Tonnerre n'annonce pas forcément orage.

Le temps semble s'arrêter soudain. Il n'y a plus rien d'autre que le souffle du vent qui s'engouffre, étouffant tous les murmures, tous les éclats de voix; étouffant tout et ne laissant aux oreilles de l'homme-enfant qu'un brouhaha opaque et inquiétant.
De ce brouillard sonore s'échappait des rires bruyants, des cris d’exhalation, d'excitation, de jubilation. Des cris hystériques, des rires et des cris incessants, angoissants.
Où étaient passés Victoire, Marie, la Brune, la Petite et la Rousse ? Il n'y avait plus rien d'autres que ces longs cris aigües et perçants, que cette Blonde, cette Mamma, elle aussi au chevet de la petite Lili.
C'est d'ailleurs elle, la petite, qui l'extirpa quelques instants, par une sorte de râle, de cette tourmente infernale.

- J’ai… Moins… Mal.

Quelques instants seulement, un court instant de répit, de calme, de silence, de lucidité. Un court un instant pour la petite fille, rien que pour la petite Lili. Un bref instant où il serra sa petite main – L'autre main étant occupée par la Mamma – pour la rassurer, pour lui montrer qu'il était toujours là même si, au fond, il était ailleurs.
Il aurait aimé lui demander pardon. Il aurait voulu couvrir cette petite main de chaud baisers, la couvrir de larmes et lui demander pardon. Mais déjà, la culpabilité était balayée par la terreur et la haine...
Le brouillard reprenait ses droits et ses prunelles quittaient la petite Corleone pour le minois de la Grande.
Ces cris hystériques, c'était ceux de Sebilia. Celui-ci ! Il le reconnaissait ! Ce cri, il recouvrait le « Quoi ? » sec de Rodrielle.
L'hostilité, les prémices d'un dangereux dessein – Dangereux pour lui ! – , la menace que pesait sur ses épaules... Sans doute avait-il vu tout cela sans vraiment le voir. Peut-être l'avait-il senti sans vraiment le sentir. Sinon... Comment expliquer ce qu'il s'ensuit ?

Reprenons à ce simple « Quoi ? » qui ne parvint aux oreilles du jeune Grimoald qu'à travers un long cri strident, un cri chargé de haine, un cri chargé d'une effroyable folie. Ce cri, rappelons-le, il le reconnaissait. Et pour cause !
Ce cri, c'était cet abominable cri que la Précieuse était allée chercher au plus profond de ses entrailles tandis qu'elle s’apercevait que le sang qui jaillissait du petit doigt qu'elle venait d'arracher au jeune nain avait maculé sa robe. C'était ce cri assourdissant qui avait inondé la forge souterraine alors qu'elle lançait à toute volée le petit morceaux d'os et de chair contre le mur suintant, comme un vulgaire objet, comme un détritus qui nous embarrasse et dont on se débarrasse.
Les prunelles du jeune homme, d'ordinaire bleue-grises, virèrent alors au gris bleuté comme si elles se muaient soudain en verre.
C'était des prunelles de fantôme, de petit être dépossédé de son âme, des prunelles de glace, qui fixaient alors le minois de la Blonde tandis que ses lèvres remuaient, fébriles.
Les autres autour ne saisirent probablement pas le murmure qui s'échappait de ses petits lèvres tremblotantes. Pourtant, ce n'était point un murmure dénué de sens et l'apostrophe était parfaitement claire pour qui se trouvait tout près de lui...

- Chienne...

Où était-il ?
Dans une vielle forge souterraine, quelques mois plus tôt, nu et enchaîné, à la merci du Borgne et de la Précieuse, du Fer et de la Lame...
_________________

[Agenouillée aux côtés de Cazayous]

Agenouillée près de Finn, les paumes contre la terre gorgée du sang de l’Irlandais, Isaure contemplait la blessure. Ainsi, c’était cela la guerre. Du sang qui coule à flot, l’odeur forte de la mort et des prières déçues ?

-Vous saignez… constata-t-elle. Vous souffrez ?

Un mince sourire passa sur ses lèvres. Elle espérait. Il lui devrait la vie !

Autour d’eux, les combats cessaient peu à peu. Quelques carreaux volaient encore, des armes s’entrechoquaient au loin. Isaure observa l’homme et le chemin qui leur faudrait parcourir pour être enfin à l’abri. La jeune fille entreprit de bander la blessure avec un pansement de fortune – tissu à l’hygiène plus que douteuse. Les gestes étaient maladroits, appuyant parfois trop sur la peau mortifiée. Le pansement, un peu trop lâche, ferait bien l’affaire le temps du déplacement.

-Levez-vous. Si vous pouvez… Je n’aurai pas la force de vous traîner !

_________________

Je m'appelle Victoire, je vais ôter cette épée, pour cela je te demanderai de prendre une longue inspiration et la maintenir le plus longtemps possible avant de relâcher.

La Minusculissime ouvre à nouveau les yeux. Respirer, ça elle peut encore. La bloquer, ça va être plus dur parce que ça la démange de partout mais elle va faire comme elle peut.
L’ange la rassure. Piquer ? Juste piquer ? Pas plus que là, maintenant ?
Le regard se tourne ver l’italienne qui lui attrape la main. Elle peut lire dans ses yeux l’étonnement, ou quelque chose s’y approchant. Elle regrette, l’espace d’un instant, le contact avec l’homme-enfant. Lui expliquer, que parce qu’elle est la figure de proue de la Famiglia, pour Lili elle est et restera la Mamma, bien que n’étant « que » sa tante ? Du coin de l’œil elle perçoit le sourire de la brune. Qu’a-t-elle dit, déjà ?
Ah oui, respirer… Hmmph. Bloquer. Penser au fées. Penser aux fées. Penser aux fées qui sont là. Qui sont là et qui vont se moquer d’elle si elle n’est pas brave. Si elle n’est pas brave, Pandou ne voudra plus revenir chercher des caresses dans les bras d’une lâche. Les fées-Pandou-Nina-Jeanne-Maman-maman-Mamma-Grimoald-les fées. Et c’est reparti pour un tour. Se mordre les lèvres à se les faire saigner pour ne pas hurler. « Juste piquer », hein ? Les Grands sont-ils donc réellement tous des menteurs ?
La peau de sa plaie lui semble se rétracter sur elle-même, lui hurler leur désespoir. Oui, ça fait mal. Trop mal. Les yeux se referment à nouveau.

« - Victoire... elle... elle va s'en sortir ? »

Le désespoir transpire dans sa voix. Lili ne prend pas la peine de répondre. Evidemment qu’elle va s’en sortir, puisque la Forme lui a permis de revenir ! Evidemment, puisque les fées sont là pour la veiller ! Evidemment, puisque la cheffe de la Famiglia lui tient la main ! Evidemment, puisque la douleur est telle qu’il lui semble impossible de mourir, parce que ce serait trop doux comparé au supplice qu’elle endure là !
Lili comprend. Le déclic vient de s’opérer. Elle ouvre les yeux. Un an. Il lui aura fallu un an pour comprendre. Il lui aura fallu attendre d’être blessée, gravement, pour savoir. Savoir que l’humain est cruel et violent de nature. Savoir que la douleur peut être telle que l’on peut souhaiter mourir pour y mettre fin. Savoir que, ce que lui répétait sa maman –à savoir qu’elle n’était PAS une autre version de sa Maman, qui aurait bien voulu ne plus l’avoir dans les pattes- était vrai.
Savoir que sa Maman était morte, à cause de ces Gens qui, un soir, avaient décidé de la tuer.
« Lili ! Prends, prends cette bourse ! Tu vas trouver quelques écus dedans, et deux miches de pain ! Pars, loin, très loin, et ne reviens pas !
- Et toi, Maman ?
- Ne reviens pas !
- Maman, j’ai peur…
- Ne t’en fais pas Lili.
- Maman..
- Pars, Lili ! Je t’aime ! »
Elle avait tout trouvé comme sa mère avait dit dans la besace. La première nuit, elle s’était recroquevillé au pied d’un arbre, pour le lendemain retourner chez elle. Cela avait été comme si rien n’avait existé. Ni sa Maman, ni sa vie, ni sa maison. Plus rien, sinon du noir. Oh, comme elle avait détesté cette couleur ! Alors elle avait obéi, et était parti.
« Je t’aime »…
Presque son dernier cadeau. L’avant-dernier avait été la mèche de cheveux retrouvée au fond. Le dernier était passé par Ninouchka : le parfum de Lilas.
La douleur s’est faite moins forte ; l’objet intrus ayant déguerpi. Un sourire ténu apparaît sur sa bouille.

J’ai… Moins… Mal.

A-t-elle conscience, qu’en quelques instants elle est passée de la douleur à la tristesse, puis à la joie pour revenir à la douleur, et que cela a dû se remarquer parce que les Grands ne sont pas idiots ?
Non.
_________________

Il la rassure. Sa voix n'est qu'un faible murmure, elle seule l'entend mais c'est ce qui compte. Elle y croit. Elle a envie de lui dire que les fées ne laisseront pas faire ça mais soudain tout va trop vite pour elle. Il ne veut pas qu'elle meure. Son souhait, à la Minusculissime, c'est de fermer les yeux, tout oublier, les ouvrir à nouveau et voir que maman se tient devant elle, sur le bord du lit, avec un grand sourire chaleureux et du lait. Mais elle aura beau fermer les yeux, ça n'arrivera pas. 
Grimoald resserre son étreinte; elle grimace de douleur: il l'a faite bouger, un tout petit peu. Puis Lili sursaute et fait une nouvelle grimace en entendant quelqu'un hurler... Avant de reconnaître la voix de la Tatouée. Oh, comme elle aimerait pouvoir se lever et aller la serrer dans ses bras ! Mais bien entendu cela lui est impossible. 
Entretemps, celle qui tient l'épée se veut rassurante. Mais comment la croire puisqu'elle a touché la cheffe Corleone ?
Faiblement, l'enfant tourne la tête vers cette dernière et tente un sourire.

Buongiorno, Mamma...

Lui dire qu'elle va bien serait un mensonge trop vite découvert.  Sinon elles ne seraient pas sur le point de se battre - encore !
La tension monte, la cheffe de la Famiglia baisse les armes... Mais certainement pas sa vigilance. Du moins c'est ce que choisit de croire Lili. 
Et tandis qu'elle serre Grimoald, qu'elle s'y aggrippe pour ne pas le perdre, elle fixe la Tatouée.

Mamma... C'est maman, elle...

J'en vois deux qui ne suivent plus, dans le fond ! C'est pourtant simple: Mamma, c'est la Rod', Maman c'est sa mère morte et maman c'est Erwelyn.

Elle m'a dit... que... que je devais... rester avec Dante...

Elle avale sa salive, bat des paupières.

Mais il part... sans dire... Alors... J'ai trouvé... Ti... Lion. 

Elle respire difficilement, ses yeux se ferment. Elle est lasse, soudain, envahie par le froid alors qu'il fait bon. Ses poings frêles desserrent doucement leur prise sur l'homme-enfant tout en restant dessus. 
Quatre Corleone, quatre !
Enfin trois et demie...
_________________

« A vivre au milieu des fantômes, on devient fantôme soi-même et le monde des démons n’est plus celui des étrangers mais le nôtre,
surgi non de la nuit mais de nos entrailles. » Antoine Audouard in Un Pont d’oiseaux

Ce cri sorti de la pénombre, ce cri inconnu laisse bientôt place à une étrange sensation. Le brusque sursaut du jeune nain et bien vite temporisé par la main de Marie qui se pose sur son épaule. Se veut-elle rassurante ? Elle lui murmure de se tenir prêt. Prêt à filer en courant... Prêt à filer, au cas où... Au cas où quoi ?
Non, cela n'a rien de rassurant. Mais alors pas du tout.
Et puis la vision du Blondinet perce peu à peu la pénombre. Et de la pénombre surgit alors une blonde, une brune et une rousse.
Non, ce n'est point une blague de goût douteux. Si tel est le cas, le nabot lui, ne rit point. D'ailleurs, si Victoire et Marie n'avait point été tout près de lui, le jeune nain aurait probablement souillé ses jolies braies vertes.
Cette petite, c'était la nièce de la Blonde. Il ignorait quel lien elle entretenait avec les deux autres. Mais il comprenait, à ces regards, à ces murmures, qu'il venait de commettre un genre de sacrilège. Il comprenait qu'il venait de se fourrer dans un sacré pétrin, bien qu'il n'en saisissait pas vraiment l'ampleur.
Le jeune nabot aux bouclettes d'or, lui reste muet, incapable de prononcer la moindre parole désormais. Cependant, un son étrange sort de la petite bouche de la gamine. Cette langue, il ne la comprend point. Pourtant, elle ne lui est pas étrangère. Il l'a connait. Ce chantonnement, cette musicalité, provoque en lui quelques sensations étranges. Un mélange de haine, de dégoût... et d'une angoisse, une sorte de panique, profonde qui le tiraille.
C'est alors que ses yeux se porte sur la Blonde, sur celle que la petite Lili vient de nommer "Mamma"... Les yeux du jeune nain se pose sur son visage.
Alors, c'est comme un vent glacial qui fait frissonner tout son frêle et mutilé petit corps.
Alors, tous les sons parviennent étouffés dans sa tête. Sa vue se trouble, tout devient beaucoup plus sombre. Les femmes parlementent, la tension est palpable. Puis les choses semblent apaisées, du moins, moins tendues. C'est une sorte de trêve, où chacun reste néanmoins sur ses gardes. Mais le jeune Grimoald ne suit rien de la conversion. Tout se brouille dans sa tête. Mais ses prunelles bleue-grises s'assombrissent et ne quitte point le minois de Rodrielle.
Il n'a jamais vu ce visage. Il ne connait point cette femme. Et pourtant, c'est comme un impression de déjà vu. C'est comme si ses yeux avait trouvé ce qu'ils cherchaient désespérément. Pourtant, ils étaient horrifiés parce qu'ils n'auraient point dû la trouver aussi vite : pas ici, pas maintenant. C'était trop tôt, beaucoup trop tôt.
Plus rien d'autre autour n'avait d'importance. A nouveau, il n'entendait ni ne voyait vraiment. Il était obnubilés par ce visage sans s'en rendre compte pour autant.
Son corps, instinctivement, continuait à soutenir la petite Lili. Mais son esprit, lui, il était ailleurs...

- Giochiamo...

Le rire de sa défunte amie, la petite Lilly, avait cessé de le hanter. Mais c'était un nouveau fantôme, ou, plutôt, un vieux démon, qui venait le hanter à présent.
Cette voix, il la reconnaissait. Il la reconnaissait et il comprenait qu'elle ne pouvait venir que de lui-même. Pourquoi maintenant ? Pourquoi Elle ?
Cette voix, c'était la voix de la Précieuse, la voix de Sebilia...
Il n'en avait point conscience, mais ce pourquoi il fixait toujours de ses prunelles sombres le visage de la Mamma, c'est parce qu'il y avait dans ses traits quelque chose de celle qui fut sa tortionnaire.
Ce grand frisson à la découverte de la Tatouée, cette angoisse lorsque la mélodie italienne sorti de la bouche de Lili... C'était cela, c'était ce souvenir, c'était Sebilia...

- Ma p'tite chose... Ma belle p'tite chose...

Dernières paroles de la Précieuses à l’oreille du nabot. Dernières paroles avant qu'elle ne quitte cette sombre forge souterraine de la capitale berrichonne, non sans avoir ordonné au Borgne de balancer le petit tas de chair brûlé et ensanglanté qu'il était alors.
Elle pouvait se trouver loin à présent. A tout jamais, il serait SA "petite chose". Elle avait fait de lui son œuvre d'art, elle avait laissé dans la chair de son blanc séant sa signature : S.C... Sebilia Corleone.
En un coup d’œil sur son minois,
En un simple petit timbre de voix,
Il s'était soudainement retrouvé sourd, muet, aveugle... fou !

Elles pouvaient bien regarder le coupable. La Tatouée même lui lança comme une pique. Marie semblait vouloir qu'il se retire. Victoire se préparait à retirer l'épée.
C'est d'ailleurs elle qui le sortit de sa folie silencieuse. Pâle comme un linge, il sursauta soudain et sembla recouvré ses sens.
Elle lui demandait de rassurer la petite...
Recouvrant peu à peu ses esprits. Il reporta alors toute son attention sur son crime. Lili ne devait pas mourir. Pas ici, pas maintenant, pas par sa faute.
Alors il serra sa main un peu plus fort et de sa voix enrouée d'avoir trop sangloté, il tenta de la rassurer à son tour :

- Ne t'en fais pas, Lili... Elle sait ce qu'elle fait... Ne t'en fais pas.
Tu n'auras point mal... Tu ne sentiras rien... 'Bref coup d’œil sur l'épée plantée dans le flanc sanguinolent avant de rectifier' ... Il... est possible que... ça pique un peu.

Petit coup d’œil à Victoire pouvant facilement être traduit par "Oui baaah... Que vouliez-vous que je lui dise ?!"
Après avoir donné ses instruction à la petite, elle retire l'épée du flanc et lance à l'assemblée quelques ordres qu'il ne comprends pas vraiment.

- Victoire... elle... elle va s'en sortir ? demande t-il, inquiet.

Petit coup d’œil à Marie. Peut-être le sait-elle, elle ?
Puis ses yeux se portent à nouveau sur les trois autres femmes. D'abord la Brune, puis la Rousse... et ses prunelles, à nouveau, se perdent dans la contemplation, son visage d'ange-enfant inexpressif , du minois de la Tatouée...

"Giochiamo" = Jouons
_________________

[Quelque part... De Deux à Trois Corleone]

Avec l'aide de Lidia, quelques mètres sont franchis. A chaque pas, l'italienne grimace ; elle déguste sévère mais retient quelques cris de douleur, par fierté comme toujours. Et puis son esprit est ailleurs : elle cherche, la Tatouée. Elle cherche le petit bout de Corleone perdu au milieu du carnage, c'était elle le plus important. Et, croyez-la ou pas, si elle trouve celui qui lui a fait ça, ce n'allait pas être sa jambe blessée qui allait l'arrêter de lui couper la gorge.

Nouvelle tête. Pause. Une rouquine bien connu. La Famiglia s'agrandit sur le champ de bataille. Où étaient-les autres ? Qu'importait pour l'instant. Surement Elwenn avait entendu la phrase de sa tante d'italienne puisque sa question portait sur la petite. La nièce semblait elle aussi prête à en découdre.

Lili...

Pas besoin de plus. Les trois comparses allaient être suffisamment remontées pour foutre une bonne raclée à l'enflure qui osait avoir fait du mal à une enfant... Même si cette enfant en question n'avait rien eu à faire dans une armée. Elle aurait dû la laisser avec Fralis et Elouan... La bourde ! Rodrielle en cheffe de famille : échec n°1 ! Elle se rattraperait plus tard.

Le chemin est donc repris.
Chaque parcelle de terrain est scruté, tant bien que mal, jusqu'au moment où elle l'aperçut. Elle, très mal en point, et les autres.

Là ! Vite !

Elle aurait pu que la Tatouée y serait aller en sautillant sur sa jambe valide. Mais ses deux aides allaient suffisamment vite pour rejoindre le groupe... Et, oh ! Son assaillante était là aussi. L'en fallait pas plus. A quelques mètres d'eux, l'italienne vociférait déjà.

LÂCHEZ-LA ! DEGAGEZ VOS SALES PATTES DE MA NIECE !!!!!

Règlement de compte à OK Corral - Partie 2.
_________________

Grimoald hésitait et pourtant il devenait urgent de réagir. Marie le sentait, instinctivement, habituée aux champs de bataille, aux corps plus ou moins brisés, à l'odeur du sang si entêtante qu'elle lui en donnait envie de vomir. Vomir l'imbécilité des hommes et des femmes qui ne pouvaient trouver d'autres moyens de régler leurs différends que par les armes, vomir l'imbécilité des hommes et des femmes qui entrainaient à leur suite des enfants. Des enfants comme celle que tenait serrée le blondinet, celle pour qui il avait appelé au secours. Et elle allait lui coller l'épée entre les mains sans plus de discours quand Victoire s'approcha à son tour.

Oui. C'est une enfant, je n'ai pas encore pu voir l'étendu des dégâts mais il faut absolument la soigner.

D'ailleurs la fillette s'agita, sans doute par crainte qu'on ne lui fit plus de mal que de bien. Il est vrai qu'en adulte, la brune n'avait pas songé à tenter de la rassurer, à lui parler, elle agissait dans l'urgence.

Je te promets que nous ne te voulons aucun mal. Au contraire.

Un regard autour d'eux puisque certains continuaient à se battre alors que le signal avait été donné de cesser et de se replier. Et là une silhouette, enfin des silhouettes s'approchant mais une reconnue puisque son épée, que du coup elle garda bien en main même si pointe baissée vers le sol, était celle que la lame avait goûté un peu auparavant.

Aux hurlements de l'inconnue mais néanmoins ennemie, les noisettes verdirent tandis qu'elle touchait de sa main libre le bras de Grimoald et lui murmurait de se tenir prêt à partir en courant au cas où. Victoire, nul besoin, Marie le savait. Ses yeux se posèrent alors sur la blonde et froidement mais calmement elle répondit.

Votre nièce? Vous trouvez que c'est un endroit pour une enfant?

De la tête elle montrait le paysage alentours sans cesser de la fixer.

Votre nièce est blessée et a besoin de soin. Victoire ici présente peut l'aider, moi également. Voici à quoi peuvent aussi servir mes sales pattes comme vous dites.

Pour l'heure, Marie attendait de savoir ce qu'il allait en être décider. Encore du retard, comme si l'état de l'enfant le permettait.

Mais décidez-vous vite, je ne sais pas ce qu'elle a ni la gravité de ses blessures.

Autrement dit, non elle ne comptait pas l'achever mais à ce rythme, tout le monde allait y parvenir.
_________________
La madame elle doit changer cause qu'elle est mariée et autre chose... Fin ça revient quand elle peut hein...

Quand bien même Lidia n'aurait pas voulu aider Rodrielle, cela n'aurait rien changé, la Tatouée semblait déterminée malgré sa profonde plaie à la jambe. Le garrot, elle savait par expérience, pour l'avoir déjà observé sur des personnes, qu'il n'était utile que sur une courte période. Les Corleone devaient dès lors doublement se dépêcher de retrouver la gamine, si la Salamandre partait sans les attendre ou bien qu'elles croisaient en chemin des ennemis pas pressés de regagner leur campement, les filles seraient dans une délicate situation.

« Faut qu'on se grouille de la retrouver avant de faire une mauvaise rencontre. »

Quelques mètres plus loin et tout de même intriguée par la fillette qu'elle ne connaissait pas encore - de nombreuses choses semblaient s'être déroulées pour la famille Corleone au cours de ces cinq dernières années durant lesquelles elle avait arpentée différents royaumes à la recherche de fortune et renommée - Lidia interrogea sa cousine et sa tante.

« Ahem, à quoi elle ressemble ...Lili ? »

Sa question n'allait pas rester longtemps en suspens et pour cause la gosse était à portée de vue, mais pas seule. Les évènements n'avaient de cesse d'empirer, si un combat devait avoir lieu dans ces conditions, la cuisse entaillée de Rod poserait un sérieux problème.

« Grrrr... »

Un grognement énervé sortit de sa bouche une fois assez proche du groupe adverse. Son bras libre glissa sous sa pèlerine, elle attrapa une épée moyenne et elle la tint le bras à moitié tendu. Lidia marmonna quelque chose d'incompréhensible. Que faire dans cette situation sans risquer de faire tuer tout le monde ?

Vers ses alliées, à voix basse, mais gardant un œil attentif sur ses adversaires, elle dit :

« C'est pas une mauvaise solution j'crois, parce que bon j'ai pas l'impression qu'on puisse la transporter jusqu'à notre campement dans son état... »

Les lèvres de la Cheffe s'articulent et sonne le glas!

Lili...

Elle voulait absolument savoir et maintenant qu'elle a la réponse elle ne se sent pas mieux. Bien au contraire!
On ne touche pas à une Corleone, on ne touche pas à une enfant et on ne touche encore moins à une enfant Corleone!
Le sang bouillonne dans ses veines, il la brule tellement il circule vite, si vite que son souffle se fait court, le cœur se serre, elle imagine le pire et ses imaginations lui brouillent la vue.
Sa prise qui s'était ramollie sur son épée dans l'attente se resserre comme jamais autour du pommeau, les mâchoires se bloquent tel un étau alors qu'elle suit le mouvement ne pouvant piper mot encore sous le coup de la nouvelle.
Le temps presse ...
Elle acquiesce aux dires de Lidia mais ne peut lui répondre quand elle questionne au sujet de la petite.
Elle l'a trop mauvaise la roussette pour pouvoir bavarder même si ce papotage pourrait aider.

Sans trop tarder la gamine est localisée mais pas que ... tel des vautours attirés par le sang et la chair, les ennemis entourent sa petite cousine gravement blessée.
Sourcils froncés, dents serrées, Elwenn persiffle à voix basse.

Putrefazione*

Elle tremble de tout ses membres mais maitrise sa dextre qui agrippe encore plus fort sa rapière.
A première idée elle foncerait dans le tas sans se soucier du reste cela lui vaudrait au moins d'évacuer la colère qui l'anime à cet instant et peut être bien d'en amocher un(e) au passage.

Mais l'ennemie parle.

Ses premières paroles lui vaudrait d'être la vedette de la boucherie qu'Elwenn projette, son bras se lève sous l'impulsivité puis se rabaisse, lentement, très lentement.

Elle se ravise et s'autorise un rapide regard vers Rodrielle pour tâter le terrain.
Sa cousine et cette inconnue n'ont pas tort, au fond se trucider n'aidera en rien dans la situation actuelle.
Ce sera donc une pause obligatoire entre les deux camps.
Il le faut, oui, il le faut pour Lili!

Elle murmure néanmoins aux Corleone.

Qu'ils fassent ce qu'ils peuvent bien faire, il n'empêche que le coupable paiera !!

Et la rousette de cracher au sol et de braquer ses noisettes flamboyantes sur ces ennemis.
Elle espère que ça aille vite la patience n'est pas son fort.
Il ne faut pas trop lui en demander tout même. Une folie peut si vite arriver...




_________________

C'était sympa ce petit face à face. Si si. On se serait presque cru à une fête de village. Sourires et bonne humeur, manquait plus que le vin et la bière. Ironique? Là pour le coup un peu oui. Mais pour autant le regard ne cillait pas et à part la couleur de ses yeux pour qui la connaissait, elle semblait de marbre. Par contre, il y avait tempête sous le crâne et elle peinait à réprimer l'envie non pas de leur coller son épée quelque part mais de laisser sortir sa colère qu'elle ravalait depuis de nombreuses heures maintenant. Rappelez-vous, dès le départ elle fulminait. Autant dire que cette petite sauterie impromptue n'arrangeait absolument à sa délicieuse humeur.

Du coup elle ne put retenir un....

Je ne l'ai pas attaquée.

Suivi d'un...

Vous vous attendiez à quoi?

Qui fonctionnait aussi bien en réponse à 'Pars'que vous pensez que j'l'aurai laissé venir si j'l'avais su ? ' qu'à '. J'ai goutté à ce que vous pouvez faire d'autre.' Non parce qu'elle avait beau jeu de croire que tout était de leur faute mais la blonde songeait à quoi en la laissant suivre une armée la petite? Surtout ces armées. Que ce serait une promenade de santé? Elle vivait dans quel monde? Et elle faisait quoi elle ici? Elle n'était pas là pour faire comme eux? Se battre?

Ne pas en rajouter surtout, regard sur Grimoald pour le rassurer puis se tourner vers Victoire.

Je vous laisse regarder.

Plus bas.

Je m'occupe de Grimoald et je veille.

Epée toujours en main, elle se releva pour laisser sa place à la jeune femme tandis qu'elle passait derrière le blondinet.

Laissez Victoire travailler.
_________________
La madame elle doit changer cause qu'elle est mariée et autre chose... Fin ça revient quand elle peut hein...

Eclair…c’est là qu’on va... lui avait dit Falco !
Esta mit un certain temps à piger, elle n’était pas au mieux de sa forme….
Eclair, Falco ?

Code….Esta, c’est un nom de code….

Ohhhh d’accoooord !

On va contrer l’armée de Deux !

Hein ?

Autre code Esta……

Ahhhhh d’accoooord !

Une fois les plans bien élaborés, ils avaient retrouvé l’armée de Digoine. Le cœur navré leur prêtait main forte.
Leurs deux étendards flotteraient au vent alors qu’ils chevaucheraient tous cote à cote.
Esta n’était pas peu fière, il faut en convenir. Leur belle cavalerie allait montrer avec quel bois ils se chauffaient, surement pas du bois berrichon ! Elle avait un peu la tête ailleurs.
Il faut dire que la soirée en taverne avait bien été arrosée et d’ailleurs elle ne se souvenait même plus trop comment celle-ci c’était terminée.
Un peu pas trop bien, à ce qu’il lui semblait…mais sans trop de certitude….
Et enfin, il avait fallu sonner la trompe !
Ni une ni deux, tous étaient en selle…..
Tonnerre au loin …. La Bourgogne….encore…..
Ils approchaient, tous en rang serré sans se douter que les fous du roy s’y rendaient déjà…..

Ohhhhh……les OR envahissent la Bourgogne pour la rendre DR…..à vos armes ! Compagnons !

Et c’est ainsi qu’elle observa comment ses compagnons se débrouillaient!
parce qu'il faut bien l'avouer.....
Esta n'a pas fait grand chose à ce moment là....
sauf repérer le nain de service et entendre Kay...

Oui Kay, moi aussi j'oublierai pas!
Mais je te promet, je te le laisse!
_________________

Et moi pendant ce temps là, je cueille des pâââquerettes
Et moi pendant c’temps là, j’me fais chier sur mon ch’vaaal*


C’est ce qui arrive lorsqu’on place la Rouge dans un endroit pas du tout stratégique pour deux ronds.
Là, en l’occurrence à côté d’un mignard mâle de la même espèce qu’elle du genre poitevin et comestible.
Du combat, oui, la cavalière a vaguement entendu du bruit par là-bas mais elle est distraite notre terrible petit chaperon rouge, affreusement, par une moustache frémissante et des yeux plus haut qu’elle enjôle d’un battement de cil.
De toute manière c’est tout sa faute à lui !
Et aussi à celui qui lui a dit de rester là à surveiller.
La prochaine fois, faudra juste préciser à la Rouge, surveiller quoi.
Parce qu’ici, à part les pâquerettes et le Rouge, il y a rien à voir ni même à faire.

- 'tain y a même plus rien à boire...

Ô rage, Ô désespoir, l'outre à vin est à sec, y a plus qu'à attendre de mourir déséthylisée.


*Un "Wazoo" et une "manivelle" remaniés
_______________

Longue attente à Troyes pour ce rendez-vous prévu de printemps. La Champagne était belle, elle ne la connaissait pas et c'est avec curiosité qu'elle en visita les caves.

Serrez vos harnais, ajustez vos cuirasses, ramassez vos affaires, saluez vos amis et à cheval !

Le Grand Maréchal annonce la couleur, tant pis pour l'ultime tournée, enfin ils prennent la route. Brise, cape en vol, et dans l'air frais de la nuit souffle un sentiment de mauvais augure.
Enfourchée sur sa monture, Victoire apprécie presque le paysage bucolique de la campagne bourguignonne, caressant paisiblement de la dextre la crinière de Fabelhaft, reniflant d'un grand coup l'air frais et pur du petit matin. Pourtant cette aube ne se lève pas sur un jour comme les autres…

Des cris sourds, éteints, comme de lointains échos. La suite est obscure comme l'est la guerre. Soudain, une lumière aveuglante, puis des ombres, des masses informes approchent prenant peu à peu forme humaine. L'embuscade étire ses tentacules, des fourrés ils surgissent et le combat commence. Le corps se crispe un instant, le visage se fige, un temps de battement, un instant infime qui semble se fixer pour l’éternité, mais qui ne dure en réalité qu’une minuscule poussière de vie.

Prête à éliminer sans tralalas tout ceux ayant la mauvaise idée de s'approcher, Victoire redouble de vigilance.
Un rictus vint sur le visage de l'Hospitalière qui fige de ses azurs celui qui vient de toucher son vassal au bras. Inutile de s’entêter lorsque ses grands yeux étincellent de la sorte , et dans ces cas là mieux ne vaut point tenter de parlementer avec l’individu. Apparemment plus prompte à en découdre qu’à négocier. sa main se crispe au pommeau de son épée , affolée à l’idée qu'il assène un nouveau coup de lame sur le Grand Maréchal,un sourire carnassier vient se tracer sur les lèvres.
Soudain, un cri s'égare dans la cohue, suivi d'autres plus perçants.
Prétendre que tout va bien, que le conflit prendra bientôt fin, un art auquel elle s'adonne avec la fougue de sa jeunesse durant les combats.

Les yeux rivés sur son assaillant, Victoire ne relâche pas son attention. Une seule seconde suffirait à causer sa perte, elle en est consciente. Son cry s'échappe de sa bouche tandis que les poings se serrent davantage sur son épée, sa répulsion lui donne la rage et le courage d'affronter cet homme, Alors elle pointe sa lame entre ses côtes, sans autre forme de procès.
What else....

Flûte vous avez la coenne sacrément dure j'en ai pété mon épée !


_________________

[ Cavalerie du Coeur Navré ]

18-05-2012 04:06 : Vous avez engagé le combat contre l'armée "Ne crains que Dieu et ton Roy!" dirigée par Jglth.

Ca y est. Ils y étaient. La cavalerie de nouveau en route pour ferrailler.
Des compagnons d'armes plus motivés les uns que les autres à défendre une cause.

Depuis combien de temps la brune rêvait de se retrouver sur un champ de bataille ? Bien trop longtemps à son goût. Chose qu'elle n'aurait jamais pensé il y a quelques années, que cette envie de se battre devienne finalement un besoin. Le besoin d'évacuer ses tensions par le sang, sa folie par la rage et ses pensées par la violence.

Jamais elle n'aurait pensé que c'est parmi cette merveilleuse compagnie tourangelle qu'elle se serait sentie le mieux. Des personnes si différentes les une des autres, un groupe dans lequel elle avait réussi à s'intégrer naturellement. Plus que des compagnons d'armes, beaucoup devenus des ami(e)s.

L'armure bien en place, on ne pouvait voir de Miss que ses longs cheveux noirs dépassant de son accoutrement et deux perles vertes contrastant avec l'acier du casque. Le regard déterminé, droite et fière sur sa fidèle monture.
Disparue l'appréhension des premiers combats. Envolée la peur de tuer. Balayée la peur d'être blessée. Les années l'avaient fait évoluer. Les mois lui avaient au fur et à mesure tout enlevé. Elle n'avait plus rien à perdre et tout à gagner. La première chose à gagner pour le moment étant cette bataille.

Le combat faisait rage. Des ennemis tombaient à ces pieds, elle reconnut Doko s'écrouler devant elle également.
Evitant quelques coups d'épées, et à défaut de n'avoir touché personne la Bourguignonne se pencha, attrapa son compagnon d'arme par les épaules et le hissa sur sa jument en prenant appuie sur ses étriers dans un cri d'effort. L'équipe s'occuperait de lui après, Miss n'avait pas peur, elle savait qu'il avait la peau dure.

L'épée ne lui aura pas été utile cette fois-ci, mais elle ne se sera malgré tout pas sentit inutile.
_________________

Première virée sur son alezan pour débusquer du traitres, première virée avec sa nouvelle épée flambant neuve attachée à son gros ceinturon. La petite sauterelle mesurait dix toises tant elle était fière. Ils avaient pris un chemin, elle suivait. Etant jeune, inexpérimentée dans les affaires de guerres et fraichement promue, elle avait suivit la joyeux troupe sans demander son reste. Après tout elle était là pour l'oeuvre de sa vie comme la jeune pucelle de Domrémy. Si il y avait bien des méchants qui n'avaient rien à faire là c'étaient les autres, ceux qui prenaient part à un combat injuste.

A vrai dire, elle ne comptait pas du tout tomber sur une autre armée. Ils marchaient en ordre. Cali ne savait pas trop où trouver sa place parmi ses hommes rompus au combat. La petite sauterelle sûre d'elle pourtant, se faisait discrète parmi le groupe.
Soudain tout alla très vite...Trop vite.
Les armées se mêlèrent, les bruits métalliques faisaient rage de toute part. On aurait dit que les foudres du ciel s'abattaient sur eux. Les cheveux se cabraient, ruaient, chargeaient. Des cris déchirants montèrent jusqu'aux cieux. Cali était un peu déconcertée. Il fallait qu'elle prenne vite ses marques et qu'elle fonce dans le tas. Elle n'était pas là pour faire de la figuration.
La brune vit un visage non loin d'elle...Un visage ennemie. Galvanisée par la peur mais aussi le goût de défendre sa cause, elle défourailla son épée et se lança dans la bataille. Un coup d'épée trop prompt et elle désarçonna sa monture, comme à l'entrainement contre la quintaine. Peste soit!!!!
La petite sauterelle devait combattre au sol face à un....une adversaire.
Elle leva son épée et un coup dans l'eau.
C'était la première fois qu'elle utilisait une épée la pauvre sauterelle. Elle ne s'attendait pas à manoeuvrer une arme avec autant de difficulté. Si elle s'en sortait vivante, elle allait devoir prendre des cours.
Autant elle évoluait avec aisance avec un bâton autant cette épée aurait sa mort si elle ne trouvait pas bien vite le moyen d'en faire le prolongement de son bras.

Son adversaire semblait aussi aussi bien jeune, à peine plus que les 16 ans de Cali et la menaçait d'un bâton. Elle aurait bien voulu faire un échange standard mais il était mal venu sur un champ de bataille de faire des échanges, "la tienne contre la mienne et tu me donnes 50 écus en prime".
Elle tenta de faire un moulinet du poignet, histoire d'impressionnée et elle y réussit. La classe!!!!
Sauf que la jeune femme en face, tomba ou glissa ou fit une pirouette exprès pour éviter l'épée, allez savoir si cette cascade était faite volontairement ou pas...
La chance était du côté de Cali? Et bien non car dans sa chute, une jambe lancée en l'air atteignit la sainte épée qui voltigea à une enjambée de la sauterelle. Aussi vive que l'éclair, elle se jeta sur son épée mais trop tard.
Son adversaire se saisit du bâton et frappa un coup assez violent pour endormir Calico, enfin elle le supposa car elle ne vit pas grand chose sauf trente six chandelles quand elle se réveilla, juste quand la rixe était terminée. Un mal de crâne bien pire qu'après une gueule de bois au lilagnôle lui martelait le citron.

Son arcade sourcilière était enflée et son oeil mi clos. Une partie de sa tête avait une bosse. L'ennemie, la traitresse l'avait chopé en plein sur le côté de la tronche. Cali avait une tête de tictic.
Rien d'autre ne semblait cassé, et la fusée de son épée pourtant dans sa main encore serrée.

Foutre Dieu comme ça fait mal!!! BOOOrdel!!!!

La paume de sa main se posa sur l'endroit sensible puis elle la regarda, aucune trace de sang. Ensuite seulement elle embrassa la lice du regard. Des blessés, des morts...Elle n'avait pas à se plaindre de sa légère blessure. Elle s'approcha d'un corps sans vie pour vérifier qu'elle ne connaissait pas la personne...Non!!! Inconnue au bataillon.

Elle essaya de trouver des membres du coeur pour se rassembler. Peu de visages familiers dans la foule des personnes autour. Elle se mit à tourner sur elle même à la recherche de son alezan.

SATANNNNNNNNNnnnnnnnnnnnnnnn!!!!!!!

Un cheval noir se dirigea vers elle. Cali lui tint la bride et posa sa tête sur l'encolure de son ami, en vie lui aussi. Elle lui fit une caresse, heureuse qu'il soit là. Elle devait retrouver le reste de son groupe et ses deux acolytes. Ca c'était bien du vrai tapage nocturne!!!!

_________________

Aimbaud m'a tuer....de rire

"Je vous dis aujourd’hui, mes amis, que malgré les difficultés et les frustrations du moment, j’ai quand même un rêve. C’est un rêve profondément enraciné dans le rêve françoys.
J’ai un rêve qu’un jour cette nation se lèvera et vivra la vrai signification de sa croyance : « Nous tenons ces vérités comme allant de soi : que tous les hommes naissent égaux. »
J’ai un rêve qu’un jour sur les collines de terre rouge de la Bourgogne, les fils des anciens royalistes et les fils des anciens frondeurs vont s’asseoir ensemble à la table de la fraternité.
J’ai un rêve !"*

Mais bien avant ça, elle vous le disait à nouveau, elle avait un rêve, bien avant que tout se calme, bien avant même des siècles et des siècles d'ailleurs. Ce rêve étrange et merveilleux qu'un jour il lui serait permis de fendre et de pourfendre celui dont on ne doit pas prononcer le nom** devant elle. Cette raclure d'homme qu'elle considérait comme diminué, goujat, malhonnête et tant d'autres choses encore. Plaisir sans doute malsain qui vibrait dans tout son corps mais qu'elle assumait pleinement. Moment qui se formait un peu plus clairement en elle depuis quelques temps avec les derniers mouvements qui se profilaient dans le royaume. Elle en était même arrivée au point que pendant ses entraînements , les mannequins qui lui faisaient face avaient pris le visage de l'ex Bouillon. Mais pour l'heure c'était dans ses rêves qu'elle imaginait cet ultime combat où lui et elle étaient face à face à se battre comme des diables pour qu'il n'y en ai plus qu'un, et bien sûr dans la tête de la rousse, celui qui resterait debout serait cette irlandaise qu'elle revendiquait être de plein droit.

Endormie dans les bras de son amant, elle ne pensait pourtant pas que cette nuit à venir serait celle de tous ses espoirs, elle avait été à un moment chaudement installée avec Enguerrand sur leur couche, mais elle avait oublié quand et comment ils s'étaient retrouvés d'allongés à debout, branle-bas de combat sans doute dans le campement... Mais cela lui avait échappé tout simplement. Pourtant pour l'heure, elle était installée sur sa monture avec son armure légère en cuir, sentant en elle enfin sonner l'heure de la vengeance. Elle avançait encore mal dégrossie sur la façon dont ils avaient pu avancer sur la Bourgogne alors qu'aucun ordre de mouvement n’avait été signalé en haut lieu... Mais soit, après tout, ils n'avaient sans doute pas -ses frères, soeurs et elle- à connaitre le moment où les bataille devaient se dérouler...
Ou bien peut être n'était-ce qu'un exercice pour voir leur réactivité au cas où ? Non cela elle ne pouvait l'imaginer, mais elle avait quand même un drôle de goût en bouche en se disant que si l'on menait ainsi tant d'hommes à la boucherie ce n'était pas très respectueux... Une bataille se préparait, les hommes devaient avoir le temps de s'organiser à l'avance pour ne pas finir cadavre!!!

Mais en l'état actuel des choses, il n'était plus la peine d'essayer de comprendre une poignée d'hommes, mais plutôt de se concentrer sur ce qui la rendait un poil euphorique. Elle le voyait là devant elle sur son cheval, elle le visualisait si bien, qu'elle n'avait pas pu faire autrement que d'afficher un méchant petit sourire, qui rendait le vert de ses yeux encore plus froid qu'il ne pouvait y paraitre. Même les yeux fermés elle aurait pu encore détacher la silhouette de cet ennemi au milieu d'un groupe. Elle était tellement habitée par tout ça, qu'elle avait perdu sa dextre de vue... Sans doute devait-il être aux côtés du Grand Maître en tant que Capitaine Maistre de guerre de l'Ordre...

De ses visions à la réalité, il n'y avait eu qu'un pas, rêvait-elle encore ? Non il était face à elle, son corps se mit à trembler, mais point de peur non, d'envie! D'envie de foncer, de taper dans les flanc de son cheval pour aller trucider cet homme fou et aveugle qui se croyait tout permis. Sa puissante voix rocailleuse et masculine tonna un cri de guerre :

« Ad Scintillae Gloriam »

Elle entendit les mots qu'il dit aux siens. Le bras droit d'Eusaias se détendit, percutant encore un bouclier alors qu'elle arrivait sur lui, affichant clairement ses couleurs, épée battant déjà au vent. Savait-il seulement à quel point elle le haïssait, à quel point elle lui en voulait, non pas d'avoir voulu jouer avec elle, car elle n'était pas spécialement tombée dans le panneau, mais plus d'avoir joué de sa confiance, de l'avoir aveuglée avec des mensonges. Elle n'était pas irlandaise pour rien, elle avait une saloperie de fierté qu'elle n'aimait pas reconnaitre, et qu'il ne fallait pas bafouer, tout comme l'amitié d'ailleurs.

Celui qui lui avait un jour ouvert le ventre, lui dessinant une cicatrice sur le ventre... Non point pour la tuer, mais pour la sauver, celui qui lui avait permis de vivre lors d'un autre affrontement sur le sol berrichon, allait aujourd'hui goûter de sa lame, arme beaucoup plus tranchante et définitive que la fameuse tisane bouillante qu'elle lui avait déversée sur l'entrecuisse un soir en taverne... Même si cette dernière aurait pu avoir aussi un côté définitif.

Ses cheveux attachés en grosse natte dans son dos laissaient des mèches auréoler son visage, elle ne portait point de casque et de toute façon n'aurait pas accepté de combattre face cachée, elle voulait qu'il puisse la voir, perdante, gagnante ou mourante, et dans le dernier cas, lui cracher son venin une dernière fois pour se libérer de ce poids.
Elle ne vit point où les coups s'abattirent, elle ne ressentait rien, juste un immense plaisir presque jouissif à l'affronter... Et pourtant cet affrontement prit fin beaucoup plus vite qu'elle ne le souhaitait. Elle aperçut une estafilade de sang sur son adversaire, sans pouvoir déterminer où elle avait pu le toucher, mais il perdit l'équilibre...

Si elle avait hérédité du sang des envahisseurs vikings qui avait pris possession de l'Irlande un jour, elle n'îrait pas jusqu'à lécher le sang de son ennemi qui se trouvait maintenant en moindre partie sur sa lame... Mais son visage dur et fermé jusqu'à maintenant s'illumina savourant ce coup béni. Et pour la première fois elle se permit de visualiser plus clairement le champ de bataille... C'est à cet instant qu'elle croisa le regard d'un pseudo ennemi, qu'elle fuit très vite revenant sur celui qu'elle venait apparemment de plus ou moins désarçonner!



*Martin Luther-King
** Harry Poter
_________________

Après la frustration de Dijon, oui, interdiction de blesser qui que ce soit, interdiction de s'en mettre pleins les fouilles même une fois le château investit c'est de La frustration pour la rouquine qui pensait s'amuser comme une petite folle ...
Et s'enrichir au passage.
Etait venu le temps d'extérioriser tout ça.
Une bataille, rien de mieux.
Pourtant quand elle voit le nuage de poussière au loin et les troupes s'agiter, elle est un peu surprise.
Elle y pensait certes mais pas que ce serait sitôt ...
Pas assez entrainée la jeune Corleone et surtout elle ne connait pas la moitié ... pas même un quart oui, des membres qui composent les troupes dans lesquelles elle se trouve alors comment savoir sur qui taper une fois les hostilités lancées.

Un peu perdue dans la mêlée humaine, ne sachant quelle position prendre dans cette scène qui se déroule là juste à quelques pas, les hommes commençant à peine à combattre que déjà ils jonchent le sol, colorant la terre de rouge signe de la violence faisant rage, l'épée à la main tout de même veillant sur ses arrières, elle tournicote, envoie un coup de ci de là mais ne touche personne et personne ne la touche non plus.
Chanceuse la roussette? Peut être.
Mais si un malheureux avait tenté de l'atteindre elle n'aurait pas hésité à répondre.

Et dans son tournis un peu fou elle perçoit les bribes d'une voix familière.

[...] touché. Questo cane [...] una bambina !*
Il faut la trouver

Les noisettes scrutent et elle identifie la Cheffe du clan, blessée, soutenue par une de ses cousines et la tachetée de cogiter aux mots qu'elle a prononcé.
Qui donc était cette enfant bléssée?!
A ce moment là on peut bien lui sauter dessus elle s'en fiche, la famille c'est sacré, déjà qu'une des leurs est mal en point alors une deuxième ...
Et un étrange frisson lui parcourt le corps, les pulsations de son cœur déjà si rapides s’accélèrent encore un peu.
Malheur si c'était Enaell, Laell ou même la petite Lili ...
Elle frôle le malaise mais le chasse bien vite, elle est pas là pour jouer la belle au bois dormant.

Elle jette un dernier regard vers les vaillants combattants qui se démènent tels des lions, elle n'aura pas été très utile de ce côté là.
Son instinct la guide vers sa tante et Lidia au pas de course.
Elle traine son épée derrière elle tel un fardeau et les rattrape.
Essoufflée elle toise Rod, sa blessure n'est pas jolie à voir mais la question lui brule les lèvres et fuse aussi sec.

Qui est bléssée?! Qui?!

Malgré le brouhaha ambiant la rouquine focalise toute son attention sur les lèvres de la Tatouée, là maintenant, tout de suite, il n'y a que sa réponse qui compte ...





_________________

À nouveau, il la serré contre elle et les fronts sont joints. Ses yeux cherchent ceux de l'autre, elle veut y voir une trace d'espoir, qui lui dira qu'elle va vivre plus assurément que l'au-revoir de la Forme, là-haut. Tout ce qu'elle parvient à y lire, c'est le désespoir. Le désespoir d'un homme qui est perdu, qui ne sait plus ce qu'il doit faire. 
Il lui demande pardon. Mais pardon pourquoi ? Pour l'avoir frappée, pour lui avoir montré que ce n'était pas un jeu ? Que grandir, c'est devenir cruel et méchant ? 
Elle a mal. Ses doigts sont serrés plus fort; elle a là la réponse à sa question muette: « Pardon de t'avoir fait mal. »
Il lui parle des fées. Les larmes redoublent et se mélangent aux siennes. Sa Maman lui avait raconté des histoires sur elles, disant qu'elles étaient gentilles -du moins pour la plupart- mais également capricieuses et orgueilleuses: il fallait les flatter et leur laisser quelques cheveux pour leurs nids si on voulait leurs faveurs. La Minusculissime hoche la tête du mieux qu'elle peut. Bien sûr qu'elles sont là. Elles sont partout, à veiller sur les Hommes. Ces Hommes qui, finalement, n'en valent pas la peine. 
Les yeux se referment avant de s'ouvrir une nouvelle fois. Lili se demande si sa maman, Nina, sa Famiglia sont cruelles et mauvaises. Non. Elle a été bien accueillie et toutes ont été gentilles. L'enfant prend peur. Sera-t-elle aussi comme ça, plus tard ? Est-ce qu'elle même, tout à l'heure, n'était pas prête à frapper celui qui pleure désormais sur elle ? La réponse fait certainement plus mal que la question. 
Grimoald appelle à l'aide. Ce n'est pas un cri mais un murmure. Cela ne sert à rien, ils sont seuls. Qui les a vus s'éloigner ? Personne. La Corleone est donc condamnée à finir sa vie ici, à y grandir avec cette arme dans son flanc; et quand elle mourra, cette dernière sera toujours fichée dans son corps. En plus, si, comme Pépin, elle est mise en terre -quelle drôle d'idée !- est-ce que le pommeau dépassera ? Ce serait drôle ! Pis, pas moyen de se tromper, tout le monde saurait où elle est. 
Elle sourit faiblement à cette idée et referme les yeux. 
Tout est calme.

Pousse-toi Grimoald, il faut la ramener, il faut la soigner.

Ses prunelles enfantines apparaissent à nouveau; elle est toujours dans les bras de Grimoald, front contre front, mais une brune est apparue dans son champ de vision. Elle réfléchit. La jeune femme a appelé l'homme-enfant par son nom et lui a dit « tu ». Elle est donc de son côté à lui et propose de la soigner. La soigner ou... l'achever ? Son esprit embrumé n'arrive plus à faire distinction. 
Une autre Grande fait son apparition. Deux noms sont jetés. La besace tombe. La minuscule Corleone tressaille.

Non ! NON ! ... Pas... Toucher... Moi !

Du mieux qu'elle peut, elle secoue la tête. Le seul contact qu'elle tolère est celui de son « assassin », mais pas ceux de ses « complices ». Encore moins celui de celle qui a blessé la Tatouée. D'ailleurs, comment va cette dernière ?
Le vcabulaore primitif, hérité de sa Maman qui n'a malheureusement pas eu le temps de lui en apprendre plus et de le perfectionner, refait surface, comme chaque fois qu'elle a une trop forte émotion. 
Non, elle ne se laissera pas toucher par l'un d'entre eux.
_________________

Juchée sur son cheval, somnolant à demi, la Miramont suivait le mouvement. Le silence des troupes ne facilitait pas son réveil et le pas régulier de sa monture achevait de la bercer. Les levers aux aurores, très peu pour elle. Pourtant, les temps de guerre qui s’annonçaient et son implication dans la Fronde ne lui laissaient pas le choix. Là où était son Roy, elle serait. Et à cet instant-même, il était là, juste quelques rangs devant. Ses yeux embrumés se posèrent sur la nuque de cette figure paternelle – qui pourtant n’en avait aucunement les gestes. Il était grand, il était fort, il était beau – pas tellement en fait, mais il était puissant. Il était l’image même qu’elle se faisait de son père disparu trop tôt.

Les troupes s’arrêtèrent, l’arrachant à la contemplation œdipienne de la nuque royale. Les murmures des soldats s’amplifièrent et bientôt, elle comprit. Les battements de son cœur s’accélérèrent alors. On y était. Un instant elle fut tentée de fuir, à bride avallée. Mais alors qu’elle évaluait le chemin le moins risqué, son regard effleura la silhouette fière et chérie de son Infâme Grandeur, sa Reyne. Qui serait-elle d’abandonner sa suzeraine ? Ses lèves s’agitèrent alors dans une prière silencieuse, dans laquelle elle recommandait chacun au Très-Haut – même ses chers réformés, prenant soin de n’y associer aucun saint.

Les consignes étaient claires. Isaure devait rester en arrière, sa maîtrise des armes étant trop faible, elle ne serait d’aucune réelle utilité. Son rôle essentiel était d’aller auprès des blessés et de tenter de soulager leurs douleurs par n’importe quel moyen. A sa selle, pendait arbalète et diverses aumônières emplis de diverses plantes qu’elle ne savait absolument pas utiliser.

Elle entreprit d’abord d’utiliser son arbalète. Son tir était précis, mais la force déployée encore bien trop faible et le temps de rechargement bien trop long. Ses carreaux venaient se planter dans la terre labourée par les lourds sabots des destriers, n’atteignant jamais leur cible de plusieurs mètres. Et enfin, les premiers hommes tombèrent. Dans la tumulte des combats, l’on ne sut dire qui de la monture ou de la jeune fille fut le plus terrifié. L’on était bien loin des petites émeutes dijonnaises qui lui avaient paru si violentes.

Isaure abandonna son arme à la selle et pressa les flancs de son animal, faisant fi de leurs peurs respectives. Des hommes tombaient, et elle devait s’assurer qu’aucun des leurs ne succomberaient. Mettant pied à terre, elle guida sa monture et la lâcha pour s’agenouiller auprès de Cazayoux. Posant ses yeux sur la blessure béante, elle resta là, à la regarder admirant la couleur du sang qui s'en échappait.
_________________

[Irishman down ! Irishman down..!]

Une marée humaine inattendue dont les courbes grossières se détachaient de l’horizon affluait en leur direction. Ce que l’Irlandais appréhendait comme un simple déplacement de troupes se mua bien vite en compétition des moins courtoises. Les murs de Tonnerre surplombaient la plaine qui sembla être toute désignée à la rencontre des forces en présence. A l’apparition des bannières, l’on put distinguer avec plus d’acuité le découpage des unités adverses.

Les jambes bardées de plates, l’Irlandais éperonna sèchement le roncin employé pour l’occasion et talonna le reste de la cavalerie lourde de Digoine. Passé la surprise, l’attente, puis l’impatience, la charge venait d’être sonnée. Le cavalier coiffé de sa vieille salade cabossée filait au vent, lance de frêne couchée pour alpaguer l’imprudent. La mêlée sanglante de piétons fut contournée, snobée par la brigade montée qui martelait lourdement le sol en vue d’aller harceler la cavalerie royale.

Saint-Jean, Licorne, fais ton choix… La Fronde avait touché le gros lot.

A travers la fine fente de sa coiffe d’acier cahotante, le vieux briscard se paya le luxe de choisir sa cible. Un maréchal, et un Grand.
Le sillon tracé sur la terre battue par sa monture, aussi médiocre fut-elle, obliqua vers celui qui ferait remarquable trophée pour sa Reyne, si Dieu le voulait. En quelques foulées exécutées au triple galop, le fer de lance s’abattit sur la spallière ennemie qui en dévia l’estoc sur le bras.

L’Irlandais enragea.

Un peu plus sur le côté et il lui épinglait le palpitant. Au lieu de ça, il dût tirer bâtarde de son sommeil pour faire face au courroux de l’assailli et tenter de terminer le boulot à grand renfort de moulinets.
Hélas, si Finn faisait cavalier seul, ce n’était pas le cas de tout le monde…
Une furie vînt le cueillir, annonçant son forfait d’un cry qui sonna le glas du lourd cavalier. L’épée haute, prête à fendre le crâne de son adversaire comme une vulgaire noix, il laissa une large ouverture la pointe de la jeune fougueuse qui ne s’embarrassa pas de manières lorsqu’elle s’invita entre ses côtes. Les mailles furent vaines lorsqu’il sentit le fer froid lui fourrager les chairs.

Lame et cavalier chutèrent de concert. Gémissant grassement au sol, l’Irlandais se recouvrit de son écu frappé des armoiries de Cazayous auquel il se cramponnait désespérément. Comme ultime outrage, la jeune Hospitalière ne trouva meilleure occupation que de tailler bavette en lui mettant sur le dos la mauvaise qualité de sa lame.

- « Condoléances... », ironisa-t-il avec amertume, le visage grimacier, déformé par la douleur.


_________________

Toi ! Ici ! Ici ! Iciii ! Ca va saigneeer !

Mamaaaaaaan !

Il s'était promis de pas chouiner c'te fois, pourtant. Mais cette grosse voix haineuse, sortie de cette montagne de métal, ç'avait été trop pour son courage, sa dignité (et ses braies).
Alors bien sûr, vous allez vous gausser. Vous allez dire que ce machin là n'a pas sa place dans une bataille. Qu'il n'est bon à rien. Certes, vous n'aurez pas tort... mais enfin il faut reconnaître ceci aux froussards qu'ils courent assez vite... c'est d'ailleurs ce qui les garde en vie.
Bon, ça, et la chance.

Andouille !

Le vieux roussin avait été retrouvé... broutant paisiblement ; car enfin ce destrier était moins belliqueux que son cavalier. Celui-ci se précipita sur la vieille bête et bondit sur son dos avant de donner des talons en l'invectivant copieusement :

Allez, bouge toi le derche sale défection ! Hue Andouille, hue ! Avance, ou bien je me fais des grolles avec le cuir de ton cul !

C'est donc avec élégance et bon goût que le bouseux put accompagner le repli de la troupe des frondeurs, et cette chevauchée formidable ne manque certainement de vous rappeler une vieille rengaine...

Un cavalier, qui détale dans la nuit
Fuit l'aventure au galop
Son nom, il ne sait pas le signer
Une chose est sûre c'est un zéro.

Le jeune nain supplie, il appelle, il pleure.
Il baigne son minois d'enfant innocente et caresse son front comme si un peu d'eau fraîche, des sanglots et des larmes pouvaient la faire bondir d'un coup d'un seul.
Il veut sauver cette petite qu'il a lui même transpercé de son épée. Il veut sauver cette petite car cette petite, c'est son amie Lilly. Lilly et non Lili... Lilly est au Ciel, et pourtant, son rire d'enfant le hante encore. Il ne le hantait plus. D'autres fantômes, d'autres rires l'avaient remplacé. Mais à la vue de ses yeux qui s'écarquillent, de son épée plantée dans le flanc de la petite, de se petite masse qui perd alors toute conscience, toute vie... à cette vue, le rire de la petite Lilly était revenu le hanter.
Et près de ce ruisseau, caressant le front de la petite... c'est la petite Lilly qu'il supplie de rester en vie.
Ce rire qui le hante, c'est son amie qui lui fait comprendre que le flanc de cette petite était comme le siens. Si la petite mourrait, c'est comme s'il abattait sa défunte amie.
Alors il implore, il veut qu'elle vive ! Peut-être que si cette petite recouvre la vie, son amie vivrait aussi ?
Tout se mélange dans sa petite tête. Il est incapable de penser à tout cela. Il est dans un état de semi-conscience. Ses mots s'échappe de sa bouche et ses gestes sont comme poussés par une force qu'il ne maîtrise pas tout à fait.

... C'est alors qu'il avait perdu tout espoir que la petite remua enfin.
Au départ, elle remue un peu. Elle ouvre les yeux. Elle souffre, cela se voit. Mais le jeune Grimoald sanglote entre ses deux genoux. Il ne voit point la petite qui remue, qui recouvre peu à peu connaissance.
Et puis soudain, une voix. Une voix qui n'est point celle de son amie. Alors il redresse la tête et il voit. Il la voit. Tête redressé, yeux ouvert... elle le fixe. Est-il entrain d'halluciner ? Est-ce que cette mobilité recouvrée est aussi réelle que ce rire qui le hante ?
Elle essaye de lui dire quelque chose. Elle lui demande comment il sait... Que sait-il ?
Le blondinet glisse à nouveau sur ses genoux comme il le fit un peu plus tôt pour rattraper la gamine dans sa chute. Le frottement, sur ses plaies à peine cicatrisées, ne le fait point souffrir. Il ne ressent rien. Il veut seulement savoir... Que sait-il ?
Il veut le lui demander mais ses yeux se referment et sa tête tombe à nouveau sur l'herbe grasse.
Incapable de crier, il glisse sa senestre au petit doigt manquant sous sa nuque. Son gant de fer censé masquer ce stigmate d'une nuit d'horreur gît quelque part dans l'herbe autour. Nul besoin de cela à présent. Il n'y a plus de guerre, plus de combat.
Il se penche sur le petit corps et vient caler la tête petite tout contre son avant-bras. Dans le même temps, ses yeux se rouvrent, ils semblent le chercher. Dans les même temps, ses lèvres remuent. Elle est affaiblie mais ses mots parviennent à bon port...
Comment sais-tu, Grimoald... « Que je… je m’appelle… Lili ? »

Et là, c'est comme un éclair qui transperce le jeune nain de part en part.
C'est une déchirure dans le coeur, un choc violent qui lui coupe la respiration.
C'est une claque monumentale qu'il reçoit à cet instant. Une claque qui l'étourdie, qui lui ferait perdre connaissance si la petite ne faiblissait pas à nouveau.
Car la petite tête retombe à nouveau et ses petits yeux se ferment.
Elle s’appelait Lili... Cette petite fille qui transpirait Lilly... cette petite fille qui pourtant n'était pas Lilly... elle était Lilly.
Il y avait là de quoi faire frémir le plus courageux des hommes. Et le jeune Grimoald n'était, malgré ses dix-huit printemps, encore qu'un enfant.
Alors, les visages inondé par les larmes, il redressa la tête de la petite, la serrant contre son petit torse et posant son front contre le siens.
D'abord incapable de sortir le moindre son, il parvient enfin à lui parler. Sa voix était étouffé par les sanglots, mais ses paroles restaient tout de même compréhensibles.

-"Je suis là, Lilly... Cette fois, je suis là...
C'est moi, Lilly... C'est moi... Grim'... Grimoald...
Je suis là, Lilly... Cette fois, je suis là...
Reste avec moi, Lilly... Je t'en prie, reste avec moi, Lilly...
C'est moi, Lilly... Tu te souviens, Lilly ?
C'est moi... Grimoald... Ton ami pour la vie, Lilly...
Ne pars pas, Lilly... Je t'en prie, ne pars pas... Pas cette fois, Lilly... Pas cette fois..."

Et avec sa dextre, il cherchait les doigts de la petite Lili.
Comme si son front contre front, sa main dans sa main, pouvait retiré l'épée du flanc de la petite fille et lui rendre la vie...
_________________

[Arrière front - Camps Royaux]

Et les blessés arrivent, les blessés s'entassent.
C'est au petit matin du dix-sept que ses yeux se posèrent sur ce lieu d'infortune où les hurlements guerriers se muent en gémissement gangréneux. Ici, on meurt plus surement que sur le champ de bataille.
Alors la Sorcière, herboriste, soigneuse, se délesta de sa lourde cape et fit ce pour quoi elle était venue au monde. Tenter de sauver des vies par la seule force du savoir qu'on lui a donner.
Elle passa la journée, la nuit, les mains dans le sang, la chair à cautériser, à refermer. Pansant au plus pressé, essayant au maximum d'éviter que tout dégénère à cause de la vermine bien plus tueuse que n'importe quel frondeur, mercenaire. Bien plus lâche que tous ces fous qui n'acceptent pas les lois divines.

Au matin du dix-huit, après une nuit sans sommeil, elle sortie d'une tente, s'essuyant les mains, pensant prendre enfin du repos. Mais le bruit des armures désarticulée lui fit lever les yeux sur la cohorte qui revenait. Portant blessés, portant corps inertes.
C'est dans ces moments là qu'on se dit que la guerre n'a pas de sens. Que ceux qui tentent d'éviter le trop plein, sont bien impuissants. A quoi cela sert-il ? Pour quoi ? Une couronne bien éphémère...
Toutes ces questions passèrent à la vitesse de l'éclaire dans son esprit. Juste le temps d'un soupire.
Et comme tous ceux et celles qui étaient là, pour soigner ces soldats meurtris, elle se précipita sur eux pour aider les aguerris qui revenaient exténués d'une nuit de folie.
Prenant le relais, la journée d'enfer de la veille se répéta. Prenant parfois quelques minutes pour elle, ou plutôt pour l'enfant qu'elle avait mis au monde quelques jours avant, afin de le nourrir. Effleurant ses joues de ses mains tâchées de sang des autres. Ne s'accordant aucun repos car c'était juste impossible. Trop de douleur, trop de souffrance à tenter de soulager.
Tourbillon insensé, où l'important devient futile quand ses yeux de brume se noient dans le regard d'un homme qui rend son dernier souffle.

Le responsable du camps l'ayant pris par l'épaule, et lui ordonnant d'aller se reposer une paire d'heure, elle n'eut d'autre choix que d'accepter. A regret, maugréant, la pauvre au ventre qu'un de ses frères, qu'une de ses sœurs aient besoin d'elle et qu'elle ne soit pas là.
Assise contre un arbre, son fils dans les bras, les rayons de l'aurore du dix-neuvième jour du mois de mai vinrent caresser son visage.
Et de nouveau, ce bruit de lances qui reviennent, portant les stigmates de combats acharnés. Et ce noeud au creux du ventre d'imaginer que l'un de ses proches puissent faire parti de ceux qui ne survivront pas. Se levant, elle retourna à son office, là où pour l'instant elle était utile. jusqu'à ce que ses supérieurs décident qu'elle rejoigne le front et qu'à son tour elle défende sa vie, contre ceux qui ne veulent qu'une chose... une Couronne...
_________________

"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots." Licorne

Certains font la guerre, d'autres errent. Arthur, et il s'était trouvé un don pour cela, faisait parmi des seconds.
D'abord le Carsenac avait perdu de vue son groupe réduit qui traversait la Bourgogne en tapinois, se retrouvant bien forcé de parcourir les terres ennemies seul. Ensuite il avait vu, du haut des murs de Troyes, les oriflammes des ordres royaux quitter la ville sans lui.

- Ce n'est pas ma faute !

Avait-il dit au guet qui le regardait d'un oeil ennuyé et contrarié à la fois. Nul doute qu'il aurait bien voulu avoir une place dans l'armée, lui. Nul doute qu'il n'aurait pas raté le départ, lui. Mais ainsi est fait le monde, et Dieu avait trouvé opportun de ne créer qu'un seul Louis Arthur. Et au jour d'aujourd'hui, il n'avait aucune raison de le regretter.

Quoi qu'il en soit, l’adolescent avait dégringolé les marches de l’escalier menant aux murailles, s'élançant à travers la cité, épée valdinguant à la ceinture, vers l'auberge où il avait organisé ses quartiers. Le regard intrigué du taverne devait sans aucun doute être du au fait que le jeune blond était bien le seul à être resté. Mais loin de s’intéresser à l'avis de l'aubergiste, il était temps pour lui de prendre armes, vivres et effets personnels, d'enfourcher sa monture, et enfin de s'en aller, chevalier caracolant, parcourant pour commencer les rues de Troyes, pour finir le chemin le séparant de l'armée du Connétable.
Du moins allait-il commencer par se rendre à l'extérieur de l’enceinte de la cité, si possible, saint et sauf, si possible.
_________________

Louis Arthur Carsenac, 17 ans.

[Compagnie du Coeur Navé - Qui a dit que la guerre ne rapporte pas un pélot ?]



La brunette, comme à son habitude, chevauche les mêches en l'air, le nez plissé et les noisettes vagues.
Comme d'habitude donc, elle lutte contre une petite gueule de bois.

Pour autant l'humeur est bonne, et elle jette un oeil en coin à certaines trombines des gars de la Salamandre, que la cavalerie légère du Coeur Navré flanque en renfort.

Crénom, c'est quand même chouette de remettre les couverts des fois.

Fut un temps où elle avait filé le train à Eusaïas pour une originale et compliquée traversée du royaume en direction du sud.
Un sourire vient lui barrer la figure.

C'était quand même pas piqué des hannetons ! Mais c'était marrant... Tiens, j'me demande ce que fiche Marine, du coup...

Autre temps, autre guerre, autres objectifs alors.
Mais au final dans les gens de fer, on se croise et se recroise toujours.

Toute à ses pensées, elle aurait pu manquer le petit éclat doré sur le bas côté du chemin.
Elle aurait pu, sauf que...
Sauf qu'on ne se refait pas, et que lorsqu'on a le don incroyable de pouvoir même dire le nombre d'écus d'or d'une bourse de badaud rien qu'en l'entendant tinter, l'oeil ne peut pas louper une piécette qui traine non loin d'un caillou.

P'tain...

Coup d'oeil à droite, coup d'oeil à gauche.
La colonne avance tranquilement, le patron est plus à l'avant, bref ça dérangera personne si...

Faut qu'jvois ça de près !

Et la voilà qui s'écarte un peu de la troupaille pour aller fouiner du côté du rocher.
Descendue de cheval, le nez sur l'écu, elle se dit que c'est son jour de chance quand elle retourne la caillasse pour y trouver 4 pièces d'or de plus.
Bien entendu, elle changera d'avis en entendant le rafut en avant de troupe un plus loin.

Meeeeeeeeeeeeeeeeeeerdaille ! Ça chauffe ! J'vais me faire engueuler...

A bride abbatue elle rejoint les rangs de la Cavalerie.
Un peu tard... La fête est finie.
Ou l'art de passer à côté...

C'est l'dépit, là...

Mais un détail l’intrigue pendant qu'elle rejoint Estainoise.
Dressée sur sa selle, elle fixe au loin sur les lieux de la cogne une petite silhouette aux bouclettes qu'elle reconnait bien, et qui semble porter le corps d'une gamine à l'écart.

Tiens.... Lui....

Alors, à Esta, elle lance.

Ma grande. Le nain est pour moi si on le recroise...

Un air mi amusé, mi agacé remplace l'étonnement premier sur sa trogne pendant qu'elle suit des yeux la petite silhouette et son fardeau.

Grimoald... T'as l'art de te foutre toujours au mauvais endroit... et de fréquenter les mauvaises personnes. Qu'est ce que tu fous ici...

Elle a jamais fait confiance au nabot, et ça n'est pas parti pour s'arranger.
_________________

Ainsi c'est une nuit printanière qui fut choisie par le très Tout Puissant pour amener ces hommes et femmes à faire couler le sang sur le sol Bourguignon en guise de champ de bataille. Fort heureusement, la nature, dans son infinie bonté, avait fait grâce à Igor d'un ou deux pieds de plus que la moyenne et d'un corps plutôt musclé et résistant, en contrepartie d'une aptitude à réfléchir disons... limitée. De cette façon, entassé entre ses Frères, il pouvait apercevoir la formation ennemie avec aisance, tout en se remémorant la dernière bataille qu'il disputa.
Cette dernière remontait à plus de quatre ans déjà, l'étranger dans sa Pologne natale, aux côtés de ses compatriotes slaves, repoussant charges de cavalerie et toutes sortes d'hommes à pieds venus de l'Ouest. Sale époque, qui le força même à déserter. Un lâche de plus ? Pas tellement, juste un simple soldat qui n'accepta pas le sort que réservait un Commandement tyrannique à son propre peuple, à ses frères, à ses cousins.

Mais revenons-en à nos François, qui, entre rêverie et déconcentration avaient déjà engagé une mêlée des plus raisonnantes. Le grand brun se fraye un passage, écarte ses alliés, dégage ses ennemis à grands coups d'épaule, de coude et de tout ce qui compose son bras gauche. Et une fois un peu moins entassé, forcément vu les moulinets qu'il balance t'as pas envie de te magner le petit frère, Igor brandit bardiche en l'air, prêt à en découdre avec ses adversaires, qui ressemblaient plus à une bande de joyeux lurons qu'à de vraies forces armées.
_________________

« Nature, berce-la chaudement ; elle a froid. » Arthur Rimbaud, Le dormeur du Val

Le silence s’est fait autour de l’enfant. Elle n’entend plus rien. Elle se sait morte. Pour preuve, elle flotte dans le noir. La peur s’est éteinte. Puis soudain tout s’éclaire. Elle domine le champ de bataille. Remarquant la Tatouée blessée, elle veut se porter à son secours mais ne peut pas, n’étant plus qu’une pauvre chose immatérielle à la dérive.
Les couleurs se mélangent dans sa tête, elle en a atrocement mal. Tout est flou autour d’elle, elle ne distingue plus rien. Excepté la Forme. La Minusculissime grimace.
L’angoisse surgit à nouveau. Elle est là pour elle ! C’est maintenant qu’elle s’en va ? Déjà ? Mais ce n’est pas ce que Lili croit. La Forme lui montre un endroit légèrement à l’écart des hostilités. La blondinette s’approche, plisse les yeux pour distinguer les deux silhouettes. Elle n’en reconnaît aucune. Elle en distingue une, couchée ; l’autre est penchée dessus. Il passe de l’eau sur le visage de la fillette ; quelque chose en l'enfant flottant se réveille ; elle vit.
La Forme, bienveillante soudain, la regarde partir. La Minusculissime tente de s’agripper à quelque chose. Elle ne veut pas retourner dans ce monde injuste et cruel. Elle ne veut pas, elle ne veut plus.
Mais sa voix la rappelle au monde extérieur.

Lili…

Imperceptiblement, elle bouge. La douleur la déchire en deux. Elle aimerait retourner près de la Forme, là-haut, au moins, elle ne ressentait rien. En plus, elle pouvait voler.
Les pleurs ne servent à rien, ils ne soulageront pas son mal qui la coupe, qui la tord, qui la brûle, qui la ronge, qui...

« Lili…. »

Une supplique. Est-ce possible que celui qui vient de la frapper puisse avoir une telle voix, une telle intonation ?

« Lili… »

Comment connaît-il son nom ? Ce n’estt pas marqué sur son front, qu’elle sache. Rien sur elle n’aurait pu laisser entendre qu’elle s’appelait comme ça.
Si elle veut savoir, elle va devoir ouvrir les yeux.
Attends. Attends encore un peu. Respire calmement, endors ton cœur affolé. Ne pense plus à rien. Cependant cela lui est impossible, la douleur est trop forte.
Attendre, juste l’espace d’un instant; baigner dans ce mélange amer de douleur et de douceur…
_________________

Le jeu, il n'était plus drôle du tout. C'était pour de vrai. C'était horriblement vrai. Tout le reste n'existait plus. Les cris, le fracas des épées, les chevaux paniqués qui partent dans tous les sens, les hommes et les femmes à terre, les autres qui se battent... tout cela se mêlait dans un méli-mélo de bruits sourds, d'images qui se brouillent. Rien ne semble vraiment réel, comme si tout cela n'était qu'un mauvais rêve...
Et pourtant, cette petite fille, elle, était terriblement là, bien réelle. Les éléments se déchaînaient autour et pourtant, ils étaient seuls.
Il restait là, immobile, pétrifié, horrifié...

- Je...

... muet...
Sa dextre tenait encore le manche de l'épée. Sa senestre, elle, pendait à son épaules, inerte, honteuse.
Le jeune Grimoald ne peut détourner ses prunelles gris-vertes de celles de la petite. Ses yeux qui s’écarquillent, c'est pire qu'un coup de lame.
... Ce rire...
Ce rire que lui seul peut entendre car il surgit de sa mémoire. Ce rire... Ce rire qui avait cessé de hanter ses nuits. Ce rire auquel il n'avait plus songer depuis quelques temps. Ce rire... celui de la petite Lilly, sa défunte amie.
Lilly, petite brune de cinq printemps, son amie... Lilly, son amie qu'il avait abandonné... Lilly... Il l'avait vu du haut des remparts de Loches, allant vers la frontière. Il n'avait point crier, il ne l'avait point rattraper... Il était arrivé trop tard. Elle était morte, abattue, ensanglantée...
Et son rire venait à nouveau le hanter... Et sa dextre lâcha le manche de l'épée comme pour se disculper.

- NON !

Les yeux de la petite fille s'éteignirent et, atrocement lentement, son petit corps aussi sembla s'éteindre.
Cette petite fille, c'était Lilly... C'était sa défunte amie.
Lui... Il était Alleaume et tous ses hommes.
Il n'en avait pas vraiment conscience, et pourtant, c'était cela ce poids terrible qui l'engourdissait, l'étourdissait.
Comment distinguer la mort de l'inconscience ?
Le jeune nain tomba à genoux, comme s'il était sur le point d'implorer le Ciel.
En réalité, il glissait en avant pour retenir la petite dans sa chute. Son épée était toujours en son flanc et Grimoald faisait en sorte de limiter les dégâts. Il ne pensait plus. Il était perdu. Il ne savait plus ce qu'il faisait... en avait-il seulement conscience ?
Il devait emporté la petite à l'écart des combat. Peut-être n'était-il point trop tard ?
Alors il se releva, portant la petite fille inconsciente à bout de bras comme l'on porte un nourrisson... Comme il avait porté Lilly, déjà morte, de la frontière jusqu'à Loches.
Et le fracas assourdissant des épées continuait tout autour de lui. Et lui, il ne l'entendait point.
Et tout ce petit monde hostile se déchaînait. Lui, il ne le voyait point...
Il portait la petit tel un somnanbule se retrouvant là par erreur.

Il s'arrêta à une bonne centaine de mètre des combats, manquant de trébuché lorsqu'il posa un pied dans un petit ruisseau qui coulait, silencieux, caché par les herbes.
Il déposa l'enfant, sur le côté afin que l'épée ne s'enfonce point.
Il regardait cette petite fille sans oser faire le moindre mouvement, comme si ces yeux fermé, ces traits détendu, ce petit corps inanimé était chose sacrée.
Il était assis en tailleur, tête baissée, les yeux remplis de larmes et les lèvres tremblantes. Il était tout près d'elle, tout près de son visage et de ses yeux clos dont il ne parvenait pas à se détacher.
Enfin, par rage, par désespoir... par espoir aussi, peut-être... il frappa l'eau du ruisseau, se servit de ses mains comme d'une jarre et vint inonder le visage de l'enfant. Comme si l'eau fraîche pouvait lui rendre la vie.
Les yeux remplis de larmes, il caressait le front de la petite en appelant désespérément...

- Lilly...
_________________

[Entre ? et ?]

Cris. Hurlements, de rage, ou de peur.

Bruissement des étendards soudain levés haut dans le ciel, tandis qu’autour de lui trompes sonnaient comme pour tenter de faire chuter murailles d’une quelconque et bourguignonne Jéricho …ou pour réchauffer les cœurs avant la bataille qui, sans coup férir, allait sous peu se dérouler devant les murs de la cité.

Une cité…bien évidemment…il ne pouvait en douter. De hauts murs, quelques tours, des oriflammes flottant en divers endroits, une ou deux têtes coiffées de ces ridicules cervelières qui ne protégeaient rien sinon elles mêmes, attifures dont on affublait la piétaille facilement sacrifiable, pour ce que l’équiper plus avant serait avant tout perte en écus parfois plus précieux, en ces temps de guerre, que ces manœuvres réquisitionnés pour garnir les créneaux de chair fraiche en vue d’un hypothétique combat à venir.
En somme, et pour résumer, tout le schéma classique et habituel était à ses yeux offert.

Restait cependant à retrouver quelle cité lui permettait d’admirer cet éternel, et par lui trop connu, spectacle.

Car en l’état présent, le chevalier était en quelque sorte, il devait bien se l’avouer…perdu.

Rennes ? Tours ? Saumur ? Poitiers ? Angers ? Rieux ? Rohan ? Saint Pol de Léon…non, à la réflexion, il n’était point possible que ce fut là Saint Pol, le Licorneux, à son grand désarroi d’ailleurs, n’ayant jamais mis le bout d’une botte ferrée devant cette cité là. Mais ceci était une toute autre histoire qu’il n’était pas besoin de narrer présentement.

Or donc, il devait bien le reconnaitre, ce fier chevalier armé de guerre s’était visiblement et proprement assoupi durant la chevauchée de la nuit qui venait de passer.

Durant ces quelques courtes secondes s’étendant entre la veille et l’éveil, il tentait pourtant sans grande réussite de rassembler les bribes de sa remembrance.
Tout juste encore parvenait il à se remémorer leur départ, enfouis qu’étaient pour l’heure ces événements dans les brumes de son tout récent et bien involontaire assoupissement.

"Rappelle-toi, imbécile!"

Le boute- selle, enfin, avait été sonné et les troupes, prêtes au mouvement depuis plusieurs jours, s’étaient rapidement mises en route, organisées qu’elles étaient pour la plupart par des années et des années de combats à travers les contrées du Royaume de France.
Il n'avait pas sur le moment montré son réel désagrément face à la situation, préférant aborder les fâcheux sujets plus tard, lorsque calme et organisation ne seraient plus tant importants.

Lui avait pris, en tant que Capitaine Maistre de guerre de son Ordre, aux côtés de son Grand Maitre le Chevalier Bess Saincte Merveille, la bien nommée, la tête de la colonne des chevaliers de la Licorne, chevauchant au botte à botte avec celle-ci. Plus précisément, et c’était peut être là la cause de son état présent, s’était il placé légèrement en retrait de celle-ci, chevaucheur pour le coup solitaire, volonté de sa part de marquer là, par ce symbolique geste, la place qu’occupait la jeune femme dans leur Ordre, étant celle qui, de tout temps, devait mener la Licorne sur le chemin qu’elle s’était tracée.

Passées les premières lieues, la colonne s’étendant sur le chemin qui se déroulait au sud de Troyes, s’étant assuré que chacun avait pris le départ, donnant quelques rapides ordres à l’Homme d’Arme lui servant pour la circonstance d’estafette, il s’était alors retrouvé sans occupation spécifique, chevauchant son lourd destrier, lentement balancé de dextre et de senestre à mesure de l’avancée de sa massive monture.

Étaient-ce les longues journées et les courtes nuits de ces semaines passées ?
Était-ce lassitude de cette vie qu’il avait pourtant choisie il y avait maintenant des années ?
A moins que ce ne soit, et d’aucuns rieurs, ou rieuses, derrière son dos ne se seraient pas privés de le lui rappeler, son âge qui, lentement mais assurément se rappelait quand et quand à son bon souvenir.
Il n’était certes point encore barbon rassotant en quelque obscure salle de château, et il se passerait, il l’espérait, nombre d’années avant que ceci n’advienne, si tant est qu’il ne périsse pas un jour sur un quelconque champ de bataille, comme cela avait manqué de lui arriver plusieurs dizaines de fois.

Certes.

Mais, parfois, ces longues chevauchées finissaient par quelque peu lui peser et il aurait, il ne l’avouerait cependant à personne, en certaines occasions, préféré passer plus que quelques jours d’affilée en sa demeure, profitant un tant soit peu de ce qui était pourtant offert à tant et tant de personnes.
Ainsi en allait-il des serments donnés et des engagements pris.

Or donc, le Chevalier en était il là de ses pensées, à peine une poignée de secondes s’étant toutefois écoulées entre les primes sons qui l’avaient fait quitter la torpeur de son reposement et son état présent, quand soudain, son esprit enfin désomeillé, les questionnements s’envolèrent : la cité devant eux ne pouvait être que celle de Tonnerre, cible de leur cheminement, et les troupes au loin apparues, débutant déjà une sommaire mais rapide mise en ordre de bataille, étaient forcément celles du félon et de ses mercenaires.

Les longues années d’entrainement alors reprirent le dessus et achevèrent de ramener le chevalier au monde présent.

Quelques ordres claquant, la Licorne se rangeant à son tour en ligne de bataille, les rangs des Dames Blanches non loin des leurs, tant les deux Ordres depuis tant et tant d’années, avaient pris habitude de combattre côte à côte.

Puis se fut la charge. Habituelle. Implacable.

Lente de prime, puis s’accélérant rapidement à mesure que les montures prenaient vitesse. Le grondement du sol par les centaines de sabots frappé semblait comme battre la mesure de cette furie de fer et d’acier, emmenant les cavaliers au devant de la fureur du combat tout proche, les lignes ennemies se dessinant rapidement devant eux.

Et enfin, passés ces quelques instants de répit, le choc entre ces trois armées qui, par hasard ou par savant calcul, s’étaient retrouvées en devant les murs de Tonnerre, sous les regards médusés, et à présent quelque peu tant craintifs qu’admiratifs des porteurs de cervelière sus cités, bien contents pour une fois de se retrouver de garde en pleine nuit en haut de leurs remparts, pour ce qu’ils étaient, en cet instant précis, aux premières loges d’un spectacle rarement offert au commun des mortels, et de surcroit en parfaite sécurité.
Ce qui, il faut bien l’avouer, ne gâchait rien à leur plaisir.
_________________

L'Aigle avait dit, la Minusculissime obéissait. Elle ne savait pas trop ce qu'elle venait faire là. Sa maman l'avait confié à Dante, qui avait disparu sans rien dire -à croire que c'était le jeu préféré des Grands- et du coup elle avait tenté de retrouver Ti Lion. Ou Lionel Christos Parfait Blanc-Combaz. Oui, c'était un très long nom. C'est pour ça, elle l'appelait juste « Ti Lion ».
Le silence soudain se fait oppressant. Lili ne sait pas bien ce qui se passe, mais elle sent la peur. Un début de peur qui fait vite place à la détermination. Elle tire son couteau, volé un jour sur le marché. L’enfant ne comprend pas qu’elle va risquer sa vie. Elle voit juste l’occasion d’être une guerrière et de prouver à Pandou –supposément resté au Bastion parce que sinon c’est trop dangereux-, à Dante, à Nina et au reste du monde qu’elle sait être vraiment très très courageuse.
Elle attend donc en fronçant son nez, comme chaque fois qu’elle réfléchit. Qui va arriver en face ?

J’ai peur.

Sa voix n’est déjà plus qu’un murmure. Elle a peur mais elle ne le montrera pas. Elle va faire comme lui a montré Dante, un coup de pied bien placé dans le pied d’en face. Et pouf ce sera fini.
Du moins c’est ce qu’elle croit. C’est déjà la mêlée, ils sont déjà là, elle ne réalise pas.
En face d’elle se présente quelqu’un de petit. La Minusculissime est étonnée. Tiens, elle n’est pas seule ? Mais elle se détrompe vite, dans le regard de l’Autre luit une lueur d’envie de meurtre. Une lueur comme celle qui brillait dans les yeux de ceux qui ont fait fuir sa Maman.
Alors l’enfant se dit que celui-là paiera pour les autres. Et sa Maman sera vengée. Enfin. Elle s’apprête à frapper, lève sa dague, soudain emplie de fureur, mais est interrompue dans son geste.
Le monde s’arrête soudain de tourner. Son souffle se coupe sous le choc. Ses yeux s’écarquillent sous l’horreur de ce qui vient de se passer. L’information monte au cerveau, elle ne réalise pas. Toutes les connexions viennent de se couper, la Minusculissime s’effondre, c’est le trou noir.

Bienvenue dans le monde brutal de la guerre, mon enfant.

_________________

Les troupes s'étaient ébranlées à la pique du jour, quittant Sémur se réveillant à peine.
L'on cheminait vers le Nord, direction Tonnerre, rangs serrés et armés, mais pas forcément sur le qui vive et certainement pas en formation de combat, puisque l'on en attendait pas pour ce jour encore.

Lorsque l'horizon obscurci par les futaies de l'épais bois que l'on longeait se dégagea, l'on peut observer deux choses, l'une attendue, l'autre moins.
Les murs d'enceinte de Tonnerre se découpant, silhouette sombre se découpant finement sur le bleu du ciel.
Et un épais nuage à quelques lieues de là annonçant un sol sec piétiné par d'innombrables pieds et sabots.

Un flou éphémère parcourut alors un instant les rangs avant que chacun ne prenne sa place et tire qui l'épée au clair, ajuste qui son capel de fer, a déjà placé qui une flèche prête à être tirée, éperonne qui sa monture bardée de plates.

Apparaissent les oriflammes.
Les ordres Royaux menés par le Connétable de France déjà sur le sol bourguignon.
Cassandre avait raison.

La mêlée est brève, rapide, comme trois cours d'eau qui se mêlent et refluent soudainement.
Trois cabots qui se reniflent le derrière avant de grogner et de retourner sur leurs positions.
Présentations et salutations courtoises en somme.
_________________

[Le chevalier prudent et le tilleul*]

« La guerre, c'est dangereux, mon n'veu. Si vraiment tu dois t'y retrouver, arrange toi pour être le plus loin possible de tout c'qui coupe. » C'était avec ces précieux conseils, hérités de sa tantine, que le témér... coura... euh... bra... non. Auda... pff... vaill... non plus... valeu... bah... intrépi... boh... prudent, oui, voilà, prudent Danavun s'en allait au combat. Après avoir constaté que des machins qui coupaient, il y en avait un peu partout dans cette bande d'excités, il s'était dit que c'était certainement de ceux de l'Ennemi qu'il fallait se garder.
L'Ennemi, Danavun, il n'avait pas trop bien identifié qui c'était, sinon que c'était ceux qui soutenaient l'autre Roy, celui qui était méchant (son éducation politique avait – autre autres choses – malheureusement été très limitée). Cela dit, ça restait très vague, et cela signifiait que l'Ennemi, eh ben il pouvait venir de n'importe où. Du coup, et aidé en cela par son astuce à toute épreuve, Danavun s'était arrangé pour être assez éloignée de la première ligne, mais aussi de l'arrière-garde et des flancs.
En bref, il s'était fichu en plein milieu. De toute façon, c'était là qu'ils gardaient la bouffe, de toute façon. Et hop, d'une pierre, deux coups.
Mais ce n'était pas tout. Quand il avait été temps de choisir son arme, Danavun s'était précipité sur les râteliers où l'on rangeait les armes de jet : « plus j'suis loin, plus j'suis tranquille », qu'il se disait... et comme il était bien décidé à rester à une distance raisonnable de l'Ennemi, il s'était dit que tant qu'à faire, une arme de jet ça serait plus utile qu'une épée. Malheureusement, les arbalètes c'est trop compliqué (« Des armes avec des machins qui tournent, ils savent plus quoi inventer ») et puis comme il se piquait toujours les doigts en essayant de prendre les flèches dans son carquois, il avait finalement opté pour une fronde (« une fronde ça envoie des cailloux... je peux pas me blesser avec un caillou »). Il avait demandé s'ils avaient un trébuchet, histoire d'envoyer des plus gros cailloux, mais ils n'avaient pas voulu lui en confier un... allez savoir pourquoi.
Enfin, quand il allait se tirer, tout content, avec sa fronde et ses cailloux, on lui avait quand même demandé de prendre une arme de mêlée. Il avait d'abord refusé catégoriquement de contempler l'idée qu'il puisse se retrouver dans une mêlée (« c'est bien trop dangereux ! ») jusqu'à ce qu'on lui explique ce qui risquait d'arriver si un cavalier lui déboulait dessus et qu'il n'avait qu'une fronde pour se défendre. Il avait donc choisi la lance la plus longue qu'il avait pu trouver (« oui mais même en mêlée, je veux être loin. »).

Bon, tout ça ça allait. Tout ça, c'était avant qu'on le réveille aux aurores pour aller marcher. Y'en a qui manquent pas de souffle, tout de même. Mais comme ils ne manquaient pas de trucs coupants non plus, Danavun avait suivi, et puis son maître lui avait dit d'obéir aux ordres. Déjà que c'était dur d'obéir à ceux du marquis...
Alors il avait fallu se tirer de la tente pourave où il créchait avec Aymon (« et puis en plus il ronfle, j'vous f'rai dire ! »), plier bagages, foutre sa brigandine à moitié rouillée et certainement inefficace (« ah ouais mais elle est classe ! »), attraper sa lance, attacher sa fronde à sa ceinture, et enfourcher son vieux roussin (qu'il appelait, avec beaucoup d'affection, « Andouille »).

Et là, encore, ça allait. Tout ça, c'était avant qu'ils passent le bois.

C'est quoi le gros nuage là ?

C'était pas un nuage.

Maman !

« Reste dans ton rôle, Danavun, pensait-il. C'est pas la frousse qui te sauvera... mais la prudence. » Et alors que l'armée s'ébranlait pour aller chercher des noises à l'Ennemi, Danavun se se coiffa de son casque, lequel était trop grand pour lui et le rendait presque aveugle, mais qu'il persistait à vouloir porter, sous prétexte que « plus c'est grand, mieux c'est », pour le casque comme pour le reste (on avait bien essayé que c'était pas la taille qui comptait, mais la façon de s'en servir, mais il n'avait rien voulu entendre). Et il se mit à chanter, pour se donner du cœur.

Soudard du faux roy,
t'es qu'une buse regarde toi,
t'aimes bien ça qu'on te soudoie,
la p'tite solde en fin de mois,
regarde-toi ah ah ah
regarde-toi ah ah ah

Et il ricanait, et ça le rassurait, parce que quelque part Danavun n'était jamais aussi serein que quand il se foutait de la gueule de quelqu'un. Bon, admettons, ce quelqu'un était plus nombreux que lui, et savait mieux se battre, mais bon, il était encore loin...

Soudard du faux roy,
t'es qu'une buse regarde toi,
t'as vraiment pas l'air con,
quand tu sors entre tanches
avec tes copains moutons
tu crois que ta laine est blanche
regarde-toi ah ah ah
regarde-toi ah ah ah

Bon, là, il était vachement plus proche déjà. Désormais, Danavun pouvait voir l'Ennemi. Il voyait ses épées, ses piques, ses chevaux, tout ça. Et ça le rendait pas tellement jouasse.
Alors il chantait d'autant plus fort, pour oublier (d'habitude il buvait, pour oublier, mais on lui avait pas laissé emporter des provisions).

Soudard du faux roy,
t'es qu'une buse regarde toi,
t'as p'tet un cheval de prix
mais ton zizi est tout p'tit
tu roules des épaules,
tu te crois super-drôle,
regarde-toi ah ah ah
regarde-toi ah ah ah

Bon, ça ne volait pas très haut, c'est admis. Mais là présentement, Danavu en était presque au point de faire dans son froc que l'un dans l'autre, c'était déjà pas mal que ça rime, voyez-vous. Parce que la terre commençait à trembler tellement y'avait de monde qui courrait dessus en même temps, et ça ça lui foutait carrément le tracsir, au gueux.

Soudard du faux roy,
t'es qu'une buse regarde toi,
je sais, ton roy est un con
faut pas en faire un complexe,
le jour d'la révolution,
on lui coupera qu'la tête.
regarde-toi ah ah ah
regarde-toi ah ah ah

A ce stade là, les premières lignes étaient déjà en train de se foutre joyeusement sur la gueule, et il était bien content de pas en être. « On va laisser la première ligne les affaiblir, et hop, on pourra achever les blessés, » pensait-il. Et il empoignait fermement sa lance, cherchant un boiteux ou un agonisant à estourbir.

Soudard du faux roy,
t'es qu'une buse regarde toi,
je sais qu'tu fais des efforts
tu t'donne l'air d'un chevalier
tu te crois très très fort,
t'es jamais qu'un minet.
regarde-toi ah ah ah
regarde-toi ah ah ah

Là ! Eh, avance, Andouille !

Avisant un fantassin isolé, Danavun brandit sa monture et éperonna sa lance (dans la panique, il confondait un peu), et s'élança vers cette proie facile en beuglant :

Soudard du faux roy,
t'es qu'une buse regarde toi,
rejoins les rangs du Couillu,
tu prendras vraiment ton pied,
ne sois plus un trou du cul,
nous sommes tous 'achement stylés,
regarde-moi ah ah ah
regarde-moi ah ah ah
regarde-moi ah ah ah
regarde-moi ah ah ah

VLAM !
Gnaaaaaaaaamannnn !

Et voilà que notre fier cavalier se retrouvait le cul par terre, un bout de lance dans la main, et le reste planté dans un arbre (le seul arbre à cent toises à la ronde, d'ailleurs). C'est un peu le risque de la chasse aux tilleuls.

Secoué, mais pas terrassé, Danavun se releva bien vite, furieux, et jeta au loin le casque qui lui avait fait prendre un arbre pour un soldat (à défaut d'une vessie pour une lanterne). Il attrapa alors sa fronde et entreprit de retrouver son cheval.

ANDOUUUUUUUUUILLE !
OHE, ANDOUUUUUUUILLE !
AU PIED, SALE ROSSE MAL LECHE ! ANDOUUUUUUUILLE !


* Toute affirmation selon laquelle Danavun aurait pourfendu un marronnier est une grossière erreur. Chacun sait que le marronnier n'avait pas encore été introduit en Europe. Tss, amateurs...
_________________
Danavun, médicastre et pourfendeur de tilleuls.