[RP] Rue de Gascogne, 38, en face de l'église...

--Cym

Rarement les jours lui auront paru aussi pénibles à Labrit.
Outre le fait qu'elle souffre d'une indisposition passagère, ses rares passages en taverne ne lui auront apporté aucun réconfort.
Cinq jours de grande solitude.
De tristesse aussi.

Assister à la fin d'un ami, frère, ne pouvoir rien y changer, accepter cet état de fait et le laisser partir, selon son souhait.
Il a fait d'elle son unique héritière, la laissant libre de disposer de ce legs comme bon il lui semblerait.
En dépit du fait qu'elle arbore désormais un blason différent, pris de plein gré.

Elle s'est occupée de sa dépouille, lui apportant les soins dus à son rang, celui qu'elle lui reconnait.
Loin du cimetière, en plein coeur de la forêt, c'est là qu'elle l'a enterré. Il aurait mérité un tombeau plus digne, mais le manque de temps la contraignait à se résoudre à un simple trou dans la terre.
Son corps si malmené par le Périgord, blessures reçues sur le champ de bataille dès la première heure, les sévices endurés par la suite, dans les geôles de ce qui prétendait être un grand comté, renfermé dans son linceul blanc, immaculé;
Elle avait rabattu le dernier pan sur ce visage si familier, il aurait pu être beau sans cette expression cynique qu'il affichait même au delà de la vie.
Une main posée sur ce corps sans vie, elle médite, se recueille, pas religieusement, d'ailleurs elle a renoncé à essayer d'y apporter quelques mots.
S'était-il réconcilié avec son dieu? Avait-il fait acte de contrition pour obtenir la rémission de la peine qu'il avait pu dispenser sur son chemin ? de ses péchés ? Lui seul pouvait le savoir...
Une dernière faveur, sa dernière et unique volonté...

Cymoril avait sorti sa dague de son fourreau et pratiqué une entaille suffisante à son bras gauche. Puis de son index droit avait recueilli ce sang qui s'écoulait et tracé la croix, rouge sang, aux quatre pointes de même longueur.

Déposer son corps dans le trou fut tâche ardue pour elle, la fatigue et la peine pesant sur ses frêles épaules. Elle avait pris soin de creuser profond, ne supportant pas l'idée qu'il puisse servir de repas à quelque carnivore affamé par la saison.
Dernier clin d'oeil à ce qu'il avait été, elle l'avait ensuite recouvert de ses derniers biens terrestres, signes extérieurs de richesse, des braies de toutes les couleurs, mantels et robes assortis, chemises fines et brodées, des bas d'un lin si fin... l'entièrete de la légendaire garde robe de Mittys finissait dans la terre, le réchauffant une ultime fois.
Elle lui a laissé son sceau familial sur lui, ne récupérant que celui qu'ils avaient en commun.

Bagual lui avait apporté une aide précieuse pour la touche finale, acceptant de tracter tel un vulgaire cheval de labour, un lourd rocher pour recouvrir l'emplacement de la tombe.
Puis, profitant du sang qui filait maintenant le long de son bras jusque dans sa main, elle avait écrit son nom, une dernière fois, en lettres de sang. Schmitt of Hohenstaufen, va en paix et retracé la croix helvète une seconde fois.
Sachant bien que dans peu de temps nulle trace ne subsisterait, personne ne saurait où il avait fini ses jours.
Exceptée elle.

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Elle avait ainsi regagné son logis, trimballant toujours plus de mélancolie, laissant toujours ses pensées l’entrainer un peu plus loin, un peu plus sombre.
Un seau rempli au puits, elle se débarrasse des traces de terre et de sang, ôte ses vêtements maculés de souillure et les laisse négligemment tomber au sol à côté d’elle. Devant le feu, qu’elle observe un long moment. Avant d’y jeter le scel de Myttis.
Un linge panse maintenant l’entaille à son bras, elle se prépare au départ.
Reprendre la route, les rejoindre, elle n’a plus rien à faire à Labrit pour le moment. Les réserves sont embarquées dans de lourds sacs que Bagual rechigne un peu à porter. A croire que lui aussi est de mauvais poil de cet arrêt prolongé sans compagnie équine.
Un sifflement significatif interpelle le faucon qui somnole sur le haut de puits.
Le départ est donné, espérant que la Mouffette le loupe pas, les remparts de la ville sont passés. C’est à peine si on l’a remarquée, elle n’est déjà plus là.

--Hawk_peregrinus

Deux jours qu'il plane à nouveau au-dessus de Labrit et ses environs.

Depuis son retour voilà quelques semaines aux côtés de la forgeronne labritoise, il a largement profité de ses largesses alimentaires et de toute son attention.
Caresses, soins, traité à l'égal du canasson.
Pas loin de s'encroûter, mais en temps et en heure, il accomplira sa mission, comme toujours.
Alors autant profiter du temps passé en sa discrète compagnie.

Son oeil avisé pourrait même constater qu'elle est loin de suivre le même régime, se nourrissant de façon sporadique, dans tous les sens du terme, n'appliquant que peu les recommandations du doc; s'il en avait conscience, et s'il savait lire.

Mais parait qu'il existe de ces animaux extraordinaires, il en a même croisé en Guyenne, des volatiles à l'intelligence plus aiguisée que beaucoup de bipèdes gascons.

Pour l'heure il reprend sa place pour la nuit, guetteur solitaire de l'arrière cour. Il aime cette place de laquelle il arrive à surprendre le moindre petit rongeur qui tenterait de s'infiltrer dans la réserve de sa maîtresse.

Gavé de viande par celle-ci, il n'en aime pas moins la chasse et l'excitation que la sensation de celle-ci lui procure. Sentir ces petits tas de fourrure s'écraser dans ses serres, leur crâne se fendre sous son bec acéré, la chaleur de la chair qui se glisse dans sa gorge alors qu'il se repaît d'eux...
Juste un faucon.

Hawk, entre amazone et gazelle, en quête de l'une ou de l'autre...

Cymoril

Rentrée…

Ca fait des jours qu’elle se fait discrète, toute à ses études, alternant art de la guerre et théologie. Profitant tant qu’elle peut, avant qu’un illuminé ne décide qu’il faut un certificat de bonne moralité pour accéder aux salles de cours.

Assise, elle souffle sur la tisane qu’elle vient de se préparer, parcourant des yeux quelques notes prises au cours de ses recherches à la bibliothèque, caressant machinalement du bout des doigts le bois noueux de la table où s’amasse nombre de parchemins divers et variés ainsi que le sachet d’herbes que le doc lui a recommandé de prendre.

Elle laisse son esprit quelque peu malmené vagabonder en réflexions diverses, parce qu’elle essaye de trouver quelque chose à quoi se raccrocher, tout en évitant de faire un examen de conscience qui pourrait s’avérer bien trop dangereux pour sa santé mentale, déjà que la santé tout court est défaillante, autant éviter d’en rajouter une couche.

Dans ses moments de réflexion solitaire, elle a pris coutume de tirer une sorte de gaieté de l’ironie de sa position, des contradictions, des paradoxes de son engagement. Cela l’amenait à s’interroger sur les crimes les plus horribles qu’elle aurait peut-être à commettre un jour. Serait-elle assez forte pour les perpétrer. Quelle forme d’autodiscipline devait-on s’imposer pour se forcer au vice à l’encontre de sa propre nature ?

Ses méditations se font plus complexes et plus irréelles, servant peut-être à lui épargner de trop songer aux lendemains.
Questionnement sans réponse, une curiosité qui s’est aiguisée par la force des choses… damnation, salut, équité, modération, bousculade au portillon d’un esprit trop rationnel qui refuse l’idée de s’en remettre à une entité soi-disant supérieure et omnipotente.

Elle se représente la lutte entre Dieu et l’Autre comme une simple querelle entre minables roitelets pour savoir qui détiendrait la souveraineté d’un infime territoire sans importance. Le sort des habitants de ce territoire ne semblant guère les concerner, et même les récompenses accordées à ces habitants pour leur loyauté lui paraissant bien minces.

Pour sa part elle a déjà choisi. Le libre arbitre… N’obéir qu’à soi, sa propre conscience, assumer pleinement chaque décision, chaque mot, chaque acte, sans jamais se renier.

Un soupir lui échappe alors qu’elle porte sa tasse à la bouche. L’odeur l’écœure, ras le bol de la tisane. Tasse reposée. Prenant appui sur le coin de table libre de paperasse, elle se lève lentement, lassitude installée depuis des lustres, ses poignets fins peinent à la soutenir.

La fourmi se dirige vers le vaisselier, en ouvre une porte et reste un instant devant, le regard vide. Les herbes de Simone qui sont restées là, intactes, de toute façon, elle voit pas bien l’intérêt de trimballer un truc inutile… Un demi-sourire esquissé à la vue du floc… dont elle s’empare presque triomphante. Un verre dans l’autre main, elle retourne s’asseoir. Autant se remplir l’estomac de quelque chose d’agréable. Qui réchauffe le corps. Songeant avec ironie aux dernières phrases de Lucky, à Mimizan… quelque chose d’approchant le "T’as une sale tronche toi !"

Vrai qu’elle a une sale tête, pas la peine de lui rappeler sans cesse non plus ! Pâleur à faire peur, amaigrie… malade quoi ! Suivant à la lettre le régime alimentaire recommandé par le doc, et se résumant au pain. Y’a de quoi lasser les meilleures volontés, et quand en plus rien ne passe… Enfin, ça passera qu’il a dit. Y’a plus qu’à attendre.

Heureusement qu’Ardath se fait encore plus discrète qu’elle, au moins de ce côté-là, pas de crainte de réflexion désobligeante, ceci dit un peu de compagnie serait pas du luxe non plus.

Première gorgée de floc glisse avec lenteur dans sa gorge, sucré, douce et envoûtante sensation appelant la seconde gorgée. Puis le verre entier… et d’autres encore ! La menant à une espèce de léthargie latente. Sa main se glisse dans une poche de laquelle elle ressort la petite fiole qui ne l’a pas quittée depuis son élaboration rocambolesque dans la cuisine de Reani. Se demandant s’il n’était pas temps de la tester enfin.

Journée studieuse sans bouger… Thème : la force d’inertie.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

Une paupière lourde s’entrouvre sur l’amoncellement de parchemins éparpillés sur la table. Hum ! Force d’inertie avait-on dit, épreuve pratique réussie.

Une nouvelle journée démarre sur les chapeaux de roue… ‘fin presque parce que pour l’instant c’est plutôt le brouillard, le mal au crâne et la bouche pâteuse, version glamour de la gueule de bois revisitée par une fourmi complètement courbaturée de sa nuit sur la table.

Ca craque sévère alors qu’elle se redresse, prenant sa tête entre ses mains. C’est fou ce que trois petits verres de floc ont réussi à lui faire. Un KO improvisé, du jamais vu dans l’histoire fourmiesque. La grande forme, y’a pas à dire.

Ceci dit, voyons plutôt le bon côté des choses, elle a dormi d’un sommeil profond loin de ces images sanglantes qui hantent ces nuits depuis quelques temps.
Une main sur la nuque alors qu’elle tente de replacer ses cervicales douloureuses.
Mauvais côté des choses, le goût infâme qui s’insinue lentement en bouche, relent de bile plus que familier.

"Allez, remues-toi ! Faut y aller, c’est plus possible là…"

Oulà, doucement la Voix, doucement… On va y aller mais en douceur, y’a pas l’feu à l’Adour non plus !

"P’têt pas, mais c’est l’enfer sur terre c’te Gascogne !"

Vi j’sais…. On en regrette presqu’Ursin du coup !

"Sans parler d’la girouette, l’avait l’droit d’brailler contre le précédent conseil, par contre les autres ont pas le droit de faire pareil quand c’est ses potes qui ont le cul sur le fauteuil !"

Hihi ! Et puis les soldats qui parlent de démission, la prévôté qui commence à faire pareil, forcément ils ont tous tort et elle a raison, elle qui comprend toujours tout bien pas vrai la Voix !

"Bah, l’est tellement cruche qu’elle soutient et applaudit des deux mains ceux qui d’mandent la tête de Cartel !"

Et oui ! Elle a encore tout compris ! Vivement qu’on s’casse, pas vrai River ?

"Puisque t’en parles, fais tes bagages et tires-toi…"

Oui, mais en douceur, j’suis vermoulue là !

"Bien fait !"

Gnagnagna…

La brunette se lève péniblement, effectue quelques étirements sensés délier muscles et articulations puis avise le travail à abattre dans la journée. Ranger toute cette paperasse, préparer de quoi tenir de longues semaines loin de la maison, sans même savoir si l’on reviendra, parce qu’au final, plus ça va, moins la Gascogne est appréciable, quant à Labrit…

Au terme de la journée, elle se retrouvera devant son cheval, chargé comme un baudet pour le coup. Au fil du voyage la charge s’allègera pour lui, il appréciera un long galop, tout comme elle, loin de ces badernes politiciennes gasconnes dont tout le monde sait que s’ils ont échoués en Gascogne, pour la plupart, c’est qu’on ne voulait plus d’eux là où ils étaient avant.

Au bout de la route, retrouver des esprits libres comme l’air, en dernier hommage à l'une d'entre eux, après une visite assez spéciale.

Qu’elle a préparé par l’envoi d’un pigeon dans la journée :

Citation:

Cher Doc,
J’suis au regret de t’apprendre que ta médication n’a pas été efficace, ayant même tendance à aggraver les symptômes dont je souffre.
Donc, dans un souci de guérir au plus vite, je prends la route dès ce soir pour une visite à domicile, ‘fin le vôtre quoi !
Cymoril
P.S. : Ne dis surtout rien à la gazelle, autant qu’elle ait la surprise sans pour autant s’inquiéter d’avance.

Tout est paré.
Ardath reste encore quelques jours, ensuite ne resteront que des murs vides.
La Fourmi laisse Labrit à ses déboires, sourire las esquissé en franchissant les portes de la ville, avant de lancer Bagual sur la route de la Guyenne.
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Cymoril

Ils sont rentrés depuis des jours, discrets et silencieux, tranquillement ancrés dans une routine somme toute reposante et bienvenue.
Désertant les rues et les tavernes, oublieux des querelles villageoises.
Elle, se rétablissant, tout en continuant avec minutie d'éviter le moindre produit issu d'un élément aqueux quelconque.

Même qu’elle fait à manger des fois (mais ça faut pas l’dire trop fort !), rien de bien compliqué ni qui prenne trop de temps, faut pas pousser non plus. Quelques légumes issus de son potager, agrémentés d’épices, recette du moment "Les carottes au cumin"… c’est bon pour le teint, et en plus paraitrait selon une légende populaire que ça rend aimable.

Une autre fois, elle s’essaye à cuisiner une pièce de bœuf à laquelle elle fait subir une longue attente en marinade histoire d’être certaine d’éliminer tout risque bactériologique. Ou encore un ragoût de veau à la sauge (sur les conseils herboristoriques de la Châtaigne^^), et toujours accompagné d'une bonne tisane à l'orthézienne.

Par contre le miel et tous ces machins sucrés… c’est pas son truc encore… Et puis au printemps on évite d’attirer les abeilles…

Donc entre cuisine, études et forge.

L’idée lui trottait depuis Bordeaux et ses remparts, faisant son bonhomme de chemin.

Certes l’épée qu’elle portait à son flan droit lui a servi, efficacement même, mais, parce qu’il y a toujours un mais sans quoi pas de questionnement, pas de réflexion donc pas d’évolution, en dépit du fait que le forgeron l’ait conçue pour elle, cette dernière s’avérait trop lourde et la freinait dans certains mouvements.

L’épée qu’elle avait prévu de se confectionner serait une parfaite extension d’elle, de son bras. Idéalement, elle prolongerait son intention. Si elle veut, l’épée fera ; le geste sera aussi naturel que lorsque le bec d’Hawk s’abat sur le crâne d’un rongeur pris dans ses serres.

Elle devra aussi composer avec le fait de porter l’écu ou non. A ce niveau, la brunette avait irrémédiablement abandonné le pavois, beaucoup trop grand pour elle, lui préférant de loin la barge.
L’arme dans sa finalité serait donc une lame pouvant être utilisée seule, sans pour autant être trop longue pour le combat rapproché et l’usage du bouclier.
De taille moyenne, suffisamment légère pour être maniée d’une seule main, assez élégante pour être portée en toutes circonstances mais néanmoins suffisamment solide pour résister aux combats répétés et dont la pointe sera assez fine pour se glisser à travers n’importe quelle maille ou dans la moindre faille d’armure.

Dans la tête de la petite forgeronne l’épée est déjà finalisée, il ne lui reste qu’à s’atteler à la tâche. Jour après jour...

Les ébauches sont en place, finissant de rougir dans le feu de la forge, purifiées des impuretés.
Le bruit régulier des coups sur le métal reprend, clair carillon dont les notes aigües lui vrillent les tympans.
Travailler la lame en deux parties distinctes. Durcir plus le tranchant que le reste qui sera plus tendre, afin de mieux amortir les chocs des coups répétés qui pourraient en ébrécher le fil.
Au fil des jours le métal prend forme et la lame nait, vibrante sous le marteau, martyrisée sur l’enclume.
Martelée, étirée et repliée.
Fignoler et définir avec soin les angles.

Rougie et trempée un grand nombre de fois, jusqu’à ce qu’enfin, elle prenne vie après un dernier bain dans un grand nuage de vapeur.
Puis retour vers l’établi, le polissoir, les limes ; et à mesure de ce dernier effort s’accomplit, que les pierres abrasives exécutent leur travail de plus en plus finement, le métal révèle toute sa beauté.
Y rajouter une dernière touche, à la pointe de son plus fin poinçon elle dessine sur le métal.

Premier essai :
La forgeronne se met en garde, lève la pointe, l’abaisse, soupèse.
La garde ne convient à sa main, mais la lame est bien équilibrée.

Recommencer donc, que la prise en main soit parfaite, sans quoi ce ne sera qu’une lame comme une autre, pas celle dont elle a longuement élaboré chaque détail en tête.

Au terme d’une ultime journée de labeur, dans la chaleur infernale de la forge, elle contemple son ouvrage.
Le pommeau en cercle brille au bout de la poignée retravaillée. Courte pièce de bois, recouverte d’un cuir noir à garde légèrement courbe au bout de laquelle la lame d’une longueur de bras s’ornait d’un mince sillon de chaque côté tandis qu’un entrelacs d’arabesques courait au cœur de la lame.

Trois pouces et demi de large d’un acier brillant, dont la pointe acérée et les bords tranchants étaient d’un gris plus foncé, bleuté.
Ne reste que le test final, en arrière-cour.

Elle sort de la forge, les joues encore rougies par le feu, se met en garde, lève son arme et l’abat sur une cucurbitacée rabougrie plantée pour l’occasion sur un poteau, imaginant la tête d’un ennemi fictif, s’en suit un geste d’esquive autant pour éviter les éclaboussures que pour continuer le jeu dans lequel elle s’est lancée, un petit bond sur le côté, elle se fend, écarte d’un geste ample l’attaque d’une lance imaginaire puis s’arrête.

Aussi calme qu’à l’ordinaire, sans essoufflement ni signe de fatigue, un sourire satisfait aux lèvres.

Elle va se lancer maintenant dans un nouveau défi, la "Poularde en gasconnade"… Elle a failli lui préférer la pintade, mais non, c’est une espèce protégée au même titre que la dinde en Gascogne.

Donc ce soir là, "Poularde en gasconnade" au menu, avec ses poivrons et son ail (à consommer avec modération selon si vous devez aller draguer en taverne après, mais là c’est pas l’cas !^^) une lichette de vin blanc mais surtout sans les anchois !!
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--Alfredodivenezia

A dos d'âne Alfredo entra doucement dans l'enceinte de la ville de Labrit.
Sur les flancs de l'âne deux saccoches remplis de plans et de parchemins , et oui il est architecte , Italien de surcroit ...

Bercé par le balancement de son âne il est perdu dans ses pensées vagabondes fredonnant un petit air d'Italie, enfin fredonnant c'est vite dit c'est qu'il a la voix qui porte l'animal ...

O sole MiooooOOOOooooo...

Hiiiii Haaaaaaaannnnnnnn !

Ma Stai zitto stronzo !!

A se demander lequel des deux est le plus animal , il continue d'avancer doucement dans les rues puis s'arrête sur la grande place , regarde le cadastre ...

Allora dove é ...

Il regarde attentivement le plan puis remonte sur son âne et arpente les rues , arrivée à destination il regarde les lieux et grimace quelque peu marmonant :

Mamamia !

Il descends de son âne et viens frapper fermement à la porte du 38 rue de gascogne.

Cymoril

Boum boum boum !

Mais qui est le sagouin qui frappe à une heure pareille.
Pas moyen de profiter d’une grasse matinée ?
On a réussi à se débarrasser des cloches de l’église et de ses appels à l’office, et voilà…

La brunette s’extraie de la chaleur de son lit à regret.

Après tout, le nombre de visiteurs est très limité, alors autant savoir qui malmène sa porte de la sorte.
Chemise passée en vitesse, elle saute dans ses braies, ses bottes et sort de la chambre.

Un verre de flotte avalé à la va-vite, et la voilà à la porte. Qu’elle ouvre pour se retrouver nez à nez avec un gus enrobé.

Elle le scrute de la tête aux pieds, vu les vêtements c’est pas un paysan, il a l’air de tenir à une apparence soignée, voir classieuse.
Se retenant de rire à la vue de sa fine moustache, détail rompant le côté grassouillet du bonhomme.

Bon, il a frappé ici…

B’jour !... Voulez quoi ?

Ouais, pas loquace la Fourmi au réveil, et puis elle doit avoir l’air très accueillante avec son regard endormi et ses cheveux en bataille…
Ben oui, pour la donzelle soucieuse des apparences il a frappé à la mauvaise porte le gars, il va vite comprendre à qui il a à faire le réveilleur du dimanche.
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--Alfredodivenezia

Il attend patiament profitant du moment pour observer la bâtisse sous toutes les coutures , soupirant quelque peu pensant qu'ils n'avaient aucun gout en gascogne ...

Soudain la porte s'ouvre , il affiche un large sourire qui se ternit quelque peu à la vue de la demoiselle , il la regarde de la tête au pied et puis ce langage , un simple "b'jour " il grimace puis se ravise et s'incline ...

Buon Giorno ma demoiselle je me présente Alfredo Di Venezia ,architecte , jé souis envoyé par votre ...

La regarde encore une fois pensant que sa grasce avait de drôle de relations quand même donc eviter de parler trop fort, il regarde à droite et à gauche , s'approche et lui murmure :

Par mio maestro ... le douc Gil Galad ...

Puis se reculant il regarde un peu la batisse ... reflechit puis se tourne vers Cymoril souriant

Alors dites moi ...jé casse tout et jé vous fait un beau castel comme nous savons lé faire in italia ?

Cymoril

Hum!

Enregistrement rapide des données, connexion des neurones activée...
Lors il est architecte, envoyé par M'sire Gil.
Bien...

Mais non, pas bien du tout !

Elle le regarde interdite.
Tout casser, nan mais ça va pas bien dans sa tête à lui là ?

Euh...
Enchantée... moi c'est Fourmi !

Ca c'est fait !

Bon ! Alors !
Avant toute chose, va falloir vous mettre un truc en tête, mais bien, genre donnée cruciale, existencielle, vitale même j'dirai...

Il n'est absolument pas question de tout casser !
J'veux juste agrandir d'une pièce ou deux, histoire de pouvoir recevoir sans qu'on soit les uns sur les autres !

Oui surtout les unes sur l'autre en fait !
C'est une mesure d'auto protection en fait ces travaux qu'elle veut entreprendre, que les invitées soient bien accueillies mais loin de leur chambre... des fois que l'une d'entre elles s'égare malencontreusement.
Parce que tout discret qu'il est son spassadin, il a fâcheuse tendance à exciter l'imaginaire de ces demoiselles...

Bon, on va pas rester là à discutailler sur le perron! Suivez-moi!

Elle sort, referme doucement la porte derrière elle, puis le tire par le bras pour lui faire faire le tour, et le mener à l'arrière-cour.
Dans sa tête commence à germer une ébauche de plan pour arriver à caser deux chambres supplémentaires sans pour cela casser quoi que ce soit.
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--Alfredodivenezia

Fourmi ? Ca doit être son nom de famille pensa t-il, il l'ecoute sans vraiment l'entendre , c'est qu'il est dans son monde l'architecte , un artiste un vrai, il avait construit de nombreux chateau et manoir et il comptais bien faire de ce lieu un palace , certe il y aurait du travail mais ça ne lui faisait pas peur...

Surpris il se sent emmener par la Fourmi qui l'emmene dans l'arrière cours et là l'idée jaillit ,il se deplace au milieu de la cour ecartant les bras et me voilà qu'il part dans son délire artistique ...

Mag'nifique , una marveille ici je vois un bel giardino a la franchese avec un' bassin ici !
Il suffira de creuser !

Puis il regarde vers l'arrière de la batisse !

Et là jé vois un' grande escalier de marbre avec una bella entratan suffira juste de casser la rouine a coté pour y mettre la salle de receptionnamenti

Puis se tourne vers Cymoril

Dites moi à côté, il y a quelqu'un ?

Cymoril

Prendre sur soi, respirer un grand coup, et tenter de lui répondre aimablement.
Il a fait le déplacement depuis Dax, et puis elle voudrait pas qu'il retourne chez Gil en disant que c'est une chieuse.
Mais commence sérieusement à lui échauffer les oreilles avec son envie de tout casser, ses idées de grandeur.

"Et qu'est-ce que tu veux qu'j'en foute de ton bassin et d'ton escalier d'marbre...."

Zen... rester zen...

Pas facile pour la native de Dijon qui sent bien malgré ses efforts surhumains pour garder son calme de bon matin, que la moutarde est en train de lui monter, doucement mais sûrement, commençant à lui chatouiller les narines.

Aheum !....

Alors ! Je reprends !

On casse rien, vous touchez pas à la baraque d'à côté, y'aura pas d'bassin ni de salle de réception à la mord-moi-l-noeud, ni autre fioriture de nobliot !

Ici, c'est une maison de forgerons !

Alors vous faites votre escalier, mais pas en marbre, et vous vous débrouillez pour me rajouter deux chambres coquettes au-dessus de la forge !
Et touchez pas à mon puits.... j'ai pas b'soin d'un jardin...

Capiche ?

Nan mais faut pas déconner non plus... S'il croit qu'avec ses airs pincés de pseudo bourgeois il va la mener par le bout du nez et la faire tourner en bourrique...
Qu'il pousse pas trop l'bouchon non plus, sinon il risque de se faire tâter les mollets par quelques instruments chauffés à blanc !
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--Alfredodivenezia

La fourmi commence à perdre patience et bien qu'outré par son language il prend un air dépité ....

Mamamia ma vous n'avez aucun gout !!!

L'architecte commence à regarder de plus près, il cadre avec ses mains, avance de quelques pas puis recule , se frotte le menton...

Hummmmm ... si ma ... hummm ... no ... non é possibilé ...

Regarde la demoiselle puis regarde le batiment

Même pas casser oun petit bout ? iouste là ... pour faire l'escalier ...

Recule quand même sentant qu'il ne faut pas trop enerver la fourmi

Cymoril

Mode Fourmi Rouge…

Ca y’est, l’a gagné l’Alfredo…
Elle s’agace…

Ecoutez, on va faire un truc… Chaque fois que vous casserez un bout de quoi que ce soit qui ne soit pas au programme des travaux, moi j’vous casse un truc, genre un doigt, un orteil…

Elle sourit largement, mais son regard est des plus sérieux.
Commençant sérieusement à douter du choix du gars…
D’un autre côté, c’est le seul qui s’est radiné après plus d’un mois de recherches acharnés…

"Mais pourquoi j'ai eu cette idée à la con de vouloir avoir de la place en plus? Ah oui, pour qu'Adath cesse de pioncer dans le fauteuil, que Lucky puisse venir à Labrit..."
"Et qui est dans la mouise jusqu'à l'os là ? C'est toi !" Ah ! Tiens, me disait aussi, t'étais pas encore là à te foutre de ma gueule... M'manquait pas trop ceci dit !

Bordel... Un coup d'main serait pas de refus dans sa lutte contre l'archidestructeur... Mais évidemment, ça pionce...

Elle reporte à nouveau son attention sur le rondouillet, l'air pas franchement aimable.

Voyez là, j'suis même pas encore énervée... imaginez ce que ça peut donner sinon !

Alors pour la dernière fois, un escalier normal, voire discret, et deux chambres... Pas d'chichis ni de marbre ni rien de plus !

Et oui... en manque de bibine la pauvre fourmi... forcément ça nuit à l'humeur, entre autres choses...

Citation:

Vous êtes mécontent.

Ca s'invente pas...
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--Alfredodivenezia

Decidément l'italien perdait aussi patience , il l'a regarde l'air blasé se demandant comment il a allait relier les deux étages sans faire un trou dans le plafond ...

Il a pensé a un escalier a l'exterieur mais il ne pourrait pas le faire en bois , avec le temps il finirais par pourrir , alors il se mit a reflechir arpentant la cour de long en large , et soudain lui vint une idée, il se tourne vers Cymoril affichant un grand sourire satisfait ...

Ma , madmouasella j'ai una idéa ...

Vous êtes forgeronne n'est ce pas ?

Si ye fais les plans ...vous sauriez confessionner uno escalier en fer forgé ?

Il la regarde attendant sa réponse , trouvant son idée lumineuse ...

Cymoril

Elle le regarde, interdite...

Bah tiens, v'là qu'il me refile le bébé. Si j'avais que ça à faire j'aurai pas besoin d'un maître d'oeuvre.

En fait, je préfèrerai nettement un bon escalier en pierre... J'veux bien faire la rambarde en fer forgé quand j'aurai l'temps...

A se d'mander s'il serait pas un peu flemmard l'italien! Ceci dit, y'a quand même du progrès, il a compris le principe et parle plus de tout casser.

Comprenez, j'ai pas beaucoup de temps, entre les études et les voyages, alors je dois être bien certaine que le boulot sera fait, et bien fait !

"Arghhh ! Mais qu'est-ce t'as pas dit là, Fourmi... Maintenant il va prendre le truc pour acquis..." Ouais, ben, j'ai pas vraiment le choix, j'ai personne d'autre sous la main. Et dans le pire des cas, j'le paye pas et je le renvoie en pièces détachées chez Gil... petit bout par petit bout !
"Ouaip ! J'pourrais t'aider dis ?" Evidemment, et puis c'est pas comme si j'avais le choix, pas vrai ?

Bon, m'avez compris, un escalier simple, et deux chambres... C'est pas bien compliqué non plus !

Alea jacta est, comme on dit...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Rue de Gascogne, 38, en face de l'église...

Cymoril

Amazone légère sur étalon fougueux, brune aux couleurs sombres sur l’animal luisant de clarté, jeu d’ombre et de lumière. Le fer des sabots résonne sur les pavés des rues désertes de la ville encore endormie.

La crevette s’en fiche royalement, forme d’annonce de son retour à Labrit. Elle est heureuse d’être enfin chez elle et son visage affiche un sourire qui n’en démord pas.

Finalement, Labrit et ses rues tristes et grises lui ont manqué plus qu’elle ne l’aurait imaginé en partant. Faut dire aussi que, même si elle s’en défend, ça va pas si fort que ça. Elle est fatiguée, elle a soif et l’estomac dans les talons.

Citation:

Vous avez faim
Vous êtes faible

Mais bon, elle se devait de tenir jusqu’à la maison, question de fierté, de se prouver à elle-même qu’elle est toujours la même, capable de s’en sortir toute seule comme elle l’a toujours fait. Elle s’en sort pas trop mal d’ailleurs, vu qu’elle n’était sensée partir que dix jours à Bergerac histoire de sortir Jenn du couvent.

La rue de Gascogne est l’une des plus désertes de Labrit, surtout depuis le déménagement de Florentin. D’ailleurs elle avait constaté en passant au cadastre quelques petits oublis la concernant, qu’elle tacherait de faire rajouter dès qu’elle en aurait le temps.

Pas ce jour en tout cas, tant de choses à faire, de gens à voir, quelques rares amis à embrasser, une bourse à remplir d’urgence…

Arrivée devant la forge, elle descend de cheval.
Tout à l’air en place, comme si elle était partie la veille. Vrai aussi que les rues de Labrit ont toujours été paisibles, sauf une fois, mais c’est si lointain. Un sourire en coin s’esquisse sur ses lèvres à l’évocation furtive de ce souvenir. L’avait fait du chemin depuis ce temps là.

Elle laisse Bagual à côté de la forge, et longeant le petit bâtiment, se retrouve en un clin d’œil devant sa porte.
A l’identique qu’au départ elle aussi. Le 38 de la rue de Gascogne, en face de l’église, la porte avec la pancarte : [Porte ouverte - Ne pas défoncer - Rien à voler]

Elle met la main sur la poignée, retient son souffle et ouvre la porte. Un soupir de soulagement suivi d’un éclat de rire. Rien n’a bougé évidemment, son environnement spartiate n’intéresse personne. Un coup d’œil rapide, elle songe sérieusement à engager quelqu’un pour les tâches ménagères, c’est vraiment trop casse-pieds ce genre de chose.

Un autre coup d’œil dans la réserve, à l’arrière de la maison, elle y constate ravie que les travailleurs locaux qu’elle a payé pendant son périple ont bien déposé les récoltes successives, et chope au passage quelques légumes frais pour caler le ventre affamé.

De retour à l’intérieur, elle s’offre le luxe de se changer, délaissant les braies du voyage pour une jupe aussi noire que le reste, et sourit en rangeant la houppelande qu’elle s’est offerte et qu’elle étrennera pour le mariage de Céré se demandant si la couleur conviendra pour l’occasion. Bah, on verrait bien ce que la mariée en pensera, elle escomptait bien lui demander ça à la première occasion.

Repas terminé, elle sort de la maison, tirant négligemment la porte, siffle l’étalon, direction le marché. Les affaires reprennent.

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Cesaire_h

Il connait le chemin, la porte de la bicoque de la fourmi, retour de forêt dans un bénéfice silence.
Il a fallu décharger le bois, l'homme epuise un épisode lascif, seance piquante d'eveil fourmi, rangeant avec un soin méthodique le fruit d'un labeur.
La reserve reste à remplir mais cela suit son cours, bois de chauffage remisé pour l'hiver à venir.
Il n'a pas remi à demain ce qui peut être fait aujourdh'ui et enfin dans la salle, une fatigue légitime sur les épaules, il observe les lieux, sans se demander où elle foutu le camps. Ses affaires posées sur une chaise, parcequ'il savait où les foutre, un peu comme il se demande ce qu'il fout là, entré dans sa vie, talons campés au plancher.
Un moment qu'il est là, silencieux, l'air fermé, le regard figé sur un point particulier. Et quand enfin il sort de cette imobilité c'est pour choper l'objet qui le tarabuste.
Qui fini sans préavis dans la rue, les quatre pieds en l'air, fendue en son milieu, envoyée valdinguer sans sourciller.
Il revient, découvrant le vide laissé, satisfait...
Ca c'est fait.

Il lui reste peu de temps pour boucler, sinon sûr qu'elle va gueuler et il aime pas ça, comme les tronches de dix pieds de long pour un rien.
Demain il sera parti, pecher du poisson...
C'est qu'il a l'organisation de mise, la taverne de la blonde, assurer un certain confort de vie.
Il cogite assemblant planches, clouant, donnant forme à la remplaçante, place nette, refoulant la faim qui le tenaille, il a l'habitude des privations, il monte ce meuble, comme il l'avait décidé y a un moment déjà.
Vrai qu'il est pas loquace, seulement il tient les actes en haute estime, le reste c'est des conneries.

Une heure passe, le voilà de nouveau debout, etudiant son oeuvre, cherchant le défaut, qu'il ne trouve pas.
Ca tient debout, droit, d'equerre, neuf.
Acte premier, bien tangible, comme la dalle qui croît, le fauteuil grince, gémit sous son poid, il se pose chassant les soucis, la fatigue, fouille sa poche et en sort sa pipe.

Il est là, peinard, en caboche un lot de pensées qu'il gardera pour lui, tire une bouffée, ferme les yeux, tête au dossier.
Bien tranquille, satisfait de l'accompli, comptant bien passer une soirée dans le même ton et qu'elle boucle son baluchon, demain elle vient avec lui.
S'il lui a pas répété, ni détaillé les suites, c'est qu'il a jugé cela evident et inutile.
Tout autant qu'il n'est pas question, qu'il passe la nuit dans ce fauteuil raide.
La question de l'instant, la fourmi possède un lit à deux places ?
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Cymoril

Elle a pris son temps, tourné, viré, bouclé les dernières affaires de la journée. Fructueuse et pleine de surprises en tout genre. A pris note d'inimitiés nouvelles et venimeuses. D'un assortiment parfait entre la tenue d'une amazone future mariée et la sienne, même pas fait exprès. De l'absence de la troisième, de la mort d'une quatrième, du départ prochain d'une fratrie de forgerons taverniers. Un peu triste tout ça!

Elle avait cherché Jim, mais il jouait les invisibles, tapi chez lui, attendant un retour qui ne se ferait jamais. Elle avait fait une promesse à une gazelle, elle était même prête à affronter une discussion des plus pénibles, mais elle pouvait rien pour lui s’il n’y mettait pas un peu de bonne volonté en montrant le bout de son nez en taverne.

Elle avait relu, et relu encore l’inquiétant courrier, lutté contre l’envie de rejoindre Jenn.
L'estomac noué elle reprend la route de la maison, se demandant à quelle sauce elle va être mangée. Ne pas penser, prendre comme ça vient et on verra bien.

Elle laisse Bagual à l’arrière de la forge après l’avoir dessellé, prend acte d’un tas de bois qui s’est rajouté au stock amusée. Se dit qu’elle a oublié quelque chose mais quoi ? Pfff, surement un truc sans importance, sinon elle s’en souviendrait.

Elle entre par la porte située à l’arrière, à côté de la réserve, la flemme de faire le tour et puis, une certaine appréhension à l’entrée à dire vrai. Une première pour elle d’avoir à partager son espace vital. Elle prend une grande respiration, et se retrouve dans la pièce principale.

Elle avise la nouvelle table avec un sourire en coin, et se retourne vers lui. Merdouille, ça y’est elle se souvient, il veut bequeter… Oula l’est mal tombé le p’tit gars, va falloir mettre rapidement les choses au clair histoire d’éviter les prises de tête au sujet des tâches domestiques.

« T’as rien fait à grailler ? J’croyais que c’était le premier rentré qui s’en occupait ? » déclare-t-elle sourire ingénu aux lèvres. Culottée hein ! « C’est que j’suis pas souvent là, alors j’ai pas l’temps ! Je bosse moi !! » continue-t-elle en se retenant tant bien que mal de se marrer. « Mais j’veux bien partager mon Armagnac avec toi si tu veux, et puis, tu mourras pas de faim, y’a à manger même si c’est pas le ragoût de la promise ! »

Elle remarque ses affaires à lui sur la chaise "Tu comptes les laisser là ou bien?" marque une pause, le temps d'observer le bonhomme.
Elle se débarrasse de sa besace sur la table, farfouille dedans, en extrait la flasque en question, la garde en main un instant "sinon y'a de la place dans l'armoire à côté" désigne du regard la porte de la chambre, sans pouvoir éviter la rougeur qui s'installe sur ses joues tant ça ressemble à une invitation à la visite. "Tais-toi tu t'enfonces!" Grr, peste intérieurement contre la petite voix qui trotte. "Enfin, tu fais ce que tu veux!" Elle lui tend la précieuse boisson en souriant. "J'vois que tu t'es trouvé une vocation dans la menuiserie ? C'est gentil mais c'était pas la peine!"
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Cesaire_h

Il fume, taffe sur taffe, grisé de silence, de calme, l'oeil vague frolant l'orange des flammes. Faisant ronds en volutes parfaites, patient, pensif, préparant les détails du lendemain. Rejoindre le groupe qui s'arrache, se disant qu'emporter sa barque va pas être pratique. Il fera un saut en taverne pour confirmer le départ, se prendre une mousse avec le type en question. Il sait le Falco avec lui et leur retour demain, pour le moment il prend son temps, prévoyant le pain d'une virée et soufflant doucement une fumée.
Elle rentre, il ecoute son babile, la laisse chanter, faire son numéro, étaler son sale caractère, impassible. Il sourit furtivement à la pensée que peut être elle fait grève de cuisine, l'affame, esperant qu'il se repaisse d'une fourmi. Songeant à la prendre au mot et à s'inviter chez Falco, ou encore en allant grailler en taverne.

Un rond s'envole, gonflée la fourmi pas à dire...Il respire sans rien dire, retenant l'essentiel, à savoir que la bectance est là, même si pas mitonnée en petit plat.
Il la laisse s'enfoncer, offrir son armoire, rougir sans la quitter les yeux, parfaitement à l'aise, saisit la flasque tendue s'enfile une rasade.

Et quand enfin il se leve faisant craquer le fauteuil modèle réduit, c'est pour rendre son menu alcolisé. La journée fut longue, il s'est éreinté à garnir une reserve, gentiment remplacer un mauvais souvenir sans que ça en vaille la peine, garder une fourmi integre lui évitant de finir un poil trop vite, sur le dos, à même la terre, charmes déployés, bradés à l'Envie.

Et elle sourit, lui cause menuiserie, il va faire ce qu'il veut, certes, comme toujours, aller dormir, il a assez soupé pour ce soir en fait. Un acces de mauvaise humeur sur l'estomac, calé pas à dire.

Je vois... Trop débordée, pas grave va...Qui dort dine. Bonne nuit.

Si elle croit le mener par le bout du nez, c'est sans doute qu'elle est déjà en train de rever tout debout, la fourmi. Lui, prend le lit, la laissant faire son pied de grue. Découvrant la chambre, l'armoire où il fourre sa besace, sans perdre de temps il se dessape, ordonné range ses affaires et se fout au pieu nu comme un ver.
Soupirant du modèle, agacé, il les pieds qui dépassent, contrarié, tain de mobilier taillé modèle réduit, à croire qu'il y a eu jusqu'ici que des nains pour passer la porte et se glisser dans ses draps.

J't'en foutrai de la menuiserie, pourquoi pas charpentier comme Juisep.
Heure de dormir, Sainte Maria, demain on file, prépare toi de quoi tenir quatre jours, devrait suffire.

Et de grincer des dents au courant d'air frais à ses orteils. Pas à dire, l'a bien fait de venir. Mal poilé le Césaire et vous pariez qu'en prime, il va pas fermer l'oeil de la nuit, une odeur de savon dans le pif. Pas qu'il lui en veut, il le gardera pour lui. Merci la Fourmi.
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Cymoril

Et c’est elle la râleuse avec ça… Elle soupire, voit bien qu’il fait la gueule, pourtant elle est de bonne foi. Pffff, si c’est comme ça, elle la ferme, n’en pense pas moins.

Pas douée pour la cuisine, à dire vrai, elle s’y est jamais trop essayée. Une viande grillée, un morceau de pain, un fruit, pas besoin d’y passer des heures non plus. Et même lorsqu’il lui était arrivé de ramener sanglier ou autre bestiole de la forêt, elle s’était arrangée pour le filer à cuisiner à quelqu’un d’autre. Incomparable sanglier préparé par Amo, dégusté entre amis avec le cuisinier et Eure, un bon vin. Inégalée la viande servie dans la bonne humeur chez Gigi et Zouz.

S’il pense la changer en parfaite petite ménagère là c’est lui qui rêve. N’empêche qu’il squatte son plumard et ça lui fait drôle.

Elle se marre en voyant les morceaux qui dépassent, quelle idée d’être aussi grand. En plus, à coup sûr il va prendre toute la place et elle va se retrouver par terre. A ce compte là, autant renouer avec l’habitude de dormir dans les racines du chêne. Au moins, il râle pas lui. Elle se sent légèrement bouillir.
Nan mais elle va pas se laisser foutre dehors de chez elle non plus. Ce serait le comble !!!

Elle croque une pomme en essayant de raisonner un peu. C’est sur, un Césaire prend plus de place qu’une Jenn dans le lit, et c’est plus risqué aussi. « Courage ma grande ! Va bien falloir que t’y rentre dans cette chambre ! » c’est bon la voix, lâche-moi un peu !

Elle entre dans la chambre en silence, vire ses bottes qu’elle envoie près de l’armoire, la jupe et le corset suivent, la revoilà en chemise. Elle ouvre l'armoire, en sort une autre, enlève l'une rapidement pour passer l'autre. Se demande s'il dort déjà. Elle se mord la lèvre, évite de regarder vers le lit, respire un grand coup, serre les poings pour calmer le tremblement qui essaye de s’installer. Nerveuse, y’a pas à dire.

Elle se glisse dans le lit, essayant de rester bien sagement de son côté, sauf qu’il est réduit son côté et que l’équilibre naturel du plumard n’est pas vraiment respecté, elle a du mal à faire contrepoids du gaillard. Forcément ! Les lois de l’attraction terrestre… Elle se retrouve plus ou moins contre ce corps chaud, bon sang ! Dormir vite ! Plus bouger ! La voix aide-moi ! "N’empêche, c’est agréable cette chaleur diffuse dans le lit, plus agréable que la mousse du chêne ! » Là tu m’aides pas ! Dormir, dormir, un mouton, deux moutons, trois moutons, quatre moutons, cinq moutons, six moutons, sept moutons, arf, il me faut des peaux, huit moutons, neuf moutons… inefficaces les moutons. Elle cherche position plus confortable pour trouver le sommeil, tourne, vire, retourne, pas évident, se retrouve callée contre lui, juste un peu inconfortable de pas savoir où foutre sa main… qui atterri sur un torse qu’elle effleure du bout des doigts, aventureuse, curieuse... Gloups. « T’étonnes pas après ! » J’t’emmerde la voix…

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Cesaire_h

Il appréciait le silence l'homme, goutant le moelleux d'un pieu, se faisant une raison du vide à ses pieds. Rien qu'il deteste plus que les jérémiades, yeux mi clos, il ecoute son chahut. Tout en froissements d'etoffe, porte d'armoire qui grince, interceptant entre deux chemises, un blanc laiteux à vous faire devenir zinzin...

Putain c'est pas gagné...Il laisse passer une suée soudaine, crispé d'envisager la suite.

Il a faim, pas moyen, au propre et au figuré, une tension qui monte d'un cran, comme cette sensation de vide le ramene loin en arrière, gamin émacié, creve misère et gueule ouverte sur une diète quotidienne, qu'il fut jadis.

Se serait sans sompter sur la suite, bien entendu la voici qui se couche, forcément, apres tout, c'est son lit. Jusque là tout serait encore de l'ordre du supportable, habitué qu'il est à maitriser du mieux possible les aléas foireux et autres tuiles potentielles. Vu son métier...
Le soucis c'est que c'est pas une fourmi qu'il se coltine, mais plein, un nid entier qui se tortille sous les draps, à croire que ça multiplie ces trucs là.
Une invasion en régle de son espace, qui l'effleure, le titille, il va finir par croire qu'elle le cherche, bordel...

Lui il visualise le plafond, concentré sur une toile, attendant que madame et sa meute aguichante trouvent la position adéquate, se retient de penser qu'il a bien quelques idées...
Non...non... Surtout pas ça. Vite rester concentré. Ou est passée l'araignée ? Même elle le fuit, comme le sommeil, cette fois c'est garanti, même pas la peine de rever pour le repos c'est foiré. Comme le flegme, la couche est sur terrain glissant, n'ose pas trop bouger, pour cause de terrain miné, suffirait de si peu qu'il croise un jambe, une épaule et là il répond plus de rien..
Déjà que le parfum est à damner un saint, ce qu'il n'est pas et de loin. D'ailleurs en parlant de pente, pour couroner le tout la voilà qui glisse, se colle, non ce coup çi, il va devenir fou, evitant de chercher son visage, certain d'y découvrir le petit air faussement innocent en prime.

"C'est pas une fourmi, c'est une sorcière, evidément mon vieux tu le savais."
"Faut pas t'etonner non plus", lui aussi commence à entendre des voix c'est mauvais signe...

Un leger sursaut quand, par une inadvertance à laquelle il n'ose plus même croire, une main s'aventure sur son torse, caressante.
"Stop trop c'est trop, pas moyen..."
Le reste s'appelle la faim justifie les moyen, "gardien des vertus mon cul", c'est pas son métier.
Tiens la voix qui se radine encore, Césaire vire, change de cap, chavire et emporte une fourmi, résistant mal à l'Envie de lui arracher cette chemise.
Sous lui, des pleins, des déliés, une taille fine à en faire le tour, un souffle qui semble aussi se précipiter, cette fois çi, il craint bien qu' à le chercher, une fourmi aie fini par le trouver, lui ecoute cette petite voix qui hurle à toute berzingue" A table".

J'vais me contenter du dessert.

C'est dit le visage enfoui dans un cou palpitant, les mains gourmandes s'approprient, anticipant le festin, "crac", ça c'est la chemise, même plus la peine qu'elle essaie de resquiller, ou de négocier un impossible report de dégustation. Tout y est pour un banquet, des corbeilles mures, la soie et le velours, le goût, le puit des soupirs, le fruit interdit qu'il convient de cueillir sans bafouer la gastronomie.
Et le vin de l'ivresse sur ses lèvres, doux murmure d'une fourmi qui s'amplifie à en rester pantelant.
Il ne dormira pas cette nuit, mais, elle non plus, cela va sans dire.
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Cymoril

Il entre en scène comme on entre au bal, dans un bruit de tissu. Un problème avec les chemises apparemment.
Une seconde d'appréhension, disparition de la petite voix, pas de dérobade envisageable ni même envisagée, un lâcher prise ou comment apprendre à se laisser porter par la vague déferlante.

Aucun calcul dans son geste initial, juste s'assurer qu'il est là. On sait jamais, le manque de nourriture sur la fin du voyage lui a peut-être troublé l'esprit au point qu'elle se perde entre réalité et idées sorties tout droit d'un esprit tortueux, qu'elle soit dans une de ces hallucinations comme celles dont avait souffert la gazelle. La seule avec qui elle avait partagé ce lit jusqu'à présent.

"Tu vas être l'entrée, le plat de résistance, et le dessert, la crevette!" fous-moi la paix la voix, dégage!

Elle sait seulement que, dans une sorte de folie, ses lèvres désirent rejoindre les siennes... elle s'ose à laisser partir ses mains à la découverte d'un nouveau monde, explore, se presse plus avant, le souffle court. De soupirs en gémissements, elle cherche un cou, effleure une nuque, un dos, ondule et se cambre sous les mains expertes. L'inexpérience s'efface, laissant place à l'instinct, désir irrésistible et violent, plus fort que toutes ses peurs et angoisses. A côté, les tempêtes océaniques font figure de mare aux canards.

L'appétit vient en mangeant et elle commence à avoir une dalle d'enfer elle aussi. Ivresse et dégustation au programme,délectation du fruit défendu elle non plus n'ira pas à confesse.
Demain il fera jour, et elle emportera le double de nourriture... au cas où!
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Cesaire_h

Un moment qu'il est réveillé, dans ce lit modèle réduit, une respiration profonde à ses côtés. Fourmi parfaitement repue, nichée contre lui.
L'heure pile où l'amant d'une nuit, s'esquive, courant d'air, laissant une profusion engloutie, consommée et encore ensommeillée dans le désordre éloquent d'une couche...

Songeur et laissant un index paresseux, remonter le filon, une ligne émouvante, à la pointe mutine et s'amusant du frémissement.
Il pense, silencieux, jour nouveau qui commence, parfum d'une nuit dont il gardera la saveur pour lui. Souriant fugacement à l'idée que le puit des soupirs a connu incendie quasi inextinguible.
Une femme en tant que telle, lui toujours le même, ne serait la question qui se pose à l'instant précis.
Celle qu'il ne s'est jamais posée en pareille circonstance...Et qui le laisse circonspect. Limite interdit.

" Qu'est ce que je vais faire d'elle"

Songeant à ne pas briser une vieille habitude, passer cette porte peut être et ne plus revenir. Briser là et ne pas prendre de risques, l'épargner aussi.
N'a t'il pas obtenu ce qu'il voulait d'elle ? Il la revoit, avec une précision inquiétante, cherchant avec agacement et pour conjurer cette chose monstrueuse qu'il sent poindre, la comparaison avec les autres, le truc en moins qui la rendrait au final identique, donc plus interessante maintenant le but atteint.

Il n'a pas envie de s'attacher, rien que d'y penser ça l'horripile, il se voit pas en canard, en fidèle compagnon, voir la pire hérésie en mari et pere de famille.
Il n'a pas envie de partir non plus. Il ne trouve pas non plus. Rien. Il se souvient parfaitement et s'etonne même de ne pas se sentir déjà lassé, repu.
En vérité il s'en méfie, s'en défie même. Comme il ne veut admettre que son abandon lui a retourné la tête.
Présentement, continuant son manège tactile et parceque ça lui plaît, il se convainc que c'est juste passager, rien de sérieux, peut être seulement une fourmi dont il peut profiter encore un peu. Dont il n'a pas éprouver toute la particularité, qui reste à découvrir.

Tiens elle bouge un peu, illico il sent l'etincelle se rallumer. Pas normal. Il se leve doucement, emportant un peu de son parfum, se rhabille sans faire de bruit. Sentant derriere lui, la porte comme une sortie salutaire, restant planté là, à l'observer sombre. Longuement.

Puis la porte s'ouvre et se referme sur lui. Parti. Comme toutes les autres fois. Seule distinction il a laissé un mot. Et sa besace dans l'armoire.

Citation:

Quand tu te reveilleras, je serai parti. Ne penses pas à une fin, tu savais le voyage à venir. Je ne te demande pas de venir, ni de m'attendre.
Comme je ne te promet rien non plus. Je serai en taverne jusqu' au départ, tu as aiguisé mes appétits, Madame Gourmandise, nonne ou fourmi devenus par trop loin de la verité et ne convenant plus...

C.

Des détails à voir avant le départ, il sait qu'elle ne peut pas venir, il ouvre un billet trouvé glissé sous la porte, sourit aux lignes, les prend comme un clin d'oeil. Reprenant son observation méthodique, des bruits de taverne, le cours des choses, juste un homme qui entre dans cette taverne. Avec dans l'oreille l'écho d'aveux sur l'oreiller, entre deux soupirs. Et cette surprise en éclat dans ses prunelles, quand la vague l'a prise, l'emportant.
Maître à bord qu'on se le dise...
Une armée est aux portes de la ville. Et lui il a faim, il commandera de quoi au tavernier. Pourvu qu'elle se foute un poil à la cuisine, au pire si c'est infâme et cramé, y aura le dessert pour compenser.
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Cymoril

Le soleil est levé depuis longtemps et elle traîne au lit, yeux à demi-clos, rougissant encore au souvenir de la nuit mouvementée... souriant aussi, un goût de fruit défendu sur les lèvres, c'est bon la honte!

"Lève-toi! T'as des trucs à faire ma cocotte!" je sais la voix, j'pense qu'à ça! "Remues-toi!" Crie-pas !C'est bon, j'me lève!

Elle ramasse un tas de chiffon au sol, vestige d'une chemise usée, le balance vers la porte, en bonne ménagère qu'elle est. Elle tâchera de trouver quelqu'un pour s'occuper de tout ça à son retour. Se dirige vers l'armoire, constate non sans un certain plaisir que la besace est toujours là, s'habille et prépare ses affaires, elle aussi a de la route à faire, pas dans le même sens, pas le même point d'arrivée.

Elle aurait bien aimé mais chacun son boulot. Le sien, pour l'heure, c'est de mettre la main sur ces foutues matières premières qui font tant défaut sur le marché.
Un léger pincement dans la poitrine, noeud à l'estomac en pensant qu'une armée qui étripe à l'aveuglette ça peut faire de beaux dégâts. Effacer en vitesse cette saloperie de pensée de sa tête. Se maudit de s'être laissée approcher, elle avait pas mal réussi son p'tit bonhomme de chemin, en solitaire, jusqu'à maintenant, avait toujours refusé de se lier sauf à une gazelle pour laquelle elle s'inquiétait chaque jour, rallonger la liste quelle idiotie. "Bien fait pour toi!" un long soupir lui échappe, n'en rajoute pas la voix.

Elle sort de la chambre et découvre le mot laissé sur un coin de la table, le lit, léger sourire aux lèvres, passe sa main sur l'objet qu'il a confectionné pour elle, repense à...
" Arrête d'y penser, t'as de la route et du boulot, te laisse pas distraire" t'as raison la voix.

Elle file en vitesse à la réserve, enfourne quelques légumes et miches de pain pour la route, pas question qu'elle se retrouve sans rien cette fois ci. La première fois de sa vie qu'elle a eu faim comme ça des jours durant. Non merci, pas renouveller l'expérience du ventre affamé.

Sourit en passant devant la fenêtre, son regard croise la silhouette de l'église, légèrement brillante dans ce soleil de mi journée, et songe que décidemment le curé ne verra jamais sa trogne que de loin, en voisine, elle a goûté les plaisirs que son tout Puissant punit, loin de la bonne moralité recommandée, s'en est délectée même... Elle passera mettre quelques écus dans le tronc, pour les miséreux du coin, ça suffira !

Ensuite elle ira faire un tour à La Binouse, dire au revoir à Zouz et Gigi.
Fera une pause charrette histoire de confirmer au spassadin qu'il est bien le seul maître à bord.
Au sortir de la ville, elle pense furtivement que l'époque dorée de Labrit est désormais loin derrière, éclatée par la guerre, tout ce qu'elle aime a quitté la ville, à une ou deux exceptions près. Rien qui la retienne, juste un point d'ancrage, une adresse où peut-être ils se retrouveraient. Une récupération de faucon aux abords de la forêt, elle aura tout le temps de le bichonner dans les jours à venir.
En attendant elle offre la route de la Guyenne à Bagual, histoire qu'il s'offre lui aussi une chevauchée fantastique, chacun son tour.

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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

L'aube a vu l'entrée de la brunette en ville, discrète, d'humeur légèrement maussade.

En chemin elle a croisé un gaillard de façon quelque peu musclée, et elle craint d'avoir identifié le malheureux en question un poil trop tard, après l'avoir envoyé valdinguer au fond du fossé.
Du coup, elle s'inquiète un chouilla, espère ne pas avoir tapé trop fort, qu'il lui en voudra pas trop, esquissant malgré tout un léger sourire, maté par la faible femme qu'elle est.

Après ça, c'est sûr qu'elle a un peu crâné en passant devant une armée gasconne belliqueuse de loin, mais complètement amorphe à l'arrivée. Faut dire que l'armée suit l'exemple des politiciens....

C'est donc une amazone égale à elle-même qui chevauche tranquillou dans les rues de Labrit sous les premiers rayons du soleil, qui se marre du courrier de la douane qui l'informe des us labritois. Décidemment rien ne change, du moins dans le bon sens...

Elle contourne la forge, préférant passer par l'arrière de la maison, côté pratique pour Bagual qui y a ses quartiers, côté discrétion histoire d'être peinarde. Elle ira aux nouvelles plus tard.

Pour l'heure, se réapproprier son espace, réinvestir une forge délaissée depuis trop longtemps faute de matières premières.
La maison est vide, forcément.
Elle dépose ses affaires négligemment dans la grande salle, effleure furtivement la table songeant qu'il faudra l'inaugurer un de ces quatre, évite pour l'instant la chambre, qui manquerait bizarrement de saveur, d'un truc auquel elle préfère ne pas trop penser.
Elle avale en vitesse un morceau de pain avant d'aller faire chauffer la forge. Un casque. C'est ce qu'elle fera aujourd'hui. Toujours utile de mettre une caboche à l'abri des mauvais coups.

Une journée tranquille pour la fourmi, ponctuée d'un saut en taverne, y croiser un Baldik improvisé musicien, ainsi qu'un voisin chaleureux.
Un passage en mairie pour déposer une offre d'emploi, un saut au cadastre pour y constater avec agacement que rien n'a bougé depuis sa dernière demande. Le responsable local doit s'être mis en sang à force de se gratter l'cul, pas possible autrement!

Elle ira en forêt espérer un faucon, à défaut de mieux, et rentrera se coucher, peut-être, dans un lit petit et vide.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

Depuis son retour, elle travaille sans relâche, la « Maistre Fêvre » de la rue de Gascogne.
Sorte de thérapie anti cogitation par le travail, elle met coeur à l'ouvrage, ainsi qu'elle fait dans chaque chose qu'elle entreprend.

Lors des quelques pauses qu’elle s’offre, corps rompu de fatigue, elle repense furtivement au raisonnement tout particulier qui l'a amené à choisir son métier si particulier :

Les métiers de la terre elle connait bien, donc elle se contente de ses champs, laissant aux autres les joies de l’abattage et découpage des bestiaux. La viande c’est bon, cuit et dans la gamelle.
Que dire des moulins, sinon que c’est choupitrognon à regarder de loin les jours de vent. En sort la farine menant au pain, ben les miches, c’est comme la viande, cuites et pour saucer la dite gamelle.
Charpentier, broaf, les échardes dans ses mains délicates...
Dernière possibilité, tisserand ; désolée mais les travaux d’aiguilles, ça résonne comme une tâche ménagère, et la brunette y est allergique.

Son choix c’est un métier qui la prend toute entière, dont elle s’imprègne, métier physique, peut-être, mais le bruit de l'enclume qui résonne du matin au soir, les odeurs de soufre, la couleur fascinante du feu, tout contribue à la satisfaire.

Tout est simple, clair et précis dans la forge, et l’assourdissant est peu propice au questionnement habituellement négatif de la fourmi.

Elle sait à partir d’un morceau de minerai tirer les objets indispensables à la vie quotidienne, qu’il s’agisse des socs pour les charrues, des clous, des fers pour les montures, sans parler de l’attirail complet de joyeusetés pour soldat.

Un peu de magie dans la forge, domestiquer les éléments, la terre d’où fût arraché le minerai, le feu qui permet la transformation, l’air qui passe dans le soufflet, l’eau qui alimente la forge. Peu d’artisans peuvent se targuer d’exercer autant de maîtrise.

Sanglée de son tablier de cuir, mains gantées, muscles tendus et rivière de sueur sur le front, elle frappe à coups redoublés.
Quand on le sort du four, le fer rougi n’attend pas, le temps est compté, tout est compté, le fer incandescent une fois sorti est pris en pince, prise assurée de quelques coups sur l’enclume et le premier coup est assené.
Démarre alors la partition entre le marteau et l’enclume, écrasant, aplatissant, courbant le fer jusqu’à l’obtention de la forme voulue.

Rythme imprimé par le marteau, tempo régulier, concert qui s’installe, la musique du marteau sur le fer et l’enclume est si claire dans la fumée du charbon et le grésillement qu’elle s’oublie au fil des heures de travail...

Les divers ouvrages produits sont précieusement remisés, attendant l'heure de servir, attendant leur heure.

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Liamchaa

Il traine ses bottes dans le village. Tête dans les nuages, mains dans le dos. Le regard est perdu. Il ne fait pas vraiment attention aux gens qu'il croise. Instant qui se veut rare ces derniers temps à vrai dire.

Du bruit. Il dresse l'oreille, s'arrête au croisement d'une rue et tend l'oreille. Le tintement d'un marteau sur une enclume. Un forgeron dans le coin certainement. Ses pas le dirige, il ne sait pas trop pourquoi dans la direction de la musique.Des relents de fumée lui indique qu'il est sur le bon chemin tout comme les coups réguliers qui finissent par devenir assourdissant presque.

Une lourde. La main noire se pose sur la porte qui cède sous le poids du corps. La lumière entre dans la pièce. Le chieur se dessine en ombre dans l'embrasure. Le forgeron lève la tête de son ouvrage, ne le reconnait pas le temps que ces yeux s'habituent à la lumière. Lui, sait déjà qui elle est.

'jour.... t'prends les commandes spéciales Forgeron?

Il s'avance en direction de la femme, un sourire se dessinant sur son visage. Le marteau s'abaisse et repose sur l'enclume. Il la regarde droit dans les yeux comme à son habitude. Pas le temps de jouer. Toujours direct le Liam. Elle prend ou non. Il passe sa main dans sa chemise et en sort un bout de velin qu'il frotte, caresse presque des doigts.

Cymoril

La porte s'ouvre et dans l'embrasure une silhouette se découpe à contre jour. La brunette s'interrompt, une lueur particulière dans l'oeil , elle secoue légèrement la tête presque aussitôt, pas assez grand, pas l'bon gaillard qui s'amène là.

Elle le laisse s'approcher, marteau à la main, un léger sourire en coin aux lèvres.

'jour.... t'prends les commandes spéciales Forgeron?

Direct. Sans fioriture. Evidemment qu'elle prend les commandes, c'est bien beau de bosser, mais de temps en temps, vendre c'est pas mal. Au mieux, elle aura déjà ce dont il a besoin en stock.

S'lut ! Sûr que j'prends les commandes, fais voir c'que tu veux ! pas non plus la plus bavarde et sociable la fourmi.
La seule surprise au final dans tout ça, c'est qu'sa majesté Blondeur ne soit pas collée à lui. Et de sourire.
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Liamchaa

Tour du proprio sans gène. Une main qui passe au dessus du foyer rougeoyant. Les yeux se ferment, des souvenirs remontent en surface, pénibles. Il frémirait presque en serrant le poing et se tournant vers Cymoril.

Une lame... légère... robuste... courte... certains l'nomme yelman... d'autres fauchon.... joli nom pour une arme t'trouves pas?

Il zieute la donzelle l'œil vif et espiègle. La caverne est bien achalandée déjà. Il se demande pourquoi tant de stock. Le gascon serait il pauvre à ce point?
Il a pourtant remarqué quelques beaux spécimens se pavanant de ci de là à qui il aurait bien conté fleurette. Les doigts passent sur quelques cercles pendus qu'il fait tintinnabuler.

Parait qu'tu fais aussi des prix pour les potes...

Là, il arrête le bruit de la ferraille et pose la main sur le marteau, le regard rivé dans celui du forgeron. La masse est chaude de la chaleur transmise par le fer qu'elle travaillait.

T'y réfléchis... faut pas laisser r'froifdir ton ouvrage... au tarif du fer!

Il lâche son rire tonitruant en libérant l'outil. Il se dirige vers la porte s'essuyant la suie récoltée dans un chiffon au passage.

Pas tout ça.... et pas un mot à la blondinette, hein?... c'est une surprise... J'vais d'jà passé une commande ailleurs, mais j'crois bien que j'ai trop tardé pour aller prendre mon du... pas certain qu'tu puisses m'faire l'même prix... mais pas grave.... j'suis certain qu'tu f'ras au mieux.

Il attrape le chambranle et jette un dernier regard à la taulière du lieu.

J'srai en taverne si t'as b'soin d'renseignements.... Bosses bien...

Cymoril

Elle écoute le Liam, sourire tranquille aux lèvres, le suit du regard alors qu'il visite les lieux. Elle a rarement de la visite, à vrai dire jamais, aussi c'est presque agréable de faire semblant d'avoir de la compagnie, même de façon aussi fugace.

Donc c'est une arme pour blonde qu'il veut, elle devrait avoir ça en réserve, ça fait un moment que l'anisette en a besoin d'ailleurs. Manquait juste les fonds, et si son chieur veut lui faire la surprise, aucun souci pour la fourmi.

En réponse globale, elle lance : J'te dégote ça! et j'passe plus tard en taverne, quand j'en aurai fini ici! Très loquace, y'a pas à dire, en même temps, on n'est pas dans un salon de thé...

L'ébauche de lame qu'elle est en train de travailler retourne dans le four, le soufflet réactive les braises rougeoyantes, elle est déjà retournée à son ouvrage lorsqu'il franchit la porte.
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Cesaire_h

Le voilà de retour dans la bicoque de la fourmi qui sent l'abandon. Dans la pièce d'à côté, elle dort la couverture jusqu'au nez, dans son lit pour demoiselle sage et célibataire. Il a evité de froisser son repos.
Lui il a rallumé les cheminées, mangé un morceau, las, il emplit le baquet de l'eau fumante.
Des jours en maraude, une barbe qui a gagné du terrain, ses fripes dans un état...Bon pour les orties. Il a fermé la porte d'entrée et mis la barre, pour être peinard. Au puit en arrière cour, il a procédé au lavage intensif, à l'eau froide.

Aussi, il apprécie d'entrer dans la vapeur, bienfaisante chaleur à ses muscles endoloris, putain d'équipée, la mort, la privation, camouflet d'importance tout de même, blessure de chair pour lui, d'orgueil pour les autres. Ils iront en rire en taverne, voir la Nyss et son sombre revenu.
Il accueille la morsure à ses plaies avec une grimace, matinée de relache, pas venir faire chier...Les pansements usagés finissent de cramer dans les braises.
Il se delasse peinard, dans son baquet rustique, l'épée posée sur la table, une bonne flambée dans l'âtre.
Le pied quoi...
Pour une fois il ne pense à rien. Pas même à la façon dont elle assomé avec son écu pour l'envoyer bouler vingt mètres plus bas.Yeux fermés, fumant de peau et de cette pipe rallumée.
Rentré et il se sent bien.
Le reste attendra demain.
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Cymoril

Un rayon de soleil vient chatouiller ses paupières, la tirant peu à peu d’un sommeil lourd. Elle entrouvre les yeux, étire longuement ses membres vermoulus avant de se rendre compte de l’endroit où elle se trouve. « P’tin, qu’est-ce que j’fous là ! » elle se rappelle bien s’être calée dans les racines du chêne, toute à ses sombres humeurs, tenant une sacrée biture, mais pas d’la façon dont elle a bien pu atterrir chez elle, dans son plumard. Son canasson serait-il encore plus génial qu’elle ne le connaissait ?

Du bruit à côté, celui de la rue peut-être bien, mais qui semble trop proche, une odeur qui vient petit à petit s’insinuer dans ses narines. Elle se redresse d’un bond dans le lit. Pas qu’elle panique, mais elle se sent légèrement prise au dépourvu, surprise du chef.

Elle prend le temps de calmer l’agitation grandissant dans sa p’tite tête, p’tite voix mode off, se lever, ne pas avoir la tremblote du genou, tenter d’afficher une assurance de surface.
Elle respire un grand coup, faisant fi de l’étau qui lui enserre le crâne, normal après ce qu’elle s’est mis dans l’carafon la veille pour s’assurer un sommeil de plomb et l’oubli de journées plus foireuses les unes que les autres.
« Tu vas t’bouger le popotin un peu ! » arghhh moins fort la voix j’ai malocrâneeuhhh !

Elle sort de la chambre silencieusement, découvrant un baquet fumant et un spassadin tout aussi fumant qui barbote tranquillement ! Rassurée sur le fait qu’il s’est remis de leur dernier croisement, elle s’approche lentement, les yeux baissés, honteuse qu’il l’ait trouvé en forêt, à l’état d’loque version fourmi planquée.

Elle arrive jusqu’au baquet, détaillant le corps, comptant les diverses plaies récentes, ose lever enfin les yeux et affronter le regard de Césaire. Se mordille nerveusement le coin de la lèvre, avant de lancer un :

T’as rencontré une horde sauvage sur la route ? T’aurais dû m’dire de venir, j’t’aurais protégé !

Plus fort qu’elle, peut pas s’empêcher de dire des conneries pour mieux donner l’change. Même si finalement ça résume quand même un peu l’fond de sa pensée. Elle tend une main fébrile vers une épaule, effleure les contours d’une plaie, « Tu t’es bien arrangé, ça doit chatouiller tout ça ! » le ton se veut badin mais ses yeux démentent toute la légèreté des mots, bah oui, elle s'est fait du mourron pour sa carcasse après l'avoir envoyé valdinguer, avec tous ces soldats alentour, et oui elle est heureuse de l'voir à peu près entier.
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Cesaire_h

Il a entendu le froissement du réveil, immergé de vapeurs et de fumées, comme elle emerge. Il laisse ce bien être chasser l'hier, l'apres en latente, ce qui lui reste à faire. Ca l'emmerde clairement ces formalités...Mais il ira, pas qu'il y soit contraint, juste que ça va dans le sens voulu et nécessaire...
Il exhale une bouffée, evitant le visage penché sur lui. Dans son expression encore embuée de sommeil. Il fait bon et les pensées suaves l'accaparent, il sourit amusé de cette façon empruntée. Il la retrouve, maladroite, les joues animées, presque enfantine en contraste avec cette mégère qu'il devine, défendant ses convitions.Il sait ce qui l'a tenu eveillée...L'inquiétude.
Il frémit du contact, l'eau remue, s'anime et il n'a que ce silence enveloppant pour la rapprocher. Il est entier, mort de faim, bléssé, bien présent, taquin d'un eclaboussement, des flaques sur le plancher. Encore vif, une fourmi vient de plonger, basculée doucement mais fermement.
Il accompagne sa remontée des eaux, dégageant la chevelure trempée, la ramenant en arrière,il n'a guère envie de parler mais fait l'effort.

J'ai rencontré une bande de trouffions de première classe ainsi qu' une fourmi à l'écu fébrile...Les premiers m'ont tordu le bide de rire, la seconde m'a estourbi, affamé à en crever...Et me voici à bord, avec encore une fourmi empruntée, prête à barboter. Faut croire qu'elle me poursuit...
Autant qu'il est bon de se laisser attraper. Pour peu qu'elle se laisse déguster...

C'est dit en creux d'oreille, les mains cherchant, frolant sous l'onde fumantes, beaucoup moins calmes que les mots, en un éclair il espere que le Falco aura réussi à degeler sa promise. Lui il a un corps souple et chaud contre le sien, portes, fenêtres, murs clos sur une disette à rattraper, encore cette saloperie de chemise en bouclier de fine transparence, mais vu l'urgence il se passera de lui enlever.
Il répond encore, parfaitement réveillé, satisfait et bien peu apaisé de la revoir.

Viens...

Juste un homme de retour devant ce foyer, qui a besoin de la douceur qu'elle sait si bien dispenser. Et qu'il ne partagera pas, ni avant, ni apres.
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Cymoril

Ses traits accusent la fatigue accumulée par la semaine éprouvante, les nerfs à fleur de peau, et l'appréhension de l'après qui sera toujours là trop vite. Elle a du mal à se sentir à la hauteur ces derniers temps, la fourmi, pis c'est si p'tit une fourmi, ça s'écrase comme un rien.

Splachhh !

Bruit d'une fourmi invitée à prendre part aux ablutions du spassadin dans une gerbe bleutée. La chaleur de l'eau chasse le souvenir des derniers jours, et tandis qu'elle émerge le sourire se dessine sous la main caressante qui dévoile son visage sous l'hirsute capillaire.

Elle se rapproche, lascive et silencieuse, les yeux brulants, à peine un éclair d'amusement furtif, petite voix toujours en mode nawack "tu croyais p'têt qu'j'allais faire le marché là?" t'es trop con la voix. Quoi que, rien que pour lui rendre la dalle foutue dans un certain taillis... Il est là, pas trop amoché, rassurant de par sa présence, et sûr de son effet.
Lui.
Elle, enivrée par la voix suave et les mains qui parcourent ses flancs, se laisse submerger par l'Envie qui ne souffre aucune tiédeur, instantanée, entière.

Sourire, mordillement d'une lèvre gourmande, la chaleur prenant corps, elle passe ses bras autour de son cou, se hissant jusqu'à son oreille et d'y glisser un étranglé : J'ai faim ! et d'obéir à l'impérieux, s'imbriquer avec volupté, faire corps avec lui.

Rien d'autre qu'une fourmi qui savoure pleinement l'indicible de ces retrouvailles.
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Cesaire_h

A la hauteur de ses attentes, jusque dans l'abandon. Il ressent son fardeau, ses faiblesses à ce silence. Le sien si plein de sens...Cela eveille un sentiment dont il ne saisit pas l'importance. Dangereusement.
Ce n'est plus que clapotis, empire des souffles, retrouvailles et l'urgence dans une eau qui a bien trop vite refroidit. Il ne se lasse pas et il en reste interdit, encore une fois.
Il aime à sa juste valeur cet appétit non deguisé, dépouillé des faux semblants et de l'hypocrisie trop souvent rencontrés. Il sait ce qu'elle donne au delà de la chair, à en devenir respectueux. L'inédit pour lui.
Ne l'a t'il pas toujours bafoué le beau...Semblerait qu'une fourmi insignifiante compte pour lui. Il s'en defend quand même.
Souriant de la voir endormie, là, où ils ont echoué. Les heures ont filé à l'aune de leurs gestes, des murmures echangés, la dérive commune.
Il maudit le temps qui coure rattrapant les amants qu'ils sont devenus, improbables. Mais pas tant que cela... Il l'a choisi ce jour là, il s 'en souvient. Ayant deviné la propension...Sortir de sa chaleur pelotonnée est difficile, dehors attend...On a beau faire, les heures s'egrennent inéxorablement. Il l'a trouve belle dans cet autre abandon, celui du sommeil. Plus précieuse qu'aucune car elle ne demande rien, n'exige rien, ne marchande pas. Voilà il a trouvé.

Vraie.

Le proces l'attend, alors il s'habille, il sait qu'elle souhaiterait venir mais la pierre est si vite jetée et il mesure combien elle s'est déjà exposée. Comme une envie de tuer froidement qui l'envahit à cette idée, il peut, a les moyens. A qui se croit peut être hors d'atteinte.
Résoudre cette affaire de justice puis aviser des suites. Se demandant qui pourra le reconnaitre... Il sourit avec cynisme. Il porte heaume à ses brigandages...Il trouve cela savoureux d'avance...
Et s'habille avec une lenteur étudiée, anticipant l'apres délice...L'avant comédie aussi.
Pipe rallumée à ses fragrances épicées, apres la mue et le plaisir, le rideau s'impose à lui. Peut être sera t'il vite rentré, le bruit de ses bottes ferrées claquent langoureuses. Ou pas.

Ne me defend pas...

Le murmure qui passe, il ne veut pas qu'elle s'expose. Falco et lui savent.
Le reste n'est que jeux, ils s'amusent et construisent.
Il passera avant chez lui, voir si...et ira se rendre...
Le mot le fait gentiment sourire d'ailleurs. La porte le voit sortir, desarmé, l'épée laissée sur la table.
Nul besoin, l'homme est aiguisé. Demain est ecrit d'un voyage qui se profile, pour peu que ces conneries procédurières...

L'expérience est nouvelle, Césaire rien que pour cela, l'envisage comme un homme serein, tout est source de découvertes, du frémissement d'une fourmi au plus fort du délire, aux visages inquisiteurs des garde chiourme et la main investie de la vanité temporelle du pouvoir.
Il a hâte de voir cela...Et il plaidera non coupable.
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Cymoril

Fin de la mise à nue où elle se livre chaque fois un peu plus, au delà de la raison. Déjà l'heure de remettre les masques et rejouer dans la pantomime électorale labritoise, un peu plus ou un peu moins...

Elle n'ouvre pas les yeux quand elle le sent se détacher d'elle, pourquoi faire ? Le regarder partir serait nouvelle source de cogitation inopportune, elle remet le temps de l'introspection et des sentiments refoulés à plus tard.
Elle n'est pas de ces paysannes qui s'accrochent au cou de leur amant, suppliant, larmoyantes et pathétiques. Elle sait ce qu'il a à faire, ce qu'elle a à faire. En silence et sans poser de questions.

Il s'amuse du procès à venir, elle s'en inquiète. Tant de données connexes dans la balance de la justice, l'amertume des uns face à la superbe des autres. Sans méchanceté aucune vient la pensée qu'un mort ne parle pas et qu'à être trop gentils on peut s'en mordre les doigts. "Pas vrai qu't'y penses cocotte, au témoin !" la ferme la voix.
Fourmi docile, elle s'acquittera de sa tâche, en silence, le voyage en perspective, gardant espoir qu'on trouve un vice de forme à la procédure judiciaire engagée.
Souriant au souvenir du camouflet qu'elle a mis récemment à Mont de Marsan, mais le procureur ne semblait pas lui tenir rigueur d'avoir mis le doigt sur les incompétences multiples révélées. Peut-être le souvenir commun d'avoir laissé leur sang ensemble sur les remparts de Labrit avait-il joué en sa faveur pour se faire.

Une rage froide lui arrache frémissement aux mots qu'il prononce avant de partir. Bon sang, comme il est dur de rester là sans rien faire. Elle ouvre les yeux un poil trop tôt, la vue de sa silhouette en encadrure de porte lui serre la gorge.

Reporter la colère sourde qui l'envahit sur autre chose, l'apostème ampoulé qui trône à la mairie par exemple. Tenter encore de faire entendre raison aux labritois amorphes, sortir Labrit de l'apathie qui la tient.

Elle s'arrache à la tiédeur de ce lit comme la porte se referme. Ame errante un moment dans la maisonnée, elle range l'épée du spassadin dans l'armoire de la chambre, avise le chantier ambiant et songe de plus en plus à trouver personne compétente pour l'entretien des lieux. Une femme, une vraie, qui saurait exécuter tous ces gestes quotidiens qu'elle n'accomplit pas. La choisir vieille et laide de préférence, les hommes étant ce qu'ils sont, et les fourmis si insignifiantes au final. "Et voilà, tu recommences!" la ferme j't'écoute pas la voix.

Elle se prépare à sa journée sans saveur, picorant un fruit sans appétit en observant par la fenêtre la troupe sous les ordres de LN qui investit sans vergogne l'église en face de chez elle, pas en quête du salut de leur âme, elle sourit en les voyant ressortir, bredouilles, encore.
Songeant fugacement qu'un de ces jours, ce serait bien qu'on lui dise où est sa place, parmi la foule d'opportunistes qui semble se ramener subitement. Pas qu'elle en vise une, juste pour savoir, une fois pour toutes.

Ses pas la mèneront jusqu'à la forêt, couper du bois, passer sa rage en silence, loin des persiflages des tavernes.

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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

Voilà c’est fait ! Dernier acte de la comédie électorale labritoise joué, mairie tombée, bourgmestre lourdé.

Cymoril est rentrée chez elle après cette "révolte", lasse, vidée. Elle a laissé les autres aller fêter cette grande "victoire" en taverne, pas d’humeur joviale la brunette.
Elle a fait que qu’elle avait à faire, maintenant, la seule chose qu’elle veut c’est qu’on la laisse tranquille, qu’on lui foute la paix.

Etrangement, elle se met à ranger sa foutue baraque, lessive, ménage, tout y passe dans la matinée.
Elle assiste de sa fenêtre à la sortie des bonnes ouailles de la messe, esquisse même un sourire cynique à la vue de ces mines bienheureuses qui s’affichent sur le visage béat des grenouilles de bénitier. Ca devait sûrement être bien de croire en quelque chose, elle avait même essayé ces derniers temps de croire. Pas en Aristote bien sûr, lui ça faisait longtemps qu’elle avait fait une croix dessus. Croire en autre chose, en l’humain. Résultat, elle en sort blessée plus profondément que des remparts de Labrit.

Une vraie conne aussi cette gamine, avec ses 17 printemps. Facile à abuser, facile à blesser aussi. La confiance, en y repensant elle a un sourire cynique, désabusé, on l'y reprendra plus.

La mie du pain qu’elle essaye d’avaler a du mal à passer. Elle délaisse la miche sur la table, plus très faim à dire vrai.

Tiens du boucan dans l’arrière cour, un pigeon miraculeux qui s’est emmêlé les pinceaux dans le linge étendu. Pfff, pour une fois qu’elle fait la lessive, faut qu’un volatile à la con vienne tout saloper. Comme une envie de lui tordre le cou tiens, histoire de lui apprendre à respecter le boulot de l’apprentie lavandière. En attendant, il est porteur d’une missive des plus… criantes. Pour peu, elle entendrait la voix de Jenn.

Citation:

ma Cymo,

J'ai à peine fini de lire la lecture que m'a apporté ce cher Hawk (qui commençait à me manquer un peu comme tu as su le deviner!) que je ne peux attendre pour t'expédier en express cette beuglante que tu mérites!

Qu'est ce que tu me fais, Cymo??
Tout s'est donc mis à dégringoler dans les abysses, que tu es passée de l'extase aux envies de faire n'importe quoi??
J't'interdis de mourir tu m'entends??!!
J't'interdis de bouger et d'avoir la moindre petite pensée dans le genre de celles que j'ai lues!

Tu n'es donc pas suffisamment bien entourée dans cette ville de... enfin dans cette ville, pour partir ainsi en vrille??
Je pensais que ce mode délire t'avait passé, et que tu baignais dans l'atmosphère idyllique d'un contexte approprié à tes attentes.. Alors quoi?

Faut-il que je vienne en personne t'empêcher de commettre l'irréparable? Suis-je donc la mieux placée pour ça?
Tu me fais trembler ma belle, et tu sais combien j'ai des raisons d'avoir peur par ailleurs.. continue comme ça et c'est moi qui y vais tout droit, j'te promets!

Alors je te le demande, ARRÊTE TES BÊTISES!!! Dis moi ce que je peux faire pour toi si personne de ton entourage n'est foutu de t'aider.

Je renverrai Hawk te visiter quand je serai sûre que tu seras apte à faire en sorte que je le revoie.

Flopée de bises et d'ondes positives,
Jenn

Elle sourit, larmes aux yeux, Tout de suite les grands mots, pfff, faut toujours qu’elle dramatise tout la gazelle, à voir plus, trop. C'est vrai qu'elle a le moral au ras de la racine de mandragore la p'tite, mais quand même. De projets hasardeux et fortement aléatoires elle fait une montagne. Elle lui a pourtant bien écrit de ne pas s’inquiéter.
N’empêche qu’elle est la seule à la connaitre par cœur, à la lire entre les lignes, à savoir combien elle peut être fragile l’amazone (c’est sûr qu’elle va pas s’en vanter non plus) du coup forcément elle s'inquiète, sachant sa propension à la démesure certaines fois. Et dans ces cas là, Jenn a toujours été son unique garde fou. Mais Jenn est partie, loin...

Quelques reniflements de grande classe plus tard, elle laisse la lettre sur la table avec le pain, elle s'occupera de répondre à Jenn plus tard. La rassurera de son mieux, lui redira la phrase de Pangloss, il est toujours de bon ton de la placer dans ces cas là.

Elle va dans la chambre, ouvre l'armoire, ne manque pas d'y voir les quelques effets du spassadin avec un sérieux pincement au coeur, passe une tenue appropriée pour le travail.
Elle va s’occuper de son champ, ça fait longtemps qu’elle ne l’a pas fait, et ça devrait l'aider à trouver le sommeil cette nuit, la fatigue et une bonne cuite.
Elle l'espère en tout cas.

Cymoril

Nouveau jour qui se lève sur Labrit et ses habitants qui se voient gratifiés d’un nouveau maire.
Particularité labritoise digne de figurer dans les anales, nulle autre ville ne pourrait se targuer d’autant de variations depuis des mois. Elle a le sourire ironique en songeant au bon choix du conseil ducal de soutenir un maire que tous les actifs décrient.
A se demander ce que la Gascogne veut vraiment… en fait non, c’est clair comme de l’eau de roche, un troupeau servile, silencieux, se contentant d’emplir les silos à grain et d’engraisser les porcs.
Gascogne ne tolère que les membres d’un petit cercle restreint, qui cumule les responsabilités en famille.

Pour l’heure la brunette ne veut plus se mêler des histoires gasconnes ni même labritoises. Elle les laisse à leurs jeux, vicissitudes et phébus politiques ne l’intéressent plus.

Elle choisit la tranquillité, préférant passer son habit de mestre fêvre, tablier et gants de cuir, rallumer le feu de la forge et envahir ses tympans de la musique assourdissante du marteau et de l’enclume.

Rester là des heures durant, activer le soufflet, attiser les braises rougeoyantes, y plonger le métal pour mieux lui donner former ensuite. Marteler, tordre le fer, le courber, l’étirer pour enfin donner naissance à une nouvelle ébauche de lame, la plonger dans l’eau, saisir l’instant, remettre l’ouvrage au feu, reprendre la symphonie jusqu’au soir, coulant des suées brûlantes, visage en feu, les yeux prenant le même reflet rouge sombre que le métal qu’elle travaille presque amoureusement.

Satisfaite elle s’arrête le soir venu, muscles tendus, dos fourbu, en nage...
Une fois le décrassage obligatoire effectué en arrière cour, elle prend le temps de brosser son Bagual, le bichonner, vérifier l’état de ses fers, puis lui donner sa ration d’avoine avant de rentrer chez elle, et de se recroqueviller dans un fauteuil, devant l’âtre, légèrement somnolente, songeant qu’il va bien falloir qu’elle fasse part de ses projets fumants au spassadin, à un moment ou un autre, pour peu qu’il ramène sa superbe à la maison.

Cesaire_h

Le revoilà, un diner plus tard, regagnant le 38, face à l'eglise. Sur le départ. Encore. La mairie joue aux chaises musicales et ça le fait marrer, le maire ejectable est une valeur sûre en animation Labritoise.
Lui, il rentre ayant digéré sans mal le menu servi, il s'y attendait cela dit...Le moment est à s'enquiller un voyage, un changement d'air apres l'accompli...La besace est posée sur la table, elle dans ce fauteuil avec son minois sombre. La tête dodelinante, fourmi fatiguée d'être remontée en assaut de mairie.
Elle couve un truc mais quoi ? Une lettre ouverte en relief sur le bois qu'il ne lira pas. Question de principe. Il a des projets aussi.

B'soir...Le lit est devenu trop grand maintenant que tu dormes là ? Tu m'attendais ptêt...

Le fauteuil jumeau craque sous son poid comme il s'y installe, il la regarde attentivement. Devinant comme ça s'agite sous le front lisse, fourmi tourmentée en interne, va bien falloir qu'elle vide son sac. Deux lettres succintes en guise de liaison du campement à la maison. Il est là. Un jour de retard sur le reste de la troupe...Il sourit de l'humeur qui transpire en face, contrariée la fourmi...
Il est pas d'humeur pour une scène, il ne l'a jamais été cela dit. Le feu renvoit des ombres sur les murs, diffusant sa chaleur douce en nuitée devenue plus fraîche.

Ils sont partis devant...Je t'ecoute m'dame l'ambassadeur démissionaire.

Elle a beau faire bonne et pale figure, y a des visages transparents, des regards parlant. Ouaip il va vraiment falloir. Il attend. Calme et à l'ecoute. Elle est plus comprise qu'elle le croit.
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Cymoril

Tiens le voilà !
Lui.
Avec ses p'tites piques...
Qu'est-ce que ça peut bien lui faire qu'elle dorme là ou sous un arbre quand il est pas là. "Oula! calme toi!" j'sais la voix c'est bon!
Surtout que son ressentiment n'est pas dirigé contre lui à l'origine, pas la peine d'en faire le bouc émissaire parce qu'il est là, surtout qu'elle est heureuse qu'il soit rentré, même si elle lui dira pas. Même si ses yeux ont eu tendance à s'illuminer dès qu'il a fait son entrée.

S'lut ! T'as perdu tes potes ? "P'tin mais arrête ton ironie à la con" Hummpfff, ça va la voix, j'arrête!

Le lit ! Qui sait ! P'têt... Le mordillement de lèvre qui s'en suit vaut toutes les réponses.

Et voilà qu'il la questionne, qu'il veut parler, savoir ce qu'elle a en tête, c'est nouveau ça.
Elle a le soupir fatigué. Causer, c'est pas non plus ce qu'elle préfère, elle n'est pas douée pour ça, en général elle se contente d'aller à l'essentiel, sans fioritures, elle déteste ça même les déclarations emphatiques, mais elle sait bien qu'il faut. Alors il saura.
Quand même, il est agaçant de perspicacité, à la lire comme un livre ouvert.

Partis, j'ai vu. Un sourire en coin s'esquisse sur ses lèvres, grand bien leur fasse, elle évite gentiment de lui demander pourquoi il a loupé le départ.

L'ambassade, ah, oui... la paperasse, les ronds de jambe, les courbettes, l'hypocrisie ambiante, très peu pour moi. Et pour ce que ça rapporte, à part des emmerdements en plus, j'ai préféré rendre les clefs, c'est tout.

Elle reste calme, dans son fauteuil, s'il s'attend à une prise de bec il va être déçu pour le coup. Elle détend même ses jambes, profitant de la chaleur du feu pour se réchauffer un peu, s'étirant avant de se livrer en confession. Marrant, y'a pas à dire, le mot la fait sourire ! Elle qui ne va jamais à l'église...

Alors elle déballe tout, sans détour, le noeud à l'estomac qui lui reste comme cette impression d'avoir été prise pour la dernière des bécasses, la confiance si fragile qui s'est effilochée, celle qu'elle n'accordera jamais à certaines, et le gros morceau, LE projet faramineux dans lequel elle s'est lancée, celui qui lui a valu la gueulante de la gazelle.

Elle guette ses réactions, évitant soigneusement de penser aux raisons pour lesquelles elle se livre à lui aussi facilement, elle la gamine revêche qui ne croit en rien, ni en personne.

Une connerie lui vient à l'esprit, mais l'heure étant plutôt sérieuse, elle se retient, sourire en coin se dessinant, les yeux mutins. "P'tin! sois sage la fourmi!" rho^^ merdouille même la voix s'y met maintenant.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Il ecoute la fourmi, étonné quand même de tout ce que ça peut abriter sous caboche..Il savait bien que ça ruminait. Ainsi, elle s'est sentie utilisée et peu reconnue, voir raillée... Il comprend. Elle s'est pas economisée faut dire sur le front des elections...Il a le paquet de linge sale craché d'un esprit, il fait le tri, silencieux...Elle a donc bien démissionnée et si son raisonnement se tient il est vite caduque...

Je vois...

J'ai rien perdu, j'suis passé t'chercher...Entre autre. Et mon épée.
Tu penses ptêt que ton grand projet t'amenera moins d'emmerdement ?
Logique pas à dire.

Sérieux comme on peut l'être, il va pas juger, même s'il voit arriver à grand pas, une montagne d'emmerdes à l'horizon...Sans s'affoler non plus, pourquoi pas, se demandant tout de même en quoi elle se sent concernée dans tout cela...Pas à dire, elle fait fortiche dans la nouvelle fumeuse. Il va quand même s'assurer...Que la coupe est pleine.

C'est tout ?

Il se méfie quand même. Autant être mis au parfum au cas où, elle garderait le meilleur pour la fin...Avec les femmes sait on jamais et celle ci, du haut de ses dix sept piges est prometteuse. Fait pas les choses à moitiée...Fonçant tête baissée, pleine d'allegresse pour un poutrage d'exception. En lui même le projet est pas mauvais, il sert des interêts, le ferait même marrer si par la force des choses elle risque quand même d'y laisser sa peau de fourmi...Et ça l'agace un poil... Il devient urgent d'aller se ballader, de l'occuper un poil la fourmi, que son ressentiment s'apaise et que le message passe aussi de l'autre côté...Cartel peut bien bousculer toutes les cruches du paysage, mais pas elle. Il sait que l'osseux est abrupt parfois et la fourmi chatouilleuse, il arrondira les angles que l'association demeure possible...Ca l'emmerde d'ailleurs ces conneries. Un soupir las, il reprend le fil de la nouvelle donne. Il avait un projet sur le feu. Le temps de fusionner les données nouvelles, histoire de joindre l'utile à l'agréable. Pragmatique...

J'pense qu'on va pas trainer et décoller demain à l'aube. Juste nous deux, on rejoindra les autres plus tard. L'temps qu'il faudra...

Il la regarde, songeant comment on a tenté de lui refiler donzelle sous couvert de diner et sourit..
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Cymoril

Surprenant cette oreille attentive qu’il lui accorde sans railleries pour une fois. Il a même l’air de comprendre, de lui reconnaître quelques qualités.

Evidemment, il faut bien qu’il mette dans le mille, toujours sagace, forcément, ils coulent de source les emmerdements.

Les emmerdes, ben au moins ce coup ci je saurai pourquoi je les ai. Et puis, si je m’avère ne pas être trop bête, j’arriverai sûrement à faire ce que j’ai à faire sans y laisser ma carcasse, parce que ce serait dommage tu crois pas ? elle s’est détendue du coup, et arrive même à plaisanter, c’est dire si la confession lui a fait du bien à l’amazone. Et puis tu sais bien que la sagesse et moi… Pas encore ça, faudra m’apprendre…

Elle s’extrait du fauteuil, s’étire devant la cheminée, fait craquer quelques articulations, la journée a été longue et l’activité de la forge quelque peu fatigante.

C’est tout ? Euh, oui c’est tout ! C’est pas suffisant tu trouves ? Le reste, elle le garde pour elle, faut pas déconner non plus, il espère quand même pas de grandes déclarations. Pour ça, fallait voir avec l’ambassadrice, pas d’bol, y reste que la fourmi.

Elle enregistre, elle aussi, faut pas croire, il serait revenu pour elle ? elle penche plutôt pour l’épée… sauf qu’il a l’air agacé à l’écoute du projet, et qu’il lui propose une escapade en tête à tête, du moins au départ. Tentative pour la faire renoncer, changer d’avis… Elle sait pas bien au juste ce qu’il a en tête, mais elle sera toujours partante pour l’escapade, le reste peut s’organiser de loin.

Elle se retourne, le regarde, sourire esquissé rapidement, avant de continuer :

Et te tracasse pas trop pour ton maître, j’vais ranger ça dans un coin de ma caboche et faire comme si j’oubliais. Je me suis assez pris la tête comme ça pour lui et à cause de lui, et pour être honnête il n’est pas ma préoccupation principale.

Cartel peut bien se faire une collection de nymphettes flagorneuses, elle s’en tamponne le coquillard. Elle est assez grande pour s’occuper d’elle, comme elle l’a toujours fait, sans allégeance à quiconque. Le reste vaudra le temps que le spassadin la supportera… ce qu’elle évitera bien de lui dire, pas folle non plus la fourmi.

Ton épée, elle est dans l’armoire, avec ma houppelande… On prend les deux ? « P’tin ça y’est tu l’as dite ta connerie, t’es contente ? » Pfff, j’en ai dit que la moitié, arrête de te la jouer raisonnable la voix, ça te va encore plus mal qu’à moi.

Dis, si le départ est pour l'aube, on devrait pas aller... au lit ? Tu vois, j'sais être raisonnable moi aussi! "Menteuse" j'confirme la voix, elle sourit, un faux air angélique sur le visage.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Il aime pas l'idée de sa carcasse massacrée c'est un fait. Ca a tendance à vite l'enerver alors qu'il a un tempérament plutôt calme et pondéré...

Se serait surtout dommage de te mouiller pour deux tondus, trois pelés mais t'es assez intelligente pour déléguer...C'est aussi une forme de sagesse.

Elle perd pas le nord la fourmi, il la regarde s 'etirer devant le feu, il a le sourire esquissé à vue d'auréole factice sur la tête brune.
Le contraste est trouble. Il veillera juste à ce qu'elle reste en vie et se sera déjà pas mal. Ce projet lui plaît clairement pas, en même temps vu le caractère s'y opposer est la dernière chose à faire...Il avisera. La bonne nouvelle c 'est que retirée de la vie ducale, elle aura plus de pressions, moins de chaînes aussi. Un mal pour un bien.

Ouaip c'est suffisant, sinon ça risque de faire beaucoup pour le même soir...

Il se leve à son tour, la proposition lui convient même à pieu de nain, demain sera nettement moins confortable sur les chemins. Une main va la cueillir avec calme, le temps n'est plus à la parlotte, elle a la sagesse de le reconnaître comme quoi...L'aube sera vite arrivée et ce diner pour bien servi qu'il fut est resté fade de vue. L'italienne a son charme, le Namay trop entouré d'incapables. Rafraichissante la fourmi apres ça, pas à dire.

J'me tracasse pas, Falco reste Falco, ma loyauté a ses raisons aussi. Il a pas voulu t'ecorcher j'pense, il t'a juste traité comme un compagnon d'arme avec ce que ça implique de mauvaises boutades...
Et j'ai un seul maître.
Qui n'a rien de Cartel...

C'est dit dans son cou, la proximité opère son oeuvre comme chaque fois, lui il l'entraine lentement mais sûrement vers la chambre.

Ouaip on emportera les deux, t'auras ptêt l'occasion de la porter...Tu devrais toujours être aussi raisonnable la fourmi.
Tain, encore cette chemise ?

Un gromellement agacé. Il a encore buter sur cette saloperie de tissu, songeant sérieusement à inventer la baptiste jetable.Le reste se perd dans la douce pénombre, un lit qui accuse son indignation de modèle réduit martyrisé, à son retour il passera vraiment par la fenêtre et avec un peu de bol le voisin qui commence sérieusement à lui courir sur le fil de la lame se le prendra dans la tronche...Pas revenu que pour son épée l'homme...Il oublie pour cette nuit les jours à venir, le voyage, les plans, la personne qui doit mourir là bas. Se satisfaisant d'un souffle, d 'une peau, de la perspective agréable d'un duo qui risque de se montrer interessant. Il a aussi l'escarcelle à remplir, avec ces conneries de traque, il a perdu du temps.
Quand aux déclarations emphatiques il s'en passera, les confidences sur l'oreiller lui suffisent.
Précieuse la fourmi, pleine de surprises, ce qui ne gache rien.
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--Hawk_peregrinus

C’est à l’aube d’un jour nouveau qu’il se pose, majestueux, au sommet du puits, dans l’arrière cour de la brunette.
De son promontoire il observe, cherche une trace d’activité de sa maîtresse labritoise.
Les volets sont clos, aucun bruit dans la forge et le compagnon équestre de la demoiselle n’est pas là non plus.

Il scrute, patient comme seul un faucon pèlerin peut l’être…
Il a survolé la forêt avant de se résoudre à se risquer jusqu’à l’habitat naturel de la p’tite forgeronne, mais il n’a vu là bas non plus aucune trace d’elle.

S’il raisonnait, s’il pouvait parler, peut-être songerait –il avec une légère rancœur que le compagnon humain de celle-ci l’emporte au loin pour fatiguer ses ailes et lui rallonger le trajet. Mais il n’est qu’un volatile, certes intelligent et fidèle, accomplissant sa mission à la perfection, mais de là à dire qu’il puisse avoir ce genre de considération ou de pensée…

Pour l’heure il se repose, ne sommeillant que d’un œil histoire de ne pas louper un éventuel rongeur qui aurait l’audace de s’aventurer dans les réserves engrangées par la donzelle.

Il repartira plus tard, en quête de Cymoril, toujours porteur du courrier qu’elle espère tant… Même s’il n’est qu’un oiseau, il sait le plaisir non dissimulé que ses deux maîtresses éprouvent lorsqu’il apparait, il sait aussi à quelles récompenses il a droit à ces occasions.

Lorsqu'à la tombée de la nuit il prend son envol, il se dirige vers la forêt, espérant malgré tout la retrouver rapidement, avant de reprendre sa route aérienne vers le sud...

Hawk, entre Amazone et Gazelle, en quête de l'une ou de l'autre...

--River

Il fait nuit noire lorsque River arrive devant le 38 rue de Gascogne.

Debout devant la porte, elle reste statique un peu moment, sourire mitigé aux lèvres, ça fait longtemps qu’elle n’est pas venue… depuis qu’elle vivait là elle aussi. Bien qu’elle soit là souvent, p’tite voix qui enquiquine la fourmi. Mais là, ben ça lui fait tout bizarre…

Pas pareil d’être là, presque tangible…

Enfin bon, c’est pas tout mais elle est là pour une chose bien précise, pas pour revenir sans cesse sur l’fait qu’elles se soient détachées l’une de l’autre après l’épisode d’étripage sur les remparts.

Elle pousse la lourde, se marrant d’la pancarte apposée, s’disant qu’un de ces quatre elle va finir par avoir des problèmes la Cymoril à cause de ça. Enfin, c’est son problème, vu qu’elle l’écoute jamais ! ou si peu…

Pénétrant dans la sombre pièce, elle frissonne, sensation plutôt étrange quand on est simple esprit désincarné la plupart du temps… elle scrute la pièce, rien n’a changé ou presque… la fameuse table, là où ça a commencé à partir en vrille n’est plus, la neuve a plu à l’amazone, mais comme c’est une mule, elle l’a pas dit qu’elle avait apprécié l’attention.
Et sur la table traine toujours la beuglante de la gazelle, hé hé c’qu’elle est bordélique c’te brunette, une chose est sûre, y’a des choses qui ne changent pas, plutôt rassurant tout d’même.

Allez hop, elle y dépose le courrier de ce cher Mittys, la rose qui accompagnait la lettre, et continue de faire le tour du proprio, juste pour sentir un peu, pour une fois.
Elle se marre en regardant le plumard, il allait pour la gazelle et l’amazone, mais maintenant, il risquait d’pas tenir le choc et de finir avec l’ancienne table, quoi que franchement, s’rait plus utile en bois d’chauffage tout d’même qu’au beau milieu d’la rue ou sur la trogne du voisin mateur.

Le détour à la forge se fait avec une curiosité non dissimulée, comment une brindille peut –elle exercer un métier pareil, c’est pas un métier d’fille ça… même si elle comprend la fascination, rien que pour la chaleur et le feu ça vaut l’coup.

L’heure est venue de s’en retourner là-haut, histoire de continuer de se marrer des conneries gasconnes, et au train où ça va, c’est pas prêt de s’arrêter. P’têt même qu’elle va essayer de retracer la brunette, pour continuer d’lui casser allègrement les pieds en lui soufflant quelques bêtises à l’oreille.

River, âme gasconne, p'tite voix d'l'autre...

--River

Elle passe en coup d'vent au dessus de Labrit, exaspérée au plus haut point par ce qui se passe sur la place publique...
De pire en pire...
Les labritois et voyageurs de passage doivent ils donc faire une croix sur toute notion de vie privée ?
L'affichage qu'elle a aperçu est une violation des droits les plus basiques de l'être humain, et renseigne allègrement les éventuels brigands sur les personnes à attaquer sur la route.
Une imbécilité pure et simple, une imbécilité à la labritoise....

Exaspérée mais écroulée de rire dans le floconneux ouaté de son nuage... la Gascogne ne cessera jamais de la faire rire, et Labrit est une perle rare en matière de marrade...

River, âme gasconne, p'tite voix de l'autre...

Cerenia

cerenia se pose devant la petite maison de cymo ,elle la regarde le coeur gros...
son amie lui manque ou est elle ,que fait elle...
elle espere bientot sentir son esprit d'amazonne revenir...
une sale peste qu'elle adore....
elle se met droite devant la maison une pierre dans la main...
elle jette de toute ses force sur le mur en disant:
"reine des amazonnes bouge toi de reveniiiiiiirrrrrrrrrrrrr!!!!je t'attend!!!!!"
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Cerenia

cerenia s'approche et commence à couper les fleurs fanèes du jardin,et enlever les mauvaise herbes...elle regarde par la fenetre et tout a l'air en place dans la maison...elle arrange ce que le vent a fait tomber e n chantonnant doucement...elle arangera le jardin jusqu'a ce que cymo revienne..comme ça elle aura sa maison qui sera toujour aussi accueillante...
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Cymoril

Les murailles se dessinent, les portes sont passées à l’aube…
Rentrée, enfin !! En silence.
Elle se laisse absorber par l’obscurité des rues labritoises, mine sinistre, pressant son étalon et laissant le spassadin à ses scrutations de paysage, défense de la ville et autres habitudes qui sont les siennes au franchissement des remparts.
Direction la maison, sans détour, elle mène Bagual dans l’arrière cour, lui ôte selle et harnachement, prend le temps de le brosser, le bichonner, lui apporte une bonne ration d’avoine, le remerciant de les supporter, elle et sa mauvaise humeur latente. Elle regarde le puits, et sourit. Pas de Hawk, elle l’a renvoyé quelques jours plus tôt vers Jenn. Peut-être viendra l’heure de rendre sa liberté à l’étalon, bientôt.
Ensuite elle pénètre dans la maison, jetant au passage un œil absent aux réserves ensilées, avise la table, léger pincement au cœur, y voit les courriers, la rose desséchée, profonde lassitude. Elle a des tas de choses à faire, en théorie, n’a envie de rien, ça cogite trop dans sa p’tite tête de fourmi.
Elle envisage un instant la cheminée, éteinte, froide, la rallumer peut-être, s’en détourne, pas envie, la flemme, fourmi éteinte, froide…
Elle s’assied sur le bord de la table et lit les courriers déposés, y rajoute la pile accumulée en voyage, surtout ceux des derniers jours, qu’elle relit, pli se dessinant sur le front, puis s’installe en tailleur, coudes posés sur les genoux, visage dans les mains, mode cogitation en tous sens enclenché, petite voix qui se radine, se fout de sa gueule à fond la caisse…

Mouahahahahahah !!! Et si pour une fois t’arrêtais de te poser des questions sans réponse et que tu lui demandais une fois pour toutes !

Fous-moi la paix !

Trop de courriers… Certains surprenants, bouleversants…. Y répondre, qu’on l’oublie au plus vite.

Ah mais non ! Trop facile de te débiner ! Va falloir que tu t’expliques, t’écraser comme ça, ravaler ta fierté à ce point, tu crois p’têt que c’est digne d’une amazone !

J’en suis plus une depuis longtemps, tu le sais bien, j’suis plus qu’une fourmi, qui rejoint les autres dans la multitude de la fourmilière. Et c’est comme ça, j’demande rien, surtout pas ça, ce serait pas correct.

T’es même plus une fourmi, à peine l’ombre de la fourmi ! Et tu vas faire quoi maintenant hein ? Continuer en fermant ta gueule ?

Ben ouais ! Jusque boutiste tu l’sais bien !

P’tain t’es trop conne, j’te parle plus !

Bon vent ! Ca me fera des vacances tiens !

Oui elle a ravalé sa fierté, son tout petit orgueil fourmiesque, comme jamais elle aurait cru être capable de le faire. Sa belle intransigeance dissoute par tant de concessions.
Elle ira parce que la petite architecte du truc en avait rêvé depuis le début quand c’était encore un projet fou et magnifique de plaisir partagé, parce qu’elle ne revient pas sur une parole donnée … et pour les beaux yeux qui ont changé d’avis, lui qui trouvait l’idée insensée lorsqu’elle en parlait...

Un sourire cynique se dessine sur ses lèvres sèches… lui qui va suivre son Maître… obéissant.
Pas qu’elle lui en veuille… elle se sait de trop dans la machinerie Cartel, encombrante…
Elle amènera ses p’tits muscles, son épée, rien d’autre, sans partage ni plaisir. Avec l’espoir de se faire poutrer le plus rapidement possible. Au pire quelqu’un l’attend déjà, prêt à lui offrir assistance pour mettre fin à sa misérable existence. L’échange de courrier à ce sujet fut prolixe et le rendez-vous quasiment arrêté…
Ca continue de s’agiter, de s’affoler, de sombrer dans la p’tite tête. Comme rarement, carrément dégoûtée…
Elle pourrait envisager l’avenir, si elle en entrevoyait l’ombre d’un, mais là, elle s’avoue vaincue d’avance, dans l’impasse totale, rien n’apparaît, ne se dessine sur le plafond qu’elle fixe maintenant, rien, néant.

Tu ferais mieux d’aller te bourrer la gueule, de t’remuer, ou dormir p’têt bien !

J’croyais être débarrassée de toi ! Casse-toi ! J’t’emmerde !

Infâme ! Infâme ! Infâme ! Infâme ! Infâme ! Infâme ! la p’tite voix fredonne, sadique…
Saloperie ! C’est un coup bas ça !

Une larme s’échappe, suivie d’autres… Elle pleure tout en douceur, silencieusement.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

Elle prépare ses affaires, tranquille.
Du moins quand les pigeons lui foutent la paix.
Depuis un moment, elle accumule une correspondance plus qu'abondante. Ca l'amuse par moments, ça l'épuise à d'autres. Tant d'choses à organiser... Et rien qui roule tout à fait droit.

Elle n'avait jamais fait attention au grand nombre de volatiles dans le ciel. Il devait être sérieusement obscurci par endroits tant ça volait en tous sens, à toute heure...
Elle jette l'ensemble des parchemins entassés en vrac dans la cheminée, et regarde le tout crâmer, sourire aux lèvres.

Elle a conservé l'essentiel. Celle qui ne la quitte jamais, soigneusement rangée.

Les provisions sont mises en besace, Bagual est sellé, la forge éteinte.
A peine plus qu'un saut de fourmi cette pause à la maison, même pas le temps de se reposer un peu, pas qu'elle ait envie d'faire la gueule, mais rester peinarde un peu aussi ça lui ferait du bien à la fourmi.

La voix s'est tue ! Elle semble avoir été vaincue par la bière, pas plus mal la pause taverne. Exception faite des vitres dégueulasses et des courses poursuites pour s'y retrouver.

Elle monte en selle, parée, comme d'habitude en somme, ça ronchonne sans raison plus loin, comme si y'avait le moindre doute sur sa venue.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

--Hawk_peregrinus

Un vol plané au dessus de la rue de Gascogne, il se pose en arrière-cour, prend sa place sur le puits, la maisonnée semble déserte.
La brunette est donc déjà repartie sur les routes, l'obligeant à reprendre ses recherches.
Se reposer un peu, attraper une souris égarée à la recherche de grains à chaparder.
Puis repartir en quête de l'amazone, lui remettre le courrier de la gazelle. Encore. Toujours.

Hawk, entre Amazone et Gazelle, en quête de l'une ou de l'autre...

Cerenia

Cerenia passe devant la maison de cymo....elle s'approcha est ne pouvant la laisser a l'abandon,ne pouvant se resoudre de ne plus revoir son amie..elle arrangea mauvaise herbes , entra fit le menage ,ouvrit volets et fenêtre pour que l'air rafraichisse cette atmosphere renfermè,dans un doux chant la belle bohemienne s'applique à faire poussière et lavage...
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Cymoril

Le passage du guet se fait sans encombre, à peine la présence fantomatique d'une maréchaussée fébrile, la petite labritoise affiche un sourire retrouvé à l'idée de revoir certaines personnes.

Etalon martelant les pavés, elle déambule dans les rues, prenant tout son temps, faisant un détour par le marché pour constater que décidemment il est difficile de gagner quelques écus pour les propriétaires terriens, les prix étant toujours aussi bas.
On s'y fera ou pas...

Elle va de ce pas tranquille de ceux qui rentre chez eux, sereine.
Arrivant enfin à destination, elle mène Bagual comme à l'accoutumée dans l'arrière cour, pour y trouver, à demi surprise, Marie Caroline en écurie. Elle délivre l'étalon de son lourd chargement de minerai récolté en marché de Bergerac, le débarrasse de son harnachement, lui offre sa ration d'avoine bien méritée, avant d'ouvrir la forge.

Elle y range avec soin les épées qui n'auront finalement pas servi, les kilos de fer nouveaux rejoignent ceux déjà emmagasinés, la forge pourra chauffer de mille feux au plus tôt, rien ne manque.
Dans un coin, déposée une petite malle qu'elle reconnait sans peine, possession de l'écuyer, surement déjà parti en quête d'une tâche journalière. Le croisement premier se fera donc ailleurs, en taverne selon toute vraisemblance.

Elle s'arme d'un seau, l'emplissant d'une eau glacée tirée du puits et pénètre enfin en son chez elle, intérieur bien rangé, ménage effectué, chaque chose à sa place. Souriant à l'idée qu'il est doux d'avoir des amis qui pensent à vous où qu'on soit.
La cheminée est lancée, la douce chaleur commence à se propager dans la pièce, elle dépose le seau à proximité, va fermer les volets donnant sur la rue, elle rêvasse un moment devant les flammes puis se déssape, balançant ses frusques poussiéreuses sur une chaise. On se débarrasse sans hâte des affres et de la fatigue du voyage, décrassage effectué la tête emplie de pensées diverses et variées, du Périgord, de la Gascogne et de bien d'autres choses encore...

De l'armoire de la chambre elle tire vêtements propres, qu'elle dépose sur le lit. Chemise, bustier, jupe tout y est réuni, habits de citadine bien sage. Fourmi passe ses vêtements avec certaine lassitude. Puis, elle s'étend sur le lit, mains sous la tête elle fixe le plafond, organise en pensées sa journée. Des récoltes à vendre, une amie à retrouver, payer un coup à boire au Sombre, déposer une offre d'emploi en mairie... Une journée classique de retour de voyage en gros. P'têt un p'tit somme avant...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Neils

[en chemin vers Labrit]

Une semaine auparavant, il avait reçu une missive lui intiment l’ordre de rentrer sans délai en ses terres…le ton du message émanent de son patriarche de père était sans appel. Le jeune écuyer rassembla ses maigres affaires, fît ses adieu à la « Grande Dame »et prit aussitôt la route.
Dans sa tête, les souvenirs surgirent pêle-mêle, les odeurs de fêtes dans la roulotte, l’image d’Apo assise en tailleur sur son tonneau, Néa la p’tite souris, le géant, le borgne, et Cym…son sourire, sa répartie…une Labritoise pour qui Neils gardait un tendre souvenir.

Il prit la direction de la Gascogne. Rentrer sans délais certes, mais certainement pas avec des regrets. Les deux arguments revêtaient pour lui une égale importance.

Cym…oui, il l’aimait Cym…d’un amour simple, contemplatif. Jamais il ne put s’imaginer quitter le Royaume sans la revoir une dernière fois. S’imprégner de son sourire…, de sa voix...de son regard…juste un dernier instant…comme pour clore un chapitre de sa trop courte vie d’écuyer.

L’aube sur Labrit. Neils reste à l’écart du village à l’endroit même où trois mois auparavant se tenait la Roulotte d’Apo. Neils met pied à terre, foule l’herbe sauvage…lentement, doucement il se laisse bercer par un brin de nostalgie. Puis, vient l’heure des questions…, sans réponse…

Mais que vais-je dire à Cym ?

Il n’était pas très causant l’écuyer. Sa discrétion passait souvent pour de la timidité et il avait apprit très tôt à en jouer. Il ne dira pas grand chose. D’ailleurs qu’avait-il à partager mis à part leurs rares rencontres en roulotte ? Rien !, pas même le souvenir d’une ballade ou d’un voyage commun. Mais alors pourquoi ce long détour par la Gascogne ? Il eut beau chercher une raison rationnelle à ce voyage, mais l’écuyer resta une fois de plus sans réponse. Revoir Cym, échanger un regard et puis partir.

[dans les rues de Labrit]

Neils, ignorant l’adresse de sa destination, fît comme à son habitude lorsqu’il voyageait seul ; se rendre au pied de l’église. L’édifice était toujours très simple à repérer, et avec un minimum de chance il croiserait l’curé du lieu qui saurait le renseigner.
Mais l’écuyer se passe de l’aide du serviteur d’Aristote. Juste en face de l’église, son regard se pose sur une bâtisse attenante à une forge. Serait-ce son domicile ? Neils traverse la rue pavée, descends du dos de sa fidèle Marie-Caroline et l’attache dans l’arrière cour. Il a le sentiment d’être au bon endroit. Pourquoi ? Comment ? Encore des interrogations sans réponse. L’œil scrutant les moindres détails, il s’avance vers la porte d’entrée. Un sourire s’esquisse sur son visage à la lecture du message placardé:
[Porte ouverte - Ne pas défoncer - Rien à voler]
La brume du doute se lève, l’écuyer est soulagé, il redresse machinalement la pancarte et frappe à la porte. Cœur battant … Neils patiente…pas de réponse, frappe encore, attend…, rien.
Il plante son visage sur le carreau de fenêtre voisin, place ses deux mains en œillère et observe, gêné de cette intrusion visuelle. Neils ne remarque rien d’anormal ; personne ne semble être présent dans l’humble demeure.
Arrive encore une question ! Entrer ou ne pas entrer ?

[Rue de Gascogne, 38, en face de l'église...]

Une pensée s’envole vers Cym, comme par le passé lorsque qu’il était seul au bord de la rivière, allongé sur le dos, bercé par le vent, la tête dans les nuages…alors commençait le rêve éveillé…rire, bouder, échange de mots s’envolant par les cieux l’un vers l’autre. C’est ainsi que lui vint la réponse.

Un léger grincement accompagne l’entrée de l’écuyer dans la demeure. Neils dépose sa petite malle dans l’entrée, puis jette un regard circulaire sur la pièce, l’intérieur est assez spartiate, pas de bibelots inutiles, un mobilier simple et pratique et même si l’ordre absolu ne semble pas être la règle de la maison, Neils apprécie pleinement cette ambiance.

Le sentiment dominant est très curieux. Mélange d’embarras et de bonheur. Il est embarrassé par cette intrusion de la sphère privée, mais en même temps, être entre ses quatre murs lui confère un bienêtre certain.
Tout en étant dans la contemplation du lieu, il réajuste machinalement quelques objets.

C’est son ventre qui le ramène sur le plancher ferme de la réalité, l’écuyer s’est contenté de peu afin de raccourcir la durée de son voyage. Il accepte volontiers l’hospitalité d’une nuit, mais de là à puiser dans les réserves de la fourmi, il y a un pas que l’écuyer se refuse de franchir.
Les quarante jours à Labrit lui avait amplement suffit pour savoir vers qui se tourner pour effectuer une besogne rémunérée. L’écuyer s’en alla en quête d’un travail, laissant Marie-Caroline dans l’écurie attenante.

Neils

[de retour au 38 de la rue Gascogne]

Tête baissée, le regard rivé sur les pavés, le pas rapide l’écuyer se dirige en direction de la forge de Cym. Il est fatigué, le voyage suivit de cette journée de bûcheronnage avait largement entamé son endurance.
Il pleut en cette fin d'après-midi, la température en baisse est annonciatrice d’un hiver précoce. Neils est soucieux, il doit absolument être de retour au sein de sa famille avant le nouvel an, et cette vague de froid risque de le retarder. Son père ne tolérerait aucun retard ni aucune excuse.

L’écuyer est contrit de cette décision insensée. Mais son cœur, d’ordinaire si discret a prit l’ascendant sur sa raison. Neils lève la tête au ciel comme pour chercher un peu de réconfort, mais le ciel est sombre, les nuages filent à toute vitesse, les cheminées crachant leurs fumées semblent s’unirent pour assombrir encore plus l’horizon de l’écuyer.

Rêveur…tête dans les nuages, il marche tel un métronome…lorsque soudain…au détour d'une rue il percute un individu de plein fouet. Les victuailles que l’homme tenait dans ses bras s’étalent dans la rue dans une danse comique et désordonnée.

Hey !!! Imbécile !!! Peux pas r’garder où tu vas, non!!!

L’écuyer n’avait ni le temps, ni l’envie de tergiverser. Il aide rapidement et habillement l’homme à ramasser ses provisions, lui sourit en signe d’excuse et s’en va prestement.

L’église en vue, le pas se fait pressant, il a hâte l’écuyer. Arrivé au 38 Rue Gascogne, il voit Bagual au côté de Marie-Caroline. Neils est saisit par la panique, assaillit par une avalanches de questions, le doute s’immisce dans sa tête et le sol semble se dérobé sous ses pieds. Il s’avance lentement vers sa jument, l’écuyer a besoin de se confier, elle semble bien ici, il lui caresse le cou et se met à lui parler.

T’es belle toi, t’es bien ici…mais on fait quoi là maintenant ? On va s’en aller, ça te vas ?

La jument hennit comme pour protester d’un départ anticipé.

Chutttttt, ça va, ça va, d’accord, t’es fatiguée, on va rester, mais d’main on file à la première heure.

Neils frappe à la porte sans force, comme si il n’avait pas envie qu’on lui réponde. Tout semble calme et silencieux à l’intérieur. Personne ne lui ouvre, il pose alors sa main sur la poignée, l’actionne et entre.

La pièce est réchauffée, Neils s’attend à voir Cym bondir pour le sermonner et lui reprocher cette intrusion. Mais rien ne se passe. Seul le crépitement du feu l’accueil à son arrivée.

Il s’approche du foyer, s’empare du tisonnier, remue en peu les braises et y dépose une bûche. Il regarde les flammes s’emparer du morceau de bois. L’écuyer se calme, mains tendues en direction de l’âtre, l’anxiété le quitte au fur et à mesure qu’il se réchauffe.

La nuit est tombée, Neils baille, la journée fût éprouvante sur tout les points. Il s’avance vers sa malle, l’ouvre et sort sa couverture. Cherchant un endroit où se coucher, il remarque une porte entre-ouverte…

Cym ? Cym…vous êtes là ?

N’entendant aucune réponse, il se dirige avec hésitation vers la pièce du fond. L’écuyer passe la tête dans le chambranle de la porte…elle est là…allongée sur un petit lit, dormant d’un sommeil profond…paisible.
Une pensée furtive traverse son esprit, si elle dort paisiblement, et que ma malle et restée à l’intérieur…c’est que…elle ne doit pas être en colère contre moi.
Rassuré, il la contemple dans son sommeil, il grave les contours de son visage dans sa mémoire…Neils et heureux, Cym est là…en vie partageant le même air que lui. En silence, en douceur pour ne pas la réveiller, il étend sa couverture sur les frêles épaules de la belle endormie, de la main il lui effleure la joue et lui murmure un insonore bonne nuit.

L’écuyer quitte la chambre, laisse la porte entrebâillée pour laisser la chaleur s’y engouffrer, et retourne près de la cheminée et s’allonge à même le sol. Le sommeil ne viendra pas cette nuit…trop de tout…vraiment trop.

Cymoril

La Fourmi entrouvre les yeux, dans la pénombre de sa chambre. Dans son sommeil elle a perçu une présence, la chaleur de la couverture posée délicatement sur elle, la main caressante sur sa joue. Un sourire gourmant se dessine sur ses lèvres. Il est enfin rentré…

Pourquoi n’est-il pas là à côté d’elle, le lit est petit mais ils en ont l’habitude, et après six jours de paille et les jours de trajet, le moelleux confortable est plus qu’appréciable. Sans parler du reste… Pourtant aucun son ne lui parvient de la pièce à côté, nulle odeur de fumée âcre n’emplit ses narines…

A moins que…

Ce n’est pas le spassadin, et dans ce cas, que faire… Elle se redresse lentement sur le lit, essaye d’appréhender au mieux la situation, tourne, cogite de mille et une façons le problème.
Neils!
Cela ne peut être que Neils qui est là. Un sentiment de panique légère l'envahit.

Bon sang d’bois, elle avait bien essayé de le faire renoncer à ce projet farfelu de venir à Labrit. Il n'en a rien fait. L'entêté...
Elle ne sait comment agir, ne veut pas le blesser, n’a jamais voulu le blesser ni jouer de ses sentiments. D’ailleurs, elle pense à lui avec tendresse. Le jeune écuyer avec lequel elle aimait tant parler dans la roulotte, tout aussi rougissant qu’elle. Tout aussi ému qu'elle...

Elle sait qu’il a longtemps espéré sa venue à Moulins, depuis le départ de la roulotte l'été précédent, mais elle n’a jamais trouvé le courage de lui dire les raisons de son désistement. Depuis, elle n’a osé lui parler du spassadin. Comment le pourrait-elle d’ailleurs ? Expliquer à quelqu’un qui vous aime que l’on aime ailleurs, de façon complètement déraisonnée et entière… Elle n’arrive déjà pas à se comprendre elle-même…

"T’as rien à expliquer la Fourmi ! C’est comme ça, c’est la vie… " Erf, merci la voix pour cette réflexion hautement philosophique, ça m’aide beaucoup, comme d’habitude ! "Ben lève toi, n'espère pas que la situation se règle toute seule par enchantement!" C'est bien dommage ça m'arrangerait...

Résignée, elle sort de la chambre, lentement et en silence, pieds nus sur le sol froid, elle frissonne. Serrant la couverture dans la main, elle n’ose s’approcher de l’âtre. Neils est là, endormi à même le sol.
Le réveiller ?
Non !
Il doit être éreinté de son voyage et d’une journée de labeur. Et pour lui dire quoi ? Ca se bouscule dans la tête de la brunette.

Elle recule, se saisit de l’un des fauteuils, l’éloignant un peu plus de l’âtre et s’assied le plus silencieusement possible, se recroqueville, les yeux rivés sur les flammes hypnotiques. Et tandis que l’écuyer semble dormir paisiblement, une seule pensée lui trotte dans la tête, mais où est le spassadin…
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Neils

Malgré la fatigue et les émotions accumulées les jours précédents, l’écuyer ne dort pas. Il suit du regard les ombres dansantes sur le plafond provoquées par les flammes virevoltantes de l’âtre.

Neils n’arrive plus à mettre de l’ordre dans ses pensées. Lui, qui est d’ordinaire si méthodique et ordonné dans ses tâches se sent totalement désemparé face à cette situation pour la moins singulière.

L’écuyer laisse perler une larme à la commissure de son œil. Il s’en trouve honteux et faible. La vie ne lui avait pas épargné les épreuves, mais en cet instant un seul mot martèle dans sa tête : TROP.
L’écuyer est dans le déni de tous ses actes de la semaine écoulée. Le premier étant l’ouverture de la missive cachetée aux armoiries de sa famille, cette lettre, il aurait dû la brûler sans même la lire…mais voilà…discipline, respect de l’autorité. Neils prit acte du message dont la teneur provoqua cette succession de décisions absurdes…et le voilà ici, couché avec ses craintes et ses doutes cherchant désespérément le sommeil.

Pour retrouver un semblant d’aplomb, Neils énumère mentalement les prochaines étapes de son voyage retour dans le but, d’une part, d'être préparé à toutes éventualité, et d’autre part, pour retrouver dans l’immédiat un peu de sa sérénité perdue.

Sa respiration ralentit, ses muscles se détendent…un petit courant d’air parcourt le sol à la hauteur de ses épaules aussitôt suivit d’un bruit de pas feutrer…l’écuyer entre-aperçoit la silhouette élancée de Cym.

Neils ferme les yeux, comme l’on fermerait les volets pour ne point être dérangé. Cette obscurité soudaine le réconforte et le recentre sur les motifs de sa visite. Il s’attend à être réveillé sur le champ !
Il réfléchit rapidement aux explications à distiller concernant sa venue et à son intrusion dans la vie privée de la jeune Labritoise. Mais au lieu de cela, il perçoit le son d’un objet que l’on glisse sur le sol, sans doute une chaise ou un fauteuil que l’on déplace.

L’écuyer ouvre un œil pour tenter d’observer la scène. Cym est recroquevillée sur le fauteuil face au feu, l’éclat des flammes laisse percevoir les contours de son visage, elle regarde fixement l’âtre et semble autant déconcertée que lui de cet événement excentrique.

Neils s’assied dans sa couche provisoire, attend quelques secondes, enfile sa chemise, puis se lève. Avec la plus grande délicatesse il s’avance vers le fauteuil et pose un genou à terre.

L’écuyer avait préparé de moult façon ses adieux, retourné dans tout les sens des mots simples et justes pour façonner en quelques phrases l’expression de ses sentiments profonds.

Leurs regards se croisent, Neils sourit, s’apprête à parler…mais aucun son ne sort du fond de sa gorge…l’écuyer baisse la tête, regarde le sol comme si les proses y étaient écrites, puis la relève et dit tout sourire :

Bonjour euh bonsoir…pardonnez moi pour l’intrusion…mais je voulais, enfin je quitte le royaume…je rentre chez moi…pour…pour toujours…voilà…et j’avais b’soin de vous revoir, d’vous entendre…excusez moi…j’aurai pas dû…voilà c’est tout....d’main j’s’rai parti…au chant du coq…

Neils est spectateur…il n’a rien compris de se qu’il vient de raconter, il reste là, un genou à terre attendant une délivrance providentiel.

Cesaire_h

Là.
Porte qui s'entrouve et se referme comme on rentre chez soi, s'en revenant de là où seul lui sait. Son destrier laissé à l'écurie en chevaline et charmante compagnie...La chaleur de l'intérieur, la fourmi avec son air encore chiffonné de sommeil dérangé, l'épée, le bouclier retrouvent leur place près de la porte, un demi sourire alors qu'il place la barre de fermeture. Il effectue ses gestes du quotidien, manteau humide trouvant le dossier de ce fauteuil, près de l'âtre où il marque un arrêt...Attentif.
Pas surpris, puisqu'elle lui avait dit. Pas que trouver un damoiseau transi installé sur le plancher le ravisse. Agenouillé ainsi qu'il est...Il n'a pas entendu leur conversation. C'est toujours mieux que couché au pied de leur couche. Ou planqué dans l'armoire qui sait...

Il ne dit mot se contentant de la regarder, sourcil haussé, amusé, assise avec ses lueurs jouant de reliefs sur ses formes. Il ote cette lourde cotte de maille pour la laisser tomber avec négligence sur la table. Un son net dans la pièce, alors qu'il la rejoint. Comme tout homme regagnant ses pénates, retrouvant féminine présence. Main à la nuque, il se penche pour l'embrasser sans se soucier de l'invité. S'installer aussi, la déplaçant juste ce qu'il faut pour lui offrir l'assise de ses genoux. La gardant enlacée contre lui, humant son parfum, il finit par dire, le bras passé autour d'une taille fine.

Bonsoir la fourmi... Je derange pas trop ?

Secouant doucement sa manche pour evacuer quelques copeaux de bois..
Désignant le jeune homme. La trouver avec un parfait étranger est assez inhabituel. Il trouve la situation cocasse. Il s'étire pour chasser avec nonchalence la fatigue accumulée, allongeant les jambes. Bottes qui se croisent avec un bruit mat, à proximité du trublion. Détendu, serein. C'est un homme tranquille Césaire....Parfaitement maître de ses actes. Il ne fera pas ce qui lui passe par la tête présentement. A savoir chasser l'intrus dans sa posture de romantique prêt à déballer sa sérénade, à grands renforts de talons dans la tronche. Après tout l'hôte de ses lieux, c'est la fourmi...Il poursuit tout à fait civilisé... Commençant à bourrer sa pipe avec lenteur étudiée.

Tu me présentes ?

Le ton est conciliant, l'expression affichée cordiale. Le regard posé, lui, est impassible, il faudrait vraiment le soutenir pour y déceller, un éclat tout à fait glacial...Ses doigts négligeament caressent doucement une cheville déliée, s'empechant de monter plus haut...
Agacé, Césaire...Foutu écuyer. Il observe les traits, un sourire aux lèvres...
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Cymoril

A peine un instant s’est écoulé depuis qu’elle s’est assise, et déjà le voilà qui s’ébroue, s’assied. Elle n’ose porter son regard sur lui, le laisse repasser sa chemise, essaye de reprendre le fil de ses pensées de façon rationnelle et ordonnée.
J’ai fait trop de bruit ! pense-t-elle, désolée de l’avoir tiré d’un repos bien mérité.

Il met genou à terre devant elle, situation des plus troublante, inhabituelle. Elle le sent hésitant, elle se sent timorée comme jamais. Elle lui porte un regard doux, et un sourire rassurant comme il bredouille. Ainsi donc il part définitivement, et il a fait tout ce chemin pour elle… Neils, toujours aussi attentionné, il aurait pu se contenter de lui écrire, il a préféré venir.
Tout cela ravive quelques souvenirs de la roulotte, ces instants furtifs où ils se croisaient, ceux aussi qu’elle avait passé avec la souris, l’andalou et le moineau. Les remontrances d’Apo, lorsque celle-ci s’était aperçue que Moineau s’éveillait lui aussi aux premiers émois du cœur. Neils et Yvain… rien que cela avait été raison suffisante pour ne pas suivre la roulotte, même si cela n’était pas la principale…

Elle secoue la tête, sort de ses pensées, cherche ses mots, elle se sent si gauche face à sa gentillesse. Elle, la grande gueule… Elle parvient à sortir quelques phrases d’une voix blanche :

Neils, cher Neils, ne vous excusez pas, vous savez que vous êtes le bienvenu… Vous me voyez confuse de vous avoir réveillé, vous devez être éreinté.
Je suis étonnée, vous ne m’aviez pas dit que votre voyage serait sans retour. Et si précipité…

Elle ne sait trop quoi dire, hésitante, elle lit dans son regard qu’il attend quelque chose d’elle. N'a pas le temps de poursuivre.

La porte s’ouvre sur la longue silhouette du spassadin, elle le regarde furtivement, pas très à l’aise forcément… Même si elle l’avait prévenu de la probable visite, la situation est des plus incongrues, l’heure indue…
Elle l’observe à la dérobée tandis qu’il s’approche, a un sourire gêné à son approche, passive comme il dispose d’elle, subjuguée malgré la présence de l’écuyer.

L’espace d’une seconde elle sent comme une violente envie de le gifler alors qu’il demande s’il dérange… Piquée au vif, blessée, comme si elle lui avait jamais donné raison de douter d’elle… Mais non, il sait, il veut juste être… Lui. Elle oublie aussitôt, sourit de le voir si calme, si posé.

Pour quelle raison dérangerais-tu ? Elle n’attend pas vraiment de réponse, simplement désireuse de bien lui faire comprendre que la question était presque malvenue.
Il sait combien le sentir si proche la trouble, il en joue, les présentations maintenant, ça va être d’une simplicité. Elle n’ose même plus regarder Neils, ni même imaginer ce qu’il peut penser de la situation, d’elle. Prenant une profonde inspiration, elle prend son courage à deux mains, et se lance :

Hum ! J’te présente Neils, écuyer d’Apo jusqu’à tout récemment.

Dans le même souffle elle poursuit posant son regard sur Neils
Neils, je vous présente Césaire… elle marque un léger temps d’arrêt, foutue peur de dire une connerie qui la saisit subitement… mon compagnon. « Ouch ! Tu l’as dit, t’en es certaine au moins ? » « M’a semblé la voix, ‘fin va savoir avec lui.. Fous moi la paix ! »

C’est fait. Elle se sent encore plus petite que d’habitude, léger rougissement qui s’installe sur ses joues comme elle frémit sous la caresse discrète.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Neils

Le regard de son hôte emplis de douceur le réconforte, ses douces paroles le rassurent, elle va même à s’excuser de l’avoir réveillé alors qu’il ne trouvait pas le sommeil !
La tension baisse. L’écuyer cherche une plaisanterie pour les délivrer définitivement de cette posture ambiguë, et pourquoi pas ensuite, aller vider quelques chopes dans la taverne du coin et se remémorer les souvenirs d’un passé pas si lointain.

Mais la vie réserve son lot de surprises qu’elle distribue sans prévenir…

Un bruit sourd, un grincement, un claquement sec suivit d’une vague de froid, le jeune écuyer tourne la tête en direction de la porte…un homme de grande stature taillé à la hache se tient là, exécutant les gestes précis de celui qui rentre chez lui.

Le colosse s’avance, marque un temps d’arrêt, les deux hommes croisent leurs regards, mais la faible luminosité empêche une appréciation réciproque de leurs intentions immédiates.

Neils ne bouge pas. C’est lui l’intrus du lieu. Sa raison et sa méthode reprennent rapidement leurs places et balayent d’un seul coup cette surabondance d’émotivité. Il évalue avec rapidité et discernement la situation dans laquelle il s’est fourvoyé.
Les issues sont toutes verrouillées, le géant a barré la porte juste après son entrée « providentiel » et Neils se rappelle avoir vu les volets clos à son arrivée. Impossible donc de se jeter au travers de la fenêtre.

Il inventorie les autres possibilités de défense, sa dague est restée dans sa petite malle juste derrière lui, un affrontement lui parait complètement insensé mais pas totalement exclu. Il ne lui reste dans l’immédiat que la vérité empreinte de toute sa sincérité, en espérant que l’homme le laisse s’en aller sans heurt.

Le son net de la cote de maille sur la table lui rappelle soudainement la précarité de sa position, curieusement Neils n’a pas peur. La poussée d’adrénaline l’a complètement remit sur les rails...rails qu’il n’aurait jamais dû quitter du reste.

L’homme s’avance calmement, les contours nets et francs de son visage lui apparaissent plus clairement, son regard ne laisse transparaitre aucune animosité à son encontre. Mais l’écuyer reste sur ses gardes, prêt à bondir au moindre geste d’hostilité. Rien…, Cymoril s’élève dans les airs et se retrouve sur les genoux ; Neils l’a compris tout de suite ; de son amant.

Bonsoir la fourmi... Je derange pas trop ?

Le silence est rompu, la voix grave résonne dans cette apparente tranquillité, des copeaux de bois choient sur le plancher, des bottes peu avenantes se croisent sous ses yeux. Un frisson de répulsion parcourt l’échine du jeune écuyer.

Neils se lève lentement, observant le couple qui vient de se former sous ses yeux. Il cherche à comprendre la réaction du Messire…en pareille circonstance c’est avec le pied dans le derrière de l’intrus que l’on règle le déséquilibre de ce genre de scène…deux hommes, une dame…un homme de trop…simple. La situation manque de le déstabilisé…puis il regarde Cym…oui…bien sûr…la jeune Labritoise entêtée maniant le verbe tel un fouet…il était chez elle…et non pas chez eux et cela change et explique passablement de chose.

Neils perçoit une légère pointe d’agacement dans la voix de Cym. Son bien-aimé est pourtant d’apparence détendue. Bourrant sa pipe en toute quiétude, il écoute d’une oreille nonchalante la présentation du parasite dressé devant lui.

La situation prête à rire…Neils campé entre l’âtre et le couple attendant une improbable sentence. La courtoisie est feinte pour masquer d’un côté une gêne, et de l’autre une rage légitime. L’écuyer est tendu, nerveux, il abhorre l’exercice. Auprès d’Apo la franchise était la seule façon de s’exprimer, pas de chichis, à l’abordage !, et droit devant !
C’est dans cette voie que le jeune garçon s’engage.

Avec un certain sang-froid, l’écuyer regarde l’homme assis en face de lui, et d’une voix ferme et claire lui sort :

Messire Césaire, avec tout le respect qui vous est dû, je ne puis vous assurer de mon enchantement à vous rencontrer en pareille circonstance et je vous prie de m’en excuser.

Puis posant ses yeux d’enfant perdu sur Cym, d’une voix douce lui dit :

Cym…pardonnez moi de cette intrusion dans votre vie, vous m’en voyez fort contrit. Je m’en vais, heureux et sans regret. L’empreinte de votre être étant à jamais gravée en mon cœur, je puis ainsi me retirer.

L’écuyer s’incline légèrement en signe de respect tout en gardant un œil sur le géant.

Cesaire_h

Un murmure en creux d'oreille, caressant...

Il est jamais trop tard la fourmi, même si la vérité peut blesser...
Héhé...te voilà loin d'être dépourvue maintenant que la bise est venue...Un amant et un galant aux espoirs morts.

Sans doute n'a t'elle pas osé l'évoquer avant le spadassin. La déconvenue de l'écuyer, sa surprise trop évidentes... Toute en délicatesse mais voilà ce qui arrive quand on prend des gants...Si jeune encore la demoiselle...
Une taffe, longue comme le frémissement sous ses doigts, une bouffée relachée dans un souffle allongé. Epices et plantes savament dosés, de quoi achever de lui retourner l'esprit et de finir la carpette dans son sursaut de courage. En pleine tronche une fin de nuit s'avance et s'insinue...

Désolé...

Il laisse à l'interprêtation le sens de ce mot sybillin et laché d'un ton neutre alors qu'il fume encore. Une écoute patiente, ou feinte,captant le furtif de coups d'oeil ici où là dans la pièce et humant dans l'air le trop plein de tension, le qui-vive, la gène, le malaise passager comme le brutal retour de lucidité . Joli bouquet d'expressions et les yeux par trop brillants, supputant le cours des pensées. Là en face.

Césaire a rictus en esquisse mais qui n'atteint pas ses yeux, c'est pas un gentil garçon, loin de là même. Il evite de grincer des dents, élude la suée glacée qui lui hérisse l'échine, haissant cette sensation nouvelle, le ressenti immonde qui a trop la saveur d'une jalousie qui malmène son Orgueil. Il l'assassine dans l'oeuf, maitrisant l'Envie de tuer, l'Avarice de la possession qui le pousserait à certaines extrémités. Un moment silencieux, avec lui même, à gérer ses appels intérieurs. Une taffe...Avec délice.

A l'aise, les armes superflues, mains nues..Quelques fourmis dans les bottes, à croire qu'elles se multiplient...
Il aime l'ambiguité dans le questionnement, lors il à la réponse recherchée mais pas de la bouche à qui elle etait dédiée...Bien...Parfait.

Encore quelques copeaux de bois s'evacuent, reliefs d'une longue journée à assembler avec une patience appliquée quatre planches, avec un fond en rectangle et plat..Un regard qui se fixe, pesant sur le visage presqu'encore juvénile, alors que ça se prépare déjà à faire place nette. La retraite entamée.

Seconde bouffée orientée, la juste dose, presque mûr, bientôt vert pour inacoutumé tel que lui. Les doigts taquins gagnant du terrain, paume flattant un mollet gracile sous le tissu, marquent une nouvelle pause.
Rougeur au teint chaleureux d'une fourmi, la Luxure s'invite sinueuse...
A croire qu'il a tous les vices...

Je comprends...Le contraire serait peu flatteur pour la demoiselle. Si..Attirante, tentante.
Je te comprends.. Faut bien tenter sa chance en ce bas monde quelque soit le risque... La solitude...

Il a soupir compatissant, le ton monocorde, presque aussi doux...Il marque pause laissant les mots faire leur boulot de sape. Pour peu qu'il soit assez fin pour en saisir le sens. Evidément il peut admettre que la Fourmi soit capable de provoquer ce genre de penchants, pas de sa faute au ptit ecuyer...L'amour et ses tourments. Ouaip pas de bol.
Quand Césaire tue c'est froidement, sans états d'âme, quand il fume il a effet soporifique, quand il parle c'est d'une déprimante subtilité. Dans l'arrière cour sa dernière oeuvre de quatre planches attend...Son avènement.

Lui, il enfonce le dernier clou.

Je comprend vraiment. La solitude c'est à triste à en...

Dernière bouffée, volute bleutée au parfum entétant, nuage de sommeil profond à venir...

Crever.

Il n'a pas bougé, la Fourmi dans son assise. Doucereux donc...corrosif le Césaire, même s'il est homme "tranquille"...On se refait pas.
Puis faudrait être con pour offrir le calumet de la paix et de l'hospitalité à qui est découvert à genoux sur le parquet, en train de conter fleurettes.
Il lui offre déjà une bonne nuit de sommeil, l'exacte vérité de sa triste vie d'amoureux éconduit et où il a ôté avec mansuétude les pissenlits racines comprises...
Le feu crépite avec ses langues de feu, le courage c'est bien, attention a pas trop jouer avec.

On peut se bruler.

Césaire sombre, machiavélique, guette sous couvert de nonchalence, la dilatation des pupilles, un relachement qui ne tardera pas, un baillement peut être...Le bras lascif mais ferme à taille fine.
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Neils

Une volute de fumée nauséabonde plane sous les narines de l’écuyer…désolé…désolé qui lui dit le Césaire en guise de toute réponse. Se veut il volontairement provocateur pour assoir définitivement sa domination de mâle…ou alors, est-il possible qu’il soit à ce point charitable avec se jeune impoli….mystère en sus, chargeant l’atmosphère d’une strate supplémentaire.

Une vague de tristesse et d’incompréhension s’abat sur l’écuyer qui cherche en vain un petit signe de réconfort au travers du regard de Cym. Hélas, comme seule réponse à sa prière, une seconde salve de fumée lui fouette le visage.

Et le sombre reprend de sa voix de baryton compatissante, discourt sur un ton ennuyeux. Neils écoute à distance. Les mots se suivent ; tentation ; attirance ; chance à saisir ; solitude.
Solitude…, ce mot prend place dans sa tête et s’installe confortablement…, S O L I T U D E tourne dans sa tête, S O L I T U D E encore un tour, S O L I T U D E et un de plus. Une sensation lancinante s’empare lentement et sournoisement de son corps La douce chaleur du feu dans son dos, la fatigue accumulée durant ces derniers jours, le tout additionné à ce climat de détente apparent mettent sérieusement à mal sa vigilance.

Etait-ce la solitude qui l’avait poussé vers Labrit ? Oui…non…encore des questions sans réponse dans la tête torturée de l’écuyer.
Cym…il l’aime sans la voir…il la ressent…son âme est si grande qu’il lui suffit de tendre le bras pour la caresser, son esprit est si fort qu’il lui suffit de tendre l’oreille pour l’entendre.
Mais alors, pourquoi venir à Labrit et y mettre en tel pétrin…la réponse s’invita d’elle-même. Le partage et l’échéance du départ, la crainte de ne plus jamais la revoir, l’angoisse de la perdre sans lui avoir déclaré l’amour inconditionnel qu’il lui voue l'ont conduit au 38 rue Gascogne…
Mais pour l’heure il se tient là, debout prêt à tomber au moindre souffle.

L’écuyer tente de se soustraire au joug pressant de la fatigue. Il recule lentement en direction de sa malle, la tête tourne…ne pas dormir…ne pas dormir….l’odeur de ce tabac l’insupporte, la chaleur devient étouffante, encore un petit pas de retrait, son talon heurte la malle, le sol vacille, le gamin chancelle, mais se reprend de justesse, fléchit les jambes et s’assied sur son petit coffre. Coudes sur les genoux, tête calée dans les mains, Neils se sent spectateur de son corps, ne pas dormir, lève toi !

CREVER CREVER CREVER

Cymoril

Spectatrice…
Elle assiste malgré elle à un affrontement qui n’aurait jamais dû être. L’écuyer osant déclarer son désagrément au spassadin et lui dédiant à elle un hommage si bouleversant. Bon sang, il semble décidé à compliquer les choses avec sa franchise sans se rendre bien compte de ce qu’il fait. Son esprit tourne et retourne, essaye de s’échapper de la situation en songeant à Marie Caroline en écurie, cernée par deux étalons. Ridicule tentative de diversion interne…

Calée dans l’assise chaleureuse, de plus en plus troublée par la main annonciatrice de délices, elle écoute, en silence le spassadin, incisif, chaque mot choisi avec soin faisant mouche, précision de chirurgien, lit la détresse qui s’installe sur le visage de Neils. La prend en pleine gueule…

Coupable…
Comme elle souffre de le voir ainsi tourmenté, tel un reflet à ses propres tourments intérieurs. Comme elle souhaiterait lui être d’une aide quelconque, âme secourable, réparer, le protéger. Mais il n’est rien qu’elle puisse faire ou dire pour apaiser son mal. Pour l’heure, peut-être l’empêcher de jouer avec le feu et de se risquer plus avant dans une déconvenue plus que palpable.
Sentiment de culpabilité qui s’installe insidieusement, sa faute s’il est là, sa faute s’il est pris dans ces affres sentimentaux, elle aurait du depuis longtemps cesser ce babillage enfantin qu’ils entretenaient à l’occasion, elle aurait du se rendre compte de la profondeur de l’affection que l’écuyer lui portait. Elle avait omis de lui parler du spassadin, parce que cette partie de sa vie n’appartenait qu’à elle et qu’elle se refusait à la partager, beau résultat. Elle lui avait dit de ne pas venir… N’avait pas su le convaincre apparemment… coupable là encore…
Et pourtant…

Toujours cette main, ce frisson qui perdure, s’installe et grandit. La tête trouve sa place au creux de l’épaule alors qu’il poursuit sa torture d’écuyer, le visage se lève vers le cou, le respire, s’imprègne un peu plus de lui. Presque ronronante, la fourmi devient chatte, une main qui se hasarde à jouer caressante, foutue chemise… « Tiens cette fois c’est toi qui l’a dit ! »Pensé la voix, juste pensé…

L’écuyer titube. Prend péniblement place sur la malle qui s’improvise siège. Ecuyer qui semble perdre pied, contenance… Quel intérêt avait-il l’homme tranquille à le tourmenter ainsi ? Aurait-il cru voir en lui un rival, une menace ? Elle ne comprend pas, cesse le manège à peine commencé et se détache de lui. Pose sa main sur celle qui la tient et en douceur, se délivre et se lève…

A boire ! Je fais décidemment une bien piètre hôtesse… elle s’essaye à instaurer un climat de non agression. En traversant la pièce.

Elle s’arme de deux verres sortis promptement d’un vaisselier en coin de pièce, gardant à l’œil les deux protagonistes, les remplit de floc et revient près de l’âtre. S’adressant d’abord à l’écuyer tout en lui tendant le verre, Devriez vous installer plus confortablement Neils !, regard qui essaye de le réconforter, et désignant le second fauteuil sur le côté. Puis retournant à sa place, verre offert sans mot dire, avec dans les yeux le reflet des flammes… Chaleur retrouvée, un sourire et quelques mots anodins qui s’échappent : J’ai faim... « C’est certain, le spassadin ça s’mange sans fin » Voilà la voix, t’as tout compris… Et j'ai rien mangé de la journée...Sa main reprend son manège… oublie l’écuyer, esprit embrumé complètement occupé par le spassadin...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

Revenu au bercail, en fond de cour, sur le puits... il atterrit, enfin.

De missive à porter à la forgeronne il n'a point, il revient à vide, chose inhabituelle...

L'a-t-il trouvé, a-t-elle dédaigné de répondre, elle n'en saura rien.

Après tout il n'est qu'un faucon, génial certes, mais un simple messager entre les deux âmes soeurs qu'elles sont, la gazelle et l'amazone. Elles en usent, sans en abuser, prennent soin de lui comme elles prendraient soin de l'autre si elles en avaient l'occasion, le cajolent, le nourrissent de viande bien riche, surtout la plus p'tite, celle qui a toujours l'air si inquiète lorsqu'il approche.

S'il pensait, il se dirait qu'il se doute bien qu'elle va faire triste mine en le voyant revenir ainsi démuni de réponse. Tout comme il sait qu'après une période de doutes, de questionnement intense et triturage de neurones elle le renverra, chargé d'un autre courrier vers la gazelle. Qu'il lui faudra trouver, quel que soit le coin perdu du royaume où elle ait échoué.
S'il pensait...

Mais pour l'heure, il se satisfait d'être là, de pouvoir se reposer, et d'avoir sa ration de barbaque demain...

Hawk, entre Amazone et Gazelle, en quête de l'une ou de l'autre...

Evidemment c'est pas Cymo c'est l'pnj Hawk mais apparemment on peut plus éditer l'posteur, pis j'vais m'coucher ça vaut mieux j'dirais moins de conneries^^

--Hawk_peregrinus

Un bruit de petits pas dans l'arrière cour, tout juste perceptibles par l'oreille experte du faucon.
Un oeil s'entrouvre à peine, cherche le délictueux importun dans le noir, se fixe sur une souris qui tente traverse son angle de vue.
Repérée.
Demain, il en fera son petit déjeuner.
Pour l'heure, il referme ses mirettes et se rendort, du sommeil léger qui le caractérise. Un sommeil aux aguets.

Hawk, entre amazone et gazelle, en quête de l'une ou de l'autre...

Neils

Seul…Neils se sent abandonné…même ses membres ne répondent plus aux injonctions de sa volonté, baignant qu’ils sont, dans cette ambiance ouatée et faussement aimable.
Son cœur s’emballe, non plus pour la captivante Cymoril, mais à cause de cette angoisse qui se déverse progressivement en son être, envahissant, seconde après seconde, miette par miette, chaque partie de son corps.
La chaleur cède la place au frisson. Sa jambe droite s’agite poussée par les petits mouvements rythmés de son pied. Le corps du jeune écuyer est bientôt pris par une tremblante sournoisement débarquée d’il ne sait d’où.

Curieusement, ses capacités de réflexions et de pensée ne sont pas affectées par la situation désespérée que vit son corps. Le scénario des jours précédents repasse de manière chronologique dans sa tête, chaque événement est retourné, analysé et sous-pesé. Il cherchait la liberté du cœur, le voilà prisonnier de son malheur. La naïveté a balayé sa clairvoyance et sa prudence innée. Guidé par ses émotions, il se retrouve manipulé et à la merci de cet homme taciturne.
La conclusion est d’une simplicité crasse : tires-toi de là !

Tel un animal pris au piège, Neils guette l’instant propice où il pourrait se jeter de toutes ses forces dans une bataille salvatrice. Hélas pour lui, son corps léthargique est dans l’impossibilité d’agir avec force et rapidité. Perdu…je suis perdu… .

Le fumeur de pipe ne bronche pas, Cym juchée sur ses genoux semble ronronner sous ses caresses expertes.
L’écuyer sombre…un sentiment étranger s’invite,…la HAINE…l’antipathie écarte sa gentillesse naturelle et son sens du rationnel. Voilà l’écuyer gangréné par le Mal lui inspirant les pensées les plus obscurs.

A boire ! Je fais décidemment une bien piètre hôtesse…

Cym passe devant ses yeux…

Devriez vous installer plus confortablement Neils !

Repasse une nouvelle fois devant ses yeux….

Plus de son…plus d’image…prisonnier…condamné…plus rien…sauf….la haine bouillonnante prête à jaillir à la moindre étincelle.

--River

Bien à l’abri au chaud dans le crâne de la brunette, River se marre…
Petite voix née d’un passé pas si lointain, elle s’amuse de voir celle dont elle est le double fantomatique dans si fâcheuse posture.

La chose est avérée.
Cymoril depuis les remparts cumule dans l’art de se mettre dans des situations impossibles. Elle n’avait même pas attendu d’être sur pieds pour ça, et tout le reste des évènements en avait découlé.

La rencontre avec les deux autres protagonistes de la scène. Ou plutôt les rencontres…
Et les sentiments confus qu’elle avait depuis éprouvé pour chacun d’entre eux.

Tandis que la Fourmi s’oublie quelque peu sur les genoux de son amant, River s’amuse, elle, a décortiquer le ressenti de la demoiselle, vu de l’intérieur et en silence.

L’écuyer… Neils… Garçon charmant, peu enclin aux démonstrations d’habitude, se retrouvait là.
Lui qui osait si peu parler à la brunette lorsqu’ils se retrouvaient dans la roulotte.
Peut-être que si, à ce moment là ils avaient été moins timorés l’un et l’autre…

Non, River sait bien que rien ne serait arrivé, malgré la tendresse qu’éprouvait la forgeronne pour l’écuyer.
Du moins, pas à ce moment là.
Elle était déjà obsédée par les yeux du spassadin.
Et l’idée de lui coller son bâton dans les dents ou ailleurs si elle en avait l’occasion.

Les choses avaient bien changé depuis, la colère, l’idée d’une vengeance s’étaient estompées peu à peu, laissant place d’abord à la curiosité, puis à d’autres sentiments plus profonds sur lesquels elle se refusait à mettre un nom, comme si en refusant de les nommer, elle pouvait encore s’imaginer ne pas les ressentir.

Donc nous voilà avec une Cymoril, prise entre un écuyer pour lequel elle éprouve une tendresse infinie, un amour d’enfant, et un spassadin qui lui a retourné la tête, les sens et tout le tremblement, qu’elle est prête à suivre dans n’importe quelle folie.

Mal barrée…

Et River se marre de la voir torturée par sa dualité. Dont elle est elle-même une part non négligeable…

On ne fait pas d’omelette sans casser des œufs, et le pauvre Neils en fait les frais, malgré lui et malgré elle.
Elle aimerait bien le protéger c’est sûr, mais jamais elle ne fera rien quoi que ce soit puisse occasionner le moindre doute chez le spassadin. Tout comme elle s’interposerait tel un bouclier si jamais Neils envisageait une action d’éclat. Pas que le taciturne ait besoin de sa « protection » mais plus pour bien signifier l’importance qu’il a pour elle, sans le dire.

Après tout vaut mieux qu’elle reste entre ces deux là, qui, malgré leur calme apparent, ne demanderaient sûrement qu’à s’expliquer plus virilement.

Foutus bonshommes…

Certaines minettes se sentiraient flattées à sa place, jubileraient même…
Mais pas elle.
Déjà qu’elle ne comprend toujours pas les raisons qu’ils ont tous deux de vouloir être proche d’elle. Elle a bien une petite idée, mais il y a des tas d’autres filles plus girondes et entreprenantes qu’elle pour ça…

N’empêche, il est une chose que River sait mieux que n’importe qui, c’est que la brunette est aux anges où qu’elle soit tant qu’elle est avec Lui.
Ce qu’elle a du mal à comprendre par ailleurs. Il est si taciturne, si peu enclin à la moindre confidence.
Tout comme elle s’étonne du comportement de la Fourmi, qui ne lui pose jamais la moindre question sur rien, sur lui, son passé. Comme si cela lui était égal. Elle l’a pris tel quel.

River affectionne l’écuyer, si doux, si calme et de le voir oser ainsi s’opposer au spassadin lui fait craindre pour sa santé.
Lui qui a fait si longue route pour ça !
Bien fait pour la brune si elle est mal, puisque c’est de sa faute.

Sachant que si cet été elle avait pris la route de Moulins plutôt que celle de Vendôme, tout serait si différent…
Mais elle avait scellé son sort par ce simple choix au croisement d’une route, et n’en changerait plus désormais.

River attend de voir la suite des évènements, impatiente, bien calée dans la tête de la Fourmi, au spectacle…

River, âme gasconne, p'tite voix de l'autre...

Neils

Neils, embaumé par ce corps qui ne répond plus, aux prises avec moult démons lui insufflant une rage sans borne, seul dans sa tête, entend soudain la voix grave, autoritaire mais Ô combien apaisante de son père.

Mon fils ! Lève-toi et va-t’en !

Ferme et bienveillante, la voix est si nette dans son esprit, que le jeune écuyer tourne la tête en direction de la porte barrée.

Le temps, comme suspendu, égraine ses secondes au rythme de ses heures. Neils reprend le fil de ses pensées, canalise sa haine soudaine au très fond de son être, pose son regard sur le fauteuil vacant, tourne la tête et croise les prunelles de Cym…le fauteuil…elle le lui a proposé… « Devriez vous installer plus confortablement…. »…qu’elle lui a dit, oui…l’écuyer se lève, avance un pied après l’autre en direction du siège.

Ne t’assied pas !

Léger sursaut de l’écuyer…encore…sont-ce des hallucinations ? Toujours est-il, que Neils reste debout, face au fauteuil, dos tourné au couple.

Laisse les maintenant, rentre !

Oui…père…

Neils tourne la tête, observe le couple qui soudain semble si inoffensif. L’attention de Césaire se porte manifestement plus sur les jambes de sa maîtresse que sur celles du jeune effronté. Sans un regard, l’écuyer s’en retourne vers sa malle, s’agenouille, l’ouvre. Ne manque que la couverture, tant pis pour elle, il s’débrouillera sans. Sa main effleure la dague, sourire en coin, lui qui s’imaginait en avoir besoin pour s’extirper de là…, doucement, Neils referme sa petite malle, la saisit par la lanière de cuir, se relève pour faire une dernière fois face au couple.

D’une voix lente et calme, sourire en attente, il leurs dit :

Acceptez mes excuses. Cymoril, Messire Césaire, il est largement temps pour moi de vous laisser.

Sans attendre de réponse, l’écuyer se dirige en direction de la porte, main posée sur la barre de fermeture, hésitant, il se retourne lentement dans l’espoir de croiser encore une fois le captivant regard de Cym…

Cesaire_h

Un lent sourire s'étire, assorti à l'attitude nonchalente adoptée, un léger relachement du corps peut être, une volute s'envole.
Il a pesé dans le silence, le poid de la douleur, du manque, de l'impuissance.

Et la convoitise.

La question du moment est limpide, doit il le tuer maintenant. Avant que la maturité ne l'aguérisse ? Faucher l'adversité...

Une volute encore effectue sa ronde jusqu'au plafond. Yeux mis clos, Césaire réflechit, laissant le marmot s'excuser aussi platement que vacillant...

Va...

C'est jeté avec une négligence indifférente. Il en a fini avec lui, songeant déjà à demain... Franchement désagréable Césaire peut l'être. Comme en ce moment par exemple pour les raisons qui l'agacent au plus haut point. Un regard affuté pour la demoiselle avant de revenir à l'intrus sur le départ...Qui s'eternise...Il avait cru pourtant entendre le pas gagner le perron, la porte grincer sur une sortie piteuse...
Césaire n'en déplaise à la Fourmi, se déploie, se leve. Pour jeter une bûche neuve dans ce foyer.

Le tison active la vigueur des flammes, Césaire attise et se retourne enfin...Posé avec une tranquilité glacée devant la cheminée.

Tu es encore là ?

Impassible.
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Cymoril

L e temps s’était écoulé au ralenti depuis le début de la soirée, chaque minute en suspend, et soudainement la clepsydre accélère la chute des grains de sable.

Neils semble s’agiter, leurs regards se croisent furtivement alors qu’il se redresse péniblement, prenant la direction du fauteuil, d’un pas hésitant.

La brunette, de sa place, suit la scène d’un œil distrait, voilà qu’il campe devant le siège, planté dans la pièce, droit comme un I.
Avant de se retourner, raide, et de les détailler sans gêne. Ce qui l’embarrasse fortement la demoiselle, vu la situation, pas qu’elle lui en veuille, mais bon…

Après, Cym comprend plus rien, le voilà qui retourne vers sa malle, et refait ces gestes qu’elle l’a vu faire des semaines durant dans la roulotte. Vérifier que ses affaires sont en place, prêtes, que rien ne manque. Et elle jurerait l’avoir entendu murmurer quelque chose…

Foutue fumée qui obscurcit son jugement, va y avoir de la pipe qui va finir dans la cheminée, histoire de voir son bois brûle aussi bien que le mélange qu’elle contient.

Le voilà qui fait front, à nouveau, s’excuse encore… prend congé.

Prise de court la Fourmi.

Tandis qu’un "Va", empreint de mépris se fait entendre. Elle s’attend presque à voir le spassadin assortir ce mot d’un geste de la main, le congédiant.
Un sourire se dessine sur ses lèvres malgré elle, comme elle lève les yeux sur Lui, sentant son regard la scruter. Regard qu’elle soutient, sans défi, sa main toujours se promenant sur sa chemise à lui…

L’écuyer atteint la porte alors que L’on dispose encore d’elle comme d’un paquet d’chiffons, la laissant sur le fauteuil.

"Et hop ! J’te colle sur mes genoux ! Et hop ! J’te débarrasse ! Marrant cette façon d’te bouger…"

Foutue saleté de Voix… j’sais, un pion… un con…

Un peu amère la Fourmi.
Ceci dit elle peut comprendre, la froideur du regard, de l’attitude… les mots durs pour ce pauvre Neils, qui se sont enchaînés, les derniers qui tombent comme un couperet :

Tu es encore là ?

Perdue un quart de seconde dans ses pensées, elle n’avait pas réalisé que Neils s’était arrêté à la porte, la regardait. Lui adresse un dernier regard et quelques derniers mots dits d’une voix blanche, bien peu réconfortants pour lui, elle le sait avant même de les prononcer, mais il doit les entendre :

Il n’y a rien de bon ici pour vous, Neils.
Faites bonne route…

Même pas au revoir, rien que ce clou de plus enfoncé, dans l’espoir qu’il l’oublie.

Elle est lasse de cette tension qui plane dans la pièce, elle voudrait enfin pouvoir lâcher prise. Ses yeux se fixent sur le feu qui danse et crépite, qui devrait répandre sa chaleur jusqu’à elle. Pourtant un frisson glacé court le long de son dos.

Tout se résume à une simple question de confiance.
Le reste,
Le reste n’est que silence.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Neils

Va…

Main sur cette barre, l’écuyer prend acte. Neils perd complètement la mesure du temps, Cym dans sa mire pour rechercher une improbable absolution, et, dans sa tête, une dernière interrogation, lourde, grave, essentielle, la reverra t’il? l'entendra t'il à nouveau? Le flot de ses pensées reprend, l’amenant au bord de la rêverie…

Le « t’es encore là ? » de Césaire claque comme un coup de fouet sur le dos du bourricot. L’indésirable capitule. Pourtant, il aimerait ajouter un dernier mot, souligner à quel point il abhorre cette suffisance et ce mépris des autres, lui crier en pleine face sa rage ! Lui dire qu’il ne mérite même pas de poser le regard sur l’ombre de Cym…Oh ! Oui !…à ces pensées l’écuyer enrage, sa bouche s’ouvre pour….

Il n’y a rien de bon ici pour vous, Neils.
Faites bonne route…

Regard tant attendu se pose…furtif…
Tension en baisse, les yeux tournés sur la porte, le geste est juste, rapide la barre s’enlève, la serrure s'actionne suivi d’un long grincement de gonds. L’oiseau s’envole, la cage se referme.
L’écuyer est patient, le temps ne l’atteint pas, son endurance et sa volonté feront le reste. Maintenant il sait qu’il la reverra.

Sa fidèle jument est bien entourée, cette image de Marie-Caroline campée entre deux étalons lui arracherait presque un rire railleur.

Une bonne tape sur le flanc, une longue caresse sur le cou, Neils lui murmure à l’oreille :

Demain…ma belle…au aurore…on lève le camp…alors profite !

L’écuyer s’approprie un coin, s’improvise une couche de fortune avec un peu de paille, puis s’allonge. La fatigue et telle que le sommeil l’emporte rapidement au très fond de ses rêves.

Un dernier bruit…celui de la barre reprenant sa place solidement derrière la porte.

le vent...., incarné par Cerenia

Tel majestueux...le vent s'engoufre dans les moindre coin..entourant la maison 38 rue gascogne...la froideur qui règne à l'intèrieur à rien à envier à la nature...se glissant dans le moindre trou de volet,conduit de cheminèe il est là curieux...
Petit sifflement à faire frissoner ,touchant à peine d'un petit courant d'air il s'amuse...après avoir visitè il ressort parcourant les champs et faisant courber tel des vagues le blè...

Neils, incarné par Cymoril

[Veille du départ dans les rues de Labrit]

Dans sa poche droite sa main caresse la dernière missive de Cym, Neils l’en sort, la déplie méticuleusement, s’assied sur un empilement de bois et relit avec une attention particulière chacune des phrases. Une lettre comme une danse…un pas en avant…deux en arrière…Il se remémore l’après midi passé en sa compagnie, les aveux, les larmes, les sourires…et les quelques pas de danse avec dans ses bras une Cym souriante, tournoyante, rayonnante. Un instant…leurs visages avaient été si proches que l’écuyer avait ressentit le désir profond de déposer ses lèvres sur celle de sa cavalière, mais le voile de la gêne, le respect dû à son rival l’empêchèrent de commettre l’acte irréversible.

Toujours assis, le dos appuyé contre une poutre, Neils laisse la vague d’émotion le submerger, les larmes percent, coulent en un flot discontinu, les sanglots le secouent…la honte mêlée à la gêne s’insinuent le dévoilant vu de l’extérieur, naïf écuyer pleurnichard ! D’un revers de sa manche Neils efface les traces de cette faiblesse passagère. D’un bon leste, il quitte le siège improvisé et se dirige vers sa malle d’où il en sort de quoi rédiger un courrier.

Assis parterre, planchette de bois sur les jambes se faisant table, avec application l’écuyer écrit :

Ma très chère Cym,

Prenez soin de vous,

*La plume s’arrête, paralysée par la crainte de ne pouvoir transcrire sur ce maudit morceau de vélin usé toutes les émotions, toutes les joies et les peines partagées. L’écuyer enrage, sa main se resserre sur la missive, la froisse et la jette au loin. Il ramène ses jambes près du corps, croise les bras sur ses genoux, et y appuie sa tête emplie de moult phrases cherchant une sortie au grand jour. Lui dire que oui, il ne regrette rien, qu’il est heureux, et triste aussi mais pas à cause d’elle…non au contraire, Cym…, pierre angulaire de son bonheur, est très précieuse dans sa vie…mais comment lui expliquer…sans la charger d’avantage…
L’écuyer lève la tête au ciel, cherchant le secours improbable des astres…seul…sa voix raisonne dans la nuit…un cri…une affirmation…

CYM !!!!

L’écuyer et surpris par la portée de sa voix, prestement il se relève, il craint d’avoir dérangé le géant. Neils range les dernières petites affaires dans son coffre, la lettre de Cym au côté de celle de son père. Plonge encore sa main dans sa poche et en ressort le petit mouchoir d’étoffe blanche bien plié en quatre. Une lettre N brodée dans un coin au côté des armes de sa famille le rappel soudainement à ses obligations.

Trop jeune, trop maladroit, trop gentil…l’écuyer triture nerveusement son mouchoir, il ne peut se résoudre à quitter Labrit sans laisser au moins un dernier message d’affection à celle qui fut, qui est et qui sera toujours en son cœur. C’est ainsi que le petit carré d’étoffe trouve sa place, juste à côté de la hache plantée sur le plot de bois.

Marie-Caroline est parée pour le départ, Neils attache soigneusement sa petite malle, jette en œil aux alentours, soupir et d’un bon saute sur la croupe de sa jument. Un petit coup de talons dans les flancs de sa monture, et les voilà parti pour une longue traversée du Royaume.

Cymoril

[Quelques jours plus tard, au pied de la palissade bordelaise...]

D'assaut en assaut les défenses bordelaises s'amenuisaient plus chaque jour, prêtes à céder si les atermoiements de la Duchesse gasconne n'avaient pas retenu pas leurs épées.

C'est dans ce contexte si peu propice à l'échange épistolaire chargé de bons sentiments qu'elle reçoit les dernières nouvelles de l'écuyer.

Citation:

Ma très très chère Cym

Je prends la plumes aujourd’hui, car je pense que d’ici peu, je ne serai plus en mesure de vous écrire. J’ai peur, mes membres me font souffrir comme jamais, et une forte fièvre me cloue sur ma couche.
Une lettre qui sonne l’adieu, une lettre qui crie la douleur, une lettre qui chante l’amour.

*la suite devient de plus en plus illisible*

Cym, j’ai peur, peur de ne point respecter ma promesse de vous revoir, peur du souvenir que vous garderez de moi, peur de cette mort qui nous séparera. Si mes poumons le pouvaient, je hurlerai ma colère vers les astres, étoiles la nuit, soleil le jour, qui bientôt ne seront que ténèbres.
Mais une conviction m’habite depuis mon passage à Labrit, oui, la conviction que l’Amour que je vous porte perdura au-delà de nos vies.
Merci…simplement merci d’être.

Neils

Dans son désarroi elle avait fait lire la lettre à son compagnon, qui n'avait pas manqué de réagir, d'une façon qui l'avait surprise. Lui qui était si calme en général... avait décidé de clore définitivement le chapitre de l'écuyer à sa façon.

Citation:

Salut..Touchant tout cela, le coup du "je me meurre".. Pathétique à en inspirer la pitié..Et la culpabilité pour celle que tu dis aimer..
Oublie la, fous lui la paix. Ecoute moi bien petit.
Si tu dois crever, fais le en silence sans accabler la fourmi.MA femme je pense que t'auras saisi.
Même si cette lettre me met un gros doute.

Tu aimes, elle t'aimera jamais.
L'histoire s'arrete là. C'est C'est la vie tu vois.

M'oblige pas à venir t'achever et garde tes poumons pour prier ton dieu.

A bon entendeur...

C.

Après, ils n'en avaient plus reparlé, laissant tout ça derrière, ne songeant qu'à accomplir leur tâche, faire tomber Bordeaux et rester en vie.

Bordeaux n'était pas tombé, Herra avait encore changé d'avis, peu lui importait qu'en suivant ses ordres certains des leurs soient tombés. Ses fesses bien au chaud à Mont de Marsan, elle jouait avec leur vie comme on joue aux dames. Mais sans panache ni grandeur.

Et ils avaient pris le chemin du retour, certains plus vite que d'autres.

Lui, avait dit à sa fourmi direction Labrit, la maison... alors elle avait obéi, comme toujours.
Deux jours de galop en solo, le cherchant du regard sur la route derrière elle.
L'inquiétude grandissante s'insinuait insidieusement, à la rendre malade.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cymoril

Rentrée.

Ces deux semaines de campagne avaient été enrichissantes sur les comportements humains et sur l’esprit fraternel qui liait désormais les membres de la compagnie franche.

On pouvait avoir des différents, se moquer, s’envoyer des chopes à la tête ou des vannes foireuses, la réalité était là. Un mouvement unique les animait au moment où il le fallait. Et rien d’autre de comptait plus en dehors de ça.

Aussi les voltes successives de la Duchesse les touchaient, mais sans plus. Le manque de ténacité, la frilosité du politique, la menace d’excommunication… Ils en avaient ri, parfois jaune, souvent de bon cœur. Seules les blessures que leurs frères d’armes recevaient les touchaient. Celles qu’ils distribuaient se révélaient un mal nécessaire.

Cymoril après avoir installé Bagual à l’écurie et lui avoir donné les soins habituels, pénètre en sa demeure parla porte de derrière. Un coup d’œil à la réserve, les journaliers ont encore bien œuvrés en son absence.
Aucune pénurie ne peut la toucher, fourmi travailleuse, économe et patiente elle est.
Toujours la même, inchangée, à quelques détails près…

Dans les jours prochains elle a tant à faire.
Aussi remet-elle à plus tard son ressenti, le réveil de ses émotions. Tête froide elle se doit de garder pour continuer d’avancer.

Evoluant avec lenteur dans la maisonnée, elle rallume cheminées et se défait de ses affaires, qu’elle range avec soin. S’occuper l’empêche de penser à cette inquiétude qui pourrait la ronger si elle se laissait envahir par elle.

Ventes, achats, transactions et courriers seront son quotidien.
Entre autres choses.

Elle entend de loin les récriminations, si peu auront compris qu’ils avaient été missionnés par la Duchesse pour Bordeaux…
Il leur faut des têtes et celles des Cartel sont si monnayables pour celle-ci.
Qu’ils viennent les prendre…
Eux continueraient d’en faire à leur guise, se moquant de tout, de la pseudo morale des uns comme de l’hypocrisie des autres.

A cet instant précis, alors qu’elle s’affaire, elle songe aux derniers courriers reçus.
Si elle a accueilli le retour de son faucon avec un plaisir évident quelques jours plus tôt, les toutes dernières nouvelles de l’écuyer l’affligent, la plongeant encore plus dans le désarroi.

Elle est déjà rongée par l’inquiétude sans nouvelles de son compagnon, et là se rajoute à nouveau la culpabilité, grandissante.

L’écuyer est vivant, certes, mais amoindri, infirme. Et tout ça par sa faute… Si seulement il n’était pas venu à Labrit pour la revoir, rien de tout cela ne serait arrivé.

Comme une envie de se coucher là, devant le feu et d’attendre que tout passe… Mais en dépit de tout, elle tient, tant bien que mal.
Se concentrer sur les choses à faire. Surtout ne pas s’attarder sur la culpabilité de quel ordre qu’elle soit.
Plus tard.

Déjà qu'elle n'est pas au mieux de sa forme, sans doute quelque poisson gâté consommé en guyenne lui aura retourné l'estomac.
Pourvu qu'elle n'ait pas chopé de maladies si courantes en ce moment... Mais la Fourmi n'est pas un doc, et il y a si peu de personnes ici à qui elle oserait confier son état de santé qu'elle préfère rester chez elle le plus possible.
Dégobiller ses tripes en public n'ajouterait rien de bon à sa réputation déjà bien mauvaise.
Ceci dit elle s'en tamponne le coquillard comme de sa première paire de chausses de ce que pensent les autres.

Une fourmi, un étalon et un faucon ont regagné leurs pénates.
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

--Cym

--Hawk_peregrinus

Hawk, entre amazone et gazelle, en quête de l'une ou de l'autre...

Cymoril

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Cymoril

Citation:

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Cymoril

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--Alfredodivenezia

Cymoril

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Cymoril

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Cymoril

Citation:

Vous êtes mécontent.

Ca s'invente pas...
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--Alfredodivenezia

Cymoril

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--Alfredodivenezia

Il l'ecouta attentivement , il commençait à comprendre ce qu'elle voulait , quelque chose de simple, oui c'est bien dommage lui qui voulait donner a cette demeure un peu de fraicheur , montrer tout son talent ...

Il s'incline devant la Fourmi

Bene ma demoisella ... jé vais de ce pas faire les plans et les ouvriers se mettront au travail ...

Il ne put s'empecher de lancer ...

Vous né voulez vraiment pas du marbre a la place de la pierre ? Du marbre del mio paese ...

N'attendant pas sa réponse et encore moins sa reaction il file commencer son labeur, il arriverait bien a refourguer son marbre qui lui était resté sur les bras lors du dernier chantier ....

Cymoril

Rhalala, v'là qu'il s'incline maintenant...

Il a fait l'école des lèche-bottes celui-là... En plus on voit le dessus de son crâne clairsemé comme ça !

Elle ne peut s'empêcher d'éclater d'un rire cristallin, presque enfantin.

Bon, faites de votre mieux en tâchant de ne pas tout démollir !

Et que les travaux ne durent pas jusqu'à l'été...

Je vais être un peu occupée les jours prochains, j'veux pas être obligée de venir vous surveiller, comprenez ?

Finalement de bonne humeur, elle regagne l'intérieur de son logis, histoire de se restaurer enfin, parce que bon, un verre d'eau en guise de petit déjeuner, on a beau être une fourmi, c'est très insuffisant !
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Cymoril

Sur le départ…

C’est d’un pas pressé qu’elle a regagné ses pénates après son intermède en forêt. Craignant de retrouver une ruine à la place de sa maison…
Grande confiance en l’architecte…

Mais celui-ci était apparemment aux abonnés absents. Certainement en train de bûcher sur les plans ou de recruter quelques manœuvres à moindre coût pour exécuter le travail.

Elle se demande tout de même si elle ne devrait pas le renvoyer chez son maître, le temps que tout cela se calme et qu’elle soit en mesure d’éviter qu’il ne fasse trop de dégâts.
Il faudrait éviter qu’il profite de leur absence pour laisser son imagination délirante reprendre le dessus et transforme ce chantier tout simple en construction pharaonique.

Alors qu’elle pénètre dans sa maison, repassant en mémoire la foule de choses qu’elle se doit d’emporter, sa décision est prise. Suspension des travaux jusqu’à son retour ; elle lui signifiera par missive dès qu’elle en trouvera le temps.

Au fur et à mesure des minutes qui s’écoulent, viennent s’amasser pêle-mêle sur la grande table déjà envahie par des tas de paperasse miches de pain, viande séchée et autres victuailles… Prévoyante la Fourmi… Elle remplit ou plutôt elle bourre ses sacoches, Mont de Marsan est un marché si peu achalandé que même Bordeaux en temps de guerre ressemblait à une oasis en comparaison. Tant à emporter encore et si peu de place.

Va vraiment falloir songer à acheter un baudet pour transbahuter ce genre de détails insignifiants certes, mais ô combien casse-pieds dès que l’on prend le temps de s’y arrêter.
Un de ces quatre Bagual va finir par refuser de bouger à force qu’on le prenne pour une charrette à lui tout seul. C’est qu’il a sa dignité son canasson aussi..

Reste à caser les armes et boucliers de rechange, quelques échelles pour les pauvres montois qui peinent dans leur verger…

Pas zaisé tout ça !^^
Mais on y arrive, en théorie…

Il est temps de rejoindre les autres. Maille légère qu’elle a soigneusement graissé la veille passée, épée à la ceinture, étalon paré de sa selle de cuir astiquée aussi pour l’occasion (pour avoir fait autant de tâches ingrates faut qu’elle ait eu du temps ^^) les sacs sont bien amarrés.
Le myrmidon monte en selle, calle sa lance avant de talonner les flancs de son cheval.

Adelante mi guapo Bagual…
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--Alfredodivenezia

L'architecte revient au bout de quelques heures accompagné d'une troupe de ce qui semble être des ouvriers ainsi que plusieurs chariots remplis d'outils et de pierres et tout un tas de fatras sans nom en fait ...

Il vocifère et hurle dans sa langue maternelle , donnant des ordres..

Tout le monde s'installe dans l'arrière cour et les ouvriers commencent a tout decharger .

L'architecte se tourne vers la batisse il a déjà les plans en tête creer deux chambres au dessus de la forge et un escalier attenant en pierre, quelque chose de simple quoi a cette idée il grimace d'ailleurs puis s'installe sur la table de travail improvisée et commence a dessiner les plans ...

Cymoril

Vindiou ce que c'est long à se mouvoir une armée...

Machine lourde, qui demande qu'on se magne mais qui tarde à bouger. Aussi, elle peut encore effectuer quelques rapides passages chez elle, histoire de voir si sa maison est toujours debout.

Apparemment, trop tard pour l'envoi du pigeon et la pause pour cause d'indisponibilité, l'architecte a rameuté ses aides et l'arrière cour ressemble plus à une annexe de carrière abandonnée qu'autre chose.

Elle prend une longue inspiration avant de s'approcher de l'architecte penché sur ses plans :

Hum...
J'vois que vous avez démarré...

Elle cherche ses mots, hésitante, elle qui s'était résolue à mettre un arrêt à tout cela ne se sent pas le coeur de briser là cet élan enthousiaste qu'il manifeste.

Bon...
N'oubliez pas...
Un truc simple hein ! Et pas de destruction massive...

Elle croise les doigts discrètement dans son dos, pleine d'espoir qu'il se contente de faire ce qu'elle a demandé.
Pourtant...
Parait qu'il a détruit la moitié de la maison de Mousse à Mimizan, c'est pas très rassurant tout ça!
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--Alfredodivenezia

Il était plongé dans ses plans et lorsque la demoiselle arrive il met machinalement une main sur ses feuillets pour pas qu'elle ne regarde ...
Il lui repond avec son accent italien et un sourire qui en dit long, bien content finalement de ne pas l'avoir sur le dos ...

Ne vous inquietez pas tout se passera a merveille ...
Vous pouvez partir tranquilamente ...

A peine il dit ça qu'un bruit effroyable se fait entendre derrière lui ... il se retourne et s'aperçoit qu'un des ouvrier vient de faire tomber une caisse remplie d'outils , il commence à vociferer et à s'agiter dans tout les sens ce qui se traduit par un paquet d'injures ...

(en italien donc censuré ...

)

--Alfredodivenezia

Les travaux arrivaient à leur terme , il restait encore tout un fatras dans la cour , morceaux de bois , treteaux ... pierres brisées , outils qui trainent mais toujours la table de travail de l'architecte plantée au milieu !

Il était concentré sur les finitions mais une idée germait déjà dans sa tête.
Il se détache de sa table et regarde le travail presque terminé...

Simple ...oui , c'est ce qu'elle avait demandé la demoiselle ...
C'est alors qu'un pigeon arrive , il en detache le message

Citation:

Bonjour Alfredo !

J'espère que tout se passe bien avec ma demoiselle Cymoril ... enfin qu'elle ne t'as pas découpée en rondelle encore !
Par contre dès que tu as finis reviens a Dax j'ai besoin de toi pour le domaine !
Et fait pas de detour cette fois !!!

Gil Galad de Saint Estèphe.

Le petit architecte replie la missive , une autre tache l'attendait , heureux car il savait que son maître était un peu plus fantaisiste, il sourit et retourne à sa table de travail , il ne restait plus qu'a voir la reaction de la ....fourmi.

Cesaire_h

Une rue, l'église, une autre rue bien connue qui coupe à la perpendiculaire pour remonter le passant vers le lavoir ptêt bien..Il connait parfaitement la configuration des lieux, chaque devanture, le nombre de pas qu'il faut pour atteindre le perron et cette porte qui jamais ne se ferme vraiment...
Césaire sur son cheval, l'armée au loin, quittée avec comme une furieuse d'aller voir ailleurs s'il y est...Chose faite d'ailleurs puisque le voici de retour, tranquille et qu'il est incontestablement à Labrit. Un cavalier qui surgit sur le pavé, content de cette façon intérieure de regagner ses pénates, passe devant la baraque du 38 rue de Gascogne sans s'arreter malgré les sollicitations de sa monture qui n'a pas besoin d ela vue pour savoir que le logis est là...
L'homme lui persiste droit devant remonte la rue pour se retrouver devant l'echope qui fait l'impasse...
Dubitatif spadassin...

Tain..Où est ce qu'elle a foutu la maison ? Elle a pas déménagé avec quand même...

Sait on jamais avec une fourmi des plus inventives..Demi tour de la monture d'une pression sur les rènes, observation intensive des lieues...
Un homme tranquille se sent comme un con dans sa rue, il n'a pas bu pourtant mais ne retrouve pas sa baraque...

Un coup d'oeil va vérifier par acquis de conscience le nom de la rue...L'église bien à sa place, chose immuable pleine de tempérance de son état. Façade après façade il touche du regard et s'il n'avait pas encore ce putain de heaume sur la tête il se gratterait bien le cuir chevelu.

Cymoooooriiiiiil!

Si l'homme ne va pas à la maison disparue et à la fourmi, c'est la fourmi farceuse qui viendra à lui...Sinon il risque bien d'entrer chez les voisins et de passer pour l'ivrogne du coin.
Il attend donc, sur sa selle, impassible. Dissimulant cette detestable impression d'avoir l'air très con décidément. En allumant sa pipe. Vérifiant le dosage quand même..
Remarquant une construction neuve là où il est sûr d'avoir habité avant. Aurait elle vendu le terrain et filé en touraine avec son écuyer ? Nope..Hypothèse écartée.
Et du tréfond de sa mémoire il lui semble entendre un écho parlant d'architecte...
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Cymoril

Portes de la ville passées...

Elle a pris celle de derrière, la petite qui donne directement sur sa rue. C'est pratique toutes ces portes n'empêche !
Des fois elle se demande comment fait la maréchaussée pour les surveiller toutes en même temps, surtout quand on sait combien elle est occupée à faire la chasse aux vilains spéculateurs.

Donc elle est déjà dans sa rue, quand elle aperçoit cette silhouette si familière, si chère... et que retentit le cri :

Cymoooooriiiiiil!

Qu'est-ce qui lui prend d'gueuler comme ça à son spadassin ? Pas son genre pourtant ?

C'est les travaux qui doivent le perturber faut croire.

Elle se secoue mentalement, la tisane prise quelques heures plus tôt fait toujours son effet, et la dernière gorgée avalée n'est pas si lointaine.

Zen la Fourmi quand elle talonne Bagual pour le rejoindre.

Bah, pourquoi tu cries ?
Ca t'plait pas ?
C'est bien pourtant d'agrandir un peu, pour quand les filles seront de retour... pis avec les gosses toussa...

Elle le regarde, souriante. Bon sang ce qu'il a pu lui manquer.
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Cesaire_h

Elle le fait exprès..Nope ça doit être ça. Il le savait pourtant. Le voilà qui la regarde dubitatif, cherchant une trace de malice..Qu'est ce que c'est encore cette histoire...Il lui trouve la pupille dilatée ce qui est chose assez inhabituelle et interprétable pour lui.
Il ne dit rien. Le moment ne s'y prete pas.

Les filles ? Les gosses ? Quels gosses ?

Le ton est plutôt méfiant, le regard lui a vite fait de faire le voyage du visage au ventre et de remonter à ses yeux...
Comme une légère fébrilité qui lui remonte l'échine. Quels gosses? La question qui lui martelle le crâne. Une suée peut être..Allez savoir. La main qui passe dans les cheveux d'une façon un poil fébrile. Ouaip une discussion s'impose.

Je vais vite savoir si ça me plaît ou pas. Tu me fais visiter ?

Il talonne le bourrin direction le perron flambant neuf, un poil ragaillardit de pas entendre le genre de vagissements caractéristiques qui vous changent radicalement la vie...

J'peux savoir pourquoi t'as fait pousser les murs ?

Un sourcil levé, une interrogation directe, il ouvre la porte la laissant dévoiler l'intérieur...Et une pensée pour ce qu'il a foutu de côté en vue du prochain voyage..Qu'il y manque un denier et l'architecte n'aura plus jamais de souci de chantier...Pas à dire, la fourmi et l'ennui sont pas compatibles. Attention danger homme tranquille un poil destabilisé.
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Cymoril

Large sourire qui s’étire sur les lèvres pâles de la demoiselle. C’est qu’il aurait presque l’air inquiet sur le coup l’homme tranquille. Surtout quand il la détaille histoire de vérifier si les marmots dont elle cause seraient pas issus de ses faveurs.
Pas d’inquiétude à avoir, Fourmi toujours aussi fine, un p’tit air d’état second mais pas de polichinelle dans le tiroir à l’horizon. Surtout que dans ce cas, il serait pas vraiment informé d’la suite qu’elle donnerait à cette catastrophe…
Mais là, elle s’amuse de le voir un poil inquiet.

Ben j’viens d’te l’dire…
Les filles… Mouffette et Châtaigne… et le gosse, ben c’est Tybalt, le fils du Tam qu’a été pendu… Tu verras, il est mignon… j’m’en suis occupée une fois, pas chiant pour deux sous.

Vrai qu’il était mignon le p’tit, elle en avait même profité un après-midi entier, le temps de rassurer un pauvre gamin complètement déraciné, se surprenant elle-même de la materner de la sorte. Heureusement que l’unique témoin de la scène avait gardé ça pour elle. Manquerait plus qu’on sache que la Fourmi peut être gentille et câline.

Et pis y’a pas grand-chose de changé à la maison, juste des pièces en plus pour les visiteurs… histoire de conserver notre tranquillité même si y’a du monde.

Evidemment elle évite de préciser que c’est aussi pour éviter que certaines demoiselles se trompent de porte malencontreusement dans le noir et se retrouvent dans son lit. Pas partageuse la Fourmi, elle serait même capable de très mal le prendre.

D’ailleurs, c’est pour ça que les pièces sont au-dessus… avec un accès extérieur par l’arrière-cour !

Elle, pas inquiète de l’intégrité de l’architecte, elle l’a suffisamment menacé de le découper en menus morceaux s’il faisait une connerie.
Par contre elle se demande à quel moment elle osera lui filer le paquet rangé en bas d’l’armoire à l’homme tranquille…
Pénétrant dans la maison, tranquille…

Tu vois, rien de changé !

Exception faite de l’amoncellement de paperasse sur la table, suite à ses nombreuses recherches, études et autres activités hautement intellectuelles auxquelles la demoiselle s’est adonnée durant ces longues périodes de solitude.

Cape qui échoue sur le dossier d'un fauteuil, besace qui atterri sur la table, envoyant voler quelques feuilles au passage.

Enfin rentrés, c'est qu'elle comment à avoir des crampes aux cuisses la Fourmi !^^
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Cesaire_h

Putain ça soulage...Il se permet même un petit soupir et s'ébroue légèrement..

Wow...

La menace vient à peine d'être anéantie que voilà la jumelle qui se radine sous la forme d'un 38 transformé en colonie! Tain..Déjà qu'avec une il sait plus où donner de la tête, il s'imagine envahi de donzelles.Il a un sourire en coin. Construire à l'autre bou de la rue était une option apparement. Doit y avoir un rapport avec le prix au mètre carré..La crise immobilière, ouaip..Pour ça que tout le monde vend. Pas de problème!

Je vois..Bonne idée...

Et ouaip il à l'air content..Super le premier est transformé en dawa tonitruant, il demandera si le plancher est isolé..Faut pas croire mais les donzelles plus ça à l'air léger et fragile plus ç'est bruyant. Dans le genre de conversation qui se profile en pleine nuit. Par exemple.

" Tain Cymo t'as invité un troupeaux de mammouth au premier ?

"Non mon spadassin c'est juste une chataigne et une moufette!"

"Tain ...Incroyable..Et ça dort quand ces machins là ?"

"Ecoute elles se sont endormies"

[i]Et là le marmot qui s'y met. Bah ouaip c'est ça les gosses, ils attendent leur tour. Quand il aura fini d'avoir soif, de faire des cauchemards ou de vouloir faire pipi se sera l'heure de se lever... Peinard pas à dire..

"Magnifique..."

Il cogite le Césaire, le regard voyageant vers la tonne de dossiers. Un truc rassurant c'est que c'est toujours autant le bordel ici..Bon il se lance...

Et tout ce petit monde est sensé débarquer quand ?

Autant être prévenu on pourra mettre les voiles avant...Pas qu'il soit pas sociable. Enfin quand même. Juste que l'idée du gang féminin couronné d'un gamin ça le laisse un peu sceptique sur sa tranquilité. Vous avez une fourmi vous êtes pas sûr de couler des jours peinards mais en y rajoutant une chataigne et une moufette clair que vous pouvez enterrer tout espoir d'avoir la paix. Il pouvait pas aller se faire pendre ailleurs le Tam..Enfoiré^^.
Il dépose le casque, l'épée, la cotte, las du voyage effleurant un feuillet au passage..

Je vois que t'as mis à profit ton temps libre...

Si ça tourne mal elle pourra toujours lui enseigner le coup de la retraite tactique...Lui il va au coffre s'assurer que rien n'y manque. Pas qu'il soit matérialiste rien à voir juste que les thunes sont pas les siennes...D'ailleurs va falloir qu'il lui cause de ce voyage...

Le compte est bon..Dis moi Cymo...

Il se retourne lentemment la main allant cueillir la nuque. Le regard dans le sien, qui s'apesanti...Ton doucereux autant que la gestuelle.

T'as de beaux yeux tu sais ? Je me souvenais pas qu'ils étaient si voilés par contre..
C'est bon de te retrouver...

Le baiser lui est sans malentendu ni equivoque. Pour le reste il est tout ouie.
Il hume un parfum nouveau dans la baraque. Tain la fourmi cuisine ?
Elle a quand même pas décider d'ouvrir en prime en resto au 38 ?
Nope car là, c'est la fourmi qui se dope mais Césaire qui hallucinerait...
Toute ouie l'homme tranquille et qu'elle aille pas lui raocnter que c'est les oignons hein?
Il est pas né de la dernière bouffée..
_________________

Cymoril

Toujours souriante, amusée de le voir cogiter sans en avoir l’air.
Elle met de l’eau à chauffer, ouaip, elle pallie avec les tisanes, et puis, avec la Châtaigne elles ont décidé d’avoir plusieurs points de plantation, histoire de jamais manquer.

T’inquiète pas trop, Eilith est pas du genre à faire trop d’bruit…

Là, c’est clair qu’elle arrache… Mais bon, elle va pas la laisser dormir dehors non plus ! Les amis, c’est sacré… Et quand la Fourmi aime…

Par contre, j’crois pas qu’Ardath s’éternise, elle a décider d’aller s’installer à la capitale, essayer d’se faire élire…

Ce serait marrant ça d’ailleurs ! Vu l’amabilité d’Ardath… A moins que ce ne soit pour enfin se trouver un mari… La chasse à l’homme va ouvrir à Mont de Marsan…

Et oui, j’ai pas arrêté d’étudier, j’avais pas grand-chose à faire d’autre pas vrai !

Ah ! Si, j’suis allée à un enterrement, celui d’Apo, tu sais, la sœur de Crokie…
J’ai croisé Neils…. Ta lettre a pas eu l’effet escompté tu sais… il est toujours… pareil… il attend son heure, ‘fin il espère, pis tu sais… il était vraiment malade… il a même perdu une jambe…

Ca lui a foutu un choc à la Fourmi de le revoir, même si elle s’y attendait forcément, comment l’écuyer aurait-il pu manquer l’enterrement d’Apo… Mais l’avoir vu diminué comme ça n’avait fait que renforcer le sentiment de culpabilité qu’elle éprouvait à son égard.

Y’avait ma gazelle aussi… mais elle m’a pas vu faut croire…

Inutile d’insister sur le ressenti, ça n’a fait que rajouter à tout le reste… Après pas d’quoi s’étonner qu’elle ait besoin des feuilles à dodo pour amoindrir les cauchemars qui hantent ses nuits depuis Bordeaux, la Guyenne, les premiers morts de sa main, la lettre d’Ael qui avait fait ressurgir en force le souvenir infâme de cette terrible nuit d’ivresse au début de la guerre de l’été 1456.
Evidemment, tout sort en vrac et dans le désordre, mais tout est dit, elle n’a rien à lui cacher, pas de quoi avoir honte, si ce n’est d’être aussi fragile par moments…

Ah… Y’a un truc pour toi dans l’armoire, en bas…

Histoire de faire passer tout ça, le pauvre, ça en fait beaucoup pour un homme, même tranquille !
Et puis comme ça, elle a tout le temps de se verser une bonne tasse de flotte brûlante, d’y coller une poignée de feuilles de chanvre et d’attendre de voir ce qu’il va lui répondre.

Dis…
Après manger, faudrait penser à remercier l’architecte avant qu’il prenne définitivement racine et qu’il décide d’en faire trop non ?

Comment ça elle élude ? P’têt ou p’têt pas, elle lui dit tout, surtout quand il la déstabilise d’un regard, rajouté à un compliment, le tout savamment ponctué d’un baiser…
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Cesaire_h

Ben voyons..Et vas y que je te laisse glisser, l'air de rien ni vu ni connu je t'embrouille...Elle est belle l'histoire sauf que c'est pas celle qu'il s'attendait à entendre.

Ouaip Apo j'ai su...

Il l'a à peine connu. Par contre le Neil's..

Une patte en moins, faut esperer qu'il te cavaleras moins après. Qu'il attende son heure, l'espoir fait vivre...

Le ton est grinçant, vrai que le gamin commence à lui courir un peu sur les nerfs...Le genre à vouloir l'impossible.Il avisera. Il écoute le récit calmement, pour une fois qu'elle se livre. C'est ce qu'il attendait depuis un bail il faut dire et il avait pas vraiment de lui tirer les vers du nez. Pas à dire elle a le chic pour se torturer la fourmi...

On va aller prendre l'air, je pense que t'en as bien besoin...

Décidement c'est le jour des nouvelles...Il saisit sur la table une lettre qui l'attendait...Il a pigé direct au titre en rouge..

Citation:

Vous êtes en procès !

Tain... Encore...

Il brise le sceau officiel et parcoure rapidement la missive...

Citation:

En effet messire Cesaire_h a agressé dame Sheeta, la dépossédant de tous ses biens et la laissant inanimée sur le sol. Il lui fallut plusieurs jours pour réaliser ce qui s'était produit et parvenir à le décrire aux autorités béarnaises. Dame Sheeta ne possédait que peu de choses lorsqu'elle fut brigandée, mais la perte de ses biens n'est rien comparé au préjudice moral subi.
Une fois sa déposition faicte, le brigand l'ayant attaqué a esté recherché et il a dû malheureusement estre conclu qu'il était parvenu à quitter le territoire béarnais, mais il ne fut pas suffisamment discret et a été retrouvé dans la ville de Labrit, ce qui permit ce procès d'être.

A présent je vais vous citer les lois du coutumier béarnais qui ont été enfreintes.etc...

Blablabla...

Ben voyons..Parait qu'on m'a vu au Béarn...J'te jure un jour ils vont finir par me convaincre que je sais plus où je traine...Je t'en foutrai du traumatisme...Elle a pas vu que je portais un heaume ou alors elle a vu au travers..C'est magique. Ca date de quand ?

Il regarde la date...et abandonne le courrier avec négligence sur la table..

Merrde..j'suis un poil en retard...Si tu me vois plus c'est que je suis en taule..Font chier..

Soupir long, ça le gave ce genre de conneries. Il a laissé passer son tour de plaidoirie mais limite c'est ptêt pas si mal. Quand ça commence comme ça...Il a bien brigandé pas loin du Béarn les mois derniers, mais il a jamais demandé le nom de ses victimes. Comme il serait pas foutu de décrire aucune d'entre elles...Par contre le Béarn il s'est toujours arreté un noeud avant...Va comprendre. Il se demande s'il doit chercher à expliquer...Possible que cette Sheeta et lui se soient rencontrés mais au Béarn c'est impossible. Enfin avec du bol ils lui raconteront en détail ses propres agissements et affirmeront qu'il a en prime été assez con pour l'estourbir à visage découvert...

Il va à l'armoire curieux de voir...L'eau versée fait un joli son dans la pièce...La porte du meuble grince..Il sait pas trop ce qu'il est sensé chercher...Ni trouver d'ailleurs.

Où donc ?

La décoction commence àinfuser...Sage fourmi en mode tisane. Ouaip...
Il se retourne attendant qu'elle vienne l'aider un poil. Ton anodin.

Ca sent bon ton truc. Tu m'en fais une ? Parait que ça creuse l'appétit...Ouaip l'architecte..Il est où ?

Le souci avec un homme tranquille c'est qu'il garde le cap bon gré, mal gré...
_________________

Cymoril

Esprit un peu à l'envers, que ce soit sous l’effet du spadassin ou de la tisane peu importe.
P’têt même qu’elle arrivera à dormir grâce à lui, rassurée par sa présence, allez donc savoir.

Pfff…
N’importe quoi d’abord… Encore une qui voudrait te voir succomber à ses charmes tu crois ?
Pis j’peux attester que t’étais pas en Béarn… s’il le faut… d’ailleurs c’est vrai, pis j’t’ai pas quitté d’un œil à cette période !

Nan mais c’est vrai quoi… Vont pas lui enlever maintenant… Ce serait vraiment pour la mettre en rogne là…

Tasse à la main, elle le rejoint dans la chambre. Elle qui carbure aux infusions de chanvre et c’est lui qui est miro…

Là, en bas, le gros paquet…

Citation:

1
mantel

Voilà… maintenant elle sait plus où se foutre la Fourmi… Rouge jusqu'aux oreilles...

J’t’ai pris ça quand... quand j’ai touché mon héritage… J’me suis dit que tu serais bien là dedans pour l’université et tout…

Tain, v’là qu’elle bafouille, s’emmêle, et plonge le nez dans sa tasse de tisane, histoire d’avoir l’air moins con. En même temps depuis le temps qu'elle se le trimballe le paquet...

T’as faim ?

Hop, on redétourne l’attention du spadassin…

L’architecte doit être dehors, dans l’arrière-cour à rassembler ses affaires avant d’partir. Y’a une bourse pour lui sur la table, s’il est pas content qu’il s’arrange avec Sa Grâce…

Tu sais, Neils... j'crois qu'il espère s'en sortir mieux la prochaine fois...

Oui, le petit écuyer opiniâtre n'avait rien voulu céder, il avait même réussi à la faire frémir, pas dans le sens frémissement amoureux, mais il avait réussi à lui faire peur, l'espace d'un instant à cet enterrement. Quant à son entêtement à vouloir à nouveau se confronter à l'homme tranquille, elle préfère ne même pas dire ce qu'elle en pense.

Passant toujours du coq à l'âne, histoire de brouiller les pistes et de veiller à ce qu'on ne s'attarde pas trop sur certains détails :

Tu veux manger quoi ?

Vraiment prête à tout et n'importe quoi la Fourmi pour les yeux de son spadassin...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Un poil étonné il déballe le paquet...Répondant sujet du procès..

Laisse courir je verrai si je peux reprendre le cours à notre retour...Hum..T'as fait une folie..

L'idée d'une petite fourmi prenant soin de le vétir n'est pas pour lui déplaire..Il apprécie le geste audelà de l'aspect matériel des choses...Songeant déjà qu'il faudra le porter quand même...Un spadassin en complet veston il a un sourire malgré lui.Sûr que c'est plus adpaté aux bancs de l'université qu' à la vie des grands chemins...En même temps il serait mal placé pour critiquer l'initiative...Il a eu comme le même genre d'idées. D'ailleurs le choix ne fut pas facile, certain d'avoir vexé la vendeuse quand elle lui a demandé la taille et qu'il a répondu sans se soucier "moins grosse que vous". Pour la couleur il a choisi le noir. Histoire d'être assortis et car il a remarqué combien une teinte sombre rehausse qui a la chance d'avoir si beau grain de peau clair... Il enchaine rapidement pour réorienter le cours de ses pensées.

La fourmi gaspille...t'aurais pas dû mais c'est gentil...

Le sourire est taquin, la voyant rougir forcément...Et voilà Césaire qui enfile le mantel, un rien guindé dedans...La coupe est parfaitement ajustée.

T'as le coup d'oeil. J'ai l'air presque..fréquentable avec ça.

Le sourire s'élargit encore, il prend la pose, à l'aise...Pas la première fois qu'il porte ce genre de vestures sauf qu'en général c'est sous d'autres horizons. Et que la dernière fois remonte à assez loin...

Je suis comment ? Tu crois que le juge me croira sur parole et que je ferai moins cancre sur le banc de l'université ? Ce qui est sûr c'est que le gamin sera rassuré. Tout de suite l'habit fait le policé...

Il fait quelques pas direction la salle, se saisit de la bourse et profitant de la fenêtre ouverte avec vue sur architecte...

Bon boulot et fin de chantier. Au revoir.

La bourse s'envole, la fenêtre est refermée nette sur le salut froid et bref. Il l'a expédié certe mais en même temps Césaire a autre chose à foutre...Retour chambre.

On disait ? Hum..Neil's...Ouaip, il a ptêt envie de finir cul de jatte...Alors j'ai l'air de quoi ? C'est marrant quand même...

Il laisse la phrase en suspens, immobile dans la pièce. Marrant ce genre de scènes de vie. Ca change des armées c'est clair. Il se demande pourquoi elle a l'air génée d'avoir pensé à lui...Il a ptêt de quoi la mettre à l'aise. Les intégristes du conflit permanent et anti calme tranquille Césaire en a rien à secouer. Comme des tavernières à vrai dire. Par contre une fourmi qui se démoli la santé et fait l'anguille ça pourrait gentiment le foutre en rogne...
L'attitude est nonchalente cependant comme toujours, il laisse venir. Calme.
Là où il faut. La faim justifie les moyens...
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Cymoril

Comment ça elle gaspille…

On gaspille quand on achète n’importe quoi d’abord… A croire qu’il s’fout de sa gueule… N’empêche, il en jette là-dedans…

L’air encore plus grand, la coupe soulignant à merveille sa longue silhouette. S’amusant de le voir jouer de cet aspect respectable que procure le vêtement.

Tu crois vraiment que l’habit fait l’moine toi ?

Elle le suit des yeux, ne se lassant pas du spectacle de l’homme…

Même en houppelande, j’reste une Fourmi moi… Et t’es tout à fait fréquentable d’abord ! Qui a dit l'contraire que j'lui botte le cul ?

Pas certaine que ce soit de l’avis de tout l’monde évidemment, mais elle en connait de bien pires sous des aspects bien plus débonnaires.

Tain, c’que t’es grand… j’fais vraiment brindille moi à côté de toi… en plus j’grandirai plus…

Amusée aussi de le voir expédier l’architecte, pas à dire, niveau tact et diplomatie on fait fort dans la maison. Ou alors il est pressé de passer à autre chose.

Une gorgée d’infusion, encore…

Et le revoilà dans la chambre.

T’es parfait là dedans, et si l’juge te donne pas l’absolution avec ça…

Forcément avec un juge curé l'allusion était facile, mais ceci dit allez savoir s'il saura appliquer les bases de la charité aristotruc, du pardon…

Et puis pour l’université, à mon avis t’en sais certainement plus que la plupart des étudiants inscrits, j’m’en fais pas trop… et puis, j’pourrai t’aider… un genre de cours du soir si tu veux…

Mutine, l’air de rien, les joues roses elle se débarrasse de sa tasse dont elle vient de siffler la dernière gorgée, se rapprochant de lui.
Faisant mine de lui arranger le col, prétexte pour se retrouver toute proche, ouaip marrant, elle se cherche même des prétextes pour atterrir dans ses bras.

Tu m'as pas répondu... pour le repas...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Pas à dire..De l'Art. Avec un grand A, il admire le génie. Et la descente au passage. Et pendant ce temps là vas y que je te flatte, un peu plus près, au cas où ça aurait du mal à passer..Césaire se pose avec incrédulité la question suivante : Croit elle vraiment qu'elle va lui faire la pige, façon fourmi avec un bout de nez et au bout duquel un spadassin ?

Il sourit, partagé. Envie de laisser couler et de l'étrangler... Adorable et énervante...Il biaise. Elle le don de le surprendre. Sans doute pour ça qu'elle reste si excitante. Pour un peu qu'il soit au courant de ses dernières lubies il pourrait rajouter que c'est pas dans un bordel que ça s'enseigne. Ce genre de talents est inné. L'art d'être une chieuse de première, sorcière sur les bords, le tout sans faire exprès. Ouaip..Il y croit encore...Reste qu'il s'interroge sur l'attitude à adopter, pas loin d'oublier la tasse, de laisser couler. Pas grave pour les prunelles dilatées à tel point qu'elles vont finir par aller se promener toutes seules en forêt. Pourquoi pas paraît qu'il y à un pique nique de prévu...
Un soupir amusé, Césaire qui adore son mantel, se recule un poil pour l'ôter et le ranger avec un soin méticuleux dans la penderie. Il lui refuse pas un petit baiser en creux de cou puisqu'elle semble si..accueillante.
Il sait déjà qu'il va se bouffer les doigts...Le voilà qui sort son paquet, tranquille...

Aucune idée mais ce petit machin fait la fourmi...Pour toi.

Citation:

Vous avez acheté à trucmuche 1 houppelande pour... censuré....

Il laisse le paquet en évidence sur le lit avec son air nonchalent. Fanfreluche neuve avec sa boîte, son papier de soie et l'étiquette...Pour dire qu'il l'a pas arraché à quelques nobliottes de passage en plus d ela bourse...Ni dérobé en arrrière cour d'échope. Quelques pas pour la rejoindre, doux, enveloppant il lui murmure dans l'oreille d'un ton suave et bas.

Je te laisse l'essayer et t'en fais pas pour le repas...Ca me dérange pas de faire le moine de carême, même sans mantel...

Une main dans la chevelure, ouiap il se bouffe les sangs c'est clair...Il conclut plein d'attentions comme il sait l'être... Avec Elle.

Tu as l'air fatiguée, je voudrai pas en rajouter...

Sybillin et caressant Césaire sur un regard appuyé quitte la pièce laissant sa grosse paluche trainer sur une chute à se pendre pour accompagner sa sortie. Il maitrise ouaip. Autant qu'il regrette déjà. Va pour les moignons... "t'es vraiment trop con" puis de se raffermir illico " c'est pour son bien".

Je repasse te prendre ce soir, avec du bol tu seras fraîche et dispose.
La Fourmi quoi...

Un peu froid sur la fin alors qu'il est dans la salle à préparer ses affaires en vue du voyage...Sombre et silencieux, elle va finir par comprendre qu'il ne plaisante pas avec la Fourmi. Malgré ses absences, les ragots et autres conneries portées par le vent des jalousies...Ca le bouffe qu'elle se détruise..Il pourrait même trouver ça ironique pourtant. Et s'en réjouir..
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Cymoril

Mi-figue mi-raisin…

Tendance du moment. A croire que dès qu’un truc sympa se passe le retour de manivelle se fait de façon inversement proportionnelle.

Ah… il a acheté un truc… Forcément il sait pas qu’elle a les cadeaux en horreur, depuis toujours, parce que derrière chaque cadeau ou faveur se cache toujours une intention, une attente en retour.
Toutefois, s’agissant de lui, et comme elle n’a rien à lui refuser, elle laisse couler, il a pas besoin de ça. Alors c’est un merci un peu grinçant qui sort de sa bouche.

Après…

C’est l’incompréhension totale pour la Fourmi. Bon, il a pas faim… Quand elle pense qu’elle s’est mise à cuisiner pour satisfaire le bonhomme…

Un haussement d’épaules… elle le regarde sortir de la pièce, accusant le coup de ses dernières phrases. Laissant le paquet là où il l’a posé. Elle vient de prendre une douche froide, et pourtant, la moutarde monte, lentement mais sûrement.

Tu veux d’la Fourmi… tu vas en avoir… garanti…

Ahahahah… T’as un goût d’chiottes la Fourmi… regarde le se foutre de toi… l’air de rien… et toi tu vas faire quoi ?

"Te dire de la fermer, de dégager, d’aller voir ailleurs si j’y suis ? "

Ah mais non mais non mais non ! Tu sais bien qu’y a qu’un moyen efficace de m’faire taire, et tu peux pas, t’rappelles ? et c’est à lui que tu l’dois d’ailleurs !

"RIVER CASSES TOI !"

Hé hé… tu t’agaces… bien… et t’sais quoi… j’me casse… j’laisse la place…

"Nan.. fais pas ça ! elle est folle l’autre… elle attend qu’ça !"

Tampis ! Et j’vais m’marrer tiens !

Y’a du monde au balcon, ou plutôt dans l’carafon.

J’serai toi… d’ailleurs j’suis toi ! mais si j’étais libre et aux commandes… j’cramerai tout ça et j’me tirerai… loin… rejoindre les autres.

"Bah t’es p’têt moi, mais c’est encore moi qui commande, alors tu la mets en veilleuse Lyr !"

Héhé, tu vois, l’est pas encore à plat la Fourmi !

Pfff, manque pas grand-chose, c’est parce que t’sais pas y faire… Allez Fourmi, prends tes cliques et barrres-toi ! Qu’est-ce que ça changerait pour toi de toute façon ? Tu crois que serais plus seule qu’avec lui ?

"Mais vous allez me lâcher la grappe toutes les deux !"

C’est à ce moment que la tasse récupérée atterrit violemment contre un mur de la chambre, éclatant sous l’impact. Forcément. Ceci dit c’est suffisant pour mettre Lyr et River hors service un instant.

En pétard, la Fourmi. Marre d’avoir l’impression permanente de mal faire, de devoir se dépatouiller dans l’noir ni chien d’aveugle. Toujours peur d’faire ou dire une connerie. Elle sait même pas ce qu’elle a fait de mal cette fois.

Une inspiration profonde, une respiration qui se bloque un instant, et elle expire… lentement… le temps de restaurer un calme relatif… avant de passer à côté.

Avisant le gaillard du coin de l’œil, elle cherche un truc, mais d’abord, faire de la place. Sans énervement ni geste brusque, d’une poussée de la main calculée, le tas de paperasse qui recouvre la table est viré, à terre. Pas loin de s’en foutre comme de sa première paire de chausses d’ailleurs la Fourmi.

Rejoignant ensuite le vaisselier sans piper mot, elle fouille et farfouille, en extrait plusieurs pots et sachets… qu’elle vide sur la table : des feuilles de saule séchées, des graines de fougères, des racines de gingembre, une botte de persil et quelques graines de fenouil, moutarde et camphre. Puis fouillant dans sa poche elle tire la blague, celle qui contient les feuilles de chanvre. Même sort que pour le reste.

Alors, enfin, elle ouvre la bouche, calmement, une lueur particulière dans l’œil :

Voilà, tout est là, démer.de-toi, j’y touche plus… advienne que pourra comme on dit…

Et toi, t’arrêtes quand…

Parce que j’veux bien jouer, mais j’veux connaître les règles du jeu, maintenant ! Comme ça j’ferai plus d’conneries hein…

Exception faite de la petite fiole qu'elle conserve précieusement, mais ça, c'est une autre histoire...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Le nez dans le coffret il entend le chahut dans la chambre...Pourvu qu'elle soit pas pieds nus...Imperturbable il ressent sans mot dire la colère qui l'agite, cette véhémence à peine controlée qu'elle véhicule. Il la trouve belle en cet instant. Animée. Sans même avoir besoin de la voir. La gestuelle habitée cesse, les feuilles aussi cessent de voler et il contemple l'assortiment présenté..Il sait les noms, l'usage, les doses.Il sait et elle ne le sait pas ou du moins il le suppute. Un court moment de silence avant de la rejoindre du regard, l'irritation perdure à lui faire grincer les dents. Il acquièse pourtant puisqu'elle semble avoir saisi et qu'elle redevient raisonnable.

Bien. Parfait.

Un quart de tour et ils sont devant le miroir. Il veut la mettre face à elle même.

Regarde bien... Tu la vois ? Le teint blafard et l'oeil vide, déjà les stigmates de ceux tout juste bons à se leurrer. C'est ça que tu veux ? Regarde la bien Cymoril...Ca te pend au nez si tu continues tes conneries. Ce genre là j'en ai croisé plein...

Il a un rire cynique, parlant de vérité comme le ton demeuré bas.

Crois moi à la fin elle valaient encore moins que la paillasse où elles croupissaient. Pas foutues d'affronter quoique soit et surtout pas la vérité..

Ce genre là il peut en fabriquer à la pelle, pas les paumées qui manquent. Y a juste à se baisser pour les ramasser, s'en servir et les renvoyer plus bas qu'elles viennent. Heureusement sa conclusion lui évite de se poser la dernière question qu'il pourrait se poser. A savoir s'il l'aurait pas placé un peu trop haut...

Tu m'excuses mais j'vais pas t'applaudir et faire semblant de rien voir. Les régles sont claires, évite de te flinguer sous mes yeux l'air de rien et je te garantis que t'auras plus à te poser ce genre de questions.

Il referme le coffre d'un claquement sec, ayant prélévé ce qu'il fallait, il la lache après un dernier regard au couple qu'ils forment, là, dans la glace.
Il deteste le visage qu'elle lui a présenté, l'expression hagarde, pâle copie d'elle même. Et cette façon de vouloir lui cacher...Si semblable au commun des mortels. Au sens propre du mot. tain il en a encore un tressaillement nerveux.

Bien.

Si elle comprend pas pourquoi il réagit ainsi, il peut rien pour elle. Il a rien promit, il a pas les mots, il les a jamais eu, il disparaît régulièrement sans crier gare. Il a ses raisons, il peut pas lui en parler...Pas encore et surtout pas après ça.. Mais il est là. Toujours il revient.

Je t'emmene changer d'air, voir du pays, rattraper un peu le temps perdu histoire d'évacuer tout ce qui te pèse bordel..Qu'est ce que tu veux de plus ?

La sacoche refermée, il se tient face à elle, droit dans ses bottes, il changera pas de cap. Elle peut butter tous les Ducs du pays, se retrouver dans des endroits pas possible, allonger la liste déjà trop longue de ses prétendants il s'en cale. Mais si elle veut crever c'est sans lui. Lui si calme il se surprend encore à se laisser émouvoir. Peut être vaudrait il mieux qu'il sorte de sa vie s'il la fait souffrir..Comble de l'ironie ou génie de la nature. C'est pas comme si c'était voulu...

Et merrde...On fait quoi ?

A elle de voir...La sacoche sur l'épaule, mine de rien il est encore à la bourre sur le jour...Sacré Césaire..L'homme tranquille un poil paumé de voir sa tranquilité s'envoler...
Les femmes...
Soupir...Il allumerait bien sa pipe. Mais il évite..
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Cymoril

Pfff...

Evidemment, facile de gueuler avec deux mois de retard... Pis qu'est-ce que ça peut lui foutre au final qu'elle claque d'une façon ou d'une autre...
Elle subit son cynisme, ses piques, encaisse, serre les dents... Maitrise la rage ressentie, posant juste sur lui un regard insolent.

Dis donc, grand machin... J'peux savoir c'que j'assume pas ? Parce que j'ai pas bien compris ce passage... j'dois être trop conne hein...

Et puis j't'ai jamais rien d'mandé que j'sache, ni reproché...
Dire que j'étais contente de t'revoir enfin.

Pas loin de lui coller sa main dans la figure, histoire de se défouler encore un peu, elle se retient. Parfaitement consciente qu'il est pas loin d'avoir raison, juste pas loin...
Parce qu'elle n'est pas précisémment ce qu'il décrit. Elle cherche juste à pouvoir dormir.

Tain. Foutu Césaire...

Un haussement d'épaules plus tard, elle dirige ses pas à nouveau vers la chambre. Bruit d'armoire qui s'ouvre et se referme. Elle enfonce vêtements de voyage dans son sac.

Comment ça, on fait quoi...
C'qu'est prévu, qu'on a à faire... c'est bien comme ça que ça marche non ?

Il croit quoi, qu'elle va s'laisser enfoncer sans rien dire, en gentil p'tit toutou bien sage p'têt.

Pis tu sais...
Si j'voulais crever, j'ai tout ce qu'il faut dans la poche...
T'inquiètes pas pour moi, hein...
J'suis une grande fille...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Elle a encore tant à apprendre sur lui. Il comprend sans la relever la colère qui s'exprime.Plus qu'elle ne croit...Le tout fera son chemin quand l'enervement retombé, elle sera en mesure de réfléchir. Lui il laisse couler, l'épisode clos puisqu'elle n'y touchera plus.

Ce que t'assume pas j'en sais que dalle..Des remords si ça se trouve pour l'infâme que tu n'es pas..En tout cas ça t'empeche de dormir. Mais ta solution est mauvaise. Je sais où elle mène c'est ce que j'ai voulu te montrer...

Certes il a méthode froide ou ptêt pas adaptée, il a oublié de mettre les gants, en même temps c'est s'il en avait rien à foutre qu'il faudrait s'inquiéter. Il sussure encore, parfaitement conscient qu'il peut être paraître parfaitement odieux.

Moi aussi j'étais content de te revoir...
T'es prête ?

Le voyage se chargera de dissiper cette humeur, leur différend, pas loin au final d'avoir enfin crever au moins un abcès, la Fourmi ayant tendance à enfouir, laisser mariner ses ressentis. Il sait ce poison, pas étonnant que la nuit venue ils se rappelent à son bon souvenirs. C'est comme les cadavres dans le placard qui finissent toujours par resurgir...

Inquiète toi plutôt le jour où je m'inquièterai plus MA fourmi.
T'es surtout pleine de vie...Pas envie que tu te gaches pour le reste ça marche comme tu veux...
Je suis pas chiant tu vois.

Il a un sourire conciliant, conscient d'avoir glisser un compliment. La tension dans la pièce à briser il ajoute encore...

Si tu dors pas c'est aussi que tu manques d'activité, j'ai une méthode spéciale fourmi contrariée. Gaffe en arrivant je te garantis que tu vas pioncer trois jours d'affilée.

Le tout ponctué d'un regard affuté à faire rougir une succube. Nope c'est pas un saint le Césaire et cette vadrouille est tout sauf innocente. Et si elle pense que c'est un sale con intransigeant, il admettra en rajoutant deux adjectifs: bien intentionné et pas manoeuvrable.
Et encore il a été gentil, avec lui ça aurait pu finir autrement, il a toujours aimé les fourmis furibardes en travers de selle. Comme quoi il est diplomate. Même si présentement elle aurait du mal à le croire. Même pas elle a idée de comment il prend les pincettes pour la ménager...
Et c'est non sans un humeur douteux qu'il glisse la dernière question avec le même air de rien qu'elle lui a servi. Le sourire au bec, le ton faussemtn détaché, sourcil haussé, le masque du gamin qui va dire une connerie ptêt bien...

Ahem...Y avait quoi au menu ?

Pas à dire, il cumule. Tain ça promet cette affaire. Rassuré quelque part, il se voit pas peindre une jolie cloture blanche autour d'une maison mignonne et avec fleurs des champs aux balconnières. Et loin son esprit pragmatique de se demander où il va foutre la barque, la grande échelle et tout le bastringue qu'il va convoyer..Exécuteur testamentaire, con que le Fossoyeur soit cantonné à la pèche du côté de la teste. En même temps il l'avait senti venir...
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Cymoril

Si elle était une cocotte au lieu d’être une Fourmi, on verrait peut-être la vapeur sortir de ses oreilles, histoire d’évacuer un peu.
C’qu’elle assume, garde enfoui… de mauvais souvenirs qu’elle croyait avoir réussi à oublier…

Bien sûr que j’suis prête…

Tain, il a l’art de la déstabiliser comme personne. Après la douche froide, la trouille éprouvée quelques instants auparavant, voilà qu’il lui assène quelques compliments sans en avoir l’air. Et de lui faire prendre une teinte pivoine qui n’a plus rien à voir avec la colère.

Pourquoi j’suis chiante moi ?

Ose-t-elle, candide. Elle se rapproche, une moue contrite sur son visage mutin, sincérité dans le regard. Il a peut-être vécu lui, mais elle… elle a pas grandi dans les bas-fonds, elle sait pas tout ça. Elle essaye de faire de son mieux, pour pas le décevoir, tentant de concilier ce qu’elle est avec tout le reste.

J’suis désolée pour… tout ça… J’savais pas… J’voulais pas t’mettre en colère…
Mais faut que tu saches… j’serai jamais comme toi… même si c’est mauvais, j’ressens les choses moi…

Pas sûr que ça soit diplomate sur le coup. Pas plus douée la Fourmi pour les déclarations. Elle cherche à se rattraper, consciente d’avoir peut-être été blessante sans le vouloir. Dire qu’elle essayait de s’excuser, de reconnaître ses torts un instant avant… merdouille.

Levant le nez, elle se risque à passer ses mains derrière sa nuque, caressantes, fébriles, plantant ses mirettes noisette dans son regard :

J’te l’ai dit, t’es parfait…

Et le pire, c’est qu’elle le pense. Même si elle sait pas grand-chose de lui, exception faite de ce qu’ils ont vécu ensemble, il est un des rares à avoir su la comprendre sans la juger, à ne pas lui promettre monts et merveille pour la mettre dans son lit. Sans avoir même l’air d’essayer il a réussi le tour de force de l’attacher à lui bien plus qu’il ne l’imagine. Ce qu’elle évitera de lui dire d’ailleurs.

Et y’aura c’que tu veux au menu !

Si c’est pas une fourmi docile ça, c’est qu’elle n’y comprendra jamais rien !
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

Cesaire_h

Départ, trois jours plus tard^^

Cymo ? Faudrait songer à y aller...

Plusieurs heures qu'il fait les allers retours entre ce qui reste à charger et la chambre. Trois jours qu'ils n'ont au final pas quitter le 38..
Le temps perdu à rattraper et un repas qui s'est mué en festin.
De quoi rendre jaloux les plus zélés des marmittons, pas à dire...
Il la regarde doucement remuer comme il lui a murmuré à l'oreille...Attendrissante de sommeil, un peu comme trois jours auparavant avant qu'elle aille à ce foutu pique nique.

Il réitère en chuchoté..

Je connais une petite fourmi toute nue qui va faire le voyage dans la charette...

Si dormir n'est pas le terme parfait pour l'heure il veut bien être pendu..Après avoir été relaxé faute de procédure, à défaut de culpabilité.

Même si rien n'a pu être prouvé.

Il sourit dans la pénombre et se leve ouvrir ces volets de bois.
La lumière entre à plein flots, baignant une fourmi et il n'est pas sans admirer le jeu des ombres et des éclats, jusqu'à cette mèche brune et la ligne pure d'une épaule mis à jour, rehaussés.
Le tableau est charmant, la fourmi reposée. Il en atteste sur la langueur froissée des trois veilles...

Il a repensé à ses mots et à ce qu'il lui a répondu..
Que la perfection n'existe pas et que la tempérance c"est de savoir l'admettre quelque part...Que c'est aussi de savoir jouer et doser de façon à jamais se bruler vraiment quand on frôle le feu par exemple. Aimer la brulure juste assez pour qu'elle demeure agréable, doucereuse. Il songe pour lui même que le feu peut prendre bien des formes...

Au présent, son regard caresse quelques monts coquins drapés de blanc. Sous ce drap pudique où elle a l'habitude de s'enfouir..Il sourit, la pudeur n'est pas pour lui déplaire...Quand elle cache les plus torrides débordements et il serait fort étonné de savoir tel entretien avec telle maquerelle...
Il n'a pas relevé la remarque qui n'aurait pas pu le blesser, spontanéité étant mère de presque vérité à quelques nuances prêtes..

Tiens il n'avait jamais remarqué ce reflet dans ses cheveux..
Il joue du rideau laissant un rayon taquiner la joue veloutée et l' ombre de sa main s'y dessine.. Silence studieux..Césaire s'amuse, un sourcil levé, attentif et laisse glisser de là où il est un doigt paresseux.
Jusqu'au rebord du drap qui cache plus savoureux encore.
Un sourire lors l'ombre passe dessus sans parvenir à le saisir, à crocheter...Il perservère plus amusé encore de ce jeu langoureux, bataillant à distance avec l'imuable matérialité de l'étoffe qui refuse de livrer ses secrets...Il murmure..

Dommage...

Ne sont ce pas des cils qui viennent de frémir..Un nez se froncer, quelque chose d'imperceptible qui annonce le réveil.Un soupir peut être..
Il abandonne la place forte et remonte avec une lenteur étudiée, se demande si elle peut ressentir cette empreinte si éthérée.La gorge ronde, le souffle paisible, le cou, le menton, la joue encore.
Rose et fraîche.

Il sait qu'elle va ouvrir les yeux. La main s'étale, fixée en paravent, qu'elle ne s'éblouisse à paupières encore lourdes. Il observe le spectacle, avec son air grave et inspiré. Le visage éclairé et juste cette ombre douce préservant le regard qu'elle a au réveil...
Posée comme un masque...
Et lui à quelques pas, en contre jour, près de la fenêtre...
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Cymoril

Hummmmmmmm…..

L’oreille a entendu… répercuté l’information… les paupières, elles, se ferment plus encore alors que le soleil pénètre dans la pièce et vient frapper le lit. Refus de s’ouvrir, conserver encore un instant furtif ce bien-être des jours passés à pouvoir être vraiment elle. Sans masque ni frontières.

La vérité nue.

Et cette idée qu’elle lui a opposé mordicus que la tempérance est mère d’ennui. Qu’elle écrase les aspirations humaines. Que sans passion nulle grandeur ne s’exprime, nulle noblesse… Que la modération en toute chose tend à amoindrir pensées et sentiments.
Une vie sans saveur à dire vrai…

Et cette défense bien à elle au sujet de la perfection, qu’elle est comme la beauté, somme toute bien relative, seulement interprétée comme telle au travers du regard qui la contemple.

Retenant encore l’instant fragile avant d’ouvrir les yeux, sur Lui, dont elle sent la présence. C’est si bon d’être là, sans défense ni armure, sans avoir à se cacher… Sauf sous un drap…

Désireuse de garder ses rêves et ses illusions, bien qu’elle ait perdu toute confiance en la perfectibilité du monde, elle persiste à essayer. Pour ça qu’elle ne ment jamais, chaque mensonge même infime contribuant à aggraver sa peine.

Caresse du rayon de soleil, atténuée par… une ombre, légère… La fourmi s’étire longuement avant d’entrouvrir les yeux, laissant le drap glisser à sa guise et dévoiler quelque rondeur bien féminine. Le regard croisé la fait déjà frémir, rosir… encore, toujours… comme s’il avait le don de lire en elle.
Sait-il à quel point il est devenu sa force, sa plus grande faiblesse, sa foi unique, la seule loi à laquelle elle se plie ? Que sa plus grande peur est qu’il se lasse d’elle et la chasse de sa vie…

Lui, l’ombre, le spadassin… Césaire.

Qui éveille d’un regard cette envie de se brûler un peu plus, le feu elle aime et maîtrise, rien n’est plus doux que de s’y consumer tant que c’est avec lui.
Lèvres pâles qui s’étirent en un sourire serein, avant de se muer en une moue enfantine et boudeuse :

Déjà…

Un soupir, long, soupçon désabusé d’une fourmi qui aimerait profiter encore un peu de cet état de chose, si rare.

Elle sait qu’il faut se lever, cherche de la main quelque chose pour couvrir cette nudité si gênante au grand jour. On se refait pas. Trouve rien… étonnant… Tant pis pour le drap, il quittera le lit avec elle, jusqu’à lui, à qui elle va arracher un baiser avant d’aller s’habiller.

B’jour vous…

De l’armoire elle sort tenue de route assez inhabituelle, cette houppelande noire qu’il lui a offerte.

Après tout, c’est en tant que conseillère municipale qu’elle fait ce déplacement, et les apparences sont si importantes aux yeux de beaucoup. Comme lui a quitté aussi son apparat habituel, délaissant ce heaume et cette tenue passe partout pour passer l’habit respectable de l’exécuteur testamentaire.

Retenant cette réflexion qu’elle s’est faite, sur la chose atroce qu’il a posé sur sa caboche. Bon sang c’que c’est moche ce truc…

Elle s’habille avec un soin particulier, peut-être même une lenteur étudiée histoire de le faire enrager gentiment. Et puis tous ces petits nœuds, c’est que c’est long d’abord. Pas aussi long que de charger la charrette de tout ce qu’ils emportent, mais quand même.

Charrette qui attend dehors, avec son canasson. Un sourire à la pensée qu’il paraîtra encore plus blanc que de coutume avec une fourmi plus noire encore. Avec sa houppelande remontée pour pouvoir tenir en selle. Finalement, c’était peut-être pas une si bonne idée que ça, de s’habiller en fille. Trop tard maintenant. Peu désireuse de le voir râler à cause d’un contretemps vestimentaire, elle s’accomodera…

Hop, quelques fraises achetées la veille en guise de petit déjeuner. Savoureuses et sucrées, parfumées… avalées.

Il est l’heure, la route attend, un certain maire d’Orthez aussi… Tant que ce ne sont pas ces piteuses brigandes dont on parle un peu partout en ce moment, celles qu’elle soupçonne d’avoir abîmé légèrement sa Duchesse. Ce serait amusant ceci dit, de pouvoir leur ramasser la tronche à grand renfort de bottes dans les dents…
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

--Hawk_peregrinus

Battements d'ailes au-dessus du puits.

Lui aussi s'apprête au départ, s'échauffe pour un vol d'une durée indéterminée. Il les rattrapera à son gré, les devancera, s'amusera de leur route sinueuse alors qu'il planera au-dessus de leurs têtes, jouant des vents légers pour moins se fatiguer.

Tiens... une souris présomptueuse qui s'aventure en arrière cour à peine sa maîtresse et son compagnon éloignés... désireuse de s'infiltrer par quelque trou dans la réserve de la brunette... Qui finit entre ses serres en moins de temps qu'il ne faut pour le dire.

Il l'emporte avec lui dans le ciel gascon.
Qui sait, peut-être la laissera-t-il choir de là-haut au passage de la forêt, apportant sa contribution au rassemblement de bipèdes... Ou alors il essaiera de viser la charrette peut-etre bien... Oui... Hawk est joueur lui aussi...

Hawk, jamais loin d'elle...

Eilith

La Fourmi lui avait dit qu'elle pourrait habiter chez elle, y avait même une chambre prévue pour ça.
En hauteur, avec une fenêtre. Idéale, donc.

La jouvencelle a dit au revoir au Mulot dans la journée, et laisse les autres vaquer à leurs occupations.

Elle pousse la porte du 38, et s'avance jusqu'à la table, détaillant la baraque. C'est qu'elle a pas l'habitude de voir des maisons aussi grandes, et puis, elle est un peu curieuse de voir comment c'est, chez son amie.
Malgré ses nombreux passages, l'adolescente s'était toujours débrouillée pour dormir avec le poney, ou à la belle étoile.

Eilith regarde sur la table, et fronce les sourcils en voyant le tas d'herbes.
"Cherche pas à comprendre et récupère". Ce sont les termes employés. Elle cherche pas à comprendre, donc. Même si elle constate le peu d'herbes qu'il y a par rapport à la quantité censée rester. Elle a pris des doses de cheval ou quoi, la Cym ? Ou alors, elle en a bu comme de l'eau. Elle a pas compris que c'est pour dormir ou se calmer ? Si elle a compris, c'est qu'elle est sacrément nerveuse, en tout cas.

La Châtaigne récupère ce qui était à elle, à l'origine, et jette le reste au feu. De toute façon, c'est pas comme si la Fourmi cuisinait, hein. Du moins, si c'est le cas, on lui a rien dit.

Pièce nettoyée, elle passe déposer ses affaires dans une chambre vide. Laissant les herbes de côté. Quelques jours qu'elle privilégie l'alcool à la drogue. Et encore... sa récente maladie l'a empêchée d'en abuser... elle sait toujours pas ce qu'elle a eu, d'ailleurs. Sans parler de ce voyage en Bourgogne.

Elle ouvre la fenêtre, regarde en l'air... s'agrippe et crapahute jusqu'à atterrir sur le toit.
Labrit s'étend devant la pucelle, sombrant petit à petit dans le domaine de Morphée.

Elle ne dormira pas ce soir, encore une fois. Pas que l'envie lui manque.
Mais ses insomnies la reprennent sitôt qu'elle ne provoque pas son sommeil artificiel. Pas qu'elle soit spécialement tourmentée non plus. C'est comme ça, d'aussi loin qu'elle se souvienne.

En soupirant, la jeune fille s'allonge sur le toit, regardant au dessus d'elle. Ressortir les souvenirs, les pensées, les décortiquer, retourner, juger. Les classer, ensuite.
Pour ça que le toit est pratique, pas grand monde qui se risquerait à aller lui tailler une bavette pendant qu'elle trie les sentiments pour lesquels elle se sent assez forte, les écartant un à un, y placardant impitoyablement une froide logique, justification pragmatique servant à dépouiller ses actes des émotions qui auraient pu y être mêlées.

Quant au reste... elle se contente de les effleurer, donnant une tape sur le voile pour le dépoussiérer, sans pour autant le soulever. Plus tard.
La nuit et le jour qui vient ne seront pas suffisants pour les moins essentielles, alors celles-là, hein...
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Cymoril

Un retour détour avant de repartir.

Il est clair que la maison devient celle des courants d'air. Certainement avant de tomber en désuétude.
C'est con finalement d'avoir dépensé pour agrandir.

Un instant en arrêt devant la porte et sa pancarte.
Elle sourit en la voyant, étonnée que l'homme tranquille n'ait jamais songé à l'enlever.
Puis, pénétrant en sa demeure, la forgeronne découvre avec un certain étonnement le rangement dans la pièce.

Table débarrassée du chantier qui la recouvrait lors de leur départ.
Châtaigne a du passer par là.
C'est toujours ça de pas perdu pour tout le monde.

Le temps est compté avant le départ.
La pause labritoise fut laborieuse pour la conseillère municipale.
Entre le marché à surveiller, où elle a fini par laisser la quasi totalité de sa bourse d'études, la course à la Prévôté pour toutes les affaires labritoises et cette fichue vente aux enchères, la Fourmi a eu droit à toutes sortes d'émotions fortes.

Et du temps perdu aussi...
Qu'elle essaye de rattraper en s'activant pour préparer ses affaires pour le voyage.
Triant diverses denrées à bourrer en sacoches, remisant certaines autres dans l'espoir qu'elles se conservent jusqu'au retour.
Jusqu'à ce que son regard tombe sur ce tonnelet de St Estephe... Cadeau d'un ami. Des mois qu'il traine là à attendre quequelqu'un le délivre. Elle s'empare pour le poser sur la table avant d'aller chercher un verre.

Pause...
Elle s'offre un arrêt sur image.
Profitant du calme.
Du silence.
Elle déguste, savoure le cru, dommage il aurait bien accompagné quelque pièce de gibier...
Se riant d'elle même quand cette pensée l'effleure.
Foutre dieu !
La voilà en train de penser à accomoder les vins aux repas.
Il est vraiment temps de se remuer avant de finir en parfaite petite ménagère.
Un second verre.
Pour la route...
Pas de quoi faire un fromage.
Tain.
Encore en train de penser à la bouffe.

En arrière cour un bruit attire son attention.

Déposant son verre sur la table, elle traverse la pièce pour aller voir.
Et découvrir une nouvelle victime supersonique tombée entre les pattes du faucon.

Tu permets ?

Eloignant un instant Hawk du feu ramier, espérons que le proprio n'y tenait pas plus que ça, elle récupère entre duvet sanglant, plumes collées et autres morceaux de viscères pigeonnesques le pli que celui-ci était supposé lui livrer.

Un jour il faudra que le Faucon comprenne qu'il faut qu'il attende avant de manger, ça éviterait à la propriétaire de devoir trifouiller ainsi pour récupérer son courrier.

Cymoril tire un peu d'eau au puits pour se rincer les mains avant de rentrer prendre connaissance de la teneur de la lettre.

Reprenant sa place en son fauteuil, et non sans avoir récupéré son verre de vin au passage, elle découvre le contenu du parchemin.
Le message est court.
L'écriture ne laisse aucun doute.
Et le sourire de la Fourmi disparait.

Elle finit son verre, qu'elle repose dans un mouvement brusque.
Il est temps.

Une dernière chose.
Comment pourrait-elle abandonner là ce grand vin ?
Faisant fi de l'avenir, elle vire quelques miches pour faire assez de place au précieux liquide.
Pour la route et les longues étapes à la lueur d'un feu de camp.

Parée, armes et bouclier à portée, la traversée de certaines zones n'est pas sans risques.
Elle le sait, tous sont sensés le savoir d'ailleurs
En selle, la brunette jette un dernier regard sur le faucon qui finit de dévorer littéralement l'emplumé messager.

Et sans trop savoir pourquoi elle le dit à chaque fois :

Adelante mi guapo Bagual...
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Juliuz a écrit: Cymoril, toujours franche et ironique mais qui a drôlement perdu de son charme en changeant d'avatar.

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[RP] Rue de Gascogne, 38, en face de l'église...