La gargote Helvétique : RP - Kirkwood et compagnie

Chapitre I : où il est question de se mettre dans l'ambiance pour mieux découvrir notre héros, ce à quoi sert communément une introduction


Cela faisait trois jours qu’ils fuyaient Dole, empruntant routes, sentiers et ravines pour échapper aux éventuelles patrouilles franc-comtoises -dont on n’avait à vrai dire pas vu la queue d’une- ou à la curiosité inquisitrice des paysans. Prudence est mère de sûreté.

Leurs vêtements dépenaillés, les barbes et les cheveux hirsutes leur donnaient un air sauvage, et à les voir dévorer de maigres croûtons ou quelques poignées de maïs, à peine coupé d’un mauvais clairet, on eût dit des gueux fuyant les différents cadastraux des ducs régnants aux familles consanguines, des faux comtes aux vrais doigts crochus ou des cardinaux avides de biens terrestres…

Mais un œil avisé eut décelé dans ces corps fatigués l’énergie que donne une foi partagée. Ils ne se connaissaient que depuis peu mais avaient communié aux mêmes dangers, depuis l’affaire de Dole au moins. Ponctuellement, une voix sourde coupait le silence : Dieu aide. Et vingt autres voix reprenaient, plus bas : Dieu aide.

Soudards et pillards avides de rapines. Mais si souvent plus proche de la misère que de la gloire car seuls les capitaines pouvaient se payer des extravagances. La plupart restaient mal vus par les gueux. Et pour cause : massacres, mises à sac, vols et viols, incendies, prostitution, rien de réjouissant n’était à attendre de leur passage. La moindre blessure était synonyme d’infection, de gangrène entraînant la mort ou l’amputation. les maladies vénériennes et les coulantes à vous vider les entrailles étaient leur lot quotidien. Le sort des survivants n’était guère plus enviable et des cohortes d’estropiés et de vagabonds vivant de vols et de mendicité.

La main sur la lame de la Hallebarde, il marchait en silence. Le cuir de ses atours suggérait des parties volumineuses. L'autre suisse venait de s'étaler dans la boue.

Frère de fange ! Tordgueule s'immobilisa.

Geht ?

Coulondre 2/3
En effet, c’était à cause de l’une d’elles qu’il quitta un rien prestement sa région natale, ayant occis le capitaine des gardes qui venait l’arrêter pour débauche et adultère, la belle étant son épouse... Or, Coulondre avait opté très vite pour un système assez simple dans l’existence.

Il y avait d’abord ses potes, et les dames qui lui plaisaient, et pour eux il donnerait sa vie. Ensuite, on trouvait les autres membres du genre humain, qu’il tuait sans aucun problème de conscience (à l’exception notable de certains soirs de trop grande beuverie où il se tourmentait bien pendant deux bières sur le devenir de son âme). Mais, et cela lui avait été garanti par un curé plus pâle qu’un cul sous la menace d’une dague, son absence de cruauté lui ferait beaucoup pardonner au ciel…

Vittorio 1/3



Vittorio Ugolino dei Parmigiano della Valpollicella, si tel était bien son nom, interminable à la manière de son pays, avait été un jeune et beau clerc. S’il avait toujours ses qualités, les assiduités du vieux supérieur de son ordre, la perspective d’une clotûre en son monastère toscan et le regard énamouré d’un autre jeune et beau novice le persuadèrent de quitter l’amour orthodoxe de Deos pour l’art de l’amour, en compagie du-dit jeune homme.

Le second s’effraya néanmoins devant la liberté qui les attendait et retourna finalement chez les moines, alors que Vittorio s’engageait dans un corps d’arbalétriers génois rejoignant le service du roi de France.

Le supérieur de l’ordre, craignant le scandale, en inventa un autre pour le récupérer et l’accusa de partager les idées de la Réforme. Le capitaine Umberto Malatesta, cousin des condottières de Romagne, totalement imperméable à ce type de problèmes (il disposait d’une lance maure averroicienne et d’une autre byzantine, donc des aristotéliciens de rite grec), fit fouetter le supérieur et le chassa, ne comptant pas perdre pour de telles vétilles un arbalétrier précis, courageux, intelligent en situation de combat et instruit.

Vittorio soupira de soulagement et remercia chaudement le capitaine, les bûchers des services du Saint-Siège illuminant déjà régulièrement les rues de la péninsule, lesquelles pétillaient de joie lors de ces si amusantes crémations de réformés qui assuraient une sortie familale saine et morale qui ne pouvait que renforcer les beaux sentiments aristotéliciens des enfants.

Vittorio 3/3

Umberto Malatesta eut la bonne idée d’hésiter assez longtemps pour permettre à Vittorio de déserter avec une bonne quinzaine de compagnons, qui, s’ils ne partageaient point les appétits charnels de l’éphèbe, avaient été convaincus par ses discours. Tous gagnèrent Bourgogne et Franche-Comté, pour guerroyer contre l’orthodoxie aristotélicienne.

En effet, Vittorio, s’il préférait le plus souvent écouter attentivement et en silence, pouvait devenir volubile s’il s’enthousiasmait, et là, le scribouillard discret enflammait les âmes, persuadait les indécis et perturbait les opposants. D’un naturel aimable, il se contentait néanmoins face au républicanisme de Coulondre de lui raconter comment Florence, de république, s’était muée en une principauté, brillante, certes, mais aux ordres des Médicis, qui, de banquiers, étaient devenus ducs régnants…

Uewen 2/4

Coulondre savait à peine assez ses lettres pour pouvoir signer ses engagements, Vittorio brillait par les infinis services que permettait son art de l’écrit. Le premier était prosaïque, le second un intellectuel. Le titan languedocien avait constaté les évidences des abus du clergé aristotélicien, l’Italien analysé les enjeux individuels et moraux de la mainmise de l’Église Aristotélicienne.

Uewen, en vieux mercenaire ayant roulé sa bosse dans toute l’Aristotélicité (et même chez le sultan averoiste, avait confié sans plus de détails le Toscan à Kirk), savait lire, écrire, compter, dresser des plans et baragouiner un peu de toutes les langues connues en Europe. Il réagissait vite dans les situations d’urgence, prenait son temps pour réfléchir et cédait volontiers la parole ou son poste (non sa part de butin !) à qui pouvait mieux résoudre un problème.

Ceci expliquait qu’il eût accepté cette place subalterne dans la retraite depuis Dole, où, de toute façon, on n’avait guère ammené de bouches à feu qui les auraient excessivement encombrés.

Uewen 4/4

L’enthousiasme du vieux cousin, pourtant revenu de biens des illusions humaines (il avait également été mercenaire), le fit réfléchir. Sa position amenait Uewen à côtoyer les lieutenants des grands de ce monde, et il pouvait ainsi analyser les mécanismes du pouvoir, comment les sentiments de ceux du bas de l’échelle hiérarchique influencaient le pouvoir de ceux qui commandaient, ainsi que parfois l’inverse.

Comment s’imposaient, s’interprêtaient ou se négociaient les ordres. Comment les mieux placés s’avéraient le plus souvent des rapaces efficaces, parfois soucieux de leurs gens, même si le plus souvent par intérêt bien compris.


Ce qui manquait à Coulondre et Vittorio, il en disposait. Aussi, quand on l’invita à rejoindre la réformation de la foi, il envoya son vieux sergent Maarten, qui revint neutre sur la question religieuse, maussade sur l’efficacité militaire mais optimiste sur les possibilités. Il quitta alors à nouveau sa fermière, confirma son testament en sa faveur et convainquit le chanoine de l’orthodoxie de sa foi et de celle de sa famille par un très beau don à Saint-Jean, patron de la ville, pour une statue du Baptiste : il ne fallait donc pas s’étonner des absences des siens aux messes…

Il gagna ensuite la Bourgogne où opérait une compagnie franche.
Si certains avaient la chance de prier selon la vraie foi aristotélicienne, tant mieux pour eux.
Si certains continuaient à prier selon la foi détournée et abâtardie de l’EA, tant pis pour eux, Deos les jugerait, cela ne le concernait pas.

Mais certains devaient permettre aux Croyants de vénérer honorablement Deos dans une cité réformée. Et pour cela, il fallait se battre. Pour la réformation de la foi, son retour aux origines évangéliques, sans les oripeaux de l’EA avide des biens de ce monde.

Et Kirk s’entraînait durement sous la férule juste, sévère mais complice de ses compagnons d’armes

Kirk sentit un grand coup de pied lui ravager les côtes, accompagné d’un Allez, réveille-toi faignasse, y’a du bois à chercher !

Kirk 2/4

J’pouvions vous dire que c’estions point d’gaité de cœur… À Grandson, dans cette attente qu’estions point la guerre, et sûrement pas la paix, j’estions tombé malade à force réfléchir à toute cette situation… J’en estions même arrivé à mentir à mes supérieurs, à m’faire passer pour malade.
J’avions menti pour pouvoir vous rejoindre, et la honte me tarraudions encore…

D’abord incrédules, les compagnons de Kirk éclatèrent de rire devant un raisonnement si enfantin. Mentir à ses autorités pour suivre ses convictions, quel crime puéril !

Coulondre le pratiquait depuis sa tendre enfance presque naturellement, pour suivre la pente de ses désirs.
Vittorio parce qu’il savait que sa complexion charnelle n’était point si peu commune, mais toujours réprouvée officiellement, par sens de la survie donc.
Uewen enfin connaissait bien la tension permanente entre croyances intimes et réalité du monde, qui nécessitait pour vivre de s’émanciper -si peu que ce soit- de l’autorité morale dont l’éducation imprègne chacun.

Néanmoins, ils n’avaient point la tripe cruelle et le regardèrent comme avec attendrissement : il avait prouvé sa valeur à Dole, et même autrefois gagné ce tournoi genevois dont la réputation dépassait maintenant les frontières : l’ours au visage mangé par la barbe serait-il donc ourson ?

Kirk 4/4

Vittorio reprit, toujours aigre : Ouais, on a un beau causeur réformé qui sait parler en la cathédrale, mais c’est surtout par patriotisme helvète qu’il nous a rejoint. Plus que pour le triomphe de la réformation de la Foi, j’ai l’impression.

Dans la nuit, le feu bruissait des craquements du bois. Kirkwood osa un timide « oui », accueillit par une grimace de supériorité évidente de Vittorio.
Il suffit, Vittorio, fit Uewen après avoir tiré sur sa bouffarde, chacun trouve midi à sa porte. Tu es bougre, ce qui justifie ta présence parmi nous, non ? Coulondre est républicain… Alors, pourquoi pas un patriote helvète, ma foi ? Même s’il faut sans doute lui expliquer ce qu’est une compagnie franche réformée…

Ouais, un vrai jean-valjean quoi, répliqua Vittorio avant de se taire.
Kirk attendait avec impatience et curiosité ces explications, préférant oublier les remarques de Vittorio. Que le Toscan soit bougre le mettait mal à l’aise, comme ces hommes en face d’une femme qu’ils ne désirent pas et fantasment avec frayeur sur un désir qu’elle pourrait concevoir à leur égard.


Le jean-valjean est un chien dont le regard triste, fatigué et éploré fait passer celui d’un basset artésien au sortir de sa sieste pour la crise de fou rire d’un âne atteint de démence. La race semble avoir disparue, faute d’intérêt marqué de la part des propriétaires de meute, visiblement peu ravis à l’idée de côtoyer des animaux dont la physionomie porte au suicide le plus jouisseur des pervers…
Encyclopedia grobêta

Chapitre V : où il est enfin question de la Compagnie franche elle-même, mais toujours point de l’affaire dite doloise, et où donc le lecteur impatient commence à se demander si l’auteur ne se paye point sa fiole, quoiqu’il lui garde -modérément- sa confiance, sinon il ne lirait point tout ça…

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Bon, Kirk, fit Uewen, la Compagnie, tu ne l’as vue que par intermittence à Dole, et guère plus depuis. Si notre lance ne compte, ma foi, que d’indéniables réformés, même si à des degrés variables, tu n’as qu’à voir entre Coulondre et Vittorio ! Ce n’est pas… Bref, toutes les lances de la compagnie ne sont point vraiment réformées !

Brigands et pillards chassés par la misère, par la bêtise parfois, la leur ou celle des autres, hantent toutes les compagnies, quelles qu’elles soient, et quoi qu’en disent les orthodoxes et les Francs-Comtois, pardon, les Faux-Cultois. Uewen se permit un sourire.

Je ne te souhaite point de faire le culte dans la lance de Giacomi et Strauss ! Ils t’écorcheraient après t’avoir fait subir mille forcements, sans peut-être même y trouver plaisir, juste par principe. Même dans mes pires campagnes militaires, j’ai rarement vu plus cruels et fols ! Ils abandonnent même leurs blessés, c’est dire !
Deos, Aristote, Christos et Averroès fassent qu’ils s’égarent en les bois et soient dévorés par les loups, si tant est qu’il se trouve bêtes assez folles pour y risquer une dent : pourries sont leurs têtes, pourries doivent être leurs tripes !

Récits croisés.

Dole, comme dans un cauchemar.

La cime de l'arbre obstruait la fenêtre, d'ailleurs assez étroite, et ses branches s'étendaient presque jusqu'au milieu de la chambre; on ne pouvait donc présenter aux assaillants un assez large front de bataille. Malartic se rangea avec Piedgris d'un côté contre la muraille, et fit mettre de l'autre côté Tordgueule, Vittorio et Bringuenarilles pour qu'ils n'eussent pas à supporter la première furie de l'attaque et fussent plus à leur avantage. Avant d'entrer dans la place, il fallait franchir cette haie de gaillards farouches qui attendaient l'épée d'une main et la couleuvrine portative de l'autre. Tous avaient repris leurs masques, car nul de ces honnêtes gens ne se souciait d'être reconnu au cas où l'affaire tournerait mal, et c'était un spectacle assez effrayant que ces quatre hommes au visage noir, immobiles et silencieux comme des spectres.

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Si ceci, c’est être un sicaire, tous ici sommes des sicaires, et j’affirme haut et fort devant tous être un sicaire du Lion de Juda, confiant d’être dans la volonté de Deos.

Mais, fit maintenant Uewen, il est vrai qu’à l’origine, ce groupe était davantage une secte, je crois. On m’a même dit qu’il s’agissait d’une hérésie chassée par le sultan, celui qui a pris Constantinople il y a 4 ans… Je n’en sais rien, et n’y connais pas davantage. Ni mon voyage à Alexandrie ni mon contrat dans les Balkans contre les Ottomans ne m’ont permis de comprendre grand-chose à la religion averroïste !

Bref, il y avait uneuh secteuh dont le peu qu’on t’a dit me fait dire que tu n’as rien à en dire ! commenta avec une componction moqueuse Coulondre qui s’impatientait un peu.

D’accord, d’accord, reprit Uewen, ne nous dispersons pas ! Il me semble toutefois maintenant que tous ceux qui luttent les armes à la main contre le joug de l’EA ou celui des nobles sont appelés « sicaires », comme une insulte, mais qu’ils le revendiquent comme un trait d’honneur !
Uewen fit une pause, guettant à présent une éventuelle interruption de Vittorio ou Coulondres, et devant le silence continua.

A dire le vrai, tous les brigands avec un minimum d’intelligence le revendiquent aussi, ce titre, pour couvrir leurs exactions… Et quel soldat n’a jamais larronné pour se nourrir, ajouta-t-il, parlant semble-t-il d’expérience ?

Ce qui fait que le mot est pour le moins beau, mais que tous s’en servent ! Nous pour nous affirmer l’élite militaire des réformés, ce que nous sommes incontestablement, et les sourires convaincus mais complices du Gascon et du Toscan appuyèrent le sien. Les fanatiques orthodoxes, les opportunistes et les crétins pour appeler à la lapidation de leurs ennemis quels qu’ils soient ! Et les brigands pour se justifier noblement ! Et les forts en gueule pour impressionner les belles !

Cela étant, y-a-t-il encore des sicaires de la secte d’origine en notre Compagnie franche ? Je n’en sais rien et n’en fait bien sûr pas parti, et à ma connaissance, Coulondres et Vittorio non plus. Encore que… Vittorio, tu serais bien assez véhément pour cela, non ?

Non, cria le Toscan ! Non que, que, que je ne le veuille point, et son regard fier souligna sa confession, mais je suis bougre, et si j’étais capturé en faisant partie de leurs rangs et reconnu, l’ÉA en profiterait pour affirmer que tous sicaires de la secte première sont bougres…

Ah ? Ma fé, c’est bien réfléchi, fit Coulondre manifestement impressionné par un raisonnement qu’il n’aurait jamais seulement envisagé. J’aurai pensé plutôt que les rumeureus les affirmant pratiquer des meurtres ritueleus t’auraient dégoûté ?

Quoi, fit Kirk scandalisé, j’ignorions cela ! C’estions meurtrerie ignoble !
Ah ! répondit Vittorio, j’espère que c’est encore fausseté de l’ÉA, et non réalité ! Sinon, qui sait si, si certains parmi eux ne, ne, ne se détournent point de la purété de leurs intentions en étant tenté par le Sans-Nom ? Ce qui incrimine certains ne doit point toucher tous !

Oui, souria Uewen, on voit par là que tu pourrais en faire partie, même si j’en doute à t’entendre ! Mais achevons notre petite leçon de choses pour le bien de Kirk.

Chapitre VI : où le lecteur impatient apprend enfin ce qui s’est passé à Dole en décembre 1456

Prélude : Le Professionnel

Dole, faubourg au sud du Doubs, sur la route de Poligny, la nuit. Le silence règne, et le brouillard n’est pas fait pour arranger le moral de Gérard, veilleur de nuit. Ca fait bien 20 crédos qu’il devrait lancer un nouveau "Tout va bien, bonnes gens, et Aristote et Deos veillent sur vous !" Mais il préfère boire un coup. Cette gentiane est immonde, mais au moins, ça réchauffe. Pis comment se payer mieux que ça ?

Bah, de toute façon, ils ont l’habitude de ses silences. Tant que personne ne hurle au feu ou à l’alarme, tout le monde s’en fout, de lui. La preuve, ce salopiaud de Vrulpf, Vrolf ou comment qu’il s’appelle, avec son nom imprononçable déjà, ‘fin bref, le boucher, a encore réussit à esquiver son tour de garde, pour la troisième semaine consécutive…

Et même Armandine, son épouse, ne lui reproche plus de ne pas honorer le lit conjugal. Ouais, elle ne veut plus de lui et sait se débrouiller seule pour ce qui est de la ferme. Hé ! Il est tellement épuisé après ses nuits de veille aussi !
Autant boire un coup.

Mais comme il n’est vraiment pas content, Gérard, il en reboit un aussi sec. Ce sagouin de notaire s’est encore débrouillé pour ne pas lui rembourser les 50 thalers qu’il lui avait avancés pour son mariage, il y a 3 ans. Si encore il était pauvre ! Mais il n’est que pingre ! Harpagon ! Quel nom idiot ! Restera pas dans les annales, celui-là, c’est sûr…

N’empêche qu’il n’arrive jamais à lui faire cracher le morceau. Quoiqu’il ait préparé, l’autre arrive à s’esquiver, à trouver une excuse, une urgence, en multipliant les paroles… S’il pense le rembourser ainsi…
Autant boire un coup…
C’est qu’il finirait par y prendre goût, à cette gentiane immonde ?

Ca tombe bien, une lame se pose délicatement sur son cou pendant qu’une voix étouffée lui glisse : Garde la pose et tu passes la nuit vivant. Sinon…

Glups, glups, glups…

Kirk arrive avec sa lance, dans la foulée des autres. La lance de Uewen. Un échalas barbu et sérieux, qui l’intimide encore. Il ne l’a rejoint qu’hier, ce groupe. Traviatore, de qui il espérait des explications, voire simplement quelques paroles maintenant qu’ils s’étaient retrouvés après ce voyage en Franche-Comté inconnue et hostile, l’a salué prestement d’une bénédiction-type, s’est contenté après de lui dire qu’il devait rejoindre « ces soldats-là », et a continué de discuter avec ces autres types qui avaient l’air de quelque importance.

Il s’est présenté, on a vu sa mine et son équipement, et on lui a dit de suivre.
Maintenant, il pénètre parmi les premiers dans la bastide. Une salle de garde. Bof, pareil qu’à Genève.

Rectification. À Genève, il n’y a pas un cadavre dans un coin.
Il n’a pas le temps de s’appesantir sur sa découverte, on passe dans une autre pièce. On discute. Deux gars portant la livrée des maréchaux de la ville, avec Uewen et deux autres officiers, vraisemblablement.
Il distingue quelques paroles :

- Ouais, depuis cet après-midi, y’sont sur les nerfs, les officiers, ça c’est sûr…
- On s’est même dit que vous aviez été trahis, comme qui dirait…
- Qu’on était foutus…
- Fichus, comme qui dirait…
- On s’est demandé si y’ fallait pas qu’on file vous prévenir…
- Histoire de vous alerter, comme qui dirait…
- Bref, qu’est-ce qui s’est passé, concrètement, depuis ?
- Ben, y’z’ont doublé les patrouilles…
- Comme qui dirait, doublé le nombre des maréchaux…
- Merdre.

Tous les visages se tendent vers le ciel : des pigeons-voyageurs attaqués par des faucons, sans doute de la garnison doloise. Toutes les armées, toutes les garnisons développent des oiselleries, tant pour la messagerie que pour la chasse.

On dit que celle de Levan est la plus riche d’Occident ! Mieux vaut pour un souverain d’avoir la sienne, même coûteuse, que de s’en remettre aux services des compagnies privées qui pullulent ! Tant de messages sont secrets d’État !

On dit également que certains tentent d’apprendre à leurs faucons à escorter certains pigeons. Avec un succès modéré d’ailleurs : soit les faucons butent les pigeons illico, soit ces derniers fuient pour ne plus revenir…

Pendant que le duel aérien bat son plein, les deux colonnes ont continué d’avancer l’une vers l’autre, les cous tendus vers le ciel, heureusement éclairé par la pleine lune et même de quelques reflets du jour futur pointant quelque peu son bec.
Les deux colonnes se croisent sans se voir, les soldats qui patrouillent se ressemblent tous, et ils sont obnubilés par les trajectoires tour à tour gracieuses ou périlleuses des volatiles.

Seul Kirkwood, encore à la traîne, distingue vaguement quelque chose sur la livrée des derniers soldats qu’il croise. Ça, ça ressemblions bigrement aux couleurs comtoises, non ? Non. Non, c’est pas possible.

Il s’arrête. Lentement, péniblement, l’information parvient au cerveau : Puteborgne ! Il se retourne prestement et se baisse, en se demandant à nouveau comment fonctionne l’énorme arbalète qu’on lui a fichu dans les bras tout à l’heure ?

Vous... Vous avez vu ça les gars ? C’étaient des Faux-Cultois. Hein ? Qu’est-ce qu’on.. ? Les gars ?

Kirk se rend compte qu’il est seul, toute la colonne a continué sans lui. Quant aux Francs-Comtois, ils sont déjà loin…
Il se presse de rejoindre les autres.

La lance se lève. Petit trot, en silence. Accélération progressive. On distingue bien une torche et des silhouettes. On n’entend encore que les souffles et les mouvements. Deux tours carrées et une muraille couverte de hourds en bois au sommet, à droite et à gauche.

Halte, qui vive ?!

Kirk n’entend plus que son propre souffle. Il distingue nettement un homme en harnois complet, visière d’armet encore ouverte mais épée déjà tirée. Une bonne demi-douzaine d’hommes d’armes et de chevaliers lourdement armés se rassemble. Ils ont de plus en plus l’air de passer de la curiosité à l’inquiétude.
Kirk accélère.

L’homme se cale en position de défense. Il est pour lui.
Au fait, comment donner un coup d’épée efficace en courant tout ce que ses jambes savent ?
Kirk n’en sait rien.

Au dernier moment, paniqué, il se déporte un peu et percute, bouclier en avant, le Teutonique qui, surpris et emporté par le choc, valdingue sur le parapet que Kirk avait oublié. Pendant que le Genevois s’effondre au sol, le chevalier bascule par-dessus bord !
Ploufffff !

Ça, il ne va pas remonter de sitôt, avec son harnois. Une armure complète, ça pèse quoi ? 80, 120 livres faciles ?

Les cris éclatent autour de Kirkwood.
Ichthus ! Aristote ! Deos aide ! Dole ! Uewen en pointe ! À cœur de combattre !

Le combat dépasse Kirk, il se relève péniblement et observe avant de se lancer à nouveau. Tiens, le Britton à la sale tronche qui causait à Vittorio tout à l’heure.
Ah oui, les trois autres sont ses frères, c’est sûr, qu’est-ce qu’ils se ressemblent, avec leur nez en navet, leur moustache et leur menton proéminent. Marrant qu’ils soient tous de taille différente…
Il entend un galop qui arrive de la bastide, à l’autre bout du pont.

En avant ! En avant ! Avance, Hercule !

Je suis Myrdhyn.
Oui, oui, le fameux sage, machin-tout-ça…
Mais ça fait quelques années que je vis sous la forme du cheval de ce crétin de Chevalier Blanc, qui me nomme Hercule parce qu’il croit que ça fait chic. Ce minus de Dionysos n’avait pas le sens de l’humour, j’aurais vraiment dû faire gaffe en versant de l’urine dans son vin…

Bref, maintenant, je me trimbale ce débile fini, qui croit qu’il survit grâce à ses dons. Ah, ses dons, je me marre !
C’est surtout le descendant d’un dieu mineur de la chance, oui ! Ce qui explique sa longévité, malgré toutes les âneries qu’il tente de faire, mais aussi qu’il puisse voir à travers le brouillard… Ben oui, le climat, y’a une part de bol, vous le saviez pas ?

Pfff, et c’est reparti… Et je suis persuadé qu’il ne se rend même pas compte qu’il fait un calembour monstrueux chaque fois qu’on se lance dans une cavalcade… A moins, à moins, oui, c’est vrai, c’est possible, à moins qu’il se trouve drôle, cela étant.

C’est qu’il est vraiment très stupide, y’a pas à tortiller du fion…

Ces andouilles de sicaires n’ont pas voulu empêcher Chevalier Blanc de passer la bastide quand il a lancé : Place à Chevalier Blanc qui vient vous prêter main-forte, vaillants réformés !

Ils ne savent pas à quoi ils s’exposent. Moi, Myrdhyn, je leur dirais bien. Bon, ils ne peuvent pas comprendre un cheval, d’accord, mais s’ils m’avaient offert une pomme, j’aurais fait des efforts…
Tant pis pour eux…

Dole, du côté de chez Kirk. Acte V : Son nom est Chevalier Blanc



Chevalier Blanc a enlevé son manteau durant la traversée du pont, pour que les sicaires, de part et d’autres, puissent l’admirer à sa juste mesure.

Il arrive en chantant :

On m'appelle Chevalier Blanc…
Yé vé zé yé vole au secours d'innocents !
Mon épée est prête à servir,
L'ennemi n'a qu'à se tenir.
Dé chacun yé souis respecté,
Dou paysan au chevalier…

L’accent catalan, ça fait classe, quand même…

Il arrive à la mêlée, il démonte en quittant les étriers d’un seul coup. Comme un héros de légende.

Enfin, en l’occurrence, à mon avis, c’est plutôt le modèle « trouvère fatigué qui vient draguer les filles de ferme »…

Hercule, son si magnifique destrier, réagit bien sûr à la perfection et se cabre pour freiner d’éventuels attaquants puis fait demi-tour. Chevalier Blanc, resplendissant comme toujours, se dresse dans son harnois de luxe (auquel ne manque que le casque : il faut bien qu’on puisse voir à quel point il est beau…) et se jette goguenard dans le combat.

Cette crème d’andouille de Chevalier Blanc a fait son entrée habituelle pour bien pouvoir frimer.
Hé, un an d’entraînement avec l’armure complète pour ne plus se fracasser systématiquement, autant que ça serve… C’est moi, Myrdhyn, son cheval, qui lui ait permis d’y arriver sans être totalement ridicule, je sais de quoi je cause…

Évidemment, il ne s’est pas rendu compte qu’il a fichu un bronx pas possible parmi les sicaires. L’un d’entre eux, un rondouillard assez laid avec l’accent genevois, s’est rendu compte trop tard qu’il était sur notre trajectoire…

Dommage pour lui : plouffffff !!! Ça a l’air de faire marrer les Comtois, je me demande bien pourquoi ?
Bon, y aurait pas une pomme dans les environs ?

Pas de pommes sur un pont où on se bastonne.

Sûr, j’aurais dû m’en douter, y’a pas.

Qu’est-ce qu’y devient, l’autre hystérique ?

Toujours à se la jouer précieux, bien sûr… Ah, là, il va avoir mal, hé, hé... Ah non, dommage, toujours sa chance infernale…

Bon, c’est vrai qu’il assure pas mal, question castagne, mais il est tellement crétin qu’il me file les castagnettes côté moral, y’a pas…

Dôle.. Dôle.. Dôle..


A l'intérieur des rempart, pendant que les Sicaires sont sur le Pont du Doubs, l'incendie provoqué par la sulfureuse Annyah se répand très vite, tel un feu follet arrogant.

Les chaumes s'embrasent et la population commence à paniquer, se dispersant en tous sens dans les ruelles. Les brigands et mercenaires avaient misé sur cette diversion pour faire baisser la garde du Château, laissant ainsi libre cours à une première vague d'attaque.

Allaelyrra, alors maire de Dôle, et à priori en charge de la défense de la capitale, arrive au galop sur la place en criant au sus de tous

Les soldats demandent alors de ne pas éteindre les flammes, mais de défendre le château...Ainsi le sort était scellé. La stratégie de diversion est anéantie, les Comtois préfèrent leur château au secours de la population.


Pas le moment de réfléchir, chacun sait ce qu'il à faire, il faut maintenant débuter l'assaut.

L'idée du combat galvanise ses sens, Reginae s'approche discrètement d'un soupirail donnant dans les caves du château et commence à vouloir faire tomber les barreaux.

Ritter Locke a dû laisser passer Maîtresse Leonora, sergent à la garnison doloise. Il ne peut se retenir d’admirer le coup magistral qui précipite ce chevalier impudent et bavard sur le parapet avant de fracasser d’un second coup la tête d’un sicaire. Hé ! Peut-être serait-ce là compagne digne de lui pour quelques nuits ?

Un de ces immondes sicaires, une montagne d’homme, ma foi, bien digne de se mesurer à la maîtresse femme, engage un duel vif et prometteur avec Leonora. Les autres échanges de coups ralentissent, les deux colosses retiennent momentanément l’attention.

Masse à deux mains contre épée longue, tels de vrais chevaliers, Locke est bien obligé de reconnaître que pour des manants… Les duellistes s’observent, se tournent autour, prennent quasiment toute la place, prennent visiblement plaisir à leur échange viril et courtois, comme en les chansons de geste…

Mais un sicaire lance lâchement une petite hache qui touche la belle ! Elle est obligée de mettre genou à terre, tenant à peine son arme ! Qu’attend l’autre duelliste pour insulter son camarade d’avoir enfreint une telle joute, c’est ignoble ?

- Hé bé, Vittorio, dépècheu-toi sans attendre ton heureu, la prochaineu fois ! fait Coulondre en défonçant la côte de Leonora d’un coup sans appel.
- Hé, subito, mon gars, qui via piano va sano, rit la petite fouine…

Les Comtois sont abasourdis par la feinte traîtresse, et les sicaires les bousculent. Un autre Teutonique tombe, ainsi qu’un milicien.
Mais Ritter Locke hurle, et son cri couvre tous les cris et cliquetis de métal, lui semble-t-il, tel l’archange de la vengeance du Seigneur Deos.
Philistins, vous allez périr pour cette meurtrerie ignoble ! Puisse Deos faire cramer vos âmes en enfer chez le Sans-Nom !

Et sa rage guide son arme, et un réformé rend son âme à qui de droit, et un autre est blessé, et l’espoir change de camp, et le combat change d’âme. Deos guide ses serviteurs !

http://www.youtube.com/watch?v=fxKT23PNL8s&feature=related

C'est vrai que quand ils chargent, on dirait qu'ils sont mille... Oh j'vois l'tableau, Torgueule d'un coté, seul. Et en face, la horde sauvage ! Ah tu sais ce s'ra pas une affaire facile ! Titanesque, tu trouves pas ? tu finiras dans les livres d'Histoire !

La femme était tombée. Torgueule avait rejoint la rive. Ça meulait. C'est vrai qu'en décembre, le Doubs, c'est frais. Il avait déjà le nez qui lui piquait.

Locke a réussit à repousser le colosse meurtrier de son héroïne, mais sans réussir à l’atteindre. Par contre, les siens tiennent sans fléchir à présent, la rage et leur piété leur servant de bouclier comme de lame !

S’ils peuvent tenir encore quelques crédos, les renforts arriveront, c’est sûr. Mais ce n’est point évidence, car de nouveaux sicaires se précipitent, frais et dispos. Ils n’ont pas l’air plus lourdement armés que les précédents, Deos n’abandonne point les siens au cœur du drame quand ils sont purs et sans tâche…

Locke se retourne, la voix blanche d’un milicien le sollicite.

Une créature d’algues, mauvaise, dégoulinante, infecte, parodie abjecte de la création divine, illuminée par les lumières tremblantes des torches, la lame gorgée de sang, trône au-dessus du corps d’un garde. La draque ! Le kraken, comme disent les Germaniques ! Elle pousse un hurlement grotesque, sans doute aucun une malédiction, un charme sulfureux et maudit !

La preuve, Ritter Stone ne réagit pas alors qu’elle lui fonce dessus et l’abat d’un coup formidable !

Ritter Locke a compris : Deos a envoyé cette créature démoniaque pour punir les Comtois ! Il ne fallait pas ! Il le savait ! Il ne fallait pas utiliser la sorcellerie pour traquer les réformés, sicaires ou non, combattants ou simples voyageurs ! Et lui a accepté de participer à cette manœuvre impie indigne des serviteurs de Deos ! Ces Comtois sont maudits ! Maudits !

Le monstre vient de tuer un maréchal comtois. Une caricature de visage bleu semble se dessiner sous les algues. Elle se dirige maintenant vers lui. Est-ce un dahu, un schtroumpf ?!

Ritter Locke tombe à genoux. Les larmes coulent sur son visage.
Pardon, Deos, comment ai-je pu ? Je me repens…
Il s’effondre.

Uewen

Uewen se tourne vers Hoffmann et Pedro, ses officiers : Alors, du neuf des faubourgs de l’est où sont les sicaires noirs ? Dénégation. Merdre ! Continuez alors de me chercher un passage pour accéder plus facilement à la ville. Cette cour qui sépare nos tours des deux suivantes paraît une vraie souricière !

Traviatore arrive alors : Capitaine, on me rapporte que des lynchages ont commencé dans le faubourg sud qui est à nous. Donnez des ordres pour interrompre de tels actes ! C’est folie, avant que la ville soit à nous, les réformés courent le risque d’être reconnus et inquiétés si nous ne sommes pas vainqueurs. Et c’est cruauté inutile…

Uewen hausse les sourcils : Je vous ai connu plus radical ? Traviatore semble gêné : Christos lui-même ne prêchait-il point la miséricorde pour les repentants ? Ils n’auront point l’occasion de l’être s’ils sont pendus d’abord…

Coulondre glisse doucement un commentaire et un bol fumant à Kirk pendant qu’Uewen donne des ordres : Vé, avecqueu celui-là, je ne sais jamais comment ça va se passer. Il ne ferait pas un bon militaireu… Voilà qu’il sauveu bien des bourgeois du faubourg, ainsi… Vittorio reprend : Oui, il sent le clerc à plein nez…

hrp : et merci encore à ljd Xmanfe pour le service rendu !

Hoffmann et Friedrich s’installent à côté de Kirkwood. Le Colmarien demande à Hoffmann:
Qu’est-ce que c’est que cette histoire de sicaires noirs et de sicaires d’armes? Vous faites des différences entre vous ?
L’officier sourit : Ah, bah, ein bischen. Sicaires noirs sont plus solitaires que sicaires d’armes. Les premiers opèrent en petits groupes, les seconds sont membres de compagnies franches. Aber, comme tu le vois, nous luttons ensembles et pour les mêmes objectifs… Mais toi, que fais-tu là ?

Hé bien, répond Friedrich, j’appartiens à un prince de Strasbourg qui aide les Teutoniques. Il se demande s’il ne va pas s’y engager plus sérieusement. Alors, il nous a envoyé les accompagner à Dole. Peut-être une mauvaise idée. C’est le destin.
Il hausse les épaules, puis, un peu inquiet : La famille compte quand même, pour vous les réformés ?

Hoffmann rit joyeusement : Ne vas donc pas croire toutes les âneries que l’EA colporte sur nous ! Natürlich ! C’est simplement qu’on n’y veut plus de curé ou de diacre ou quoi !
Mh, répond Friedrich, tu es sûr des tiens ?

D’un geste désinvolte de la main, Hoffmann balaye avec confiance un obstacle imaginaire. Assez parlé de ça, kein Problem ! Wie geht’s ? Wie geht’s deine Frieda ?
Ach, toujours belle comme un soleil, wie die Sohne, répond l’autre en souriant franchement.

Kirk se rhabille et se demande ce que deviennent les autres, qu’il a à peine entrevus dans la nuit. Reg, qu’il a vaguement croisé, et qui avait l’air de vouloir jouer avec de la poudre noire, ou Torgueule la grande gueule (pas pire que lui, mais quand même…), taré mais efficace paraît-il.

Il entend Uewen demander : Alors, à l’Est, les sicaires noirs ? Une voix lui répond : A part l’incendie ? Rien de nouveau…

Crack !!!
Un projectile traverse la vitre et abat un soldat.
Tout le monde se jette à terre.

- D’où ça vient ?
- Bordrel de merdre ! Il a la tête presqu’arrachée !
- D’où tu veux que ça vienne, crétin ?! De ces fameuses tours qui nous bloquent ici ! Ils doivent avoir une arbalète de siège ! Est-ce qu’on peut la neutraliser depuis le sommet des tours qu’on contrôle ?
- Même pas, elles sont ouvertes à la gorge, béantes sans le moindre mur derrière lequel s’abriter face aux tirs des tours suivantes, on se ferait larder comme des porcs, ce serait la Saint Sébastien ! Pourtant, y’a une baliste ou une catapulte, je sais plus trop, armée en plus, mais ce serait un massacre, on a même pas essayé !

- Merdre ! Combien de lances disponibles immédiatement ?
- Cinq.
Hoffmann énumère les noms.
- C’est tout ? Gêne.
D’accord… Hoffmann et Pedro, vous foncez avec le baril de poudre noire trouvée ici et faites sauter la herse, démerdrez-vous, je vais pas vous apprendre votre métier. George tente de passer par la tour ouest libérée par Chevalier Blanc, mais qu’il ne la quitte qu’au bruit de l’explosion ! Nous, on fonce dès que la herse est enlevée par la poudre et on vous rejoint !

- Capitaine ?
Uewen se tourne vers Kirk, interrompu dans ses réflexions : Quoi ?
- J’voudrions m’joindre aux lances d’Hoffmann et Pedro. J’avions jamais vu manipuler d’la poudre noire ?
Uewen est désarçonné, on ne quitte pas une lance a priori, mais cette curiosité lui paraît de bon aloi. M’ouais, bon, d’accord…

On se précipite dans la cour vide, étrangement étroite entre quatre tours d’angle et deux murs. Au tour de Kirk. Il distingue la herse, quelques défenseurs qui se précipitent vers des bâches couvrant quelque chose. Il court avec tout le monde en gueulant tout ce qu’il sait. Il devine des cris et de la confusion en face.

On enlève les bâches, des Comtois manipulent ces objets qu’il n’a jamais vus, certains portent des torches.
Hoffmann hurle alors qu’il est à moins de dix mètres de la herse : Schreisse! Todtenorgeln !

Quelqu’un reprend : Quoi, des ribaudequins à orgue ?!?!



Kirk, bousculé par son voisin, se casse la figure.

Le monde autour en fait autant, dans un bruit d’apocalypse qui se répète une dizaine de fois, au milieu de cris de rage et de douleur.
Un brouillard de poussière, une odeur inconnue en plus de celle du sang et du bren, les oreilles qui sifflent, Kirk à terre n’y comprend plus rien.
Un type à côté de lui pointe du doigt vers le haut des tours qui leur font face. Il distingue le mot « couleuvrine ».


Le bruit recommence, un peu atténué, d’autres sicaires tombent et hurlent.

La herse commence à s’ouvrir, hommes d’armes et Teutoniques attendent en grondant derrière, comme des dogues à l’attache…

Sur plus de 25 sicaires d’armes, ils sont à peine plus de cinq. Flèches et carreaux commencent à s’abattre.

A la fenêtre, Uewen est catastrophé. Ils ont de l’artillerie à poudre ! Et on l’a obligé à remettre sa précieuse réserve et de se passer de ses canons à mains ! Quasiment pas d’arbalétriers. Aucune nouvelle des sicaires noirs. La moitié de son effectif décimé, et on n’est toujours pas dans la ville.

C’est la défaite.

Il accuse le coup.

Il assiste à la ruée des survivants.

Oui, la grille est coincée, bien vu, ils sont plus ou moins à l’abri des tirs.
Cinq combattants ?
Oui, ça vaut la peine… !
- On descend les chercher ! Tout le monde avec un bouclier !
- Mais on va crever ! Faut se barrer vite fait !

L’homme prend une énorme gifle et il recule de deux pas.

- On n’abandonneu point les siens quand on le peut, chez Ueweneu, tonne Coulondre !
- Rejoint ta lance en vitesse, Guillaume, ou il t’en cuira, fait Uewen, le regard dur. L’autre frotte sa joue avec incrédulité puis quitte la pièce.

Dole, du côté de chez Kirk. Acte XI : Saving Private Kirk, suite et fin après l’interlude…

Kirk arrive à fond de train, manque la cible qu’il s’était choisi et heurte la herse ; il rebondit vaguement vers l’arrière.
Tant mieux, la pique d’un maréchal dolois passe à travers la grille et lui rase la moustache.
Tant pis, il se retrouve sous le feu nourri des tireurs des tours là-haut, et une flèche lui ôte une mèche de cheveux, quelques illusions sur ses chances de survie sans soutien très rapide, et enfin un peu des -maigres-restes de sa dignité.

Il avance alors à nouveau, évite la lame d’une vouge pendant que celle d’une hallebarde bute sur le métal de la herse. L’épée d’un Ritter manque de le traverser.
Il recule. Carreaux d’arbalètes et flèches l’encadrent, heurtent son bouclier dressé vers le ciel. Il fait à nouveau un pas en avant…
Derrière la herse, les faces rougies de colère et d’impatience, chevaliers, maréchaux et hommes d’armes les invectivent de mille noms, passent maladroitement leurs armes ou essayent de passer sous la grille toujours bloquée.

Hérétiques ! Soulevez la grille ! Bouge-toi, face de rat ! Abattez-les ! Passe la lame, vite ! Quessqui foutent là-haut ? Mais t’es trop maladroit, laisse-moi faire ! Prends ma place ! Ta gueule ! Chiens gendrés à bouc et à putain !

En haut, archers et arbalétriers font ce qu’ils peuvent. Parfois, un tir d'arme à feu retentit.
Les cris et les insultes sont à peu près les mêmes qu’en bas...

Où Kirk et les survivants, bloqués sans pouvoir faire autre chose, dansent comme ils peuvent entre les lames à l’avant et les projectiles d’en haut.

Dole, du côté de chez Kirk. Acte XII : Los Salamos

On grimpe les escaliers en vitesse et on arrive aux cuisines de tout-à-l’heure. Uewen écoute des rapports et distribue déjà des ordres.

Bon, Coulondres, Kirk, Vittorio, Etienne, Johannès, Hans, vous restez ici et vous les retardez le plus de temps possible. On a poutré le mécanisme de l’autre porte, il n’en reste qu’une pour sortir de ce trou-à-rats et il faut passer par ici et gagner l’autre tour qui donne sur le Doubs, par ce passage vers les latrines. Les autres sont en train de préparer une fumée d’enfer qui nous permettra de sortir sans nous faire larder de flèches ! Tant pis pour Saint Sébastien, patron des archers !

Bon courage, et n’oubliez pas ! Chaque moment de gagné ici, c’est plus de sécurité pour tous ! Il les quitte après les avoirs regardés dans les yeux.

Le bruit se rapproche soudain. Ils se ruent vers la porte de l’escalier et arrivent au moment où elle s’ouvre. Un Ritter, visière haute, lève sa masse qui va s’abattre sur Kirk…
Que Johannès écarte brutalement vers la gauche, pendant que Coulondre et son énorme mantelet percutent à bonne vitesse le chevalier, qui repart aussi-sec dans l’escalier, entrainant semble-t-il nombre d’autres personnes dans des jurons apocalyptiques !
On referme la porte.

Hé, fait quelqu’un, si on survit, on sera peut-être content d’avoir des saucisses avec nous, non ? Récupérons-ce qu’on peut avant le prochain assaut !
Les saucissons quittent leur logis et s’engouffrent dans sacs et mantels.
Hé ! Y’a même des saucisses catalanes ! Oui-da ! Des salamos !

Les Cultois reviennent !

Bah, fait Coulondre avec un large sourire, ils veuleunt recommencer la petiteu partie avé le mantelet ? Pas de problèmeu avé moi…

La porte s’ouvre à nouveau, mais cette fois-ci, au lieu d’un héroïque volontaire épris de corps-à-corps, il s’agit de deux piques tenant un large drap enflammé qui fait reculer les sicaires d’arme. Cinq combattants passent la porte, les lames s’entrechoquent. D’autres Francs-Comtois pressent derrière et hurlent à plein poumons : Mort-Dieu ! Il faut tout tuer !


Vittorio se recule, court chercher des pots à huile et revient, il les projette par-dessus la mêlée dans l’escalier où ils se brisent les uns après les autres, puis se jette à nouveau dans le combat. Coulondre a abattu deux maréchaux, Johannès et Etienne entourent un Ritter, Kirk résiste comme il peut aux deux autres Comtois derrière son bouclier, Coulondre le sauve en bloquant de son crochet une lame et fracasse un tibia.

De l’escalier, on entend encore davantage de jurons obscènes et blasphématoires d’hommes d’arme dérapant et se marchant dessus les uns les autres, s’agonisant mutuellement et promettant les pires sévices aux sicaires. Etienne referme encore une fois la porte alors qu’on achève ceux de la cuisine.

- ‘Sont pas passés ! Puteuborgne !
- On pourra point dire que sous los salamos, on aura reculé vers les latrines !
- Qu’est-ce qui pue d’un coup comme ça, d’ailleurs ?
- Bon, vous venez ou il faut que je vous tienne la main ? Uewen lui-même vient les chercher, c’est Nöel !
La course reprend pendant que la porte cède une nouvelle fois…

Chevalier Blanc court comme il peut. Les membres de la lance de George sont déjà à l’abri avec les autres dans la tour, mais ils n’ont pas aperçu leur héros !

Certes, certes, je n’aurais pas dû m’arrêter pour soigner et conté fleurette à cette jolie chevalière doloise blessée. Mais ma foi, son joli minois frais, ses mines farouches m’ont frôlé le cœur et réjoui l’âme. Essuyer ses blessures était acte aristotélicien et chevaleresque, non ?
Je ne doute point l’avoir effrayé d’abord, charmé ensuite.
Il est certain signes qui en trompent point…
Un sourire de prime, une ritournelle reprise ensemble ensuite, un doux baiser enfin.

Il est juste dommage que sa fidélité à sa ville l’ai reprise alors, quand ses compagnons d’armes arrivaient sur les traces de la lance de George qui venait de passer.
Elle m’a précipité au bas de l’escalier, m’a sourit et dit : Vous avez quelques crédos d’avance, et ils vont se perdre à trouver la bonne porte, mais dépêchez-vous quand même, gentil Sire, ne puis les retenir plus que mon honneur me dit. Deos vous soit en aide longtemps !

Maintenant, je coure, ce qui n’est tout de même pas évident en armure complète, je gagne enfin la tour extérieure de la ville d’où je suis venu, alors que j’entends mes poursuivants qui gagnent du terrain sur moi sur ce rempart.
Je rentre dans une pièce, tombe sur un Ritter que je bouscule dans l’escalier, il tombe comme un sac, avec la classe d’une paire de braies usagées, comme tous les Teutoniques ! Des cris arrivent d’en-bas, impossible pour l’instant par là, je monte.

Et j’arrive sur la plate-forme.

Ouverte à la gorge, béante sans le moindre mur derrière lequel s’abriter face aux tirs des tours intérieures, avec une catapulte armée braquée contre l’autre rive du Doubs.

Des marauds d’archers me découvrent et trouvent que j’ai une tête à jouter à la paume contre eux !
Certes, ils n’ont rien compris, je suis Chevalier Blanc, héros inimitable et fait pour les joutes contre des égaux, non de la valetaille de pied, mais allez expliquer cela à des têtes aussi obtuses !

Je me réfugie à l’abri -relatif mais bienvenu- de la cuillère de l’arme de siège, et cherche une solution, sachant que mes poursuivants ne tarderont guère à me chercher ici.
J’ai beau être merveilleux, sublime, génial, j’avoue avoir plus d’inspiration en présence d’une jolie damoiselle ou en combat contre un ennemi intéressant…
Autant se moquer d’eux.
Je chante :

On m'appelle Chevalier Blanc…
Yé vé zé yé vole au secours d'innocents !
Mon épée est prête à servir,
L'ennemi n'a qu'à se tenir.
Dé chacun yé souis respecté,
Dou paysan au chevalier

Ça ne doit pas leur plaire, flèches et carreaux s’abattent de plus en plus proches de moi.
Hé, hé, là où Chevalier Blanc passe, l’impatience trépasse…[/quote]

Chapitre VII : où un récit incluant une part initiatique sans drame(s) n’est pas une chose raisonnable

Acte XIV, conclusif de l’épisode dolois : Jarhead, la fin de l’innocence


1/5
La patrouille formée par Kirk et ses compagnons progressait, en avant de la lance, ignorant où se trouvaient les autres rescapés de Dole.
Soudain, du mouvement plus loin : des éclats de métal devant une grange.
Paquetages abandonnés.
Vittorio et Coulondre bandent leurs arbalètes, cachés, et attendent.
Uewen et Kirk, capuchons sur le museau, manteaux couvrant les pièces d’armure, progressent discrètement.
Attente.

Puis Uewen se détend un peu. Bon, ils font partie de la Compagnie, pas des Comtois. Bouge pas, je vais chercher les autres… Le reste se perd avec son départ, Kirk fatigué ne fais plus attention : pas des ennemis, ça lui suffit. Une grange, la chaleur de la paille, et au pire, s’ils n’ont pas de vin ou de viandes, peut-être simplement des nouvelles ? Avec cette neige qui se remet à tomber et qui oblige Uewen à chercher les autres…

Il a pas dit quelque chose d’autre, le Flamand ? Ah oui, la lance de… De ? Oui, Giacomi et Strauss… Mh, on lui en a pas parlé y’a pas longtemps ? Ouh, y font la gueule, les deux gardes devant l’entrée… Ben oui, bien sûr, y se présente pas, il est armé…

Salut les gars, chus Kirkwood, de la lance d’Uewen…

Ah tiens, ça change pas grand-chose à leur attitude… Bon, y z’ont remis leurs piques au repos, mais y restent pas beaucoup plus accueillant… Z’ont morflé, peut-être ?

Kirk arrive devant la porte grande ouverte de la grande, entre les 2 gardes, et se souvient.
Oui, Strauss et Giacomi… La lance des pires affreux de la Compagnie…
Et il est seul…

3/5
Il se réveille à la nuit. Mal partout. Goût de sang dans la bouche. Un feu de camp. Coulondre monte la garde, enveloppé dans une couverture. Il parle d’une voix basse.
- Té ? Réveillé, le Kirkeu ? Ta forceu, c’est de survivre aux ennuis dans lesquels tu te fourreu ? Pourquoi t’as pas attendu qu’on soient là ?
-