[RP]Fàilte ort a dh'Albainn, un tartan de ma vie.

De là haut elle observe, les yeux inquisiteurs, en clignant des yeux comme pour mieux distinguer les arrivants. Des silhouettes qu'elle reconnait et pour cause. Elle eut un sourire ironique. Sacré destin !

Des ravins étaient bordés de rochers si hauts et si réfractaires pour ainsi dire à la descente que celui qui voulait atteindre le lieu devait d’abord se laisser glisser dans le ravin et ensuite ramper pour ainsi dire vers le ciel.
L'Ecossaise était nantie. De par sa naissance et le rang qu'elle tenait, la jeune femme n'avait aucun souçi pécunier, et elle ne lésinait pas, si elle pouvait aider. Encore une fois, elle n'avait pas regardé. Et y était allé de bon coeur. Sans vraiment savoir ni pourquoi, ni comment ni pour qui. Mais c'était ainsi. Toujours prévoyante. Toujours respectueuse des terres et de la nature humaine.
Elle n'a pas encore répondu au Danois. Elle n'a pas encore répondu à Maelysa. Elle ne répondra pas à son père, continuant son silence obstiné. Elle n'a pas écrit à Machette. Et elle est sans nouvelles de Judas Gabryel.

Sur les hauteurs, dans le vent dont la froideur ne fait que la chatouiller, insensible est elle devenue et habituée à des climats bien plus violents que celui-ci. La missive d'Osfrid est soigneusement pliée et à l'abri dans l'une de ses poches. Et de temps à autre, une dextre s'en vient caresser le vélin, comme pour s'assurer qu'elle ne l'a pas rêvé ce parchemin là.

Les embrumées se perdent. Princesse héritière étrangère sur ces terres, mais humble druidesse qui observe les hommes se battre pour simplement asseoir leur pouvoir, dans un camp comme dans l'autre. Luttes terribles et fraticides au final.
Les épingles qui retenaient sa couronne de nattes lui rentraient dans la peau et lui donnait un peu plus encore mal au crâne. D'un geste agacé, elle les retire, libérant une cascade de boucles brunes sur ses épaules.
De nouveau, la missive du paternel vient la hanter. Mais quand cesserait-il de la torturer ainsi ? Elle n'ignorait plus désormais qu'il ne lâcherait rien, aussi têtu qu'elle ou peut-être était-ce sans doute elle qui l'était autant que lui. Après tout il est son père. Elle n'ignorait donc pas qu'il voulait un héritier. Qui prolongerait la lignée et serait le gardien de la légitimité familiale. Mais après la trahison qu'elle avait connu il y a quelques années, elle ne pouvait s'imaginer accorder de nouveau sa confiance à un homme, au point de l'épouser, lui laissant accès non seulement aux affaires de son père mais aussi à celles du clan maternel et à sa propre personne. Elle ne pouvait supporter cette idée là. Et l'Ecossaise nourrissait l'espoir tenace que le paternel finirait par abandonner la partie. Elle se mordit la lèvre. Irritée. Il fallait qu'elle réfléchisse à la stratégie qu'elle allait adopter désormais. La menace se précisait.

Charlyelle songeait à ses vallées. A ses collines débordantes de céréales mûres et ses troupeaux bien gras. Ce serait là-bas bientôt le temps des récoltes. Dans un même temps, elle avait sorti une fiole. Le puissant fumet d'alcool et de feu de bois monta aussitôt à ses narines. Se penchant légèrement, elle se contenta de sourire en voyant une petite corniche qui formait une saillie juste en dessous de là où elle se trouvait. Elle avait toujours aimé l'escalade. Que ce soit pour cueillir des pommes au sommet d'un arbre ou se hisser le long d'une falaise abrupte afin d'y dénicher les petits faucons qu'elle aimait à élever ensuite pour la chasse. Ou alors pour s'élancer à la capture de vieilles pierres du temps de ses épopées.

Elle déroulait une corde lorsqu'un soldat du gué fit irruption.

C'est idiot ! Vous allez vous rompre le cou !

"- Mais non, je n'ai pas le vertige !"

Eh bien je respecte la loi de la nature moi. Les oiseaux ont été créés pour voler et les hommes pour rester les deux pieds sur terre !

"- Je serais prudente et il est parfois bon d'être prévoyante !"

Souriant candidement, elle lui montre sa corde.

Et que suis je censé faire pendant que vous risquez stupidement votre vie ?

Elle ne lui répond pas et un instant plus tard, elle est installée sur sa corniche. N'empêche qu'elle ne pouvait pas se laisser déstabiliser par de folles rêveries. D'accord il était beau et fort. Curieusement, sa stature et ses talents de guerrier nordique la fascinait encore plus que son visage d'archange.
Elle essayait de se concentrer, mais elle avait beau faire, son esprit revenait sans cesse à ce vélin et au songe qui avait agité son sommeil la nuit dernière. Le Nordique et elle, marchant ensemble dans un champ d'orge doré par l'été. Il riait à côté d'elle et elle se sentait le coeur léger, plus léger encore qu'il ne l'avait été depuis des années. Puis il lui avait tendu la main et elle ne demandait qu'à la prendre pour le suivre où il voudrait. Même si c'était au bout du monde.
Ce qu'elle ne comprenait pas, c'est pourquoi elle était prête à l'accepter de Lui et pas des prétendants que son père s'entêtait à vouloir lui faire épouser. Rêve ridicule et insensé d'une chose qui ne se produira jamais, il avait été si dur il y a presque trois mois, et même la missive reçue était encore emplie d'une froideur différente. A la différence qu'aujourd'hui, Charlyelle ne l'avait pas ressentie comme une agression. Et c'est pour cela, qu'elle prendrait le temps de lui répondre.

Elle exhala un soupir glacial de fatigue tout en frissonnant et se frottant délicatement le bras. C'était un rêve et rien de plus !

A présent c'était à elle de réaliser le rêve de sa mère. Ce rêve pour lequel avec Ilug ils se battaient depuis des années. Il était persuadé qu'un breuvage s'améliorait chaque année et qu'au bout de dix ans il atteignait son apogée. Mais pour répondre au besoin du clan, Ilug avait informé Charlyelle que sa grand-mère avait du vendre tous les ans le plus clair de sa production.
Cette année, il faudrait soumettre le dix ans d'âge à quelques fins nobles palais locaux et étrangers. Les nobles accepteraient-ils de conclure des marchés avec une noble étrangère, femme de surcroît ? Elle reportait tout dans ses registres. Ainsi, elle savait exactement quel orge avait été utilisé pour ce breuvage si particulier qu'elle distillait, combien de fois la liqueur avait été distillée. Et bien entendu son âge. Mais elle adorait ça. Rien ne la ravissait davantage que d'entendre la première goutte de liqueur, tomber du tube de l'alambic. Et depuis qu'elle s'était offert cette échoppe parisienne, le sous sol de celle-ci avait été emménagé à cet effet.

Elle se détourna et longea le mur de pierres d'un pas précautionneux en suivant l'étroit rebord de la corniche qui encerclait la tour. La pierre mouillée était glissante sous ses semelles rendant l'aventure un peu plus risqué qu'elle ne l'avait escomptée au début. Enfin elle contourna la fenêtre de la tour et se hissa de l'autre côté, retrouvant la terre ferme des remparts.

Ah enfin !

Le soldat réapparut et lui tendait la main pour l'aider à escalader l'appui.

J'ai cru que vous étiez tombée en ne vous voyant plus sur la corniche !

"- Et bien le rebord était plus glissant que je ne m'y attendais mais je suis là vous voyez, ce n'était pas la peine de vous inquiéter ainsi."

Elle voulut se retourner et trébucha sur l'ourlet de sa robe. Elle serait tombée en arrière si le soldat ne l'avait saisi par le coude.

" Merci. Si vous voulez bien m'excuser à présent. Il est temps je crois que je redescendes. J'ai une journée chargée devant moi".

Rassemblant ses jupes, elle descendit en hâte le degré des marches. Ravalant un juron, elle frappa le mur du plat de sa main. Elle avait le dos douloureux d'avoir passé tant d'heures debout et ses yeux la brûlaient à cause du manque de sommeil.

Elle croisa un groupe qui s'exerçait à l'épée et au tir à l'arc. Ils s'escrimaient avec force jurons et cliquetis. Elle les observa un moment avant de continuer sa descente.
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L'orage grondait sur les crêtes. Amplifié par les parois rocheuses, le roulement se répercutait jusqu'à l'auberge perchée sur une crête, accentuant la solennité de la scène dans la chambrée.
Charlyelle était occupée et gare à celui ou celle qui serait venue la déranger.

Moment divin de la dégustation de son uisge beatha.(1)
Sa liqueur de vie.
Son breuvage nourricier.

Vêtue d'une virginale tunique de laine blanche, ses cheveux bruns cascadant sur ses hanches, c'était l'instant de vérité. Ses paumes étaient moites de trac. Mais la joyeuse excitation qu'elle aurait du ressentir était obscurcie par cette atmosphère glacée qui avait pris possession d'elle depuis quelques mois.

"- Ilug, j'aurais aimé que tu sois là".

Qu'il lui manquait alors que c'était elle qui avait pris la douloureuse décision de couper le cordon. Elle se remémorait avec quelle patience il répondait à ses innombrables questions, son courage. Son inépuisable sagesse. Et surtout la prévoyance dont il avait fait preuve et usait sans doute encore pour la préserver de la folie de son paternel.

Elle promena ses embrumées sur la pièce, puisant ses forces dans le peu d'objets familiers qu'elle gardait toujours auprès d'elle. Ce n'était pas une grande pièce mais elle semblait riche d'une longue histoire. Les tapisseries des murs semblaient tissées depuis des siècles. Deux colonnes de pierre supportaient le plafond voûté où pendait une roue de métal portant un cercle de chandelles.

Charlye aimait beaucoup cela, cette roue lui en rappellait une autre, celle de la grande salle à vivre de son enfance. La lumière qui en rayonnait faisait reluire l'unique meuble du lieu, une immense table de chêne qui paraissait aussi vieille que le manoir ancestral sur les landes des Shetlands. Elle avait le souvenir qu'en son centre était posé un joyau de famille sans doute encore plus ancien que la dague aux armoiries familiales paternelles qu'elle portait contre sa peau.
Le calice.
Taillé dans un cristal de roche. Elle avait le souvenir qu'il était si transparent que la lueur des bougies traversait le liquide ambré, contenu à l'intérieur. Bien des lustres plus tôt, le grand-père d'Ilug, voyageur de l'éternel, avait ramené le calice des régions méditerranéennes ainsi qu'une recette pour distiller de l'alcool à partir de grains.

Les yeux remplis de fierté, Charlyelle allait faire perdurer ce soir la tradition familiale des McAlayg. Elle avait tout appris d'Ilug ainsi que du vieux maître brasseur familial. Ils l'étaient de père en fils sur leurs terres depuis des générations. Et de nouveau, cette pensée pour Ilug. Lui qui avait guidé ses premiers pas dans la vie et lui avait transmis tout son savoir. Et ne l'avait pas abandonné quand le destin avait fait d'elle l'unique héritière d'un prince dans des contrées lointaines là-bas dans ces Balkans où elle ne voulait pas aller.

"- Pardonne moi Ilug. Pour la première fois depuis toutes ces années tu ne seras pas présent, mais je sais que tu sais que je n'ai pas oublié".

Prenant une profonde inspiration, l'Ecossaise s'en va près de l'âtre et s'agenouillant, soulève le calice ancestral et laisse les vapeurs d'alcool monter jusqu'à ses narines. Une odeur si âpre qu'elle lui en coupe presque la respiration.

Ilug lui avait enseigné toutes les subtilités de la distillation et elle avait été élevée pour cela aussi. Druidesse était-elle mais pas que. Alors que les autres fillettes elle, apprenaient la broderie et les tâches ménagères.

Lorsqu'elle porta le calice à ses lèvres, le breuvage lui incendia aussitôt la bouche et les sens. Elle renversa la tête pour le laisser glisser tout le long de sa gorge. La sensation de brûlure persista un instant sur sa langue avant de laisser place à des sensations plus subtiles à l'arrière de son palais.
Un goût de terre, de fumée et d'alcool, nuancé par une touche plus douce qui atténuait le feu du liquide, invitant à goûter encore.

Et c'est alors qu'un bruissement d'ailes et des coups de bec frappés de manière régulière au carreau vinrent interrompre la sacro-sainte dégustation de la première distillation de l'an pour l'Ecossaise.
Surprise, elle ouvrit au harfang de son grand-père. Ilug avait sans doute eu peur qu'elle oublie la tradition.

"- Alors mon bon Macmorna, c'est grand-père qui t'envoies vérifier que je célèbre bien nos coutumes ancestrales ?"

Et tout en caressant délicatement le plumage du rapace des neiges, elle lui ôte la bague dans lequel est enroulé le parchemin.
Mais alors qu'elle déplie le vélin, elle a la surprise de découvrir une écriture inconnue. Qui donc peut bien lui écrire et surtout lui renvoyer Macmorna comme messager. De suite, elle pense au pire, s'imaginant qu'il est arrivé quelque chose à Ilug. Mais il n'en était rien et le hoquet de surprise qui lui échappa fit s'envoler Macmorna sur son perchoir au-dessus de l'âtre.
Les mains de l'Ecossaise s'étaient mises à trembler, les phalanges des doigts blanchies, elle tenait ce vélin comme si elle tentait désespérément de se raccrocher à ce souffle qu'elle n'attendait pas. Qu'elle n'espérait pas. Ce pour quoi elle vivait désormais dans cette atmosphère sombre et glacée.
Ainsi, son moment d'égarement alcoolisé avait eu du répondant.
Comme hypnotisée, les perles de lune étaient fixées sur l'écriture. Le ventre s'était brusquement noué et de longs frissons glacés parcourraient tout son corps.

Et comme pour faire perdurer encore cette attente jusqu'au bout de son haleine, enfilant mantel, le col offert par le couple de fermier et ses bottes. Faut il qu'elle soit sacrément perturbée pour s'enfiler les bottes aux pieds !

Et c'est la direction des remparts qu'elle s'en prend.

C'est totalement bouleversée et toujours aussi stalagtisée qu'elle prit le chemin des remparts.
Elle remonta l'escalier et emprunta au hasard un corridor qui déboucha dans une cour. Le vent s'engouffra aussitôt dans ses jupes et cingla ses cheveux, apportant une odeur mouillée, annonciatrice de pluie. Au-dessus d'elle, le tonnerre grondait et des éclairs zébraient le ciel chargé de nuages.
Prenant appui d'une main au mur rugueux, elle lutte contre le vent pour enfiler les dernières marches et monter tout au haut de l'édifice. D'un oeil de connaisseuse, elle lève son visage vers l'une des meurtrières de la tour.
Les archers postés sur les remparts pouvaient aisément envoyer une volée de flèches ou même de la poix brûlante sur d'éventuels assaillants.

Le vélin toujours enserré dans les mains et non lu, comme pour repousser encore l'échéance mêlée de brin d'impatience et de terreur, c'est vers un brasero légèrement abrité qu'elle s'en va prendre abri.

Et dans la lueur des flammes dont elle ne ressent nullement la chaleur, glissant ses emperlées sur les entrelacs tracés sur le vélin, ce sont deux azurs incroyablement transparents qui viennent la hanter à la lueur vacillante du brasero.

Et la Pallikare, qui a de tout temps été terrorisée par l'orage, ne voit ni n'entend les grondements sourds et les vifs éclairs.

Seul son souffle est suspendu au vélin qu'elle tient entre ses doigts avec une infinie tendresse, et précaution. Un lien Nordique tellement ténu.

Penchée au-dessus du vélin, seul pour l'instant, l'index vient délicatement s'imprégner des lettres tracées.

Tout là haut. Sur les remparts. Faisant fi des éléments ravageurs. Il n'y a que ce vélin et elle.


(1) eau de feu écossaise
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Est ce la chaleur du foyer après le froid intense du dehors ? est ce l'alcool ambré qui miroite dans leurs verres, est ce cette promiscuité retrouvée, toujours est il que la brune mystérieuse lève un coin du voile ....

il se doutait bien d'un destin caché, de quelque bâtardise soigneusement dissimulée, la fille du nord comme lui n'était pas expansive, et c'était bien la première fois depuis que leurs routes se croisaient qu'elle se laissait aller a quelques confidences.

"- Je t'ai déjà parlé de mon père je crois. Vite fait. Mais Mach...tu en dirais quoi si je t'annonce que mon père fait partie de cette noblesse que tu hais tant ? pas la petite, pas la moyenne mais la haute. Etrangère. Pas d'ici. Mais haute noblesse quand même. Tu ferais quoi ? Tu me tournerais le dos ? Tu m'ignorerais ? Ou bien tu continuerais à être toi-même avec moi ?"

ainsi elle était noble, cela ne le surprenait guère, tout dans son allure altière dans son port de tête, dans la grâce naturelles de ses mouvement présumait un lignage de haut vol.

Un long silence suivit ses révélations, juste troublé par le crépitement dans l'âtre et les conversations de quelques attardés dans le fond de l'auberge. En fait il se moquait bien qu'elle fut bergère ou grande duchesse, ce qui importait c'était ce sentiment bizarre de plénitude depuis qu'il l'avait retrouvée, comme si un manque avait été comblé.

Sa joue vint de poser contre son genou dans un mouvement de confiant abandon,et tout naturellement sa main se glisse dans la lourde chevelure, emmêlant autour de ses doigts les boucles brunes qui glissent entre ses phalanges.

Il sourit tandis que son regard gris s'enfonce dans les prunelles levées vers lui ....

Tu cache bien ton jeu ma Gueuse, ainsi tu a fui une existence dorée pour courir l'aventure, cela serait plutôt pour me plaire, et je crois deviner que ta fuite n 'est pas du gout de ta famille ni de ton père en particulier, mais l'on ne peut pas toujours fuir et un jour ou l'autre il faut affronter.

Le sourire s''accentue sur la face basanée,

Et moi que viens je faire la dedans ? tu ne doit pas manquer de soupirant de ton rang prêt pour tes beaux yeux a faire rempart de leurs corps aux foudres de ton père si tant est qu'il en veuille a ton intégrité physique, ou peut être veut il te contraindre par la force a réintégrer le berceau familial. Je ne suis que le fils maudit d'un petit nobliau de campagne, tu a pu te rendre compte par toi même en Languedoc que je ne suis pas le bienvenue chez moi.

Il rit franchement.

Enfin pour le moment, nous sommes là, rien que toi et moi ..... et j'ai bien l'intention de rattraper le temps perdu ....

Il se penche et sa bouche effleure ses lèvres nacrées.
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Comme un souffle sur les braises
Voilà que le vent rôde, tournoie contre la falaise
Que la mer taraude.
Ce ne sont pas des larmes ni même de la rosée
Que mon visage réclame, juste un peu de buée.
Un peu d'eau et de sel juste pour me souvenir
Que derrière les nuages du ciel se cache ton sourire
Juste un peu d'eau sur les lèvres, juste pour me souvenir,
De ce dernier baiser amer, juste avant de t'enfuir.
-Nolwenn Leroy-



La mine était bien loin d'être sereine et elle ne s'était pourtant pas endormie non. Elle réfléchissait. Elle avait attendu longtemps dans les chaleurs feutrées des tavernes pourtant. S'il l'avait pourtant rejointe ice-lieu, là-bas, elle n'avait pas vu trace de lui. Pas faute d'avoir attendu pourtant.

Dans ses mains, le message laissé.

Quelque chose en elle qui fait mal. La glace aurait pu se craqueler, il aurait peut-être suffit de ce petit quelque chose qu'il n'a pas su laisser. Et ils n'étaient sans doute pas prêts. Ni l'un ni l'autre.

Mais l'Ecossaise en connait la cause. Cette chose qui soit disant passera, parce que selon l'Irlandaise on se remet de tout. Et non Isleen justement, il y a des choses dont toi tu peux te remettre mais moi je ne peux pas. Et pour cause..
Le sourire est amer alors que par la fenêtre ouverte, elle regarde la silhouette s'éloigner. Elle ne pouvait pas lui demander. Elle n'avait pas pu. Elle seule savait le pourquoi.

Elle avait l'impression de ne plus pouvoir respirer. Le visage et les mains gelés, elle se tenait immobile dans le vent. Des mèches de ses cheveux, échappées de son tartan virevoltaient, balayées par la brise.
C'est un ciel violet qui se dessinait, pâle et éternel.
Son âme et son être sont iceberg, coulés dans cette glace qui ne la quitte pas depuis qu'elle a quitté Montpellier. Cette âme liée à ses divinités et au monde. A là Mère, à sa terre nourricière. Cette âme qui peut s'épanouir et s'éloigner durant sa vie terrestre, ou alors, comme à l'instar de ces dernières semaines, se perdre, se briser, s'envoler.
Seuls les fils qui les relient peuvent sauver cette âme. Il suffit seulement de savoir les démêler à un moment, lorsqu'ils se perdent dans la toile de la vie.

Tout ce qui comptait à l'instant présent, c'était de ne pas s'effondrer. Et comme mû par cet instinct que seuls, les touts proches peuvent avoir, c'est un volatile connu qui se pose sur le rebord de la fenêtre.

Missive d'une petite fille en colère. Qui s'inquiète. Et un second volatile arrive se poser apportant écriture toujours de la même petite main. Plus virulent encore et inquiet. Mais elle n'a pas le courage de lui répondre longuement ce soir. Tout comme la lettre de l'Irlandaise est encore et toujours dans sa poche, parce qu'elle n'arrive pas à lui répondre.

Demain.
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Elle parvenait en vue du prochain village annoncé, accroché à flanc de côteaux. Rues pavées, petites maisons de paysans, blotties les unes contre les autres. L'église, ainsi qu'une demeure un peu plus grande que les autres en pierre de taille les dominaient, comme pour les protéger.

Un beau soleil hivernal illuminait un paysage éclatant. Métamorphosé sous son manteau de neige étincelante. Frissonnante dans le froid de l'aube, l'Ecossaise pousse les portes d'une taverne. Un lieu perdu au beau milieu du Domaine Royal. Certaines de ses vieilles habitudes hydriques sont toujours là, en atteste la missive reçue et qu'elle a négligemment fourré dans l'une de ses poches.
Un feu dans la grande cheminée en pierre. Longtemps, elle demeure accroupie devant l'âtre. Hypnotisée par la danse joyeuse des flammes. De ses rêves de la nuit, de subtiles rémanences. Des images flottantes remontaient comme des bulles à la surface de sa conscience, laissant derrière elle une étrange langueur.
Elle secoue la tête. Comme si c'était le moment de s'appesantir sur ses états d'âme. Chassant résolument le propriétaire danois du prieuré de ses pensées, elle se lève alors et saisit derrière le comptoir encore déserté, une pelle.
S'attacher à une tâche ingrate ne la rebute pas et c'est une manière que d'aider le maître de ces lieux. Pas qu'elle ait pris nombre de résolutions au matin de cette nouvelle année qui éclot. Mais pour le temps qu'il lui reste, aider son prochain est toujours une façon de fuir et d'occulter ses propres états d'âme.
Equipée d'une pelle, elle déblaye les amas de neige amoncelés devant la porte de la taverne.
Il lui fallut une bonne demi heure pour dégager l'allée, à laquelle elle s'est ensuite attellée, menant à la grille des lieux. Parvenue au but, elle prit appui sur le manche de son outil et hors d'haleine, s'accorde quelques secondes de pause.

La journée s'annonce froide et ensoleillée. La taverne était une immense bâtisse de construction médiévale à laquelle avait été apporté tout le confort que les clients jusqu'au plus nobles pouvaient demander.
Revenue à l'intérieur, Charlye admire les marbres, les boiseries, les mosaïques, tapis et tapisseries, le tout d'un goût parfait. Et s'en voilà un tavernier qui se pointe, déposant devant elle un assortiment de fromages, gâteaux et fruits tout aussi appétissants les uns que les autres.
Oui mais Charlyelle n'a pas grand appétit. Soudain, elle dut s'adosser au dossier de sa chaise et porte une main tremblante à son front. Cette même silhouette, cet accent au timbre écorché vif et aux notes nordiques qu'elle reconnait dès la première mesure. Imaginaire glacial qui la hante toujours et encore. Se tenant dans l'ombre, elle se demandait comment elle pouvait encore survivre après ça. Comment avait-il pu la traiter de cette façon ? Peu à peu, elle oubliait les doutes qu'elle avait elle-même éprouvés pour ne plus se souvenir que du charme brut qui émanait du Nordique. De la joie qui s'était faite dans ses azurs lorsqu'elle s'était pour quelques heures, replongée dans son milieu hydrique pour lui récupérer son bien qui lui avait été volé. Sa clémence. Les discussions entre eux lorsqu'il lui avait parlé de sa mère là-bas au Danemark. Et de cette femme qui fut son complément d'âme. Lui narrant peu sur elle, mais bien assez pour que l'Ecossaise comprenne. Et sa cape en peau de loup...Frissons qui la parcourrent. S'était-elle inventé un Danois qui n'existait pas ? Non. Elle était certaine de ce qu'elle avait entraperçu.
Elle maudit les larmes qui lui picotaient les paupières. Elle ne devait pas pleurer, du moins pas maintenant. Pas avant d'avoir quitté ce royaume et regagné ses terres natales qu'elle n'aurait jamais du quitter. Ou bien pas avant de rallier les terres ancestrales et héritières de son père. Ou alors s'engager dans un combat qui n'est pas le sien. Sur des terres où elle n'est qu'une simple étrangère. Même aller porter son art de dentellière pour oeuvrer sur les chairs blessées humaines lui paraissait encore trop doux.

"- Servez-moi un verre tavernier !"

Mademoiselle, je ne crois pas que...

"- Et bien, n'est-ce pas une nouvelle année qui commence pour vous autre, au propre comme au figuré ? Cela se fête, sers-moi un verre tavernier ! Tu ne vas pas m'empêcher de boire un godet le jour de votre nouvelle année quand même !"

Depuis quand n'avez-vous pas mangé ?

"- Depuis hier soir."

Vous ne devriez pas boire l'estomac vide Mademoiselle.

La Dentellière s'empara alors d'une bouteille de vin, remplit deux cornes et lui en tendit une.

"- Bois avec moi ! Buvons à cette année qui sera délicieuse ! Buvons aussi à la haine, au mépris et au dégoût !"

Et la brune boit dans sa corne aux motifs celtiques et aux couleurs marbrées. Sa corne qui pour elle représente un pan de ce qu'elle est. En étroite communion avec le monde mystérieux du vivant et ceux des pouvoirs totémique du monde animal.

"- Remplis, échanson, pour qu’il ne manque de rien,
la corne blanche honorée au banquet,
la longue corne bleue au grand renom,
bordée de riche argent…. "(1)

Elle but d'un trait avant de remplir son récipient de nouveau à ras bord. Elle souffrait beaucoup plus qu'elle ne l'avait laissé paraître ou ne voulait même l'admettre. Allait-elle donc passer sa vie entière à incarner le malheur...

Réaction nerveuse et totalement involontaire, c'est un rire incoercible qui s'élève alors des ourlées, pour se terminer en un sanglot étouffé. Faut croire que si son eau de feu ou son toddy ne lui fait rien, elle tolère bien moins le vin françoys.
Et si elle n'était ivre, jamais l'iceberg n'aurait cédé. Faire un geste la première, non mais quelle ironie. Et pourtant.

Assise sur cette chaise de bois, isolée au fin fond d'un endroit inconnu, près d'une fenêtre l'éclairant, elle rédige quelques mots. De la dextre, le calame, qu'elle retaille un peu, se fait fin et assuré une fois trempé dans l'encrier.
Les mots sont couchés. Quelques lignes. L'esprit est embrumé, le coeur glacé a pris le pas sur la raison.

Non, il n'y répondra pas. Tout du moins, en est-elle persuadée. C'est un plébiscite à une trêve, c'est un appel au secours, c'est..une erreur. Très certainement. Esprit embrumé et ennivré. Erreur fatale et une manière de se ridiculiser davantage encore à ses yeux. Il en rira ou bien même le vélin sera jeté aux oubliettes sans même un regard.

Trop tard, le harfang des neiges a pris son envol vers son destinataire.

Son esprit était désormais plus léger. Elle n'était pas ennivrée au point de ne pas avoir conscience de ce qu'elle faisait. Elle attrappa un linge qu'elle mouilla avec de l'eau et le passa sur son visage. La fraîcheur ressentie était merveilleusement vivifiante. Mais son coeur, son âme et son esprit étaient aussi glaciaux que du métal gelé.

Il était temps qu'elle continue sa route. Les fileuses du destin feraient leur ouvrage sans aucun doute. Et c'est maintenant que le choix se profilait que le petit volatile de Maelysa vînt s'abattre directement sur son épaule...Et la missive était sans équivoque. La gamine lui écrivait son désaccord pour qu'elle aille au combat.

Toujours le chic, le volatile Maelysanesque, pour arriver dans les moments opportuns...mais pas dit que cette fois la gamine est raison de la grande...parce que les écrits sont empreints de clairvoyance et que Mae sent le mal-être qui plane. Et ce n'est que question de temps avant que la gamine n'y mette le doigt dessus...

(1) poème du roi Owain Cifeylioz (roi du Powys - Pays de Galles - 1149 à 1195)
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Sur les bords du Léman, la glace prenait doucement ... le temps s'étirait, un ciel gris argent noyé de brume envahissait l'espace, les silhouettes defeuillées des grands arbres tendaient leurs brindilles vers le ciel comme des mains pointées vers on ne sait quel renouveau salvateur. C'était de ces matins ouatés où l'on se sent seul au monde, où le vent frais rougissait les pommettes, et glaçait le bout des oreilles.

Mach avait quitté la chambre douillette avant l'aube, y laissant un parfum de tiédeur, il aimait se retrouver seul, sans bruit parasite autour de son cocon. Chaudement vêtu d'une pelisse de loup, il avait sellé " Nuit " et enfourchant le frison, trottait bon train vers les vallées du haut jura, déjà recouvertes d' un léger manteau neigeux. Il passe Cecy et devine plus qu'il ne voit en contre bas les feux de Gex .

ç'a l'avait pris d'un coup , comme toute les envies pressantes, un mot reçu de l'écossaise alors que l'ennui lui faisait faire du gras , l'avait jeté sur la route en ce matin de fin d'automne ... l'appel de l'aventure ou le sourire de la belle .. un mélange des deux surement ... rien ne le retenait a Genève, il avait besoin de bouger ...

cachait 'elle toujours sous sa roulotte cette liqueur enivrante qui vous glissait dans le gosier, et vous explosait dans la panse ? avait elle toujours sa dague lacée sur sa cuisse ?

La missive était sibylline, " si tu veux m'engueuler, me botter les fesses , enfin me voir , viens . "

Ils s'étaient quittés a Montpellier après chamailleries et câlineries, je vais a Genève avait il dit , je reste ici avait 'elle dit .

Il lisait entre les lignes ... elle avait surement besoin d' un coup de main .. et il lui déplaisait pas de la revoir ....

Il pique des deux, l'étalon bondit déjà les tours de St Claude se dessinent .....
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Pendant la plus mauvaise saison de l’année, sur une mer ouverte à tous les vents, jetant leurs ancres dans d’incommensurables profondeurs, les flottes combinées avaient à soutenir le double combat des tempêtes et de l’ennemi. Elles avaient derrière elles l’Océan aux vagues grondantes, devant elles les batteries qui crachaient la flamme et le fer.
Au mois de décembre, les tempêtes sont terribles et successives. Qui les essuya en mer, sous la toile, comme on dit en termes de marine, peut seul se faire une idée de ce qu’est un pareil temps pour une flotte obligée de jeter l’ancre. Le navire reste alors immobile, mais tremblant de tous ses membres, comme un géant enchaîné, et, quelle que soit la fureur des flots, il ne peut fuir devant eux.
Pendant toute cette nuit, au milieu des ténèbres et de la tempête, on entendait de temps en temps ce formidable coup de canon qui crie à la création : « Nous sommes perdus ! » dernier râle de la vie qui a son écho dans la tombe.
Aux premiers rayons du jour, sombre et presque aussi menaçant que la nuit qui venait de s’écouler si lentement, on vit l’effroyable position de la flotte. La ligne était rompue ; les câbles et les mâts étaient brisés ; quelques bâtiments, arrachés à leurs ancres, allaient à la dérive. Les vagues les soulevaient comme des montagnes prêtes à les engloutir. Aux yeux même des marins aguerris, la position était désastreuse.
Le navire du Vladimissime était brisé en plusieurs endroits et faisait eau. Il était le dernier de la ligne à gauche et touchait presque aux rochers qui se prolongent près d’une demi-lieue dans la mer, dans une direction parallèle à la côte. Les matelots, travaillant, avec l’ardeur d’hommes qui sentent que leur vie dépend de la vigueur de leurs bras, les uns aux pompes, les autres à la manoeuvre du bâtiment, prouvaient à des yeux exercés que toute cette fatigue resterait inutile ; et la perte de ceux qui montaient le bâtiment était inévitable, lorsque, par un bonheur inespéré, avec le jour le vent baissa et la mer se calma.
Un éclair d’espérance passa dans le coeur des marins : cette espérance se changea bientôt en certitude de salut. On distribua un verre d’eau-de-vie aux matelots, et un peu d’ordre commença de renaître à bord. On put permettre à la moitié des hommes de se reposer : il était quatre heures de l’après-midi.
Le lieutenant, qui était autorisé à partager le repos de ces hommes, monta alors sur le pont, et s'adressa à son capitaine, le général, le Vladimissime.

j’ai remis tout en bon ordre : le vent souffle nord-nord-ouest ; nous sommes à l’ancre sur soixante-huit brasses de fond avec soixante et onze brasses de câble.

– Et la cale, la cale, Nicolas ?

Tout va bien de ce côté ; nous sommes maîtres de l’eau. Avez-vous quelques ordres à me donner ?

– Aucun, puisque vous avez pourvu à tout, Nicolas ; seulement, recevez l’expression de ma reconnaissance, et faites tous mes compliments à l’équipage pour son travail de cette nuit. Sans ce travail plus qu’humain, nous serions, à l’heure qu’il est, accrochés comme une guenille à quelque rocher où nous pêcherions des étoiles de mer. Ah si. Veillez à faire prévenir ma fille ! Je ne sais où elle se trouve, aux dernières nouvelles elle était sur Montpellier. Hâtez-vous !

Nicolas sourit aux paroles du général.

Bon,cela sera fait, quand au reste cela ne vaut pas la peine d’en parler. C’est lorsque nous étions sur le Vladimir dans l’Adriatique que nous en avons vu, et d’autres que celles-là ! Par bonheur encore, qu’il n’y a pas de typhon dans la Manche, quoique ce soit une chose curieuse que de les voir se former et disparaître.

– Oui, ma foi, cela doit être fort curieux, Nicolas. Je suis sûr que nos typhons de la Baltique sont plus dangereux pour les verres de punch que pour les vaisseaux.

Certainement, l’eau a été faite pour les poissons et les écrevisses, le lait pour les enfants et les poitrinaires, le vin pour les jeunes gens et les jolies femmes, le madère pour les hommes et les soldats. Mais le rhum et l’eau-de-vie, c’est la boisson naturelle des héros.

Mon coeur bat, à sa vue, un branle-bas de tous les diables. Oh ! quand tu seras depuis trente ans sur le parquet du vieux Neptune ; quand tu auras vu autant de grains que j’ai vu de centaines de tempêtes, tu reconnaîtras qu’un bon verre de grog vaut mieux que tous les manteaux du monde, fussent-ils de renard bleu ou de zibeline ; au second verre, tu sentiras un génie entrer dans ta tête ; au troisième, un oiseau chanter dans ton coeur : alors tu te pencheras par-dessus la muraille et tu regarderas passer les vagues aussi tranquillement que si c’étaient des troupeaux de moutons. Les mâts crieront et craqueront au-dessus de ta tête, et tu te soucieras de leurs craquements et de leurs cris. Et, malgré tout cela, la nuit passée, Nicolas, s’il n’eût pas fait si sombre, peut-être eussions-nous pu, à certains moments, voir passer la pâleur sur tes joues.

Que le diable ait mon âme s’il y a un mot de vrai dans ce que tu dis là, La tempête, c’est ma vie, à moi. Que Dieu nous donne souvent de pareilles nuits ; le service ne sera pas négligé comme dans les temps de calme. Lorsque le vent souffle, alors les pieds et les mains sont occupés, et je suis fier, car il me semble que je prends le commandement de toute la nature.

– Merci pour votre tempête, lieutenant ! j’ai été mouillé jusqu’aux os, je me suis couché sans souper, ayant une faim de chien de mer, et, pour compléter ma chance, j’ai roulé deux fois à bas de mon lit !

Tiens, tu es un vrai bambin, mon cher Vlad, Ah çà ! mais tu voudrais donc que ton bâtiment voguât dans l’eau de rose ; que le vent n’eût été créé que pour chatouiller tes voiles, et que les lieutenants dansassent seulement avec les dames ?

– Plaisantez tant que vous voudrez,Nicolas : je vous déclare que je ne refuserais pas, dans ce moment surtout, de me réchauffer près d’une jolie lady ou de dormir voluptueusement, après un bon dîner. Cela me paraîtrait plus agréable que d’entendre siffler le vent et d’être près de boire, à chaque instant, mon dernier coup à la même tasse que les requins et les baleines.

Pour moi, je tiens qu’il y a toujours plus de danger sur terre que sur mer ; sur terre, tu risques éternellement de perdre ta bourse ou ton coeur. Par exemple, lorsque tu me conduisis dans la maison de Stephen, tu te le rappelles, n’est-ce pas ? je ne savais comment me gouverner au milieu des canapés et des fauteuils qui encombraient le salon ; j’eusse mieux aimé gouverner par une nuit sans étoiles au milieu de la passe de Devil’s-Gripp.


Le jour commençait à baisser ; le vent augmentait au fur et à mesure que baissait le jour, et il se changeait peu à peu en tourmente ; mais, comme tout était prévu, on attendit la nuit avec une certaine tranquillité.
En ce moment, on vit paraître à l’horizon un navire qui arrivait sur la flotte toutes voiles dehors ; poussé par la tempête renaissante, il semblait vouloir marcher plus vite qu’elle ; on reconnut bientôt que c’était un navire de guerre anglais. Son drapeau rouge flamboyait comme un éclair au milieu des nuages. Tous les yeux se tournèrent de son côté.

– Ah ! voyons un peu comme notre gentleman va jeter l’ancre par ce joli temps.,

Ah çà ! mais il est fou ; il force de voiles en entrant dans la ligne ! Regarde donc : ses mâts plient comme des roseaux. Ne te semble-t-il pas les entendre craquer d’ici ? Ou son capitaine en a d’autres dans sa poche, ou il a des démons au lieu de matelots.

On vit monter le drapeau de signal au vaisseau amiral ; mais, comme s’il n’y faisait aucune attention, ou comme s’il était entraîné par une force irrésistible, le navire ne parut pas s’en préoccuper.

Eh bien, il ne répond pas ?

– Mais il va tout droit sur le rocher !

Trois drapeaux s’élevèrent à la fois sur le vaisseau amiral.


– Il n’a seulement pas l’air de se douter qu’on lui parle.

L’incertitude, la crainte et l’étonnement se peignirent sur tous les visages.
Le même signal se répéta, accompagné d’un coup de canon en manière de réprimande.
Le bâtiment n’y fit aucune attention et continua de marcher droit sur l’écueil.
En vain l’amiral redoublait ses signaux : il ne paraissait pas les voir, ne s’arrêtait pas, ne diminuait pas même sa marche.
Tout le monde regardait avec terreur le navire insensé : il était évident qu’il allait droit à sa perte.
– Il ne comprend pas nos signaux ! Il ne vient pas de l’Angleterre, il vient de l’Océan. En tout cas, il devrait voir le rocher, qui est indiqué sur toutes les cartes. Il n’a qu’une seconde pour virer de bord, ou il est perdu.

Le moment était suprême.
Le bâtiment était déjà assez proche pour que l’on vît ses hommes, qui s’agitaient sur le pont. On essayait d’amener la misaine ; mais, au moment où l’équipage était occupé à cette manoeuvre, on entendit un craquement terrible. C’était le mât qui se brisait.

– Il n’a pas de gouvernail, il est perdu !


Et, tout bon marin qu’il était, il détourna les yeux.
Il avait raison : le bâtiment, condamné à mort, semblait avoir hâte d’arriver à sa perte. Poussé par le vent, entraîné par les courants, quoiqu’on eût successivement amené toutes les voiles, il ne marchait plus, il volait.
On voyait le désespoir de l’équipage ; il n’y avait plus de commandement, plus d’ordre, plus de discipline. Les matelots couraient çà et là, tendant les mains vers les autres bâtiments, et demandant instinctivement un secours qu’il était impossible de leur porter.
Leur dernière heure sonna.
Avec la rapidité de l’éclair, avec la force et le bruit de la foudre, le bâtiment alla heurter le roc.
À l’instant même, on le vit, au milieu de l’écume, se briser en morceaux. Les voiles se dispersèrent ; une d’elles s’envola comme un aigle dans les nuages. Une vague énorme souleva tous ces débris et les jeta une fois encore sur le rocher.

– Tout est fini ! Nicolas ! Trouvez ma fille, c'est urgent !

Et, en effet, à la place où, un instant auparavant, s’élevait encore le vaisseau, les vagues seules bondissaient, se heurtant les unes contre les autres et s’écroulant en écume.

L'Ecossaise l'avait regardé sans un mot, confier le frison à l'un des palefreniers. Ils avaient en commun cette passion des équidés et il était étonnant qu'il le laisse ainsi aux bons soins d'un autre.
Mais il semblait que l'équidé ce jour, capte moins le regard de son maitre qu'elle-même.

Elle se refait la réflexion, alors que repus d'un frugal mais néanmoins digeste repas, elle s'est lovée, bien emmitouflée dans son châle, dans le creux d'un fauteuil, alors que lui, face à elle, est à moitié renversé dans le sien et ne cesse de l'observer, les yeux mi-clos. A quoi pense t'il ?
La tête légèrement penchée, pommette venant reposer dans le creux de sa paume, elle ne cille pas en l'observant à son tour. Evidemment que c'est un bel homme. Sauvage et torturé, de par son passé sans doute quoiqu'elle soit loin de tout connaitre de lui, bien que le hasard ait fait dernièrement qu'elle découvre qu'il avait un frère dans le Languedoc.
Souvenirs qui remontent de ces longues soirées passées ensemble à Genève. Elle ignorait alors la relation qu'il avait eu avec l'autre Hydrique. Une blonde. Une brune. Certes, il sait varier. Mais le choc aurait pas été plus rude si Niurka lui avait collé un coup de poing dans l'estomac, ce jour ou en place publique et plus tard à Montpellier, elle est venu lui apprendre la nature de sa relation avec Mach, à la même époque. Orgueil blessé ? Elle n'en savait fichtre rien, mais elle avait préféré rester dans le Languedoc que de l'accompagner à Genève pour le coup.

Et les voila de nouveau réunis là. Et il y a beau avoir ce feu crépitant, son regard brûlant qui la parcourt, l'Ecossaise s'emmitoufle un peu plus dans son châle. Gelée. Au plus profond d'elle-même. Ce foutu Nordique a piqué, mais il a bien piqué. Et oui. Hyper sensible la brune, ce qu'elle cache foutrement bien. Sous des dehors agressifs et hautains parfois. Enfin pour Machette, ça a fonctionné jusqu'à présent.
Alors pourquoi, abat-elle doucement mais prudemment ses défenses face au brun ?
Nouvelle dose de son eau de feu qu'elle leur verse. Elle est coriace celle là. Et elle fait du bien.

Alors, raconte moi ........

"- Que veux-tu savoir ? Pourquoi je ne suis pas restée sur Montpellier ? Pourquoi ma vie est une éternelle fuite ? Pourquoi nos chemins se croisent et s'entremêlent ? Puis si je me raconte, j'en attends autant de toi beau brun."

C'est de bonne guerre ça, pas vrai Mach ? Terminé de jouer au chat et à la souris toi et moi ! Pense t'elle si silencieusement qu'elle est certaine qu'il pourrait l'entendre.

"- Je te laisse choisir..."
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Une voix aux accents du Sud qui se fait entendre. L'Ecossaise se retourne lentement, les embruns glissent sur la haute silhouette brune et découvrent ce sourire frondeur qui a le don de la déstabiliser. Un coup d'oeil sur l'étalon auprès de lui et tiens, elle ignorait qu'il connait les légendes de sa culture nordique. Un petit point de marqué pour le Languedocien rebelle.
Elle est glacée, et lorsque les bras s'ouvrent sur un grand éclat de rire, la silhouette féminine vient s'y fondre, comme en l'espèce, un refuge retrouvé. Les petites mains trouvent une chaleur bienvenue alors qu'elles glissent sur la pelisse de loup qui recouvre le brun.
Un instant, le nez glacé se fraye chemin jusque dans le creux du cou et les ourlées jusque là scellées, s'entrouvrent sur des volutes de fumée d'air, laissant entrevoir que l'Ecossaise, dans son immobilisme n'en a pas oublié de respirer.

C'est bien tout lui ça ! Alors qu'elle s'inquiétait de ne pas le voir arriver hier, il déboule, avec cette même nonchalance inégalée, qui sait toujours la prendre par surprise. Et ce rire qui sonne si agréablement à ses esgourdes pétrifiées par le froid. Ces bras emplis de cette affection si particulière qui se referment sur elle.
Profite Charlye, profite donc ! Tu attendais un Bourguignon, c'est un Languedocien qui se pointe. Et pas n'importe lequel non. Celui qui un jour l'a approchée sur les rives du lac du Leman. Le seul des Cavaliers qui a eu le droit de passage en sa roulotte, le droit de se saoûler à son eau de feu bénite qu'elle ne dispense pas à tout vent et le seul aussi qui puisse se targuer d'un droit de cuissage sur elle.
Et voila qu'elle se prend à avoir l'envie de rester des heures là, simplement, tout contre lui. Mais il a raison, l'auberge sera un lieu plus adapté.

Il lui parle de soupe chaude et de son eau de feu. Presqu'à regret, elle se détache du cocon des bras protecteurs et entame la marche vers la taverne repérée. La liqueur qu'elle a préparé est de celle qui vous arrache les tripes et vous réchauffe le corps, l'âme et l'esprit.

"- Je t'emmène là où j'ai pris mes quartiers ? Ton frison va se plaire, ils ont une écurie de luxe .."

Soulagée, mais toujours sur le qui-vive, elle n'en montre rien. Mais bordel, c'est qu'elle a eu peur pour lui ces dernières heures.
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Vi gratte plus bas a droite, vas y frotte j'ai la couenne dure,

c'est pataugeant dans un bain fumant, qu' une accorte soubrette, avait préparé a son intention dans cette auberge de Dijon, que la plantureuse matrone qui dirigeait l'établissement vint lui porter un pli arrivé sur l' heure...

Posez le sur la table ma bonne dame ...

Sourire a la baleine qui en rosie et serait certainement bien resté a la place de sa souillon pour frotter le dos a ce charmant voyageur.

rajoute un peu de ce sel a odeur de Provence, je vais voir une dame.

Le brun se prélasse dans l'eau tiède, un verre a porté de main une jolie fille qui vous masse la nuque et vous frotte le dos, que demandez de plus a la vie ?
Et c'est entouré d'un drap de coton, que quelques temps plus tard il sourit au billet de Charlye ... tiens elle prend soin de sa santé, c'est nouveau ça, il y a pas si longtemps elle l'aurait vu roué et bastonné sans déplaisir la fille des Highlands. Faut croire qu'elle a besoin de soutien et d'une épaule solide a ses cotés pour tempérer ainsi son ardeur. Il se demande dans quel fouty pétrin elle est allée mettre son joli museau pour être devenue si aimable.

Dia duit Charlye,
C'est gentil de prendre soin de ma santé, d'ailleurs je suis un peu moulu après avoir rossé un vaurien cette nuit en approchant de Dijon, si c'est celui dont tu me parle, il était pas si féroce, et puis depuis le temps tu devrais savoir que j'ai la peau dure et que j'ai l' habitude des embuscades et autres coups tordus, nous avons été a bonne école pour ça. Si tu veux refaire l'inventaire de nos cicatrices, j'en ai de nouvelles ... Alors retiens tes clébards et prépare une mousse, si le "sans non" le permet tu pourra me l' offrir demain car je suis quasi fauché, et tu me connais ce n'est pas trop mon truc de bosser pour les bourgeois.

Machette

05/12/1460 04:04 : un malfaiteur nommé Ele.... (coefficient de combat 5) a tenté de vous détrousser. Vous lui avez infligé une bonne correction, et il est parti en boitant, après s'être excusé à genoux.
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La vie c'est ça, un bout de lumière qui finit dans la nuit.
-Louis Ferdinand Céline-

Elle a passé toute l'après-midi au-dehors. Assise, contre l'écorce de ce chêne centenaire qui lui offrait le creux de son siège comme un ultime trésor. Une Bourgogne blanche. Le froid qui attrape à la gorge, aux poumons, le gel qui se fait brûlure sur les pommettes habituées aux plus basses des températures.

L'âme est de glace. L'esprit aussi. Rien ne pourrait le réconforter en ce jour. Où est-il ? Que fait-il ? Comment se porte t'il ? A t'il quitté le Sud ? Y est-il encore ? Tant de questions auxquelles elle n'aura ni ne cherchera réponse. Il en a décidé ainsi. Et elle s'est fait le serment que quoi qu'il lui en coûte, elle respecterait.
La lettre de l'Irlandaise est toujours fourrée dans l'une de ses poches. Ce n'est pas encore aujourd'hui qu'elle y répondra.

Les doigts gourds, volontairement démunis de gants. Les boucles brunes au quatre vents sans la moindre protection contre ce qu'elle sait être redoutable et si insidieux. Mais elle s'en moque.
Pourquoi ce jour faut-il que le Nordique vienne encore la hanter. Parce qu'il est jour de Saint Nicolas. Inspiré d'Odin et accompagné de Spleinir, son cheval. Ainsi que le raconte la légende.

Morceau de ciel qui se parsème d'étoiles. Et des heures qu'elle est là. Pas un nuage de visible alors que le froid mordant se fait sentir. La lumière qu'on aurait dit boréale n'avait cessé de s'étendre sur les lieux. Les ramures gelées du vieux chêne qui se touchaient presque dans le ciel formaient comme l'arche d'une improbable cathédrale de verre enflammé.
L'effet d'ensemble était accentué par les ouvertures de la voûte givrée qui donnait sur le ciel nacré et par lesquelles s'apercevaient la lune ainsi qu'une ou deux des étoiles dont l'éclat se mettait à scintiller.

Le souffle coupé, l'Ecossaise observait le spectacle qui s'offrait à elle, lui rappellant plus cruellement encore ce manque dont elle se fait l'exutoire. Le sentiment d'embrasser le coeur de l'hiver. Et elle s'enivre de la splendeur givrée du décor qui l'entoure.
C'est un vélin qui est difficilement déployé. Une plume qui se fait tremblante et l'écriture sommaire sous l'engourdissement de ses doigts. Qu'importe.



Seule. Isolée. Perdue au milieu de ce vestale paysage hivernal. Des heures qu'elle est assise là. Sans bouger. Chant d'une dérive pour ce coeur dentelé de givre et vêtu de petits cristaux blancs. Solitude d'un jour titubant à cette heure-ci. Une tendresse sortie de son écrin. Mais ce vélin là ne rejoindra jamais son destinataire.
C'est un souffle de vent qui se l'approprie. Venu du Nord.

Elle n'est que carcan de glace qui n'a aucune envie de bouger. Encore quelques heures. Et.. Demain elle ira mieux.

Peut-être.
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La route descendait vers Dôle, il passe le pont de pierre sur le Doubs et sourit en se rappelant le siège qu'il avait effectué avec l' Hydre au temps où il faisait partie de cette organisation crépusculaire et mouvante qui regroupait un peu de tout selon les époques .... ils avaient pris la ville par jeu et pour faire rendre gorge a une bande de nobliaux prétentieux, puis étaient repartis non sans avoir semé un beau pataqués ....

Un sourire fend la face basanée a ce souvenir ... du temps avait passé personne ne devrait le reconnaitre, il passe devant l' hospice st Jacques et la commanderie du temple. Rejoins une auberge où il avait ses habitudes par le passé, confie le frison a un palefrenier et se commande une bouteille de vin de jura , se réchauffe au grand feu de cheminée.



Le brun n'est pas très causant, ni adepte des longs courriers qui l'endorment.

Il fait partir sa brève missive et se laisse aller a la tiédeur de l'endroit, suivant des yeux le corsage rebondi de la serveuse ...
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Quand on se trouve être la fille d'un homme tel que son père, on est forcément au courant de bon nombre de choses. Et plus particulièrement de tout ce qui ne se dit pas au grand jour, de quelques complots, de ce qui se joue en dessous des tables. Et ce n'est pas parce qu'elle ne veut pas de la vie dans cette cage dorée que lui offre le paternel, que la Dentellière est une ignare. Bien loin de là. Mais son passé tout récent oeuvre pour elle plus qu'il ne la dessert. On lui fiche une paix royale, on la prend pour une vil brigande et peu sauraient apercevoir ce qui se cache derrière cette couverture dont elle a su aisément se parer.
Pour tous ice-lieu, elle est la Dentellière de l'Hydre. Ou l'Ex. Druidesse sauvageonne pour d'autres. Ou simplement une gueuse d'Ecossaise. Ne jamais se fier sur le paraître. C'est l'un de ses préceptes, qu'elle applique toujours à la lettre.

Les premières lueurs de l'aurore commençaient juste à poindre au travers des frondaisons quand Charlyelle, après avoir contourné le village gravit la colline sur laquelle elle avait décidé de s'arrêter. Voyager de nuit. Toujours.

La brune s'enveloppe un peu plus dans son tartan et en caresse les deux fibules qui le maintiennent fermé. Exécutés avec un soin particulier, c'est presque tout ce qu'il lui reste matériellement de sa défunte mère qu'elle n'a connu que quelques mois. Bien évidemment qu'elle n'en a aucun souvenir, seulement les récits d'Ilug dont elle était avide, enfant.
La dextre qui joue avec remonte lentement sur sa gorge, et vient jouer de manière délicate avec la perle, trésor et subsistance de sa famille. S'entrechoque alors l'arrondi d'une clef qui repose à la naissance de sa poitrine. Bien sûr que non elle ne l'a pas oubliée. Délicieusement endormie, elle est là. Simplement. Et sous les paupières fermées de l'Ecossaise, un visage vient se dessiner.Flouté.Mais les sinoples perçantes n'ont rien perdues de leur éclat. Ni les longs voilés qui viennent doucement, s'ajouter à la mémoire d'une nature vivante mais dont elle garde avec ferveur le secret d'une rencontre improbable et que la druidesse qu'elle est pense prédestinée.
Les embrumées se glissent alors au lointain et s'assombrissent. Elle le sait qu'elle est tout près de cette terre qu'elle hait et dont elle porte à jamais quelques stygmates sur son corps. Un instant, l'esprit s'évade. Puis la raison reprend le dessus, et les dernières nouvelles recueillies dans le secret de ses esgourdes l'incitent à une prudence accrue. Les réflexes sont là, toujours.
La main fouille alors dans l'une des sacoches de cuir, en retirant une petite boîte ouvragée et finement sculptée de bois et d'entrelacs aux motifs celtiques. Dedans, reposent quelques vélins soigneusement rangés et descellés.
Embruns qui s'éternisent alors sur les liés masculins du Seigneur de Courceriers.



Mais il faut croire que l'hiver est bien installé en l'Ecossaise. Car rien ne bouge, rien ne frémit, rien ne tremble. Givrée complet. Et pourtant l'envie de le voir est là. Le manque est là. Amenuisé par un autre manque bien plus béant certes, mais il est présent. Comme un rai de lumière tout au bout du tunnel.
Son inconnu du perron qui garde une place à part, quelque part en elle. Ce Mainois, car oui, elle s'est faite renseignée, c'est si simple pour elle, Courceriers se trouve dans le Maine. Peut-être aurait-elle du faire creuser plus loin, mais la Pallikare n'y a pas prêté cas et est persuadée, dur comme fer, qu'il est Mainois.
Homme doté au demeurant d'un grand charme et dont les sinoples produisent sur elle un étrange effet. Elle a toujours du mal à en détourner les siens, comme s'ils détenaient un mystérieux pouvoir qui la retenaient captive.
Et cela, dès le premier instant, lorsqu'elle l'avait aperçu dans cette hostellerie.

Elle s'empresse de chasser cette pensée, trop troublante et incongrue à son gré. Si elle devait réfléchir, c'est à ce qu'il convenait de faire maintenant. La Dentellière plisse son front lisse, perdue dans un abîme de perplexité. Et pourquoi pas après tout ? Il l'a aidé la première fois à s'euthanasier d'un autre. Sans même le savoir. L'aidera t'il cette fois ci ? C'est moins certain qu'il ne sache souffler le contrefort de ce glacial cyclone qui s'est emparée d'elle, corps et âme. L'Ecossaise se penche sur quelques giboulées de mots.


Sauras-tu m'enjôler de nouveau et m'extirper de cette tempête infernale que les vents du Nord ont déclenché ?...
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"Les femmes pressentent les dangers qui les menacent avec une telle rapidité de coup d'œil et un instinct si merveilleux, qu'on peut être assuré que le péril leur plaît quand elles ne font rien pour l'éviter."
-Adolphe Ricard-


Les ruisseaux, alimentés par des sources abondantes, les douix, dessinent des vallées encaissées. L'Auxois, formé de lias fertile, apparaît comme un ensemble de plateaux disloqués que les rivières ont découpé en buttes isolées dominant de larges vallées. Coteaux viticoles, vallonnements bocagers sont traversés. Des bateleurs à l'office sont croisés.
Comme un mauvais présage, elle fut soudain glacée par un vent gelé qui s'engouffra lugubrement dans son col. Les pans de son mantel lui claquent sur les cuisses et ses cheveux n'en sont que plus ébouriffés encore, quelques mèches venant jouer sauvageonnes, sur son visage.
A la faveur de la nuit, elle avait gagné Nevers, mais prudemment avait continué sa route. Elle passa la journée à la fraiche dans un coin tranquillement isolé et boulotta une fouace au boeuf pour tout dîner. Frugal. Pas bien faim la brune. Sémur. C'est là qu'elle devait se rendre. Et pour combler le vide de sa journée, elle était restée penchée sur son carnet d'esquisses qu'elle traînait toujours dans l'une de ses sacoches. C'est sa grand-mère, la Matriarche qui le lui avait remis lors de l'une de leurs rencontres. Celle-ci, avant de se brûler les yeux à la mort de la mère de Charlyelle, aimait à dessiner et reproduire fidèlement portraits familiaux. Cette galerie semblait une danse macabre, et à combien manquait-il une date, qui pourtant avaient déjà passé l'arme à gauche ? Et elle dansait, comme une démente, avec chacun d'eux. Ses parents, ses aïeux, son sang ! La rencontre était un choc presque, pour elle pour qui la vie s'était résumée à "mère, qui est morte, père, qui est loin". Elle cherchait à croiser leurs regards fixés sur la toile, elle cherchait un supplément d'âme, dans ces pâles projections de ce qu'ils avaient, tous, été. Ou étaient encore. Dans chaque trait de l'artiste, elle cherchait une trace de son propre visage, dans chaque pli de peau, elle voulut voir qu'elle lui ressemblait. Charlyelle, resta longuement à contempler sa grand-mère, qui avait bien de la noblesse dans l'air, en plus que beaucoup de bonté et un foutu caractère. Et quand elle eût fini de les contempler un à un, ces acteurs figés de son passé, et de son présent, elle en fut quitte pour un claquement de main sur la hanche. Afin de se sortir de ces bribes de souvenir.

Et dans le vent sauvage de novembre, l'Ecossaise se remit en route. Avec toujours ce sentiment de malaise qui l'étreignait, comme si elle se sentait épiée depuis quelques jours. La plaine est morne, le soir la gagne, et au loin se tiennent fièrement quelques piteuses fermes aux pignons vermoulus.

Battue par le vent violent, qui se déchire sur les granges aux porte grinçantes. Des cheminées sortent les couloirs de fumée blanche aux odeurs de chênes et de hêtres.

Il y avait dans cette nuit là, quelques chose de malsain, d’amer et de fourbe. L’on eut dit que les fantômes du passé avaient suivis la Dentellière jusqu’ici et qu’ils s’étaient déchaînés sur cette froide plaine, comme en guise de viatique.

Matines, laudes, primes, et elle avance sur cette terre hostile. Le temps semblait s'écouler fort lentement cette nuitée. Elle s'attend d'un instant à l'autre à ce que le tranchant se fasse sentir. A ce que l'hallali résonne.

Le chemin se déroule dans la nuit.
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Juchée sur Blackmoon, au fil des jours, elle s'enfonce dans les terres. Ame éperdue qui se calfeutre, elle, de nouveau, dans une solitude et une sauvageonnerie exacerbée. Elle reste néanmoins prudente. C'est qu'elle sait d'où elle sort la Brune et dans ces cas particuliers, le listage étant fréquent, elle ne serait point étonnée de s'en prendre une à travers la face ou le corps.
Mais jusqu'à présent, il n'en est rien. Pas qu'elle en soit heureuse ou soulagée. Car en fait. Elle s'en cogne. Plus rien ne la touche depuis son départ du Sud. Hormis une petite fille laissée là-bas. Elle est devenue l'un de ces coquillages échoué sur une plage aux vents d'Ecosse. Vide. A peine y entend on les échos de la Mer du Nord et il faut vraiment se pencher dessus pour y déceler les vestiges des cyclones dévastateurs dont la Dentellière fut coutumière.

Elle se laisse porter sur Blackmoon. Penchée en avant, ses courbes reposant contre l'animal et les bras perdus dans la robuste encolure, elle le laisse mener la danse. La joue trop pâle se perd dans les crins soyeux du lipizzan. Les narines et les poumons s'emplissent de l'odeur équine. Source bienfaisante qui arrive encore à remonter jusqu'à la caboche intrésèque de l'Ecossaise.
Confiance aveugle en l'animal dont elle suit le pas cadencé. Les sabots foulent le sol à leur rythme. De temps à autre, quelque renâclement. Pour la forme. Pour lui dire " Je suis là, moi, l'Ecossaise. Compagnon fidèle et sans détours".

La lune était à son dernier quartier, additionnée de la clarté des étoiles. Le jour se levait, striant le ciel de vastes traînées roses qui donnaient au paysage du Bourbonnais-Auvergne un air menaçant. Un tapis de fleurs nouvelles piquetait l'océan d'herbe. Elle trouva un carré de verdure entre des arbres abattus, lesquels avaient ouverts dans ce bois sombre, un espace de lumière, propice à la végétation. C'était une herbe douce, tendre. Après avoir démonté Blackmoon, elle alla s'asseoir, se laissa tomber plutôt, sur l'un des troncs abattus. Les embruns se posent sur le lipizzan qui déjà, lui, plus affamé que fatigué, profite de cette herbe qui s'offre à son museau gourmand.

Charlyelle se redresse et étend son tartan. La mousse en dessous, lui faisait le plus doux des tapis. Le rustique boudin de chair de boeuf séché, aromatisé de quelques baies sauvages cueillies sur les orées des chemins fut un bonheur pour son estomac vide. Mais elle ne finit sa part, tant ses paupières se fermaient toutes seules, de sommeil.
C'était étrange de se coucher à cette heure-ci, alors que les rayons du soleil, de plus en plus hauts, striaient la forêt.
Alors elle mit sa tête sur son bras replié et ferma ses paupières lourdes. Roulée en boule, pelotonnée sur elle-même, l'Ecossaise s'endormit profondément, ce qui était plutôt rare chez elle. Terrassée par la fatigue.
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"La couille que je subodore, elle m'arrive en pleine cambrousse et il fait nuit. Badaboum! Un choc violent..."
-Alphonse Boudard-


Elle regrettait de ne pas avoir pris de lanterne lorsqu'un bruit sourd résonna soudain derrière elle. Dans l'obscurité, un brin inquiète et les sens en éveil, elle jette un regard autour d'elle. C'était sûrement les branchages.
La brune n'était pas du genre à sursauter au moindre bruit. Mais elle avait parfaitement conscience de l'état de fragilité émotionnelle dans laquelle elle se trouvait depuis qu'elle avait quitté cette foutue ville de Montpellier, et des sentiments mitigés qui la traversaient régulièrement. Puis elle savait bien que pour nombre d'autochtone, elle portait gravée sur sa chair cette appartenance dont elle s'était pourtant détachée. Mais l'Hydrique Hyvresse était ancrée au fer rouge jusque dans les profondeurs de ses entrailles et provoquait plus d'hostilité que de réelle amitié.
Pourtant, elle n'avait pas failli à sa parole. Et sur les chemins, elle se tenait tranquille. Ne cherchant de noises à personne et perdue, la plupart du temps, dans ce profond silence givré qui la rendait chaque jour plus hermétique encore au monde extèrieur. Elle n'était que glace, qui se durcissait de lune en lune et qui prenait possession de tout son être, toute son âme, tel les neves éternelles sur les hauts pics de sa terre du Nord.

Un bruit sourd se fit de nouveau entendre. Elle se retourna, un peu plus suspicieuse à présent. Il lui semblait cette fois avoir perçu le bruit de pas foulant la terre. Avait-elle été suivie ? C'était ridicule. Et Ilug était reparti sur Montpelliers attendre la Matriarche. Bien sûr, elle l'avait joué sur la désinformation. Car la Matriarche n'allait pas débarquer dans cet endroit là. Mais bien plus loin. Néanmoins, Charlyelle savait que c'était le seul moyen qu'elle avait eu d'éloigner le vieil homme. Elle se doutait bien que le vieux druide sentirait vite l'entourloupe qu'elle lui avait faite, il s'apercevrait qu'elle l'avait gentillement baratinée. Mais le temps aurait passé et jouerait en sa faveur à elle.
Peut-être le bruit avait-il simplement été provoqué par un coup de vent ?
La nuit était sombre et la jeune femme se maudit encore une fois pour sa légèreté. Quelle idée que de vouloir planquer sa dague ailleurs que sur elle, lui avait-elle donc traversé l'esprit.

Charlyelle laissa échapper un léger hoquet lorsqu'une ombre surgit alors en face d'elle, lui coupant le chemin. Bien qu'il fasse légèrement moins sombre sous le clair de lune, l'ombre des sycomores obscurcissaient sa vision. Et l'inconnu en profite pour passer à l'attaque. Elle se retrouve le dos plaqué contre le torse de son adversaire, incapable de voir son visage. Prisonnière de bras puissants qui lui écrasaient la poitrine et lui interdisaient tout mouvement.
Choquée de cette intimité soudaine, l'Ecossaise sentit son sang froid l'abandonner. Rarement décontenancée en temps normal dans telle situation, elle était en cet instant submergée par des émotions qui lui étaient en général étrangères ! La force évidente de son agresseur. Son corps musclé collé au sien. Une odeur incroyablement masculine mêlée au parfum de quelque eau d'essence parfumée. Un noble !! Bordel de défection, c'était un noble qui s'en prenait à elle. L'espace d'un instant, son cerveau en reste pétrifié. Ce n'est pas n'importe qui qui est en mesure de s'offrir telles senteurs. A moins de les avoir lui-même volé. Mais quel abruti irait voler des essences de parfum.
La situation en serait risible. Deux nobles qui se battent tels des gueux chiffoniers en pleine nature. Mais à la différence que la brune elle n'est rien en ce royaume. Sa noblesse à elle vient d'ailleurs. Elle sentit sur ses cheveux, un souffle chaud.
Elle était audacieuse, mais pas impudente. Et Ilug lui avait appris à appréhender le danger. Si certains étaient éblouis par les titres de noblesse, la brune n'était pas dupe et pour cause. Derrière leurs manières élégantes, certains cachaient des personnalités dangereuses et troubles. L'Ecossaise n'usait que rarement de ces manières, elle était bien trop à fleur de peau et avait ses propres valeurs qui faisaient d'elle ce qu'elle était. Elle ne fréquentait que rarement les hautes sphères, car elle savait que les femmes y étaient souvent capricieuses, désagréables et pleine de mépris pour leurs inférieurs. Ce qui la répugnait toujours quelque peu quand elle voyait dans quelle fange certaines pouvaient se vautrer. Elle releva le menton furieuse, en marmonnant.

"- Merveilleux. C'est mer-veil-leux ! Un noble françoys qui veut casser de l'Ecossais !"

L'esprit en ébullition, elle se rendit compte de ce qu'elle tenait en main. Levant bien haut le baton sur lequel elle s'appuyait il y a encore un moment, elle l'assenna de toutes ses forces sur le malotrus et le toucha à l'arrière des genoux. Le coup fut sans doute douloureux car le forcené se retourna violemment en hurlant.
Vite, il ne fallait surtout pas que l'Ecossaise laisse son adversaire reprendre le dessus. Il était bien plus fort qu'elle, énergie décuplée par la folie dont il faisait preuve. Dans un affreux hurlement d'hystérique, il frappa la main de Charlyelle, lui faisant lâcher son baton.
Grimaçant de douleur, la brune comprit qu'elle n'était pas de taille face à cet homme. Mais elle ne portait pas sa dague sur elle. Comble de malheur, la seule fois où elle décidait de la laisser dans les sacoches bien protégées, que portent Blackmoon.

L'attaque surprise était la seule stratégie possible. Et au lieu de se pencher pour ramasser son baton, comme son agresseur s'y attendait sans doute, elle bondit en avant, et balançant son bras avec toute la force qu'il lui restait, l'Ecossaise envoya un uppercut qui toucha l'homme juste sous le menton avec un craquement assez répugnant. Puis elle se penche au-dessus de lui, les embrumées pétillantes d'ironie.

"- Bon sang ! C'est l'Ecossaise qui t'a fracassé Bonhomme. Mais par Oghma* que ça fait du bien !"

Les lieux s'emplissait maintenant d'un silence assourdissant. Il lui aurait désormais été aisé à la Dentellière, de sortir sa dague des sacoches et d'en lacérer le visage du nobliaud avec sa lame dentellée. Il aurait pu ainsi porter à vie la marque de l'Ecossaise. Mais celle-ci n'en fit rien. Se contentant de glisser sa dague à sa place habituelle, contre sa peau. Elle aurait tout aussi bien pu l'achever la Pallikare.

Flùir na h-Alba**.

Et elle s'en reprit sa route.

*Dieu de la sagesse et de la connaissance. Il est l'un des patrons des Druides.
** Nul ne me provoquera impunément.
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"Un mensonge qui fait l'affaire vaut mieux qu'une vérité qui l'embrouille."


Parer l'envolée de la pointe de la lame d'Ilug. Elle s'était déjà mise en position lorsqu'un volatile indéfini, croisement d'une mouette et d'un goéland sans aucun doute vient lâcher missive enrubannée aux senteurs de Haggis(1). Grognement de la brune, comme quoi ce n'est pas le moment mais le vol en rase motte du volatile qui vient lui flanquer un bon coup d'aile sur la tête, la fait interrompre son geste. Vélin déplié, elle s'y reprend à deux fois pour le lire.
Le fin visage s'illumine alors, un sourire presqu'incrédule se fait jour sur les lippes de mûres. La broadsword, d'un habile soubresaut de la main envoie gicler l'épée d'Ilug alors qu'elle se précipite sur lui en courant après avoir tournoyé deux ou trois tours sur elle-même.

"- Yeahhh !! Grand-père, elle arrive !! Grand-mère arriiiiiive !!! Elle a embarqué cette nuit !"

Et c'est sans aucune retenue que la jeune femme se jette au cou d'Ilug, annonçant sans ménagement la nouvelle au vieil homme. La vieille dame ne lui a pas raconté de mensonge, elle fait réellement la traversée pour la rejoindre. La brune n'y croyait pourtant qu'à demi, mais elle sait que cette vieille femme est sous la férule de son sanguin de père et refusera de l'entendre. Sauf que. L'Ecossaise l'a bien étudié son plan. Et qu'Ilug ne doit avoir vent de rien. Sinon c'est foutu. Elle est foutue de toute manière.

"- Il faut que tu fasses demi-tour ! Que tu retournes là-bas l'attendre et l'accueillir ! Tu vois ! Elle avait dit qu'elle viendrait et elle le fait vraiment ! Elle vient tenir tête à mon père !"

Encore plus heureuse pour lui que pour elle. Depuis combien d'années ne se sont-ils plus vus ces deux-là ? Pas dupe de leur histoire, Charlyelle a bien compris ce qu'il en était, même si Ilug s'est toujours montré très discret sur le sujet avec elle. Et pour la première fois, elle vient simplement de le nommer "Grand-père". C'est sorti du fond du coeur, dit de manière si naturelle . Que pourrait-elle dire d'autre face à ce vieil homme qui ne l'a jamais quitté depuis le jour de sa naissance ? Vingt-trois années de vécu et d'apprentissage, et ce fil particulier qui les unit l'un et l'autre se révèle enfin au grand jour. Sans que l'Ecossaise n'en soit choqué. Rien que le fait que la Matriarche ait pu un jour aimer un homme tel que lui, fait que Charlyelle lui pardonne bien des manquements. Ce qu'elle ne pardonne pas à son père, elle le pardonne allègrement envers sa grand-mère. Parce que celle-ci prend la peine de faire le voyage pour la rejoindre. Parce qu'elles ont tant à se dire, à se raconter. Et que s'il y a bien une femme sur cette terre qui peut faire fléchir le Vladimissime Focker, c'est la Matriarche.

Mais...mais nous faisons demi-tour ma Pallikare. Allez ! Il n'y a pas de temps à perdre ! Si elle a embarqué cette nuit, sous peu ils seront arrivés !

"- Non ! Tu fais demi-tour Ilug ! Et tu passeras voir Mae et tu lui amèneras ce que grand-mère emmène pour elle dans les cales du navire. Il est hors de question que je fasse demi-tour, vous me rejoindrez. Et de toute manière, elle a plus besoin de ton aide que moi. Ne t'inquiète pas pour moi, je saurais me débrouiller."

Va t'elle lui dire combien la nouvelle tombe à pic ? Certainement pas. Elle avait bel et bien prévu de renvoyer Ilug à la roulotte sur Montpellier mais elle pensait que la tâche serait plus ardue que cela. Et voila que La Mère venait à son secours, lui enjoignant l'arrivée attendue vaguement de la Matriarche. Mais c'était du concret cette fois et pas un "et si ceci ou si cela...". Peu lui chaud ce qu'il peut bien advenir d'elle, l'Ecossaise sait que maintenant Ilug ne sera plus seul. Elle a réussi le tour de force de faire se déplacer la Matriarche. Celle-ci ne se doute nullement du piège dans lequel la Brune l'envoie. Celui-ci porte les traits d'un vieil homme , jadis follement aimé. A tel point qu'ils ont eu une fille dont elle est la seule descendante aujourd'hui.
Du jour où elle a compris leur histoire, Charlyelle s'était mis en tête de les faire se retrouver ces deux là.

Tendrement, elle vient déposer une caresse sur la joue de son grand-père.

"- Cesse donc Ilug de t'en faire pour moi. Va l'accueillir. De toute manière, son navire avait prévu cette escale là. Je te promets. Je te dirais où je suis. Et vous viendrez me rejoindre."

Et se détournant, elle va ramasser sa broadsword. Essuyant furtivement les larmes qui glissent sur ses joues. Mais non. Elle n'a jamais su dire adieu. Et il ne doit rien percevoir le vieil homme. Ne pas avoir le moindre soupçon. Elle sait très bien Charlyelle, que la Matriarche n'est pas venu pour la soutenir mais simplement pour affirmer les positions de son père. Et cela, jamais elle ne s'y pliera. Mais Ilug lui l'ignore. Et le plus beau cadeau qu'elle puisse lui offrir, c'est lui permettre de la retrouver, Elle.

Charlyelle. Où comment s'enfoncer un peu plus.



(1) Il est fait à partir des abats du mouton (plumer) qui sont coupés finement, mélangés à la farine d'avoine grillée puis cousus dans la doublure de l'estomac du mouton et bouillis pour des trois heures plus encore.
Haggis est traditionnellement mangé la nuit de brûlures, 25 janvier, quand l'Ecosse célèbre la naissance de son poèt plus célèbre, Robert brûle. Pendant la célébration, les poésies des brûlures sont lues, et les haggis est adressés par un membre de la partie, avec des vers de la poésie des brûlures, « adresse à un Haggis. »
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Engagement, croisement des lames, attaque composée. Et c'est qu'il n'avait aucune intention de la laisser au repos. Ilug se mit à entrer en mesures, approchant d'elle à petits pas. Puis il se mit de main droite, à faire une large enveloppée avec sa lame, tentant de s'emparer du fer adverse adroitement pour le ramener sans le quitter, dans cette même ligne, avec un mouvement circulaire de la pointe.
Dans un même temps, il l'observait sa Pallikare. Elle semblait avoir retrouvé une lueur dans le regard. Fugitive encore. Mais elle était bien là.

Alors tu vois que ça ne fait pas de mal de te remettre en condition ! Ne te déclare jamais vaincue Charlyelle. Tu as fait ce que tu pensais devoir faire. Sois fière de cela. Et laisse le reste de côté.

Et il allonge une estocade.

Montre moi voir si tu sais toujours me parer ça mon Ecossaise !

Lui occuper l'esprit et le corps. La faire bouger et lui permettre de voir si elle a retenu ce qu'il a bien pu lui apprendre sur le sujet. C'est toujours ça de pris sur les altermoiements actuels de la brune.

Fàilte ort a dh'Albainn*, un tartan de ma vie.

Quelque part, sur les chemins.


Il y eut un avant....

Toute une enfance innocente passée dans ses lacs des glaciers Ecossais. Ces mêmes glaciers qui ont laissé des surfaces rayées et bosselées avec des creux où se nichent des lacs. Sur ce sol rude, les conditions climatiques sont difficiles. Un climat très variable riche en bourrasques, tempêtes sur les côtes et grandes pluies qui occupent un grand nombre de jours et se répartissent dans toutes les saisons. Peu de neige.
Enfance qui se déroule aux côtés d'Ilug, qui lui enseigne tout ce qu'elle a à savoir avec une infinie patience. A se penser orpheline, à croire que l'on est rien et sans attaches aucunes, ça vous forge un mental d'acier. Mais l'année de ses 16 ans, la vérité se découvre, et horrifiée, meurtrie et emplie de haine, elle s'enfuit en France, Ilug sur les talons. Elle ne veut pas entendre parler d'eux, elle les hait. Et lui, son père, plus que les autres.
Sa rencontre avec le Sapineux qui forgera son destin Hydrique. Durant deux années et demi, elle est la Dentellière Hydrique. La jeune femme s'est cadenassée également après Lui. Se refusant la moindre parcelle de lumière dans sa vie. Fuyant ce qu'elle estime devoir fuir.

Puis, il y eut la pause....

Les premiers temps, elle s'était dit que ce serait une bonne chose. Elle n'est plus que l'Ex-dentellière Hydrique, même si elle garde cette Hyvresse Hydrique qui fait d'elle ce qu'elle est en son fort intérieur. Mais elle qui a la tête sur les épaules et qui porte une Noblesse à laquelle ses valeurs sont fidèles s'aperçoit, qu'elle est loin de partager celle qu'elle découvre. Elle est pourtant du genre tolérante et patiente, et ne pipe mot.
Les jours passaient, et elle s'efforçait à cette impassibilité, à cette froideur qui faisait sa réputation, se rattachant à ce masque pour ne rien laisser échapper. Il avait suffit d'une simple rencontre pour que son âme et son coeur alors se glacent instantanément, lui rappellant ainsi que malgré ses plus profondes convictions, elle n'était pas maître de ses sentiments. Elle avait même été jusqu'à l'aider. Lui qui s'était fait brigander. Elle avait fait en sorte qu'il puisse récupérer ses biens. Et au final, cela s'était retourné contre elle. Tout ça pourquoi ? Parce qu'elle avait eu l'audace de lui accorder quelque intérêt et de lui dire des paroles qui ne lui avaient pas plues, ça elle l'avait bien remarqué à l'expression de ses azurs. Apparemment cela avait fait d'elle un monstre. Qu'elle était loin d'être d'ailleurs mais peu importait.
Et si les jours qui avaient suivis lui avaient parus s'éterniser et sans reliefs, elle s'enfonçait de plus en plus dans un repli sur soi silencieux et douloureux.

A se sentir inutile dans ces lieux, à s'y sentir étouffer, à encaisser ce qui lui semblait prendre des proportions démesurées et complètement erronnées, c'est en silence qu'elle avait décidé de quitter les lieux.
Par pure conscience et parce qu'elle s'était prise d'affection pour la gamine, elle avait tenu à ramener Mae et à la déposer à bon port avant de s'en aller, sans un mot pour quiconque. Hormis de courts billets d' échanges avec Mae et Isleen. Puis son nom n'apparaissait pas sur le contrat elle n'avait encore officiellement rien signé. Ainsi c'était simple.
Elle n'était pas prête à remontrer un quelconque intérêt, qu'il soit Nordique ou pas. Et elle était avare de mots. Pour qui que ce soit. Cela faisait des années qu'elle ne partageait plus rien avec personne et il avait fallu que cette petite rouquine sache la toucher. L'Ecossaise qui se confie à une gamine, non mais on aura vraiment tout vu !

En souffrance. En perdition. Une autre missive était partie à laquelle réponse n'avait pas tardé de lui arriver. En résumé, elle disait différentes choses cette lettre mais c'était surtout un "Viens !" auquel elle n'avait pas l'envie de résister. Elle le devrait pourtant. Très certainement même. Mais elle irait.Parce que l'auteur lui a redonné goût en certains aspects de sa vie. Parce qu'il souhaite être le seul à la réconforter. Et qu'elle se sent perdue, trahie et seule dans son tourment. Et qu'il est le seul, à un moment donné, à l'avoir sauvée des sombres pensées qu'elles ressassaient en permanence.
Elle avait le sentiment d'être de retour plusieurs années en arrière, lorsque la drogue et les coups reçus lui avaient permis l'oubli, l'avait enfoncée dans cette amnésie et qu'Ilug soignait ses plaies.
Mais il n'y avait plus de drogue, et elle s'efforçait de laisser le vieil homme à l'écart de ses tourments. Tout était béant et à vif.

Et il y a un après...

Elle réfléchissait tant et si bien profondément qu'elle aurait été incapable de dire à quoi elle pensait à l'instant présent si quelqu'un venait à lui demander tant ses pensées étaient embrouillées et confuses. Tout ce dont elle était consciente est qu'elle avait des choix à faire, des choix cruciaux pour son avenir, et qu'elle était incapable de prendre la moindre décision.

A ses pieds, s'étendaient des riches pâturages, des vallées boisées, des landes de bruyères et surplombant l'ensemble, quelques pics montagneux. De petits oiseaux mordorés voletaient et seule le bruissement d'un cours d'eau, non loin, brisait le silence Mais cette vision même n'arrivait pas à tiédir cette glace qui broyait son âme et son coeur. Depuis combien de temps ne remarquait-elle plus ce genre de chose, elle fille du vent et des flots des océans.
Elle avait les joues rougies par le froid, et des mèches de cheveux sombres, balayées par le vent, caressaient son visage. Mais elle ne les sentait pas. Puis la brise fit voleter vers elle quelques feuilles, et elle fit un pas en avant pour ôter celles qui s'étaient perdues dans ses cheveux. Elle s'envoya une bonne rasade de son eau de feu, mais il était écrit qu'aucun alcool ne viendrait à bout de ses tourments. Ils étaient ridicules, et elle ne voulait plus ni y penser, ni même les ressentir.

Elle aurait souhaité s'arracher tout ce qui la faisait souffrir à cet instant précis. C'était ridicule bien sûr. Un coup de foudre ça n'existe pas. Et certainement pas sous la forme décrite par les poètes. Car oui, elle en a entendu parler. Certes plus jeune, elle avait nourri l'espoir d'une union agréable avec un homme de son milieu. Mais son père avait eu le don pour venir mettre à mal ce qui n'était qu'illusion. Elle avait également rêvée d'une maisonnée emplie de présence enfantine. Mais elle avait grandi depuis. Et avait appris à ses dépends ce qu'il en était. Elle avait alors compris une chose essentielle : elle n'entendait pas abandonner le contrôle de sa vie, de sa fortune, et de sa famille, à n'importe qui. Elle avait quitté l'enfance pour devenir une femme, avec tous les défis et les épreuves que cela représentait. Les sentiments ne pouvaient que lui attirer des ennuis et la preuve, c'est ce qu'il venait de se produire.

Tout comme la cendre qui couve sous le feu, elle savait désormais, qu'elle ne pouvait plus laisser la moindre étincelle jaillir. Quelle ironie. Elle qui appréciait tant la solitude, se sentait en cet instant totalement abandonnée. La brune secoua la tête dépitée. Puis d'un geste brusque, c'est le feu qu'elle éteint avant de se hisser à califourchon sur Moonblack, arrangeant ses sacoches. Une main qui se fait caressante sur le chanfrein de l'animal.

Elle voyagera de nuit. Comme à l'accoutumée.

Les yeux dans le vague, Ilug gardait quant à lui le silence. Une expression absente sur le visage. Il se mit à bourrer son brûle-gueule en poussant un long soupir avant de l'allumer avec une brindille enflammée dans les braises rougissantes du feu de bois. Il tira profondément sur le tuyau et l'odeur du tabac se répandit autour d'eux. Mais au lieu de savourer la fumée, le vieil homme se partit d'une longue et déchirante quinte de toux. Charlyelle lui versa un godet d'eau, ce qui eut pour effet de l'apaiser un peu. Ce silence se prolongea un moment entre eux, puis Ilug finit par prononcer quelques mots.

Je t' ai longuement observé Pallikari, ces dernières semaines. Tu marches toujours sur "la route rouge" depuis quelques temps.

Il était très rare que le vieux druide s'adresse à elle en la tutoyant et la jeune femme reste immobile sur sa monture. Se raidissant.

La route rouge, la route blanche.Sa façon à lui de décrire deux modes de vie qui n'avaient guère de chance en effet de se recouper jamais.

"- Mon coeur est toujours McAlayg, Ilug tu le sais."

Je suis à la fois heureux et triste que tu te sentes toujours des nôtres, Pallikari. Mais j'avais espéré que tu trouverais ta place parmi...

"- Auprès de mon père ? Sur cette autre terre au loin dans les Balkans ? Non Ilug. Demande moi tout ce que tu veux mais pas cela. Tu sais que je ne changerais pas d'avis sur le sujet."


Elle reste de nouveau silencieuse, le regard et les mains perdus dans le crin soyeux de son lipizzan. Décidément, cette journée était comme une lourde pierre dans son coeur.

Tu n'as pas oublié Charlyelle. Et être venu à l'aide de cet homme là suffit à me le prouver. Je ne te demanderais rien de plus. Mais peut-être que cela pourra t'aider à retrouver un juste équilibre dans ta vie.

"- Je ne crois pas non."

Je sais que tu ne souris plus et que ton âme souffre depuis quelques temps.Mais tu es la seule qui puisse en juger. Peut-être pourrais-tu maintenant vivre de manière plus agréable. Ne perds pas ta place dans le monde. Commence une nouvelle vie en effaçant tout ce qui te fait du mal dans l'ancienne.

Elle le regarde longuement. Ilug n'était pas prompt à vociférer, à blâmer, à juger. Il avait la colère lente et ne se battait qu'après mûre réflexion. Il connaissait le pouvoir incendiaire des mots et en usait avec circonspection. Si seulement d'autre avait été comme lui, elle n'en serait pas là ce jour.

"- Plusieurs fois Ilug, j'ai essayé de mourir honorablement. Je me demande bien pourquoi je suis toujours là tu sais."

Je pense que c'est parce que deux personnes sont en toi. Ta mère habite ton coeur, et tu dois l'honorer. En menant une bonne vie. Ce que ton père lui, malgré tout ce qu'il est n'a vraiment jamais su faire. J'étais avec ta mère lorsqu'elle est tombée durant cette bataille de la rivière des Grasses-Pâtures. Elle a combattue et est morte en brave.

"- Tu sais Ilug. Ces marques tribales qu'elle m'a faite, je les porte depuis toujours. Je les trouve belles. Et longtemps j'ai espéré qu'elles me ramèneraient màmag . Tous les matins quand je parle à La Mère, je vois rougeoyer le ciel et je me souviens de la couleur de ses cheveux, puisque je tiens les miens d'Elle. Je donnerais tout ce qui me reste de cette vie, pour la voir une seule fois près de moi Ilug."

Elle portait la marque des femmes McAlayg. Tout comme ta grand-mère. Tout comme toi. Et avec une femme aussi sauvage que toi, il faut adopter le même comportement que pour un animal. Ne pas crier, ne pas te prendre en chasse. Tu es emportée et indomptable, mais tu es brave ma petite-fille. N'oublies jamais ce que ta mère avait l'habitude de dire. Une McAlayg digne de ce nom ne se bat jamais sous le coup de la colère.

"- Je ne l'oublierais pas Ilug".

Déjà, elle avait talonné Blackmoon. Pour se détendre, elle essayait d'écouter les sons de la nuit. Mais on n'entendait guère que le bruit du vent dans les herbes et celui des sabots de la puissante monture sur le sol. Les taches grises du corps de l'animal brillaient dans la nuit. Tout autour partout des ombres. Au-dessus de sa tête, brillaient faiblement les premières étoiles. Elle respira profondément. Elle se concentrait sur le cou de son cheval et de sa tête qui dodelinait doucement, alors qu'il avait ralenti et s'était mis à marcher. Sa tête se mit à dodeliner également, au rythme de l'animal. Devant elle, les ombres cachaient les étoiles, formant une sorte de mur végétal dans l'obscurité. Trembles et saules poussaient près des cours d'eau, ils devaient donc se trouver tout près d'une rivière. Elle laissa Blackmoon boire tout son soûl. Quand il eut terminé, elle le talonna doucement.

Tout ce qu'elle arrivait à se promettre, c'était de ne plus jamais aider son prochain et de ne plus accorder la moindre once de confiance à quiconque.

"- Que les portes de l'Annwfn me soient fermées si je parjures avant la mort, que je soie condamnée à errer telle une âme en peine entre les mondes si j'ai volontairement renié ma parole, et si je trahis ce serment. J'ai dit !"

Elle essayait de rester attentive au souffle du vent pour ne pas s'endormir.

*Bienvenue en Ecosse
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Nouvelle venue en ces terres tellement lointaines, la brune s'avança dans le campement, silencieuse, aussi discrète qu'un félin.
Enfin, moins discrète qu’auparavant, car son ventre gonflé, distendu, prêt à se déchirer entravait quelque peu ses mouvements.

La nuit tomba, l'astre solaire dardant sur elle ses derniers rayons. Elle profita de la chaleur qu'ils lui apportait. Ils la galvaniseraient pour les heures qui s'ensuivraient, car nul doute qu'elle en aurait besoin.

Elle enfila chaque partie de sa tenue de guerrière, serrant autant qu'elle le pouvait. Tout jeune combattante qu'elle était, Chimène se tint prête, aux aguets, comme elle l'avait appris.

Elle nettoya une dernière fois ses armes, puis s'installa près du feu. Ses onyx perdus dans les flammes, elle pensa à son enfant à naître...si loin de sa terre natale.
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Les yeux perdus, une femme se dresse soudainement devant elle. Ses sens ne l'avaient pas prévenu, elle devait être encore plus fatigué qu'elle ne le pensait.

Sans crier gare, la dame sort un couteau. Bientôt maman, Chimène se raidit un instant, craignant pour la vie de son enfant. Mais ce n'est que les liens de son plastron qui sont tranchés.
Leçon faite, la brune baisse les yeux, honteuse de ce qu'elle s'apprêtait à faire.

Vous avez raison, mais je me dois de combattre, de servir mon royaume, de l'honorer.

Beau discours sans nul doute, même si la jeune Trente commence à douter de ses paroles. Depuis qu'elle était enceinte, elle avait remis certaines choses en question.

Les deux jeunes femmes s'observent longuement. Ses yeux de lynx, observant tout, sa démarche souple et silencieuse...tout en elle indiquait qu'elle était également une soldate, ou du moins, une combattante.

Demat, je suis Chimène de Beaumanoir, bretonne. Je puis vous assurer que mon mari voudrait plus que tout être auprès de moi, il respecte simplement mes choix.

Mais vous avez raison, je devrais...
Sans se douter de ce qu'il se passait, une douleur lancinante se fit sentir dans son ventre telle un coup d'estoc bien placé. Elle tomba à genoux et serra son ventre dans ses bras tellement la douleur était atroce.
Quelques secondes plus tard, plus rien. Se demandant ce qu'il venait de se passer, la jeune femme se releva et s'excusa.

Veuillez m'excuser, je ne sais pas ce qui m'a pris.

Le regard auparavant furieux de l'écossaise se faisait maintenant inquiet.

La jeune femme fut tout d'abord paniquée par les paroles de l'écossaise.

Une contraction? Mais non. Le bébé ne devrait pas arrivé avant au moins une semaine! Non faut pas.

Le regard hagard, elle ne savait plus quoi faire quand son interlocutrice lui donna une petite fiole et des conseils. La bretonne fixait ce remède miracle tout en écoutant les instructions.

Trugarez pour tout Druidesse Charlyelle. J'espère que l'on se reverra après cette nuit qui s'annonce agitée.

Le soir même avant d'aller au champ de bataille, la bretonne se fit donc une tisane. Après de longues minutes qui lui semblèrent une éternité, elle sentit enfin son ventre se détendre un peu.

Soulagée, elle s'équipa...en serrant moins les liens, et se rendit dans les rangs.

* Durant la nuit *

Nouvelle bataille pour la bretonne au sang chaud. Aux côtés de ses frères et soeurs d'armes et d'autres alliés, elle frappa l'ennemie tout en se protégeant au mieux.

Un coup d'estoc, puis une parade. La future maman préférait se concentrer sur sa défense et ne porter un coup seulement quand elle jugeait le moment propice.

Son adversaire étant un fort gaillard. Elle le jaugea rapidement, estimant ses chances de réussite d'un seul regard aiguisé. Grand, fort, et sachant visiblement manier sa bastarde, elle misa tout sur l'esquive et l'attaque dans le dos.

Sa tactique aurait fonctionner à merveille si elle avait eu toute sa souplesse, ce qui n'était plus le cas.
La brune se fut pas assez rapide et prit un coup d'épée dans le flanc.

A terre et prise à nouveau de curieuses contractions, elle crut sa dernière heure venue. Son bouclier était en mille morceaux, et une nouvelle attaque venait de briser son épée. Au comble du désespoir, elle pria pour son enfant, attendant le coup fatal.
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La bretonne ouvrit les yeux, s'apercevant que le coup n'était toujours pas venu. Son adversaire était même à terre, un rictus de surprise sur les lèvres.
Devant la brune se tenait l'écossaise, sa sauveuse. Elle était blessée également mais semblait ne pas en tenir compte. Prenant Chimène par le bras, elle la tira et, se soutenant l'une l'autre, elle se dirigèrent vers un grand arbre. La bretonne peinait à marcher, mais soutenue par la celtique, elles y parvinrent enfin.

Elle entendit les paroles de la celtique de loin, son cerveau commençait à être envahi de brumes. Elle regarda distraitement l'arbre. Ses connaissances en herboristeries n'étaient pas assez développées pour qu'elle puisse l'identifier avec précision, mais elle n'en avait cure. Les douleurs lui prenaient toute sa concentration.

Elle s'effondra sous l'arbre, s'appuyant dessus avec soulagement. La couverture sentait le sang. Le sien? Peut-être. Elle ne se rappelait même pas avoir apporté une couverture.

Tournant ses yeux embrumés vers sa droite, elle vit la druidesse qui s'activait. Sa blessure ne semblait pas la déranger, ou alors elle en faisait abstraction. Chimène admirait son courage, elle aurait aimé pouvoir en faire autant avec ses contractions.

"- Le feu ! Faut que j'allumes un feu !"

Après avoir allumé un feu et prit sa sacoche, Charlyelle s'approcha d'elle et examina sa blessure.
La jeune bretonne serra les dents. Curieusement, sa blessure lui faisait moins mal que les contractions. Elle craint pour la vie de son enfant.

S'il vous plaît Druidesse, mon enfant. Dites moi qu'il ne risque rien. Je vous en prie.
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Orléans, chaque jour vous réserve une nouvelle surprise !....


Orléans ! Chaque journée vous apporte joies, découvertes et aventures ! Nous nous occupons de tout pour que vous soyez libérés de tout souçi. Profitez de ces moments privilégiés pour lier amitié avec vos compagnons et créer de merveilleux souvenirs entre vous ! Voyez la vie en rose ! Les images floues de son rêve la hantaient, lui laissant une impression de torpeur diffuse, comme un vide inexplicable au creux de l'estomac.
Que lui arrivait-il depuis quelques jours ? Pourquoi avait elle cet inquiétant pressentiment que la journée n'allait pas se dérouler comme toutes les autres ?

Une petite fille et une mère de plus à son acquis depuis quelques jours. Elle tournait en rond dans cet endroit. Elle avait passé une nuit agitée, emplie d'ombres étranges et de forêts profondes où elle se perdait...

Sur le point de rejoindre son auberge, réfléchissant à ce qu'elle allait bien pouvoir faire maintenant qu'elle était totalement guérie de ses blessures et de sa maladie, l'Ecossaise ralentit soudainement l'allure et se raidit instinctivement. Non loin d'elle, une silhouette se dresse, qui est loin de lui être inconnue. La tête se penche, les narines ont un léger frémissement alors qu'un drôle de vertige s'en vient la saisir.

Pas fait exprès ! Non, non et non. L'auraient ils voulus qu'ils n'auraient pas mieux joués. Son maître-amant, là devant, à quelques pas d'elle. Charlyelle lui jette un regard intense, concentré et profond.

Il était toujours aussi séduisant qu'elle en eut le souffle coupé. D'une beauté virile. Les hanches minces et les traits affirmés. Le vent ébouriffait ses épais cheveux bruns, longs bien au-delà de la nuque et des épaules.
Il se dégageait de cet homme une impression de force contenue, et aussi, quelque chose de glacial et d'impénétrable.

Pâlissant sous l'effet du choc, elle réalise que si elle l'a vu, lui ne semble pas l'avoir aperçue. Le sang bourdonnait contre ses tempes et elle ferma un instant les yeux avant de se diriger dans la première taverne qu'elle trouve. Désorientée, son regard erra à travers la pièce, se posant sur les tables de bois clair, les chaises en osier, avant que de déplier devant elle un vieux vélin retraçant une carte.

Elle n'aurait plus qu'à choisir une destination au hasard, un frisson courant tout le long de sa nuque. Le Seigneur avait toujours cette même démarche assurée et cette prestance manifeste et si naturelle.

Et s'il lui tombait dessus, comment allait-il réagir en découvrant qu'elle lui avait quelque peu désobéi ces dernières semaines ?....
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_ Si vous avez froid Mademoiselle, je peux demander à un valet d'allumer le feu.

Elle résista à l'envie de serrer un peu plus étroitement son tartan autour d'elle.

« - Non merci ça va. Je n'ai pas besoin d'un feu, ni de rien d'autre en fait, tout va bien ».

La servante continuait de s'agiter autour de la pièce, remettant en place des objets qui n'avaient été nullement dérangés.

_ Vous êtes sûre mademoiselle ? Parce que je trouve que vous avez l'air frigorifiée. ..

« - Non vraiment, je vais bien. Je vais lire un peu ».

Charlyelle essaya d'adopter un ton naturellement ferme, sans aucun excès qui eût pu attirer un peu trop l'attention de la servante de la toute récente maisonnée Orléannaise acquise, dans laquelle elle se trouvait. Missive d'Enzo à la main.
La servante était-elle seulement soucieuse de son bien-être ou bien la surveillait-elle ? Il était difficile de le savoir exactement. La domestique était à son service depuis peu et déjà entièrement dévouée au maître de maison. Celui qui la lui avait quasiment imposée : son père. Mais c'était à ce prix là qu'elle avait pu obtenir un semblant de paix.
Il n'était pas raisonnable pour Charlye d'essayer de s'en faire une alliée, mais peut-être au moins n'était-elle pas une ennemie...De toute façon, si le Vladimissime avait placé cette servante là pour qu'elle espionne sa fille, mieux valait pour l'Ecossaise, faire profil bas.

Elle alla donc s'asseoir sur un canapé, continuant la lecture que lui procurait le Seigneur de Falmignoul.

Meg, ainsi prénommée, hésita un instant avant de déclarer

_ Bon. Si c'est ce que vous voulez, très bien. Mais je trouve qu'il fait tout de même froid.

Charlye essaya de prendre un ton supérieur et aussi détaché que possible.

« - Je trouve cela revigorant et plus économique, aussi. Je suis sûre que mon père n'approuverait pas un gaspillage de bois dans la matinée, alors que les après-midi sont déjà très doux. Puis c'est normal que vous ayez froid vous et pas moi. Vous venez du Sud je viens du Nord. »

Meg opina du bonnet, prête à approuver toutes les opinions émanant de son maître, même les plus anodines.

_ Si c'est ce que souhaite votre père, alors bien sûr, Mademoiselle. Mais surtout sonnez si...

« - Si j'ai besoin de quelque chose ? Certainement. Vous pouvez me laisser Meg. »

La servante quitta la pièce et Charlyelle poussa un soupir de soulagement avant de se précipiter vers la cheminée.
Meg exécutait son service avec un peu trop de zèle au goût de Charlyelle. Tout était bien mieux lorsque seul Ilug était auprès d'elle et occupait ses fonctions. Mais son père ne supportait pas l'entente du grand-père et de sa fille et lorsqu'il avait appris qu'Ilug avait désobéi à ses ordres pour complaire à sa petite-fille, le résultat ne s'était pas fait attendre. Et pour le remplacer, son père avait fait appel à la très complaisante Meg qui voulait faire du feu quand il n'en était nul besoin...

Charlyelle étendit son tartan devant la cheminée et s'agenouilla dessus, en remerciant mentalement le personnel pour la propreté des parquets, encore que les cendres eussent été difficiles à discerner sur un tissu chiné de laine anthracite.
Elle se pencha et tendit l'oreille aussi près du conduit qu'il était possible. Des voix montaient faiblement de l'étage en-dessous. Le quartier des domestiques. Visiblement, en bas aussi, le bras droit de son père avait refusé de faire un feu. Il devait faire aussi froid dans son cabinet de travail que dans la chambre de Charlyelle. Cela arrangeait bien cette dernière qui pouvait ainsi écouter la conversation de Meg et d'Alban, la nouvelle coqueluche de son paternel.
S'ils s'imaginaient que Charlyelle n'avait pas compris que tous deux l'espionnaient pour le compte de son père, ils allaient vite en être pour leur frais. Mais dans l'immédiat, la brune jouait le jeu, parce qu'elle s'en contrefichait quelque peu en fait. Et que ça lui servait.

...d'être revenu aujourd'hui. Je suis sûr que nous pourrons trouver un arrangement qui nous conviendra.

Quoi, sans même organiser une rencontre, vous en êtes sûr ?

La voix d'Alban baissa en intensité, comme s'il s'éloignait de la cheminée. Charlyelle poussa un soupir de frustration. S'ils ne se tenaient pas tranquilles, comment allait-elle pouvoir entendre ?

Une rencontre n'est absolument pas nécessaire. Elle fera ce que son père lui dira de faire et puis, vous avez vu le portrait n'est-ce pas ? Je vous assure qu'il est très ressemblant.. Elle fera ce qu'il lui dira de faire. Et si elle refuse de se plier à sa volonté, elle devra faire face aux conséquences. Comme ce sera cet homme là et nul autre, il faudra bien qu'elle se montre coopérative. Il s'agit d'une proposition qui est très honorante pour son père.

Les voix baissèrent de nouveau. Les lèvres de Charlyelle se pincèrent jusqu'à n'être plus qu'une étroite ligne blanche. Ainsi, ça n'était pas terminé ? Elle qui pensait avoir la paix, ce n'était seulement que faux-semblant pour mieux l'amadouer.

Je serais bien aise d'avoir une épouse aussi jeune et jolie que la fille de votre maître ! Et elle sera très honorée de mes attentions !

Jeune. Il avait dit jeune ! Cela n'augurait rien de bon. Charlyelle tendit l'oreille, tentant de deviner à quoi pouvait bien ressembler cet homme que lui destinait le paternel.
Evidemment. Son père souhaitait un mariage de son rang. Mais le rang du futur mari désigné ne prouvait nullement que l'Ecossaise le trouverait à son goût.
De nouveau les voix montèrent en intensité.

Et vous dites qu'elle est obéissante ? C'est une bonne chose. Les jeunes femmes de nos jours sont bien trop indépendantes et ce n'est certes pas ce que je recherche chez une épouse.

La voix s'éloignait encore de la cheminée tandis que l'homme continuait à pérorer sur l'esprit rebelle des jeunes femmes en particulier.

Vous n'aurez aucun problème de ce genre, la fille de mon maître connait ses devoirs.

Et si elle ne les connait pas, elle les apprendra bien vite.

Elle les entendit alors éclater de rire et se relève le cœur battant. Ainsi, c'était encore une fois décidé. Inévitable. Son père lui avait encore trouvé un parti et répondait de par son bras droit de son obéissance.

Non, mais il était en plein rêve là encore une fois, le paternel. Ou bien était-ce elle qui cauchemardait de nouveau.

Il avait comme de juste, déniché quelqu'un de son goût et qui lui ressemblait : un homme qui se servait de ses poings serrés pour obtenir l'obéissance de ceux et, naturellement, de celles qui dépendaient de lui. Quelqu'un qui professait que rien ne ramenait plus vite à la raison une jeune fille ou femme désobéissante qu'une main lourde et ferme.
Cette fois il ne rigolait plus le paternel et il appliquait les méthodes ancestrales de son pays à lui.

L'Ecossaise agrippa le manteau de la cheminée et tenta de se ressaisir. Les perspectives n'étaient peut-être pas aussi noires qu'elles le semblaient ; après tout il n'était pas juste de juger cet homme avant d'avoir fait sa connaissance. Et il était sans doute déraisonnable de tirer trop de conclusions d'une simple conversation écoutée dans un conduit de cheminée.
Pourtant, accord semblait indiscutablement avoir été trouvé.

La jeune femme essuya hâtivement la suie de sa robe et se rua vers le balcon en prenant bien soin de rester dans l'ombre afin qu'on ne puisse pas la voir de la rue.
D'un instant à l'autre, le visiteur allait récupérer sa canne et son chapeau, et passer juste en dessous d'elle. Alors, elle allait enfin apercevoir l'homme que son père voulait qu'elle épouse. Sa voiture l'attendait dans la rue, juste au dessous, et Charlye admira au passage les deux beaux chevaux bais et leurs harnais garnis d'argent. La berline resplendissait, et elle pouvait presque sentir la riche odeur des sièges capitonnés de cuir.
Ainsi, l'homme qu'on voulait lui faire épouser avait l'air d'être fort à son aise. Elle pourrait profiter de cette richesse, au moins. Avoir des robes, des bijoux. Une belle maison certainement. Plusieurs peut-être...
Grimace qui se joue sur le minois écossais. Tout ce qu'elle abhorre en fait.
Elle entendit la porte se refermer et vit le cocher et les valets de pied se redresser pour accueillir leur maître. Il lui sembla que c'était par véritable respect, et non par crainte, qu'ils changeaient d'attitude. Elle aurait de nombreux serviteurs, peut-être une femme de chambre qui lui obéirait à elle, plutôt qu'à son mari.

Nouveau rictus sur le fin visage. Elle se mordit la lèvre. Tout cela était bien beau, mais était-il aussi permis d'espérer que son mari serait un homme doux et tendre en même temps qu'un aristo ? Elle se concentra sur cette pensée en essayant de ne pas se laisser influencer par les bribes de conversation qu'elle avait entendues.
A cet instant, elle vit l'homme monter sur le marchepieds de la voiture et se pencha en avant pour mieux le voir. Il était agé, elle pouvait le voir à la ligne voûtée de ses épaules. Son pas était régulier, mais raide et mesuré. Sa taille haute et sa silhouette exagérément mince, voire frêle, comme s'il était affecté par quelque maladie. Les doigts qu'elle vit se poser sur le montant de la portière étaient noueux et décharnés, comme des griffes.

Charlye soupira de découragement. Il aurait été insensé d'espérer que l'homme soit jeune, après avoir vu la richesse de son équipage. Il fallait du temps pour acquérir la fortune suffisante pour posséder une telle merveille. Il fallait être en tout cas nettement plus âgé qu'elle naturellement ou alors être comme elle, l'héritier providentiel... Mais si cet homme était aussi vieux qu'il le paraissait..

Elle frissonna en pensant qu'il la rejoindrait la nuit et put presque sentir ses mains décharnées sur ses cheveux et sur sa peau nue. Il semblait même plus âgé que ne l'était son propre père. Elle serait probablement bientôt veuve...
C'était mal de penser, d'espérer cela. Peut être qu'elle était vraiment mauvaise et que son père avait raison de vouloir la punir ainsi. Mais une petite voix, tout au fond d'elle-même, refusait de se taire. Non. Elle n'était pas mauvaise et elle le savait. L'homme que son père lui avait choisi était un vieillard alors qu'elle était encore elle même qu'une toute jeune femme. Son père cherchait tout simplement à l'empêcher de profiter de sa jeunesse, avec sa cruauté habituelle.

Se sentant observé, l'homme leva les yeux et la découvrit alors sur le balcon. Elle ne bougea pas tandis qu'il la regardait, en essayant de ne pas trop lui montrer à quel point il la dégoûtait.
Le vieil homme arrêta son cocher d'un geste et la fixa durant un long moment. Charlyelle pouvait voir ses petits yeux détailler lentement son corps, passer sur son ventre, ses seins et son cou, avant de s'arrêter enfin sur son visage. Alors il lui sourit. Mais il n'y avait aucune trace de chaleur sur ses traits.
Comme dans un rêve, elle le vit caresser de la main le cuir du capitonnage de son siège, le palper de ses doigts décharnés comme s'il s'agissait de son corps à elle. Enfin, il donna un ordre bref au cocher d'une voix rauque et échauffée. L'attelage s'ébranla.

Charlyelle s'adossa contre la façade en sentant ses jambes trembler sous elle. Peut-être avait-elle imaginé l'attitude et les gestes du vieil homme. Il y avait la distance, les odeurs de la rue et le soleil qu'elle avait dans les yeux. Tout cela avait peut être enflammé son imagination. Peut être cherchait il une clé, une pièce de monnaie ou tout autre objet qui avait pu tomber sur le siège à côté de lui.
Peut-être aussi avait-elle le diable au corps, comme le prétendait son père qui disait toujours qu'elle ressemblait à sa feue mère ; et avait-elle imaginé ce qu'elle ressentirait lorsque cette main passerait sur elle, la caressant, la palpant, l'étreignant.

Elle s'agrippa plus fort à la balustrade pour lutter contre une vague nausée et avala plusieurs grandes goulées d'air. Ce n'était pas possible. Tout simplement pas possible. Son père pour une fois, devrait l'écouter et se rendre à la raison. Peut-être en échange de son renoncement, devrait-elle lui promettre de toujours être obéissante désormais. De ne plus le mettre en colère. Et même, d'épouser tout homme qu'il lui désignerait. N'importe qui sauf ce vieillard là.

Et dans l'immédiat, de reprendre la lecture de la missive Enzonesque reçue le matin même.
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Quelque part dans la campagne

Lorsqu'elle s'approcha des berges de la rivière elle s'arrêta pour contempler l'eau limpide, comme fascinée. L'eau était si claire que l'on distinguait parfaitement chacune des pierres qui couvrent le lit de la rivière. Elle s'assit un instant sur l'herbe, finit par retirer ses bottes, puis dut relever légèrement sa jupe et son jupon pour faire glisser les bas le long de ses jambes. Pieds nus, elle se mit debout, releva l'ourlet de sa jupe au-dessus de ses genoux et descendit avec précaution jusqu'à la rive. Les pierres étaient douces, bien qu'un peu glissantes et l'eau presque glacée ce qui lui arracha une grimace. Mais l'Ecossaise aimait beaucoup la sensation du courant léger sur ses chevilles. Tout comme elle aimait ce chaud soleil sur son visage.

Elle sentit tout à coup quelque chose lui chatouiller la cheville droite et lorsqu'elle baissa les yeux, elle vit qu'il s'agissait d'un ban de minuscules poissons. Elle releva vivement sa jambe pour sortir son pied de l'eau. Et le ban de petits poissons se précipita aussitôt sur sa cheville gauche. Elle sauta sur son autre pied et en laissa tomber le bas de sa jupe, qu'elle releva bien sûr trempée.
Elle réussit à se relever mais se prit le pied dans l'ourlet de sa robe et retomba aussitôt dans l'eau, trempant cette fois-ci non seulement son corsage, sa jupe, mais son visage et ses cheveux.
Une bouffée de joie monta soudain en elle, si inattendue, qu'elle en paraissait incongrue. Et tout à coup, incrédule, elle s'entendit produire un son qu'elle eut du mal à reconnaître. Elle riait !
Chose qui ne s'était pas produit depuis plusieurs semaines.

Elle ne voulait pas lever l'ancre mais elle sentait le passé tirer sur la corde comme une lame de fond avec assez de force pour lui faire se demander si elle devait lâcher prise. Si au final, elle avait le droit de se sacrifier sur l'autel de son propre bonheur.

Les missives reçues d'Enzo avaient au moins eu le don de faire en sorte qu'elle se préoccupe d'une autre personne qu'elle. Certes, il était du genre odieux quand il avait ses humeurs. Mais elle avait une commande à honorer. Et elle l'honorerait.

Sans plus attendre, Charlyelle se remit en route.
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