[RP] Comment j'ai passé deux jours avec Maman morte

Maman l'a du rouge sur toutes les lèvres.
C'est pour faire beau.
Mais quand les gens ils embrassent ses lèvres, après on voit plus rien du tout. Et ça fait dégouliner le rouge sur ses joues.
Aujourd'hui elle a eu du rouge sur le cœur. Les yeux. Les lèvres. Le ventre. Du rouge partout. Du rouge en liquide, comme de l'eau, mais rouge.
Et chaude.

- Qu'est ce que tu fiches ici, toi, gamin ?
- Je viens pour voir Margot, j'ai couché avec l'autre fois.
- Tu as couché avec ma femme ?
- Ouais.
- Et lui il vient pourquoi ?
- La même chose.
- Margoot, y'a du monde pour toi !

Margot, c'est une prostituée.
Une bonne grosse prostituée. Une bon marché, souvent utilisée, et qui a une tripotée de gosses avec elle, dont aucun ne ressemblent à son mari. Elle est large et poilue, mais on parle d'elle quand même dans toute la rue, parce qu'elle sait mieux qu'aucune faire s'allonger toutes les queues de Paris.
C'est une poétesse.
Et divine avec ça.
On dit qu'on grimpe au ciel avec les archanges et tous les saints réunis.
Qu'on se met à chanter en grec ou en latin.
C'est d'ailleurs pour ça qu'on vient la voir, parce que sinon la pauvrette, elle n'aurait pas grand chose à vendre... Large comme deux, sale aussi, tout de la rue qui déteint sur elle quand déteignent ses robes de lin et ses bas bouffés par les puces. Elle se gratte, elle a sans doute plein de maladies, et les dents tellement cariées que parfois une tombe dans la soupe. Mais elle a des mamelles tellement grosse qu'on se noierait dedans, qui ont nourri douze enfants dont seulement six ont vécu. Certains ont été pendus pour vol, elle même a perdu ses deux oreilles pour une miche de pain à la place du village. La prochaine fois, ça sera le col, mais ça...
Faudrait encore se faire prendre.

- Eh ben l'joyeux, t'en as pas mis longtemps. Ça fait pas deux semaines que t'étais venu.
- Y veulent en foutre un coup. Enfin, seulement lui. Trente sous, gamin.
- Beuh, M'sieur Hurteloup, trente sous pour une croupe de jument? J'irais mieux avec ma vache, t'nez. Il est puceau. Dix sous ça s'ra bien assez.
- Douze, et elle y met aussi la bouche. Vous m'foutrez rien, j'ai déjà six gamins faudrait voir à ce que ça se rallonge pas. Et toi Margot, tu l'fais bien viser.

Des six gamins, seuls trois sont dehors et jouent en bas de la cour. On voit deux garçons, que les carences ont rendus rachitiques, dotés d'un petit corps et d'une grosse tête, et une petite fille. Elle n'a sans doute quitté le berceau que depuis quelques semaines. Puisque c'est la fille d'une prostituée, elle ne sortira probablement jamais du quartier. Condamnée à la fleur de lys à l'épaule de sa grosse génitrice.
Elle est petite aussi, mais blonde, alors que le père et la mère sont bruns. Et elle a la peau pâle, presque grise. Les yeux enfoncés dans leurs orbites comme si on les lui avait poussés, et un front large, immense, et haut, qui n'est pas dépilé, mais dont on voit à peine la toison, si pâle qu'elle se confond avec la peau.
Sous ses paupières nait une petite avancée de peau, comme un second rempart contre les larmes. C'est de là que partent les marques rouges autour de ses yeux ; on aurait dit qu'elle a pleuré, si elle n'avait pas les mêmes plaques rouges sur les joues, et le creux des bras.
Elle se gratte aussi. De ses défroques sautant peut être quelques parasites.
Pauvre puce.

- Maman?
- Tenez c'est comme la Caroline, là! Elle a le teint plus pâle qu'un comte. J'suis sûre que c'est le souvenir du Seigneur de Langeais qu'est passé se coincer dans le troufion de ma Margot! Y savent pas viser, faudrait leur tenir.
- Maman?
- Rah, viens ici p'tite. T'attendras ta mère pendant qu'elle fera son office.

Edit pour pas qu'on me flagelle : j'ai utilisé un texte initial de Teulé.

Ma Maman c'est la plus grosse des Mamans.
C'est parce qu'elle mange beaucoup.
Mais des fois c'est aussi parce qu'elle a un polichinelle dans le tiroir.
Ça c'est Papa qui le dit. Sauf que c'est pas mon papa.
C'est le papa de personne.

- Viens par là ma Caroline. J't'ai dit de laisser ta mère.
- Maman ?
- Mortecouille elle comprend rien cette môme! Viens ici j'te dis !

Le père tend la main et agrippe le bras de la petite. Elle n'a pas trois ans, mais gambade déjà bien, et ses petites jambes menues dansent dans le vide. Malgré la poigne forte serrée autour de son bras, main qui l'élève dans le ciel, elle ne bronche pas. Sinon un tout petit, minuscule, apeuré : "Maman ?"
Auquel répond le père. "J'm'en va te secouer si tu continues à brailler, la môme!"
Alors elle se tait.
L'on entend plus que le grincement des lattes du plancher à l'étage, quand la lourde masse de la Margot a grimpé les escaliers. Et quand c'est elle qu'on grimpe, seul le lit résonne et tangue ; on dirait un radeau. Caroline ne comprend pas, elle ne comprend rien. Mais elle sait que Maman n'est plus là.

- Elle est où Maman ?
- Tiens celle-là tu l'as pas volée !

Et le père claque sa grosse paume sur la croupe de l'infante. Les tailles sont si différentes ; sa main grosse, sa main énorme, large, poilue, charnue de la terre qu'il a travaillée en province avant de s'installer avec sa femme à Paris, et son dos, son dos de petite fille, son dos fin, doux, blanc, à peine protégé par une tunique pauvre. Ladite est si fine, si émiettée, rapiécée, et elle si petite, qu'on en voit la nuque et le haut du dos.
L'affection du père s'est déjà exprimée, en quinte de gants rouges sur une peau blanche, un peu bronzée, un peu brunie par le soleil.
Du seul été qu'elle a vécu hors du berceau.

- Vous devriez pas, Père Hurteloup, si jamais l'seigneur de Langeais vient la rechercher. Sait-on jamais, l'est pas vilaine.

Dit-il en s’esclaffant.

- J'voudrais ben qu'ce sacré gars qu'a foutu ma Margot pleine y vienne la reprendre, m'enfin on a de la chance, la maréchaussée nous pend un ou deux petit par an.
- Pis elle a toutes ses oreilles si j'compte bien.

Il chopa la petite sur ses genoux, la tunique mal agencée coincée sous ses fesses. Son père lui avait tracé un sillon de terre sur le bras, qu'elle étira vers le nez en reniflant. Et de son piédestal, sur le client qui attendait son tour, Caroline attendait elle sa mère, cessant de pleurer, cessant de geindre, cessant d'appeler aux larges mamelles emplies de lait ; elle regardait l'homme de ses grands orbites bruns avec la bouche a demi-ouverte.
On lui compta les oreilles en les lui tirant toutes deux.
Voir si elles tenaient bien en place.

- Elle a de la voix cette petite.

En haut aussi, ils ont de la voix.
Le chant de Maman qui descend jusque dans la cour, grosse voix, grincements de bois, meubles, en rythme et en cœur, comme des comptines d'enfants qui ont bercé Caroline depuis sa naissance. Dire qu'elle connait ces hurlements par cœur.
Quand la voix tire vers les aigus, c'est bientôt fini.
D'ailleurs le père reprend la petite par la taille, et la fait choir au sol. Vas jouer avec tes frères. Vas, vas.
Puis il tend la main vers l'homme.

- Ça f'ra trente sous, vous étiez deux.

Les Prostituées sont comme des homards,
Elles portent toutes des culottes rouges et noires,
Nous leurs enfants, on aimerait bien les voir,
Savoir c'qui se passe là dedans tous les soirs!

Caroline joue aux osselets avec son frère.
Ce sont des phalanges de condamnés.
Les blanches viennent des pendus, les noirs des brûlés. Mauvaise marchandise. La carcasse brûlée s'effrite et devient cendre. Principalement pâteuse dans la bouche de Caroline qui est à l'âge où elle goutte tout pour apprivoiser le monde. Quand elle joue à lancer les petites pièces noires et grises avec son frère, elle les fait toutes tomber. Le haut n'est guère encore différent du bas pour elle. La seule chose qui importe, c'est

- Ah la crasseuse, elle lèche le doigt du père Cailleau!
- E' peut pas y comprendre, fils, enlève lui c'truc de sa bouche! Ça m'emmerderait qu'un morceau de cet imbécile traine dans la gueule de mon ptit ange!

Dixit le père.
La transaction est presque finie, mais Caroline, dont la notion du temps est relative, n'en a évidemment pas conscience. Vers le haut les osselets. Vers le os. Bon manger.

- Papa!!! Elle a avalé un osselet!!!
- Mets y le doigt, Thibaut, vas y chercher l'os, ça va y foutre la panse en vrac. Puis. Je descends pas en dessous de 25, c'est quand même un beau cul, ma femme.
- Père Hurteloup, c'était ça avant, mais elle a quel âge, 30 ans? Poussez pas le bouchon. On dit 20.
- Va pour 20, mais tu gicles pas dedans. J'ai assez de mômes comme ça.

Les pièces s'échangent.
A l'étage les pièces s'attachent, se nouent, se superposent. Le client redescend, majestueux, le voudrait-il, perdu, hagard de cette extase emplie de plaisir déconfite, de cet état de demi-somnolence que l'on ressent en sortant de la Margot. Il a le tout mol, lustré, et le sourire du soldat victorieux.
Qu'il perd en voyant le père.
Il renifle, sent l'odeur, quand l'autre sent l'odeur de sa femme sur lui. Le second grimpe à l'étage, crapahutant les marches au galop. Toréador.

- Pas trop mal.

Il renifle.

- Mais ça vaut pas une italienne.
Si vous voulez, père Hurteloup, on joue aux dames pendant que mon compagnon se fait la vôtre?

Prince.

Cavalier en A6.
Dame en B7.
Pion en A6.
Dame en C7.
Cavalier en C7.
Le cavalier prend la Dame.

L'annulaire, c'est pas le tout petit doigt. C'est celui d'avant.
Tout ça, le frère de Caroline le sait, alors il lui explique.
A-nnu-lai-re. Au-ri-cu-lai-re.
Elle s'en fout, elle les met tous dans sa bouche.

- Papaa, elle recommence!!! Des noirs, ça coule dans sa bouche, elle salit le sol!
- Fils, tu es lequel?
- Jeudi.
- Jeudi, ôte lui ça d'la gueule, c'est des os de brûlés. Combien de fois je dois vous le dire? Ça brûle bien pour une raison. C'est comme la fille qu'on a cramé à Rouen, fallait bien que ça soit fait, hein mes cochons?

Et puis il rit.
Rire gras.
Gras d'homme.
Il s'arrête.

- 20, c'est 20. C'est quand même pas d'la mauvaise marchandise ma femme, l'a pas trop fallu te pousser hein? PAS VRAI MARGOT? Huhu. Heum. Paye.
- Moi j'vais plutôt a
- AAAAAAAAAH ! MALEMORRRRRT ! A MOIIIII !

L'os dans la bouche, Caroline a failli l'avaler.
Tiens donc.
Première fois que ça se déroule comme ça.
Enfin, je veux dire. Ça hurle souvent, dans tous les coins, toutes les positions, ça hurle dedans, de haut, dans la bouche et l'intérieur, ça bouche tous les bruits, ça couvre toute la vie, quand le client hurle le client est heureux.
Celui-là hurle et sort en beuglant, ouvrage à l'air, qui brasse encore le vent, dru, dur, dressé. Ironiquement. Il a quelques marches à descendre pour rejoindre la cour, mais il a semblé comme oublier un détail, et il rerentre dans la chambre d'où il sort une matrone de chair et d'os, sans vêtements, nue et grasse, qui ressemblerait à une truie si elle n'avait le nord et le sud couvert d'une toison brune.
Comme Maman est étrange en habit d'Eve! Comme elle est laide fardée d'un rien, vertu à nue, dégoulinant de son office!

- L'IMPURE, LA SOUILLON ! Elle a le cul bordé de pustules!

D'abord c'est pas une pustule, c'est un chancre.
Pourquoi faut-il toujours faire une montagne d'un petit détail?
Caroline léchouille un autre os. Peut être qu'il a un goût différent. Son père réglera cette affaire comme il l'a toujours fait. En digne commerçant.

- Messires, si vous n'êtes pas satisfait, j'vous l'fais gratuit.

Et même si la femme beugle qu'elle a bien fait son affaire, que c'est lui qu'arrive pas, que regardez un peu cette queue qu'elle est parfaite, et c'est du bon travail s'il vous plait, rien à faire.
Le membre pend en l'air comme un doigt d'écolier. La parole lui est donnée.

- Si ta CATIN nous a mis malades, tu vas nous le payer !

Syphlis : Il faut approximativement 3 à 10 années pour en mourir, pendant lesquelles on peut contaminer plusieurs centaines de personnes.
Syphilis chez les Hurteloup : Il n'a fallu que quelques mois à Margot pour en mourir, principalement parce qu'elle aura contaminé plusieurs centaines de personnes.

Un ange passe.
Caroline espère que s'il passe, il ferme les yeux. Sinon il pourrait se fâcher.
Parce que ce qu'il y a à voir ici, en plein cœur de Paris, au milieu de cette puanteur et cette crasse, cette odeur de pauvres, pauvres qui chahutent entre eux et culbutent les femmes des autres... Parce que si l'immaculé croisait le commun des mortels de la butte, que pourrait-il faire, sinon rougir?

- J'ai pas de pustules Raimon, c'est lui qui raconte des bêtises!

Elle a bon dos de dire ça.
Dans le creux de ses reins, suinte quelque chose d’écœurant. Et non pas que Caroline y regarde, elle se contente de porter à sa bouche un délicieux métacarpe de jeune fille, ôté de tout ligament, propre comme un petit Jésus.
Un petit Jésus sans chair, évidemment.

- Foutrecul! Oh, Dieu, foutrecul de défection! Elle nous a refilé ça! Putain, catin, souillon! T'as été punie par l'esprit saint pis tous les anges du Paradis! Et nous aussi! On va mourir!

Pendant que l'un se prend la tête dans ses mains, l'autre dégaine. Il a un petit coutelas contre la cuisse. Il a un petit regard plein de vices.
Il marche vers le père. L'ange est-il là, quand il lui coupe la gorge? Rougit-il quand le sang du père rougit le sol?
On a des peaux de pèches, au milieu de caniveau, dont la chair est douce, dont la chair est violette. On a des peaux de pèches au milieu du caniveau, la peau du père est douce, la peau du père est douce...

- Maman ?

Maman a le cou en deux portions. Comme une pèche en deux bouts. Et le noyau vivant, comme un bout de son corps, est resté coincé dedans.
Elle tombe en lourde masse, indécente nue. Caroline regarde sans comprendre. Elle se lève. Sont-ce ses premiers pas?

- Maman ?

Celui qui a tué déboutonne ses braies. Il a agrippé au collet l'un des plus jeunes de la fratrie Hurteloup. C'est un petit louveteau qui a trois ou quatre années, guère plus.
On dit qu'un corps vierge soigne de la syphilis. On dit que le toucher nettoie toutes les souillures.
L'ange ferme les yeux.