[RP] Rendez-vous.

Il passe une main nonchalante dans ses cheveux. Souvent femme varie. Il paraît. Non. C'est sûr, en fait. Passer du coq à l'âne en si peu de temps, seule une femme en est capable. Un homme, incapable de faire deux choses à la fois, ne peut se concentrer que sur le "je t'aime" ou sur le "je vais voler Arnaut de Malemort". Mais pas les deux, ça n'est pas possible, pour un homme.

Il a un choix cornélien à faire, là, tout de suite : répondre à son "je t'aime", ou discuter avec elle des modalités du vol ?

Rapide réflexion. S'il lui dit "moi aussi, je t'aime, Maxine", ce qui d'ailleurs est parfaitement vrai, ils passent potentiellement à côté d'une manne non négligeable en ces temps de crise.

S'il rebondit sur l'organisation du vol, nul doute qu'il passera à côté de l'expression corporelle de l'amour qu'ils se portent mutuellement.

Cruel dilemme...

Il prend sa décision et se lance.

Comment vois-tu la chose ? dois-je intervenir ? quand ? comment ?
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Et voilà...il pensait que faire preuve de tendresse suffirait. Mais visiblement pas. Il s'était attendu à ce genre de réaction de sa part, aussi n'est-il pas surpris. Ni en colère. A force, il la connaît. Il est capable d'anticiper la moindre de ses réactions. Ou du moins de ne plus en être étonné.

Ça suffit.

Elle commence par asséner quelque chose de manière péremptoire. Elle fait toujours ça. Mais elle se radoucira. Il en est certain. Elle le serre contre lui...

C'est moi qui fait.

Et voilà. Il le savait. Comment ne pas fondre devant ce mélange de force et de faiblesse ? impossible. Alors il fond.

Et il la laisse faire. Parce que oser même penser pouvoir la contredire est complètement illusoire.
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Ils dansent. Elle l'a emmené, sans prévenir, dans une danse nuptiale. Sans musique. Simplement le lent mouvement des bras, des mains, qui évoluent, douces volutes dans l'air de la chambre. Ballet incongru mais ô combien sensuel.

Jusqu'à ce que le ballet cesse. Et que ses yeux, intenses, se plantent dans ceux du jeune homme.

Qu'elle dise 3 petits mots. Son prénom. Et une invitation.

Alors il la serre, contre lui. Et ses mains se glissent dans sa chevelure. Et ses lèvres, à leur proximité, murmurent à l'oreille de la belle des mots doux. Où il est question de beauté, d'amour, d'envie...de beaucoup d'envies...
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Soupire. Il y a parfois des moments où le dompteur fatigue, ou il s'épuise face à la vitalité et la force de la bête sauvage qu'il tente de domestiquer.

Toutes proportions gardées, Arsène capitule. Il n'a pas envie de faire de ce moment un combat, une lutte acharnée où chacun campe sur ses positions. Ca n'est pas sa conception de l'amour et de son expression corporelle. Il ne veut pas de ça.

Alors il s'écarte doucement et s'assoit en tailleur sur le lit. Il plonge son regard dans celui de Maxine et lui sourit.

Non, parlons-en maintenant, veux-tu ?
Tu les as vus, tu leur as parlé. Dis-moi lequel, en premier. Celui où l'on prendra le moins de risques avec le maximum de gains.
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Elle a oublié.
Qu'elle embrasse comme un pied, qu'il râle à propos d'Arnaut. L'important, voyez-vous, c'est qu'il s'est mis en colère...
Et alors là, alors là... Elle se hisse sur les mains, genoux sur le matelas, et puis la voila debout au milieu du lit, tout ça pour le pointer du doigt et se mettre à rire. La gamine, mon Dieu la gamine.

Je rêve ou mon seigneur calme s'est mis en colère? C'était de la colère hein? Hein, dis?

Et c'est dit sur le ton de "tu me donnes un bonbon dis?" avec la même mine, la même envie, la même gourmandise. Arsène, avec moi tu as sale caractère, parfois, Arsène, tu sais que ces moments me font fondre pour toi? Oh, naïve, ô, niaise, elle saute sur le lit comme on danse empêtrée dans des draps, elle marche autour de lui, elle l'enjambe, elle rit toujours, c'est dingue comme elle peut rire, ne pleurait-elle pas ce matin? Mais elle rit, c'est fait, c'est dit, elle rit fort et peut être qu'elle dérange toute la maison, elle rit jusqu'à ce qu'elle s'écroule au dessus de lui, en Andromaque, sauf qu'entre eux se trouvent draps et couvertures.

J'embrasse comme un pied.
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Elle le regarde, interrogative.
Ses sourcils se sont froncés et on voit apparaître, signe qu'elle est souvent inquiète, deux petites rides au dessus de son nez.

Quoi, un fruit au cœur de l'été? Y'a vraiment que toi pour avoir un cœur tendre comme ça. Un fruit au cœur de l'été... Un fruit au cœur de l'été...

Elle se met à rire.

Tu rêves Arsène. J'ai les lèvres sèches et rapeuses comme tous les hivers. Il faut que tu sois fou pour t'en contenter...!
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Elle hésite.
Pétille ses yeux doux.
Amoureux.
Mais hésitante.
Et quand elle ose, elle use du rire, de l'ironie, elle l'use et l'abîme en cognant peut être comme son égo. Si Arsène se vexe facilement, il va se vexer.... C'est obligé. Car la fille lui dit, sans détours, ce qu'il pourrait lui dire à son tour.

Je te trouve vraiment très autoritaire.
Des fois, sans raison, tu es à ce point... intolérant. Tu fonces, tu oublies, tu n'as plus ce coté calme, tu deviens très irraisonné, et tu dis les choses avec violence.

Puis elle se met à sourire, et frotte son nez dans son cou. Dans certaines civilisation, c'est un jeu érotique très prisé. Peut être moins si on considère son nez froid, tout comme sont ses pieds, qui, si elle avait le choix, seraient déjà collés aux siens.
Elle n'est pas câline, elle est pragmatique.

Que crois-tu, Arsène? Que j'aime ailleurs? La tendresse ça n'est pas de l'amour. Et quand bien même... Je n'ai aucune tendresse pour Arnaut, seulement pour sa bourse.

Ce qui, dans certaines civilisations, pouvait aussi prêter à confusion.
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Le sang bat si fort qu'il cogne jusque dans les galons de sa chemise.
Comme si le tissu était fait de chair et de peau, qu'elle sentait ses doigts dessus d'une façon aussi précise. Elle imagine, ou est-ce la chemise qui tire indirectement sur son corps qui lui en donne l'impression? Cela dit, elle sent les choses. Qui viennent de l'intérieur.

Elle se laisse serrer, elle se laisse délacer.
Elle se laisse embrasser aussi.
La nature reprend ses droits et redonne du plaisir, là où avant, il faut l'avouer... Un traumatisme a légèrement troublé ses perceptions. Ses yeux se focalisent donc sur ses gestes, et sur ses doigts. La douceur d'un galon a quelque chose de très délicat.
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Y'a un truc qu'on devrait apprendre aux jeunes filles, plutôt que l'art et la manière d'embrasser. C'est d'éviter de parler du charme d'un homme alors qu'elles sont dans les bras d'un autre.

Quand bien même ce serait professionnel. Quand bien même il y aurait un paquet d'argent à la clé. Y'a des choses qui ne se font pas et qui ont pour conséquence directe de briser le charme de l'instant.

Il se détache d'elle et se glisse sur le côté. Le regard noir. Il reprend sa position précédente, tête dans paume accoudée. Il ne la quitte pas de yeux.

Silence.

Pardon ?

Oui. Laissons lui quand même le bénéfice du doute. Peut-être a-t-il mal compris, c'est possible, aussi. Il en doute, mais c'est une possibilité à ne pas négliger. D'ailleurs, il aimerait bien que ce soit ça.

Son ventre et son coeur se serrent à l'unisson en l'imaginant dans les bras d'un autre. Ils se serrent à imaginer qu'elle n'en soit pas totalement dégoûtée, pire, qu'elle y prenne du plaisir. Qu'un autre que lui puisse poser ses mains sur elle. Ses grosses mains puantes d'homme riche qui peut acheter tout ce qu'il veut, y compris l'honneur d'une jeune femme. Il a mal rien qu'à l'imaginer. Alors si ça arrivait...
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Pris à défaut, comme un enfant en train de faire une bêtise. Sauf qu'il ne se fait pas engueuler, mais qu'elle se moque de lui ! elle se moque de lui...
Il la regarde jouer son numéro. Sa colère fond comme neige au soleil. Il sourit, d'abord doucement, puis plus largement, pour enfin joindre son rire au sien tandis qu'elle s’effondre, petite plume légère, sur lui.

J'embrasse comme un pied.

Il secoue la tête, vivement. Elle affabule, divague, raconte n'importe quoi. Tout pour éviter le sujet Arnaut. Soit, il se laisse prendre au jeu et l'attire à lui pour l'embrasser à pleine bouche, passionnément. Mais ce sujet reste bien au chaud dans un coin de son esprit. Il n'en a pas fini avec lui...

Tu embrasses très bien mon amour...tes lèvres sont douces et délicieuses comme...un fruit au coeur de l'été...
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Pique et pique et co
Elle sourit.
Plonf, pouf, un baiser sur le front, sur le nez, sur les lèvres. Dans un certain film français, dans quelques centaines d'années, ce très célèbre triple baiser leur sera volé, et alimentera tous les fantasmes des pré-pubères avec une coupe au carré, une vie sociale un peu spéciale, dont le très pénible vide sera comblé par un chat et une névrose obsessionnelle pour les ricochets sur la Seine*.

Quand elle ne sait pas quoi dire, elle ne dit rien, et quand elle ne dit rien, elle se sent mal, elle a la langue qui la démange, un truc sur le bout des lèvres, elle se sent mal. Et quand elle se sent mal, faut évacuer. Donc elle dit un truc pour ne rien dire et pas se sentir mal.

Enfin bref.

Silence.

Elle mourrait d'envie de lui parler d'Arnaut de Malemort mais peut être n'était-ce pas exactement le moment propice. Peut être qu'être collés comme ça c'était le moment de se taire, enfin bref. Bref bref bref bref bref.

N'empêche Arnaut de Malemort...!

Vous savez, Arnaut de Malemort, quoi... Enfin bref. C'était juste pour dire ça, de là à dire en plus qu'elle était mal à l'aise -mettons un peu au clair cette histoire de langue qui peut être à un certain moment relativement importante- Bref. Enfin voila, brièvement quoi. Il a...heu... un peu de... Acné? Poils? mauvaise haleine? Ventre? Fric? Charme. Enfin en tous biens tout honneur. Quoique ai-je vraiment de l'honneur je veux dire. Enfin... Tu vois ce que je veux dire... Enfin bref. Disons que je ne vais pas avoir de problème à faire genre je suis Jeanne Daur -Mon Dieu elle parlait comme une gamine quand elle était angoissée. Et si vite, si vite... Elle n'arrêtait pas de parler. Une pipelette-. Mais avec lui je vais surtout avoir des problèmes de...

Et il était sur elle de façon teeeeeelllement au dessus d'elle là tout de suite que... Pouvait-elle seulement penser à autre chose que la très probable et prochaine et inévitable intrusion de cette énorme

Langue. Des problèmes de langue.

Elle se tait.
Le feu crépite dans sa poitrine.

Arsène mon amour ?

Silence.

Apprends moi.

* La narratrice parle d'Amélie Poulain, of course.
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Machine lancée. Le rituel. Il arrête donc son baiser, la regarde, à la lueur faiblarde, ronchonner. Il pose sa tête sur sa main accoudée et sourit. Et plus elle avance dans sa démonstration qu'il est un goujat plus son sourire s'élargit. Il joue, pendant ce temps, avec les mèches rebelles de sa belle, y aperçoit le petit tatouage, à la base de la nuque, passe négligemment ses doigt dessus.

Et non ça fait pas partie du plaisir !

Alors qu'elle prononce cette dernière phrase il décide de reprendre la main. Alors fermement il la fait glisser sur le dos, se positionne sur elle, enserre ses mains dans les siennes et plante son regard sombre dans le sien. Quelques instants sans rien dire, où là charge émotive ne passe que par la profondeur du regard qu'ils échangent.

Et puis, sans prévenir, il l'embrasse. Ses lèvres sur les siennes. Il ferme les yeux, le dandy, en même temps que ses lèvres s'entrouvrent et qu'une langue exploratrice darde entre elles...
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Comme si elle savait ce qu'il allait dire...
Comme si elle savait que l'attente faisait partie du plaisir du désir du jeu, d'eux, elle grommelle encore : Ah, mais c'est pour la forme ce qu'elle grommelle, elle n'y tient pas trop, c'est pour avoir le dernier mot, et pour faire rire sa gorge, piquer ses poils quand ses joues bougent dans son cou et qu'il rit à son oreille.
C'est pour ça qu'elle grommelle !

Non et puis l'attente -je sais ce que tu vas dire- l'attente c'est pas partie de quoi que ce soit, l'attente c'est chiant d'accord, soyons honnête tu veux ? Et puis arrête avec tes bisous cinq minutes là je suis sérieuse je te parle d'un truc vachement sérieux tu m'écoutes quand je parle Arsène dis ? Je disais. Oui. C'est pas super agréable l'attente pis de toute façon il est trop tard je vais dormir là. C'est pas en me faisait ces baisers dans le cou côômme si j'y étais sensible à tes baisers m erde je suis pas une gamine quoi je disais : L'attente, flûte et crotte. M erde. Ou quoi !

Elle ne sait même plus ce qu'elle avait dit au début (sans doute cette lubie de dire qu'elle sait ce qu'il va dire, alors qu'elle ne sait pas du tout, comment savoir d'abord ?) mais elle est comme ça, un peu autoritaire, un peu à coté des choses, pas totalement dessus, comme elle ne le touche jamais malgré qu'elle le vise, ni qu'elle n'est pas sur lui mais à coté de lui. Tout ça, c'est très compliqué, et dans sa tête ça l'est aussi : mais en tous cas elle est à coté de lui et pas sous lui, crotte. Je disais. M erde. Suivez un peu, là !
Et donc elle ne sait plus ce qu'elle disait au début. S'en vanterait-elle ? Non point du tout!

...ET DONC tout ça pour dire que d'abord il est tard et tu es en retard et ça n'est PAS une excuse !

Quel hypocrite cet homme non mais dites ! Un peu plus et il lui disait que.!

Et non ça fait pas partie du plaisir !

Non mais quel TOUPET !
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Arsène ?

Il avait pourtant fait le moins de bruit possible. Non pour s'introduire comme un voleur (qu'il était) dans sa chambre, mais pour ne pas la réveiller. Il aurait adoré la regarder dormir, à la lueur blafarde de la Lune, la voire, apaisée, dans les bras de Morphée.

Qu'elle soit réveillée n'est pas dramatique en soit, bien au contraire. Eut-elle été dans la plus haute des tours d'un château qu'il l'aurait rejointe. Elle avait su, petit à petit, prendre une place de plus en plus importante dans son coeur et dans sa vie. Elle y avait établi un nid d'où il n'avait pas envie de la chasser.

Se glissant, habillé, à ses côtés, il lui répondit simplement, l'entourant de ses bras, son dos à elle contre son torse à lui :

Je suis là mon amour...
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Elle a le sommeil lourd ; mais est restée à demi réveillée pour l'attendre.
A l'heure où, lorsqu'ils se couchent ensemble, le tonnerre lui-même ne peut pas lui faire ouvrir les yeux, elle a froncé les sourcils et miré ses pupilles vers la porte. Regard noir, regard de félin. Elle est tapie dans son lit, prête à bondir et à griffer.
Cela dit, elle sait très bien aussi que ça sera probablement lui. Cet instant est donc aussi délicieux, qu'il est tendu.
Et puisqu'elle entend tout aussi bien qu'elle les voit dans la pénombre, elle ferme les yeux.

Arsène, c'est toi.

Elle rougit un peu mais la nuit avale ce sang à ces joues, et cache sa timidité. Tout comme le craquement du parquet et des meubles en bois camoufle, croit-elle, la chamade battue par son cœur. Ah, elle est belle la fine fleur des voleurs de Limoges, à avoir la trouille dans la plus sécurisée de toutes les auberges de la ville! Alors que tout indique que c'est lui, que craint-elle?

Qu'il reparte.

Elle ferme les yeux plus fort.

Qu'il reparte dès le lendemain et qu'elle ne l'ait eu pour elle que quelques heures volées.

Arsène ?
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L'attente du soir était toujours très longue.
Au moindre bruit, elle levait les yeux ; était-ce l'annonce, ou ne l'était-ce pas? Si le bruit dans le couloir pouvait être celui de ses pas, son cœur manquait un battement. Était-ce lui, ne l'était-ce pas ?
Arrivait fatalement un moment où elle cessait de l'attendre et où elle vaquait à ses propres occupations. Où elle vivait sa vie.

Ce soir-là elle décida d'avancer un peu dans la lecture de l'un de ses livres -car le baluchon ne contenait que cela-. Puis, l'heure avançant, elle se glissa sous la lourde peau de bête, rapiécée et mangée par les insectes par endroit, et qu'elle rabattit sur ses épaules. Elle était encore totalement habillée ; seule la veste trônait à l'un des pieds du lit.
L'habitude avait fait, par sécurité aussi, qu'elle dorme dos à la fenêtre, tête vers la porte. Toujours. Quoique rares étaient les bruits aptes à la réveiller, c'était un gage de protection. Comme l'était le petit coutelas à lame éméchée qu'elle gardait près d'elle. Sous le lit, sous un oreiller, dans une poche, il était là quelque part : prêt à l'aider au besoin.

Les minutes passaient, la lourdeur dans ses jambes se fit plus intense. Elle sentait une tension poindre sous son fémur gauche, comme un début de crampe. Se dégourdissant les jambes sous les draps, elle continuait à penser et à réfléchir, avec la lenteur et l'anéantissement intellectuel d'un escargot. Peut être qu'il faisait la tête. Peut être était-il avec une autre femme. Avec un autre amour. Peut être très proche. Peut être était-il mieux sans elle.
Elle se retourna sur le flanc, forte douleur dans le ventre. Peut être ne viendrait-il pas.
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Il l'avait vue rentrer. Magnifique. Magnifiquement désinvolte. Même les vêtements amples qu'elle portait, qui ressemblaient peu ou prou à des haillons, ne ternissaient pas la beauté sauvage qui se dégageait de tout son être.

Il aimait la regarder vivre simplement sa vie. Vaquer à des occupations aussi simples que de se restaurer ou d'épancher sa soif.

Jusqu'au moment, où, inévitablement, leurs regards se croisaient.

Désinvolture, encore. Détachement ? snobisme ?

Il décida, lui aussi, de ne rien montrer des sentiments qui pourtant le tiraillaient chaque fois qu'il la voyait. C'était une chatte des rues, sauvage, qu'il fallait à chaque rencontre, toujours et encore, apprivoiser.

Il la laisserait donc venir à lui. Quand elle l'aurait décidé.
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Et de loin, il y avait elle.
La figure un peu sale et terne, les mains sèches, la chemise blanche ample et fatiguée. Elle portait une veste de tissu, par dessus la très masculine pièce blanche, et des braies d'homme ajustées. Le nécessaire pour un voyage, sans doute...
Elle revenait d'une longue marche qui lui avait coûté une journée d'efforts, quoiqu'elle n'avait guère sué avec si peu d'épaisseur de tissu sur les épaules ; il faisait frais dans le Limousin à cette époque de l'année...
La taverne était un lieu de rendez-vous tout à fait adéquat. Et propre, aussi. Tenu par des femmes, disait-on. Elle n'en savait encore rien.

Servez-moi ce que vous aurez pour ça, dit-elle alors, en posant sur le comptoir une petite bourse qui comptait, au grand dam de sa propriétaire, à peine de quoi couvrir une tranche de pain. De fait, on lui apporta un reste un peu rassi, avec une assiette de lentilles.
Avec appétit, elle avala tout, puis redressa le nez et observa les alentours. Elle avait pénétré la taverne sans vraiment s'intéresser à ceux qui s'y trouvaient, et tâchait désormais, les lèvres couvertes de sauce, à discerner tous les visages. Elle croisa celui d'Arsène. Resta de marbre.

Et se lécha les babines d'un air goulu.
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Le frisson ne lui échappa pas ; les changements physiques ne lui échappaient jamais. Elle voyait les pupilles se dilater ou les muscles du visage se contracter, même imperceptiblement. Sans savoir trop où, sans savoir trop pourquoi, la fille était capable de mettre un mot sur les réactions faciales et les mimiques de visage, ou les gestes brusques et involontaires. Elle connaissait un peu des pulsions modérées des gens qu'elle croisait ; elle s'en servait pour les voler ensuite.
Connais bien ton ennemi.

Mais Arsène c'était différent. Pouvait-elle lire les visages des autres qu'elle ne pouvait pas avec lui. Savait-il trop mentir? C'était possible. Et probable. Savait-il jouer au même jeu qu'elle? Savait-il lui cacher ses émotions? Peut être. Ou peut être ne les connaissait-il pas lui-même. Allez savoir... Mais ce qui comptait pour cette fille, c'était qu'elle ne comprenait rien à ce frisson. Eût-il été sa mère, qu'elle aurait dit "angoisse". Un passant, "fraicheur". Sa sœur, "agacement". Mais il n'était ni angoisse, ni fraicheur, ni agacement. Arsène était tout autre chose...

Oui d'accord.
Elle repensa à ce frisson.
Comment comptes-tu te présenter à lui?
Elle repensa à ce frisson. Qu'est ce que cela voulait dire?
Tu as froid ?
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Il y avait une petite différence d'âge entre eux deux.
Petite... Ou moins. Cela dépendait des moments, cela dépendait des expériences. Et bien que le nombre en lui même n'ait aucune importance, la fille elle, trouvait qu'il pouvait en revêtir une certaine en quelques occasions où elle, sans même le vouloir, avait une réaction puérile et enfantine qu'elle se reprochait ensuite non pour son fond, mais pour son retentissement. Qu'elle se reprochait ensuite en preuve de son plus jeune âge. C'est vrai que physiquement, l'un à coté de l'autre, il y avait une différence. Aussi parce qu'elle n'était que de taille moyenne. Et bien qu'elle ait toujours les joues bien creuses, et les traits marqués, une certaine rondeur sur les pommettes caractéristique de l'enfance pouvait être, justement, fort remarquée en ces moments candides.
Comme celui-ci.

Chaude comme la braise !

Elle rit. N'est ce pas une qualité que l'on confère aux catins, dis? Le taquina t'elle en baissant les yeux vers le sol.
Et puis, reprenant le fil de cette discussion fort intéressante, elle ajouta. Bon, dormons maintenant. Demain j'irai chez ce comte pour faire le tour de sa propriété.
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