disant Frangin, se rappelant qu'il n'a pas fait grand chose pour aider la Fanchon ! Les réflexes reviennent, règle numéro 1, faut pas se mêler des affaires des Autres. Les Autres, c'est toujours leur faute, c'est toujours chiant et compliqué, les autres ne sont pas nos amis, ... les Autres c'est toujours leur faute, pis voilà. ça se passe de commentaire. Et la petite troupe répondant au nom de Corleone se retire en cercle fermé vers la tablée, comme une nuée de petits cloportes regagnant le terrier !

Bien décidée à ne plus s'occuper que des SES affaires, l'Epicée occulte les mercenaires et le soi disant Frangin, qui n'a d'ailleurs pas les yeux tirés comme elle. Tentant de faire diversion avant que la Fanchon la choppe, ou que les autres la coincent sur son manque de vigilance ... quoi ? ... bon d'accord ... son manque d'Intelligence, elle farfouille sa robe de bergère et en sort deux parchemins jaunis, où le fusain a laissé la trace d'un joli visage de femme ... SARAH.

Sans plus d'intermédiaire, elle lance au groupe de cafards (car enfermé dans un capharnaüm) ... :

D'accord j'suis pas la frangine du gars qui saigne ! Mais j'cherche une fille qu'y est comme ma frangine. Y a un an, en Bourgogne, elle trainait avec les Corleone ... Alors, si vous en êt', v'z'allez p't'êt'me dire si vous la connaissez ... Elle s'appelle Sarah, elle vient d'accoucher, elle s'cache pour échapper à un bien-né qu'y a pas aimer voir son village pillé. Et moi, y m'faut la r'trouver ... Tenez, faites tourner, c'est elle ... Après, promis, j'vous emmerd* plus !

Et de faire passer deux croquis de Sarah Callahan, la jolie brune que Maryah avait croqué ... euh comme faire un croquis hein ... lors des longues journées sans victime, à la Horde Sanguinaire. Une soeur de sang ... à sa façon ...
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Arthor

Après l’intrusion en taverne, la pyromanie, le kidnapping de Fanchon, l’acte suivant aurait pu s’intituler : « je te fou dehors à coup de poussière de fée ».

C’est toujours quand on est persuadé que rien, mais strictement rien, ne va se passer, qu’il se passe quelque chose. Le montagnard s’était assis, pensant que la situation resterait figé, mais qu’à cela ne tienne, les autres en avaient décidé autrement. Affalé comme à son habitude dès qu’il s’agit de poser ses fesses quelque part, le barbu avait vu surgir Umbra. Elle avait l’air légèrement diminué, mais ce n’était qu’une simple impression. Et en effet on ne se méfie jamais assez des animaux mourants ou blessés, qui n’ont rien à perdre, si ce n’est leurs dernières forces lancés dans un combat vain. Bon certes, dans cette situation parler d’Umbra comme d’un animal mourant serait exagérer –mais alors seulement que très légèrement– la situation. Et pourtant le montagnard n’aurait rien parié sur sa tête avant de la voir en action.

Pour le reste, il ne sait pas vraiment si c’était ce regain d’énergie, ou l’arme utilisée, qui lui paraissait le plus impressionnant. Et comme pour toutes ces situations où n’avait ni le temps d’y réfléchir, et ni la réponse à ses doutes, il imputa tout simplement ceci au mystère Corleone. Umbra les avait assez fréquentés pour avoir appris d’eux l’art et la manière d’entrer en scène… Et quelle entrée en matière. Le plus triste dans l’histoire ? Il n’avait même pas eu le temps de boire un coup, n’est-ce pas honteux ?

L’homme visé par l’attaque de poussière de fée recule de quelques pas, alors que le barbu, lui, entame la levée de sa masse. Dit ainsi, on a pas du tout l’impression que notre bonhomme est lourd hein ? Mais c’est que du muscle, parole d’homme ! Le montagnard se redresse ainsi, et en profite pour dégainer son épée. La pointant vers le sol, et restant à bonne distance pour ne pas aggraver d’avantage la situation, le Corleone rajoute quelques mots de sa voix rauque et sourde.

Allez, embarquez ieu ça, e foutez le camp. Ieu vos paye même un coup à boire après.

Ha ben, il avait toujours soif le gaillard.
Que du muscle, rien dans la tête ? Sottise, Arthor avait tout de même compris que toute cette histoire tournait autour de cet homme, au comptoir, qui n’avait pas vraiment envie de suivre les trois autres loustiques. Etrange, ils avaient pourtant l’air sympathique.

Voyant les autres reculés vers sa direction, il ne bougea pas, et espéra enfin que tout ceci prendrait fin. Il n’était pas là pour se battre, mais pour retrouver des amis, boire et discuter gaiement. Il voulait tourner la page, mais ne pensait pas l’ancienne frangine, qui n’était pas sa frangine, la tourne aussi rapidement en passant à autre chose. Elle sortit deux parchemins, et évoqua brièvement le nom de Sarah. Notre homme n’en connaissait pas des masses, et à vrai dire un seul visage lui revint en tête. Il n’osa cependant pas baisser les yeux pour voir ce que contenaient les parchemins, et répondit à la Corleone.

C’est peut-être pas le moment de parler de ça non ? En tout cas ieu, ieu m’en fou un peu là.
On laisse ton ex-frangin se faire embarquer, e on regarde ça autour d'una choppe hum ?

Réponse claire et précise, teintée de son accent d'oc. On ne taille pas le bout de gras alors que trois individus auraient dans l’idée de vous égorger.
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Umbra

L’Ombre en était restée aux aveux d’Enjoy quand une première fouine vint chercher les problèmes. Premièrement, on n’interrompt pas un silence surtout quand il est plus explicite que des mots. Deuxièmement, si c’est pour venir quémander des mandales, faut s’adresser à d’autres et Troisièmement, on ne boit jamais dans la bouteille d’Umbra sans son accord. A peine le temps de fusiller Maryah du regard que la porte s’éclate contre le mur. Tout s’enchaine tellement rapidement et pourtant aucune surprise pour la Noiraude. Trois mercenaires à la Cour des Miracles, quoi ça vous épate, vous ? Ici, les règlements de compte sont monnaie courante et celui qui feint l’étonnement est soit un nouveau, soit un futur macchabée. Dans les deux cas, il a pas de chance.

Ombeline reprend son dû tandis que le premier enturbanné entame son monologue. Elle ne l’écoute que d’une oreille discrète, sans sourciller. Après tout, il ne vient pas pour elle, ni pour les siens. La Bâtarde accuse l’œillade de sa cheffe avant d’écluser une énième gorgée sans bouger de sa chaise. Elles sont d’accords, qu’ils s’emparent du mourant et qu’ils foutent le camp. Hélas, le malchanceux n’est pas suicidaire. Il lui reste son foutu instinct de survie qui le pousse à la connerie. Quitte à tomber, emmenons-les autres, n’est-ce pas ? Et l’emmerdeuse qui se rebelle, embarquez-là elle aussi. Tsss…

La Manchote, toujours le séant confortablement installé sur son siège, observe la scène d’un œil désabusé. Tant de brouhaha pour si peu, de vrais mercenaires ne parlent pas, ils agissent. Ceux qui déblatèrent se donnent en spectacle, ils ne sont que des pitres aux yeux de la Boiteuse. C’est alors que la montagne occitane fait son entrée, tiens ça faisait un bail que l’Ombre ne l’avait pas croisé. L’agitation autour de sa carcasse posée ne l’effleure pas, le danger ne l’effraie pas. A quoi bon ? On connait tous la fin, non ? Si ce n’est pas aujourd’hui, ce sera peut-être demain qu’on traversera la route les pieds en avant pour rejoindre le cimetière de la Cour.

Umbra lève sa bouteille en direction du Corleone entrant, l’invitant à venir s’attabler à ses côtés. Malheureusement quand, la Noiraude se tourna, elle remarqua une scène qui ne lui plut guère. Faisant fi du gigolo pyromane, ces iris de jais se posèrent vers le premier assaillant qui menaçait la Flétrie. Alors ça… C’était pas bon signe. Plus de Fanchon, plus de gnôle et ça, ce n’est pas drôle. Ombeline se redressa et claudiqua maladroitement vers le mercenaire détenant la tenancière. A quelques enjambées du duo, elle s’exclama de manière impassible :

Comme vous a dit précédemment, Enjoy. Ici, vous êtes en territoire Corleone et ce que vous menacez là, c’est du mobilier. On ne touche pas au pilier de comptoir, compris ? Relâchez-là et occupez-vous plutôt de votre proie avant qu’elle foute le feu à la taverne. Je vous promets que si une étincelle touche le sol de ce rad, c’est vous qui banquerez…

Elle est mignonne la carcasse désarticulée avec ces beaux discours, vous ne trouvez pas ? Sauf qu’elle, comparée aux autres, elle plaisante pas… Lâchant son bâton d’une rapidité insoupçonnée, la Bâtarde attrapa une pincée de fulgurite* en miettes, cachée dans une poche intérieure de sa cape, et souffla le tout dans les iris peu communs du mercenaire. Ou l’art de mettre le feu au poudre…

La Manchote avait peut-être la senestre manquante mais elle n’avait pas perdue la main. Aveuglant ainsi l’assaillant, elle agrippa le bras de la Rousse de sa paume blessée par les micros particules de poussières abrasives et l’extirpa de l’emprise de l’enturbanné.

Autres règles aux Miracles, ne jamais se fier aux apparences et toujours protéger ses yeux !

*Les fulgurites ou "pierres de foudre" sont des morceaux de verre naturel amorphe.

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Angel.de.ravaillac

Je n’aime pas. Je n’aime pas du tout. Je suis en proie à garder mon sang-froid ou à le perdre. Je suis sous le joug de la lame de la tenancière, de ses propos. Rien ne plaît dans toute cette situation. La peur d’être comme un porc sanguinolent n’est pas ce qui m’effrait. Le terme Noiraud a fait ouvrir une bréche béante. Provocation insufflée. Elle me conduit à tirer malgré tout la femme dans mon sillon vers la sortie. Je suis le seul à savoir ce qu’il en est. Qu’un seul faux pas, je me retrouve avec une lame dans l’aine. Curieusement, cela m’excite plus qu’autre chose. Je ne contrôle pas mes envies. C’est bien ce qui me navre parfois. Excité au point de sentir en mon bas ventre, ce feu soudain qui embrase ce qui fait de moi, un homme. Je garde mon visage placide, impassible. Je suis de mes iris un de mes hommes qui change de place. Je plonge mes prunelles dans celles sauvages, noires de la soeur de la victime. Je ne les lâche pas. J’avoue que très certainement la vue d’une telle beauté ne fait que plus durcir mon envie qui se dresse tel un étendart. Je plisse les yeux à son encontre. Je souffle au creux de l’oreille de la tenancière:

Tu envisages un voyage au septième ciel avec la belle créature et mes hommes? Cela vous tenterai une petite orgie, digne de ce nom?

Je guette la jeune femme devant moi, je continue de reculer avec mon otage vers la sortie:

Viens dans ce cas, suis-nous...Et dit à ton frère de rappliquer sur le champs!

Je commence à sentir le roussi avec cet homme. Je ne le sens pas trés équilibré. Je vois ses mains mal assurées, prêt de tout ce mélange explosif. Je n’ai pas peur de lui. Je n’ai pas peur de flamber dans un incendie ou de me vider de mon sang. J’entrevois la posibilité d’allier travail et plaisir. Et là, j’avoue que le plaisir serait le bienvenu pour me soulager de cette montée de jouissance incontrôlable.

Je suis mon instinct. Ma priorité, protéger mes hommes, accomplir la mission.

Arthor

C’était à ne plus rien n’y comprendre. Finalement, qui était avec qui, et pourquoi, comment … Autant de questions qui laissaient perplexe le montagnard. Dans un moment de désespoir, il se lança même à faire le tour du reste de la salle de son regard, et ne put qu’être médusé à la vue de deux hommes près de la porte, passés totalement inaperçus. Il aurait pu se faire embrocher, saigner et massacrer sans rien voir arriver. Décidemment, peut-être avait-il mis la barre un peu haute en voulant se mêler de cette altercation. Le retour vers la gloire et le crime ne se passait pas vraiment comme prévu, et dans un moment de lucidité, le barbu se fit remarquer à lui-même qu’il aurait mieux valu piquer le sac d’une vieille, plutôt que de rentrer ici.

Se passant la main dans son épaisse barbe, et haussant ses sourcils comme pour avoir un nouveau regard de la situation, il tourna lentement la tête vers Enjoy. Mais dans quoi s’étaient-ils embarqués ? L’ensanglanté derrière le comptoir avait une drôle d’envie de faire sauter la baraque, et les autres individus n’avaient pas l’air clair non plus. L’un d’eux, positionné jusqu’alors vers la porte, préféra se rapprocher du comptoir, et du principal centre d’intérêt de tous. Mais qui était donc la sœur ou le frère de qui ? C’était à en avoir mal au crâne.

Et y repenser, le Corleone ne connaissait personne, à part la lionne italienne qui n’avait pas l’air de se soucier beaucoup de l’avancée de la situation, et d’Umbra, qui ne s’était même pas levée de sa chaise. Finalement, peut-être que cela ne se le concernait pas, et ne devait pas le concerner. Il n’avait pas intérêt à s’initier dans une affaire qui lui était étrangère. Il s’agissait d’une véritable pièce de théâtre où le barbu n’était qu’un simple spectateur désemparé. Et il fit alors ce que feraient sans doute nombre de personne à sa place.

Bon, ieu vais aller m’asseoir.

Il attendrait gentiment que la pièce se termine, d’une manière ou d’une autre. Il ne pouvait pas agir sans risquer quelque chose, et sans faire risquer quelque chose aux autres, alors il passa de la curiosité à l’indifférence la plus totale.

Il se dirigea lentement vers la table la plus proche, et s’y assis. Il décala tout de même légèrement la chaise afin de pouvoir se redresser rapidement en cas de besoin, mais sans prendre plus de précaution. Jambes étendues et croisées, et bras repliés sur son ventre, il regardait tout ce petit monde.
Il ne leva pas le petit doigt quand un nouveau rôle fit son apparition sur scène, celui d’otage. Un rôle très mal joué d’ailleurs, et qui ne suscita en lui que très peu d’émotion. Il préférait voir la réaction d’Enjoy, véritable personne qui comptait pour lui, en comparaison de toutes les autres.

Un homme ordinaire fait montre de plus d’indifférence que de courage dans sa vie, mais pour passer de l’un à l’autre, il suffit parfois de peu de chose. Une simple phrase, une simple émotion, un simple regard. Aujourd’hui, seul l’orgueil, et l’arrogance de se sentir Corleone pourrait faire réagir le montagnard. Et risquer sa vie pour l’honneur et la réputation de sa famille, en voilà une bonne raison. Mais là, il préférait attendre le prochain acte.
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Laceter

« Qui est le plus sage ? Celui qui accepte tout ou celui qui a décidé de ne rien accepter ? La résignation est-elle une sagesse ? »
de Eugène Ionesco

Il en a les mains qui tremblent. Il n’a pas eu autant de difficulté à faire un choix dans sa vie. Il n’aurait qu’à envisager sauver sa peau. Sans état d’âme. Les laisser de débrouiller entre tous, cela leur va si bien. Il n’est pas dupe. Replié, acculé derrière ce comptoir, il aura bien du mal à s’en sortir. L’instant d’une minute, il se surprend songer à sauter le comptoir, passer par la fenêtre. Mais il sait, il sent que son corps n’en sera pas docile, prévu à cet effet. Il a beau faire le fier, l’arrogant, il se tient d’une main, sur le plan de travail en dessous du comptoir pour ne rien laisser supposer de son état, nébulleux, chanceleux. Il plisse les yeux, n’est pas apte à tourner la tête sur les côtés pour suivre chaque geste. Il reste le regard droit,figé, devant lui, sur cette fenêtre. Son autre main à proximité de la bougie qui taquine sans cesse la mèche d’une des bouteille d’alcool. Il serre les mâchoires. La situation est critique. Il fait quelques pas en arrière. Il est sur le point d’envisager une sortie de l’autre côté. Trop tard. Toute sa volonté de s’en sortir commence à en prendre un coup. Et tout le monde va vite finir par en avoir de tout ce cirque. Il écoute. Il assimile. Mais c’est qui ces gars qui lui courrent aprés? Il ne mérite pas autant de traitement de faveur. Que lui reste-t-il comme solution. L’ultime, la dernière. Aura-t-il assez de force, de courage pour rejoindre cette fenêtre? Personne ne viendra-t-il s’interposer? Il scrute droit devant comme dans un autre monde. Il n’entend plus les voix, il ne voit plus rien, que cette clarté en face de lui, telle la lumière d’un bout de tunnel qui l’appelle.

Son coeur bat vite, au galop. Il sent monter en lui cette peur viscérale qui vous fait monter des frissons partout pour exploser toute réalité. Savoir que ce qu’on va tenter est impossible, au petit bonheur la chance, que sa vie se joue-là. Il s’y voit bien pourtant. Il crispe sa main sur la bougie, la rapproche du tissu incendiaire s’il l’enflamme. Qui sera susceptible de l’arrêter? Le seul risque serait qu’on l’en empêche, là tout serait perdu pour lui. Il avale avec difficulté sa salive. Mais il ne voit pas d’autres solutions...Tandis que la danse de la mort valse autour de lui, Laceter la laisse tourner, virer, lui tendre ses bras. Il penche la tête sur le côté droit. Il s’isole. Il se vide l’esprit. Il fait abstraction de tout. Il est là sans être là. Il n’a plus de mot pour répondre. Il sent bien que tous en sont là à cause de lui. Et quand on gène, une seule façon d’en terminer avec les ennuis. Dans tous les cas, il ne sera plus si’l ne dégage pas vite fait de cette taverne.

Ses yeux se durcissent. Il vacille une première fois. Il ne va pas tenir longtemps debout. C’est l’instant, c’est maintenant. Quoique ’il advienne, qu’ils décident tous et toutes, lui, il va faire le saut de l’ange. Un sourire illumine son visage en piteux état. Tant pis si son corps lui dit non, si son esprit lui interdit une telle folie. Tant pis si sa vue se brouille, si son crâne souffre d’un tapement infini contre ses tempes, si sa bouche est un désert, sec, aride. Si ses mains tremblent par sursauts. Il compte dans sa tête, le compte à rebours à commencé.
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Et Tout ça Vaut de l'Or

Eyzekiel

{ Paris- Quand le ridicule est sur le point de tuer }

Eyzekiel secoue la tête. Il sait bien qu’il n’aurait pas du être là. Qu’est-ce qui lui avait prit d’accepter. Peut-être l’envie de retrouver l’ancien temps quand ils étaient jeunes, que des amis d’enfance, insouciants. Il trouve autant ridicule les actions et interventions tout autant que les leur. Tant d’incohérence, de situations qui se succédent à la folie, si bien qu’à la fin, on s’y perd dans l’histoire. Ils sont là pour quoi déjà ? Ah oui...Il jette un regard en biais vers le comptoir. Pour lui, là-bas. Si au départ, il paraissait mal foutu, prêt à agoniser. Il a bien reprit du poil de la bête.

Il pense qu’il aurait pu profiter d’une bonne semaine encore à glandouiller chez lui. Ou bien à s’occuper des affaires du groupe plutôt qu’être un pathétique homme de main. Il se retient de rire devant Angel qui prend en otage la Tenancière. Il est fou. Mais ce ne serait pas lui. Il aimerait bien savoir comment il va nous en sortir de ce bourbier. Il se tourne vers Adonis, un regard complice, pas trop non plus, pour ne pas partir dans un fou rire.

Il se tient bien droit avec son épée inactive dans ses mains. Il la prend, la lève, place la lame devant son nez, admire la pointe. Il fait quelques mouvements avec pour fouetter les airs, histoire de faire un peu de bruit, de faire grimper la pression. Il arrive même à se demander s’ils sont tous bien sain d’esprit, à quoi, ils tournent. Placé au milieu de l’entrée, à surveiller les entrées et sorties, un Géant lui est passé dessus sans même le voir. Il n’a rien ressenti. Il est presque un surhomme Eyzekiel. Pas une égratignure. Il se sent rassuré dans son estime. Mais bon, ce détail sans importance parmi tant d’autres, laisse un danger supplémentaire pour leur groupe.

Il penche la tête sur le côté, amusé. Angel est difficile à deviner, à capter son regard, à y lire ses intentions. Un long soupir. C’est long encore? Qu’ils embarquent le gus, basta. D’ailleurs vu qu’il ne sert à rien à l’entrée de la taverne, que personne ne le voit, que tout le monde lui passe dessus, il se décide avec une moue débutative, à faire changer un peu la donne. Il laisse Adonis à l’entrée, passe prés du comptoir, de son Chef, de l’otage, de tout le reste de la salle pour venir se placer en fond, prés des latrines, à l’autre bout du comptoir. Il bloque une sortie du lascar recherché.

Maryah

Et tout s’enchaîne, s’accélère … mer**, elle n’a plus l’habitude que ça aille si vite. Son équipe dans sa tête se répartit l’observation, mais tous bougent tant et si vite … Mouarf !

V’là que le soi-disant frangin d’un soir se réveille … L’instant d’un instant, elle hausse un sourcil. Ça r’semble de plus en plus à un guet-apens là … Et si c’était un coup monté ? pour la planter Elle ? ou la Fanchon ? ou la Noire et Rouge ? Hésitation, scepticisme … P’tain, la Fanchon avait raison ; elle n’aurait pas dû s’en mêler, elle aurait dû l’laisser crever l’ p’tit malin tout fringant là. L’homme rit, ça lui en est insupportable. Son regard vire au noir, pendant que l’frangin s’réfugie derrière le comptoir. Crevard ! Et la Fanchon de rejoindre le polisson.

Eh là ! Personne ne touche au frangin de cette donzelle ! Frangin qui va d’ailleurs abandonner tout de suite ses ambitions pyromanes. Pas vrai ? Allez, allez, on va tous se calmer, c’est moi qui paie la première tournée !

Et voilà de quoi lui tourner encore la tête. Vu qu’la porte est explosée personne ne l’a vu arriver le beau brun. Après la Poigne éclatée, en v’là un autre de son côté. Ambitions pyromanes ? Maryah a beau chercher, elle ne comprend pas. Une tournée ? Oh oui, c’qu’elle donnerait à ce moment-là pour s’boire une gorgée de tord boyau. Et voilà que derrière l’élégant, arrive le géant. J’vous assure, la cour des Miracles, c’est fantasque quand même. C’est ir-réel ! et Ires réelles, ça c’est clair ! Ce qui la rassure Maryah, c’est de se dire que tôt ou tard, elle racontera tout ça à Sarah, un verre en main, un sourire aux lèvres. Sarah … D’ailleurs l’géant parle italien … p’t’êt’qu’il pourrait la renseigner.

Voilà dans quel genre de pensées elle est noyée, l’genre de pensées qui lui fait oublier que les gens vont pas mettre la scène sur pause, le temps qu’elle enregistre, digère et avise. Du coup, quand elle revient à la réalité, l’Enturbanné numéro 1 a pris Fanchon en otage. Maryah s’assombrit. Elle aurait vraiment du l’laisser s’démerder l’courtisan ; elle ne s’pardonn’rait pas qu’il arrive quoique ce soit à la Flamboyante. Bien sûr, cette dernière réplique, elle est belle la Fanchon, elle est Reyne. Maryah croise son regard … Elle serre les dents, les poings, y a des leçons qu’elle a eues bien du mal à apprendre. Des trucs qui vous réduisent en cendres si vous ne prenez pas l’ascendant.

Regardant les Enturbannés 2 et 3, elle avance lentement vers le 1 qui retient Fanchon. Elle jauge l’état du soi-disant frangin, et lance froidement :

Hé hé … c’est pas la tavernière que tu veux ! Tu veux l’frangin … prends –le , et t’as la soeurette en prime. Ça t’va … allez déconne pas, lâche là et emmène nous loin de là …
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Angel.de.ravaillac

Je garde le contrôle. Avant tout, le garder. Les réactions s’enchainent. Les actions pour l’instant ne sont qu’entre négociation, provocation, tentative de calmer la tension. Je fais face aux deux femmes. Un duo de choc époustouflant. Je ne perds pas du regard la proie qui se carapate derrière le comptoir. La Tenancière qui se positionne du côté du fuyard qui lui tape la causette, lui qui a une soudaine envie de jongler avec le feu. Je ne suis pas déçu de m’être déplacé. La scène est à la hauteur de mes espérances. Un regard vers son garde du corps à qui je fais signe de rejoindre mon autre homme vers la porte. Je ne risque rien. Les lames froides dans les paumes de mes mains viennent de glisser jusqu’au bout de mes doigts. Je m’éloigne de ce trop plein d’intervenants soudain. Un jeune homme tente de raisonner. L’entrée en masse d’un géant qui se positionne vers la salle. Personne ne fera rien tant que la situation ne sera pas claire. D’un mouvement vif de mon bras, je projette vers mes deux hommes un de mes deux couteaux. Puis je tourne sur moi-même, je scrute le comptoir:

Vous voulez négocier, que cela se passe bien, voilà ce que j’envisage...Mettez-vous d’accord sur son sort, soit il vient avec nous, mais il semble prêt à tout faire flamber. Soit nous repartons sans lui, et pour nous dédomager, vous faites un geste! Vous refilez tous vos écus et bijoux!

Je m’approche du comptoir lentement. La lame vient de parcourir la longueur de mes doigts. Je peux la prendre par le manche, m’en servir à bon escient:

Soit un marchandage disons...plus...expéditif...

Je ne laisse pas le temps faire son oeuvre. Je dois agir. Le pas suivant me fera prendre le couteau à pleine main. Je prends par le bras de la tenancière, la tire vers moi avec force, pour la faire tourner, dos à moi, passer un bras autour de sa taille, la lame froide bien appuyée sur son cou que mon autre bras rend prisonnière. Je la fais venir dans mes pas, s’éloigner du comptoir, rejoindre mes deux acolytes. Je leur fais un signe de la tête en direction des meubles de la salle. C’est suffisant pour qu’ils se mettent à l’oeuvre

Nous allons être tous dans la même galère, je serai curieux de savoir comment chacun va s'en sortir

Fanchon...

Fanchon n’a plus les yeux ni les biceps de ses vingt ans. N’a jamais eu de biceps d’homme, non plus. N'imaginait pas, non plus, que les choses puissent en arriver là. Qui sait… Peut-être que la Montagne, titillant le souvenir d'un mariage fameux, a éclipsé un instant l’essentiel ? C’était l’instant de trop.

La morsure du métal arrache un éclat de rire à sa gorge flétrie. Le temps des étreintes passe avec la beauté, croyait-on… Mais voilà : les jeunes audacieux sont prodigues en surprises. Celui-ci a décidé de se pendre à son cou. Ou de la pendre à ses bras, selon le point de vue. Vous savez ce qu’on dit de l’amour et de la mort. Ainsi donc, la Fanée spectatrice passe jeune première de cette tragédie burlesque, et endosse manu militari le rôle singulier de donzelle en détresse. Savoureux contre-emploi, non ? Voyez comme il lui va au teint ! Le sang s’active. Les sens s’affûtent. Tête brûlante, tête brûlée : l'alcool n'est pas le seul liquide qui monte à la tête. C'est la troisième loi des fluides miraculeux.

- Eh ben, mon Noiraud… On préfère les vieilles ?

Un picotement ponctue la gouaillerie : les menottes rouquines n'ont pas perdu leurs bonnes habitudes. Tandis que l’Encapuchonné refermait ses griffes, l'une a glissé subrepticement dans les replis des jupes, droit sur la chute de reins où se tapit une lame. A présent, le nez de fer taquine l’aine exposée à travers le tissu. Frapper juste, c’est une question de jointure : dans le creux d'un cou, à la naissance d'une cuisse, le sang coule bien trop vite pour espérer le salut.

Qui devait donner ses bijoux à qui, déjà ? Comme quoi. Quand on vous bave de tenir vos amis proches, et vos ennemis plus proches encore… On vous arnaque à toute allure.

- Galère, hein ? susurre la belle voix rauque. Si la Fanchon s’embarque, elle t'embarque avec elle.

Impossible de chercher le regard du cap'taine, les horizons sont maigres quand on vous ceinture. Tout ce qu'elle voit, et encore ! de traviole, et de derrière la brume, c'est le camp d'en face. Le sien. La rive. Quittée pour toujours, peut-être, cette fois.

Il sera toujours temps d'avoir peur des profondeurs quand l'excitation retombera. Pour l'heure, et pour sceller l’accord, un coup de reins plaque le vieux corps contre celui de son geôlier, et les griffes libres agrippent ceinture, vêture et chair. Parée au départ. Étrangement, l'image de la Maryah surnage une seconde dans l'océan d'adrénaline. Tu te souviens, petite ? Règle numéro je-ne-sais-combien : « Quand on n’a pas les moyens de dire non, on hurle oui. »

Arthor

Et de la Montagne d’entrer en scène.

Ces bottes noires martelaient les pavés des bas-fonds de Paris, provoquant un bruit, une sensation, une émotion que seul ce lieu pouvait lui procurer. Il n’y était venu que deux fois en tout et pour tout dans sa courte vie. Il était ressorti de la première avec un Nom, et de la seconde avec une sœur, ainsi qu’avec quelques ecchymoses. Depuis cette dernière, il avait toujours redouté d’y remettre un jour les pieds. C’était le seul endroit qui lui faisait réellement peur, et connaissant l’homme, ce n’était pas rien. Pourtant plus fort que la crainte, il y avait sa fierté. Un Corleone –oui encore un- avec tout ce qui fait un Corleone, mélangé à un montagnard. Plus grand que sa taille, plus imposant que sa carrure, il y avait sa fierté et son arrogance.

Arthor Corleone était ainsi, et barbu qui plus est. Il était de cette famille que tous craignent, roi et gueux, pauvre et riche, alors un simple quartier, aussi malfamé soit-il, ne pouvait et ne devait pas l’impressionner. Plus qu’une décision, un véritable défi pour celui qui avait, pendant plus de deux mois, tenté un autre chemin que celui du mercenariat et de l’illégalité. Pendant deux mois il avait fait attention à comment s’exprimer, à comment s’habiller et à comment réagir. Mais on ne peut pas faire disparaitre son instinct premier, même avec un langage raffiné et des habits d’apparat. Ses bottes, ces mêmes bottes qui martèlent la pierre, étaient redevenues sales et boueuses, pour son plus grand plaisir.

Pendant longtemps il avait cherché sa place dans le clan familial. Un occitan, qui ne parlait qu’occitan, au milieu d’italien aux caractères bien prononcés, ça n’a pas été facile tout de suite. Il a déjà fallu supprimer toutes les faiblesses d’esprit de corps avant de voir enfin émerger quelque chose de potable. Et à ce moment très précis, la vie, ou le destin, ou encore Aristote –rayez la mention inutile- en décida autrement. La matriarche, celle qui lui avait tout appris, mourut.
Depuis, le montagnard s’était perdu, avant finalement, il y a peu, de revenir sur le droit chemin. Le plus dur n’est pas le changement, mais bien d’en prendre conscience. Et aujourd’hui, après des heures de voyage épuisant, des mois de doute et d’interrogation, il avait acquis la plus profonde des convictions. Il était un Corleone comme tous les autres. Et où le faire savoir ? Dans le plus infâme de tous les quartiers, leur quartier, celui de la Spiritu Sanguis.

Il n’était venu que deux fois, pourtant il avait l’impression d’avoir toujours vécu ici. Les ruelles lui étaient presque familières, alors qu’il en remontait une, en direction de la taverne La Sans Nom. Il était habillé comme à l’accoutumé, et avait seulement revêtit un long manteau noir pour se protéger de la fraicheur automnale. Il n’avait pas oublié son épée, qu’il n’avait pas essayé de dissimuler d’une quelconque manière, comptant d’avantage sur son épaisse barbe et sa carrure de bucheron pour se sortir de mauvaises situations.

L’entrée de la taverne fut enfin dans son champ de vision. Ses pas se hâtèrent, jusqu’à ce qu’enfin, il poussa la porte en bois. L’occasion de revoir d’autres Corleone, et de reboire à la santé de la famille maintenant retrouvée. Il en sauterait presque de joie s’il n’avait pas peur de toucher le plafond et de faire passer sa tête à travers.

Sitôt entré, son regard, bien que légèrement caché derrière d’épais sourcils, fit le tour de la pièce. Il commença par le comptoir, lieu le plus important sûrement, et n’eut pas à s’y éloigner pour reconnaitre Enjoy, si ce n’est pour apercevoir Umbra, assise à quelques tables de là. Il n’était peut-être pas très fin, pourtant il comprit bien que quelque chose n’allait pas. 3 hommes d’un côté, toisant du regard celle qui avait mené le clan de nombreux mois auparavant, le tout vers le comptoir derrière lequel se trouvait un homme ensanglanté aux côtés de la tavernière de l’établissement. Immédiatement d’ailleurs il la reconnu, alors qu’il ne l’avait vu qu’une seule fois lors de sa toute première rencontre avec une Corleone, Rodrielle. Un tel moment ne s’oublie pas.

Un problema ?
[Un problème ?]

Il n’avait pas de mal à attirer l’attention sur lui d’ordinaire. Sa voix rauque suffisait amplement. Il se rapprocha alors du petit groupe, prenant soin de dévisager de la tête aux pieds chaque personne présente pour finalement s’arrêter sur Enjoy. Elle n’avait pas l’air au mieux de sa forme, et se contenta d’un simplement hochement de tête. Mieux vaut ne pas prendre de risque, surtout s’il ne savait pas trop ce qu’il se trafiquait. Il ignorait tout, à l’exception de la conduite à tenir. Toujours se ranger du côté de la famille.

Addieussiatz.
[Bonjour.]

Il n’avait pas imaginé son retour de cette manière-là, mais qu’importe, il aurait tout le temps de discuter et de boire plus tard.
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Ezequiel.

Walk On The Wild Side *– Marche du côté sauvage

Moi c’est Ezequiel Corellio. L’emmerdeur fini, le type qui a le chic pour faire partie de toutes les embrouilles possibles. Déjà gamin je trouvais le moyen de me mettre à dos tous les pecnots du village et surtout je la battais, Elle. C’est peut-être pour ça qu’aujourd’hui il y a « tout ça ». Cet amour incestueux et malsain entre nous sans lequel je ne pourrai vivre. Les blessures quotidiennes, l’alcool pour oublier, la luxure pour aimer d’autres corps que le sien. Sa grossesse, son futur mariage avec un autre que moi. Le viol de l’Ecossaise, la baston avec l’autre attardé vexé d’être cocu –pas ma faute si sa femme me plaisait- et maintenant cette taverne…

Je me trimballe assez régulièrement à la Cour des Miracles. Les promesses de mort ne me font plus peur, pas plus que les relents de stupre ne me débectent. Je suis chez moi ici. Errant dans les ruelles sombres à la recherche de quelques catins ou alcools salvateurs. Et puis je sais qu'ici je ne trouverai aucune femme qui lui ressemblera. Elle est si belle, si noble. Chaque trait de son visage renvoie à une reine. Eternelle reine de glace devenant flamme incandescente lorsque nos corps se retrouvent enlacés. Insolente, provocante, arrogante. Mauvaise. Elle a souffert et aujourd’hui je paie pour ce qui je lui ai fait subir. Alors je me détruis, lentement mais surement. Je l’ai observée longtemps cette beauté épicée qui montrait des croquis d’une écossaise bien connue. Je sais qu’elle la cherche et j’ai décidé de l’aider. A ma façon.

Eh là ! Personne ne touche au frangin de cette donzelle ! Frangin qui va d’ailleurs abandonner tout de suite ses ambitions pyromanes. Pas vrai ?

Allez mon gars, fais pas le con. Sinon, on est vraiment mal barrés. On a trois potes qui ont l’air bien décidé à jouer de leurs talents de mercenaires (pinaaaaise, encore des mercenaires ?!), quelques gus qui ne bougeront pas le petit doigt pour toi, une gonzesse défigurée qui t’a pris en grippe, une rouquine qui, à mon humble avis, n’a aucune envie de risquer sa peau pour tes beaux yeux et celle qui a décidé de protéger tous les SFF (Sans Famille Fixe, hinhin) du coin. Bordel, Sarah, t’étais obligée de t’entourer de ce genre de cas désespérés ?

Allez, allez, on va tous se calmer, c’est moi qui paie la première tournée !

Bon, je sais pas encore avec quel argent mais vous n’allez pas chipoter, hum ?

*RIP Lou Reed.

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Fanchon...

La Fanée, quant à elle, est au spectacle. Puisqu’on vous dit que la Sans Nom est un théâtre ! D’un œil luisant, elle contemple les interprètes au coude à coude sur la petite scène glauque, presque aussi comiques les uns que les autres. La Maryah, acharnée au cœur tendre, famille improvisée du premier guignol venu – va falloir revoir la leçon n°1. Enjoy Corleone, chef couseuse mal en point. L’Ombre en pièces détachées. L’ivrogne ensommeillé dans son coin, qui a ouvert un œil morne sur l’échauffourée. Les deux transfuges à leur table, pas déçus du voyage. Les trois mousquetaires masqués, enfin, venus avec du renfort pour piétiner une loque. C’pas l’honneur qui leur manque, dirait Vieille Belle (elle sait à quoi s’en tenir sur ce chapitre) : c’est le sens de la proportion.

A moins que leur gazier soit vraiment si redoutable ? Il paie pas de mine, le mignon, mais en douce, il leur file entre les doigts pour la seconde fois de la journée. Qu’est-ce qu’il trafique, derrière son comptoir ? Fanchon n’a pas trop le sens de la propriété, mais elle flaire l’entourloupe. Appelez ça l’instinct de survie.

Le vieux fauve se coule au bout du comptoir, pour surprendre Nez-Pété en pleins préparatifs combustibles. Heureusement que le revendeur des Halles n’a pas encore livré, dites ! Si ça tourne au vinaigre, et que la Sans Nom part en fumée, ‘faudra qu’elle se fasse rembourser le petit acompte versé. Ou qu’elle trouve à revendre plus cher. Bref. Il suffit d’un coup d’œil pour estimer la situation. Ensuite, Fanchon se redresse sans hâte. Elle n’est pas femme à perdre la tête. Dextre calée sur la hanche, senestre tapotant le comptoir dans le geste de la patience, elle adresse un sourire écarlate au courtisan pyromane.

- Tu les as mis en rogne, on dirait.

Oui. Au beau milieu de l’escarmouche, certains font la conversation. Tout va bien, vous êtes aux Miracles.

Accessoirement : outre qu’elle a le sang froid, Fanchon n’est pas inconsciente. Le rat acculé ne se laissera plus prendre si aisément. Au fond, qu’il crève ou qu’il vive, elle s’en cogne : son premier mouvement aurait été, ainsi que Corleone, de le coller dans les pattes de ceux qui le demandent, et de foutre tout ce beau monde à la porte. La Môme Épices aurait fait la tronche, bien sûr… Mais quoi ! Faut pas s’enticher comme ça ! Si la matrone consent à accéder à quelques caprices, celui-ci, au cours actuel, est par trop dispendieux. Mais quand l’innocent se fait incendiaire, quand le rat ne veut plus crever seul, quand il menace de descendre la baraque en flammes… la donne change. Un peu.

Il a du cran, le Presque-crevé.

- Raconte un peu… t’espères t’en sortir comment, quand t’auras foutu le feu ?

Pour elle, c’est tout trouvé. Juste dans son dos, y’a la porte de sa turne aveugle… et la sortie des artistes, pour qui sait l’emprunter. Mais elle n’est pas près d’en donner le secret.

Laceter

Il se réveille d’un trait, par une baffe bien placée dans sa figure. Ses yeux s’ouvrent sur un visage dont la moitié est camouflée par un tissu noir. Ce qui le marque ce sont les yeux. Il n’en a pas vu des comme ça aussi...Indescriptibles. Il fronce les sourcils aux questions, aux mains fouilleuses qui se permettent de leur extorquer ses écus, ses missives. Il se redresse un peu contre le comptoir. Il comprend plus rien. Il a dû rêver de cette belle jeune femme aux traits particuliers. Il n’a pas la tête à répondre à quoique ce soit. Mais ils lui veulent quoi à la fin? Il sait qu’il n’est pas en état. Il sait qu’il a picolé un peu de tord-boyau. Mais d’où il sort ça lui que j’ai été Juge et Ambassadeur. Mais qu’est-ce que ça peut lui faire? Il reprend un regain d’énergie, il s’agrippe de ses deux bras au rebord, se hisse jusqu’à ses coudes, se maintient dessus, puis par miracle, ses jambes le porte. Il va un peu mieux. Il se passe une main sur le front, chaud, plus bouillant. Il prend de l’assurance au fil des minutes. Il entend des voix derrière lui. Il se tourne vers la salle. Il fait un coucou de la main à...zut...son prénom. May...Pas grave. Il écoute les mots de chacun qui virevoltent dans la pièce. Puis, il essai de deviner ce qui se passe. Il éclate de rire, très certainement l’alcool, le besoin de dédramatiser:

Bah soeurette, non mais, tu fais quoi dans ce bouge ? Tu t’es fais recruter par lesquels? Par la plantureuse mafieuse ou bien par Ali baba et les 40 voleurs...

Il rit malgré lui, amusé, même si faire le malin n'est pas le moment, de toute façon, la situation est grave, et pas en mesure, de riposter. Il fait la moue, genre « je me tais». Puis il s’éclipse par le côté opposé, passe derrière le comptoir à la recherche de ce qui pourrait bien lui servir à se protéger ou cogner. De toute façon sont tellement dans leur conversation, qu’ils ne prêtent pas trop attention à lui. Il voit son torchon taché de sang. Bien caché, personne n’est en mesure de savoir ce qu’il fabrique. D’une main, il fait disparaitre une bougie allumée, installe tout au sol. Le torchon est déchiré à la va vite avec les dents, puis les mains pour faire des bandelettes. Il les prend chacune, les fait tremper à l’intérieur des bouteilles, et en laisse une partie à l’extérieur. Il se retrouve en quelques minutes avec un arsenal détonant. Il prend sa respiration, se relève comme il peut, garde les mains cachées derrière le comptoir, attend la suite des hostilités, prêt à allumer un joli feu de joie. Il garde ses distances pour qu’ils n’aient aucune portée sur lui.

Il n’attend qu’une chose, récupérer ses lettres et ses écus. Et des excuses...
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Et Tout ça Vaut de l'Or

Maryah

Et le bluff prend … ou pas. En tout cas, La brune au poing rouge sang et aux yeux noirs, oui oui en rouge et noir, vient se mettre à ses côtés. En rouge et noir, c'est 'y pas beau ça ? Annonciateur de Sang et de Mort. Hum ... La Maryah, d’un coup, elle se sent plus forte.
Malgré l’allusion à la boutonnière, elle se redresse, un peu provocante, beaucoup plus assurée. La fille aux doigts explosés, la flamboyante Fanchon, et elle l’intarissable … ça peut le faire. Elle regarde sa nouvelle comparse, et lui adresse un p’tit sourire reconnaissant, bien que surpris. L’Union fait la force, pis c’est bien connu les femmes ont l’Démon en eux ; elles sont forcément et naturellement supérieures à toutes les pourritures et petites frappes. Sourire de contentement, soupire d’aise.

Elle jette un coup d’œil à l’homme au sol … euh pardon son nouveau frère du soir ! Ne lui a-t-elle pas dit qu’il n’avait pas de raison de s’inquiéter …
Ici, vous êtes en territoire Corleone, le repère de la Spiritu Sanguis. Embarquez-le et déguerpissez en silence.

Mouarf ! Maryah pâlit ! Son sourire vainqueur se brise contre les vibrations sonores d’la Poigne ensanglantée ! Traitresse ! Sorcière ! Groumpf ! Elle se repasse la phrase encore et encore et un détail l’interpelle. C’est énorme, elle a dit territoire Corleone. Han … l’armée que Sarah lui avait fait intégrer en Bourgogne … y a peut être donc là, dans cette salle, des membres Corleone qui vont pouvoir lui dire où trouver Sarah ! Mais oui … elle reprend espoir. Franchement, ces assassins ou j’sais pas quoi, ils ont mal choisi leur jour, soir. Y a des priorités, et ils risquent d’en payer les frais. Quoique … bref, Maryah revient sort de ses mille pensées. Toute une équipe qu’elle a perchée sous sa chevelure de jais. Elle se retourne vers la Poigne :

Embarquez-le ?! Embarquez-LE ?! AH mais NON ! Hors de Question !

L’Etrangère secoue la tête vivement, et porte un regard de détresse vers Fanchon. Non, son retour à la cour des Miracles ne peut absolument pas commencer comme ça ! Le meurtre sous ses yeux d’un bel innocent, qui présente et parle bien et et … D’façon, les mercenaires, elle peut pas se les piffrer ! Une vieille histoire du passé, un compte à régler. Et franch’ment l’type en mauvais état , il a l’air d’un innocent. C’est pas marrant d’s’en prendre aux pauv’gens …

Du coup, l’Exotique fait un pas de côté et s’approche du premier homme en foulard … et du … frangin de fortune. ça y est ... Apeau' lui r'vient. L'énervement, l'exaspération, la colère ... et ... Comme réglant les détails d'un match de soule avec une équipière :

Non ! ILS ne l’embarquent pas ! T’as vu dans quel état il est ? Y n’ont qu’à s’trouver un aut’ jouet ! Pis putentraille ! Vous lui voulez quoi au … Frangin ?!

Et de pester, et ronchonner, après les enturbannés et la Poigne ravagée. Voilà … 5 ans tout au plus, qu’elle est partie, et c’est l’Bordel ! Rhaaaa j’vous assure, on n’peut se fier à personne dans cette sauvage contrée … Et en parlant d’bordel … elle va finir par être sacrément en retard à l’Aphrodite ! L’innocent ou l’Enguerrand ? Rhooo c’est chiant de devoir choisir … Et de se mettre à compter dans sa tête : « plouf plouf ce sera toi … mais comme le Roy des fous et la Reyne ne le veulent pas ce … »
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Enjoy

La Brune bergère doit avoir des démangeaisons. Les femmes et leur floraison. Tantôt bise légère, tantôt tempête du désert. L'usage est de circonstance. Devant le ballet à venir. La protégée de la Fanée se triture les sourcils. Alternant les accents circonflexes jusqu'aux circonspects. Une agnelle se travestissant en louve. Ses papilles se chargent d'acide pour asséner quelques piques acérées. Entre brimades désordonnées et questions, en ce lieu, vides de sens. La tablée semble ne pas s'émouvoir plus que cela de ses vocalises. Les mains escagassées de la Mustélide empoignent fermement son godet. Une nouvelle lampée échoit en son sein. Le doux breuvage l'enivre. Les réponses restent en suspens. Jusqu'à ce que les troubadours fassent leurs entrées...

La lourde claque, les gonds pourraient bien finir par sortir. Cette fois-ci, la Corleone mime la mine de la pouliche. Une œillade discrète à l'attention de la tenancière. Une à l'adresse de l'Ombre. Tandis que la porte-parole d'une quiétude évanouie s'époumone en vaines tractations. Il fallait bien que l'Imprévu s'en mêle. Il la suit depuis la naissance, alors pourquoi pas aujourd'hui ? Les paupières se referment un instant pour éclore sur des mirettes couleur corbeau. Sa respiration est profonde, ses sens en éveil. Était-il nécessaire d'en passer par là ? Semble-t-il que oui. Même à la cour des miracles, même dans leur propre quartier, même dans leur taverne, l'inconscience s'encombre derrière des turbans.

D'une attitude résignée, ses muscles s'extirpent de leur torpeur. Sur la table balafrée, les mains servent d'appui. La machine endolorie, le corps en souffrance se lève. En douceur. Tout vient à point à qui sait attendre. Pendant ce laps de temps, la Pouliche poursuit sa diatribe sur la protection fraternelle, le sens de la famille. Est-il question d'un argument relatif à l'honneur ? Une vraie dramaturge des cas désespérés. Le faciès tuméfié de la Corleone cède un maigre sourire. De l'amusement plus qu'autre chose. Peut être que si elle n'était plus qu'un pâle reflet, elle irait lui soumettre une proposition d'embauche. Encore faudrait-il la modeler afin que son instinct de survie s'aiguise. Loin d'être une mince affaire sachant que l'Italienne peine à s'entretenir elle-même.

Les poutres tortueuses prennent place au balcon. La Sans Nom est un théâtre. Il s'y joue des tragédies mais aussi des comédies. Les hirondelles viennent y papillonner, comptant leur butin. Les maroufles s'y aventurent pour agrémenter les courants de la rumeur macabre. Tandis que les malingreux y soignent leur toux en sirotant un tord-boyau. Au milieu de ce spectacle vivant, la silhouette fatiguée de la mercenaire. Ses pas nonchalants viennent rejoindre les petons de la Protégée. Passant dans son giron, les chuchotis naquissent de ses lèvres ourlées.

Première leçon de l'atelier couture; la boutonnière.

Narquoise. Assurée. Elle sait. Son enfance auprès de fiers guerriers. Son apprentissage des armes, de la technique. Sous le joug du Maître de ses souffrances. Elle sait. Que la nervosité guette toujours les hommes. Que les longues épées n'ont pas leur place dans un espace aussi restreint. Que les cuirasses et autres défenses sont un fardeau à manier. Il ne reste en cet instant que sa fauchon amorphe dans son fourreau. Ainsi que sa dague de parade. Tout ceci semble bien beau. Seulement il y a comme un écueil de taille pour Elles. Ses armes sont restées à son repère parisien. Sa seule compagne, une fidèle lame trônant au bas de son dos. Avec pour complice, un éventuel couteau de boucher, bien au chaud, dans besace.

Les onyx scrutent les enturbannés. Dextre caresse patiemment le pommeau de son long poignard. Il ronronne tout contre son fessier, prêt à bondir et embrasser une gorge imprudente. En guise de laïus concis, de simples phrases pleines de bon sens.

Ici, vous êtes en territoire Corleone, le repère de la Spiritu Sanguis. Embarquez-le et déguerpissez en silence.

La Lionne italienne, comme la surnomme désormais le Montagnard, se moque éperdument du destin de la victime. Ils peuvent le découper en morceaux et abandonner ses restes aux chiens, qu'elle ne s'en émouvra pas. Ses traits se ferment, ses sourcils soutiennent sa pose. Elle a mené une horde, ce n'est pas trois hommes en foulards qui vont émousser son aplomb.

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Maryah

« La curiosité est indispensable, elle diminue la peur de la Mort. »

Non mais cette chienne de vie ! Je vous assure ! Bon, ben elle l’a sa réponse, l’étrangère. Elle est là en train de supputer c’qui pourrait arriver de pire … et paf ! Exaucée ! Le pire arrive. La porte craque violemment, laissant la place à un homme enturbanné. L’espace d’un instant, son esprit s’envole vers Alexandrie, Tulbegh, les hommes du désert, la horde sanguinaire … Un moment de trop, car l’homme au foulard noir a rejoint le blessé et s’approprie déjà ses écus. Froncement de sourcil de Maryah. Ses poings se serrent, elle lance un coup d’œil aux trois donzelles … euh défraîchies … euh toutes cassées, bref vous avez lu la scène comme moi hein. Elle les regarde Elles, l’air de dire : « qu’est c’que j’vous avais dit ?! » mais ne dit rien, et reporte son attention sur le Foulard Noir.
Les claques, le vol, quand j’vous dis qu’les vieux réflexes ça vous retrouve vite. Ça donne surtout une Maryah qui hausse un sourcil, puis deux, pose ses poings serrés sur ses hanches, toise le gars au foulard et à la lame étincelante … L’adrénaline monte, elle grogne.

Juge et Ambassadeur … et … et les questions, et les actes du dernier entré. Ça la démange, elle va pas rester longtemps sans rien faire. La dernière phrase lui fait comme l’effet d’une brûlure … Ne pas se mêler de ça, non, sincèrement ? La Maryah ne pas se mêler de c’qui faut pas ? Oui, oui, vous me direz c’est une règle icy. Faut baisser la tête, faire comm’si on n’avait rien vu tout ça … Pis quoi, l’gars est tout seul, Elles sont 4 … certes pour certaines un peu éclopées, mais bon les filles d’icy, c’est vicieux, c’est pas né d’la dernière pluie. Pis l’gars au sol, elle lui a dit d’pas s’inquiéter ; c’est comm’quand dans son clan, on s’disait qu’on surveillait les arrières de l’autre … et on le faisait. Pis décemment, elle peut pas laisser quelqu’un s’en prendre à un homme à terre. Nan … elle sait pas faire. Quoique ça lui en coûte. Y a des moments où elle aurait bien aimé quelqu’un vienne la tirer d’un mauvais piège. Tout a un prix à payer, l’injustice, la liberté, la lâcheté, … et même s’occuper de c’qui nous regarde pas !
Elle n’y tient plus. Elle toussote histoire d’attirer l’attention de l’homme au foulard, et s’avance un peu, en veillant à rester à distance de sa lame. Et c’est parti pour les complications :

Hé toi ! L’gars qui est à tes pieds, là … c’est Mon Frère ! Alors c’sont Mes affaires. T’es qui toi pour t’en prendre à un gars à terre ?!

Elle a toujours les poings sur les hanches, elle le défie du regard, elle le jauge, elle le toise. A part sa lèvre relevée sur la canine droite, y a presque aucun signe d’agressivité … pour l’moment. Y a tellement de façons d’régler une sale affaire. Faudrait juste qu’elle sache de quoi ils parlent les deux gars d’vant elle. Bah … faire parler les gens, elle doit pouvoir faire … Pis à coup sûr, la Fanchon surveillera ses arrières !
C’est là qu’un deuxième voilé fait son entrée. P’tain … là ça sent vraiment mauvais ! Le gars mate tout, et son épée droit devant n’est pas bien rassurante.

Ho ho … on va rester calme hein … c’est quoi l’problème avec mon frangin ? C’est quoi qu’vous lui voulez ?! Pas touch', la famille c'est sacrée !

Et comme le dit la sagesse impopulaire … jamais deux sans trois. La tierce … armée ! Oui vous pouvez l’penser, ça craint du boudin ! Et l’boudin la Maryah elle sait en faire. Elle est bouchère. Ça s’fait avec le sang des adversaires, et ça s’déguste autour d’un bon verre ! Elle reporte son regard noir sur le premier :

Trois contre un ?! Wouah quel courage mes sieurs … Pis j'remarque que c'est bal masqué ! Fallait nous prév'nir, on aurait mis nos jupes de satin, de soies ... et nos loups ... C'est pas qu'vous êtes mal tombés mais euh ... une petite sauterie, ça s'prépare ! C’est qu’mes copines là derrière, elles aiment pas franchement qu’on abîme leur taverne, et elles n’aiment pas vraiment les tâches de sang. Ça colle et c’est très chiant à nettoyer … Pis elles sont pas franch’ment du genre … sympa sympa … V’voyez les trois nanas là ? Cont’vous 3 ? C'est pas équitable ! Vous avez des renforts j’espère parc’qu’elles vont faire d’la chair à pâté d’vos jolis corps … Bref … J’suis sûre qu’on doit pouvoir trouver un terrain d’entente !

Petit sourire. Bah quoi … y a pas de honte à tenter le bluff ? Pis elle n’est pas connue dans les parages et elle a bien le droit d’avoir un frère, non ? De toute façon, qu’on se le dise, qui ne tente rien n’a rien. L’seul truc, c’est qu’faut rester aimable … c’est engageant pour les négociations !
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Eyzekiel

{ Paris- Quelques semaines avant ou quelques semaines plus tard}

Des amis d’enfance comme ceux-là, on n’en a peu. Eyzekiel en a conscience. Il reçoit la missive. Dans un grand soupir, il faillit se rétracter. Il n’a pas une santé des plus au beaux fixe. Et sa dernière trouvaille en date lui a valut de se prendre une armée en pleine tronche sans savoir comment, il a réussit à passer à travers les mailles «vous n’êtes qu’un dommage collatéral, personne ne peut circuler sans en demander l’autorisation ou prévenir». Cela l’a bien remonté une telle réponse. De plus en plus, lui qui fait tant la morale à Adonis sur leur pratique douteuse, violente disons mafieuse, il ferait mieux de se taire. Et c’est suite à cette malencontreuse rencontre sur les chemins, qu’il va les rejoindre, sans sourciller.

En chemin, il croise un autre de ses amis. Les voilà ensemble parti pour prêter main forte au reste du groupe. Quelques pas avant la taverne, foulard noir de rigueur sur le visage, Eyzekiel est plutôt discret comparé à ses acolytes. Il entre dans le lieu, un hochement de tête à l’encontre ses deux amis qui semblent tenir la situation en main. Pourtant l’endroit ne parait pas des plus à connaitre, ni le quartier d’ailleurs.

Même position qu’Adonis, il garde son épée, le long de son corps, pointe vers le bas de par ses deux mains. Silencieux. Il patiente. Ce qu'il voit ne lui plaît guère. La première fois qu'il participe à leur petite descente pour faire régner l'ordre, leur ordre. Il n'éprouve aucune fierté à les voir user de la violence, ni de toutes formes de moyens illégaux pour obtenir ce qu'ils veulent. Si bien avant que ne se créé leur groupe, ils ont été dans la même idéologie, Eyzekiel, lui se remet en question. Et l'état du pauvre type ne mérite certainement pas un tel renfort. Peut-être pour le sortir d'ici, le transporter.Il soupire en silence malgré lui.

Il reste positionner dans l'ouverture de l'entrée de la taverne pour surveiller les entrées et sorties.

Adonis.

« La confiance n'exclut pas le contrôle. »
de Lénine

Il enfile le foulard noir. Leur signe de reconnaissance. Entre autre que la magnifique chevalière noire à leurs mains. Il ne détaille pas l’état dans lequel il se trouve, il a assez de hargne encore pour rattraper la situation avec ses complices. Il emboîte le pas à Angel. Il sent soudain cette nouvelle montée de jouissance en lui sous le poids de la violence, la fougue des gestes, de voir la porte s’ébranler presque à se sortir de ses gongs. Il dégaine son épée, fait son entrée sans la lever pour menacer mais la tenir bien devant lui, de ses deux mains, contre sa taille jusque le long de ses cuisses. Son objectif n’est plus que de protéger, d’intervenir si cela doit mal tourner. Il srcute chaque mouvement, chaque réaction. Il se fera garde du corps pour cette occasion. Il avoue qu’il aimerait bien que les autres rappliquent en renfort. Il suit du coin de l’oeil ce que fait son compère. Il ne perd pas la main ni le nord. L’état de la victime le rassure, il a bien fait son travail mine de rien. Il arque un sourcil quand il se met à le questionner. Il pense que ce n’est pas trop le moment. Plus ils restent sur place, plus ils offrent une chance pour que cela dérape mais il ne dit rien. Si Angel est le Chef, ce n’est pas pour rien.

Il donne à peine un regard vers la fenêtre, que ses yeux se plissent dans un sourire malicieux. Il se détend. Le renfort est là, qu’une question de minute. Mais en une minute, il peut s’en passer des choses.

Angel.de.ravaillac

Quand il faut agir, je mets ma poigne au service de chacun d'entre nous. Je ne suis avide que du résultat. Le moyen m'importe. L'efficacité réside dans la finalité. Le pigeon alarmant d'un de mes hommes, ne me touche outre mesure. Je me prépare telle une cérémonie digne d'une figure emblématique. Le foulard noir cache mon visage. Mon regard bien que particulier, ne souffre point d'être un indice d'importance. Pour cela, faudrait-il que je sillonne les royaumes de taverne en taverne ou de lieux publics en lieux publics. Je fige un sourire machiavélique. L'action ne peut que m'apporter une grande adrénaline. Je ne peux emmener plus de monde avec moi. La plupart sont en mission ou bien bloqués. Je compte mettre fin illico presto à cette affaire ancienne de plusieurs années.

Je rejoins mon homme devant une taverne, dans un quartier qui ne m'inspire pas du tout. Je lui balance un foulard noir. Je ne veux rien savoir. Les détails, je les ai eu dans le message. Je m'assure bien que mon second qui va m'épauler est en état. Je n'ai pas de plan d'attaque. Le simple fait de voir deux individus masqués faire irruption suffira. Une vérification par les fenêtres de la taverne pour jauger. Je mémorise les présents. Je devine ceux qui sont en état ou pas. Je focalise bien l'endroit d'où mon Homme vient de reconnaître leur cible. Je ne me retrouve qu'avec une seule inconnue voir deux: interviendront-ils et pour qui s'il doit y avoir du grabuge. Y a t-il une sortie de secours.

J'aviserai dans l'action. Je garde les deux bras le long de mon corps. Chaque paume de main peut ressentir le froid d'une lame d'acier. Je serai protégé par l'épée dégainée de mon second. Je ne suis plus là. Le sang ne fait qu'un tour en moi. Ma botte vient fracasser la porte d'un choc violent, que je me vois la retenir dans son retour vers moi. Un pas, puis deux. Un tour d'horizon:

Bonsoir, Bonsoir...

Mon regard glisse sur la proie allongée contre le comptoir. S'ils bougent pour cette loque, c'est à n'y rien comprendre. Je m'avance vers le comptoir. Mes yeux, c'est mon second qui m'en fait office. Je m'agenouille près du corps. Je tâte son pouls. Vivant. Je prends son visage dans une de mes mains. Je constate qu'il n'est pas dans un état des plus réjouissant. Ce ne sera pas la grande course poursuite.Un oeil autour de moi, je lui fais les poches. Je lui distribue quelques bonnes claques pour le maintenir éveillé:

Parait que que tu as été Juge et Ambassadeur dans l'Orléanais. Comment t'as fais pour te retrouver ici aujourd'hui?

Je mets la main sur des écus, des lettres. Je les déplie, je lis. Je dois savoir avec qui il est en contact. Je lui en recolle une plus forte, plus cinglante que les autres dans la figure:

C'est qui ses noms dans les lettres ?

J'empoche les écus sur moi. Je me redresse bien droit. J'analyse la situation. Je jette un oeil par les fenêtres. J'attends les renforts. Je garde en main les parchemins. Je m'adresse à la salle:

Que chacun se mèle de ses affaires, et tout se passera bien!

Maryah

Et la porte grinça à nouveau. Sursaut. La brunette glisse sa main dans sa besace, sur le qui-vive. La femme … enfin la chose qui entre là, elle ne la quitte pas des yeux. Ça boite, c’est bien ça va pas vite. Mais à la cour des Miracles, c’est souvent une illusion, alors méfiance … Les écus tintent, et Maryah repose son regard sur Fanchon. Celle-là la rejoint enfin, mais s’égare sur le sens que l’étrangère voulait donner à ses paroles. Elle se redresse, interdite, se récoltant pain et viande séchée, et une remarque en surcroit :
S’tu t’soucies à chaque fois qu’un inconnu a des embrouilles, tu f’ras pas long feu, ma jolie.

Maryah reste coite. Elle en perd ses mots, elle reste là à r’garder la chevelure flamboyante sans comprendre ... Ou p’t’êt’qu’elle sait pas bien s’y prendre, p’t’êt’qu’elle n’envoie pas les bons signes, p’t’êt’qu’elle a perdu l’habitude d’lancer les trucs directement. Elle reste un instant pensive, cette situation lui en rappelle une autre. Là-bas …. Non ! vite se recentrer sur Sarah. Merde ! qu’est c’qu’elle dirait la Sanguinaire de la voir comme ça ?! Du coup, voilà qui la fait se sentir plus forte, et qu’elle se redresse en serrant les poings.
P’tain ça va chier des bulles !
Elle se penche vers l’homme, n’y tient plus, passe un doigt sur le sang de l’homme, et le porte discrètement à sa bouche. Ça, ça la réveille ! Si faut s’imposer pour reprendre sa place, elle le fera ! Elle a une femme et un mioche à r’trouver, et p’tain que oui, elle le fera ! Les vieux réflexes reviendront vite, et elle ira les chercher où il faut aussi ceux-là !

Elle se redresse, prunelles aussi noires que les Enfers, et avancent d’un pas déterminé vers la table, avant de choper la Prune, de s’en boire une longue gorgée devant les trois femelles qui s’regardent en chien d’fusil, et prend bien soin de taper fermement le cul d’la bouteille sur le bois crasseux de la tablée.
Toisant les deux autres femmes du regard, Maryah attrape le poignet de Fanchon, comme elle le lui a fait, et plante son regard sur elle. D’un geste de main à l’attention de la muette écorchée et de la boiteuse, elle lance un vague :
S’cusez … j’ai oublié d’m’inscrire à vot’atelier couture …
Puis reportant son attention sur Fanchon, elle grogne du bout des lèvres :

Wow … c’pas par’c’que j’suis partie quéqu’temps, qu’j’suis une p’tite nouvelle hein … faut pas m’la faire à l’envers ! C’est pas pour c’type qu’j’m’inquiète ! T’as vu son état ?! C’est frais, il a son fric sur lui, c’qui veut juste dire qu’c’est pas fini ! Et vu sa capacité à courir, j’ai comme dans l’idée qu’ceux qui lui ont fait ça sont certain’ment dans les parages pour finir l’travail. D’puis quand qu’on finit plus les choses par icy ? A moins qu’ça c’soit calmé, et qu’on t’défonce plus ta taverne ? Faut m’dire hein … p’t’êt’que les choses ont changé ! P’t’êt’qu’on fait plus l’sale boulot qu’à moitié ! Ou p’t’êt’que t’es bien sûre de toi parc’que t’as engagé des gens pour assurer la sécurité ?!

P’tit sourire en coin, en imaginant la scène. Imaginez la Fanchon entourée de quelques gardes, comme les grands ducs … risible hein ?! Le plus flippant en fait, c’était … et si les règles avaient changé ici, et qu’elle ne soit pas plus à sa place icy que là-bas …

Et de conclure dans une méfiance totale :

P't'êt'ben qu'ces deux là, elles y sont pour quéqu'chose ? p't'êt' aussi qu'elles ont vu quelque chose ...

Regard interrogateur vers les deux "choses" installées à la table.
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Enjoy

~ A sa tablée ~

Des mots tintinnabulent à ses oreilles attentives. Le grelot vient d'éveiller la féline. La souris annonce des noms et le chat dodeline sur sa chaire. S'il y a une voie à emprunter, c'est bien celle du silence. Or, ici comme ailleurs les langues se délient toujours beaucoup trop. La sienne se surprend parfois à quelques flâneries mal senties. Faut-il préciser que de dégoiser amène à gésir sur le pavé ? Est-ce de l'audace, de l'insolence ou juste de la sottise que d'énoncer des indiscrétions à qui peuvent les ouïr. En cet instant, il est vrai que la Corleone a à la prestance ce que les consanguins ont à la diversité génétique. Mais tout de même.

Si seulement, elle pouvait être sourde, muette et aveugle. Ou peut être pas. Vu son physique, des chaînes lui adresseraient un pli pour une vie de stupre. Vendant son corps au plus offrant en échange d'une maigre obole. Existence rachitique pour des heures plaintives. A feindre la jouissance, à ressentir le dégoût de la souillure. Les ribaudes ne se louent pas toujours au profit des jouvenceaux venant pendre leur virginité. La plupart du temps, ce sont des êtres infâmes aux trognes difformes qui leur courent après comme des ânes. Voici la vérité des courtisanes.

L'Enguerrand. S'agit-il du noble adepte des monologues et de leurs farandoles ? L'air chafouin, l'œil se voulant bienveillant. Et l'autre, le globe absent représentant la machination. Corleone s'en souvient de ce loustic. Sa culture, sa présentation, son arrogance également. Tout avait été retenu. Du sommet jusqu'aux fondations. Hélas pour leur entente mort-née, l'Italienne est loin d'être réceptive aux palabres. Ce n'est pas une politicienne. On n'adoucie aucunement sa vigilance avec des concettos. Le charmeur lui avait conté fleurette via des promesses de conquêtes armées. Aujourd'hui, elle le sait. La seule fleur à cueillir était du pissenlit et de préférence par la racine. Cet homme, à la bouche mielleuse, aurait pu user de prose afin de convaincre les autres de nourrir les vers pour lui. Un véritable poète. Enfin de compte, même si son temps fut gaspillé, il méritait le détour. Espérait-elle le recroiser un jour. Malheureusement, de bien sombres rumeurs faisaient état d'une débandade Périgourdine. Le Lettré y avait-il perdu la vie ?

Le Tord Fer. Voici l'autre Borgne. Une gueule, une gouaille. Une bourse orpheline aussi. Il avait traîné ses chausses malodorantes avec le Clan. Quelques larcins plus tard, il a finalement eu raison du plus proche compagnon de la Corleone. Ce dernier a dû être charmé par l'haleine fétide et le râtelier ajouré du canard. Un gredin, un maroufle comme on en fait plus. Y a pas à dire, les Piques représentaient pour certains de leurs membres une faune bien sauvage. Une bande de joyeux drilles. Vilaine tronche, pognes crasseuses. Le Cyclope est une statue fêlée. Un miroir bosselé. Un relief de démence. A la fois, attachant, repoussant et terrifiant. Un être capable de tout. Et ceci en un clin d'œil, le seul qu'il lui reste. La Corleone fut fière de le compter parmi les siens. Le temps d'une courte danse mais c'était mieux que rien.

La Sarah. Brune, forte, la langue affûtée comme ses dagues. Ses larmes sont du poison pour autrui. Elle ne dispense aucun instant de répits à ses proies. Le cuivre du sang se mêle à sa salive, elle s'en délecte, elle est infecte. Elle est la Sanguinaire. Brune, fragile. Ses propos tantôt amers, tantôt doux n'ont que pour but de faire raisonner. Elle s'emporte, elle s'envole dans des colères noires. Mais toujours avec justesse, la Sanguine. De tristes histoires ont abîmé le livre de son existence. D'autres épigones des latrines ont corné bien des pages, les laissant moisir au milieu de lettrines rapiécées. Leurs actes injustifiables ont eu raison de son équilibre. De son bien-être moral. Pourtant, la Corleone lui en veut. De cet abandon inqualifiable tandis que sa présence était requise. Non pas pour un quelconque larcin mais juste en guise de soutien. Seulement après nombres de décès, les rancœurs s'amenuisent et ne reste qu'une seule interrogation : Que devient-elle ?

En attendant, le temps lui manque pour répondre à la Fanée. Sortir l'Italiano-écossaise de ses cogitations relèvent du miracle. Les mamelles de la cour en regorgent mais les préoccupations de l'amochée sont tenaces. Alors en guise de justification, le tord-boyau se mêle aux siens. Les saveurs décapantes auront la faveur de la requinquer. Surtout pour suivre l'inaccessible Ombre et son entrée. Sur cette scène, les prunelles fuligineuses déroulent le tapis écarlate. La Sans-Nom se travestie en hospice. Pendant que les uns soignent les autres, les chuchotis persiflent d'austères récits. La Lisreux se détériore. Le cor de l'étonnement brame une oraison à son attention. A ce rythme, elle n'aurait plus un seul membre à céder. Son utilité en deviendrait accessoire. Tout comme sa légitimité. En somme, la hache sanguinolente embrasserait sa nuque. L'abattoir des usés, le lavoir des désuets, le mot de sa Fin.

Une bouteille de prune ? Semble-t-il qu'elle eusse omis de passer commande. A en croire qu'elle cumule sciemment les bourdes sociales. La tenancière engrossée par le précieux pécule s'éclipse. Les mercenaires tiennent séance auprès de chandelles mutiques. Iris de jais versus onyx mordorés. Le silence est insoutenable. La Corleone ne désire pas s'étaler. Mise à part dans une paillasse salvatrice. Pourtant, il fallait bien se découvrir. Ne serait-ce qu'un peu. Ôter la cuirasse de l'orgueil mal placé pour lui accorder le son traînant de sa voix.

C'est ce qu'il arrive quand on se bat. Parfois, ils rendent les coups.

Froide. Sa cordialité aphone ne va pas faire s'époumoner ses vocalises et leurs cordes. S'il y en a que de rares qui lui passent au cou, ce sont les enfants de la strangulation et ceux de l'assujettissement.

« Umbra, ravie de te revoir. » Elle ne le dira pas. En tout cas, certainement pas aujourd'hui.

Le service est assuré. Le cul de la bouteille étouffe un bruit sec sur la table. Corleone, Lisreux, Fanée et anonymes. Il ne manquait plus que l'arrivée de cette précieuse convive : Prune. Le goulot s'émeut des lèvres ourlées de la mustélide. Elle écluse longuement avant de refaire claquer le bois. Le breuvage tend ses bras désespérés à celles qui voudront bien l'étreindre. Chacune son tour.

Fanchon. Qui est cette donzelle ? Que veut-elle ?

La Fanée, alpaguée. Et ceci par une brigande. Quelle ironie. L'interrogatoire commence...? S'en suit à l'adresse de la brune.

Et toi... Quand on parle de vendre son corps. Ce n'est pas réellement au sens que tu l'entends. Nul besoin de s'adonner aux ablations. Escomptes-tu passer l'hiver ? Si oui, il serait peut être temps d'apprendre à te défendre.

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Fanchon...

En fait de conversation, Fanchon n’a guère eu le temps d’arracher trois mots à la cheftaine. Pas moyen d’êt’ tranquille, hein ? A main gauche, un précieux amoché tombe dans les bras d’une mauvaise élève au cœur vite amolli ; à main droite, un fantôme fait tinter ses piécettes – les chaînes de tout le monde – en échange de biture. Bah. La plaisanterie arrache un ricanement aux lèvres rouges. Bon public.

- A la santé des innocents, alors.

Le vœu n’a de poids que celui de la bourse rapidement annexée. Voyez le monde : c’est un grand corps malade, vautré dans la boue que ses humeurs font baver à la terre. Sang. Salive. Pisse et sueur. Lymphe et bile. Larmes et lait. Sperme. Pus. Mucus. La liste est longue. Et : cet autre liquide qui ne coule pas, mais roule en avalanches argentines de la main à la main, de la poche à la poche, de la bourse à la bourse. Tu te vides trop ? Tu crèves. Aussi simple. Première loi de la mécanique des fluides, version miracles. Vieille Belle s’arrange toujours pour limiter les pertes – c’pour ça qu’elle est vieille.

Elle regagne le comptoir et Maryah affolée.

- Eh ben Mignonne ? Un peu de sang, et on panique ?

Ne jamais perdre la tête : ça porte malheur. La jugeote est-elle un liquide ? Il en faut, en tout cas, pour gérer les flux. Y’a des humeurs plus précieuses que d’autres. Le sang, par exemple, ‘faut point trop en perdre ; mais le pire, c’est les larmes. Ou le pus. Jamais bon signe, le pus. Sur ces considérations ragoûtantes dans lesquelles elle est loin de se plonger, la Fanchon récupère d’un revers de main la petite fortune abandonnée sur le comptoir. L’empoisonneuse au grand cœur n’a même pas songé à l’empocher. Tant pis pour elle, l’occasion a passé. Mais, carne ! Tiendra-t-elle la distance, si elle néglige à ce point sa garde ?

Contournant le comptoir en quête d’une bouteille de prune pas trop frelatée – invitées de marque obligent – la Fanée n’a que le temps de jeter un bref coup d’œil au type à terre. Littéralement. Pour sûr, s’il est courtisan, va falloir qu’il se recycle pendant une petite quinzaine. Ou peut-être pas ! Y’a des sucrées qui paient cher pour la dégaine « mauvais garçon », sans les désavantages afférents. Il pourra en faire son beurre, s’il a de l’astuce. Son problème. Fanchon, elle, en a bel et bien vu d’autres ; elle va pas s'émouvoir au premier petit malaise venu.

- Laisse le s’reprendre. S'est juste ramassé un mauvais coup. Le nez, ça pardonne pas. Quand y s’ra plus clair, tu pourras y faire becqueter un truc. Viens ça.

Elle fait signe à l’Épicée de se pencher par-dessus le comptoir, et lui fourre dans les pattes une miche de pain noir et un bout de viande séchée. Les piécettes du courtisan amoché paient largement le repas, et la Fanée tient pas particulièrement à voir qui que ce soit clamser dans sa taule. Pas cruelle – pas trop. Insensible, juste ce qu’il faut. Souffrir des peines des autres, ça vous vole une énergie dingue, et vous n’y gagnez que des agaceries. Mais avant que l’ange gardien improvisé s’envole vers son protégé (au carré ?), elle la retient :

- S’tu t’soucies à chaque fois qu’un inconnu a des embrouilles, tu f’ras pas long feu, ma jolie.

La voix rauque rit toujours, mais l’espace d’un instant, entre quatre yeux, il affleure une ombre sérieuse sous les traits amusés. D’une certaine façon, Fanchon a pas envie qu’il arrive des bricoles à l’Épicée. Oh, bien sûr… si ça devait arriver quand même, elle traiterait le problème avec le remède ordinaire contre les coups du sort : t’arroses d’une gorgée de gnôle, t’avales… et tu passes à aut’ chose. Deuxième loi de la mécanique des fluides, version Miracles : l’alcool dilue tout. N’empêche : ce serait bête, de revenir pour caner tout de suite.

Elle relâche le poignet de la Maryah, avec une petite tape maternelle, et se détourne pour quérir la bouteille de prune demandée par… qui est-ce déjà ? Ah, oui ! Bien sûr. L’oisillon qui rôdait au drôle de mariage. Et qui a fait du chemin, depuis, il semble. Fanchon, trésor en main, retourne vers la table où l’ombre a alpagué la nouvelle tête Corleone. Au passage, elle se penche sur le courtisan, un sourire dans la voix :

- Crèves pas non plus sous mon comptoir, mon tout beau. Allez. Du nerf. C’ton jour de chance.

Quoi ? D'accord, un gnon entre les yeux, ça vous tourneboule la tête ; et avec l'alcool que la Môme lui a collé dans le corps, il risque d’être un brin dans les vapes. Mais il est vivant, et une brune s'inquiète de sa carcasse. Vous voulez quoi de plus ? Et de poser la bouteille commandée sur la table.

Umbra

-Avant de poser un pied dans à la Cour des Miracles, il faut prendre consciences des trois règles qui régissent les lieux:
La première, la loi martiale : si tu possède une arme, tu peux t’en servir dans toutes situations pour prouver ta force.
La deuxième, la loi du Talion : N’hésites pas à attaquer l’autre avant qu’il ne lui vienne l’idée de t’attaquer.
La troisième : Ici, il n’y a pas de règles. Pas de soldats pour te protéger donc pas de loi martiale. Pas de justice équitable donc pas de loi du Talion.
En somme, démerde-toi dans la fosse des miséreux et des misérables.

Les bons gens n’ont qu’à bien se tenir…à l’écart.-

Des pas hésitants jonchaient les pavés défoncés de la Cour. Tous ici se réjouissaient au son de ce piétinement, de cette imprudence. Certains se dépêchaient de se décharger entre les reins de leur catin pour admirer le spectacle, d’autres s’armaient de leurs poings et d’autres encore se gaussaient d’avance. Mais de toute cette mise en scène, il n’en sera rien ce soir : Une Ombre passe…

La dernière fois qu’Umbra avait foulé les Miracles, il lui restait encore deux mains et sa démarche était certaine. Sa carcasse rachitique, autrefois, immaculée comme la Maria, aujourd’hui s’effritait de toute part. Son allure semblait incertaine et elle boitait comme un canard. De l’eau était passée sous les ponts depuis sa précédente visite.

La Noiraude n’appréciait pas plus ce lieu qu’un autre et même si sa jambe droite était encore valide, elle aurait trainé la patte. Sans parler de franchir la Cour à reculons car Ombeline savait pourquoi elle y foutait les pieds, l’enthousiasme n’était pas au rendez-vous. Au lieu de lui inspirer de la peur comme à autrui, les Miraculeux n’inspiraient que du dégout à la Bâtarde. Qu’ils étaient pitoyables, ces sauvages. Attirés par l’or tintant, les rondeurs aguichantes et le gout du sang, ils n’étaient que l’Humanité poussé à l’extrême : Affligeante.

Malgré sa claudication, la Manchote ne craignait pas les problèmes. Cette Cour était celle de son Clan, cette Cour était la leur. Cette Cour était la sienne. Sa démarche défectueuse lui valait bien quelques railleries à son passage mais rien de plus…Miraculeusement.

Encapuchonnée, voilé d’une cape de la tête aux pieds, l’Ombre, pour une fois, ne faisait pas tâche dans le décor. Tous étaient accoutrés de la sorte ici. Chacun usait d’un pseudo sans originalité pour se faire mousser, d’une toilette sombre pour le côté mystérieux et de quelques lames plus ou moins visibles, histoire d’avoir un peu de crédibilité dans ce bas quartier. Umbra ne dérogeait pas à la mode des Miracles bien qu’elle ne possédait pas d’armes. Elle essuyait les regards de chien de faïence sans sourciller ni se laisser submerger par la violence. Une autre déraison l’attendait derrière la porte du Sans-Nom. Une tentation à laquelle la Noiraude ne résistera jamais.

Poussant l’huis du repère des Spiritu Sanguis, Ombeline retira sa capuche à peine après avoir franchi le seuil. Ici, elle pouvait marcher à visage découvert, elle était en sécurité. Son unique mèche blanche virait au grisâtre dans la taverne baignée de lumière tamisée. C’est qu’il y avait du monde cette nuit sans dire que la salle était noire de foule. Son regard, outrageusement cerné à cause de la fatigue et du mauvais éclairage, balaya la pièce avec méfiance. Ses iris de jais décélèrent alors la chevelure flamboyante de la tenancière et la Bâtarde s’avança clopin-clopant vers sa silhouette défraichie. De l’apparence de la Manchote, on ne discernait que sa dextre tenant maladroitement sa canne et son visage las, le reste de son corps se dissimulait derrière les lourds pans en laine sombre de sa cape.

A quelques pas dans le dos de Fanchon, l’Ombre remarqua que cette dernière discutait avec Enjoy. Sans plus de politesse, Umbra prit place à leurs côtés. Elle posa son bâton à ses pieds avant de déclarer sans se soucier de les interrompre:

Le Bonsoir, mes dames…

Une pointe d’ironie se dégageait dans son intonation. Le regard posé sur la tablée, elle remarqua d’un ton faussement fâché :

N’avais-je pas commandé une bonne bouteille de prune ?

A ses paroles, la Noiraude sortit une bourse grossièrement pleine. Elle posa l’aumônière dégueulant de piécettes devant le nez de la tavernière avant que celle-ci ne lui demande plus ou moins gentiment de raquer avant de consommer. Le sourire en coin, Ombeline s’amusa :

Je pense que cela devrait suffire amplement pour couvrir les déboires de la soirée…Cette nuit, ce sont les innocents qui régalent alors ne lésinez pas sur la dose.

La Bâtarde adressa un sourire laid à la tenancière, faute de charme puis dévisagea indiscrètement le faciès ravagé de la Mac Douggal. Une lueur inquiète traversa les yeux de la Manchote. Elle s’attendait à revoir la cheffe du Clan dans un mauvais état certes, mais pas aussi piteux. S’étant plus exprimé qu’à son habitude durant les dernières minutes, l’Ombre se tut, attendant que la Corleone justifie d'elle-même ses ecchymoses.
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Maryah

Et voilà, ça recommence. Maryah ne dit rien mais n’en pense pas moins. Sa fichue vie vrille encore une fois ! Pourriture de mauvais génie qui tire les ficelles là-haut !!!
Non, mais c’est vrai ! Elle a fait tout ce chemin, elle arrive à la Cour, trouve sans trop de mal la Fanchon, décroche son entretien avec le Mirandole, elle sent que tout s’enchaine bien, qu’elle va retrouver Sarah, qu’elle sera en sécurité, et qu’elles vont vivre plein de moments de complicités … et …et patatrac ! Faut qu’elle tombe sur LE gars à problème du coin … Et ça … ça sent mauvais.
Parc’qu’elle reçoit bien ses messages, malgré l’arc en ciel rouge et bleu qui colore le beau visage. Il est beau, il est pauvre, il est poursuivi, il a un tas d’emmerdes, il vient de perdre sa famille, il veut certainement être courtisan pour se refaire une situation et cotoyer les plus hauts, peut être comme elle auparavant servira-t-il d’espion dans les riches banquets, peut être donnera-t-il dans un premier temps du plaisir pour finir par donner la mort à ceux qu’on lui ordonnera, et il finira crevard ou crevé … et … et …

L’esprit de Maryah s’emballe sous le récit, son cœur aussi. Dès qu’une personne dit « sans famille », elle est touchée à vif et se sent l’âme de Mère Térésa. Tient d’ailleurs, Fanchon, l’avait été un peu pour elle … Faut pas croire, on trouve pas mal de mains tendues dans les parages, bon après l’truc c’est qu’on maitrise pas c’qui va falloir faire en retour, mais c’est mieux qu’de crever brutalement sans espoir. Ou pas des fois ...
Elle soupire fortement. Plus contre elle et le sort, que contre lui. Elle voudrait tant retrouver cette distance d’avant, l’truc qui faisait que rien ne pouvait la toucher ni l’atteindre. Mais elle n’a pas retrouvé ça depuis qu’elle a fui d’icy. Plus jamais elle n’a su rester insensible à la détresse. Faiblesse pour certains, justesse pour elle. Mais il vient faire foirer ses plans c’ui là. Elle va pas le piétiner pour faire ses preuves, hein ?!

Je devais me présenter comme Courtisan...Un grand malade, fou furieux m’est tombé dessus, des menaces de mort, sur ma famille, sur moi alors que je viens de perdre ma compagne et mes deux enfants, y a peu...
Sa compagne et deux enfants … De quoi vous marquer toute une vie … Un peu comme le fer rouge !
Je me sens pas bien du tout, vous savez...

Alors la brunette arrête son jeu malsain. Elle prend le bras qui vient de tomber dans le vide et le passe sur ses épaules. Elle l’entraine doucement, dos contre le comptoir et l’aide à s’asseoir par terre. Mine de rien, le gars a bien besoin d’être soutenu … et pas que physiquement. Après s’être assuré qu’il soit bien calé dos au comptoir, elle lui allonge les jambes, et passe une main sur le front de l’homme. P’tain … il est bouillant. Et voilà que les vieux réflexes ressurgissent, elle commence à le palper un peu partout, à la recherche d’une fracture ou d’une blessure. Levant son regard vers lui, elle ajoute, histoire de le garder éveillé :

Moi c’est Maryah … et toi, comment qu’tu t’appelles ? Tes ennemis, t’crois qu’ils t’ont suivi ? Dis-moi, t’as mal quelque part ?

Puis, se retournant vivement, elle pose deux doigts à sa bouche et se met à siffler dans l’endroit glauque.
Fanchon ?! rapplique toi … risqu’d’y avoir du grabuge là …

Et de percuter que la femme à qui s’adresse Fanchon a la main aussi rouge que le pif du gars. ça sent vraiment pas bon cette histoire. Et à la Cour des Miracles, quand tout commence à s’enchaîner comme ça, y a peu de chance que ça se règle tranquillement. Pensive, la brunette reporte son attention sur l’homme entre conscience et inconscience.

T’inquiète pas … on va s’occuper d’toi … La fanchon, elle en a vu d’autres …

Allez savoir si c’est lui ou si c’est elle qu’elle rassure. Icy c’est ça, faut une grosse capacité d’adaptation ; faut savoir passer en une seconde du mirage au miracle et à la catastrophe. Fin de strophe.
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Laceter

« Le sage ne cherche pas à se venger de ses ennemis, il laisse ce soin à la vie... »

Laceter n’a aucune idée de l’endroit où il se trouve, certes, cela a l’air assez mal famé, cela le change de tout ce qui est politiquement correct. Ses oreilles bourdonnent au milieu du brouhaha, de la fumée, possible des odeurs de sueur, mais avec son nez éclaté, il n’aurait pas l’occasion de savoir. Sa main se tient bien au comptoir, il vacille sur lui quand une voix attire son attention, qu’un chiffon lui est lancé en sa direction. De son autre main, il parvient à resserrer ses doigts dessus pour bien l’emprisonner, ne plus le lâcher. Pas d’eau. De l’alcool à la rigueur, cela désinfectera. Il hoche de la tête pour saluer, éponge trés doucement chaque narine, sans trop appuyer pour ne ressentir la douleur. Ah non merci, crever sur son comptoir n’est pas dans son objectif, loin de là. En fait, la seule chose qui l’ennuie vraiment, c’est sa sale tronche qu’il doit avoir, ce sang collé ou encore coagulant sur lui. Cette douleur lancinante sur son nez, sous chacun de ses yeux enfiévrés qui troublent sa vue, quelques maux aux articulations comme les coudes, les poignets. Allonger la monnaie, maladroitement, ses doigts fouillent à l’intérieur d’une poche de son manteau, ils arrivent à en tirer une poignée qu’il dépose en monticule désordonné sur le comptoir:

Voilà, largement pour dédouaner pour mon passage...

Il suit du regard la Tenancière du lieu. Elle lui donne une chopine quand elle passe prés de lui. Bien amoché? Il parvient à lui décrocher un sourire:

Pas eu le temps de savoir...

Il goutte une première gorgée, il sent comme un liquide brûlant tout traverser son corps. Le réveil est abrupt mais la solution à nettoyer ses blessures, peut-être là. Il s’apprête à mettre en pratique quand son genou est tapoté. Il sort de sa bulle pour revenir à la réalité soudain devant une belle jeune femme aux traits peu communs l’accoste. Il se laisse faire, porter par la voix douce, les gestes attentionnés. Il l’écoute. Il hoche la tête. Il serre les dents. Il se mord ses lévres quand elle le soigne avec l’alcool malgré la délicatesse qu’elle y met:

Une mauvaise passe qui dure, à mon avis, pas prêt de m’en sortir...J’ai rien compris en fait...Que je me cache quelques temps, ce serait bien...

Il cligne des yeux. Et de l’un, de l’autre. Sa main ne lâche plus le comptoir, il lui demande:

Pas moyen de s’asseoir ou de s’allonger s’il vous plaît, je voudrai m’écrouler dignement, pas le visage face contre terre, merci

Beau brun, beau brun. Il n’est pas si beau à voir. Courtisan, il ne pourrait pas avant de retrouver un visage présentable. Il est là sans contexte dans un bouge mal famé où il pourrait peut-être se détendre, faire disparaitre la douleur. Les gorgées d’alcool font leur effet, il articule petit à petit:

Je devais me présenter comme Courtisan...Un grand malade, fou furieux m’est tombé dessus, des menaces de mort, sur ma famille, sur moi alors que je viens de perdre ma compagne et mes deux enfants, y a peu...

Il fait tomber sa main dans le vide, dépité. Il la regarde, un peu ivre, fiévreux, souffrant. Il lui sourit à peine, comprend qu’il commence à être dans le cirage:

Je me sens pas bien du tout, vous savez...

Il est à la limite de partir en arrière contre le comptoir.
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Et Tout ça Vaut de l'Or

Maryah

Maryah boit et décroche un sourire. Ce qui est génial c’est qu’à peine débarquée, elle se pose, elle boit, elle demande des faveurs et pop le tour est joué. La Fanchon c’est quelqu’un ! Elle n’a peur de Rien ! Allez faire une proposition comme ça dans tout autre village, vous verrez la perle que c’est Fanchon ! Y a tout qui marche chez elle … et tout qui se paie bien entendu !
Si la chevelure Rouge s’occupe de la chevelure Noire, nul doute que Maryah retrouve ses charmes d’antan. Faudra juste penser à cacher les quelques bleus et autres que son corps porte encore. Ou alors pas les cacher, ça peut aider à repousser. Elle n’a aucunement l’intention d’faire des passes, de redonner son corps, elle a franchement mieux comme talent ; et elle ne pourrait pas réendurer tout ça, comme elle ne tolérerait plus les tortures, l’humiliation et tout ça. Non, ce temps-là était bien derrière elle. Hein ...

Coup d’œil à la Fanchon qui lui rafraîchit la mémoire, et lui rappelle les règles de base … de survie quoi. Maryah pose les yeux sur la silhouette de la Rouge, toujours aussi admirative de ce qu’elle est, de ce qu’elle sait et de ce qu’elle lui a enseigné.

Il m’faudra une tenue assez fournie, qu’j’puisse y mettre c’que j’veux. Et dans mes souvenirs, celui que je vais rencontrer aimait les couches superposées et les détails. Faudrait un truc complexe qu’ça m’laisse le temps d’trouver la faille si par malheur il voulait aller plus loin. Un truc distingué mais bien chiant à enlever, t'vois le genre ?! … Tu te rappelles de l’Enguerrand ?

La porte grince à nouveau. Un homme entre et traverse la salle, comme si de rien était. Maryah fronce un peu les sourcils. L’odeur âpre du sang vient chatouiller ses narines, et, c’est plus fort qu’elle, sa salive se fait plus généreuse. Elle déglutit bruyamment, tout en évitant de croiser le regard de l’homme. D’façon icy c’est simple, faut jamais s’occuper d’rien, ça t’rapporte que des galères. Comme quoi, elle n’a pas tout oublié, et surtout pas l’essentiel. Elle se penche tout de même vers Fanchon et lui murmure :

Enguerrand .. l’Duc du Mussidanais … l’Dandy qui a payé tes services pour qu’tu m’apprennes à jouer avec les hommes, et à les faire payer encore et encore … Et bien sûr ha hum … éventuellement celui qui m’a sorti d’la prison St Lazare après l’coup tordu d’Tord Fer hein …

Et le brun esquinté d’faire son retour.

- Pourrais-je avoir une carafe d’eau et une serviette, s’il vous plait ?
- Attrape ça, mon gars, et tâche de pas crever sur mon comptoir. Pour l’eau, par contre, tu t’es gouré d’adresse. La Fanchon noie pas son monde. Prends plutôt un verre, va. Allonge la monnaie, y'a d'quoi t'requinquer.
J'te laisse t'en occuper, ma jolie ?

P'tain ! Elle fait chier la Fanchon là ... Le regard est explicite, et l’Epicée s’met à grogner. Elle s’est p’t’être pas bien fait comprendre. Les gars … ça … comment dire ? ça la laisse de marbre, non pire elle a une fâcheuse tendance à les éviter dorénavant. Pas mieux qu’les pourris d’marchands qui l’ont vendu comme esclave, ces dépravés d’brigands qui s’en sont servis à leur fin et à leurs bourses, et encore … Arf y a plusieurs voix dans sa tête, et y a celle qui lui gueule au d’sus des autres qu’elle a intérêt à faire ses preuves, à r’prendre les bonnes vieilles habitudes ; et que si elle veut qu’la Fanchon lui prête une tenue à la hauteur des informations qu’elle cherche à récolter, elle a plutôt intérêt à pas contrarier la tavernière de choc !

Du coup, elle saute à bas d’son tabouret et avance en ondulant. Le gars ça s’voit tout d’suite il n’est pas d’icy : il parle bien, il a même dit s’il vous plait… Énorme ! Maryah s’approche et lui tapote le genou.

Un mauvais jour, on dirait … Bah c'est fini, t'as trouvé l'bon endroit ...

Doux sourire. Vu son accoutrement d’bergère, elle va bien lui jouer le p’tit agneau. Elle a chopé une fiole d’alcool au passage et la lui présente, avant de lui servir un verre dans des gestes tous plus ronds les uns que les autres. Puis, elle attrape le chiffon de Fanchon, en lançant à cette dernière un regard noir … bah oui quoi m’dame la tavernière va papoter pendant qu’elle la laisse se démerder avec c’ui là quoi … bref …

Allez mon mignon, laisse toi faire … J’vais t’essuyer tout ça, tu dois voir rouge … J’te préviens ça va piquer.

Et la voilà qui r’tourne la fiole sur l’étoffe et se met en devoir d’éponger le sang sur le visage de l’homme. Elle tente de tamponner le tout, un peu comme le fond les tortionnaires entre deux séances de torture. Les gestes sont lents, précis et le plus légers possibles. Faut qu’ça fasse du bien là où ça fait mal ! Pis surtout quand il sera moins tâché d’sang, il pourra boire jusqu’à plus soif et laisser sa bourse et le contenu de ses poches icy. C’est qu’un gars poli comm’ça, ça doit avoir quelques écus bien dissimulés, et m’est avis qu’ce soir la Fanchon va faire recette !

Dis beau brun … qu’est c’qui t’es arrivé ? Un visage comme ça, on n’a pas idée d’y toucher ….

Et la voilà qui lui tend le verre de gnôle. Ça, ça peut vous réveiller un mort. Le choc passé, les vapeurs viendront, la douleur passera, l’esprit trébuchera, les écus sonneront.
Et l’Etrangère d’adresser à l’inconnu un sourire bienveillant, chiffon tâché sang en main … Il est son Epreuve. Et elle compte bien l'éprouver ...
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Laceter

« Quand on tue de grands rêves il coule beaucoup de sang. »
de Milan Kundera

Laceter entre en taverne. Il y a peu de chance qu’il ne croise un regard, un visage ou une silhouette connue. Dans son état, il s’en passera très bien. Il ne donne même pas un coup d’oeil aux présents, ni à l’atmosphère du lieu. Il se tient son nez d’une main qui le cache mais ne peut malheureusement caché le sang sur les bords de chemise, et sur ses mains. Il passe à travers la salle, se faufile, le plus discret possible. Le brouhaha lui fait tourner la tête, amplifie son mal au crâne. Il est à la recherche des latrines. Ou de quoi se laver le visage, atténuer sa douleur, être un peu présentable. Un médecin peut-être. Il remonte son col de manteau au plus haut. Il se fraye un chemin, cherche l’endroit de tranquillité où il pourrait enfin, se retrouver un peu. Il pousse de sa main la porte en question, entre, la referme, se colle le dos bien contre, et respire longuement, les yeux fermés. Il enlève sa main de sur nez. Il grimace sous la douleur. Il ne pensait pas qu’on puisse autant perdre de sang. Il rouvre les yeux. Au sol des gouttes se font un concours de celles qui feront une plus grosse tâche. Il se décolle de la porte. Sur la poignée, la vision de ses doigts en sang y laissent leurs empreintes. Un cauchemar.

Un petit lavabo mais pas d’eau de disponible ni de serviette. Il se décide à ressortir direction le comptoir de la taverne. Il tente tant bien que mal de dissimuler mais là, cela ne sert à rien. Il cherche à savoir qui s’occupe de ce lieu. Accoudé au comptoir, il patiente, il observe, se tourne en biais, observe la salle. Un court instant, il s’échappe. Peut-être la douleur qui lui fait perdre conscience un peu de la réalité. Tout semble flou, au ralenti, ses yeux en amande, se plissent plus que de coutume. Il tente de refaire surface, sa main s’agrippe au rebord du comptoir. Cela tangue un peu. Il faut vraiment qu’il se rafaichisse, ni une ni deux, il prend les devant, se retourne vers le comptoir, lance au hasard:

Pourrais-je avoir une carafe d’eau et une serviette, s’il vous plait ?
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Et Tout ça Vaut de l'Or

Fanchon...

« J’croyais qu’c’était fini pour toi c’genre de boug’. » Oh vraiment ? Le commentaire exotique attise un rictus au coin des lèvres rouges. Pour Fanchon, c'est bien simple : rien n'est jamais fini. P't'être parce que rien n'a d'importance. Les choses viennent, vont, reviennent – ou pas – et on en prend son parti. Le malheur n'a pas sa place dans cette caboche éternelle. Aux autres, la nostalgie ! aux pauv' types ! aux grandes âmes ! à tous ces barges encore plus barges de nourrir le moindre espoir ! La Fanée les aime bien, allez. Ils l'amusent.

Justement : une Corleone endommagée suspend le fil des confidences épicées. Elle aussi rentre au bercail – Enjoy Corleone n'a-t-elle pas élu la Sans Nom, à sa manière ? Ces murs lui doivent d'avoir retrouvé vie ; ils ne s'en souviennent pas, 'faut pas rêver, mais leur taulière flaire nettement le sentiment d'appartenance qu'elle ne partagera jamais. Reste à savoir quoi en faire. Ses prunelles de jais suivent un moment la silhouette abattue, avant de se reporter sur Maryah.

« Comme au bon vieux temps, Fanchon… J'compte bien m'réimplanter… » Ah oui ? Tiens donc. Sous la tignasse mouchetée de blanc, les rouages tournent à plein. Au fond, qu'a-t-elle à y perdre ? Nipper la Môme-Épices, lui rappeler quelques tours, la loger un bout d’temps, c’est pas compliqué, ni dangereux, et ça peut rapporter rien moins que la gratitude d’une empoisonneuse. Maryah n’oubliera pas ses dettes. Contrairement aux murs, certaines gens ont de la mémoire : celle-ci est bonne fille. Une qualité dangereuse, aux Miracles, mais bah ! Corrigez la bonté d’un nuage de bon sens, d’un doigt d’astuce et d’une pincée de culot, et le cocktail fait la blague. Le calcul tombe sous le sens.

- On va t’refaire une beauté, Mignonne, sourit Vieille Belle en tapotant la joue brune. Puis, crochetant le cordon qui ferme sagement le décolleté, elle poursuit : On commence par l'costume. Faire l’innocente, c’est bien… jusqu’à un certain point. Et s’t’as encore les accessoires, c’pas mal non plus.

Un regard appuyé ponctue le conseil. La Maryah f'rait mieux de pas avoir oublié ça : on ne se balade pas sans une lame ou deux, pour le cas où les choses tourneraient au vinaigre. Ceci posé, Fanchon se détourne pour attraper une chope, laissant vue plongeante sur sa chute de reins défraîchie. Quelque part dans les replis de ses jupes, la Môme doit s'en souvenir, il y a de quoi trancher une gorge.

Le temps qu’elle serve un verre de son cru à Corleone, un nouveau venu a déboulé pour saigner sur sa terre battue. Ça commence à s’bousculer, dites, au comptoir des abîmés ! A croire que tous les malheureux s'échouent dans le giron écarlate. Fanchon amusée lance un vieux chiffon à la dernière recrue, accompagné d’une plaisanterie rocailleuse :

- Attrape ça, mon gars, et tâche de pas crever sur mon comptoir. Pour l’eau, par contre, tu t’es gouré d’adresse. La Fanchon noie pas son monde. Prends plutôt un verre, va. Allonge la monnaie, y'a d'quoi t'requinquer.

Elle perd pas le nord, non plus.

Tirant sa carcasse de derrière le comptoir, elle adresse un coup d’œil complice à Maryah. On commencera pas par le costume, finalement : v'là de quoi se refaire la main en douceur.

- J'te laisse t'en occuper, ma jolie ?

Entendez : gérer le quidam, obtenir qu'il casque un maximum, et limiter le désordre. Avec un sujet qui navigue dans le brouillard, et Fanchon pas trop loin pour superviser les opérations, l'expérience peut difficilement mal tourner. En gestes prompts et impérieux, la matrone sculpte la posture de sa protégée, creusant les reins souples, relevant le menton effronté, puis l'abandonne à sa mission pour gagner la table Corleone.

- Tu l'as bien amoché, au moins ? fait-elle tout de même, au passage, avisant la jolie gueule cassée.

Une chopine de tord-boyau, comme une récompense, trouve le chemin des doigts endoloris. La seconde est pour la brunette attablée, et pas plus vaillante. Pas seulement à cause des marques sur sa peau, du reste. On n'apprend pas à un vieux singe à faire la grimace : sous les stigmates de la baston, l'alcool commence de creuser ses sillons dans la peau d'Enjoy. Indélébiles ? Pas encore. Mais.

[édit pour cohérence]

Enjoy

Violent !

- J'vais te r'faire l'gueule, sale catin !

Instant d'égarement au milieu de la cour. Ou moment de lucidité exagérée ? L'arrière salle, la basse cour et son poulailler. Ils pullulent, ils caquettent comme des demeurés. Les uns se frottant leurs pognes crasseuses, les autres s'effilochant leurs moustaches baveuses. Tronches noires, mines délabrées, cicatrices d'un bleu livide. Ils offrent tout un panel de trophées pour une faune désabusée.

Violent !

- Mon braquemart va t'faire mouiller comme jamais, chienne !

La foule hurle. Les parieurs amassent, tandis que l'objet de leur convoitise ramasse. Œil pour œil, dents pour dents. Ils affûtent leurs canines jaunâtres en assistant, d'une observation imbibée, à une rencontre affligeante. Poings contre poings. Mâchoires douloureuses, nez ensanglantés, râles et bile sirupeuse. La boue en guise de tapis amortissant. Le cercle de leurs démarches nerveuses. Les restes de leurs précédentes entrevues. Corleone contre le reste du Monde. Un véritable retour aux sources. Celles qui sentent la pisse et le mauvais vin. Sacs de viandes qui s'affaissent sous les coups. Ils se battent chaque nuit pour savoir qui sera le plus fort. C'est la loi de la rue. Et depuis des années, il s'agit de la sienne. Ils l'ont prise pour une moins que rien, un animal étrange. Une bestiole transpirant d'une innocence presque criminelle. Puis, elle a appris à affûter ses crocs afin de devenir la meneuse qu'elle a toujours été. Ses contemporains souffrent de son autorité. Ses ennemis ne se remettent jamais de son ton acidulé.

Corleone va-t-en guerre, peut être bien pour la dernière fois. A quoi bon tenir lorsque la chair de sa chair succombe à la pernicieuse faucheuse. La Matriarche tout d'abord. Puis au sein de sa branche écossaise, sur l'arbre de ses racines tortueuses, les décès de sa sœur, ainsi que ceux de ses cousins et cousines. Alors pour se redonner une nouvelle existence, elle se fourre dans les coups fourrés. Elle s'éclate au sens propre comme au figuré à défigurer ses congénères. Désormais, elle n'est que le pâle reflet de ce qu'elle était. Certes, toujours aussi en proie aux doutes et a ses défauts caractéristiques. Mais loin d'être la brillance, l'étendard doré d'une nouvelle génération. Corleone n'est plus rien. Ou si. Elle est une ancienne sobre abreuvant ses entrailles du Calice des ivrognes. La voilà bien barrée.

Forcément. Quant on subit, il en ressort jamais rien de bon.

En ce jour atteint d'une lassitude maladive, une silhouette maladroite arpente les ruelles pour rejoindre la Sans Nom. Au sein de son territoire, elle pourrait bien finir en pâture aux chiens. Consciente de ceci, son pas pataud patauge avec empressement vers sa destination. Le visage tuméfié, comme au bon vieux temps. Les côtes fêlées, comme à la bonne époque. Les phalanges éclatées, comme une gloire d'antan. Corleone se bat. Pour elle. Parce que la souffrance physique la fait se sentir encore vivante. Si bien que les bastonnades se succèdent comme un fossoyeur empile des cadavres. Malheureusement, à part recevoir quelques bonnes châtaignes, son éducation martiale, lui ôte tout le sel de la confrontation. A savoir ce maudit challenge, celui qu'elle ne retrouve plus lors des pillages. Tout est trop facile selon elle. Sauf de vivre.

~ La Sans Nom ~

Un coup de pied nonchalant dans la lourde. Voici l'entrée en scène de la fille prodigue. De retour à ce cloaque. Elle est un peu comme chez elle, ici. Sans l'être vraiment. Rien est acquis à la cour. Même pas une planque dans le quartier de la Spiritu Sanguis. Son Clan, sa Famille, son Héritage.

Plutôt que de leur servir une salutation presque courtoise, la Corleone se contente d'affubler de grognements ce triste auditoire. Toujours les mêmes. Si l'on peut dire. L'ilote de rigueur, endormi et tenant sa bouteille comme le politicien tient sa pancarte. Les deux oisillons en mal de sensation. Enfin, la tenancière en discussion avec une brune bien mise. Fagotée comme une paumée. La bergère garde une louveterie ? Elle a dû se tromper de bergerie. C'est qu'elle hausserait bien les épaules, si son corps endolori le lui permettait. A la place, elle titube en silence jusqu'à se laisser choir dans sa chaire. Prête à faire la leçon au sein de cette école buissonnière. Ou peut être pas.

Toujours est-il qu'il ne vaudrait mieux pas venir la chercher. Ou alors si. A leurs manières. C'est que la Corleone est en piteuse état.

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Maryah

Ah la Fanchon ... tout un roman qu'on en ferait ! Maryah l'observe, toujours ce même charisme, cette même aisance dans l'service. La bonté des gens du quartier ! Icy on peut t'zigouiller, mais on t'offre le gîte et l'pain sec. Des gens bien que j'vous dis !

Y a l'excitation qui monte chez Maryah. Les chairs se tendent, les sens s'affutent. C'est comme si elle n'était jamais partie. Fanchon lui fait jamais une remarque. Elle est plus fiable que l'plus fidèle des Fidèles. L'émotion est à son comble, et la brunette descend cul sec sa chope. ça râcle un peu en fond d'bouche mais ça fait un bien fou. A c't'heure ci c'est la meilleure chope de toute son existence, la première d'un éternel recommencement.

Elle regarde les poivrots de droite et de gauche. Pour sûr, qu'elles vont pas être beaucoup dérangée ...

Merci ... j'te revaudrai ça ! Alors comm'ça t'as r'pris du service ?! J'croyais qu'c'était fini pour toi c'genre de boug' ... Pis en d'mandant où tu créchais, on m'a dit qu'j'te trouverai là.
Moi aussi j'crois que je vais reprendre du service ... j'suis d'retour ...

Installée au comptoir, reposant un peu ses pieds, l'Infidèle lance un regard à Fanchon qui en dit beaucoup sur sa volonté de rester dans les parages.

J'cherche une vieille connaissance ... j'vais avoir besoin de ...

La porte claque. Une brune entre. L'genre de fille à vous glacer l'sang, si elle vous en vide pas avant. Et la Maryah de se dire qu'il est bon d'se r'trouver à la maison. Ici tout est différent, et l'on n'y peut rien changer ... D'un coup d'tête, elle salue l'arrivante et la suit du regard jusqu'à c'qu'elle s'intalle au comptoir et dans un mutisme.
Du coup, Maryah se penche un peu plus sur le comptoir, caressant ses poignets encore marqués, et reprend sa phrase ...

b'soin de toi et de tes services. Comme au bon vieux temps Fanchon. Faudrait qu'tu m'prêtes une jolie robe et qu'tu r'fasses de moi l'Exotique. J'ai rendez-vous à l'Aphrodite ... Enguerrand m'y attend à la nuit tombée. Faut qu'tu m'donnes les moyens d'le faire parler ...

Et de remonter ses seins, comme l'Entraineuse lui avait appris à le faire. en se fendant d'un p'tit clin d'oeil.
J'compte bien m'réimplanter dans l'coin, mais comm'tu l'sais, m'faut des "garants". Si j'peux faire parler Enguerrand, rouler Tord Fer et r'trouver Sarah, j'serai d'nouveau des vôtres. Mais faut qu'j'retrouve tout mon talent d'antan ... et pour ça j'compte sur toi Fanchon.

Nouvelle gorgée. Regard nostalgique. Et puis la p'tite flamme. Elle tapote la main d'la Flamboyante ...
Alors ... tu marches ?!

1ère règle de la Cour des Miracles : l'union fait la force. Si t'es seul et inconnu, prépare toi à crever. Immisce toi partout, fait ta place, et tu s'ras le Roy !
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Fanchon...

Après les affaires… les amis ? La taulière n’a pas sitôt quitté le revendeur qu’une silhouette inattendue fait irruption dans son antre. La Maryah. Encore. Toujours. L’apparition allume une étoile supplémentaire dans les prunelles noires. Ça l’étonne pas, Fanchon, que l’oiseau rentre au bercail, ne serait-ce que pour un instant : on efface pas l’passé. On tire un trait d’ssus, au mieux, mais l’Épicée, elle y arrive pas. Elle a pas vraiment envie. ‘Faut dire qu’la dernière fois qu’elles se sont croisées, y’avait du rififi au royaume des gens heureux… On croit toujours qu’ailleurs, c’est mieux qu’ici. Et puis un jour, on y va, ailleurs. Et on constate.

- Tout ça, beauté ? Allez, bouge pas.

Sourire aux lèvres – l’éternel – elle remplit généreusement une chopine, et l’abandonne à l’endroit même où le poing de l’Étrangère a cogné contre le comptoir. Puis elle s’y accoude pour reluquer le tableau. Y’a pas : elle est jolie, la donzelle, et ça n’a rien à voir avec le peu de lumière qui filtre depuis les carreaux glauques. Jeune… Fraîche… Et fagotée comme une honnête innocente. Bigre. Sans le fichu, c’est déjà mieux, mais elle fait pas encore couleur locale. Si elle veut se réacclimater, 'va falloir y remédier. Enfin. Patience.

Tandis que son invitée surprise se rince le gosier, la Fanée enchaîne, goguenarde :

- Un bain, donc ? Proprette comme t’es, s’tu frottes encore, t’vas t’arracher la peau.

C'est pas une nouvelle : l’Empoisonneuse a pris des habitudes de cul-propre. Pas une raison pour lui refuser un abri, cela dit. Fanchon ne tergiverse pas, elle sait déjà qu’elle hébergera la môme. Eh, quoi ? Qu’est-ce que ça risque ? Quelle peste pourrait-elle ramener, qui serait à même de faire trembler le quartier Corleone ? Toute la maréchaussée de son bled lui filerait le train que ça ne changerait rien. Ici règnent d’autres lois. Fugitivement, la Fanée se demande si Maryah n’a pas empoisonné son jules, comme elle le lui avait suggéré. Mais, bah ! Elle l’apprendra bien assez tôt.

- Enfin, t'fais c'que tu veux. Y'a d'la place à l'étage, et d'quoi t'faire un galetas correct. Quant aux questions...

Un regard prudent jauge l'assistance. A priori, rien de bien dangereux – un ivrogne endormi, et deux petites frappes tellement obnubilés par leur conversation qu'ils n'ont même pas levé le nez à la mention d'une jolie femme au bain. Mais mieux valait vérifier.

- Dis-voir. Si j'peux répondre, j'ferai.

Maryah

« L’adversaire d’une vraie liberté est un désir excessif de sécurité. »
de Jean de La Fontaine

Une semaine que Maryah avait entrepris le voyage. Un bout à pied au milieu des vagabonds, parfois sous bonne escorte des divers duchés, d'autres fois l'cul sur l'bord d'une charrette d'un paysan ou artisan allant à la foire comtale, parfois même dans une carriole d'un gentilhomme ou d'un noble de bon cœur. Les gens sont si malléables ...

La vie l'est moins ! Y a des moments où dans la vie où ça dérape. Rien n'va plus, refaites vos jeux ! C'que vous voulez vous n'l'avez pas eu, mais la vie vous a bien eu ! Et pour Maryah la brûlure est encore vivace. La honte, à fleur de peau. Quand on perd l'contrôle sur sa vie, faut r'venir exactement là où on l'avait encore.

Et l'Etrangère, c'est ce qu'elle fait. Elle remonte le temps, jusqu'au moment où elle avait exactement ce qu'elle voulait. Elle disait qui, elle disait quand, elle disait où et combien ! L'inné, l'instinct, c'qu'on a fait de vous, ça s'oublie jamais. ça s'cache tout au plus dans l'fond d'un placard à balai.

C'qui lui faut pour retrouver un soupçon de sécurité, c'est des gens comme Elle. A qui elle fait pas de cadeaux. Elle mord si elle veut. Elle griffe si ça lui chante. Et si faut que ça saigne, hé bah ça saigne ! Elle va pas aller les consoler ou s'excuser mollement ; les gens d'icy, ils encaissent, et ils passent. Les gens d'icy, ils boivent, ils gueulent, ils rient, ils se défoulent ! Les gens d'icy, ils n'osent pas c'que les crétins d'là bas lui ont fait ! Icy, personne ne veut la détruire. Les gens cherchent juste à survivre ... ils prennent c'qu'ils veulent quand ils veulent et et ...

Voilà l'genre de pensées que la Maryah nourrit pour oublier "ça". Chemin faisait, elle arrive à c'te fichue taverne ... C'est con mais d'puis qu'elle a remis un pied à la cour des miracles, elle se sent renaître. Elle se sent ... à la maison, l'exilée. Elle peut gueuler, fouiller quelques poches, faire les yeux noirs à qui elle veut, se balader avec une dague au flanc et dans les bottes ... Elle va redevenir la sanguinaire ! Elle va retrouver Sarah ! Elle va avoir une famille ! Et les fous, elle les emm**** ...

Elle pousse la lourde porte. De suite, l'horrible odeur lui pique le nez. Eurk ... ça, elle n'a plus l'habitude. Vision sur les gros vicelards et petits pochtrons qui jonchent le coin. Humpf ... y a la Cour idéalisée, pis ... y a la Vérité.
Icy, ça pue, c'est sale, c'est glauque. L'alcool est frelaté, les estomacs sont blindés. Mais les gens sont vrais. Y s'cachent pas d'leur monstruosité. Ils cachent pas leur animosité, leur cruauté. Au moins, on sait c'est affiché !

Dans sa robe lourde et usée de bergère, le minois et les mains propres, l'Exotique s'avance dans le bouge. Direction ... sa proie ! La Fanchon pour Maryah ... c'est un peu comme la marraine de Cendrillon. Elle lui a appris à s'faire respecter des pires gars, à minauder, à parader, à trancher, à manipuler bien sûr ... La vie c'est ça qu'elle disait, tu veux, tu t'sers ; mais tu l'fais bien. Sinon tu crèves.
Elle a mal la brunette, mais elle est debout. Malgré l'agression, malgré la bête, malgré la rage, malgré l'humiliation, malgré les coups, malgré l'malaise. La voilà plus à l'aise.

Un coup d'poing sur le comptoir, et la voilà qui tire sur le foulard qui retenait sa longue chevelure charbon.

Un canon Fanchon !
Et j'demande asile,
et un bain,
et j'ai plein d'questions !

Petit sourire en coin. C'est bon d'revoir la Fanchon. D'faire comme si elle avait jamais fui, d'faire comme si elle était jamais rev'nue ... de faire comme si ...

Bout de femmes contre bout de vie !
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Bannière réalisée par LJD Pépin_lavergne

Fanchon...

[Quelques jours plus tard]

Il n'aura pas fallu longtemps pour ressusciter le bouge moribond. Dans les milieux autorisés, la nouvelle s'est répandue comme une traînée de poudre : la bibine et le décolleté de la tavernière sont de retour sur le comptoir de la Sans Nom. Que demander de plus ? Fanchon a pris un coup de vieux, pour sûr ; mais dans la pénombre saturée d'alcool, sous l'épaisse couche de gouaille qui lui colle au cuir, elle donne bien le change. La joie, ça conserve, même celle des Miracles. L'alcool aussi. Surtout quand on en sert plus qu'on en boit.

Or donc, la faune locale a réinvesti l'endroit. Affalé dans un coin, un ancien habitué retrouve les bonnes habitudes : pour trouver le sommeil, il s'assomme à grand coups de mauvais vin. Il n'est pas revenu par sentimentalisme, ça non ; plutôt par réflexe. Et un peu pour la silhouette décatie de la patronne. A une table vermoulue, deux zigotos bavardent : eux, ils ne connaissent pas l'endroit. Ils ont vu de la lumière, alors ils sont entrés. La Fanée fait claquer une chope devant un quatrième larron.

- V'là pour toi.
- Sans entourloupe, hein Fanchon ? Gare, si t'essaies d'm'empoisonner ! taquine le grand gaillard balafré.

Tandis qu'il se penche pour renifler le breuvage, elle éclate d'un rire rauque, les poings sur les hanches. Le type avale une rasade.

- Pouah. Dis donc, t'as gardé ça dans ta cave tout l'temps qu't'étais en vadrouille, ou quoi ?
- Ah, ça, l'Lardé ! T'es dev'nu chatouilleux ? L'était temps qu'Fanchon r'vienne. J'vais t'faire souvenir comment on boit, moi.
- Héhé. Non, sincèrement… D'où tu sors c'te vinasse ?

Ce ton mielleux… Cette entrée en matière presque subtile… On la lui fait pas, à la Flétrie. D'autant qu'elle connaît le curriculum vitae du gazier. Le rictus tressaille au coin de ses lèvres, tandis qu'elle sussure :

- Propose, plutôt.
- Fine mouche.
- Ça s'tient moins bien ici, ricane-t-elle en se tapant le poitrail, mais là-haut, ça tourne encore.
- Ça va, ça va !

Et l'escroc de commencer à esquisser une vague histoire de cargaison de rouge empruntée à un marchand du quartier des Halles. C'est l'heure de causer affaires.

Elisel

Vonafred contre Béatrice... lâcha la blonde d'une voix atone.
Elle était tellement apathique qu'elle se fichait maintenant que le dernier arrivant la reconnaisse. Il ne l'avait jamais vu attifée ainsi, un bon point pour elle. Mais s'il la remettait, et s'il comprenait l'enjeu, qu'en dirait-il ? Serait-il là ensuite pour défendre la ville, en tant que voisin, ou au contraire irait-il dire qu'une maire jouait sa ville au combat de furets...

Vonafred contre Béatrice... Voilà, c'était dit, accepté, validé. Elisel avait digéré l'annonce de la Corleone, et avait même dit amen. De toute façon, avait-elle quelque chose à y redire ? Que pouvait-elle faire contre ? Rien.

Elle s'était refermée quand elle avait entendu l'enjeu, qu'elle n'avait même pas choisi. Déception, trahison, retour sur terre. A quoi aurait-elle dû s'attendre de sa part, de toute façon ? Elle avait parié sur autre chose, une soirée en taverne lui avait fait entrevoir peut-être une alternative, hors du schéma classique, et elle avait perdu. Les brigands restaient brigands, les maires restaient maires...

Vous aviez dit que vous ne feriez rien tant que je serais en place. Vous mentiez donc ?

Brève pique, futile, désabusée, sans plus d'espoir. Maintenant, elle n'avait nul doute que si Vonafred gagnait ce combat, ils trouveraient une autre raison pour venir à Blois...
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D.E.C.O. ? C'est par ici hrp ou par là rp. Une question héraldique ? C'est par ici.

Marc

Déjà ... Ça n'était donc pas les préparatifs d'un rituel païen visant à appeler une quelconque entité machiavélique à grand coup de potions aux poils ensanglantés de furet en rut. Quoi ils ne sont pas en rut ? Est-ce réellement si important ? Non. Alors laissez moi continuer. Je disais donc : De furet en rut.

Le rire de la vieille ; tavernière de son état à ce qu'il en avait déduit ; l'avait détendu quelque peu. Les lèvres étaient moins pincées, la main plus éloignée de la garde d'une dague sous cape et l'attitude déjà plus confiante. Ceci dit, il n'allait pas se poser sur une chaise tranquillement, caler ses bottes terreuses et puantes ( et autres adjectifs dont je vous épargne la teneur) sur la table et arborer un sourire de gai luron en fredonnant une chanson paillarde guillerette pour autant. Tant qu'il n'aurait pas eu un aperçu des intentions des autres femmes à son égard, il ne se rassurerai pas plus. De toute manière, si jamais il se retrouvait complétement en confiance à un moment, ce serai surement pour voir un coutelas orner sa gorge la seconde d'après alors qu'il s'y attend le moins. Ça a quelques petites choses d'appréciable la méfiance parfois tout de même. Surtout à la Cour, en fait. Le plaisir des yeux donc qu'elle disait la vieille.

Je suis pas certain de partager vos gouts en matière d'esthétisme décoratif mais...Ça a le mérite d'être original. Pelucheux mais original.

C'est l'histoire d'une blonde, une rousse, une brune, une rouge, une bariolée, un intrus et des furets morts en ruts dans une taverne...
Et d'un fin sourire qui s'affiche sur le visage du brun à cette pensée, qui s'invita dans son esprit alors qu'il jetait un regard peu appuyé sur chacune des braves demoiselles ici présentes. On s'amuse comme on peut. Et une situation comme celle-ci parvenait à lui arracher sans trop de difficulté un sourire. Le nobliard bouclé est sans doute bon public.

Son regard se posa ensuite vers les cadavres des braves combattants velus alors qu'il se dirigeait docilement vers le comptoir comme demandé. Et là encore, le sourire s'élargit. La seule idée que l'une de ces deux bestioles ait pu représenter Nicolas lors d'un combat et qu'elle soit désormais moribonde, jetée en pâture dans une arène de fortune... La voir crevée, ça lui faisait chaud au cœur. C'est ridicule, parce qu'après tout, ça n'est qu'un furet que l'on a nommé avec humour Nicolas, mais ça lui fait plaisir. Ai-je à préciser qu'il exècre sa glorieuse Majesté ?

Mais il ne devint pas subitement sourd durant cet instant de bonheur contenu. Aussi a-t-il entendu les déclarations de la tavernière. Ici donc, des combats entre bestiaux. Parfait ! Une fois, il avait essayé avec un coq...ça n'avait pas marché...Le stupide volatil s'en était pris à son "propriétaire/tortionnaire" au lieu de piquer du bec et lacérer de ses serres l'adversaire désigné. Maintenant qu'il y repensait, c'était peut-être l'arène qu'il avait omis de monter qui avait fait tourner court ses paris... Quoiqu'il en soit, sa propre tentative avait été un échec, mais l'envie de parier sur d'hargneuses créatures qui se foutaient sur la gueule était resté intacte, elle. Au contraire des-dites hargneuses créatures par ailleurs, comme en témoignait les dépouilles de Nicolas et Eusaias.

J'en suis m'dame., puis il ajouta après qu'elle l'eut servi un : Merci, accompagné d'un hochement de tête.

Puis vers l'assemblée aux cheveux longs : C'est qui contre qui ?

Fanchon...

Et Vieille Belle d’éclater d’un grand rire rauque devant la mine circonspecte du gamin.

Non, l’éloge funèbre ne lui aura pas serré la gorge. Eh, quoi ! La pomme empoisonnée pourrit dans la boue des Miracles, comme tout un chacun. La belle affaire ! Son tour a passé. C’est comme ça. C’est banal. Pas de raison de s’étouffer. Fanchon ne voue de culte à personne, ni mort, ni vivant, ni dieu – et si elle en fut jamais capable, elle a oublié depuis longtemps. Alors elle rit, et soustrait sans un scrupule son attention au panégyrique.

- T’en fais pas, mon tout beau. Les p’lures, c’pour l’plaisir des yeux, pas du gosier.

Enfin, le plaisir… Entendons-nous. Il n’est pas question d’attribuer une valeur décorative aux cadavres de mustélidés disposés sur le sol, à proximité du caisson aux combats. Si la baronne n’escomptait pas les récupérer, la Fanée les aurait même déjà balancés par la fenêtre, histoire qu’ils aillent pourrir ailleurs que dans son domaine. Non mais. Même avec une clientèle pas trop regardante, le furet mort, ça vous déclasse tout de suite un établissement.

D’une main flétrie, elle réquisitionne le tord-boyaux exposé au centre de la table des dames, rassemble ses jolis restes, et trimballe le tout jusqu’au comptoir pour attraper une chopine. Tous les ingrédients se réunissent – même le chaland, dites ! ça n’a pas tardé ! Alors la tavernière de la Sans Nom reprend du service.

- Viens ça, viens… Et fais pas attention à Nicolas et Eusaias, ajoute-t-elle en désignant les dépouilles noir et or. C’tait pas leur jour de chance. Des choses qu’arrivent. Mais s’t’es en peine de spectacle, y reste un combat.

A priori, si les cadavres l’ont pas fait fuir, c’est qu’il va pas tourner de l’œil au premier petit coup de griffe, pas vrai ? Tandis que l’ex-beauté jauge le jeunot, l’œil sombre et le sourire aux lèvres, la gnôle termine de se déverser dans la chope. Y’a pas. Une bouteille, ça va pas loin. Première tâche, dès que tout ce beau monde aura décarré : refaire les stocks de la Sans Nom. A moins que Brune y ait pourvu aussi, tiens…
Les orbes se dirigent vers qui de droit.

- Dis-voir, Corleone… Y’a du rab, ou bien ?

Marc

Qu'est c'qu'on s'emmerde....

Vrai qu'il se faisait chier le Marco ces derniers temps. Et pour qu'il s'en rende compte au point que cette pensée prévalue sur toutes les autres qui devraient occuper habituellement son esprit, c'est qu'il se faisait vraiment foutrement chier. Pourtant il aurait du être occupé avec son accession à la (très basse) noblesse il y a peu. Les événements nobliards divers, la Cour, les joutes, les discussions "on-va-marier-Philibert-à-Antoinette-parce-qu'elle-a-des-putains-de-titres-hein ?" ou "n'est-il-pas-ravissant-ce-petit-ensemble-Marie-Charlotte ? Certainement-Charles-Henri". Mais non, rien à faire, il se sentait toujours extremement mal à l'aise dans les réunions du genre. Et le blason et le nom neuf n'y changeait rien. Mââââârc d'Ambooiiiise du Manoir Saint-Thomas. Youpi tralala tsoin tsoin. Note à soi-même : Ne plus jamais accepter un titre pour les beaux yeux de la suzeraine, surtout quand celle-ci est mariée ET fidèle.

Et qu'est ce qu'on fait quand on s’ennuie les enfants ?
Moi ! Moi je sais ! On va aux pu... Nan ! Nanananan. Enfin oui, mais pas Marc. Il aime pas ça. Ça coute trop cher pour ce que c'est quand on est pas près à tringler la moindre ribaude du coin.
On va se bourrer la tronche comme si il n'y avait plus de gueule de bois du lendemain ? Ping. Bonne réponse.

Et le mieux quand on boit, c'est de le faire en bonne compagnie. En bonne compagnie, c'est à dire dans ce cas ci en compagnie de gens plus misérables encore que nous pour que notre situation d'ivrogne passe absolument inaperçue, masquée par la crasse et rendue muette, couverte par les jurons et rire gras qui parcourent le plus souvent les"bonnes vieilles tavernes". Celles où les maravages de tronches ne sont plus vu comme le comble de l'indécence, ou la main s'introduisant sous un jupon volatile n'est plus vu comme la grossièreté suprême (pourvu qu'on y mette le prix) et ou l'on peut espérer chuchoter à l'oreille de Bidule sans que Truc nous fasse remarquer qu'il est encore là. Bon, il y a aussi possibilité que Truc en question nous allège de notre bourse ou d'une main par une savante lacération de sa lame dont il a le secret ... Des vocations subite pour le métier de bouchers au détour d'un verre non-partagé...Comme c'était beau.

Et c'est vers ce tableau idyllique que se dirigeait le jeune Marc aujourd'hui. À la plus belle -kôf kôf kôf- des cours du monde entier, la Cour des Miracles. C'était tellement mieux ici, au milieu des demoiselles qui vous hélait plus ou moins fort selon la rondeur de votre bourse, au centre des rixes de soulards tentant vainement de tenir sur leurs pieds pendant qu'on leur offre un poing, direction la tronche, au milieu encore aussi des loques humaines, des cris, de la foule, des rires et des chuchotements. Et encore des cris. Tant et si bien qu'il avait l'impression d'être en plein sur l'épicentre du monde. Peut-être pas du beau monde... (non, pas besoin de s’embarrasser d'un peut-être, c'était certain) Mais du monde, oui. Bien loin de la noblesse, les rues sombres et grouillantes de populace lui donnait l'impression qu'ici, véritablement, on vivait. Plutôt paradoxal pour un lieu ou l'on avait plutôt des chances de trouver la mort mais soit. C'est en tout cas ainsi qu'il le percevait, sans oublier où il était. Pas de sourire niais , d'yeux baladeurs, d’inattention, d'apparence faiblarde ou désarmée donc. Sinon, il y avait possibilité que sa recherche de taverne alléchante tourne court.

En parlant de taverne... En voilà une. Au Sans-Nom. Peu importe l'enseigne, ç'aurait put en être une autre, mais c'est vers celle-ci qu'il porta son choix, à tout hasard. Alors, il y entra.

Ah...Merde.

Pourquoi des... Touffe de fourrure ensanglantés ça et là ... ? Et pourquoi que des femmes ?! Non non, les salons de thé, pas possible icelieu ! Bon, à dire vrai, il n'y en a qu'une parmi elles cinq qui pourrait se glisser dans de telles réunions au vu de sa parure disons...Original pour l'endroit. Mais quand même.
Faisons abstraction...Si si...Allez... Un petit effort Marc, fais totalement abstraction. Voiiilà. Concentration sur ce que tu voulais à la base.

C'est...Toujours possible de boire un verre ici sans que je m'étouffe avec une boule de poil ?

C'est certain. Là, il s'emmerde déjà moins.

C'était ouvert, alors je suis entré !

Rodrielle

Alors que l'Encapuchonnée s'excitait devant le combat, l'italienne restait stoïque. Silencieuse, les bras croisés, la Matriarche observait avec un sourire en coin. Sa bestiole avait gagné. Jeu, set et Match. Gamine était aux Corleone. Joy ne tarda pas à lui exprimer son idée, et la Rouge n'aurait pas le choix de se battre pour eux. Ils ne faisaient pas dans la dentelle, ces temps-ci, les Corleone. Mieux valait-il se battre pour eux ou mourir ? Le choix était cornélien. La petite le découvrirait suffisamment vite.

"Mia Stella". La Tatouée releva la tête et regarda la Sulfureuse. Elle avait de l'ambition, voyait déjà comment mener la Famiglia après la Matriarche. Le choix des filles d'Amalio n'était pas mal, elles avaient un assez fort caractère pour gérer cette famille de fous furieux qui ne respectaient rien ni personne. La Tatouée acquiesça donc d'un signe de tête avant de répondre ;

La jeune génération a beaucoup de potentiel, certes. Néanmoins, je ne sais pas si elles ont compris que la Famiglia passe avant tout. Beaucoup souhaitent voler de leurs propres ailes. Les meneurs de la famille n'y ont pas le droit, tu te doutes. Il faut que tu leur apprennes cela avant tout autre chose. Le reste, c'est en se blessant qu'elles apprendront. Après, ce qui vous suivra m'importe peu... C'est sur ma suite que je me concentre.

Car, après tout, elle ne sera plus là pour voir qui allait succéder à Enjoy, Amalio ou Laell. Néanmoins, sa réponse sous-entendait l'intention de l'italienne à donner une partie des rênes de la Famiglia. Le rôle de chef des Corleone était une tâche lourde à assumer... Les jeunes ne devaient pas encore le comprendre et Rodrielle se devait de leur apprendre avant son "départ".

"Dis-moi, j'ai jamais pu te le demander avant... Comment était Sadnezz ? Comme personne et comme meneuse ?"

La question d'Enjoy lui serra la gorge. Sadnezz... Quelques soient les années passées, les générations, la Belladone restait dans les mémoires, dans le coeur de chaque Corleone comme une ombre qui les guide. L'italienne sourit. D'un sourire tendre, presque amoureux. Il y avait tant à dire sur Sadnezz Corleone qu'elle ne savait par quoi commencer.

Sadnezz... - Sa voix faible laissait comprendre sa nostalgie - Elle était l'image parfaite de la Famiglia. Forte, respectée. Du poison dissimulé derrière un corps parfait. Irrésistible mais dangereuse. Une pomme empoisonnée...

Une femme que tout le monde désirait mais que seule Baile avait réussi à cueillir. La Tatouée elle-même avait déjà imaginé la Belladone comme amante, mais la respectait trop pour assouvir un quelconque désir. Sa mort avait été douloureuse pour l'italienne, bien qu'elle ne l'ait connu que trop peu. Comme Enjoy le pensait avec elle, Rodrielle pensait toujours n'avoir passé que trop peu de temps avec Sad'. Le schéma se répète inlassablement. La famille était vouée à cela.

Un voile passa dans le regard de l'italienne. Le schéma se répète... Elle n'aurait pas la même mort que la Belladone, décédée pour avoir pris la vie de la Reyne. Néanmoins, comme elle, la Tatouée se donnerait elle-même la mort au lieu de se laisser périr. Sa maladie était comme le cachot de la défunte brune ; des barreaux qui ne la prendraient jamais.

Sadnezz était tout. Personne ne saura jamais aussi Grande qu'elle. Personne...

La seule chose qu'ils pourraient faire, c'est de garder le nom des Corleone au sommet. Ad Vitam Aeternam

Fanchon...

Mirettes pétillant d’amusement, la Fanchon lorgne le chaperon annexé. Quel que soit l’objectif, la manière manque pas de sel : deux mots, et voilà l’estampille posée. Propriété Corleone. Fit-elle pareille, l’ancêtre fabuleuse, lorsqu’elle recruta rouquine ? Mystère. Dans les méandres de sa (longue) mémoire, l’info s’est égarée. ‘Faut dire qu’elle s’en balance. On réveille pas les morts. Quoique la brunette, elle, voudrait bien, apparemment – et la Périmée de sourire encore, goûtant en connaisseuse l’ironie du contraste : la belle et fringante cheftaine de la terrible famiglia verse dans la nostalgie humide.

Lui demandez pas de comprendre ça. Les printemps perdus, ça ne lui parle pas : ni les siens, ni les leurs. A la rigueur, la sage prudence qu’elle a dans le corps – si, si : aux Miracles, les beautés ne fanent pas sans une bonne dose de jugeote – l’incite même à se méfier de la dévotion brunette. Enjoy Corleone voit les choses en grand, c’est un fait, et ça peut mener loin… ou droit sur une lame. On est vite étourdi, au service des chimères. Vieille Belle le dirait pas comme ça, mais elle sait.

Mais comme elle ne fait pas dans le conseil en stratégie professionnelle, et que la morale l’ennuie, elle laisse couler. Saura bien se dépêtrer si ça tourne au vinaigre. Alors, pour la blague…

- J’marche.

Les rouages pragmatiques tournent déjà : ‘faut prévenir le môme au nez mouillé – qu’est plus si môme, maintenant, mais les reniflades donnent le change. Viendra sûrement tout seul, vérifier si on n’a pas troué la couenne de sa maternelle idole. Et alors, il faudra prendre ses dispositions. L’Ecarlate rentre au bercail.

- On s’ennuie pas, avec Corleone.

Constat général ? Coup de coude au Chaperon ? Ou à la Princesse-baronne ? L’affirmation meurt dans une rasade de gnôle, où surnage un sourire.

Enjoy

Les bêtes prenaient places tandis que les gens allaient se battre. A moins qu'il ne s'agisse de l'inverse. Cinq femmes autour d'une table et cela ne parlait pas tout à fait couture. Pas encore. Même si la Baronne tentait d'amorcer un débat. Les mustélidés commencèrent à se latter la tronche devant les regards amusés. Des coups de griffes, des oreilles arrachées, une patte orpheline d'un corps. Tout était réuni. Ou presque. Comme une exception aux règles qu'elle se dicte, la bouteille s'esclaffe pour ensuite pleurer de joie dans une chopine. Le liqueur se porte à ses lèvres et chatouille sa gorge avec une teinte de brutalité.

Bien ! Merci d'être venues. Même si une n'a pas eu le choix et se demande sans doute ce qu'elle fait ici.

Ses onyx éclosent sur la concernée cherchant à la sonder. Violenter son âme afin de savoir à qui elle avait à faire. La plupart du temps, ces vaines tentatives se soldent par des échecs. Et bien fou, celui pensant pouvoir connaître une personne sur le bout des doigts. Alors qu'en est-il lors d'une maigre entrevue. Toutefois, quelques pistes s'esquissent sur la toile de l'arachnide attentive. Premièrement, la Jeliza-Rose apprécie guère que l'on écorche son nom. Une crise identitaire diront certains. Ou quelque chose de compréhensible pour une femme qui ne cesse de vanter les mérites du sien. Deuxièmement, comme toutes personnes douées de raison, elle accorde énormément de crédit à la survie. Ceci est représenté par le fait qu'elle use de ruse jusqu'à l'excès. Allant jusqu'à flirter avec la couardise. La préservation de soi passe aussi par la fuite. Même les animaux le savent.

Jeliza-Rose, je suis fort marrie de ta cuisante défaite. Normalement, tu aurais dû perdre la vie. Or, je viens tout juste de remettre un peu d'ordre dans ce cloaque.

Elle se tait un instant attendant une remarque désobligeante.

Hélas, je n'ai nullement envie de t'entraîner dehors pour te décapiter. La flemme.

Corleone a aussi le droit de faire sa fainéante de temps à autre.

Toutefois, puisque tu as l'air...

La détaille plus en avant.

Tu serviras nos intérêts pour une plus ou moins longue durée.

A l'instar d'un Seigneur faisant justice en ses terres, la décision venait d'être prise. Même si au fond, l'Andrinople pourrait se carapater à la première occasion. Cela fait parti du jeu. L'une comme l'autre savent qu'il y a des récompenses à la clé. Pour elle, du sang neuf. Pour La Rouge, un peu moins de solitude et quelques écus. Enfin traîner avec les Corleone a toujours son petit effet. Mais cet argument est tellement subjectif que la brune lui laisse la possibilité d'en juger. Le recrutement avait été rapide. Presque expéditif. A vrai dire, il avait plus des allures de travaux forcés, de bagne de l'illicite.

Fanchon... L'idée est de remettre sur pieds ce bouge. Pour se faire, des soirées arrosées avec la pisse du Sans Nom, des paris sur des bastons d'hommes, de femmes, de nains, de cul-de-jattes...de furets. Éventuellement tout cela ensembles. Ainsi que des filles de joie, des sévices sur mendiants, etc. Seulement l'entreprise sera difficile puisque je ne possède pas le temps nécessaire pour faire acte de présence dans cet enfer sur Terre. On verra. En attendant, libre à toi de venir poser ton séant sur les tabourets crasseux. Ils n'espèrent que cela.

Une vie. Des milliers de projets. Si peu de loisirs pour les mener à bien. Finalement, les envies passent à l'as et Corleone ne garde que ce qu'elle peut. Il ne s'agit pas forcément du plus transmissible. Puisque piller est éphémère. Les locaux se souviennent un temps avant d'égarer leur mémoire dans les vapeurs d'alcools. Les légendes s'effritent. Les histoires se meurent. Et ne reste que la tombe décrépite d'une gloire d'antan. Gargouille dégoûtante dans un océan de croix dont les cadavres étaient pour la plupart sans confession religieuse.

Mia Stella.

Ses prunelles s'illuminent doucement. Rodrielle. Voici une femme. Une vraie. Une qui ira trôner aux côtés de la plus grande du « milieu ». Corleone souffre de vouloir rattraper son retard. Ne surtout pas la voir s'évaporer dans une traînée ardente. Poussière ambrée aux magnificences extraordinaires batifolant avec un atmosphère enflammé. Passion, amour et désespoir. Peut être qu'au fond de cette mer de glace gravite l'organe de leurs sentiments. Seulement la fierté, vous savez ce que c'est. Cela brise tout. Mais pas aujourd'hui, pas maintenant.

L'autorité et les egos ne font pas de bons amants. Dernièrement, la tyrannique que je suis, a toutefois trouvée deux alliées parmi la portée du médicastre. La petite rousse et la brune. Elles sont intelligentes et avec du potentiel. Je vais tâcher de leur apprendre ce que je sais. Même si ce n'est pas grand chose. Si elles ne claquent pas avant nous, elles seront sans doute les prochaines pages du livre d'or des Corleone.

Ses lippes se fendent en un croissant pour un sourire sincère. Fait si rare encore hier et désormais tellement répandu chez elle. Son adaptabilité est à toutes épreuves. Faut parfois savoir oublier ce que l'on est, pour être une meneuse.

L'infamie de l'ingratitude frappera doublement ma personne le jour où se portera un choix. Elles me tourneront le dos. Et, elles devront en faire un tôt ou tard...

Évasive sur le fond de sa pensée. Elles devaient avoir cette discussion. Seule à seule ou en public. Après tout c'était l'occasion ou jamais.

Ces deux jeunes pousses sont donc prometteuses. Dis-moi, j'ai jamais pu te le demander avant.

Sa voix trahit son hésitation.

Comment était Sadnezz ? Comme personne et comme meneuse ?

Le spectre du modèle ultime resurgit. Avant d'espérer une réponse, Corleone s'adresse à son invitée de marque. Une douce Baronne dont la mémoire lui fera vite défaut. Elle en oubliera jusqu'aux strates de cette rencontre. Le contraire en serait étonnant.

Elisel, vous avez remporté une manche. Mais il reste la finale. Blonde contre Blonde. A croire que cela a été voulu. La mise est la suivante : Si vous perdez, nous prendrons votre ville. Si vous gagnez, nous vous laisserons amasser les écus en toute quiétude...

Là. Corleone ne se cache pas. Cela ne durera pas. Juste le temps d'une très courte danse.

Mia Stella = Mon étoile
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Rodrielle

Attroupement de donzelles. Matriarche, relève, recrue, employée et... Baronne. L'arrivée de la Haute fit grimacer la Tatouée. Regard vers Enjoy, qui apparemment l'avait conviée à cette petite fête. Son regard, froid, signifiait beaucoup... "Qu'est-ce qu'une nobliote fout ici ?" L'italienne ne cache pas le dédain qu'elle a pour ces gens et n'hésite pas à toiser la Haute. Ici, c'était elle - et les Corleone - qui faisaient la loi. Qu'elle laisse ses titres et ses enluminures dehors. Rien ne lui serait utile, ici.

Elles entrent. La Tatouée, lente, ne dissimule pas son agacement, sa déception. Ces gens là, à la Cour, méritaient d'être pendus. Pire, la Torture. Etait-ce d'ailleurs là le cadeau de la Sulfureuse ? Une petite noble en chair et en os pour assouvir ses dernières pulsions macabres ? L'idée lui fit esquisser un sourire. A la fin de la soirée, elle lui ferait la peau, pour sur...

Toutes les cinq installées, la Joy explique les règles du jeu. Des furets... Distraction qui valait la peine de s'y attarder. La Tatouée attrape donc sa propre bête, amochée. Béatrice semble avoir du vécu, comme elle. La bête et son éphémère propriétaire partagent les cicatrices et coupures. Un vieux mustélidé qui s'y connait en combat ; blessé mais jamais achevé.

Les paris se lancent... Du moins, pour les plus novices d'entre elles. L'encapuchonnée n'hésite pas à demander aux autres de mettre leur vie en jeu, provoquant un fin rire chez la Matriarche. Ne savait-elle donc pas qu'ici, les Corleone n'avaient pas à parier ? Toujours gagnants, la Famiglia régnait dans ces lieux en Maître. Seules la Rouge et la nobliote seraient en jeu. "18 écus. Ma vie. Enfin, aux dernières estimations… "

Surement vos atours valent plus que votre âme. Soit, nous ferons avec.

Aucun regard n'est offert à l'intrus. L'italienne ne fait que regarder le premier combat, furet dans les bras. Le Tour fut rapide et Baronne fut vainqueur. L'italienne grimaça. Mais le résultat n'importait peu.

Vous avez encore le droit à un peu de répit, ce soir, Signora... Profitez-en, surtout.

Le ton ironique que prenait l'italienne ne cachait en rien le mépris qu'elle ressentait envers la Baronne. Elle n'allait certainement pas lui faire de cadeau, qu'elle soit - ou non - amie avec Enjoy. Ses ongles s'enfoncèrent légèrement dans la peau du mustélidé, pour l'agité avant le combat. C'était à son tour de combattre. L'italienne jeta un regard à l'Encapuchonnée.

Tu es prête, gamine ?

La bête est lâchée pour assouvir la soif de sa maîtresse à durée déterminée...

Jeliza.rose

J'ai pas vraiment le choix.

Je lâche mon propre furet et le fixe intensément. C'est pour l'encourager mentalement, lui donner les bonnes ondes, ce genre de trucs.

Allez machin ! C'est ça, tourne lui autour ! Ouais, les yeux, vise les ye... non, non ! Tourne pas la tête... espèce de...

Je me prends la tête dans les mains en voyant l'oreille arrachée. Mais c'est pas possible d'être aussi étourdi. Et voilà que l'autre recommence son manège... il ne va pas se faire avoir l'autre oreille tout de même... ah non, il réussit à esquiver à temps.

Fonce, vas-y, fonce ! Non, pas comme ça !

Mais il est idiot ou quoi ? Ça ne fait pas du tout mal, là où il tape. Bon, d'accord, l'autre fait exactement pareil, mais c'est pas comme ça que l'issue du combat va m'arranger.
Je me mordille l'ongle du pouce en attendant la suite... et ben ça ne s'arrange pas... les voilà qui se regardent et jouent à qui est le plus terrifiant.

Arrête de grogner et fonce, je te dis !

Non parce que c'est pas comme ça que... mais qu'est-ce qu'il fait ? Il fonce dans le mur !

C'est pas normal ! On lui a fait boire des trucs, je suis sûre !

A moitié sonné, Eusaias lacère son adversaire, avant de s'écrouler. J'aime pas ça. J'aime vraiment pas trop beaucoup ça.
Je tente un marchandage pour la forme.

Il s'est tué tout seul, aussi... ça compte pas. Faudrait refaire un combat avec un moins abruti.
Puis vous avez rien à perdre à faire durer le plaisir.

Tandis que moi...
Tendue, je me prépare au moindre mouvement dans ma direction. C'est parce que j'ai l'instinct de survie que j'ai tenté de refuser sur une dérobade et que j'ai ensuite suivi sans faire d'histoire. Mais c'est aussi ce même instinct qui me dit que là de suite, c'est pas le moment de tendre gentiment le cou comme un cabri sur l'autel.
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Fanchon...

Un nouveau rire.

- C'vraiment pas juste, hein ?

La prunelle pétillante, Vieille Belle couvait des yeux la faune de son ancien royaume – des furets aux rats, en passant par les femmes. Cinq, finalement. Et la dernière larronne n’était pas la moins curieuse à reluquer. Il est vrai que Corleone frayait avec toutes sortes de créatures, d’une part, et que d’autre part les Miracles ne portaient pas leur nom pour rien. Carne ! Entre ça et le chaperon aux prétentions identitaires… Elle avait bien fait de venir. Pas vrai, Fifi ?

Les doigts fanés pétrirent le ventre du mustélidé déjà tiré de sa cage, serpent d’or frétillant sur sa gorge de matrone. L’animal à vrai dire se moquait pas mal des bipèdes : il agitait les pattes dans le vide, dans une molle tentative d’échapper à la poigne asphyxiante, et dardait son petit museau borgne par-dessus bord pour lorgner la vermine trotte-menu.

- T'es sûr que tu les veux vraiment, la p'lure ? Faudrait voir à êt' plus vif… Sans quoi t'as d'jà bouffé ton dernier r'pas, ricana la Fanchon à l'oreille du prédateur cotonneux. Puis elle reprit, d'une voix plus forte : On y va, princesse ?

Elisel

Un rire… Confirmation inutile, elle faisait tache. A moins que ce ne soit un rire surpris de sa présence ? Quoique non, la brune si sûre d’elle ne devait même pas avoir eu le moindre doute sur sa venue.
Elisel avait oublié un instant qui était celle qui lui avait écrit, et s’était fait avoir en beauté.
Et après une menace écrite, une injonction orale, à peine adoucie par une main tendue plus impérieuse qu’autre chose... Elle soupira, jetant un dernier regard en arrière, puis sur la brune. Elle n’avait plus vraiment le choix, n’est-ce pas ? Pourquoi elle était là, déjà ? Ah oui, sa fichue curiosité !
Alors la baronne se redressa, prit ostensiblement ses jupes de ses deux mains – Pinaise, ce que c’est encombrant ces machins ! Jolis, mais encombrants – et lui emboîta le pas, le dos droit.

Sans rien dire, elle prit le tabouret offert, méfiante, et s’y installa en le testant discrètement.
Les chutes et les fractures de poignet, si on pouvait éviter de recommencer, c’était mieux. Elle n’avait plus son attelle, le bandage se faisait discret sous les froufrous de la manche, mais ce n’était pas guéri pour autant.
Elle finit par hausser un sourcil, étonnée mais satisfaite. La taverne ne payait pas de mine, elle était en plein milieu d’un cloaque, mais les sièges étaient plus stables que ceux de chez elle, un comble !

Reportant son attention sur son hôte, elle observa la bestiole dans sa main, puis les quatre caisses.
Niaaa, des boules de poils kro meugnonnes !! Abimées pour la plupart, presque irrécupérables, mais une couturière ne se refait pas. Une grimace apparut en entendant les différents noms, mais elle devait avouer qu’ils étaient bien choisis. Et finalement, elle avait droit à la blanche, la plus belle, la moins amochée ! Et pour couronner le tout, avec le nom du Roy dont elle se souvenait le moins.
Problèmes de conscience envolés ! Elle ne jouait pas habituellement, mais vu que là, elle y était à moitié contrainte…

Se contorsionnant légèrement, elle tira d’entre ses différentes épaisseurs de tissus une petite bourse de cuir qu’elle lança sur la table, les écus à l’intérieur tintant bruyamment, puis elle se tourna vers l’encapuchonnée pour lui répondre.

18 écus. Ma vie. Enfin, aux dernières estimations… rajouta-t-elle avec un sourire en coin en regardant la Corleone impatiente.

Le furet, les doigts qui tapotent, l’encapuchonnée, les doigts qui tapotent, la doyenne, les doigts qui tapotent, la rousse anciennement plantureuse...
La blonde se leva d’un coup, piquée au vif, et sortit la blancheur gigotante de sa propre cage, l’agrippant fermement avant de l’amener au centre de la pièce, où une caisse ouverte, un peu plus basse, un peu plus grande attendait le bon vouloir des combattants.

Baronne, pas princesse. laissa-t-elle tomber laconiquement.

Et elle lâcha Vonafred.
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D.E.C.O. ? C'est par ici hrp ou par là rp. Une question héraldique ? C'est par ici.

Fanchon...

Les deux combattants se font face. Vonafred-la-Terreur vs. Nicolas de Firenze, dit Fifi-N'a-Qu'une-Chasse. Ils se toisent. Ils se jaugent. Ils grignent. Et bientôt, ils attaquent. Et si l’on pouvait comprendre ce qu’ils se racontent, à grand renfort de regards torves et de couinements hystériques, on aurait droit à ceci…

VONAFRED - Hop hop... Vas-y, vas-y, viens ! T'vas voir ce que tu vas prendre ! J'vais t'enchainer, allez, allez, viens ! Haha !
- Mais arrête de gigoter, attaque plutôt !
- Eh ben, princesse ? On veut voir du sang ?
- C'est pas princesse, c'est baronne, je vous dis. Je veux des peaux, surtout...

- S’agirait qu’t’aie un peu plus les crocs, p’tit, sinon j’donne pas cher d'ton cuir.
- C'est sûr que là, il ne semble pas très vaillant... Mais cuir pas cher, je prends ! Combien ?
- Hep, la serpillière ? Ta cote vient d’augmenter.

NICOLAS - Toi, tu cherches trop la marave… Atta un peu que j'm'y mette... Tiens ! Coup de crâne, droit dans la papatte, ça fait mal, hein ? Comment j't'ai détruit ! Tu vas plus marcher pendant trois jours !
- Là, c’est mieux.
- Ah oui, je confirme, il a du répondant finalement. Du moment qu'il ne lui abîme pas la peau...
- Si 'fallait avoir des scrupules…

VONAFRED - Hé, mais ça va pas nan ! Est-ce que je te fais un coup pareil moi, hoo ! Tu vas voir ce que tu vas voir, je vais t'en remettre une !! Yaaataa ! ... Aïeeeuuuuh, le mur ! Tricheur, t'es passé où ??

- Derrière, il est derrière ! Mais tourne toi bon sang, tu vas t'en prendre une !
- Carne, blondin ! T’attends quoi ?
- Il étudie le meilleur angle d'attaque, peut-être ? Ou alors il a déjà tout donné et se repose, au choix.

NICOLAS - ... Oh le boulet. Mais le boulet, quoi. J'ai presque de la peine. D'un autre côté… Taïauuuut ! Et schlack ! Ca fait du bien, les griffes, hein ? Hein ?
- Et voilà, qu'est-ce que je disais... Mais arrête de l'abimer, fais ça propre !
- Si y f’sait ça vite, déjà…

VONAFRED - Espèce d'enflure ! Tu veux savoir ce que ça fait les griffes ?? J'vais te montrer moi ! Attaque éclair, lacérations multiples, lardage en règle ! Yaaaaaahaa !!
- Moué, il est pas mieux celui-là, question propreté... Vite et bien, on vous a pas appris ?
- F’ra pas long feu, l’sac à puces. L’en restait d’jà pas grand-chose…

- Dites, c'est moi ou les deux sont pas aidés...?
- Un brin esquintés. L’blanc avait pas l’air, comme ça, mais il a dû se choper deux trois gnons. L’y voit pas plus clair que l’aut’ borgnasse.

NICOLAS - Eh, pépé, allume les phares ! Nan mais j’vous jure… Et c'est moi l'borgne, après ça ! Naouak, quoi. Ca fait le cake, mais ça r'garde pas d'vant soi... Rha, pis en plus, il m’a sali ma fourrure toute propre… Tiens, prend-t-en cinq su'l'museau, ça d'vrait te r'mettre les idées en place ! Banzaaaaaï !
- Mais tue le bien, je t'ai dit ! Mais c'est pas vrai, j'ai pas envie qu'il soit aussi esquinté que toi !
- Trop tard.
- Pffff...

VONAFRED - Ouatcha ! Mais je saigne en plus ! Le dingue, ma belle livrée ! Quand même vach'ment plus classe q'la tienne, avoue ! Tu sais le temps que j'passe tous les jours pour la nettoyer du sang des gus comme toi ?... Quoi, me battre ? Nan, j'ai pas envie, là, j'préfère causer.
- Eh ben, l’enfariné… Au travail…

- Oulà, je ne sais pas ce qu'il lui a grogné, mais Blanchet n'a pas eu l'air d'aimer...
C'est bon, le furet ? Roti peut-être ? Jamais goûté...
- La p’lure orange est à toi, s’t’en veux. Mais j’garantis pas qu’y’ait des masses à becqueter.
- Non merci, sans façon. M'a l'air un peu malade aussi, pas envie de choper n'importe quoi. Sauf si on partage.
- Peut s’faire. Suffisamment arrosé, ça doit pouvoir s'avaler.

NICOLAS - Aaaaaaaa… outch. Ouh là… C’est… Mais... Mais... Mais tu m'as... Oh ! Tiens... Dis... C'est moi, ou tu d'viens un peu... flou ?… gonflé ? distendu ? C’bizarre… On dirait que… Oh ! La belle rouge !
Nicolas de Firenze s’étale au premier combat. Victoire de Vonafred par oreille arrachée. Quelqu’un a parlé de mauvais présage ?
Slurp ! Dernier petit léchage de babine pour nettoyer le tout, et l'hermine géante retourne bien sagement dans sa cage, en conquérante sûre d'elle.

- Bien joué, petiot.
- Et flûte, j'aurai pas mon hermine tout de suite ! Corleone, je peux garder le mort ?
- L’aura fière allure, la paire de gants. Dis voir, princesse… On fait quoi, avec les lambeaux d’fourrure, dans l’grand monde ?
- Baronne, j'ai dit. Je ne sais pas encore, mais le dépenaillé, c'est peut-être une mode à lancer...

[post rédigé à quatre mains]

Jeliza.rose

Je le savais. Je le savais ! La dame a des complices.
Évidemment, on aborde pas les inconnus dans la Cour sans être très sûr de soi. Bon, évidemment, on y rentre pas sans être sûr de soi, à moins d'avoir perdu son instinct de survie en cours de route. En même temps, je dis ça, on peut très bien être sûr de soi parce qu'on a pas d'instinct de survie...

Quoiqu'il en soit, il se trouve que j'ai l'instinct de survie. Un futur Maître du Monde mort, c'est surtout un pas-futur Maître du Monde tout court.
Et puis, je peux très bien m'enfuir plus tard, le Royaume est grand. C'est surtout qu'il faut que je m'en sorte là maintenant de suite. Je verrai après.
Avec un soupir, j'ordonne au corbeau d'aller sur le toit.

Egar, dehors.

Je peux pas le laisser entrer dans un lieu clos de ce genre. Ça le rendrait fou. Parce que c'est un grand corbeau, mais pas forcément un grand corbeau standard. J'entends par là que contrairement à ses congénères qui se concentrent sur les charognes, Egar, lui, il ne sait pas faire la différence entre les vivants et les morts. Dès qu'il y a un peu de sang, il croit que c'est l'heure de manger.
J'ai déjà beaucoup de mal à le dresser pour ne pas qu'il picore les yeux des passants contre qui.. avec qui.. que je travaille, mais un lieu où il pourrait y avoir des bagarres, et puis les combats de furets, là... non, ça va être trop compliqué. Puis c'est pas que je suis pessimiste, mais je me dis que les filles qui veulent jouer avec moi, là, elles prendraient mal le fait qu'il s'incruste dans les combats pour s'en prendre au premier furet qui aurait le malheur de saigner un peu.

Je le regarde se poser non loin tandis que je suis le groupe dans l'établissement.
Puis je regarde mon furet d'un air approbateur. C'est bien, il est tout noir, finalement, ça ne change pas trop du corbeau. Puis c'est une belle couleur, le noir.
Par contre, j'émets une remarque.

C'est pas le chaperon, c'est Jeliza-Rose. Jeliza-Rose. C'est pas mon prénom et mon nom, ce sont mes deux prénoms. Y a des gens qui croivent que je m'appelle juste Jeliza, mais ce sont des abrutis.

Comme ça, c'est dit. Ben oui, y en a toujours pour perdre l'un de mes prénoms en cours de route. Alors que s'il y a une chose que je m'efforce de faire retenir à absolument tous ceux que je croise, c'est bien mes prénoms. Même au tribunal, je le répète bien au greffier pour qu'il note.

Je regarde à nouveau mon furet, puis je pose une autre question.

Tout le monde parie sa vie ? Non, je dis ça, parce que comme il y a plusieurs combats...

C'est vrai quoi. Ce serait nul s'il n'y avait que ma vie à parier. Puis si ça peut détourner l'attention de moi, aussi...
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Enjoy

Ses lippes s'étirent dans un rictus anthropophage. Dans le milieu, les réactions ne sont pas multiples. Soit l'ego dévore l'âme et le gonze s'attelle à montrer qu'il pisse le plus loin. Chose facile pour des ivrognes. Soit une certaine forme d'humilité s'installe et la ruse recrache une argutie absconse. L'animal lui faisant face est de la seconde catégorie. Aussi surprenant que cela puisse paraître ce mode de fonctionnement est d'une rareté indéfinissable au sein des portefaix. Les uns crèvent donc la bouche ouverte et le crane enfoncé dans une ruelle béante. Les autres se voient proposer des paris qu'ils déclinent plus ou moins adroitement. Seulement, il est tout aussi remarquable de constater que les Corleone ne laissent jamais une convoitise filer. Et ceci se vérifie par les mots de la Matriarche coupant toutes possibilités de retraite au chaperon. Suivie de près par la tenancière flétrie. Le miroir d'une époque révolue a un éclat terni. Mais si on frotte bien sous la poussière et les taches de crasse, nous retrouverons peut être les embellissements passés.

Si tu perds, tu perdras la vie. Si tu gagnes, tu me suivras jusqu'à la mort.

En somme, choisir entre le billot ou la potence. La Rouge est juste tombée au mauvais endroit, au mauvais moment. Ou peut être est-ce le signe d'un destin pas si hasardeux. Une fois la phase de test accomplie, d'une manière générale, Corleone traite bien ses hommes. Surtout s'ils ont une once de potentiel. Recrutement sauvage parmi les sauvages. Au milieu d'eux se froisse la robe d'une Baronne. Sulfureuse ne peut réprimer un rire devant une vision si improbable. Elle aurait dû lui dire de venir en tenue d’Ève, peut être que sa crédulité lui aurait offert l'audace nécessaire pour s’exécuter. Appuyée contre le montant de la porte, les bras croisés, à l'attention de ses convives.

Entrez.

Pour les respectables, ceci est une invitation. Pour l'Andrinople, ceci est un ordre. Un même mot reflète mille significations selon le contexte et la façon de l'adresser à autrui. Quittant sa place, Corleone se fend d'un sourire aimable à la Comète Rodrielle. Pour finir par se poster dans le giron de la noble, lui tendant la main.

Baronne...

~ A l'intérieur ~

L'entraînant dans sa suite, le seuil est franchi avec l'ensemble du trio hétéroclite. Premier tabouret tiré pour le séant de la blonde affublée. Les autres prennent place à leur guise. Quant à elle, sa main se pare d'un gant de cuir épais. Se fourrant dans une caisse en bois, elle en ressort une mustélidé. Crasseuse à souhait, une oreille abîmée et le museau parsemé de cicatrices. L'animal gronde, crocs et griffes dehors. Avant de rejoindre son caisson, véritable cercueil de combattant. Ses lèvres trahissent son engouement. Il est rare pour elle de se divertir. Alors en cette compagnie et avec un tel enjeu : L'Avenir de La Rouge. Y a pas à dire, les promesses d'un bon moment allaient être tenues.

Personne se débine. Nous allons jouer. J'ai quatre furets pour chacune d'entre vous. Je vous laisse le soin des mises, si vous en désirez. 'fin, c'est surtout si vous refusez que vous y perdrez.

Fait claquer quatre caisses nommées et grillagées sur le devant permettant de déceler la bestiole. La première grisâtre, lacérée de toutes parts, une oreille branlante, s'offre le doux nom de Béatrice. Corleone la tend à son aînée. La deuxième d'une robe immaculée, la queue coupée, porte le sobriquet de Vonafred et est cédée à la Baronne. La troisième, noire comme la nuit, une entaille grossière sur la face, s'appelle Eusaias. Et glisse doucement vers l'encapuchonnée. Enfin, la dernière, ambrée, un œil en moins, se présente comme Nicolas de Firenze pour finir devant les mirettes de Fanchon.

Voici vos bêtes. Ce sont des combats à mort. Le premier se verra affronter le furet de Rod' contre celui du chaperon. Le second se déroulera entre la Fanchon et la Baronne.

Se laissant tomber sur son assise, les onyx scrutent les réactions provenant de la tablée. Au milieu trône une bouteille d'un tord-boyaux local. Ses doigts pianotent d'impatience pour un jeu dont le but n'est rien d'autre que de passer le temps tout en conversant.

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Elisel

[Paris, quais de Seine]

Le pigeon n'eut pas à aller loin pour trouver la baronne, il ne dépassa pas les murs de la capitale. Qu'ils étaient bien, ces animaux à tête chercheuse, dressés pour trouver une personne où qu'elle soit. Si les messagers à petons pouvaient être aussi doués...

Elisel était montée à la capitale régler des affaires de couture. Le Département des Enluminures, Confection et Oriflammes s'agrandissait, il fallait le mettre en ordre. La Guilde des Fines Aiguilles s'alanguissait, il fallait la réveiller. Et le Louvre vivait au rythme du nouveau Roy, qu'il fallait habiller.

Le pli inattendu fut donc reçu dans sa chambre à l'atelier, sur les quais de Seine.
Corleone, encore...
Décidément, depuis leur rencontre, elle ne voyait ou entendait que des choses qui se rapportaient à elle, si bien qu'elle en était presque à guetter le signe suivant. Cette missive, un signe du Destin ? Qu'est-ce que le Très-Haut avait encore en tête pour elle ?

Elle la lut lentement, commentant à part elle au fur et à mesure.

Depuis quand on attend une réponse à une prière ? Bien la première fois que j'en reçois une...
Ben oui, c'est vrai, je suis totalement oisive, moi, hein... Petit sourire tandis qu'elle grognait, et continuait sa lecture.
Un divertissement ?... Cour des Miracles ? La baronne fronça un sourcil, se demandant d'abord comment y aller, avant de se souvenir de la réputation du quartier, et se demander si elle allait y aller. Curieuse, elle termina pourtant la lettre pour trouver un indice, laissant même échapper un gloussement désabusé. Pour avoir le déplaisir d'une défloraison, encore faudrait-il qu'il y ait un bourgeon à ouvrir encore.

La dernière ligne lui fit par contre claquer la langue de désapprobation. Devait-il forcément y avoir une menace sous-jacente dans tous ses propos ? Et puis, quel malheur pourrait bien la frapper ? Pour elle-même, elle ne craignait pas grand-chose. Pour là-bas, par contre...
Elle ne put empêcher un soupir de franchir ses lèvres, détestable habitude qu'elle avait prise en taverne ces derniers temps, et dans lequel elle faisait passer tous ses sentiments. Elle y serait allée, de toute façon.. Pour changer d'air ? Pour revoir une tête qui lui avait plu, une personne qui l'intriguait ? Pour ressentir le frisson de l'incertitude, le sentiment de marcher sur une corde raide ? Elle n'aurait su dire pourquoi exactement, sûrement un peu de toutes ces raisons en même temps, mais elle y serait allée.

Décider d'y aller, c'est fait.
Maintenant, comment je m'habille...?

Suivre ses conseils, et se faire une beauté ? Elle avait ici quelques tenues pour aller au Louvre, ses plus ouvragées, celles à la limite de son rang. Mais n'était-ce pas un piège, une façon encore plus sûre de se faire détrousser, voire pire ? Ils risquaient la pendaison, soi-disant, mais était-ce vrai ?
Ou alors, la prendre à contre-pied et s'habiller comme ceux de là-bas ? Elle devait encore avoir dans ses malles quelques vieilles fripes, de quand elle avait fui et atterri dans sa ville d'adoption, il y a une éternité...
Ou encore s'habiller simplement, avec quelques détails de mauvais goût, faussement discrète, comme un personnage important qui veut se cacher, en étant sûr qu'on reconnaîtra son rang et ne l'importunera pas ?

Grande indécision, longs essayages en perspective !
(...)

Décider de la tenue, c'est fait.
Maintenant, comment j'y vais...?

[La taverne du Sans-Nom]

Le trajet s'effectua comme à son habitude dans une torture ambulante. Elisel croisait nerveusement les doigts pour s'occuper, s’empêchant de se ronger les ongles, à défauts des sangs.
Pas difficile de trouver une voiture, mais bien plus difficile de convaincre un cocher de l'emmener à la Cour des Miracles. Rien que le nom du quartier prononcé, et les bonhommes partaient à toutes jambes. Dans quoi elle allait se fourrer ?? Elle avait finalement dû se résoudre à payer la course d'avance, et à promettre la même somme à l'arrivée, pour convaincre enfin un téméraire. Ou un qui crevait tellement de faim qu'il ne pouvait pas faire le difficile, peut-être.

Enfin, la boite sur roues minuscule s'arrêta, et le cocher frappa à la paroi pour lui signifier qu'ils étaient arrivés à destination.
La blonde descendit, arrangea ses jupes pour les défroisser après le bref séjour engoncé, et se tourna immédiatement vers le bonhomme qui n'avait pas bougé de son siège, pour lui tendre la somme promise. Il la prit sans un mot et repartit prestement, fouettant sa carne comme s'il avait le Diable aux trousses. Elle le regarda filer, mal à l'aise d'un coup. Le Sans-Nom... Misère, pourquoi était-elle venue déjà ? Elle se signa vivement, tandis qu'elle regardait enfin autour d'elle et prenait conscience du milieu dans lequel elle était rendue.

Se tournant lentement, comme pour éviter à ses pieds de prendre eux aussi la poudre d'escampette, ou pour se recomposer un visage impassible, elle fit enfin face à toutes celles qui étaient agglutinées là. Elle n'en connaissait qu'une, mais pour ce qu'elle en savait, elles pouvaient toutes être de la même engeance.
Alors elle salua la brune, avec un signe de tête qui pouvait englober tout le monde, et avec un seul mot, de la même façon.

Corleone...

Comment ça, elle faisait tache, devant cette taverne ? Meeeeuuuh nan...
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D.E.C.O. ? C'est par ici hrp ou par là rp. Une question héraldique ? C'est par ici.

Fanchon...

La veille au soir, dans une ruelle suffisamment sordide pour ne pas déparer les Miracles, un rire tonitruant fit danser les carreaux. Dans une masure délabrée – mais point écroulée encore – un grand gringalet leva ses yeux humides sur l’Écarlate en joie. Non que le spectacle fut inhabituel, au contraire. C’était plus fort que lui : chaque fois que Fanchon riait, il eût voulu en récupérer ne serait-ce que les miettes. S’esclaffer, lui aussi. Autant qu’elle. Les griffes du temps, lacérant sa chair alléchante, n’avaient pas su meurtrir ce désir-là.

- Quoi qu’y’a d’drôle ? susurra-t-il d’une voix doucette.
- Demain, j’file à la Sans Nom.

Réponse ? Ou pur énoncé des faits, au mépris de la question ? Tulasne hésita. Suffisamment sensible pour discerner la différence, mais point assez malin pour l’expliquer, et trop lâche de toute façon pour demander des comptes, il finit par baisser son grand nez mouillé. Bientôt, il prendrait congé, sans oser demander quand il la reverrait.

Ainsi donc, le lendemain, on vit la Fanée s’acheminer vers son antre de jadis, répondant à l’appel Corleone. Ce n’était certes pas la nostalgie qui la rappelait sur les lieux de sa plus grande gloire. Ni l’attachement aux murs abandonnés, quoiqu’elle s’y fût sentie chez elle des années durant. Ni le dévouement à la terrible famiglia : les affaires sont les affaires. Ne parlons même pas d’un quelconque sens du devoir. Les cajoleries, alors, couchées sur le papier par la plume de la nouvelle génération ? Réclamée… Acclamée.. « Indispensable » – l’adverbe modérateur pouvait bien passer à la trappe, tant il était évident qu’en ce bas monde (le seul qui existât), rien, jamais, n’était nécessaire. En vérité, ces douceurs-là flattaient moins sa fierté qu’elles n’amadouaient son humour - et c’était justement la plus sûre manière de lui atteindre le cœur. Car il lui en restait un. Vivant.

Elle pénétra dans Spiritu Sanguis joviale et vigoureuse comme au premier jour, roulant les courbes flétries de son ancienne beauté sous les yeux des passants. Comme au jour des épousailles impies, ses jambes retrouvaient sans peine le chemin bien connu ; et comme, en vieille charogne endurcie, elle ne craignait pas les mauvaises rencontres, elle songeait en cheminant aux intentions d’Enjoy Corleone.
La femme qui avait marié une femme – à la Sans Nom. Allez savoir laquelle des trois informations sonne la plus extravagante.
La première ritale à s’intéresser au bouge depuis une sacrée paye, aussi, quoique les murs du coin leur appartiennent.
Oui da : elle voulait bien causer affaire avec cette créature-là, et entendre d’elle par quels miracles il était question de relever l’épave sans nom. Et, bah ! si l’histoire était bonne, et pas plus incertaine qu’il ne fallait, elle déserterait peut-être bien ses affaires en cours.

- Pas besoin d’argent. On parie sa vie, ici. Le problème est réglé.

La concomitance des mots de la Tatouée et de son état d’esprit fit trépider le rictus écarlate au coin de ses lèvres.

- Façon d’voir, lança-t-elle de sa belle voix âpre. Puis elle se tourna vers la relève : ’Parait qu’on m’demande.

Il était quatre femmes sous une enseigne en ruine. Une brune sulfureuse, nouvelle tête, et dont on attendait tout. Rodrielle Corleone, matriarche sur le retour, quoiqu’encore inquiétante à souhaits. Coincée entre, une souris rouge. La Fanchon arrêta sa pavane à deux pas, barrant sans même y penser une éventuelle retraite au rongeur en capuche, et attendit, l’œil brillant, de voir exactement à quoi elle avait affaire.

Jeliza.rose

Je ne me suis pas perdue. J'explore un raccourci. Mais attention, hein, je ne l'explore pas n'importe comment. Dans la Cour des Miracles, avisez-vous de lever le nez en l'air ou de ressembler à un touriste, et vous êtes fichu.
Non non, il faut avoir l'air de savoir où on va.
Donc, j'explore, mais en regardant droit devant moi et en marchant résolument.

Surtout que le rouge de ma cape doit attirer l’œil. C'est bien de se faire remarquer, mais faut pas non plus attirer trop l'attention. Surtout dans certains endroits.
D'ailleurs, cela ne rate pas, je me fais interpeller.

Un pari ?

Je plisse les yeux, suspicieuse. On dirait pas, mais c'est une question piège. Déjà, parce que la femme a l'air à son aise dans ce coin. Soit je dis non, et elle risque de se vexer , soit je dis oui, et les gens autour vont croire que j'ai de quoi parier. Suis pas folle. Elle a peut-être des complices dans le coin du bâtiment, en plus.

Je réponds en articulant lentement.

Je veux bien, mais j'ai pas d'argent.

Puis je précise au cas où.

Ni de bijou, ni rien. Je suis très très pauvre, madame.
C'est dommage, une autre fois peut-être. Vraiment, j'aurais voulu, mais tant pis.

Voiiiiilà.
Et puis c'est vrai, j'ai pas d'argent. Mais il faut espérer qu'il y en ait pas pour croire que quand on dit qu'on a rien, c'est qu'on a quelque chose, et que c'est juste pour faire diversion.
J'aurais peut-être du dire oui, mais dans ce cas, ils auraient cru que je faisais exprès de laisser entendre que j'avais de l'argent pour faire croire qu'en fait j'en ai pas alors que j'en aurais vraiment..
... Quand je vous dis que c'était une question piège !
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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Rodrielle

La précieuse lettre n'avait pas à aller bien loin. Car, séparée de la Famiglia quand elle se sent fatiguée, la Tatouée trouve refuge dans son propre Antre, les Cinq Sens. Ouverte depuis des années de cela, cette auberge est comme son enfant, une fierté qui périra en même temps qu'elle, à moins que des courageux daignent la garder sur pied. Elle est fermée, sombre et poussiéreuse, mais l'Italienne s'y sent bien. Elle n'a pas à entendre les plaintes et complaintes du Clan, n'a pas à sourire ou à supporter les regards inquiets de ces descendants qui se demandent si elle va mourir dans la minute. Non. Elle tient encore le coup, la preuve. Toujours là, faible mais debout, elle compte laisser ses traces encore un peu avant que la Maladie ne la prenne. Elle s'est habituée aux hallucinations, enchaîne les exercices pour garder la mémoire et dort beaucoup pour que, lorsqu'elle doit faire acte de présence, rien ne se remarque. Ou presque. Mais à la Cour, son teint blanchâtre, ses cernes noires et sa maigreur entrent parfaitement bien dans le tableau. Et malgré tout, elle reste Corleone, avec son Honneur. Forte jusqu'au bout.

Lorsque la lettre fut reçue, juste quelques minutes après son écriture, la Tatouée prit le chemin jusqu'à la Sans Nom. Les rues étroites étaient connues par coeur, tourner à droite, à gauche, éviter le soûlard allongé au milieu de la rue. Elle est habituée à cette odeur de Mort depuis longtemps, tout comme à la misère de ces âmes errantes. La Corleone ne fait plus attention au décor. Elle y déambule comme si elle était chez elle. Jusqu'au point de rendez-vous. La Sans Nom. Propriété Corleonienne dont elle ne s'est jamais occupé. C'était à Sadnezz mais Rodrielle ne s'y était jamais attachée comme elle l'aurait dû. Concurrence directe avec les Cinq Sens qui avait son coeur. La Fanchon et les jeunes s'en occupaient suffisamment pour qu'elle-même n'ait pas à y fourrer son nez. Mais elle approche du bâtiment avec légèreté, sachant qu'elle y avait sa place.

Sulfureuse est là, à la porte. Elle a fait sa place et cela se lit sur son visage. Elle sait où elle doit être. Corleone jusqu'au bout des ongles, elle a ce nom et ses membres dans la peau, quoiqu'elle dira. L'autorité cache les sentiments d'appartenance que personne, dans le Clan, n'osera avouer. Elle fait partie des piliers, des fils conducteurs d'une Famille aujourd'hui renommée. Rodrielle avait confiance en elle et savait qu'elle saurait gérer le Clan avec Amalio. La Fougueuse et le Sage. Deux opposés qui, lorsqu'ils auront passé les conflits, se compléteront à la Perfection. Mais ils verraient cela d'eux-mêmes, quand elle sera partie. Pour l'instant, elle les aidait - de loin - à gérer les Corleone, à se faire la place qui est la leur. Mustélide en avait besoin plus que les autres. Alors elle était là.

Pas besoin d'argent, on pari sa vie, ici. Le problème est réglé.

La Tatouée s'avança derrière l'Encapuchonnée. La voix frôlant les ténèbres, rappelant à La Rouge jeune fille où elle était : chez eux. L'Italienne l'oblige à avancer avant de rejoindre la Sulfureuse au pas de porte. Un sourire, un signe de tête avant d'observer l'intérieur de la Sans Nom d'un oeil désapprobateur. Fanchon n'est pas là, la taverne est tout le contraire des Corleone... Délabrée, miteuse. D'un grognement, la Matriarche secoua la tête avant d'observer le manège d'Enjoy avec le petit chaperon rouge...

Fanchon...

Interlude.

De la conversation des deux lascars, la reine des lieux n’aura pas esgourdé la moitié – et encore ! Seulement parce qu'ils ne cherchaient pas franchement à rester discrets. Mais elle n’avait que faire des donzelles en détresse, du Purgatoire et du reste. Seules informations intéressantes :
1. Le noiraud possédait du pécule, puisqu’il s’offrait un chevalier blanc ;
2. il n’avait pas lâché un liard pour la boisson ;
3. il lui avait détourné un client potentiel, le salopiaud.

Chose dont il sembla s’inquiéter, d’ailleurs. Tiens tiens.

Un sourire amusé au coin des lèvres, la Fanchon répondit à son signe. Pas rancunière, la bête. Si un mot gentil pouvait décider le gazier à revenir claquer ses écus sur son comptoir, dame… l’investissement coûtait pas cher.

- R’viens donc quand t'auras un truc à fêter, mon tout beau. On a d’quoi.

Et elle reporta son attention sur ses affaires.

Enjoy

L'enseigne se fait dévorer continuellement par les affres du temps. Claquant lors des intempéries rageurs. Les volets baillent et chancellent à chaque coups de vent ou de pogne. Le sang a coulé dans les caniveaux depuis la dernière rixe. Avec pour témoin impassible les lèvres craquelées d'un bourru éclusant un alcool infect. Désormais, les rats pullulent et les cafards sont légion. Parmi la horde des immondes, se trouve une ombre. Corleone aux aguets face à la décrépitude de ce monde. Le regard assombri joue avec la lumière vacillante d'une bougie. La rémige en main grince contre un vélin de piètre qualité. S'écoulant avec harmonie dans un sillon à la robe pourpre. L'attention de la Sulfureuse s'ordonne au rythme de la constitution des lettres et des mots se nippant en toute impunité. L'œuvre d'un quotidien repu de banalités, de divergences et de cohésion filamenteuse. Elle se complaît dans ces instants de pure quiétude. Loin des vicissitudes aux saveurs âcres.

Citation:

A Fanchon,

Votre carcasse ne traîne plus guère près du comptoir de la Sans Nom. Il est semblable à un chiard braillant la mamelle de sa mère, si bien que mon ouïe souffre de ses multiples plaintes. Vous ne pourriez aucunement l'abandonner les bras ballants. Aussi Corleone réclame votre présence à l'endroit où résidaient jadis vos soupirs.

Un navire, qu'il soit une épave ou non, a besoin de son capitaine. Et votre renommée n'est plus à faire. Vous êtes la tenancière de ce cloaque. Meuble au milieu des meubles. En tout bon mobilier qui se respecte vous reviendrez tenir les murs. Faut dire que les poutres brinquebalent sous le poids de la souillure du quartier. Votre soutien devient donc quasiment indispensable.

Vous serez bien sûr rémunérée et posséderez l'usage de votre demeure au cœur de la Sans Nom sise en Spiritu Sanguis.
Que cela soit pour un soir ou pour une éternité.

Enjoy Corleone,

Ceci représente une proposition surprenante. A ne plus savoir à qui appartenait la taverne miteuse. A la vieille rouquine ou bien à la jeune brune ? Quelque part, c'est l'application d'un principe familial : « Être partout chez soi. Même chez les autres. Surtout chez les autres, d'ailleurs. » L'établissement suinte la défaite et le mauvais vin. Et s'achève d'enraciner ses fondations noueuses dans la terre avilie d'une possession Corleone. L'un dans l'autre, le coin était aux siens. Elle en disposerait donc à sa guise. Ou se ferait chasser avec l'art et la mauvaise manière propre au milieu.

Poursuivant son labeur d'écrivaine épistolaire, ses onyx parcourent les rares lignes s'adressant à deux personnes totalement différentes. La première a l'usage d'un fief, d'un titre et d'un veuvage. S'affalant sur une plage de bienveillance, de sourires chafouins et d'ires vicieusement dissimulées. Le sang bleu alterne entre l'extraversion et l'aversion. La jeune femme en question entretient une relation ambiguë avec Corleone. Sans doute pour des raisons rendues vivaces par la peur. Ou alors est-ce autre chose ? Mais ne pouvant s'abreuver des tenants et aboutissants, son scepticisme la pousse à retenir la seule possibilité : L'intérêt réciproque.

Citation:

Baronne,

Pardonnez-moi l'audace de ma demande. Surtout lorsque l'attente de ma réponse vous fait languir. C'est que je ne possède pas le temps requis pour écrire à l'entièreté de mes connaissances et de mes proches. Je suis une femme occupée.

Quoiqu'il en soit, je vous convie pour un divertissement particulier. L'adresse le sera tout autant. Puisqu'il s'agit de la taverne du Sans Nom, prenant place dans le quartier Spiritu Sanguis à la cour des miracles. L'énoncé du lieu doit vous faire frémir. Mais je vous estime prête. Vous devrez vous vêtir de vos plus beaux atours. Les faquins évitent de se frotter au sang bleu. Ils connaissent le prix à payer : la pendaison. Alors qu'une bourgeoise ou une ribaude sera bien vite entraînée dans une ruelle sordide pour goûter aux déplaisirs d'une défloraison.

Si vous deviez décliner mon invitation. Un malheur pourrait frapper à votre porte.

Corleone

La seconde personne n'est rien d'autre qu'une institution. La Matriarche. Lorsque leurs souffles se mêlent sous une même promesse, le palpitant de Mustélide s'abat violemment contre sa poitrine. La blonde déclinante est une comète. Imprévisible, magnifique et dangereuse. Sa longue crinière blonde fait choir les inconscients, laissant une traînée ardente. Corleone a eu du mal avec les absences de son aînée, maugréant contre ses coups de gueules bien loin des réalités. Sans doute un peu dépassée. Nullement parce qu'elle n'en possède point l'étoffe mais bien car ses prérogatives étaient ailleurs. Le Monde tourne sans exprimer la nécessité d'un arrêt. Le Clan foule les pavés, les sentiers en ne laissant aucune chance à leurs futurs condamnés. C'est ainsi. Dans ces circonstances, personne ne peut aisément s'aménager un peu de répit. Mais depuis la nouvelle, Corleone ne cesse de rechercher sa présence. Orpheline de la Grande Sadnezz, elle ne désire pas en faire de même et la laisser partir sans profiter encore un peu de son aura indescriptible.

Citation:

A Rodrielle, Mia Ispirazione,

Juste quelques mots. J'apprécierai que tu viennes à la Sans Nom. Tu connais le chemin.
Nous devons rattraper le temps perdu.

J'ai un cadeau pour toi.

Joy

Un présent se parant des réminiscences du passé. La nuit s'écoulera. Au matin, des bras mettront de l'ordre dans ce désordre. Murs épais toujours observateurs. Ils enserrent tables et tabourets moisis et bancals. Et lorsque le Soleil dédaigneux pointera ses rayons sur la cour. Corleone sera sur le perron. Lorgnant sur les passants. Pour en interpeller une vêtue de rouge. Un chaperon. Une tache carmine au centre de la noirceur. Alpaguant l'objet de sa nouvelle convoitise. Ses lippes s'étirent lorsque son idée se heurte à sa conscience. Dans le « cimetière » de Paris se terrent sous terre, de bien hideux cleptes. Les Miracles. Enrôler des ouailles dans ce jardin macabre est toujours un gage de qualité.

Toi ! Cela t'dirait de parier pour un combat de bestioles ? Des furets...

Les autres auront su apprécier un délai plus ou moins généreux pour venir au rendez-vous.

Mia Ispirazione : Mon inspiration
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--Lance

L'arnaque ?

Mais il est bien normal que je paye qui serait capable d'entrer au Purgatoire et surtout, d'en ressortir. Vous connaissez comme moi ce qu'il s'en dit.
Quant à ce qu'elle a fait... elle n'a même pas la force d'ouvrir une porte qui aurait gonflé avec l'humidité... remarquez, elle est rapide et plutôt agile, il pourrait s'agir d'un larcin.. et encore, la seule chose qui l'intéresse, c'est la nourriture.

Il en deviendrait bavard, notre marchand de rêves. Mais le temps presse, il ne faudrait pas laisser trop de marge de manœuvre au bourreau d'enfant.

L'espace d'un instant, il se demande si le géant ne va pas se dégonfler.
Puis un rictus se dessine quand il entend les dernières questions.

Vous en faites ce que vous voulez... n'hésitez pas à lui rendre la pareille s'il lui a fait quoi que ce soit. Et ramenez-là aux Halles, dans ma boutique.
C'est là que je vous payerai bien si vous accomplissez cette mission.

Il n'est pas assez fou pour sortir des écus par ici. N'importe qui saurait que c'est un appel au meurtre et au vol.

--Niels

Il opine du chef, et commence à réfléchir à la façon de procéder.
C'est pas l'esprit le plus vif du Royaume, Niels. Il traîne pas dans la sphère des illuminés ; mais il en a quand même dans l'ciboulot.
Un raclement de gorge, et il crache par terre. Chez lui, c'est comme ça qu'ils f'saient. Bien qu'il ne s'attende pas à assister à pareil geste de son voisin.

C't'un marché, donc.

Le géant se redresse, de toute sa hauteur, et tape sur l'épaule du brun. Du moins, sa paluche s'écrase dessus, bien lourdement.
Il ne fera pas de commentaire, ni de menace sur ce qui risquerait de lui arriver... si jamais il payait pas. Le gars a l'air réglo.
Et quand on est pas trop con, on imagine bien que des mains pareilles ne font pas dans la dentelle.

A la r'voyure mon gars.

Le blond se gratte l'entre-jambe le plus naturellement du monde en partant. Reflexe typiquement masculin. Devant la lourde, il s'arrête néanmoins :

Si à pleine sorgue vous m'voyez pas... c'est qu'y'aura eu complication. Mais devrait pas.

Et sur ce, il sort retrouver le brouhaha de la rue.

--Lance

Il incline la tête en direction du gars, et retourne à son pianotage de comptoir.
Lance n'aura rien commandé ici, et pourtant, il aura été servi rapidement. Tant mieux. Il salue la tavernière.

Navré de ne pas consommer pour cette fois, un autre jour, peut-être.

L'homme aux habits sombres se lève, et, discrètement, prend la porte à son tour.
Il en a fini ici, et attendra dans sa boutique, inquiet, mais soulagé d'avoir pu tenter quelque chose.

--Lance

On l"aborde avant même qu'il commande. Bingo. L'air grave, il détaille le visage du grand blond, tout en cessant de pianoter sur le comptoir.

Est-ce que vous ferez l'affaire.... Hmmm...

Est-ce qu'il a le choix ? Bien sûr que non. Il soupire, et soulève doucement sa cape à hauteur de poitrine, où se cachent dague et bourse garnie.
Elle est à vous si vous m'apportez ce que je cherche.

J'ai besoin d'un homme fort et rapide. Etes-vous fort et rapide ? Sensations... fortes, comme vous dites, garanties.

Qu'il soit délicat lui importe peu, ni même qu'il soit patient avec les enfants. Il y a plus urgent que le confort de l'objet de sa préoccupation.
Lance grimace légèrement, et anticipe la réaction du nordique. Il risque de vouloir marchander, autant tout expliquer.

En haut de la Rue Montorgueil, se trouve la Butte Mont Orgueil. Une petite demoiselle, même pas nubile, y a été enlevée. Aucune raison particulière, ce qui me fait craindre le pire : pas de rançon à réclamer, pas de pouvoir à en tirer, elle n'est qu'une traîne-misère qui ignore où sont ses intérêts.
L'un de mes clients réguliers m'a rapporté la scène, et les a suivis assez loin pour savoir où ils sont... Connaissez-vous le Purgatoire, cette espèce de prison où sont torturés les plus grands criminels ? Du moins, cet endroit a cette réputation... Ils sont là-bas.
Je veux que vous me la rameniez.

Il n'a pas à exposer ses raisons, et l'évocation du lieu devrait suffire à laisser imaginer ce qu'il peut advenir de la petite.

--Niels

Mazette !

Pour le coup, si on lui avait dit qu'un gars sorti de nulle part lui proposerait une bourse bien remplie en échange du sauv'tage d'une gamine, le Niels se serait bien fendu la poire. Sauver des pucelles en danger, jamais il avait fait... encore. Sauf que le brun avait avancé un argument de taille. Avec ça, tu vas pouvoir te faire un gueul'ton de Roi, qu'il se dit. Il faut bien une première fois à tout. Le germain prend une grande inspiration, éructe, puis lâche :

Elle est où l'arnaque, là d'dans ?

Qu'est-ce qu'elle a fait, vot' gamine, pour s'retrouver envoyée au Purgatoire ? J'connais bin l'endroit, et c'est pas joli à voir. Vous êtes d'jà passé devant ? Même trois rues aux alentours, on peut entendre les cris traverser les murs... Et vous voulez qu'moi, j'aille l'y chercher ?
Y'a un truc qui tourne pas rond chez vous, l'ami.

C'est pas un tendron avec les gosses, le germain. Il aime pas franchement ça.
Pourtant, il prend le temps de soupeser le pour, les contres. Un temps passe.

C'ui qui l'a touchée, j'en fais quoi ? Et où c'est que j'vous la ramène ?

Avec ça, t'auras fait ta bonne action d'l'année. Et même des prochaines.

--Lance

Ce lieu devrait suffire pour trouver le genre de personnes qu'il cherche.

Il toque avant d'entrer, comme devant chaque porte qu'il croise. Vieille habitude. Si sa mise est toujours sobre et soignée, il s'est vêtu encore plus sobrement ce soir. Comprenez par là que la teinte noir n'a pas commencé à virer au gris sombre.
Il salue de la tête en ouvrant, et va directement au comptoir, ses yeux glauques évitent de s'attarder sur les visages, mais il ne peut s'empêcher de regarder les personnes présentes.

Qu'il évite les soucis, et se tourne à la contemplation de ce qu'il a en face de lui. .

Il tapote doucement, mélodieusement, et soupire.
Lance n'est pas homme à beugler ni à chercher les ennuis.
Il va attendre calmement, quand bien même il trépigne intérieurement.

--Niels

Rendez-vous, rendez-vous, j't'en foutrai moi d'rendez-vous ! Par un temps pareil en plus !

Niels est un type qui aime bien râler, même si c'est en solitaire. Niels, c'est le genre de gars que vous croisez dans une ruelle sombre et malfamée et qui fait immédiatement faire demi-tour aux moins courageux. Du haut de ses deux mètres, balafré à qui mieux-mieux et taillé comme une armoire à glace, il est difficilement négligeable dans l'paysage. Il envahit tout. Quand il vous toise de son oeil valide, c'est soit bon, soit mauvais ; mais jamais entre les deux. Les mauvaises langues disent de lui que c'est un gars entier. Les autres : une brute avec des principes. Allez chercher la cohérence là d'dans.

Bref.

Ce jour, son vieux comparse lui a filé un rencard chez «la Sans Nom» pour parait-il le plan du siècle. Concrètement, le germain est conscient que c'est encore une combine des plus foireuses — les plans du Theophraste sont toujours pourris —, mais on gagne sa croûte comme on peut. Faut pas trop faire le regardant, sinon on crève vite de faim. Alors il se pointe, là, devant la lourde de l'établissement. Il pose sa grosse pogne rugueuse dessus en grognant quelque insulte dans sa langue natale, et entre.

Pas l'ombre d'une gueule connue dans le coin, ce qui le fait doublement râler. D'une parce que l'autre zig est encore à la bourre, et de deux parce qu'il est en terrain inconnu. Niels n'aime pas être en terrain inconnu, ça sème toujours l'bordel. Parmi tous les gus présents, y'en a un qui détonne. Solitaire comme lui. Sans plus attendre Niels s'approche et vient s'accouder à la planche. Ça fait un bruit sourd. Il lorgne son voisin, la gueule tiraillée entre un sourire mauvais et une grimace bienheureuse.

Alors l'ami, on vient s'encanailler dans l'coin ? T'cherche des sensations fortes ?

Fanchon...

Un sourire amusé étira les lèvres purpurines de la taulière, tandis qu’elle brandissait une bouteille de vinasse.

- Les cheveux roux, y a pas…ça donne bonne mine.
- Attrape-donc , rit-elle franchement, en poussant vers la Cerdanne un verre du liquide écarlate. Et si c’t’une question d’couleur, tu d’vrais pas tarder à r’trouver tes traits d’jeune fille. Regarde moi ça… C’est d’jà commencé.

Vrai, les traits clairs de la brune s’étaient illuminés. Les années ne lui avait pas adouci la silhouette, ça non ; elle se serait même plutôt cuirassée. Avec un soupçon d'attendrissement, Fanchon se souvint des ressources planquées dans cette carcasse de merle. Pour sûr, à présent, on ne devait plus lui chercher des noises. Il était loin, le temps où elles crevaient la dalle. Même le jour de leur dernière rencontre commençait à dater.

On vous raconterait volontiers tout ça, si la rouquine était du genre nostalgique.

- L’a l’air de marcher la boutique.
- Y’a des choses qui march’ront toujours, ma belle, acquiesça-t-elle en désignant le tord-boyau. Et la Fanchon y faire. Comme au bon vieux temps.
- Qui t’as vu du clan qui traîne encore par là ?
- Ça par contre... Deux trois têtes connues, de ci, de là… La tatouée fait concurrence, pas très loin. Mais la plupart du temps, quand y’a b’soin, j’envoie après eux.

Un temps. Fanchon se servit un verre. Après une journée pareille, elle avait ben mérité, tiens ! Et tandis que la bouteille délivrait ses flots sanglants dans un gargouillis, elle prêta une oreille attentive à la suite.

- J’espère qu’il te reste un coin ou abriter ma carcasse pour la nuit. J’arrive du cimetière. Pas grand monde qui va désherber autour de la Bella. Mais bon, c’est bien connu. Une fois dans le trou, y a que les vers pour t’aimer et te regretter..

Sadnezz… Vrai, ça. La Fanchon n’avait jamais traîné ses grolles jusque là-bas. Pas même une fois. Eût-il fallu ? Vraiment ?
N'allez pas croire qu'elle craignait les morts – c'est même plutôt le contraire. Quand on ne croit ni en Dieu ni en Diable, les cadavres ne sont plus rien d'autre que ce qu'ils semblent être : des tas pourrissants. Alors un pèlerinage ? Non, vraiment... Fallait être fêlé du bol. Ou dévot. Ou sacrément cafardeux. Trois des rares vices dont la Fanchon est parfaitement incapable.

- Quoi de neuf par ici. Je reconnais plus rien. Y’a qui dans le secteur qui fait le coq..
- Y’a deux jours, j’t’aurais dis : la routine… Mais d’puis, y’a du mouvement. P’t’être pour ça qu’tu m’rends visite, remarque… C’est ton côté fouine, tu flaires les embrouilles.

Un sourire canaille anima le beau visage de la taulière. Laisser passer l’occasion d’asticoter la Cerdanne ? Vous plaisantez, j’espère ? Elles ont des années d'agaceries à rattraper.

- Rien que l’Mauresque, tiens… Il est d’jà v’nu hier. Tout ça à cause d’un type…

… bla bla bla. Vous connaissez l'histoire, vous avez vu le film.

A mesure que la Fanchon mettait la brunette au parfum, le bouge se vidait de ses soudards ; même le Tulasne, goutte au nez, finit par s’escamper avec une petite tape affectueuse sur le haut du crâne – un genre de bénédiction locale, sans doute. En tout cas, il s'en satisfit. Bon garçon.

- Et donc, l’étage est toujours libre pour l’instant. T’pourras t’y installer. Ou dans ma turne, comme tu préfères. Enfin… Je cause, je cause… Et toi ? Où donc que t’as trainé tes vieux os, avant d’venir faire tes visites ?

--Achim_al_quasim

Le sourcil s'arque, amusé, tandis qu'il suit les mouvements soudain derrière lui. Comme quoi, il avait bien fait de passer. La nouvelle allait circuler et bien vite les envoyés du guet seraient reçus comme il fallait ou se perdraient dans les méandres infects des ruelles. La seule résolution inéluctable pour eux serait qu'ils regretteraient leur visite.

Je me suis dit que l'information valait d'être donnée... à quelqu'un de confiance.

Son regard se fait plus doux, aussi caressant que le timbre chaud de sa voix grave. Il jette ses filets, sans empressement, sans pour autant que ne se lise la moindre trace de mensonge sur son visage. D'ailleurs ment-il ou se sert-il habilement de la vérité pour tisser sa propre trame ?
D'une main il saisit les doigts qui tapotent le nez, les amenant en douceur contre ses lèvres, à peine, y déposer un souffle brûlant avant de les relâcher en souriant, sans perdre un seul instant la rousse des yeux. Avant de l'entendre inviter au comptoir la dernière arrivée...

Merci pour le verre, mais non... je dois y aller...

Non sans un dernier regard de braise sur les courbes de la taulière, un dernier sourire pour laisser non pas son empreinte mais simplement une sensation, chaude et enveloppante. Avant de s'en retourner à son tour et disparaitre dans l'ombre des ruelles comme il était venu.

Cerdanne

Vergogneuse …elle, surement pas.
Mais elle aime sa tranquillité.
Que l’homme au teint mat s’éloigne et quitte la taverne lui va à ravir. Un peu trop de monde tournoyait autour de la Rouquine.

Et elle, elle ne refusera pas le verre proposé…
Pas qu’elle soit vraiment assoiffée, mais rien de tel qu’un verre d’acide pur jus pour redonner des couleurs.
Le temps pour elle de se décoller de la muraille humide et elle est déjà affalée au comptoir.
Les coudes plantés, les mains accueillent un visage palot mais souriant.

En tout cas, toi tu changes pas.
Toujours aussi lumineuse. Les cheveux roux, y a pas…ça donne bonne mine.
Son regard s’attarde sur les formes généreuses de la Fanchon et le sourire s’agrandit.
Loin le temps des deux affamées qui cherchaient un coin de ciel bleu en plein cœur d’une geôle.

L’a l’air de marcher la boutique.
Qui t’as vu du clan qui traine encore par là ?
J’espère qu’il te reste un coin ou abriter ma carcasse pour la nuit. J’arrive du cimetière.
Pas grand monde qui va désherber autour de la Bella. Mais bon, c’est bien connu.
Une fois dans le trou, y a que les vers pour t’aimer et te regretter..

Machinalement, ses doigts jouent avec le poinçon qui orne sa main…

Quoi de neuf par ici. Je reconnais plus rien.
Y a qui dans le secteur qui fait le coq..
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Fanchon...

La plainte de la porte d’entrée avait attiré le regard de la Fanchon ; et sitôt révélée la face de l’entrante, son sourire s’était étiré un brin. Car bien sûr, Fanchon l’avait reconnue sur-le-champ. Aurait-il pu en être autrement ? Il y a des expériences qu'on n'oublie pas, même quand on n'a pas de penchant pour la nostalgie.

Mais déjà le Mauresque aux yeux noirs, magnétiques, accaparait son attention. Il semblait d'humeur charmante, l'animal, et bigrement sérieux. Et pour son compte, cette fois. Le Gartemans, tout brindezingue qu’il fut, n’aurait sûrement pas dépêché deux guignols en même temps. Il se pencha vers elle, et délivra son message d’une voix veloutée :

- Une troupe du guet est là et circule sous fausse identité…

Aux premiers mots, la Fanchon plissa les yeux... et ne fut pas la seule : avant qu’elle aie pu rétorquer quoi que ce soit, la voix de Quatre-Pognes retentissait derrière elle :

- Le guet, hein ?

Car le tirelaine, loin de se tenir tranquille, avait préféré lui emboîter le pas. Encore un qui ne se laissait pas dicter sa conduite. Qu’à cela ne tienne ! La taulière n’était pas femme à s’en formaliser. Si le costaud ne craignait pas d’être vu, fort bien ; et qu’il craigne davantage encore de rester… l’amusait carrément.

- M'excus'ra, la Fanchon, mais j'vais r'gagner ma piole. Tu verras ton locataire bientôt... et au besoin, la Belladone sait où m'trouver.
- Va, va. Et gare à tes fesses. T’as entendu les nouvelles, fit-elle d’un ton badin, avant d’ajouter, avec un regard pour les fameuses pognes : Quoique j’me fais pas trop de souci.

Tandis que le large d’épaules mettait les bouts, accompagné par le rire rocailleux de la rousse, celle-ci échangea un regard entendu avec la brune à la porte. Puis elle revint au Maure, et à ses diables d’yeux.

- Le guet, qu'tu dis, mon tout beau ? lui dit-elle, un ton plus bas, en tapotant l’arête de son nez. Qu'y z'y vienne, si ça leur chante. 'Tout cas t'es ben gentil d'prév’nir.

La gentillesse ? Ca n’existe pas, ça n’existe pas. On ne fait rien pour rien – à moins d’être trop imbibé pour comploter quoi que ce fut, mais l’exotique était d'une autre trempe. Et même pas buveur, avec ça. La Fanchon le savait d’autant mieux que le verre de la veille, c'est elle qui l’avait avalé, à potron-minet, après avoir foutu dehors le dernier soudard complètement cuit. A la santé du demandeur ! et à ses frais, tant qu’à faire.

N’empêche. On ne se refait pas :

- Un verre ?

Puis elle releva le menton vers la visiteuse, et d'un signe de tête, l'invita à la rejoindre.

- Eh ben, l’oiseau de malheur ! harangua-t-elle, un sourire goguenard aux lèvres. T’es dev'nue vergogneuse ? Restes donc pas ça plantée, et viens boire ! Ça t'requinquera. T'as une mine affreuse.

Quatre_pognes

[Au comptoir]

Le guet, hein ?

Quatre-pognes n'était pas du genre à patienter tranquillement que son tour vienne – quand la rouquine s'était levée pour papoter avec Tulasne, il s'était levé aussi. D'un signe, il fit signe à la Carpe de rejoindre le Bigle dans la rue.
L'autre s'exécuta, et croisa ce faisant une donzelle qui venait de rentrer et attendait près de la porte, un œil sur la rombière.
Ca, plus le guet, et puis ce barbaresque aux allures de paon... Quatre-pognes eut un genre de grognement, se gratta le menton.

M'excus'ra, la Fanchon, mais j'vais r'gagner ma piole. Tu verras ton locataire bientôt... et au besoin, la Belladone sait où m'trouver.

Il la salue d'un signe, tapa sur l'épaule de Tulasne, et hocha la tête en direction de l'exotique. « Trop de trucs étranges, c'est mauvais signe, pensait-il en poussant la lourde. Touche-au-rif est barge s'il veut en faire sa fourgue. »

[Dehors]

Temps pourri.
Allez, réjouis-toi, le Bigle ! On rentre aux Manteaux.
Vrai ? on rentre au rif ? Pas trop tôt, patron. N'est pas chez nous, ici.

Quatre-pognes pensa au guet, et il pensa au barbaresque.

Tu l'as dis, conis. Allez, on s'arrache. La Carpe, toi tu vas à la chapelle dire à notre amie que la Fanchon ne vend pas, mais loue, et que l'affaire est faite.

L'autre opina du chef et partit sans un mot.

Y'a pas à dire, c'est reposant les gars pas bavards.

--Achim_al_quasim

Nonchalant contre le comptoir, il observe l’œil narquois et hautain les scénettes jouées dans la taverne. Les soudards et autres ivrognes à demi écroulés sur les tables, se vautrant dans leur misérable existence avec un tel acharnement qu’il en est à chaque fois aussi étonné qu’écoeuré. Aucun but, aucune flamme, rien qui ne les anime que de tenir un jour de plus et poursuivre leurs habitudes stériles.

Un sourire charmeur accueille la rouquine qu’il devine bien plus qu’une simple exécutante. Elle a rôle charnière, un de ces rouages dont la machine infernale de cette Cour ne peut se passer et capable de faire pencher la balance à son gré, selon ses inclinaisons. Il hausse un sourcil en l’entendant, sans doute quelque soulard avait-il du boire son verre l’autre fois, puisqu’elle ne s’était rendue compte qu’il n’y avait touché. Mais cela n’a aucune importance.

Il laisse son regard d’ébène glisser sur les charmes de la taulière, sans insistance, appréciant simplement, avant de se pencher légèrement en avant et de plonger son regard sombre dans le sien, comme une invitation à en faire autant, prélude à la confidence de l’information qu’il vient délivrer.

Une troupe du guet est là et circule sous fausse identité…

Presque un murmure dans le brouhaha de la taverne, alors qu’il lui sourit encore sans porter la moindre attention à autre chose qu’elle, scrutant son visage, attendant de voir l’effet que produisent ses mots avant de pouvoir repartir.

Cerdanne

Le pèlerinage touche à sa fin.
La bague emportée dans une ronde infernale par ses doigts fins égrène sans cesse une prière muette.

Chacun de ses pas la rapproche de l’antre de La Bella, dernière étape de sa visite parisienne.
Qui allait reprendre le flambeau derrière Sad ?
Rod,... Elle ne voyait qu’elle de solide pour porter haut le nom des « Corleone ».

Machinalement, la brune resserra sa cape autour de ses frêles épaules, rabaissa la capuche sur son visage, masquant l’éclat de son regard à la faune locale.
Ça faisait bien longtemps qu’elle n’avait pas remis les pieds dans le quartier.
Mais rien ne changeait ici.
Toujours le même cloaque et l’odeur plus forte encore que partout ailleurs.
La dague, bien en main, était prête à poinçonner le premier qui s’approcherait d’un peu trop près.
Son pas rapide et sur lui assura la tranquillité souhaitée.
Elle savait ou elle allait et son allure le faisait savoir.

Les ombres autour d’elles n’avaient rien de familier.
Ainsi, il n’y avait plus un seul comparse avec qui partager un verre de mauvais vin.
Lui restait une chance de trinquer au bon vieux temps;
Que la Rousse soit toujours derrière le comptoir de la « Sans Nom ».

Quelques silhouettes rodaient aux abords de l’auberge, mais elle n’en fit pas cas.

La porte est poussée dans un geste vaguement nostalgique, et l’œil de la Provençale s’allume devant la chevelure flamboyante qui brille derrière le comptoir.
Prestement, elle fait glisser sa capuche, levant une main aux doigts accusateurs vers la Fanchon.
Un bref sourire accompagne le geste.
Prudente, elle reste près de la porte.
Adossée au mur crasseux, elle attend que la Rouquine l’invite à la rejoindre.
_________________

--Achim_al_quasim

Fanchon...

[Dans l'arrière-salle, avec Quatre-Pognes]

Pour sûr, v'là une affaire rondement menée. La Fanchon s'en trouva aussi bien : au diable les tergiverseurs !

- C'est entendu, Fanchon. Tu peux lui mettre la turne de côté, il sera là avant la fin du mois pour y pioncer et payer le loyer. Aux curieux, tu diras que ton locataire s'appelle Gartemans, et qu'il est un apprenti débardeur à Bercy... et tu ne t'étonneras pas de ce qu'il débarde.
On est d'accord ?

La crinière flamboyante fit un signe d'assentiment. Pour les curieux, elle savait les recevoir - et quant à s'étonner, bah... Ca lui était plus arrivé depuis longtemps. S'il réussissait ça, le Gartemans, elle n'aurait certes pas perdu son temps. Mais baste : il y a d'autres plaisirs dans la vie que les surprises, et de moins risqués.

- Et pour sceller tout ça comme il faut, mon mignon, tu dirais quoi d'un...

... verre ? Evidemment. Elle perdait pas le nord, la jolie rombière ! Mais un drôle de spectacle lui attira l'oeil, et la coupa dans son élan : de l'autre côté de la porte, en effet, le garçon Tulasne s'était mis à gesticuler comme un perdu. En lieu et place de la cordiale "invitation", un grondement s'échappa donc de la bouche purpurine :

- Carne... Quoi encore ?

[Dans la salle, un brin plus tôt]

Le Tulasne, mine penaude, lappait tristement sa vinasse. Des caresses espérées pour son exploit, il n'avait pas reçu le quart. Il ne doutait pas, ça non, des largesses de la Fanchon (non, pas de celles-ci... c'est des autres largesses qu'on vous cause, les moins tape-à-l'oeil).
Ahem.

Donc. Non, de la reconnaissance de la taulière, il ne doutait pas. Mais être laissé devant la porte, pendant que la belle causait affaires avec les Pognes ? Et avec le Long pour compagnon d'infortune ? Misère. Voilà notre gringalet jaloux, et souhaitant de toute sa chétive âmelette qu'il se passât quelque chose qui réclamât son intervention.

Et sans doute qu'il y a dans ce monde une justice pour les gringalets au nez mouillé, car quelque chose il se se passa. Ou plutôt quelqu'un : le Mauresque lui-même. Bigre. Le gringalet n'en avait pas vu souvent, des Maures ; et il aurait confondu celui-ci avec n'importe quel autre exotique, du moment qu'il fut un peu basané et arrangé à l'orientale. Mais la chance était de son côté, semble-t-il, et la statistique tout autant, car il est vrai que les rabouins n'était pas denrée courante dans les rues de Paris.

Tandis que le Maure s'installait dos au mur, l'oreille aux aguets, récupérant tout ce qu'il pouvait vouloir récupérer, Tulasne remplit son devoir : il tenta d'abord quelques signes discrets, qui ne furent pas aperçus. Puis des gestes plus larges. A la fin, il dansait une gigue étrange, qui lui attira enfin le regard de la taulière. Et bien d'autres avec.

[Dans l'arrière salle, puis dans la grand salle]

La rousse laissa échapper un juron à mi-voix : le genre de joyaux bien corsés, mais qui ne déparent pas ce genre de lèvres. Sitôt commencée, que l'affaire lui causait souci. Ou bien était-ce juste un curieux ? Le locataire mystère commençait déjà à l'escagasser. M'enfin. Fanchon, heureusement pour elle, avait plus de ressources que son maigrichon de larbin. Sans mot ajouter, elle fit un signe en direction du mur, et tapota son oreille. Puis de sa main tendue, elle imposa au gaillard de se tenir en place.

Lorsqu'elle jaillit de sa turne, la curiosité s'était planquée sous un masque rigolard.

- Eh ben, minot, tu tiens pus la boisson ? T'as l'air fin, va !

Quelques soûlards s'esclaffèrent aux dépends du pauvre gazier qui se décomposa : il baissa le nez, et ses bras retombèrent piteusement sur ses flans, comme une marionnette soudain abandonnée. Les mains sur les hanches, Fanchon regarda à la cantonade... jusqu'à ce que ses yeux se posent sur celui qu'elle cherchait. Et qu'elle n'attendait pas.

- Tiens ! Un rev'nant ! Alors elle t'a plu, mon eau-de-vie, le Maure ? Chez Fanchon, on r'vient toujours.

Quatre_pognes

Fanchon...

Quatre_pognes

Fanchon...

--Tulasne

Quatre_pognes

Fanchon...

--Achim_al_quasim

--Phylibert

Isleen

--Phylibert

Isleen

Pas de question ou de remarque sur son histoire de la part du bellâtre, c’est à se demander s’il voulait vraiment la connaître mais ma foie, ça ne lui pose pas de soucis, à la rouquine, ça lui évite les questions tordus et vicieuses qui auraient pour but de lui faire avouer ce qu’elle n’a veut garder pour elle. Et le mieux, c’est qu’il régale et qu’elle n’a pas à débourser le moindre écu pour se rincer le gosier, finalement cette journée ne s’annonce pas si mal après tout.

Et tu vis de quoi aux miracles, ma libellule ? Comment tu te débrouilles pour manger à ta faim tous les jours ? As tu des gens sur qui tu peux compter ? Des gens expérimentés comme moi ...

Le bougre était resté muet sur son histoire, mais là il lui posait rien que trois questions la main négligent posé sur son genou. Elle arque un sourcil la rouquine, et ne réagit pas sur le moment, trop surprise de la chaleur presque possessive qui irradie dans son genou et par le petit nom qui lui donne. Ses onyx se contentent de fixer le beau parleur, l’espace d’un instant un brin perplexe, l’instant de se décider sur la manière de réagir. Les questions semblent anodines mais pas tant que cela, l’irlandaise se méfie, il veut quelque chose le coquin, il veut surement ce qu’elle ne veut pas donner.

Alors la rouquine esquisse un sourire, et entre, pour le moment, dans le jeu de Philibert sa main se pose négligemment sur la sienne, l’air de rien comme pour l’y laisser..

J’prend l’travail là ou il est…j’vis de ce que je trouve mon Beau…je m’adapte…et pour ce qui est de manger à ma faim, t’inquiète, le marché est remplie de bonnes choses...suffit de savoir ou elles se trouvent.

Sourire malin de l’irlandaise, elle a éludé la dernière question volontairement, et a répondu de manière sibylline aux deux autres, les rues sont naturellement bien assez dangereuses, aux Miracles encore plus qu’ailleurs, nul besoin de lui laisser voir qu’elle est seule. Elle prend la main du beau gosse, la retourne, l’examine un temps, avant de la reposer non pas sur son genou à elle, mais sur le sien, pour la recouvrir par la sienne.

Et dit voir mon grand…en quoi es-tu expérimenté ?

Les derniers mots sont chuchotés, presque murmurer, on pourrait croire qu’il lui plait, ce qui n’est pas totalement faux, il est pas mal dans son genre, mais ce n’est pas ça qui l’intéresse l’irlandaise, non ce qui l’intéresse c’est ce qu’elle a vu dans les mains du Philibert, des mains qui ne travaillent pas tous les jours à porter de lourdes charges ou à extraire des matériaux de la mine ou une fois de temps en temps lorsqu’il le faut. A quoi elles servent tes mains mon Beau ? Serait-elles comme les miennes ?

--Phylibert

Ce ne sera donc plus « Belle enfant » ! Il aimait pourtant bien ça, notre brun. Mais ce ne sera pas non plus Isleen O' Brain. Trop froid, trop britiche, trop distant. Notre séducteur lui trouvera un autre surnom tout aussi gentil, à la loupiote, si affinité. C'est pas l'imagination qui lui manque, à ce bon Phylibert ! Et les surnoms mignons et drôles, c'est comme les petits cadeaux, ça entretient l'amitié, non ?

La sauterelle vide son godet comme si elle avait erré dans le désert durant des semaines, sans boire une seule goutte d'eau ! Cette constatation interpelle le bougre, qui adresse un clin d’œil à Fanchon, et son index lui désigne les verres vides pour qu'elle les colore de rouge. La bibine, même celle qui troue les chaussettes, ça délie les langues, et, à forte dose, ça rend amoureux. Ça décoince, ça désinhibe. Ça fait frétiller les cœurs les plus solitaires. Si si, c'est une pratique un brin sournoise, mais qui a fait ses preuves, et Phylibert en est friand. Donc, pourquoi pas ?

Voilà ! Notre compère décide de la boucler et d'écouter religieusement la crevette qui débagoule ses mésaventures. De son côté, la bistrotière a repêché une bafouille au fond de sa poche et l'épluche attentivement, tout en lorgnant vers eux de temps-en-temps. Elle est amusante, la brindille, mais bon, c'est pas à un vieux singe comme notre Phylibert qu'on apprend à faire la grimace. Ce mouchoir ramassé par le plus grand des hasards, ces abrutis qui empêchent la rouquine de le restituer gentiment à sa propriétaire puis qui la poursuivent jusqu'à cette gargote, hé bien ça pue le boniment à plein nez ! T'essaies vraiment de lui bourrer le mou jusqu'au croupion à notre brave Phylibert, petite ! Faut pas tenter de lui faire prendre des vessies pour des lanternes !

Si bien qu'en définitive, le brun n'en connaît pas une once de plus sur la personnalité de la gamine malgré toute cette histoire. Et le voici perplexe, le bon Phylibert. Va t-il étaler son jeu d'emblée, alors qu'il a si peu confiance ? Une petite voix au fond de lui, s'extirpant des abysses insondables de ses entrailles, l'avertit, le conseille. Ferme-la, lui souffle t-elle ! N'en dis pas plus ! Analyse la, cette langoustine, et demain peut-être auras-tu une idée plus précise ...

Il se penche vers la brindille, et pose une main sur son genou. Sans y aller franco, sans peser sur la gambette, un peu comme s'il l'avait fait par mégarde, ou plutôt comme si cette paluche ne lui appartenait pas. Prêt à retirer ses doigts à la première remarque ! Fais la parler, insiste la voix. Joue au loustic mystérieux, intrigue la. Et le bougre obtempère aux ordres de la petite voix qui s'obstine à imposer ses vues. Et tu vis de quoi aux miracles, ma libellule ? Comment tu te débrouilles pour manger à ta faim tous les jours ? As tu des gens sur qui tu peux compter ? Des gens expérimentés comme moi ... Bon ! Faut pas non plus que ça ressemble à un interrogatoire ! Mais ces trois questions apparemment innocentes lui en apprendront peut-être davantage que l'aventure rocambolesque que le moustique vient de débiter. Un coup d’œil vers la Fanchon, mais la rousse plantureuse est occupée avec un morveux qui paraît porter sur ses épaules toute la misère du monde.

Fanchon...

Le deuxième verre du beau brun trônait déjà sur le comptoir, tandis que l’Irlandaise – bon sang ! un allochtone de plus, et on exploserait le quota migratoire – déclamait son p’tit conte. Entre eux, la taulière laissait traîner une oreille distante, répondait juste ce qu’il fallait : d’un regard, d’un sourire, jouant de la palette d’expressions qui peuvent se dessiner sur un visage. La rigolade, c’était bien beau ; mais il fallait penser affaires, aussi. Elle avait donc ressorti la lettre de sa poche, et en terminait la laborieuse lecture.
Dame, que ce cochon là écrivait mal !

Elle en vint pourtant à bout, en même temps que la maigrichonne aux mains baladeuses (mais pas pour les raisons qu’vous croyez, hein !) terminait son récit. Crut-elle ? Difficile à dire. Des allumés qui vous font les poches pour la beauté du geste, elle en avait vu – plus souvent, même, que des bonnes gens qui ramassent votre mouchoir. Mais qu’importait, que la petiote appartienne à l’une ou l’autre de ces races ? Une histoire en valait une autre.

- Ça, les gens sont ingrats, acquiesça-t-elle, et sembla chercher quelqu’un des yeux. Là ! Toujours au comptoir, le jeunot pleurnichard, son mouchoir encore dans les mains, et avec lequel il mouchait son grand nez mouillé. Pour sûr que l’usage était moins ragoutant. A se demander si la propriétaire du carré de tissu n’aurait pas préféré, tout de même, qu’il fut prêté à Fanchon.

- Eh ben, eh ben… Les peines de cœur, ça rend moche, harangua-t-elle, mi-rieuse, mi-maternelle. Attends voir, j’sais la médecine qui convient.

La bouteille, bien sûr. Elle glissa jusqu’à lui avec sa grâce étrange et pas bégueule de plus belle aubergiste des Miracles (ben quoi ?), pour le réapprovisionner. Pas gratuitement, bien sûr. La Fanchon avait du cœur, un peu, parfois ; mais le reste du temps, elle avait de la cervelle. Elle ne plaçait pas une once de confiance dans le Maure, qui de plus pouvait être à la solde de l’expéditeur ; pas davantage dans la chapardeuse ou le joli-cœur. Ce gars-là, en revanche, elle le connaissait bien : un habitué, un fidèle, presque sa progéniture, qu’elle abreuvait comme d’autres donnaient le sein. Et il était jeune. Il ferait ce qu’elle demandait.

- Offert par la maison, si t’es bon garçon, lui murmura-t-elle en lui mettant la chope dans les mains, et le message avec. Va donner ça à qui tu sais. Et évite d’y perdre : j’aimerais pas. Tu piges ?

Un éclair carnassier se dessina sur ses lèvres rouges… et disparut aussitôt. On aurait pu croire qu’on l’avait rêvé. Le type acquiesça, et s’enfila le coup de rouge sans mot dire. ‘Fallait bien ça.

- Allez, va faire ça. Et r’viens m’raconter, le pressa-t-elle. Un observateur aurait presque l’impression qu’elle donnait dans le conseil conjugal. Ou pas.

Elle suivit des yeux le gringalet, tandis qu’il trainait les pieds vers la porte. Bon pied bon œil, suffisamment pour tenir la distance. Bien, bien.

Allez savoir par quel tour de passe-passe : une piécette était apparue sur la table à côté de la chope nouvellement servie. Fanchon s'en saisit, l'air de rien, et retourna laisser traîner ses esgourdes à des endroits plus peuplés du comptoir.

Isleen

Il a de la suite dans les idées le beau gosse, lui faire compter les sous de Fanchon, la rouquine esquisse un léger mouvement négatif de la tête en direction de la tenancière, agrémentant le tout d'un sourire ironique, comme si elle allait laisser une parfaite inconnue compter sa caisse ! Et quant bien même, elle la laisserait compter sa caisse, qu'elle refuserait, ça n'a plus rien d'intéressant lorsque c'est permis, il manque l'adrénaline dans les veines, la jouissance de la réussite...compter pour compter très peu pour elle.

J'suis sure qu'elle se débrouille très bien et n'a b'soin d'personne pour ça. Quant à l'histoire ça a rien d'bien passionnant hein mais puisqu'vous voulez savoir.

Un haussement d'épaule, un coup dans le godet, un regard vers le Maure qui bronche pas d'un pet...racontera? racontera pas? C'est qu'aux Miracles comme partout on sait pas forcément sur qui on tombe, mais sur qu'on tombe pas sur des saints, alors...oui mais avant une petite mise au point

Mais avant qu'jraconte, moi c'est Isleen, Isleen O'Brain, pas Belle Enfant, compris ? Evite le belle enfant, si tu veux pas que j'te compte les 4 sous qui sont dans tes poches.

Elle déteste cette expression que prennent la plus part des coureurs de jupons en croyant faire un compliment. Elle est trop petite de partout, trop petite qu'on la prend souvent pour une jeunette sortie à peine de l'adolescence. La Fanchon, elle, elle est belle, la rouquine, elle est simplement petite, alors pas besoin qu'il en rajoute avec son "belle enfant". Chose mise au point gentiment, toujours la première fois, la seconde ça devient nettement moins gentil, bref chose faite, l'irlandaise vide sa timbale avant d'commencer son histoire.

Ct'e simple, l'histoire c'te déroule sur le Marché....on compte tout un tas d'marchands et leurs étales, une Môdame et son escortes....composée des deux zigs de t'al'heure...et moi, voilà pour l'tableau. - une petite pause pour les laisser imaginer la scene et de continuer - L'Gustave comptait fleurette à une marchande alors qu'sa Môdame causait chiffon avec un marchand sur l'étale voisine...et l'autre ben j'sais pas trop ou il était...et moi j'm'baladais gentiment.

Sourire innocent, gentiment ou presque, elle avait dérober une pomme sur l'étale d'un marchand, et terminait de la manger lorsqu'elle était tombé sur eux, et la vue de cette dame et de son mouchoir dépassant légèrement de sa poche, avait réveillé la pulsion en elle, il avait alors fallu qu'elle prenne ce mouchoir.

J'm'baladais donc et j'sais pas pourquoi j'ai fait t'ention à cette dame...elle perdait son mouchoir d'sa poche, j'l'ai pris et avant qu'j'puisse lui rendre l'autre zig, c'est mis à hurler, la dame aussi....bref j'ai détalé en vitesse jusqu'à arrivé ici.

Simple, précis et efficace, elle leur avait dit que c'était pas bien intéressant, mais ils avaient voulu savoir, alors elle avait juste noyé un tout petit mensonge dans un grand flot de vérité, rien de tel normalement pour qu'il ne soit pas déceler. Normalement, parce que ces deux là, et même le Maure pas loin, elle se doutait qu'ils soient nés de la dernière pluie et ne comprenne pas ce qui se cachait derrière.

--Phylibert

L'eusses-tu cru ? Voici que notre bon Phylibert trouve une alliée de choix en la personne de la gargotière. Elle aussi réclame l'histoire en entier. Elle aussi désire connaître le pourquoi du comment et le comment du pourquoi. Ce coup de pouce inattendu réjouit le bougre, et ses prunelles ravies se posent sans transition d'une rouquine à l'autre, attirées il est vrai par le contenu de leurs corsages et leurs sourires charmants.

Le brave Phylibert apprend alors de la bouche de la cabaretière que la clef de l'énigme est sans doute ce joli mouchoir que l'autre tourterelle a remisé au fond de sa poche. Toute cette histoire pour un tire-jus ? Le bougre a soudain un peu de mal à comprendre, mais il est prêt à rincer la dalle du monde entier pour gagner les bonnes grâces des deux donzelles. Bien-sûr, ça va lui coûter quelques écus, mais, en définitive, il n'a pas éprouvé beaucoup de mal à faire main basse sur ce petit pactole. Et puis au diable l'avarice ! L'argent est fait pour circuler, aux miracles comme ailleurs. Pourquoi économiserait-il ? Pour se les faire voler ? Alors non ! Pas question ! Aujourd'hui notre as de pique est le roi de la cour ! Aujourd'hui il est cigale, entouré de deux jolis papillons ! Aujourd'hui, c'est lui qui régale !

Emporté par son enthousiasme, il vide cul sec son ballon de picrate, et, d'un geste théâtral, notre grand seigneur soulève son verre et réclame une autre tournée ! La même chose, Fanchon ! ... sollicite t-il d'une voix enjouée, tout en alignant quelques pièces scintillantes sur le coin du comptoir.

L'autre rouquine, la plus menue, ouvre à son tour son joli bec. A quelques mots incompréhensibles succède une phrase qui l'est tout autant ! Bon, le mouchoir est effectivement au centre des débats, notre zigoto en a la confirmation, mais pourquoi diantre désire t-elle compter les écus qu'il a dans les fouilles ? Mystère et boule de gomme ! Notre bon Phylibert a sans doute loupé un épisode, mais il ne demande qu'à entrer dans le petit jeu de la mignonne. Toutefois, faut pas se méprendre, il est loin d'être une truffe sous ses allures un brin cocasses et pittoresques. Il n'est pas né de la dernière pluie, ni même de l'avant-dernière !

Tout ceci méritant une explication, le don Juan profite des circonstances pour se rapprocher d'Isleen, il pose son élégant fessier sur un tabouret et plonge ses prunelles turquoise dans les agates malicieuses de la brindille. Peut-il lui faire confiance ? Elle a l'air plutôt futée la gamine. Elle a un joli museau, coquin et rusé. Trop belle pour être honnête, voilà son verdict. Alors non, non et non, pas question de lui laisser tripoter ses beaux écus ! Par contre, pourquoi ne pas sympathiser, et, plus tard, éventuellement, si affinité, pourquoi ne pas faire équipe pour en gagner davantage ? Ici, aux miracles, c'est un peu le but de chacun ! Sans doute ne fait-elle pas exception ? Mais, tout d'abord, bien entendu, notre bon Phylibert aimerait savoir à qui il a affaire exactement ! Logique, non ? Le bougre cogite un instant, puis il se lance. Ecoute-moi, belle enfant ! Raconte-moi donc cette histoire, fais-en profiter Fanchon, et après, ce sera à mon tour de t'en raconter une, si tu es intéressée ! Et puis, entre nous, si tu veux compter des écus, demande donc à Fanchon pour faire l'inventaire de sa caisse, ce sera plus passionnant que de recompter mes quatre sous !

Il sourit largement, assez fier de sa trouvaille, vérifiant bien que la plantureuse rouquine, derrière son zinc, à tout entendu.

Fanchon...

- J'prendrais bien un godet de rouge, belle enfant ! Pas un qui pique aux yeux, de préférence ! Et si vous désirez m'accompagner, c'est pas de refus, je vous l'offre volontiers.
- Et galant, avec ça. Va pour deux coups de rouge, mon tout beau.

La Fanchon se retourna, dans un mouvement étudié, pour attraper une quelconque bouteille de piquette pas trop aigre. Tiens ! Le vin d’épices de t’t’à l’heure, ça ferait l’affaire. Pendant ce temps, la rouquine au comptoir jeta son dévolu sur le bellâtre.

- Z’avez loupé le meilleur, fit-elle, avant de demander confirmation à la taulière et au Mauresque : pas vrai ?

Sourire en coin. Le meilleur, c’était encore la réapparition subite du mouchoir dès la porte close. Le geste de la brindille avait excité quelques rires de pochards, dont aucun ne doutait que ce fut là l’objet du délit. Et Fanchon ? A voir. Si la gazille chourait des mouchoirs au nez des belles dames et à la barbes des valets, elle commençait à lui plaire.

- En effet, belle enfant, je n'ai hélas entrevu que le dénouement de cette affaire. Peut-être accepteriez vous de m'en conter le début ? Puis-je vous offrir un petit verre en attendant ? ... Je me prénomme Phylibert ! ...

Eh bien, eh bien… Tout doux, le baratineur ! Fanchon jaugea l’animal et se prit à regretter de n’avoir pas une clientèle plus féminine : ce galant-là aurait sûrement payé sa tournée.

- Un autre, alors ? fit-elle mine de demander à la souris, sourire au coin des lèvres, en versant déjà la troisième rasade. C’est qu’il a raison, not’ bon Phylibert. Les histoires, ça d’mande qu’on s’prépare le gosier.

La Fanchon n’était pas curieuse – c’était là sa moindre qualité. ‘Faut dire qu’elle avait pas trop de mérite : avec tout ce qu’on venait lui débagouler entre deux chopines, y’avait de quoi se renseigner sans même avoir besoin de fourrer son nez charmant dans les affaires des autres. Mais ce conte là, elle l’entendrait avec plaisir. Qu’il soit vrai ne la souciait guère : une vie à arroser des ivrognes, ça vous donnait une solide idée de ce que valent les mots.

- C’t’une affaire de mouchoir, vois-tu, mon beau. Une plutôt bonne. Elle a même plu au Maure.

Une pique, ça pouvait pas faire de mal. Et d'fait, le basané avait eu l'air de s'animer un peu devant le manège des larbins, alors qu'il s'ennuyait prodigieusement l'instant d'avant. Du moins, c'est ce qu'il avait semblé à Fanchon - mais c'étaient peut-être des façons d'exotique ?

Isleen

En effet, belle enfant, je n'ai hélas entrevu que le dénouement de cette affaire. Peut-être accepteriez vous de m'en conter le début ? Puis-je vous offrir un petit verre en attendant ? ... Je me prénomme Phylibert ! ...

« Belle enfant » par ici « Belle enfant » par là, sourire digne d’une publicité ventant les talents du meilleur des dentifrice qui rend vos dents plus blanc que blanc...Ha non c’est vrai, c’est la lessive qui lave plus blanc que blanc, bref vous aurez compris le produit étant le coureur de jupons. Et l’irlandaise ne s’y trompe pas, elle en a vu des produits comme lui courir chez le jupon sa voisine, faire le papillon et butiner à tout va, pour laisser en pleur les pauvres fleurs délaissées. Alors même si elle apprécie les belles choses, elle n’a pas encore trouvé le papillon qui l’attire assez pour se laisser butiner comme cela. Difficile ? Assurément ! Le Phylibert n’a qu’a bien se tenir, Isleen est loin des jeunes pucelles écervelées qui cherche l’ « Amoûr », même si elle l’est encore.

Un autre, alors ? C’est qu’il a raison, not’ bon Phylibert. Les histoires, ça d’mande qu’on s’prépare le gosier.

Un sourire amusé, la rouquine hoche la tête en même temps que son verre se rempli à nouveau, service rapide, elle aime, avant de répondre au bellâtre avec son petit air chantant irlandais.

Maith agat…enfin merci. Moi c’est Isleen …et comme l’dit l’patronne ça cause mouchoir…j’suis dans un bon jour…et comme t’veux que j’compte…

L’irlandaise adore faire semblant de ne pas comprendre ce qu’on lui demande, bon des fois, effectivement elle comprend tout de travers en ne traduisant pas correctement ce qu’on lui dit, mais là avec le butineur, elle a envie de s’amuser, maintenant que les deux gus sont loin d'elle et qu'elle ne risque plus de se prendre un pain dans la figure, elle est plus détendue.

J’peu compter les écus qu’t’a dans les poches , j’sais faire et bien !... Intéressé ou t’préfère l’histoire du mouchoir ?

Ca pétille de malice dans les onyx de la rouquine alors qu’elle lève son godet pour en boire une gorgée, elle a une préférence pour la première solution l’irlandaise, compter les écus au bellâtre, des œillades énamourées, un rapprochement adéquates et hop ni vu ni connu j’t’embrouille la bourse s’allège pour gonfler celle de la cleptomane.

--Phylibert

Foutaises ! Balivernes et billevesées, toutes ces légendes qui circulent au sujet des rouquines ! Ce ne sont que des idiots tous ceux qui prétendent qu'elles dégagent de vilaines odeurs sous les bras, ou bien qu'elles sont toutes des sorcières qui s'envolent en chevauchant leur balai dès que la nuit étend sa noire pelisse sur le monde qui s'endort. Vous vous en doutez, notre compère Phylibert a connu de nombreuses aventures avec des rousses ! Il a souvent pris son pied en les faisant grimper aux rideaux ! La liste de ses conquêtes à la chevelure flamboyante est incroyablement longue. Il y a eu pour commencer ... heu ... puis aussi ... heu ... mais bon, il ne s'en rappelle plus vraiment, et d'ailleurs là n'est pas le sujet ! Finalement, la seule faribole qu'il soit disposé à avaler tout rond, parce qu'elle le fait saliver tout autant qu'un loup entré dans la bergerie, c'est que les roussotes seraient renommées pour leur ardeur sexuelle démentielle. Et Phylibert est toujours volontaire pour partager ce genre d'expérience coquine. Le premier à se mettre au garde-à-vous, c'est lui ! Qu'on se le dise !

D'ailleurs, son charme agit déjà. C'est fou comme il les attire ! Elles sont comme ces guêpes qui s'agglutinent autour d'un quartier de tarte au sucre et qui en bourdonnent de plaisir autant qu'une fanfare municipale. La rouquine numéro deux, pas la patronne, l'autre – un conseil, prenez des notes si vous avez du mal à suivre – lui adresse gentiment la parole en agitant un joli mouchoir. Le coup classique ! Elle va le laisser tomber sous la table pour que notre Phylibert s'empresse de le ramasser, et ce geste si banal sera le prélude à une grandissime histoire d'amour. Tiens, non, elle le range dans sa fouille ... C'est sans doute une ruse, ce qui ne modifie rien à la romance qui débute, bien entendu.

Abandonnant du regard le décolleté de la bistrotière, tout en restant accoudé au comptoir, Phylibert s'est tourné vers la donzelle qui l'a interpellé. La rouquine numéro deux. Joli brin de fille également. Des rondeurs plus discrètes mais tout aussi charmantes. Plutôt poires Belle Hélène qu'ananas bien mûrs. Et le bougre y va de son sourire charmeur, qu'il maîtrise parfaitement et distribue généreusement aux souris les plus croquignolettes. Notre Phylibert n'a assisté qu'à la fin de la scène avec les deux zigotos, le rustre et le croque-note, mais il surenchérit illico aux propos de la mignonne greluche. En effet, belle enfant, je n'ai hélas entrevu que le dénouement de cette affaire. Peut-être accepteriez vous de m'en conter le début ? Puis-je vous offrir un petit verre en attendant ? ... l'interroge t-il d'une voix aussi mielleuse que le chant des sirènes à l'approche des bateaux. Je me prénomme Phylibert ! ... ajoute t-il tout de go.

Isleen

Ce n'est pas sans une satisfaction certaine que la rouquine voit disparaitre les deux zigs derrière la porte, aller savoir si c'est pour l’esbroufe ou pas, elle sort ledit mouchoir de sa poche et l'agite au vent - qu'il n'y a pas au demeurant - avec une mine faussement déçue et le trémolo léger dans la voix qui va avec, mais non dénué d'ironie.

v'ont manquer, ils étaient....distrayants !

Et l'irlandaise de partir d'un rire léger, avant de remettre le mouchoir dans sa poche. Petite lampée du breuvage, et regard un peu plus prononcé vers le nouvel arrivé, sourire, il est agréable a regarder, elle irait bien glisser ses mains dans ses poches. Etrangement, la rouquine a une petite préférence pour les poches des hommes, surtout ceux relativement bien fait de leur personne, quitte a ne pas attirer leur attention – elle est loin d’avoir les arguments frappant de la tenancière – elle a au moins le plaisir de savoir ce qu’ils cachent dans ces endroits privés. Mais elle ne contrôle pas ses pulsions, d’où le mouchoir de « Mâdame » , et la course poursuite avec les deux zigs, on se refait pas.

Z’avez loupé le meilleur….pas vrai ?

Regard vers la tenancière et le Maure, sourire léger, l’endroit lui plait bien, p’être parce que c’est la première fois qu’elle y mets les pieds, l’avenir le lui dira ou pas

Fanchon...

Mêmes causes, mêmes effets.

- A la r’voyure, l’pinson ! fit la Fanchon, rigolarde, tandis que disparaissait le duo mal assorti.

Les récriminations du Maurice ne l'avaient guère émue. L'air d'une matrone sûre de son bon droit, elle avait attendu paiement, laissant la pilule faire effet sur le ronchon. Et ça avait marché. Non mais. C'est qui l'chef, ici ?

Comment aurait-elle agi, s'il n'avait pas raqué ? Allez savoir... Elle même n’y songeait pas. N’avait seulement pas réfléchi à ses chances de mettre à exécution la menace. A quoi bon s’encombrer l’esprit d’hypothèses ? Le présent posait suffisamment de problèmes pour qu’on n’aille pas en chercher plus loin. Dès que l’écu eut disparu dans sa poche, elle oublia l’épisode comme on efface une ardoise, et retourna trôner derrière son comptoir.

Là, un gazier supplémentaire, arrivé pendant le règlement de l'addition, l'attendait déjà. A ce train, la journée serait bonne.

- Alors, et toi ? l'apostropha-t-elle. Qu’est-c'e j’te mets ?

--Phylibert

Les deux asticots se carapatent après avoir craché au bassinet. Ils sont ensemble, mais très dissemblables, les zigotos ! Y'en a un que ça fait écumer d'allonger les liards, et l'autre que ça amuse beaucoup, puisqu'il se met à pousser la chansonnette. Jolies rimes, d'ailleurs. La rouquine en prend pour son grade, mais elle l'accepte avec humour et philosophie. Les bistrotières, c'est un peu comme les curetons, faut tout écouter, tout accepter, puis donner l'absolution. Allez en paix, braves gens, et revenez souvent déposer votre obole.

In the pocket, comme disent les angliches ! L'écu disparaît subito presto dans les fouilles de dame rouquemoute. On peut détecter chez elle une longue expérience, et c'est noté sur son front : la maison ne fait pas crédit. C'est plus prudent, d'ailleurs, car aux miracles les escarcelles passent de poche en poche, c'est bien connu. On peut être plein aux as un jour, et complètement ratissé le lendemain. C'est la règle du jeu. Un jeu auquel excelle notre compère Phylibert. Je vous explique. La veille, il a croisé un poivrot qui rendait tripes et boyaux au fond d'une ruelle aussi sombre qu'un anus de poulet. Sapé comme un milord, le bougre, mais bourré comme un coing ! Plié en huit ! Saoul comme trente-six cochons ! Et c'est vachement douloureux de déposer son estomac sur le trottoir ! Bon camarade, le Phylibert s'est précipité pour lui venir en aide ! Il a bon cœur, il n'aime pas voir souffrir un malheureux. Vlan ! Un bon coup sur le caillou, et le soiffard s'est effondré dans ses vomissures. Allongé pour le compte. Raide comme un cierge de Pâques.

L'argent n'a pas d'odeur, dit-on. Et notre Phylibert s'est empressé de ramasser toutes les pièces qui roulaient autour du coco, dans les flaques de dégobillé jaunâtre. Rentré dans sa piaule, il les a bien nettoyées dans un seau d'eau, il les a astiquées avec un bout de torchon, et à présent elles brillent comme des étoiles filantes. C'est l'une d'entre elles qu'il dépose sur le zinc à l'intention de la roussote qui a réintégré son poste d'observation derrière le comptoir et qui s'occupe enfin de lui.

- J'prendrais bien un godet de rouge, belle enfant ! Pas un qui pique aux yeux, de préférence ! Et si vous désirez m'accompagner, c'est pas de refus, je vous l'offre volontiers.

Il lui adresse son sourire le plus lumineux, le plus torride, celui qui fait fondre les glaciers. Enfin c'est ce qu'il croit, vu qu'il n'a jamais eu l'occasion de rencontrer un glacier. Il s'accoude à l'angle du comptoir, et ses prunelles turquoise se posent sur les appâts de la bistrotière. Diantre, de près comme de loin, y'a du monde au balcon. Le bon Phylibert en ferait volontiers la visite. On peut rêver, non ?

--Gussetmaurice

- Vous nous quittez d’jà ? C'que c’est triste

- Qu'esse vous voulez patronne, c'est le devoir qu'appelle. On n'y va pas d'bon cœur...

- Carrément qu'si.

Œillade méchante de Gustave, qui meurt d'envie de corriger l'incivilité de son collègue. L'autre ne s'encombre pas de politesse, et tente de s'esquiver avant que la conversation s'éternise en adieux larmoyants (il connaît le Gustave, et l'en sait capable!).

Mais (y'a pas d'justice, qu'il pense), voilà qu'on l'arrête.

- ‘reus’ment que j’vous cueille au passage, dites… l’partenaire aurait oublié d’payer. S’rait bête, pas vrai mon gros ? Y’aurait fallu aller chercher chez vous. Ca plairait pas à la dame au mouchoir.

- Déjà, ma p'tite dame, j'suis pas vot' gros. Et ensuite, je...

Il s'apprête à dire qu'il ne paiera pas ce qu'il n'a pas consommé, et que merde, c'est pas lui qu'a commandé, et que de toute façon son rade pue et que y'a sûrement le choléra dans sa gnôle (si, c'est possible, et la peste aussi, si le Très-Haut a un peu de suite dans les idées, et chacun sait que c'est le cas), et que merde, encore.

Mais il y a la menace qu'elle aille se plaindre chez la patronne. Bien sûr, Gustave à côté de lui qui a un peu plus de méninges (pas beaucoup, notez, juste ce qu'il faut pour survivre sans un physique de bœuf de trait), sait que la menace n'est pas sérieuse. D'abord, parce qu'il n'y a aucune chance que la rouquine parvienne à savoir qui les emploie. Ensuite, pare que même si, par chance, elle y parvenait, si elle se présentait chez la patronne, elle se ferait arracher sa jolie frimousse avant d'avoir pu en caser une. Et enfin, parce qu'elle avait certainement pas que ça à foutre d'aller crapahuter à l'autre côté de Paris pour récupérer trois sols.
Il pensait à tout ça, le Gustave ? Pensez qu'il le dirait au Maurice ? Allons bon. Il est honnête, Gustave, il veut que Maurice paie. Voueye, voilà ce que c'est. De l'hon-nê-te-té. C'est beau, tout de même.

Maurice, donc, ravale sa bile, et crache au bassinet. Tout rouge de colère et de frustration, il balance son obole à la patronne. Et puis, histoire de pas perdre plus de temps, décarre sans dire un mot.

- Excusez-le, c'est un timide.

- Guss', ta gueule. Ramène-toi.

- Ouais, ouais... à bientôt patronne !

Et il suit son abruti de collègue en chantonnant :

- J'me rappelle une gonzesse,
C'était une rouquine,
Elle avait d'jolies fesses,
L'aurait fallu qu'j'l'es...

- GUSS' !

--Phylibert

Et voilà ! Toujours cette poisse qui lui colle aux basques, comme ces crottes de chiens qui épousent les semelles des godillots, ou bien encore comme ces pustules de petite vérole qui s'accrochent avec une rare élégance aux baïonnettes de calcif des nobliaux de province et des curés de campagne qui viennent s'encanailler à Paris. Si si, il en connaît moult, notre bonhomme Phylibert, il a du vécu, le bougre a beaucoup voyagé avant d'échouer dans ce cloaque du vice qu'un quelconque abruti a pompeusement baptisé « les miracles », et avant d'y croupir comme une eau stagnante et fangeuse.

Soit ! Voilà donc notre loustic qui pousse la porte d'un infâme troquet et qui tombe nez-à-nez avec une crinière rousse qui s'agite comme la queue d'un cheval au galop ! Cornegidouille ! Il y a de l'ambiance dans ce palace ! Excellent choix, Phylibert, toi qui désirait juste écluser un verre ou deux au calme !

Pas commode la môme « poil de carotte », mais jolie chute de reins ! Elle doit être confortable sous l'édredon ! Elle a de quoi remplir les paluches d'un gigolo ! En face d'elle, se dressent deux pedzouilles aussi beaux que des gorilles, ce qui n'émeut point la rouquine ! Elle a du répondant, la belette ! Et notre Phylibert dans tout ça ? Son neurone frétillant de malice en déduit que la greluche est la patronne, vu qu'elle réclame son dû, qu'elle a un sacré caractère, et qu'elle paraît de taille à gérer la situation ! Il l'évite donc d'un prudent déplacement latéral, gracieux comme un gambilleur de bastringue, et s'accoude au zinc.

Une œillade circulaire ... Une autre rouquine au regard déluré. Y'a sans doute un nid de rouquemoutes dans les environs. Plus loin, un exotique, quelques poivrots, des loqueteux, bref, la jungle habituelle, en quelque sorte. Bien ! Quand l'aubergiste aura terminé son petit numéro, peut-être pensera t-elle enfin à abreuver la clientèle ?

Fanchon...

Tandis que les deux zigotos s’empaillaient joyeusement, la plantureuse Fanchon avait quitté son comptoir et distribuait les chopines. Ici elle ramassait un grognement tendre, là un compliment bourru ; à celui-ci elle tapa sur l’épaule, à l’autre elle fit du gringue… Mais lorsque Gus et son compère firent mine de mettre les voiles, elle changea de posture.

Un coup d’œil sur le comptoir la convainquit qu’y’avait tentative d’entourloupe. Pas que la taulière fut près de ces sous, ça non… mais disons qu’elle avait le sens des affaires.

En deux pas, elle fut sur le chemin des deux valets :

- Vous nous quittez d’jà ? C'que c’est triste, sourit-elle au Gustave. Sait-on jamais qu’il y prenne l’envie de r’venir dilapider ses gages de larbin…

Puis, campée devant eux, une main sur la hanche, elle tendit l’autre sans s’encombrer de délicatesse :

- ‘reus’ment que j’vous cueille au passage, dites… l’partenaire aurait oublié d’payer. S’rait bête, pas vrai mon gros ? sourit-elle au Maurice. Y’aurait fallu aller chercher chez vous. Ca plairait pas à la dame au mouchoir.

Parce que celui-ci, il reviendrait pas. Garanti.

Isleen

Ha quel spectacle, l’irlandaise applaudirait presque pour la représentation qui leur est donné, l’instant de dépit sur la mine des avinés et la prestation de la tenancière épongeant les dégâts, amenant éclats intéressés et langues pendantes pour certains, vaut le détour. Art subtile que semble maitriser à la perfection la tavernière : ils consommeront encore et encore espérant voir, dans un jour proche, un autre maladroit renverser à nouveau sa chope sur le décolleté, et revoir le spectacle du torchon glisser dans un endroit ou ils ne pourront mettre les mains. Ainsi on garde et on attire clients et écus. Avec un tel potentiel à offrir à la vue, Fanchon aurait tort de se priver, il faut savoir profiter des atouts que mère nature vous dote.

Note pour plus tard : essayer d’être là le jour J, même si chose hautement improbable, pendant qu’ils auront les yeux sur le décolleté, ils ne l’auront pas dans leurs poches. Oui, il lui arrive de se noter mentalement parlant des petits trucs l'irlandaise que le plus souvent elle oubli...

Un sourire entendu et malicieux à la rouquine tendit qu’elle lui répond.

Ha ça oui, sont serviables et attentionnés…de vrais amours, on ne se demande pas pourquoi.

Et Isleen de faire un clin d’œil à Fanchon, avant de partir à rire d’un rire léger.

Une pièce posée sur le comptoir, elle paye son verre qu’elle porte dans la foulée à ses lèvres, et ce qui au départ ne devait être qu’une gorgée, se termine presque en une descente complète du breuvage. Les irlandais sont bien connus pour leur descente vertigineuse et Isleen ne fait pas exception à la règle, c’est que toute cette course et l’arrivée des deux zigs, ça vous assèche un gosier plus vite qu’on ne le pense.
Ce qui empêche la descente d’être complète me demanderez vous ? Simple, le premier coup donner au pauvre Gus, il ne faut pas croire que la violence la fascine…c'est surtout tous ces muscles à l’œuvre, un vrai spectacle pour les yeux, surtout lorsqu’on compte les points et qu’au passage on en profite pour "emprunter" deux trois choses ni vu ni connu, c'est ça qui la fascine! Les hommes ne s’aperçoivent jamais de rien, trop occupés qu’ils sont a donner ou éviter les coups. Alors ce premier coup là donner par Maurice à Gustave, ça lui fait espérer une bonne bagarre comme dans les tavernes de son Irlande. Une bonne bagarre comme un parfum de chez elle – on se languit de peu parfois- et puis non, juste un départ forcé, pauvre Gus qui ne peut finir son breuvage, là elle le plaint vraiment, elle en oublierait presqu'il lui courrait après il y a peu.

C’est qu’ils filent à l’anglaise en plus…sans payer son coup, et sans le finir….tsss

Ça elle désapprouve totalement, non pas le fait de ne pas payer faut pas croire ça elle s’en fou totalement, si la tavernière n’est pas assez douée pour récupérer ses sous, c’est qu’elle n’a pas sa place derrière un comptoir – mais au vu de la rouquine en place, peut de chance qu’elle ne pense pas a récupérer ses écus – non ce qu’Isleen désapprouve c’est de partir sans finir sa chope ! Ca c’est un vrai sacrilège pour un irlandais.

--Gussetmaurice

Bah, pourquoi qu'tu baves Guss' ?
Je bave pas, andouille, je paie mes respects à un chef d'oeuvre.
Tronche dubitative – voire franchement perplexe – de Maurice.
Laisse tomber. T'as aucun sens artistique.
Et à la taulière, en tendant sa chope vide :
La même, pareil. C'est le grand con qui régale, il paraît.
Il parle de la chope, mais il pense au reste.

Maurice, lui, pense à tout autre chose, et ne se rend pas compte que Gustave vient d'ouvrir une ardoise à son nom. Non, il a des soucis bien plus importants. Il pense que son stratagème – pourtant génialement brillant, hein – vient de tomber à l'eau. Il pense que ça va faire – à un poil de cul près – une plombe qu'ils ont laissé Madame. Que c'est pas sérieux. Qu'ils sont dans un bouge à chercher un mouchoir, et que c'est du même niveau que de chercher une aiguille dans une butte de foin (à la différence que faut être franchement con pour foutre ses aiguilles dans une botte de foin, mais enfin, bon, ne digressons pas). Qu'il en a plein les grolles, et le reste (quel reste, on dit pas, toujours la dis-tinc-tion qui caractérise cette narration).

Alors il va vers Gustave, et l'attrape par l'épaule.
Guss', j'en ai plein l'cul.
Notez que malheuresement, les narrés sont moins distingués que la narration. La narration décline toute responsabilité à ce sujet. La narration elle fait son boulot, c'est tout. Et au passage, elle digresse. Donc.
C'est bizarre. Moi je viens d'en avoir plein la vue, et là je vais en avoir plein la glotte. Je sais pas comment tu te démerdes, mon vieux.
Ta gueule, Guss'. J'fais mon boulot, moi. Pas comme d'autres.
Puisque j'te dis que je cuisine la taulière !
Foutre, Guss'. Y'a rien à cuisiner. Ca fait une heure qu'on a laissé Madame, depuis elle a sûrement eu le temps de se faire chiper sa montre, sa bourse, et son chien. Pour un mouchoir, ça vaut pas le coup.
Très-Haut, que Gustave détestait quand Maurice avait ces éclairs de bon sens ! Et il fallait que ça tombe au moment où ils étaient au bistrot ! Avec une taulière jolie ! Qui était amoureuse de lui ! (mais si, seulement elle le dit pas, elle est timide)
Mais non, Maurice, t'as raison, faut faire notre boulot, c'est toi qu'a raison.
Laisse tomber, j'te dis, il est pas là le fichu mouchoir.
Affolé, Gustave commence à s'agiter.
Mais si, mais si, t'as pas bien fouillé au fond !
Guss', me prend pas pour un con.
Jamais.
Et PAF la beigne. C'est peut-être pas celui des deux qui la mérite le plus, mais enfin c'est pas comme ça que ça marche.
Sal...
Ta gueule et marche.
Tiens, t'imagines si Christos avait dit ça au lieu de...
PAF.
Ta gueule, j'ai dit.
Grmbl...
Et Gustave s'éloigne de sa chope vide en grommelant, suivi de près par un Maurice pris d'un élan autoritaire.
Plus vite.

Isleen

Pas le temps de boire, ni même de payer son propre verre de…de quoi d’ailleurs ? Elle ne sait même pas ce que la rouquine derrière son comptoir lui a servi bref pas le temps que les choses semblent s’enchainer les unes ou autre, tel des dominos qui tombent les uns sur les autres dans une folle farandole, suffit de la première impulsion et paf toute la pille s’écroule. Voilà l’effet que lui fait la scène qui se déroule sous ses yeux et dont elle croit être le déclencheur involontaire . L’énervement d’une rousse amène à l’éclaboussement d’une autre. L’effet papillon à ce qu’il parait, petite cause, grande conséquence. Enfin tout est relatif, la conséquence n’est pas la proclamation d’une guerre prochaine et puis après tout ce n’est pas elle qui pousse donc qui renverse, non non elle n’y ait pour rien, même le mouchoir qui lui brule la poche, façon de parler hein, il ne brule pas vraiment, il n’y a pas encore de cas déclaré de combustion spontanée de mouchoir, et rêver pas, c’est pas l’irlandaise qui déclarera le premier cas, donc bref, même le mouchoir c’est pas elle, il est venu tout seul dans sa main, sans qu’elle le demande, innocence, c'est son deuxième prénom. Vous la voyez, là,l’auréole au dessus de sa tête ? Non ? zut !

Oh bah zut ! Y'a pas quelqu'un qu'aurait un mouchoir pour essuyer ?

Elle arque un sourcil l’irlandaise, un mouchoir pour essuyer, il voit petit le Maurice, un regard vers les dégâts, oui petit qu’il voit, mais elle plonge tout de même ses mains dans ses poches, réflexe féminin quand tu nous tiens, elle s’arrête heureusement à temps réalisant l’habile piège dans lequel elle a faillit tomber. Filou le Maurice, filou, mais elle est maligne aussi. Une mimique pour faire semblant de chercher, un signe négatif de la tête dans une réponse sibylline mais claire.

J’ai pas.

Haussement d’épaules, l’air de dire "tant pis désolée, j’ai pas". Elle ment, elle sait faire avec plus ou moins d'habilité selon les moments...avantage pour Isleen : sa courte taille, son visage fin qui la font paraitre toute jeunette, à ça suffit qu’elle rajoute un léger regard de biche innocente et paf on la croit…l’inconvénient de l’avantage, c’est qu’elle est souvent prise pour quantité négligeable, traitée comme une môme qu’elle n’est pas et j’en passe... d'ou son caractère relevé pour compenser.

Faut pas mélanger qu’vous avez dit… a tuáille...enfin une serviette serait mieux qu’un mouchoir pour essuyer les dégâts.

Tu dis quoi de ça le Maurice ? L’esprit pratique d’une femme, on peut rien contre ça ou presque, elle a failli se faire avoir mais elle a de la ressource.

Y en a pas un qui aurait une serviette plutôt pour v’nir essuyer ?

Et la rouquine de regarder Maurice en souriant d'un air entendu, puis Gustave et d’un rapide coup d’œil toute la taverne. Ca va se bousculer pour venir essuyer, ce qui est drôle c’est à coup sur y en aura bien un ou deux avinés pour sortir de leur poches des bouts de tissus immondes de crasse qu’ils oseront appeller avec l’air le plus innocent du monde "mouchoir" ou "serviette", mais le plus drole sera de voir leurs mines déconfites lorsque la rousse tavernière les enverra ballader.

Fanchon...

Un… deux… oh, et un troisième ! Pas moins de trois soûlauds répondirent à l’appel ; car parmi la pouillerie, y’a aussi des chevaliers servants. Il suffit de les prendre par les sentiments. Et à un moment où la vinasse ne les abrutit pas trop. Or donc, l’événement avait réveillé les ivrognes qui pouvaient encore l’être, et les regards s’étaient braqués sur l’objet du délit. Un maigrichon se leva comme un ressort et tira de sa poche une longue pièce de tissu malpropre ; un balafré affalé sur le comptoir proposa sa manche ; et un plus jeune, au nez cassé et aux larges yeux injectés, brandit un tout petit mouchoir de fille.

Fanchon remise de sa surprise lança un regard incrédule au Maurice, en forme de « c’est tout c’que t’as trouvé ? ». Puis elle leva les paumes vers ses sauveurs empressés.

- Tous doux marauds ! gronda-t-elle, moitié colère, moitié rieuse. Gardez vos puces ! J’sais ben qu’ma santé vous soucie, mais vous bilez pas… la fluxion d’poitrine, c’pas pour tout d’suite. Allez, du vent !

Et sous l’œil dépité des sigisbées de la fange, la tenancière se saisit de l’un de ses propres torchons – entendez : l’un de ses torchons personnels – et entreprit d’éponger sans vergogne les dégâts. En quoi ils trouvèrent tous largement compensation.

- ‘sont bons garçons, pas vrai ? lança-t-elle à la petite rouquine, avant de se tourner vers Maurice. Blague à part, l’arsouille. J’crois qu’tu dois un verre à çui-ci.

Du menton, la taulière désigna le brave (et bavant ?) Gustave. Elle avait les mains prises, vous comprenez.

Non, même pas fâchée, Fanchon. Ca se paierait – peut-être, si elle trouvait moyen. Et sinon, bah ! à mettre sur l’ardoise du destin. Depuis le temps qu’il lui apportait des embêtements… ça, c’était trois fois rien. Et ça faisait le spectacle, comme avait dit l’Mauresque. Bon pour les affaires.

- Parlant d’ça… les émotions, ça donne soif, non ? lança-t-elle à la cantonade – et reçut trois réponses.

--Achim_al_quasim

Finalement, il ne regrette pas d'avoir pris son temps, de trainer là.
Autant parce que la part la plus sombre de son cerveau continue de fomenter maints scénario, plans et autres perfidies en vue du paiement du service, que parce qu'il a vraiment droit à une représentation burlesque.

Ses yeux noirs passent les abords du comptoir en revue. En bon spectateur... La rousse taulière qui semble peiner sur sa lecture, à moins que ce ne soit le contenu qui lui arrache ces mimiques successives jusqu'à ce que le joli coeur ne l'arrache à sa contemplation crispée.
La jeunette qui baragouine un truc encore plus incompréhensible que le patois local, s'emporte contre les deux péquenots qui assurent quant à eux la meilleure part de l'animation.

Et lentement un fin sourire vient étirer ses lèvres, alors qu'il glisse à la Fanchon, faisant l'effort d'être un peu moins laconique :

Devriez annoncer en façade que vous faites dîner spectacle...

Le brin de moquerie suffisant dans la voix avant de continuer de s'amuser de la mine déconfite du Gus qui s'est fait moucher comme un bleu par la taulière et plonge le nez dans sa chope.

Jusqu'au bouquet final, en forme d'arrosage des plus...
Un sourcil se hausse, il sifflerait presque, admiratif du stratagème du Maurice. Une gorge blanche et sa suite dégoulinent de bière, devenant la cible des mâles regards et des évènements.
Autant dire que le gaillard sembla avoir de la suite dans les idées. Sans compter que ses yeux suivent sans vergogne les filets de bière dont il vient d'arroser généreusement la matrone.

Il lui adresse même une moue significative, entrant dans le jeu pour signifier que non il n'a pas ça... Mentir ne lui pose aucun problème en la circonstance, il préfère de loin continuer de profiter de cette pause légère.

--Gussetmaurice

Sauf mon respect….t’en a de bonne toi ! Corne de bouc, non j’excuse pas !
J’suis pas celle que tu cherches an mustache** et pi c’est quoi cette histoire de mouchoir ? J’ai une tête à voler un handkerchief***?
un mouchoir ! moi Tháinig mé díreach le haghaidh deoch**** c’est tout. Va voir ailleurs. Mieux retourne voir ta Madame.

Il sembla qu'ils étaient arrivés, comme on dit chez des gens (peut-être – quand on est très bourré... et encore?) au fond du trou du cul d'la vache. Y'en a qui disent : au fond du trou ; c'est une abréviation (mais si!), y'en a qui disent : au bout du rouleau, eh bien, au bout de quel rouleau ? Ca n'a pas de sens.
Enfin bref, voilà où ils en étaient – tous les deux. D'un côté y'avait le Maurice, dont l'irrésistible logique, la rigoureuse science de déduction avait, vraisemblablement, failli. Car s'il ne pouvait cogner les innocents, et qu'il avait besoin de cogner pour savoir si la rouquine (l'étrangère, pas la taulière, c'est vrai, ça devient compliqué, ces rouquines partout) était innocente, c'était l'impasse (ou l'cul d'la vache, c'est selon).
Et puis en plus il était passablement sur les nerfs, déjà il était dans un bouge pendant l'service, et ça c'est pas correct, et puis on lui parlait dans une langue chelou qui devait pas vraiment exister.
Et ça bavasse, et ça bavasse, et ça bavasse, et le Maurice il aime pas quand ça cause. Sauf si c'est pour donner des ordres. Sinon, c'est trop compliqué.

Et de l'autre côté, vous avez le joli-cœur . Enfin, joli, on se comprend, et puis cœur, bon.
- Chez toi ? Voyez-vous ça… Et c’est où donc, chez toi ?
Qu'est-ce que tu réponds, à ça ? Quoi, on essaie de la jouer finement, et on est tellement sourd comme un pot que la chansonnette qu'on pensait marmonner tout bas est entendue par l'autre rouquine.
Et hop, le trou du cul d'la vache. Comme l'autre.
Alors il tète au godet, et il la boucle, parce qu'il se sent con (genre, encore plus que d'habitude). Ouais, le Gustave, c'est pas une flèche, non, mais d'habitude, il gère un minimum la société. Avec le bide et la tronche qu'il se trimbale, faut bien compter sur l'esprit.
Du coup là, pour l'esprit, c'est râpé.

Mais revenons-en à l'autre mouton. Et, par association, à l'autre rouquine, puisqu'elles en ont un chacun, et que, visiblement, eux ils en auront aucune des deux. C'est la vie, ma pov' Lucette.
- C'est qu'elle doit y t'nir, à c’torchon, ta patronne, pour vous l’envoyer chercher par ici. Plus qu’à vos trognes, en tout cas. Elle en "perd" souvent, des mouchoirs ?
- C'est pas un torchon, c'est un mouchoir. Et c'est comme avec les serviettes, faut pas mélanger.
Et tout ça ça ne faisait pas avancer la choucroute dans laquelle ils pédalaient. Il eut fallu, pour sortir de cette situation pourave (ita est, le trou susnommé), un éclair de génie de la part d'un des deux surdoués.
Ou bien – c'était plus probable, une grosse connerie.
- Mais c'est bien sûr !
Et le Maurice de bousculer, avec une délicatesse toute relative, son collègue, qui renverse sa chope à demi-pleine (ou demi-vide, c'est selon), sur le décolté de l'autre rouquine derrière le bar (qui, lui, est complètement plein, mais on dira pas de quoi, parce qu'il faut rester dis-tin-gué).
Et le Maurice, l'air faussement gêné, de faire :
- Oh bah zut ! Y'a pas quelqu'un qu'aurait un mouchoir pour essuyer ?
C'est qu'il est fûté, le Maurice.
Seulement, pourquoi est-ce que c'est toujours Gustave qui essuie l'ardoise ? (cela dit, cette ardoise là, il l'essuierait volontiers, et même sans mouchoir s'il faut).

Fanchon...

Qui c’était donc que c’type ? Carne… C’est qu’en plus il gribouillait comme un sagouin…

Fanchon, un bras sur le comptoir, avait attrapé la pièce du Gus, et la triturait négligemment entre ses doigts. A l’étage au dessous, le vélin incriminé commençait de se froisser, à mesure que sa main se crispait sous l’effort de lecture ; mais si fort qu’elle essayât de se concentrer, le raffut ordinaire lui résonnait aux oreilles, attirant irrésistiblement son attention.

Y’a pas. Crasse pour crasse, les vivants étaient toujours plus rigolos que le papier.

Un, deux ...
traité de tas de....
... irons chez moi,
... contraire, merci
..., cinq, ...
... le dit mouchoir...
Cueillir ta cerise.
… ou bien je vous écrase la face…

C’est pas que la blague soit nouvelle, et Fanchon n’était pas un perdreau de l’année. Mais elle finit par répondre au Gustave d’un ton badin :

- Chez toi ? Voyez-vous ça… Et c’est où donc, chez toi ?

Des avances, Fanchon en recevait trois cent fois le jour – pensez donc ! une femme comme elle ! Dans un bouge pareil ! Et ne s’en lassait pas. Tant qu’elle en recevait, elle aurait toujours de la clientèle. Et même qu’un jour, lorsqu’elle serait devenue vieille et laide, elle aurait encore des atouts dans le décolleté, et suffisamment de poudres et d’artifices pour donner le change devant les pochards – c’est ce qu’elle se disait pour se rassurer, quand elle songeait à l’avenir.

Autant dire : pas souvent. Les plans sur la comète, c’était pas son genre, à la rouquine. Elle préférait l’ici et maintenant.

Comme la prise de bec entre l’armoire à glace et la forte tête à la drôle de parlure, par exemple. Rapidement, elle se prit de passion pour l’affaire du mouchoir volé, et abandonna carrément sa lecture.

Un mouchoir ? C’t’idée, de chourer un torchon… A moins que…

- Un mouchoir, tu dis ? susurra-t-elle, sourire narquois aux lèvres. Pour c’genre d’article, l'larbin, c’pas la racaille qu’on fouille, d’habitude, c’est plutôt les jolis cœurs…

C’est pas que Fanchon ait tant côtoyé la nobletterie, comme vous imaginez ; mais c’est ce qu’on racontait, au détour d’une nuit de beuverie : les minauderies, les affectations, le vernis rutilant et fragile qu’appliquaient tous ces entitrés sur cette bonne, vieille, indécrottable nature humaine. Et ça faisait marrer les bas-fonds.

A vrai dire, elle se souciait comme d’une guigne du sort dudit mouchoir, de sa propriétaire, et même de celui de la petiote - tant qu’on l’égorgeait pas sur son pallier. Chacun ses ennuis, on vous dit. Mais elle ne pouvait pas résister à l’envie d’asticoter la valetaille.

- C'est qu'elle doit y t'nir, à c’torchon, ta patronne, pour vous l’envoyer chercher par ici. Plus qu’à vos trognes, en tout cas. Elle en "perd" souvent, des mouchoirs ?

--Achim_al_quasim

Un rictus en esquisse en réaction aux mots familiers de la taulière. Il laisse passer et réprime cette envie de rabattre les caquets. Il a accepté ce rôle de messager et acquiesce donc sans laisser trop transparaître le mépris que cette faune lui inspire.

Le maure continue d’observer les gaillards bruyants. Tant qu’ils lui foutent la paix, ils peuvent bien faire ce qu’ils veulent.
Ils assurent le spectacle le temps qu’il se décide à mouvoir sa carcasse et repartir.
Autant que le manège des rousses l'amuse. Il se demande si la tenancière va défendre la jeunette qui semble dans le pétrin ? Si elles sont de mèche... Ou si la plus jeune est en combine avec les deux autres pour emberlificoter la proprio.

Lentement, il éloigne sa carcasse de la zone de conflit, glissant le long du comptoir, tirant son verre pour se caler en coin. Silencieux, le chirurgien, et fort peu porté sur les bagarres d’ivrognes et les donzelles en détresse. Il a déjà goûté ce genre là et n’en a retiré qu’une insatisfaction amère…
Nul doute que sous peu l'on va voir son sauveur, ou son proprio légitime débarquer, revendiquant ses droits sur les charmes de la roussette, non sans lui retourner élégamment quelques torgnoles pour bien marquer son emprise.

Toujours le sourire méprisant aux lèvres, il continue de feindre de boire de cet hypocras dont il n’a pas pris une goutte.

Isleen

Rhaaaa, elle le contient son cri la rouquine, elle le contient mais elle l’hurlerait bien, histoire d’au moins se sentir mieux sur le moment, un bon hurlement primaire pour lequel nul besoin de traduction. Un bon hurlement pour traduire son énervement d’être là, d’avoir été si maladroite sur le coup du mouchoir, de ne pas avoir réussi à semer ces deux zig, celui de ne pas comprendre tout de l’échange de ces deux là , d’ailleurs note pour plus tard : pensez à apprendre le françois encore mieux et si possible savoir le lire- bref un bon cri pour traduire cette journée de M…..

raibh maith*

Un remerciement donné à la tenancière machinalement dans sa langue natale, accompagné d’un léger signe de tête, la rouquine ne quitte pas des yeux Maurice qui pointe sa fraise devant elle dans l’idée de l’impressionner.
Un éclair de colère dans le regard obscur de l’irlandaise, alors qu’elle comprend que finalement le tas de défection s’adressait à elle tout à l’heure. Sur le coup, elle avait eu un doute et s’était dit que ne ressemblant absolument pas à cette description, il s’était adressé à l’autre zig et non à elle. Elle n’avait pas tout compris de ce qu’il lui avait dit, mais l’essentiel était là.

Sauf mon respect….t’en a de bonne toi ! Corne de bouc, non j’excuse pas !

L’irlandaise bien que petite s’avance, elle a pas envie d’être commode, elle a beau devoir lever la tête pour le regarder dans les yeux, il peu se carrer pour l’impressionner, elle en a vu des plus grands et plus costaud que lui se prendre l’entre jambe de douleur parce qu’ils l’avaient chercher d’un peu trop près, alors lui va retourner danser chez sa Madame !

J’suis pas celle que tu cherches an mustache** et pi c’est quoi cette histoire de mouchoir ? J’ai une tête à voler un handkerchief***?

son ton est plein de dédain, de colère de s’être fait traité de « tas de défection », le tout assaisonné d’une bonne dose de mauvaise foi mêlée, mais ça, elle est la seule à le savoir, elle lève les yeux au ciel. Ca veut tout dire pour l’irlandaise, mais là ça traduit sa pensée, une pensée qui dirait à peu près ça : « t’es pas bien mon gars faut t’faire piquer »

un mouchoir ! moi Tháinig mé díreach le haghaidh deoch**** c’est tout. Va voir ailleurs. Mieux retourne voir ta Madame.

Et l’irlandaise de se reculer prudemment prenant son verre au passage, elle a mêler allégrement le français avec son irlandais natale, c’est ce qui se passe lorsqu’elle s’emporte, elle s’emmêle, s’embrouille, mais il aura compris l'idée le larbin de sa dame, il aura compris et il lui fichera la paix s'il est intelligent. Faut se méfier des apparences, la rouquine est petite mais elle ne s'en laisse pas compter.

*merci
**le moustachu
***mouchoir
****je suis juste v’nue boire un coup

--Gussetmaurice

- Fichtre foutrecul, Guss', y'a deux rouquines.
- Ben, voueye. Vu qu'tu bois pas, ça peut pas être une impression. T'en vois deux, y'en a deux.
- Nan mais chiure, Guss', ça veut dire qu'on sait pas laquelle c'est.
- T'as raison. Du coup, t'as peut-être traité une innocente de tas de défection.
- Ta gueule, Guss'. C'est la Cour des Miracles, ou bien le Louvre ? Innocent, ça existe pas, ici.
- Limite, même au Louvre, je sais pas...
- Ta gueule, Guss'. Je t'entends encore cracher sur l'administration royale, et je te cogne, tu piges ?

Gustave haussa les épaules. En vérité, Maurice n'avait pas véritablement d'autorité sur lui, mais il n'aimait pas entrer dans des débats compliqués avec lui. Il n'aimait pas quand il cognait, non plus.
De son côté, Maurice semblait perplexe. Il regardait alternativement les deux rouquines, celle derrière le comptoir et celle devant, tentant visiblement de trouver une solution à son problème.

- Ce que je pense, Guss', c'est que c'est celle qui a piqué le mouchoir qui l'a sur elle. C'est logique.
- C'est logique.

Faut dire, c'était pas une flèche, le Maurice. Plutôt un gourdin. Un gourdin bien lourd. Il plissa les yeux, l'air pénétré. Et il parla très lentement, comme s'il disait quelque chose de bien, bien, intelligent et réfléchi. Mais attendez, hein, z'allez voir.

- Alors je vois qu'une solution, Guss' : faut les fouiller toutes les deux. Celle qu'on trouve le mouchoir dessus, c'est celle qui l'a piquée.

Gustave se tourna de côté pour rire sans être vu de son collègue.

- Bonne idée, Maurice. Tu sais quoi, t'as qu'à fouiller celle que tu viens d'insulter, hein. Et moi pendant ce temps là, je fouille l'autre.

Maurice, qui n'était pas aussi demeuré que son collègue, se doutait bien que la rouquine qui se trouvait derrière le comptoir, et qui s'apprêtait à lui servir un verre, était visiblement la tôlière, et donc ne pouvait pas avoir volé le mouchoir. Tant qu'à faire, autant donner l'autre à fouiller au gros déb... pardon, à Maurice.

- Et puis tu sais quoi, je vais la cuisiner un peu, peut-être qu'elle a vu l'autre rouquine refiler le mouchoir à un des glandus du rade, hein ?
- Ca, c'est malin.

Puis, après un silence, avec un air de mépris prononcé :

- Demande lui si elle l'a pas filé au sarrasin. Tous des voleurs, ceux là.

Maurice sourit à nouveau en regardant le dit sarrasin.... qui était visiblement bien trop bien fringué pour s'occuper de receler des mouchoirs.

- Tiens, mon gars. Ca t’rafraichira d’ta course.

- Merci. Dis donc, belle enfant, t'habites chez tes parents ?

Et il se met à chantonner tout bas, pour lui même, en payant sa consommation :

Un, deux, trois,
Nous irons chez moi,
Quatre, cinq, six,
Cueillir ta cerise.

Cependant que Gustave menait un interrogatoire serré, Maurice s'était approché de l'autre rouquine – non sans un regard méfiant en direction du barbaresque. Il se planta, droit devant elle, et tenta de l’impressionner par sa stature.
Il pensa à ce que Gustave avait dit, et il fit :

- Bonjour, mademoiselle. Dans le cas où vous n'auriez pas volé le mouchoir de Madame, je vous prie de m'excuser de vous avoir traité de tas de défection.
Dans le cas contraire, merci de me retourner le dit mouchoir illico, ou bien je vous écrase la face.
Sauf vot' respect.

Isleen

nach é seo mo lá ...*

Mots lâchés par la rouquine alors qu’elle aperçoit du coin du regard les deux abrutis qui l’ont poursuivi, va falloir qu’elle trouve un truc pour s’en sortir…. Le bluff, l’aplomb, de bonnes jambes et un bon coup de chance, elle n’a plus que ça, vu que ce n’est pas ici qu’elle trouvera un sauveur de demoiselle en détresse sensible à son minois qu’elle sait assez joli d’ailleurs. Ce serait bien, mais l’irlandaise ne croit pas aux miracles. Non ici va falloir qu’elle se débrouille toute seule. Vous pourriez voir ce qui se trafique dans la tête de la rouquine que vous verriez les rouages de ses méninges tourner à toute vitesse tentant de trouver une manière de se sortir de là, vu que les deux gus lui bloquent l’accès à la porte.

Dis-donc, tas de défection, radine donc ici !

C’est pas à elle qu’il s’adresse, mais il s'est déjà radiné un peu trop près d’elle à son goût, que l'autre reste là ou il est ça lui convient parfaitement. C'est le jeune le plus dangereux, ça se voit et s'entend au premier coup d'oeil, elle doit le garde à l’œil si elle veut s'en sortir.

Elle se tourne vers lui, prête à tout, non sans noter au passage que le comparse grassouillet s’est arrêté pour commander un verre… "bien bien, un de moins " il préfère la bibine et les charmes de la tavernière, c’est parfait pour elle. Un rouage plus loin, l’irlandaise à trouver son plan, elle lui a même donné un joli nom : "aplomb et attaque " si Maurice pense qu’elle va se laisser faire, il se care le doigts dans l’œil, l’irlandaise est tel le petit pimousse.
Un coude sur le comptoir, tournée vers Maurice, la rouquine attend de voir ce qu’il va faire, après tout, ils ne peuvent être certain que c’est elle la chapardeuse de mouchoir, il n’a vu d’elle que sa tignasse, les choses se sont passées si vite, et une rousse ressemble à une autre rousse surtout vu de dos et sur le visage de l'irlandaise un masque d'innoncence c'est fait, histoire d'insinuer le doute.

* c’est pas mon jour

_________________

Fanchon...

En même temps que son interlocuteur, la taulière avait tourné les yeux sur le cortège d’hurluberlus pénétré dans sa taverne. D’abord une donzelle, frimousse de souris noyée sous une tignasse de feu :

- B’jour, j‘voudrais un verre, qu’elle avait dit.
- J’ arrive, mignonne.

A peine eut-elle répondu qu’une paire de zig' entra à sa suite, l’un mal luné, et l’autre bien plus dans son élément. Pas moyen d’être tranquille pour parler affaire, hein ? Fanchon observa leur manège d'un air goguenard, jusqu'à ce que le plus chétif vienne s'accrocher à son bar.

- Une rousse, ma jolie, puisque c’est l’ambiance de la maison.
- Mais c’est qu’il est gentil, avec ça ! fit-elle de sa voix rauque, avant de lever le menton pour apostropher son comparse resté planté devant la porte : Pas comme l’compère, hein ! Viens donc ça, prend’exemple. Et prend’un coup, aussi. Ca va t’détendre.

Puis, elle tendit une oreille aux murmures du maure messager :

- On m’a demandé de vous remettre ceci…

Pas de nom. Comme tu veux, beau brun : la maison s’en offusquera pas, c’est écrit dessus.

Du courrier, en revanche. Du courrier ? Du courrier. Ben les v’là, les embrouilles. Mais Fanchon n’eut guère le loisir de s’en étonner, conscience professionnelle oblige. Elle attira le vélin à elle d’un geste souple, et en un clin d’œil, le fit disparaître dans les plis de ses jupons. Sur son contenu elle n’avait pas la moindre idée ; mais le basané avait baissé d'un ton, et pour qu'on prenne la peine de lui écrire…

- Servez-moi un verre d’hypocras, reprit-il alors, plus haut.
- A ton service, mon grand.

Fanchon empocha la piécette et se détourna pour aller tirer une bière à un tonnelet. De la rousse ? Ou un breuvage approchant. Les palais locaux ne faisaient pas la différence. Mais de la bière quand même, et pas trop dégueulasse encore – la cuvée spéciale « clients pas suffisamment torchés ». Elle la posa devant le Gus avec un sourire gouailleur, non sans le laisser lorgner tout son saoul dans son décolleté.

C’était pour ça qu’ils venaient, les types. Pour ça, et pour ses manières rudes de matrone. Occasionnellement, pour d’autres raisons. Certainement pas pour la qualité de sa gnôle, en tout cas, à moins qu’on la mesure au degré alcoolique ; auquel cas Fanchon avait deux trois trésors dans sa cave.

- Tiens, mon gars. Ca t’rafraichira d’ta course.

Elle attrapa une bouteille de vin d’épices, pour servir le Mauresque et, pourquoi pas ? La petite aussi.

- V’là. Et pour toi, petiote.
- 'anchooon ! Chanp... Chanze... Change pas... Change padama... mada... pas - de - main. Pfiou. Jz'ai soif. hoqueta un pochard en levant son verre dans les airs, avant de s'écrouler sur sa table.

Elle ricana, tout en examinant du coin de l’œil le tendron. Une souris dans un trou à rats… Décidément, c’était la journée des téméraires. Et si la taulière ne doutait pas que le Maure soit en mesure de charpir un éventuel agresseur, elle avait un peu plus de doutes à l’endroit de la gringalette, qu’avait pourtant l’air de s’être collée dans le pétrin. Enfin. Chacun ses ennuis, pas vrai ?

En parlant de ça... Elle ressortit les siens, et accoudée au comptoir, entreprit de lire en douce le billet reçu. Car Fanchon savait lire, aussi. Mal. Très mal. Mais elle savait. A mesure qu'elle peinait pour déchiffrer les caractères tracés à la va-vite, son minois froissé par l'effort se teintait de perplexité.

--Achim_al_quasim

Et le bouge Sans nom de tenir sa promesse d’égaler les autres rades locaux. Ivrognes assoupis sur les tables, jouvencelles en détresse qui arrivent en courant, des gaillards louches… Tout le charme de ce Paris loqueteux…
Un sourcil en hausse en détaillant du regard la taulière accorte. Le chirurgien sourit, d’un sourire blanc , avant de tirer d’une de ses amples manches le pli à livrer.

On m’a demandé de vous remettre ceci…

Il a adopté un ton plus bas. Après tout, autant être le plus discret possible sur le but de sa venue… Le vélin glisse lentement mais sûrement sur le comptoir jusqu’à elle avant qu’il ne reprenne un peu plus fort.

Servez moi un verre d’hypocras…

Et d’une pièce de rouler sur le bois alors qu’il examine rapidement la faune arrivée entre temps, en espérant qu’elle n’ait pas à son tour d’exigence au sujet du message pour pouvoir décarrer rapidement. Il ne s’attarde même pas sur les charmes ostensiblement présentés, ni sur le minois de la jeune rousse. Mauvais souvenir que les rousses, et il n’est pas du genre à se faire prendre deux fois dans le rôle du sauveur de donzelle en péril. Il reste attentif aux deux gus bruyants... pas vraiment inquiet. Juste attentif.

Isleen

La porte s’ouvre à nouveau brusquement sur une petite tornade rousse, qui referme tout aussitôt l’accès des lieux, dissimulant sa crinière reconnaissable à la rue, se dissimulant à ses poursuivants. En sécurité pour un moment, quoique vu les lieux et les habitués qui y sont et qu’elle aperçoit suite à son premier coup d’œil sur le contenu des lieux, la sécurité est relative, elle en a bien conscience….un coupe gorge comme tant d’autre.

L’irlandaise le sait, il faut savoir y aller au bluff dans certains endroits, dissimuler ses craintes, affirmer une assurance pleine et entière même si l’on est loin de l’avoir totalement, si on ne veut se faire manger toute crue, surtout lorsque comme elle on a la taille de trois pommes. Jusque là, elle a su faire, puisque toujours en vie et toujours pucelle, mais on ne s’étalera pas sur ce sujet, rien à voir avec sa présence nouvelle dans cet établissement.
Comment l’irlandaise en est arrivée là ? Simple, elle a fait ce qu’elle fait d’habitude, elle a céder à cette pulsion incontrôlable qui mène sa vie et dérobé à une bourgeoise dont le malheur a été de croiser sa route, cet adorable mouchoir brodé actuellement au fond de sa poche. Pour son malheur, la dame était accompagnée d’une escorte, elle avait bien vu le premier mais pas le second, du coup son habilité et surtout sa discrétion fut grandement mis à mal, ceci entrainant cela, la rouquine a du faire marcher ses jambes au travers des rues pour échapper aux chiens de garde de la dame d’ou son atterrissage en ces lieux particuliers. Tout ça pour un mouchoir brodé me direz vous ! Et oui, tout ça pour un mouchoir, c'est que notre écureuil irlandais est cleptomane, elle dérobe tout et n'importe quoi, souvent n'importe quoi d'ailleurs, cleptomane un jour, cleptomane toujours.

Le regard droit, le pas on va dire assuré la rousse se dirige vers le comptoir, espérant qu’aucun de ses poursuivants n’ouvrent la porte, observant celle qui doit être la maitresse des lieux, aussi rousse qu’elle, en pleine conversation avec ce type à la peau aussi foncée que la sienne est claire. Un frisson retenu, la rouquine s’approche.

B’jour, j’voudrais un verre.

Elle précise pas de quoi l’irlandaise, d’façon y a pas la carte d’afficher, mais une chose est sur, c'est qu'on sert pas d’eau chaude ici, d'façon qu'ils en serviraient qu'elle en prendrait pas pour tout l'or du monde et quitte à entrer autant commander pour éviter d’faire louche, quoi que vu ce qu’il y a comme types louches dans ce bouge... suffit de regarder l’homme à ses cotés qui lui semble aussi net que ses premiers langes mais dans le genre pas net comme y a un truc pas net, un truc qui détonne avec sa mise...mais ça c'est pas son soucis, c'est celui d'la maitresse des lieux.

--Gussetmaurice

[Dans la rue, devant la taverne.]

Moi... pff... j'te dis que... elle est rentrée... là... dedans...

Gustave haletait. Il avait le visage rouge, les yeux écarquillés et sa grosse tronche était luisante de sueur. Il se tenait à demi plié en deux, ses deux grosses paluches sur ses genoux.
Maurice, plus calme, le regardait avec l'air de mépris qui ne le quittait jamais. Il se tenait plus droit, ses bras croisés sur son buste musclé. Il était un peu plus haut que Gustave, plus jeune aussi (et sensiblement moins épais), et leur course ne l'avait pas autant éreinté.

Conn'ries, Guss'. Elle détallait à toutes gambes quand on l'a vue tourner dans c'te ruelle. Pourquoi est-ce qu'elle se serait arrêtée dans ce... bouge ?

Puisque... je te dis... que je... l'ai vue ! Malheur... Maurice... tu me... rendras chèvre !

Il tapa sur son genoux, énervé, et sa bedaine – qu'il avait jolie – eut un sursaut indigné.

On l'a... paumée... de toute façon... qu'est ce que ça coûte... de vérifier ?

Petit sourire involontaire, qu'il espère que Maurice ne comprendra pas. Faut dire qu'il vérifierait bien plutôt le contenu des caves de la tôlière plutôt que la présence de la fugitive, qu'il n'avait absolument pas vue rentrer. Et puis quoi, merde ! C'était qu'un mouchoir ! Un mouchoir ! Zut, il avait bien assez couru pour ça.
Maurice avait l'air dubitatif, il lissait sa moustache pour se donner un air pénétrant... Mais Gustave n'attend pas sa réponse et pousse la porte du bouge.

[Dans la taverne]

Le bouge était crade, limite craignos, mais enfin ça n'était pas bien pire que ce dont Gustave avait l'habitude. Il avait repris son souffle ; il avança plus paisiblement vers le comptoir en essuyant son visage rougeaud avec un torchon jaunâtre. Son pas était lourd, et il pouvait sembler surprenant qu'il ait pu tenir l'allure de son collègue et de la voleuse. En vérité, Gustave avait plus de ressources qu'il apparaissait.
Maurice lançait sur tout ce qui l'entourait un regard empli du plus profond dégoût.

Pas signé pour ça, grommela-t-il. Trou à rats... fichons le camp... trouvera rien.

Oh, merde ! Je prends juste un godet, et puis... Par les douze couilles du sans nom, la rouquine !

Un instant, saisi par la sensation agréable qui l'enveloppait toujours quand il passait la porte d'une taverne (et certainement, aussi, par cette autre sensation éveillée par la vue de la poitrine de l'autre rouquine – c'était à croire qu'il n'y avait que ça dans ce bouge!) il avait complètement oublié la voleuse qu'il poursuivaient. Il avait oublié comment il avait justifié d'entrer dans ce bouge pendant leurs heures de services.

Pas de chance, marmonna-t-il tout pas pour que Maurice ne l'entende pas.
Dirait que j'aurai même pas l'temps d'en vider un...

Maurice, en effet, ne l'avait pas attendu pour avancer droit vers la jeune rouquine.

Dis-donc, tas de merde, fit-il avec sa délicatesse habituelle, radine donc ici !

Maurice, voyons ! s'écria Gustave avec un sourire. Ce n'est pas ainsi qu'on s'adresse aux gens. Tiens, regarde.

Et il se tourne vers l'autre rouquine.

Une rousse, ma jolie, puisque c'est l'ambiance de la maison.

Et il s'accoude au comptoir, bien décidé à laisser Maurice se démerder pour récupérer le mouchoir.

Fanchon...

Ça pour détoner, il détonait : racé, dédaigneux, nippé à la mode exotique et fichtrement basané… ‘Fallait pas être grand clerc pour deviner que l’oiseau n’était pas dans son environnement naturel, à tous les points de vue.
Quelques regards glauques accompagnèrent l'étranger jusqu'au comptoir ; et Fanchon interloquée n'écoutait plus qu'à moitié l'ivrogne qui lui pleurnichait à l'oreille.

Qui a dit que toutes les journées se ressemblent, déjà ?
Fanchon avait de la visite. Si.

Haranguée, la taulière vint appuyer ses paumes sur le comptoir, face au Mauresque, sourire rouge tordant sa jolie gueule :

- La seule, l’unique, mon tout beau. Et qui la d’mande ?

De près, il dégageait un immanquable parfum d'embrouille.
Un zig comme ça, ça n’atterrit pas par hasard au beau milieu de la lie du monde ; ça cherche quelque chose. Suffisamment pour tendre la gorge à tous les saignoirs du coin. Et si celui-ci pouvait éviter de se faire égorger dans son bouge, ça l’arrangerait bien, rapport au ménage qu’elle n’a pas envie de faire.

Mais qu'à cela ne tienne. Fanchon a la peau dure.

--Achim_al_quasim

Il prend son temps, langoureux de cet esprit oriental qui est le sien.
La seule urgence dont il soit friand est celle de la survie, de la table d'opération lorsque la vie s'échappe d'un corps inerte qu'il est seul à pouvoir retenir.

De temps en temps, lorsque les relents nauséabonds se font trop oppressants pour ses narines il porte à son visage sombre un mouchoir de soie imprégné de menthe, repousse de la botte un miséreux qui voudrait s'accrocher et se faire prendre en pitié.

Non. Le chirurgien n'est pas homme à verser dans la compassion charitable. Encore moins maintenant qu'auparavant. Ces traîne-misère, rampants exécrables le répugnent.

Une moue de dégoût est encore accrochée à ses lèvres lorsqu'il pousse enfin la porte du bouge, avant de céder, presque excédé, un soupir désabusé. Tous ces rades se ressemblent. Sales, vulgaires, remplis d'ivrognes de la pire espèce...

La porte se referme derrière lui alors qu'il s'avance vers le comptoir, vers celle qui sans doute est la Fanchon à laquelle il doit remettre la missive.

Vous êtes la Fanchon ?

Sans doute sa voix chaude aux accents gutturaux et mélodieux dépare-t-elle avec les habitudes locales. Il arbore un sourire satisfait cependant, fier de sa condition et de sa mise. Ses pensées ne sont tournées que vers une seule chose depuis un moment.. Le marché qu'il proposera en retour de service.

Rikiki

Le nain l'avait dirigé dehors en faisant bien attention aux autres. Il ne voulait pas qu'on les suive et il savait bien que ce serait presque impossible de ne pas être suivi. L'homme s'arrêta d'un coup et le nain ne put s'empêcher de froncer les sourcils. Hilarant avait il dit?

Je suis le Colonel Rikiki, mercenaire chez les Spiritu Sanguis, ainsi qu'assassin. Mon but n'est pas de vous ôter vos roubignoles ou encore la vie. Mon but est de vous ramener à Stilton, elle fera de vous ce qu'elle veut. Votre sort m'importe peu.

Sa paranoïa de nain qui l'avait sauvé tant de fois, le fit retourner, nouveau froncement de sourcils ça bougeait trop. quoique à la Cours ça bougeait tout le temps. Il grogna et poussit de la pointe de la dague l'homme dans la pénombre. Le nain ne faisait pas de bruit il avait l'habitude.

Nous sommes attendus dépêchez vous. Résistez et votre dignité s'envolera aux yeux de tous. À moins que je vous assomme pour un transport plus facile.

le nain accéléra le pas le poussant à tourner. Il fit exprès de prendre des détours et arriva enfin à l'endroit voulu. Pour une fois lors de son travail il osa une pointe d'humour.

Faites bonne impression, votre retour sera triomphant.

Il sourit carnassier poussant l'homme à entrer dans la chambre sans ménagement, il refermât la porte derrière lui à double tour.

suite du RP au topic de JD Elisabteh

Fanchon...

[Demain est (peut-être) un autre jour]

Par ici, les jours passent et se ressemblent.

Même décor de misère rageuse. Mêmes trognes congestionnées – ou des qui r’ssemblent. C’est égal ; un soiffard en vaut bien un autre.

Fanchon, menton appuyé sur une paume, rictus rigolard aux lèvres, écoutait les divagations d’un grand maigrichon ivre-mort. Si elle avait eu la notion du temps, elle aurait pu vous dire qu’il déblatérait depuis une bonne demi-heure, des paroles sans suite, une histoire sans fil, moins qu’une histoire : les bribes d’un cerveau imbibé. Et la Fanchon, elle ne se privait pas de l’abreuver de mauvais vin, pour alimenter le moulin à balivernes. Ca la distrait, vous comprenez. Ca la repose.
Et en plus, ça paie.

Tout à coup… Vlan ! La porte de la Sans nom s’ouvrit à la volée, en grinçant comme les grilles de l’enfer lunaire. Mais à la Cour, qui s’offrirait le luxe d’être chatouilleux ? Les rares clients abrutis par l’alcool ne levèrent même pas le nez de leur tord-boyaux. Seul, un grand costaud à la face vultueuse grogna en se frottant les oreilles :

- Raaah, carne ! Eh, Fanchon ! Quand c’est qu’tu graisses ta diabl’de porte ? Chaqu’ fois c’est l’même tintouin !

La rousse se dressa sur-le-champ, les mains sur les hanches.

- Dis-donc, mon mignon, si t’as les esgourdes sensibles, j’peux t’aider, harangua-t-elle de sa voix rauque. Elle leva une paume menaçante en l’air : Un massage, ça t’tente ?

Pour toute réponse, le costaud émit un rire rocailleux et retourna à sa chopine. Fanchon, satisfaite, rangea sa gifle et se mit en devoir de reluquer l’arrivant : un autre soûleux, sans surprise.

- Viens donc par là, viens ! invita-t-elle en lui décrochant un sourire aguicheur. ‘Faut ce qu’il faut pour appâter le chaland. J’te sers qu’euqu’chose ?

C’est comme on vous dit. Un autre jour à la Sans Nom. Encore un.

Tibere.

Assis paisiblement, il s'amusa du petit manège de la donzelle qui lui offrait aimable une bière. Il la reluqua, le sourire aux lèvres. Certes, elle n'était pas tirée à quatre épingles, certes, elle n'avait rien de certaines bonne bourgeoises ou pucelles nobliotes qu'il allait de temps à autre courtiser pour son plaisir et parfois pour le leur, mais elle était appétissante, une jolie frimousse et puis, malgré ses haillons - car pour Tibère, c'était des haillons - il devait être fort agréable d'aller se perdre entre ses cuisses et sur ses monts érigés.

Il lui fit un sourire charmeur en guise de remerciement et commença à tremper le bout de ses lèvres dans la bière fraîche. Fraîche oui, mais pas la meilleure... enfin, il ferait avec.

Fronçant les sourcils, il regarda le nain qui se posait à sa table et lorsqu'il sentit le froid de sa lame, il râla, toisant furieusement le petit homme. Qu'est-c'est qu'...

STILTON!

Il pâlit un peu plus le blondinet, un nom et une vague de souvenirs qui revient à la surface. Une nuit de délice avec une blonde au fort tempérament, l'exaltation, la jouissance des corps et puis... la colère, la haine, la jalousie, une autre nuit, mais d'horreur ou, il l'avait malmenée, ou il l'avait abandonnée à la merci d'être abjects et il le savait pertinemment. Les derniers mots de la blonde anglaise résonnait dans sa tête et devant lui, il avait sa vengeance: un petit nain.

En d'autres circonstances, il aurait éclaté de rire. Il n'était pas guerrier, mais il savait manier l'épée, en revanche, lui envoyer un nain... demi-portion sans grande envergure, fourbe et vaniteux, ça craignait grave!

Sans se départir de son calme, il planta ses yeux clairs dans ceux du nain et continua de boire sa chope par petites lampées. Bon gré, mal gré, il se leva lançant un regard déçu à la donzelle qu'il ne pourrait culbuter ce soir là et prit la direction de la porte.

Une fois dehors, il se retourna vivement vers le nain.

Je vois qu'Elisabeth a fait un joli choix! Un nain... C'est hilarant! M'enfin que voulez-vous? Me couper en rondelles? Si tel est le cas, transmettez de ma part à vostre maîtresse qu'elle n'est qu'une chienne et que ses actes retomberont sur elle!

Où l'art de ne parler que pour dire des conneries et surtout, il n'en pensait pas un traître mot puisqu'il était hanté par la blondeur de la jeune femme, puisque dès qu'il pensait à elle son coeur se mettait à palpiter, puisque nombre de nuits sombres et tristes depuis leur rencontre, il avait passé son temps à rêver d'elle et même à se caresser en pensant à elle. Quelque part la venue de ce nain était salutaire, il espérait juste la revoir, ne serait-ce qu'un instant, avant qu'on lui ôte la vie.
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[HRP : TRES LENT à la détente! Veuillez m'en excuser.]

--Selah.

[ La vraie cause du crime, ce n'est pas l'argent, c'est l'ennui ]

Bousculade, c'était là le lot quotidien à la CM. Les gueux, les nobliaux, tous perpetuaient la tradition. Et pour la jeune femme, à la Cour, tous étaient les mêmes. Sans importance, des âmes à qui on a volé l'innocence, des âmes vagabondes qui cherche en vain leur vengeance sur la vie. Allant jusqu'à oter celle des autres.

Cette vie, elle la connaît, la brune. Elle sait les douleurs, les épreuves qu'ont dû traverser ces âmes. Mais elle leur en veut, à tous, à chacuns, à l'existence minable des êtres humains. Alors elle s'abandonne à des plaisirs qui ne sont que drogues, qui vous tuent à petit feu. Elle sait qu'elle va mourir, alors elle veut se trouver une raison de mourir, à défaut de s'en être trouver une de vivre. Tristesse de ce bas monde.

Le blond charmeur est amené à l'extérieur par le nain roux. Dommage, il aurait fait un bon casse-croute. Mais le pire, c'est que la curiosité brune est titillé... Qui était cette Stilton ? Encore une Grande Dame déçue par des travaux mal effectués. Sûrement...

La brune ne tient plus. Elle s'éclipse discrètement, et grâce à une autre issue, se retrouve dehors. A quelques mètres, elle voit le nain, de dos, et le blond, de face. Ils sont loin, mais elle peut entendre quelques brides de phrases. Dans l'ombre, elle écoute. Elle n'a que ça à faire, attendre la mort.

Alors elle hésite. Et si elle en profitait ? Si elle fonçait sur le petit homme pour le piller ? Non, agir discrètement, lentement, attendre de voir les réactions. Elle s'avance, sans bruits, et les observe, toujours aussi curieuse.

Vanhelsin

Alors hein!!!! c'est qui qu'a la plus grosse!!!!!!!!!!!

c'est pas toi en tout cas!!!!

le clochard et la clocharde avait remis ca...un homme et une femme répondant au nom d'angu et julie stone, passant leur journées a se chamailler, ils etaient inséparables...inséparables dans la misère comme dans dans l'alcool.
En effet, non content d'etre pauvre, ils etaient portés sur la bière et quelques autres boissons dont eux seuls avaient le secret.
Ils venaient tout deux d'angleterre, des immigrés dont le voyage avait mal tournée...ils pensaient avoir découvert ici meme une formule magique rendant les consommateurs dépendant à la bière mais malheureusement la formule dans laquelle ils avaient misés tout leur argent s'etait révélée fausse et sans aucun effet.
N'ayant aucun moyen de payer un quelconque bateau en partance pour Londres, ils avaient entamer leur longue descente en enfer...dormant dans la rue, habillée de vieux chiffons mal cousue.

Van venait les voir a chaque fois qu'il passait à la cour, c'est à a dire pratiquement jamais...non pas que leur compagnie puisse etre agréable mais plutot parce qu'il ne connaissait personne d'autre en ces lieux.Il venait ici pour obtenir quelques denrées que l'on ne trouve que trés difficilement autre part.
Van n'aimait pas beaucoup la cour et a chaque fois qu'il y venait, il lui tardait de repartir.Les grands espaces lui manquait cruellement...

Ce jour la, aprés avoir pu apprécié une danse folklorique inventé par angu lui meme, il décida qu'il etait tant de repartir mais malheureusement toute l'eau qu'il avait mis en réserve pour le voyage etait épuisé...il devait donc se réapprovisionner.
Il avait justement repéré une taverne discrète au coin d'une rue et décida de s'y rendre...

la taverne la sans nom...oui, on ne choisit pas forcément comment l'on s'appel et parfois c'est bien d'ommage...
Il se posta sur le seuil, poussa la porte et entra...
Sa premiere vision fut celle d'un homme...puis non en faites deux...le deuxième avait des allures de nain...ce pourquoi Van ne l'avait pas remarqué de suite.Il avait l'air d'etre un habitué.Le premier homme avait l'air tendus et malade a la fois...son visage blanchatre presque fantomatique indiquait qu'il ne devait pas sortir trés souvent.
Les deux hommes avaient l'air de régler une affaire importante a en juger par leur mine crispée.Van n"y préta que trés peu attention.
Il s'avança vers le comptoir et dévisagea la servante...

bonjour dame...je souhaiterai commander beaucoup d'eau s'il vous plait.

Van s'installa dans un coin se faisant le plus discret possible, enleva un de ces gants puis sortis une substance de sa poche...il la posa sur la table gardant un oeil sur cette derniere...

Rikiki

Question en suspens, réponse qui n'aura pas eu à être répondu. Pourquoi cela? parce que le renseignement venait d'arriver en chair et en os, le nain sourit il imagina un plan, en faites plusieurs. Le premier était de construire un trébuchet de tout foutre en l'air et dans la panique kidnappé l'homme qu'il cherchait. le deuxième était non pas de construire un trébuchet mais tout cramer et ensuite le kidnapper. Le troisième déjà plus réaliste était de l’assommer et de le kidnapper. Le quatrième et surement le plus sournois était de le kidnapper avec son consentement. Oui bon la définition de kidnapper est à revoir me direz vous...

Après toutes ces pensées les plus farfelues, il se mit en action laissant dans le vide sa commende il se leva et poussa la jeune femme, lui offrant au passage une jolie bourse de fausses pièces. M'fin bien entendu on est pas censé savoir que ce sont des fausses. Il lui susurra sur un ton dénué de menace ou d'une quelconque émotions :

Cet homme veut être seul à présent, merci.

Il savait bien que pour cette dame ça en ferait autrement alors il fallait se dépêcher. Il s'assit à côté de l'homme dague à la main il la mit pointé vers l'homme sous la table.

On se connait mais on va apprendre à le faire. Silton vous attend suivez moi. Ne résistez pas, il serait dommage que vous y perdez un doigt ou voir deux...

Le poussant de la pointe de la dague il l'obligea à se lever et le dirigea vers la sortie. L'or il entendait déjà le bruit des pièces tomber une par une...

Tibere.

[Pause Café]

Deux jours qu'il dormait comme un bien heureux aux Cinq Sens. Swan avait bien veillé sur lui et, peu à peu, il reprenait goût à la vie, avec son aide. Clopin clopant, il avait décidé ce soir là, de sortir faire un tour, même s'il savait que c'était dangereux, il avait un grand besoin de prendre l'air. De plus, il était sobre depuis deux jours et, il avait quelques envie d'alcool. Il serait bien aller lutiner la catin à la Pourpre, mais le lieu était très fréquenté et il redoutait les mauvaises rencontres.

Quoi de mieux donc, de se rendre dans un taverne discrète, d'autant plus que la serveuse passait pour très appétissante et qu'il avait quelques idées derrière la tête.

Toujours bien mis, tiré à quatre épingles, les cheveux attachés et la lame au baudrier, il poussa donc la porte de La Sans-Nom.

Bonsoir la Compagnie! Une bonne gueuze bien fraîche pour moi, j'vous prie!

Le dit Baron, qui n'en était pas un, s'assit nonchalamment à la première table, jetant un regard suspect sur la salle. Ses yeux se posèrent sur le séant de la servante, elle était fort appétissante, la soirée s'annonçait bonne.
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[HRP : TRES LENT à la détente! Veuillez m'en excuser.]

--Selah.

Assise sur le comptoire, la brune vira un porc plein de bière qui lui bouchait la vue. Vêtue d'une robe blanche, tâchée de sang, qui s'arrêtait à ses molets, la jeune femme observait du coin de l'oeil la taverne. Elle l'avait bleu, et intelligent. Pas comme les gueuses d'ici...

Bonsoir la Compagnie! Une bonne gueuze bien fraîche pour moi, j'vous prie!

Sourire de la Miss.

T'a entendu Fanchon ? Deux bières, sur mon compte.

Et la bourse pleine fût balancée sur la table, juste de quoi payé la nouvelle houppelande de madame. Mais entre bière et fringues, la Miss ne réfléchissait pas. Bière, avant tout.

- Tu m'en préparera d'autres, j'ai des chagrins à noyer.

Puis, elle s'empara des deux bières fraîches, présentée par la tavernière. D'un pas assuré, elle s'approcha de l'homme qui venait d'entrer, le blond, et lui servit sa bière.

- Commencez donc par une bonne bière, ça au moins, c'est gratuit.

Sourire et on repart, direction le comptoire, en donnant des coups de pieds à tous les îvrognes du coin. Faut dire que quand on est rouler comme Selah, on se fait draguer à chaque coin de rue. Voire violer, s'il on ne sait pas où l'on est... Car à la CM, si t'a pas d'armes, fais tes prières...

Rikiki

Gniii

Réveil brutal, gueule de bois persistante, voilà le quotidien du nain. Tard l'après midi il venait de se réveiller comme à son habitude, une soirée de beuverie, une mâtiné à comater, une après midi à décuver, et re-belotte pour une autre journée. Une bien triste vie, pour un mercenaire avançant sur un âge trop ancestrale.

Les jours s'enchainaient, l'habitude l'usé. Il fallait trouver un homme, bien entendu il savait pas où chercher. Quelles informations avaient ils après tout?... un nom et c'est tout. pas très approfondi pour une recherche digne de ce nom.

Il se levât aidé de son bâton noueux, et fit craquer ses jointures et son cou. Spectacle que lui même n'aimait pas, mais c'est devenu un rituel. Le mal de tête reprit, un mal de tête constant rongé par l'alcool et les conditions de vie plus que déplorables. Il n'avait cependant pas à se plaindre, il connut des situations bien pires... Il en connut aussi des meilleures. Un temps révolu, une époque dissoute. Une liberté enlevée. Son ancienne devise " Sans haine ni arme ni violence" avait été bafoué par lui même, rongé par un sentiment de colère inexplicable. Qu'était devenu le métier qu'il exerçait Bafoué lui aussi, non pas par lui, mais par de jeunes insolents pensant que brigander lâchement mené à la gloire. Une bien bête idée.

Le mercenaire marchait tranquillement dans les ruelles sombres et néfastes de la Cour, mendiants voleurs qui s'approchaient trop de lui était avertit de ne pas s'approcher, le bâton dissuadait, l'épée courte protégeait. Il vint faire sa tournée des tavernes à la recherche de renseignement comme à chaque fois, chaque soir. Sachant qu'à la fin il finirait ivre. Il attendait néanmoins se mêlant à ces bandes de dégénérés un quelconque renseignement sur l'homme qu'il cherchait. il avait hâte. Hâte de le rencontrer, hâte de lui montrer qu'il ne riait pas. Hâte de le ramener à la donzelle, hâte d'avoir son argent.

Il finit par tomber sur la taverne de Spiritu Sanguis, le lieu qu'il préférait même si la fréquentation n'y était pas journalière, il appréciait prendre une bonne bière. De son habituel rituel, il enleva la capuche de sa tête dévoilant le casque fendu par endroit, orné ici et là. Sa tignasse rousse ne dépassait que très peu. Ses joues étaient mal rasées, et malgré cette apparence de mendiant il avait une lueur dans les yeux, la lueur des gagnants, celles qui vous donne envie d'aller de l'avant. Il se présenta donc au videur d'un ton ferme.

S'lut, j'suis l'Colonel.

Pas la peine de dire son nom, il était ridicule et inutile. Il le gardait juste en souvenir. Encore un souvenir.... Il passa à côté du videur d'un pas ferme et décidé et rentra regardant de biais les mendiants mécontent de ne pas pouvoir passer tandis qu'un nain si. Il ne prêta guère plus attention à ces marauds et rentra dans la taverne. Comme dans beaucoup de tavernes, l'odeur était forte. mais le roux s'y habitua vite. Il s'assit près de l'âtre crépitent, et déclara d'un ton étrangement calme, presque glaçant.

Salut Fanchon, deux cervoises, et un renseignement s'il te plait. Je cherche un dénommé Tibère. un noble qui apparemment pète plus haut qu'son cul. C'tout ce que je sais de lui...

il mit une petite bourse sur la table. pièces fausses, comme toujours. son entreprise marché bien, et ses pièces paraissaient vrai, il valait mieux dans ce genre de cas. Il avait pas envi de bouillir vivant. D'toute façon qu'il finisse pendu ou autre peu l'importait

Baudouin.

Le silence de la Taverne et l'inactivité finit de le convaincre.
Ce n'est pas ici qu'il pourrait avoir quelques renseignements ni même boire une bonne bière fraîche.

Il réajusta ses effets, se leva lentement de la table où il se trouvait et s'inclina avant de prendre la porte.

Ses pensées le rendaient sombre. Où pouvait-il retrouver cet homme? A la Pourpre? Dans une des nombreuses auberges miteuses de la Cour? Il n'en savait rien mais ses pas le menaient... ils le menaient vers l'inconnu, ou pas...

--Baudouin.

[De la Rose Noire à la Sans Nom]

Il avait quitté le quartier de la Rose Noire en sachant pertinemment qu'il ne reviendrait peut-être pas. La Cour est un lieu où tout peut arriver et sa quête s'annonçait ardue. Il ne savait rien où presque de ce blond Tibère: il était blond et raffiné, fréquentait la Cour et connaissait du beau monde. Maigres renseignements.

Pourquoi avoir choisi cette taverne? Peut-être parce que dans sa quête, il y avait forcément du Sans-Nom. L'homme qu'il recherchait était sans doute un adepte de cette créature, maudite par Dieu lui même. Il lui fallait des informations, coûte que coûte et l'air peu avenant de l'endroit, au lieu de le repousser, lui avait donné envie d'entrer. Pourtant, il était des plus superstitieux, fraîchement sorti du monastère, il était encore accroché à des croyances qui avaient la peau dure. Entrer dans une Taverne appelée la Sans-Nom était de l'ordre du suicide. Mais il n'avait rien à perdre, ou si peu, et sa mission était de taille.

Vêtu d'un pourpoint noir et de braies de même couleur, enveloppé d'une carpe tout aussi sombre que le reste, il arborait une épée bâtarde qu'il affectionnait particulièrement. Il entra d'un pas ferme, sûr de lui et rapidement, le vieux soldat s'assis à une table, attendant que quelqu'un vienne le servir.

Il jaugeait la salle, peu ragoutante, de même que les gens qui se trouvaient dans la pièce. Oui, il était probable qu'il trouve son bonheur ici.

Il attendit sagement qu'une femme, qui semblait être une employée du lieu, en finisse avec sa cliente pour s'occuper de lui.

--Fanchon...

Accoudée à son comptoire, la jolie Rousse riait en compagnie d'un îvrogne. C'est là la pauvre vie d'une Reine de la Bière, une souveraine des gueux. Quoi que, la Taverne avait quelques fois l'honneur de reçevoir ces bougres de nobliaux. Eux avaient la vie belle, hein !
Et Fanchon ne restait, pour chacun, qu'une belle paire de seins. Au final, celà lui plaisait. Elle qui aurait détrônner chaque Grande Dame en beauté et en tout ce qu'elle veut !
Oui, parce que Fanchon, elle est belle, et elle le sait.

-Dit à ton PATRON de s'montrer. Sinon j'vais ailleurs proposer mon marché.

Les yeux bleus se posent sur l'inconnue. Le visage se crispe. Le ton ne plaît pas à la Roussette, qui, se levant en redressant son buste, dévisagea la blonde.

- Hey ma biche ! J'suis pas ton chien, t'm'parle pas comme ça ! Et qu'est ce que tu peux bien proposer ? Ta poitrine ?

Fanchon n'aime pas les blondes. Elles sont toutes si vaniteuses !
Et même si la rousse l'est aussi, elle ne l'avouera jamais. Même sous la torture.

- Une aut' bière, mon beau ?

Question posée au gueux qui, écroulé sur le comptoire, semble peu à peu plonger vers les bras de Morphé.
Le client, faut aller le chercher !Et les sous aussi...

- J'veux 'ti bien ma zzzZZzzolie !

Et la rousse, dans une profonde habitude, lui tend une bière bien fraîche, pour se réintérressé aussitôt à la blondasse.

- T'a perdu ta langue, ma cocotte ? T'veux une bière toi 'ssi ?

Les affaires, sont les affaires...

--Amely

Une jeune blondasse rentre dans cette crasse et se rend au fond de la taverne. Des mains la frolent, la caressent, elle en a cure ne dit rien et passe son chemin. Son cul elle l'a vendu plus d'une fois et le vendra encore et encore. Aussi souvent qu'il lui fera fortune.

La personne qu'elle veut voit c'est le patron des lieux. Elle a un marché à lui proposer. S'il veut faire autant d'écus qu'elle il serait idiot de la refuser.

Jetant un regard au tavernier qui la reluque sans vergogne elle lui lance comme ça sans cérémonie, sans manière.

Dit à ton PATRON de s'montrer. Sinon j'vais ailleurs proposer mon marché.Pour passer le temps elle lance des regards aux mecs des lieux. Certains langoureux, d'autre furieuses. Genre ne me regarde meme pas, sinon meurt.

C'est que la fille était armée. épée, dague, corde de fer, corde tout court. Et pour éviter son impatience, elle s'amusait éfiler de ses doigts la corde et la tirer une fois enrouler autour des ses mains pour montrer l'effet qu'elle étouffait un cou.

C'est quoi t'veux fumier!!! ? crit-elle à un téméraire qui s'approche d'elle tout sourire. Sourire de chiquauts dégoutants. Un tour de corde autour de ton crasseux cou p't'etre?

_eroz_

[ Au crépuscule s'éveille le quartier Spiritu Sanguis, tapis dans le royaume des bas fonds. ]

Le coin n'est fréquenté que par le désespoir de la ville, avec ses gens de petite vertus ou de grands chemins... ça rigole fort, ça crache et ça insulte, ça ricane et se pavane... Les portes des bouges s'ouvrent, se referment, claquent aux oreilles comme un insupportable bruit de fond amenant des courants d'airs perfides ébranler les échines. On se laisserait presque crever de froid dans les gargotes si mal chauffées ... Auberges, tripots , bordels et bâtisses aux pierres usées, soyez malvenus dans l'antre de la débauche. Point de cimetière, les esprits qui errent dans les dédales du quartier ne méritent pas repos éternel sous une croix, impie ou non.

Bordelières et Paillards se donnent le change discrètement, ou s'échappent vers des chambrines crasseuses en quête d'affaires rondement menées, vites faites bien faites. Les mignottes esnuées monnaient leurs charmes au plus offrant, rêvant peut-être d'une vie plus douce, illusoire. Souvent les corps se laissent exulter dans le sombre d'une porte cochère, offrant râles et foutre aux pavés des ruelles humides.

Par les fenêtres on peut parfois apercevoir une tablée s'esclaffer et huer pour un joueur de carte qui a remporté la mise, chicots affichés et plis arrachant ce qui devait être un sourire à son visage... Un rusé qui a plumé tout son petit monde. Le ton souvent hausse, les jurons fusent crescendo. La table semble s'enflammer doucement mais surement par une poignée de mauvais perdants éméchés à la panse gonflée de bière.

Un gaillard se met à pisser sur la table, sous le nez du vainqueur qui se lève et part à l'assaut. Des bruits mat bourdonnent aux oreilles, les coups pleuvent... Sans même les regarder les habitués des lieux sauront ce qu'il se passe, qui a fait quoi, et comment les choses allaient encore et toujours finir... La pauvreté ici a enfanté la cupidité.

Une rigole jaunâtre serpente jusqu'aux pieds nus de gosses en haillons, quémandant leur vie de traine misère. Les houliers, les marauds évoluent comme des vers en pomme dans le décor désoeuvré de Spiritu Sanguis mais surtout... Les mercenaires.

Hommes de mains oeuvrant dans la discrétion de l'astre, tueurs à gages aux mains salies ou simples esprits voués aux enfers, ils arpentent le quartier comme des âmes en peine. C'est ici qu'on vient les déloger, pour mettre à bien les plans les plus machiavéliques. Un rire sardonique pour sceller contrat, pour déjà se nourrir de l'argent que rapportera une tête coupée et ils disparaissent jusqu'à la preuve de leur travail. Quelques noms filtrent, et pour l'écu sonnant ils savent se rendre accessibles... A qui pourra. Ils se réunissent souvent dans l'arrière salle d'une taverne, pour fomenter et se jalouser, vous savez cette manie de jouer à qui aura la plus grosse.. Et c'est à celui qui touchera le plus gros cachet en y laissant le moins de plumes...

Pour seule entrée dans l'enceinte du quartier une lourde porte ornée d'un heurtoir, crâne argenté qui toise le visiteur de ses deux orbites béants. Dans les tréfonds du quartier vit la Belladone, rejoignant sa Garçonnière lorsque gronde l'orage ou la tempête, ou simplement lorsque le besoin de revenir à ses racines se fait sentir. Dans ses affaires, les opiacées, délices dangereux dont elle est devenue peu à peu dépendante, décoctions de rêves qu'elle vend à bon prix... In Spiritu Sanguis, la brune connait ses têtes... Il ne tient qu'à celui qui réclame vengeance de s'offrir les services de ces âmes damnées. Entrez, entrez dans la manne de la souffrance calculée! Mais surtout... Ne vous y attardez point trop.

[Taverne la Sans Nom]

C'est une taverne aussi décrépie que l'enseigne à moitié rongée par le temps qui l'annonçait. La Sans-nom, impersonnelle et lugubre à souhait. On n'en franchit pas le seuil par hasard, et ceux qui le font ne sont sans doute pas du genre à s'appesantir sur l'architecture ou la décoration du lieu.

Les murs de pierres grises, très épais, lui confèrent dès l'entrée une atmosphère oppressante, propice aux messes basses et autres complots. Irrégulièrement posés de chaque coté, quelques rares flambeaux éclairent faiblement la quelque dizaine de tables en bois pourri par le temps, de tailles diverses, disséminées un peu partout dans la pièce. Pas de chaises, mais des tabourets qui semblent avoir survécu au déluge et aux poids des ans et de leurs multiples hôtes.

Au sol, de nombreux débris de nature indéfinie témoignent d'une bagarre dont on n'avait pas nettoyé les traces. Et quand on les dépasse ou qu'on les ôte du chemin d'un coup de pied rageur, on ne peut rater l'immense comptoir de bois brut, incongru parmi tout le reste, et qui trône, impassible, au fond de la salle. Fanchon la rousse, simple serveuse au verbe familier à aux mamelles plus que généreuse , passait le temps à bavasser et à rire fort entre deux assoiffés accoudée à son comptoir comme on s'agenouille devant un autel. Connue de tous, la donzelle ne s'empêtrait pas de manières et n'hésitait pas à faire taire les mâles à la trogne qui ne lui revenait pas. C'est qu'il faut le savoir... Au royaume de l'ivresse, Fanchon est la maitresse.

Marlha

La blonde Nordiste posa les deux grandes chopes à l'écart du "tapis" de jeu. Quoi de plus rageant que des cartes toutes trempatouillées?! Les deux joueuses de petit gabarit avaient eu droit aux "chopes du vainqueur", un gros litrage.
Ah, merci pour les bières! Vous avez vu, je gagne aux cartes! Cleo n'a pris que des trois, et moi j'ai attrapé deux grosses légumes d'un coup!
La blonde appuya sa hanche à la table en haussant un sourcil. C'était quoi ce jeu?!
Grazie pour les bières. Tu peux rester, s'tu veux. On joue à la scopa.
Curieuse, Marlha accepta l'invitation, s'asseyant sur une chaise qu'elle retourna, les bras en appui sur le dossier. Le plus gros mauvais point de Marlha en tant que serveuse était qu'elle ne pigeait rien aux jeux, de cartes ou de dès. Mais ça la fascinait. Chaque nouveau jeu était un "Kamoulox" différent!
Au moment ou Jeliza posa son très fameux cinq de coupe - formidâââble!! - la blonde serveuse fit signe à la petite jeunette derrière le comptoir, qu'elle lui amène une chope. Les enjeux de la mystérieuse partie se précisaient...
Que gagne le vainqueur? Demanda la Nordiste.
Les enjeux. Ça, elle les comprenait toujours. Pari farfelu, mise d'argent, échange de femme ou de bête... il y avait des choix infinis. La partie prenait tout son sens une fois les conditions établies.

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Jeliza.rose

Ah ouais ? Elle aussi elle se la joue ? Et en posant n'importe quoi en plus ?? Elle va voir !
Je vide ma chope cul sec et la repose d'un coup sec sur la table.

Eeeeet, en dernière caaaaarte...

Roulements de tambour messieurs-dames. Je la pose et regarde mon public.

Un quatre d'épées..

Mais je montre pas que c'est nul. Et si j'ai bien compris, on est à égalité pour le moment, donc ça va.
Puis Marlha pose une question qui me désarçonne. Mince, y a des enjeux ? Alors que je suis tout juste en train d'apprendre ?

Oh, je sais pas ce qu'on peut gagner.. Y a quoi qu'on peut mettre en jeu ?

Pas des écus. C'est jamais drôle les écus. Pour moi, peu importe le chiffre, c'est juste de l'argent à dépenser.

Un gage ?

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Merci Jd Nethel pour la bann ♥

Marlha

Les amandes aux iris d'un bleu pâle de la blonde observent le manège. Les joueuses emploient des mots de jeu et pour Marlha, c'est comme une langue étrangère.
Eeeeet, en dernière caaaaarte... (...) Un quatre d'épées..
Ah! Ce pourrait être un coup important, ça..! Ou pas. La malingre aide-serveuse de Marlha apporta deux grosses chopes moussante.
Et arrête de lambiner, Ninon! Grogna la blonde.
Elle avait eu droit à une aide car parfois, Marlha devait s'absenter. Elle but de grandes goulées de bière et regarda le jeu se poursuivre. Puis elle posa une question qui sembla troubler Jeliza. La Nordiste ne la connaissait pas vraiment mais elle avait une bonne tête de fille qui aime s'amuser.

Oh, je sais pas ce qu'on peut gagner.. Y a quoi qu'on peut mettre en jeu ? (...) Un gage ?
Marlha sourit, puis réfléchit un instant. Un gage? Un truc marrant alors. Mais du coup, elle sert à quoi, elle? D'arbitre? C'pas drôle. Mais au moins, elle se mouille pas! Dommage, car la blonde aime bien se mouiller. Elle n'est pas de nature contemplative...
Partante pour un gage, Cléo? Ça pimenterait le jeu! Comme.. boire un litre de bière cul-sec? Ou choper un gentil garçon et le lui faire boire? Non, ce serai pas du jeu!
Elle se retourna vers le pire bouseux qui s'avinait ici et regarda les deux filles avec un rictus.
Ou... ou bien embrasser cet apollon de Roger..?
Elle sourit aux filles, se demandant ce qu'elles proposeraient et oseraient. Elle but encore et observa les étranges cartes.

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Maryah

Après le recrutement test pour Joy, la Bridée s'était naturellement dirigée vers la taverne la Sans Nom, où la Fanchon continuait à veiller sur les biens dérobés et son petit pactole issu des actes les plus abominables.
La nuit déjà tombait quand elle était arrivée, et à l'exception de quelques poivrots, le lieu était relativement calme. Fanchon malheureusement avait du s'absenter pour la soirée, et Maryah n'avait pas eu à cœur de trainer seule au comptoir. Y avait là une jeunette qui assurait le service et un costaud vachement mal aimable.
Elle avait montré patte blanche, dévoilé "le" code et la clé de la petite pièce à l'étage, que Fanchon lui avait longtemps loué.

Elle s'était rappelée ses premiers pas icy, au sortir de la Mortellerie ; son amie d'enfance Lina qui trainait icy avec Joy, la fois où la taverne avait failli brûler, prise à partie par des mercenaires sortis de nulle part ; la poudre d'Umbrella qui avait sauvé les apparences, la Montagne qui avait tremblé, et puis la fois aussi, où Fanchon et Tord Fer étaient venus la saluer, et puis aussi, quand elle était venue se déguiser pour trafiquer à l'Aphrodite, et encore quand elle avait volé la mallette du tatoueur, et aussi ... Oh merdeeeeeeeeee elle avait tant et tant de souvenirs icy !

Sa vie était une passoire de la Spiritu en fait. Le quartier avait parsemé sa vie de mille rebondissements, en tout temps. Il n'y avait qu'icy qu'elle trouvait le courage de revenir. L'envie. L'envie d'avoir envie de continuer. Car bien sûr, malgré le temps qu'elle avait en attendant de voir si les trois loulous avaient mordu à l'hameçon, elle avait particulièrement évité le seul endroit où elle DEVAIT aller : la Rue de la Mortellerie, et la tombe de Tord Fer.
Bref, chaque chose en son temps.

Elle avait bu, mangé et dormi. Elle avait eu le temps d'aiguiser ses lames, de faire un tour dans le quartier, et de revenir s'accouder au comptoir. Parfois rien ne changeait en apparence, mais tout changeait en substance. Le foulard sur les cheveux, les dagues cachées sous la cape, les yeux trainant partout l'air de rien, elle attendait patiemment, prenant machinalement la température du lieu.

Icy, il fallait s'attendre à Tout ... et aussi à rien !
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Donatien_alphonse

"Allez on s'tire pour l'quartier Sanguis et la taverne du Sans Nom !" Une tape dans le dos des deux donzelles alors que son derrière glisse le long du comptoir sur lequel il était assis jusqu'à présent. C'est qu'ils ont rendez-vous les trois bougres et ici même, en les bas quartiers de la ville de Paris mais pas aux miracles, plutôt chez des voisins proches. Ainsi, Donatien s'était décidé à prendre les devants afin de les conduire là où ils devaient se rendre...

A l'extérieur de la taverne, face au Rat Crevé, tout semble alors être calme, voir même... apaisant.
*BLAAAAM !*
La porte de la bâtisse claque et c'est notre trogne balafrée qui en sort enfin, yeux fixés sur le ciel et poings posés sur les hanches, oui, la démarche se veut être des plus fières. Un instant, il s'arrête sur le pavé.
"Ah ah ! Humez moi ça, l'odeur de l'aventure les frangines !"
C'est que le cours particulier que lui avait dispensé Kelel afin de ressasser tout ce que la bridée avait annoncé la veille, beh ça lui a donné l'eau à la bouche. Enfin, son bras droit se tend en avant, index déployé et...
"Alors, attendez un instant... l'quartier Spiritu Sanguis popopopoooooo, c'est... c'est..."
Ainsi donc il balaye l'espace face à lui, trois possibilités qui se présentent, trois routes et qui ne mènent pas au même endroit. Aurait-il un trou de mé... "C'est par là ! En route."

Et sans un mot de plus, un premier p... "Wop !" C'est qu'le bout d'sa chausse n'a pas manqué de se prendre dans l'un des nombreux pavés imparfaits des lieux mais c'est usant de son équilibre légendaire qu'il ne s'est pas lamentablement viandé. "Erf, foutus pavés d'merde..." Un cracha puis enfin, il reprend.
Tous les trois marchent les uns à côté des autres, sur votre gauche de là où vous êtes, vous donc qui les voyez venir, nous avons la rousse, frangine de Kelel avec son fidèle com... avec son fidèle caractère de brin, à ses côtés, Kelel, rayonnante comme jamais et planquez-vous les piafs, elle est du genre à déplumer en c'moment ! Le meilleur pour la fin, notre bon vieux Roy des pouilleux de la Cour des miracles, le seul, l'unique, j'ai nommé, sa majesté Donatien !
Ses sourcils sont froncés, ses lèvres gesticulent dans tous les sens mais sa bouche reste fermée jusqu'à ce que... "Raaaah, pfuah !" Un autre cracha qui vient se loger entre deux pavés. Leur démarche semble calculée, la scène pourrait être tournée au ralentit pour le Donatien en tous les cas qui... *pffffff* aucune description ne sera faite au sujet de ce bruit presque inaudible... la seule chose à savoir c'est qu'c'est mieux dehors que d'dans !

En chemin, certains regards les évitent alors que d'autres semblent plutôt interrogateurs... pour sûr que c'est la rousse qui fait s'poser des questions au peuple, c'est écrit sur son front qu'elle a un caractère à réveiller un mort pour ensuite lui ôter à nouveau la vie. Enfin, nous n'allons pas faire les éloges de la rousse, c'est vrai quoi, on n'parle que d'elle et tout l'temps !
Peu à peu, les trois compères s'éloignent des miracles mais il y a un *hic*... c'est qu'le Donatien n'a pas pris de quoi se rincer la gorge pendant le trajet et pointer sa trogne à l'extérieur, en pleine journée et surtout, exposé au soleil, ça vous crève un Roy et vous l'assoiffe avant cela...

"Hey ! J'vous ai d'jà raconté la fois où j'suis resté accroché aux barreaux d'ma geôle ? C'est qu'les gardes m'avaient collé 'vec une pisseuse, il en foutait partout !" Fallait bien qu'il en raconte une... une toute petite. "C'est qu'j'en ai eu mal aux bras pendant des lustres après ça !" Léger coup du coude adressé à la Kelel avant qu'il ne reprenne enfin et ce qui suivra n'aura pas le don d'adoucir les tympans des deux donzelles mais nous n'irons pas dans les détails... quoi que.
"Et la fois où j'rackettais dans l'sud, j'pioncais sous un arbre 'vec un aut' et au réveil, PAF !" Ses mains claquent l'une contre l'autre. "Plus un vêtement, plus un seul ! Yep on s'étaient mis dans l'idée d'dormir à poil, histoire d’aérer l'tout v'voyez ?" Et ses mains qui bougent au même rythme que ses paroles qui défilent. "L'sud, j'm'en souviens encore, la bière, c'est la même qu'à Paris 'fin, celle du Rat crevé ç'compte pas hein mais les catins, AH AH les bougresses, c'est qu'elles ont du caractère ! Et fais-voir tes écus d'avance qu'elles disaient nan mais ! Vous y croyez vous ?! Obligé d'se plier sinon c't'un lourd qui nous tombait d'sus... d'ailleurs..." Main passée sur sa nuque. "Y a un gros qui nous ai tombé d'sus ! Faudrait qu'on y aille quand on n'aura plus d'projets ici, histoire d'ram'ner du beau monde aux miracles, c'est qu'les pouilleux motivés, y en a partout, partout ! Partout, partout, partout !"
C'est exactement à cet instant précis qu'il aurait pu s'en manger une et pourtant... son doigt désigne une entrée.
"C'est là !"

Un bond, puis un second, le Roy ne perdit pas un instant de plus avant de tambouriner à la porte pourtant ornée d'un heurtoir.
"Hé ! OH !" Et allez qu'il frappe encore et encore. "C'est qu'y en a une qui nous attend au Sans Nom l'ami, ouvre !"
Déjà, un bougre de l'autre côté, enfin, un regard pour commencer. Pas un mot, non, pas un seul mais déjà, la porte s'ouvre complètement. C'est qu'il n'ose pas entrer dans un premier temps... oh et puis allez, le pas est franchit, Quartier Spiritu Sanguis, veux-tu bien accueillir en ta gueule, trois miraculés ?
Pas un regard adressé à l'homme, celui-ci se contentera d'un.
"J'connais la route du Sans Nom." Erf, trou d'mémoire. Ou de la chance, tout simplement, cette seule chance qui leur permit de rejoindre la bâtisse de la taverne en question dont la porte claque de l'intérieur dans un *BLAAAAM* majestueux. Un pas de géant en l'intérieur des lieux, mains posées de nouveau sur les hanches et...

"C'EST NOUS ! Z'avez vu, on est v'nu hein ah ah !"
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Et dans la tête de Donatien : https://www.tumblr.com/blog/donatienrr

Maryah

Try to remember ...

Tant de souvenirs icy ... La Bridée, malgré sa mauvaise volonté, devait bien reconnaître, s'avouer, que croiser sur son chemin les quartiers de la Cour des Miracles, avait été salvateur pour elle ; comme pour tant d'autres "différents".
Si Tord Fer ne l'avait pas récupéré, elle aurait fini dans un bordel comme l'Exotique du coin, ou comme bête de foires. Peut être aurait-elle passé sa vie enfermée dans une cage, obligée de passer des tenues ridicules pour enrichir le mythe de l'Etrangère.
Icy, on acceptait les gens différents. On s'côtoyait, on s'rendait service, on s'démerdait entre pouilleux, entre marginaux. Et Déos savait que ce n'était pas simple de porter sa différence sur sa gueule et dans sa peau.
C'était icy, qu'elle avait trouvé la paix, même si la vie était dure. Fanchon et Tord Fer, comme une mère et un père. Bon sang, c'qu'elle avait pu rire icy. Elle y avait même préparé ses premiers poisons sous le regard attentif de Gaïa Corleone. Elle avait rencontré Sarah, sa meilleure amie en toute circonstance, même maintenant qu'elle avait disparu. Elle continuait à lui écrire. Elle ne put s'empêcher de penser à Linaelle aussi. Cette amie pyromane qu'elle avait aimé retrouver. Elle se rappelait plus jeune, Lina avec Joy, elle avec Tord Fer. Les Piques et les Corleone avaient réalisé des "missions" ensemble. Du chaos. Des combats sous la ceinture. D'ailleurs, le Borgne y avait laissé une couille. Un sourire vint illuminer ses traits, avant de se rappeler qu'elle en avait enterré tant et tant. Tord Fer, Rodrielle, Tanneguy ... Tant et tant. Tant et trop. Et elle dut commander une coupe de whiskey pour faire passer le tout. De l'Ecossais, bien sûr, en souvenir de Sarah. A la seconde corne, elle commença à compter tous ceux du coin qu'elle avait bien connu qui avaient rendu l'âme. A la troisième corne, elle cessa. ça servait à rien de se faire du mal.

Fanchon allait arriver d'un moment à l'autre, Enjoy aussi. Et puis, elle pourrait appeler Lina et Audric, Milo aussi viendrait si besoin, pis Yap et Desi attirées par l'appât du gain pourraient bien se pointer, et puis Desneval et Ysy si elle les invitait à la sauterie, et puis ... Et puis qui encore ... ? Samsa ... ? Evil erin ? Umbrella ? Torvar ? Marie ?
Merdeeeeeeee ... elle commença à peser le nombre des morts et celui des rares survivants. Déséquilibre. Y avait pas à dire. Fallait recruter. Fallait donner leur chance à des nouveaux ... comme on dit tout nouveau tout beau. Mais elle savait, et commençait à se dire que s'ils venaient, il faudrait qu'elle les regarde bien en face. Qu'elle parle un peu avec eux. Parce qu'il y avait tout d'même de fortes probabilités qu'elle les enterre aussi, ceux là. Encore et encore, encore et toujours.

Alors qu'elle y songeait, la porte d'entrée sembla sortir de ses gonds. Faut dire qu'elle était vieille et pas facile ; comme la Fanchon héhé ! Joy peut être ? Elle se retourna vivement et aperçut l'homme, sans pouvoir retenir un petit sourire en coin à l'arrivée des 3 bizarres.

"C'EST NOUS ! Z'avez vu, on est v'nus hein ah ah !"

Vrai qu'elle avait douté. Elle doutait toujours de tout, parce que la Vie lui avait appris qu'elle était imprévisible et changeante. Qu'il n'y avait jamais aucune certitude. Que tout était toujours éphémère.
Et v'là que le bavard prenait les d'vants. Alors d'un geste de la main, elle les invita à s'asseoir dans un petit coin "à part", à droite du comptoir, et fit apporter un petit tonnelet de whiskey et des cornes pour tous. Tous + un. Celui qu'elle réservait à la "cheffe" pas encore là.
Puis les regardant tour à tour, s'imaginant en quelque sorte, creuser leur tombe, elle eut du mal à articuler la moindre phrase.
Tout ce qui lui vint fut :

Hé ben ... j'ai failli attendre !

Mouais ... ceux là ... elle ne s'attacherait pas. Ils feraient la basse besogne, et elle ne ressentirait rien si elle devait prendre la pelle pour leur faire un trou dans la fosse commune. et puis voilà. Programme simple non ? ...
Hum ...
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Kelel

Mais par quel prodige ou maléfice Donatien pouvait-il déballer autant de mots à la suite, et à longueur de journée, sans que la langue soit aussi sèche que le con d'une nonne de naissance ? C'est que là, elle en tombe encore plus des nues qu'à l'accoutumé. Tout du long du trajet il n'a eu de cesse de piailler, racontant des histoires toutes plus ou moins inintéressantes -pour ne pas dire totalement dénuées d'intérêt. Une Malédiction ! Ca ne peut-être que ça. Elle a été maudite par la Rose Noire lorsqu'elle l'a saigné, et voilà le prix à payer. Si elle avait su qu'il causait autant, elle lui aurait coupé la langue le jour où elle l'avait envoyé sur les roses, au Rat Crevé. Ils auraient tous gagné du temps, et sans doute quelques années de vie. Car oui, admettons-le, à ce train là, ils finiront tous par se pendre pour abréger leurs souffrances ! L'Azur envierait presque les sourds et les morts pour le coup, car eux au moins n'avaient pas à supporter ça...

" Bordel mais jamais il ferme sa grande gueule ... "

Pourquoi avoir accepté de le suivre déjà ? Ah, oui... " Le recrutement. Rejoindre le quartier des vins spiritueux et la Taverne sans nom. Bien. " A trop l'entendre jacter elle en oublierait presque la raison de leur venue dans ce quartier-ci. Elle se décompose sur place. Tout simplement. Sa mine est vidée de toute expression, son regard se vrille au point de bondir de l'orbite, et si le filet de bave ne lui coule pas de la bouche entrouverte, il n'y a plus long pour que ça arrive. " Il faut qu'ça s'arrête. Mourir. J'veux mourir... J'vais m'crever les tympans avec un surin j'crois ... Ouais, c'est bien ça ... " Le regard va et vient entre Donatien et Owenra, comme pour chercher qui des deux serait le plus apte à avoir ce genre d'objet en sa possession. Elle ralentit le pas et se faufile derrière la Flamboyante, passant le bras autour de son cou et s'y accrochant fermement, la mâchoire aussi crispée que le sourire qui y est affiché.

" Toi aussi ... Tu veux mourir ?... "

Si la route dure encore, la Pâle ne pourra pas promettre d'y arriver indemne. L'effort demandé est bien trop important et si son esprit vient à se perdre, alors elle ne sera plus bonne à rien. Juste bonne à se laisser tomber la gueule en vrac sur le pavé et agoniser lentement en frappant la pierre de ses poings; gesticulant comme un fou qu'on cherche à sangler vainement. C'est une autre idée à garder ça d'ailleurs. Sangler Donatien dans un coin et l'y laisser pourrir et se faire bouffer par les charognards. Elle l'attacherait et lui couperait la langue. " Jouissif ... " Le corps engourdi et fébrile se réveille à cette simple pensée, la tirant de sa déchéance et lui redonnant un nouveau souffle. Elle tiendrait bon jusqu'à pouvoir accomplir ce fantasme.

" C'est quand qu'on arrive ? J'en ai plein les pattes là ... "

Semble-il que la destination est juste là, devant eux, mais plongée dans ses rêveries elle n'a pas prêté garde à cela, se contentant de suivre le mouvement, l'esprit bien loin de tout ça pour éviter de tomber dans une folie trop profonde pour ensuite pouvoir s'en sortir. La Taverne du Sans Nom, c'est donc ça ? Une taverne comme une autre en somme. Avoir traversé la moitié des quartiers pour ça est un véritable outrage, espérons que l'accueil soit suffisant pour effacer les maux, sans quoi elle n'est pas prête de reparaître devant ceux qui l'ont fait venir jusque là. L'Azur suit sans piper mot, se contentant de surveiller tout autour. On a beau être invité, se méfier reste la meilleure des choses à faire. Un échauffourée est si vite arrivé. Et quand c'est la Bridée qui surgit au devant, son être tout entier semble s'effondrer sous son propre poids. " Bordel... Venir jusque là pour retomber sur elle, et uniquement elle... 'pouvais pas faire ça à la Cour ? Merde hein ... 'prennent vraiment pour des cons ... "

" Salut ma biche ! La forme ici ? On s'est fait attendre un peu, mais avec l'aut' pipelette on a pas trop eu l'goût à marcher vite. On avait plus envie d'crever sur l'chemin pour tout dire. "

Pas la peine d'en rajouter, le quotta parolier avait été atteint environ trois heures plus tôt, aussi se contente t-elle de suivre le flux et d'aller s'installer avec les autres au comptoir. Accoudée comme à son habitude, elle n'a de cesse de toiser la bâtisse, s'interrogeant sur la personne derrière tout ça, et plus particulièrement la raison première de ce recrutement façon portes-ouvertes au beau milieu de la Cour des Miracles. Le poing sous le menton, elle esquisse un sourire et se décide enfin à poser la question qui lui brûle les lèvres depuis la veille. Intérieurement elle espère une réponse rapide afin de savoir dans quoi ils se sont rués têtes baissées et ce qui les attend désormais.

" Alors ... C'est quoi l'idée ? "
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Owenra

Pourquoi... Mais POURQUOI a-t-il fallu que Kelel recrute cet homme ?! Cette question tourne en boucle dans la tête de la Rousse depuis quelques jours. Il ne fait que, je dis bien QUE parler. Pire qu'une femme je vous jure !! La Renarde n'en peut tout simplement plus.
Elle a du les suivre pour rejoindre la Bridée dans le quartier des Ritales mais bon dieu, elle le regrette déjà. Et ça parle d'histoires dont on se fout totalement.
Elle tourne ses émeraudes sur l'Azur et constate avec un certain soulagement qu'elle n'est pas la seule à vouloir faire bouffer sa langue au Vioc.

D'ailleurs, la Scintillante se glisse derrière elle, passe un bras autour du cou portant la tête Flamboyante -cette dernière commence à s'habituer à cette tacticité nouvelle avec cette moitié de sœur- elle écoute ce que la Blonde lui dit. Un soupir profond s'échappe des lèvres charnues et elle répond sur le même ton.

"M'en parle pas... Je me suis imaginée pendue à chaque perrons... J'en peux plus... ."

Elle a clairement envie de l'assommer et de le traîner jusqu'au lieu de rendez-vous. Manque de bol, lui sait où la taverne se situe. Alors elle est obligée de le garder conscient et avance. Kelel traîne la patte. Pour sa part, la Rousse marche au même niveau que le Vioc. Mais elle s'est coupée du récit et ne l'écoute clairement plus, n'entendant qu'un fond sonore lointain.
C'est ainsi qu'ils se retrouvent devant puis dans la taverne. Les deux s'occupent de beugler pour annoncer leur venue. Elle, se contente de fermer la porte une fois tout ce petit monde entré. On les invite au comptoir. Elle s'approche et se perche sur un tabouret. La question essentielle est posée.
Elle attend la réponse patiemment et en silence, comme elle sait si bien faire.
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Enjoy

Si Apollon est un horloger, le soleil est donc une aiguille implacable trottant sur les étendues céruléennes du firmament. A des lieues à la ronde, la précieuse aurore venait de récolter ses perles de rosée à même les feuilles et embellissaient les jardins et champs de milles reflets argentés. Tandis que la faune s'ébaudissait d'admirer pareilles parures. Mais plus on se rapprochait de la cité décadente, plus ce havre de paix se disloquait à la manière d'un rochet devenu haillons. Jusqu'en atteindre les entrailles souffreteuses de miasmes, là où s'entassent l'ichor, la vermine. Là où naquissent les pires gabegies, les atrocités les plus innommables, les affaires flairant le coup d'état. Dans ce monde les immondes de tous poils se prennent pour des rois, parfois à tort, parfois à raison de pognes avides de quelques molaires promptes à se déchausser. Les phalanges y rougissent, non pas à cause de la honte, mais de la violence qui y sévit. Argumentaire percutant de ces négoces de sang, de ces sales gosses indécents avec leurs mines patibulaires, leurs ego capables de concurrencer la vanité des déités de l'antiquité. Ils ne rêvent, n'espèrent, ne vivent que pour cet instant, mais cultivent également leur propre déni en refusant de n'être qu'une raclure de plus en quête d'une récompense ostentatoire. On envie, on jalouse la part d'un autre, et on joue à celui qui aura la plus grosse.

La cour des Miracles était lieu de vie pour ces reines sans couronnes, ces duchesses portées à l'échafaud avec la singularité d'une noblesse n'ayant pas droit d'être décapitée par l'épée. Les indigents composaient la strate de cette société désorganisée où millards, malingreux et hirondelles n'étaient pas forcément que des odes aux oiseaux mais également des métiers. Sa Sainteté n'avait qu'à bien se tenir car ici, au crépuscule des harassés, les boiteux retrouvaient l'usage de leurs jambes, les malades guérissaient à l'œil nu, repaire des menteurs, des acteurs d'une existence crasseuse et morbide. Ici l'hypocrisie partait vaquer bien loin au risque de se faire ouvrir le bide par la franchise. Nids des rixes d'ivrognes ou de prédateurs soudainement mués en proie par la défection d'un de leurs comparses. Il n'y a pas d'amis qui tiennent, il n'y a pas non plus d'ennemis. Le manichéisme est un privilège nocif, la bleusaille l'apprendra à ses dépens. Il n'y a ni de bons, ni de mauvais choix juste des décisions à prendre pour brosser dans le sens du poil cette bête qu'on nomme instinct de survie.

Les meilleurs garnissent les charniers, les plus prudents s'éternisent. Parfois une âme coince son séant entre ces deux chaises et souffre de ne correspondre à aucune case. Son lot quotidien s'apparente à un pain rance, chaque bouchée à un goût âcre. On se sent vide puisque les alentours, tels des atours, ont été délestés de tous leurs biens. Un que l'on croyait éternel a ravalé son extrait de naissance et s'est engorgé le gosier avec. Une qu'on pensait increvable, à force d'avoir été infâme, a laissé glisser fatalement son âme. Une erreur que voici, celle de penser vainement ou de trop croire en ce lieu où l'église ne tient pas le haut du pavé. Puisque la bâtisse la plus imposante du quartier est celle de la vieillissante Lionne. Elle a tout vu, tout vécu, et peut s'en vanter or par souci de préservation, sa langue ne fouettera pas les mots d'une suffisance certaine. La jeunesse d'Hier s'en était chargée à grands renforts de piques acerbes pour mieux se dresser envers ses opposants et n'en a récolté que des récompenses fugitives. Alors en descendant une à une les marches de sa demeure particulièrement lugubre, la Corleone se sent tel un autre italien, César, au moment de franchir le rubicond. Sauf que personne n'osera la poignarder au sein de son propre fief. Quoique la mort rode partout et frappe lorsqu'on ne s'y attend pas.

Nulle défroque pour son corps rompu au combat mais une tenue à l'image de sa chevelure noire, sombre, toute endeuillée des autres. Ses déplacements sont rapides et félins, ombre parmi les ombres. La Sicilienne s'enfonce dans les venelles menant à la Sans Nom, taverne oubliée, mais terriblement chargée d'histoires plus sordides les unes que les autres. Au détour d'une ruelle, ses onyx figent l'instant où trois intrus franchissent le seuil du lieu maudit, et évanouissent leurs silhouettes à l'embrasure de la porte. Alors elle suit cette mouvance intrigante, pousse la lourde avec dédain pour l'heurtoir qui l'honore et fait son entrée au sein de cette cambuse de vauriens.

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Donatien_alphonse

Donation lui s'était figé dans l'entrée du Sans nom et ses deux compagnes du moment ne s'étaient pas faites prier pour lui emboîter le pas et, aller rejoindre la bridée au comptoir. Un instant, le regard du Roi fou observe les lieux, l'antre est plaisante et semble à son goût, bien qu'il lui faudrait encore goûter en la pitance locale, émettre un avis positif un peu trop hâtif serait alors bien trop mal vu auprès des deux donzelles ayant alors progressé au travers des différents quartiers, en sa compagnie.
Compagnie qui soit dit en passant, leur fut fortement agréable - et encore, le mot est faible - il ne se faisait aucun doute sur ce petit détail, qui pourrait donc prétendre que notre bon vieux Roi autoproclamé des miracles n'était pas d'une nature agréable et satisfaisante à la fois. Un instant, la tête se remue, rejoindre les deux autres qui semblent déjà vouloir se tenir informées sur les événements à venir.

Du pied, la porte est refermée dans son dos et ce, dans un nouveau *BLAM !* et sa trogne balafrée finit enfin par rejoindre le comptoir, à l'opposé de la bridée qu'il fixait sans relâche, large sourire aux lèvres. Sous leur nez, un tonnelet est bien vite apporté, ainsi que des cornes, au nombre de cinq... cinq cornes et ils sont... la blonde, la rousse, la bridée... trois et lui donc trois et plus un, donc quatre et pourtant, cinq cornes sont disposés face à eux.
Evidemment, le Roi fou bouillonne intérieurement, discrètement, il compte même sur ses doigts afin d'être certain et ainsi donc, confirmer ses pensées nouvelles. Silencieux et pourtant, sa jambe en tremble, elle s'exprime et ce, sans même qu'il ne l'est décidé.

Et dans sa tête. "Bordel de merde, cinq cornes, une rousse, une blonde, une bridée et une blonde, nan ! Arf Donatiiiien ! Reprenons... il y a cinq cornes disposées sur ce foutu comptoir, il y a la bridée d'la veille, Kelel et sa frangine... ça fait donc trois... et moi, quatre ! Donc, à qui est la dernière corne... peut-être boit-elle pour deux la bridée qui sait... à quoi bon s'voir servir deux cornes en même temps en c'cas... 'fin, elle peut s'enfiler la première et s'en r'servir un autre... c'est c'que tout l'monde fait... ça colle pas... c'est louche cette histoire..."

Ce qui pourrait alors n'être qu'un détail insignifiant aux yeux des autres, avait le don de l'agacer et, non pas qu'un peu, son regard en disait long sur ce sujet qui n'avait désormais de cesse de le tourmenter, si bien que son regard se faisait fuyant l'espace d'un instant, préférant ne pas éveiller les soupçons chez ses voisines de comptoir.

Et dans sa tête à nouveau. "Attendre qu'elle est l'dos tourné et je retire une corne. Quatre trognes, quatre cornes, sinon, ça n'a pas d'sens !"

La porte de la taverne grince, une brise s'invite et bientôt, une autre, nouvelle tête qui s'invite en ce lieu. La main tape sur sa cuisse comme pour dire "Ah ah" et déjà, son index pointe l'entrée des lieux.

"CINQ ! Cinq cornes, cinq poires à rincer, le compte y est !"

Et bien, comment pourrait-on expliquer ce reflux de mots à peine maîtrisés... pour Kelel et Owenra, nul doute que ces dernières ne relèveront pas, mais pour les deux autres...
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Et dans la tête de Donatien : https://www.tumblr.com/blog/donatienrr

Maryah

Voilà. Le décor est là. Il prend des airs de déjà vu.
Une table un peu retirée, à droite, pour observer l'entrée. Un tonnelet de whiskey, pour paraître accueillant, et surtout se donner du courage. Un comptoir aux allures innocentes, qui renferme clés, armes et secrets.

La petite troupe arrive et ravive les couleurs d'hier. La blanche qui prend les devants et des allures de sans gêne avec un :

" Salut ma biche ! La forme ici ? On s'est fait attendre un peu, mais avec l'aut' pipelette on a pas trop eu l'goût à marcher vite. On avait plus envie d'crever sur l'chemin pour tout dire. "

Et ce qui semble être une impatience caractérisée, ou caractéristique chez la d'moiselle :

Alors ... C'est quoi l'idée ?

Petit sourire de la Bridée qui l'invite d'un geste de la main à prendre place, s'installer, prendre ses aises... ah non ça c'est déjà fait, héhé. Et surtout à profiter du calme Donatien un millième de seconde, parce que pour le coup la bridée compatit là, avec les filles. C'est juste insupportable un gars comme ça. Patience vaut mieux que rage et quoi déjà ? ...

Tandis qu'effectivement elle est consciente que le gars parle toujours autant ... et autant pour rien dire ... Le bout-en-train du groupe, alors que la rousse reste sur la réserve et réserve sa part de mystère.
Elle est con la bridée. Elle sourit devant le tableau qui lui est offert, comme si on venait de lui remettre une œuvre ô combien célèbre et internationale. Après tout, un bon vieux livre, ça commence toujours comme ça.
Un décor désuet, venu d'un autre temps, de l'alcool pour embrumer l'esprit, des gens bizarres, et un fil rouge ...

Alors quand la porte lourde s'ouvre une fois de plus, et qu'elle reconnaît entre mille cette silhouette, qui lui a confié qu'elle ne lui en voulait pas et qu'elle ne la tuerait peut être pas et tout ça. Bah elle continue à sourire. En coin. Y a pas à dire, Joy elle en impose. Elle est un peu comme la Rousse. Du style à pas dire. Pas commenter. Laisser faire. Jusqu'au jour où on atteint les Enfers et qu'elle révèle tout son potentiel, pour d'un coup d'aile, vous remontez en plein Ciel.
La Lumière fût.

Instinctivement, la Bridée se lève, invitant également Joy à prendre place, lançant une phrase à son intention le temps qu'elle s'installe :

'jour. C'que tu m'as d'mandé. Du condensé, du 3 en 1.
Et désignant tour à tour Kelel, Donatien et Owenra :
- L'Eclaireuse,
- La Diversion,
- La Nettoyeuse.
3 en 1. Efficace et sans Trace.

Grande Inspiration, parce que déjà dans sa tête, tout s'enchaine déjà. L'enlèvement et les tueries se jouent déjà.
La compagnie, j'vous présente Enjoy ... Meneuse ... hum ... Ex-Meneuse du Clan Corleone & de la Spiritu Sanguis. Propriétaire des lieux. Mercenaire. Et certainement pour vous, votre Mine d'Or.

Sourire en coin. Vrai qu'avec une femme pareille aux commandes, y avait moyen d'amasser un beau paquet de thune, et Maryah en était bien consciente. De l'aventure et de l'or.
Puis elle revint aux "invités", cette fois ci prête à donner les vrais noms et se rendit compte qu'elle ne les connaissait pas tous. Du coup, elle s'assit et entonna :

J'vous laisse vous présenter, et si ça lui va elle vous dira de quoi il retourne ...

Ceci étant dit, elle se demandait elle aussi de quoi il en retournait. Parce que la Chef était restée discrète sur le sujet en question.
Puis elle poussa devant chacun une corne remplit de whiskey écossais. Un pacte ça se signe soit par un alcool fort, soit par du sang. Chaque chose viendrait en son temps.

Cinq ... oui cinq ... et un pour tous ...
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Bannière réalisée par LJD Pépin_lavergne

Kelel

" Bien, bien, bien ... " Elle écoute et ne dit mot, patientant sagement, les coudes sur le comptoir et la bouche s'entrouvrant lentement à mesure que sa patience s'amenuise. Les secondes semblent parfois des heures. C'était l'un de ces moments, ceux où on a juste envie d'en finir en plongeant une dague entre les cotes et prier pour viser juste. Rien n'y fait, pas même Donatien qui semble s'exciter tout seul en comptant sur ses doigts, le regard se baladant entre les présents et les cornes. Il n'a décidément pas toute sa tête, se perturbant d'un rien. S'inquiétait-il du nombre de godets en taverne ? Nenni ! Alors quoi ? La corne c'est tellement plus atypique qu'il se voit pris d'un TOC subite ? Toquer en plus du reste, le tableau s'embellit de jour en jour.

" Hum ... "

Compter sur la Flamboyante pour la sortir de cette mauvaise phase est tout aussi inutile que de compter sur qui que ce soit ici. Elles sont dans le même état, entre la larve et le chat écrasé. " Ah ! J'm'en souviendrai des balades en trio. L'bâillon pour Donatien pour sera pas d'trop. Il m'a épuisé c'con là ... " Epuiser, le mot est faible. Si la bonne conduite ne lui était pas encore un peu connue, elle serait déjà en train de baver le long du comptoir pour imager ouvertement son état. Et la Bridée, là, elle ne peut pas leur donner des infos peut-être ? Non plus. " Bien, bien, bien ... " La porte d'entrée grince sur es gonds, laissant pénétrer une nouvelle tête, peut-être la délivrance que Donatien attend tant ? " Eeet ... Gagné ! Il est content. Il a résolu son problème, il est content. " La Pâle enregistre les quelques informations, sans pour autant franchement s'y intéresser, après tout elle n'est pas là pour copiner mais pour se faire de l'oseille. Ni plus, ni plus moins. Se présenter ? Oui, bien évidemment. Elle le fait souvent ça, avec des noms aussi divers que variés. " Sainte Verge ", " Mère Supérieure Ytouchatou ", autrement " La Bouffonne et sa Ménagerie " ou encore " Chantale la Boulangère " pour les plus appréciés en dehors de Paris. Que choisir ce soir ? Voilà la grande question. " Accessoirement j'peux dire bonsoir... ou pas. "

" S'présenter ? A quoi bon ... Faut pas être né d'hier pour savoir que l'nom donné ici serait pas même gratter sur un morceau d'bois pour orner nos tombes. Très peu pour moi. "

La dextre glisse lentement sur le comptoir pour s'emparer d'une corne qu'elle porte aussitôt à sa bouche, dissimulant le rictus lui étirant les lèvres et marquant ainsi la fin de sa présentation. A croire que la confiance qu'elle porte aux individus est bien mince, ou tout simplement qu'elle se contrefout qu'on puisse se souvenir d'elle après ça. C'est au choix. Pour autant, ça ne l'empêchera d'accomplir sa tâche " d'éclaireuse " comme il se doit. Elle garderait juste un oeil avisé sur les choses et jugerait en conséquence si elle a eu raison ou tord de se montrer si peu ... courtoise, ou tout simplement si " Kelel ". Le regard se détourne de la Grande, toisant avec une nette préférence la Flamboyante à ses côtés. Non pas que les présentations de Donatien doivent attendre, mais si elle peut reculer l'échéance, elle le fait. La main libre se pose sur le bois, les ongles battant la cadence alors que déjà elle reprend, une pointe d'agacement dans la voix.

" J'suis pas venue là pour jacter contrairement à c'que j'peux laisser croire. J'veux savoir c'est quoi l'idée et m'barrer. J'ai d'aut' chats à fouetter et on sait tous qu'parler trop c't'une perte de temps. Et l'temps c'est d'l'argent pour nous autres. "
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Owenra

Elle écoute Don qui semble au prise avec une corne en trop. Pourtant, il ne faut pas être très intelligent pour comprendre qu'une autre personne risque d'arriver. Enfin... La Rousse hausse une épaule désinvolte et se contente de laisser Kel poser la question qu'elle-même a en tête. Le bruit de la porte qui s'ouvre à nouveau lui fait tourner le regard. Elle détaille la nouvelle entrante, sombre, noire. Tout lui inspire la présence d'une femme vivant dans l'ombre, jusqu'à la démarche qu'elle jauge sans le moindre accroc. Une femme certainement forte et aussi froide que les lames qu'elle doit manipuler. Se méfier d'elle aussi, voilà quelque chose de censé. Au moins, Don ne sera plus tracassé.
La Bridée leur donne quelques surnoms. "Nettoyeuse", moui, ça convient à Owen, effacer les traces de son passage, elle le fait tous les jours, à chaque méfaits. Son regard vert pâle se pose vers l'autre Brune quand on la présente. Voilà donc une meneuse d'homme. Elle doit savoir ce qu'elle veut celle-ci. Nul doute qu'elle se fera comprendre des trois compères. Qui attendent toujours le pourquoi de leur présence ici.

La Flamboyante écoute la Scintillante expliquer le pourquoi du comment elle ne veut pas se présenter. La Rousse, se contente d'hausser les épaules, vrai que le temps c'est de l'argent mais en même temps, il faut bien apporter un peu de renommée au Clan.
Alors elle prend la parole de sa voix posée.

Sachez seulement que nous faisons partis du Clan del Cielo Azzurro. Et comme le dit la Blonde, ce qui nous intéresse reste l'argent et la raison de notre venue ici.

Puis, elle se saisit d'une corne devant elle, la porte à ses lèvres et boit une gorgée, plus par politesse que par soif. Après tout, le sérieux est requis en affaire.
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Donatien_alphonse

La propriétaire de la cinquième corne qui se pointe, la bridée qui prend de nouveau la parole afin de leur annoncer la couleur, les boissons qui leur sont poussées jusque sous leur nez, une demande leur est faite de se présenter et les deux frangines elles... elles... aucune tenue franchement et croyez-le ou non, en terme de tenue, Donatien est un maître dans ce domaine. Saint de corps et d'esprit, jamais vous ne le verrez faillir sous une envie extrême de pisser tout ce qu'il a but lors d'une nuitée en taverne. A vous de croire ou non ces derniers mots...

Le Roi fou fronce les sourcils face à l'impatience des deux donzelles et à la fermeté de leur propos, comportement qu'un convoi Royal tel que le leurs, tout droit venu des tréfonds de la Cour des miracles ne pouvait se permettre. Leur image était en jeu et pour ce qui était de l'image, Donatien tenait à maintenir cette réputation de l'homme que les culs propres aiment à éviter.
Mais pour ce qu'il s'agit des collègues de fortune alors, tous pouvaient se permettre de faire un petit effort et pour quelques présentations étaient-elles seulement obligées de se montrer sous un aussi mauvais jour ? Et si lors de leur mission à venir la bridée ou la patronne des lieux en venait à leur demander de... d'égorger un vioc ou d'violer un marmot, que sais-je, de l'un à l'autre, le fossé n'est pas si creusé que cela, mais refuseraient-elles seulement ces ordres même pour une fortune infinie ?

"Erf..."

La main ferme empoigne la corne face à lui avant que le contenu en soit vidé au fin fond de son gosier. L'objet retrouvant sa place initiale, le balafré s’essuya brièvement la bouche d'un revers de la manche avant que son royal fessier ne finisse par se séparer du tabouret.
Pas un regard n'est adressé aux deux donzelles alors qu'il s'approche de la patronne silencieuse, large sourire aux lèvres et toujours cette même démarche qui vous agace au point même que vous voudriez lui péter les deux genoux pour le voir ramper !

"Hum, pardonnez mes deux compagnes du moment, c'est qu'la route n'a pas été d'tout repos... comprenez."

Et la faute à qui hein ?! Légère inclinaison de la tête vers l'avant puis enfin il reprit.

"Je me nomme Donatien Alphonse François de Sade, Roi fou autoproclamé de la Cour des miracles, pour vous autres je serai la Diversion, apprenez que je suis maître en la matière."

Puis, plus un mot, notre balafré se redresse quelque peu et en vient même à faire craquer sa colonne alors que ses bras se croisent, les yeux toujours rivés sur celle qui vient de passer la porte.
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Et dans la tête de Donatien : https://www.tumblr.com/blog/donatienrr

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[RP Ouvert] Quartier Spiritu Sanguis, taverne la Sans Nom