[RP - Appartements Privés] Fils de Buse

-Fiefé crétin. C'voleur.

Ah. Si Melchiore ne lui avait pas tant ressemblé, à ce voleur de fabliau, sans doute aurait-il admis l'idée saugrenue que Cassian puisse être Charlemagne.
Mais la confrontation est assez sublissime pour le laisser déraisonner en toute quiétude. Cassian fait l'effet d'une bougie. Non pas qu'il soit une lumière, mais il rend perceptible -il magnifie, du moins- l'environnement immédiat en condamnant le reste du monde à la pénombre. L'attention de Melchiore se résume à ce halo qui cerne la personne de l'Aiglon. Du reste du monde ne subsistent que le bruit forcené des gouttes de pluie qui martèlent les carreaux. Et puis, Melchiore n'est attentif qu'à ce qu'il veut bien. Les indices qui pleuvent autour de le laissent sec. Il se complait à porter ces œillères. Pourtant, s'il a un peu contemplé, plus tôt, les alérions des armoiries du Prince qui auréolaient sa tête lorsque Cassian était étendu contre son traversin, ça n'a été que pour se demander, vaguement, ce que pouvait bien foutre une licorne là dedans.

La fiction supplante la réalité. Elle dérobe les langues au silence, quand elles peinent encore à se délier par crainte de trop en dire. Mais à la nuit tombée, ce que le mot ne peut décrire, le geste accomplit. C'est bon, de parler à Cassian. Et l'entendre répondre recèle quelque chose de palpitant. Mais là ou le seigneur de Corps-scelle excelle pour posséder l'attention évasive de la Buse, c'est en l'astuce que déploient ses mains. Le plus succulent, Melchiore découvre, n'est pas les mots qu'il délivre, mais le baiser dont il lui gratifie les lèvres. Il a, trouve-t-il aussitôt, le goût du trop peu. Et ce mouvement de fendoir sacramentel que reproduit l'Aiglon sur lui achève de ranimer la Buse capricieuse qui sommeille dans son for. Vilainement passif et curieux, Melchiore n'a pas senti son propre souffle enfler un peu, à l'instar de son appendice de mâle, qui languit un peu dans sa solitude. N'est-ce pas ainsi que naissent les violeurs ? Le plomb qu'il a d'habitude dans la tête lui coule le long des membres. Et voici qu'à l'heure des comptines Melchiore devient une boussole dont l'aiguille snobe le cardinal point pour ne plus désigner que la direction du Prince.
Lequel Prince bat aussitôt en retraite et se momifie à nouveau. Melchiore s'arrache une moue. C'est que les dés sont capricieux. On avance de deux pas, et l'on recule de presque autant. Mais puisque Cassian le nargue, Melchiore, bon butor, répondra. Rendu abrupt dans l'appétit qu'il couve, il attrape le col de fortune qui le surplombe et l'Aiglon emmailloté est renversé sur le côté. Et de hisser un visage interloqué sur celui de Cassian. La chevelure informe le pointe du doigt et il offre au regard bleu marine un semblant de réponse :

-Pauvre sort pour notre héros. En plus de voir son projet contrarié, il doit subir le châtiment ultime. Pourquoi sa mort importerait-elle au Prince ? Une simple leçon d'humilité n'y suffirait pas ? Ou bien, c'est qu'ce Prince n'est pas un voleur. C'est un assassin. Votre ami le Gnome en est un ? Est-ce pour ça qu'vous le craignez ?

L’œil Montmorencéen accuse vaguement son vis-a-vis, sa chevelure informe pointe du doigt celle de Cassian, et le nez se cache dans l'ombre de son semblable retroussé. Le souffle, quant à lui, qui se propage sur les lèvres étrangement roses du momifié. Lèvres qu'il dérobe, butin autrement précieux, soudainement, qu'un rubis égaré ou qu'une coupe en or. Prolixe et trainant, il en appelle d'autres. Mais un fracas nouveau retentit pour le rappeler à l'ordre. Cassian a apporté au récit sa propre version, qui ne déplaît pas à Melchiore. Bien qu'il y ait à s'insurger sur les grandes lignes. Manifestement, l'honnêteté primaire du brigand est une notion qui lui est inconnue. Mais s'est-il jamais agi d'un Prince et d'un voleur ? Melchiore ne le sait même plus.

-Mais vous aviez raison. La fin n'était pas tell'ment différente. N'empêche. On pourrait lui trouver une meilleure échappatoire. Ou le Prince d'lui enseigner quelques techniques qui lui font défaut. Ou simplement le laisser filer pour mieux lui rendre la pareille un jour. Mais moi, j'aurai bientôt froid, si vous n'me cédez pas un bout d'couverture.

Le vent souffle et le front de Melchiore se fronce à la vue de la chrysalide où il n'est pas invité. Stupide, joueur, et renfrogné, il pince cette dernière, et tant pis si l'Aiglon doit s'en plaindre. Médiocre négociatrice, la Buse gratte, frôle, pince , flatte ou caresse, courtise ou chiffonne, bouscule ou attire, là des côtes qu'on devine fuyantes, là un cou qui se planque, là une aspérité phallique qui se dérobe, là l'aine anguleuse qui s'évade.
Et puis c'est un soupir de perdant qui lui échappe. C'est un fait : la Buse n'est plus offensive : elle négocie, puisqu'étonnée de constater que l'Autre n'est pas effrayé ; puisque sidérée de voir qu'il ne fuit vraiment pas. Adieu butin Princiers. Bonsoir inconnu taciturne.

-Ouvrez. Ouvrez ! Ouvrez ?

L'ordre, qui succède à la requête et qui précède à la supplique. Et entre chaque, un baiser harponné sur les lèvres de Cassian, seul et piètre argument qu'il ait en sa possession. Mais s'en inquiète-t-il ? Si les arguments sont invalides, il aura toujours recours à la méthode initiale ; celle de la force. Qui ne lui dit plus rien.
_________________
And for next year !

C'est très volontiers que Charlemagne aurait continué à parler diégèse. Les pérégrinations d'un être imaginaire, et qu'il avait pour moitié inventé l'auraient sincèrement passionné à une autre heure. Comme il avait créé ce Cassian qui n'avait rien du référentiel, il trouvait à l'imagination des appâts : c'était l'essence créative, et, en un sens, le travail de Dieu. Façonner un être, lui donner une destinée, un caractère, un physique, une psychologie, et le laisser tracer sa route quand la plume est posée, pour reprendre le chemin soi-même, plus tard. Jeune et érudit, l'Infant s'abreuvait d'épopées et de fables, de cosmogonies et de chansons de geste. Les héros en étaient improbables, et leurs faits étaient tristement l'aspiration de trop d'hommes. Leur testostérone, toutefois, aguichait le Prince comme l'aurait pu faire une gravure sans vertu. C'était le sang sur les mains de Pyrrhus, la sueur sur le torse d'Achille, et les mollets saillants de Roland. Des mâles qui n'avaient rien à envier à ces immobiles Ariane, Pénélope ou Iseult. Elles étaient fades et leurs fards était une barrière autrement moins désirable que celle d'une goutte de transpiration salée, posée au milieu d'un front audacieux et altier.
Melchiore semblait pourtant ne rien avoir d'un héros de légende. Sa carrure s'élevait d'une normalité à peine heureuse, et son boitement le reléguait loin derrière Apollon et Adonis. Très loin. Il paraissait davantage l'époux à tromper que l'amant à préférer. Et toutefois, l'esthète Charlemagne, ce fou de symétrie et admirateur dilettante de statues grecques et romaines trouvait un charme d'acier au regard de l'illuminé qui lui perforait les lèvres de ses baisers insistants. D'abord foncièrement dégoûté par le contact humain, le Fils de France s'était laissé aller à quelques attouchements, et si en public, il feignait encore cette réserve sage et froide, s'il ne laissait voir de son être que son visage et ses mains - encore que - il se laissait désormais enlacer sans la moindre répulsion. Les faveurs de l'angevin acceptées reçurent en réponse une invitation soudaine. Il ouvrir, donc, et sa couche fut offerte à une Buse pressée de se nicher.
Le Prince des voleurs et le malheureux maladroit qui fut dupé furent oubliés sous les draps. Adieu butin principer. Bonsoir inconnu fascinant. Car en effet, la fascination de Cassian était toute bizarre. L'étrangeté de la situation achevait de le convaincre qu'il rêvait quand la caresse qu'il fit au flanc du déformé le persuada d'être sur terre et éveillé. Toucher une peau est toujours royalement singulier : ce peut être chaud ou froid, ce peut être soyeux ou rêche, sec, ou moite. Ce fut plutôt doux, et un peu froid. Un froid que les mains glacées de l'Aiglon ne vint pas perturber. Les doigts de Charlemagne s'accordaient de cette courbe incurvée qui allait des côtes à la hanche. Ton sur ton. Et allongé désormais sur son propre flanc, faisant face au Montmorency, le faux Cassian sondait son regard, attendant sans être complètement dupe que son partenaire daigne mener l'orchestre.
Au dire vrai, et quoi que le jeune Duc eût l'ornement fort dru en cet instant, il n'attendait pas céans un coït. La situation présente lui convenait, pour ce qu'elle avait de paradoxalement platonique. Il aurait voulu dormir. Un élan de fatigue, d'ailleurs, le força à réprimer un bâillement, qu'il dissimula d'un sourire presque attendri, avant de gratifier encore Melchiore de ses lèvres.

Je ne sais pas même qui vous êtes, et je suis chez le meilleur des princes de ce monde. Le meilleur par sa qualité, s'entend, puisque c'est un monstre.
La Fortune a d'étranges façons, n'est-ce pas ? Peut-être devrions-nous remercier son Altesse pour son hospitalité.

Le Castelmaure avait le cynisme battant, et s'amusait, en fait, à se décrire comme hors de lui. Parler de ce Prince qu'il avait cessé d'être, et pourvoir à perpétuer de lui-même une légende. Ne rien faire en son nom, mais invoquer sans cesse celui de Charlemagne. Et puisque l'impromptu avait choisi de ne pas deviner, quel mal pouvait-il y avoir à le tromper. C'était un paramètre qu'il ne connaîtrait jamais, parce que cette parenthèse devait n'être rien d'autre.
Il était entendu que Melchiore devait partir comme il était entré, avec la Lune. Mais l'heure n'était pas plus au départ qu'à la théorisation narrative : il y eut une étreinte durant laquelle l'Infant versa son manque d'amour. Orphelin sentimentalement inapte, émotionnellement instable, et incapable de juste mesure, il avait du prendre la Buse, brigand-voleur-vaurien pour un ersatz de père et d'amant.
Le transfert était tendancieux, car le père et l'amant n'attisent pas les mêmes braises, n'ont pas les mêmes desseins. Une moue apparaît sur le visage adamantin : il faudrait faire cesser cette folie. Puis une absence prend place derrière les yeux : et pourquoi cela devrait-il cesser ?
Et puis, peut-être essaierait-il de le garder, ce malfrat. Ce qui fait du bien ne peut pas être si mauvais, et Melchiore n'avait pas encore tué l'Aiglon.
Enfin, et puisqu'il fallait trancher la question avant d'entamer tout goûter nocturne, l'héritier, malgré son égoïsme, admit que l'avis de l'autre pouvait compter.

Penses-tu qu'il soit des choses inconséquentes ?

En dépit de son jeune âge, le nivernais savait que rien ne pouvait être fait sans suite, et même l'acte le plus mince avait cet effet papillon détestable. Il lui fallait pourtant se laisser convaincre qu'il n'y avait rien à craindre à s'oublier le temps d'un sonnet, d'une ballade et d'une ode.
Se tournant sur le dos, l'Altesse posa ses mains derrière sa tête et, faisant mine de réfléchir à la marche du monde, ne fit que s'aérer l'esprit. Il avait l'impression de décuver. Il avait peur, même. D'adrénaline en codéine, il passait d'une insouciante euphorie à une questionnement existentiel lancinant, et déplaisant. C'était la manie adolescente de trop penser, et de trop analyser. Dans cet état d'esprit, Charlemagne oublia que son vis-à-vis avait son âge, ou presque, et qu'il ne serait pas plus clair, sans doute.

Et peut-on faire te faire confiance ?

Certes non, et c'était tout le drame, et c'était pourquoi il fallait un masque Cassianique. Sous des airs d'iceberg, le fils de l'Implacable était un ultrasensible. Il lui suffisait de trois baisers pour qu'il sente son coeur soulevé. Sa jeunesse et ses affects, ses réflexes sans contrôle étaient des obstacles à une lucidité éclairée. Et puisqu'il n'avait aucune confiance en Cassian, Charlemagne essayait vainement de s'en remettre à Melchiore. C'était assez stupide pour avoir des airs de sérieux.
Et puis se laisser aller, c'était achever son Grand Deuil. Non plus celui de Béatrice et Guise, ce deuil interminable qu'il portait en noir à chaque heure sur une peau pâle. Le Deuil de Jehan Fervac, dont l'amour, cette volupté maladive et factice, volerait en éclat à l'instant même où l'Infant aura admis l'idée d'un remplaçant. Et cette idée, il l'avait à portée de main. A portée d'une main qui approchait doucement des cheveux noirs de la Buse.
_________________

All I want for Christmas...

«Look... If you had one shot, or one opportunity to seize everything you ever wanted, in one moment : would you capture it, or just let it slip ?»*

Yo.



Cette main blanche qui approche, c'est une déclaration de guerre tapie dans l'innocence. La plus limpide qui soit aux yeux du Montmorency. Qu'on menace le plomb qui saille sur son front -quand il devrait lui être dans la tête- et l'on s'assure une guerre ouverte, avec ses lendemains malheureux. Certains déjà l'ont appris, à leurs dépends ; ou à ceux de la Buse elle-même. Qu'importe que ses rebuffades soient vaines, jamais il ne rate une occasion de repousser l'affront. Comble de son horreur, ce serait poser le doigt sur un chef d’œuvre et risquer d'en altérer la composition. Ce serait imprimer la marque humaine sur une plastique qu'on a voulue déifique, et qui réclame une attention quotidienne et chronophage. Voilà. Cette main qu'il portait aux nus un instant plus tôt menace, tout innocente soit-elle, de commettre l'irréparable. Elle vient s'emprisonner d'elle-même entre les filets de cheveux. Et Melchiore, aliéné, n'esquisse aucun geste pour l'en empêcher. Hors d'état de nuire, les défenses mises à bas avant de prêcher l'hospitalité du drap, il cherche dans les iris bleutées de l'Aiglon l'assurance d'une paix désintéressée. À peine Melchiore inspire-t-il un peu pour contenir une rage qui ne vient pas. Une rage qui dort aux pieds de Mars. Lequel Mars, curieux, observe la scène pendant sa trêve syndicale, la main flattant distraitement l'encolure de sa compagne nommée Colère, avachie contre son flanc. Et Melchiore ne dit rien. Rien ne couve en lui que la détresse que lui inflige l'Aiglon. Qu'était-ce que cette étreinte ?

Apprivoisée, la chevelure se décompose et retombe. Les mécanismes complexes qui la retiennent s'écroulent, et les artifices tombent, soulagés et fatigués d'avoir tenu leur position une journée durant. Que se couche la truculence, et que survienne le réconfort. La Buse incline la tête pour en redemander. Qu'on vienne anéantir toute rigidité et qu'on vienne mignoter le cuir chevelu pour lui prouver que Douceur existe.
Il émet un râle chagrin, Melchiore. Et il roule pour retrouver l'Aiglon et cette étreinte glacée de laquelle il n'a jamais voulu se défaire. Mais qu'était-ce que cela ? Pauvre d'elle, il n'y a rien dans les pensées de la Buse qui soit hyperbolique, lors qu'elle pense n'avoir jamais reçu une telle marque d'affection. Pas même du blond. Ou bien il ne s'en souvient plus. Le voici blessé, le vaurien. Le sein percé d'un trait fascinant, il imprime son corps blême et transi contre celui de l'Infant de glace et aplanit une main câline sur son visage.

-Si vous avez un peu pitié d'une canaille rien moins qu'pacifique, vous n'en toucherez même pas un mot à votre hôte. N'rien savoir de moi n'altèrera en rien sa monstruosité. Puis dehors, l'ciel se vide comme clepsydre. Hey ! Le temps qu'il se soit calmé, et c'est comme si j'n'avais jamais existé.

Un pauvre sourire agonise sur ses lèvres avant qu'elles ne reviennent se meurtrir sur celles de Cassian.
Après tout qu'importe, chacun sait le spectre des bagatelles mortes. Le temps d'un orage ou d'une chandelle et Melchiore laissera peut-être dans ses pas un mot, un nom, une adresse, l'indice supplémentaire d'une alphabétisation. Qui a dit que tous les mâtins du monde sont sans retour ? Puis il remerciera la Fortune plutôt qu'un Prince inédit et indésirable.
Et n'aspirant qu'à crocheter l'espace exiguë des lèvres infantes, il encre là un baiser languide, au goût illicite.

-Pensez-vous que vous souffler dans l'oreille soit inconséquent ? Et qu'y risquerais-je ? M'allez-vous dénoncer ? Quant à m'faire confiance : je suis lâche, pleutre et veule. Oui, donc : vous pouvez avoir confiance. J'n'aime pas être mouillé. Je préfère rester au sec. Si vous n'me faites pas confiance dans le pieu, j'pourrais toujours me rouler en boule sur le plancher. Êtes-vous capable d'avoir foi en moi ? Et j'n'ai qu'une arme en main. Et plutôt qu'être menaçant, j'préfère encore m’empaler avec.

Et de fait, la main qui reposait sur la joue fraiche a dérivé vers l'ornement de l'Aiglon pour en saisir le fleuron. C'est l'appel du ventre auquel répond la Buse qui, fuyant toute réponse, et au mépris des draps dont il implorait plus tôt l'hospitalité, égrène sur le torse de l'aiglon des baisers fielleux comme on laisse ses pas perforer un sol neigeux. C'est aussi un mensonge éhonté que celui de s’empaler sur telle arme. Les intentions de Melchiore sont celles d'un explorateur courageux mais guère téméraire. À l'image du brigand qui, un coffret précieux à portée de main, refuse de se laisser tenter par l'ouverture d'une hypothétique chambre secrète. Cette chambre déjà éprouvée par le blond rudoyant qui n'a laissé derrière lui que la saveur de l'oubli amer.
Aussi, ce sont ses lèvres qui s'échouent, clandestines, sur l'à-pic qu'on prit plus tôt pour un pédoncule. Il est de ces orangers qui s'épanouissent bien mieux lorsque s'installe un semblant de paix. Et Melchiore se fout des dissensions qui imprègnent le climat de cette France baignée par cette pluie. C'est entre les jambes de ce faux Cassian qu'il s'intronise, couronnant de ses lèvres le membre turgescent qui lui fait une savoureuse compagnie. Il en encense l'écorce fine aux veines saillantes, et agace l'échancrure qui le ramène vers cette tête qui préside au désir et dont il se délecte avec une générosité peu coutumière. Mais la Buse est frondeuse et demeure indisciplinée. Pour peu qu'on lui intime plus d'amplitude ou plus de prestesse dans ses caresses, elle s'obstine à adopter la tendance inverse, à seul but de frustrer cet Aiglon d'amant qui l'envoya au tapis.
N'est plus, pour parfaire ces jeux volatiles, qu'à insérer une serre aimante dans l'être de cet Aiglon et flatter, aveugle, l'envers du bel ornement, l'endroit du princier fondement. Allons ainsi satisfaire aux affects d'un Montmorency égaré comme jamais. Tout n'est qu'affaire d'inspiration, et Melchiore est toujours cette Buse assoiffée prête à voler la cruche de son prochain. Et boire, sous l’œil de Mars ou celui d’Éros, à leurs amours infirmes.

________________
*Eminem - Lose Yourself
_________________
And for next year !

« Quand on boit trop vite ou trop doucement, on ne sent pas le goût.» Moi.

Melchiore, Melchiore. Je te désire et je te veux. Melchiore, tu ne me fais pas pitié, canaille adorable. Melchiore, tu as de l'esprit et moi, le monstre, moi, l'hôte anthropophage et le cauchemar, je ne veux pas que tu n'aies jamais existé.
Ainsi pensait Charlemagne, avec moins d'emphases, et plus de fragments. Moins de ferveur, peut-être aussi. Ou alors, à défaut de le penser, il le ressentait sans mots, avec la pudeur du silence qui se tait. Et aurait-il voulu répondre aux suppliques aimables de la Buse que l'Aiglon n'aurait pu, trop occupé par ces lèvres douces qui arrachent les siennes, à peine gercées par l'hiver venant. Et si l'angevin parvenait à crocheter l'entrée sacrée du visage d'adamantine, c'était pour y trouver un trésor qu'il n'estimait pas, car c'est à ce baiser que l'on devine un bien-être. Et, le Prince trouva la langueur de Melchiore à son goût, et tant qu'il cessa de réfléchir à sa méfiance pour accorder toute confiance. La main sur sa joue était une tendresse paternelle, autant que celle qu'il avait posée dans les cheveux dressés de l'impromptu. Pour qui eut un Père trop aimé, trop vite et succinctement, ces gestes sans valeur sont des monts et des vallées, des mondes d'amour. Cet amour un peu factice, qu'il est de bon ton de mépriser. Et de fait, l'Aiglon le déteste, ce sentiment du coeur battant, et les tambours du sang qui afflue avec vigueur jusqu'à cette seule arme du Montmorency. Car sa paume s'est déplacée, en effet. Mais entre temps, Charlemagne a apprécié la lâcheté qui est aussi la sienne. Mais lui, c'était d'avoir été trop chéri, trop puissant. Il était devenu gris sombre, dans l'éminence de son Palais, et convaincu de sa hautesse, il ne se risquait pas en des lieux où elle pouvait lui être contestée.

La main posée sur la fierté de Cassian est chaude, et ses lèvres, des promesses de paradis infernaux. Comment ne pas se damner entre les bras d'une créature aussi belle qu'impure. Et puis il était boiteux. Esthète, le jeune Duc s'en serait dégoûté de cette jambe laide à faire peur. Il y trouvait une imperfection digne d'achever le tableau, car cette griffe tendue érigeait Melchiore en divine abomination, il lui fallait un défaut, et qui était de taille, car il fallait un indice de sa bassesse morale. Cette déchéance de l'être que l'Infant de France nourrit de ses regards et de soupirs s'échappant de ses lèvres entrouvertes par une langue aventureuse, un temps plus tôt.
Et là, entre les draps qui avaient déjà vu le Prince mené par un homme, plus vieux, plus bas encore, l'héritier se sentait infiniment vierge. La bouche qui l'entourait lui était une sensation nouvelle et rare. D'abord frais, puis gourmand, frileux curieux qui s'agite en dessous, et découvre le bâtonnet glacé de Charlemagne, cette partie cachée de l'iceberg, qui est dressée comme le sceptre un jour de Plaid. Et il se frustre, Cassian, parce que c'est si délicieux que ça ne l'est jamais assez. Lui, supérieur, gratte un peu la nuque de la Buse, pour la flatter, pour l'attirer, et puisqu'il faut parfois diriger, il aplatit encore cette touffe qui n'est disciplinée qu'en apparence, cette banane trop grande qui fait une couronne impériale à Melchiore. Cheveux naturels, il est plus humains, et qui mieux que l'humain fait l'amour ?

Puis c'est un léger cri, quand l'exploration change d'angle. Il est des zones qui n'aiment pas qu'on les réveille, qui ne s'habituent jamais pleinement à recevoir. C'est qu'elles ont l'amnésie facile, parce qu'il faut peu de secondes pour qu'à la grimace succède le rictus satisfait. Mais il faudra une roulade pour se déferre de l'étreinte alambiquée qui empêtre les amants, une roulade, puis une nouvelle mise au tapis. L'angevin allongé sous le poids plume du bourguignon. Un mélange de savoureux nectar. Un rosé de Saumur, coupant un blanc Chablisien. A son tour, le Castelmaure veut se noyer dans l'exotisme. Il dévore avec délicatesse l'oreille attentive de son démon.

Je crois qu'il faudrait que tu restes.

Cassian tiendra bien la chambre : qui aura la témérité d'éprouver une contagion annoncée ? Et puis, ces appartements, on y entre peu.
Alors commence le long voyage. Partant du Front jusqu'au pic du Nez, la bouche vagabonde cherche à appeler Echo dans la cavité suprême de ce visage aguicheur. Puis c'est la chute, jusqu'aux grandes plaines du Torse où s'érigent deux basses tourelles dont on s'amuse du doigt que l'on a soigneusement noyé.
Enfin, le nombril et c'est une montagne de baiser qui déferle sur le Graal que l'on est venu quérir. Car l'on ne voyage pas sans but, et l'on cherche à en extraire un vin de messe un peu âcre avec application, car il faut rendre les hommages à tout ce qui est sacré. Répondant aux honneurs qui lui furent accordés, Charlemagne pastiche la main de la Justice, et deux doigts tendus partent en éclaireur. Cela dure le temps des roses, avant qu'un élan du corps glabre de l'Infant s'effondre contre celui, délicieusement duveteux de Melchiore. Le Prince joue au lézard, jambe contre jambe, en laissant une aller allègrement entre celles, asymétriques, de son amant. Puis, parce qu'il aime la chasse à courre, et seulement pour cela, le fils de l'Implacable se met au grand galop, car las d'être toujours le héros, il veut bien jouer la victime. La victime que l'on empale après l'avoir vaincue, pour que l'humiliation soit plus cuisante. Bien sur, le jeune Aiglon n'a pas l'habitude des Buses en congénère. Il a connu un ours et un lionceau. C'est sans similitude. A ceci près que chacun porte un gourdin, ils ne se battent pas pareil. Mais deux rapaces s'accordent bien mieux, et la position est si confortable que l'oiseau s'allonge. Il reste ainsi immobile un instant, car l'on ne s'habitue pas à une intrusion si aisément. Le corps de l'un doit accepter celui de l'autre. Et ce membre qui s'introduit comme son maître avant lui a la même candeur, innocent en son for, coupable en son abord. Alors on s'apprivoise, et en attendant, les doigts froids du maître des lieux caressent la peau encore trop inconnue, avec volupté et délicatesse.
L'Infant se couche, embrasse encore, puis murmure. Il murmure sa demande, et son désir, il le prononce en rosissant, comme s'il était encore temps d'avoir honte. Et puis c'est mieux avec un peu d'émotion, un peu de sueur et de passion. Enfin, c'est que Charlemagne de Castelmaure est exclusif et jaloux, et que s'il a l'heur d'imaginer qu'une créature fut sienne un instant, s'il a le malheur d'être assez flatté pour se croire adoré, alors la peur de l'abandon, et la possessivité accrue font l'oeuvre. Et de distraction, on tombe en séduction.

Allez, viens.
_________________

All I want for Christmas...

« An error occurred, please try again later. » - Y*utube

Qu'on lui rie au nez : ceci est le viol raté le plus parfait qu'on eût pu imaginer. À cet égard, Melchiore se sent misérable. Misérablement chanceux. D'être en vie. D'être un peu plus qu'en vie. Et plein d'envies. Il faudra un peu de temps pour digérer la victorieuse défaite. Rien qu'un bout d'éternité, en fait. L'affaire n'est pas mince ; c'est le faîte du Prince.
Aimablement ramassé dans le giron Cassianique, l'intrus proteste à peine lorsque la main pacifique l'affranchit encore d'avantage de sa coupe de cheveux. À franchement énoncer, ces cheveux ainsi défaits ne ressemblent à rien moins que des...cheveux. Ce fait est assez notable pour que l'angevin le vive comme une humiliation. Melchiore, sans être Samson, perd tout son aplomb dès lors que -entre un jourd'hui et un lendemain- se referment les portes et que tombe cette corne capillaire pour annoncer l'heure de la sieste. La différence est que cette fois, il y a un témoin pour en constater la navrante banalité. Tout comme les femmes, qui elles ont encore un ersatz de braies sous leurs multiples jupes, c'était là son dernier rempart face à la nudité, réduit en lambeaux par une main trop inconnue et déjà trop estimée.
Melchiore proteste à peine, aussi, lorsque Cassian le renverse à nouveau en le privant du délectable entremet qu'il s'était adjugé. Combien de fois auront-ils roulé ainsi à tour de rôle ? Qu'importe, seul le drap en prendra finalement pour son grade, tant on le malmène, l'entortille, le piétine, l'écrase. On ne lui trouve plus vraiment d'utilité. Puisqu'il ne fait plus si froid. Puisqu'on ne veut plus tellement se cacher. Et puis, c'est triste, ce genre de linceul. Ça ne sied qu'à la mort, qu'au sommeil, ou qu'au drapé d'une statue à jamais immobilisée. Aussi Melchiore malmène-t-il le tissu dans le poing qu'il serre lorsque l'Aiglon entreprend de visiter ses terres charnelles.

Idiot, il croit sans doute qu'étreindre le drap inutile dans sa poigne l'aidera à atténuer l'évidence : l'Aiglon qui entame sa plongée vient d'effectuer une prise parfaite pour étourdir cette proie soudaine qu'est la Buse. Se repaître un peu de cette oreille, c'est être sûr de susciter le feu dans ses sangs et d’abolir tout mouvement contestataire dans l’œuf. C'est quelque chose comme un cran d'arrêt ; bien que la Buse ait déjà cessé toute activité cervicale superflue depuis un moment. De fait, les mots proférés ne sont qu'un substitut à peine utile. Melchiore pense, donc, qu'il faudrait qu'il reste ; bien que tout ceci ne soit qu'un moment volé, esseulé entre deux parenthèses qu'on voudrait bien voir voler en éclats. Et c'est une main affligée qui relâche le drap chiffonné pour s'infiltrer à son tour dans les cheveux du Castelmaure en plein repérage. Qu'il ne s'échappe pas trop vite, ni trop loin. Puis, le corps de Melchiore est un terrain fléché. Il a beau avoir encore pour lui les grâces de la jeunesse, les gênes ont assez bien fait leur œuvre pour en faire un incontestable Montmorency, en apparence et au dessus des genoux, du moins. Et c'est une fine ligne duveteuse, au tracé net, qui relie le nombril de la Buse à cette saillie droitement érigée qui reçoit les attentions étourdissantes de l'Aiglon. Il a, Melchiore, la pilosité franche et ciblée. Il n'est pas, Melchiore, de ces bonhommes velus intégralement, trop imparfaitement, trop clairsemés, et trop en friche. Il est, Melchiore, très pubescent, ou pas beaucoup. C'est là un sujet qui mérite son solo et sa prose glorieuse. Car les affects de Melchiore sont à l'image de cette pilosité raffinée : drus ou inexistants. Et s'il adore un peu Cassian, c'est qu'il l'adore déjà complètement.

Ce Cassian qui, per os, lui rend ces quelques honneurs mâtins qui le tiennent captif.
Il a, Melchiore, l'ombre d'un instant, le net sentiment qu'une dose de purge ne lui eût pas fait meilleur effet.
Il a, Melchiore, le vain espoir que la pluie ne cesse jamais.
Il a, Melchiore, perdu son vouvoiement en route.

-Tu...Mais...ah !

Et son français avec. Lui qui était venu faire de frauduleuses acquisitions, le voilà dépouillé, de son abord jusqu'en son for. Ce duo doigté qui le sonde est merveilleusement affolant. Il déniche le souvenir un peu lointain d'un plaisir lancinant. Et Melchiore est assez friand de ce genre de nostalgie. Cassian lui sera une nouvelle égérie, ce jeune et prodigieux givré qui consent à partager son syndrome uraniste. Après tout, pour soulager une démangeaison, il faut bien se gratter un peu. Et l'on se sent moins seul à deux.
Mais l'Odyssée cesse là, laissant Melchiore pantois, et l'Aiglon retrouve en s'affalant le chemin qui le ramène à ses lèvres. Il récrimine un peu contre sa bouche lorsque s'empale le saisissant oiseau. Et voici que Melchiore porte sur son giron le costume de Charlemagne. C'est un superbe costume pour qui n'en a jamais porté qu'un seul, tout juste potable. Quoiqu'il s'enfile avec quelque difficulté. C'est qu'il se mérite. On y est un peu à l'étroit, mais on y est furieusement bien. Et Melchiore, plein de détresse, peine à s'y mouvoir. Il envoie des signaux tourmentés sur le visage de l'Aiglon qu'il embrasse à outrance. Et ses mains déferlent sur le dos ivoirin pour lui constituer une prison un peu tremblante. Ces caresses, ce sont moins des promesses que des suppliques. Cassian, tu me vas bien. Et si tu veux bien être ce cavalier qui me manque un peu, juste un instant, je ferai de toi le souvenir Roi de tous les regrets et toutes les satisfactions qui gisent en ma mémoire. Et je ne volerai jamais plus rien que ta pudeur, ce dont j'ai le plus besoin. Cassian, si tout ceci n'est rien, nous pouvons en faire cent mille chemins.

Knock, knock, knocking on Charly's door. Le visage saturé d'un rosé sanguin, Melchiore, en bon œnophobe, est moins Saumurois que lui-même : cet homme un peu jeune, un peu perdu dans la toile Nivernaise, c'est un amant tout aussi troublé que son geôlier, qu'il tient en joue. Et puisque l'Autre veut, alors il vient. Il vient, et pour ne pas perdre son chemin, c'est aux hanches de l'Aiglon qu'il se tient. Il vient, même si le geste, aux yeux des faiseurs d'hommes, est vain. Et puisque l'addiction est plus forte qu'aucun vin, il revient. C'est très simple, et c'est enivrant. L'addiction devient bien vite frénétique et, une fois, deux fois, Melchiore perd son costume dans la foulée. C'est un petit drame. Et il faut se débattre pour le rattraper, et à nouveau l'enfiler. C'est très nouveau, et la Buse qui n'en peut plus, la Buse qui aime de façon trop désordonnée, saisit les genoux de Cassian pour les ramener contre ses flancs et ainsi, se redresse un peu, assise. Sous son bec courroucé et plein d'affect manqué, il y a cette pomme d'Adam qu'il s'empresse de bécoter. Il a à peine le temps de la cueillir que, capitulant, il presse son front désemparé contre l'épaule de l'Aiglon. C'est que, plein de fougue et de maladresse, plein de feu et de hardiesse, il agonise en ressacs contre les reins de Cassian.

C'est terrible autant que c'est bon. Et moite et prostré, il regrette déjà. L'avidité a enflé, trop fort et trop vite, puis s'en est allée. Les feux s'éteignent, le costume est bientôt perdu, et personne jamais n'applaudira ce boléro d'oiseaux, si beau fut-il. Mais il y a, en Melchiore, des braises ardentes qui subsistent encore et qui, patientes, n'attendent qu'un souffle pour se ranimer. L'Aiglon est rejeté sur la couche, bientôt aplati par l'angevin. Il a déjà injurié la solitude de l'Infant, que risque-t-il à présent ? Cet intrus qui prend trop de place délivre, bordélique, des baisers qu'il éparpille sur le visage adamantin, des morsures flatteuses qui s'égrainent sur les épaules d'ivoire. Il voudrait l'étreindre un peu, aussi, mais il roule encore et échoue, allongé, le dos offert à son voisin. Quelques secondes d'immobilisme, et ses yeux scrutent les carreaux, rembrunis. Juste assez de temps pour retrouver un souffle presque paisible et agripper derrière lui un bras blanc qu'il tire contre lui. La bête blessée souhaite qu'on l'abatte d'un tir franc ; exige qu'on l'achève séance tenante.

-J'reste. Un peu. Mais il faudra t'emparer de moi.

Souvent perdant, Melchiore a développé le goût de la revanche et les mœurs du bon perdant. Il faudra au moins, pour que la soirée soit complète, qu'il goûte un peu à tous les plats et qu'il sombre dans l'ivresse d'une de ces étreintes, fières et entêtantes, desquelles on ne se relève pas indemne.
_________________
And for next year !

Il aurait voulu se faire Roi-sorcier pour laisser déferler au dehors les montagnes de pluies qui s'abattaient sur les territoires immenses du Nivernais. L'orage frappait sur la ville, affolant les gardes sacrés de l'enceinte princière qui avait déjà ouvert ses portes à la volée sous les enfilades d'un bélier audacieux. Il aurait voulu tendre un peu le bras pour qu'entrent les bourrasques qui soufflaient depuis les hautes collines calcaires, faisant fuir les rapaces en quête de rats des forêts de la Puisaye jusqu'aux contreforts du Morvan.
La cavalcade apocalyptique aurait pu ne jamais cesser, c'eut été la terre promise avant le paradis, l'Ordre du Chaos dans un lit et un amoncellement de stratocumulus autour du Palais pour y déverser des éclairs divins, qui du sol aux cieux seraient les barreaux d'une cage luminescente et noire, où deux oiseaux affolés travaillaient à s'apprivoiser dans l'incivilité patentée d'une ruade sexuelle virile autant que sensuelle. Le feu à l'intérieur, et l'eau à l’extérieur, et l'électricité conduisant l'un à l'autre dans une danse frénétique, des roulements de tambours aux roulements des corps, Charlemagne avait peut-être même un peu crié, étouffé par l'assourdissant frottement du drap contre sa peau pâle, et le claquement de la chair contre ses cuisses blanches.

Mais sans l'entendre, il répondit à la supplique. Cassian crevait d'être ce cavalier, car il avait besoin, lui, d'une monture. Mais pas juste un instant, ou alors un instant qui serait une ou deux vies, pourquoi pas trois ? Quatre ? Des éternités entières. Des infinités d'univers. Mais des chemins, il ne s'en présentait pas encore cent mille à vol d'Aiglon. Un seul, obscur et froncé comme un oeillet violet. Et la flûte câline s'immisce dans l'ourlet de ces deux fesses blanches, pour s'emparer de Melchiore, comme l'ordre fut intimé. Tout ça pour qu'il reste, un peu, beaucoup. Il resterait tant que l'Infant ferait tomber la pluie, avec la certitude d'être le Dieu de ces éléments déchaînés, alors menant la cadence, et invoquant les flots, il rythme chacune de ses embardées, monté sur coussinets, il appuie sa jouissance, il la fait dure, sa sublime excroissance.
Un peu, il s'allonge, et ses mains redressent le corps fatigué de s'être déjà appliqué, il lui rend les honneurs, le transperce au combat, le sauve un peu, parfois. Sur le bras délicieux, il dépose un garrot, et sur la nuque brune, un baiser amoureux. Une langue assassine vient caresser le flanc, le dos et tout le reste, inondés de caresses.

Le corps glacé s'élève, redescend, s'enveloppe. Il va, il vient, s'échappe, et revient : il attrape. Il décompte les côtes sur lesquelles il s'agrippe. Il se maudit toujours de sa belle conduite.
Enfin, il pleure. Il ne pleure pas des yeux, il ne sait plus le faire. Il ne l'a plus su, quand il perdit sa mère. Il pleure d'un endroit, plus ou moins délicat, et Melchiore alors est un nid de souffrance, réceptacle de larmes, qui déferlent en offrande. Des larmes blanches et rudes, arrivées à l'hallali, nombreuses et brûlantes, elles fécondent l'amant.
Le Prince capitule, tombe et cesse la Fronde, il se rend, et l'arme jetée ailleurs qu'au pied du triomphateur, il s'allonge sur son dos, et le baise à grandes eaux. Il l'embrasse, il le lèche. Cette colonne droite, ce val dirigiste, qui descend à ce lac callipyge. Il la traverse un peu, il y passe le doigt.
Les bras adamantins enserrent les épaules, et le visage de Cassian, entre deux omoplates, ronronne doucement. Il respire un peu fort, il a transpiré tout autant. Il est mouillé en haut, en bas et haut milieu. Enfin, il abandonne titres et rangs. Il revendique seulement l'Empire de l'Amant. Il le veut tout à lui, et le faire savoir.
Roulant sur le côté, Charlemagne dévore du regard son ami carnivore. Il lui sourit enfin, les lèvres finement gourmandes. Elles embrassent encore, le cou, l'oreille, l'oeil, le nez, la bouche. Ils se font face, ils ont fini. Ou alors, peut-être est-ce qu'ils ne font que commencer ?
Le bras royal s'étend, ceint le dos de l'angevin, l'approche pour lui faire un câlin.

T'restes. Beaucoup ?

C'est mignon et ça pleure, ça pleure avec le coeur. Ce n'était ni sale, ni mal. C'était à peine amical. Un soupir, un râle, et la couche reçoit le dos pâle. Charlemagne s'allonge, et replie ses bras sous lui. Il se maintient la tête, et observe le dais. Il sourit, peut-être.
C'est court, une nuit. C'est court, une vie. Et le jour, il n'y a pas de Cassian, le jour, c'est Mr Hyde. Criminel du sentiment, barricade émotionnelle dressée, rempart contre le monde.
Il a un siècle d'avance, ou un siècle de retard : il n'est pas dans son monde, et aurait tort de le croire. Le Castelmaure est une race vouée à disparaître, elle a commencé à pourrir, d'ailleurs, pour ce qu'il en reste. Alors il y a un rire qui s'échappe de cette bouche silencieuse. Un rire clair, un rire d'enfant qui a une idée saugrenue. Il se tourne encore, les yeux brillants d'amour.

Tu veux essayer de me faire des héritiers ? Essayer, jusqu'à ce qu'on y arrive ?

C'est une promesse. La promesse d'une longue, très longue tentative. Ça ne peut qu'être une tentative, après tout. Mais au fond, deux gamins en plein trip d'adolescent peuvent toujours se plaire à imaginer qu'un jour, ils vont y arriver.
Melchiore est un brigand, et Charlemagne est Cassian. La belle duperie. Et alors le Prince ouvre la bouche, prêt à révéler son identité. Prêt seulement, car de ce caverneux interstice, rien ne sort. Il embrasse, juste. Embrasser, c'est silencieux, parfois. Puis il retombe comme un soufflé que l'on aurait raté. Main sur son ventre, il encercle son nombril. Et il pense, un peu trop.
C'est peut-être qu'il n'y a rien d'inconséquent. C'est peut-être qu'il a voulu jouer Icare avec un costume de nymphe. Stupide, fou, faux. Soupire et soupire encore. Mais réfléchir, c'est tristement son lot.

Post coïtum, animal triste.
_________________

All I want for Christmas...

Le destrier piaffe à peine. Et pour taire les discordances que lui arrachent cette flûte câline qui le transperce, c'est un morceau de drap qui lui fait office de mors. Deux ou trois cris, c'est tout. Des cris du cœur, rien que.
Il fait le dos rond sous les caresses qui l'assagissent. Et puis c'est un petit volcan qui ébranle son endroit. Stérile, l'étalon avorte déjà sous la liqueur séminale en fusion. Car cette terre est déclarée morte, d'ici jusqu'à Bethléem. Il n'y aura nulle grange où mettre bas d'un miracle. Melchiore est trop mauvais roi mage pour célébrer une quelconque nativité.
Quoique, sortie de la bouche de l'Infant, l'idée paraît charmante. Mais elle ne lui provoque aucun appétit. Ou alors, seulement pour faire plaisir au masque de Cassian. Le sourire qui lui bourgeonne sur la figure vaut bien cent mille retours. Cent mille retours sur l'unique chemin qui mène jusqu'à lui.

Les étreintes, les leurres, les peaux qui s'effleurent, tout ça n'est qu'un jeu d'enfant. Melchiore prend, pour son content, de l'affection pour les dix ans à venir. Au moins. Mais il aime abuser des bonnes choses, et trop lui en donner, c'est être sûr de le voir réclamer encore. Passé le plaisir, lui-même se montre avare. Rigide et éreinté, il se laisse peser sur le dos, concentré seulement sur les bruits nocturnes et l'application qu'il met à tenir ses paupières relevées. Là où Cassian est passé, ça brûle toujours.
Le seul baiser qu'il se rappelle avoir administré jusque là, ça a été celui, nécessaire, posé sur la bouche d'une jeune associée angevine. Parce que, peu discret malgré lui dans sa déviance, il a fallu se doter le bras d'une créature aussi délicieuse que possible au regard du tout-venant. Mais c'était impudique et sans saveur. C'était né d'un élan rageur. Pour étrangler la curiosité de deux esprits trop clairvoyants. Envoyé comme une formalité sur le visage non consentant de sa compagne, grassement payée au demeurant. C'est que, pour partager son ombre, elle lui coûte une sacrée blinde. Et la visite de Melchiore dans le Nivernais n'est pas étrangère aux honoraires de l'angevine. Une chance qu'elle ait de l'esprit, et qu'elle lui soit sympathique. Une chance, surtout, qu'elle accepte les créances.

Il faudra pourtant que les tempêtes de Nevers cessent avant le jour. Melchiore, en mauvais petit seigneur, sait le cirque matinal qui s’opérera avant longtemps. Il entend déjà venir les bourreaux et les chaisnes de forçat qui grinceront aux poignets de Cassian, martyr dans la demeure d'un Prince. Un valet que, in petto, on aura farci de brimades ensommeillées des centaines de jours durant, viendra jeter sur Cassian les rayons meurtriers du soleil. On le poussera au bas du lit, peut-être, et on l'enveloppera dans une chape de pudeur, qui sera finement cousue et fleurera bon comme un matin de printemps. Melchiore, lui, sera déjà loin. Pourtant, pourtant, il vendrait son âme pour pouvoir s'assoupir rien qu'une heure ou deux, sous ce dais, non loin de ce bel et curieux ami. Un bâillement lui jaillit du plus profond du coffre et menace de lui démettre la mâchoire. Il ne le réprime pas d'avantage que l'élan d'aigreur qui lui sort de la bouche.

-Où ? Quand ? Comment ? Des héritiers pèsent sur les dépenses. Des bâtards pèsent sur la conscience.

De même qu'un amant vous provoque l'impatience et vous tourmente l'existence.
Montmorency n'est peut-être pas pétri de bonnes manières, il a peut-être un pied de travers, mais les deux n'en touchent pas moins terre -sitôt l'esprit recouvré-.
Le visage se tourne vers son voisin, qu'il découvre triste. L'angevin reste perplexe. Il voudrait que dure encore le jeu étrange. Répondre favorablement à l'Infant. Ou essayer. Il faut alors se risquer à une alternative périlleuse.

Il y a peu, j'suis passé dans une paroisse, un peu à l'Ouest. Nommée Nérondes. Les bâtiments y sont chétifs et l'endroit est affreux à voir, évidemment, puisqu'il est Berrichon. Rien qu'une vaste étendue marécageuse. La terre vous y gobe les pieds. On la croirait l'émissaire prête à vous attirer en enfer. Même le monastère n'arrive pas à s'élever vers les airs. Ça n'vaut même pas une nature morte.
Y'a un genre de moine épais et bête comme ses pieds, là bas, qui tient un moulin branlant. À moins que ça ne soit le moulin qui se tienne contre lui. Je m'demande d'ailleurs comment ses hélices arrivent à tourner dans le bourbier qui leur sert de rivière. Et le blé a l'air brun et pourri. D'ailleurs, le pain qu'ils y font est infâme. Un âne s'y briserait les dents. On n'en ferait même pas un mors. Un parpaing, à tout l'moins.
Y'a donc un moine idiot, j'disais. Mais il connaît des coursiers. Et moi aussi, je connais des coursiers. Et nous sommes en vaine : je sais lire.
Je n'te hais pas. Mais tu m'as donné faim. Et tu m'as donné froid. Rachète-toi. Noircis un peu de papier pour moi.

Il faut au moins toute une histoire pour endormir la vigilance de Cassian, et le persuader d'écrire effectivement. Et puis, Melchiore a beau exagérer grassement le trait de son tableau, il est bel et bien passé dans ce coin-ci. Brièvement. Le temps de botter l'arrière-train d'un chien errant, boire un verre d'eau, se soulager d'une vessie trop pleine et promettre de ramener l'affreuse monture empruntée aussi fraîche que possible. Voici qui ne peut que confirmer l'idée que Cassian doit avoir de son manque de noblesse. Mais son identité véritable, Melchiore en fait peu de cas. Il ne brûle même pas de la révéler. Et puis Cassian n'est que d'Arlezac. Il aurait pu avoir le malheur d'être un Blanc-Combaz, et alors Melchiore aurait estimé amusant de l'étrangler. Au lieu de quoi, c'est sa bouche qu'il pose contre la gorge de son auditeur zélé. Il en tète le marbre, un brin affamé. Juste pour y laisser sa marque ; jeu de gamin. Donner le change de ses sévices et l'affliger d'un terrible suçon. Susciter dans cette scène des airs de négociation. Et faire, contre peau de cire, peau de son.

-S'te plaît.
_________________
And for next year !

Bas les masques. Hauts les coeurs. Et loin de celui-là, il y les yeux, des yeux qui ont perdu la vigueur que le stupre avait pu leur conférer. C'est que passé l'euphorie de la jouissance, Charlemagne se déçoit de cette abîme discontinue qui traverse jusqu'au lit, séparant en deux, en trois ou en quatre Cassian et Melchiore. A la douceur succède l'aigreur, et avec elle un goût d'amertume dans la bouche. Pourquoi faut-il que le calme revienne toujours après la tempête, qui n'est jamais si funeste qu'on la décrit. Il y a du bon dans les ouragans, comme il y en a dans les éruptions. Il y a un sentiment d'absolu et de communion qu'un morceau d'hostie est bien incapable de retrouver.
De fait, Montmorency a repris ses airs un peu salauds. Entre son entrée dans la pièce, et sa production sur le lit, le Prince avait un peu oublié que c'était un brigand. C'est tout un drame de croire que le sexe n'est pas que le sexe. Et la tragédie est pathétique quand vient le moment de se rendre compte qu'on est stupide de s'être laissé aller à un plaisir proprement convenu. Je viens, tu viens, on soupire, on sourit, puis tu t'en vas. C'est froid, la vie.
C'est aussi froid que le corps de l'Aiglon quand il tâte l'agacement de son assaillant. Ses yeux marine ont perdu un peu de lumière. De nouveau, il fait sombre, dans son âme et dans sa peau. Doucement, le Castelmaure se demande ce qu'il a fait de son esprit. S'il a les deux pieds bien formés, et d'une symétrie exacte, il se pourrait que ce soit sa tête qui touche terre quand ses jambes tremblantes essaieraient de pousser leurs orées jusqu'aux cieux. Elle finira bien par exploser. Elle rosit déjà.
Charlemagne aussi aurait voulu que son jeu continue, mais on lui a coupé la chique. Il n'aime pas les arrêts, il abhorre les pauses : du tout ou rien, du tout au rien il ne doit pas y avoir de brèche. Et puis ce n'était qu'une plaisanterie qu'il avait lancée, pas la perche pour se faire jeter au visage son propre dégoût de l'engeance. Procréer, c'est sale : il faut une femme.

Et puis c'est comme une marche arrière. Chiasme vivant. Arrivée, lutte, histoire, débauche. Débauche, revoilà l'histoire. A quand la lutte, et où le départ ? Le jeune duc soupire, mais écoute. Il s'allonge sur le ventre, et sa caboche rejoint ses mains ouvertes. Il contemple un nouveau Dieu, ainsi, et cette position, c'est une prière inédite.
C'est un bon conteur, un marchand de sable agréable. Les paupières sont lourdes, lourdes. C'est sans doute qu'il est tôt.

Reste. Tu veux ?

La vie, le jour, on s'en fout...on n'y va pas. Cachons-nous sous les draps. En attendant, je te caresse le bras, je le tire un peu avec moi, et je l'embrasse. Jeu d'enfant. Cap, pas cap. Cap de ne jamais partir ? Ou au moins, de promettre de revenir ?

Moi non plus, je ne te hais pas, Melchiore. Si tu restes, je te réchauffe, tu sais. Et puis.

Il faudrait dire que Charlemagne est chez lui. Mais ce serait révéler le mensonge. Certes, il le pourrait sans peine, mais ce serait moins drôle, et puis si c'est Cassian que désire Melchiore, pourquoi lui retirer des lèvres un si joli prénom ?
Mais c'est que l'Aiglon a déjà épuisé son quota de Repos Terriblement Tiré-par-les-cheveux. Des maladies, il en a trop prétexté, cette année où il a découvert les plaisirs du corps.

Et puis non. Il faut que tu partes.

Hijo de la luna. Elle est inconstante, la lune. Elle tourne, elle change, elle a toujours une face cachée, elle est laiteuse au teint. Et Charlemagne est bien le fils d'un gadjo, le fils d'un blafard.
Accompagné d'un râle ennuyé, et caressant de l'index son nouveau tatouage au cou, l'Altesse s'exhibe, car il va la fesse à l'air jusqu'à sa table d'écriture, pour la poser, frissonnant, sur une cathèdre glaciale.
La table est trop usée, et trop pleine de courriers pour qu'on imagine que le Fils de France n'est ici qu'un hôte. Peu importe. Il tire un morceau de vélin, arrache une plume à la grandiloquence du paon, et la noirci avant de faire glisser un trait sur le papier.

Dicte. Nous sommes en vaine : je sais écrire.

Sur ce bureau, réceptacle des états d'âmes princiers, il y a des actes notariés, une matrice qui frappe une aigle bicéphale, de la cire, et çà et là, des morceaux de parchemins épars aux aveux coupables. Des lettres entrelacées, des coeurs, des "je t'aime" en latin. Un peu de déclinaisons, beaucoup de ratures. Une salade de verbe qu'un valet illettré est invité à acheminer au cabinet princier, plus officiel, chaque matin quand le maître des lieux a décrété ses appartements en état d'être ouverts au service.
Le regard de l'Infant se tourne, interroge. Puis la main percale s'active. Enfin, le papier noirci est livré.

C.d.C., c'est pour Cassian de Chablis. L'office y tient.

C'était parier sur l'ignorance de Melchiore : il ne pourrait pas imaginer aisément que Chablis était en fait la terre d'un C.d.C. qui était Charlemagne de Castelmaure. Parce que la Buse avait demandé où son nouvel ami recevrait ses lettres, et à quel nom. L'Infant, lui, les ferait passer à Nerondes, puis de là, va pour l'Anjou, ou un ailleurs que de toutes façons, le prince ne connaissait pas.
Enfin, dans un élan de gratitude pour cette liberté et cette insouciance regagnée le temps de quelques heures au moins, le Prince dépose un chandelier, une pelisse de zibeline, et un glaive serti de rubis devant la double porte boisée du balcon.

Ce n'est pas un paiement. C'est pour me racheter de t'avoir donné faim et froid. Je m'arrangerais de ces pertes avec son Altesse.

Puis le lit, à nouveau, où une étreinte doublée de tendresses buccales laisse à penser que ce n'était pas qu'un coup, comme ça. Un orphelin, ça manque d'amour. Quand on ne le force pas à l'accepter, il le prend avec fureur, d'où qu'il vienne, et c'est tout.
_________________

All I want for Christmas...

Chronos vaincra encore. Chronos vainc toujours. Il est bien le seul à pouvoir mettre le monde entier au pas. Tic Tac, sa loi prévaut en toutes circonstances.
Sale engeance. Il faudra un jour casser les jambes de ses trotteuses. Les tordre comme il est tordu, lui qui ne peut tout simplement pas courir après le temps perdu ; lui qui ne peut tout bonnement courir après rien. Il voudrait se faire bulot vivant. Planqué à la faveur d'une carapace protectrice et aller, toute la journée, plein de langueur, suintant, dégoulinant d'une affection vorace contre la jambe de Cassian. C'est formidable : Melchiore se sent l'âme d'une limace en rut.
Et il faudrait retenir ce Chronos.
De même qu'il faudrait le presser un peu, comme Cassian se lève pour rejoindre un bureau dont l'encombrement a échappé à la Buse, aveuglée par la trop faible lumière d'une unique chandelle.
Parasite angevin privé de son hôte, Melchiore a roulé sur le ventre, étendu en travers du lit. Un terrible bâillement le saisit de nouveau et voici qu'il se laisse aller la face contre l'édredon quand la chaire rigide réfrigère le fessier laiteux de son propriétaire.

C'est de ces instants ingrats où l'on enverrait foutre tout l'or du monde pour quelques instants de sommeil. Un peu salaud sur les bords. Un peu fondant à l'intérieur. Voici la matière dont est constitué Melchiore, génie du crime amateur. De fait, il articule à peine lorsque Cassian lui demande sa dictée. La tête pendant au bord du nid, la Buse marmonne sa volonté de manière si inaudible qu'on jurerait plutôt l'entendre ronger le sommier.
Qu'importe, Cassian a compris et trace les premières lignes d'une longue série, si la providence le veut. Cassian de Chablis, donc, puisqu'y tient l'office. Le papier est livré, lui frôle les cheveux, le sort de sa torpeur. Deux doigts paresseux s'en emparent. C'est un petit papier. Qui lui tiendra chaud les longues soirées d'hiver, peut-être. Le Montmorency -négligent en diable- le laisse tomber sur l'épave difforme que font ses vêtements au sol. 'Chablis' et 'Cassian' ont déjà une place de choix, côte à côte, dans l'espace très Select de sa mémoire. Les neurones leur font une haie d'honneur et les accompagnent dans un espace très privé, le carré VIP de la Buse, entre deux ou trois idées mieux rangées que les autres.
Les voici bien installés, donc, et Melchiore reporte son attention sur les mouvements du véritable Cassian. Lequel s'active à former un petit tas devant la porte de sortie. Sceptique, Melchiore soupire. Ça n'est même pas une barricade pour l'empêcher de partir. C'est un appât pour le chasser. Ou le convaincre de revenir. Ça brille un peu, de loin. Ça a l'air convainquant.

Puis l'ami revient, magnifique, et l'angevin en observe l'allure, cette silhouette cisaillée sous la coupe oisive de ses paupières à peine relevées. Extasié, parce qu'un peu artiste dans l'âme, Melchiore boit la lumière de feu qui coule sur lui et révèle, tremblante, ses reliefs. C'est un jeu d'ombres qui, fatal, déchiquète des morceaux de ténèbres sur ses jambes, suscite des variations de lumière sur la frondaison qui borde l'étroitesse de ses reins, et griffonne à l'improviste un clair-obscur qui magnifie son torse. La Buse se gausse mollement du simulacre de tatouage qu'elle a laissé sur le cou Aiglon, mais déjà, il sort de son champ de vision. C'est un beau mâle, quoiqu'un peu glabre. Voilà. Tout ça pourrait devenir l'idée qu'il se fait de la perfection. Il suffit qu'il le décide, et l'idée se meut en conviction.

Et, comme pour achever de la rendre sujette à un terrible béguin, voici que l'Aiglon cueille la Buse apathique dans une nouvelle étreinte, et sa bouche, redoutable de tendresse, de la brûler à vif. Les cheveux follets de sa nuque se redressent. L'incendie qui se déclare dans l'œil de Melchiore atteste assez de son état : Chronos devra sans doute ramer dur pour étouffer cette flamme qui couve, ronflante de bien-être.

-Je te conseille de veiller à la bonne fermeture des portes et des fenêtres de Chablis.

C'est un avertissement. C'est du bluff. C'est une menace, et presque une promesse. Et pour que Cassian en saisisse tout à fait la gravité, Montmorency la lui imprime avec une ardeur toute bestiale contre l'oreille. La perspective de s'évader est d'autant plus insurmontable que l'Infant exalte à nouveau les sens de l'angevin imprudent, créature gonflée d'un désir nouveau. Qu'il serait simple d'offenser une dernière fois son hôte, écorner encore un peu ses lèvres, mugir, juste pour le plaisir, ébranler ce nid rigide, visiter son être, s'en imprégner un peu, faire un détour vers les cieux et garder, pour longtemps, un peu de son essence pour tout souvenir.
Mais non. Elle est fourbue, cette Buse, et elle déploie ses ailes nonchalantes pour rejoindre le balcon où l'attend une figure inatteignable. Qui lui demande :

-Alors ?
-D'abord, je me suis perdu.
-Ah ?
-Les couloirs. Ils étaient longs.
-Oh ?
-Puis ils étaient aussi larges que longs. Si larges que j'ai réussi à me perdre en marchant simplement de travers.
-Ah.
-Et puis, je suis tombé sur la chambre-forte. Il y avait une bête extraordinaire.
-Et ?
-Je l'ai vaincue. Elle m'a vaincu. Regarde, j'y ai laissé des plumes. Mais j'ai rapporté une part du trésor.
-Ça a dû être terrible.
-Oui. D'ailleurs, j'y retourne demain.

La Buse inconséquente pépie un peu, enthousiaste. La figure se retourne, et c'est Kirke. Il porte sur lui un manteau de zibeline. À sa ceinture pend un glaive d'apparat et à sa main flambe un chandelier sans bougies. Il éclaire son visage inexistant. Melchiore pique une colère foudroyante. Ces choses sont à lui. À lui tout seul. Mais l'autre réfute et nargue :

-Pousse-toi. Je vais en Bourgogne. Camper.
-Sans moi ?
-Sans toi. Laisse-moi passer.
-Ce n'est pas la Bourgogne, par ici. C'est qu'une chambre.
-C'est pareil. Regarde. On dirait que tu montes la garde devant la porte.

Et de fait, Melchiore se tient entre Dieu et la porte du balcon. L'orage tonne, et des éclairs passent d'un regard à l'autre. Puis Kirke se décide. Il attrape Melchiore par le col et le pousse par dessus le garde-corps. La Buse se souvient qu'elle est infirme, et que ses ailes lui sont un fardeau. Et elle tombe, tombe, tombe. Les pluies du Nivernais lui fouettent le visage.

Montmorency grogne un peu en essuyant d'un revers de main accablé son visage, victime des gouttes qui perlent depuis le plancher supérieur. C'est la mi journée suivante, à Nevers, dans une auberge. Si l'architecture du bâtiment favorise la circulation de la chaleur du foyer vers les étages supérieurs, elle ne laisse place à aucune espèce d'intimité, ou tranquillité. Les planchers sont si ajourés qu'on manque y trébucher sans arrêt. Et, dérangé dans sa sieste diurne, Melchiore foudroie le plafond d'un regard où la haine courtise le blasement. Le type du dessus a raté son pot-de-chambre. La mésaventure aurait pu gâcher le restant de sa journée. Mais il n'en est rien. Gardant ses plaintes pour plus tard, son bras s'étend, mu par une atavique habitude, sur le mur où repose sa canne-buse.

Au rez-de-chaussée, il y a Bart. Dans les rez-de-chaussée, dans les coins de mur, entre le balais et le seau, sous le porche d'une écurie ou simplement dans des parages respectables, il y a toujours Bart. Ce qu'il y a de bien, avec la dégaine formidable de Bart, c'est qu'on le remarque sans jamais calculer sa présence. C'est un être subliminal. Inutile dans quatre-vingt-dix pour-cent du temps. Mais Melchiore a beau être un jeune écervelé imprudent, il a compris, un beau soir d'hiver 1459, dans les marais de Paris, qu'avoir un Bart sous la main peut vous sauver la vie. Alors, Bart est là. Il a toujours été là, lorsque la Buse s'incrustait dans le château du Castelmaure. Et, assis sur une table de l'auberge, face à lui, se trouve un autre type aux airs sinistres. Il ne s'en départit pas lorsque Melchiore apparaît enfin dans la salle, la mise chiffonnée. Le receleur bourguignon peste. L'impatience l'a rendu corrosif. Melchiore a trop dormi. Il dort toujours trop. D'ailleurs, il écoute à peine son discours, tandis que sa main plonge dans l'une de ses poches pour vérifier si la note de Cassian n'est pas perdue. Un geste agaçant qu'il reproduit toutes les cinq minutes.

Puis, Melchiore se marre dans son col. Le receleur, tout de noir vêtu, a des airs de curé. Avec son visage en lames de couteau et ses cheveux corbac, il ressemble au commun des bourguignons. Il pose sur la Buse un regard interrogateur, prêt à repartir avec le butin de l'angevin contre des pièces sonnantes et trébuchantes. À la manière qu'il a de tendre la main, il aurait pu être ce prétendant au trône, qui pilla Saumur en été, dit-on, pour financer sa campagne royale. Melchiore vérifie la mise de ses cheveux, puis hausse les épaules.

-Rien.

Voilà. Il n'a rien pris, finalement, dans ce château. Et ce qu'il a reçu n'est pas à vendre. Alors, il se tartine un sourire coupable, se dandine un brin pour mimer la désolation, puis tourne simplement le dos pour aller évoquer sa faim à l'aubergiste. Le bruit de cette porte qui claque, c'est le signe du profond mécontentement du bourguignon. Melchiore s'en fout. Il gaspille la moitié de sa pitance, et sort, une heure plus tard, de Nevers. Nevers qui s'amenuise encore et encore, jusqu'à n'être plus qu'une masse sombre dans l'Est, qui se réduit elle-même, en fin de compte, à une pure suggestion.

Voici comme, pleutre et lâche, satisfait de trop peu, il s'en retourne sur le perchoir angevin. Depuis cette chambre, il est malade. Il a attrapé le bourdon. La chose est d'autant plus terrible qu'il sait qu'il n'aura pas l'audace d'écrire le premier. Entre cafard et euphorie, Melchiore se sent bien. Enfin, vous avez compris.
_________________
And for next year !