[RP] La rue Montorgueil et les Petits-Carreaux

Minah

Un hoquet de surprise.
Le cœur de la gueuse manqua un battement, avant de reprendre plus affolé que jamais.
Comment avait-elle pu ne pas entendre, attentive comme elle l'avait été ?
Et cette voix...

Quelque chose souffle sur la maison. Va-t-il entrer ?

La Minah, lentement, très lentement – lui sembla-t-il en tout cas – tourna la tête.
Ses yeux noisettes s'arrondirent jusqu'à devenir immenses.
La mort lui apparut avec sa vilaine face mangée et boursouflée, noyée sous les linceuls crasseux.
Il y avait des choses folles dans son regard, et la fille aux dents cassées pria pour ne jamais savoir ce qu'il se passait dans sa cervelle.

Alors le loup ouvre la bouche très grand car il sait qu'il peut t'avaler tout entier.

Mais la môme, outre une andouille perdue dans les bas-fonds, était bergère.
Pas un mouton. Qui protège. Qui ne craindra pas de mordre le prédateur qui menace son troupeau.
On l'a élevée pour ça depuis toute petite.

Violemment, elle repoussa la mort.
Se débattit, roua de coups cette chose tordue qui l'étouffait.

Crève ! Crève ! Fous-moi la paix ! Crève !
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Poppie

Dents serrées, Poppie grognait sous l'effort.
Pas facile. Sa « proie », pourtant petite et maigre, était bien plus vigoureuse que la ladre.
Les doigts tordus et enserrés de chiffons de la lépreuse se faisaient malhabiles, glissaient la trahissaient sans cesse.
Une main sur la jugulaire de la môme, l'autre levée au-dessus du visage pour se protéger des coups qu'on lui assenait.
C'est que les pucelles se défendaient, de nos jours ! Sales bêtes !
On leur avait pas appris à attendre gentiment qu'un homme vienne à leur secours ?!

Se protéger n'était qu'un réflexe pour Poppie.
Un souvenir de sa lointaine humanité. À présent, elle ne sentait plus la douleur.
Sa peau était constellées de blessures purulentes qu'elle s'était faites par inadvertance.
L'une d'elle, un jour, finirait sans doute par la tuer. Cette perspective la terrifiait plus encore que sa propre laideur.

Avec un soupir agacé, la gargouille se rendit compte qu'elle ne pourrait plus retenir la petite gueuse très longtemps.
Même avant de se couvrir de nodules, elle n'avait jamais été particulièrement forte.
Il fallait agir vite ! Ses prunelles d'un gris perle balayèrent la rue en quête de quelque chose pour assommer l'oiseau qui se débattait.
Rien. Elle avait bien son bâton, mais sans lui elle s'écroulerait sans avoir eu le temps de porte un coup.

Trop tard pour renoncer.
Et les phrases assassines de cette niaise résonnaient dans ses oreilles.

Crève... Crève... Crève toi-même, pauvre tache !

En désespoir de cause, Poppie usa de la seule chose qui n'était pas encore pourrir chez elle.
Elle mordit de belles dents dans le bras de la petite chose, trop gênée par les mouvements de celle-ci pour atteindre les parties plus vitales.

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Vous trouvez qu'une lépreuse ferait du dernier chic dans vos RP ? MP !

Minah

Couinement de douleur.
Que... Qu'est-ce que c'était ?
La gueuse mit une bonne seconde à réaliser. Elle baissa les yeux.
Oh, meerde... Lentement, elle déglutit.
La sueur froid lui coulait sur la tempe et dans le dos.

Moment de calme extrême.
Le temps de digérer l'information.
Immobile. Plus rien ne fonctionnait. Ni le corps, ni l'esprit.
Le vide total.

Puis...

WAAAAAA-AAAAAAAAAAAARGH !!!

La Minah cogna. Fort.
Son petit poing sec fit craquer le nez de la lépreuse qui s'accrochait à son bras comme ces grosses tiques répugnantes et boursouflées.
Elle frappa, encore et encore, à coup de poing, à coup de pied.
Jusqu'à ce qu'enfin, on la lâche.

Et, parce sa peur se terrait sous la colère, elle continua.
Elle voulait entendre la gargouille crier. Elle voulait l'entendre pleurer.
Elle savait que quand sa terreur la rattraperait pour de bon, quand elle serait seule, elle ne vaudrait pas mieux.
Alors il fallait que l'autre souffre.

Saloope ! Pourquoi tu m'as fait ça ?! Tu crois qu'ça suffit pas, une meerde comme dans dans c'monde ? Saloope ! Tu t'sens toute seule, p'têt ?

La douleur de la morsure et ce qu'elle représentait la rappelèrent à l'ordre.
L'heure n'était pas aux représailles. Si elle tardait trop... elle finirait comme cette chose dégoûtante.
Il fallait trouver une solution. Vite. On ne guérit pas de la lèpre.

Elle tourna les talons, abandonnant le tas de chiffons ensanglanté, et courut.
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Poppie

Recroquevillée. Roulée en boule, la lépreuse ne ressemblait plus qu'à un tas de chiffon informe.
Pas la première fois qu'elle se faisait rosser. Beaucoup étaient nombreux à la trouver de trop dans le paysage.
Un long moment à passer.

Elle subit les coups sans broncher, se contentant de se protéger le visage et la poitrine.
Attendre que ça s'arrête. Il n'y avait que ça à faire. Si jamais ça s'arrêtait un jour.
L'oisillon avait l'air tellement en colère... Peut-être qu'elle la tuerait ?
Li'dée n'était presque pas si désagréable que ça...

Mais cela se finit.
Poppie resta longtemps immobile avant de se rendre compte qu'elle était seule.
Elle se redressa, lentement. Tâta ses côtes, ses membres.
Essayant de deviner si rien n'était cassé. Pas facile.
Petite, elle croyait que ne pas ressentir la douleur était un don du ciel.
Maintenant, elle savait que c'était une malédiction.

La gargouille sentit du sang couler le long de sa joue. Celui de son nez, probablement.
Elle mit sa main en coupe pour le recueillir. Il était rouge et brillant, comme celui d'un être vivant.
Cette constatation la fit sourire. Elle n'était pas un monstre, ni un spectre.
Toutefois, la ladre n'en sentait pas la chaleur. Il aurait aussi bien pu être glacé.
Elle imagina qu'il était brûlant. Assez pour faire fondre sa peau, assez pour noyer les pustules qui la recouvraient, assez pour la laver, lui rendre sa pureté.

Elle rit. Très fort.
Puis elle pleura.

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Vous trouvez qu'une lépreuse ferait du dernier chic dans vos RP ? MP !

Minah

La gueuse n'était pas allée bien loin.
Juste assez, se disait-elle, pour être en sécurité de la lépreuse.
Plus aucune envie de s'enfoncer davantage dans la Cour.
Elle avait trouvé refuge dans le renfoncement entre deux bicoques délabrées et s'y terrait, recroquevillée sur elle-même.

Sur son poing, un peu de sang séché. Celui du loup.
Sur son avant-bras, un peu de salive encore brillante et des marques de dents.
Elles n'avaient pas entamé la chair. Mais Minah se sentait sale.

Sale, souillée, grouillante de vermine, comme si les miasmes de la lèpre rampaient sous sa peau.
La môme en frissonnait de dégoût. D'elle-même.
Elle avait vécu dans la boue toute sa vie, mais jamais elle n'avait tant senti le besoin de se récurer jusqu'à s'en faire saigner l'épiderme.

On devenait ladre par contact. Tout le monde le savait, du noble jusqu'au gueux.
Et c'est une chose dont on ne guérissait pas. La Minah ne l'ignorait pas ; sa mémé était un peu guérisseuse, et certains sifflaient qu'elle était plus que ça.
Mais l'idée de bientôt ressembler à cette chose à moitié morte qui l'avait attaquée la remplissait d'effroi.

Non. Non ! NON !
Se mordant la lèvre pour ne pas pleurer, la fille aux dents cassées secoua violemment la tête.
Ce n'était pas possible. Elle ne pouvait pas devenir un monstre. Jamais. Elle ne pouvait s'imaginer vivre comme ça.
Et son jeune esprit ne pouvait non plus supporter l'idée de mourir.

Il fallait faire quelque chose.
Et vite, avant que le poison ne se répande.
La Minah n'avait jamais été du genre à traîner pour prendre une décision importante.

Les larmes aux yeux, la morve au nez, elle disposa ses instruments autour d'elle.
De sa besace, elle sortit une flasque de bonne gnôle (« si un maraud te course, jette-la lui, ça l'occupera ! » avait dit mémé Glaviotte), dont elle but la moité et garda l'autre pour laver... la plaie.
Un morceau de chiffon, qu'elle serra en garrot au-dessus du coude.
Un bout de bois allongé trouvé par terre, essuyé de la fange, qu'elle mordit.
Et pour finir, d'une main tremblante... un petit couteau, qu'elle n'avait pas pu sortir lors de l'agression.

Un gros reniflement, quelques prières adressées au Très-Haut et à n'importe qui d'autre l'écouterait pour se donner du courage.
Son poing se comprima sur le manche de bois du couteau jusqu'à en avoir les jointures toutes blanches.

Elle entailla la chair, juste sous le coude.
Ses dents entamèrent le bois et deux grosses larmes roulèrent sur ses joues.
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Minah

Minah ne voyait plus grand-chose.
Les larmes lui brouillaient la vue, et son bras n'était pour elle qu'une indistincte tache rouge.
Elle ne savait plus vraiment ce qu'elle faisait. Il fallait couper, c'était tout ce dont elle se souvenait.
La douleur avait annihilé tout le reste. Lui restait seulement cet impératif pressant. Couper.

À chaque once de chair tranchée, la mâchoire de la gueuse se crispait davantage sur le morceau de bois qu'elle tenait déjà serré.
Un moment, elle crut avoir avalé une écharde. Ou un morceau de dent.
À moins que ce ne soit son imagination. Elle n'était plus sûre de rien.

La morve lui coulait sans arrêt, menaçant de se répandre sur son travail.
Plusieurs fois, la môme avait dû s'interrompre pour s'essuyer du revers de la manche, qui était maintenant imbibée.
Et quand il avait fallu se remettre à la tâche, souvent la courage avait failli lui manquer...

Son avant-bras droit ne tenait à présent que par un peu de chair et de peau.
Il pendouillait lamentablement à terre, tirant sur les derniers nerfs qui y subsistaient.
Minah avait abandonné toute retenue, craché son bâton et gueulait à pleins poumons.
Elle donna les derniers coups de couteau.

Le bras tomba dans la fange avec un bruit mou.
La petite gueuse frotta ses yeux gonflés et observa ses doigts se recroqueviller.
Sauf que ce n'étaient plus les siens. Ils appartenaient aux charognards, maintenant.

Minah se leva en titubant, noua le chiffon qui lui avait servi de garrot pour s'en faire un bandage.
Oubliant que le reste de sa flasque d'alcool devait lui servir à nettoyer sa plaie, elle le but d'une traite.

Et sortit des Miracles, se promettant de ne jamais y retourner.
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Ragnelle

L'averse vient à peine de cesser, et déjà imperceptiblement la ruelle reprend vie, chargée d'un nouveau parfum. Une légère bruine tombe encore cependant dans un léger bruissement.

Un chat longe une ruine en trottinant rapidement, la queue en point d'interrogation. Peut être est-ce cela qui retient son attention.
Des yeux, elle le suit du regard en refermant lentement les haillons humides qu'elle porte à la Cour. Elle frissonne. Il faudrait qu'elle se trouve un mantel.

Elle se sent si lasse... morte en dedans. Fragile aussi..
Mais le temps des cris est révolu. Il le faut. Elle se doit de reprendre pied et ne plus jamais revenir dans cette Cour des Malheurs.

Les yeux suivent toujours le félin, qui s'arrête un instant, humant l'air. Puis le voilà qui file à nouveau, de façon hâtive, et se dirige entre deux baraques aux allures miteuses.
Plus de chat.

Ragnelle soupire et son regard cherche négligemment autre chose, attendant que la pluie finisse complétement. Les nuages gris sont toujours aussi menaçants. Elle hésite à reprendre son chemin.
Ses pensées rejoignent le baron qu'elle a rencontré quelques jours auparavant.
Elle pourrait.. oui, elle pourrait !... Peut être..
Il a l'air différent. Rassurant..

Rien à voir avec son ignoble mari, cette crevure.. baron aussi, mais aucun rapport.
De pure lignée probablement. Pas comme l'Autre.. Mon ptit rat, qu'il l'appelait !
Ptit rat !! ah ça.. il l'avait bien cherché !

Ses yeux s'animent à nouveau. Elle s'est redressée, un fin sourire sur les lèvres. Elle l'entend encore hurler..
Oh oui.. il avait chanté comme un baron qu'il était.. de doux gémissements plaintifs et apeurés. Elle en ferme les yeux, revivant la scène.

Et soudain, une pensée éclate dans son esprit bien éveillé à présent : Ils doivent avoir faim...

D'un coup d'épaule, elle s'extirpe du porche où elle s'est abritée, regardant les alentours rapidement. Puis elle court lestement entre les deux baraques où a disparu le chat.
Ses yeux le cherchent à nouveau, entre les détritus qui jalonnent l'impasse.

Il est là. Il renifle, intéressé, un objet étrange près d'une caisse.
Ragnelle s'approche lentement. Quelques fois, ils se laissent faire... Confiants.
Mais non, le matou prend la poudre d'escampette et s'enfuit soudainement plus loin par petits bonds agiles.
Raté !

Désœuvrée à présent, elle s'approche de l'objet qu'il reniflait, et le considère avec étonnement. Ça git dans une flaque de sang. Un avant-bras et sa main...

Sourcils froncés, elle s'est retournée subitement, vérifiant que personne n'arrive et a saisi un vieux sac de toile épaisse pour le jeter sur le membre sanguinolent. Elle l'emmaillote délicatement sans se souiller, et revient sur ses pas.
Dans son esprit, son itinéraire a subitement changé.

Ils ont faim.

Asmodee

[Depuis l’antre des encapuchonnés]

Mission accomplit, Asmodée avait fait en sorte de ramener sa petite sœur à la frontière de la Cour des miracles et peut-être même plus loin encore.
Les chemins utilisés étaient nombreux mais ceci dans le simple but de créer de fausses pistes juste par simple précaution qu’elle ne revienne pas en ces lieux.
C’est donc sur le chemin du retour, s’étant arrêté à une ou deux échoppes dans un quartier légèrement plus fréquentable qu’il avait eu le plaisir de faire l’acquisition de sept pommes bien vertes. Sept pommes, une pour chaque frère encapuchonné.

Mais il n’avait pas encore pour but de retourner à l’antre des encapuchonnés. Il se devait de trouver un présent pour Azazel, prince de la luxure.
Celui qui a bien faillit s’occuper de sa petite sœur, il s’en est fallut de peu en fin de compte. Mais tenant toujours ses promesses, voilà qu’il cherchait maintenant.
Se laissant aller dans les rues et ruelles de la Cour, nombreux étaient ceux qui préféraient éviter sa route et même son regard.

La réputation des encapuchonnés n’était plus à faire et même si Asmodée était sans doute le plus compatissant de tous, il pouvait tout aussi bien se montrer beaucoup plus… enfin, il pouvait changer radicalement tout simplement.

Oh mais que vois-je… la buse vient se coller au mur d’une vieille bâtisse alors qu’il aperçoit une silhouette s’engouffrant dans une sombre ruelle entre deux bâtiments. Petite souris craintive, pourquoi fuis-tu ainsi ? Mes frères et moi-même… te rencontrer nous voulons…

De ce qu’il avait eu le temps de voir, cette jeune donzelle semblait posséder tous les atouts physiques pour faire grimper Azazel au plafond de sa chambrée.
Mais la partie n’était pas gagnée, encore fallait-il trouver le moyen de la ramener dans l’antre ? De force peut-être ? Quel plaisir prendre face à un poisson qui se débat ? Autant jouer la carte de la sincérité et c’est ainsi qu’il se lança à sa poursuite.

Arrivé face à la ruelle, voilà qu’elle en ressort, notre prince manquant de peu de chuter, retint son masque par simple précaution.
Mains légèrement en avant afin de la rassurer, il ne put s’empêcher de rire quelque peu avant de prendre la parole, comme si de rien n’était.

Pardonnez moi, je suis quelque peu maladroit ces derniers temps… Faisant mine de réfléchir quelques courtes secondes, il reprit enfin. Mais dites-moi… êtes-vous en proie à la misère de ces bas quartiers ? Je peux vous aider, je recherche du personnel pour ma demeure où je vis avec mes frères.

Du personnel ? Carte de la sincérité ou non, la moitié du message était passé…
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~ Asmodée l'encapuchonné ~

Jeliza.rose

C'est embêtant.

Je voulais remonter la rue Montorgueil pour arriver à la Butte du même nom, là où tous les habitants viennent mettre leurs déchets.
Qui dit déchets dit bouffe, c'est fou ce qu'ils gaspillent dans le coin. Peut-être même que je vais trouver.. des morceaux entiers de restes ! Trop bien.

Mais, donc, je disais, c'est embêtant.
En bas, j'ai vu des gens. Oui, parce que là, en fait, je suis sur les toits, j'ai grimpé. Et bah oui, en bas, y a un type en robe, sûrement un curé, j'ai pas bien vu.
Et papa il m'a toujours dit "t'approche pas des curés, ils sont bons qu'à faire des sermons, et même pas une p'tite pièce après la messe. Et reste pas seule avec, c'est coup à qu'tu passes à la casserole, on sait jamais avec ces gens-là. Va plutôt mendier du côté des marchés et ramène-moi un lit' de bière, gourdasse".
Et moi, j'ai pas envie d'être mangée quand même, c'est aux poules et aux dindes qu'on fait ça.

Je l'entends vaguement dire quelque chose, mais j'écoute pas, occupée à crapahuter pour aller malgré tout vers mon objectif. Et là, le drame : je viens de faire tomber une tuile.
Purin, c'est bien ma veine !
Faut que je trouve un superfuge, pour faire croire que c'est pas moi.

Miu.

D'une toute petite voix aiguë, tout en essayant de ramper sur mon toit, je fais le chat.

Miu.
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M'ci Sorianne pour la bann !

Ragnelle

Dans sa vision de coté, une silhouette sombre a surgit, lui faisant faire un écart soudainement.
L'autre aussi a l'air surpris, visiblement..

Hey !!

Les yeux de la brune se plissent tandis que dans le même élan, elle fait encore quelques pas de coté, vers un tas d'ordures volumineux. Elle se retourne de face, les épaules redressées, cachant dans son dos, l'objet emmailloté.
Un des frères masqués.. et qui lui parle !

Elle sourit légèrement, poliment, comme elle sait si bien faire pour séduire son monde, mais son esprit cherche un moyen de s'échapper au plus vite.
Et elle n'ira nulle part avec la bure noire. Elle a autre chose à faire. Ils ont faim.

Seulement, il est sur le chemin qu'elle doit prendre pour leur porter leur repas. Obstacle à contourner sans heurt. Elle darde ses yeux verts sur le masque, sans fléchir.

J'ai bien quelques soucis, et j'allais de ce pas en régler un, justement.
Peut être pourrions nous..

Ses yeux cherchent déjà un autre itinéraire quand une tuile tombe brutalement à ses pieds dans un bruit de casse sonore. Son visage se lève vers le toit, son corps pivotant de concert pour mieux voir.
Un miaulement étrange se fait entendre.

Son regard erre un instant entre le toit et le masque, puis elle se reprend, soudainement, et rajoute

.. remettre ça à plus tard ?..

Déjà, elle s'avance pour contourner l'homme à la bure noire et le salue d'un signe de tête, appuyé d'un sourire.

Asmodee

Délicieuse surprise aux yeux de l’encapuchonné que de voir que la vision de son masque ne la dérange en rien mais cela ne peut vouloir dire qu’une seule et unique chose.
Elle connait les encapuchonnés, soit de réputation, soit de lien direct et si elle est déjà passée entre les pates d’Azazel, il y a peu de chance qu’elle daigne revenir.
Mais ce n’est pas encore peine perdue, il doit essayer, tenter sa chance. Le lot est des plus admirables, rien à voir avec toutes ces filles de joie aux rondeurs sans fin et à l’haleine fétide.

Des soucis dit-elle, l’occasion pour notre prince de la gourmandise pour se rendre utile et ainsi pouvoir espérer acquérir sa confiance.
Alors qu’elle semblait ne pas encore avoir terminé sa phrase, un objet chuta juste entre eux, une tuile semblerait-il.
Les bruits qui suivirent vinrent vite rassurer l’encapuchonné qui a bien faillit y laisser son masque… mais pourquoi est-ce si important ? Pour garder le secret des encapuchonnés voyons !

Elle le contourne enfin, puis s’éloigne, sans un mot de plus, laissant Asmodée seul en ces lieux. Hors de question de laisser filer ce délicieux bout d’viande et c’est sur cette pensée qu’il se lança à sa poursuite.
La rattrapant sans grande difficulté au moyen de quelques enjambées, il vint la rejoindre dans sa marche, juste à ses cotés.

Laissez-moi vous aider et en échange, je vous ferais visiter notre manoir, nous recevons tellement peu de visiteurs…

Une promesse est une promesse, Azazel en ce jour, tu seras satisfait…
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~ Asmodée l'encapuchonné ~

Astana

— Royaume de la lie, et le retour discret de la Danoise en ses rues.

Longtemps déjà qu'elle n'a plus foutu les pieds ici ; préférant le grand air aux miasmes de la Cour. Mais il faut le reconnaître : l'endroit à son petit charme particulier. Oui, décidément c'est indéniable. C'est pour ça que la carnivore a atterri là. Juste histoire de faire un petit tour. Comme avant, donc. Astana erre, sans réel but. Elle remonte les rues, la démarche assurée, et elle observe comme si elle traînait ses nippes dans le coin pour la première fois. Elle lorgne les roublards à la démarche pressée ; ceux qui au contraire adoptent un pas bien trop lent pour être naturel, et puis... les autres. Tous autant qu'ils sont. En dépit du foutu crachin qui tombe et rend le sol glissant, la blonde ne ralentit pas. Pas plus qu'elle ne ressent le besoin de s'affubler de son capuchon.

Peu à peu, c'est la rue Montorgueil qui est arpentée. De bas en haut.

Deux silhouettes se dessinent non loin dans l'obscurité. Quelque chose vient de chuter entre elles, le bruit tape contre les murs et son écho ne tarde pas à lui parvenir. Astana fourre les mains dans ses poches et passe en rythme de croisière par simple curiosité. Manifestement, l'entrevue va tourner court. Du moins semble-t-il. Une épaule se hausse.

Quelle n'est pas sa surprise, cependant, lorsqu'une fois arrivée à quelques mètres d'eux et que sa visibilité est plus nette, de découvrir un homme masqué en bure, encapuchonné par d'ssus l'marché, accompagné d'une charmante créature. Tiens donc ! La Danoise arque un sourcil en se redressant ; avant de laisser transparaître l'ombre d'un sourire qui s'évanouit aussitôt. Le Masqué vient d'illuminer sa soirée sans même s'en rendre compte.

Pour une fois qu'elle est au mauvais endroit au bon moment, comme on dit...
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Ragnelle

Et le voilà qui rapplique à nouveau...
Ses yeux se lèvent vers le ciel et sa poitrine se soulève pour un soupir agacé qu'elle dissimule avec peine. Puis tout son corps pivote vers le masqué rapidement pour lui faire face. Ses mains se rejoignent dans son dos, dissimulant dans un mouvement, qu'elle veut discret, le paquet qu'elle tient.

Son intention n'a pas changé et elle va l'envoyer paitre proprement. Elle prépare déjà sa réplique, quand tout à coup, elle retient ses mots.. elle hésite.

Sa tête s'incline sur le coté doucement tandis qu'elle réfléchit. Les masqués, bien qu'en théorie redoutables, doivent bien être faits comme les autres. Des hommes, rien que des hommes. Probablement plus vicieux cependant, il faudrait faire très attention. . Les rumeurs ne sont pas toutes fausses.
Mais s'il tient tant que ça à venir.. et bien..

Ses émeraudes se font suaves avant de se plisser légèrement en amande..

M'aider.. et bien ma foi, pourquoi pas...
Je retourne à mon ancienne demeure que je n'occupe plus depuis la disparition de mon mari. Je la garde cependant, au cas où il reviendrait, et j'y passe de temps à autres.

J'ai à faire là bas, justement.. Ce n'est pas très loin.

D'un geste de sa senestre, elle indique la direction qu'ils doivent prendre et machinalement son regard se fixe sur une autre silhouette qui avance dans la rue. Sa dextre se déplace légèrement dans son dos. Elle guette du coin de l’œil, l'approche de l'inconnu en dissimulant au mieux ce qu'elle tient, dans les plis de sa robe défraichie.

Edit pour fautes

Asmodee

Succès semblerait-il pour l’encapuchonné qui n’a pas eu besoin d’insister grandement avec cette inconnue qui se confie déjà à lui.
Se rendre dans son ancienne demeure qu’elle s’efforce sans doute de maintenir en état depuis la disparition du dit mari. Sourire dissimulé par le masque, voilà qu’il se tient une nouvelle fois face à elle alors que son regard suit la direction indiquée.

N’ayant rien remarqué de ce qu’elle dissimulait dans son dos, son masque certes très particulier aux yeux des connaisseurs de la Cour des miracles ne lui laissait néanmoins pas une vision des plus élargies.

Ainsi, l’encapuchonné adresse un signe de la tête, ce geste accompagné par ces quelques paroles. Et bien, je vous suis… Tous deux alors prirent la direction indiquée par l’inconnue sans vraiment qu’il ne sache où elle l’emmenait.
Il espérait simplement qu’elle ne lui ferait pas quitter la Cour des miracles et que dans le cas contraire, ils ne s’enfoncent pas de trop dans les beaux quartiers de la ville de Paris.

En la Cour des miracles, voilà qu’il ne risque pas grand-chose mais un encapuchonné loin de son antre semblerait être en proie à différents dangers. A commencer par les nombreuses gardes, fréquentes et qui n’hésiteront pas à le mettre en geôle.
Voilà que la Gourmandise s’emballe, Asmodée pense à toutes sortes de choses bien que son but premier soit de satisfaire son frère, Azazel.

Progresser tout en restant prudent, une main jamais bien loin de sa dague à la lame sans doute encore recouverte de gras et d’un peu de mie de pain.
Mais déjà, autre chose attire son attention alors qu’il se retourne presque sur lui-même pour fixer ce qui semble être une fine silhouette.

Derrière son masque, ses sourcils se froncent mais bien vite, il reprend sa marche en compagnie de l’inconnue qu’il questionne déjà. Quelle fonction occupait votre mari ? Une disparition par la mort, aux yeux d’Asmodée, c’est la plus belle des façons de quitter cette terre.

De temps à autre, la tête se tourne alors qu’un regard est jeté par-dessus son épaule, regarder cette silhouette si mystérieuse car il semblerait qu’un jeu vienne de prendre place en cette rue Montorgueil que l’encapuchonné ne connait que peu…
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~ Asmodée l'encapuchonné ~

Astana

« La rumeur est la fumée du bruit »

Victor Hugo.

Le tandem dépassé, et le coté Petit Carreaux remonté, Astana attendit un temps avant d'emprunter la rue en sens inverse. Il ne faudrait pas non plus qu'elle leur colle au train, ni qu'elle ait l'air d'attendre quoi que ce soit. Non. En vérité, la danoise veut simplement vérifier si les rumeurs multiples concernant la fratrie des encapuchonnés s'avèrent vraies... ou montées de toutes pièces. Après tout, peut-être qu'un truc juteux est en passe d'arriver, et qu'elle se trouvera aux premières loges. L'attrait pour le glauque... S'il y a bien une chose que la nordique a retenu de ses visites : c'est qu'à la Cour des Miracles, tout peut arriver.

D'un geste, le capuchon est rabattu sur le haut de son crâne. Le blond c'est trop criard ma mignonne ; même en pleine nuit.

Filature à bonne distance, mais filature quand même. Si elle n'est pas aussi agile ni rapide qu'un chat, Astana s'applique néanmoins à épouser l'ombre des bicoques. Fut un temps, quand cette carne blanchâtre n'était pas aussi rafistolée, où elle aurait pu suivre n'importe qui, n'importe où, sans jamais se faire remarquer. De toute évidence, certains talents s'étiolent avec le poids des années et du nombre de lames ayant dangereusement flirté avec votre vie. L'encapuchonné l'a vue ; il s'est tourné vers elle pour un face-à-face lointain d'à peine quelques secondes. C'est qu'il a compris, donc. Pourtant il ne marque pas d'arrêt, pas plus qu'il ne vient lui mettre une lame sous la gorge. Non. A la place, il tourne la tête de temps à autre dans sa direction, tandis qu'elle continue d'avancer, un fin sourire aux lèvres.

C'est une invitation à jouer ? Soit.
Attention Danoise, tu pourrais y perdre gros.

Elle pile subitement pour laisser passer un chat guère pressé. Un sourcil s'arque de lui-même, suivi de près par l'autre.
Étonnant que le félin soit encore en vie, quand on songe à la tonne de zigs affamés qu'il y a dans le coin.
Et puis c'est quoi, au juste, cette apparition soudaine ? Un signe ? Dans le genre : « Malheur à toi si tu continue » ?

Té ! Foutues superstitions.
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La rue Montorgueil et les Petits-Carreaux

Chimère, incarné par Gartemans

Alors que Gartemans continue sur la rue Montorgueil, vers un de ses repères de fortune, Chimère s'engage vivement dans une contre-allée. La nuit est déjà bien avancée, et elle doit trouver son dîner. Pour cela elle ne veut pas les pas pesants de Gartemans derrière elle... et puis, il a ses propres affaires.
C'est ainsi que leur courte relation s'est réglée : chacun, à tout moment, était libre d'aller à ses affaires, et puis ils se retrouvaient – pour cela le sens d'orientation de Chimère était formidable.

Chimère, donc, avance dans une contre-allée particulièrement sordide, derrière un hôtel borgne – c'est là, parmi les ordures, qu'elle a l'habitude de débusquer les meilleurs rats. Les meilleurs, c'est à dire les plus gras et les plus lents – Chimère est gourmande, et elle est un peu flemme, aussi.

Derrière elle, elle entend le chant de Gartemans s'éloigner.
Chimère ne chante jamais, et ce pour deux raisons. D'abord, le bruit effraye les rats. Ensuite, Chimère est un chat ; et c'est bien connu, les chats ne chantent pas. Heureusement.

Pourtant Chimère se sent cette nuit là d'humeur particulièrement sauvage, et à chasser les ombres fuyants des rongeurs elle sent sa propre puissance... et si elle chantait, cela ressemblerait à ça :

Mon gars au nord des Innocents
Il y a le pir' quartier d'la ville
Et si tu vas là bas
Fais attention mon gars
A celle-là qu'on appelle Chimère...

La mère Chimère n'est pas facile
Mieux vaut pas lui chercher d'emmerdes
Y'en a un qui l'appelle « ma vieille »
Mais pour les autres c'est Madame !

Ouais car la sale, sale, sale Chimère
Est la pire des chattes de Paris
Plus crasse qu'un rat d'égoûts
Et plus méchante qu'un chien racé !

Mais enfin non, décidément, elle ne chante pas.

Heureusement.

Minah

[Une rue quelconque des Miracles]

La charrette s'arrêta en grinçant et la Minah sentit tous ses os protester avec elle.
Les dents serrées, la fille aux dents cassées jura.

Foutrecouille... Et c'est qu'y m'a fait payer pour ça, le bougre...

Le charretier renifla avec dédain.

Hé, dis ! T'avais qu'à raquer plus s'tu voulais un coussin pour ton p'tit cul ! Ça s'prend pas pour rin, les mômes d'nos jours...

La gueuse ne releva pas la pique.
Elle sauta à bas de l'engin déglingué qui avait malmené son séant durant ces dernières heures.
Les courbatures lui donnaient l'impression d'être une ancêtre. Et aigrie comme telle.
Mais la jeunesse reprit du dessus et elle lança une pierre au bonhomme qui s'en allait avec son chariot du Sans-Nom.

Puis elle se sentit brusquement toute petite et toute seule.
C'était la première fois qu'elle se rendait aux Miracles.
Et on lui en avait raconté des histoires, sur ce coin-là.
Sordides, angoissantes et merveilleuses, comme celles qu'on lui racontait sur le grand méchant loup quand elle était petite.

Le loup va venir te manger dans ton lit...

Vraies, fausses rumeurs... Elle s'en foutait, la Minah. Enfin, c'est ce qu'elle se dit.
C'est à cause de sa mémé qu'elle était là. Besoin d'herbes et de remèdes « qu'on n'trouve que là-bas ! », soit disant.
Tss ! Vieille peau ! Cherchait juste à se débarrasser d'elle et pis c'est tout...

La môme s'enfonça dans le quartier à la recherche des herboristes.
Prudemment. En rasant les murs.
Elle regrettait ses bottes rouges, voyantes et tapageuses.
D'un geste vif, elle les macula de boue pour les camoufler.

L'oreille tendue, il lui semblait en permanence être suivie.
Le moindre bruit lui paraissait un tire-laine, un maraud, un assassin.

Le loup... L'entends-tu depuis ton lit bien chaud, l'entend-tu chanter ta mort ?
_________________

Poppie

Qui apporte la peste, le malheur et la mort ?
Elle te ronge le visage, te fait perdre tes orteils, la chaleur du soleil...
Perdus. Perdus. Jamais tu les retrouveras.
Tu connaîtras la terre des morts et seras renié des vivants.
On te crieras crève la lèpre, tu fais tourner le lait et bouffe les enfants !
Plus jamais, on te dira je t'aime. Crève ! Crève !

Ce n'était pas vraiment un chant.
Plutôt un longue lamentation discordante, susurrée d'une voix qui n'avait rien d'humain.
Rauque et étranglée comme venue d'outre-tombe.

Mais lorsque la silhouette encapuchonnée, enveloppée de chiffons moisis, se taisait, son silence était pire encore.
Il laissait entendre le doux bruissement de ses pieds estropiés qui raclaient le sol, toujours précédé du clac sourd de sa canne.
Poppie se cachait. Elle n'avait plus sa place parmi les hommes.

Elle rasait les murs, se terrait dans l'ombre, cherchait sa pitance dans la fange.
Elle aurait pu mendier, chercher auprès des églises miséricordieuses.
Mais son égo encore enflé malgré toutes ces épreuves ne s'en serait pas relevé.

Plongée dans quelques pensées fielleuses et aigries, la lépreuse manqua de débouler dans une rue fréquentée.
Elle se plaqua contre le mur, guetta.

Ouf. Juste une mioche. L'air d'un oisillon paumé.
En lui faisant peur, elle pourrait peut-être lui soutirer quelques sous.
Ou bien... Non. Poppie secoua la tête. Non. Non.
Ça n'avait jamais marché, et ça ne marchera pas cette fois-là.
Une sorcière lui avait dit un jour que se baigner dans le sang pur d'une pucelle la laverait de sa maladie.
Mais ce genre de bestiole s'était révélé difficile à attraper, et celle-ci ne dérogerait certainement pas à la règle...

Pourtant, quelque part au fond de son âme pourrie, quelque chose continuait d'espérer.
Quelque chose qui poussa la gargouille à attraper la môme par la nuque.

Je... J'veux juste vivre, t'vois... S'excusa-t-elle vaguement.

Son poing noueux se resserra davantage sur sa prise.

_________

Vous trouvez qu'une lépreuse ferait du dernier chic dans vos RP ? MP !

Minah

Poppie

Vous trouvez qu'une lépreuse ferait du dernier chic dans vos RP ? MP !

Minah

Poppie

Vous trouvez qu'une lépreuse ferait du dernier chic dans vos RP ? MP !

Minah

Achim_al_quasim

Les onomatopées dont l'autre se sert pour le désigner ont légère tendance à lui hérisser le poil. Pourtant, à l'exception d'un rictus léger sur son visage, il n'en montre rien.
Il sourit, désabusé, comme il le faisait avec son apprenti fut un temps.

Il prend même le temps de sortir son sepsi de Cappadoce, le bourrer nonchalamment le plus naturellement du monde comme s'ils étaient dans un salon mondain et de faire claquer le briquet pour allumer l'amorce qui vient prendre place dans le foyer... Une longue inspiration est prise puis il recrache ses volutes de fumée, l'air inspiré en suivant du coin de l'oeil les esquisses dessinées à la pointe de l'épée...
Quelques Hum ponctuent les directives en signe d'acquiescement...taverne la Sans-nom... Fanchon... de la part du prétendu duc de Barbarie... Achim se permet un léger foutage de gueule au passage, songeant qu'il allait ainsi perfectionner sa connaissance en rades sordides.

Achim... appelez moi Achim.. ou le chirurgien si c'est trop compliqué à retenir...

Finalement, ça a du finir par l'agacer, alors qu'il tire à nouveau longuement sur sa longue pipe en écume, laissant ses épices si particulières couvrir la puanteur ambiante de leurs senteurs enivrantes.

Trois fois rien, je vous l'assure... Un sourire cynique, presque cruel se dessine sur les traits harmonieux du maure. Mais chaque chose en son temps... Il étire son bras, presque langoureusement, venant tendre la main pour que l'homme lui donne ce fameux pli à remettre. Et où vous retrouverais-je une fois la chose faite ? Etranger peut-être, mais pas un lapin de six semaines non plus...

Gartemans

Achim. Admirable. Achim…

Gartemans marmonne doucement, l’air songeur. Oui, tout ceci est admirable. Il a trouvé un coursier, et un coursier qui-ne-souhaite-pas-être-payé ! Admirable, tout ceci est admirable. Cela signifie qu’il peut attacher une pièce d’or au courrier, en étant certain qu’elle arrivera à bon port.
Admirable.

Affaire conclue, Achim.

Gartemans a un regard un peu étonné pour l’appareil que celui-ci glisse entre ses lèvres, mais ne pose pas de questions. Les étrangers ont souvent des pratiques surprenantes, et sont parfois étrangement susceptibles à ce propos.
Bien sûr, la question du paiement l’intrigue un peu, mais il se dit que si le paiement qu’on lui demande dépasse ce qu’il considère acceptable, il pourra toujours disparaître. Mais l’idée de s’acquérir un chirurgien lui trotte toujours dans la tête. Et là encore… un chirurgien qui-ne-souhaite-pas-être-payé !
Admirable.
Reste à se fixer un autre rendez-vous, ce qui n’est pas le plus aisé à arranger. Il ne peut pas lui demander de le retrouver là où il va – ce serait brûler tout son déguisement, et cela mettrait à terre son affaire. Par ailleurs, il n’a pas d’adresse à lui donner.
Le mieux… oui.

Eh bien, l’ami, nous nous retrouverons au rade où je t’envoie à présent. Tu t’y plairas – on dit que la Fanchon à qui j’envoie cette missive ne manque pas de charmes. J’y serai dans quelques jours, pour conclure mon affaire avec Fanchon.

Il hésite, penche la tête sur le côté.

Si tu as besoin de me contacter plus tôt que cela, tu demanderas à Fanchon. Il y a dans la missive que je te confie des instructions pour faire face à cette situation.

Alors Gartemans ouvre sa missive, griffonne quelques mots supplémentaires à ce propos, y ajoute une pièce d'or, et tend tout cela au Maure.

Eh bien, Achim, on est d’accord ?

Achim_al_quasim

A dire vrai, il écoute d'une oreille distraite ce qui suit. La bête qu'il avait mise en sommeil dans un coin de son crâne continue de se réveiller, lui soufflant ses idées insanes. D'autres chercheraient sans doute à lutter, opposant à ces plus vils instincts une conscience toute drapée de bonne morale. Pas Achim. Pas après cette année écoulée. Aussi marmonne-t-il un rapide :

Affaire conclue..

En réponse avant de se saisir de ce que lui tend l'homme. Il ne lui répond pas qu'il n'a nulle l'intention de prendre quartier dans le bouge où il doit porter la missive, cela est sans intérêt. Tant qu'il a un point de rencontre, le reste lui est égal.

Dans quelques jours alors...

Ca... Il y compte bien.
Pour l'heure, il va s'en tenir à faire office de coursier et continuer d'arpenter les ruelles et venelles parisiennes pour mieux en appréhender toute leur complexité.

Un dernier salut de la tête avant de reprendre sa marche, nonchalant, comme si rien de tout cela n'était arrivé. Non sans un claquement de botte sur le pavé à proximité du chat, accompagné d'un Bouh ! suivi d'un éclat de rire.

Gartemans

Ouais, un peu particulier le zig. Peut-être un peu pavillon, allez ! un daim huppé qui se promène la nuit sur Montorgueil, forcément, il a pas le ciboulot où il faut.

Gartemans regarde son courrier s’éloigner, la tête penchée, l’air pensif.

Ah ! et puis quoi ? tant qu’il fait son ouvrage !
Quant à son dû, il ne sera payé que s’il est jugé approprié… foi de Duc de Barbarie !

Et il ricane, jette un regard à Chimère qui a les yeux chargés de reproches. Elle montre les crocs et hisse un coup, histoire de lui montrer qu’elle est pas jouasse, et part devant, la tête haute.
Gartemans hausse les épaules et lui emboîte le pas.

Que veux-tu, ma belle, fait-il en levant sa main droite en l’air, les affaires, c’est les affaires ! Tu verras, quand tu essaieras de t’engager dans une… honnête… entreprise, on en reparlera ! au lieu de vivre en parasite ! Tss…

Chimère ne lui répond pas. Chimère n’a pas relevé l’injure.
C’est normal, c’est un chat.

Mais Gartemans l’a déjà oublié, et pense à son affaire.
Gartemans n’est pas précisément un traditionaliste, ni un enthousiaste de la société d’ordres. Pourtant, bien qu’il ai pu souvent brailler le contraire, ce n’est pas un azimuté de la jacquerie.
Qu’on s’entende bien – la société de Gartemans, c’est l’Argot. Ici on dit Argot, et on ne parle pas du langage. L’Argot, c’est l’ensemble de la communauté des voleurs comme l’Eglise est la communauté des aristotéliciens. Et Gartemans a là-dessus des idées très nettes. A son sens il y a plusieurs ordres au sein de l’Argot, et tous les voleurs ne se valent pas.

Même si un jour aux Blancs-Manteaux
J’deviens gouverneur de tripot
Cerclé de femmes languissantes…

Tout en bas de l’échelle il y a ce qu’on pourrait appeler le tiers-argot. Ce sont les sabouleux, les francs-mitoux, les malingreux, les drilles, les piètres et les autres, bref toute la gueuserie, la mendicité. Bien qu’il ne les méprise pas tout à fait – c’est parmi leurs rangs qu’il a fait ses classes – Gartemans les considère tout de même comme des parasites, qui ne méritent pas de faire partie de la pègre.

Même si lassé d’être chanteur
Je sois dev’nu maître chanteur
Et qu’ce soit les autres qui chantent…

Au-dessus il y a la première noblesse de l’Argot, qui est à la société du vol ce que la chevalerie est à la société légale ; d’ailleurs on les appelle parfois les chevaliers de la gueuserie. Ce sont les voleurs à la tire, ceux-là éveillent chez Gartemans – comme chez beaucoup de chapardeurs et d’escrocs de tout poil – un respect certain. Leur métier est des plus dangereux, et des plus délicats ; il nécessite une adresse toute particulière.

Même si on m’appelle Gartemans !
Que je vends des bateaux d’opium
Du cognac, de la bière et du rhum
Des fausses reliques, d’vraies indulgences…

Enfin il y a la haute pègre, ce sont les plus rusés, et peut-être les plus habiles. Parmi eux on trouve les cambrioleurs, et les escrocs ; tous ceux-là qui doivent penser et préparer leur coup, tandis que les chevaliers de la gueuserie doivent agir dans l’instant, dans l’instinct.
Et puis il y a ceux qui même au sein de l’Argot sont mis au ban, qui sont des monstres même chez les voleurs ; ce sont les criminels – ceux là tuent. Gartemans les exècre plus peut-être que la maréchaussée.

Que j’aie une banque à chaque doigt
Et un doigt dans chaque pays
Et que chaque pays soit à moi
Je sais quand même que chaque nuit…

Gartemans, donc, pense à son affaire, disions-nous – loin de toutes ces considérations qu’il a eu surtout dans ses journées de prisons, à bavarder avec ses nouveaux frères de fortune.
Il pense à son affaire, qui commence à prendre forme. Bientôt, si tout va bien, il sera investisseur – ça le fait rire. Au fond, c’est un bon bourgeois, à cela près que la sacralité de la propriété s’arrête à la sienne.
Gartemans pense, et il chante.

Tout seul au fond de mon tripot
Pour un public de vieux bourgeois
Je r’chanterai ma chanson à moi
Celle du temps où j’étais clodo…

Il marche, descend Montorgueil vers une de ses caches. Il y a longtemps qu’il ne les a pas visitées, mais il a confiance. Et de toute façon, il faut qu’il se change, récupère quelques bricoles, en planque d’autres. Il n’aime pas l’idée de se promener vers le cœur de la Cour des Miracles, à cette heure de la nuit, avec autant d’or sur lui.
Ca ne l’empêche pas de chanter… Mais allez ! pense-t-il, ce n’est que tenter le démon que je serai bientôt.

Etre une heure, une heure seulement
Etre une heure, une heure quelquefois
Etre une heure, rien qu’une heure durant…
Beau, beau, beau et riche à la fois !

[HRP]Mes excuses à la mémoire de Brel.[/HRP]
_________________
Il a un plan.

(Grand manit... modérateur de la Cour des Miracles)

Achim_al_quasim

Le pas alangui, le Maure déambule, presque nonchalamment. Revenu dans cette Cour où règne la vermine. Il ne cherche rien de particulier, il se contente d'observer la lie de l'humanité au quotidien.

Il n'a pas revu la rouquine qui avait enflammé ses sens. Le voudrait-il d'ailleurs ? Il ne saurait dire. Cette histoire lui avait laissé un arrière goût amer... Tout comme la petite brunette aux grands yeux verts qui après l'avoir repoussé lui avait écrit.
Il avait conservé la missive pourtant. Au cas où il recroiserait son chemin, même si rien n'était moins sûr.

Pour l'heure il arpente les ruelles crasses, une lippe retroussée de dégoût à cause de ces relents de pourriture humide qui n'ont de cesse de venir agresser ses papilles, s'insinuer dans ses narines à lui en donner la nausée.

Il martèle du claquement sourd de ses bottes sur le haut du pavé, prenant soin d'éviter les flaques nauséabondes qui parsèment la chaussée et de ne pas éclabousser ses fourrures et soieries de la moindre gouttelette d'eau saumâtre.

Ici, tout n'est que ruine et souillure. Il sait qu'il dépare dans ce décor, mais il cherche en vain l'étincelle qui ferait enfin sortir certaine brune de sa tête.
Rien que d'y penser le fait maugréer dans sa langue natale.
Et latter méchamment le chat qui vient de croiser son chemin et qui s'éloigne en courant, non sans avoir au préalable heurté une porte en laissant échapper un miaulement aigu.

Le chirurgien hausse les épaules en continuant d'avancer. Pourquoi pas une blonde ? Celle du bordel de la Rose Noire avait comblé toutes ses attentes et bien plus après tout...

Il n'a bien évidemment pas vu l'homme et le paquet de tissu dans ses mains sales.

Gartemans

Maaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaouw !

Jamais de sa vie Chimère n’a hurlé si fort – jamais elle n’a été ainsi humiliée. Humiliée et meurtrie. Sa fierté, d’abord, la tente un instant, elle veut se jeter sur le gredin, toutes griffes dehors, et tâcher tant bien que mal de lui apprendre la loi du Talion.
Mais Chimère est maligne, et elle sait reconnaître un adversaire supérieur quand elle en rencontre un. Elle file donc ventre à terre vers Gartemans, qui s’éloignait vers le bas de la rue des Petits-Carreaux. Gartemans n’est pas véritablement son maître ; c’est plutôt son compagnon, son pote. Et là, elle a vraiment besoin d’un pote. Elle file et va se fiche entre ses jambes.

Bran, Chimère ! s’exclame celui-ci en manquant de se viander. C’est des manières, de rentrer dans les gens comme ça ? Est-ce que je te marche sur la queue, moi ?

Elle miaule un coup, histoire de l’attendrir. Elle commence à le connaître, le Gartemans. Au fond, c’est un gosse, pas très malin, avec un ego gros comme lui et le cœur sur la main. Pas si difficile à cerner.

Bon, ça va, fait-il en se penchant pour la caresser. Il remarque qu’elle boite, et qu’elle a pris un coup de tatane sur l’arrière.
Dis-donc la mère, on t’a fait des malheurs ?

Il entend des pas derrière lui, et se retourne. Un homme descend la rue derrière lui, l’air absorbé dans ses pensées… il ne semble pas l’avoir vu encore. Il a une mise riche et extravagante qui ne convient pas vraiment au cadre et Gartemans penche sa tête sur le côté, songeur.
Chimère en profite pour aller se planquer derrière les jupes de Gartemans, histoire de signifier que c’est le nouveau venu qui lui a botté le derrière. Et elle y refout un coup de miaulement, histoire d’être bien claire.

Nom de la daronne du rabouin, Chimère, c’est ce chêne là qui t’a foutu la grolle au trèfle ?

Et il s’avance d’un pas décidé vers l’homme.

Oh, andouille ! Alors comme ça, on marave les greffiers ? Ça t’amuse, peut-être ?

Il a posé son paquet sur le côté de la rue, sans en sortir l’épée – il sait, par expérience, qu’exhiber une arme ne fait qu’aggraver une dispute, et il n’a pas envie de se faire étriper par meilleur que lui.
Seulement, lui foutre un gnon ou deux, peut-être… tout de même, il a cogné sa Chimère.

Alors on s’excuse, et fissa. T’entraves, l’andouille ?

Achim_al_quasim

Le maure sourit presque imperceptiblement en entendant les miaulements successifs résonner dans le silence de la ruelle et cherche machinalement le chat des yeux.
Pour tomber finalement sur l'homme dans les jambes duquel l'animal est allé trouver refuge.
Lui qui cherchait l'étincelle...

Par Houbal*, cet animal couine comme un arbre waqwaq **!

La voix chaude aux accents caractéristiques claque à son tour dans le silence presque retombé. Puis le chirurgien interrompt petit à petit sa marche en voyant l'homme avancer, le laissant s'approcher en tentant de décrypter le galimatias que l'autre lui sert. Un local à vue de nez, à l'odeur aussi sans doute, qui baragouine langage de la piétaille sans valeur.

Un sourcil se hausse pourtant. Des excuses ?? Un grondement sourd vient lui chatouiller la gorge. Dans son pays, le manant aurait reçu mille châtiments pour lui avoir ne serait ce que parlé sur ce ton irrévérencieux. Et son foutu chat serait déjà cloué au premier huis venu. Mais il n'est pas dans son pays, et il est homme à avoir la sagesse de ne pas se laisser dominer par ses passions.

Il ne saurait être question d'excuses...

Toutefois, lorsqu'il est question d'orgueil, il serait vain d'espérer la moindre concession de sa part.

Je suis Achim al Qasim ibn Farad !
Médecin émérite de Grenade !
Chirurgien de Bagdad !

Ses épaules se sont peu à peu redressées alors qu'il s'annonce, comme si de s'entendre prononcer noms et titres lui rappelait qui il est et ce qu'il est. Droit dans ses bottes, son regard d'ébène brillant d'un feu nouveau, le maure affiche toute sa prestance.
Et lui non plus n'a pas porté la main au shamshir qui pend à son flanc.

* Houbal est le dieu principal de la mythologie arabe
** l'arbre waqwaq est un arbre mythique persan dont les branches et les fruits se transforment en têtes d'humains ou d'animaux qui hurlent waq waq (glapissement en persan)

Gartemans

Et tout à coup voilà Gartemans catapulté dix ans en arrière, du temps de ses jeux avec les gosses du pavé, ses jeux fantasmagoriques et absurdes, ses jeux de gloire et d’espoir. Il entend les titres, déclamés avec fierté, et ils lui semblent si loufoques, abracadabrantesques… Bah, c’est du flan, pense-t-il.
A mon tour.

Et moi je suis Baba-lu-Coco-zam-Prout-prout !
Grand Forban et Baobah au service de sa majesté le roi de Takicardie !

Et il affecte l’air prétentieux des grands de ce monde – après tout, pense-t-il, j’ai de l’expérience dans le domaine. Aha, coquin, tu ne t’y attendais pas, mais la grandeur et la vanité, ça me connaît, par le rabouin, je suis docteur ès vantardise !
Et il a les poings sur les hanches, le buste bombé, le menton haut.

Gartemans, malgré tout cela qui l’amuse follement, sait qu’il ne peut pas perdre toute là nuit à échanger des plaisanteries avec un original. Il a, en quelque sorte, des essayages à faire, et un peu de couture.
Il pense également qu’il a de l’argent à investir, une affaire à organiser, et l’enfer à conquérir. Bref, c’est quelqu’un de très occupé.
Il pense à tout cela, et il pense que le barbaresque devant lui n’est peut-être pas complètement un baratineur. Et s’il y a ne serait-ce qu’un rien de vérité dans son caquetage, pense Gartemans, alors il pourrait m’être utile. Ah, je ne suis pas roi, mais j’en aurai bientôt les finances. Et j’aurai besoin d’un chirurgien, certainement.
Et Chimère se serre contre ses chevilles, et Gartemans penche de nouveau sa tête sur le côté, songeur. Il se mord la lèvre. Comment gagner les services de quelqu’un qu’on vient de traiter d’andouille ? Et surtout, de quelqu’un qui vient de maraver Chimère ?
Bah. Est-ce que c’est vraiment mon affaire, de réfléchir ? pense-t-il. Et il se décide.

Dis-moi, Trucmuche al-zazim y-bambam, est-ce que ça te dirait de faire une course pour moi ? ça serait bien payé, et ça pour peu d’efforts.
Seulement, il faudra plus s’approcher de Chimère, ajoute-t-il en montrant le chat.

Achim_al_quasim

Le sourcil, resté haussé, prend un air amusé. Le babil déblatéré est divertissant. Du moins, il a le mérite de lui faire oublier pour l'instant la brune qui hante ses pensées depuis plus d'une année.

Le chirurgien mauresque scrute le visage de l'homme, envisage ses propos et la proposition. Il cherche surtout la trace de vilénie, l'évidence de l'entourloupe. Mais l'homme semble franc, au moins là dessus.

Je n'ai pas besoin d'argent...

Que ce point soit bien clair. Il n'a même pas songé se faire payer lorsqu'il a assuré le rafistolage des blessés sur le front angevin. Ni avant d'ailleurs.

Et si...

Un sourire énigmatique se profile sur ses lèvres. La bête ensommeillée vient de lui glisser une idée, qui se dessine lentement derrière ses prunelles sombres.

Et si, nous envisagions plutôt la chose comme un échange de bons procédés ?

Il a oublié le chat. Forcément, c'est un autre animal qui l'intéresse et réveille le pire en lui. Il en ressent même un picotement d'excitation dans le bas ventre.
Si frayer avec le pire peut l'aider à obtenir enfin ce qu'il veut, il le ferait.
S'il doit soigner et recoudre pouilleux et grouillants de cette Cour débile alors il le ferait...

Encore reste-t-il à savoir quel service l'autre attend de lui.

Dites toujours de quoi il retourne...

Gartemans

Pas besoin d’argent ? Tant mieux, pense Gartemans. Il est de ceux qui ont grandi dans la misère et qui savent la valeur de l’argent. Le pèze, on n’en a jamais assez, pense-t-il. Et il se gratte la tête en regardant l’énergumène devant lui. Bien sûr il ne peut pas tout lui dire, pas tout de suite. Il est méfiant, et avec raison. Quoi, quand on a été joué par son père toute sa vie, on a du mal à donner sa confiance au premier hurluberlu venu.

Entendu, Truc-truc Boum-boum.

Si jamais ils viennent à faire affaire plus souvent, il faudra qu’il apprenne son nom. Pour l’instant, les approximations suffiront bien.
Un chirurgien… pense-t-il. Un bon chirurgien, ça n’a pas de prix. Ça se bichonne. Bon…
Il fouille dans ses hardes avec sa main droite – la gauche, dont il s’est servi pour déterrer le mort, et qu’il avait roulée en poing contre sa manche, est vite retournée dans ses poches pour cacher son infirmité reconnaissable.
Ça aussi, je le leur ferai payer, pense-t-il avec une rage soudaine.

Je suis bon prince, allez ! et sûr payeur. La besogne, je te disais, n’est pas bien dare. Si tu le veux bien, il y en aura d’autres.
Mais d’abord, fait Gartemans en tirant enfin une missive de ses hardes, j’ai besoin que tu portes cela à la tenancière de la Sans-nom. Fanchon, qu’on l’appelle, si mes renseignements sont exacts.
Mais t’es pas du coin, ou bien je suis le Duc de Barbarie. Je te montre, mate un peu.

Et il se penche sur le paquet, en sort la grande épée, sans penser un instant que le geste peut-être mal interprété par son interlocuteur. Avec il trace des lignes au sol, dans la poussière et la croûte de boue qui couvre la voie.

C’est bien simple, fait-il. Tu continues tout droit sur Montorgueil, et puis tu prends à gauche quand tu vois la première lanterne rouge – ah, et ne t’y arrêtes pas, si c’est les filles qui t’intéressent, je t’en indiquerai de meilleures, pour l’instant il faut finir ta course.

Et il continue, et sur son plan de fortune indique le chemin, guère long mais certainement labyrinthique, jusqu’à la taverne Sans nom, qui devrait convenir à ses projets et se trouve au cœur de la Cour des Miracles.

Arrivé là-bas tu demanderas Fanchon, une rouquine – ça ne devrait pas être bien dare. Tu lui donneras la missive. Tu lui diras que je la visiterai bientôt pour en discuter le contenu.

Il se redresse, et repose l’épée près de son paquet de frusques.

Maintenant dis-moi, Ali-du-Bakabam, quel paiement désires-tu pour cette affaire ?

Gartemans

[Dans la rue des Petits-Carreaux]

Le sorgue vient, la trèpe s’en va
Et Pantin est à moi…

Gartemans avance, et il observe. Il tente de se souvenir. Les masures et les venelles, obscures, qui s’écartent sur les cotés dans un désordre de taudis. Les pavés mal joints et la boue… il cherche dans sa mémoire.
C’est que la turne ça vous change un homme, ça bousille le ciboulot et ça lessive le souvenir. Le soir tombe et la foule s’est dispersée… il y a bien quelques passants tardifs, ombres discrète qui filent dans les venelles, chacune à son affaire dont le tiers seulement est peut-être honnête.

Je pioncerai demain, car papa,
Tout Pantin est à moi.

Il marmonne plus qu’il ne chante. Et ce chant, soudain, lui en rappelle un autre. Ancien, en fouis dans les souvenirs d’une autre de ses vies. Il regarde Chimère qui trotte derrière lui, et il dit :
On s’épate toujours que les greffiers aient neuf vies, Chimère, mais moi, j’en aurai bientôt autant ! Enfin, tu ne sais pas, tu ne me connaissais pas, avant. Mais je te raconterai.
Elle miaule.
Elle s’en tape.

Gartemans s’arrête net dans la rue. Bien sur la pluie a lavé le pavé. Tout est effacé, tout a disparu. Il s’accroupit, près du sol, et de sa main droite touche le pavé sombre, comme pour se persuader que tout est bien réel. Il croit reconnaître – est-ce un jeu de son imagination ? – la morsure d’une épée sur la pierre.

C’est là, dit-il, simplement.

Il regarde autour de lui, s’engage dans une petite venelle, coincée entre deux baraquements de planches et de moellons branlants. Du pied, il cherche. Il marmonne, avec une excitation certaine.

C’était là, Chimère… c’était là ! Là que le Rey l’a enterré… Il devrait… enfin… ça serait formidable, hein, Chimère, tu piges ?
Chimère ne pige pas. A vrai dire, elle s’est lassée de cet instant nostalgie et est allée trotter plus loin sur la rue. Gartemans hausse les épaules.
Aucun sens historique… enfin, pas tout ça, mais va falloir creuser avec autre chose que l’arpion, Gartemans.

Il se penche sur le sol, un sol de terre compacte, tout contre un des murs. Il tente d’ouvrir la terre avec ses mains, mais celle-ci est dure et sèche. Il regarde autour de lui, trouve un genre de bâton… peut-être le manche brisé d’un balais. Avec il brise la terre, ouvre le sol.
Il remue, il creuse. C’est un travail exténuant. Bientôt la nuit tombe tout à fait, et il est encore à l’ouvrage. Heureusement la nuit est claire.

Allez ho ! et on creuse, pour sortir le rabouin de sa boulangerie.

Chimère n’est pas revenue, et il parle seul. Enfin son bâton rencontre quelque chose de différent… un peu de vide, peut-être. Il n’a pas creusé très profond. Il écarte la terre, excité et terrifié à la fois par ce qu’il va découvrir.
Et puis tout lui apparaît. L’odeur est insoutenable. Le corps est là mais il ne presque que les os, et quelques lambeaux de chairs décomposés – qui reconnaîtrait là le corps autrefois vigoureux d’un des princes des enfers ? Le vêtement du cadavre est en lambeaux, pourri par les chairs qu’il a contenues ; mais Gartemans s’en moque. Il sait que le vêtement qu’il cherche est bien caché.
Qui, en effet, en découvrant ce cadavre décharné, et orné d’aucun bijou ni d’aucune autre richesse, aurait cherché plus loin ? Personne d’autre que Gartemans, qui sait les richesses enfouies. Alors il prend son bâton, et le glisse sous le cadavre.

Désolé, vieux, je te sors du pieu. Ne t’inquiètes pas, je t’y remets dans une minute.

Il pousse, et sous le cadavre découvre un assemblage de planches, qui dissimule un paquet de toile, un peu long. Il tire le paquet, et repousse le cadavre dans son trou.
Il s’assied contre un mur, épuisé, et défait le paquet de toile. Dedans il trouve une épée, une bourse, un masque d’ivoire et un grelot, le tout enveloppé dans un manteau gris et une grande bure noire.
L’épée est une bâtarde, elle est de l’acier le plus pur et à sa base une devise est gravée : "Ubi Volo, Quod Volo, Quando Volo".
La bourse est rebondie, il y a dedans des écus d’or – il l’attache à sa ceinture et la cache sous ses hardes.
Le masque d’ivoire est intact, Gartemans le caresse avec excitation.
Il regarde le grelot un instant à la manière d’un diamantaire, comme pour estimer sa valeur, et puis le rejette rapidement dans le trou du mort.
Enfin il déplie la grande bure noire. Il en examine le col avec espoir. En effet, il y a une étiquette. Dessus, il lit, en lettres à demi effacées par la terre :
"Propriété de Belzébuth, Sa Majesté des Mouches, Prince Encapuchonné de l’Avarice."

Gartemans sourit. Il refait le paquet autour du masque et de l’épée, se lève et, sans prendre la peine de recouvrir le mort, s’éloigne pour commencer la cinquième de ses neuf vies.

Finalement t'as pas changé, Gartemans, souffle-t-il. Toujours à comploter et à déterrer des refroidis qui devraient rester dans leur trou.
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Il a un plan.

(Grand manit... modérateur de la Cour des Miracles)

Minah

--Gartemans

Peu de gens le savent – à la vérité, ils doivent se compter sur les doigts de la main gauche de Gartemans – mais quand le dernier Rey avait pris le pouvoir en la Cour des Miracles, et après s’être installé dans son palais, celui-ci avait envoyé une lettre à son voisin le Roy de France. Cette lettre, la voici :

Sébastien, dit « Mange-rats », Rey de la Cour des Miracles,
A Son Altesse Levan III de Normandie, Roy de France,
Salut :

Voisin, j’ai ce tantôt pris la décision de régner en la Cour des Miracles qui va s’étendant de la Grande-rue Saint-Denis à la Porte Montmartre en la ville de Paris. Après quelques troubles, mon trône est aujourd’hui suffisamment affermi pour que je puisse vous envoyer cette missive, me présentant à vous comme le souverain de ces quartiers.
Voisin, depuis des années déjà vos gens n’osent plus pénétrer dans ces quartiers que cachés, masqués pour y trouver des filles de joie. Ces rues sont de facto indépendantes de la couronne de France depuis nombre d’années. Ce que je vous demande aujourd’hui, c’est une indépendance de juro de la Cour des Miracles de la ville de Paris du Royaume de France. Quelle différence pour vous ? Quelle simplification pour mes ambassades !
Indépendant de la Pairie et de la Hérauderie du Royaume de France, je pourrai mener mon Royaume à la paix et à la prospérité. Votre Altesse, ces rues sont depuis des années une gangrène pour votre Royaume : laissez-moi m’en occuper.

Faict en la ville de Paris, le 22 de février, l'an de grâce 1456 et de son règne le second,
Par « Mange-rats », Rey de la Cour des Miracles

« De la Grande-rue Saint-Denis à la Porte Montmartre », voilà où devait donc s’étendre la Cour des Miracles selon son souverain proclamé. La vérité est un peu plus complexe, et à dire vrai personne n’a jamais su s’accorder sur les limites de la Cour des Miracles.
Beaucoup maintiennent que la Grande Rue Saint-Denis en est la limite à l’est, mais certains soutiennent que la rue Saint Martin en fait partie…
Gartemans frissonne toujours à la mention de Saint Martin. Il y vit la pire sorte de malheur, dit-il souvent à qui veut bien l’entendre – la plupart du temps à Chimère, qui, c’est admis, s’en moque bien. Voilà pour l’est.
Au nord c’est la même affaire, car si les taudis sont un peu moins enchevêtrés et décatis au nord de la rue Saint Sauveur qu’au sud, rares sont ceux qui n’admettaient pas que la rue des Petits Carreaux fasse partie de la Cour des Miracles, or chacun sait que cette rue n’est que le prolongement de la rue Montorgueuil au nord de la rue Saint Sauveur.
A l’ouest il y a bien la rue Montmartre, qui de l’église Saint-Eustache au sud à la porte Montmartre au niveau de l’intersection à la rue Saint-Sauveur, fait une limite nette… mais au sud de Saint Eustache, c’est plus compliqué.
Au sud, il y a la rue des Deux écus, mais ici encore rien n’est admis… quelques uns excluent les Halles de la cour des Miracles, ce qui signifie que ce sont les rues de la Chanverrerie et la rue Traînée qui sont la limite, d’autres au contraire considérent que les Halles, et même le cimetière des Innocents, peuvent être inclus dans la Cour des Miracles, et pour eux c’est la rue de la Ferronnerie qui marque la limite.

Après cet examen on voit bien combien cette formule, « de la Grande-rue Saint-Denis à la Porte Montmartre », cache de complications. Qu’entendait exactement le jeune Rey par cette formule ? Son règne fut si bref, et le Roy Levan y porta visiblement si peu d’attention, que cette question ne se posa jamais avec beaucoup d’importance.

Pour tout dire, Gartemans se moque bien de ces considérations territoriales. Seule Chimère s’en moque plus encore, mais c’est bien normal : c’est un chat. Les chats n’ont pas la fibre dynastique, et leur territoire se dessine autrement que celui des hommes.
Gartemans débouche enfin du passage du Grand Cerf sur la rue Montorgueil, et son esprit est ailleurs. Il se demande si ses tribulations sur les toits des taudis pris entre la rue de la Grande Truanderie, la rue Mondétour et le passage du Grand Cerf sont passés inaperçus. Il regarde autour de lui ; il regarde la foule qui presse sur la rue Montorgueil. Il a un air inquiet, un air prudent. Et puis il hausse les épaules et prend vers le nord.

Et je n'ai, moi.
Par la sang-Dieu !
Ni foi, ni loi.
Ni feu, ni lieu.
Ni roi,
Ni Dieu !

Il chantonne doucement et marche vite. A sa droite et à sa gauche s’ouvrent les étals des bouchers de Montorgueil, ils braillent et taillent et font un tapage affreux. Il se glisse dans la foule, inintéressant et discret. Qui porterait attention à ce jeune homme à la mise ordinaire et à la mine quelconque ? Chimère, pourtant, ne le quitte pas ; elle lui file aux grolles comme à la queue d’un rat. Il prend une grande inspiration.

Fichtre, y’a pas à dire, Chimère, je préfère l’air de Montorgueil à celui de la Truanderie…

Et c’est vrai que l’air n’est pas tant épais à Montorgueil que sur la Grande Truanderie. C’est que quelles que soient les limites que l’on fixe à la Cour des Miracles, il est indéniable que Montorgueil et les Petits Carreaux en sont une porte, un passage, un peu plus large que les autres.

Enfin, c’est pas le bon air qu’on est venu prendre, Chimère, hein. Allez donc, j’ai des questions à poser, des recoins à fouiller… des choses à savoir, et d’autres à trouver !
Si tu veux me croire, je pense qu’on va s’amuser.

Et je crois que Chimère veut bien le croire… d’ailleurs ils arrivent bientôt au niveau de la rue Saint Sauveur, et la rue des Petits Carreaux est de l’autre côté.
Quant à savoir ce qu’il y a là, c’est autre chose. Il y avait une bande de voleurs, parmi la noblesse de l’argot ; ceux là avaient élu domicile aux Petits Carreaux, et Gartemans en avait connu certains, bien que la plupart fût toujours resté une énigme pour lui.

Je n’sais pas si ces zigs crèchent toujours aux Carreaux, ma belle… mais si c’est le cas, il faudra faire attention, tu piges ?

Ragnelle

Asmodee

Jeliza.rose

M'ci Sorianne pour la bann !

Ragnelle

Asmodee

Astana

Ragnelle

Asmodee

Astana

« La rumeur est la fumée du bruit »

Victor Hugo.

Ragnelle

Elle ne marche pas bien vite. Elle se retient, en fait. Par moment, elle tend sa main libre vers le bras du masqué, comme si elle glissait, pour justifier sa lenteur. Il lui faut gagner un peu de temps.
Son esprit est entièrement concentré sur ce qu'elle va devoir faire, maintenant qu'il la suit.
Elle regrette presque de l'avoir incité à venir. Il a l'air nerveux. Il se retourne souvent et ça rajoute à son stress.
Un doute s'insinue dans son esprit. Elle s'empresse de répondre à la question posée.

Et bien.. Je ne peux me résoudre à parler de lui au passé. Il est Baron.

Bien sûr, elle ne dira rien de l'achat de la baronnie en question et de la provenance douteuse des écus qui ont servi à cela. Elle-même a mis plusieurs années avant de s'en apercevoir. Elle baisse les yeux et récite les mots qui ont fait leurs preuves.

Il vient d'une vieille famille de province que nous avons quittée pour venir vivre ici, avec mes beaux parents. Beaux parents qui nous ont quitté subitement par ailleurs. La vie est parfois cruelle, n'est ce pas ?

Son visage, encadré des ses longs cheveux bruns soyeux, se fait tendre et doux, tandis qu'elle regarde son masque. La naïveté emplit ses traits un peu sévères juste avant, concentrée qu'elle est, sur la façon dont elle va gérer la suite. Elle se rapproche un peu de lui en marchant et reprend sa causette.

C'est un homme bon, courageux et généreux. Il s'occupe habituellement de gens pour les sortir du besoin.. en les faisant travailler. C'est pourquoi nous vivions tout prêt de la Cour.

D'un coup d’œil, elle se réoriente et passe entre deux maisons dans la rue des Petits Carreaux. Elle veut éviter ainsi d'être vue par la vieille voisine un peu sourde qui doit être à cette heure ci devant sa fenêtre. Elle pousse la barrière d'un jardin mal entretenu et remonte ainsi plusieurs terrains à se suivre.

Plus d'un an qu'il a disparu.. Le temps passe si vite..

Elle rit un peu de sa maladresse à marcher dans les touffes d'herbe, remontant sa robe instinctivement, pourtant bien trop courte pour en avoir besoin. Elle lance un sourire d'excuse à l'homme en noir, et s'arrête enfin devant la porte arrière de leur ancienne demeure, pour sortir une clef de son gilet mité.

La maison détonne un peu pour qui connait le quartier. C'est une maison bourgeoise, mieux entretenue que les autres, imposante, et sur deux étages. Sur la gauche de la porte, la grille d'un soupirail un peu descellée, atteste même de la présence d'une cave. Elle gravit quelques marches et ouvre la porte, puis invite, d'un geste élégant, le Masqué à la suivre.
Son regard se fait attentif tandis qu'elle le suit des yeux, dissimulant toujours son paquet dans les plis de sa robe.

Azazel_lupus_luxuriae

Une foule affairée, déjà vive dans l'air frais, vestige de l'aube en fuite, grouille en fleuve animé de multiples courants, dès l'amont de la rue Montorgueil. Elle s'écoule sur le lit de pavés, trottoirs en berges, évite les écueils des échoppes montées sur tréteaux nomades, son ressac a peine troublé par les premiers tires-laines encore mal réveillés, piochant le reste de picaille aux poches des derniers soulards, titubants dans le flux pressé des matins de la capitale. Mendiants, portefaix, arnaqueurs à la volée, et autres matrones gouailleuses, cherchent le bout de gras à l'égaille de la journée en devenir, pressés, collés, à faire rougir les rombières en mal de tripotages dès potron-minet. Pourtant, au sein de cette affluence bruyante et colorée, une accalmie mouvante se crée, alentour d'un être de bonne stature, à la démarche égale, insouciant de l'écart, souvent brusque, des passants croisant sa route, il tranche le flot humain, sans prêter attention aux regards en coin, ni aux murmures furtifs qu'il laisse dans son sillage.

Le talon de ses bottes claque, suave, sur le dallage disjoint, à un rythme de promenade, il semble avoir tout le temps du monde, malgré une certaine tension, perceptible au pli maussade ourlant ses lèvres pleines, dessinées au fusain sombre d'un rasage oublié depuis quelques journées. Le cliquetis de l'acier tinte à la sourdine de sa démarche, cotte de mailles sous pourpoint lacé à la débraille de la nonchalance évidente. A la dextre de son épaule, dépasse un pommeau orné d'un couple de loups en étreinte lascive, prolonge une lame massive, enchâssée dans son fourreau dorsal, vêtu de cuir noir, les mains gantées, jointures renforcées d'argent massif, ainsi s'avance Azazel Lupus Luxuriae, Prince Démon en ce siècle de renaissance, fondateur de l'Ordre des Encapuchonnés, détenteur des jouissances du chaos, droit vers le coeur des Miracles.

A le voir ainsi, fouler le sol de son domaine, soit l'ensemble des royaumes humains, sans une once d'hésitation, ses pupilles de jais brillantes d'une étincelle mauvaise, nul ne se risquerait à émettre un avis sur les motifs de sa présence en ces lieux, la Luxure n'a nul besoin de raisons, si ce n'est son propre désir, et les attentes frémissantes de son plaisir. L'un et l'autre tout autant inaccessible au commun, soit l'ensemble de l'humanité, à l'exception de sa famille, et nul autre que lui ne l'a choisit ou ne lui impose.

Et là se trouve bien son prétexte. La famille.

Celle qu'il fuit, et celle qu'il doute de retrouver à sa convenance.

Fuite contrainte certes, par l'arbalète tenue de main preste par sa compagne fulminante - Maintenant tu vas arrêter de tourner en rond comme un clébard épileptique et tu vas bouger ton derche ! Va t'aérer la tronche et reviens quand t'auras calmé tes nerfs de midinette des enfers, ça nous fera des vacances ! - , toujours étrange de se faire rouler un palot enflammé en sentant la pointe de métal acéré d'un carreau contre sa jugulaire, pas désagréable, prometteurs de retrouvailles incandescentes, mais étrange tout de même.

Du coup, il a bougé, vite fait, pour s'éviter les sourires goguenards du marlou, et de toute sa palanquée, et surtout celui de son louveteau... Devrait pas grandir ses machins là, histoire de démentir le vieil adage, les gosses sont vraiment fait pour être balancé par les fenêtres, surtout vers l'adolescence.

L'atmosphère autour du Prince Démon change distinctement. Moins d'habits de draps, plus de haillons, et d'étoffes colorés, marchands, commis, bourgeois et populace vulgaire laissent place aux marmots crasseux et siffleurs, aux spadassins curant leurs ongles sales, en attente d'un contrat, d'un duel pour tromper l'ennui, et les donzelles ont maintenant les oeillades aussi délurés que leurs décolletés. Azazel esquisse un sourire, la Cour découvre un peu plus ses cuisses à chaque détours de venelles, le sordide glisse dans le stupre entre les immondices et les ordures, et une faim oubliée monte peu à peu des profondeurs de son être.

Possible qu'une visite à ses frèresoeurs, sans doute empoissés, comme à l'accoutumée, dans de fétides et mesquines machinations, soit de prime courtoisie. Mais les lassitudes du voyage, l'excitation croissante de fouler à nouveau les jupons fangeux de cette catin vérolée, cette Cour à l'haleine douce de pourriture, faites pour être culbutée à pleine bouche, dans l'humidité poisseuse de son entrecuisse gluant, lui évoque d'autres appétits, le souvenir d'une très ancienne promesse aussi, jamais tenue, lui font diriger ses pas vers un célèbre établissement de délassement dédié entièrement à sa gloire.

De toute manière, on est toujours déçu par la famille, la sienne surtout, et si l'ivoire des masques, immuable, peut attendre, la chair, elle, demande son dû, de foutre, de sang et de mouille.

Le Prince Démon, de retour des beautés paisibles de la campagne Toscane, un genre de pandémonium personnel, s'enfonce dans les ombres déliquescentes des Miracles, elles s'ouvrent à lui, frémissent de jouissances anticipées, et l'enveloppent en amantes avides de la domination de leur maitre. Azazel Lupus Luxuriae e surprend à siffloter une comptine, si paillarde et violente, que seuls les enfants peuvent l'entendre sans rougir à l'emporte pièce, tandis que le claquement de ses bottes s'estompe en direction du Quartier Pourpre.

Astana

— Ellipse.

Vive, mais fugace fut l'étincelle. Si, quelques instants plus tôt l'égarement couplée à la curiosité l'avaient conduite à suivre un Encapuchonné en agréable compagnie ; il n'en était plus rien désormais. La lassitude étant un fil directeur à ne surtout pas rompre. Lassée ? Oui elle l'était. Bien trop souvent, ou rapidement. Cette rencontre qu'elle avait jugée prometteuse s'était avérée fade et sans goût aucun. Peut-être les apparences s'avéraient-elles trompeuses, et qu'à l'abri des regards une affaire juteuse se préparait. Dans l'âpre puanteur d'une bicoque fermée à double tour. Mais elle se ferait sans le minois de la blonde dans les parages ; qui remontait déjà les Petits Carreaux à vive allure, bien déterminée à trouver son bonheur en d'autres venelles bien plus sombres.

Le poignard au manche gravé qui trônait impérieusement - et bien inutilement - au fin fond d'une de ses poches fut rangé dans les plis de sa cape. Et la mine patibulaire avait alors repris ses droits sur son faciès . Le chat noir s'en était retourné à ses acrobaties funambules ; les ribaudes apprêtées lançaient leurs oeillades lubriques aux passants ; et les estropiés du dimanche retrouvaient leurs asiles divers et variés. Tout rentrait dans l'ordre. Finalement.

Une prochaine fois peut-être. Sûrement.
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[RP] La rue Montorgueil et les Petits-Carreaux