Flaminia
Esmey avait encore une fois délaissé le cimetière. L’été avait fait place à l’automne, les feuilles avaient commencé à rougir puis à tomber. Les nuits devenaient de plus en plus fraîches, un départ se profilait ainsi que des changements majeurs dans la vie de la gardienne des lieux.
Un fin crachin tombait sur la ville en cet après-midi de septembre lorsque la jeune femme trouva enfin le temps de venir visiter ses vieux amis.
Comme toujours, le cimetière était silencieux si l’on oubliait les cris des quelques corbeaux perchés sur les branches d’un des gros chênes. Encore plus lugubre qu’avant à cause des feuilles jonchant le sol, des herbes folles un peu partout et du temps gris qui n’avait pas quitté les cieux normands depuis plusieurs jours, le sanctuaire paraissait pourtant toujours aussi accueillant du point de vue d’Esmey. Cette dernière, occupée par-dessus la tête à remplir ses innombrables malles, à fermer son manoir, à administrer ses terres et à pousser dans le dos d’Angelram pour qu’il cesse de passer ses journées enfermé à écrire, avait quand même pris un peu de temps pour aller visiter Demenza. D’autant plus que ce jour était un jour à marquer d’une pierre… noire. Le 23 septembre 1455, le croque-mort trépassait. Bien sûr, sa veuve avait cessé de le pleurer, mais elle tenait à souligner la journée en lui apportant une bouteille de son meilleur calva et de l’enterrer avec les autres qu’elle apportait à chacune de ses visites. Il aimait tellement le calva !
Esmey remonta l’allée avec sa démarche de lutin, ses cheveux noirs lâchés sur ses épaules. Il détestait les chignons. Elle aurait pu faire le chemin les yeux fermés tellement elle connaissait l’endroit par cœur. Chaque nom, chaque emplacement lui était familier. Elle poussa un soupir et poursuivit sa route. Elle arriva à l’endroit où le fossoyeur était enterré, entre sa sœur et sa mère. Elle les salua tous les trois avant de déposer la bouteille au fond du trou préalablement creusé.
-Joyeux anniversaire. Enfin… Tu vois…
Esmey caressa la pierre tombale du bout des doigts, soupira une seconde fois puis s’en retourna. Elle n’avait pas envie de s’attarder aujourd’hui. Elle n’avait pas envie de repenser à cette époque révolue. Arrivée près du mausolée de Phooka, la jeune femme se posa sur une marche de marbre, sortit une pomme dérobée à un marchand puis croqua dedans, absorbée dans ses pensées. Le sanctuaire invitait à la méditation. Elle ignorait la pluie et le froid qui, malgré le fait qu’elle était bien emmitouflée dans sa cape doublée et cirée, commençait à se faire sentir. Elle avait besoin de ce petit moment pour elle seule, loin des regards et du brouhaha urbain.
Esmey resta assise là longtemps. Assez longtemps du moins pour constater que la lumière baissait et qu’il lui faudrait bientôt rentrer puisqu’Angelram devait s’inquiéter de son absence prolongée. Encore un peu. Elle resterait encore un peu.
Replongeant dans ses pensées, elle ouvrit une petite fiole de whiskey dérobée à son compagnon et en avala quelques gouttes pour se réchauffer. Ce décor, ce temps, elle était bien.
Un fin crachin tombait sur la ville en cet après-midi de septembre lorsque la jeune femme trouva enfin le temps de venir visiter ses vieux amis.
Comme toujours, le cimetière était silencieux si l’on oubliait les cris des quelques corbeaux perchés sur les branches d’un des gros chênes. Encore plus lugubre qu’avant à cause des feuilles jonchant le sol, des herbes folles un peu partout et du temps gris qui n’avait pas quitté les cieux normands depuis plusieurs jours, le sanctuaire paraissait pourtant toujours aussi accueillant du point de vue d’Esmey. Cette dernière, occupée par-dessus la tête à remplir ses innombrables malles, à fermer son manoir, à administrer ses terres et à pousser dans le dos d’Angelram pour qu’il cesse de passer ses journées enfermé à écrire, avait quand même pris un peu de temps pour aller visiter Demenza. D’autant plus que ce jour était un jour à marquer d’une pierre… noire. Le 23 septembre 1455, le croque-mort trépassait. Bien sûr, sa veuve avait cessé de le pleurer, mais elle tenait à souligner la journée en lui apportant une bouteille de son meilleur calva et de l’enterrer avec les autres qu’elle apportait à chacune de ses visites. Il aimait tellement le calva !
Esmey remonta l’allée avec sa démarche de lutin, ses cheveux noirs lâchés sur ses épaules. Il détestait les chignons. Elle aurait pu faire le chemin les yeux fermés tellement elle connaissait l’endroit par cœur. Chaque nom, chaque emplacement lui était familier. Elle poussa un soupir et poursuivit sa route. Elle arriva à l’endroit où le fossoyeur était enterré, entre sa sœur et sa mère. Elle les salua tous les trois avant de déposer la bouteille au fond du trou préalablement creusé.
-Joyeux anniversaire. Enfin… Tu vois…
Esmey caressa la pierre tombale du bout des doigts, soupira une seconde fois puis s’en retourna. Elle n’avait pas envie de s’attarder aujourd’hui. Elle n’avait pas envie de repenser à cette époque révolue. Arrivée près du mausolée de Phooka, la jeune femme se posa sur une marche de marbre, sortit une pomme dérobée à un marchand puis croqua dedans, absorbée dans ses pensées. Le sanctuaire invitait à la méditation. Elle ignorait la pluie et le froid qui, malgré le fait qu’elle était bien emmitouflée dans sa cape doublée et cirée, commençait à se faire sentir. Elle avait besoin de ce petit moment pour elle seule, loin des regards et du brouhaha urbain.
Esmey resta assise là longtemps. Assez longtemps du moins pour constater que la lumière baissait et qu’il lui faudrait bientôt rentrer puisqu’Angelram devait s’inquiéter de son absence prolongée. Encore un peu. Elle resterait encore un peu.
Replongeant dans ses pensées, elle ouvrit une petite fiole de whiskey dérobée à son compagnon et en avala quelques gouttes pour se réchauffer. Ce décor, ce temps, elle était bien.
