[RP / IG - guerre] Devant Saumur, on marine...

[Hors les murs, campement de la compagnie d'Artus]

La fière sauterelle avait fait une tournante dans les lances royalistes. Non pas qu'elle soit prostipute, non, non mais avec sa grande gueule, elle s'était faite refouler de la lance d'Aimbaud pour atterrir dans une autre.
Elle ne se sentait pas du tout responsable si certains avaient des égo démesurés. La guerre changeait les hommes en boules de testostérones et les femmes en dragons, c'était bien connu.
En résumé, la brunette était toujours là, telle une tique sur le dos d'un chien, prête à en découdre comme un bon chevalier Bouillon.

L'inactivité la minait pour le plus grand plaisir du Sénéchal qui courait souvent pour rectifier les boulettes faites par la Cali. Pour une fois, elle éviterait les bévues et se baladait paisiblement entre les tentes du campement royaliste.
Une brunette à peu près du même âge gueulait à tue-tête sur une vieille peau. La sauterelle se mit à sourire en la voyant. Elle n'avait pas eu le plaisir de voir une des trogne du coeur navré depuis des lustres, et enfin, elle en voyait une. Calico avait trainé ses guêtres aux côtés de Falco lors de la fronde et c'était un plaisir de revoir un membre du coeur.
Cali s'approcha d'elle.

Bonjour Susi. T'énerves pas comme ça, tu vas gaspiller ton énergie.

La sauterelle espérait que l'autre brune la reconnaisse. Elle venait d'entrer au coeur quand Calico y était déjà. Que le temps pax vite.
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Aimbaud m'a tuer....de rire

[ Coté Royaliste, donc en bas des remparts.. ]

Au premier jour.

Ouais, y avait décidément rien à faire de rien à faire de rien... bon vous avez compris.
Susi en a marre, elle s'ennuie, et en plus on l'a menacé de la faire dépuceler si elle baffait des gens de son armée. Alors pour passer le temps elle était partie étudier le mortier angevin. Pour qu'on ne la remarque pas, elle s'était attachée un buisson à la ceinture. C'est du camouflage de ouf.
Y avait des coins ou c'est du costaud, mais y avait des parties de remparts où les gars avaient dû picoler en faisant le mélange. Alors Susi discrétos s'en va gratter à la petite cuillère les joints. Y a pas de mauvaise occupations quand on n'en peut plus de tourner en rond. Elle est même casi certaine qu'elle pourra ramener un souvenir de Saumur avant la fin de la journée. Alors elle gratte autour.

Au deuxième jour:

Bon le grattage de mortier c'est chiant, elle se rend à l'évidence. Alors pour s'occuper le second jour elle s'occupera à aller chercher des bouses. Car Susi, c'est une experte en la matière. L'hiver c'est plus difficile de trouver du projectile correcte mais elle réussit à trouver de la bouse quand même.

Un peu d'agilité pour plier les jeunes arbres, il faut choisir les arbres hauts mais encore tendre sinon ça craque. Susi grimpe, fait un nœud à la cime et redescend de l'arbre. On tire sur la corde, on l'attache à un autre tronc et la catapulte improvisée à bouse est prête. Reste plus qu'à charger la cargaison, de refaire la même opération à plusieurs arbres et de tout couper en même temps.

Yeux qui suivent les projectiles, la bouse ne vole pas bien en hiver, peu passeront au dessus des remparts.

Humpf!

Au moins elle se sera occupée.

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[Hors les murs, campement de la compagnie d'Artus, boudoir dourdannais]



Devant Saumur, l'on marine peut-être même si on est encore loin d'en arriver à une situation saumâtre, mais l'on prie, aussi. Comme venait de le faire une marquise de Dourdan placée du mauvais – pour le moment, et puis mauvais, mauvais, seulement dans le sens où c'est dehors car ce camp-là quand même, il a plus de classe – côté du mur et donc dans l'impossibilité de se rendre dans l'église du bourg pour aller y observer ses fréquentes dévotions quotidiennes. Le seul moyen de pouvoir y entrer dans cette église-là où elle n'était même pas sûre de trouver un curé, c'était de lancer l'assaut pour prendre la ville et d'y pénétrer effectivement. Etait-ce à l'ordre du jour ou à celui du lendemain? Allaient-ils seulement en forcer les portes? Ou prévoyaient-ils de marcher sur Angers? Elle n'en avait fichtre pas la moindre idée et n'en avait cure, faisant là montre d'une remarquable docilité. Il faut dire qu'elle ne savait pas plus qui faisait quoi au sein de l'armée, qu'elle ne savait même pas qui était présent ou alors n'en avait qu'une vague idée, ayant aperçu – et reconnu, c'est un peu son boulot – quelques oriflammes çà et là le peu de fois où elle avait consenti à mettre le nez hors de sa tente et que celui qu'elle aurait pu solliciter, sans savoir si lui-même savait quoi que ce soit, elle refusait tout bonnement de le voir. Ça, ça avait été la guigne quand en prévision de sa sortie de convalescence, elle s'était enquis de ce qu'elle devait faire et qu'on l'avait envoyée à Chinon pour y rejoindre la bannière de l'armée qu'elle avait ralliée au début du mois de décembre, à Troyes et sous laquelle elle était rapidement tombée. Cela signifiait qu'il faudrait jouer de prudence et de roublardise pour ne pas tomber sur un comte du Tournel qui était aussi résolu à la voir qu'elle était décidée à éviter ledit comte. A un ou deux jours près, elle ne savait plus, ne s'occupant de rien, le petit groupe avec lequel elle avait voyagé avait manqué la Compagnie d'Artus qui s'était dirigée vers Saumur; elle avait un peu respiré, soulagée de ce délai avant de se trouver au même endroit que lui, Saumur où elle était finalement arrivée à son tour, il y a quelques jours de cela.

La marquise de Dourdan priait donc, ou plutôt, avait fini de prier. Un dernier regard fut jeté au diptyque de bois sur lequel avaient été peintes deux scènes de la vita de l'Archange Saint Gabriel et qu'éclairait la flamme vacillante d'une chandelle. Celle-ci fut finalement mouchée, remisée dans un coffret qui constituait une chapelle de voyage où furent également serrés dans les compartiments dédiés, les tablettes pliables peintes retenues par une charnière, un petit livre d'heures et un encensoir. Non sans effort, Ingeburge quitta sa position agenouillée pour se mettre debout. Par précaution, elle gardait encore le bras gauche qu'elle s'était luxé en écharpe et si ce choix lui permettait de reposer un membre encore endolori, il la limitait dans ses mouvements. Et puis, il y avait les deux cicatrices qui lui couturaient désormais le flanc senestre et qui demeuraient roses et boursouflées. L'on avait jugé bon que quinze jours seraient nécessaires pour qu'elle se remît sur pied et fût autorisée à retourner sur le front; seulement, debout désormais, le visage un peu déformé par la douleur, elle se demandait si cela avait été suffisant et s'il n'aurait pas été plus prudent qu'elle restât à Troyes, même si cela aurait signifié de partager pour plus longtemps encore la chambre du roi de France, faute de place dans la commanderie dans laquelle avaient été transférés les blessés des affrontements survenus à Essoyes. Le petit coffre alla en rejoindre d'autres, plus volumineux mais moins nombreux que ceux accompagnant Ingeburge habituellement et placés dans un coin du double pavillon dans lequel elle logeait. Tout était enfermé dans des malles, par nécessité de lever le camp au plus tôt dès que l'ordre en serait donné et en y fouillant l'on y trouvait aussi bien le nécessaire à tout bon guerrier qu'à une dame de qualité. En attendant une consigne de mouvement, quelle qu'elle fût, Ingeburge organisait sa vie bien à l'abri à l'intérieur de sa vaste tente, s'adonnant à des activités qui ne différaient pas de celles qu'elle aurait menées si elle avait été dans l'une de ses résidences : le courrier était traité à rythme régulier, l'aiguille à broder de temps à autre taquinée, les offices religieux régulièrement suivis même sans guide spirituel, les études de cartulaires et de chartriers rigoureusement menées. A côté de cela, elle ne sortait que peu et espérait, malgré son indifférence, que l'on entrerait bientôt quelque part, peu importe où car l'on pourrait enfin quitter les tentes pour loger chez l'habitant une fois la ville conquise et les demeures réquisitionnées.

Depuis son arrivée à Saumur quelques jours plus tôt et les démarches effectuées pour rejoindre le campement de la Compagnie d'Artus, Ingeburge ne sortait que peu, préférant, outre sa volonté de ne pas rencontrer le comte du Tournel – à son grand dépit, elle avait appris qu'elle était destinée à évoluer en compagnie de celui-qu'elle-ne-voulait-absolument-pas-voir lorsque les choses sérieuses seraient lancées –, se reposer encore pour être la plus apte possible au combat quand ils en découdraient enfin. Ses gardes avaient pris position devant l'entrée du double pavillon où flottaient les couleurs de sa famille et celles de Dourdan, garantissant ainsi une tranquillité qui lui était à plus d'un titre nécessaire. Ainsi solidement gardée, elle vaquait à ses occupations coutumières et prenait ses repas en solitaire. Si elle s'était volontairement cloîtrée, toutefois, elle risquait de temps à autre un orteil à l'extérieur, par envie de prendre l'air et de changer de panorama. Alors, invariablement ses pas la menaient vers un enclos où avaient été parqués son destrier et quelques autres chevaux de moindre importance. Bien emmitouflée dans une mante noire qui dissimulait une brigandine, dûment chaussée de bottes, elle se rendait vers sa monture et passait quelques minutes à flatter l'encolure du frison de sa main droite dégantée tout en murmurant quelques mots en allemand. Il en allait ainsi en ce jour car après qu'elle eut achevé, elle s'était fait préparer pour sortir. Elle se tenait à côté de la bête, se demandant si elle pourrait à nouveau monter sans douleur. Elle n'avait pas essayé depuis la Champagne et son alitement forcé et elle n'avait pas encore osé. Elle soupira, elle ne tenterait pas maintenant, inquiète à l'idée de découvrir qu'elle était encore trop faible pour se mouvoir plus que ce qu'elle faisait quand il s'agissait d'écrire, de lire ou de se sustenter, et donc, trop débile pour se battre. A quoi servirait-elle si elle ne le pouvait? Repousser l'échéance lui convenait alors que sa main se déplaçant sur l'échine du cheval se faisait plus vigoureuse. Et puis, qui sait? Au moment où il faudrait se mettre en selle, poussée par l'urgence, elle n'aurait pas le temps de s'interroger sur son état, de tergiverser sans fin et fouettée par la nécessité d'y aller, elle irait, mettant de côté ses craintes et appréhensions. Le destrier s'ébroua et la poussa légèrement de la tête. Elle le regarda un instant avant de laisser dériver ses prunelles pâles sur les murs de la ville de Saumur qu'elle apercevait, au loin.
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[Hors les remparts, mais pas bien loin]

Les meilleures choses ont une fin, c'est même à ça qu'on les reconnait. En l'occurrence, le silence du monde et le murmure doucereux de la pluie qui, depuis dix ou vingt minutes

bercent le coeur d'Etienne d'une langueur monotone,
se dissipent soudain au bruit d'un pet de nonne.
Ou bien... serait-ce une chanson ? Etienne sitôt s'étonne

et, cédant à son naturel curieux, quitte bientôt le bosquet pour s'approcher des hauts murs d'où coule la pathétique la plainte. Est-ce un chat qu'on égorge ? Une fée qu'on abuse ? Une ivrogne qu'on éventre ? Une soprano qu'a trop chaud ? Non, je plaisante, ami lecteur, pour l'innocent plaisir des vaines polémiques, car Etienne quant à lui apprécie sans rancunes inutiles tant l'esprit de ces rimes que le rythme des mots.

Dans la brume imbibée de gouttes grises et drues, il sourit pour la seconde fois de la journée. La première, à la re(rererere) lecture de telle troublante lettre dont il n'est pas l'heure de parler en détail.

Quelques pas encore, les sautes de vent se calment un peu, l'abri immense des remparts fait son oeuvre, gobe les soubresauts des airs. Parfois, un tourbillon se lève et vient fouetter le visage. On n'entend plus que lui. Parfois, le calme revient et laisse couler les paroles fredonnées, déclamées, plus ou moins déformées. L'écho chante aussi. Peut-être même est-ce lui qui complète tel vers amputé, telle tournure borgne.

La nuit gagne et rampe. Etienne approche à mesure que le regard perd trace des pierres crénelées et des silhouettes qui, là-haut, vont et viennent et s'ennuient - peut-être - elles aussi.

- L'Anjou, pauvre soldat, est vraie terre de nains
Planqués bien à l'abri de leurs remparts hautains
Ils croient, ces fous, que sommes venus de loin
Pour piller leurs trésors et tâter leurs catins

Pourtant, Roy Eusaias, je te l'ai déjà dit,
Leur infâme piquette pour guerre ne vaut mie.

Mais guère ne vomis le plaisir souverain
De leur botter le khul pour dire à ces faquins :
"Vos libertés, biaux sires, nous nous en torchons bien :
N'est point libre qui boit les sirops angevins"

Car, mon corbeau Eusaias, je te l'ai déjà dit,
Leur infâme piquette pour hommes ne vaut mie.

Apprenez donc d'abord, de Saumur à Craon
Que si l'on veut faire un bon auteur de mirlitons
Rien ne vaut jour et nuit un bon vin Bourguignon,
Rejoignez donc la France et vous en donnerons !

Car, ami Eusaias, je te l'ai déjà dit,
Leur infâme piquette pour amours ne vaut mie,
Ressers-moi donc un verre de ce Chenôve si rond
Qu'il emporte les coeurs, sauf - hélas - ceux des poltrons !

Etienne convient in petto que la fin est un peu faible mais que voulez-vous, n'ayant pour s'inspirer que la piquette locale, son inspiration n'est pas au mieux de sa forme. Ha, si seulement quelque brune et féérique princesse, pourvue d'un plein tonnelet de rouge bourguignon ou de mousseuse bière, se présentait à lui en souriant et en ondulant des hanches, nul doute qu'il ferait beaucoup mieux.

Enfin, je dis ça, je dis rien, hein ?

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Etienne LaHire, dit Herode

Dommage qu'il s'enfonce dans la forêt humide, parce que sur les remparts, c'est l'heure où ça se réveille. L'heure où ça trompe le silence et les peurs de la nuit.
Les Saumurois trempent leurs flèches dans de la bouse fraîche, pour mieux saloper les blessures. Cela dit, contre les armures royales, ils peuvent y mettre toute la merde qu'ils veulent, ça ne fera que rebondir en un petit "splatch" singulier et tout au plus les asperger d'une odeur fauve.

Vic n'a rien à foutre là, si ce n'est soutenir Bert en chantant à tue-tête des refrains Piques. Toutes les nuits un peu les mêmes conneries, à deux ou trois vers près. Les refrains circulent et se transforment. Chacun y ajoute à foison ordures au roi et insultes salaces à ses vassaux.
On sait bien qu'en face, ce ne sont que de pauvres gars, comme vous et moi. On sait bien qu'en face, les hommes n'aspirent qu'à retrouver les toits fumants de la Bourgogne ou de l'Orléanais. Mais faut bien se remonter le moral, et se dire qu'un jour, un troubadour assez téméraire fera remonter leurs rimes jusqu'à Paris, jusqu'aux oreilles les plus planquées. Alors chacun y va de sa ritournelle fumante d'injures, de sa chansonnette bien sentie, ou juste de ce qui lui passe par la tête.

Non, Vic n'a rien à foutre là, parce que cette guerre, déjà, n'est pas la sienne. Parce qu'elle boîte comme une damnée et peinerait bien à soulever les armes en ce moment. Parce que l'Anjou n'est pas son domaine. Non, son domaine c'est l'espace tout entier, la mer peut-être, les ruelles fiévreuses et putrides de n'importe quel bled, c'est là où l'aventure les appelle, elle et sa bande de saltim-branques, ceux qu'on nomme les Piques.

Chanson Pique :

L'Anjou est sale de gredins
en tous genres et venus de loin,
L'Anjou est comme une catin
qui les serre contre son sein.

Mais... l’Anjou crache sur ton lys, Roi bienheureux !
Et l’Anjou crache sur ton lys, Roi des peureux !

C'est une terre sans richesse
un fardeau pour ta royauté,
qui ne vaut pas la peau des fesses
et crache dans tes plats dorés.

Mais... tu la convoites avec délice, Roi coléreux !
Tu veux lui enfourner ton lys, Roi filandreux !

Sous ses jupons tout emperlés,
Il n'y a que de frêles pattes,
des genoux cagneux et grêlés,
des promesses de scélérate.

Mais... l’Anjou crache sur ton lys, Roi pernicieux !
Et l’Anjou crache sur ton lys, Roi capiteux !

Te voyant, elle serre les cuisses,
montre les dents, file des claques.
Elle fera tout pour que tu n'puisses
tenir le siège, la mettre à sac.

Et si quand même tu t'immisces, Roi capricieux !
Tu choperas la syphilis, Roi peu chanceux !

Je'veux qu'on rie, j'veux qu'on danse...*

*Brel.
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*C'est à la gorge que l'Ysengrin mord.

La tente avait été montée et les couleurs des Castel Vilar hissées haut au milieu du campement royaliste. Titoan avait passé une couche de fourrure par dessus la toile de la tente : on n'est jamais trop prudent, une flèche perdue ça arrive. Pire, les Angevins étaient capables de viser juste. Ils sont capables de tout.

Titoan tambourina sur la toile :

Oh vous là haut et en bas, fermez-là! Y'a des honnêtes gens qui dorment!

Fichu pays de somnambules. Fichu pays tout court. Quelle idée de venir s'enterrer ici en plein hiver. Les guerres ça se fait au printemps, qu'on se le dise!

Le Castel Vilar assomma sa fiancée de râlements en tout genre pendant dix bonnes minutes avant de s'écrouler sur la couche commune en ronflant.
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Tranquillement posée à faire luire les différentes pièces qui composent son armure, la jeune femme, assise à même le sol, jambes pliées, bouche plissées, marmonnait et pestait contre la froidure angevine, contre les angevins, contre tout les couillons qui avaient idée de s'opposer à son paternel Roy, et qui du coup, empêchait la jeune femme de retournait vaquer à ses occupations en Bourgogne, et plus précisément de retrouver sa fille à elle, toujours aux bons soins de la Saint Anthelme.

Elle se complaisait dans l'ambiance martiale ambiante, où elle trouvait toujours une tâche à accomplir, comme creuser des fossés autour du camp, comptabiliser les rations et autres, tâche qui l'empêchaient de faite de se morfondre sur l'absence filiale et qui mettait en exergue la carrière qu'elle comptait embrasser à l'avenir et qui lui permettrait de s'assurer toujours quelques bonnes bagarres, mais pour le coup, l’immobilisme des forces royalistes l'exaspéraient, lui interdisant d'exécuter la seule action qui lui rappelait qu'elle était vivante depuis la mort de son fiancé: Braver le danger, et justement, connaitre moult périls tous plus meurtriers les uns que les autres, tester sa bravoure, voir sa folie.

Alors, une fois que le Plastron est bien huilé, elle se lève lestement et rapière au flanc, décide d'assurer un tour de garde, ignorant du même coup les beuglements qui émanent des murailles et du camp.

C'était sans compter tomber sur les deux filles de sa Marâtre la Saint-Just, l'une ensanglantée, à laquelle elle n'avait jamais parlé, et l'autre plus véhémente, plus garçonne, dont le caractère n'était pas sans rappeler celui de la cerise dans son jeune temps.

Le regard se plisse tandis qu'elle s'approche des deux gamines, qu'elle pose genoux à terre et se saisit du bras de Laetitia, et qu'elle dévisage sa jumelle, Niria, le regard noir:

C'est toi qui à fait cela, jeune Dénéré?

[Hors les remparts de Saumur, camp de la Compagnie d'Artus, toujours quelque part du côté de la section de la Garde Royale.]

Ça saignait un peu plus et Laetitia commençait à s'inquiéter de la façon de cacher ça à l'inquisition de la nourrice royale quand une voix fielleuse se fit entendre. D'abord figée, Laetitia comprit tout de suite qu'il s'agissait de son double et que la situation allait pas tarder à dégénérer.

La présence de cette jumelle étrangère la mettait tout le temps mal à l'aise; c'était peut-être le fait qu'elle avait le même visage qu'elle, ou bien cette lueur indéfinissable qui semblait toujours trembler dans son regard quand elles étaient une en présence de l'autre. Ou bien elles étaient simplement pas des amies. En tout cas, c'était jamais très agréable d'être face à Niria. Mais là c'était pire.

Laetitia leva des yeux assassins vers sa soeur. La pique moqueuse lui avait fait bien plus mal que le fil de sa dague. Deux mains gauches... Deux mains gauches! C'était vraiment, vraiment méchant! Comment Niria osait-elle rire de son handicap? Qu'est-ce que Laetitia avait bien pu lui faire pour qu'elle soit aussi vicieuse?

Mais il fallait surtout pas montrer à quel point sa jumelle avait fait mouche.

Chouchoute de Mère, mais de quoi tu parles? Tu délires ou tu es juste folle?

Et puis là, une drôle d'idée vint déranger Laetitia. C'était comme une tache d'encre sur un drap blanc, une tache qui serait toute petite, à peine visible au début, mais qui grandirait. L'idée s'incrustait, devenait plus qu'une intuition.

Chouchoute de Mère.

Han.

Niria avait toujours vécu avec leur mère. Toujours.

Laetitia, elle, savait même pas qu'elle avait une mère jusqu'à récemment.

Ni une soeur jumelle, d'ailleurs.

Han.

Niria avait deux mains.

Laetitia n'en avait qu'une.

Niria avait eu la belle vie avec sa famille.

Laetitia avait grandi cachée dans un grenier.

Leur mère avait gardé Niria auprès d'elle.

Leur mère avait fait faire une promesse à Dame Arielle.

Han.

Chouchoute de Mère, hein?

Lentement, très lentement, Laetitia se dressa de toute sa hauteur sans quitter son double des yeux. Elle fit face à cette méchante fillette qui osait rire d'elle. Sans rien dire d'autre, elle infusa dans son regard la haine naissante qui brûlait dans son ventre. Sa main était crispée sur sa dague.

Il y eut un silence. Le monde était devenu immobile et froid.

Et puis une dame arriva et vint saisir le bras de Laetitia, qui cligna des yeux, comme ramenée sur Terre. Ses doigts arqués sur le manche de son arme se détendirent, mais ses prunelles ne quittèrent pas sa jumelle une seconde. Un bref instant, elle eut envie d'accuser cette petite vicieuse, mais ça aurait été aussi vil qu'icelle. Alors d'une voix sourde, elle dit:

Non, c'est moi. Je me suis accrochée. Je... Une inspiration. J'ai besoin d'un maître d'armes.

Edit pour ajouter un petit détail.
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[Hors les murs -campement de la Compagnie d'Artus ]


Chouchoute de Mère, mais de quoi tu parles? Tu délires ou tu es juste folle?

Une envie soudaine d'égorger sa jumelle, ou tout du moins de lui asséner une bonne fois pour toute ses quatre vérités.
Pour Niria, à qui on n'a jamais rien expliqué, lui demandant juste d'accepter et de tenir son rang, la petite manchote est l'Intruse, celle qui n'aurait jamais du exister, celle avec qui elle doit soudain partager l'affection, si tant est que l'on puisse parler d'affection la concernant, de leur Reyne Mère. Elle a du digérer l'irruption de Nolan, ce demi petit frère venu de nul part, puis tout juste après, l'arrivée de cette étrangère qui lui ressemble tellement ... trop ...

Mais ... quand le regard jumeau croise le sien, la brunette se sent tout à coup prise d'un malaise et vacille sur ses appuis, au point de reculer d'un pas.

Cette lueur dans les azurs soudain devenus glace, cette haine ... En une fraction de seconde, c'est comme si Niria pouvait lire en Laetitia, comme si face à elle se reflétaient ses propres démons. Troublée tout autant qu'apeurée, c'est à peine si elle s'aperçoit de l'arrivée de leur demi-soeur Griotte, sa question ne lui parvenant que totalement diffuse.

Ce n'est que lorsque sa jumelle reprend la parole pour lui répondre que Niria sort enfin de sa torpeur et se détourne pour regarder son aînée.

Griotte ! Je ... Oui ... Non ... Je ne lui ai pas fait mal !!

Enfin ... pas avec une lame en tout cas.

Peu à peu elle réalise que Laetitia aurait pu à loisir saisir cette chance de se venger de son coup bas, l'accusant de tous les maux en la faisant passer pour la pire des pestes aux yeux de leur grande soeur.
Et pourtant ...
Pourquoi diable n'a-t-elle pas saisi cette occasion ?

Prise de remords, Niria reporte alors son regard sur celui de sa soeur, avant que de lâcher dans un hoquet étranglé :

Je ... je suis désolée Laetitia ... Je ne voulais pas ... Je ...

Et la mini Altesse de se mettre à courir dans la direction opposée, afin de s'éloigner le plus possible des deux autres Princesses, tout en éclatant en sanglots.
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© Crokie