[RP] pour l'amour d'une rousse

[Forge du vieux francis plus tôt]

De l'agitation qui régnait à la mairie il ne savait rien. On était juste venu lui apporter une lame à aiguiser et une armure à préparer. Le coursier avait précisé que cela devait être fait dans la journée et que l'épée et l'armure devaient être déposés à la mairie sans faute avant et remis une bourse bien garnie en guise d'avance sur paiement.

autant dire que notre forgeron, trop content d'être grassement payé et de faire autre chose que d'aiguiser des haches de bûcherons avait mis du coeur à l'ouvrage. Un pierre à aiguiser toute neuve pour l'épée, du sable et de la cendre pour polir l'armure avant de huiler les différentes pièces.

Aussi ne fut-il pas en avance lorsqu'il entreprit de traverser la ville, deux apprentis l'accompagnant, pour ramener l'ensemble à la mairie.

Il connaissait le maire de vue et l'identifia sans peine lorsqu'on l'introduit dans la pièce. Le Duc semblait en plein préparatifs, concentré à sa tâche tandis que son entourage semblait au minimum inquiet et au pire complètement paniqué, à l'image du coursier venu à la forge le matin.

- Vous pouvez encore renoncer votre Grâce! Je vous en prie soyez raisonnable!
- Je sais ce que je fais.
- J'en doute! Tout cela n'est pas sérieux.
- Au contraire. C'est on ne peut plus sérieux.

Un autre homme qu'il ne connaissait pas, semblait plus amusé qu'autre chose.

- La tête du roux sera du meilleur effet au dessus de la cheminée une fois empaillée.
- Mais vous n'allez pas le laisser faire tout de même? Messire Echal je vous en prie dites lui d'être raisonnable!
- Pourquoi donc messire Thérieur? Le Duc fait ce qu'il veut. Et je trouve ça très... valeureux. Il a dézingué le traitre la semaine passée, ce n'est pas un roux angevin qui va lui résister.
- Il est retors et sournois!
- Ca suffit Alex. Ma décision est prise. Va donc plutôt vérifier que la lice est en place. Et vous Omar, aidez moi à enfiler cette belle armure que j'aperçois.

Notre ami Mathieu le Forgeron s'inclina, balbutiant quelque platitude qu'il espérait polie et convenant au statut du maire de la ville. Lequel maire s'en fichait légèrement n'ayant jamais été sur l'étiquette. Ce dernier enfila ensuite l'armure, la fit ajuster, testa l'épée faisant quelques mouvements avec puis, satisfait, commanda qu'on paye le forgeron pour son excellent travail. Ce qui fit se redresser Mathieu, fier que son travail soit reconnu.

Quittant la mairie satisfait et plus lourdement chargé d'or qu'il n'y était venu, il souriait pensivement, songeant à venir assiter au combat et supporter le maire. Non pas qu'il eut la moindre affinité pour lui, c'était un noble et par définition les nobles n'étaient guère dignes d'intérêt. Sauf à un titre... celui là même qui le décidait à se rendre à la lice le soir même. Les nobles ont de l'argent. Et c'est bon pour les affaires. Le maire était un bon client. Le voir trépasser nuierait au contraire à ses affaires.

Oui il fallait le soutenir. C'était décidé, le soir même il y serait. Il s'autoriserait même un petit pari avec une partie de l'or gagné... De quoi maximiser ses gains. Ou pas...

[Le soir même, à l'approche du combat]

- En avant messieurs!
- Votre grâce...
- La ferme Alex. Ca ne durera pas longtemps ne t'inquiète pas.
- Vous serez parfait j'en suis certain votre grâce.
- Merci Omar. Assurez vous que mon épouse soit bien placée si elle vient. Au premier rang, bien en face de la lice. Qu'elle assiste à la mise à mort de son soupirant.
- Ou à la branlée de son époux...
- Alex... il y a des jours je me demande vraiment pourquoi je te garde.
- Parce que j'ai souvent raison?
- La ferme. Allons y

Et le duc, flanqué de son secrétaire et du chef de sa garde quitta donc la mairie, arnaché dans son armure, l'épée au poing, en direction de la lice...
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Se battre c'est son métier. Un métier dans lequel il excelle. C'est donc avec un regard de professionnel qu'il assiste au duel du duc et de son adversaire. Installé au premier rang, arrivé bien avant l'heure du combat, il n'en loupe pas une miette.

Aie... Tenez votre garde duc! Tenez votre garde! Voilà comme ça!

Et paf dans sa tronche! bien envoyé! Continuez comme ça!

Outch... Alors ça... ça ça fait mal...

Ouiiiiiiiiii! Ca c'est vicieux! j'adore! Encore un coup comme ça et vous l'avez! Il est à votre portée là! achevez le!

Rhooooo c'est quoi ça! Il fout quoi l'arbitre là!

Rhaaaaaaaaa! Mais r'gardez où vous tapez bon sang! C'pas vrai!!!

Haaaaaaaaaan. Et bhen voilà.... Bordel!

Rembouuuuuuuuuursez!

Grogne en pensant à l'argent qu'il vient de perdre. Lui faudra demander une augmentation à son patron.
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A l'origine il lui était impossible de venir , un contre temps , contre temps qu'elle parvint a éliminer , son duc préféré , son maire , son ami de toujours allait se battre.
Grand Sage allait agir comme il ne le faisait jamais , et pour cela Pelotine était encore plus fière de lui ... comment Lallie ne pouvait elle pas remarquer a quel point il souffrait actuellement ? A quel point il l'aimait et serait prêt a tout pour elle ?
Aujourd'hui elle saurait.

Il était l'heure du combat.
La Pelote se hâta et parvint a assister a temps au début du combat qui ne commençait guère comme il le fallait et ne termina pas non plus de la façon la plus appropriée ...

Les yeux de la future Vassale de Grand Sage se détournent , il était difficile pour elle d'assister a ce spectacle.
La défaite de son Duc n'était heureusement pas une humiliation , il avait tenté des coups puissants , sans échouer.
Proto fidèle a lui même répugna la dame de Concoret par son habituelle nonchalance, elle ne pu rester plus longtemps.

Sa présence avait été nécessaire durant le combat pour soutenir l'ancien Brestois maintenant qu'il était terminé , elle ne supporterait pas de voir Lallie faire un choix.
Elle l'apprendrait tôt ou tard de toute façon , mais espérer sincèrement que sa rouquine d'amie reviendrait dans les bras du perdant.
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On peut dire ce qu'on veut.
Les lices, c'est trash.
C'est puéril.
C'est gore, sombre, cruel, mauvais, et souvent ça gicle partout.
Des fois ça fume.
Parfois ça craque.
Voire, ça massacre.
Qu'en sait donc Morwenna Kerdraon? Rien. Elle est trop petite. Mais elle a compris que ça n'était pas exactement ce qu'on racontait dans les livres. Elle sait qu'un bouclier brisé a quelque chose de triste et de funeste ; bien qu'elle n'ait encore jamais vu de mort, elle semble comprendre ce que plus jamais veut dire.
Que sait Morwenna Kerdraon de Protozoaire? Rien.
Que sait Morwenna Kerdraon de son père?

Assez pour marcher jusqu'au champ.
Assez pour se cacher dans sa tente, les mains sur les oreilles.
Assez pour l'attendre sans rien entendre de son, ni rien entendre aux raisons...
De ce combat. Peuh! C'est une battante cette petite. Elle se cache les oreilles pour ne pas avoir peur ; avant de voir qui aura gagné, c'est puéril d'avoir peur, non ?
Alors tout craque autour d'elle, tout fume, pète, sec, gicle aussi, si ça se trouve... On ne saura pas. On a les oreilles bandées, les yeux grands ouverts, pour qu'au moment où le chevalier gagnera sa tente, des bras lui soient tendus, des cris lui soient poussés.
Oh, reviens vite, chevalier !
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On dira ce qu'on veut.

On dira qu'il s'est bien battu. On dira qu'il s'en est fallu de peu. On dira qu'il était bien courageux. On dira qu'il n'a pas eu de chance. On trouvera même sans doute des circonstances atténuantes pour lui ou des circonstances aggravantes pour son adversaire.

On dira tout ça.

Mais tout cela ne changera rien à la triste réalité et au funeste sort qui fut le sien dans cette arène de combat. Non pas qu'il trépassa, fort heureusement non, mais à l'instant même où reprenant ses esprits il est évacué de la lice par quelques porteurs inconnus il croit, oh oui il croit dur comme fer, que tout est terminé. Qu'il a doublement perdu. Perdus les deux combats, celui de la lice, celui de l'amour.

Perdu un bouclier et une dent accessoirement. Perdu tout honneur. Perdu toute chance de se montrer celui qu'il pense qu'elle espère qu'il veuille qu'il soit un jour (si si ça veut dire quelque chose prenez le temps de bien le relire). Perdu tout espoir...

Et c'est perdu dans ses pensées d'un noir aussi intense que profond qu'on lui retire son armure et qu'on entreprend de le nettoyer du sang - son propre sang - qui macule son visage.

Un instant il rêve, il croit rêver, que c'est son épouse elle même qui est là présente, aimante, pour le panser, le soigner, le réconforter. Un instant seulement. Non ce n'est pas un rêve, c'est bien elle. Et non elle ne le réconforte pas. Sans doute est-ce juste le devoir ou la force de l'habitude qui l'a poussé instinctivement à le rejoindre et prendre en charge l'après combat...

Puis le rêve s'efface et les critiques fusent. La rancoeur, la colère... Tout reprend sa place, la réalité revient en force.

Tout est perdu.

Vraiment tout?



Fort de cette certitude qui le terrassait, il ne s'attarda pas et abandonna cette seconde lice, meurtri tant dans sa chair que dans son coeur. Et il regagna discrètement la tente dressée pour l'occasion, à la faveur de la nuit tombée.

C'est là qu'il la trouva. Un moment surpris, il resta planté là devant l'entrée, les bras ballants, à se dire que quand même le hasard de la vie est capricieux, qu'au moment où l'on croit que tout est perdu et que rien n'a plus vraiment d'intérêt apparait ce signe, se produit ce fait, s'entend ses paroles, se révèle cette présence qui change tout. Ce changement qui vous transfigure soudain et vous touche profondément.

Sa fille... sa toute petite... un des trésors de sa vie... là à quelques pas de lui. Petite présence mais oh combien importante qui lui rappellait que tout n'avait pas été vain non. Et que ce mariage qui s'effritait, cet amour qui semblait s'éteindre, n'avaient pas été vains. Elle en était la preuve vivante. Et par sa seule présence elle levait le voile noir du désespoir qui pesait lourdement sur lui.

Quelques furent les mots échangés, les maux partagés, ils pouvaient bien tenter de se détruire mutuellement et de tout détruire autour d'eux... il n'arriveraient jamais à détruire ça, à défaire ce lien qui à jamais les unirait, la plus belle chose qu'ils eurent accompli ensemble dans ce monde: leurs enfants.

Alors oubliant tout le reste, ne voyant plus qu'elle, il s'approcha et posa genoux à terre, sans prendre garde à la douleur. Et il la prit doucement, délicatement, paternellement dans ses bras, trouvant même la force de sourire.

- Ma fille...
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Morwenna dit ce qu'elle veut.
La plupart du temps, elle ne veut rien dire du tout.
Quand le chevalier rentre dans sa tente, elle se met debout ; il est là, las, face à elle, et elle face à lui. Ils n'ont en reflet que la grandeur de l'un et la petitesse de l'autre : elle voit son père haut, prêt à tomber, il doit voir une petite basse, dont une touffe de cheveux doux comme la paille fait grimper la taille.
Ahah ! C'est une naine. Un gnome. Une misérable petite, qui a autant de présence qu'un bouclier ou un coffre. D'ailleurs, dans cette tente d'homme où pue la terre et la sueur, aussi un peu le sang, se trouvent les trois : le bouclier, le coffre, la fille. Le père en face, n'a rien du mobilier, il est l'architecte de ce bordel de sable et de terreur, c'est lui qui arrange l'office, qui arrange la lice, qui en sort vainqueur.
Il a autant de panache en s'inclinant, autant de geste pieux et chevalier qu'un Roland qui chante ; et elle en est toute étourdie.
Perdue.
Ébahie.
Toujours une enfant.
Elle prend dans ses bras sa tête, dans ses mains son cœur. Et là, le nez dans ces mèches brunes qu'elle aime parce qu'identiques aux siennes, elle bégaye.

Papa... v...vous avez per...pe...perdu une de...deux... dents.

Morwenna dit ce qu'elle veut.
Et quand elle est intimidée, elle le dit avec difficulté.
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