[PORTUGAL] O Assassínio de Harkonen

Harkonen, montado no seu cavalo, atravessa as serranias da Beira em direcção a Lisboa.

Está uma noite escura como o breu e, não fosse o facto de conhecer estas estradas como a palma da sua mão, jamais se atreveria a fazer semelhante percurso numa noite destas.
Lembra-se de percorrer estas estradas como secretário do comércio de Aveiro, a mando de Dom Vilacovense, ou para acorrer aos muitos ataques que Alcobaça sofria nestes tempos já distantes.
Recorda ainda uma imensidão de viagens em serviço militar, como soldado, capitão de Batalhão, oficial ou mesmo General. Ao atravessar o rio Mondego a vau, numa parte relativamente baixa, vislumbra o local que o General Satyrus, ele próprio, o General Psycorps e, mais tarde o General Zatarra utilizavam para acampar.

É com um sorriso no rosto que pensa nos tempos em que viajar no Condado de Coimbra não era empresa para uma ou duas pessoas. Só um louco se atreveria a atravessar estas serras sem a companhia de um bando armado até aos dentes. Assaltantes de estrada agora míticos, como o casal dos Coxos, roubavam sem dó nem misericórdia qualquer viajante menos cauteloso. Além disso, por vezes, um pobre mercador via-se perante um bando de saqueadores de Casas do Povo, que logo o aliviava da sua valiosa carga.
Foram precisos anos de sangue, com exércitos a varrerem as estradas e tribunais a condenarem à morte sem hesitações, para que as estradas ficassem seguras. O odor, das cabeças em decomposição dos bandidos, que serviam de decoração à Praça de Coimbra, ainda hoje lhe faz lembrar a morte.

Subitamente, enquanto estava perdido nos seus pensamentos, o fiel Baratheon interrompe a marcha do seu cavalo, assaltado por uma suspeita. Desde que saíram do Palácio dos Albuquerque que julga pressentir uma presença estranha. Primeiro, julgou que se tratava de algum cão vadio ou um lobo, mas, agora, começa a suspeitar que se trata de algo mais.
Tenta vislumbrar alguma ameaça, mas a escuridão e a ausência de lua parecem conspirar contra ele.

De repente, vinda não se sabe de onde, uma seta encontra o caminho para o pescoço do fiel Baratheon. Este cai do cavalo já inanimado.

Harkonen desce de imediato do seu cavalo e, quando se aproxima de Baratheon, apercebe-se que uma flecha, disparada provavelmente de uma besta, tinha acertado em cheio na jugular do seu fiel companheiro. O sangue jorra com abundância e, em poucos segundos, Baratheon, que o servira durante tantos anos, enfrentando mil perigos, morre à sua frente.

É nessa altura que Harkonen se vira e vê um vulto.
Trata-se de um homem encapuçado, com uma espada na mão direita e um punhal na esquerda.

Harkonen aborda-o directamente:
-Quem és tu?

O homem não responde e permanece imóvel.
Harkonen puxa da sua espada e avança contra ele.

Após o primeiro embate, e a agilidade com que o seu adversário se esquiva, Harkonen percebe que não está perante um ladrão de estradas, mas sim alguém altamente experimentado nas artes da guerra.

Só a muito custo, Harkonen consegue resistir ao embate do assassino, que parece ser detentor de uma técnica muito apurada e, provavelmente, o melhor espadachim que alguma vez enfrentou.

Depois de quase dez minutos de combate, com Harkonen a resistir ao embate do inimigo e a ver os seus golpes serem frustrados pela mestria do assassino, sente um toque no braço.
Sorri ao ver que a lamina do punhal do assassino tinha cortado, ao de leve a pele do seu braço.

Lança uma gargalhada e diz ao seu adversário:
- Vai ser preciso mais do que isso para me matares!

Porém, repara que o assassino se afastou alguns passos e se limita a observar Harkonen, como se o desfecho deste combate já estivesse decidido.

É neste momento que sente um gosto a enxofre na boca.
Olha para o pequeno corte no braço e repara que a ferida está negra.

Percebe, finalmente, que a lâmina do punhal estava envenenada e nunca tivera a mínima hipótese de vencer este confronto.

De súbito, é atravessado por uma convulsão arrebatadora e tomba sem forças.
Tenta falar, mas já não consegue.

Vê o assassino aproximar-se lentamente e, reunindo todas as suas forças, cospe-lhe no rosto. De seguida, já sem forças, expira.

Assim morreu Harkonen de Albuquerque, em tempos Juiz-Mor do Reino, Presidente da Corte dos Nobres, Baronete, Visconde de Monsanto, Conde de Coimbra e Príncipe Real.

Algo se passava, Gwen estava certa disso. Acordara repentinamente a meio da noite, possuída por uma incerteza e um temor perfeitamente injustificados para a época de paz em que viviam.

Olhou para a figura adormecida do marido a seu lado, e não foi capaz de voltar a conciliar o sono. Por fim levantou-se, observando a madrugada pincelar o céu de cor de rosa e resolveu iniciar o dia.

Não tinha a certeza do que vinha aí, mas intimamente sabia que o dia ia ficar menos cor-de-rosa à medida que ia avançando. E ela queria estar preparada.

Gwen continuava possuída de uma inquietação à qual não conseguia dar nome. Passeava impacientemente pela sala, sentava-se e tentava ler, acabava por fechar o livro e retomar a passeata.

Por Jah, algo se passa! pensou, tomada de uma terrível angústia.

O tempo era escasso e, se queriam apanhar o autor de tão hediondo crime, teriam que se despachar.

Enquanto todas as velas do castelo são acesas e os sinos da sua Capela tocam, saem pelos portões dezenas de homens com tochas e cães. É grande o alvoroço e, em pouco tempo, toda a povoação do Feudo sai de casa para se juntar ao grupo que irá dar caça ao assassino.

Quase se diria que vão caçar gamos, javalis ou faisões, e não um homem.

Seguindo as instruções de Dom Sylarnash, saem cavaleiros em todas as direcções do Condado, transportando a carta de Dom Sylarnah, com a notícia de que Harkonen Albuquerque tinha encontrado a morte, às mãos de um assassino, nas escuras estradas de Coimbra.
As suas armaduras quase não brilham, numa noite escura e que tarda em se desvanecer, mas a velocidade dos cavalos e as espadas na mão anunciam a seriedade das informações que transportam.

Dirigem-se aos acampamentos do Barão Psycorps, do Visconde Satyrus e do Duque Araj.
Cavalgam em fúria, animados pelo espírito de vingança e na expectativa que estes bravos comandantes assistam na tarefa de castigar o assassino do seu senhor!

PsyCorps encontrava-se com o exército em manobras na cidade da Guarda.
Por vezes e para manter os seus homens em forma, este General e os seus soldados treinavam arduamente nas encostas da serra da Estrela.
Devido a esse facto, os soldados do IIº Exército Condal de Coimbra eram conhecidos pela sua temeridade em batalha e respeitados e temidos por todos criminosos!
Não era em vão a fama que esses valentes e corajosos soldados tinham no Reino, pois haviam tornado o Conselho de Coimbra um dos mais seguros para os viajantes, tal como eram estimados no Porto e Lisboa pela sua prontidão e camaradagem que prestavam pela mesma pátria!

Era fim do dia. Um longo dia de treinos exaustivos para todos.

PsyCorps era diferente de muitos outros Generais: o que o soldado mais raso do exército fizesse, o mesmo fazia o General sem protestar.
A sua lei era simples: somos todos iguais e irmãos em batalha.
Desse modo era estimado e amado por todos, pois já não tinha sido a primeira vez que tinham tido o General a os salvar no campo de batalha, como os mesmos já tinham também salvado a vida do General no campo de batalha. O que resultava de todos serem mais uma família unida do que graus sociais e deveres cegos que resultavam noutros locais em deserções.

PsyCorps e os restantes soldados e oficiais estavam a tomar um banho nas águas frescas e retemperantes do Zêzere, de modo a se limparem do suor e pó acumulado durante o dia de exercícios e manobras.

Nisto chega um sentinela do campo e diz,
General, chegou um mensageiro da família Albuquerque extenuado por ter vindo a toda a brida.
Não quis explicar o que se passou para tamanha pressa, mas trás uma mensagem urgente para o General que apenas pode ser entregue em mão própria!
Entretanto esta na messe a retemperar as forças com algum queijo, leite e mel, enquanto aguarda pela sua presença.

PsyCorps sorri e diz,
Fizes-te bem meu amigo, já irei ver o que é que se passa.

PsyCorps não se sentiu apressado, apesar de estranhamente sentir um peso estranho na alma desde a noite anterior. Isso devia-se ao facto de que o seu velho amigo Harkonem de Albuquerque de vez em quando lhe mandar mensageiros "urgentes" para o "obrigar" a ir aturar algumas belas cortesãs no Palácio Real em algumas festas de gala.

Desde a morte da sua amada esposa Cissa, PsyCorps dedicara-se de corpo e alma ao exército, cortando desse modo diversos laços com o resto do mundo. Os restantes amigos de PsyCorps ao se aperceberem disso, procuravam de todos os modos o trazer de novo à vida civil e o fazer esquecer a dor da morte da sua amada esposa e filhos. Entre eles se destacava Dom Harkonem, amigo fiel de longa data, que sempre que podia organizava um baile, um sarau ou uma festa para apresentar a PsyCorps alguma bela dama ou cortesã que o fizesse acreditar de novo na vida e no amor.

Desse modo, e tendo essa experiencia de algumas urgencias para o animar, PsyCorps sorriu e pensou com os seus botões enquanto se vestia,
O meu velho Harkonem passou a me mandar mensageiros da sua familia? Mau... já sabe que quando é do Palácio o faço esperar para fugir aos convites de gala...

Sorrindo então, subiu a encosta em direcção à messe onde se encontrava o mensageiro e meditando como iria desta vez se desculpar para evitar mais um daqueles saraus de damas empoeiradas que lhe obrigavam a contar historias de guerra vezes sem conta e esperançadas por deitar a mão às terras da sua amada e falecida esposa.

O dia fora passado numa angústia silenciosa. O torno em volta do coração de Gwen ia-se apertando cada vez mais, deixando-a ansiosa. Ouviu o som de cascos no pátio e aproximou-se da janela. Não reconheceu o mensageiro, mas reconheceu a libré.

- Dom Sylarnash faz questão de se reunir com os Condes de Seia, o assunto é de extrema importância.

Sentiu tonturas. Se fosse uma mera reunião familiar, o sobrinho ter-lhe-ia aparecido de surpresa, sem escolta, com um sorriso malandro nos lábios. Um mensageiro de libré só poderia trazer más notícias.

Chamou Maria, a sua fiel aia, e disse-lhe:

- Manda chamar meu esposo e pede-lhe que se reúna comigo na biblioteca.

Depois, ficou a aguardar.

Satyrus está em sua modesta casa, na capital do Condado de Coimbra. Os dias têm se passado de modo calmo, com Satyrus trabalhando em suas plantações, e usando o tempo livre para estudar na Universidade.

Eis que a monotonia é quebrada: surge um mensageiro, com uma carta selada. Satyrus abre-a na hora, e a lê. É uma carta de Monsenhor Sylarnash, informando do assassinato do Príncipe Regente Dom Harkonen, cujo corpo foi encontrado próximo à Leiria.

Por estar afastado, a tempos, das missões militares, Satyrus por um momento fica confuso. Estariam lhe solicitando para uma missão oficial? Mais logo lhe "cai a ficha". Dom Harkonen foi um companheiro de armas, e Monsenhor Sylarnash sabia disso. Sabia que Satyrus, ao tomar conhecimento do triste acontecimento, entabularia todas as suas forças para vingar a morte de Dom Harkonen. Oficialmente, ou não. Pois Satyrus sabe que os militares fariam o mesmo por ele, se acaso isso ocorresse um dia.

Satyrus, então, corre para colher pistas e tentar encontrar o assassino. É necessário encontrar o culpado, sem o conhecimento das autoridades. Para vingar a morte de um militar, tal como Satyrus o é, só a morte do assassino seria válida. Nada menos. Uma missão oficial implicaria na captura do assassino, para que o mesmo fosse julgado, à não ser que em caso de resistência o culpado fosse abatido. Mas Satyrus não queria capturar o assassino: para vingar o Príncipe-Regente, Satyrus tinha que matar o assassino. A morte se paga com a morte.

Satyrus matou muitos homens, em missões oficiais. Satyrus já foi ferido em batalha. Não lhe sobrava pena ou piedade para com meliantes desse quilate. Satyrus e sua espada saem ao encalço do matador. Percorre a estrada até Leiria. Recolhe informes, segue pistas. Sai da estrada, entra nos matos. Interroga vizinhos, indaga passantes. Mas, por mais que procure, não consegue o rastro do assassino. Pensa, então, que o assassino deve ser um profissional - e, com isso, serena os ânimos e percorre os caminhos com mais cautela, em busca da vingança.

PsyCorps ao ouvir o grito de um dos seus homens, aproxima-se rapidamente do mesmo e levanta o medalhão do chão.

Não existiam dúvidas: era o medalhão de Harkonem!
Provava-se assim também que não tinha sido um mero assalto, mas um assassinato cruel e frio, pois ladrão algum se daria ao trabalho de levar uma prova do seu crime se não fosse para reconhecimento do mesmo.

Cuidadosamente PsyCorps enrola o medalhão num pano carmim, chama o seu mais veloz mensageiro e diz-lhe,
Leva isto ao Castelo da Condessa Gwenhwyfar e do comandante Zatarra e diz-lhe verbalmente este meu recado: "Encontrei a pista do criminoso que tirou a vida de Vosso irmão e meu amigo, segue o medalhão do mesmo que foi encontrado perdido nas estradas. Um dos batalhões está a preparar a viagem dos nossos falecidos para o Vosso Castelo, de modo a que sejam dadas as últimas honras. Juntar-me-ei a vocês assim que terminar esta missão. Que Jah me guie!

De seguida dá ordens a que se cumpra o que foi dito e juntando os restantes soldados seguem rapidamente a estrada a caminho de Coimbra.

Pouco tempo depois encontram uma velha casa à beira da estrada e um senhor de idade junto da mesma a cuidar do jardim.

PsyCorps manda dois batedores observar a zona enquanto se dirige ao velho homem e o cumprimenta,
Bons olhos o vejam caro camponês!

O camponês levanta os olhos e a principio mira assustado a armadura do General PsyCorps, mas ao reconhecer as cores das suas armas, reconhece o General daquele exército que trouxera paz à sua zona e que no passado os seus soldados o ajudaram a fazer uma colheita difícil numa época de fome.

Bom General! Que bons olhos o vejam! Vejo que passa para Coimbra, mas hoje em dia os tempos são outros e bem mais calmos! Em que o posso servir?

PsyCorps sorri ao ouvir as palavras do velho camponês e ao se lembrar das velhas e sábias histórias que o mesmo lhes havia contado no passado ao redor da fogueira, o questiona,
Folgo em saber que a paz continua por aqui ancião. E diga-me lá, tem passado muitos mercadores ou viajantes por esta estrada nos últimos dias?

O velho escuta as palavras do General e sem pensar muito responde,
Viajantes e mercadores General? Nem vivalma! Perdão, exclui-se um conhecido meu que veio ontem buscar a sua carroça e que partiu para Coimbra durante a noite. Pobre homem... a vergonha que tem da sua horrível cicatriz que tem na cara e que o faz sempre viajar na calada da noite!"

Ao escutar estas palavras PsyCorps fica branco, pois fizera-se luz na sua cabeça!
Agora se recordava de um acontecimento do ano anterior, em que o Comandante de Batalhão de Gusmão Marques, excelente espadachim do exército, tinha caído numa emboscada durante uma patrulha.
Tudo se assimilava ao crime cometido a Dom Harkonem: soldados mortos por flechas curtas do mesmo género da que havia morto o escudeiro de Dom Harkonem e a terrível mancha negra num ferimento curto que Gusmão Marques tinha em seu braço. Apesar de haver sangue na espada de Gusmão Marques e um dos soldados moribundos ainda ter conseguido dizer a quem o socorreu "Ficou sem cara... ficou sem cara...", a verdade é que nunca haviam conseguido encontrar o assassino nem o ferido pela espada de Gusmão.

Acalmando-se e escondendo o seu nervosismo dos olhos de águia do velho camponês, PsyCorps toma a palavra e volta a questiona-lo,
Horrível cicatriz? Pobre alma! Podeis-me dizer mais sobre ele? Pois desejo o encontrar para lhe falar de modo a que aceite as agruras da vida como dádivas de Jah!

O velho homem, que nada tinha a temer do General PsyCorps sorriu perante o pedido feito, nada tinha a esconder e do General só conhecia terror nos criminosos e ternura para os mais desfavorecidos. Desse modo, sem hesitar, diz-lhe,
Continuais um bom coração general! O homem dá pelo nome Michel. Diz-se ser refugiado do estrangeiro onde lhe mataram a família e o marcaram com essa horrível cicatriz. Nunca ouvi falar mal dele por estas bandas, onde é conhecido como comerciante de milho a preços aceitáveis e sem ganancia.
Haaaa, e como teme a sua desfiguração, traja sempre um manto negro com capuz, em que normalmente esconde a cara e a sua vergonha.
A sua carroça tem uma roda meia partida e reparada com uma barra de ferro, e é puxada por dois garanhões, um preto e outro castanho com manchas brancas.
Um bom e generoso homem, senhor General. Espero que o façais encarar a vida com amor de novo!

PsyCorps escuta o velho camponês e medita sobre as capacidades do suspeito de conseguir até a ternura e carinho dos que o rodeiam.
No intimo sentia-se triste por não dizer tudo ao velho camponês, que na sua inocência tinha aceitado esse estrangeiro em sua casa, mas só assim podia ficar a saber de todos os pormenores.

PsyCorps agradece ao velho camponês as suas informações e deseja-lhe as bênçãos de Jah.
De seguida esporeia o seu cavalo e junto com os demais soldados empreende a galope para a cidade de Coimbra. Agora tinha informações vitais de como identificar o suspeito do crime e urgia ser rápido!

Michelotto estava em Coimbra já há um dia. O mercado era mais fraco do que ele pensara. E afinal esta não era uma cidade movimentada como lhe tinham dito. Ainda assim continuou o seu plano de se passar por vendedor de milho, e instalou a carroça num canto do mercado, enquanto olhava desconfiado para os oficiais municipais que controlavam preços e decidiam taxas.

A sua barba cobria já a maior parte da cara, e sem traços que o identificassem naquela cidade, sentiu-se à vontade para tirar o manto e o capuz, e falar com as pessoas com naturalidade. Tudo correu bem, e Michelotto ficou satisfeito com o seu disfarce.

A meio da tarde reparou numa maior agitação. Havia mais soldados que de manhã. Ao perguntar a algumas pessoas o que se passava, estas disseram apreensivas.

É o general Psycorps! Alguma coisa grave deve estar para acontecer.

Michelotto tinha um sexto sentido para o perigo. Apercebendo-se de que o número de soldados na praça era maior que o normal, chegou-se à carroça, pegou na espada, devidamente embrulhada numa sarapilheira - pois levantaria suspeita ver um simples mercador ostentar uma arma de guerra - e colocou-a às costas. Apalpou o fiel punhal, que trazia sempre consigo, e sentiu-me mais seguro.

Percebeu que o cerco se apertava. Baixou a cabeça, como se tentasse fazer-se mais pequeno na multidão, mas continuou a seguir todos os movimentos. Foi então que um homem mais corpulento e mais velho que os restantes soldados - porventura o citado general Psycorps - lhe falou sem hesitação.

Michel, porque mataste Dom Harkonen?

Tinha sido descoberto. Não era o momento para adivinhar como, tinha que reagir. Puxou do punhal e tentou golpear o seu opositor. Este estava preparado, e como uma espada é mais longa que um punhal, o general golpeou o braço de Michelotto que não evitou deixar cair o punhal.

Reagiu instintivamente saltado para o outro lado da carroça e fazendo os animais correr, semeando a confusão no mercado. Ao mesmo tempo escapulia-se por uma rua apertada, deixando o mercado atrás de si a toda a velocidade.

Michelotto, encostou-se no vão de uma porta para recuperar o fôlego. O braço direito doía-lhe mais do que a profundidade do golpe deixaria adivinhar. Homem habituado a estas andanças, Michelotto olhou a ferida aberta, e pensou que algum veneno pudesse ter sido usado. Sugou e cuspiu sangue, mas a sua dor só aumentou. Sem um momento de fraqueza, voltou a fazê-lo, e uma vez mais.

Rasgou uma tira da sua camisa, e apertou a ferida o melhor que pôde usando apenas a boca e a mão esquerda. Teria de servir para já. O braço estava demasiado fraco para poder usar a espada, mas tinha ainda o seu famoso garrote.

Não teve tempo para pensar mais, um soldado passava no beco onde ele estava. Michelotto, comprimiu-se contra a porta onde se escondia, e quando o soldado passou, o assassino passou o fio do garrote pelo seu pescoço, e num movimento agilíssimo, garroteou o seu adversário em poucos segundos, usando principalmente a força do braço esquerdo.

Ouviu os soldados que o procuravam, e procurou outro esconderijo, deixando atrás de si o seu sangue e o soldado morto.

Enquanto Michelotto foge, carregando as suas feridas, um alarme soa por todo o Condado.
Com base nas observações de Dom Psycorps, partem arautos para os quatro cantos do Condado de Coimbra e, especialmente, para a fronteira Sul. Transportam consigo a descrição do assassino e a informação de que este se encontra ferido.

Tudo indica que o assassino se dirige para sul, procurando fugir aos seus perseguidores e encontrar um barco que o transporte para fora do Reino.

Entretanto, a Dama Gwen e Dom Zatarra, estimados amigos e familiares de Harkonen dirigem-se para Coimbra. Os seus olhos espelham a dor e a consternação pelas muitas tragédias que se têm abatido sobre esta família e, acima de tudo, a vontade de confrontarem o assassino de Harkonen.

Mas a sorte parece estar do lado de Michelotto. Dom Satyrus encontra-se demasiado longe e ainda não chegou até ele a descrição do assassino. O mensageiro que fora enviado ao Duque Araj informa que não o conseguiu encontrar e que, provavelmente, este se encontrará embarcado. Parece ser uma questão de tempo até que Michelotto consiga entrar em Lisboa e fugir do Reino.

Michelotto cavalgava para sul, pelas estradas principais como se não temesse ser visto. Seguia inclinado sobre a sela, dir-se-ia ferido. O seu braço aparentemente incomodava-o, talvez estivesse febril. A cavalgada parecia por isso desesperada e sem cautelas. Não se preocupava que as pessoas vissem um cavaleiro veloz, correspondendo às descrições que certamente já se espalhavam pelo reino.

De facto, Michelotto, como sempre tinha um plano. Assim que a noite caiu, e sabendo que a sua cavalgada fora já notada em diversas partes, o assassino arrepiou caminho. Entrou na floresta, endireitou-se na sela e sorriu para si mesmo. Estava ferido sim, mas não tanto como quisera aparentar. A salvo de olhares estranhos, cavalgou toda a noite, para norte.

Michelotto estava certo que toda a gente o julgava a caminho de Lisboa. Era hora de os enganar. O seu destino era Lamego, de onde sabia estarem sempre a partir barcos para Castela. Com Dom Psycorps e os outros generais a buscar pistas nas estradas para sul, Michelotto chegaria a Lamego sem percalços, pronto para deixar o reino para nunca mais ser apanhado, levando consigo para sempre qualquer pista que indicasse o mandante da morte de Dom Harkonen.

Michelotto não hesitou, pensando rápido, elaborou um plano. Escondeu a sua espada, colocou à vista um saco ainda meio de milho que trouxera consigo, descobriu o rosto, agora já coberto de uma barba cerrada, e dirigiu-se ao grupo.

Ao ver que o olhavam com surpresa, dirigiu-se àquele que parecia ser o líder e apresentou-se, num português com um forte sotaque estrangeiro.

Caro senhor, sou Michelotto Corella, mercador de Valência. Vendia milho em Portugal, mas fui assaltado por bandidos, perdi quase tudo, e ainda me feriram. - disse exibindo o seu braço. - Não me resta senão viajar para Lamego, onde tomarei um barco para a minha cidade. Será que posso ter a vossa companhia durante parte do caminho? Tenho medo que os ladrões me voltem a atacar se viajar sozinho.

E vendo o olhar hesitante de Dom Galahard, o líder do grupo, Michelotto puxou de alguns papéis, letras de pagamento, promissórias e cartas de recomendação, tudo com selos de Valência, atestando a sua história.

A Caravana seguiu o seu caminho em direcção a Lamego.
Michelotto manteve uma postura reservada, tentando fugir ao olhar inquisidor de Dom Galahard, que sentia algo estranho neste estrangeiro.
Porém, os seus documentos pareciam legítimos e, até ao momento, Michelotto tinha-se revelado prestável e educado o suficiente para desvanecer todas as suspeitas.

De tempos a tempos, a caravana cruzava-se com soldados que seguiam para Sul, em busca do assassino de Harkonen. Saudavam Dom Galahard, mas, ao aperceberem-se que este rumava para Norte, não perdiam muito tempo a obter informações.

Corriam boatos de que o assassino estaria escondido nas serras em redor de Santarém, enquanto aguardava a chegada de um navio ao porto de Lisboa.

Quando finalmente, após dias de viagem, a caravana se aproxima de Lamego, Michelotto repara num navio que se dirige ao porto.
O pavilhão do navio está ainda distante e Michelotto não consegue ainda identificar a bandeira que este ostenta, mas sente que o momento de deixar este Reino se aproxima finalmente.

O Assassino Michelotto chega às portas do Castelo da Feira, feudo tradicional dos Albuquerque., acompanhado por um destacamento de soldados.

Quando os soldados se fazem anunciar, a noite já vai alta, e todos no Castelo se encontram a dormir.
A sentinela aproxima-se, de armas em riste e pergunta ao comandante dos soldados:
-Quem sois e o que quereis?

O comandante responde quem tem na sua posse um prisioneiro e que recebeu ordens da própria Rainha para o entregar nas mãos dos Albuquerque. Perante o olhar espantado da sentinela, manda chamar um dignatário da família.

A sentinela grita para os guardas na torre:
- Está aqui um guarda que quer entregar um prisioneiro. Chamem Dom Sylarnash.

Ainda meio a dormir, o guarda da torre pergunta:
-Que prisioneiro?

Já visivelmente impaciente e sem esperar que o sentinela lhe coloque a pergunta, o comandante dos soldados responde abruptamente:
- É o assassino de Dom Harkonen

Todos os guardas do Castelo observam agora esta estranha figura, atada e amordaçada, que os soldados transportam.

No cimo de um torreão, o fiel secretário de Dom Harkonen observa o estranho assassino e sabe bem o que tem a fazer. Durante os anos em que serviu Harkonen no tribunal, sempre o ouviu gabar as capacidades de um tal de Torquemada para extrair confissões.
O Juiz chegara inclusive a subscrever-se com ele para obter aconselhamento e Torquemada tinha Harkonen em grande conta.
O Secretário de Harkonen sabia que este Torquemada, que habitava em Castela e cujo nome fazia estremecer todos os hereges desse Reino, se encontrava em Lugo. Ainda Dom Sylarnash não tinha sido acordado e já saia um pombo do torreão do castelo, carregando uma mensagem urgente para Torquemada.

“ Se há alguém capaz de arrancar a verdade a este assassino, é o cruel Torquemada”- pensou o secretário.

Torquemada chegou sozinho ao Castelo da Feira.
Recebera uma mensagem urgente do Secretário de Dom Harkonen e fez-se de imediato ao caminho.
Apanhou um barco na costa galega e, um dia depois, atracou em Aveiro. Encontrou um cavalo veloz e dirigiu-se ao imponente Castelo da Feira, feudo dos Albuquerque.

Sabia que o esperava um desafio, mas estava pronto para ele.
Já por muitas vezes interrogara hereges e traidores, mas seria a primeira vez que passaria pelas suas mãos um assassino profissional.
Os primeiros problemas que antecipava eram precisamente a resistência a qualquer forma de dor e incapacidade de o pressionar com relações familiares ou amorosas. Por definição, um assassino profissional é alguém acostumado ao sofrimento e com poucas ou nenhumas relações afectivas.

Algo que havia aprendido nos seus anos de interrogatórios era que a dor por si só raramente serve para extrair confissões. Depois de semanas de tortura, o criminosos acostuma-se à própria dor e torna-se impossível obter qualquer informação fidedigna. Por outro lado, se o torturador utiliza a máxima força logo de inicio, com a intenção de fazer o criminoso quebrar, acaba por arrancar demasiadas confissões, umas verdadeiras e outras falsas.

Enquanto o Secretário o conduzia para as masmorras, Torquemada pensava qual seria a melhor forma de quebrar este assassino e descobrir quem era o mandante.
Para começo, avisou o Secretário que o assassino só deveria receber alimentação com a sua autorização expressa.

Depois, entrou na cela e ficou, de pé e em silêncio, a observar o prisioneiro. Assim permaneceu durante mais de uma hora, imóvel, tal como um leão que observa a sua presa.

Torquemada tinha ficado impressionado com o olhar inquisitivo de Michelotto e com o seu silêncio.
O normal seria que o criminoso tivesse tentado interromper o silêncio com um discurso nervoso ou até uma clemência.
Porém, o mais surpreendente era o olhar desafiante que este homem lhe lançava, ao contrário da maior parte dos prisioneiros, que habitualmente evitam olhar diretamente para Torquemada. Quase se podia dizer que o próprio prisioneiro estudava Torquemada.
Tinha agora a certeza que não seria fácil obter informações deste homem!

Após quatro dias, Torquemada decidiu começar o interrogatório ao assassino.
Durante estes dias, tinha adotado as táticas habituais e já amplamente testadas para soltar a língua a prisioneiros.
Começara por privar o sono a Michelotto, garantindo que um dos guardas o acordava frequentemente e, quase sempre, com grande brutalidade.
Depois, começara a supervisionar a alimentação fornecida a Michelotto, assegurando-se que esta era de fraca qualidade é que lhe era dada com grande irregularidade.

Tendo em conta que a cela do assassino não possuía janelas, Torquemada contava que a falta de sono, as privações alimentares e a ausência de rotinas tivessem contribuído para o desorientar. Tinha a certeza que, se tudo tivesse corrido bem, estes quatro dias iriam parecer quase quarenta a Michelotto.

Mandou que lhe trouxessem o prisioneiro para a sala de interrogatórios, na câmara principal da masmorra, e, após alguns minutos, tinha-o perante si. Achava-o cansado e mais magro, mas o olhar desafiante e altivo não parecia ter desaparecido do rosto do assassino.
Ordenou ao guarda que o sentasse à mesa, e, por sua vez, sentou-se em frente a ele.
Torquemada levantou um pano e revelou a espantosa refeição que a mesa escondia: Um Faisão com castanhas assadas, acompanhado de um copo de vinho do Douro. Um pitéu para alguém que há quatro dias só comia pão bolorento e bebia água choca.

Depois, olhou friamente para MIchelotto e disse-lhe:
- A esta hora, já deves ter percebido que não estás a lutar pela vida, mas sim pela morte!

Michelotto permaneceu imóvel.
- Não vou estar a enganar-te com promessas vãs e com uma clemencia que nem eu te posso conceder. Jamais sairás daqui com vida. Tu e eu sabemos isso- continuou.

Torquemada levantou-se e seguiu para o canto da câmara, acendendo uma vela e revelando um artigo que estava escondido na escuridão: a cadeira de interrogatórios.

Habitualmente, bastaria um vislumbre desta cadeira para pôr qualquer prisioneiro a tremer. Porém, como Torquemada já desconfiava, a visão da horrifica cadeira não arrancara sequer um queixume a Michelotto.

-Tens duas escolhas perante ti- continuou Torquemada
Depois de uma curta pausa, enquanto passava as mãos pelos espigões da cadeira, concluiu com rispidez:
- Ou morres pelo meu punhal, de forma rápida e indolor, ou começas a morrer lentamente, sentado nesta cadeira. Como vai ser?