[RP] When the sun goes down.

Saanne

Question con mon pauvre Humbert, qu'a-t-elle à te raconter qui ne meurtrirait point ? Qui te livrerait encore un peu plus, tant tu paraîtrais blessé ? Que tu n'as tout simplement pas envie de savoir ?
Le brun se taraude, se demande ce qu'il fiche à se dresser face à elle, seule être, si ce n'est sa sœur, à pouvoir l’anéantir en quelques mots.
Il l'a appris, aux dépends d'une belette irascible, d'un Pommières implacable, qu'on épouse rarement par amour. Il s'est forgé à cette idée, résolu à se tourner vers son avenir. Que vient-il ici balayer tous ses principes ? S'engager dans cette voie sans issue, où n'en ressort aucun espoir ?
Cette attraction indéfinissable est plus forte que lui, et nulle prière ne saurait l'apaiser. Il trahirait même, plutôt que de s'en défaire. Triste Sort...

Et la voila qui se tait, ne touche même pas à son verre. Au moins elle s'apaise, se tasse sur sa chaise. Semble réfléchir. Lui, est dans l'attente son verre à la main, les yeux rivés sur l'âtre flamboyant.
Combien dure-t-il ce silence, avant que les mots de la danoise ne viennent à le briser ?
Si laconique. Non, elle ne se décide toujours pas à se livrer, et lui renvois au contraire la balle...

Il s'adosse à son siège, à moitié soulagé et à moitié dubitatif. Elle semble si épaisse cette banquise, qu'il en baisserait presque les bras. Il s'apprête à lui répondre, entrouvre les lèvres. Mais la voilà qui le devance, de manière si inattendu : « Je te dois des excuses ».

Son regard accroche aussitôt le sien, il écarquille de grands yeux bleus. Elle est blême, et ses prunelles ne sont plus des poignards le transperçant. Lui rougi instantanément, heureusement qu'il est assis !
Levé de coude, cul sec ! C'est le métronome de ces deux là...

- Oh !

Que répondre ? Tandis que ses yeux invitent la scandinave à poursuivre sur sa lancée, il se dessine sur ses lèvres un sourire tendre, de ceux qu'il lui adressait autrefois. Aussi sûrement qu'elle se désarme, il en perd les siennes et reste figé dans cet instant, sans vraiment mesurer le poids de ses mots.
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Astana

Humbert et ses joues qui s'empourprent... toute une histoire.

Réaction qui lui arrache un léger sourire. Sourire d'autant plus élargi lorsqu'il déclame un "Oh !" d'une pudeur extrême. Presque enfantin. Ainsi ils se retrouvent. Elle hoche la tête en retour, se mordant une lippe au passage. Grande inspiration. Parce qu'il faut bien se lancer un jour, alors...

Oui. J'ai été affreuse...

Instinctivement, les yeux se baissent, cherchent un point fixe sur lequel se raccrocher. Et la fausse patte de venir triturer un pan de sa chemise entre ses doigts. Malaise. Quand la mercenaire ose finalement relever les yeux, elle se perd. Humbert, faudra-t-il vraiment que tu m'en veuilles, si...

De t'accueillir de la sorte. Excuses-moi.

Aussi sûrement qu'il lui demande une mise à nu, elle en perd tout son courage et feinte.
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Saanne

Vraiment ? Le pauvre brun en accuse un quinte de toux. Sans doute une gorgée de vin avalée de travers. Ç’avait été trop beau !
N'y a-t-il donc pas de cœur sous cette étendue de glace ? Ne peut-elle que fondre partiellement, pour n'en être que plus polaire ?

Il en suffoque presque, l'espace d'un instant, incrédule. Son visage se déconfit totalement, avant de se reprendre.
Bien sur qu'elle ne lâchera pas comme ça. En serait-il conquit, aux premiers signes d'un aveux, au moindre bout de remord qu'elle laisserait bien paraître ?
Non bien sur... l'ego a sa place dans cette rengaine, et certaine choses blesses plus sûrement qu'une lame.

Alors on ressort nos couteaux, belle oiseau de nuit ? Cette lutte est donc à mort ?

- L'espace d'une seconde, j'ai cru que tu étais nostalgique.

Lâche-t-il avec un ton amer. Et de reprendre :

- Non bien sur. Je suis content que tu te remette de tes blessures. Et de m'assurer que tout aille bien.

Fuis où tu veux belle Apsara, il ne se désarçonne plus aussi facilement. Et dans cet havre si sobre, te dévisage de ses saphirs dilatés. Ému par le vin, son sourire s'étire presque de malice et cette rougeur que tu as connu jadis se dresse comme une boîte de pandore...
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Astana

Aïe.

Elle tressaille.

C'est donc ça, le fameux changement opéré chez le Savoyard. Il s'est endurci. Sa langue est devenue aussi fourchue que celle d'une vipère, et sa réplique aussi cinglante qu'une gifle en plein visage. « J'ai cru que tu étais nostalgique ». Simple mais efficace. Qu'est-ce que tu caches bien ton jeu... L'Astana se prend à observer son ancien amant d'un tout autre oeil, la tête négligemment inclinée sur le côté, incrédule. Si bien qu'elle ne prête aucune attention à ses derniers mots. Alors c'est comme ça ? Moi, j'essaie de nous éviter la catastrophe et toi, tu nous y précipite ? Soit.

Mauvaise foi. Bataille d'égo en devenir.

Puisque le verbe amer semble être de mise, elle renchérit, s'appuyant d'une main sur la table pour se lever dans un grognement douloureux :

Non.

Verre resservi dans la seconde et vidé tout aussi rapidement.
Le regard qu'elle lui adresse se fait rageur, tandis qu'elle se crispe.

Je ne m'encombre pas de choses pareilles.

Mensonges.

Humbert ? Gardons les mains sales, si notre âme est épargnée.
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Saanne

Ah oui ? Et que dirais-tu plutôt d'un carnage ?

On l'avait dit, ce pauvre tonnelet serait mit à rude épreuve. Les verres se vident pour soutenir l'intensité de l'événement et le brun a tôt fait d'imiter la blonde.
Ce ne sont pas des trêves, mais des interludes... Ce n'est point un rencontre, mais un scène, une tragédie peut-être. Dans l'arène, la reine des glaces tente de sonner le glas du gladiateur, d'un crochet violent, trop direct peut-être...

- Grand bien te fasse !

Il ne cille pas, préparé à ce genre de réponse peut-être, et ose même un haussement d'épaule éhonté. C'est tout l'art d'ériger son bouclier au moment opportun, éviter le coup critique. Mais la riposte se doit d'être ferme. Il s'arme de courage, la regarde, ayant perdu son sourire :

- Je n'en attendais pas moins de toi, tu es si... inébranlable.

Et de forcer le regard, guettant le moindre signe chez elle, sans velléité aucune. Juste une placidité sortie de ses tripes, pour rendre la monnaie de sa pièce à Sa Blondeur. Ne vient-il pas des neiges éternelles lui aussi après tout ? Même si ce n'est que feinte... Même si dans le fond il est touché, il tient bon !
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Astana

Plissement d'yeux.

Et c'est le rire qui fuse. Aussi puissant que nerveux. Le comique de la situation, sans doute... ou bien les nerfs qui lâchent, tout simplement. Toujours est-il que son hilarité risque de fortement déplaire au Chevalier de Bouillon ; le calme reprend donc ses droits tout aussi rapidement. C'est un test, finalement. On cherche les limites à grands coups de latte, on efface tout et on repart sur des bases saines. Détruire pour mieux reconstruire. Ce genre de choses... Un doigt raide comme la justice, à peine menaçant, est bien vite pointé sur lui.

Et toi, toujours égal à toi-même.

Ne pas crier, surtout pas. Jeter de l'huile sur le feu, oui, mais différemment.
Le calme est une arme bien plus convaincante, si enrageante soit-elle.

Tu devrais essayer, ça, tiens. Ne pas t'encombrer de choses qui n'en valent pas la peine.

Grimace. La blonde porte une main à son flanc droit d'un geste mal assuré qui l'oblige à retrouver l'assise de son siège.
Une quinte de toux la surprend à son tour et achève toute ses motivations. Maudite faiblardise du corps convalescent.

É-phé-mère, Humbert. Éphémère tout ça.

Reprend-t-elle, d'une voix enrouée.

Les mots blessent, oui. Entaillent, découpent, tranchent à travers la chair et les plus solides carapaces.
Mais c'est une étape nécessaire paraît-il. On appelle ça crever l'Abcès... à sa façon.
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Saanne

Je forgerai un fondement à ton désamour et plutôt que de t'en vouloir, je te donnerai raison. J'y glisserai les vices de mon être, les parerai d'écarlate et les haïrai pour toi dans l'ombre de mes chimères. Pour toi, je n'aurai plus qu'un amour ardent et décousu de toute raison d'être, un Némésis par lequel je ne te laisserai pas le droit de m'être indifférente...

Tu veux donc me faire ployer genoux à terre succube ! Là où je ne fais que t'érafler, tu me renvois une flèche en plein cœur, guettant l'instant où dans un râle infâme, je prononcerai le mot regret...
Les lèvres du savoyard se pincent, il s'en mordrait jusqu'au sang si cela ne trahirait le trouble jeté sur son âme.

Tout juste se contient-il, se passant une main sur le visage et s’affaissant carrément sur le dossier de son siège. Qu'elle se remette de son excès de toux, cela lui laisse le temps de respirer, de reconstruire son masque. Mais ce genre de phrase laisse des séquelles dans son esprit. Le doute, sur ce qui se trouve sous cette armure marmoréenne. A-t-il raison d'avoir cru déceler un trouble chez elle qui n'ait d'autres fondements que sa présence ? Si ce n'était qu'une gêne quant à la tournure de leur séparation, n'aurait-elle pas balayé tout ça plus vulgairement ? A quoi donc rime ce jeu qu'elle lui livre ? Comment tirer ce levier qui renversera la cruauté de cet échange ?
Il n'use point des bonnes armes... et dans un éclat infime de lucidité, les ajuste, s'adapte au terrain, à l'adversaire avec autant de maladresse qu'un soldat qui arpente pour la première fois le champ de bataille.

Le novice redresse la tête, le regard sombre mais résolu à braver une fois encore la tempête :

- Tu as raison. Cependant je m'encombre rarement de quelque chose qui n'en vaut pas la peine.

Tel Christos qui, plutôt que de riposter à l'estocade, tend son autre joue ; Humbert, lui, livre son anima avec tout ce qui lui reste d'aplomb . En quelques mots, retour sur le point fatidique, la clé de voûte de ce mélodrame :

- Sans quoi je n'aurai aucune raison d'être là.

Auras-tu assez de force, Astana, pour asséner le coup de grâce ?
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Astana

Sans pitié, Astana se délecte du trouble provoqué chez l'Humbert. Tu l'as voulu, tu l'as eu. Sottise que d'affronter une femme aussi armurée et glaciale quand on a pas les armes nécessaires. Quand on a pas été préparé. Prévenir ne suffit pas. Il faut frapper, et frapper fort. Sans remords. Dans pareille représentation, quitte à mentir, autant se montrer convainquant, et convaincu. Bien sûr que ça coûte, et que le sang pulse au point d'en faire péter les veines, mais une fois les états d'âme foutus au placard... on s'en sort plus facilement. Jusqu'à l'acte suivant. Ainsi donc elle l'observe, tel un prédateur rôdant autour de sa proie, sadique, cherchant le meilleur moyen de l'achever. La mort lente et douloureuse, ou celle, plus humaine, visant à arracher toute vie d'un coup sec ?

Et c'est la sentence qui tombe. Sévère et sans appel.

Elle déglutit.

Non, tu ne peux pas faire ça, Humbert. Ce n'est pas fair-play. Tu ne peux pas être aussi sincère, si franc, lors que je suis si cruelle. Abattue en plein vol, la Danoise se surprend à avoir le tournis. L'air vient à manquer, si bien qu'elle se lève à nouveau et fait quelques pas maladroits en direction de l'âtre, le coeur pincé. L'affect est la pire des choses qui puisse exister. Aussi sûrement qu'elle a eu et a toujours le coeur brisé, la mercenaire a réduit celui du Savoyard en charpie. Comprendre ce qui arrive reviendrait à essayer de garder de l'eau entre ses mains : elle finira toujours par s'échapper, par fuir.

Comme l'eau, l'archiblondeur fuit de toutes parts et s'écroule. Chaque faille s'agrandit et la somme de revenir à la Raison, avant que les dommages ne soient trop grands pour être réparés. Irréversibles. Instinctivement, elle porte la main à sa croix, comme pour se rattacher à quelque chose de bien réel. Déos, quelles épreuves ne me feras-tu pas endurer ? ... Résolue à mettre un terme à cette traître mascarade, Astana fait finalement face à son tourment. Les yeux dans les yeux.

Je t'ai fait assez de mal comme ça, Humbert. C'est une chose qui n'arrivera plus.

Contrite, elle pince les lèvres, et fuit son regard quelques instants. Juste le temps de prendre une respiration décisive pour la suite. La douleur d'une âme au fond des yeux.

Je suis... désolée. Oui, désolée, vraiment. Pour tout... ou de tout. Je sais pas. Je suppose que les deux sont valables.

Une main rebelle se lève comme pour saisir celle, jumelle, du Réformé ; avant de retomber platement. L'envie de s'approcher, ne serais-ce que pour le prendre dans ses bras se fait si forte qu'Astana est obligée de reculer d'un pas, les sourcils froncés. Non, tu ne le toucheras pas. Et puisque tout s'emmêle, la blondeur prend congé de son hôte dans un piteux état. Lui tournant subitement le dos pour s'enfoncer dans l'obscurité de la pièce, vers sa chambre, elle s'arrête à mi-chemin.

C'est maladroit, je sais. Mais ne crois pas que c'est un jeu. Je ne joue plus.

Game over.
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Saanne

Ainsi la roue tourne. Aussi sûrement qu'il courbait l'échine quelques secondes plus tôt, prêt à être fusillé d'un seul coup de couleuvrine, c'est la danoise qui est touchée et ploie.
Fait ô combien inattendu par nos deux protagonistes...

Mais c'est une force insoupçonnée qui sommeil dans ce cœur brave. La candeur, et le goût de la justesse, bien qu’affûtés par les affres et le temps, soumis à rudes épreuves, transformés parfois en une verve caustique, n'en conservent pas moins une étrange pureté.
Cela s'exprime par une implacable franchise, arme ultime qu'Humbert se surprend lui-même à déployer, et n'en mesure réellement la portée qu'à cet instant.

Piquée la blonde ? Assurément ! Une cuirasse aussi épaisse qui s'effrite à de quoi stupéfier. Et Stupéfait, le chevalier l'est jusqu'à l'os.
Comme elle se lève à la recherche d'oxygène, il expire intensément pour chercher à libérer la boule qui l'a prit jusqu'aux tripes. Elle revient vers lui, sa respiration se suspend aussi sec. Elle plonge ses yeux dans les siens, mais son regard à lui n'a pas changé d'une once. Elle parle...

Sa voix à elle est plus douce, ses mots ne sont plus pour blesser... Voilà les excuses manquées tout à l'heure. Mais il ne les entends qu'à peine, captivé qu'il est par les mimiques d'Astana. Ça paraît si irréel que tout se déroule au ralenti. Cette main tendu vers la sienne lui fait pulser le cœur et le force à libérer son souffle, mais déjà elle se ravise et retombe.
Enfin il réalise, et la douleur dans les yeux de son ancienne amante le pénètre jusque dans le fond de l'âme.

N'est-ce pas finalement ce qu'il était venu chercher ? La preuve que cette idylle passée a belle et bien existé. Que ses stigmates n'en demeurent pas encrées que dans ses veines à lui et dans la chaire d'une innocente. Il devrait s'en réjouir, exulter, et après ?
Bien au contraire cela lui tombe sur le crâne telle une masse, lui donne la nausée... Car à son tour les remparts tombent, les sentiments les pulsions refoulés refont surface et l'envahissent. Il aurait voulu sentir sa chaleur, le parfum de ses cheveux...

L'a-t-elle comprit ? La voilà qui tourne le dos, se réfugie dans la pénombre. Cet éloignement soudain le déchire. Il se redresse, et les flammes de l'âtre illuminent son visage :

- Tana attends... Il n'y a nulle raison d'avoir de jeu là où il n'y aucun vainqueur.

Ses poings se serrent, car ce qu'il s'apprête à dire dépasse de loin le seuil de sa raison.

- Il y a des choses plus intenses que la douleur. Te les cacher si je dois encore te revoir, cela me rongera bien plus sûrement que...

Ses saphirs la fixent Il cherche ses mots, mais ses lèvres s'écorchent et s'étirent. N'a-t-elle pas comprit de toute façon ?
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Astana

Une Danoise ne montre que très rarement ses émotions. Et lorsque celles-ci viennent à déborder, ses soucis d'expression reviennent de plus belle. Le dos précédemment courbé se redresse, toujours tourné vers le Savoyard. Et la voix atone de se faire entendre :

Je n'ai plus le coeur à aimer. Je te détruirais.

La révélation frappe. Le dire à voix haute rend la chose bien trop réelle pour n'être qu'un stupide mensonge. Non, je n'ai plus le coeur à aimer depuis que le blond s'est tiré. On a tué le pois que j'avais dans le ventre, et je le pleure encore, parfois. J'ai plus le coeur à grand chose, en fait. Je suis un Monstre en cendres, et toi, tu mérites mieux.

Elle se tourne pour lui faire face, lâchant un soupir malheureux.

Nous sommes liés, Humbert. Je ne remettrais jamais en cause tout ceci. Je ne le nierais pas non plus. Pourtant, il faudra que tu ravales ces sentiments, et que tu gardes en tête que je te ferais du mal si tu m'approches de trop près. Sans le vouloir, mais le fait est là : je t'ai brisé, et je le ferais encore.

C'est dit. Le coeur se pince à ces mots cruellement francs. Trop, peut-être ? Pardonnes-moi de t'infliger ça. Tu n'avais rien demandé.
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Saanne

Saisi d'une sueur froide, le savoyard se rassoit. Second coup de masse, dur retour à la réalité dans l'élan d'un ascenseur émotionnel...

Pourquoi donc ces femmes le préservent-elles de leur ensorcellement ? Il a le cœur pur l'Humbert, et l'âme généreuse. Mais il est malheureux l'Humbert, un monceau de chair tendre jeté aux lionnes que l'on veut voir demeurer immaculé. Une exception providentielle, une tare pour son époque, dont la ferveur s'échine, dont l'essence s'étiole. Mais la peau elle s’endurcit sous la tannerie, se mue en carapace, qui un jour peut-être deviendra infaillible.

- Ne sois pas si présomptueuse !

Lâche-t-il avec amertume. Sa voix s'enroue tandis que ses yeux s'égarent dans le vide.

- Je veux dire... L'oiseau de nuit que j'ai connu, que j'ai aimé autrefois... Il ne peut être tout à fait mort, en toi. Mais cet oiseau qui m'eut fait miroiter mont et merveille s'est envolé au matin, lorsque les premières lueurs du jour ont irradié autour de lui un amoncellement de cadavre. Il a fui, plutôt que de faire face à ses démons... et j'ai compris ce matin là, qu'une cage dorée ne suffirait à les dissoudre...

« Même si je dois t'aimer toute ma vie durant, tu n'es point de celle que l'on épouse. » conclu-t-il dans un murmure inaudible, avant de fixer à nouveau la scandinave de ses mornes saphirs :

- A quoi bon me raccrocher à cela ? Ce qui est dit, est dit ! Et je suis venu ici sans espérance, aucune...
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Astana

Juste retour des choses.

Astana encaisse les coups sans broncher, uns à uns. Elle se détache de la scène présente en affichant une moue à peine dégoûtée. Parce qu'il le faut bien. Maintenant que tout est dit ou presque, qu'ils ont détruit à eux deux ce que les mois s'étaient chargés d'étioler, d'effacer ou d'adoucir pour mieux raviver tout ceci, il ne reste qu'à conclure. Arracher une page pour en noircir une autre. Là.

Honnête, elle n'objecte rien. Tout est vrai. Elle a fui pour retrouver une liberté et l'air qui lui manquait à la Cité des Saules. Lâche, se sentant subitement en danger ; voyant en songes des chaînes se dessiner autour de ses chevilles et poignets. La peur d'être mise en cage, de n'être plus jamais libre. De dépendre totalement de quelqu'un d'autre au point de ne plus pouvoir agir pleinement, sans avoir à subir les remontrances de l'autre. Depuis, on lui avait passé la corde au cou sans même qu'elle s'en aperçoive. Et elle vivait en attendant que la Faucheuse vienne faire son boulot.

Personne n'est jamais vraiment libre. Quoi qu'il dise, ou fasse. Jamais.

C'est sur cette pensée qu'elle lâche complètement prise et rétorque, inébranlable.

Je ne suis pas présomptueuse. Je dis ce que je pense, et ça ne changera pas. C'est une chose qu'autrefois tu appréciais. Tu peux me trouver bien des défauts, notamment celui d'avoir une fâcheuse tendance à me tirer... mais pas celui-ci. Ne deviens pas blessant simplement pour me donner la leçon, tu veux ?

«Tu sais pourtant que je t'ai aimé aussi, fut un temps». Cette phrase ne franchira pas la barrière de ses lèvres. Il sait. Elle secoue franchement la tête.

Ce qui est dit, est dit. Effectivement. N'oublie pas de prendre ma chambre, alors.

Dit-elle, tandis qu'elle amorce le mouvement vers les escaliers pour monter à l'étage.
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When the sun goes down.

Saanne

L'obscurité accentue le flottement entre deux répliques, ou deux soupires... Difficile au savoyard de bien discerner les lieux. C'est sombre. C'est vide. L'austérité de la Réforme mise à nue. L'atmosphère est pesante, mais cela tient plus à nos deux oiseaux qu'à la pièce elle-même.

D'ailleurs, couvert par la pénombre, le brun ne la lâche pas des yeux. Elle avait refermé à clé derrière lui, et cela lui contracta la poitrine, comme lorsqu'on passe la corde autour du coup d'un pendu.

Mais n'avait-il pas déjà entrevue cet instant, quelques fois dans ses songes. Ces curieuses retrouvailles, entremêlées de gêne et de rancœur...
Ils avaient été liés l'un à l'autre sur le sceau de l'effervescence et paradoxalement gravé leur union dans la chaire... Celle d'une inconnue, portant à jamais leur initiale dans le dos, sans autre raison plus évidente que la passion qui dévorait leur âme, à l'un et à l'autre.

Est-ce donc cela la matière de leur lien ? Empreinte de folie, jadis, et encore aujourd'hui ?

Le brun en a mal au crâne, occultant presque la présence physique, il est plongé plus loin, comme aspiré par les abîmes que lui évoque la scandinave... Pourtant elle, elle le ramène sur terre vêtue de son manteau de glace...

Elle lui parle de prendre sa chambre. Il ne distingue qu'à peine son visage. La raison le rattrape : pourquoi prendrait-il la chambre d'une éclopée ?

- Non ne t'inquiètes pas, je dormirai là.

Ses paroles suivent ses pensées, méfiance ! Il dépose son bagage près de la couche. Rien d'imposant, une couverture de voyage, un tonnelet de vin, quelques breloques. Au moins il s'est libéré de ses songes, bien que les mots lui manquent encore. Il n'a jamais été un grand bavard, la walkyrie non plus. Acclimaté à la pénombre, il distingue mieux les contours, se détend un peu. C'est la première fois qu'il se retrouve seul avec elle depuis...

- J'ai apporté du vin. Tu en veux ?

Voilà au moins un terrain d'entente. Peut-être un moyen de rompre la glace...
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Astana

HA... mais Moi, j'étais là avant ! Ça fait des mois que je moisis à Saumur ! Il a bon dos Déos de t'amener ici !

Comprendre : fallait aller faire votre guerre ailleurs.

C'est qu'elle l'a mauvaise, la bestiole. Et comme brailler n'arrange rien à son état, elle fiche la dextre au niveau de son flanc droit, sourcils froncés. Il ne faut pas relever l'affaire Musteille, tout compte fait. Déjà d'une parce qu'elle lui a illico interdit de toucher à ne serais-ce qu'un cheveu du Chevalier de Bouillon, et de deux parce qu'elles ne sont pas amies pour rien. Qui se ressemble s'assemble. À ceci près que la Bertrix est un poil plus possessive, et que la blonde a tendance à se tirer dès qu'elle ne maîtrise plus la situation.

Et puis, je n'ai rien voulu du tout. C'était...

Réfléchir. Remplacer quelques mots par d'autres, moins assassins, plus fourbes.

Par PURE gentillesse !

Et d'opiner vivement du chef pour appuyer son mensonge, avant de tirer la gueule de nouveau. Lippe retroussée.

Tu es là parce que tu le veux bien. Je ne t'ai pas obligé à venir. D'ailleurs... D'AILLEURS, puisque c'est SI horrible, tu sais où est la porte.

Ou l'art de retourner la situation et de rejetter la faute sur les autres. Plus ou moins.
Trois personnes bien distinctes sont présentes icelieu. Humbert, Astana, et son Égo.
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Saanne

- Tu sais bien que ce n'est pas de ça que je parle !

Se défend-t-il dare-dare, se remémorant les quelques courriers qu'ils s'étaient échangés voilà plusieurs semaines. Lui quittant Saumur pour rallier la Bourgogne et l'armée du Roy, elle y arrivant le lendemain de son départ...
Il s'en était fallu de peu, pour que ces deux là soient réunis, voyagent ensemble même. Mais la parenthèse s'était refermée comme elle s'était ouverte, par le fruit du hasard.

Le Chevalier n'y a pas repensé jusque lors, et cela lui saute aux yeux désormais. De ce qu'il en sait, ce n'était pas prévu que la blonde reste à Saumur. Comment peut-elle être de si mauvaise foy ?
Tourne ta langue ! Tourne ta langue ! Il se retient d'arguer dans ce sens, ni d'en revenir à cette histoire d'engagement auprès de Finn. De toute manière elle en est consciente, n'attaque pas de face pauvre fou...

Il tente de se décrisper avec une nouvelle dose de Cahors, la regarde, l'observe, cette furie venue du Nord. Ce n'est pas lui, un Tarin, qui va se laisser mordre par le froid. Trouver un moyen de désamorcer cette bombe frigorifiante.

- Je n'ai jamais dit que c'était horrible. D'ailleurs, je ne nie pas, je voulais te voir.

Un ton mesuré, voilà qui est de bon aloi. Le brun dans une gestuelle bien rodée, rempli à nouveau les deux verres, et en place un sous le nez de la danoise.
Il ne pourrait que perdre en continuant ce jeu d'estoc. Ce n'est pas son fort, surtout face aux femmes, et à plus forte raison celle là.
Son regard change, trahi un sourire plus franc sur un visage qui commence à se teinter de rouge. Le vin aide bien sur, mais sous ses airs de méhariste aguerri, il demeure intimidé par la blonde.

- Depuis tout ce temps, n'as-tu rien à raconter ?

Ose-t-il, en se rasseyant sur sa chaise.
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Astana

Chaud/froid désagréable. Il gueule pour se radoucir quasiment aussitôt, avec pour effet d'affaisser les épaules de la Danoise. Elle retrouve son calme bancal. L'égo a beau être infiniment grand, le cours des choses l'est encore plus. Et si une chose demeure inchangée depuis tout ce temps, c'est bien leur intimidation respective. C'est un paradoxe inexpliqué qui se passe de mots.

Il ne nie rien. Elle nie tout en bloc.
Il les ressert. Elle boude son verre.

Des choses à raconter... il y en a un tas, et si peu à la fois. Raconter quoi ? Les semaines d'errances ? Les amitiés mortes et enterrées ? Les passages en la Capitale aussi fades que décevants ? Les larcins ? Les mairies du Bourbonnais saccagées ? La fuite qui en a découlé pour un blond dont elle est tombée enceinte ? Ce pois qui n'a jamais vu le jour ? L'abandon qui a suivi, avec un séjour forcé à Bruges en prime ? Oh. La rencontre avec le Hibou qui l'a trouvée déplumée, peut-être ? Non plus. Alors... les retrouvailles glaciales avec Johannes et l'arrivée à Paris ? Ah ! L'escorte de la fille d'Agnès jusqu'à Saumur où elle est restée depuis ? Et l'abandon de Johannes, encore ? ... Mieux vaut taire tout ceci.

Rien qui en vaille la Peine, non. La Fronde devait être nettement plus intéressante, je suppose.

Elle blêmit, s'empare de son verre et finalement l'écluse fissa, avide de courage liquide.

Je te dois des excuses.

Dit-elle, le regard ayant perdu toute hargne. Ainsi dépose-t-elle les armes.
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Saanne

Astana

Saanne

Astana

T'as gagné une bataille mais pas la guerre, Sa Blondeur. Il a bien failli te couper l'herbe sous le pied.

Machinalement, la jambe droite s'allonge sous la table, tandis qu'elle jauge son adversaire par dessus le verre porté à ses lèvres. Quelque chose a changé chez le Savoyard, sans qu'elle sache encore quoi. Chose qui la perturbe grandement. Les mois passés à guerroyer, peut-être ? Elle finira bien par mettre le doigt dessus. On n'connait jamais vraiment les gens. Le verre est reposé sur la table, un geste vague désigne l'escalier se trouvant derrière elle.

Trois autres là-haut.

Le regard s'accroche au sien.

Je ne te fais pas visiter, mon état ne me le permet guère.

Une brève pensée s'échappe pour s'enfouir au coeur du mois de Novembre précédent. Une soirée de disette dans une taverne perdue dans la pampa tourangelle. La Danoise avait parié avec les slaves que cinq chambres seraient à leur disposition sur Saumur quand ils le voudraient. Somme toute, la bande n'avait mis qu'une fois les pieds ici, et l'Astana ne montait plus à l'étage depuis. Conséquences de paris inutiles. Haussement d'épaules, et la langue de claquer contre le palais, agacée.

Je pourrais me reconvertir en aubergiste, si les choses venaient à mal tourner.

L'ombre d'un sourire lui est adressé. C'est qu'il faudrait songer à se détendre un peu.
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Astana

Sans doute ?!

Sans doute tu ferais une bonne aubergiste, ou sans doute j'ai plus rien à te dire ? Parce que l'archiblonde aimable comme une porte de placard qui se reconvertirait en aubergiste, ça marquerait le début d'une belle blague foireuse... qui ferait rire trois pélos tout au plus. Le silence perdure, les taiseux s'observent. À plusieurs reprises, Astana ouvre la bouche puis se ravise, aucun mot n'étant en mesure de franchir la barrière de ses lèvres. Elle termine son verre en avance et se ressert dans la foulée. La colère monte, s'insinue dans les veines danoises.

Le vin de Cahors est nocif pour toute personne ayant des choses à se reprocher.

Frustration. Les souvenirs lointains de leurs nuits passées lui explosent en pleine tête.

Qu'est-ce que tu fais là, Humbert ?

Verre reposé d'un geste sec sur la table. Clac.

La Belette ne t'a pas prévenu, ne t'a pas interdit de mettre les pieds ici ?

Qu'est-ce que tu fiches ici alors que je t'ai brisé. Qu'est-ce que tu fiches ici alors que je suis partie sans même me retourner, sans même te répondre. Qu'est-ce que tu fiches ici alors qu'on cours à la catastrophe. Qu'est-ce que tu fiches ici alors que tu devrais me maudire. Qu'est-ce que tu fiches ici...
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Astana

Saanne

Astana

Saanne

Astana

Froncement de sourcils. Demi-tour gauche. Et la blonde de s'en aller cueillir deux verres qui trônent majestueusement sur la plus grande table de la pièce, près de l'âtre. Tu ne t'en tireras pas comme ça, jeune homme. C'est orgueilleux, une bestiole pareille, on l'a déjà dit. La contredire est une mauvaise idée. Elle s'installe de fait sur une chaise qui lâche une plainte d'agonie, l'invitant à la rejoindre de sa main valide, impassible. C'est qu'elle porte bien son surnom, la Banquise...

Je ne te laisse pas le choix... pour la chambre. Tu...

Elle tousse et doit s'arrêter quelques instants. Le temps de ravaler ses maux, et de s'essuyer la bouche d'un revers de manche.

... es mon invité. J'ai le sens des conventions. Un minimum.

La dextre se loge sur sa clavicule encore endolorie. Sale bête vicieuse. Juste le temps de fermer les yeux et d'accuser une grimace douloureuse, que l'Humbert a rempli leurs verres de liquide carmin. La blonde s'en empare d'une main tremblante, le corps n'ayant pas encore récupéré toutes ses facultés, trempe ses lèvres dedans et... tire la gueule tout net. Sa mine se décompose. Du vin de Cahors. Leur boisson de prédilection à l'époque montalbanaise. Et bim, dans ta gueule, la Danoise ! Elle écluse fissa, pour faire passer le goût amer du breuvage, qui appelle, lui aussi, des explications.
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Saanne

Nous y voici ! Le rythme s'embrase, les verres descendent plus vite qu'ils ne se servent... Pauvre tonnelet, sauras-tu contenir tant de mois de silence ?
Dans l'altercation de la blonde, Humbert semble retrouver quelque chose de familier. Cette fois oui, les plaies sont réouvertes.

Ce « Sans doute » maladroit l'a fait bondir... Il voulait dire en fait, tu ne seras pas aubergiste, je n'escompte pas te laisser là, à Saumur. Mais un savoyard, ça ne s'exprime pas mieux qu'une Scandinave, ça comprime en fait...

Que fait-il là ? Et bam ! Fin de la trêve... Il boit d'un trait, se ressert, accuse un nouveau choc à l'énonciation d'une Musteile. Cette belette s'est toujours immiscée entre eux deux. Le souvenir lui remonte à la tête, lui vrille les tempes.

- Je...

Bien sur qu'elle hurlerait si elle le savait là. L'avertissement avait été lancé il y a bien longtemps... et ces temps-ci il était loin d'être en odeur de sainteté aux yeux de la rousse. Pire, il flirtait avec son courroux.

Mais la blonde, comment sait-elle ? La Bertrix l'a-t-elle mise en garde elle aussi ? Faut-il qu'elle soit venu mettre ses pattes une fois encore dans cette affaire ?
Le brun serre les dents à cette pensée. Il n'a pardonné à l'autre ses interventions jadis, pas plus qu'à Astana, mais a tu cela tout ce temps.

- Je n'ai cure de l'avis de Scath !

Longue et ample gorgée de vin, pour faire passer la tirade qui lui déchire les lèvres. Et de reprendre, un brin blessé par l'estoc de Sa Majesté des Glaces :

- Je suis là parce que tu l'as voulu.Et que, par les temps qui courent, Déos à jugé bon de te ficher sur ma route, et moi sur la tienne !

Vraiment ? Tu veux t'aventurer sur ce terrain Humbert ? Tournes donc ta langue avant de parler...
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Saanne

Un regard porté un peu plus loin, il n'avait pas remarqué l'escalier jusque là, qui revient aussitôt se ficher dans celui de la blonde. Voilà qui répond à sa question. Il est évident qu'il n'irait pas faire monter les marches à la danoise, ça ne l'intéressait pas vraiment de visiter de toute façon. Il se tasse un peu plus sur sa chaise, savoure la tanin bien prononcé du vin de Cahors.

- Sans doute, oui.

Tant de choses avaient eut lieu, depuis l'époque montalbanaise, qui se hissaient comme une barricade entre les deux anciens amants. Des chemins différents qui les ont amené là, dans cette baraque austère, attablés et mal à l'aise...
Enfin elle lui sourit. Maigrement d'accord, mais cela sonne comme une trêve passagère.
Le feu crépite timidement dans l'âtre, fait danser les ombres autour d'eux, réchauffant à peine la pièce, et l'ambiance au passage.
Humbert se demande à quels desseins Déos avait jugé bon de les réunir. N'avait-il pas, depuis lors, renforcé ses idéaux de vertus, de spiritualité ? Être ici, c'est comme un aveux de faiblesse. Face à celle, qui seule, a vraiment su briser ses défenses. Pourrait-il seulement se targuer d'une conduite chaste en se présentant à elle ? Non, bien sur, quelque chose en lui le consume, bien que son esprit le refoule dans son subconscient à ce moment précis.

Bercé par les flammes, il la contemple comme un vestige soudain réapparu d'entre les décombres. Sa respiration lente s'entrecoupe de quelques gorgées de vin. Et ce silence en devient presque confortable, qu'il ne se résous plus à le rompre... Qu'y a-t-il donc sous cette banquise, Sa Blondeur ? Que te souviens-tu vraiment, de ce que nous fumes jadis ? Que reste-t-il encore de ce rêve enivré que tu as brisé ?
Il est là, et bien là ton Humbert, que vas-tu donc faire de lui ?
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Saanne

L'attribution des lits semble une affaire bien peu rentable à négocier. D'abord parce qu'il se butte contre un mur, et ensuite parce que cela ne présente pas grand intérêt aux yeux du savoyard. Son hôte dormira là où elle le souhaitera. Et lui ma foy bénéficiera d'une couche un tant soit peu confortable pour la première fois depuis des semaines...

D'ailleurs, dans ses souvenances, et d'avoir aussi pratiqué la sulfureuse belette, il sait très bien que c'est le genre d'animal à ne point attaquer de face. Surtout que sa suggestion a fait mouche. Ultime réserve qui lui reste depuis son départ de Guyenne, et qui tombe à point nommé en une pareille occasion.

La réaction de la blonde démontre qu'il a touché un point sensible et lui arrache un léger sourire, qu'il dissimule aussitôt dans le fond de son verre. Il se réjouit l'Humbert ? Non, c'est surtout nerveux, tout doué qu'il est pour les confrontations avec le sexe opposé.

Machinalement il se ressert un verre, et celui de la blonde au passage, au risque que celui-ci lui soit projeté au visage.

- Soit !

Dit-il laconiquement en guise de reddition, et de lui tendre le verre. Son esprit nébuleux se remémore cependant la discussion qu'ils avaient eu, lorsque Sa Blondeur invita Monsieur le Chevalier à partager son logis... C'est périlleux ! Et ces paroles qui devancent encore les pensées... trop tard !!!

- Tu ne m'avais pas dit qu'il y avait cinq chambres chez toi ?

Fit-il remarquer sur un ton calme.
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Astana

Situation critique. Sourire crispé qui en dit long.

L'espace de quelques secondes, Astana hésite à ouvrir la porte sur la nuit au dehors pour le chasser. Sauve-toi Humbert, le piège inconscient se referme et personne ne sortira plus. Peut-être est-ce par pur égoïsme qu'elle lâche ainsi la poignée et se contente de tourner la clef. Trois fois. Par pur égoïsme, oui, parce qu'elle a des choses à dire. Autant en finir. Tirer un trait, tout rayer, raturer, et commencer une nouvelle page. Ou pas. Elle tente un sourire foireux, qu'il ne doit même pas voir tellement il fait sombre, ici.

C'est normal.

Silence gêné. Raclements de gorge successifs.

Ça aurait été tellement plus simple à écrire par lettre. Le fait que la Danoise ait des soucis à l'oral n'est pas une grande nouvelle. Alors quitte à s'enfoncer un peu plus et à y revenir plus tard... elle opte pour la technique bien connue de « la nuit porte conseil ». Esquive.

Tu prendras ma chambre, durant ton séjour.

Elle porte un regard circulaire sur la pièce. Ce n'est pas chez elle. Ça ne l'a jamais été. Le mobilier fait clairement défaut à la demeure. Il n'y a guère que sa propriété à la Cité des Saules qui ait été meublé, fut un temps. Ici, tout évoque la fuite, l'absence. Le jemenfoutisme patent. Les grisâtres terminent leur course sur la porte menant droit à sa chambre, seul endroit à peu près confortable de la baraque.

Je dormirai ici.

Elle désigne l'autre lit, calé dans le fond de la pièce, vers la droite. Les lèvres se pincent. Hein, que tu vas aller te coucher Humbert ? Tu vas tout d'même pas nous obliger à avoir cette discussion cette nuit, quand même ?
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Astana

Saanne

Saumur dans le giron de la Lys. La nouvelle avait éclaté au petit matin, lorsque les troupes du Roy avaient investi les lieux. Pas l'ombre d'un combat dans la Compagnie d'Artus, qui n'avait pas même livré bataille depuis Essoyes, depuis la Champagne.
Les soldats grinçaient des dents, à plus forte raison quand il leur fut interdit de saccager la ville. Le sang des angevins leur avait pourtant été promis, et Sang Dieu pas une bataille depuis Essoyes...

Dans ce climat, l'Humbert était maussade. A moitié frustré par l'inaction, à moitié satisfait du devoir accompli. Mais à Saumur, il avait retrouver la blonde. Voilà bien autre chose que les affaires martiales. Voilà une douleur, depuis longtemps ensommeillée, qui se réveillait subitement.

Et pourtant, lorsqu'il l'avait croisé à l'Amer, c'était à peine s'il pouvait en détacher son regard. Le destin, ce plaisantin, avait lié la scandinave à Finn, l'acolyte implacable du savoyard. Et comme si cela ne suffisait pas, l'avait précipité mourante dans les pattes du même larron quelque jours plus tôt...
Ainsi, côtoyer Astana devenait inévitable pour Humbert, et se muait en une cruelle obsession.

Alors quand celle-ci l'invita à partager sa demeure, plutôt qu'une vieille tente délabrée, comment aurait-il pu refuser ? Entre deux sourires gênés, les pommettes empourprées à s'en péter les veines, il avait accepté, promettant de venir au soir...

Et le soir, on y était. Comme il régnait une atmosphère étrange dans les ruelles, un calme pernicieux et lugubre.
Le chevalier de Bouillon avait rallié la bâtisse indiqué, le cœur serré, et frappa trois coup à la porte...
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Astana

Trois coups, et les paupières qui s'ouvrent soudainement. Un sursaut. L'heure est venue de se mouvoir, Blondeur. Avec toute la délicatesse d'une hache entaillant un arbre, la Danoise pose pied à terre en accusant un grognement douloureux. Foutue jambe, foutues côtes, foutues Vous ! Au prix d'un effort considérable, elle parvient à s'extirper hors du lit, puis hors de la chambre tout court sans y laisser sa carne. Ne lui reste qu'à traîner la patte jusqu'à la porte... si tant est qu'elle ait le courage de l'ouvrir pour laisser entrer le savoyard. Personne d'autre ne frapperait chez elle, même pas Sergueï. Et encore moins trois fois. Ah, cette obsession pour les détails...

Devant l'entrée, l'Astana prend une longue et ô combien profonde inspiration, avant de tourner la clef par trois fois dans la serrure. La lourde s'ouvre dans un grincement, Humbert apparaît, et la blonde d'avaler sa salive comme une pucelle effarouchée. Faiblardise bien vite envoyée valser par un glacial et un peu trop surjoué :

Heureuse de te voir ici, Humbert. Entre.

Elle s'efface légèrement sur le côté, s'appuyant dans l'encadrement de la porte, avant de remarquer qu'il n'y a guère que l'âtre comme source de lumière.

Pardonne l'ombre régnante, tu veux ? Je... mh, dormais.

Ha, vraiment ?
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Saanne

« Il est encore temps de reculer Humbert, songe donc à l'état dans lequel tu étais la dernière fois quand la belette t'as ramassé en morceaux. »

*Toc*

« Te voilà à peine débarqué dans cette satanée ville, que tu te précipite déjà chez elle, mais qu'espère tu trouver ? »

*Toc*

« Peine perdue, tu es bon à pendre, mon pauvre Humbert... A quoi sert donc le repentir ? »

*Toc*

« Trois coup, vieil imbécile, te voilà démasqué ! »

Combien de temps à poireauter devant cette porte ? Une éternité peut-être, une fraction de seconde tout au plus. Il ne saurait le dire, tout absorbé qu'il est par les démons du passé qui resurgissent. S'explique-t-il au moins ce qu'il vient faire là ? Rien est moins sure...

*clic*

Sursaut !

*clic*

Nous y voilà !

*Clic*

La porte s'ouvre...

Un éclair traverse le regard du savoyard apercevant la scandinave. Une tétanie d'une seconde à peine, où le visage figé de la blonde remonte dans son esprit... En dépit du temps, toujours semblable à celui qu'il croisa pour la première fois.
Une chaleur vive s'étend dans l'estomac du brun, il se consume le faciès pourtant impassible, les yeux plongés dans ceux d'Astana.

Salutation glaciale, il hoche la tête, et entre...

Ses iris sont irradiées par la lueur pourtant faiblarde du foyer, alors que la porte se referme derrière lui. Est-il vraiment là où il croit être... pris au piège ?

Ses lèvres s'étirent légèrement de crispation, son mutisme naturel refaisant surface. Pourtant, il faut bien dire quelque chose. La voix faiblarde, qu'importe ! La gorge sèche tout d'un coup, et les mots qui se détachent comme un relief sur un mur de silence :

- Merci de ton accueil... Tana.

Péniblement, il lui sourit. Mais pourquoi est-ce si dur ?
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Astana

— Quelque part dans Saumur, chez la scandinave.

À la sorgue, l'on rentre en rangs serrés, on se presse chez les tauliers, dans les chaumières, à l'abri d'un âtre chaleureux. Les bougies s'allument les unes à la suite des autres, les flammes vacillent, tandis que certains se regardent en chien de faïence. Avec la ville aux mains des armées royales et la rumeur d'une maladie se propageant, la paranoïa surgit bien vite. Pernicieuse. Astana fait donc grève. Grève des bulots, grève des blaireaux, grève des pestiférés et autres cadavres ambulants. Trois jours déjà qu'elle avait quitté la tente irlandaise pour s'enfermer ailleurs, limitant ses sorties à l'Amer, situé une rue plus loin. Un midi, elle y avait croisé l'Humbert, et puis il y avait eu cette proposition... d'hébergement. Le Savoyard, ou la seule personne intimidant la blonde, quoi.

Allongée sur son pieu dans la pénombre la plus totale, la Danoise en convalescence cogite. Pas si sûr qu'offrir le gîte à son ancien compagnon réformé soit l'idée du siècle. Encore moins quand on considère la façon dont elle s'est tirée de Montauban, la fois dernière. Mais n'est pas butée qui veut. Simple élan de gentillesse, hein ! Martèles-toi le crâne avec ça, ouais. Simple élan de... Oh, que ça promet d'être prise de tête, cette histoire. D'ailleurs, ça l'est déjà. Le mal de crâne est un des signes avant-coureurs, pourtant. Merveilleux.

T'aurais dû t'en douter, Sa Blondeur, que t'allais te mettre dans le pétrin !

* Titre : Lorsque le soleil se couche.
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Astana

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[RP] When the sun goes down.