Lallie_ap_maelweg
Une veine saillante palpitait contre sa tempe, sourde à toute tentative de raisonnement et d’apaisement. La rage vrillait son regard et dans sa bouche le goût amer de la rancœur. Le carmin de ses lèvres se voyait concurrencer par le vif de ses joues aux émotions exacerbées. Elle avait alors voulu le tuer. La main crispée sur le poignard qu’elle brandissait au dessus de sa tête, comme un cobra qui se dressait prêt à frapper, elle s’apprêtait à enfoncer la lame de métal dans les chairs de celui qu’elle adorait et haïssait pourtant plus que tout autre chose au monde. Elle n’avait jamais été aussi proche de commettre l’irréparable. Elle cherchait sur son visage un pardon, des remords, de la terreur aussi sans doute. Mais rien, rien de ce qu’elle désirait ne se reflétait sur cette face. L’ingrat ! Qu’il crève ! Qu’il crève !
Dans son regard à lui nulle trace de peur, mais un petit sourire insolent. Cette fois encore il ne la prenait pas au sérieux. Il s’était levé avec nonchalance et lui avait adressé quelques mots vibrants de désintérêt pour finalement se détourner d’elle. Son cœur n’avait fait qu’un bond dans sa poitrine. Qu’il crève ! Qu’il crève !
Mais alors s’insinua en elle un nouveau sentiment qui se distilla rapidement dans tout son être. Elle avait peur qu’il se détourne et l’en haïssait d’avantage pour avoir osé faire naitre en elle une telle émotion de faiblesse. Elle n’était pas vulnérable, il ne pouvait la briser. Qu’il crève ! Qu’il crève !
Ils en étaient arrivés à un point ou l’existence de l’un empêchait la survie de l’autre. Se besoin d’être proche et de se repousser sans cesse, de se mutiler pour mieux se prouver, se détruire pour mieux exister. Mais leurs plaies désormais béantes suintaient l’amertume et le reproche. Ils étaient allés trop loin. Il était allé trop loin, elle allait aller trop loin. Qu’il crève ! Qu’il crève !
Après la peur, la résignation devant l’inéluctable. Il avait ouvert la porte et s’apprêtait sur le pas de celle-ci. Le poignard qui jusque là était resté brandit dans les airs, se découvrir une autre cible. Plus proche de lui, plus consentante aussi. Il lui fit ses adieux. Elle aussi.
- Adieu donc.
La porte se referma. Elle su alors. Elle su que c’était non pas à lui de mourir, mais à elle. Il avait cessé de jouer. Elle était désormais seule.
Energique, la lame vint entailler le poignet droit, puis le gauche et un long filet de sang sirupeux s’écoula. Ses yeux suivirent le tracé carmin sur le bras d’albâtre puis les gouttelettes chanter sur les pierres froides. Elle resta là quelques instants, à contempler ce spectacle. Elle n’aurait jamais cru son sang si rouge et si épais. Lentement elle se releva et prit la direction de sa chambre à l’étage qu’elle occupait depuis quelques semaines. Une servante qui malgré les cris était resté en haut, avait préparé son bain habituel à sa maîtresse. Quand celle-ci pénétra la pièce, elle congédia sa bonniche sans autre forme de procès. Elle se dévêtue seule puis se glissa dans l’eau chaude.
La tête rejetée en arrière, bras dans l’eau, elle contemplait le plafond comme s’il eut s’agit d’une œuvre d’art. Sa vision déjà se troublait et un mince voile de brouillard sembla l’envelopper. L’eau se teintait peu à peu d’une couleur rubiconde.
Il était sorti sans se douter qu’elle venait de se tuer.
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Dans son regard à lui nulle trace de peur, mais un petit sourire insolent. Cette fois encore il ne la prenait pas au sérieux. Il s’était levé avec nonchalance et lui avait adressé quelques mots vibrants de désintérêt pour finalement se détourner d’elle. Son cœur n’avait fait qu’un bond dans sa poitrine. Qu’il crève ! Qu’il crève !
Mais alors s’insinua en elle un nouveau sentiment qui se distilla rapidement dans tout son être. Elle avait peur qu’il se détourne et l’en haïssait d’avantage pour avoir osé faire naitre en elle une telle émotion de faiblesse. Elle n’était pas vulnérable, il ne pouvait la briser. Qu’il crève ! Qu’il crève !
Ils en étaient arrivés à un point ou l’existence de l’un empêchait la survie de l’autre. Se besoin d’être proche et de se repousser sans cesse, de se mutiler pour mieux se prouver, se détruire pour mieux exister. Mais leurs plaies désormais béantes suintaient l’amertume et le reproche. Ils étaient allés trop loin. Il était allé trop loin, elle allait aller trop loin. Qu’il crève ! Qu’il crève !
Après la peur, la résignation devant l’inéluctable. Il avait ouvert la porte et s’apprêtait sur le pas de celle-ci. Le poignard qui jusque là était resté brandit dans les airs, se découvrir une autre cible. Plus proche de lui, plus consentante aussi. Il lui fit ses adieux. Elle aussi.
- Adieu donc.
La porte se referma. Elle su alors. Elle su que c’était non pas à lui de mourir, mais à elle. Il avait cessé de jouer. Elle était désormais seule.
Energique, la lame vint entailler le poignet droit, puis le gauche et un long filet de sang sirupeux s’écoula. Ses yeux suivirent le tracé carmin sur le bras d’albâtre puis les gouttelettes chanter sur les pierres froides. Elle resta là quelques instants, à contempler ce spectacle. Elle n’aurait jamais cru son sang si rouge et si épais. Lentement elle se releva et prit la direction de sa chambre à l’étage qu’elle occupait depuis quelques semaines. Une servante qui malgré les cris était resté en haut, avait préparé son bain habituel à sa maîtresse. Quand celle-ci pénétra la pièce, elle congédia sa bonniche sans autre forme de procès. Elle se dévêtue seule puis se glissa dans l’eau chaude.
La tête rejetée en arrière, bras dans l’eau, elle contemplait le plafond comme s’il eut s’agit d’une œuvre d’art. Sa vision déjà se troublait et un mince voile de brouillard sembla l’envelopper. L’eau se teintait peu à peu d’une couleur rubiconde.
Il était sorti sans se douter qu’elle venait de se tuer.
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