Isleen
Ainsi il est revenu, il est là dans la taverne, tranquillement assis, elle ne voit que lui à travers la fenêtre, elle ne regarde aussi que lui, autour, il peut bien y avoir du monde qu’elle ne le voit pas, les onyx sont figés sur les mèches blondes, la carrure du guerrier, du wiking, sur son danois. Oui parce qu’en un sens, il est à elle, elle est à lui, ils l’ont écrit "mon danois" "mon irlandaise", ils se sont appropriés l’un l’autre, sans perdre une once de liberté chacun. Il l’a dit une fois, elle non.
Il est parti, il est revenu.
Encore dehors un instant auparavant, la voici désormais dedans, sur une porte ouverte sans ménagement, sans délicatesse aucune, pour être refermée d’un vague geste de la main, le battant peut bien rester ouvert, ce n’est pas son soucis, elle n’y pense même pas, ses prunelles cherchent les océans glacés, pour s’y noyer un instant, les déchiffrer, y lire jusqu’à l’âme.
Il est parti, repartira-t-il ?
Les agates glissent sur le profil volontaire, l’arrête du nez, les lèvres, le cou, sa petite barbe, l’épaule, la nuque et ses mèches folles dans sa nuque, dans laquelle elle aime venir glisser sa main. Quand son regard a-t-il changé sur lui ? Quand s’est-il mis à être différent ? Lors de cette partie de boules de neige ? Partie qu’elle a volontairement provoquée, qu’elle a perdue terminant roulée dans la neige, gelée, trempée, frigorifiée, mais heureuse d’avoir ranimer une étincelle de vie dans son regard si glacial. Ou après lorsque enrhumée, enfiévrée, il s’est inquiété jusqu’à faire tomber légèrement sa fièvre avec de la glace, la prenant contre lui, lui demandant de lâcher prise au moins un moment avec sa fichue manie de ne rien vouloir laisser paraître, de contrôler ? Ou encore de tous ces moments à discuter, à partager, peut être plus elle que lui en y réfléchissant. Mais étrangement, il n’a pas besoin de dire beaucoup pour qu’elle comprenne, qu’elle le comprenne dans ce qu’il est, qu’elle ressente certaines des choses qui s’agitent en lui, et ça en est parfois effrayant.
Elle est partie, elle est revenue.
Elle a fait de même, elle aussi, sautant sur l’occasion d’une demande prononcée en taverne, marcher pour réfléchir, un aller retour à Beziers, elle ne devait pas l’attendre, il l’a mettait au pied du mur, devant sa décision, un vulgaire pigeon pour le lui dire, mais il l’a prévenait, dans cette décision, c’était bien la seule chose dont elle pouvait le remercier. Il l’a déjà vu ne pas savoir. Elle était partie elle aussi, n’attendant pas qu’il réponde à la réponse qu’elle n’avait pas manqué de lui envoyer, troublée. Elle s’attendait à ce qu’il lui tombe quelque chose sur le crane, mais pas à ce qu’il prenne la fuite.
Elle est partie, repartira-t-elle?
Et elle a réfléchi l’irlandaise, et pas qu’un peu, elle sait, devines les raisons du départ du danois, il cogite trop, la peur de se laisser aller, de trahir, d’oublier, de perdre le contrôle, surement croit-il qu’elle attend trop de lui aussi…
Oh oui, la rouquine a cogité pendant son cours voyage, savoir si elle allait tout laisser ou pas, revenir ou pas, elle s’est demandé si là encore, elle ne gâchait pas une amitié, si là encore lorsqu’un soir en taverne, après avoir rit, s’être chercher, il lui avait souhaité bonne nuit en effleurant ses lèvres des siennes, en sortant avec un fichu sourire énigmatique, au lieu d’être restée là étonnée et perplexe, si alors il n’aurait pas fallu qu’elle lui en colle une direct. Oui mais voilà, elle ne s’y était pas attendu. Et lorsque un jour ou deux plus tard, il l’avait prit possession de sa bouche, prenant tout autant que donnant, elle n’avait pas résisté, elle en avait été incapable, y répondant avec délice et plaisir, elle en avait eu envie. Et la rouquine qu’elle est, a une proportion certaine, a céder à ses envies sans aucune retenue, même si cela mène à sa perte. Peut être n’aurait-elle pas du, comme tant d’autres choses avant, mais on ne change pas ce que l’on est, et pas de regret à avoir.
Il est parti. Elle est partie.
Attend–t-elle trop ? Peut être, elle ne sait pas bien ce qu’elle attend de lui, mais au moins qu’il lui fasse une place, une petite. Elle n’est pas stupide au point de penser rivaliser avec une âme sœur, et la lui faire oublier. Comment peut-on oublier les moments de partages, les moments d’amour, ce qui a été construit et qui fut détruit ? C’est impossible. Elle même a ses propres douleurs, ses propres défunts à porter, même s’ils sont très différents des siens. Oui une petite place dans sa vie, passer du temps ensemble et pas, profiter l’un de l’autre, même si un jour leurs chemins prennent des directions différentes, ne pas regretter d’avoir ressenti, d’avoir prit un peu de bonheur quand il se présente, dans ce monde qui s’évertue à vous le prendre plus rapidement qu’il n’apparaît.
Ils sont revenus chacun d’un coté.
Il est là, elle qui ne le quitte pas du regard, s’en rapproche, sa présence lui a manqué, même le peu qu’ils se voient depuis que sa famille est arrivée, oui il lui a manqué, elle peut bien se l’avouer. Mais ce n’est pas un sourire, un baiser, ou une main amusée qui vient défaire l’ordre des mèches non, c’est une baffe toute ce qu’il y a de plus féminine et irlandaise qui claque sur la joue du danois.
Elle lui en veut, oui, elle lui en veut de lui avoir annoncé son départ avec un vulgaire pigeon, même si elle en devine les raisons, mais le coup du piaf lui est resté en travers de la gorge, au propre comme au figuré, le volatile avait failli l’étouffer lorsqu’elle l’avait mangé cuit le soir même. Oui le pigeon, plus le coup de "n'attend pas mon retour, je ne sais pas quand je rentre... " qui avait sonné comme un je ne rentrerais peut être pas, ça lui avait fait un coup. Elle s’attendait à mieux qu’une fuite de sa part.
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Il est parti, il est revenu.
Encore dehors un instant auparavant, la voici désormais dedans, sur une porte ouverte sans ménagement, sans délicatesse aucune, pour être refermée d’un vague geste de la main, le battant peut bien rester ouvert, ce n’est pas son soucis, elle n’y pense même pas, ses prunelles cherchent les océans glacés, pour s’y noyer un instant, les déchiffrer, y lire jusqu’à l’âme.
Il est parti, repartira-t-il ?
Les agates glissent sur le profil volontaire, l’arrête du nez, les lèvres, le cou, sa petite barbe, l’épaule, la nuque et ses mèches folles dans sa nuque, dans laquelle elle aime venir glisser sa main. Quand son regard a-t-il changé sur lui ? Quand s’est-il mis à être différent ? Lors de cette partie de boules de neige ? Partie qu’elle a volontairement provoquée, qu’elle a perdue terminant roulée dans la neige, gelée, trempée, frigorifiée, mais heureuse d’avoir ranimer une étincelle de vie dans son regard si glacial. Ou après lorsque enrhumée, enfiévrée, il s’est inquiété jusqu’à faire tomber légèrement sa fièvre avec de la glace, la prenant contre lui, lui demandant de lâcher prise au moins un moment avec sa fichue manie de ne rien vouloir laisser paraître, de contrôler ? Ou encore de tous ces moments à discuter, à partager, peut être plus elle que lui en y réfléchissant. Mais étrangement, il n’a pas besoin de dire beaucoup pour qu’elle comprenne, qu’elle le comprenne dans ce qu’il est, qu’elle ressente certaines des choses qui s’agitent en lui, et ça en est parfois effrayant.
Elle est partie, elle est revenue.
Elle a fait de même, elle aussi, sautant sur l’occasion d’une demande prononcée en taverne, marcher pour réfléchir, un aller retour à Beziers, elle ne devait pas l’attendre, il l’a mettait au pied du mur, devant sa décision, un vulgaire pigeon pour le lui dire, mais il l’a prévenait, dans cette décision, c’était bien la seule chose dont elle pouvait le remercier. Il l’a déjà vu ne pas savoir. Elle était partie elle aussi, n’attendant pas qu’il réponde à la réponse qu’elle n’avait pas manqué de lui envoyer, troublée. Elle s’attendait à ce qu’il lui tombe quelque chose sur le crane, mais pas à ce qu’il prenne la fuite.
Elle est partie, repartira-t-elle?
Et elle a réfléchi l’irlandaise, et pas qu’un peu, elle sait, devines les raisons du départ du danois, il cogite trop, la peur de se laisser aller, de trahir, d’oublier, de perdre le contrôle, surement croit-il qu’elle attend trop de lui aussi…
Oh oui, la rouquine a cogité pendant son cours voyage, savoir si elle allait tout laisser ou pas, revenir ou pas, elle s’est demandé si là encore, elle ne gâchait pas une amitié, si là encore lorsqu’un soir en taverne, après avoir rit, s’être chercher, il lui avait souhaité bonne nuit en effleurant ses lèvres des siennes, en sortant avec un fichu sourire énigmatique, au lieu d’être restée là étonnée et perplexe, si alors il n’aurait pas fallu qu’elle lui en colle une direct. Oui mais voilà, elle ne s’y était pas attendu. Et lorsque un jour ou deux plus tard, il l’avait prit possession de sa bouche, prenant tout autant que donnant, elle n’avait pas résisté, elle en avait été incapable, y répondant avec délice et plaisir, elle en avait eu envie. Et la rouquine qu’elle est, a une proportion certaine, a céder à ses envies sans aucune retenue, même si cela mène à sa perte. Peut être n’aurait-elle pas du, comme tant d’autres choses avant, mais on ne change pas ce que l’on est, et pas de regret à avoir.
Il est parti. Elle est partie.
Attend–t-elle trop ? Peut être, elle ne sait pas bien ce qu’elle attend de lui, mais au moins qu’il lui fasse une place, une petite. Elle n’est pas stupide au point de penser rivaliser avec une âme sœur, et la lui faire oublier. Comment peut-on oublier les moments de partages, les moments d’amour, ce qui a été construit et qui fut détruit ? C’est impossible. Elle même a ses propres douleurs, ses propres défunts à porter, même s’ils sont très différents des siens. Oui une petite place dans sa vie, passer du temps ensemble et pas, profiter l’un de l’autre, même si un jour leurs chemins prennent des directions différentes, ne pas regretter d’avoir ressenti, d’avoir prit un peu de bonheur quand il se présente, dans ce monde qui s’évertue à vous le prendre plus rapidement qu’il n’apparaît.
Ils sont revenus chacun d’un coté.
Il est là, elle qui ne le quitte pas du regard, s’en rapproche, sa présence lui a manqué, même le peu qu’ils se voient depuis que sa famille est arrivée, oui il lui a manqué, elle peut bien se l’avouer. Mais ce n’est pas un sourire, un baiser, ou une main amusée qui vient défaire l’ordre des mèches non, c’est une baffe toute ce qu’il y a de plus féminine et irlandaise qui claque sur la joue du danois.
Elle lui en veut, oui, elle lui en veut de lui avoir annoncé son départ avec un vulgaire pigeon, même si elle en devine les raisons, mais le coup du piaf lui est resté en travers de la gorge, au propre comme au figuré, le volatile avait failli l’étouffer lorsqu’elle l’avait mangé cuit le soir même. Oui le pigeon, plus le coup de "n'attend pas mon retour, je ne sais pas quand je rentre... " qui avait sonné comme un je ne rentrerais peut être pas, ça lui avait fait un coup. Elle s’attendait à mieux qu’une fuite de sa part.
RP migré de la halle de Montpellier aux arpenteurs afin que les intéressés puissent continuer à poster.
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