[RP - Appartements Privés] Fils de Buse

« An error occurred, please try again later. » - Y*utube

Qu'on lui rie au nez : ceci est le viol raté le plus parfait qu'on eût pu imaginer. À cet égard, Melchiore se sent misérable. Misérablement chanceux. D'être en vie. D'être un peu plus qu'en vie. Et plein d'envies. Il faudra un peu de temps pour digérer la victorieuse défaite. Rien qu'un bout d'éternité, en fait. L'affaire n'est pas mince ; c'est le faîte du Prince.
Aimablement ramassé dans le giron Cassianique, l'intrus proteste à peine lorsque la main pacifique l'affranchit encore d'avantage de sa coupe de cheveux. À franchement énoncer, ces cheveux ainsi défaits ne ressemblent à rien moins que des...cheveux. Ce fait est assez notable pour que l'angevin le vive comme une humiliation. Melchiore, sans être Samson, perd tout son aplomb dès lors que -entre un jourd'hui et un lendemain- se referment les portes et que tombe cette corne capillaire pour annoncer l'heure de la sieste. La différence est que cette fois, il y a un témoin pour en constater la navrante banalité. Tout comme les femmes, qui elles ont encore un ersatz de braies sous leurs multiples jupes, c'était là son dernier rempart face à la nudité, réduit en lambeaux par une main trop inconnue et déjà trop estimée.
Melchiore proteste à peine, aussi, lorsque Cassian le renverse à nouveau en le privant du délectable entremet qu'il s'était adjugé. Combien de fois auront-ils roulé ainsi à tour de rôle ? Qu'importe, seul le drap en prendra finalement pour son grade, tant on le malmène, l'entortille, le piétine, l'écrase. On ne lui trouve plus vraiment d'utilité. Puisqu'il ne fait plus si froid. Puisqu'on ne veut plus tellement se cacher. Et puis, c'est triste, ce genre de linceul. Ça ne sied qu'à la mort, qu'au sommeil, ou qu'au drapé d'une statue à jamais immobilisée. Aussi Melchiore malmène-t-il le tissu dans le poing qu'il serre lorsque l'Aiglon entreprend de visiter ses terres charnelles.

Idiot, il croit sans doute qu'étreindre le drap inutile dans sa poigne l'aidera à atténuer l'évidence : l'Aiglon qui entame sa plongée vient d'effectuer une prise parfaite pour étourdir cette proie soudaine qu'est la Buse. Se repaître un peu de cette oreille, c'est être sûr de susciter le feu dans ses sangs et d’abolir tout mouvement contestataire dans l’œuf. C'est quelque chose comme un cran d'arrêt ; bien que la Buse ait déjà cessé toute activité cervicale superflue depuis un moment. De fait, les mots proférés ne sont qu'un substitut à peine utile. Melchiore pense, donc, qu'il faudrait qu'il reste ; bien que tout ceci ne soit qu'un moment volé, esseulé entre deux parenthèses qu'on voudrait bien voir voler en éclats. Et c'est une main affligée qui relâche le drap chiffonné pour s'infiltrer à son tour dans les cheveux du Castelmaure en plein repérage. Qu'il ne s'échappe pas trop vite, ni trop loin. Puis, le corps de Melchiore est un terrain fléché. Il a beau avoir encore pour lui les grâces de la jeunesse, les gênes ont assez bien fait leur œuvre pour en faire un incontestable Montmorency, en apparence et au dessus des genoux, du moins. Et c'est une fine ligne duveteuse, au tracé net, qui relie le nombril de la Buse à cette saillie droitement érigée qui reçoit les attentions étourdissantes de l'Aiglon. Il a, Melchiore, la pilosité franche et ciblée. Il n'est pas, Melchiore, de ces bonhommes velus intégralement, trop imparfaitement, trop clairsemés, et trop en friche. Il est, Melchiore, très pubescent, ou pas beaucoup. C'est là un sujet qui mérite son solo et sa prose glorieuse. Car les affects de Melchiore sont à l'image de cette pilosité raffinée : drus ou inexistants. Et s'il adore un peu Cassian, c'est qu'il l'adore déjà complètement.

Ce Cassian qui, per os, lui rend ces quelques honneurs mâtins qui le tiennent captif.
Il a, Melchiore, l'ombre d'un instant, le net sentiment qu'une dose de purge ne lui eût pas fait meilleur effet.
Il a, Melchiore, le vain espoir que la pluie ne cesse jamais.
Il a, Melchiore, perdu son vouvoiement en route.

-Tu...Mais...ah !

Et son français avec. Lui qui était venu faire de frauduleuses acquisitions, le voilà dépouillé, de son abord jusqu'en son for. Ce duo doigté qui le sonde est merveilleusement affolant. Il déniche le souvenir un peu lointain d'un plaisir lancinant. Et Melchiore est assez friand de ce genre de nostalgie. Cassian lui sera une nouvelle égérie, ce jeune et prodigieux givré qui consent à partager son syndrome uraniste. Après tout, pour soulager une démangeaison, il faut bien se gratter un peu. Et l'on se sent moins seul à deux.
Mais l'Odyssée cesse là, laissant Melchiore pantois, et l'Aiglon retrouve en s'affalant le chemin qui le ramène à ses lèvres. Il récrimine un peu contre sa bouche lorsque s'empale le saisissant oiseau. Et voici que Melchiore porte sur son giron le costume de Charlemagne. C'est un superbe costume pour qui n'en a jamais porté qu'un seul, tout juste potable. Quoiqu'il s'enfile avec quelque difficulté. C'est qu'il se mérite. On y est un peu à l'étroit, mais on y est furieusement bien. Et Melchiore, plein de détresse, peine à s'y mouvoir. Il envoie des signaux tourmentés sur le visage de l'Aiglon qu'il embrasse à outrance. Et ses mains déferlent sur le dos ivoirin pour lui constituer une prison un peu tremblante. Ces caresses, ce sont moins des promesses que des suppliques. Cassian, tu me vas bien. Et si tu veux bien être ce cavalier qui me manque un peu, juste un instant, je ferai de toi le souvenir Roi de tous les regrets et toutes les satisfactions qui gisent en ma mémoire. Et je ne volerai jamais plus rien que ta pudeur, ce dont j'ai le plus besoin. Cassian, si tout ceci n'est rien, nous pouvons en faire cent mille chemins.

Knock, knock, knocking on Charly's door. Le visage saturé d'un rosé sanguin, Melchiore, en bon œnophobe, est moins Saumurois que lui-même : cet homme un peu jeune, un peu perdu dans la toile Nivernaise, c'est un amant tout aussi troublé que son geôlier, qu'il tient en joue. Et puisque l'Autre veut, alors il vient. Il vient, et pour ne pas perdre son chemin, c'est aux hanches de l'Aiglon qu'il se tient. Il vient, même si le geste, aux yeux des faiseurs d'hommes, est vain. Et puisque l'addiction est plus forte qu'aucun vin, il revient. C'est très simple, et c'est enivrant. L'addiction devient bien vite frénétique et, une fois, deux fois, Melchiore perd son costume dans la foulée. C'est un petit drame. Et il faut se débattre pour le rattraper, et à nouveau l'enfiler. C'est très nouveau, et la Buse qui n'en peut plus, la Buse qui aime de façon trop désordonnée, saisit les genoux de Cassian pour les ramener contre ses flancs et ainsi, se redresse un peu, assise. Sous son bec courroucé et plein d'affect manqué, il y a cette pomme d'Adam qu'il s'empresse de bécoter. Il a à peine le temps de la cueillir que, capitulant, il presse son front désemparé contre l'épaule de l'Aiglon. C'est que, plein de fougue et de maladresse, plein de feu et de hardiesse, il agonise en ressacs contre les reins de Cassian.

C'est terrible autant que c'est bon. Et moite et prostré, il regrette déjà. L'avidité a enflé, trop fort et trop vite, puis s'en est allée. Les feux s'éteignent, le costume est bientôt perdu, et personne jamais n'applaudira ce boléro d'oiseaux, si beau fut-il. Mais il y a, en Melchiore, des braises ardentes qui subsistent encore et qui, patientes, n'attendent qu'un souffle pour se ranimer. L'Aiglon est rejeté sur la couche, bientôt aplati par l'angevin. Il a déjà injurié la solitude de l'Infant, que risque-t-il à présent ? Cet intrus qui prend trop de place délivre, bordélique, des baisers qu'il éparpille sur le visage adamantin, des morsures flatteuses qui s'égrainent sur les épaules d'ivoire. Il voudrait l'étreindre un peu, aussi, mais il roule encore et échoue, allongé, le dos offert à son voisin. Quelques secondes d'immobilisme, et ses yeux scrutent les carreaux, rembrunis. Juste assez de temps pour retrouver un souffle presque paisible et agripper derrière lui un bras blanc qu'il tire contre lui. La bête blessée souhaite qu'on l'abatte d'un tir franc ; exige qu'on l'achève séance tenante.

-J'reste. Un peu. Mais il faudra t'emparer de moi.

Souvent perdant, Melchiore a développé le goût de la revanche et les mœurs du bon perdant. Il faudra au moins, pour que la soirée soit complète, qu'il goûte un peu à tous les plats et qu'il sombre dans l'ivresse d'une de ces étreintes, fières et entêtantes, desquelles on ne se relève pas indemne.
_________________
And for next year !

Le destrier piaffe à peine. Et pour taire les discordances que lui arrachent cette flûte câline qui le transperce, c'est un morceau de drap qui lui fait office de mors. Deux ou trois cris, c'est tout. Des cris du cœur, rien que.
Il fait le dos rond sous les caresses qui l'assagissent. Et puis c'est un petit volcan qui ébranle son endroit. Stérile, l'étalon avorte déjà sous la liqueur séminale en fusion. Car cette terre est déclarée morte, d'ici jusqu'à Bethléem. Il n'y aura nulle grange où mettre bas d'un miracle. Melchiore est trop mauvais roi mage pour célébrer une quelconque nativité.
Quoique, sortie de la bouche de l'Infant, l'idée paraît charmante. Mais elle ne lui provoque aucun appétit. Ou alors, seulement pour faire plaisir au masque de Cassian. Le sourire qui lui bourgeonne sur la figure vaut bien cent mille retours. Cent mille retours sur l'unique chemin qui mène jusqu'à lui.

Les étreintes, les leurres, les peaux qui s'effleurent, tout ça n'est qu'un jeu d'enfant. Melchiore prend, pour son content, de l'affection pour les dix ans à venir. Au moins. Mais il aime abuser des bonnes choses, et trop lui en donner, c'est être sûr de le voir réclamer encore. Passé le plaisir, lui-même se montre avare. Rigide et éreinté, il se laisse peser sur le dos, concentré seulement sur les bruits nocturnes et l'application qu'il met à tenir ses paupières relevées. Là où Cassian est passé, ça brûle toujours.
Le seul baiser qu'il se rappelle avoir administré jusque là, ça a été celui, nécessaire, posé sur la bouche d'une jeune associée angevine. Parce que, peu discret malgré lui dans sa déviance, il a fallu se doter le bras d'une créature aussi délicieuse que possible au regard du tout-venant. Mais c'était impudique et sans saveur. C'était né d'un élan rageur. Pour étrangler la curiosité de deux esprits trop clairvoyants. Envoyé comme une formalité sur le visage non consentant de sa compagne, grassement payée au demeurant. C'est que, pour partager son ombre, elle lui coûte une sacrée blinde. Et la visite de Melchiore dans le Nivernais n'est pas étrangère aux honoraires de l'angevine. Une chance qu'elle ait de l'esprit, et qu'elle lui soit sympathique. Une chance, surtout, qu'elle accepte les créances.

Il faudra pourtant que les tempêtes de Nevers cessent avant le jour. Melchiore, en mauvais petit seigneur, sait le cirque matinal qui s’opérera avant longtemps. Il entend déjà venir les bourreaux et les chaisnes de forçat qui grinceront aux poignets de Cassian, martyr dans la demeure d'un Prince. Un valet que, in petto, on aura farci de brimades ensommeillées des centaines de jours durant, viendra jeter sur Cassian les rayons meurtriers du soleil. On le poussera au bas du lit, peut-être, et on l'enveloppera dans une chape de pudeur, qui sera finement cousue et fleurera bon comme un matin de printemps. Melchiore, lui, sera déjà loin. Pourtant, pourtant, il vendrait son âme pour pouvoir s'assoupir rien qu'une heure ou deux, sous ce dais, non loin de ce bel et curieux ami. Un bâillement lui jaillit du plus profond du coffre et menace de lui démettre la mâchoire. Il ne le réprime pas d'avantage que l'élan d'aigreur qui lui sort de la bouche.

-Où ? Quand ? Comment ? Des héritiers pèsent sur les dépenses. Des bâtards pèsent sur la conscience.

De même qu'un amant vous provoque l'impatience et vous tourmente l'existence.
Montmorency n'est peut-être pas pétri de bonnes manières, il a peut-être un pied de travers, mais les deux n'en touchent pas moins terre -sitôt l'esprit recouvré-.
Le visage se tourne vers son voisin, qu'il découvre triste. L'angevin reste perplexe. Il voudrait que dure encore le jeu étrange. Répondre favorablement à l'Infant. Ou essayer. Il faut alors se risquer à une alternative périlleuse.

Il y a peu, j'suis passé dans une paroisse, un peu à l'Ouest. Nommée Nérondes. Les bâtiments y sont chétifs et l'endroit est affreux à voir, évidemment, puisqu'il est Berrichon. Rien qu'une vaste étendue marécageuse. La terre vous y gobe les pieds. On la croirait l'émissaire prête à vous attirer en enfer. Même le monastère n'arrive pas à s'élever vers les airs. Ça n'vaut même pas une nature morte.
Y'a un genre de moine épais et bête comme ses pieds, là bas, qui tient un moulin branlant. À moins que ça ne soit le moulin qui se tienne contre lui. Je m'demande d'ailleurs comment ses hélices arrivent à tourner dans le bourbier qui leur sert de rivière. Et le blé a l'air brun et pourri. D'ailleurs, le pain qu'ils y font est infâme. Un âne s'y briserait les dents. On n'en ferait même pas un mors. Un parpaing, à tout l'moins.
Y'a donc un moine idiot, j'disais. Mais il connaît des coursiers. Et moi aussi, je connais des coursiers. Et nous sommes en vaine : je sais lire.
Je n'te hais pas. Mais tu m'as donné faim. Et tu m'as donné froid. Rachète-toi. Noircis un peu de papier pour moi.

Il faut au moins toute une histoire pour endormir la vigilance de Cassian, et le persuader d'écrire effectivement. Et puis, Melchiore a beau exagérer grassement le trait de son tableau, il est bel et bien passé dans ce coin-ci. Brièvement. Le temps de botter l'arrière-train d'un chien errant, boire un verre d'eau, se soulager d'une vessie trop pleine et promettre de ramener l'affreuse monture empruntée aussi fraîche que possible. Voici qui ne peut que confirmer l'idée que Cassian doit avoir de son manque de noblesse. Mais son identité véritable, Melchiore en fait peu de cas. Il ne brûle même pas de la révéler. Et puis Cassian n'est que d'Arlezac. Il aurait pu avoir le malheur d'être un Blanc-Combaz, et alors Melchiore aurait estimé amusant de l'étrangler. Au lieu de quoi, c'est sa bouche qu'il pose contre la gorge de son auditeur zélé. Il en tète le marbre, un brin affamé. Juste pour y laisser sa marque ; jeu de gamin. Donner le change de ses sévices et l'affliger d'un terrible suçon. Susciter dans cette scène des airs de négociation. Et faire, contre peau de cire, peau de son.

-S'te plaît.
_________________
And for next year !

Courbée au bord de la couche, le geste hésitant, la Buse s'applique à délasser le savant réseau de lacets qui retiennent prisonniers les arpions disparates. Simple question de confort. Il n'est pas question d'ausculter l'angevin tripode ; il connaît déjà ses défauts sans qu'on ait à les lui détailler. Le troisième pied -la canne, s'entend- a été reposée au sol pour l'occasion. Ainsi débute-t-il, l'entrée en matière aussi succincte que l'a été son irruption dans le nid de l'Aiglon :

-C'est l'histoire d'un caïd atteint de kleptomanie.

Yo. Voici comme le décor est posé, sans artifice. Bien que Melchiore soit de ces cancres qui aiment à s'abaisser aux plaisirs de l'érudisme, il hait souverainement les préambules trop longs, qui désintéressent et perdent le lectorat, et le font trépigner à l'idée d'atteindre enfin le chapitre premier ; ces longues paraphrases castratives qui ont le chic de révéler l'intrigue avant même que vous ayez pu languir, l'oeil luisant et le doigt humide viscéralement arrimé au tournant d'une page. Après tout, Melchiore s'est allègrement passé d'avant-propos lorsqu'il a tenté de prendre Cassian contre son gré, choisissant la facilité naïve.
Bottes chues sèchement au sol, il va pour continuer lorsqu'un un frôlement le distrait. La Buse se redresse. Son œil mordoré se fige sur le geste, tour à tour effaré puis reconnaissant. Au doigt qui le frôle, l'épiderme s'étonne et se hérisse. C'est là un cuir qu'on a tanné de plus rude façon. Et la douceur erratique des mains de Cassian procède d'avantage du toucher de la soie que de la rugosité du lin. Comme frappé de stupeur, Melchiore ne sait que faire de tant d'émoi. Fâché, dirait-on, il saisit cette main qui l'aborde. Puis, curieux et imprudent, il la manipule. Comme ce jour où Cro-Magnon réalisa qu'un bout de bois pouvait lui être une arme, Melchiore considère cette main comme un objet doté d'affect. Elle trouve grâce à ses yeux, cette main qu'il tâte, qu'il chiffonne un peu entre les siennes, comme on triture un objet en cherchant vainement ses mots.

Et puis, prenant ses aises, il s'abîme dans un léger ronron contre le giron de Cassian. Il repose sur lui sa tête, en squatteur de première qu'il est. Où qu'il se rende, il en est souvent ainsi. Ayez le malheur d'inviter Melchiore à casser la graine au milieu du jour, et vous le retrouverez le soir à envahir vos cuisines. Contraignez-le à l'étude dans une bibliothèque monastique, et vous retrouverez quelques heures plus tard vos moines en train de jouer à la crapette, leur ouvrage à l'abandon. Faites lui parvenir un acte de naissance s'il vous dit, mais ne vous étonnez pas de le retrouver couché à la place du nouveau-né. Si bien que, étranger même en sa propre demeure -dans laquelle il n'est que trop rarement présent-, la petite domestique le reluque parfois d'un œil circonspect, l'air de se demander ce que fiche pareil avorton vautré là sur le divan, roupillant comme un bienheureux, un codex en travers de la poitrine. Elle se trouve parfois obligée de contourner la silhouette de Melchiore pour passer le plumeau, de crainte de réveiller l'importun propriétaire des lieux et provoquer un désordre plus grand encore.
Pour ce soir, ce sont les jambes de Cassian sur lesquels il s'affale, ce Melchiore qui se laisse pousser les envies. Ainsi allongés, Buse et Aiglon forment comme une étrange croix. La représentation est aussi singulière qu'elle est symbolique. Le Fils de France et celui d'Anjou, réunis comme incidemment sur la même couche à l'aube d'une période trouble. Les voici, ces représentants d'une génération nouvelle, accolés, et qui pourtant indiquent des orientations somme toute différentes. Qu'on jette la pierre sur le premier qui fera mention d'ennemitié. Ce serait là tomber dans une facilité mal à propos. Melchiore poursuit, tripotant les doigts étrangers aux siens. Candide, il ignore que c'est là une main qu'on ne touche pas.

-Il était à la fois plus doué et plus sot qu'aucun de ses congénères. C'qui ne l'empêchait pas de se considérer bien au dessus du tas. Il excellait en matière de discrétion, sauf, bien sûr lorsqu'il s'agissait de s'vanter. "J'ai volé les trésors des forteresses les mieux gardées" disait-il. "J'ai dérobé la robe du Pape, me suis emparé des reliques de Sainte Hildegarde et ai confisqué le sceptre du Primat en personne durant la même journée. J'ai fait les poches du Roy au jour de son couronnement, et j'ai même volé la vertu d'sa fille. Et si j'avais eu une mère, nul doute que je l'aurais filoutée elle aussi." Il s'en expliquait d'cette façon : "Pour la beauté du geste. Pour la grandeur de moi". Car depuis longtemps, il ne volait plus par nécessité. Son art l'avait si profondément atteint qu'il souhaitait à présent gruger l'Prince des voleurs en personne. Et c'est bien c'qu'il s'employa à faire.

Le corps tourné vers Cassian, la Buse a délaissé la main. Et voici qu'elle tend la sienne pour déployer un doigt qu'il laisse échouer sur la salière de Cassian, cette cavité confortable née de la jonction des deux clavicules. Il en effleure à peine l'albâtre. Fascinée, effrayée, la main tremble un peu à l'idée qu'on lui batte froid.

-Il s'est embusqué une journée durant à l'ombre d'un bosquet, aux abords du jardin du manoir du Prince, guettant l'activité d'ses gens. Ce n'est qu'à la nuit tombée qu'il sortit d'sa cachette, une fois les chandelles toutes éteintes. Le voleur avait réussi à mettre la main sur les plans du bâtisseur qui avait construit la demeure, et se figurait que depuis sa construction, rien n'avait changé dans l'enceinte de la propriété. Sûr de lui, il fila comme une ombre jusqu'à un coin reculé du jardin, où s'trouvait un puits.

Les doigts hasardeux de Melchiore longent le thorax de l'Aiglon à dessein d'illustrer ses propos. Ils se figurent être ce voleur à qui rien ne peut arriver. Dans leur course, ils écartent un peu le drap qui couvre Cassian pour s'échouer au creux du nombril. Ainsi Melchiore redessine-t-il l'itinéraire du voleur, artiste profanateur, usant de la blancheur spectrale du corps pour en faire son support. Le prétexte est trop beau, et le tracé est une caresse. C'est une toile qui n'a pas encore livré tous ses secrets. La chose est chair à ses yeux. Le voleur se matérialise sous son index qui, délibéré, longe les bords de ce nombril qui lui fait un puits. Puis il poursuit, la voix basse :

-Vous vous en doutez, il s'trouvait là un passage secret. Le voleur muni d'une corde s'engouffra dans les abysses du puits en tâtonnant la pierre froide et moussue. Quelques mètres plus bas, s'trouvait un passage assez grand pour qu'un homme seul puisse passer. À condition d'n'être pas trop enrobé. Aveugle, il longea le passage, perdu dans les ténèbres. Il n'entendait qu'le bruit des rats qui grouillaient à quelques mètres de lui. Hors de question pourtant d'rebrousser chemin. Il finit, j'sais plus comment, par atteindre un vieux cachot, dans les souterrains du domaine. Toutes les cellules étaient vides et ouvertes. Toutes sauf une. Celle où justement se tenait un levier qui ouvrirait une chambre secrète. La chambre qu'il voulait atteindre. La cellule, bien entendu, était habitée. Par un être endormi.

Furtive, voilà que la main est remontée, chaotique dans son parcours, le long du torse de Cassian. L'index prête-nom s'avance sur le sein pâle et plat. Il gravite, prudent, autour du tétin rose endormi, guettant sa réaction.

-L'endormi, dans cette cellule, savez-vous d'qui il s'agissait ?

Melchiore retourne à Cassian un regard interrogateur. La question n'est pas rhétorique, et s'il devait être franc, il avouerait que de cette histoire, il n'a gardé que de vagues souvenirs éclatés, insuffisants pour entretenir la moindre cohérence. En outre, elle pourrait être collaborative, si Cassian se prêtait au jeu. Sinon, il trouvera bien un moyen de l'achever.
_________________
And for next year !

-Fiefé crétin. C'voleur.

Ah. Si Melchiore ne lui avait pas tant ressemblé, à ce voleur de fabliau, sans doute aurait-il admis l'idée saugrenue que Cassian puisse être Charlemagne.
Mais la confrontation est assez sublissime pour le laisser déraisonner en toute quiétude. Cassian fait l'effet d'une bougie. Non pas qu'il soit une lumière, mais il rend perceptible -il magnifie, du moins- l'environnement immédiat en condamnant le reste du monde à la pénombre. L'attention de Melchiore se résume à ce halo qui cerne la personne de l'Aiglon. Du reste du monde ne subsistent que le bruit forcené des gouttes de pluie qui martèlent les carreaux. Et puis, Melchiore n'est attentif qu'à ce qu'il veut bien. Les indices qui pleuvent autour de le laissent sec. Il se complait à porter ces œillères. Pourtant, s'il a un peu contemplé, plus tôt, les alérions des armoiries du Prince qui auréolaient sa tête lorsque Cassian était étendu contre son traversin, ça n'a été que pour se demander, vaguement, ce que pouvait bien foutre une licorne là dedans.

La fiction supplante la réalité. Elle dérobe les langues au silence, quand elles peinent encore à se délier par crainte de trop en dire. Mais à la nuit tombée, ce que le mot ne peut décrire, le geste accomplit. C'est bon, de parler à Cassian. Et l'entendre répondre recèle quelque chose de palpitant. Mais là ou le seigneur de Corps-scelle excelle pour posséder l'attention évasive de la Buse, c'est en l'astuce que déploient ses mains. Le plus succulent, Melchiore découvre, n'est pas les mots qu'il délivre, mais le baiser dont il lui gratifie les lèvres. Il a, trouve-t-il aussitôt, le goût du trop peu. Et ce mouvement de fendoir sacramentel que reproduit l'Aiglon sur lui achève de ranimer la Buse capricieuse qui sommeille dans son for. Vilainement passif et curieux, Melchiore n'a pas senti son propre souffle enfler un peu, à l'instar de son appendice de mâle, qui languit un peu dans sa solitude. N'est-ce pas ainsi que naissent les violeurs ? Le plomb qu'il a d'habitude dans la tête lui coule le long des membres. Et voici qu'à l'heure des comptines Melchiore devient une boussole dont l'aiguille snobe le cardinal point pour ne plus désigner que la direction du Prince.
Lequel Prince bat aussitôt en retraite et se momifie à nouveau. Melchiore s'arrache une moue. C'est que les dés sont capricieux. On avance de deux pas, et l'on recule de presque autant. Mais puisque Cassian le nargue, Melchiore, bon butor, répondra. Rendu abrupt dans l'appétit qu'il couve, il attrape le col de fortune qui le surplombe et l'Aiglon emmailloté est renversé sur le côté. Et de hisser un visage interloqué sur celui de Cassian. La chevelure informe le pointe du doigt et il offre au regard bleu marine un semblant de réponse :

-Pauvre sort pour notre héros. En plus de voir son projet contrarié, il doit subir le châtiment ultime. Pourquoi sa mort importerait-elle au Prince ? Une simple leçon d'humilité n'y suffirait pas ? Ou bien, c'est qu'ce Prince n'est pas un voleur. C'est un assassin. Votre ami le Gnome en est un ? Est-ce pour ça qu'vous le craignez ?

L’œil Montmorencéen accuse vaguement son vis-a-vis, sa chevelure informe pointe du doigt celle de Cassian, et le nez se cache dans l'ombre de son semblable retroussé. Le souffle, quant à lui, qui se propage sur les lèvres étrangement roses du momifié. Lèvres qu'il dérobe, butin autrement précieux, soudainement, qu'un rubis égaré ou qu'une coupe en or. Prolixe et trainant, il en appelle d'autres. Mais un fracas nouveau retentit pour le rappeler à l'ordre. Cassian a apporté au récit sa propre version, qui ne déplaît pas à Melchiore. Bien qu'il y ait à s'insurger sur les grandes lignes. Manifestement, l'honnêteté primaire du brigand est une notion qui lui est inconnue. Mais s'est-il jamais agi d'un Prince et d'un voleur ? Melchiore ne le sait même plus.

-Mais vous aviez raison. La fin n'était pas tell'ment différente. N'empêche. On pourrait lui trouver une meilleure échappatoire. Ou le Prince d'lui enseigner quelques techniques qui lui font défaut. Ou simplement le laisser filer pour mieux lui rendre la pareille un jour. Mais moi, j'aurai bientôt froid, si vous n'me cédez pas un bout d'couverture.

Le vent souffle et le front de Melchiore se fronce à la vue de la chrysalide où il n'est pas invité. Stupide, joueur, et renfrogné, il pince cette dernière, et tant pis si l'Aiglon doit s'en plaindre. Médiocre négociatrice, la Buse gratte, frôle, pince , flatte ou caresse, courtise ou chiffonne, bouscule ou attire, là des côtes qu'on devine fuyantes, là un cou qui se planque, là une aspérité phallique qui se dérobe, là l'aine anguleuse qui s'évade.
Et puis c'est un soupir de perdant qui lui échappe. C'est un fait : la Buse n'est plus offensive : elle négocie, puisqu'étonnée de constater que l'Autre n'est pas effrayé ; puisque sidérée de voir qu'il ne fuit vraiment pas. Adieu butin Princiers. Bonsoir inconnu taciturne.

-Ouvrez. Ouvrez ! Ouvrez ?

L'ordre, qui succède à la requête et qui précède à la supplique. Et entre chaque, un baiser harponné sur les lèvres de Cassian, seul et piètre argument qu'il ait en sa possession. Mais s'en inquiète-t-il ? Si les arguments sont invalides, il aura toujours recours à la méthode initiale ; celle de la force. Qui ne lui dit plus rien.
_________________
And for next year !

La question a l'infini mérite d'être explicite. Et s'il meurt en s'asphyxiant, c'est la faute à Cassian. La nouvelle gorgée qu'il va pour s'envoyer manque lui passer par la trachée. Et voici que Melchiore, sous le coup d'une surprise mal assumée, recrache sa goulée en se frappant la poitrine dans un geyser pluvieux. Avant de hoqueter d'un rire nerveux, s'il vous plaît.

-Si je suis sodomite ? Si j'ai la grippe ?

Le regard fouineur qu'il perçoit en Cassian le rend d'avance coupable. Melchiore pourrait bien se trouver une excuse. Il aurait pu en trouver aussi, auprès de ces quelques autres qu'il a tenté, dans sa maladresse, de faire siens. Il ne l'a pas fait. Pourquoi, alors, tenter de se soustraire cette fois-ci ? Il pourrait encore faire marche arrière. Il pourrait encore se répéter, in petto, que son écart de conduite, un an plus tôt, à Paris, avec cet Euzen, n'était qu'un rêve ; que son esprit était trop embrouillé cette nuit-là ; qu'il délirait, voilà tout ; que l'extase n'était finalement qu'une extasie.
Qu'il n'était pas si beau. Ni si blond. Et que Kirke de Penthièvre n'est pas du tout l'avatar, la copie qu'il s'est octroyée pour garder en mémoire l'original. Mais aucun rêve ne se conçoit sur une base nulle, dénuée de réel désir. Cela s'était bien produit. Et c'était bien lui, ce blond rageur qui l'avait frappé au visage avant de lui dispenser des attentions toute charnelles. Et même s'il a oublié la moitié des bienfaits ressentis, la chose l'a suffisamment contaminé pour identifier l'émoi qui le prend aux tripes à la vue de ces autres proies manquées.

À l'évidence, c'est là une vérité qu'il ne peut plus réfuter. Pas devant celui dont il a essayé d'abuser.

-Oui. C'est une maladie dont je n'guéris pas.

Il détourne les yeux de ce visage qui fait naître en lui le goût du remord. Ou ce qu'il prend comme tel. C'est insidieux, c'est moche. C'est insupportable. Et c'est chaud. Ça lui palpite, là, sous sa conscience, sans se résoudre à en percer le voile. L'autre le juge sûrement, l'infâme.

-Et vous. Quelle ignoble Grâce vous a accordé tant d'agrément pour m'pousser à la faute ?

Cela sonne comme un reproche. Cassian lui est un symptôme, une plaie, un nouveau stigmate qui se fait une place au chaud à l'ombre de ses désirs salopards les plus enfouis. Et pour prévenir une nouvelle chute de son misérable égo, il lui faut retrouver sa buse, celle qui l'aide à marcher à défaut de voler. La cruche est posée à terre et Melchiore se relève, l'attention rivée au sol. Si l'Aiglon ne sonne pas l’hallali, sa peau peut encore être sauvée. Dès le premier pas, la débilité saute aux yeux ; quoiqu'il prenne soin de garder un certain panache dans son allure. Il claudique, un peu. Il a cette démarche qu'ont les Albatros de Beaudelaire. Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule ! Voilà sans doute d'où lui vient tant de morgue dans ses idées, d'allégresse dans son allant, d'insolence, parfois, dans le répondant.

Chaque jour que Spinoza fait, Melchiore réapprend à marcher, comme un enfant condamné à ne jamais évoluer. C'est un homme à tête de licorne, à atomes de buse, à pied équin. C'est une chimère ratée, un brouillon de centaure en devenir. C'est Morphée, ce messager nocturne égaré dans la chambre d'Orion. C'est cet enfant qui perça le ventre de Themis, échu entre les mains d'un accoucheur qui, dans sa surprise de constater l'état de l'enfançon, les mains poisseuses de sang et d'humeurs utérines, le laissa choir contre le plancher avant même son premier cri. Ce que voyant en entrant dans la pièce à cet instant, Finam planta derechef le maïeuticien. Voilà ce qu'est Melchiore : cette créature née du sang de la matrice et de celui du mourant, cet être tombé sur Terre comme par erreur, s'y accrochant comme tique ; cet être conspué pour la place qu'il prenait, bercé près du mur par un Semias et une Elegie qui, possessifs, accaparèrent assez leur mère commune pour le priver de son attention ; et ce jusqu'à son extinction. Cet être renvoyé à Gennes avant même que la dépouille maternelle n'ait été inhumée, pour grandir en buse, à coup de bousculades, de baffes et d'algarades. Cet être acclimaté aux milieux grouillants et rebelles, et qui, malgré ses maintes fugues, s'en est toujours retourné dans le giron de l'Anjou.

Il foule de son hideur les tapis majestueux. Il en traverse les épopées, fantôme improbable au milieu des scènes d'abondance, des jardins aux motifs foisonnants, des êtres au regard terne qui se livrent bataille en arrêt sur image : les Trente du Péloponnèse, sans doute, les Quarante Braves de Tripoli, peut-être, et Melchiore parmi eux, estropié indifférent à leurs luttes. Il pose le pied sur ces territoires inconnus, entité anachronique et étrangère cherchant dans leurs paysages sa possession égarée. Pourtant la botte, quoiqu'adaptée, évoque un vague sabot busqué, aussi pénible à enfiler chaque matin qu'un corset doit être laborieux à enfiler sur une femelle. Mais à quoi sert-il de décrire l'indescriptible ? La canne est retrouvée près du dais tantôt écarté, au pied de la couche qu'habite Cassian. Melchiore la récupère, soulagé d'en éprouver à nouveau le pommeau froid et le symbole familier.

-J'pourrais m'excuser. Mais je n'regrette rien. Êtes-vous effrayé ?

La porte entrouverte du balcon mugit un peu, qui l'appelle. S'il se prend un vent, c'est la faute à Cassian.
_________________
And for next year !

-Gné ?

Silence.

Un fracas secoue le Nivernais, et Cassian semble s'être métamorphosé en démon de minuit à la faveur d'un éclair. Melchiore, pendant un instant, flippe sa mère, oui, c'est vrai. Le voilà frappé du plus profond abêtissement qu'on lui peut trouver. Ce qui est peu dire.

-Gné...

L'aube est lointaine, elle qui recule encore, craintive, à mesure que l'orage avance et gronde. Et Melchiore n'est plus pressé. Mais l'a-t-il jamais été ? D'une procrastination prodigieuse, il excelle dans l'art de l'ajournement. C'est instinctif. Ce qui lui déplaît est délaissé sitôt que qu'on le lui agite sous le nez. Délaissé, ou transformé en sujet d'amusement, à tout le moins. Cassian ne lui déplaît pourtant pas. Mais il n'est plus temps de jouer à un jeu dont on lui a ôté les rênes. Et le désarroi d'être découvert a rafraichi ses sangs aussi sûrement que si l'hiver était venu s'introduire dans la chambre, à la place de ce fracassant automne. En son esprit de contradiction -rappelons-le- son monde ne peut tourner qu'à l'envers. Certains s'en sont accommodés. De fait, qu'on lui assène une interdiction, et il la bravera très probablement. Qu'on l'enjoigne à être à l'heure, et sa matinée sera plus grasse qu'aucun faisan baigné de saindoux.

L'invitation de Cassian le repousse donc. Offert sur son plateau d'argent, le fruit semble douteux. Il a moins le goût du péché, celui de l'abomination et de l'adrénaline. Est-il moins bon pour autant ? L'Aiglon se découvre, sarcastique, et la chose le rend farouche. Montmorency recule, il claudique, il tourne un peu en rond, comme une bête prise au piège. Et là haut, dans les hémisphères nébuleuses qui lui font un cerveau, les circuits se rebranchent un à un. Mauvais signe. La raison menace de lui revenir, et c'est terrible. Il sera bientôt démuni, piètre Gaulois sans sa potion magique. La raison et la témérité lui sont comme le jour et la nuit: ils se confondent difficilement. Bientôt, le courage l’abandonnera. Bientôt, il fuira.
Melchiore est rompu à cet exercice là. Fugues, fuites, escampettes et débandades sont des jeux familiers. Si la porte est encore ouverte, c'est très bien. Elle le restera, puisqu'il y a tout à craindre. Mais il sait qu'une fois franchi le seuil, il ne reviendra jamais.

La pluie qui sévit, c'est déjà une raison plus que valable pour empêcher sa fuite toute proche. Sitôt que les cieux se seront soulagés, la Buse, probablement, migrera sous des cieux plus cléments.
Mais surtout, il ne comprend pas. Quelques pensées se bousculent pour émettre des hypothèses, presque cohérentes : P'tAIn, MaIs Il Me FaIt QuOi LuI, lÀ ? Euh, mais, gné ? J'ai paumé la notice. J'ai dû la paumer. Voilà. Tout va bien. Ah L'sAlAuD ! Il TrIcHe ! Il A pIPé LeS déS ! S'est-il fêlé la tête ? J'l'aurais frappé sans faire gaffe ? C'est beau. Maintenant, il faut se barrer. Vite. Mais non, enfin, voyons. Personne n'saura rien. BâTaRd !Il M'a ChOuRrAvE mOn RôLe ! Tirer les rideaux. Bien.

Et les rideaux sont tirés. Le bouillonnement de pensées parasites est soufflé par un nouveau ricanement idiot. Inutile de laisser la part belle à une migraine malvenue. Finalement, l'autre lui offre la facilité, simplement parce qu'il a dû déceler son ignorance. Il pourrait en être vexé ou reconnaissant ce Melchiore qui, par crainte de se brûler trop vite, tend vers Cassian le bec de sa buse. Les couvertures sont rabattues sur lui, gentiment. Melchiore répondra à l'invitation, à armes égales. Laissons aussi le temps à cette Buse dupée d'avoir assez de cœur au ventre pour franchir la ligne dont l'Aiglon a déjà triomphé bien avant.

-Ça m'fait penser à une vieille histoire que j'avais lue y'a longtemps, dans un vieux recueil manuscrit.

Avant de s'amuser à le balancer au feu, pour satisfaire à une rage passagère. Le vagabond se découvre lettré. Qu'il serait simple de le prendre pour un rustre sous sa parure chiche, celle dont il s'affuble pour, justement, ne pas abîmer ses atours originels. Melchiore, certes, n'est pas glabre. Mais le duvet qu'il arbore a la finesse et la rarescence d'un pelage juvénile encore jamais profané par aucun scalpel. Puis, aucune arme sournoise n'est dissimulée sur lui, autre que la buse ou la largeur de ses mains Montmorencéennes. Tuer, trancher, saigner, c'est démodé, c'est blasant. Ca ne l'intéresse pas. Semer les détracteurs sur son passage a quelque chose de plus rafraichissant. Et la terre qui le macule un peu lui suffi assez comme ça, nul besoin d'y ajouter la crasse du sang. Assommer, tout au plus, il le peut. Mais la chose ne l'amuse pas franchement.
Il garde ces considérations sous le coude, sans doute parce qu'il ne gagne pas à tous coups. Son heure viendra peut-être, où il prendra le dessus. Mais la Buse est encore jeune et malgré ses quelques années, la maturité ne l'a pas encore atteinte. Il lui faudra affronter encore des épreuves. Dans son inquiétante mansuétude, cet Aiglon qui le met au défi lui fera peut-être gagner un galon.

Et puis, cet ennemi n'a pas l'air de vouloir en être un. C'aurait pu être pire. C'aurait pu être ce Prince dont on lui a parlé, ce géant ou ce gnome ; l'angevin ne sait plus. Et qu'importe : il aime mieux affronter Cassian, auprès duquel il revient finalement s'asseoir, en étranger, sur le bord du lit.
Voilà : stupide, la Buse vient se nicher, chancelante, dans son assiette.
Il y a un double mur -d'arrogance et de défiance- quelque part entre les deux prédateurs. Il s'agit d'en ôter les pierres, prudemment et à tour de rôle, ou l'édifice tombera sans prévenir, d'un côté ou de l'autre.
Melchiore parlera, pour souffler les pierres une à une. Melchiore parlera quand, assis au bord de ce nid qui n'est pas le sien, il déboutonnera et s'ôtera la tunique pour satisfaire à l'harmonie d'un tableau qui, pour l'heure, trouve à l'apparence de ses protagonistes bien trop d'hétérogénéité.

-J'vous la raconte ?
_________________
And for next year !

«Look... If you had one shot, or one opportunity to seize everything you ever wanted, in one moment : would you capture it, or just let it slip ?»*

Yo.



Cette main blanche qui approche, c'est une déclaration de guerre tapie dans l'innocence. La plus limpide qui soit aux yeux du Montmorency. Qu'on menace le plomb qui saille sur son front -quand il devrait lui être dans la tête- et l'on s'assure une guerre ouverte, avec ses lendemains malheureux. Certains déjà l'ont appris, à leurs dépends ; ou à ceux de la Buse elle-même. Qu'importe que ses rebuffades soient vaines, jamais il ne rate une occasion de repousser l'affront. Comble de son horreur, ce serait poser le doigt sur un chef d’œuvre et risquer d'en altérer la composition. Ce serait imprimer la marque humaine sur une plastique qu'on a voulue déifique, et qui réclame une attention quotidienne et chronophage. Voilà. Cette main qu'il portait aux nus un instant plus tôt menace, tout innocente soit-elle, de commettre l'irréparable. Elle vient s'emprisonner d'elle-même entre les filets de cheveux. Et Melchiore, aliéné, n'esquisse aucun geste pour l'en empêcher. Hors d'état de nuire, les défenses mises à bas avant de prêcher l'hospitalité du drap, il cherche dans les iris bleutées de l'Aiglon l'assurance d'une paix désintéressée. À peine Melchiore inspire-t-il un peu pour contenir une rage qui ne vient pas. Une rage qui dort aux pieds de Mars. Lequel Mars, curieux, observe la scène pendant sa trêve syndicale, la main flattant distraitement l'encolure de sa compagne nommée Colère, avachie contre son flanc. Et Melchiore ne dit rien. Rien ne couve en lui que la détresse que lui inflige l'Aiglon. Qu'était-ce que cette étreinte ?

Apprivoisée, la chevelure se décompose et retombe. Les mécanismes complexes qui la retiennent s'écroulent, et les artifices tombent, soulagés et fatigués d'avoir tenu leur position une journée durant. Que se couche la truculence, et que survienne le réconfort. La Buse incline la tête pour en redemander. Qu'on vienne anéantir toute rigidité et qu'on vienne mignoter le cuir chevelu pour lui prouver que Douceur existe.
Il émet un râle chagrin, Melchiore. Et il roule pour retrouver l'Aiglon et cette étreinte glacée de laquelle il n'a jamais voulu se défaire. Mais qu'était-ce que cela ? Pauvre d'elle, il n'y a rien dans les pensées de la Buse qui soit hyperbolique, lors qu'elle pense n'avoir jamais reçu une telle marque d'affection. Pas même du blond. Ou bien il ne s'en souvient plus. Le voici blessé, le vaurien. Le sein percé d'un trait fascinant, il imprime son corps blême et transi contre celui de l'Infant de glace et aplanit une main câline sur son visage.

-Si vous avez un peu pitié d'une canaille rien moins qu'pacifique, vous n'en toucherez même pas un mot à votre hôte. N'rien savoir de moi n'altèrera en rien sa monstruosité. Puis dehors, l'ciel se vide comme clepsydre. Hey ! Le temps qu'il se soit calmé, et c'est comme si j'n'avais jamais existé.

Un pauvre sourire agonise sur ses lèvres avant qu'elles ne reviennent se meurtrir sur celles de Cassian.
Après tout qu'importe, chacun sait le spectre des bagatelles mortes. Le temps d'un orage ou d'une chandelle et Melchiore laissera peut-être dans ses pas un mot, un nom, une adresse, l'indice supplémentaire d'une alphabétisation. Qui a dit que tous les mâtins du monde sont sans retour ? Puis il remerciera la Fortune plutôt qu'un Prince inédit et indésirable.
Et n'aspirant qu'à crocheter l'espace exiguë des lèvres infantes, il encre là un baiser languide, au goût illicite.

-Pensez-vous que vous souffler dans l'oreille soit inconséquent ? Et qu'y risquerais-je ? M'allez-vous dénoncer ? Quant à m'faire confiance : je suis lâche, pleutre et veule. Oui, donc : vous pouvez avoir confiance. J'n'aime pas être mouillé. Je préfère rester au sec. Si vous n'me faites pas confiance dans le pieu, j'pourrais toujours me rouler en boule sur le plancher. Êtes-vous capable d'avoir foi en moi ? Et j'n'ai qu'une arme en main. Et plutôt qu'être menaçant, j'préfère encore m’empaler avec.

Et de fait, la main qui reposait sur la joue fraiche a dérivé vers l'ornement de l'Aiglon pour en saisir le fleuron. C'est l'appel du ventre auquel répond la Buse qui, fuyant toute réponse, et au mépris des draps dont il implorait plus tôt l'hospitalité, égrène sur le torse de l'aiglon des baisers fielleux comme on laisse ses pas perforer un sol neigeux. C'est aussi un mensonge éhonté que celui de s’empaler sur telle arme. Les intentions de Melchiore sont celles d'un explorateur courageux mais guère téméraire. À l'image du brigand qui, un coffret précieux à portée de main, refuse de se laisser tenter par l'ouverture d'une hypothétique chambre secrète. Cette chambre déjà éprouvée par le blond rudoyant qui n'a laissé derrière lui que la saveur de l'oubli amer.
Aussi, ce sont ses lèvres qui s'échouent, clandestines, sur l'à-pic qu'on prit plus tôt pour un pédoncule. Il est de ces orangers qui s'épanouissent bien mieux lorsque s'installe un semblant de paix. Et Melchiore se fout des dissensions qui imprègnent le climat de cette France baignée par cette pluie. C'est entre les jambes de ce faux Cassian qu'il s'intronise, couronnant de ses lèvres le membre turgescent qui lui fait une savoureuse compagnie. Il en encense l'écorce fine aux veines saillantes, et agace l'échancrure qui le ramène vers cette tête qui préside au désir et dont il se délecte avec une générosité peu coutumière. Mais la Buse est frondeuse et demeure indisciplinée. Pour peu qu'on lui intime plus d'amplitude ou plus de prestesse dans ses caresses, elle s'obstine à adopter la tendance inverse, à seul but de frustrer cet Aiglon d'amant qui l'envoya au tapis.
N'est plus, pour parfaire ces jeux volatiles, qu'à insérer une serre aimante dans l'être de cet Aiglon et flatter, aveugle, l'envers du bel ornement, l'endroit du princier fondement. Allons ainsi satisfaire aux affects d'un Montmorency égaré comme jamais. Tout n'est qu'affaire d'inspiration, et Melchiore est toujours cette Buse assoiffée prête à voler la cruche de son prochain. Et boire, sous l’œil de Mars ou celui d’Éros, à leurs amours infirmes.

________________
*Eminem - Lose Yourself
_________________
And for next year !

Le costume de Cassian est d'une volupté charmante. Charlemagne, sous cette identité nouvelle, sourit. Il est autre, et n'attend pas pour se prendre à ce jeu, n'en mesurant aucun danger, ni aucune conséquence. Il pourrait se laisser toucher, il pourrait jeter ses draps et inviter le dénommé Melchiore à poursuivre son geste. Mais quelque part, sous cette peau, le Fils de France subsiste et préside à ce carnaval des noms. Pour s'amuser, pour maintenir cette tension jouissive, il faut par dessus tout garder le contrôle et ne pas se perdre. Il n'est pas Seigneur de Corcelles, et Dieu le préserve d'être jamais descendu au rang de simple petit seigneur de campagne.
Le costume n'est qu'un moyen de tricher, de gagner sans être pleinement honnête, et surtout, avec tout le paradoxe du fait : gagner sans trop de facilités. Le Prince n'aurait eu qu'à se plaindre pour vaincre. Être le pauvre bâtard de Blanc Combaz, c'est se rendre un peu moins puissant, un peu moins haut ; c'est perdre la certitude de réussir à prendre le dessus, ou au moins le prétendre, car l'Aiglon n'est pas dupe : il ravira la victoire, autrement, mais elle sera sienne.

Le Duc du Nivernais a cette stupidité : pas de paix possible dans son monde. Son existence est un combat, et même s'il avait du aimer le Montmorency au premier coup d'oeil, s'il avait du fondre pour lui ; même s'il l'avait connu depuis des siècles, même s'il n'avait aucune méfiance à son endroit, c'eut été pour un duel. Paranoïa doublée de sociopathie, drame de n'avoir aucune place dans le monde, délire endeuillé. L'Aiglon qui ne deviendra jamais un Aigle, une ambition tuée dans l'oeuf quand le symbole familial transperça son père. Un enfant voué à un passé qui n'est même pas le sien. Un blasement du présent, une nostalgie de l'ancien. Pourtant, il n'a que quatorze ans. C'est un Oedipe raté, c'est une Electre inachevée, c'est un passage manqué. Coincé entre l'enfance et l'adolescence, serré entre deux parents trop grands pour les assumer sans heurts, et jeté dans le monde alors qu'il est hors de lui, par sa morgue, sa hautesse, et ce mortifère habit noir, Charlemagne de Castelmaure est un guerrier grotesque, qui n'a pour peuple à asservir que celui qu'il s'imagine dans sa solitude.
Un être comme son vis-à-vis n'est qu'une proie supplémentaire, et le référentiel bondissant d'un jeu de cour de récréation.

Melchiore, son nom. C'est un beau nom. Ce n'est pas un nom de pas-grand-chose. Mais quand Charlemagne est Cassian, qu'importe que Melchiore soit Melchiore ? Et pourtant, l'Infant est dupe, il est dupe parce qu'il n'a qu'à l'être. La Buse n'a pas sa mythomanie fugitive. Le regard marine, qui observe, n'a à voir que le corps encore jeune du malfrat. Une pilosité notable au visage. Il a un côté Jehan, parce que c'est peut-être une brute sans manière, parce que c'est peut-être aussi une extraction honteuse, et la gaucherie des intimidés qui cherchent à ne le pas paraître. C'est aussi la flatterie drôle et l'ironique blâme du Maître des Lieux. La naïveté des êtres est parfois le meilleur indicateur de la nature humaine : faibles flagorneurs.
Toujours est-il que le Prince s'en amuse, de ce qu'on a pu dire de lui, dehors. Un marmot, petit, et rien qui ne ressemble à lui-même, donc. Et au fond, le Montmorency dit-il le faux ? L'Orphelin, tout supérieur soit-il, a trop de choses à lui. Mais un héritage est tant un fardeau qu'un cadeau.

L'on dit aussi de Son Altesse qu'il fait cuisiner à ses cuisinières les bâtards qu'elles ont avec ses gardes, qu'il arrange des mariages sous le regard d'Asmodée, et qu'il a deux cornes sur le crâne. Un diable que cet homme. Il m'effraie quand je le vois. Mais il est puissant, et je préfère lui être un ami qu'un ennemi. Prends tous les chandeliers qu'il te plaira, mais pas dans cette chambre où l'on m'accuserait de les avoir pris. Je tiens à ma vie.

C'est avec un sérieux grave et une mine livide que Charlemagne avait raconté cette historiette. Il se créait une légende, et non content d'être un autre, se narrait comme il n'était pas. Il se mythifiait avec délectation, et profitait de l'occasion pour sauver son argenterie.
Enfin, la Buse étant aussi négociatrice que l'Aiglon est joueur, et chacun dans leur style, le Castelmaure, sans hausser un sourcil, mais retroussant légèrement ses lèvres, surenchérit un peu.

Cassian ne livrera pas ta tête, ni ta main, ni rien de toi. Cassian n'a pas besoin d'argent. Tu peux encore partir sans qu'il ne t'arrive rien.
Je conçois que ce soit ennuyeux, et que c'est beaucoup de risque pour rien. Mais ta témérité n'est pas tant ton envie de richesse que celle d'entrer dans un lit inconnu.
Dis-moi, es-tu ce que l'on nomme un sodomite ?

Ces paroles furent prononcées avec une curiosité presque malsaine. Un reproche en même temps qu'une envie de voir la faute. Charlemagne passait son vice sous silence, il l'avait éludé savamment, il n'y revenait que pour jeter la faute sur l'autre. Pour savoir, aussi.
Il était dommage, en somme, que Melchiore n'ait d'autre apparence que celle d'un vagabond égaré et inconséquent. Il n'avait finalement pas l'air dangereux. Aucune dague en vue. L'absence de péril donne des ailes à l'Héritier qui n'est fier qu'en ces occasions.
Cette question, posée dans une réelle attente de réponse, et comme s'il s'agissait d'étudier un cas savant, Charlemagne l'avait déjà énoncée. C'était à un homme qui avait juré de ne jamais touché la moindre femme, pour d'autres raisons qu'une répulsion. L'Infant, trop curieux, lui avait asséné la même interrogation, pour son malheur.
Outragé, l'homme avait tenté d'intimider le Prince, et une taverne avait brûlé en représailles de Son Altesse pour l'offense qu'il estimait avoir subie lui-même.
De fait, le terrain est glissant, mais si quelqu'un doit encore être pourchassé, ce sera Cassian. Il n'y a aucune crainte à avoir, alors. Aucune, vraiment. Et ne serait-il pas triste d'avoir peur d'un homme qui entre dans votre chambre, à la faveur de la nuit, pour surprendre l'impudeur à laquelle vous condamnez votre lit ?
_________________

All I want for Christmas...

-Oh le con !

C'est ennuyeux. Comme chaque fois qu'une affaire -pourtant si opportune à ses yeux- lui passe sous le nez, il faut absolument que s'en mêlent les complications, et que vogue la galère. L'affaire aurait pourtant pu être réglée en quelques minutes, et ne jamais plus trouver d'échos. Un crime impuni, sans auteur à qui l'imputer. Le chaland aurait pris son dû avant de repartir, l'innocence intacte. Mais il faut, pour que la procédure verse dans le vice, que l'Aiglon soit investi d'un sursaut de rébellion pour étouffer l'affaire dans l’œuf. Et pour l'heure, voilà que Melchiore est remisé au rang des carpettes, qui lui est si familier.

Son imprudence, un jour, le perdra.

Lorsqu'il s'était pris à vouloir abuser d'Alban, ce dernier avait au moins trouvé de bon ton de se planquer dans un recoin duquel Melchiore n'était plus parvenu à lui mettre la main dessus, jusqu'à sa totale abdication. La chasse depuis lors n'est plus de mise. Pour une proie manquée, la Buse doit jeter son dévolu ailleurs. Pour parvenir à vérifier son déviant instinct, Melchiore doit mettre la barre un peu plus bas qu'à son aune. Voilà du moins ce qu'il s'était distraitement promis il y a peu. Mais la Buse étant ainsi faite, elle n'écoute pas d'avantage ses propres conseils que ceux des autres. C'est ennuyeux.

L'autre pousse l'insurrection jusqu'à faire jour dans la pièce. Les formes retrouvent leurs contours, et éclatent les spéculations pour montrer la réalité dans toute sa crudité. La scène danse à la lueur de la flammèche, comme pour ternir la pièce à conviction. Melchiore plisse son regard d'ordinaire déjà étréci et cerné par la fatigue. Un genre de fatigue apparente qui trouve sa source dans les échantillonnages stupéfiants qu'il ingère dans une fréquence néfaste. Il n'est pas frais, ce poisson là. Il aurait pu l'être, si telle n'avait pas été sa posologie : cinq graines et opiums par jour, après chaque repas, même s'il n'y en a pas. Sur quoi, roule ma poule, -Yeah !- et amasse ta mousse.

Partiellement conscient des emmerdes qui viennent de poindre, Melchiore reploie ses jambes sous lui et, assis à même le sol, l'air finalement tranquille, s'adosse au mur quand l'autre longe celui d'en face comme le ferait une bête en cage. Dans le silence de poix, ils s'épient comme des gerfauts. La porte souffle son content automnal et recrache dans la chambre une feuille morte qui vient rouler au sol pour récréer l'observation tendue. Morte, la feuille, comme morts sont ses espoirs d'amendement. La branche salutaire étant hors de sa portée, il lui sera difficile de fuir cette fois. Autant demeurer et attendre le jugement premier.
Aussi Melchiore se tartine-t-il en travers de la figure un sourire épanoui. Cela lui fait comme une gentille faille au mitan de sa barbiche clairsemée. Il se moque, dirait-on. De lui-même, sans doute. L'autre est agréablement fait. Mais cela n'importe plus. La lumière a apporté avec elle son lot de laideur, elle qui éclaire la figure du coupable pour la marquer au fer blanc dans la rétine de la présumée victime. Un râclement gutural lorsque l'Aiglon importune le silence.

-L'genre d'homme à qui manque la prudence, apparemment. L'genre d'homme importun, probablement. Doublé d'un épris d'liberté, juste maint'nant. Et triplé d'un Cynique, p't'être. L'secret n'est pas trop froissé ?

Sur quoi son front se plisse pour parfaire l'expression d'un chagrin tout à fait éronné. Du secret de l'Aiglon, il ne sait rien. Il ne soupçonne que le sien-propre, et la chose est déjà pénible à régenter. Surtout lorsqu'elle le conduit en un pareil guêpier. La farce en est d'autant plus improbable. Mais l'Autre lui accorde la parole, c'est déjà une chance -improbable- de s'amender. En attendant peut-être une fuite prochaine. Mais diantre, parler ? Quelle horreur ! Une horreur pour le jeune Aiglon qui, s'il commence à écouter la Buse, pourrait trouver le temps plus long que prévu. Ou raccourci d'autant. C'est selon la qualité de l'auditoire que la Buse pinaille sur son perchoir.

-Et pour l'heure, surtout l'genre d'homme assoiffé.

La comparaison avec les récents événements est à peine palpable. Et si toutefois elle pourrait y trouver du sens, elle n'a rien de volontaire. Car c'est une cruche posée sur un guéridon à portée de l'Aiglon que le menton hérissé de Melchiore désigne. Sa soif est somme toute réelle, après tout. Et s'il faut parler, autant s'en gorger. Et s'il faudra, plus tard, se faire trainer dans quelque geôle, au moins pourra-t-il déployer un ramage plus puissant pour faire entendre son affront. Les heures passées avec le silence pour seule compagnie l'ont enroué.

Son imprudence, un jour, le perdra.

Mais pas aujourd'hui.

La vache, j'y crois pas !

Qui croirait à une scène pareille. Quand à la menace de mort succède l'attouchement pervers, on s'étonne et on se glace, on laisse la stupeur nous tordre et on prie pour se réveiller, parce que c'est improbable, et la pénombre est, un peu, le repère de l'accoucheuse des Fées, qui dansant sur le nez des innocents, les berce de rêves et de cauchemars. Parfois, les uns et les autres s'emmêlent, et la peur viscérale trouve son écho dans le fantasme délicieux. Quoi d'autre qu'un fantasme ? Charlemagne de Castelmaure, homme aimant les hommes, rêve comme un autre d'être saisi sans ménagement, mais comme tout bon fantasme, on pleure à son approche, parce qu'il est mieux de l'imaginer que de le vivre. Et quel paradoxe que celui du viol : oui, mais consenti, alors ce n'est plus pareil. Là, l'Aiglon ne veut pas, et l'Aiglon pourrait être blasé.
N'avait-il pas appris que son penchant était interdit, honteux ? Bien sur. Alors pourquoi le trouver si partagé ? C'était le troisième en deux mois. Le premier, amant désiré. Le second, audacieux impudent qui avait pris sans demander, et qui avait reçu avec ardeur. Le troisième, enfin : une Buse égarée dans le nid d'un Aigle. C'est moche, et ça n'est même pas excitant.
Pourtant, le corps trahit l'esprit, la stimulation du bec entraîné amuse le pédoncule, donc, qui croît en automne comme il l'aurait du faire au printemps. C'est moche.

La sensation qui s'empare des tripes du Prince est toute étrange. Après tout, l'occasion est inespérée, et qui peut prétendre ne jamais avoir désiré qu'un être tombe du ciel pour assouvir des désirs cachés à la faveur de la nuit, pour s'enfuir par le balcon au petit matin. Ce pourrait être une parenthèse charnelle, et rien d'autre. Même le dessin de leurs visages resterait inconnu à ces pécheurs. C'est l'histoire de chats gris, tous, dans la nuit, noire. C'est l'affaire de rien. On dira que c'était un rêve, un érotisme.
Toutefois, ce coeur qui bat trop fort, cette inquiétude du Prince, c'est l'indice du vrai, de la réalité qui l'étreint trop pour prétendre n'être que possible et idéale. Il panique.
D'abord parce qu'ainsi, et l'air de rien, c'est une victime. Ensuite parce que la Buse pourrait penser qu'il aime cet état, et de fait, ce fichu corps, et cette partie qui résiste encore et toujours à son contrôle ne le dément pas. Enfin, il ne veut simplement pas.
Et ce pourrait être n'importe qui. Un laid, un nain, un elfe, un homme tronc, un homme arbre, un lépreux. Pire : un boiteux.

Le jeune Duc, dans une position par ailleurs inconfortable, et placé idéalement pour repousser de ses bras blancs le garçon bougeant entre ses draps blancs. C'est une prise à la Jackie Chan, et Melchiore est relégué au pied du lit, et enroulé dans sa peau tissée, le Nivernais quitte sa couche en hâte, mais reste dans sa chambre. L'amour du risque, un peu. Et puis, cet orgueil de penser qu'il n'a pas besoin de se ridiculiser comme dans sa prime jeunesse à appeler une cohorte pour se débarrasser d'un importun. Un importun qui, comme lui, est inverti. Ou une femme qui à la voix rauque. C'est aussi possible, mais la pauvre mourra quand l'autre aura droit à l'indulgence du frère de vice.
Vite, la mèche d'une bougie luit. C'est moins moche, c'est moins sombre. La cécité s'estompe, et l'oeil se fait à la lumière. Bleu marine, il est cerné du rose des fatigués.
Surhomme, Charlemagne toise donc la créature, longeant du dos les murs de sa chambre. C'est pas moche.

Quel homme es-tu, toi, qui caché dans la nuit, a trébuché sur mon secret ?

Adieu à la menace de mort. Adieu au risque. S'il l'a touché comme il l'a fait, c'est qu'il devait savoir, ou que c'est un fol.
Il doit mourir, s'il sait, ou alors, il faut en faire un ami. Les êtres tels sont rares. Et c'est pas moche. Volupté de la faute, et crime en pensée déjà. Il en faudra peu pour pardonner l'égarement de cette Buse dans cette chambre.
Collé contre une tapisserie à dominance de sinople, l'estomac de l'Héritier est somme toute encore noué. C'est étrange, et ça fait peur. C'est irréel surtout, invraisemblable, presque.
Mais serait-il bien utile de raconter la vie banale et tristes d'êtres banals et tristes ?
Lors, le Prince trouvait sa vie trop romanesque, et il s'en navrait déjà. Vivre ainsi, c'est fatiguant. Il est tard. Il est exténué, réveillé comme pour fuir, sans préavis ni même demande.
L'Infant déteste être surpris, autant qu'il n'aime pas être l'inférieur, celui qui ne contrôle pas. Il est chez lui, toutefois. Et toujours, même soumis, il veut rester le Maître. Ce drame encore : ordonner à l'autre de lui ordonner, c'est toujours ordonner. Et s'il fait, c'est qu'il veut.
Or, l'adolescence, c'est le doute, et il ne sait pas trop ce qu'il veut. Alors à défaut d'être sûr, son regard bleuté oscille entre la porte et le balcon, s'arrêtant parfois sur le lit. Il attend peut-être qu'on décide pour lui, même s'il abhorre l'idée.

Puis. Puisqu'à la lumière, le monstre est moins monstrueux, le Fils de France s'en approche un peu. Qu'est-il sinon un humain, après tout ?

Parle.

C'est tout ce qu'il reste à faire pour qui agit si mal. Parler.
_________________

All I want for Christmas...

Paradoxal, en son for tel qu'en son abord, l'œil de Melchiore reluisait d'une joyeuse vivacité quand il n'aspirait qu'à vomir son trop plein de rancœur dans la gorge du monde. Toute son aigreur tenait là, massivement ratatinée derrière une apparente hyperactivité. Et, debout au bord du monde, au bord du fortin ruiné de Compierre, il observait l'étang qui s'étendait, des abysses plus loin, au dessous de lui. Ce n'était rien moins qu'un étang boueux dont on percevait à peine la couleur, tout en bas, à travers la canopée. Content malgré tout d'en être arrivé là, Montmorency laissa pour l'heure échapper un grondement distrait à l'attention des nuages où il abîmait sa contemplation.

Perché au bord d'un garde-corps dont ne subsistaient que de vagues saillies de pierres émoussées, l'angevin déversait ses grandes eaux par dessus les frondaisons, arc-bouté sur l'éminence rocheuse, la tête roulant sur les épaules. Là, canne coincée sous le coude, col relevé jusqu'aux esgourdes, chevelure en perpétuelle érection, Melchiore se détendait sous les cieux ombrageux du Nivernais. Dans le lointain, plus à l'Ouest, les buses piaillaient sûrement entre elles. Montmorency n'en offrit aux cieux qu'un sourire plus infernal encore . Depuis que l'Anjou se portait mieux, il lui semblait que les lauriers étaient la chose contre laquelle les buses affectionnaient le plus de se reposer. Le confort les rendaient frileuses. Il ne cessait pourtant de s'en persuader: un angevin n'était réellement lui-même que dans la plus pure détresse. Là où le ciel se déchainait contre lui, il n'en surgissait que plus grand, toutes serres brandies contre l'oppresseur, proie et prédateur. Qu'on se désintéresse de son sort, et l'angevin sombrait dans l'opulence.

Si Diogène avait commis l'erreur de prendre le chien comme égérie philosophique, Melchiore, lui, supplantait tout cela par la gent volatile. Dans son bestiaire foisonnaient des nuées d'oiseaux. Parce qu'ils migraient sans cesse vers de plus fastes cieux, parce qu'ils tournaient en rond, certes, mais pour mieux appréhender leur bouffetance. Et mieux la délaisser aussitôt. Aux charognes revenaient les restes.

Les volatiles, également parce qu'ils vivaient en conchiant les confins du monde, besognaient impudiquement leur conjoint sans s'encombrer d'un quelconque savoir-vivre, piaillant contre les premiers orages pour la plupart. Les volatiles enfin parce qu'aucune frontière n'aurait su définir l'étendue de leur domination. Ce qu'ils trouvaient de nid douillet devenaient Leur dès lors qu'ils l'avaient décidé, et c'était ainsi: dut-ce n'être qu'éphémère. Que foutre? Corbeaux, harpies, hobereaux, chats-huant, gerfauts: voilà la race des plus communs angevins. Melchiore connaissait, dans les bancs célestes de l'angevinisme, des crevards de moineaux, des pigeons déplumés, des effraies effrayées, des canailles de cailles, des poulets cuirassés, des pintades conspuées évidemment, des oies royalistes, des linottes entêtées, de brutaux butors en quantité, bien sûr, des pies brigandes, des pinçons rigolards, des canards détonants, des dindons de la farce, aussi. Toute une volière dans laquelle ça gazouillait, jacassait, piaulait, criaillait, jasait.

Mais parmi ces vautours, la buse seule émergeait comme une grande prédatrice. Sur le perchoir hiérarchique de l'Anjou, elle dominait la clique plumitive d'un simple claquement de bec. Mais s'il arrivait au Montmorency de vouloir prendre son essor, on se raillait gaillardement de lui, avorton qu'il était. En buse estropiée, tripode, claudicante, il n'était voué qu' à crever le bec ouvert dans le premier guêpier venu. Sa sottise était d'avantage prise au sérieux que ses plus fins traits d'esprit. On le taxait de bêtise, d'inconséquence. Aussi, bête et inconséquent, il l'était devenu. Mais, résigné à faire les choses correctement, il avait ajouté à toutes ces tares sa part d'insolence, de grandiloquence, d'art patenté et de philosophie camée. Mais, 'Yeah!' claimait-il à l'envie. Yeah. Que foutre? De buse extrace, Melchiore n'aspirait à rien moins que de mettre en branle sa loi du Talion. Et on verrait, alors -bordel de dieu!-, de quoi il était capable. Lui-même n'en doutait pas. Ou peu.

Et tandis que son propre père croupissait en taule, pioupioutant dans sa cage, Melchiore était résolu à faire son premier coup d'essai en solo. Après avoir rajusté sa brayette, il se racla profondément la gorge avant d'expectorer un crachat épais dont il honora la canopée. Et de guigner, droit devant, l'imposante demeure du Nivernais. S'il s'avérait qu'elle contînt la moindre relique, ce soir, Montmorency l'emporterait.
_________________
And for next year !

Bas les masques. Hauts les coeurs. Et loin de celui-là, il y les yeux, des yeux qui ont perdu la vigueur que le stupre avait pu leur conférer. C'est que passé l'euphorie de la jouissance, Charlemagne se déçoit de cette abîme discontinue qui traverse jusqu'au lit, séparant en deux, en trois ou en quatre Cassian et Melchiore. A la douceur succède l'aigreur, et avec elle un goût d'amertume dans la bouche. Pourquoi faut-il que le calme revienne toujours après la tempête, qui n'est jamais si funeste qu'on la décrit. Il y a du bon dans les ouragans, comme il y en a dans les éruptions. Il y a un sentiment d'absolu et de communion qu'un morceau d'hostie est bien incapable de retrouver.
De fait, Montmorency a repris ses airs un peu salauds. Entre son entrée dans la pièce, et sa production sur le lit, le Prince avait un peu oublié que c'était un brigand. C'est tout un drame de croire que le sexe n'est pas que le sexe. Et la tragédie est pathétique quand vient le moment de se rendre compte qu'on est stupide de s'être laissé aller à un plaisir proprement convenu. Je viens, tu viens, on soupire, on sourit, puis tu t'en vas. C'est froid, la vie.
C'est aussi froid que le corps de l'Aiglon quand il tâte l'agacement de son assaillant. Ses yeux marine ont perdu un peu de lumière. De nouveau, il fait sombre, dans son âme et dans sa peau. Doucement, le Castelmaure se demande ce qu'il a fait de son esprit. S'il a les deux pieds bien formés, et d'une symétrie exacte, il se pourrait que ce soit sa tête qui touche terre quand ses jambes tremblantes essaieraient de pousser leurs orées jusqu'aux cieux. Elle finira bien par exploser. Elle rosit déjà.
Charlemagne aussi aurait voulu que son jeu continue, mais on lui a coupé la chique. Il n'aime pas les arrêts, il abhorre les pauses : du tout ou rien, du tout au rien il ne doit pas y avoir de brèche. Et puis ce n'était qu'une plaisanterie qu'il avait lancée, pas la perche pour se faire jeter au visage son propre dégoût de l'engeance. Procréer, c'est sale : il faut une femme.

Et puis c'est comme une marche arrière. Chiasme vivant. Arrivée, lutte, histoire, débauche. Débauche, revoilà l'histoire. A quand la lutte, et où le départ ? Le jeune duc soupire, mais écoute. Il s'allonge sur le ventre, et sa caboche rejoint ses mains ouvertes. Il contemple un nouveau Dieu, ainsi, et cette position, c'est une prière inédite.
C'est un bon conteur, un marchand de sable agréable. Les paupières sont lourdes, lourdes. C'est sans doute qu'il est tôt.

Reste. Tu veux ?

La vie, le jour, on s'en fout...on n'y va pas. Cachons-nous sous les draps. En attendant, je te caresse le bras, je le tire un peu avec moi, et je l'embrasse. Jeu d'enfant. Cap, pas cap. Cap de ne jamais partir ? Ou au moins, de promettre de revenir ?

Moi non plus, je ne te hais pas, Melchiore. Si tu restes, je te réchauffe, tu sais. Et puis.

Il faudrait dire que Charlemagne est chez lui. Mais ce serait révéler le mensonge. Certes, il le pourrait sans peine, mais ce serait moins drôle, et puis si c'est Cassian que désire Melchiore, pourquoi lui retirer des lèvres un si joli prénom ?
Mais c'est que l'Aiglon a déjà épuisé son quota de Repos Terriblement Tiré-par-les-cheveux. Des maladies, il en a trop prétexté, cette année où il a découvert les plaisirs du corps.

Et puis non. Il faut que tu partes.

Hijo de la luna. Elle est inconstante, la lune. Elle tourne, elle change, elle a toujours une face cachée, elle est laiteuse au teint. Et Charlemagne est bien le fils d'un gadjo, le fils d'un blafard.
Accompagné d'un râle ennuyé, et caressant de l'index son nouveau tatouage au cou, l'Altesse s'exhibe, car il va la fesse à l'air jusqu'à sa table d'écriture, pour la poser, frissonnant, sur une cathèdre glaciale.
La table est trop usée, et trop pleine de courriers pour qu'on imagine que le Fils de France n'est ici qu'un hôte. Peu importe. Il tire un morceau de vélin, arrache une plume à la grandiloquence du paon, et la noirci avant de faire glisser un trait sur le papier.

Dicte. Nous sommes en vaine : je sais écrire.

Sur ce bureau, réceptacle des états d'âmes princiers, il y a des actes notariés, une matrice qui frappe une aigle bicéphale, de la cire, et çà et là, des morceaux de parchemins épars aux aveux coupables. Des lettres entrelacées, des coeurs, des "je t'aime" en latin. Un peu de déclinaisons, beaucoup de ratures. Une salade de verbe qu'un valet illettré est invité à acheminer au cabinet princier, plus officiel, chaque matin quand le maître des lieux a décrété ses appartements en état d'être ouverts au service.
Le regard de l'Infant se tourne, interroge. Puis la main percale s'active. Enfin, le papier noirci est livré.

C.d.C., c'est pour Cassian de Chablis. L'office y tient.

C'était parier sur l'ignorance de Melchiore : il ne pourrait pas imaginer aisément que Chablis était en fait la terre d'un C.d.C. qui était Charlemagne de Castelmaure. Parce que la Buse avait demandé où son nouvel ami recevrait ses lettres, et à quel nom. L'Infant, lui, les ferait passer à Nerondes, puis de là, va pour l'Anjou, ou un ailleurs que de toutes façons, le prince ne connaissait pas.
Enfin, dans un élan de gratitude pour cette liberté et cette insouciance regagnée le temps de quelques heures au moins, le Prince dépose un chandelier, une pelisse de zibeline, et un glaive serti de rubis devant la double porte boisée du balcon.

Ce n'est pas un paiement. C'est pour me racheter de t'avoir donné faim et froid. Je m'arrangerais de ces pertes avec son Altesse.

Puis le lit, à nouveau, où une étreinte doublée de tendresses buccales laisse à penser que ce n'était pas qu'un coup, comme ça. Un orphelin, ça manque d'amour. Quand on ne le force pas à l'accepter, il le prend avec fureur, d'où qu'il vienne, et c'est tout.
_________________

All I want for Christmas...