Katina_choovansky.
- « HIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII », fit la flamande avant de placarder deux mains sur sa bouche, priant rapidement mais avec beaucoup de ferveur –et un ou deux jurons en bonus- pour que personne n’ait pu entendre ce hurlement d’hystérie purement féminin.
Coup d’œil à droite, coup d’œil à gauche… le sourire goguenard de l’apothicaire sur le perron de sa boutique ne la trompa pas. Il y avait au moins un témoin gênant… Elle aurait bien noté l’adresse, se promettant de revenir avec quelque cailloux à lui balancer dans sa vitrine, agrémentés d’un de ses pliages de pendu dans lesquels elle excellait, pour lui signifier une mort lente et pénible s’il racontait à quiconque qu’elle avait couiné devant une boutique qui n’était pas celle d’un bottier…
Mais en même temps, ce n’était pas n’importe quelle boutique, c’était les Doigts d’Or… Et puis elle n’était pas foutue de se repérer dans Sémur… Pas faute d’avoir essayé, mais elle devait se rendre à l’évidence. Sans les cailloux blancs que semaient Bocom derrière lui quand il rentrait à leur auberge, elle se paumait systématiquement. Oubliant momentanément cette vengeance complexe qui menaçait de la faire errer trois heures d’affilée en ville avec quatre kilos de caillasse sur les bras, se promettant de la transposer sur le jardinier de la Confrérie, elle reporta toute son attention sur la vitrine qui leur faisait face.
A Genève, elle avait cru un ange tombé du ciel quand Désirée, après lui avoir demandé si elle aimait les bottes, avait enchainé avec sa passion des chausses, le rapport à la matière, la souplesse proposée aux mouvements… Evidemment que la flamande n’était pas d’accord (mais en même temps, qui a déjà vu un flamand d’accord ?), parce qu’elle, aimait le délacé des bottes, cette façon qu’elles avaient parfois de grimper à la cuisse, et leur coté sage pour marcher dans les flaques… Mais là n‘était pas l’fond, non ! Le fond, c’était que Désirée ne s’était pas endormie au bout de deux minutes de discussion chiffons. MIEUX : Désirée aimait les chiffons ! Et les chiffons de luxe, avait elle pu constater lors d’un déballage de malles en bonne et due forme…
Voilà pourquoi, après quelques jours de voyage bien confortablement lovées dans la voiture tandis que les hommes marchaient courageusement –et surtout parce qu’ils n’avaient pas le choix- dans le froid, croquant des friandises sur fond de piaillements enfantins, le petit groupe avait rejoint Sémur.
Sémur, la ville aux putains de routes tordues faites exprès pour paumer une flamande qu’a pourtant le nord dans le sang, la ville où se nichaient « Les Doigts d’Or ».
Sémur, la ville où il y avait aussi bien que Les Doigts d’Or : une rousse aux souliers rouges du plus bel effet, elle aussi amatrice de douceurs (et d’alcool, mais c’est une autre histoire)…
Et devant elle, la vitrine. Enfin.
Elle tourna vers Désirée et Rosalinde un visage radieux qu’on ne lui voyait pas souvent, ou pour les privilégiés, lors de quelques activités sadiques pratiquées sur les apprentis de la Confrérie...
Trépignait-elle ?
Oui.
Du haut de son mètre 68, rehaussé par 10 cm de talons angevins, le brushing impeccable de la flamande rebondissait doucement à ses épaules encapées.
- « A nous le satin et les bas de soie, Mesdemoiselles ! », fit elle à sa blonde et rousse accompagnatrice en leur ouvrant la porte. Puis, une interrogation, capitale en entendant 15 heures sonner à l’église lointaine : « Il y a des p’bread fours ?»
Parce que si on ne déconnait pas avec la mode, on ne déconnait pas non plus avec l’heure du gouter.
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Maitre Troubadour à la Confrérie
Coup d’œil à droite, coup d’œil à gauche… le sourire goguenard de l’apothicaire sur le perron de sa boutique ne la trompa pas. Il y avait au moins un témoin gênant… Elle aurait bien noté l’adresse, se promettant de revenir avec quelque cailloux à lui balancer dans sa vitrine, agrémentés d’un de ses pliages de pendu dans lesquels elle excellait, pour lui signifier une mort lente et pénible s’il racontait à quiconque qu’elle avait couiné devant une boutique qui n’était pas celle d’un bottier…
Mais en même temps, ce n’était pas n’importe quelle boutique, c’était les Doigts d’Or… Et puis elle n’était pas foutue de se repérer dans Sémur… Pas faute d’avoir essayé, mais elle devait se rendre à l’évidence. Sans les cailloux blancs que semaient Bocom derrière lui quand il rentrait à leur auberge, elle se paumait systématiquement. Oubliant momentanément cette vengeance complexe qui menaçait de la faire errer trois heures d’affilée en ville avec quatre kilos de caillasse sur les bras, se promettant de la transposer sur le jardinier de la Confrérie, elle reporta toute son attention sur la vitrine qui leur faisait face.
A Genève, elle avait cru un ange tombé du ciel quand Désirée, après lui avoir demandé si elle aimait les bottes, avait enchainé avec sa passion des chausses, le rapport à la matière, la souplesse proposée aux mouvements… Evidemment que la flamande n’était pas d’accord (mais en même temps, qui a déjà vu un flamand d’accord ?), parce qu’elle, aimait le délacé des bottes, cette façon qu’elles avaient parfois de grimper à la cuisse, et leur coté sage pour marcher dans les flaques… Mais là n‘était pas l’fond, non ! Le fond, c’était que Désirée ne s’était pas endormie au bout de deux minutes de discussion chiffons. MIEUX : Désirée aimait les chiffons ! Et les chiffons de luxe, avait elle pu constater lors d’un déballage de malles en bonne et due forme…
Voilà pourquoi, après quelques jours de voyage bien confortablement lovées dans la voiture tandis que les hommes marchaient courageusement –et surtout parce qu’ils n’avaient pas le choix- dans le froid, croquant des friandises sur fond de piaillements enfantins, le petit groupe avait rejoint Sémur.
Sémur, la ville aux putains de routes tordues faites exprès pour paumer une flamande qu’a pourtant le nord dans le sang, la ville où se nichaient « Les Doigts d’Or ».
Sémur, la ville où il y avait aussi bien que Les Doigts d’Or : une rousse aux souliers rouges du plus bel effet, elle aussi amatrice de douceurs (et d’alcool, mais c’est une autre histoire)…
Et devant elle, la vitrine. Enfin.
Elle tourna vers Désirée et Rosalinde un visage radieux qu’on ne lui voyait pas souvent, ou pour les privilégiés, lors de quelques activités sadiques pratiquées sur les apprentis de la Confrérie...
Trépignait-elle ?
Oui.
Du haut de son mètre 68, rehaussé par 10 cm de talons angevins, le brushing impeccable de la flamande rebondissait doucement à ses épaules encapées.
- « A nous le satin et les bas de soie, Mesdemoiselles ! », fit elle à sa blonde et rousse accompagnatrice en leur ouvrant la porte. Puis, une interrogation, capitale en entendant 15 heures sonner à l’église lointaine : « Il y a des p’bread fours ?»
Parce que si on ne déconnait pas avec la mode, on ne déconnait pas non plus avec l’heure du gouter.
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Maitre Troubadour à la Confrérie
