[RP] Histoire de s'dérouiller

Johannes

Harponné le poète, comme un bleu. Y a des hommes, il leur faut vraiment rien, pense le blond. Mais quand même, ça l'énerve, il sait pas pourquoi, mais douce demoiselle, ça il l'a entendu. C'est pas des choses qu'on dit quand même. Il fait noir comme dans le cul d'une vache, le blond est planqué en face du mazovien qui tente de pas s'écrouler. Au moins il gueule plus, c'est déjà ça. Faut juste qu'il se retienne encore un peu, après il pourra hurler comme un barbare d'Arimacie.

Le couple se rapproche, le blond plisse les yeux. Ça fait des vers, et c'est tout jeune. Ça n'a pas l'air méchant, ça aurait même l'air heureux. C'est dommage. C'est pas lui qu'a choisi, c'est la blonde qu'a décrété qu'elle les aimait pas, les poètes. Pour un peu il aurait de la sympathie pour le rimailleur. On aurait choisi quelqu'un d'autre et puis c'est tout, et là le blond plisse maintenant les billes à s'en faire péter les ridules, qu'est-ce qu'il fait là ? Il lui a frôlé une manche là ?

Hé, ho ! Faudrait pas qu'il se fasse trop mousser non plus le morveux, elle fait semblant la blonde là, elle les aime pas les mecs mielleux, elle l'a dit. Il est temps, décide le blond. Il regarde Holopherne bien face, et lui murmure sur un ton de confidence censé happer l'attention vaporeuse du tonneau sur pattes : « Tu t'appelles Gérard. D'accord ? Quand tu entends Gérard, tu débarques, et tu gueules. » Il espère qu'il a encore les esgourdes sèches le slave, parce que c'est lui le clou du spectacle.

Le blond entre entre en scène les manches relevées, suit les deux qui minaudent là, se compose une mine d'ébahi et interpelle :

« Hé l'navet ! Qu'est-ce tu fous avec ma Gisèle là ? Faut pas t'gêner hein ! Qu'est-ce t'allais lui faire ? Quoi ? Quoi ? Moi je me tais ? Moi un faquin ? Faquin d'mes deux ouais ! Tu sais où t... Et Gérard (big wink), ramène-toi, regarde qui qui veut culbuter ta p'tite sœur ! Mais faut pas t'gêner surtout mon minou ! Hé, t'as vu Gérard ?»

Et là, pendant qu'il baragouine le blond, il espère de tout son cœur que Gérard s'est pas endormi contre son pan de mur.
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Humpty Dumpty sat on a wall.
Humpty Dumpty had a great fall.
All the king's horses and all the king's men
couldn't put Humpty together again.

L. Carroll

Astana

Gisèle ?! Eh, c'est qui qu't'appelles Gisèle, là ? Non mais est-ce que j'ai une tronche à m'appeler Gisèle ? Pour le coup, c'est vraiment pas d'la comédie, qu'elle joue, la Danoise. L'air atrocement torturé qui s'affiche n'est pas feint le moins du monde. Gisè... On est en couple ? Ah bon. Ça lui fait pas rien, à Astana, de s'dire qu'ils sont en couple là. Ça veut dire qu'elle peut faire des trucs qui devraient pas être permis autrement. Hin, hin. Comme lui sauter dessus, ou... Malheur ! L'actrice ne fait plus qu'un avec le personnage. C'est scandaleux. Ou pas. Flatteur ? Ça l'est. Concentration, allez.

Armand !

Comme ça lui va bien. Armand, Amant. Oh, tiens, elle y avait même pas pensé sur l'moment. Trève de plaisanteries. Il faut tenir le rôle... le plus longtemps possible. Même pas envie de rigoler. Non. Elle se compose une mine des plus abattues, comme ces chiens qui vous font les grands yeux humides après avoir fait une connerie. Et elle s'accroche à son rocher, la Gisèle, à son poète. Son bras est enfermé entre ses deux mains, et elle lésine pas sur l'étau. Double action : ça l'empêche de s'faire la belle - pas braves ces bêtes-là en théorie -, et ça fait genre demoiselle en détresse. «Oh, sauvez-moi mon champion !», qu'elle pourrait dire. Mais c'est déjà suffisamment équivoque. Et bim, dans tes dents mon Blondin. C'est pour m'avoir filé un prénom à coucher dehors.

Si elle est consciente que ça aggravera le cas du rimailleur ? Bien sûr. La Carnivore n'aime pas les poètes, aussi attendrissants soient-ils. Pas de pitié pour les rêveurs ! La réalité ça pue, c'est moche, et c'est brutal. Gérard ? Gérard tu viens ? Mine de rien, elle espère aussi qu'il va se pointer, l'Maso...vien. Qu'ils aient pas fait tout ça pour rien. Pour sûr que Gisèle, c'est bien le rôle de sa vie, et que son poète f'ra pas long feu face à ses ennemis. En attendant... la Ginette, là, c'est censé être une petite créature frêle et sans défense, qu'à peur de la Sombrante et des vilains, alors elle cache son museau tout contre le torse chétif du versificateur.

C'est-trop-horrible !
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--Maudramme

Le frêle Maudramme ne pensait pas à mal, ou pas tout à fait. Qu'avait-il fait de mal, après tout ? Pour que ce blond bélître vienne l'importuner avec ces cris ridicules ? Gisèle ? Qui est Gisèle ?

Gisèle c'est elle, la créature qu'il escorte, la dame aux braies enchanteresses et mystérieuses. Gisèle. La déception est flagrante, quel nom de sotte pour une aussi charmante demoiselle. Mais il ne lui en veut pas. Non, Maudramme n'a pas le cœur mauvais. Il en veut à l'ignare de blond qui vient de lui dévoiler la triste vérité du patronyme de sa dulcinée des rues. Gisèle. Armand !, crie-t-elle. Ça n'est guère mieux, songe le rimeur.

« Faquin ! » déclare-t-il, et c'est bien envoyé !

Le triste énergumène s'énerve, tandis que la demoiselle s'accroche à son bras maigrichon. Pourquoi s'accroche-t-elle ainsi ? Qu'attend-elle ? Il aimerait bien qu'elle relâche son étreinte, il aimerait bien pourvoir s'enfuir vers les Halles, et puis plus loin encore, jusque dans la maison parentale. Maudramme baisse les yeux vers Gisèle... sa Gisèle, pauvre petite chose apeurée, qui quémande un bouclier.

Maudramme n'avait jamais envisagé d'être un héros, il n'envisage pas à cette minute qu'on l'y pousse. Il n'a tout bonnement pas le choix. Mais alors, soudain, on appelle Gérard. Qui est Gérard ? Le frère ? Grand Dieu ! S'enticher de la belle d'un pouilleux, c'est déjà excitant en soi, mais commettre le rapt d'une jeune sœur de son frère, c'est affriandant !

« Laissez cette jeune dame tranquille, mau... maudite canaille ! »

Johannes

C'est qu'elle joue bien son jeu, sa Blondeur. Elle enroule les apôtres comme il faut autour de sa manche de poète, avec son petit museau de craintive pâlichon à souhait. On s'y croirait presque, qu'elle s'en est amourachée de son chieur de vers, qu'elle attend qu'il la sauve et tout le tralala. C'est qu'il ne débarque pas, Gérard/le mazovien. Le blond reluque bref vers où il l'a vu la dernière fois, vers l'arrière. Desfois qu'il serait en train de ronfler, ça surprendrait pas tellement qu'il était plein. Ça surprendrait pas mais ça tomberait mal. Il tente le blond, il a de l'espoir, ça fait vivre.

« Hein, t'as vu ça GERARD ! »

Mais il voit rien Gérard, forcément, parce que c'est tout noir là-bas. Maintenant c'est question de grappiller du temps, de faire mariner leur poète, de le travailler encore un peu à l'âme et à l'égo. T'es peut-être pas fier comme un chevalier mon mignon, mais t'es fier quand même, on va asticoter ça.

Les hommes, c'est pas difficile : ça fait le contraire de ce qu'on leur dit. Crachez sur la madone et les païens viendront vous brûler les miches, dites que la pluie viendra pas cette saison et ils font des processions pour vous prouver le contraire. Faites un portrait au noir d'une dulcinée, même fraîchement rencontrée, si elle a fait son effet, le galant viendra à la rescousse. C'est mathématique.

Il prend un ton de confidence quand il s'adresse au freluquet :

« Hé, elle vous a fait le coup de qu'elle s'est perdue ? C'est ça hein ? Vous avez pas besoin de le dire que c'est ça, elle le fait tout l'temps. Elle l'a fait à tous les autres la petite garce, c'est comme ça qu'elle les attire dans ses rondeurs. Après elle fait payer, mais cher. Hein la Gisèle ? T'es fière de toi dis ? T'en as pas marre de mentir comme ça ? »
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Astana

Ah, mais c'est qu'il serait presque hargneux, son Blondin. De justesse, elle se r'tient de lui péter le nez pour avoir osé la traiter elle, Gisèle, de ribaude. De cuisses légères. En plus, on a rarement vu une bagasse bosser en braies, hein. Mais faut pas abimer son minois, à l'Armand/Blondin, même si c'est pas l'envie qui manque. Ça n'serait pas professionnel, comme on dit. Alors comme ça il veut jouer ? Très bien, d'accord. Elle a pas dit son dernier mot, la blonde. Y'a plus d'un tour qui traîne dans son sac. Il faut juste rebondir en espérant que l'jouvenceau morde à l'hameçon.

Mais vous êtes complètement fou, l'Armand ! Ne vous avais-je pas dis de me laisser tranquille ? Vous pensez peut-être que mon cousin ne m'a pas dit que vous faisiez l'pied d'grue devant chez moi, guettant mes sorties ? Bientôt quatre mois que vous me suivez. Ah, s'il apprend que vous m'avez agressée cette nuit, il vous le fera payer très cher... et je lui dirais ! Vous gagnerez un aller simple pour la tombe ! J'ai eu le malheur de vous demander mon chemin une fois, et vous m'avez prise pour elle... ce fut là ma bien pire erreur. Combien de fois devrais-je vous le dire, à la fin ? Je ne suis pas feue votre femme ! Oh, comme elle doit vous maudire, votre Gisèle, de là où elle est... de voir que son propre mari court après une autre en croyant que c'est elle ! Il est regrettable que vous l'ayez perdue si tôt... mais par pitié, laissez-moi désormais. Partez loin avec votre Gérard, et ne m'importunez plus.

C'est affreusement tordu. Y'a qu'un esprit sacrément enfumé pour pondre un truc pareil à la seconde. Mais les explications les plus tarabiscotées et détaillées font généralement les meilleurs bobards. Ou peut-être pas en fin d'compte. Ils verront bien. Et comme si l'Armand n'était déjà plus là, déjà invisible, l'ancienne Gisèle se tourne brusquement vers le poète en herbe, et pend ses bras autour de son cou gracile.

Pardonnez cette fâcheuse méprise messire ! J'aurai aimé que nous n'assistiez pas à cela. Mais cet homme est aliéné et rend ma vie égale à l'enfer. Depuis que je suis tombée sur vous il y a quelques minutes, je, je... Vous croyez en l'âme soeur ? Moi oui, et... oh, je crois bien être tombée amoureuse de Vous, mon doux poète. Je serai prête à tout abandonner si tel était votre souhait... Epousez-moi !

Pile-poil la touche à rajouter pour un beau mélodrame.
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--Holopherne

Entretemps, Holopherne s'est assoupi brusquement, ronflant plus que d'accoutumée, et malgré les appels désespérés de Johannes, il ne bouge pas d'un iota. On peut appeler cela un plan foireux.

Une mouche l'extirpe de son profond sommeil et il s'agite violemment, secouant la tête avec frénésie, tapant sa face avec ses grosses paluches dans tous les sens. Sursaut et écarquillement de mirettes ont fini de le réveiller... Dans un état plus que lamentable. Il fronce des sourcils, une main sur le front tant cela tambourine dans sa tête. Il regarde à droite. Puis à gauche. Pas un chat dans les parages. Un fin filet de gaz sort de ses braies, puis c'est la détonation du pet triomphant.

Holopherne râloche, se redresse tant bien que mal, accablé des douleurs de l'ivresse. Puis il se frotte le derche, vraiment mécontent de ce qui lui arrive.

Raaaah... Mais c'est quoi ce merdier, put***...

Ne se souvenant de rien si ce n'est de son derrière en forme de rectangle tant il a pris la forme de la ruelle et du mur contre lequel il s'est endormi, Holopherne bougonne encore un peu, et s'éloigne, cahin-caha, vers des cieux plus cléments...

L'aube vient de se lever (encore uneuh belleuuuuh journEYYY! L'ami du petit-déjeuner...)

--Maudramme

Gérard ne s'est jamais pointé. Il a souffert cette nuit-là, Maudramme. Au petit matin il était tout brisé, des côtes et de l'égo. Il ne lui restait rien que sa chemise et ses vers, mais les vers, ça ne frappe pas assez fort. C'est trop léger, trop aérien, trop vocal. La chair elle, frappe et ressent.

Au petit matin il redescendait la rue, pas très beau, plus très fier, un peu moins jeune. Il chassait les vers de sa tête. Les blondes en braies, c'est dangereux. La gouaille, la nuit, les rues, le désir, ça n'apporte rien de bon non plus. Il marchait plié en deux, à petits pas. Plus de vers.

Ô, blonde crue,
Sapée comme le mâle,
Et ta dague, non, plus de vers. Les vers c'est la misère. La prose ne l'aurait pas sauvé non plus. Maudramme n'avait pas bien saisi comment tout ça s'était enchaîné, l'inconnue, le gueulard, et Gérard. Heureusement qu'il ne s'était pas pointé Gérard. Si Gérard existait seulement.

Maudramme ne voulait pas savoir. Il voulait rentrer chez lui, vite, et se panser l'âme. Peut-être, peut-être insistait-il bien, il boirait un petit peu de mominette ou un vin d'Espagne. Sa tante gardait des vins d'Espagne dans un coffre. Ou alors non... Plus de Coquillière, plus de vers.

Comme tu es morte,
Ma Coquillière,
Et les blondes,
En braies,
Fières.

Histoire de s'dérouiller

Johannes

Astana

--Maudramme

Johannes

Astana

Soupir faussement soulagé.

C'est que... voyez-vous... je ne suis pas d'ici, et je crois bien m'être perdue...

C'en serait presque touchant, si c'était vrai. Deux inconnus qui tombent nez à nez dans la rue, et pour qui le coup de foudre est immédiat. Mais non. Ça lui donne la nausée rien qu'd'y penser. Les poètes, ces grands rêveurs... c'est presque un devoir que de leur ouvrir les yeux sur l'monde qui les entoure. A coup de savates. Chanter les beaux oiseaux et le ciel bleu, quelle drôle d'idée. Il est jeune, et sans âge défini à la fois. La Danoise l'observe quelques secondes tout au plus. Ah, si t'étais passé par une autre rue, cher enfant, si seulement...

Accepteriez-vous de m'accompagner pour quelques pas ? Je me sentirais plus rassurée avec un homme à mes cotés.

Flatter son égo. Voilà. Le jouvenceau devrait apprécier être qualifié d'homme. Synonyme de virilité, et de... Rha ! Pas les cuisses ! ... Elle secoue imperceptiblement la tête pour chasser ces pensées perturbatrices, et se tourne vers la ruelle la plus proche d'eux, en pointant un doigt dans cette même direction. En profiter pour zieuter où sont passés ses deux comparses. Planqués. Masqués par l'obscurité. La Danoise ne les voit pas.

J'allais par ici... Mais je ne voudrais pas abuser de votre courtoisie...

La démarche est engagée, donc, espérant que le poète suive. Les gars, z'avez intérêt à vous manifester ou j'le refroidis illico...
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Astana

Elle bouge pas de son coin de mur.
Pas du genre à laisser sa place, la danoise.
Et encore moins à fuir une joute qui vient à peine de commencer.

Elle crache plus loin à l'évocation du pigeon.
Ah, tout dans la délicatesse, Astana... vraiment.

Oui. J'suis une grande frustrée, pour ça que je l'ouvre. Et si j'vous disais que j'aime pas les zigs mielleux, vous m'répondrez que de toute façon personne voudra jamais d'moi ? Vous m'avez l'air bien sûr de vous, Blondin.

Enterrer la hache de guerre ? Nenni !

... de nous deux, c'est vous le moins agréable à reluquer.
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Johannes

Y bougera pas non plus.
Plus fier que tout l'or du monde.

C'est qu'elle rempile la renarde.
Elle en a pas eu assez ?
Elle veut le dernier mot ?

Dans ses rêves.

« Vous n'avez pas tort. »

Faux temps de réflexion.
Sourire dans le noir.

« Mais alors je dois être vraiment moche, pour qu'vous soyez la mieux à lorgner. »

Et une dernière couche.

« Moche pire qu'un pou. »
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L. Carroll

Astana

C'est dur de converser quand y'a deux égos énormes en jeu.
Ça prend trop de place...

Le soupir est long.
A nouveau, elle se laisse glisser au pied du mur.
C'est qu'elle fumerai bien, là. Mais sans feu, ça risque d'être difficile.

Ah... mais moi, en vrai, personne me r'garde, vous savez. C'est pas moi qu'on matte, c'est ma tignasse.

Claquement de langue faussement agacé.
Et jambes qui s'étirent longuement.

Très certain'ment qu'ma place doit être avec les rats.

Elle ricane.

... j'finirai assommée et bouffée par l'Mazovien. Belle perspective d'avenir.

Puis la danoise relève le museau pour jauger son Blondin.
Il a l'air sacrément grand, vu d'en bas.

Tandis qu'vous... vous avez l'allure d'un cadavre ambulant. Pire qu'un poux, donc.

Pause.

Un indésirable.
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Johannes

Couperet abattu en quatre syllabes, chapeau. Le blond repense les cinq phrases qu'elle vient de débiter, avec le début, la transition et la fin qui fait mal au derche. Pour un peu il s'inclinerait. Mais non. Il fait silence, pour faire résonner le dernier mot. N'admettra pas que c'est elle qui l'a prononcé.

Il replonge dans son mutisme. Lui aussi, il fumerait bien, mais son barda est resté dans la gargote, plus loin dans la rue, et il ne peut pas bouger du mur, ça serait laisser sa place, donc abdiquer comme un pourceau faiblard. Plutôt crever. Plutôt la laisser mariner avec son « indésirable ».

Indésirable, indésirable, j't'en foutrai des indésirables.
Pas pour toutes, d'abord.
Pas il y a un quart de siècle.
Bon, maintenant, c'est plus Byzance.

De la bouche d'une autre, ça l'aurait fait radieusement marrer ce mot, mais ça, ça l'effleure pas au blond, tout ronchon qu'il se tient. Pourquoi qu'elle elle me vexerait ? La harpie ? Tu sais ce que j'en fais d'elle ? Je... Je la... Et puis on n'est pas là pour s'appeler par nos petits noms. On est là pour travailler. C'est sérieux tout ça.
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Astana

Astana attend une réponse... qui ne vient pas. Le blond semble avoir pris le parti du silence plutôt que de la rixe en pleine rue. Soit. Elle s'y adapte, au silence qui règne ; ou du moins elle essaie. Ça lui fait une belle occasion pour méditer sur ses derniers mots. Dans l'feu de l'action, on fait pas toujours gaffe à c'qu'on dit. Et encore moins quand y'a tout un orgueil, une fierté à sauver. Alors voilà : "un indésirable". Ouais. Curieusement, la Danoise n'est pas enchantée par le fait d'avoir fermé le clapet d'son Blondin. Il a tout du gars insupportable qui mérite des baffes, pourtant. Un d'ceux dont on r'trouve le corps gorgé d'eau et tout gonflé d'avoir fait un long séjour dans la Seine. Mais y'a comme une évidence difficile à admettre. Ça lui reste au travers de la gorge.

Une longue minute passe. Et puis ça sort comme ça, d'une traite... mais tout bas et d'une voix enrouée.

Comme moi, au final.

Voilà, voilà.
S'tu pouvais éviter de relever ce que j'viens de dire, tu s'rais bien aimable... hein. Regarde, je t'offre même mon bout de mur pour que tu continue à la fermer.

Et effectivement, elle se lève, la Danoise. Pas fière. Mais elle sait jouer la comédie. Donc elle fait comme si. Du moins c'est ce qu'elle croit, là, comme ça. Que si, j'suis capable d'adopter un air to-ta-le-ment détaché ! Mais si ça s'trouve, il est pas dupe, Blondin. Rusé comme il est. Le mur de l'autre coté de la rue a l'air bien plus confortable, de toute façon. Puis c'est un point stratégique, et... Bon. Elle y accole une épaule, croise les bras et regarde en direction de... bah tiens, du point, là-bas, tout flou. Voilà. Du moment que ça tombe pas sur lui.
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--Maudramme

Maudramme est jeune, on l'a dit : il croit au hasard des rencontres, surtout des belles, il croit à l'amour, aux inconnues mystérieuses qui se promènent en balançant le pan de leur houppelande sur les pavés. La jeune blonde qui vient de le frôler remue toutes ces croyances. Ça y est ! Cela vient d'arriver ! Une nocturne rencontre importune ! Le rouge lui monte aux jours dérechef. Il se penche pour ramasser la blonde, elle est belle comme du miel, mais il n'y a rien à ramasser, alors il se redresse, penaud.

« Oh ! Mais, heu, non ! Non non ! »

Elle est blonde comme un champ de Mars, comme dans ses rêves. Mais Maudramme remarque une chose étrange, une chose curieuse. Elle ne porte pas de... de jupe, mais des braies. Une dame en braies, que c'est coquin ! Mi-dame, mi-homme, comment savoir ce qui se cache vraiment derrière le tissu sombre ? Maudramme vire au vermillon, Maudramme est bien tendu tout à coup, ses oreilles lui chauffent, son imagination s'emballe vers des contrées faites de pourpres androgynes.

« Mais...

Un blanc. Maudramme sait bien, qu'il n'est pas beau. Mais il pense que ses vers pourraient le rendre, sinon beau, du moins désirable. C'est le moment, là. C'est le moment, avec elle, la blonde aux braies, la femme guerrière, l'aventureuse, la jeune impie qui, tel le rimeur, brave les dangers de la rue pour s'en aller à... à quoi ?

… vous êtes, douce demoiselle, bien esseulée crois-je, pour vous promener ainsi, par ces heures, en ces rues mal famées... »

Johannes

« Bah moi c'est... le mec aux œufs. La Tête d'Oeuf quoi. »

C'est pas faux, que pense le blond. Peut-être qu'il s'en souviendra de ça, le mazovien dans son coaltar. Probablement qu'il se souviendra de rien demain. Il aimerait que ce soit pareil pour lui le blond, mais ça marche pas comme ça, c'est couillu la vie. Et la blonde qui se ramène à sa hauteur, pour faire sa vipère en douce.

N'empêche il y réfléchit à sa question. Il a pas toujours envie de se salir les mains, il le fait quand faut le faire, c'est tout. N'y prend pas franchement de plaisir. Tout ce qu'il veut, c'est faire marcher sa petite affaire, et qu'on ne l'y prenne pas, voudrait pas atterrir au Purgatoire. Il le fait pas par vocation non plus, c'est juste qu'il a dû tomber dedans quand il était petit.

Pour le coup, avec un mastard qui tient pas droit et une femelle qui se la ramène, il est pas verni. Ah ils sont beaux les acolytes ! Ah j'te jure ! Heureusement qu'il est encore imposant même bituré comme un lard le slave, parce que sinon, hein. Reste que oui, il va devoir les salir ses mains. Une fois de plus ou de moins, ça changera pas la donne devant le Grand Barbu, non ?

« J'crois que j'ai pas l'choix mon renard...

Et puis au loin, on entend : La Coquili-iè-reuh, dans, sa, coquilleuh !

Arrêt du blond, froncement de sourcils.

« C'qui c't'empaffé ? »
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L. Carroll

Astana

Mon renard ? Ça y est on se donne des petits surnoms affectueux, maintenant ? N'importe quoi, té. Mais c'est pas pour autant qu'elle s'avisera de faire un commentaire dessus. Maintenant, on bosse. Et le boulot, c'est le boulot. Faut pas mélanger les deux, ça fait une mauvaise soupe autrement. Finis les rires gras, les regards en coin et l'hydratation des ruelles ! Bonjour bastonnades et plaisirs quelque peu sadiques. 'Fin normalement. D'un coup, elle devient ultra sérieuse, l'Ondine. Toute redressée, comme ça, telle une marmotte à l'affut, elle fixe l'ébauche de silhouette chantante au loin.

Han, un poète en herbe.

Le dernier en date c'était Maïqueu Branteu. Assassiné par les deux furies dans une prison Commingeoise. Pauvre Maïqueu... Elle croit d'ailleurs l'entendre, là, avec sa voix nasillarde, qui dirait comme au bon vieux temps : "Bonyourrr y souis Maïqueu Branteu, troubadour di l'amour !". Argh.

J'aime pas les poètes.

Un grognement étouffé se fait entendre. Et sans guère plus attendre, la Danoise restée en retrait s'engage dans la rue Coquillère, capuchon bien vissé sur la tête. Suivie ou pas, ça elle en sait rien. Mais pour ferrer un poète, y'a pas un million de solutions non plus. 'Sont sensibles, ces uluberlus... et pas du genre à s'approcher trop près des bêtes sauvages qui peuplent les ruelles qu'ils arpentent. Faut aller au contact, donc. Il arrive en face, la blondeur accélère le pas... jusqu'à lui arriver dessus. Paf ! Elle le heurte de plein fouet. Oh, un écu...

Ce que je peux être sotte ! Ex... excu... Légère grimace dissimulée sous une main, le mot est dur à prononcer. Excusez-moi. Je.. Je ne regardais pas où je marchais, et... humpf. Je ne vous ai pas fait mal, au moins ?

La voix s'est faite tremblante d'émotion. Et la dague cachée dans ses nippes de lentement se glisser dans sa manche, la poigne dans la main gauche. Prête à se manifester quand le moment serait plus approprié. Les gars ?
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--Holopherne

" Qu'on entame? Qu'elle nous suive? " auraient été les premières pensées d'un Holopherne en pleine possession de ses moyens. Mais là, plus trop le cas. Ou alors, quelque chose ayant un vague rapport avec la sensation de chavirer dedans et dehors la tête, et le constat que se soulager rend libre. Un philosophe est né.

Le Platon de comptoir finit prestement son affaire et se racle la gorge.
Les idées lui reviennent davantage mais pas tant, et il a un mal fou à se concentrer sur un point du mur. Enfin, il s'en détourne, grommèle, et s'essuie les mains sur son falzar... L'a pissé un peu trop fort cont' ce satané mur qui veut pas s'arrêter de bouger! Crévin!

Muark muark ... *hips* T'es... Tu... *hips* Toi derrière nous?

Le Polonais se passe une main sur le visage, partant du front jusqu'au menton. Et pour le plaisir des papilles, il ne sera pas précisé laquelle.

Allez petite, *hips* reste ... Tu restes bien derrière nous, hein. *hips* Ah nan, pas ce couteau! Range ca tit d'suite! Euh oh ca va, ca va... J'ai com *hips*... J'ai compris!

Holopherne se tourne alors vers le blond.

Mais d'abord... *hips* Toi... Toi, t'es qui, hein? Tu... Ah tu veux qu'on casse d'la crapule odorante? *hips* Coquin de sort, c'est par-là qu'on trouvera ta faune! *hips*

Et le Slave de pointer les Halles. Trépignant d'impatience de malaxer le museau de la vermine parisienne avec ses poings collant et graisseux. Parfois, un rien vous allume un type, même éméché...

--Maudramme

La nuit en cette saison est belle,
C'est l'heure des corneilles.

Les perdrix,
La nuit,

Font chanter leur flutiau...
Non, font chanter le buis.

Les perdrix la nuit,
Font chanter le buis.

Lorsque le petit jour viendra,
Alors l'alouette hurlera...

L'alouette, ou le rossignol ?
Maudramme se questionne.

Maudramme est jeune, bien trop frêle pour composer des vers sous la lune parisienne passé minuit. Mais Maudramme l'ignore : la poésie avant tout ! La poésie n'attend pas. Et y a-t-il plus inspirant, la nuit, que de vagabonder, songeant à sauts et à gambades, parmi qui les rues qui abritent ces pauvres petites gens, et que de semer des rimes pour eux ? Les pauvres ne savent pas lire, Maudramme sait composer, et il est sûr, le jeune chantre des venelles, que le monde n'attend que ses chansons. Ou peut-être que le monde ne les attend pas encore, mais il devrait. Ce n'est pas la faute du monde, il ne sait pas.

Les Halles ! Quel danger ! Il en frétille !
Maudramme s'engage dans la rue que l'on dit Coquillière, uh uh, quel mignon nom. Coquillière !

La Coquillière,
Dans sa coquille...

Croque la vrille,
Des moineaux d'hier.

Oh oui, c'est bien ça, c'est inspiré ! Maudramme le répète à voix haute pour s'en resouvenir.

« La Coquili-iè-reuh, dans, sa, coquilleuh, cro-que la vrrrrilleuh des moineaux d'hière ! »

Johannes

« Mais... Mais j'en voulais pas, d'la femelle ! Alors c'est pas parce que j'vous traite pas comme une princesse qu'il faut venir me casser les valseuses jusque dans les rêves ! Et... et... et moi, moi, je m'excite comme un gosse ? C'vous qui faites la furie parce que j'ai foutu un mot de trop, c'vous qui montrez les crocs !

Et venez pas me la jouer doucereuse ! J'la connais celle-là hein, oh, regardez, je suis toute blonde, avec ma gueule d'ange, et je me caresse la nuque, et gnagna, avec des flaflas partout. On a pigé je pense, que vous êtes beaucoup trop tendron pour qu'on s'méfie et, que vous êtes surprenante, et que vous frappez rud'ment !

Mais putain, on en tremble ! Mais c'est pas croyable !

…

Et genre, genre, il y a un truc qui m'écorche ? Parce que vous savez lire entre les côtes vous peut-être ? Parce que non, je vais, parfaitement, je vais très bien, je me porte même comme un foutu charme si vous voulez savoir avant que vous balanciez votre bile ! Parce que faut pas pousser mémé dans les orties hein ! »
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Humpty Dumpty sat on a wall.
Humpty Dumpty had a great fall.
All the king's horses and all the king's men
couldn't put Humpty together again.

L. Carroll

Astana

MOI, du flaflas ?! Vous êtes sûr d'avoir côtoyé des femmes, avant, dites ? Ah ! Il est là votre problème finalement. Vous préférez les hommes, et vous l'assumez pas encore ! Du coup, vous vous vengez sur moi en la jouant grande gueule ! 'Croyez que j'ai pas pigé qu'vous attendiez la venue du Mazovien avec grande impatience ?

Et j'ai fait que poser une foutue question ! C'est vous qu'avez un soucis, mon loup...iot ! Avec votre blondeur, là... et votre foutu visage ! Sans parler de vos cui... 'ehm. Si je voulais la jouer serpent, croyez bien que j'me serai attaquée à plus gros. Z'êtes tellement à l'aise que vous avez b'soin d'un mur pour vous soutenir, ouais. C'est ça. A d'autres !

J'tremble pas. C'est le manque d'alcool ! Rien à voir avec vous ! Comme si vous pouviez m'faire trembler rien qu'avec des mots. Ah ah ah ! Qu'elle est bonne celle la !

Elle va pour s'éloigner... mais se retourne soudainement face à lui. Tilt.

C'est quoi cette histoire de rêve ? Vous rêvez de moi, Blondin ?
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Johannes

Y a des fois où ça pète sec. C'est l'orage rue Coquillière, ceux qui passent s'écartent vers le mur pour d'en face. D'autres se marrent. Le blond s'en fout. Ils ont gueulé cru. Ça a réveillé les voisins.

Mais Sa Blondeur est allée beaucoup trop loin. Elle a outrepassé les limites bornales de sa patience d'homme. Bien en face, il avance son nez près du minois, plaque une main bien énervée sur la pierre et murmure :

« Mais non la blonde, j'pas rêvé de vous, et si j'l'avais fait, là ça voudrait dire que j'ai vraiment des tournures de bouc ! Sauf que non, moi j'rêve de femmes, et des vraies, qu'ont même pas besoin de faire le serpent pour se faire biquer, parce qu'entre nous, j'ai p'être un bâton dans le cul, mais vous ça vous ferait pas d'mal de vous en coller un là où j'pense... ça vous dériderait. »
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L. Carroll

Astana

Bloquée contre le mur, la danoise. Pas de repli possible. C'est qu'en face y'a une sacrée répartie, et qu'il vient de lui couper l'herbe sous l'pied. La mine de porcelaine se décompose, et les yeux de s'ouvrir en grand, avant de se reprendre. Oh, mais elle va pas se laisser faire non plus. Elle tape sur le bras qui lui barre le passage, et pose l'autre sur son torse pour le repousser à quelques centimètres, fermement.

Déjà, vous allez m'faire le plaisir de garder vos distances, mon vieux. J'aime pas qu'on bouffe mon air. Ensuite, vous m'en voyez ravie, vraiment, d'savoir que vous rêvez de vraies femmes comme vous dites. Des bien girondes comme y faut. On rêve souvent de c'qu'on peut pas avoir... normal qu'vous vous contentiez d'une façon... comme d'une autre.

La voix se fait murmure à son tour :

J'suis p'têtre pas des plus joyeuses, mais moi au moins... j'ai pas b'soin d'un mâle pour m'sentir exister.
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Johannes

Il se replie, il tape pas, c'est pas son genre.
On tape pas les dames.
Même celles-là.

Les humeurs se calment, mais ça pue encore le soufre.
Il reprend sa position initiale, le cul au mur, les bras croisés.
On s'est tout dit quoi.
Quoique.

Sourcils froncés. Murmure aussi, murmure gouailleur.

« Ah non, j'vous rassure, vous existez toute seule, puis ça s'entend mon renard. Et le pigeon qui vous suivra aux bottes à vous dire des douceurs il est pas encore né... »
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L. Carroll

Astana

Sauvés par la gouape ! Du moins en principe.

Plus il gueule, plus la mine de la Danoise se décompose. Ça part en lambeaux. Y'a plus rien qui tient. C'est pas tant l'fait qu'il lâche une flaque immense contre le mur, non, c'est pas ça. Les besoins naturels ça attend pas. Mais c'est qu'elle s'demande comment il fait, le Mazovien, pour être encore en vie. Il beugle encore plus fort qu'une carne. Puis Blondin se rajoute à la partie. Mille milliards de mille sabords ! C'est la fin des haricots. C'est ça, arrosez les pavés, les gars. Arrosez. Elle cogne la paume de sa main contre son front en regardant ses pieds. Façon : "Mais qu'est-ce que j'ai fait à Deos pour qu'il foute deux pareils boulets sur mon chemin ?". Si les zigs du coin sont pas trop débiles, ils éviteront de passer rue Coquillère, vu comment qu'ça gueulait et gueule encore.

La nordique hausse les épaules en réponse à la question, et tout en évitant soigneusement de regarder Blondin, lâche, pas convaincue :

J'vous suis, ouais...

Si l'Mazovien réussissait à la fermer cinq minutes, il attraperaient p'têtre de quoi se faire la main.
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Johannes

Alors là, c'est le pompom. Pété comme un rond le mazovien. Mais mûr quoi. Comment il va en assommer des rats alors qu'il tient même pas sur ses pattes ? Au moins il cause encore. Discours de l'homme bourré, gné papotib, faut retenir qu'une syllabe sur trois et se fier à l'intentionnalité derrière le ton. Là ça semble urgent. Ça concerne là, queutement là.

Faut avoir connu les cuites pour lui décortiquer le propos et penser bourré. Des heures au comptoir, des litrons de bière brune dans les tuyaux, qui gazouillent dans l'estomac, et puis on marche, et tous les litrons descendent d'un coup, flac, et puis le mur, quand on s'appuie dessus d'une main... Il a pigé le blond. Faut qu'il compisse maintenant le mazovien, sinon ça peut être grave.

La rétention du pissat, chez un ivrogne, faut pas que ça dure. Sinon gare aux conséquences, ça peut être grave, ça peut virer sale, et puis à l'intérieur, les dégâts, et puis ça gueule encore plus. Ça urge quoi. Ça y est, il va le déballer. Le blond s'écarte de quelques pas vers le milieu de la rue, pour laisser l'autre à son affaire. Les billes se ferment, sa main fatiguée lui racle le visage du front aux joues. Bon.

Faut rester calme. On va y arriver. Il regarde ailleurs, pour oublier l'engueulade. C'est fou ce que ça résonne dans le silence le ruisseau qu'il lâche le mazovien. Retour aux choses de la vie, aux besoins naturels, on est que de la viande et puis toussa. Il grimace. C'est fou que ce ça donne envie de faire pareil. Maintenant il va penser qu'à ça. Pourra pas tenir. Regard désolé vers la blonde. Bon bah... Tant qu'on y est.

Il va faire face au mur aussi, à deux toises des éclaboussures, et lâche le jaune en regardant en l'air. Geste de braies qu'on referme sur le bazar, raclement de gorge.

« Bon bah... on entame ? »
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L. Carroll

--Holopherne

Au fin fond à l'autre bout de la rue, Holopherne entend une scène de ménage que bordel, encore un coup à faire suer la marine à voile chez les brav'gens d'la France qui se lève tôt! Le géant, passablement bourré, titubant, évite tant bien que mal de se faire bousculer par toute sorte de nuisibles nocturnes dès lors qu'on se pète gentiment la ruche : murs, bancs, pavés plus haut qu'les autres... Heureusement que les rares passants font gaffe, EUX! ... J'vous jure...

Arrivé au niveau des deux vouyous, le Slave reconnaît la paire de blonds qu'il avait quitté la... euh veille? La semaine dernière? Dans la journée?
Suspens dans le ciboulot déjà bien amoché par le lambig et autre joyeusetés celtique du malabar polonais...
" Excuse me miss ", comme dit la chanson (et si tu la connais pas, t'es qu'un boloss), Holopherne avait envie de faire plus ample connaissance avec des marins bretons qui venaient d'arriver de la Loire jusqu'à la Seine (de Nantes à Paname, la digue-euh la digue-euuuuh... Voyez l'genre). Le comparse du binôme blond leur balance à la margoulette un rire tonitruant, d'une rare efficacité en des circonstances pareilles, exigeant maîtrise de soi, discrétion et attitude alerte.

Aaaaaahahahahaha... *hips* Houhahahahahaaaargghh... *hips* Qu'est-ZZZ- gue-euh vous ffffffffffffffoutez là *hips* vous ZZZ'aut' là? Gné? *hips* C'est ek.. C'est EK... C'est EGGGZZZA*hips* -queutement là que je pisse sur ce...

Il agite une paluche mollement pour désigner le mur contre lequel s'adosse le tandem. Le mouvement, bien que lent, le fait presque tomber en avant. Il se rattrape à la dernière seconde, et sourit béatement de ce qu'il considère comme un exploit de champion.

Raaaah *hips* faites pas semblant d'pas compr *hips*... d'pas comprendre! C'est là que j'vous dis! *hips*

Énorme rot de conclusion générale. Le Slave fait fort. Il risque gros, à faire le mariole et à puer/gueuler/brasser de l'air devant les deux blonds, euh plutôt tendus ET exaspérés d'attendre le Polonais qui se faisait désirer.

Hé bé on n'est pas rendu, té!
Se tenir debout, déjà, est difficilement tenable!

Astana

Hé ! Il a bien retenu la leçon, l'Mazovien. Pas si pété que ça, en fin d'compte. Bon. Elle range sa lame dans les plis du mantel tout en souriant aux propos du polonais. «Toi, t'es qui, hein ?». Lui, c'est le blond qui dans mes rêves avait des cuisses super viriles, mais on s'en fout... hein. Brrrr. NON j'ai pas de frissons, tu mens. Raclements de gorge. Ça pue un peu la mauvaise foi, c't'histoire. Mais bon. Elle relève le museau vers les Halles désignées. C't'une bonne idée. Les articulations des mains craquent, la nuque aussi. Et de s'avancer au niveau de Blondin, juste à coté, et toujours sans le regarder, de lancer une pique :

Vous comptez matter ou vous v'nez vous salir les mains aussi ?

Quoi ? C'est juste pour mettre dans l'ambiance !
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Johannes

« ça s'fait pas », déclare le blond.

Il a raison en plus, quand on dit qu'on s'attend, on s'attend. S'agirait pas de garder le fourgat de la nuit à deux alors qu'on a dit qu'on serait trois. Et honnêtement, il n'a pas franchement envie que l’entrevue continue, il préférerait pouvoir causer à quelqu'un d'autre, et sûr que le slave lui changerait les idées direct. On peut pas penser bribes romantiques quand il est à côté.

« Il va se pointer, vous en faites pas l'renard des l. »

Foutrecul. Il a une de ces quintes de toux le blond, elle est venue tout d'un coup, elle veut pas partir. Bien accrochée à la luette. Un truc qui passe pas. Un truc qui couvre la fin de la phrase, bien accroché. C'est pratique, d'avoir des chats qui viennent miauler dans le gosier. Ça aide, c'est lâche. Il recale la tignasse contre le mur, pfiou, c'est passé.

« Bref, il va se pointer. C'est sûr, je pense. 'fin j'espère. »

Hein que tu vas te pointer le mazovien ? Tu ne vas pas les laisser dans le malaise là, bien ambiant, bien palpable, qui commence à se faire bien lourd. Si si, tu vas viendres, et puis on ira se dérouiller comme tu dis, et on partagera les écus et les broutilles et on rentrera chacun chez soi bien gentiment, et la nuit elle passera, et demain ça sera autre chose.
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L. Carroll

Astana

Le cri stupéfait est étouffé dans l'oeuf, par une main plaquée sur sa bouche. La danoise mord l'intérieur de sa joue. Le renard des quoi ? Impossible. Là, trop, c'est trop. Elle entend même pas ce qu'il dit ensuite, trop absorbée par le choc. Y'a bien quelques bribes qui lui parviennent, mais ça passe pas.

« Mon renard des landes »

Ça cogne, ça tape, ça résonne dans sa blonde caboche.
Une hallucination auditive ?

Que dalle. Elle l'a bien entendu. Il lui manque des cases, ouais, mais pas celle là. Sinon, autant la foutre à l'asile dès maintenant. Elle se redresse, la danoise, et tourne brusquement la tête vers Blondin. Le verbe presque agressif, et la lippe retroussée comme ces mauvais chiens qui s'apprêtent à vous mordre.

Comment vous m'avez appelée ?!

Raclements de gorge.
Pour sûr qu'il va prendre cher, le Mazovien, en arrivant... pour les avoir laissé poireauter aussi longtemps.
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Johannes

« Mon ren... Mais rien ! Rien ! J'ai rien appelé !

...

Et puis ça va hein ! On poireaute, on poireaute, vous êtes taiseuse comme une mule, ça m'a échappé, c'tout ! Ça vous arrive jamais que ça s'échappe à vous ! Non, non, vous la rude, vous êtes bien au-delà hein, alors les lapsus, connaissez pas !

Bah voilà, j'ai lapsé, c'est tout. C'pas comme si j'vous avais appelée ma... ma, ma petite soupe hein, ou une autre connerie dans le genre, j'ai juste dit : renard. Re-nard. Voilà. Désolée votre Grace, c'pas comme si j'vous faisais du gringue, la rude ! Alors ça va la gloriole !

...

Et puis quoi, vous allez mordre pour rien là ? Renard des landes ? On vous a jamais traité pire ? C'est quoi, ça vous écorche la fierté ? Vous supportez pas ? Parce qu'il faut le dire hein ! Quoi, voulez que je m'excuse ? Parce que j'ai eu une sale journée, faut pas croire, alors ça m'a échappé, et honnêtement, j'vois pas pourquoi vous en faites autant pour ça ! »
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L. Carroll

Astana

Oh ! Là, tu pousses le bouchon un peu trop loin Mau…

Non mais je rêve ! Vous savez ce qu'elle vous dit la gloriole ?! Allez vous faire voir ! Et puis… qu'est-ce que ça peut m'foutre que vous ayez lapsé ? Mais vous faites ce que vous voulez, mon vieux. Vous pourriez mâcher de la menthe que ça changerai rien à ma vie. Mais m'appelez pas, dans ce cas ! J'suis pas un renard des landes ! Ni une soupe d'am… tout court !

Et la taiseuse, comme vous dites si bien, au moins, elle a pas un balai planté dans l'fondement ! Parce que vous jouez là, comme ça… au… au lion majestueux… mais on sait tous les deux que y'a un truc qui vous écorche sec, hein ! Mais ça... nan, vous l'avouerez pas !

Puis c'est quoi cette réaction de susceptible ? Y'a un truc qui tourne pas rond chez vous. Je pose une question et vous vous excitez comme un rejeton à qui on aurait piqué un bonbon. Vous êtes fait en sucre, c'est ça ?! Et arrêtez de me regarder comme ça, je fais pas dans la broderie, ni dans les caresses. Si vous vouliez d'la femelle au langage aussi châtié qu'une plume, fallait pas m'faire venir.

Non mais oh.
Comment ça ils gueulent fort ?
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Astana

Qué rêve ? De quoi tu causes, toi ? Pis d'où tu dis ça comme si t'étais au courant ? Elle plisse les yeux, méchamment. TOI tu t'es pas retrouvé en robe à dire des trucs horriblement niais. Faut pas foutre l'charue avant les boeufs, qu'on dit. Finalement, elle hausse les épaules. Il dit forcément ça pour meubler. Vrai qu'on pourrait presque entendre une mouche voler, té. Soupirs. Encore.

Ça lui arracherai la gueule, de se radiner, au Mazovien ?

Oh, pas contente, la Danoise. Franchement en colère, même. Pourquoi y's'pointe pas ? Là, elle aimerait juste voir sa trogne arriver. Comme ça elle serait sauvée, plus de silences interminables, plus de tensions. Elle laisse son dos glisser le long du mur pour terminer par s'asseoir sur les pavés. N'empêche y'a comme un détail qui la fait tiquer... Pourquoi Blondin a l'air aussi détendu qu'un papiste au milieu d'une bande de réformés, alors qu'il était si porté sur la fixette, un peu plus tôt ? Bizarre.

Allez, pointes toi, le polonais.

On va dérouiller sans lui, si ça continue. Enfin je...

Ah mais tais-toi !! Ferme ton foutu clapet.
Et déjà, la danoise se met à scruter les environs.
On s'change les idées comme on peut.
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Johannes

Les billes s'écarquillent dans l’obscur. Rêve ? Quel rêve ? Et qu'en-ce tu en sais des rêves, hein la rude ? Tu rêves de dagues et de vert, tandis que moi, hein. C'était pas joli tout à l'heure. Énième raclement de gorge. Prière au mazovien. Il lâche pour lui, de toute façon elle peut pas comprendre :

« Ouais, sale rêve. »

Mon Mazovien,
Viens viens.

Mais il vient pas le bougre, c'est sûrement trop tôt encore. Il aurait dû rester dans sa poussière, il aurait dû changer de rue, ou percer jusqu'au Louvre, se changer les idées, regarder les bottes bien propres, qui brillent, ou se rendormir, faire un autre rêve, ou un cauchemar, pour que ça passe.

Il le serre tellement contre le mur son dos, que sa lame lui ébrèche la fesse. Blondin se redresse d'un coup.

« Humpf. »

Il guette la silhouette du slave qui viendrait du côté des Halles, quitte à se cogner un torticolis, ça lui évite de regarder vers la rude. Tiens, elle a les cheveux longs elle ? C'bizarre. Il s'en souvenait qu'ils étaient plus courts, bien plus courts, comme dans un songe. Bordel. Plus jamais de sieste.
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L. Carroll

Astana

C'est moche. Très moche. Il vient d'effleurer sa main, là. Une infime petite seconde.
La Danoise sursaute, et la referme direct pour venir l'enfouir dans sa poche. Tendue.

D'solée...

De concert avec son Blondin. Pourquoi elle dit ça ?
C'est moche. Très moche. Elle fait un pas sur le coté.

Faut pas de contact ! L'obscurité masque ses sourcils froncés et le fait qu'elle se passe une main sur la nuque, gênée. Le silence retombe, reprend ses droits. C'est dingue ce qu'un rêve peut vous influencer... C'est qu'elle s'en veut presque d'être aussi perturbée par un petit rien du tout, la nordique. C'est pas dans ses habitudes, ça. Et pis qu'est-ce qu'il fout, le Mazovien ? Allez, mon gars, ramènes toi ! Grognement. Les prunelles fureteuses cherchent un bout de mur où se caler. Ni trop loin ni trop près. Oh et puis m*rde ! Son museau se relève soudainement, Astana risque un coup d'oeil vers Blondin. L'a pas l'air à l'aise non plus. Y'a son dos qui vient trouver le mur le plus proche, ou bien c'est l'inverse, et ce soupir qui suit. Comme le sien un peu plus tôt.

Ouais...

Au lieu d'être clair, c'est qu'un foutu murmure qui s'échappe. Presque inaudible.

'tain de rêve.
... qu'elle se dit à haute voix ! Hé ! C'était pas prévu au programme, ça !
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Johannes

« 'hem... 'soir... »

C'est dans son dos, puis c'est sa Blondeur. Coup de jus jusqu'au trognon, les tifs se dressent. Elle est là. Malaise. Faut se reprendre. C'est rien. Un mauvais rêve. C'est pas un superstitieux le blond, c'est un terre-à-terre. Pas de quoi avoir les côtes qui tremblent. C'était que du vent tout ça, du vent, du chiqué. Mon étalon des plaines, tiens, il en rirait. Il est certain même que ça le fera marrer dans quelques heures. En attendant, il la regarde pas, répond juste d'une voix qui se veut assurée et qui foire.

« 'soir. »

Raclement de gorge. Voilà, il ne dit plus rien. Elle fait la taiseuse aussi. Voilà, voilà. Il prend une respiration, trop longue, se gonfle les poumons jusqu'à avoir mal et pousse un long soupir silencieux, c'est toujours ça de gagné sur la minute qui trotte. C'est long une minute desfois. Ça serait bien que le mazovien débarque pour faire sonner sa gueulante dans tout ce silence gêné qu'il a. ça le soulagerait au blond, de pas avoir l'impératif de la causette. Mais va falloir qu'il s'y mette.

Ça fait buse de rester debout comme ça comme une quille. Les billes fixées sur le mur d'un face, il engage un pas vers l'arrière pour appuyer son dos contre la pierre, histoire d'assurer la contenance. Il frôle une manche, une main, un bout de mantel, il sait pas quoi.

« 'solé. », qu'il dit direct.

Voilà voilà.

Et prie pour que le mazovien s'amène, et vite.
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L. Carroll

Johannes

Coin de rue, près des Œufs à la coque. C'est noir.

Johannes sort de son bouge pour attendre qu'ils se pointent : le mastard Holopherne et la rude. S'ils se pointent. Même s'ils se pointent pas, c'est toujours prendre l'air ; il est lourd l'air ce soir, il pèse. Passé la journée à boire pour accompagner et à enfumer ses poumons, c'est bon de se racler les narines avec un peu d'air frais. Passé le cauchemar aussi.

T'angoisses le blond ?
Non.
Si, si, que t'angoisse.
Non, j'dis non.

Et puis les rêves, ça veut rien dire. Du vent tout ça.

C'est hautement perturbé qu'il remonte la rue à pas lents, vers le Louvre. Les nippes toutes sombres, bien passées, il n'y a que sa tignasse qui pourrait refléter quelque chose, si c'était allumé la rue. Mais pas vraiment. Même la lune elle est absente. Lui aussi, occupé à se décrasser l'esprit de son rêve et de la honte, ça colle aux doigts ces âneries.

Le premier qu'il verrait venir, ce serait le slave. Même dans la sorgue on aurait sans doute du mal à le louper celui-ci, surtout s'il a pris un coup dans le nez. Bon. Il cale ses pattes dans ses poches, il a rien d'autre, sauf son couteau courbe planqué dans ses braies, derrière, avec la lame qui lui lustre une fesse à chaque pas. Faut pas qu'il oublie de pas s'asseoir, il aurait l'air bien con de se faire dépuceler par-là.

Longue la rue Coquillière, quand les lumières deviennent de moins en moins glauques, il fait demi-tour, l'air de rien, genre qu'il se promène pour s'extasier sur la beauté des murs. C'est tard, les bons reviennent des tavernes ou d'ailleurs, il guette en douce. Il y a des pas plus sonnants que d'autres, quand on voit rien, on se fit aux bruits. Et ceux qui sentent le vin ou la rose, on se dit qu'ils donneront moins de mal à la tâche.
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L. Carroll

Astana

La Sombre entrée en jeu, la Danoise quitte son trou à rats, situé à quelques encablures des Œufs à la Coque. D'humeur massacrante, et sacrément perturbée par les récents évènements. Tout ça à cause d'un rêve. Un vrai cauchemar, ouais ! Pas le soir à venir lui chercher des noises, ou c'est la morsure garantie. Elle est sapée comme plus tôt, si c'n'est que la tignasse quasi blanche est enfermée dans le mantel, pour pas gêner, et que la capuche a été rabattue sur le sommet de son crâne. Elle se magne, y'a pas de temps à perdre, malgré le crachin qui tombe. Sale temps. Et puis l'air est sacrément étouffant.

La silhouette encapuchonnée débouche sur la rue Coquillère. Au croisement, coup d'oeil à droite, puis à gauche, et elle s'y engouffre. C'est aussi animé qu'un cimetière un soir d'pleine lune. Foutues superstitions. Taper sur de la chair tendre sera toujours ça de pris. Au pire, la Nordique demandera un cours sur "comment assommer les rats en une leçon" au Mazovien. Pour passer l'temps. Sa dague au manche gravé est bien là, elle la sent qui tape au rythme de ses pas contre son flanc gauche. Il fait noir, alors faut redoubler d'attention. Faire gaffe où on fout les pieds. Elle tape un caillou, qui part valser plus loin.

A l'heure qu'il est, la lie parisienne commence à sortir, et les imprudents rasent les murs. Elle en croise quelques uns, ils ont le regard fuyant.
Il n'est pas bien compliqué de repérer Blondin, pas loin. Physionomiste dans le genre, la Danoise. Même de dos, elle le r'connait. C'est à cause des cheveux.
En même temps, y'a pas d'autre blond dans le coin. Alors qui d'autre ça pourrait être ?

Le Malaise grimpe d'un coup, le palpitant fait des ratés, le saligaud. Elle s'arrête, crache à terre, puis le scrute quelques secondes avant de reprendre sa route. Non, c'était qu'un rêve, ça veut rien dire. Y'a pas de signification particulière. Juste des songes emboités. Voilà. On va pas en faire toute une histoire, bordel ! Serrage de dents. Astana se radine derrière lui, il semble pas l'avoir entendue arriver, ou alors il attend d'voir, ou bien...

'hem... 'soir...

Y'a rien d'autre qui sort, là.
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Astana

--Holopherne

--Maudramme

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[RP] Histoire de s'dérouiller