[RP] L'Idiote rouge et or

C'était décidé.

Il n'aimait pas Blanche.
Et il n'aimait pas davantage ses excités de marmots, qui criaillaient dans des idiomes non identifiés et s'amusaient à vous balancer des coups dans les tibias - et même pas réprimandés, avec ça ! La castillane avait plus morigéné son aîné pour avoir traité Aimbaud de moine que pour l'avoir frappé, lui, et injustement. Bon, ça n'était qu'un gosse, le coup tenait de la pichenette et la douleur, aiguë de prime abord, s'était vite estompée.
Mais la rancœur, elle, persistait.

S'il avait pris conscience de l'aversion qu'il portait à la Gondomar, ça n'était pas à cause du coup de pied de l'aîné, ni des chouinements du cadet, ni même pour le travestissement humiliant que la mère avait entraîné : en réalité, ce qui le dérangeait à chaque fois qu'on voyait ondoyer le coin de sa chevelure d'or pâle, c'était l'état de quasi-débilité dans lequel se retrouvait plongé son maître. Et la présence de la belle n'était même pas nécessaire, notez ! Il avait vu le marquis hagard, hanter les couloirs de Nemours ou de Saint-Robert, traînant des pieds désespérés ou, à l'inverse, renverser verres et vases à force de fébrilité. Aymon était sot, mais point stupide, et avait fini par faire coïncider ces sautes d'humeur avec l'arrivée ou l'absence de certaines missives.

Et ce soir-là, rebelote. Toute la journée, depuis cette rencontre fortuite sur le campement, ça n'avait été que réponses vagues, ordres inachevés, phrases à demi-entamées. Où étaient l'énergique jeune seigneur, le compagnon enjoué, le danzelot goguenard qui répondaient d'ordinaire au nom d'Aimbaud de Josselinière ? Partis. Envolés. A la place, ce tourtereau éperdu, lobotomisé par sa blondasse espagnole, qui roucoulait de même, et semblait prendre un plaisir certain à l'attention qu'on lui portait, tantôt froide et impassible, tantôt troublée comme pucelle. C'était rageant. C'était inique. C'était...insupportable. D'autant plus insupportable que lui-même n'avait jamais eu un tel effet sur quelque membre que ce soit de la gent féminine.

Lorsque la dame fut entrée suivie de ses blondins, il se contenta donc de les suivre en la tente et se tint coi et raide comme un piquet, attendant les ordres du marquis, qui ne manquerait pas de lui faire servir la collation. Cependant, il s'opposait fermement à ce que cette visite dépasse ce qu'elle était en apparence : une simple politesse. Ah, mais ! On allait encore s'attirer des ennuis, avec celle là...pour sûr.
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Aimbaud opina à la question de Blanche, tout en la surveillant de quelques coups-d'oeils dérobés, tandis qu'il écoutait les garçons prononcer leurs hommages. Il tenta de s'absorber entièrement dans la conversation enfantine, et d'écouter avec attention. L'air que la castillane avait déplacé en se tournant vers un siège, fit voler jusqu'à son visage une essence ténue de parfum. Ce rappel le fit tiquer près de la paupière. Il fronça les sourcils pour se concentrer sur les petits da Lua, l'oeil dans l'ombre et les lèvres pincées. À croire qu'il les étudiant scientifiquement.

Et il les étudiait en effet, même s'il avait l'esprit survolté par la présence de cette femme qu'il tenait hors de son champ de vision, là-bas dans un coin de la tente. Il trouva que Lestan ressemblait bien plus à sa mère, bien que Johann avait indéniablement du "Blanche" dans le bout du nez et la bouche. Blanche avait eut le bon ton de leur laisser les cheveux tombants, ce qui faisait rouler l'or autour de leurs oreilles. Franchement, cette paire de frères était belle comme un tableau.

Mais c'est sur le cadet, sans le vouloir, que le jeune marquis insistait avec une curiosité impossible à contenir. Était-ce bien vrai que cet épouvantail aux grosses joues provenait d'un lieu qu'on appelait le clos, sur les terres de Donges, à l'endroit où poussaient jadis du blé en pagaille, du chiendent, et des cerisiers à l'ombre desquels il avait puissamment aimé Blanche ? Il cherchait, par des regards insistants, à percer le secret. Mais cette bouille pâle aux yeux adorables ne lui disaient rien qui fut de lui. Il voyait Blanche, il ne s'y voyait pas ! Et puis cette paille à la place des cheveux... Oui bon, il y avait du blé, ce jour-là...

Il observa donc longtemps sa faute, avant d'en revenir à celle d'un autre. Il salua l'air renfrogné de Johann d'un sourire engageant, les mains croisées dans le dos. N'ayant rien compris au breton (ses dernières leçons dataient), ni à l'espagnol, il ne releva que le français :

Vous êtes pardonné, sieur. Je ne vous en tiens pas rigueur. Quant à mon épouse, je la saluerai de votre part, aussi gentiment que vous le fîtes.

Cherchant autour de lui une idée qui pourrait rompre le côté solennel de l'échange, afin d'égayer l'un, de calmer l'autre, et de contenter la mère du même coup, il pointa le doigt vers son serviteur avec une brève hésitation.

Aymon, des gâteaux.

Ayant prononcé l'ordre à mi-voix, il insista posément du regard. Puis ramenant ses mains contre le velours de son habit, un gambison bleu aux riches lacets, il essuya discrètement ses paumes avant de saisir un ouvrage sur le pupitre qui lui servait en prière, et à entreposer divers trucs...

Prenez ceci.

Fit-il à l'aîné, lui tendant l'objet sous le coup d'une impulsion. Il mit un genou en terre pour deviser plus aisément, à hauteur d'enfant. Le livre n'était guère épais, il contenait une quarantaine de pages manuscrites copiées et peintes par des clercs nivernais. Le Bourguignon en expliqua le contenu, auréolant son présent de gestes.

C'est un cahier sur la chasse. Je l'ai en double exemplaire. Vous y verrez reproduites les meilleures races de chiens, les stratégies ordinaires dont on use pour la vénerie, et les courtoisies. Il y a des schémas, là. Les textes évoquent seulement des bois bourguignons, mais l'on trouve sûrement les mêmes gibiers par chez vous, à deux trois espèces près. Cela vous sera un exercice de lecture plus plaisant que le livre des vertus. Hum ?

Non qu'il souhaita spécialement sympathiser avec Johann, mais c'était le moindre de ses devoirs, de satisfaire un soir aux caprices des enfants de Blanche. Faute d'avoir su lui préserver dignité... Il tourna la tête vers la jeune-femme, guettant son approbation du bout des yeux, par trop sérieux et grave, pour être naturel.
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Notez le passage du "tu" au "vous" lorsqu'Aimbaud de Josselinière reconnait la parenté d'avec le tas de boue qui babille en espagnol. Blanche, beaucoup trop loin pour entendre quoi que ce soit, se contente à l'instant où elle retrouve son fils de courir vers lui en bousculant les personnes qui se trouvent sur son passage. Elle n'emprunte pas le chemin de terre, elle traverse une avancée d'herbe, manque de glisser sur ce tas de végétaux humides, salit sa robe, la déchirerait presque en frôlant de trop près les portants d'armes, de haches de lances d'épées qui trônent entre chevaliers et écuyers. Aucune entrave ne la retiendrait, aucun homme ni bête, elle se glisse comme une souris pour éviter une armure, oublie son rang en pressant le pas, dit à peine pardon. Une fois elle donne même un coup de coude à un pauvre gamin, à l'aube de l'adolescence, qui porte un bouclier trop grand pour lui. Et elle ne s'excuse pas, ou elle s'excuse en retard, car ce qui compte, c'est bien le moment où la chair de sa chair sera serrée contre elle et protégée.
Un peu brutalement peut être, elle le serre contre son cou, remontant de la terre où elle s'est laissée choir pour le prendre dans ses bras. Là, relevée, deux traces de terre sur ses genoux, empreintes sur la robe, avec le ballant de sa ceinture dorée qui en écrase la sale masse en de plus amples traces. Rien n'importe, avant que le baiser maternel ne vienne réconforter ce petit bout d'espagnol.

Il t'a fait mal ?

Oh qu'elle a eu peur...! Qu'elle a eu peur...! Elle n'a de cesse de le serrer, de se le réapproprier. Veut-elle seulement savoir s'il est en vie? Il est à elle, il ne lui a pas pris. A-t'il mal? Elle le serre encore. Baise le cou, se recouvre de terre elle-même. On aurait pas dit que le matin même, elle le sermonnait de ne pas vouloir finir son bol. Blanche-mère est paniquée. Elle s'est vue orpheline de l'un de ses petits. Où est l'autre d'ailleurs? Ne faut-il pas toujours qu'il s'en aille celui-là? Johann! Elle l'appelle. Johann!
Un bref moment d'éducation -ou... la fatigue de cet enfantement qui est assez récent, Anne-Azilliz étant née très tôt...- elle pose le petit par terre, veillant telle une mère -c'en est une de plus en plus, de plus en plus protectrice, de plus en plus affectueuse- au petit blond au nez de crasse et de terre. Est-ce que cet homme t'a fait mal, Lestan? demande t'elle encore. Et cet homme, avait-il raison de s'inquiéter, c'est le pauvre Aymon, qu'elle dévisage emplie de sous-entendue, déversant sur lui les aprioris qu'elle ne peut exprimer envers Aimbaud.

Le petit ne dit rien encore. Elle reste là à coté de lui, mais redresse le nez et regarde Aimbaud. Il est difficile de ne rien laisser transparaître, c'est l'homme qui l'a rejetée... Il est difficile mais toute difficulté est surmontable n'est ce pas? Au nombre d'épreuves traversées, elle est inébranlable désormais. Peut être un peu neutre. Peut être un peu trop. Elle sourit avec politesse.

Pardonnez mon cadet s'il vous a offensé, Seigneur de Nemours. Les fils de Castille chahutent un peu trop, ils ont de la vigueur à évacuer après si long voyage.

Des banalités en guise de paraphe. Elle espère vite s'en retourner à sa tente, à l'Orléans, à Della.
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Le pire fléau de Blanche se trouvait devant elle.
Il avait des yeux dont elle ne savait plus se détacher ; malgré son regard dont elle sentait, ou imaginait peut être, la persistance dévorante sur elle. C'était douloureux, c'était affreusement perçant, aux antipodes de ce qu'avaient pu être leurs étreintes à Donges et dans les bois français quelques mois plus tôt. Où cela était-il donc parti? Où était leur amour, désormais? Refroidi, délaissé, à l'image de leurs phrases qu'ils s'envoyaient l'un l'autre comme des boulets de canons, Ah! Elle disait Castille, mariage, enfant, il répondait Français, il répondait votre fils. De ces mots naissaient des armes, ou tout du moins le croyait-elle, pauvre malheureuse qui n'avait plus évolué depuis sa séparation.
Elle soupira.

Il apprendra peut être un jour si son père le décide.

Le français n'était-il pas la langue des illustres et des sages? Si Astaroth, ainsi qu'il aimait le dire, savourait sa culture littéraire européenne, et aussi principalement française, il devait bien, assurément, avoir prévu un jour que Lestan apprenne le français. S'il ne l'avait pas décidé, ce n'était que par jalousie, et cela, Blanche, même avec toute la bonne volonté du monde, n'aurait pu le faire changer d'avis. Sa place, dans le couple, en tous cas en ce qui concernait ses bâtards, était évidemment reléguée loin derrière celle de son époux. N'était-ce point lui qui s'était sacrifié? Elle se devait de lui obéir désormais, et le français ma foi... Ça n'était pas grande perte quand on grandissait au milieu de bretons et d'espagnols. Lestan ne semblait pas s'en plaindre, lui qui parlait bien mieux castillan qu'elle, et qui avait plusieurs amis bruns de peau.

Je vous remercie, dit elle en se saisissant de la main qu'il lui tendait. Elle garda petit Lestan près d'elle, voulait écourter la conversation. Il n'était pas question de tourner le couteau dans une plaie si fraiche, que le moindre regard vers lui faisait saigner de plus belle : cela, elle se l'interdisait. Comme elle avait décidé de ne plus lui écrire, car les mots sans réponse lui auraient été trop douloureux ; il était peut être temps de ne plus lui parler non plus. Quoi que ses penchants lui enjoignent, et aussi cruelle soit la séparation de ses yeux sur les siens, elle sortit la carte inaliénable du mariage, pour mettre fin à la conversation. Ce n'était pas par cruauté. Ce n'était pas par jalousie. Mais s'il fallait qu'elle soit nommée pour que Blanche soit sauvée, à cet emploi elle s'autoriserait à la sortir de son silence :

Et votre épouse, comment va-t'elle? Si elle se trouve au Tournel, nous irons lui présenter son filleul. Johann se fera un plaisir de lui réciter un compliment que nous lui avons appris. Lui parle français, le saviez-vous ?

Mais, bien qu'elle se soit enjoint à le quitter à la fin de sa phrase, elle ne put s'y résoudre, et ne pivota que trop peu ; on eût cru qu'elle l'incitait à le suivre au long d'une petite balade, alors qu'intérieurement, elle hurlait. Ses yeux, d'ailleurs, se seraient gorgés d'eau s'il eût été quelque brise justifiant qu'elle pleurât. Mais il n'y en avait point, et elle se trouva là bien gourde, au milieu du chemin, près d'Aymon dont elle ne voyait plus qu'une robe de femme, près d'Aimbaud dont elle ne voyait plus que le corps allongé sur l'herbe. Elle serra son fils un peu plus fort, pour se rappeler un peu plus la réalité.
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Il lui sembla un instant, que le bruissement des herbes sous ses souliers s'étaient tus. Tout comme le vent dans les arbres et les grillons des armures. L'immensité du territoire de ces hommes d'armes en préparation, que l'on arnachait comme des bêtes avait fait silence, ou tout du moins lui sembla t'il. Peut être était-ce l'émotion, la terreur, l'envie? Le désir de tout de lui, et le fait qu'elle ne s'en était repu depuis des mois, un an si long... Peu importait. Elle avait le son en fuite, et les couleurs qui cessaient de poindre. Tout devint sombre, elle faillit tomber.
Mais se retint.
Pour son mari, son fils, sa fille, la Castille, elle eut un semblant de contenance et de cet instant où elle eût pu tomber, ne laissa paraitre qu'une paire close de paupières immobiles. Et de ces yeux entièrement fermés, obscurcis, voyait-on une paire de mouvements désordonnés et volcanique, comme si ses deux yeux peinaient à maintenir fermés une éruption de mots. C'était l'éclosion de toutes ses idées que la bouche n'avait pas rôle à déployer, c'était l'expression muette de toute cette injustice et cette tristesse saillante : Blanche n'avait plus de pouvoir à dire ce qu'elle voulait, mais son cœur en maintes étapes arrivait, lui, à le dire en de multiples gestes et postures. Si ses yeux peu avant s'étaient tus en hurlant leur désir en tous sens, qu'elle les rouvre à demi noyés sous un rang de larmes contenues rendait la chose plus palpable encore. Voyez-la, décidée, tournant un visage qui l'abandonnait vers le chemin pour ne pas qu'il la voie.

Vous n'êtes pas son parrain, dit-elle.
Son menton tremblait, ses lèvres ne se touchaient plus que pour s'abandonner la seconde d'après ; en réponse à son abandon et à cette confrontation, il semblait qu'elle n'était plus capable de tenir sa carapace humaine en entier, et intacte. Elle avait au moins la décence d'épargner à la face du monde la vision de toutes ses protections s'effilochant au vent.

Et vous n'êtes pas son père non plus.

C'est toi qui ne voulais pas.
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Attendez! cria t'elle peut être plus fort que ce qu'elle aurait souhaité. Des souhaits, elle en avait formulé une longue liste, une liste en tête de laquelle trônait des retrouvailles avec Aimbaud. Mais tous ces vœux, tous ces désirs étaient tués dans l’œuf depuis le départ, sauf peut être par miracle cette première intention, cette première envie, comme si par suprématie sur les autres il avait quelque part été décidé que Blanche souffrirait de ne voir aucun de ses désirs inférieurs menés à terme, tant qu'Aimbaud et elle ne se seraient pas revus. Comment dire... Elle n'avançait plus, c'était cela le mot. Elle était restée bloquée à leur séparation comme on reste en prison au Monopoly. Sans carte chance. Le reste ne suivait pas non plus : elle n'achetait pas de maison, elle n'allait pas voir la banque, elle ne faisait rien que suivre la partie d'Astaroth et d'admirer les manœuvres avec lesquelles il faisait se mouvoir leur famille. Mais elle même restait immobile, comme si les ans n'avaient aucun effet, comme si son être entier à la juste image de celle de son cœur, ne mouvait ni ne battait plus depuis qu'il l'avait quittée.
Il allait repartir, cette fois-ci encore peut être, et peut être que c'était la dernière chance qu'elle avait d'enfin en finir avec cette torpeur et cette lassitude. Après tout peu importait de ce qu'il adviendrait de leur discussion, peu importait qu'il lui parle de sa femme de sa vie ses enfants, peu importait que tout soit fini si elle pouvait à son tour faire quelques pas en avant et l'oublier. Creusons la ensemble.

Elle sut sa réflexion stupide, déglutit en rajoutant, vite pour qu'il n'ait pas le temps d'objecter quoi que ce soit : Et vous pourriez transmettre à votre épouse les jolis mots de son filleul.

Suspendue à ses lèvres, les observant sans plus aucune restriction, mais avec dans les bras ce fils de lui qui lui empêchait une étreinte infidèle, elle sentait en elle cet aimant vers lui comme une attirance indélébile. L'annulaire de sa main gauche portait pourtant une bague de belle facture, et elle avait enfanté quelques mois avant d'une fille qui lui apportait toutes les joies du monde, mais il y avait quelque chose avec cet Aimbaud de Josselinière auquel aucun autre ne pouvait prétendre. Regardez simplement ses yeux... Et ses lèvres. Elle n'avait jamais rien goûté qui sentît aussi bon. Les deux carmines devenaient bleues au dehors du lit, mais brûlaient aussi souvent, il était frais et doux et terrible, tout cela à la fois, ou peut être délirait elle en mélangeant le vrai du faux, bernée par la distance qui s'était installée entre eux deux.
Si elle rêvait mal de lui, c'était pour autant de l'amour, et c'est bien cela qui la gardait face à lui à caresser des yeux ce que les mains ne pouvaient plus faire. Lorsque le désir fut trop grand et qu'il fut temps de s'en repentir, elle embrassa le front de petit Lestan et prit ensuite une longue inspiration. Qu'en dites vous ?
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La fine charpie blanche était resserrée sous les poumons d'Aimbaud, à l'aide d'épingles. Il avait une nouvelle fois vidé une fiole d'huile de sureau sur le pansement pour contraindre l'hématome à rebrousser chemin. Cette médecine n'était peut-être pas d'une grande efficacité, mais elle avait le mérite, au moins, de ne pas laisser d'effluves répugnantes dans la tente. Avec quelques prières, il serait en état de remonter à cheval le lendemain, et de tenir sa lance.

C'était sûrement cette perspective qui faisait tressaillir notre marquis, à l'heure où tombait le soleil. Il promenait des mains fébriles sur les cordons de son pourpoint, rajustant ces attaches, trouvant par-ci une peluche, par-là des cheveux, qu'il époussetait nerveusement. Chaque parole qu'il adressait à son valet se faisait plus pressante et moins précise. Il ne savait pas quel siège lui convenait le mieux, de ce fauteuil de cuir clouté ou de cette chaise garnie de velours vert... Tout lui paraissait inconfortable, rien ne lui semblait à sa place.

Éparpillant quelques manuscrits sur sa table, pour faire moins "rangé", il tomba des yeux sur un miroir gris auquel il cru bon de ne pas prêter attention. Mais à bien y regarder, il fut prit d'un sursaut d'anxiété et s'empara brusquement du disque d'étain, pour le plaquer tout près de son nez. Relevant la tête, il signifia à Aymon de lui porter sur-le-champ une noix de savon et une coupe d'eau bouillante. Toutefois, sans attendre que l'eau fut vraiment chaude et le savon bien malaxé, pressé par le temps, il entreprit de raser lui-même son menton avec des gestes rapides, ce qu'il avait toujours fait très mal et dont il laissait d'ordinaire la tâche au barbier.
Le soir tombait, la lumière baissait, l'on tardait à apporter les chandelles.

L'empressement aidant, une mouche de sang ne tarda pas à décorer la joue de notre perturbé Josselinière. Il jura tout ce qu'il savait en colorant son mouchoir. Ah qu'il était rude d'avoir l'air présentable ! Et puis pourquoi s'obstinait-il sur ces quelques picots noirs qui poussaient péniblement à l'emplacement où d'autres ont de vraies moustaches ? Les voyait-on vraiment ? Et si on les voyait, qu'avait-on à en penser ? N'était-ce pas encore un péché d'espérer toujours ressembler à un jouvenceau imberbe pour satisfaire au souvenir de madame ? Qu'est-ce qui lui passait par la tête ! Il était complètement fou.

Il envoya promener sa lame de rasoir parterre, et retint le poids de sa tête dans une main en socle, tandis que le chiffon blanc appuyait sur son visage pour se colorer de pois rouges, de plus en plus clairs et menus au fil des minutes.

Son coeur battait de manière intolérable.
Il imaginait les pas de Blanche qui approchaient. Il imaginait Blanche qui ne venait pas. Il revoyait Blanche plus jeune qui se penchait sur lui dans un recoin de Decize, pour lui apprendre un premier baiser. Ses mains se pressèrent sur son visage. Il était terrifié, excité, et profondément malheureux à la fois...
Comment était-il possible que cette jeune-fille ait vu son ventre gonflé par quatre enfants depuis qu'il avait croisé son regards lors des chasses automnales de Corbigny ? Comment était-elle arrivé, cette banale tragédie qui les amenait désormais à se croiser avec indifférence, comme des marchands de passage ? Comment l'instant de chaleur entre leurs peaux humectées, et leurs lins flattant le blé d'un champ, avaient-ils pu leur donner un fils ?
Où avait fuit le temps ? Par quelle porte dérobée s'était-il envolé...

Peut-être que tout avait prit fin à quinze ans, quand les hommes de Ménessaire l'avaient arraché à ce lopin de terre bretonne. Oui, tout avait été assassiné à ce moment-là. Mais il n'avait pas fait son deuil...

Il reposa sa main sur la table, enfouie dans le carré de toile blanche tâché. De longues minutes passèrent durant lesquelles il but du vin, les yeux à-demi fermés et vagues. On avait prit soin de couper l'alcool d'une part d'eau, pour la lucidité de l'esprit. Les bougies s'allumaient autour de lui dans un silence feutré. Etienne, un page de huit ans engoncé dans une livrée de Nemours, jouait dehors un air sur une flûte de corne. Le son, truffé d'erreurs, parvenait calmement aux oreilles d'Aimbaud qui ne bougeait plus du tout.

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Entrez, entrez ! Bien sûr. Vous, vous devez être Johann... Entrez.

Aimbaud abandonna aux mains d'un serviteur le pan de toile qu'il avait précipitement soulevé lui-même, en entendant des voix se faire proches, suivies par un hoquet d'Aymon qui montait la garde. Il avait quitté son siège comme une tempête pour découvrir derrière le tissu, les trois silhouettes aux cheveux blonds, dont deux raz-de-terre semblables à des toits de chaume. Il tenta, en ramenant les bras près du corps, de contenir son entrain. Car il sentait la joie étirer de mille hameçons les traits de son visage, au point de paraître sans nul doute parfaitement ridicule. Comprenant que Blanche bégayait, sûrement gênée par son attitude empressée, il reprit aussitôt, avec plus de calme, mais non moins d'entrain :

Ma dame, mes seigneurs.

Il se fendit d'une révérence excessive en courbant le bras vers le parterre, il sur-jouait surtout la comédie du côté des deux frères. Il fallait rendre les choses un peu solennelles, pour ce fameux compliment...

Le souffle bref, il n'attarda les yeux vers ceux de Blanche que le temps de les baisser.
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Un poney quoi ! Evidemment, avec une promesse pareille, Lestan s'était assagi. En proie à l'admiration maternelle, il avait laissé sa Blanche-mère courir parmi les obstacles pour venir le cueillir contre son cou aux senteurs familières. Prends ça dans tes dents, Johann ! Tout en s'attachant à garder les poings refermés autour du cou de sa mère, emmêlant tant et plus les fils d'or qui lui faisaient une couronne tombante, il avait jeté par dessus l'épaule de Blanche un regard de vainqueur en direction de la tente où il soupçonnait son demi frère d'être resté. Ainsi vautré dans les bras de Blanche, il l'avait enduite allègrement de la bouillasse qui le maculait jusqu'alors. Une bonne fusion mère-fils. La Blanche et le Marron. Mais aux questions ulcérées de sa mère, Lestan n'avait rien répondu, trop désireux de se faire plaindre et papouiller le front. Gouzi gouzi ! Que Blanche le regardât, et c'est avec brio que le blondinet improvisait une larmichette au coin de l'oeil. Son air de chiot battu aurait fait mouche, sûrement, s'il n'avait pas eu cet éternel sourire enjoué plaqué sur ses commissures de lèvres encore pleines de lait séché.

Puis il y eut une conversation teintée de français, entre Blanche et l'homme en armure, à laquelle l'enfant prêta une attention évasive. S'il vouait sa langue aux seules éducations du castillan et du breton, Lestan n'en parvenait pas moins à saisir quelques bribes de ce français qui lui faisait tant défaut. Le français : en Castille, Blanche et Johann étaient les seuls à s'employer à ce verbe-là. Mais à Gondomar, au dessus du tumulte des vocalises, l'enfant arrimait son attention à leurs deux voix, chaque soir. Blanche et Johann, voilà ce qui faisait son port d'attache. Port trop rarement éprouvé, en vérité, puisque Lestan passait bien plus de temps en compagnie de petits amis -enfants de la domestique- à la peau brune, aux cheveux noir et à la voix portante, tous castillans, tous babillant, comme lui, un espagnol plein de bafouillages indistincts. Il lui arrivait cependant, parfois, au cours de conversations puériles tenues avec Johann, de répondre au français par du castillan pré-mâché. Si Lestan comprenait un peu la langue de son véritable sang, le prononcer tout à fait, il ne le pouvait. Par lésine, ou peur de se faire taper tout à fait sur les doigts par un Astaroth à la fois admiré et craint.

Et puis, comme déchu, porté loin de l'attention de sa mère, sans pour autant retrouver le plancher des poneys, Lestan se laissa porter par ses bras tandis qu'ils entamaient une courte balade. Morose alors, il avait suivi par défaut le pas lent de sa chair, posé contre sa poitrine. Appliqué par la seule volonté de se montrer sage en sa compagnie, il avait suivi, de ses yeux baissés sur l'herbe piétinée, la marche qui, sans être tout à fait nuptiale, en avait toutefois la lenteur. Ainsi, il pouvait aisément mieux ingurgiter les phrases françaises, loin des herbes folles qu'aplatissait Aimbaud. Ces herbes folles qui, à son aune, apparaissaient comme une faune sauvage. Si Lestan avait pu marcher à cet instant précis, il l'aurait fait en suivant le sillon qu'avait fait fléchir l'interlocuteur de sa mère. Car Lestan était bien petit. Au demeurant, ses joues bombées marquaient chacun des pas maternels par un léger rebond, qu'achevait d'agrémenter un rose encore poupon. Dans l'application qu'il mettait à éprouver sa sagesse, Lestan ne nota rien dans le comportement de sa mère qui pût prêter à confusion.

Le fils de 'Donges' en était là de sa contemplation des pieds du marquis lorsque survint Johann dans son champ de vision, qui assena un coup de chausse dans la jambe de l'écuyer. La réaction de Lestan éclata comme un gong dans les airs:

-JAAAAAAAAAAA ! JAJAJA! Ïohann !

Voilà qui aura peut-être provoqué un acouphène au tympan de sa mère. Puis bien vite, l'excitation le regagna, et toute trace de sagesse s'évada de ses traits. Johann entré en scène, l'excitation de Lestan atteint un pic compulsif, et les décibels avaient entamé un duel assourdissant. Jusqu'au prochain sermon. Et lorsque celui-ci avait commencé à poindre, Lestan s'était échappé des bras distraits de sa mère, pour filer ventre à terre, entre les tiges d'herbes, vers la tente Gondomar.

Tout le reste de la journée n'avait été que brouhaha.

Même que, le désir d'apprentissage aidant, Lestan avait refilé à Johann le même coup au tibia qu'il l'avait vu appliquer sur Aymon. Comme ça, juste pour essayer, ne mesurant ni le bien, ni le mal, ne cédant qu'à ses propres pulsions puériles. L'apprentissage s'acheva par une vilaine tape maternelle sur le haut du crâne. Dès lors, touché dans le fond plus que dans la peau, Lestan s'était mis à bouder.

Ainsi était son faciès lorsqu'il se présenta, avec Johann et leur mère, dans la tente de Nemours. Et sa voix haut perchée s'éleva sous la tente comme le coucou à l'heure du quatre heure, le R roucoulant, quand d'habitude, il était en proie à l'élision :

-Bueeeenas tardes, Señor marqués.

Si pleine de bonne volonté fut sa phrase, ponctuée d'une courbette infantile, son faciès, lui, n'affichait rien que du chagrin. Tiens ! Voilà du boudin.
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L'abasourdie qu'elle était, les yeux rivés dans les siens, dans le vague, dans Donges, très très loin du Tournel, songeant à la campagne, au passé, aux fleurs, au hasard des choses, ne sachant pas l'implication d'Armoria, ne sachant pas tout du tout, elle prit une seconde pour réaliser ce que venait de dire son fils.

Aah, la boulette !

Elle s'empressa de rectifier le tir, marquant un point d'honneur à ne pas trop blesser Monsieur de Nemours.

¡LEstaan! Sabes decir buenos días en francés. Es agradable mi hijo. Diga buenos días. Et elle fronça les sourcils très fortement. Cela ne présageait rien de bon, comme il pouvait le savoir, or elle avait promis tout le contraire s'ils se comportaient bien. Dieu savait la difficulté qu'il y avait à tenir deux garçons de cet âge là de façon à ce qu'ils ne mettent pas un remue-ménage partout où ils passent, mais les promesses, les menaces, cela marchait assez bien. Il fallait juste mettre le ton qu'il fallait.

Johann, je ne vous ai pas entendu.

Ah, que n'avait-elle pas eu plus de filles à la place! Pourquoi des garçons en premier? Elle ne pourrait pas en faire de tous les deux des clercs, Astaroth ne voudrait jamais acheter une étude pour tous les deux. Il y avait fort à parier, d'ailleurs, que les études de Johann le prédisposeraient à épouser Dieu quand viendrait l'âge, tandis que Lestan, que l'on poussait à la guerre et aux combats, aiderait le fils d'Astaroth à garder les terres d'Aroussa en bon état. C'était cela, leur destinée à chacun, ou tout du moins ce qu'il se trouvait dans l'esprit de leur père d'adoption.
Blanche, quant à elle, ne voyait dans ces têtes blondes que le reflet de sa propre enfance, et de son frère Yrkon décédé des années plus tôt, à qui ils ressemblaient tous les deux beaucoup. Il valait mieux ça que trouver en Johann et Lestan une quelconque ressemblance avec leurs vrais pères, car si vous avez bien suivi, aucun des deux n'était réellement présent pour les élever.

Ne salissez pas. ¡No hacen idiotez, Lestan!

Elle ôta ses gants, fit un pas sous la tente. Une autre différence du temps de leurs amours, où elle ne faisait jamais un seul geste sans craindre de n'en avoir pas le droit ; l'âge et les titres avaient aidé à la rendre plus forte, elle ne tergiversait plus. Là où les règles et la politesse l'autorisaient à faire sans demander la permission elle faisait -il n'était plus question d'une quelconque hésitation, d'une quelconque honte-.
Peut être aussi parce qu'elle n'était plus seulement Bretonne, mais aussi Castillane et mariée. Elle avait endossé beaucoup de rôles, pas tous très gais. Mères plusieurs fois par par déception, épouse par obligation, et trouvant à tous ces statuts beaucoup de reconnaissance et bons aléas. Ils lui avaient apporté, comme en témoignait sa façon de se tenir au soir des joutes du Tournel, une façon posée et discrète de tenir son rang, mais de ne pas l'effacer.

Puis-je vous emprunter ce siège?

Elle ne voyait aucun fauteuil. Mais il faisait sombre, et à vrai dire, elle ne voyait pas grand chose tout court. Elle se contenta de tourner un quart de tour sur elle-même pour regarder derrière, entre-apercevoir l'effervescence du crépuscule entre les tentes, les écuyers qui s'affairaient, l'odeur de lentilles qui venait aguicher ses narines, et l'agréable posture enfantine de Johann, à moitié voûté, tirant sur ses manches dans l'impatience des enfants. Il avait du mal à tenir en place. Elle sourit. Fit un geste d'invitation pour que Johann récite ses excuses, espérant qu'il n'allait pas tout avoir oublié.
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Ce matin là, sur le walk of fame des tentes du Tournel, Lestan se fit shooter par un tacot toqué.

Depuis qu'un écart de milliers de lieues s'était creusé entre les frères Fitzserrant et Astaroth, Lestan trouvait la fréquence de ses suées nocturnes tout de même significativement réduite. Il lui arrivait encore, en de rares insomnies, d'oser ouvrir un oeil dans l'obscurité de la tente et vérifier si, dans la pénombre de sous la paillasse, Astaroth n'était pas planqué, prêt à lui croquer les doigts de pied.

Autant, voir les sourcils de leur précepteur se froncer avait tendance à lui liquéfier ses selles, autant voir le même tic étrécir l'oeil unique d'Astaroth lui infligeait une tétanie hors du commun. Certes Da Lua était affligé de Cyclopie, mais cela le rendait plus fort d'expression encore. Deux fois, Lestan l'avait entendu hausser le ton sur un domestique, et deux fois il s'était oublié le long de son falzar. En somme, le marmot tâchait de rester planqué derrière son frère quand l'ombre du paternel rôdait dans les parages, et s'appliquait à ne pas dépasser, avec ses fusains colorés, les contours des icônes de Christos, quand Johann en était déjà au stade de l'algèbre. Et Johann lui-même savait s'il s'en était farci, des icônes de Christos. Lestan en avait retracé toute la collection: Christos apprenti ébéniste, Christos en pagne à la plage, Christos donne conférence en gargote, Christos banquette avec ses potes, Christos se la pète avec une giga Croix, Christos s'achète une auréole en solde.

Mais -hinhin!- sa nature avait voulu qu'il soit étourdi, le Lestan. Et plus on exigeait sa concentration, plus il se prenait de fascination pour le vol des mouches. Mais aussi, trop en faire n'apportait rien de bon, et pour cause. Il fut un jour pris en faute pour excès de zèle. Alors que leur précepteur s'était absenté pour s'enquérir des dessous de jupon d'une boniche, et se trouvant désœuvré à cet instant précis, Lestan avait cru bon d'attraper le premier volume de la bibliothèque qui lui était venu sous la main, pour en colorier les lettrines et enluminures. Une initiative de choix et un coup de maître dont il pensait pouvoir être fier. Nenni! Dix coups de barre de fer sur les doigts, qu'il avait écopé, le Lestan. Il avait poussé quelques gros sanglots pour la forme, mais il lui avait semblé que la chose n'avait pas été aussi douloureuse qu'elle aurait pu l'être. Et dès le lendemain, on lui avait -joie!- donné un nouveau monticule d’icônes à colorer, comme on donnerait au maître des lieux un tas de parchemins à parapher. Il en était au tome : Christos apprend à s'envoler, quand on avait décrété qu'on partait voir un Tournel. Chouette ! En France. Beurk.

Et depuis, les oiseaux chantaient. On n'avait plus eu à travailler -sauf peut-être Johann, en sa qualité de premier de la classe- et les paysages défilaient. Lestan avait bien tenté de poser un ou deux ultimatums pour monter l'une des juments, mais, même en vacances, crier comme un goret et se rouler par terre n'était pas un motif assez convainquant pour la figure maternelle. Il s'était bien juré de bouder sa mère cinquante ans durant, pour la peine. Mais les risettes lui éclosaient sur la face aussi sûrement que l'acnée sur les faces pubères. Sa mutinerie avait duré trois minutes, puis avait sombré dans l'oubli le plus total. Même les anales n'en parleraient jamais.

Ce matin-là, Lestan avait tenté de récidiver dans la tente d'un seigneur voisin, profitant de l’inattention maternelle, portée quelques minutes sur Johann -dans les chausses duquel Lestan avait vidé sa ration de confiture, en une savante diversion-. À son super grand dam, la tente d'à côté ne s'était pas montrée plus conciliante. Lestan était tombé sur un bougre rougeaud qui, loin de s'émouvoir du cirque du mioche, l'avait aidé à dégager de sa tente en le roulant un peu du bout du pied. Le fils da Lua supposa qu'il était tombé au mauvais moment, le seigneur semblant en pleine réunion diplomatique avec une donzelle aussi peu vêtue que lui. Ou bien, après réflexion, c'était peut-être qu'il ne comprenait pas l'espagnol.

Il s'était rentré, les fripes pleines de poussière séchée, pour subir les douces remontrances maternelles. Quelques imprécations souriantes, une petite tape aux fesses, et Lestan était paré pour la prochaine récidive. Il franchissait justement les fanions qui délimitaient l'espace du campement de sa mère lorsque, repérant plus loin un chien, Lestan lâcha du leste sur sa trajectoire.

¡un perro, un peeeeerro, jajajajajaja!* glapit-il en le pointant du doigt.

Car, c'était de notoriété publique en Castille et Leon : Lestan voulait un chien. Depuis toujours. Mais surtout depuis qu'on lui refusait un cheval. Et ainsi s'établissait la chaîne alimentaire. Le chien court après le bâton, Lestan court après le chien. Il allait en trottinant, un large sourire en travers de la figure, lorsqu'un grand tas bouseux l'envoya rouler quatre mètres plus loin. Aussitôt sonna le tocsin.

Bh...Bh...BouuuAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHH!**

Tristesse et désolation. Loin de s'inquiéter pour sa chemise trouée, ni pour la culpabilité du malfaiteur, Lestan ne déplorait qu'une chose. Il avait perdu le chien de vue. Il fallait donc que le monde soit au courant.

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*Un chien, un chieeeeen ! hihihihi !
**Bouaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhh !
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Ping !

ça y est : l'information est parvenue à remonter des tréfonds bourbeux de sa mémoire jusqu'à ce qui tient lieu de conscience à notre petit valet. Cette jeune femme à la chevelure dorée, qui morigène son gniard et vient de changer de couleur de façon assez spectaculaire, il sait où il l'a vue pour la dernière fois : dans ses propres vêtements.

Les images reviennent en cascade : la chapelle froide et immaculée, la robe de brocart à enfiler à la hâte, un Aimbaud ô combien hors de soi, le visage indistinct d'une Isaure plus fouineuse que jamais à travers le vitrail...
Et un vin de messe des plus savoureux, bu au calice sous le regard réprobateur d'un Christos de marbre.

Il n'avait pas tout à fait compris la situation à ce moment là, mais quoi qu'il en soit, ce qui s'était passé devait rester, justement, du domaine du...passé. Il ne tenait pas du tout à ce qu'on le fasse à nouveau rentrer dans une robe de femme, fût-elle de la soie la plus fine. L'idée même lui donnait des frissons. Et son maître rappliquait justement...Vite ! Trouver une idée pour le détourner de là, l'éloigner de cette espèce de folle qui allait à coup sûr leur coller à nouveau des baffes en public et exiger sans nul doute un stratagème farfelu où lui, Aymon, tiendrait le rôle de la Bonne Poire.

Se relevant, il grommelle pour la forme :

'l'ait pas fait essprès, moi, m'sire. L'marmot, y m'est couru d'sus sans crier gare, j'pouvais point l'deviner.

Puis, se rapprochant du marquis :

Oh ! Ben dites, elles vous a pas amoché que l'plastron, j'vois qu'vot' épaulière est toute cabossée aussi. Tenez, r'tournons-nous-en à vot'tente, qu'j'aille vous rafistoler ça.

Ni vu ni connu je t'embrouille, on n'allait pas lui refaire le coup une seconde fois. Il n'y aurait pas d'entrevue entre ces deux-ci, où alors, ils se passeraient de ses services.

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Le hasard avait quelque chose d'étrange, autant que de cruel.
Si Blanche s'était doutée une seconde que par ces règles absurdes, et une tête de cheval elle manquerait de peu le visage d'Aimbaud de Josselinière, sans doute aurait-elle ri, trouvé ça manqué, loupé, dommage, mais ne se serait-elle pas appesanti sur un événement qui, peut être, avait été décidé à dessein. Peut être que Christos avait voulu qu'ils ne se voient pas ; peut être que les choses étaient mieux ainsi. En tous cas, ne pas le revoir participait à rendre leur séparation plus supportable et ce ne la rendait pas plus triste.
En tous cas pas en apparence, car elle serra encore Gildwen avait un large sourire avant de le repousser un peu, l'esprit léger.

J'ai dû manquer énormément de choses.
Elle sourit. Là, ce n'est pas grave, les premières journées de joutes sont pleines de cavaliers peu émérites qui tombent presque sans aide de leur cheval.

Soutenant le regard du jeune fils d'Aricie, elle lui demanda. Savez-vous monter et jouter, Gildwen ? Je trouve que cela fait partie des qualités d'un homme et que cela l'aide à évacuer certaines humeurs chaudes qui pourraient le rendre impoli.

Elle s'en alla ensuite parler des quelques joutes qu'elle avait vues en Castille, mais dont l'intérêt, dit-elle, était relatif. On parlait plus qu'on ne joutait, on dansait comme des drôles, bref, on ne s'amusait pas autant que lorsque quelques vieux chevaliers se présentaient à des joutes nobles, ainsi que cela était le cas au Tournel. N'y avait-il pas Alcalnn, par exemple, qui était homme d'âge avancé? Et peut être aussi Guillaume de Jeneffe. Oh, comme cela aurait été intéressant !

Savez-vous s'il sera là?

Puis, lui prenant le bras. Nous devrions manger avec les autres ce soir, je vous présenterai mes dames de compagnie qui sont toutes délicieuses, et puis aussi mes enfants. Voyez, d'ailleurs, Lestan et Johann mes fils, qui sont aussi blonds que vous.

Se serait-elle douté alors que la couleur de cheveux était affaire d'honneur?
Elle continua les présentations. Et Anne-Azilliz, ma première fille, qui a quelques mois.
Elle s'enroba d'un châle et passa l'ouverture de la tente, hélant au dehors. Hélène! Hélène! Venez par ici!

Peut être le hasard aura t'il voulu qu'Aimbaud entende sa voix.
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C'est sûr, dit Blanche en frottant le nez sale de son fils, que si tu n'avais pas été faire l'imbécile dehors tout ceci ne serait pas arrivé. Regarde toi. Si ton père avait été là...!
Elle frotta le reste de terre, mais il restait un peu de saleté qu'elle ôta avec douceur, en tapotant plus qu'en frottant, finissant le tableau d'un sourire forcé, aux deux pouces relevant les joues du fils.

Et souris, un peu. Il n'est pas là, ton père, ce me semble.

Puis elle se releva et envoya Lestan jouer d'un tape maternelle sur le derrière. Cette proximité inhabituelle, au doux goût de vacances, la faisait s'occuper de lui plus que de raison. D'ordinaire, si Astaroth leur père était là, les enfants lui étaient confiés pour leur éducation, sauf bien sûr pour ce qui était d'Anne, qui était une fille. Cela dit, plusieurs mois étaient passés depuis qu'il avait entièrement repris pour son compte leur éducation, les principes disait-il, qui feront d'eux deux des hommes. En tous cas pas des mauviettes. En tous cas pas des gnomes. Le genre d'enfants qui, à l'occasion, se repassait le menton avec de la boue sèche, pour l'amour des roulades et cascades près des jouteurs.

Johann, surveille ton frère! Il a toujours tendance à s'approcher des gens qu'il ne connait pas...
Dit la mère qui suit le duo de loin, seigneuriale et calme, ainsi que l'est toujours la marquise lorsque caracole devant elle une paire de gamins blonds. Que pourrait il leur arriver? Leur père n'est pas là...

Un ange passe.

Rectification. Il est là pour l'un d'eux.
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C'était sans doute avec Ida que Blanche avait été la plus maternelle.
Et la plus présente.
Gildwen l'avait vue plus rarement, ils avaient moins discuté, et même si elle avait essayé de répondre à quelques unes de ses interrogations sur la religion, ça ne rattrapait pas ces années de distance et d'absence. Où était-il, que faisait-il? Toutes les interrogations elle n'avait commencé à se les poser qu'après la mort d'Aricie et Fulgence, alors que, lui étant à l'aube de l'âge adulte et elle entourée de deux enfants en bas âge, ils n'avaient pas su se comprendre.
Ou se poser les bonnes questions. Elle ne faisait que réagir comme elle l'aurait fait avec ses propres enfants, oubliant parfois, sans doute... Que deux têtes séparaient Gildwen et Johann, bien qu'ils aient la même couleur de cheveux.
Les von Frayner aussi, partageaient le bon goût des cheveux blonds !

Gildwen !

Elle eut un brusque sourire, très spontané, qui éclaira son visage sans qu'elle n'avance vers lui. Les bras le long du corps, qui vinrent se sceller sous sa poitrine en deux paumes jointes, dodelinaient comme deux têtes fatiguées jusqu'à ce qu'elle en trouve bon usage, et les tende vers lui.

Oh, cher Gildwen, vous m'avez manqué.

Murmura t'elle, lèvres perdues dans ses cheveux.
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Non loin de là, revenant des forges où on avait soudé une boucle à son harnais, Lugh marchait tranquillement en direction du campement. Lugh était absolument ravi, il avait eu des tiges d'avoine pour collation, ainsi que de l'orge et même une betterave que son cavalier et l'autre crotteux lui avaient administrée pour le dessert. Il était choyé comme pas deux, depuis sont arrivée dans le pays sec. Et il savait pourquoi, le dada futé.

Il savait parce qu'il connaissait très bien cette atmosphère d'excitation, ces odeurs de ferraille graisseuses et de sueur, ces toile cirées, ce sable et ce genre de clos où on l'avait laissé se dégourdir les pattes auprès d'une vingtaine de ses confrères (il y avait d'ailleurs repéré une consoeur baie à la croupe admirable qu'il avait coursée toute la matinée). Oui Lugh reconnaissait tous ces signes avant-coureurs. Et d'après lui ils n'annonçaient qu'une chose. Cette chose c'était la ligne droite où on galope vite, où son cavalier pèse une tonne pendant un bref instant (parce que l'instant d'après il est parterre) et où les gens tapent dans leurs mains en criant.

Cette chose-là, il connaissait très bien. Cette chose était divisée en deux sous-parties : la chose où il y avait un confrère en face, et la chose où il y avait un mannequin en bois en face. Lugh préférait quand il y avait un confrère en face, parce que déjà il pouvait faire un clin d'oeil ravageur si c'était une pouliche, et ensuite parce que son cavalier descendait plus vite de selle.

En somme, Lugh était plutôt à son aise dans cette ambiance fébrile de campement bondé. Il montrait son enthousiasme en donnant de petits coups de museau dans la tête pouilleuse du crotteux qui marchait devant lui, les bras chargés d'une selle. C'était son crotteux préféré. Il l'appelait crotteux parce que cet individu avait un intérêt tout particulier pour ses déjections. Lugh ne comprenait pas pourquoi, mais il les recueillait tout le temps pour en faire un petit monticule. Ça devait être sa passion. Lugh ne s'y opposait pas, mais il aimait bien le taquiner du coup. C'était tellement hilarant de peser de tout son poids sur la patte que le crotteux essayait de curer, ou de lui brouter un peu la tignasse quand il avait le dos tourné, ou de lui souffler un peu de morve dans la figure. Heureusement que le crotteux ne s'en offusquait pas !

Avec son cavalier, il la ramenait un peu moins. Déjà parce qu'il avait des éperons, ensuite parce qu'il avait les rênes. Mais aussi parce qu'ils avaient un peu le même fonctionnement en général. Ils allaient toujours tout droit ensemble, et quand il y avait un sabot déferré, ils s'arrêtaient ensemble. C'était une philosophie de vie. Ça ne les empêchaient pas de se foutre des coups de museaux pour l'un, de patte pour l'autre, mais en toute intelligence.

Ainsi, aux côtés de son cavalier qui lui tenait la bride, Lugh avançait dans la grande allée du campement, très fier du drapé d'armoiries dont on lui avait couvert l'arrière-train. Ça l'avait gratté un peu au début, mais c'était finalement une bonne protection contre les taons. Il souffla l'odeur de feu de camp qui passait sans ses naseaux, trouvant que cela puait. Il passa à dix pas de deux individus blonds qu'il ne gratifia pas même d'un regard, gardant bien haut la tâche blanche qu'il avait sur le chanfrein. Et sans le vouloir, à cet instant précis, Lugh servit de mur. Car de la coupe-au-bol qui apparaissait derrière sa crinière, on ne pouvait pas distinguer un cheveux. Ainsi Lugh, son cavalier et le crotteux, bifurquèrent dans une autre direction, sans rien remarquer de spécial.

La vie est pleine d'instants ratés.
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« Ici ! Ici ! » Il arrivait parfois que le Prince en oublie les bonnes manières pour ne laisser place qu'à l'expression de sa jeunesse. Malgré les efforts d'une famille qui lui procura une brillante éducation princièrement parfaite, il n'en demeurait pas moins un jeune garçon de seize années, dont le fait de ne pas être l’aîné de la famille favorisait une relative tolérance dans ses quelques écarts de conduite. Enthousiaste à l'idée de la retrouver, elle, celle qu'il considérait comme une mère, qu'elle n’était pourtant pas, celle qu'il considérait comme une marraine, qu'elle n'était pourtant pas.

Se présenta donc, auteur de ces sons, un homme de taille moyenne au vu de son jeune âge, aux cotés d'un destrier blanc qu'il tenait par les rênes. Si, d'un premier regard, on pouvait sans peine remarquer ses vêtements totalement faits de vert et de jaune dont les connaisseurs pouvaient y voir un rappel des armes familiale, le regard avait une tendance à se fixer bien rapidement sur sa chevelure dorée. Légèrement bouclé par endroit, coiffé uniquement par l’œuvre de ses mains, le tout était un rendu totalement désordonne et pourtant si brillant. Nul doute, il était un Brocéliande, car nul autre ne pouvait s'enorgueillir d'une blondeur aussi parfaite, aussi délicate, aussi soyeuse.

De son retard, il ne s'en excusa pas, et par politesse et convenance, n'en demanda rien non plus à celle qui était en quelques sortes son hôte sur ces terres qu'il lui était quasi-totalement inconnues. Lui, pourtant, était arrivé plusieurs heures auparavant, rejoignant le campement général à défaut de trouver sa Blanche. Sans doute avait-il omis le fait qu'il aurait du l'attendre aux frontières du domaine seigneuriale, mais ce qu'il n'avait pu faire alors, dû être accomplie ensuite. Et dans les tentes, sous pluie battante, il apprit la patience, surveillant au loin chacune des arrivées en tentant de reconnaître les différentes armoiries. Il en avait appris beaucoup, par dizaine et centaine, de Bretagne et de France, mais tous les efforts du monde ne pouvait l'aider ici, car étrangement, il ne connaissait nullement le blason recherché. C'est à l'oreille qu'il était parvenu à obtenir ce qu'il voulait. Chacune des arrivées étaient bien vite remarquées, s'en suivait alors les bruits entre les différentes tentes, les annonces, les accueils, les échanges de messagers pour les souhaits de bienvenue... bref... rien ne passait inaperçu.

Il avait atteint le fameux campement, celui de la castillane et bretonne, celui de sa Blanche. Son cheval fut rapidement pris en charge, et le bien être princier tout autant, essayant les effets de la pluie et tentant une rapide présentation plus convenable pour rencontrer celle qui l'appelait. Chacun s'affairait, semblant tous le reconnaître, et trop occupés dans leurs tâche ne semblaient pas se soucier de répondre à la femme, annonçant l'arrivée pourtant désirée.

Un sourire, amusée par la situation de semi-surprise, il s’avança devant Blanche avant d'incliner la tête ainsi que légèrement le haut du corps, signe de respect et de politesse. Sans se redresser encore, ne sachant jamais s'il doit être protocolaire ou plus intime avec elle, il prononça quelques mots. « Marraine, vous nous avez fait demander ? »
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Oh Gildy, Gildy, pourquoi es-tu si méchant, Gildy, pourquoi en veux-tu à tous les gens ?

Un gâteau pour l'aîné, un pour le cadet. Un pour la mère. Toujours plus évidente dans son jeu et dans ses manières de femme tentatrice. Déconcertante. Il était mal à l'aise et furieux, furieux pour son maître dont cette castillane agissait à sa guise. Mais il n'appartient pas aux valets de sermonner leurs seigneurs...
Mais c'était leurs histoires, après tout. On ne le mêlerait plus à tout cela, il s'en lavait les mains, il ne voulait plus savoir ce qu'il y avait entre Aimbaud, Blanche et ces deux garçonnets. L'intimité grandissante de la scène le mettait d'ailleurs mal à l'aise.

Les lèvres pincées et le regard réprobateur, il s'alla poster à l'entrée de la tente, priant pour qu'on l'y oublie.
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Johann, muet comme à son habitude.
Lestan, clown comme à son habitude.
Anna qui dormait sûrement encore, tout comme peut être le têtard que la marquise avait (encore!) au fond du bidou. Quoi qu'elle n'en était pas sûr. La probabilité qu'il s'en décolla lui paraissait assez forte pour ne pas s'en inquiéter. Passons.

Le coté castillan de Madame da Lua ressortait dans toute sa splendeur : plus bronzée, plus droite, complètement silencieuse et reléguée à sa place de femme, tout en restant forte. Soumise et dominante, telle que l'avait été la Reyne amante d'Astaroth, tout compte fait, quoiqu'elle n'en acceptât point la comparaison. Il y avait quand même quelque chose de très égoïste dans le panache portugo-espagnol. Quelque chose d’écœurant aussi.
C'est peut être son coté breton qui se réveilla lorsqu'elle redressa le nez. Quelque chose d'impulsif, d'impromptu. De très bête. Oui, parmi toutes ces qualités, Blanche avait aussi celle de la bêtise amoureuse.
Ah, la belle chérie...

Elle profita que ses enfants mangeaient pour provoquer le destin. Et forcer, s'il le voulait bien, le marquis-duc-seigneur à faire de même.

Que vos gens surveillent donc ma chère marmaille pendant que nous causons.

Autrement dit : sortons, nous, et nous seuls.
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- Hum... C'est un joyeux diable... Lestan , fit Aimbaud en chuchotant et se frottant les mains. Il avançait, tel un fantôme dans la nuit noir, marchant à pas de loup entre les tentes.
-Il a beaucoup de vigueur, oui.
-Certes. Vous... appréciez les joutes ? demanda t'il en croisant les mains dans son dos.
-Elles sont divertissantes, oui. Mais c'est un plaisir moins réjouissant pour une femme que pour un homme, votre Grâce.
-Peut-être. Votre époux ne vient-il jamais jouter en France ?
-J'espère que non! répondit-elle en souriant à demi-mots.
Je suppose que les espagnols sont plus hardis à l'épée. Ils en forgent de bonnes.
-C'est certain, répondit-elle, soupirant doucement. Feu le roi Carolum m'avait d'ailleurs longuement vanté les mérites de ses forges, et de ces métaux dont on vante la force par rapport à celle des forges du nord, mais.. C'est fort long et fort ennuyeux. Elle soupira encore, mais le vent aspira sa navrure.
-Si vous n'avez pas froid, nous pouvons marcher. Il ouvrit la main vers l'allée où quelques torches faisaient des points de lumière ci-et-là, les oriflammes se soulevant mollement au vent dans l'obscurité. On entendit qu'une toux lointaine et de souffle des chevaux le temps de quelques pas, lui devant et elle derrière.
Elle sembla méditer longuement avant de répondre, puis annonça d'une voix meurtrie, et que l'on entendit rauque: -Je pense qu'il est temps désormais de parler avec honnêteté, et franchise.
-Oui. Mais bas, s'il vout plait... Et ses mains, e levant doucement semblaient comme prévenir les tumultes envers son cœur serré d'anxiété quant au discours qui pourrait suivre. Qu'allait-elle dire ? Qu'allait-elle lui faire subir?

-Cette situation ne me convient pas du tout ,dit elle en chuchotant très bas, s'étant arrêtée à distance des tentes, dans un petit chemin qui longeait les campements. Face à eux, les lumières dansaient, mais derrière, se trouvait forêt et obscurité. C'était peut être l'endroit le plus sûr de toute l'esplanade, l'endroit où, au plus loin des tentes piquées sur la colline, on aurait pu les entendre.

Il s'arrêta subitement, tournant un regard muet vers elle.
-J'envisage de quitter la Castille.
-Seule ? Elle répondit en hochant la tête. Où comptez vous aller?
-Je n'en ai encore qu'une vague idée, rien de précis.
-Vos enfants ?
-Je ne vais pas les laisser là bas !
-Je ne saisis pas. Pourquoi ce départ subit ? Blanche pensa qu'il était con.
-Je... je n'en peux plus, j'étouffe. Ma vie est devenue tellement... Si je reste je sais que je me perdrais. Je n'arrive plus à mentir, et... Elle sanglotta. Mon mari... C'était une énorme erreur que d'accepter ce mariage, j'ai eu tort, je voudrais tout effacer...
Il approcha alors les mains des siennes, de ses épaules, ne sachant trop s'il devait ou non la toucher pour calmer ses pleurs. -Réfreinez vos larmes... Blanche. Attendez... Il farfouille dans ses poches en quête d'un mouchoir.
Mais déjà elle s'était essuyé les yeux d'un geste rapide, repoussant les larmes à les naissance des ses cheveux. J'ignorais votre situation... est-ce... Vous fait-il mauvais traitement ?
-Il me traite mieux que les autres espagnols traitent leur femme, j'imagine.
Mais... La gorge serrée, elle reprit contenance en levant les yeux vers le ciel...C'est tellement mal, ce que je fais, et rester avec cet homme dans ces conditions...

Un instant de silence, pendant lequel il observa ce contact froid, déçu, quoi que troublé qu'elle ai porté la main à la sienne.
-Je ne serai pas bon conseiller dans cette affaire. Il faudrait... Il faudrait vous en ouvrir à un prêtre.
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